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+*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 58476 ***
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+  EDMOND ROSTAND
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+  UN SOIR
+  A HERNANI
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+  --26 FÉVRIER 1902--
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+  PARIS
+  Librairie CHARPENTIER et FASQUELLE
+  EUGÈNE FASQUELLE, ÉDITEUR
+  11, RUE DE GRENELLE, 11
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+  1902
+  Tous droits réservés
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+EUGÈNE FASQUELLE, ÉDITEUR, 11, RUE DE GRENELLE
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+OUVRAGES DU MÊME AUTEUR
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+  Les Musardises, poésie (_épuisé_).
+  Les Romanesques, comédie en trois actes et en vers,
+    19e mille                                                       2  »
+  La Princesse Lointaine, pièce en quatre actes, en vers,
+    20e mille                                                       2  »
+  La Samaritaine, évangile en trois tableaux, en vers,
+    20e mille                                                       3 50
+  Cyrano de Bergerac, comédie héroïque en cinq actes, en vers,
+    255e mille                                                      3 50
+  L'Aiglon, drame en six actes, en vers, 195e mille                 3 50
+
+Il a été tiré de cet ouvrage: 30 exemplaires numérotés sur papier du
+Japon.
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+
+Tous droits de reproduction et de traduction réservés pour tous pays, y
+compris le Danemark, les Pays-Bas, la Suède et la Norwège.
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+Paris.--L. MARETHEUX, imprimeur, 1, rue Cassette.
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+UN SOIR A HERNANI
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+A PAUL MEURICE
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+I
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+    «Zoin da herri hori?»
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+                            Le vieil homme fit halte.
+
+    L'heure rosait au loin les croupes de basalte;
+    La montagne semblait courir au golfe clair
+    Pour mêler ses moutons aux moutons de la mer;
+    La fougère était morte et l'herbe tremblait toute;
+    Et, noir contre le ciel, au tournant de la route
+    Où malgré la saison deux genêts épineux
+    Gardaient du velours jaune entre leurs piquants bleus,
+    L'homme, qu'enveloppait une vaste rotonde,
+    Etait assis de l'air le plus triste du monde
+    Sur un petit cheval à tête de mulet.
+
+    «Zoin da herri hori?» demandais-je. (Quel est
+    Ce village?)
+
+                Et du doigt je montrais un village,
+    Tout en scandant ces mots de la langue sauvage
+    Vieille comme la roche et comme l'Océan.
+    --Mais ma voix n'avait pas le chant guipuzcoan.
+
+    Le vieux Basque espagnol, sans cesser d'être triste,
+    Toucha le bord pointu de son béret carliste.
+    Laissa courtoisement tomber sur l'étranger
+    Le mépris d'un regard qui semblait déroger,
+    Et répondit...
+
+                    Genêts, sapins, fougère, ronce!
+    Je connaissais pourtant, d'avance, sa réponse!
+    Je savais par quel mot trissyllabique et fier
+    Qui mettrait tout d'un coup de la gloire dans l'air,
+    Ce vieux pâtre hautain allait répondre, puisque
+    Par ces chemins d'Espagne où la grâce maurisque
+    Vit dans le geste obscur d'un porteur de fagot,
+    J'arrivais tout exprès pour l'entendre, ce mot!
+    Puisqu'il avait, lui seul, rythmé ma marche; et certe
+    Je ne l'ignorais pas, petite route verte,
+    Le nom du cher village assis sur tes bords frais;
+    Ce n'était qu'un pieux frisson que je m'offrais
+    De me faire, en ce lieu, par cet homme, à cette heure,
+    Dire ce nom qui de tant d'ailes vous effleure!
+    L'enthousiasme était dans mon âme. J'avais
+    Besoin d'entendre là ce nom que je savais,
+    Et ce nom que pourtant j'étais si sûr d'entendre
+    Je l'attendais,--j'étais tout pâle de l'attendre!
+    Et j'eus froid dans le dos et les larmes aux yeux
+    Lorsque, rendu plus grand par l'accent de ce vieux
+    Et par la majesté du val crépusculaire,
+    Avec je ne sais quoi de farouche sur l'R
+    Qui vibra comme vibre un fer de makhila,
+    Avec sur l'I beaucoup de langueur, et sur l'A
+    Cette sonorité gutturale et chantante
+    Qui prolonge, élargit, et solennise, et, lente,
+    Balance une voyelle ainsi qu'un encensoir,
+    Le nom de Hernani roula dans l'or du soir!
+
+    Hernani, Hernani!...
+
+                            Pâtre du pays basque,
+    Quand le silence emplit le val comme une vasque,
+    Tu l'entends se rider au loin du moindre bruit;
+    Et tu peux, quand parfois tu jettes dans la nuit
+    Le long ricanement de ton vieux cri de guerre,
+    Suivre, comme un enfant suit jusqu'au bout sa pierre,
+    Ton cri jusqu'aux derniers ricochets musicaux
+    De ses échos et des échos de ses échos!
+    Mais tu ne peux pas suivre un nom qui se prolonge
+    Dans tous les contreforts des Montagnes du songe,
+    Qui fait chanter tous les sommets roses qu'en nous
+    Ont laissé les premiers enthousiasmes fous;
+    Et tu ne peux savoir qu'aux lointains de mon âme
+    Ce nom vient d'éveiller, en innombrable gamme,
+    Plus d'échos que jamais tu n'en déterminas
+    Quand tu poussais, le soir, tes longs _irrinzinas_!
+
+    Hernani!
+
+                Je frissonne!... Oh! comme il a, ce rustre,
+    Dit ce nom sans savoir que ce nom est illustre!
+    La Victoire pour lui n'habite pas ce nom!
+    Est-ce que les beaux vers font pousser l'herbe? Non,
+    Et le soc en ouvrant la terre qu'il défriche
+    Ne peut faire jaillir un tronçon d'hémistiche!
+    Ce nom n'est que le nom d'un pur triomphe d'art,
+    Il n'est brodé que sur l'invisible étendard,
+    Et rien pour ce passant grossier ne le consacre.
+    Ah! si c'était le nom de quelque grand massacre,
+    Si ce Basque, en piochant, faisait sous son sabot
+    Rouler parfois--énorme et sinistre grelot--
+    Une tête de mort au large dans un casque
+    Et qui le fait sonner en y tournant, ce Basque
+    Prononcerait ce nom avec respect, tout bas;
+    Car on est fier d'un champ où le dieu des combats
+    Vint faucher avant vous au son joyeux des fifres
+    Et sur lequel deux Rois ont enlacé leurs chiffres
+    Tracés en ossements d'hommes et de chevaux;
+    Et Wagram sait qu'il est Wagram; et Roncevaux
+    Sait qu'il est Roncevaux; Cannes sait qu'elle est Cannes;
+    Mais, laissant se remplir de fleurs ses barbacanes,
+    Et s'étant au soleil sur la route endormi,
+    Hernani n'a pas su qu'il était Hernani!
+
+    Le paysan, toujours immobile, s'étonne;
+    Sa gravité, devant mon trouble, l'abandonne;
+    Il regarde ce fou qui tremble et s'attendrit
+    Quand on lui dit le nom d'un village; il sourit
+    De tous les petits plis de son visage glabre;
+    Puis, se renveloppant de tristesse cantabre,
+    Droit sur sa bique blanche au vieux ventre jauni,
+    Disparaît au tournant du chemin.
+
+                                    Hernani!...
+
+
+
+
+II
+
+
+                J'avais dit: «Puisqu'il existe
+                Entre Irun et Tolosa
+                Un village fier et triste
+                Où la gloire se posa;
+
+                Puisqu'en descendant vers l'Èbre
+                On entend, près d'un roc nu,
+                Palpiter un nom célèbre
+                Sur un village inconnu;
+
+                Puisque, étant le nom d'un drame,
+                Et le nom d'un drame en vers.
+                Ce nom-là me touche l'âme
+                Comme avec des lauriers verts!
+
+                Et puisque d'ailleurs les choses
+                S'arrangent mal à ce point,
+                Las! que les apothéoses
+                Moi seul ne les verrai point;
+
+                Puisque, ô divin porte-lyre,
+                Je ne sais pas où je puis
+                Aller prier pour te dire
+                Que de ta suite j'en suis;
+
+                Puisque je n'irai pas boire,
+                Dans l'humble creux de ma main,
+                A ces fontaines de gloire
+                Qu'on fera couler demain...
+
+                Je prendrai devant ma porte
+                Ce chemin bleu qui conduit
+                A ce village qui porte
+                Ce nom qui chante et qui luit:
+
+                J'irai voir, passant la Rhune,
+                O vieux village hidalgo,
+                Ton chapeau de tuile brune
+                Empanaché par Hugo;
+
+                J'irai parmi le mystère
+                De la route et du buisson
+                Célébrer le centenaire
+                A ma modeste façon;
+
+                Aucune voix indiscrète
+                Ne viendra me faire un cours
+                (L'oeuvre, l'homme, et le poète);
+                Le Vent fera les discours.
+
+                Oh! je n'aurai pas la pompe
+                D'un cortège officiel...
+                Mais le coteau qui s'estompe
+                Et les étoiles du ciel!
+
+                Un peu de brise française
+                En ce soir de Février
+                Soufflera dans le mélèze
+                Et dans le genévrier;
+
+                Je veux, pèlerin que grise
+                Un espoir d'être béni,
+                Être là quand cette brise
+                Soufflera sur Hernani!»
+
+                --Et j'étais parti. J'arrive,
+                Petite ville, et je vois
+                Ton arrogance pensive,
+                Ton noir profil d'autrefois!
+
+                Déjà je vois apparaître
+                Un toit fier et surplombant,
+                Des balcons qui semblent être
+                Dessinés par Artaban;
+
+                A mesure que j'approche
+                Je vois mieux se détacher
+                Cette fantastique roche
+                Qui domine ton clocher;
+
+                Je t'admire! je m'attarde
+                A t'admirer dans le soir!
+                Et pourquoi je te regarde
+                Tu ne peux pas le savoir.
+
+                Hernani-du-Val-Bleuâtre
+                N'a pas entendu le cor
+                Que Hernani-du-Théâtre
+                Fait sonner dans son décor!
+
+                Tandis que ton nom s'envole
+                Sur le grand drame français,
+                Petite ville espagnole,
+                Tu murmures: Je ne sais...
+
+                Et tu t'endors, fière et triste,
+                Entre Irun et Tolosa,
+                Au fron-fron d'un guitariste,
+                Au parfum d'un mimosa!
+
+
+
+
+III
+
+
+    Oui, c'était bien ici qu'il fallait que je vinsse!
+    Car la roue en bois plein, toujours, dans l'ombre, grince:
+    Et tout est demeuré--choses et paysans--
+    Comme lorsqu'il passait, et qu'il avait dix ans!
+
+    Mais mon émotion, tout d'un coup, s'est accrue
+    Je n'ose pas entrer dans la fameuse rue.
+    Au seuil de Hernani j'hésite avec amour,
+    Et j'en fais tout d'abord, avec respect, le tour.
+
+    Je traverse un étrange et vaste jeu de paume
+    Où travaille à cette heure un vieux cordier fantôme
+    Qui dévide, et recule, et chante.--Un montagnard
+    Passe. Il est sans cuirasse. Il n'a pas de poignard.
+    Mais rien qu'à la façon dont il marche dans l'herbe,
+    Je le reconnais bien, le jeune amant imberbe!
+    C'est lui-même, et la nuit tu dois, ô Doña Sol,
+    Lorsque de ton balcon il tombe sur le sol,
+    --Sans bruit parce qu'il a ses bonnes alpargates!--
+    Dire pour ce bandit ton chapelet d'agates.
+    Oh! cet homme farouche, et qui possède l'art
+    D'enfoncer son chapeau par-dessus le foulard
+    Qui traverse son front d'un bandage vert-pomme,
+    Va crier: «Je suis Jean d'Aragon!» et cet homme
+    Va trouver trop petits pour lui des échafauds...
+    Non! cet homme se baisse et ramasse une faux.
+    Et jette cette faux sur son épaule, et rentre
+    Chez lui, d'un pas qui fait de sa chaumière un antre!
+    --Et je vois s'avancer un être singulier
+    Qui balance un bâton de bois de néflier.
+    Et c'est le _celador_ du village, le garde
+    De l'alcade. Et surpris, soudain, je le regarde.
+    Je n'en crois pas mes yeux!
+
+                            «Pourquoi donc, _celador_,
+    Sur votre béret noir ces deux lettres en or?
+    Que veut dire: V. H.?»
+
+                            Il répond avec pompe:
+    «_Villa dé Hernani._»
+
+                            Cet Espagnol se trompe.
+    Oh! quand, pour te grandir encore, on t'exila.
+    Maître, tu n'aurais eu qu'à venir vivre là!
+    C'eût été somptueux, formidable,--et logique.
+    La ville était marquée à ton chiffre magique.
+    Certes, j'aime cette île où ta grande ombre erra.
+    Mais j'aperçois le roc de Santa Barbara
+    S'ériger âprement, et je regrette presque
+    En voyant un rocher tellement hugoesque
+    Que lorsqu'on t'exila tu ne sois pas venu,
+    Prince de Hernani, vivre sur ce roc nu!
+    Je te vois, habitant, là-haut, parmi les ailes,
+    --O grand dessinateur de tours et de tourelles!--
+    Cet espèce de noir donjon médiéval
+    Que tu faisais sortir avec un ciel, un val,
+    Et des machicoulis dont le créneau s'échancre,
+    De l'élargissement d'une arabesque d'encre!
+
+                   *       *       *       *       *
+
+    Mais tu n'es pas absent, malgré que ton manoir
+    Soit construit seulement par les vapeurs du soir
+    Superbe castellan d'une invisible crête.
+    Tu restes à jamais perché sur la conquête!
+    Ce village orgueilleux sera toujours à toi:
+    Il n'est plus à l'Espagne, il n'est plus à son Roi;
+    En allongeant sur lui la griffe d'un poème
+    Tu l'as pris, ce village, à Don Carlos lui-même!
+    Mais que dis-je? tu n'as pas attendu si tard!
+    Enfant, tu l'avais pris, en passant, d'un regard!
+    Si bien que Hernani, que ton oeuvre accapare,
+    Est bien plus dans Hugo qu'il n'est dans la Navarre!
+
+
+
+
+IV
+
+
+    Je tâche de revoir l'enfant mystérieux
+    Voyageant en Espagne,--et je ferme les yeux...
+    Et je marche à travers la bruyère sauvage,
+    Et je rêve, en marchant, les détails du voyage.
+
+    O joie! avoir dix ans, être fils d'un vainqueur,
+    Savoir déjà beaucoup de Virgile par coeur,
+    Garder, n'ayant jamais été mis au collège,
+    Autour de l'âme, encor, ce duvet qui l'allège;
+    Et parce que d'honneurs et de gloire couvert
+    Le général Joseph-Léopold-Sigisbert,
+    Dont le père est un humble artisan de province,
+    Veut voir jouer ses fils dans le palais d'un prince,
+    Et qu'entre deux combats ce héros s'attendrit,--
+    Se trouver brusquement en route pour Madrid,
+    Et le front bourdonnant encor d'un bruit de bronze,
+    Comme si l'on avait rêvé mil-huit-cent-onze,
+    Paris, et les portraits de Napoléon Deux,
+    Se réveiller courant des chemins hasardeux
+    Où parfois, sur le bord d'un gouffre, au clair de lune,
+    On rencontre un courrier qui vient de Pampelune!
+
+    Je rêve les détails du voyage.
+
+                                            Correct,
+    Cambré contre le fond capitonné d'Utrecht
+    Pour que sa redingote à brandebourgs l'épouse,
+    Et pour qu'elle rabatte à la mil-huit-cent-douze
+    Sur son buste bombé les épaulettes d'or,
+    --Ou pour cacher qu'au fond du carrosse il s'endort.--
+    L'aide de camp marquis du Saillant accompagne
+    La générale Hugo qui se rend en Espagne.
+
+    La générale Hugo n'est pas contente. Elle a
+    Horreur du vieux coucou que l'on rafistola
+    Et qui penche, guimbarde aux formes fantômales,
+    Sous des gibbosités de meubles et de malles.
+    Cet objet à la fois gothique et Pompadour,
+    Chaise de poste ensemble et carrosse de cour,
+    Qui sur de grands ressorts en gondole s'agence,
+    Par son cabriolet tient de la diligence,
+    Et, par son grincement, du char à boeufs. Des boeufs
+    Viennent d'ailleurs aider dans les chemins bourbeux
+    Les six mules hors d'âge et tintinnabulantes
+    Auxquelles un gaillard, prompt à les trouver lentes,
+    Crie, en fouettant leur dos écorché jusqu'à l'os,
+    Toutes sortes de mots qui finissent en _dios_.
+
+    Les trois petits Hugo, d'humeur moins difficile,
+    Se sont accommodés de ce luxe fossile;
+    Les deux grands ont pouffé de rire en contemplant
+    Le ventre vert et or de ce monstre roulant
+    Dont l'ombre sur la route est apocalyptique;
+    Et, grave, ayant déjà sa petite esthétique,
+    Le plus petit des trois ne l'a pas trouvé laid.
+
+    Ils montent tous les trois dans le cabriolet.
+    Ils tirent les rideaux sur les anneaux de cuivre;
+    Changent de place; ils sont heureux; tout les enivre!
+    Car les petits enfants sont de grands voyageurs
+    Et les endroits quittés ne gardent pas leurs coeurs.
+    Ils sont heureux. Ils ont des choses dans leurs poches.
+    Ils ouvrent tout le temps et ferment des sacoches
+    Dans lesquelles Dieu seul sait tout ce qu'ils ont mis.
+    On entend s'envoler parfois de tendres cris
+    Vers ce cabriolet qui fait un bruit de cage;
+    Et le carrosse roule... «Eugène, soyez sage!
+    --Surtout surveille bien ton petit frère, Abel!»
+    Et l'on voit s'empourprer le mont Jaitzquibel.
+
+    Ils font tous ce chemin que je viens de refaire.
+    Je les vois. Je peux dire: «Ils sont aux croix de pierre.
+    Ils longent le vieux mur de granit» (il y a
+    Maintenant sur ce mur un grand magnolia!).
+    Je peux dire: «Ils vont être au château d'Urtubie
+    Dont l'armure d'ardoise est sans cesse fourbie
+    Par quelque brusque averse au flot diluvien;
+    Ils y sont! ils le voient, comme un archer qui vient
+    De laver à grande eau les mailles de sa brugne,
+    Se sécher au soleil sur la route d'Urrugne.
+    Ils sont au pont; ils sont...»
+
+                            Je rêve les détails
+    Du voyage.
+
+                    Je sais devant quels vieux portails
+    Ils se sont arrêtés, dans un certain village.
+    Ils roulent. Maintenant le bizarre attelage
+    A rejoint, près d'Irun, le Convoi du Trésor.
+    Un beau général-duc tout étincelant d'or
+    Prend le commandement de cette cavalcade
+    Qui doit faire briller les yeux de l'embuscade;
+    C'est parmi des plumets que l'on ressort d'Irun;
+    D'alertes éclaireurs galopent un par un
+    Pour voir si dans les rocs rien ne se dissimule...
+    Clic! Clac! Déjà les fers de la première mule
+    Ont frappé d'un sonore et quadruple oméga
+    La roule d'Oyarzun et d'Astigarraga;
+    La bergère s'enfuit et le troupeau s'effare;
+    Les andalous vont l'amble au son de la fanfare.
+
+    Quoi! pour Victor Hugo, des trompettes?--Déjà?
+
+    Non, mais pour le Trésor. Ce Trésor protégea
+    Le petit voyageur pour qui tremble la Muse.
+    Il est de ces hasards bienheureux. Dieu s'amuse.
+    Deux mille hommes à pied! mille hommes à cheval!
+    Et l'on serre les rangs! et dans l'ombre du val
+    La Providence--car toujours la Providence
+    Lorsque naît un génie est dans la confidence!--
+    Sourit de ce Trésor qui n'est qu'un prête-nom;
+    Et trois mille soldats renforcés de canon,
+    Gardent, croyant garder un coffre plein de piastres,
+    Un merveilleux enfant dont l'âme est pleine d'astres!
+
+    Je rêve les détails du voyage.
+
+                                        Un convoi
+    Fait exprès, semble-t-il, pour l'enfant qui le voit!
+    Chaîne héroï-comique, espagnole et française,
+    Et dont chaque chaînon est fait d'une antithèse!
+    On voyage en Espagne, on est gardé par des
+    Grenadiers: ce sont des grenadiers hollandais.
+    Napoléon, qui pense à tout malgré la guerre,
+    Envoie un personnel tout neuf au Roi son frère:
+    De sorte qu'on peut voir un quadrille dansant
+    D'auditeurs au Conseil d'État sur des pur-sang.
+    Le Trésor est suivi de trois cents véhicules
+    Remplis de voyageurs charmants ou ridicules.
+    Elégance où parfois la loque flamboya,
+    On dirait d'un Boilly retouché par Goya.
+    Les jeunes colonels musqués et sans moustaches
+    Découvrent des minois dans le fond des pataches:
+    La main tremble; l'oeil rit; la fleur tombe... Est-ce beau,
+    Criant à Salinas, chantant à Pancorbo,
+    Tantôt pris de fou rire et tantôt de panique,
+    Sous cet immense ciel bleu, ce cortège unique
+    Roulant, trottant, sifflant, luisant, flambant, piaffant,
+    Et, parmi ce cortège unique, cet enfant!
+
+    Cet enfant porte en lui deux provinces de France,
+    Et sa Bretagne rêve, et sa Lorraine pense;
+    Et c'est en même temps un petit Parisien
+    Qui ne perd pas la tête et qui regarde bien.
+
+    Qu'il regarde! voici Hernani!...
+
+
+
+
+V
+
+
+                                        Les voitures
+    Passent sous la visière énorme des toitures
+    Dans cette rue étrange où je monte en rêvant.
+    Ah! c'est l'Espagne, enfin!
+
+                            Je sais bien qu'au-devant
+    De celui qui sera son poète, l'Espagne
+    Avait mandé sa grâce à travers la montagne,
+    Qu'elle avait détaché vers lui quelques splendeurs
+    --Vieux clochers chambellans, moulins ambassadeurs,
+    Chargés de l'accueillir au seuil de la Biscaye
+    D'un peu de majesté, de morgue et d'antiquaille!
+    Je sais bien qu'au-devant de celui qui venait
+    Elle avait envoyé le soleil, le genêt,
+    Le vent du sud chantant son grand air de bravoure;
+    Que déjà cette Reine, aux portes de Ciboure,
+    Avait fait de sa part saluer cet Infant
+    Par un vieux mendiant de rouge se coiffant;
+    Mais c'est à Hernani--noir village, je t'aime!--
+    Qu'elle avait décidé de l'attendre elle-même.
+
+    Et tous les murs étaient pavoisés de haillons.
+
+    Depuis qu'on parcourait les âpres régions
+    Pour la première fois le convoi faisait halte;
+    De sorte que ce fut vraiment--et je m'exalte,
+    Je parle seul tout haut, je ris!--ce fut ici
+    Que la rencontre eut lieu.--Noir village, merci!
+    Tout à l'heure, en passant, on me montrait une île.
+    J'ai dit au batelier: «Ta barque est inutile!
+    Que peut me faire à moi sur quel bout de terrain
+    Un Haro se rencontre avec un Mazarin?
+    Je veux voir Hernani! C'est là qu'entre les poutres
+    D'une rue où l'on boit le sombre vin des outres,
+    Sous une longue bande étroite d'indigo,
+    Se rencontra l'Espagne avec Victor Hugo!
+
+                   *       *       *       *       *
+
+    Je suis un pèlerin. Je viens pour qu'on me montre
+    Le véritable endroit de la grande rencontre.
+    Et non pas je ne sais quelle île des Faisans!
+    --Le siècle, cette année, a de nouveau deux ans.»
+
+                   *       *       *       *       *
+
+    O rapide frisson des âmes enfantines!
+    Aussitôt qu'il eut vu, l'enfant des Feuillantines,
+    L'orgueil silencieux qui ronge ces maisons
+    Et leur sort sur la face en énormes blasons;
+    Ces fers forgés; ces bois sculptés; ces hommes pâles
+    Qui sur de pauvres seuils se drapent dans des châles;
+    Les caprices pointus de ce pavé grimpant
+    Sous le balcon qui bombe et la loque qui pend;
+    Aussitôt qu'il eut vu ce clocher à grillage
+    Où les cloches ont l'air d'oiseaux de bronze en cage;
+    Aussitôt que, passant la poterne, il eut vu
+    Les longs veloutements de ce vallon perdu;
+    Ces chênes bas taillés d'une façon si drôle
+    Qu'ils ont la grosse tête à perruque du saule;
+    Ces fermes rabattant sur leurs murs des volets
+    D'où le piment retombe en doubles chapelets;
+    Ces gazons où toujours quelque poulain se vautre;
+    Ces toits dont un côté descend plus bas que l'autre;
+    Aussitôt qu'il eut vu marcher dans les sentiers
+    Des joueurs de pelote et des contrebandiers;
+    Sous les arbres trapus tout enthyrsés de lierres
+    Rire des muletiers avec des sandalières;
+    Des filles aux pieds nus, de leurs orteils vibrants,
+    Caresser à rebrousse-écume les torrents;
+    Des prêtres bruns mêler des ombres de soutanes
+    Aux troncs décortiqués et pâles des platanes;
+    Des mules trois par trois traîner ces grands berceaux
+    Dont la toile au soleil tremble sur deux arceaux;
+    La broussaille dresser son piège qui chuchote;
+    Les moulins avoir l'air d'attendre Don Quichotte;
+    Et les maïs bouger leur barbe et leurs plumets;
+    Et les feux s'allumer soudain sur les sommets;
+    Et le linge sécher à travers les campagnes,
+    Il fut plus Espagnol que toutes les Espagnes!
+
+    Il a reçu le coup de soleil, c'est fini.
+
+    Quand sa mère aura peur--plus loin que Hernani--
+    Il rira.--Le buisson où s'embusque la haine
+    Elle le connaît trop, la maman Vendéenne!
+    Elle dit à son fils: «Rentrez la tête un peu!»
+    Mais une vitre éclate! On vient de faire feu!
+    --«C'est gentil, l'ennemi qui m'envoie une bille!»
+    Dit l'enfant. Car ce brave aux longs cheveux de fille
+    Est déjà tellement du pays où l'on est
+    Qu'il a mis du panache à son petit bonnet.
+
+
+
+
+VI
+
+
+    O mystère charmant et profond de l'enfance!
+    Quoi! cet être joyeux d'enfreindre une défense,
+    Qui rit, qui parle seul, qui joue, et qui soudain
+    Semble pris pour ses jeux d'un immense dédain,
+    Et rêve, dédaignant l'image ou la praline,
+    Dans le plus sombre coin de la vieille berline;
+    Qui montrait tout à l'heure un golfe avec son doigt
+    En demandant: «Quel est ce gros saphir qu'on voit?»
+    Ce garçonnet ravi d'abîmer son costume,
+    C'est Celui qui mettra son siècle sur l'enclume,
+    Qui pendant si longtemps sera terrible et seul,
+    Et qui pratiquera si bien l'Art d'être Aïeul
+    Que, pâles apprentis sortant tous de ses forges,
+    Les poètes seront ses innombrables Georges!
+    Quoi! cet enfant, c'est lui par qui nous apprenons
+    Que tous ces voyageurs croyaient avoir des noms,
+    Et c'est lui l'éternel parmi ces éphémères!
+    Quoi! c'est le grand Hugo, ce petit Victor!
+
+                                                Mères,
+    Qu'il y ait du respect parfois dans la douceur
+    Du baiser mis au front de votre enfant rêveur;
+    Que vos lèvres, parfois, en écartant des boucles
+    Aient peur de se brûler à quelques escarboucles;
+    Frissonnez au milieu d'un rire; effrayez-vous
+    De prendre l'avenir, ainsi, sur vos genoux;
+    Et dites-vous, avec une ivresse inquiète,
+    Lorsque vous saisissez une petite tête
+    Pour essayer de voir au fond des yeux gamins,
+    Que vous tenez peut-être un monde entre vos mains!
+    --Sait-on à quel moment au juste le dieu passe?
+    Songez à la minute émouvante de grâce
+    Où, dans la vieille rue, au son d'un fandango
+    Que rythme un claquement de fouet, Madame Hugo
+    Sort du carrosse vert dont l'attelage souffle,
+    Et, prenant dans ses bras l'enfant qu'elle emmitoufle.
+    Distraite, d'une voix qui sommeille à demi,
+    Lui dit légèrement: «Tu vois, c'est Hernani.»
+
+    Aucun éclair n'a lui dans la ruelle noire;
+    Nul n'a senti tomber cette graine de gloire;
+    Et lui-même l'enfant n'est pas resté songeur.
+    On se bouscule, on crie, on jure; un voyageur
+    Chante... Et le germe obscur descend au fond de l'âme.
+
+    «C'est Hernani, tu vois», a murmuré Madame
+    La générale Hugo, d'une distraite voix.
+    Et l'enfant regardait. «C'est Hernani, tu vois»,
+    Dit cette mère. Et tout, pendant cette minute,
+    Tout, Don Ruy, Don Carlos, le grand vers dont la flûte
+    Soupire, le bandit, l'amour, le collier d'or,
+    La bataille de mil-huit-cent-trente, le cor,
+    Mademoiselle Mars, la salle qui trépide.
+    Tout, le lion superbe et le vieillard stupide,
+    Oui, tout fut, au-dessus de ce village fier,
+    Pendant cette minute, en puissance, dans l'air!
+
+    Cette minute-là fut grosse du chef-d'oeuvre.
+    --Et, faisant de son fouet zigzaguer la couleuvre.
+    Un jeune postillon, sur un seuil, étalait
+    Le rouge fatidique et vif de son gilet.
+
+    Le Rêve dans l'esprit des grands amants du Verbe
+    Abonde avec amour autour d'un nom superbe;
+    Il suspend, en secret, son cristal doux et lent
+    Au nom qui s'alourdit d'un poids étincelant;
+    Et quand, plus tard, cherchant dans cette ombre où tout reste,
+    Hugo retirera de son coeur, d'un seul geste.
+    Le nom qui s'y enfonce en tremblant aujourd'hui,
+    Ce nom ramènera tout un drame avec lui!
+
+
+
+
+VII
+
+
+    ... Mais la nuit m'a surpris près d'un portail de pierre.
+    Alors je me souviens qu'il aimait la prière;
+    Qu'il a divinement murmuré: «Va prier...»
+    Je songe que le soir du vingt-six Février,
+    Hernani, ton église est bien selon mon âme,
+    Puisque je ne peux pas aller à Notre-Dame!
+
+    Et je laisse la vieille en noir qui tient les clés
+    M'ouvrir.
+
+            Saint-Sébastien a les cheveux bouclés;
+    Le large autel doré luit de toutes ses forces;
+    Et l'on voit des raisins sur les colonnes torses.
+    Cette église serait sûrement de son goût.
+
+    Et comme dans son oeuvre énorme on trouve tout,
+    J'y prends quelques beaux vers comme on choisit des cierges,
+    Et je les fais brûler doucement. Et les Vierges
+    --Fronts de cire entrevus à travers des carreaux--
+    Sont celles justement qu'invoquent ses héros;
+    Et je t'ai demandé, Petit Roi de Galice,
+    Comment il faut prier pour que Dieu s'attendrisse!
+
+                   *       *       *       *       *
+
+    Et je sors tout ému sous le ciel toujours beau;
+    Et je marche en disant: «Maître, Génie, Hugo...
+    Souris, Père d'un siècle, aux humbles fils d'une heure!
+    Que quelque chose, en nous, de ce grand jour, demeure!
+    Donne-nous le courage et donne-nous la foi
+    Qu'il nous faut pour oser travailler après toi...»
+    Et les mots se pressaient sans ordre sur ma lèvre.
+    Car depuis le matin je cultivais ma fièvre.
+    «... Fais que nous nous levions la nuit pour travailler,
+    Que nous ne dormions plus à cause du laurier;
+    Et détache ta main, un instant, de ta tempe,
+    Pour bénir notre front, notre coeur, notre lampe...»
+    Des paysans passaient.--«Persuade-nous bien
+    Que le travail est tout, que nous ne sommes rien...»
+    Un chant montait, de ceux que plusieurs voix reprennent.
+    «... Et dis-nous de chanter pour que tous nous comprennent!»
+
+    Ainsi parlait la voix de mon âme à genoux.
+    Le soir d'Espagne était merveilleusement doux.
+    Mais il fallait partir, car l'ombre enveloppante
+    Venait; je reprenais la vieille rue en pente
+    Qui serre tellement le ciel entre ses toits
+    Que l'on ne voit jamais qu'une étoile à la fois;
+    Je murmurais: «Faut-il qu'un pareil jour s'achève?»
+    Je sortais de Hugo comme l'on sort d'un rêve;
+    Et j'ai redescendu la rue; et lorsque j'ai
+    Passé sous le dernier balcon de fer forgé,
+    Un homme, d'une voix orgueilleuse et bourrue,
+    M'a dit: «Señor, c'est là--dans cette vieille rue--
+    Que naquit Urbuta, le brave à qui le Roi
+    François Premier rendit son épée!» Alors, moi
+    J'ai dit: «C'est là qu'est né--dans cette rue ancienne--
+    Le drame auquel le Cid pourrait rendre la sienne.»
+
+Hernani, 26 février 1902.
+
+
+Paris.--L. MARETHEUX, imprimeur, 1, rue Cassette.
+
+
+
+
+
+
+End of the Project Gutenberg EBook of Un soir à Hernani, by Edmond Rostand
+
+*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 58476 ***
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-The Project Gutenberg EBook of Un soir à Hernani, by Edmond Rostand
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-This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and
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-of the Project Gutenberg License included with this eBook or online at
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-this ebook.
-
-
-
-Title: Un soir à Hernani
-
-Author: Edmond Rostand
-
-Release Date: December 16, 2018 [EBook #58476]
-
-Language: French
-
-Character set encoding: ISO-8859-1
-
-*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK UN SOIR À HERNANI ***
-
-
-
-
-Produced by Laurent Vogel (This file was produced from
-images generously made available by The Internet
-Archive/Canadian Libraries)
-
-
-
-
-
-
-
-
-  EDMOND ROSTAND
-
-  UN SOIR
-  A HERNANI
-
-  --26 FÉVRIER 1902--
-
-
-  PARIS
-  Librairie CHARPENTIER et FASQUELLE
-  EUGÈNE FASQUELLE, ÉDITEUR
-  11, RUE DE GRENELLE, 11
-
-  1902
-  Tous droits réservés
-
-
-
-
-EUGÈNE FASQUELLE, ÉDITEUR, 11, RUE DE GRENELLE
-
-
-OUVRAGES DU MÊME AUTEUR
-
-  Les Musardises, poésie (_épuisé_).
-  Les Romanesques, comédie en trois actes et en vers,
-    19e mille                                                       2  »
-  La Princesse Lointaine, pièce en quatre actes, en vers,
-    20e mille                                                       2  »
-  La Samaritaine, évangile en trois tableaux, en vers,
-    20e mille                                                       3 50
-  Cyrano de Bergerac, comédie héroïque en cinq actes, en vers,
-    255e mille                                                      3 50
-  L'Aiglon, drame en six actes, en vers, 195e mille                 3 50
-
-Il a été tiré de cet ouvrage: 30 exemplaires numérotés sur papier du
-Japon.
-
-
-Tous droits de reproduction et de traduction réservés pour tous pays, y
-compris le Danemark, les Pays-Bas, la Suède et la Norwège.
-
-
-Paris.--L. MARETHEUX, imprimeur, 1, rue Cassette.
-
-
-
-
-UN SOIR A HERNANI
-
-
-A PAUL MEURICE
-
-
-
-
-I
-
-
-    «Zoin da herri hori?»
-
-                            Le vieil homme fit halte.
-
-    L'heure rosait au loin les croupes de basalte;
-    La montagne semblait courir au golfe clair
-    Pour mêler ses moutons aux moutons de la mer;
-    La fougère était morte et l'herbe tremblait toute;
-    Et, noir contre le ciel, au tournant de la route
-    Où malgré la saison deux genêts épineux
-    Gardaient du velours jaune entre leurs piquants bleus,
-    L'homme, qu'enveloppait une vaste rotonde,
-    Etait assis de l'air le plus triste du monde
-    Sur un petit cheval à tête de mulet.
-
-    «Zoin da herri hori?» demandais-je. (Quel est
-    Ce village?)
-
-                Et du doigt je montrais un village,
-    Tout en scandant ces mots de la langue sauvage
-    Vieille comme la roche et comme l'Océan.
-    --Mais ma voix n'avait pas le chant guipuzcoan.
-
-    Le vieux Basque espagnol, sans cesser d'être triste,
-    Toucha le bord pointu de son béret carliste.
-    Laissa courtoisement tomber sur l'étranger
-    Le mépris d'un regard qui semblait déroger,
-    Et répondit...
-
-                    Genêts, sapins, fougère, ronce!
-    Je connaissais pourtant, d'avance, sa réponse!
-    Je savais par quel mot trissyllabique et fier
-    Qui mettrait tout d'un coup de la gloire dans l'air,
-    Ce vieux pâtre hautain allait répondre, puisque
-    Par ces chemins d'Espagne où la grâce maurisque
-    Vit dans le geste obscur d'un porteur de fagot,
-    J'arrivais tout exprès pour l'entendre, ce mot!
-    Puisqu'il avait, lui seul, rythmé ma marche; et certe
-    Je ne l'ignorais pas, petite route verte,
-    Le nom du cher village assis sur tes bords frais;
-    Ce n'était qu'un pieux frisson que je m'offrais
-    De me faire, en ce lieu, par cet homme, à cette heure,
-    Dire ce nom qui de tant d'ailes vous effleure!
-    L'enthousiasme était dans mon âme. J'avais
-    Besoin d'entendre là ce nom que je savais,
-    Et ce nom que pourtant j'étais si sûr d'entendre
-    Je l'attendais,--j'étais tout pâle de l'attendre!
-    Et j'eus froid dans le dos et les larmes aux yeux
-    Lorsque, rendu plus grand par l'accent de ce vieux
-    Et par la majesté du val crépusculaire,
-    Avec je ne sais quoi de farouche sur l'R
-    Qui vibra comme vibre un fer de makhila,
-    Avec sur l'I beaucoup de langueur, et sur l'A
-    Cette sonorité gutturale et chantante
-    Qui prolonge, élargit, et solennise, et, lente,
-    Balance une voyelle ainsi qu'un encensoir,
-    Le nom de Hernani roula dans l'or du soir!
-
-    Hernani, Hernani!...
-
-                            Pâtre du pays basque,
-    Quand le silence emplit le val comme une vasque,
-    Tu l'entends se rider au loin du moindre bruit;
-    Et tu peux, quand parfois tu jettes dans la nuit
-    Le long ricanement de ton vieux cri de guerre,
-    Suivre, comme un enfant suit jusqu'au bout sa pierre,
-    Ton cri jusqu'aux derniers ricochets musicaux
-    De ses échos et des échos de ses échos!
-    Mais tu ne peux pas suivre un nom qui se prolonge
-    Dans tous les contreforts des Montagnes du songe,
-    Qui fait chanter tous les sommets roses qu'en nous
-    Ont laissé les premiers enthousiasmes fous;
-    Et tu ne peux savoir qu'aux lointains de mon âme
-    Ce nom vient d'éveiller, en innombrable gamme,
-    Plus d'échos que jamais tu n'en déterminas
-    Quand tu poussais, le soir, tes longs _irrinzinas_!
-
-    Hernani!
-
-                Je frissonne!... Oh! comme il a, ce rustre,
-    Dit ce nom sans savoir que ce nom est illustre!
-    La Victoire pour lui n'habite pas ce nom!
-    Est-ce que les beaux vers font pousser l'herbe? Non,
-    Et le soc en ouvrant la terre qu'il défriche
-    Ne peut faire jaillir un tronçon d'hémistiche!
-    Ce nom n'est que le nom d'un pur triomphe d'art,
-    Il n'est brodé que sur l'invisible étendard,
-    Et rien pour ce passant grossier ne le consacre.
-    Ah! si c'était le nom de quelque grand massacre,
-    Si ce Basque, en piochant, faisait sous son sabot
-    Rouler parfois--énorme et sinistre grelot--
-    Une tête de mort au large dans un casque
-    Et qui le fait sonner en y tournant, ce Basque
-    Prononcerait ce nom avec respect, tout bas;
-    Car on est fier d'un champ où le dieu des combats
-    Vint faucher avant vous au son joyeux des fifres
-    Et sur lequel deux Rois ont enlacé leurs chiffres
-    Tracés en ossements d'hommes et de chevaux;
-    Et Wagram sait qu'il est Wagram; et Roncevaux
-    Sait qu'il est Roncevaux; Cannes sait qu'elle est Cannes;
-    Mais, laissant se remplir de fleurs ses barbacanes,
-    Et s'étant au soleil sur la route endormi,
-    Hernani n'a pas su qu'il était Hernani!
-
-    Le paysan, toujours immobile, s'étonne;
-    Sa gravité, devant mon trouble, l'abandonne;
-    Il regarde ce fou qui tremble et s'attendrit
-    Quand on lui dit le nom d'un village; il sourit
-    De tous les petits plis de son visage glabre;
-    Puis, se renveloppant de tristesse cantabre,
-    Droit sur sa bique blanche au vieux ventre jauni,
-    Disparaît au tournant du chemin.
-
-                                    Hernani!...
-
-
-
-
-II
-
-
-                J'avais dit: «Puisqu'il existe
-                Entre Irun et Tolosa
-                Un village fier et triste
-                Où la gloire se posa;
-
-                Puisqu'en descendant vers l'Èbre
-                On entend, près d'un roc nu,
-                Palpiter un nom célèbre
-                Sur un village inconnu;
-
-                Puisque, étant le nom d'un drame,
-                Et le nom d'un drame en vers.
-                Ce nom-là me touche l'âme
-                Comme avec des lauriers verts!
-
-                Et puisque d'ailleurs les choses
-                S'arrangent mal à ce point,
-                Las! que les apothéoses
-                Moi seul ne les verrai point;
-
-                Puisque, ô divin porte-lyre,
-                Je ne sais pas où je puis
-                Aller prier pour te dire
-                Que de ta suite j'en suis;
-
-                Puisque je n'irai pas boire,
-                Dans l'humble creux de ma main,
-                A ces fontaines de gloire
-                Qu'on fera couler demain...
-
-                Je prendrai devant ma porte
-                Ce chemin bleu qui conduit
-                A ce village qui porte
-                Ce nom qui chante et qui luit:
-
-                J'irai voir, passant la Rhune,
-                O vieux village hidalgo,
-                Ton chapeau de tuile brune
-                Empanaché par Hugo;
-
-                J'irai parmi le mystère
-                De la route et du buisson
-                Célébrer le centenaire
-                A ma modeste façon;
-
-                Aucune voix indiscrète
-                Ne viendra me faire un cours
-                (L'oeuvre, l'homme, et le poète);
-                Le Vent fera les discours.
-
-                Oh! je n'aurai pas la pompe
-                D'un cortège officiel...
-                Mais le coteau qui s'estompe
-                Et les étoiles du ciel!
-
-                Un peu de brise française
-                En ce soir de Février
-                Soufflera dans le mélèze
-                Et dans le genévrier;
-
-                Je veux, pèlerin que grise
-                Un espoir d'être béni,
-                Être là quand cette brise
-                Soufflera sur Hernani!»
-
-                --Et j'étais parti. J'arrive,
-                Petite ville, et je vois
-                Ton arrogance pensive,
-                Ton noir profil d'autrefois!
-
-                Déjà je vois apparaître
-                Un toit fier et surplombant,
-                Des balcons qui semblent être
-                Dessinés par Artaban;
-
-                A mesure que j'approche
-                Je vois mieux se détacher
-                Cette fantastique roche
-                Qui domine ton clocher;
-
-                Je t'admire! je m'attarde
-                A t'admirer dans le soir!
-                Et pourquoi je te regarde
-                Tu ne peux pas le savoir.
-
-                Hernani-du-Val-Bleuâtre
-                N'a pas entendu le cor
-                Que Hernani-du-Théâtre
-                Fait sonner dans son décor!
-
-                Tandis que ton nom s'envole
-                Sur le grand drame français,
-                Petite ville espagnole,
-                Tu murmures: Je ne sais...
-
-                Et tu t'endors, fière et triste,
-                Entre Irun et Tolosa,
-                Au fron-fron d'un guitariste,
-                Au parfum d'un mimosa!
-
-
-
-
-III
-
-
-    Oui, c'était bien ici qu'il fallait que je vinsse!
-    Car la roue en bois plein, toujours, dans l'ombre, grince:
-    Et tout est demeuré--choses et paysans--
-    Comme lorsqu'il passait, et qu'il avait dix ans!
-
-    Mais mon émotion, tout d'un coup, s'est accrue
-    Je n'ose pas entrer dans la fameuse rue.
-    Au seuil de Hernani j'hésite avec amour,
-    Et j'en fais tout d'abord, avec respect, le tour.
-
-    Je traverse un étrange et vaste jeu de paume
-    Où travaille à cette heure un vieux cordier fantôme
-    Qui dévide, et recule, et chante.--Un montagnard
-    Passe. Il est sans cuirasse. Il n'a pas de poignard.
-    Mais rien qu'à la façon dont il marche dans l'herbe,
-    Je le reconnais bien, le jeune amant imberbe!
-    C'est lui-même, et la nuit tu dois, ô Doña Sol,
-    Lorsque de ton balcon il tombe sur le sol,
-    --Sans bruit parce qu'il a ses bonnes alpargates!--
-    Dire pour ce bandit ton chapelet d'agates.
-    Oh! cet homme farouche, et qui possède l'art
-    D'enfoncer son chapeau par-dessus le foulard
-    Qui traverse son front d'un bandage vert-pomme,
-    Va crier: «Je suis Jean d'Aragon!» et cet homme
-    Va trouver trop petits pour lui des échafauds...
-    Non! cet homme se baisse et ramasse une faux.
-    Et jette cette faux sur son épaule, et rentre
-    Chez lui, d'un pas qui fait de sa chaumière un antre!
-    --Et je vois s'avancer un être singulier
-    Qui balance un bâton de bois de néflier.
-    Et c'est le _celador_ du village, le garde
-    De l'alcade. Et surpris, soudain, je le regarde.
-    Je n'en crois pas mes yeux!
-
-                            «Pourquoi donc, _celador_,
-    Sur votre béret noir ces deux lettres en or?
-    Que veut dire: V. H.?»
-
-                            Il répond avec pompe:
-    «_Villa dé Hernani._»
-
-                            Cet Espagnol se trompe.
-    Oh! quand, pour te grandir encore, on t'exila.
-    Maître, tu n'aurais eu qu'à venir vivre là!
-    C'eût été somptueux, formidable,--et logique.
-    La ville était marquée à ton chiffre magique.
-    Certes, j'aime cette île où ta grande ombre erra.
-    Mais j'aperçois le roc de Santa Barbara
-    S'ériger âprement, et je regrette presque
-    En voyant un rocher tellement hugoesque
-    Que lorsqu'on t'exila tu ne sois pas venu,
-    Prince de Hernani, vivre sur ce roc nu!
-    Je te vois, habitant, là-haut, parmi les ailes,
-    --O grand dessinateur de tours et de tourelles!--
-    Cet espèce de noir donjon médiéval
-    Que tu faisais sortir avec un ciel, un val,
-    Et des machicoulis dont le créneau s'échancre,
-    De l'élargissement d'une arabesque d'encre!
-
-                   *       *       *       *       *
-
-    Mais tu n'es pas absent, malgré que ton manoir
-    Soit construit seulement par les vapeurs du soir
-    Superbe castellan d'une invisible crête.
-    Tu restes à jamais perché sur la conquête!
-    Ce village orgueilleux sera toujours à toi:
-    Il n'est plus à l'Espagne, il n'est plus à son Roi;
-    En allongeant sur lui la griffe d'un poème
-    Tu l'as pris, ce village, à Don Carlos lui-même!
-    Mais que dis-je? tu n'as pas attendu si tard!
-    Enfant, tu l'avais pris, en passant, d'un regard!
-    Si bien que Hernani, que ton oeuvre accapare,
-    Est bien plus dans Hugo qu'il n'est dans la Navarre!
-
-
-
-
-IV
-
-
-    Je tâche de revoir l'enfant mystérieux
-    Voyageant en Espagne,--et je ferme les yeux...
-    Et je marche à travers la bruyère sauvage,
-    Et je rêve, en marchant, les détails du voyage.
-
-    O joie! avoir dix ans, être fils d'un vainqueur,
-    Savoir déjà beaucoup de Virgile par coeur,
-    Garder, n'ayant jamais été mis au collège,
-    Autour de l'âme, encor, ce duvet qui l'allège;
-    Et parce que d'honneurs et de gloire couvert
-    Le général Joseph-Léopold-Sigisbert,
-    Dont le père est un humble artisan de province,
-    Veut voir jouer ses fils dans le palais d'un prince,
-    Et qu'entre deux combats ce héros s'attendrit,--
-    Se trouver brusquement en route pour Madrid,
-    Et le front bourdonnant encor d'un bruit de bronze,
-    Comme si l'on avait rêvé mil-huit-cent-onze,
-    Paris, et les portraits de Napoléon Deux,
-    Se réveiller courant des chemins hasardeux
-    Où parfois, sur le bord d'un gouffre, au clair de lune,
-    On rencontre un courrier qui vient de Pampelune!
-
-    Je rêve les détails du voyage.
-
-                                            Correct,
-    Cambré contre le fond capitonné d'Utrecht
-    Pour que sa redingote à brandebourgs l'épouse,
-    Et pour qu'elle rabatte à la mil-huit-cent-douze
-    Sur son buste bombé les épaulettes d'or,
-    --Ou pour cacher qu'au fond du carrosse il s'endort.--
-    L'aide de camp marquis du Saillant accompagne
-    La générale Hugo qui se rend en Espagne.
-
-    La générale Hugo n'est pas contente. Elle a
-    Horreur du vieux coucou que l'on rafistola
-    Et qui penche, guimbarde aux formes fantômales,
-    Sous des gibbosités de meubles et de malles.
-    Cet objet à la fois gothique et Pompadour,
-    Chaise de poste ensemble et carrosse de cour,
-    Qui sur de grands ressorts en gondole s'agence,
-    Par son cabriolet tient de la diligence,
-    Et, par son grincement, du char à boeufs. Des boeufs
-    Viennent d'ailleurs aider dans les chemins bourbeux
-    Les six mules hors d'âge et tintinnabulantes
-    Auxquelles un gaillard, prompt à les trouver lentes,
-    Crie, en fouettant leur dos écorché jusqu'à l'os,
-    Toutes sortes de mots qui finissent en _dios_.
-
-    Les trois petits Hugo, d'humeur moins difficile,
-    Se sont accommodés de ce luxe fossile;
-    Les deux grands ont pouffé de rire en contemplant
-    Le ventre vert et or de ce monstre roulant
-    Dont l'ombre sur la route est apocalyptique;
-    Et, grave, ayant déjà sa petite esthétique,
-    Le plus petit des trois ne l'a pas trouvé laid.
-
-    Ils montent tous les trois dans le cabriolet.
-    Ils tirent les rideaux sur les anneaux de cuivre;
-    Changent de place; ils sont heureux; tout les enivre!
-    Car les petits enfants sont de grands voyageurs
-    Et les endroits quittés ne gardent pas leurs coeurs.
-    Ils sont heureux. Ils ont des choses dans leurs poches.
-    Ils ouvrent tout le temps et ferment des sacoches
-    Dans lesquelles Dieu seul sait tout ce qu'ils ont mis.
-    On entend s'envoler parfois de tendres cris
-    Vers ce cabriolet qui fait un bruit de cage;
-    Et le carrosse roule... «Eugène, soyez sage!
-    --Surtout surveille bien ton petit frère, Abel!»
-    Et l'on voit s'empourprer le mont Jaitzquibel.
-
-    Ils font tous ce chemin que je viens de refaire.
-    Je les vois. Je peux dire: «Ils sont aux croix de pierre.
-    Ils longent le vieux mur de granit» (il y a
-    Maintenant sur ce mur un grand magnolia!).
-    Je peux dire: «Ils vont être au château d'Urtubie
-    Dont l'armure d'ardoise est sans cesse fourbie
-    Par quelque brusque averse au flot diluvien;
-    Ils y sont! ils le voient, comme un archer qui vient
-    De laver à grande eau les mailles de sa brugne,
-    Se sécher au soleil sur la route d'Urrugne.
-    Ils sont au pont; ils sont...»
-
-                            Je rêve les détails
-    Du voyage.
-
-                    Je sais devant quels vieux portails
-    Ils se sont arrêtés, dans un certain village.
-    Ils roulent. Maintenant le bizarre attelage
-    A rejoint, près d'Irun, le Convoi du Trésor.
-    Un beau général-duc tout étincelant d'or
-    Prend le commandement de cette cavalcade
-    Qui doit faire briller les yeux de l'embuscade;
-    C'est parmi des plumets que l'on ressort d'Irun;
-    D'alertes éclaireurs galopent un par un
-    Pour voir si dans les rocs rien ne se dissimule...
-    Clic! Clac! Déjà les fers de la première mule
-    Ont frappé d'un sonore et quadruple oméga
-    La roule d'Oyarzun et d'Astigarraga;
-    La bergère s'enfuit et le troupeau s'effare;
-    Les andalous vont l'amble au son de la fanfare.
-
-    Quoi! pour Victor Hugo, des trompettes?--Déjà?
-
-    Non, mais pour le Trésor. Ce Trésor protégea
-    Le petit voyageur pour qui tremble la Muse.
-    Il est de ces hasards bienheureux. Dieu s'amuse.
-    Deux mille hommes à pied! mille hommes à cheval!
-    Et l'on serre les rangs! et dans l'ombre du val
-    La Providence--car toujours la Providence
-    Lorsque naît un génie est dans la confidence!--
-    Sourit de ce Trésor qui n'est qu'un prête-nom;
-    Et trois mille soldats renforcés de canon,
-    Gardent, croyant garder un coffre plein de piastres,
-    Un merveilleux enfant dont l'âme est pleine d'astres!
-
-    Je rêve les détails du voyage.
-
-                                        Un convoi
-    Fait exprès, semble-t-il, pour l'enfant qui le voit!
-    Chaîne héroï-comique, espagnole et française,
-    Et dont chaque chaînon est fait d'une antithèse!
-    On voyage en Espagne, on est gardé par des
-    Grenadiers: ce sont des grenadiers hollandais.
-    Napoléon, qui pense à tout malgré la guerre,
-    Envoie un personnel tout neuf au Roi son frère:
-    De sorte qu'on peut voir un quadrille dansant
-    D'auditeurs au Conseil d'État sur des pur-sang.
-    Le Trésor est suivi de trois cents véhicules
-    Remplis de voyageurs charmants ou ridicules.
-    Elégance où parfois la loque flamboya,
-    On dirait d'un Boilly retouché par Goya.
-    Les jeunes colonels musqués et sans moustaches
-    Découvrent des minois dans le fond des pataches:
-    La main tremble; l'oeil rit; la fleur tombe... Est-ce beau,
-    Criant à Salinas, chantant à Pancorbo,
-    Tantôt pris de fou rire et tantôt de panique,
-    Sous cet immense ciel bleu, ce cortège unique
-    Roulant, trottant, sifflant, luisant, flambant, piaffant,
-    Et, parmi ce cortège unique, cet enfant!
-
-    Cet enfant porte en lui deux provinces de France,
-    Et sa Bretagne rêve, et sa Lorraine pense;
-    Et c'est en même temps un petit Parisien
-    Qui ne perd pas la tête et qui regarde bien.
-
-    Qu'il regarde! voici Hernani!...
-
-
-
-
-V
-
-
-                                        Les voitures
-    Passent sous la visière énorme des toitures
-    Dans cette rue étrange où je monte en rêvant.
-    Ah! c'est l'Espagne, enfin!
-
-                            Je sais bien qu'au-devant
-    De celui qui sera son poète, l'Espagne
-    Avait mandé sa grâce à travers la montagne,
-    Qu'elle avait détaché vers lui quelques splendeurs
-    --Vieux clochers chambellans, moulins ambassadeurs,
-    Chargés de l'accueillir au seuil de la Biscaye
-    D'un peu de majesté, de morgue et d'antiquaille!
-    Je sais bien qu'au-devant de celui qui venait
-    Elle avait envoyé le soleil, le genêt,
-    Le vent du sud chantant son grand air de bravoure;
-    Que déjà cette Reine, aux portes de Ciboure,
-    Avait fait de sa part saluer cet Infant
-    Par un vieux mendiant de rouge se coiffant;
-    Mais c'est à Hernani--noir village, je t'aime!--
-    Qu'elle avait décidé de l'attendre elle-même.
-
-    Et tous les murs étaient pavoisés de haillons.
-
-    Depuis qu'on parcourait les âpres régions
-    Pour la première fois le convoi faisait halte;
-    De sorte que ce fut vraiment--et je m'exalte,
-    Je parle seul tout haut, je ris!--ce fut ici
-    Que la rencontre eut lieu.--Noir village, merci!
-    Tout à l'heure, en passant, on me montrait une île.
-    J'ai dit au batelier: «Ta barque est inutile!
-    Que peut me faire à moi sur quel bout de terrain
-    Un Haro se rencontre avec un Mazarin?
-    Je veux voir Hernani! C'est là qu'entre les poutres
-    D'une rue où l'on boit le sombre vin des outres,
-    Sous une longue bande étroite d'indigo,
-    Se rencontra l'Espagne avec Victor Hugo!
-
-                   *       *       *       *       *
-
-    Je suis un pèlerin. Je viens pour qu'on me montre
-    Le véritable endroit de la grande rencontre.
-    Et non pas je ne sais quelle île des Faisans!
-    --Le siècle, cette année, a de nouveau deux ans.»
-
-                   *       *       *       *       *
-
-    O rapide frisson des âmes enfantines!
-    Aussitôt qu'il eut vu, l'enfant des Feuillantines,
-    L'orgueil silencieux qui ronge ces maisons
-    Et leur sort sur la face en énormes blasons;
-    Ces fers forgés; ces bois sculptés; ces hommes pâles
-    Qui sur de pauvres seuils se drapent dans des châles;
-    Les caprices pointus de ce pavé grimpant
-    Sous le balcon qui bombe et la loque qui pend;
-    Aussitôt qu'il eut vu ce clocher à grillage
-    Où les cloches ont l'air d'oiseaux de bronze en cage;
-    Aussitôt que, passant la poterne, il eut vu
-    Les longs veloutements de ce vallon perdu;
-    Ces chênes bas taillés d'une façon si drôle
-    Qu'ils ont la grosse tête à perruque du saule;
-    Ces fermes rabattant sur leurs murs des volets
-    D'où le piment retombe en doubles chapelets;
-    Ces gazons où toujours quelque poulain se vautre;
-    Ces toits dont un côté descend plus bas que l'autre;
-    Aussitôt qu'il eut vu marcher dans les sentiers
-    Des joueurs de pelote et des contrebandiers;
-    Sous les arbres trapus tout enthyrsés de lierres
-    Rire des muletiers avec des sandalières;
-    Des filles aux pieds nus, de leurs orteils vibrants,
-    Caresser à rebrousse-écume les torrents;
-    Des prêtres bruns mêler des ombres de soutanes
-    Aux troncs décortiqués et pâles des platanes;
-    Des mules trois par trois traîner ces grands berceaux
-    Dont la toile au soleil tremble sur deux arceaux;
-    La broussaille dresser son piège qui chuchote;
-    Les moulins avoir l'air d'attendre Don Quichotte;
-    Et les maïs bouger leur barbe et leurs plumets;
-    Et les feux s'allumer soudain sur les sommets;
-    Et le linge sécher à travers les campagnes,
-    Il fut plus Espagnol que toutes les Espagnes!
-
-    Il a reçu le coup de soleil, c'est fini.
-
-    Quand sa mère aura peur--plus loin que Hernani--
-    Il rira.--Le buisson où s'embusque la haine
-    Elle le connaît trop, la maman Vendéenne!
-    Elle dit à son fils: «Rentrez la tête un peu!»
-    Mais une vitre éclate! On vient de faire feu!
-    --«C'est gentil, l'ennemi qui m'envoie une bille!»
-    Dit l'enfant. Car ce brave aux longs cheveux de fille
-    Est déjà tellement du pays où l'on est
-    Qu'il a mis du panache à son petit bonnet.
-
-
-
-
-VI
-
-
-    O mystère charmant et profond de l'enfance!
-    Quoi! cet être joyeux d'enfreindre une défense,
-    Qui rit, qui parle seul, qui joue, et qui soudain
-    Semble pris pour ses jeux d'un immense dédain,
-    Et rêve, dédaignant l'image ou la praline,
-    Dans le plus sombre coin de la vieille berline;
-    Qui montrait tout à l'heure un golfe avec son doigt
-    En demandant: «Quel est ce gros saphir qu'on voit?»
-    Ce garçonnet ravi d'abîmer son costume,
-    C'est Celui qui mettra son siècle sur l'enclume,
-    Qui pendant si longtemps sera terrible et seul,
-    Et qui pratiquera si bien l'Art d'être Aïeul
-    Que, pâles apprentis sortant tous de ses forges,
-    Les poètes seront ses innombrables Georges!
-    Quoi! cet enfant, c'est lui par qui nous apprenons
-    Que tous ces voyageurs croyaient avoir des noms,
-    Et c'est lui l'éternel parmi ces éphémères!
-    Quoi! c'est le grand Hugo, ce petit Victor!
-
-                                                Mères,
-    Qu'il y ait du respect parfois dans la douceur
-    Du baiser mis au front de votre enfant rêveur;
-    Que vos lèvres, parfois, en écartant des boucles
-    Aient peur de se brûler à quelques escarboucles;
-    Frissonnez au milieu d'un rire; effrayez-vous
-    De prendre l'avenir, ainsi, sur vos genoux;
-    Et dites-vous, avec une ivresse inquiète,
-    Lorsque vous saisissez une petite tête
-    Pour essayer de voir au fond des yeux gamins,
-    Que vous tenez peut-être un monde entre vos mains!
-    --Sait-on à quel moment au juste le dieu passe?
-    Songez à la minute émouvante de grâce
-    Où, dans la vieille rue, au son d'un fandango
-    Que rythme un claquement de fouet, Madame Hugo
-    Sort du carrosse vert dont l'attelage souffle,
-    Et, prenant dans ses bras l'enfant qu'elle emmitoufle.
-    Distraite, d'une voix qui sommeille à demi,
-    Lui dit légèrement: «Tu vois, c'est Hernani.»
-
-    Aucun éclair n'a lui dans la ruelle noire;
-    Nul n'a senti tomber cette graine de gloire;
-    Et lui-même l'enfant n'est pas resté songeur.
-    On se bouscule, on crie, on jure; un voyageur
-    Chante... Et le germe obscur descend au fond de l'âme.
-
-    «C'est Hernani, tu vois», a murmuré Madame
-    La générale Hugo, d'une distraite voix.
-    Et l'enfant regardait. «C'est Hernani, tu vois»,
-    Dit cette mère. Et tout, pendant cette minute,
-    Tout, Don Ruy, Don Carlos, le grand vers dont la flûte
-    Soupire, le bandit, l'amour, le collier d'or,
-    La bataille de mil-huit-cent-trente, le cor,
-    Mademoiselle Mars, la salle qui trépide.
-    Tout, le lion superbe et le vieillard stupide,
-    Oui, tout fut, au-dessus de ce village fier,
-    Pendant cette minute, en puissance, dans l'air!
-
-    Cette minute-là fut grosse du chef-d'oeuvre.
-    --Et, faisant de son fouet zigzaguer la couleuvre.
-    Un jeune postillon, sur un seuil, étalait
-    Le rouge fatidique et vif de son gilet.
-
-    Le Rêve dans l'esprit des grands amants du Verbe
-    Abonde avec amour autour d'un nom superbe;
-    Il suspend, en secret, son cristal doux et lent
-    Au nom qui s'alourdit d'un poids étincelant;
-    Et quand, plus tard, cherchant dans cette ombre où tout reste,
-    Hugo retirera de son coeur, d'un seul geste.
-    Le nom qui s'y enfonce en tremblant aujourd'hui,
-    Ce nom ramènera tout un drame avec lui!
-
-
-
-
-VII
-
-
-    ... Mais la nuit m'a surpris près d'un portail de pierre.
-    Alors je me souviens qu'il aimait la prière;
-    Qu'il a divinement murmuré: «Va prier...»
-    Je songe que le soir du vingt-six Février,
-    Hernani, ton église est bien selon mon âme,
-    Puisque je ne peux pas aller à Notre-Dame!
-
-    Et je laisse la vieille en noir qui tient les clés
-    M'ouvrir.
-
-            Saint-Sébastien a les cheveux bouclés;
-    Le large autel doré luit de toutes ses forces;
-    Et l'on voit des raisins sur les colonnes torses.
-    Cette église serait sûrement de son goût.
-
-    Et comme dans son oeuvre énorme on trouve tout,
-    J'y prends quelques beaux vers comme on choisit des cierges,
-    Et je les fais brûler doucement. Et les Vierges
-    --Fronts de cire entrevus à travers des carreaux--
-    Sont celles justement qu'invoquent ses héros;
-    Et je t'ai demandé, Petit Roi de Galice,
-    Comment il faut prier pour que Dieu s'attendrisse!
-
-                   *       *       *       *       *
-
-    Et je sors tout ému sous le ciel toujours beau;
-    Et je marche en disant: «Maître, Génie, Hugo...
-    Souris, Père d'un siècle, aux humbles fils d'une heure!
-    Que quelque chose, en nous, de ce grand jour, demeure!
-    Donne-nous le courage et donne-nous la foi
-    Qu'il nous faut pour oser travailler après toi...»
-    Et les mots se pressaient sans ordre sur ma lèvre.
-    Car depuis le matin je cultivais ma fièvre.
-    «... Fais que nous nous levions la nuit pour travailler,
-    Que nous ne dormions plus à cause du laurier;
-    Et détache ta main, un instant, de ta tempe,
-    Pour bénir notre front, notre coeur, notre lampe...»
-    Des paysans passaient.--«Persuade-nous bien
-    Que le travail est tout, que nous ne sommes rien...»
-    Un chant montait, de ceux que plusieurs voix reprennent.
-    «... Et dis-nous de chanter pour que tous nous comprennent!»
-
-    Ainsi parlait la voix de mon âme à genoux.
-    Le soir d'Espagne était merveilleusement doux.
-    Mais il fallait partir, car l'ombre enveloppante
-    Venait; je reprenais la vieille rue en pente
-    Qui serre tellement le ciel entre ses toits
-    Que l'on ne voit jamais qu'une étoile à la fois;
-    Je murmurais: «Faut-il qu'un pareil jour s'achève?»
-    Je sortais de Hugo comme l'on sort d'un rêve;
-    Et j'ai redescendu la rue; et lorsque j'ai
-    Passé sous le dernier balcon de fer forgé,
-    Un homme, d'une voix orgueilleuse et bourrue,
-    M'a dit: «Señor, c'est là--dans cette vieille rue--
-    Que naquit Urbuta, le brave à qui le Roi
-    François Premier rendit son épée!» Alors, moi
-    J'ai dit: «C'est là qu'est né--dans cette rue ancienne--
-    Le drame auquel le Cid pourrait rendre la sienne.»
-
-Hernani, 26 février 1902.
-
-
-Paris.--L. MARETHEUX, imprimeur, 1, rue Cassette.
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-<pre>
-
-The Project Gutenberg EBook of Un soir à Hernani, by Edmond Rostand
-
-This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and
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-this ebook.
-
-
-
-Title: Un soir à Hernani
-
-Author: Edmond Rostand
-
-Release Date: December 16, 2018 [EBook #58476]
-
-Language: French
-
-Character set encoding: ISO-8859-1
-
-*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK UN SOIR À HERNANI ***
-
-
-
-
-Produced by Laurent Vogel (This file was produced from
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-
-
-
-
-
-
-</pre>
+<div>*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 58476 ***</div>
 
 <p class="c large"><b class="sans-serif">EDMOND ROSTAND</b></p>
 
@@ -920,378 +882,7 @@ y compris le Danemark, les Pays-Bas, la Suède et la Norwège.</p>
 
 
 
-<pre>
-
-
-
-
-
-End of the Project Gutenberg EBook of Un soir à Hernani, by Edmond Rostand
-
-*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK UN SOIR À HERNANI ***
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-Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg-tm
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-Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
-electronic works in formats readable by the widest variety of
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-exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations
-from people in all walks of life.
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-Volunteers and financial support to provide volunteers with the
-assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's
-goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
-remain freely available for generations to come. In 2001, the Project
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-and permanent future for Project Gutenberg-tm and future
-generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary
-Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see
-Sections 3 and 4 and the Foundation information page at
-www.gutenberg.org Section 3. Information about the Project Gutenberg
-Literary Archive Foundation
-
-The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
-501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
-state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
-Revenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification
-number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary
-Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by
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-The Foundation's principal office is in Fairbanks, Alaska, with the
-mailing address: PO Box 750175, Fairbanks, AK 99775, but its
-volunteers and employees are scattered throughout numerous
-locations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt
-Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to
-date contact information can be found at the Foundation's web site and
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-    Dr. Gregory B. Newby
-    Chief Executive and Director
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-Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg
-Literary Archive Foundation
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-Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
-spread public support and donations to carry out its mission of
-increasing the number of public domain and licensed works that can be
-freely distributed in machine readable form accessible by the widest
-array of equipment including outdated equipment. Many small donations
-($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
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-The Foundation is committed to complying with the laws regulating
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-International donations are gratefully accepted, but we cannot make
-any statements concerning tax treatment of donations received from
-outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.
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-methods and addresses. Donations are accepted in a number of other
-ways including checks, online payments and credit card donations. To
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-Section 5. General Information About Project Gutenberg-tm electronic works.
-
-Professor Michael S. Hart was the originator of the Project
-Gutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be
-freely shared with anyone. For forty years, he produced and
-distributed Project Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of
-volunteer support.
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-Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
-editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in
-the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not
-necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper
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-Most people start at our Web site which has the main PG search
-facility: www.gutenberg.org
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-This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
-including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
-Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
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+<div>*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 58476 ***</div>
 
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