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+The Project Gutenberg EBook of Mutter und Kind, by Friedrich Hebbel
+
+This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
+almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
+re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
+with this eBook or online at www.gutenberg.org
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+Title: Mutter und Kind
+
+Author: Friedrich Hebbel
+
+Posting Date: May 27, 2009 [EBook #4083]
+Release Date: May, 2003
+First Posted: November 13, 2001
+
+Language: German
+
+Character set encoding: ISO-8859-1
+
+*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK MUTTER UND KIND ***
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+Produced by Michael Pullen.  HTML version by Al Haines.
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+Mutter und Kind
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+Friedrich Hebbel
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+Ein Gedicht in sieben Gesängen.
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+1859
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+  Erster Gesang.
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+  Eben grauet der Morgen.  Noch stehen die zitternden Sterne
+  An der Wölbung des Himmels, die kaum am Rande zu blauen
+  Anfängt, während die Mitte noch schwarz, wie die Erde, herabhängt.
+  Frierend kriechen die Wächter mit Spieß und Knarre nach Hause,
+  Doch sie erlöste die Uhr und nicht die steigende Sonne,
+  Denn noch ruhen die Bürger der Stadt und bedürfen des Schutzes
+  Gegen den schleichenden Dieb, den spähende Augen gewähren.
+  Wie der Hahn auch rufe, und wie vom Turme herunter
+  Auch der hungrige Geier mit ewig brennendem Magen
+  Nach dem Frühstück krächze, es kümmert nicht Mensch noch Tiere.
+  Nur in den Ställen, die hinter die stattlichen Häuser versteckt sind,
+  Wird's allmählich lebendig, es scharren und stampfen die Pferde,
+  Und es brüllen die Kühe, allein die Knechte und Mägde
+  Schwören sich bloß, zur Nacht die Raufen noch voller zu stopfen,
+  Als es gestern geschah, und schlafen weiter in Frieden.
+  Nun, man müßte sie loben, wofern sie sich rascher erhüben,
+  Aber, wer könnte sie tadeln, daß sie sich noch einmal herumdrehn?
+  Ist doch die Kälte zu groß!  Der Fuß, dem die Decke entgleitet,
+  Schrickt zurück vor der Luft, als ob er in Wasser geriete,
+  Welches sich eben beeist, auch darf man den Winter nicht schelten,
+  Weihnachts-Abend ist da, wie sollt' er nicht grimmig sich zeigen!
+  Dennoch lehnt schon am Pfahl der still verglühnden Laterne
+  Eine dunkle Gestalt.  Im Licht des flackernden Dochtes,
+  Welcher sich selbst verzehrt, des Öls allmählich ermangelnd,
+  Kann man den Jüngling erkennen, der unbeweglich hinüber
+  Schaut nach dem Erdgeschoß des Hauses über der Straße.
+  Wahrlich, es müssen die Pulse ihm heiß und fieberisch hüpfen,
+  Daß er um diese Stunde, die selbst im Sommer die Zähne
+  Oft zum Klappern bringt und alle Glieder zum Schaudern,
+  Hier so ruhig steht, als wär' er in Eisen gegossen.
+  Schneidend und scharf, wie ein Messer, zerteilt der Hauch nun die Lüfte,
+  Welcher die Sonne meldet: den sollen die Fische im Wasser
+  Spüren und mitempfinden, er aber regt sich auch jetzt nicht.
+  Doch, da schreitet er vor und naht sich dem Hause.  Was gibt ihm
+  Denn so plötzlich Gefühl und macht ihn lebendig?  Ein Schimmer
+  Ward da drunten sichtbar, den eine getragene Lampe
+  Zu verbreiten scheint.  Er bückt sich nieder, zu lauschen,
+  Spricht: sie ist's!  und tickt mit leisem Finger ans Fenster.
+  Drinnen taucht ein Kopf empor.  Die klarste der Scheiben
+  Suchend, er findet sie schwer, die meisten sind blind und belaufen,
+  Lugt er schüchtern hindurch.  Es ist ein blühendes Mädchen,
+  Welches sich selber beleuchtet, indem es, die Lampe erhebend,
+  Nach dem Klopfenden späht.  Er ruft: mach' auf, Magdalena!
+  Und enteilt in das Gäßchen, das links am Hause sich hinzieht.
+  Bald auch öffnet sich seitwärts das Dienerpförtchen, doch halb nur,
+  Und den Fuß in der Tür, beim Licht noch einmal ihn prüfend,
+  Spricht sie: Christian, du?  Was kannst du so zeitig nur wollen?
+  Laß uns hinein--versetzt er--du würdest draußen erfrieren,
+  Und wir sind ja noch sicher!  Sie sperrt ihm noch immer den Eingang,
+  Doch er hält ihr den Pelz entgegen, in den er gehüllt ist,
+  Und nun tritt sie zurück und geht voran in die Küche,
+  Während er auf den Zehen ihr folgt.  Schon brennt auf dem Herde
+  Hell und lustig ein Feuer.  Sie stellt den Kessel mit Wasser
+  Jetzt darüber und setzt sich an einer Seite daneben,
+  An der anderen er.  Die rötliche Flamme vergoldet
+  Spielend beider Gesichter, und gegen sein dunkel gebräuntes
+  Sticht ihr lilienweißes, mit blonden Locken bekränztes,
+  Fein und angenehm ab.  So mußt du--beginnt sie--schon wieder
+  Auf die Straße hinaus, und das am heiligen Abend?
+  Wer dem Fuhrmann dient,–-entgegnet er--feiert die Feste
+  Selten gemächlich zu Hause, denn immer mangelt dem Kaufmann
+  Dies und das im Gewölb', und da die Kunden nicht warten,
+  Wartet er selbst auch nicht!  Doch du--erwidert sie leise,
+  Fast in Vorwurfes Ton--du könntest es lange schon besser
+  Haben, wenn du nur wolltest!–-Du meinst, ich könnte beim Kaufmann
+  Selber, könnte bei euch sein--versetzt er mit Lächeln--und freilich
+  Hätt ich's bequemer und dürfte, man sieht's ja, zu Tode mich schlafen.
+  Aber, das täte nicht gut!–-Er springt empor, und die Küche
+  Stumm und sinnend durchschreitend und dann ich plötzlicher Wendung
+  Vor das Mädchen tretend und ihre Schönheit betrachtend,
+  Ruft er aus: Nein, nein, sie soll mir nicht hungern und frieren!
+  Voll Verwunderung schaut sie auf und merkt es nun endlich,
+  Daß er bewegt ist, wie nie.  Was hast du? fragt sie ihn ängstlich,
+  Und er streichelt sie sanft und spricht die bedächtigen Worte:
+  Wem ein altes Weib für seinen Groschen das Schicksal
+  Aus den Karten verkündigt, der mag noch zweifeln und lachen,
+  Aber, wem es der Herr im liebsten Freunde und Bruder
+  Dicht vor die Augen stellt, dem ziemt es, sich warnen zu lassen!
+  Hätte der Ärmste mich in solchem Elend gesehen,
+  Wie ich gestern ihn, er wäre wohl ledig geblieben,
+  Und sein Beispiel soll--dies wird, so meint er, ihn trösten-–
+  Nicht verloren sein für seinen Jugendgenossen!
+  Geht es den beiden so schlecht--versetzt sie erschreckend–-ich habe
+  Anna nicht wieder erblickt, sie ist nicht weiter gekommen,
+  Und ich kann das Haus nur selten auf Stunden verlassen,
+  Und da hab' ich zu tun und rechne mit Schuster und Schneider.
+  Ging's mir anders mit Wilhelm--erwidert er traurig--ich hatte
+  Ihn so gut wie verloren, denn ängstlich, wie Sünde und Schande,
+  Pflegen sich Armut und Not in Ecken und Winkeln zu bergen.
+  Seinen eigenen Vetter vermocht' ich nicht zu ihm zu führen,
+  Als er nach Hamburg kam, um Anna endlich zu sehen,
+  Und erst gestern zur Nacht bin ich ihm wieder begegnet,
+  Aber in welcher Gestalt!  Wie gänzlich verändert!  Du kannst es
+  Dir nicht denken!  Ich glaubte zuerst, es wäre sein Vater,
+  Der noch lebt auf dem Dorf, um seinen Jammer zu mehren,
+  Weil er den Greis nicht fürder ernähren kann, wie so lange!
+  Als ich ihn dann erkannte in seinem gebrochenen Wesen,
+  Wollte er mir nicht stehn, wie einer, der giftige Blattern
+  Zu verbreiten fürchtet, ich aber blieb ihm zur Seite
+  Und so nahm er mich mit zum kranken Weib und den Kindern.
+  Nun, die dienten zusammen!--Das Mädchen erhebt sich und schließt ihn
+  Innig und fest an die Brust.--Sie wohnen im feuchtesten Keller
+  Welchen ich jemals sah.  Dem Totengräber gehörig,
+  Hat er die nassen Wände mit Brettern von Särgen beschlagen,
+  Wie sie der Kirchhof ihm aus wieder eröffneten Gräbern
+  Fett und modrig liefert.  Die dunsten, daß, wer hereintritt,
+  Fast erstickt, doch die Miete ist billig, auch jagt sie der Hausherr
+  Nicht so leicht heraus, es fehlt am zweiten Bewerber,
+  Darum bleiben sie sitzen.  Sie sollen vom Fieber genesen,
+  Wo's ein Gesunder bekommt.  Da macht's natürlich die Runde,
+  Springt von ihm zu ihr, von einem Kinde zum andern
+  Und verläßt sie nicht mehr!  Du weinst schon bittere Tränen,
+  Nun, ich rede nicht weiter!--Sie trocknet sich plötzlich die Augen,
+  Welche ihr längst schon strömten, und spricht mit krampfhaftem Lachen,
+  Ihn bei der Hand ergreifend und über und über erglühend:
+  Christian, weißt du was?  Es ist der heilige Abend,
+  Und es wird uns beschert: da wollen wir wieder bescheren!
+  Meinen ganzen Weihnacht, und reichlich gibt ihn die Herrschaft,
+  Kleider und Tücher und Geld, und was noch etwa hinzukommt,
+  Alles trag' ich zu Anna, du machst es auch so mit Wilhelm,
+  Und sie können den Keller verlassen und wieder gesunden!
+  Kind--versetzt er darauf--ich tat zwar gleich, was ich konnte,
+  Und der Weihnacht1) ist die Hälfte des Lohnes in Hamburg,
+  Aber es sei darum!  Denn, wie kein Engel im Himmel,
+  Hat mich Wilhelm gestern für ewige Zeiten gesegnet,
+  Und ich dank' es ihm gern!  Zwar war sie bitter, die Lehre,
+  Die ich empfing, als ich sah, daß trockenes Brot ihm, wie Kuchen,
+  Schmeckte, Käse wie Fleisch, doch werd' ich sie nimmer vergessen.
+  Ja, ich hab' es erkannt, und werd' es im Herzen bewahren:
+  Wenn der Arme es wagt, nur Gatte und Vater zu werden,
+  Ist es sündlich, als dächte der Reiche auf Kaiser und König,
+  Und es straft sich noch härter.  So bin ich denn fest auch entschlossen,
+  Endlich den Schritt zu tun, auf den ich schon lange gesonnen,
+  Denn das Leben ist kurz, und einmal will ich doch würfeln!--
+  Sie erschrickt, doch bald zerschmilzt in freudigem Lächeln
+  Ihre Angst, denn er zieht zu ihrem höchsten Erstaunen
+  Einen goldenen Ring hervor--er ist in den Handschuh
+  Eingewickelt, den sie vermißt und den er entwandte,
+  Um ihr Maß zu haben--und reicht ihr das funkelnde Kleinod.
+  Nimm ihn an von mir--so spricht er--und trag' ihn zu Ehren,
+  Gottes, des Vaters, des Sohnes, sowie des Heiligen Geistes
+  In Geduld drei Jahre, du wirst nicht darüber ergrauen,
+  Und das Glück hat Zeit, mir einen Finger zu reichen!
+  In Geduld drei Jahre!--versetzt sie--und das noch zu Ehren
+  Gottes, des Vaters, des Sohnes, sowie des Heiligen Geistes?
+  Nein, in Liebe und Treue das ganze Leben und keinem
+  Mehr zurück Ehren, als dir, du Bravster unter den Braven!
+  Kind, ich nehm' es nicht an--entgegnet er ernst--denn es würde
+  Mir das Gewissen belasten, du bist nicht länger gebunden,
+  Wenn die Frist verlief, auch ist sie völlig genügend,
+  Und wenn ich dich nicht löse, so magst du selber dich lösen!
+  Aber--ruft sie--was können so wenige Jahre dir bringen,
+  Wenn du das Heil nicht von Alt'na erwartest oder von Wandsbeck2),
+  Und du bist wohl der letzte, dein Haus aufs Lotto zu bauen!
+  Darauf schwöre nur nicht--versetzt er--du würdest dich täuschen,
+  Denn ich rechne aufs Lotto, doch setz' ich nicht Heller und Groschen,
+  Nein, ich setze mich selbst.  Ich geh' im Frühling zu Schiffe.
+  Schlage nicht gleich die Hände zusammen und halte die Schürze
+  Vor die Augen!  Ich hab' es lange bedacht und erwogen,
+  Gestern kam's zum Entschluß!  Die Welt ist anders geworden,
+  Als mein Vater sie kannte, und seine goldenen Regeln
+  Passen nicht mehr hinein!  Wer bliebe nicht gerne im Lande
+  Und ernährte sich redlich!  Ich sehne mich nicht nach dem Weltteil,
+  Wo man Löwen und Affen und Papageien umsonst sieht,
+  Nein, ich will das Pläsier mit Freuden noch länger bezahlen,
+  Wenn wir über den Berg3) nach Altona gehn zur Erholung!
+  Aber, wer kann, was er möchte!  Wofür mein Vater das Häuschen
+  Kaufte, miet' ich mir kaum, die Stube, und was für den Ochsen
+  Einst der Schlachter gab, das gibt für die Haut jetzt der Gerber!
+  Sprich, wo wäre da Hoffnung!  Es sind der Menschen zu viele
+  Über die Erde versät, und statt, wie einst, sich zu helfen,
+  Drängen sie sich und stoßen und suchen sich neidisch die Bissen
+  Aus den Händen zu reißen.  Drum sind auch die schrecklichen Tiere
+  Losgelassen, von denen die Offenbarung Johannis
+  Prophezeite, sie sollen den Haufen lichten und sichten.
+  Bonaparte voran als Tod mit der blinkenden Sense,
+  Jetzt die neue Pest, die Cholera, wie sie sie heißen,
+  Und die Hungersnot wird folgen, sie guckt um die Ecke.
+  Fault nicht schon die Kartoffel?  So sagte der Alte aus Bremen,
+  Den sie den Mystikus nennen, und der uns Knechten und Mägden
+  Seine Gesichte verkündigt, und wahrlich: er hat nicht gefaselt!
+  Höre den Orgeldreher, wer will!  Doch sieh wie dein Kessel
+  Siedet!  Auch haben die Pferde in meinem Stall wohl gefressen,
+  Und je eher daran, je eher davon.  Bis zum Abend
+  Bin ich morgen zurück und bringe Wilhelm das Seine,
+  Denn du würdest den Gang, geschweige den Keller nicht finden,
+  Dürftest dich auch nicht hineinbegeben, er wimmelt von Schiffern
+  Und von allerlei Volk, und was sie da suchen, das weißt du.
+  Heute ist er versehn!--Er reicht ihr die Hand hin zum Abschied,
+  Aber sie hält ihn fest, sie schaut ihm ins Auge und schüttelt
+  Kindlich den lockigen Kopf, im Anfang leise und schüchtern,
+  Dann geschwind und geschwinder, und da er noch immer nicht redet,
+  Zieht sie den Hochgewachsnen zu sich hernieder und bietet
+  Ihm, wie zum Danke, den Mund.  Er aber weigert sich lächelnd,
+  Diesen Kuß zu nehmen und spricht: Das wär' ein Gelöbnis,
+  Hier zu bleiben, und dies vermag ich dir nicht mehr zu geben,
+  Denn habe den Dienst schon aufgesagt, und ich gehe
+  Mit den Gefährten, dem Schmied und dem Tischler, die lange schon drängten,
+  Wenn die Störche kommen, damit wir endlich erfahren,
+  Welche Reise sie machen.  Das wenige, was ich ersparte,
+  Reicht schon aus für das Schiff, und warum gingen nur wir nicht,
+  Unser Glück zu versuchen!  Zu Tausenden ziehn sie hinüber,
+  Um nach Gold zu graben im kalifornischen Boden!
+  Wäre der Himmel geöffnet und würde am Tore geläutet,
+  Wie des Abends bei uns zur Zeit der Sperre4), es gäbe
+  Schier kein größres Getümmel, kein ärgeres Rennen und Laufen:
+  Musikanten verkaufen die Fiedel, Gelehrte die Bibel,
+  Schuster und Schneider den Pfriem und die Nadel und eilen nach Bremen.
+  Von dem Bette des Kranken entweicht der gierige Doktor,
+  Und sein Koch ist voraus, es stoße im Mörser, wer Lust hat,
+  Advokaten und Schreiber verachten auf einmal die Zunge,
+  Die sie so lange ernährte, und rechnen auf Arme und Beine,
+  Der Senator bedenkt sich's, ob er denn wirklich zu dick ist,
+  Und der Prediger kaum hält's aus bei seiner Gemeinde.
+  Sollte der Ärmste da fehlen?  Ich dächte doch, diesem vor allen
+  Wäre der Segen beschert, nur muß er sich freilich auch rühren,
+  Denn Sankt Nikolaus schenkt zwar die Kuh, doch nicht auch den Halfter.
+  Darum weine mir nicht!  Ich bin ja nicht, wie die andern,
+  Unersättlich, und werfe das Brot, das ich habe, zu Boden,
+  Um nach dem Kuchen zu schnappen, ich will ja nicht mehr, als ich brauche,
+  Um dich mit gutem Gewissen zur Kirche führen zu können,
+  Und du bist es wohl wert, daß mir dies wenige werde.
+  Hätt' ich den Dampfer auch schon bestiegen, und würde ihn willig
+  Wieder verlassen, wenn hier noch ein mäßiges Glück sich mir zeigte,
+  Aber ebenso sicher vollbring' ich auch, was ich beschlossen,
+  Wenn kein Wunder geschieht und an die Heimat mich fesselt.
+  Knarrt nicht die Treppe?  Jawohl!  Man kommt!  So trockne die Augen,
+  Daß sie nicht glauben, wir zankten!  Da rollt schon der Wagen des Nachbars!
+  Nun, ich hol' ihn noch ein, denn meine Pferde sind besser.
+  Lebe denn wohl!  Sie bringen in Holstein den Pudding nicht fertig,
+  Wenn ich nicht mache, es fehlt an frischen Rosinen und Mandeln,
+  Und hier brauchen wir Schinken und wohlgeräucherte Zungen!
+  Heller Tag!  Wie die Zeit verstrichen ist!  Glücklicherweise
+  Hat mein Alter die Gicht!  Da schläft er hinein in den Morgen,
+  Weil sie ihn zwickt bei der Nacht fürs fleißige Schnapsen von früher,
+  Sonst erging' es mir übel!  Es hat ihn nicht wenig verdrossen,
+  Daß ich nicht bleiben will und, selbst nicht offen und ehrlich,
+  Glaubt er, ich will den Dienst nur wechseln und nicht mit dem Spaten
+  Wirklich die Zügel vertauschen!  Ei nun, er wird es erfahren!
+  Keinen Kuß?  Doch die Hand!  Auch die nicht?  Du sollst mich noch loben!--
+  Damit eilt er hinweg. Sie setzt sich, um Kaffee zu mahlen,
+  Doch ihr rinnen die Tränen von neuem, es kann sie nicht trösten,
+  Daß die Raben noch krächzen und nicht die Störche schon klappern,
+  Denn sie weiß: Was er sagt, das tut er!  Sie kennt ihn zu lange.
+
+
+  Zweiter Gesang.
+
+  Während dies in der Küche geschah, ist alles im Hause
+  Nacheinander lebendig geworden, das fleißige Mädchen
+  Hatte zuerst sich erhoben, in ihrer ländlichen Weise
+  Nach der Kälte nicht fragend, nur nach der Stunde, verdrießlich
+  Ist ihr nach langer Pause, mit offenen Ohren verdämmert,
+  Dann die zweite gefolgt und hat Kamine und Öfen
+  Bis zum Zerspringen geheizt, vom Schlaf erst völlig ermuntert,
+  Als ihr auf einmal die Haube zu glimmen begann und ein Löckchen
+  Sich entzündete, rasch, wie Hanf, am Feuer verflackernd,
+  Und die Augenbraunen, ja selbst die Wimpern ihr sengend.
+  Noch viel später schlüpfte der Kutscher in seine Pantoffeln:
+  Diesen weckt zwar gewöhnlich die Kaffeemühle, doch hütet
+  Er sich, aufzustehn, bevor sie wieder verstummt ist,
+  Denn er käme zu früh, noch wäre das Brot nicht geröstet
+  Oder die Sahne gesotten, das hat er längst schon berechnet,
+  Und ein verständiger Mann verachtet nie die Erfahrung.
+  Jetzt sogar bleibt ihm noch Zeit, den Thermometer am Fenster
+  Um den Grad zu befragen, doch ist's ihm freilich nicht möglich,
+  Auch nach der Uhr zu sehn, die ihm zu Häupten am Bett hängt,
+  Denn es wird ihm da unten zu still, sie sind schon beim Trinken.
+  Endlich huscht auch die Zofe hinab, das Prasseln im Ofen
+  Hat sie herausgetrieben, doch sind ihr die Augen noch immer
+  Matt, und gleichen den Lichtern, die, nachts in der Kälte beschlagen,
+  Oder mit Wasser bespritzt, nicht brennen wollen am Morgen.
+  Darum bemerkt sie's auch nicht, daß Magdalena schon weinte,
+  Sondern erkundigt sich bloß, ob keiner ihr Traumbuch gesehn hat.
+  Nur der Bediente fehlt, der muß die Klingel erst hören,
+  Aber er rühmt sich der Kunst, so flink in die Kleider zu kommen,
+  Daß er, wie schwach sie der Herr auch ziehn mag, immer schon fertig
+  In das Zimmer tritt, bevor noch die Glocke verhallte:
+  Und da darf er's schon wagen, die Nachricht1) im Bette zu lesen.
+  Dennoch irrt er gewaltig, indem er das Knattern des Bodens,
+  Welches er über sich hört, allein dem Springen der Bretter
+  Zuschreibt, wenn sie auch mächtig im klingenden Winter sich krümmen,
+  Denn schon lange wandelt der Kaufherr sinnend und schweigend
+  In den Gemächern herum, die königlich weit und geschmückt sind,
+  Aber nicht mit Stolz, man sieht es ihm an, und Behagen.
+  Vor dem Spiegel flammen in schweren silbernen Leuchtern
+  Noch die Kerzen, sie sind zwar nicht mehr nötig, doch mag er,
+  Wie er sie angezündet, sie nicht auch selber noch löschen,
+  Und noch weniger scheint er den Diener schon rufen zu wollen.
+  Jetzt beschaut er die Blumen und fremden Gewächse, sie füllen
+  Fast ein ganzes Gemach, und alle Teile der Erde
+  Haben ihr Schönstes geliefert, doch fesseln die schwellenden Knospen,
+  Die er sonst wohl mustert, als wär' er in Holland geboren
+  Und ein Bürger der Zeit, wo Zwiebeln die Wechsel vertraten,
+  Diesmal ihn nur wenig, ja selbst die geöffneten Kelche
+  Hauchen ihm heute vergebens die heißen Düfte entgegen,
+  Welche den Papagei, er schließt vor Behagen die Augen
+  Und ist betäubt und berauscht, zurück in die Heimat versetzen.
+  Jetzt betrachtet er sich die neue chinesische Vase:
+  Altoum selbst, der Drachen und Schlangen erlauchter Gebieter,
+  Hat sie in Peking nicht reicher, mit Gold gefüllt bis zum Rande
+  Wäre sie kaum bezahlt, so selten und rein ist die Mischung
+  Und so brennend die Farbe!  Man stellte in jedem Museum
+  Einen Wächter daneben, doch er, in plötzlicher Wendung
+  Gegen ein Bild an der Wand, der Morgen beleuchtet's gerade,
+  Stößt sie vom Tisch herunter, und wenn er erschrickt, so geschieht es
+  Bloß des Geprassels wegen, das dennoch der türkische Teppich
+  Mächtig dämpft, denn er horcht, anstatt die Scherben zu sammeln
+  Oder auch nur zu beachten, mit angehaltenem Odem
+  Nach der linken Seite hinüber, wo ihm die Gattin
+  Schlummert im Bett von Damast, und da's dort still, wie zuvor, bleibt,
+  Spricht er lächelnd: so war denn doch noch ein Glück bei dem Unglück!
+  Und, als hätte er nur die Kaffeetasse zerbrochen,
+  Tritt er gelassen und ruhig, nicht einmal den fegenden Schlafrock
+  Erst um den Leib sich gürtend und weiteren Schaden verhütend,
+  Vor das Gemälde hin.  Es ist von Rahl2), und es zeigt uns
+  Marius unter den Cimbern im grimmigen Würgen.  Kein König
+  Hat es beim Meister bestellt, nicht einmal der König der Juden,
+  Auch kein reicher Prälat, kein Julius oder ein Bembo,
+  Noch viel minder ein Junker, was kümmern sie Künstler und Dichter,
+  Aber der Handelsherr, obgleich zum Patron nicht geboren,
+  Und von manchen bespöttelt, die mit ihm rechnen und tauschen,
+  Rief's ins Leben, sobald er in Wien die Skizze erblickte,
+  Denn er sucht in Venedig und nicht in Karthago sein Vorbild.
+
+  Freilich hält ihn auch dies, so sehr er es schätzt und bewundert,
+  Heute nicht lange fest.  Er nickt zwar, erstaunend, wie immer,
+  Dem gewaltigen Stier, der eben den Römer gespießt hat,
+  Und der entsetzlichen Mutter, die ihren eigenen Säugling
+  Unter die Feinde schleudert, doch greift er nicht nach der Kerze,
+  Um es heller zu sehn, obgleich das goldene Tagslicht
+  Wieder verdüstert ward durch jenes graue Geriesel,
+  Welches nicht Nebel bleibt und auch nicht zu Schnee sich verdichtet
+  Und die Finsternis mehrt, die Kälte aber nicht mindert.
+  Nein, er schreitet aufs neue von Zimmer zu Zimmer und heftet
+  Bald auf die Nipse den Blick, die Tische und Schränke ihm zieren,
+  Bald auf Figuren und Büsten und bald auf Stiche und Bücher.
+  Alles besieht er und prüft's, er späht begierig nach Lücken,
+  Aber er findet sie nicht, und wenn sich die Lust des Besitzes
+  Auch in seinem Gesicht nicht eben spiegelt, so zeigt es
+  Doch auch keinen Verdruß.  Da fällt sein schweifendes Auge
+  Auf die Dresdner Madonna, mit ihrem lieblichsten Knaben,
+  Und den reizenden Engeln, die Raphael malte, und eilig
+  Wendet er's wieder ab, als sähe er, was ihn nicht freute,
+  Und sein ruhiger Ernst verwandelt in Schmerz sich und Trauer.
+  Wär' nur das Stück kein Geschenk, ich würd' es noch heute entfernen,
+  Spricht er, aber ich darf's nicht wagen, und dennoch vergoß sie
+  Oft schon Tränen davor, sie kann in der Fürstin des Himmels
+  Nur noch die glückliche Mutter erblicken und ließe ihr willig
+  Für den flüchtigsten Kuß des Kindes die ewige Krone.
+  Wär' doch der Tag erst vorüber, besonders der Abend!  Die Domzeit3)
+  Macht sie fast immer krank.  Was schelt' ich den göttlichen Künstler
+  Und sein köstliches Blatt!  Die quiekendste Weihnachtstrompete,
+  In der schmutzigsten Twiete4) vom garstigsten Rangen geblasen,
+  Tut ihr ja eben so weh!  Die bunten, beleuchteten Buden,
+  Welche den Gänsemarkt den ganzen Advent so beleben,
+  Schneiden ihr tief in das Herz.  Sogar die Juden am Steinweg
+  Mit den Karren voll Tand entlocken ihr seltner das Lächeln
+  Halber Ergötzung, nach dem ich oft Wochen vergebens mich sehne,
+  Als den Seufzer des Grams.  Denn neben den scharfen Gesichtern,
+  Die das häßliche Schreien verzerrt, bemerkt sie noch immer
+  Auch die Öchslein und Esel von Zinn, mit denen sie trödeln,
+  Und um die sich begierig die Knaben und Mädchen versammeln,
+  Und da kehren sogleich die bittren Gefühle ihr wieder.
+  Nun, es geht ja zu Ende!  Wenn nur nicht heute gerade
+  Alles so übel sich träfe!  Der Affe ist nicht gekommen,
+  Weil das Schiff, das ihn trug, verschlagen wurde, die Vögel
+  Freilich sind eingetroffen, doch scheinen sie krank, und ich werde
+  Schon zufrieden sein, wenn sie nur leben bis Neujahr.
+  Wäre die Blumenuhr nicht da, ich müßte verzweifeln,
+  Denn hier fehlt es an nichts, und alles ist dreifach vorhanden,
+  Aber es wird sie zerstreun, es wird sie vielleicht gar erfreuen,
+  Wenn ihr die persische Rose, bis auf die letzte Minute
+  Fest geschlossen, den Mittag, die türkische Tulpe den Abend,
+  und der Jasmin von Athos die Mitternachtsstunde verkündigt,
+  Ja, es wird sie erfreun, die Schritte des Tages an Düften
+  Abzuzählen und Farben, die alle Wunder der Ferne
+  Vor die Seele ihr rücken!  Er wiederholt es und klingelt
+  Endlich dem Diener: ihm folgt sogleich auf dem Fuße der Doktor,
+  Welcher, des Hauses Freund und alter Vertrauter, sein Vorrecht
+  Braucht, und das um so eher, als er schon lange gewartet.
+
+  Ei, da sind Sie ja--ruft ihm der Kaufherr freundlich entgegen--
+  Ich bin auch schon bereit, hier liegen in Gold und in Silber
+  Ihre Summen, und wollen Sie mehr, so kommen Sie wieder!
+  Nun verschonen Sie mich mit Ihren Berichten, ich mag nicht
+  Wissen, wo Sie es lassen, ich mag die Perlen nicht sammeln,
+  Welche aus Freudentränen bestehen sollen, ich müßte
+  Sonst auch den Ärger verwinden, wenn unser Pfenning nicht wuchert,
+  Wie er wohl könnte.  Sie lächeln?  Sie glauben, daß ich nur scherze
+  Oder mich selbst verleumde, weil jede Erfahrung mir mangelt?
+  Freund, ich habe sie nicht aus Grille gemieden!  Sie zweifeln?
+  Kennen Sie wirklich das Herz des Menschen so wenig?  Die Bäume,
+  Welche er pflanzt und begießt und säubert von Raupen und Würmern,
+  Werden ihm nimmer zu grün, doch leicht die Armen zu fröhlich,
+  Und ein Heiliger wird nicht jeder durch Essen und Trinken,
+  Welche ein Märtyrer ist durch Hungern und Dursten und Frieren;
+  Wen man aber beschämt, den wird man zugleich auch erbittern.
+  Darum soll man die Kluft, die zwischen dem Geber und Nehmer
+  Einmal besteht, durch Milde nicht füllen wollen, man kann's nicht,
+  Nein, man soll sie mit Nacht, mit heiligem Dunkel bedecken,
+  Und, wie der Ewige selbst, ins tiefste Geheimnis sich hüllen.
+  Denn es ist nicht genug, daß bloß die Rechte nicht wisse,
+  Was die Linke tut, sie soll es auch selber vergessen;
+  Reiche den Becher und wende dich ab, so wirst du erquicken!
+  Sie verhalten's darnach--entgegnet der Doktor mit Rührung--
+  Sie entkleiden die Pflicht des einzigen Reizes und üben
+  Jede um Gottes willen, nur nicht die Stirne gerunzelt,
+  Heute müssen Sie's hören, ich heiße seit Jahren das letzte
+  Unglück aller Heroen, und meine verrufene Zunge
+  Schont auch so wenig den Cäsar, als Bonaparte und Friedrich,
+  Oder die hohen Poeten, die immer mit Worten bezahlen,
+  Aber wenn ich das Große in Völkerwürgern und Künstlern,
+  Wie sie auf Ihren Gesimsen zu Hunderten prunken im Lorbeer,
+  Auch nur selten entdecke, das Edle vermag ich zu schätzen,
+  Und, wer nie noch geschmeichelt, der scheint mir berufen, zu loben.
+  Wären Sie nur auch so glücklich, als gut!  Wie ging es denn gestern?--
+  Aber der Kaufherr seufzt und spricht mit stockender Stimme:
+  Nun, Sie wissen's am besten, wie sehr die Woche der Kinder
+  Ihr die Hölle im Busen entzündet, das Schlimmste ist aber,
+  Daß mit jeglichem Jahre die Qualen sich steigern und mehren.
+  Ehmals lenkte sie selbst vom Weihnachtszimmer das Auge
+  Auf die Krankenstube, vom Tannenbaum mit den Kerzen
+  Auf die Trauerweide hinüber und fand sich getröstet:
+  Jetzt erblickt sie nur noch die festlichen Räume des Jubels,
+  Aber der Kirchhof rückt in immer weitere Ferne,
+  Und doch stehen die Särge so nah an den Wiegen und werden,
+  Wie wir es selbst schon erlebt, an teuren Verwandten und Freunden,
+  Oft aus dem nämlichen Baum vom nämlichen Meister gehobelt,
+  Ja, ich fürchte für sie, ich will es nicht länger verhehlen,
+  Und Sie fürchten sich auch, obgleich Sie's mir nicht bekennen,
+  Und so mag es wohl kommen, daß sich der letzte der Bettler,
+  Welchen ich heute beschenke, noch glücklicher fühlt, wie ich selber,
+  Denn sie ist mir der Mund, mit dem ich esse und trinke.
+  Ihrethalben könnte ich wünschen, wir wären katholisch,
+  Wenn ich sie hoch auch ehre, die protestantische Freiheit,
+  Und ihr göttliches Recht auf jeglichen wahren Gedanken,
+  Wie es der zwölfte Apostel, denn Judas hat sich gestrichen,
+  Wie es der eiserne Luther mit feuriger Zunge erkämpfte.
+  Denn da dürft' ich mit ihr von einem Orte der Gnade
+  Zu dem anderen pilgern, und erst am heiligen Grabe
+  Zu Jerusalem würde die Hoffnung völlig erlöschen,
+  Aber da wäre zugleich doch auch das Leben zu Ende.
+  Was mich selber betrifft, so fand ich mich längst in mein Schicksal,
+  Denn ich hab's nicht verschuldet, es ward mir von oben gesendet,
+  Und ich glaube den Finger des Ewigen deutlich zu sehen.
+  Sie verwundern sich, Doktor?  Vernehmen Sie, wie ich es meine.
+  Wissen Sie, was mich zumeist am großen Brande entsetzte,
+  Welcher ein Fünftel der Stadt in Asche legte vor Jahren?
+  Nicht die flammenden Straßen mit ihren donnernden Häusern,
+  Welche vor dem Minieren gen Himmel flogen und barsten;
+  Nicht der tückische Wind, der, wie ein dämonisches Wesen,
+  Immer sich drehte, sobald die Spritzen Meister geworden;
+  Nicht die lodernde Börse mit all den Kaisergestalten,
+  Die das römische Reich, doch auch uns Bürger bevogtet;
+  Nicht die grünlichen Flammen der Türme, welche von Kupfer
+  Sich ernährten und Blei und gräßlichen Regen verspritzten;
+  Nicht der endliche Sturz von Nikolai und Petri5),
+  Fast so entsetzlich für uns, als bräche die Erde zusammen;
+  Nicht einmal das Geheul der Feuerglocken, die alles
+  Überwimmerten, selbst die Stunden-Uhren, so daß man
+  Keine einzige hörte, als wären die Zeiten vollendet,
+  Und als müßte der Richter nun gleich in den Wolken erscheinen:
+  Alles dieses verschwand mir gegen die Hungergesichter,
+  Welche mit Ratten und Mäusen verschüchtert zutage sich drängten,
+  Ja, sie kamen mir vor, als sollten sie klagen und zeugen
+  Und erwarteten nur noch den Engel mit seiner Posaune.
+  Welche ein Elend erblickt' ich!  Und tief, wie unter der Erde,
+  War es verborgen gewesen, und stahl sich, als wäre es Sünde
+  Gegen die glücklichen Brüder, auch jetzt noch zögernd und ängstlich,
+  Und vom dräuenden Tode gejagt, hervor aus den Löchern!
+  Männer, Weiber und Kinder!  Und das im christlichen Hamburg,
+  Welches der Armen und Kranken doch wahrlich nie noch vergessen.
+  Fast mit Grausen gedacht' ich der eigenen Güter und schämte
+  Mich des eigenen Kummers!  Allein nicht lange verharrt' ich
+  In dem stumpfen Entsetzen: mir schien auf einmal das Rätsel
+  Meines Lebens gelöst.  Für diese strömen die Schätze
+  So zusammen bei dir, und wenn es am Erben dir mangelt,
+  Ist's der Verzweifelten wegen!  So rief's in mir, und so ruft es
+  Bis zur Stunde noch fort!  Ich möchte, wie Fugger in Augsburg6),
+  Ein Asyl begründen, in welchem es nimmer an Mitteln,
+  Eher an Dürftigen fehlte.  Man spricht von roten Gespenstern,
+  Die man mit Pulver und Blei verscheuchen müsse.  Sie sind wohl
+  Noch viel leichter zu bannen: man gebe ihnen zu essen,
+  Und, anstatt die Erde in unersättlicher Goldgier
+  Auszuschmelzen und dann als Schlacke liegen zu lassen,
+  Wie es ein Rothschild tut, bestelle man Wüsten und weise
+  Ihnen die Äcker an!  Das heißt, sich selber beschützen,
+  Denn wir besitzen die Habe noch nicht, wie Arme und Beine,
+  Die wir freilich mit keinem zu teilen vermögen, und sollen
+  Nicht vergessen, was Moses gebot und Christus voraussetzt:
+  Fürchterlich könnt' es sich rächen!  Ich würde mit Freuden beginnen,
+  Und mir wär' es genug fürs Leben und sicher fürs Sterben,
+  Wenn ich mir sagen dürfte: Du wirst bis ans Ende der Zeiten
+  Hier die Hungrigen speisen und so den heiligen Frieden,
+  Denn ihn bricht nur die Not, auf ewig im Innern besiegeln!
+  Ja, mir wär' es genug!  Doch sie ist anders geschaffen,
+  Sie entbehrt die Tochter, wenn ich auch den Sohn nicht vermisse,
+  Und der heimliche Gram verzehrt ihr leise die Kräfte.
+  Anfangs freute ich mich, daß sie am heutigen Morgen
+  Nicht so früh, wie gewöhnlich, erwachte, aber es währt mir
+  Jetzt schon wieder zu lange: sie hat die Nacht nicht geschlafen,
+  Und ein trauriger Tag wird folgen!  Sie kommen doch abends?
+  Sicher!--versetzte der Doktor--und einen eignen Gedanken
+  Bringe ich mit: Sie mögen ihn nun als töricht verwerfen
+  Oder, wie ich, als tröstlich mit einiger Freude begrüßen,
+  Immer verdient er die Prüfung.  Ich war vorhin in der Küche,
+  Und da fand ich das Mädchen vom Lande in bitteren Tränen,
+  Das gesunde und frische, das ich dem Hause empfohlen.
+  Sie eröffnete mir ihr Herz, denn seit ich vom Fieber
+  Sie befreite, vertraut sie mir, als wär' ich ihr Vater.
+  Ei, wie bunt ist die Welt!  Hier oben fehlt es an einem
+  Und dort unten am andern!  Es wäre vielleicht noch zu helfen,
+  Wenn man die Hände sich böte.  Denn: Alles beruht ja auf Mischung!
+  Sagt Apotheker Franz, der Helgoländer, und kämen
+  Mit den Kräutern des Berges die Kräuter des Tals nicht zusammen,
+  Würde kein Übel geheilt!  Ei nun, wir wollen's versuchen.
+  Nur nicht zu früh erwarten Sie mich.  Ein glücklicher Schneider,
+  Dem sie unter die Arme gegriffen haben, erlaubt sich
+  Mit den Seinigen heute den ersten Pudding.  Er lud mich,
+  Und ich möchte wirklich das kleine Fest nicht versäumen,
+  Denn nicht lieber seh' ich den Regenbogen am Himmel
+  Als im Menschengesicht die wiedererwachende Freude.
+
+
+  Dritter Gesang.
+
+  Rasch entfernt sich der Doktor, denn viel noch hat er zu schaffen,
+  Auch den Kaufherrn ruft gar manches ab, doch verwundert
+  Schaut er dem Alten nach und denkt: was mag er nur meinen?
+  Plötzlich fühlt er von hinten sich innig umschlungen, die Gattin
+  Hat sich ihm leise genähert, und wie er sich wendet, erstaunt er
+  Über den klaren Blick des reinen Auges und freut sich,
+  Sie so ruhig zu finden.  Sie küßt ihn herzlich und drückt ihn
+  Mehrmals gegen die Brust, als wäre der Morgen der Hochzeit
+  Wiedergekehrt, an dem sie, dem Kreise der Schwestern entschlüpfend,
+  Die nach in ihr schmückten, und über die trennende Schwelle
+  Ihm entgegenhüpfend, an welcher er schüchtern und lauschend
+  Stehen geblieben war, dem fast Erschreckten bewiesen,
+  Daß sie nur darum so lange das kargste der Mädchen gewesen,
+  Um als reichste der Bräute noch in der letzten der Stunden
+  Für die erduldete Strenge ihm überschwenglich zu lohnen.
+  Denn, wie mancher Baum, zu dessen Füßen die Veilchen
+  Schon ihr Leben verhauchen und den die mildesten Lüfte
+  Unermüdlich umschmeicheln, nicht eine einzige Knospe
+  Öffnet, bevor der Mai den Frühling göttlich besiegelt:
+  Also hatte auch sie sogar dem Verlobten noch vieles
+  Abgeschlagen, was selbst die sprödeste Sitte gestattet
+  Und die sorglichste Mutter nicht rügt, und still sich bescheidend
+  Hatt' er's ertragen, obgleich nicht ohne quälende Zweifel.
+  Aber, wie solch ein Baum zuletzt die innere Fülle
+  Auch in heißeren Düften und volleren Blüten entbindet,
+  Als die übrigen alle, die nichts zusammengehalten:
+  Also hatte auch sie auf diese einzige Stunde,
+  Die mit Geben beginnt, um nicht mit Fordern zu enden,
+  Alle Wonnen gehäuft und ihn im Tiefsten beschwichtigt.
+  Unvergeßlich war ihm der Morgen, doch ward er nur selten
+  Wieder an ihn erinnert, und heute am wenigsten hätt' er
+  Dieses Zeichen der Liebe von ihrer Seite erwartet.
+  Feurig erwidert er's ihr, und als sie sich endlich ihm weigert,
+  Spricht er: wir stritten uns oft, ob fallende Früchte am besten
+  Schmeckten, oder gepflückte, ich hatte soeben von beiden,
+  Und ich finde sie gleich.  Du aber sag' mir zuletzt noch,
+  Was mir den innigen Gruß verschafft hat, den ich so zärtlich
+  Nicht erhielt, seitdem ich von Philadelphia kehrte,
+  Und auch da wohl nur, weil eine verlogene Zeitung,
+  Sei sie noch jetzt mir gepriesen, mich scheitern ließ und versinken,
+  Als ich die Elbe bereits mit günstigem Winde hinauftrieb.
+  Sanft errötend versetzt sie: Du warst mir wieder gestorben,
+  Und so sehr ich den Traum auch hasse, weil er ein Nichts ist
+  Und mich dennoch beängstigt: für diesen könnte ich danken!
+  Laß mich schweigen, ich habe gelobt, nicht wieder zu weinen,
+  Und ich müßte vielleicht, wenn ich noch weiter erzählte,
+  Aber, du sollst schon sehn.  Jetzt kenn' ich die Öde, jetzt weiß ich,
+  Was es bedeutet, allein in weiten Gemächern zu sitzen,
+  Alle Stunden des Tages zu zählen und doch sich bei keiner
+  Sagen zu dürfen: nun tritt er herein, nun prüft er die Mienen
+  Deines Gesichtes und beut, sobald sie ihm traurig erscheinen,
+  Dir die Rechte als Freund, sobald sie ermunternd ihm lächeln,
+  Dir die Lippe als Gatte!  Jetzt hab' ich's in Wahrheit empfunden,
+  Nicht aus Grille bloß mir eingebildet!  Drum will ich
+  Dir in allem auch folgen!  Es gibt der Waisen so viele
+  In dem großen Hause, das jeglicher segnet1), der Reigen,
+  Welcher zu Pfingsten die Straßen durchzieht, daß er Bürger erfahre,
+  Wie man sie kleidet und nährt, ist jährlich noch immer gewachsen:
+  Nehmen wir eine heraus!  Wir könnten heute noch wählen,
+  Wenn du denkst, wie bisher!  Ein Knabe oder ein Mädchen,
+  Was dir gefällt, ist mir recht!  Wir machen einen auf Erden,
+  Zweie im Himmel glücklich!  Ich werde dich selber begleiten.
+  Wiederhol' es mir morgen--versetzt er mit Lächeln--so wollen
+  Wir es weiter bereden.  Ich denke es anders zu machen,
+  Wenn es dein Wille bleibt.  Warum der sterbenden Mutter
+  Nicht sogleich aus den Armen den Säugling nehmen und, gänzlich
+  Über sein Schicksal beruhigt, ins Grab sie senden, warum ihn
+  Erst von Fremden empfangen?  Doch alles dieses auf morgen!
+  Denn wie sehr ich mich auch der schönen Wallung erfreue,
+  Welche dich heute bewegt, ich werde sie nimmer mißbrauchen,
+  Und sie kommt mir zu rasch, als daß ich ihr völlig vertraue!
+  Damit geht er von hinnen, denn lange schon warteten seiner
+  Ungeduldig die Schreiber.  Doch kann er's nicht lassen, noch einmal
+  An der Tür sich zu wenden.  Mir lobe noch einer die Mädchen!
+  Ruft er dann und enteilt.  Und wahrlich, er durfte es wagen,
+  Denn die hohe Gestalt im weißen Morgengewande
+  Mit den glühenden Augen und reichlich wallenden Locken
+  Ist vollendet zu nennen in stolzer Erscheinung, es deutet
+  Nichts zurück auf die Jugend, das unentwickelt und unreif
+  Nicht zu zeitigen wäre, und nichts hinein in das Alter,
+  Das sich zu voll schon zeigte, es ist die reizende Mitte
+  Zwischen Blüte und Frucht, der köstliche Gipfel des Lebens,
+  Wo in holdester Pause die endlich gesättigten Kräfte
+  Ihren Sabbat feiern und nur mit sich selber noch spielen.
+  Tief, wie nie noch, ergriffen von ihrer Macht, zu beglücken,
+  Sieht sie dem Eilenden nach.  Ein eigener Schauder erfaßt sie,
+  Als sein treues Gesicht, das freilich derb, wie ein Holzschnitt
+  Aus den ältesten Zeiten, nur krampfhaft lachen und weinen,
+  Aber nicht lächeln kann, mit fröhlichem Nicken verschwindet
+  Und die Türe sich schließt.  Denn diese hat sie im Traume
+  Immer vor sich gehabt und alle Schrammen und Ritzen,
+  Welche sogar Magdalenen beim emsigsten Bohnen entgingen,
+  Deutlich sich eingeprägt.  Er sollte kommen und kam nicht,
+  Aber statt seiner erschien nach langem ängstlichen Harren,
+  Während es die Minuten vorüberkrochen, wie Stunden,
+  Schwarz gekleidet der Schneider und fragte mit ernsten Gebärden,
+  Ob es ihr jetzt gefalle, die Trauer zu wählen, es warte
+  Draußen auch schon der Zeichner mit einem Modell zu dem Denkmal,
+  Den sie bestellt, wie ihn selbst, das Werk sei herrlich geraten,
+  Ganz besonders die Büste des Abgeschiednen, nicht treuer
+  Hänge sein Bild an der Wand vor ihren eigenen Augen,
+  Als es sich über dem Grabe zur größte Zierde des Kirchhofs
+  Bald, in Eisen gegossen, erheben werde!  Da war sie
+  Vor Entsetzen erwacht und mit unendlicher Rührung
+  Hatte sie durch das Spiel der Glocken hindurch2), wieder es stündlich
+  Von den Türmen erschallt in frommen Choralmelodien,
+  Seine Stimme vernommen und rasch und still sich erhoben.
+  Tief war das Herz ihr beklemmt.  Der Fluch des ganzen Geschlechtes,
+  Daß es nicht schätzt, was es hat, und überschätzt, was es nicht hat,
+  Drückte sie so darnieder, als wäre nur sie ihm erlegen,
+  Während doch alle zusammen den Duft der lockenden Früchte
+  Gleich beim Pflücken verwischen, und weil sich zwischen den Fingern
+  Freilich das Gold nicht findet, das auf den Zweigen so reizte,
+  Neu verlangend den Baum erklettern, um aber und aber
+  Ihn zu plündern und sich zu täuschen!  Der bittre Gedanke,
+  Ihrem Gatten wohl oft durch ihr verdüstertes Wesen
+  Stille Freude getrübt und edel verheimlichten Kummer,
+  Statt ihn zu lindern, erhöht zu haben, verließ sie nicht wieder:
+  All die kleinen Momente, an denen das Leben so reich ist,
+  Wo ein freundlicher Blick mit einem finstern erwidert
+  Wurde, ein herzliches Wort mit einem kalten und leeren,
+  Traten in greller Beleuchtung vor ihre geängstigte Seele,
+  Und sie fand nicht den Mut, ihm guten Morgen zu sagen,
+  Eh' sei ein stilles Gelübde im tiefsten Gemüte beschworen.
+  Fest auch steht ihr Entschluß, es unverbrüchlich zu halten,
+  Ja, sie wiederholt's, indem sie der Türe den Rücken
+  Wendet, die ihr den Traum so klar ins Gedächtnis gerufen,
+  Daß sie ihr Auge bisher, wie magisch, an sich gefesselt.
+  Als sie ins eigne Gemach zurückkehrt, trifft sie die Zofe
+  Eben vorm Spiegel: sie möchte von Magdalenen berichten,
+  Die sich bei ihr erkundigt, ob Kalifornien weit ist
+  Und ob wirklich die Straße mit Totengerippen gepflastert,
+  Wie sie auf ängstliches Fragen bei Hoffmann und Campe erfahren.
+  Aber die Törin errötet und schleicht sich davon, als sie plötzlich
+  Ihre Herrin, anstatt auf sie zu hören, die Nadel
+  Greifen sieht, um vor Nacht noch die längst begonnene Arbeit,
+  Welche schon aufgegeben erschien, für den Herrn zu vollenden.
+  Denn die Neugier will's durch tätige Buße beweisen,
+  Daß sie verwandelst ist, und wirklich wird sie noch fertig,
+  Wenn auch im Laufe der Stunden gar manche ihrer Bekannten
+  Prunkend und prahlend erscheinen, gehüllt in die neuesten Roben,
+  Welche Paris geliefert, und brennend, Neid zu erregen,
+  Oder zum wenigsten doch in stiller Bewundrung zu schwelgen.
+  Ja, sie werden sogar, obgleich sie nur stören und hindern,
+  Besser empfangen, wie sonst, und finden offnere Ohren,
+  Für ihr erstaunliches Glück, das Mode-Journal zu beschämen.
+  Denn es will ihr dünken, als hätten sie, tändelnd und gaukelnd
+  Und die schillernden Flitter aus kindischer Freude am Wechsel,
+  Wie die Vögel sich mausern, vertauschend und wieder vertauschend,
+  Sich vor Schlimmrem bewahrt, sie schaut nicht mehr mit Verachtung
+  Auf die Schwestern herunter, es scheint ihr doch besser, zu spielen,
+  Als beständig zu brüten, den Liebsten aber zu quälen.
+  So vergeht ihr der Tag in furchtbar-ernster Betrachtung,
+  Welche sie über sich selbst im Geist erhebt und sie kräftigt,
+  Während im zierlichen Fleiß der Finger das Herz sich erleichtert.
+  Und es naht sich der Abend.  Nun gilt's noch, die Gaben zu ordnen,
+  Die sie bestimmt fürs Haus--seit Jahren tat es die Zofe--
+  Dann, sich festlich zu schmücken, und beides dauert so lange,
+  Daß der Doktor erscheint, bevor sie noch selber gekommen.
+  Überglücklich begrüßt der Kaufherr ihn und erzählt ihm,
+  Was am Morgen geschehn, und wie es weiter gegangen.
+  Doch der Alte erwidert als Prüfer der Herzen und Nieren:
+  Einer Genesenden gleicht sie, und alle Genesenden fühlen,
+  Wenn sie das Übel verließ, sich frei von Wunsch und Verlangen,
+  Denn sie haben das Maß des Menschlichen wieder gewonnen,
+  Das die Begierde zerbrach, und wollen nur leben und atmen.
+  Aber das ändert sich wieder.  Drum muß man die Pause benutzen,
+  Und so fatal mir der Pastor mit Sakrament und Ermahnung
+  Auch in der Krisis ist, so gern doch seh' ich ihn nahen,
+  Wenn ich selbst mich entferne, denn rein ist der Boden von Unkraut,
+  Und der göttliche Same mag Wurzel fassen und treiben.
+  Also wollen wir's auch mit ihr verhalten, und hat sie
+  Selbst den Entschluß gefaßt, der einzig hilft auf die Länge,
+  Denn, was Juden als Fluch, gilt Christen noch immer als Unglück,
+  Und die bittre Empfindung wird wieder und wieder sich regen,
+  Nun, so müssen wir sorgen, ihn rasch in die Tat zu verwandeln,
+  Und es trifft sich besonders!--Da öffnet sich plötzlich die Türe
+  Und im seltensten Putz, sie weiß, wie sehr es ihm schmeichelt,
+  Wenn sie die eigenen Reize erhöht durch seine Geschenke,
+  Tritt die Gattin herein.  Er eilt ihr entgegen, der Alte
+  Folgt ihm aber sogleich, und zwischen sie tretend und beide
+  An den Händen fassend, beginnt er eifrig von neuem:
+  Unten verbringt das Mädchen, das ich dem Hause empfohlen,
+  Weinend den ganzen Tag, weil ihr Verlobter im Frühling
+  Nach Amerika will, um dort entweder zu sterben,
+  Oder so viel zu erwerben, als nötig ist für die Heirat;
+  Hier vermißt Ihr das Kind, das jetzt mit leuchtenden Augen
+  Und mit glühenden Wangen von einem Tische zum andern
+  Hüpfen sollte und Euch durch Händeklatschen und Jubeln
+  In die Jugend zurückversetzen!  Da möcht' ich doch raten:
+  Gebt das Paar zusammen und macht den Erstling zum Erben!
+  Edel sind sie und brav, Ihr werdet es nimmer bereuen,
+  Wenn das Wort sich bewährt, das alte, vom Stamm und vom Apfel,
+  Und so sicher Ihr selbst das Kind ins Leben gerufen,
+  Ebenso sicher auch werdet Ihr's inniger lieben, wie eines,
+  Denn Ihr wählt's Euch nicht aus, Ihr fragt nicht nach Augen und Haaren,
+  Wie es doch sonst wohl geschähe, es wird Euch von oben gesendet,
+  Wie den Eltern, auch seid Ihr so heilig, wie diese, gebunden
+  Und Ihr heißt es vielleicht, als wär' es ein eignes, willkommen.
+  Ja, es könnte sogar für Euer eigenes gelten,
+  Wenn Ihr wolltet, Ihr nähmet die Mutter mit auf die Reise,
+  Welche Ihr jährlich macht, und kämet ohne sie wieder:
+  Sie vergäß' es über das zweite und fände sich glücklich
+  Ander Seite des Gatten in Hülle und Fülle des Wohlstands,
+  Aber es würde bei Euch auf einmal lebendig und fröhlich,
+  Denn was die Pendel den Uhren, das sind die Kinder den Häusern!
+  Sie erwidert dem Alten mit Hast und fiebrisch errötend:
+  Dieses wäre das Beste, und also muß es auch werden!
+  Was sie auch immer verlangen, so werden sie alles erhalten,
+  Aber bevor noch der Säugling den Mutter-Namen gestammelt,
+  Muß sie sich trennen von ihm, denn mich nur darf er so nennen!
+  Da entgegnet der Doktor: So sprech' ich denn gleich mit dem Mädchen!
+  Und er verläßt das Gemach.  Sie eilt ihm nach bis zur Türe,
+  Unwillkürlich gedrängt, ihn umzurufen, doch hält sie
+  Auf der Schwelle noch ein und sagt, zum Gatten gewendet,
+  Der sie verfolgt mit dem Blick: Nicht wahr, wir dürfen es nehmen,
+  Wenn sie selber es geben?  Er holt sie zurück und erwidert:
+  Dieses gelt' uns als Zeichen!  Doch, wie sie auch immer sich fassen:
+  Wir vereinigen sie!  Das hab' ich schon still mir geschworen.
+  Was auch siege im Kampf: der Wunsch, ihr Kind zu behalten,
+  Oder es glücklich zu wissen, und glücklich können wir's machen,
+  Ruhig warten wir's ab, denn wahrlich, ich will sie belohnen.
+  Abraham wurde geprüft, er sollte den Isaak schlachten,
+  Und er fand sich bereit.  Doch nicht, als er trauernden Herzens,
+  Aber mit lächelnden Mienen, der Sarah den Liebling entführte;
+  Auch nicht, als er den Berg mit zitternden Knieen hinanstieg,
+  Oder den Opfer-Altar mit bebenden Händen erbaute;
+  Nicht einmal, als er schaudernd dem Knaben das Hälschen entblößte,
+  Erst, als das Messer schon blinkte, erschien ihm der rettende Engel!
+  Diese brauchen nur Nein zu sagen, so ist es bestanden.
+  Darum fürchte dich nicht der Sünde in deinem Gewissen:
+  Denn sie gewinnen das Leben und setzen sich selbst die Bedingung.
+  Aber nun sieh dich doch um, betrachte die Vögel und Blumen,
+  Die dich so freundlich begrüßen und sage mir, ob ich's getroffen?
+  Sie entgegnet: ich habe da drüben für dich auch ein Tischchen,
+  Wenig zwar liegt nur darauf, allein du bist ja genügsam,
+  Und ich kam, dich zu rufen!--Doch viel zu bewegt sind sie beide,
+  Um hinüber zu gehn, sie scheinen's nicht einmal zu merken,
+  Daß die türkische Tulpe vor ihren Augen sich öffnet,
+  Ja, sie würden nicht horchen, wenn plötzlich die Sterne erklängen.
+  Bald auch kehrt der Doktor zurück mit vergnügtem Gesichte,
+  Ihn begleitet das Mädchen.  Sie ist, wie zum Tode, erblichen,
+  Aber sie lächelt dabei.  Sie möchte reden und danken,
+  Doch sie versucht es umsonst; so sinkt sie der Herrin zu Füßen.
+  Diese erhebt sie und küßt sie.  Da schallen Hörner und Zinken
+  Fromm von der Straße herauf.  Nun wirft sie sich abermals nieder,
+  Aber sie faltet die Hände und blickt gen Himmel.  Die Gatten
+  Knieen neben ihr ihn, und also schließt sich die Weihnacht.
+
+
+  Vierter Gesang.
+
+  Abend ward es und Nacht, eh' Christian kehrte aus Holstein,
+  Denn die grimmige Kälte war umgeschlagen, es hatte
+  Tüchtig geschneit und die Wege verschüttet, da galt es, zu schaufeln,
+  Aber das tut der Bauer allein für die Posten des Königs.
+  Endlich rollt ein Wagen, er ist gar leicht zu erkennen
+  An dem muntern Geklingel der schellenbehangenen Pferde,
+  Vor dem Hause vorbei, und Magdalena, die längst schon
+  Ungeduldig geharrt und gespäht durch das niedrige Fenster,
+  Ruft ihm, mit hastigen Händen das eingefrorene öffnend,
+  Über die Straße entgegen: Ich muß dich heute noch sprechen!
+  Mit der Peitsche knallt er ihr lustig die Antwort herunter,
+  Und, durch diese Bewegung die Kruste vom Leibe sich schüttelnd,
+  Wird er wieder zum Menschen; bis dahin war er ein Schneemann.
+  Jetzt auch währt es noch lange, bevor er kommt, denn die Tiere
+  Wollen das Ihrige haben, und nicht dem eignen Besitzer
+  Würd' er sie anvertrauen, er muß sie selber besorgen.
+  Aber, nachdem er sie alle mit wärmenden Decken behangen
+  Und in die reinlichen Tröge den goldenen Hafer geschüttet,
+  Auch den Wallach, er ist es gewohnt, mit Kümmel erquickt hat,
+  Wechselt er rasch die Kleider und eilt, bevor er die Kammer
+  Mit dem Weihnachtsgeschenk auch nur betreten, hinüber,
+  Denn es ist ihm zu neu, sein Mädchen rufen zu hören,
+  Um nicht zu brennen, sogleich den Grund zu erfahren.  Er trifft sie
+  Ganz allein in der Küche bei ihrer Lampe, die andern
+  Sind zum Tanz und die Zofe ist gar, wie sie's nennt, in Visite,
+  Und er verwundert sich sehr, sie unbeschäftigt zu finden,
+  Denn er sieht nicht die Schere und auch nicht die Nadel und dennoch
+  Kann sie, das weiß er, nicht atmen, so lange die Finger ihr ruhen,
+  Und sie beklagt es noch immer, im Hause nicht spinnen zu dürfen.
+  Aber, wie wächst sein Erstaunen, als sie, die Schämige, Scheue,
+  Gleich an den Hals ihm fliegt, und wieder und wieder ihn drückend,
+  Spricht: Du darfst mir nicht fort, dich sollen die Bären nicht fressen!
+  O, ich weiß es gar wohl, was über dem Meer dich erwartet,
+  Wenn du auch Wellen und Winden entgehst, die manchen verschlingen,
+  Und den Menschenverkäufern, die schlauer, wie ehmals die Werber,
+  Ihre Netze zu stellen verstehn, ich hab' es erkundet,
+  Denn noch nie ist das Herz mir bedrängt gewesen, wie gestern,
+  Und so nahm ich mir Zeit.  Zu Tausenden liegen die Toten
+  An der Straße und weisen dich stumm zurück in die Heimat,
+  Wenn du sie aber verachtest, die schweigenden Warner, wie viele,
+  Und nur Zeichen des Weges in ihnen erblickst, die man ruhig
+  Hinter sich läßt, wie bei uns die Meilensteine, so wirst du
+  Endlich selber zu einem.  Und kämst du auch wirklich ins Goldland,
+  Ohne vorher zu verhungern, und wärst so glücklich, die Ader
+  In der Erde zu treffen und auszubeuten, so wirst du,
+  Eh' du ein Schiff noch erreichst, von Dieben und Räubern erschlagen,
+  Denn der Teufel regiert, und einer tötet den andern,
+  Um nicht graben zu müssen und dennoch Schätze zu häufen!
+  Lache, so lange du willst, du machst mich wahrhaftig nicht irre:
+  Kalifornien ist der offene Rachen der Hölle,
+  Welcher sich plötzlich geöffnet, um Seele und Leib zu verderben,
+  Doch, was red' ich, du bleibst, und so ist alles vorüber!
+  Christian aber erwidert, sich ihren Armen entwindend:
+  Immer hab' ich dich sonst gefaßt und besonnen gefunden,
+  Hat denn deine Natur auf einmal sich völlig verändert?
+  Gehen werd' ich gewiß, doch hätt' ich dir's gern noch verborgen,
+  Um dir das Fest nicht zu trüben, allein der Schmied und der Tischler
+  Haben geplaudert, da wär' es dir dennoch zu Ohren gekommen
+  Und du hättest am Ende geglaubt, ich wollte dich täuschen,
+  Darum mußte ich's sagen.  Nun aber rede nicht weiter,
+  Monde noch nennen wir unser, warum sie sündlich verjammern?
+  Nein, wir wollen sie ruhig in Frieden und Freude verbringen
+  Und in der Stunde der Trennung dem Vater im Himmel vertrauen,
+  Deinetwegen allein wird dieser mich segnen und schirmen!
+  Aber sie lächelt und spricht: Du brauchst nicht die Reise zu machen,
+  Um es bestätigt zu finden, es hat sich schon jetzt so erwiesen!
+  Siehe, ich flehte ihn an, die Prüfung, wenn auch nicht gänzlich
+  Mir vom Haupte zu nehmen, so doch in Gnaden zu wenden,
+  Und er hat mich erhört.  Was sollte ich nun nicht ertragen,
+  Da du mir bleibst und mir hilfst!  Es komme, was wolle, ich werde
+  Sicher nicht murren und klagen!  Doch diesem wär' ich erlegen.
+  Aber du weißt ja noch nicht!  Vernimm's und erstaune!  Die Herrschaft
+  Steuert mich aus, und sie gibt auch dir ein reichliches Erbe.
+  Schüttle nur nicht mit dem Kopf, es ist so, wie ich dir sage,
+  Haus und Hof sind unser, sobald wir wollen, man wartet
+  Oben schon lange auf dich, so geh und höre das Weitre!
+  Aber der Jüngling versetzt, am Tische sich lehnend, wie schwindelnd:
+  Sind denn wirklich die Engel noch nicht von der Erde verschwunden,
+  Und was hab' ich getan, daß sie um mich sich bekümmern?
+  Doch, was frage ich noch!  Nur deinethalben geschah es!
+  Soll ich denn alles in allem dir schuldig werden?  Wie vieles
+  Hab' ich dir längst zu verdanken!  Ich fühl' mich nicht besser, wie andre,
+  Und ich würde vielleicht, wie sie, im Taumel mich drehen,
+  Bis ich mich selber verlöre, wenn du nicht wärest!  Für alles
+  Kommt der Tag der Versuchung.  Das tägliche Leben und Treiben
+  Widert jeden, sobald ihn die Hoffnung verläßt, und sie wechselt
+  Gern, wie der hüpfende Vogel, den Baum.  Da greift er zum Glase,
+  Um sich selbst zu betäuben, und hatten die Karten so lange
+  Feurige Ränder für ihn, die an den Teufel ihn mahnten,
+  Der sie zuerst gemalt und herumgegeben, so scheinen
+  Sie ihm plötzlich vergoldet und locken durch alle Figuren.
+  Siehe, da ist er geliefert, wenn nur noch Gottes Gebote
+  Ihm die Straße zur Hölle versperren, wenn Vater und Mutter
+  Ruhig im Grabe ihm schlummern, und noch kein sorgliches Mädchen
+  An die Stelle der beiden trat.  Die Sterne des Himmels
+  Zittert der nicht, zu verfinstern, und wenn sie zu schrecklich ihm funkeln,
+  Schaut er nimmer hinauf, allein das Auge der Liebe
+  Ist gar leicht zu trüben und seinen ängstlichen Blicken
+  Kann sich keiner entziehn, da fühlt sich der Mensch denn gehalten!
+  So erging's mir mit dir.  Ich hatte die Eltern verloren,
+  Und nun war ich gezwungen, an mich zu denken.  Das hatte
+  Ich bisher nicht getan, es war mir genug, mit den Segen
+  Zu verdienen, mit dem ich als Knabe ihr Hüttchen verlassen,
+  Um dem Bauern das Vieh zu hüten, zuerst nur die Gänse,
+  Dann die Schweine und Schaft, und endlich die Ochsen und Kühe,
+  Und ich fühlte mich glücklich, für sie zu sorgen, auch hielt ich
+  Ihnen die Not von der Tür.  Da raffte die tückische Seuche
+  Sie hinweg, und auf einmal war alles anders.  Die Groschen
+  Blieben mir zwar, und ich konnte allmählich manches mir schaffen,
+  Was ich lange entbehrt, doch boten die Uhr und die Pfeife
+  Keinen Ersatz für das Lächeln der Mutter, womit sie mir's lohnte,
+  Wenn ich ihr gegen den Winter mit Bohnen und Erbsen die Truhe
+  Füllte, oder im Frühling zur Mastung ein Ferkelchen brachte.
+  Da begann ich zu rechnen, und leider mußt' ich's bejahen,
+  Wenn die Genossen mir sagten, mein Sparen bringe mich einzig
+  Um die Freuden der Jugend, und sichre mir doch nicht das Alter,
+  Höchstens könnt' ich den Doktor aus eigenem Säckel bezahlen,
+  Wenn ich einmal erkrankte, allein das danke mir keiner,
+  Den besolde die Stadt.  So warf ich denn wirklich mein Flickzeug
+  Eines Sonntags beiseite, denn Sonntags flickte ich wieder,
+  Was ich zerriß in der Woche, und mischte mich unter die andern,
+  Um, wie diese es nannten, doch auch mal den Herrn zu probieren.
+  Wohl gekämmt und gebürstet, und blank in der Tasche den Taler,
+  Prunkt' ich daher, auch gefiel's mir, zuerst den Hafen zu sehen,
+  Wo die Masten so eng und so dicht zusammen sich drängen,
+  Wie die Spitzen des Schilfs bei uns in Gräben und Sümpfen,
+  Dann an dem Ufer der Elbe hinab zu spazieren nach Flottbeck1)
+  Und die Schiffe zu zählen, die eben kommen und gehen,
+  Oder die Gärten, die bunt sich am breiten Flusse dahinziehn.
+  Gern bezahlt' ich auch mittags mein Essen, obgleich ich's zu Hause
+  Besser und billiger hatte, ich ließ mir's sogar noch gefallen,
+  Daß wir auch Kaffee tranken, ich wollte den Mäkler nicht machen.
+  Aber, als sie nun riefen: jetzt müssen wir karten und kegeln
+  Und den guten Likör daneben versuchen, da sprach ich:
+  Weiter halt' ich nicht mit!  und ging, wie sehr sie auch höhnten,
+  Denn oft sagte mein Vater, es würde keiner die erste
+  Schenke betreten, der ahnte, in welcher Gestalt er die letzte
+  Einst nach Jahren und Monden verlassen würde, auch schlüpfte
+  Selbst der Gesunkenste schwerlich des Morgens hinein, wenn er wüßte,
+  Wie er sich abends entfernte, und dieses klang mir im Ohre.
+  Nicke mir nicht so freundlich, es wär' wohl noch anders gekommen,
+  Denn der Grund, der mich trug, ich fühl' es noch heute mit Schaudern,
+  Wankte mir unter den Füßen, und Taumelnde können auch fallen,
+  Doch, ich erblickte dich!--Und wurdest--versetzt sie--mein Retter,
+  Als ich mich vor dem Verfolger nicht länger zu schützen vermochte.
+  Mich auch hatte der Spott, wie dich, vom Hause getrieben,
+  Denn ich fühlte mich glücklich, daheim zu sitzen, ich hatte
+  Angst vor der großen Stadt, und wünschte mich ebensowenig
+  In den Strudel der Menschen, wie in den Strudel der Elbe,
+  Wenn sie flutet, hinein.  Da aber hieß es beständig:
+  Diese ist wohl in Sachsen vom Baum heruntergefallen,
+  Daß sie keiner besucht, es kommt nicht Bruder noch Schwester,
+  Oder Onkel und Tante, auch hat sie ja keinen Geburtstag,
+  Denn ihr wird nicht geschrieben!  Da ging ich denn endlich, als wär' es
+  Zu Verwandten und Freunden, allein ich kannte nicht einen
+  Von den Tausenden, welche hier wohnen, und all mein Vergnügen
+  War, die Stunden zu zählen, mein Kleid im Gedränge zu schützen
+  Und mir die Straßen zu merken, um abends den Rückweg zu finden.
+  So gelangt' ich vors Tor.  Da aber gesellte sich plötzlich
+  Ein Begleiter zu mir.  Ich hatte ihn niemals gesehen,
+  Lang und schmal, wie er war, und prangend in Ketten und Ringen,
+  Aber er wollte mich kennen, und grüßte von Vater und Mutter.
+  Als ich ihm sagte, er irre, die lägen schon lange im Grabe,
+  Sprach er, er meine die seinen, und blieb mir ruhig zur Seite.
+  So gewiß ich auch wußte, daß keiner mich kannte, so wollt' ich
+  Dennoch ersticken vor Scham, als wenn es mir mitten im Dorfe
+  Unter den Meinen geschähe, und suchte ihm rasch zu entkommen.
+  Aber, wie ich auch lief, und wie ich mich drehte und wandte:
+  Nichts gewann ich ihm ab, und spöttisch rief er am Ende:
+  Dirne, ich bin ja der Wind, du willst doch dem Wind nicht entlaufen?
+  Nun begann er sogar, von häßlichen Dingen zu reden,
+  Und je stiller es wurde, je mehr die Menschen verschwanden,
+  Um so kecker erging sich seine verworfene Zunge.
+  Rennen konnt' ich nicht mehr, und mag man die Augen verschließen:
+  Offen bleiben die Ohren, und herzlich begann ich zu weinen.
+  Aber er hörte nicht auf, es wurde je länger, je ärger
+  Und zugleich auch die Gegend verlaßner und wilder und wilder.
+  Da vernahm ich von ferne ein Pfeifen, das fröhlich und mutig
+  Klang und mir Hilfe verhieß, ich schrie, so laut ich's vermochte,
+  Und es währte nicht lange, so wurdest du sichtbar, dich hatte
+  Nur ein Knick2) noch verborgen.  Du eiltest herbei, doch der andre
+  Lief nicht davon, er besah dich mit seinem vergoldeten Glase,
+  Welches an schwarzem Bande ihm baumelte über der Weste,
+  Sprach, er sei kein Räuber, doch ich das albernste Gänschen,
+  Und erkundigte sich nach Bauers Garten.--Du aber,
+  Mit den Augen mich prüfend und über und über erglühend,
+  Tratest ihm ernst in den Weg und riefst mit donnernder Stimme:
+  Herr, das Kind hat geweint, und ich, ich bin aus dem Lande,
+  Wo man die zinnernen Krüge vor Zeiten, wie lederne Schläuche,
+  So mit den grimmigen Fäusten zusammendrückte und quetschte,
+  Daß das verschüchterte Bier die Decke bespritzte und Löcher
+  Machte, als käm's aus der Büchse!  Er lachte höhnisch und sagte,
+  Leicht in die Tasche greifend und klingelnd mit Gold und mit Silber:
+  Hier ist ein Taler, mein Freund, nun führ' Er die Liebste zu Ahrens,
+  Dort wird abends getanzt!  Doch du--Ich mag es nicht denken,
+  Aber der Jüngling erwidert, die hangenden Locken ihr scheitelnd:
+  Kind, ich hätte mich selbst des Zorns nicht fähig gehalten,
+  Der mich so plötzlich ergriff, und keiner meiner Genossen,
+  Denn ich galt für ein Lamm.  Auch wär' ihm gewiß nichts geschehen,
+  Hätt' er nur mich beschimpft, die seidenen Kleider allein schon
+  Hätten ihn sichergestellt, ich hätt' mich im stillen geärgert,
+  Auch vor dir mich geschämt, und doch wohl albern gelächelt,
+  Denn noch erblickt' ich den Herrn in jedem, welcher den feinern
+  Rock auf dem Leibe trug, und ließ mich drillen und hänseln.
+  Aber, wie ich dich sah und alles, was er geredet,
+  Von der brennenden Wange dir ablas, ward ich ein andrer,
+  Als ich mich je noch gefühlt im ganzen Leben, und eher
+  Hätt' ich dich selber verletzt, du wichst zwar bald auf die Seite,
+  Aber du faltetest doch die Hände und schienst mich zu bitten,
+  Ihn zu verschonen, als ihm die bündige Probe erlassen,
+  Daß die Fäuste noch immer in Wesselburen gedeihen3).
+  Nun, es sei ihm verziehn!  Er wird es nicht wieder versuchen,
+  Und ich hab' es am Ende doch ihm allein zu verdanken,
+  Daß ich dich kennen gelernt, wie hätt' ich dich sonst wohl getroffen?
+  Und du wärst auch vor mir vielleicht so ängstlich gelaufen,
+  Wie nur immer vor ihm, drum wünsch' ich ihm nicht einmal Narben.
+  Aber, nun sprich, was es gibt!  Mir dreht sich der Kopf noch im Wirbel!
+  Muß ich gewiß nicht zu Schiff?  Ich geh' ja nicht gerne, obgleich ich
+  Hart am Meere erwuchs!  Ich lieb' es den Wagen zu lenken,
+  Oder die Pferde zu tummeln, auch mag ich pflügen und dreschen,
+  Aber das Wasser war mir stets zuwider, und nie noch
+  Hab' ich den Fischer begleitet, so gern ich dem streifenden Jäger
+  Mich gesellte, wenn's ging!  Wie ist nicht das eine schon gräßlich,
+  Daß man darin nicht bloß ertrinken, sondern darauf auch
+  Schmählich verdursten kann!  Mir ward es hinter den Deichen
+  Immer schon eigen zu Mut, die gegen Stürme und Fluten
+  Uns das Ländchen beschirmen.  Das Schrillen und Kreischen der Vögel
+  Mit den langen Hälsen und oft noch längeren Schnäbeln,
+  Welche im warmen Sande die bunt gesprenkelten Eier
+  Hinterlassen, die Muscheln und selbst die fettigen Kräuter
+  Mit den wolligen Blumen erfüllten mich immer mit Grausen,
+  Und ich brauchte nicht erst auf Toten-Gebeine zu stoßen,
+  Wie sie aus Schiffer-Gräbern vergilbt und vermorscht wohl hervorschaun,
+  Um das Knabengelüst nach Bernstein niederzukämpfen
+  Und von dannen zu fliehn.  Da magst du dir denken, wie leicht mir's
+  Ward, den Entschluß zu fassen, mich dennoch der See zu vertrauen!
+  Aber ich war es dir schuldig, und wär' es mir übel ergangen,
+  Und ich erwartete nicht, ich darf es dir jetzt ja bekennen,
+  Was der Schmied und der Tischler erwarten, so wäre ich drüben
+  Bis an mein Ende geblieben, und wär's auch als Sklave gewesen,
+  Um dein Glück nicht zu hindern und andern den Weg zu vertreten.
+  Du verfärbst dich?  Was hast du?  O, hätte ich Narr doch geschwiegen,
+  Diese erzählte mir Träume, und ich, ich nahm sie für Wahrheit!
+  Aber das Mädchen erwidert: Man schaudert wohl auch bei Gefahren,
+  Die man erst völlig erkennt, nachdem sie vorübergegangen!
+  Also hatt' ich doch recht, sogleich das Ärgste zu fürchten
+  Und mich nicht zu besinnen!  Nun mache nur du es nicht schlimmer,
+  Frage nicht, eile hinauf, und wenn ich selbst nur nicht Nein sprach,
+  Weil es zu plötzlich kam und mich verwirrte, so zeige
+  Du dich dafür als Mann, und gib dein entschlossenes Jawort!
+  Haus und Hof sind unser, sobald wir es selber nur wünschen,
+  Und wir sollen dafür--– ich weiß nicht, ob ich's verstanden,
+  Aber dort kommt er selbst, er wird dir's deutlicher sagen!
+  Und dem Kaufherrn, welcher die Tür soeben geöffnet,
+  Tritt der Jüngling entgegen und spricht: Ich habe das Mädchen
+  Nie als töricht gekannt, und dennoch kann ich's nicht glauben,
+  Daß ich mir wirklich ihr Stottern und Stammeln richtig gedeutet.
+  Wenn es aber so wäre, wie sie verkündet, so könnt' ich
+  Nur das einzige sagen: ich kenn' und liebe die Wirtschaft,
+  Und der jüngre Verwalter hat das voraus vor dem ältern,
+  Daß er sich selbst nicht schont, und nicht mit der Zunge bloß ackert.
+  Wenn Sie mir also vertrauen, obgleich die Erfahrung mir mangelt,
+  Werden Sie, was ich verseh', an Knechten und Pferden ersparen.
+  Wahrlich, ich werd' es an Fleiß nicht fehlen lassen, ich stehe
+  Jetzt schon der erste auf und bin der letzte zu Bette,
+  Und was einer dem Boden nur abzwingt, sei's an Getreide,
+  Sei's an Obst und an Vieh, das werden auch wir schon gewinnen!
+  Aber der Kaufherr spricht: Ihr säet und erntet euch selber,
+  Ich bin höchstens noch da, wenn Überschwemmung und Mißwachs,
+  Brand, Viehsterben und Krieg euch wider Verhoffen betreffen,
+  Um euch helfen zu können, im übrigen seid ihr die Eigner,
+  Und verpflichtet euch bloß, nicht wiederzukehren nach Hamburg,
+  Denn das Gut, das ich meine, liegt fern am Fuße des Brockens,
+  Und uns das Kind zu lassen, damit wir es christlich erziehen
+  Und es zum Träger des Namens, sowie zum Erben ernennen.
+  Christian, erst so erstaunt, als würd' er belehnt mit der Erde,
+  Denn er hatte nicht einmal an Pacht, geschweige an Herrschaft
+  Sich zu denken getraut bei ihren verworrenen Worten,
+  Fährt zusammen und schaut auf Magdalena, doch diese
+  Ruft: So ist's!  Wir geloben's! und hängt mit ängstlichen Blicken
+  An dem Munde des Jünglings.  Er schweigt noch lange, doch endlich
+  Sagt er: Was du versprichst, das kann ich halten! und bietet
+  Nun dem Kaufherrn fest zum Pfand und zum Siegel die Rechte.
+
+
+  Fünfter Gesang.
+
+  O, wie schön ist die Zeit, wenn schalkhaft hinter dem Winter
+  Schon der Lenz sich versteckt, wenn früh am Morgen die Lerche
+  Wirbelt, als hätte sie längst das Veilchen gesehen, und dennoch
+  Abends gern mit dem Spatz sich unter dem Balken verkröche,
+  Wo er im Neste kauert, und wenn die erste der Primeln
+  Durch den nämlichen Tropfen, an dem sie sich mittags erquickte,
+  Während die Sonne so brannte, vor Nacht ihr Ende noch findet,
+  Weil er gefriert und sie knickt!  Wie ist sie in Ahnung und Hoffnung
+  Jener spätern voraus, wo schleichend hinter dem Sommer
+  So der Herbst sich verbirgt!  Die Schauer von Hitze und Kälte
+  Wechseln zwar ganz, wie jetzt, allein es ziehen die Schwalben
+  Und es kommen die Raben, die einen nicht länger gefesselt
+  Von der Wärme, die andern nicht länger geschreckt, auch erblickt man
+  Schon die Erstlingsglieder der traurigen Kette von Blumen,
+  Welche, den Duft und die Farbe zugleich allmählich verlierend,
+  Schließt in der strohigten Aster, die selbst der Sturm nicht entblättert,
+  Sondern der Schnee begräbt!--Die schöne Zeit ist gekommen,
+  Und ein glückliches Paar, vom kurzen Tage ermüdet,
+  Weil es die spärliche Frist, die zwischen den Nebeln der Frühe
+  Liegt und den Nebeln des Abends, durch Fleiß zu verdoppeln gewohnt ist,
+  Setzt sich beim Scheine der Lampe behaglich zur dampfenden Suppe
+  Und verzehrt sie mit Lust, doch still und ohne zu reden,
+  Wie es der Landmann macht, um sich den Genuß nicht zu schmälern.
+  Dann hebt Christian an: Ich habe die Äcker und Wiesen
+  Heute wieder gemustert und kann es noch immer nicht fassen,
+  Daß ich auf eigenem Boden mich müde gelaufen.  Er ist zwar
+  Nicht so fett, wie bei uns, auch hat man in müßigen Stunden
+  Steine genug zu sammeln, und wird sie sobald nicht vertilgen,
+  Weil, wie die Bauern hier sagen, der Teufel sie immer von neuem
+  Fallen läßt, wenn er nachts mit vollen Säcken vom Blocksberg
+  Abfährt, um sich dafür in Holstein Seelen zu kaufen,
+  Aber, wie dehnt sich das aus!  Sogar das Eckchen am Berge
+  Ist noch unser, ich fragte!  Und Magdalena erwidert,
+  Während sie einige Äpfel als unerwarteten Nachtisch
+  Bringt und lächelnd verteilt: Ich habe dagegen den Garten
+  Näher besehen und kann dir von jeglichem Baume vermelden,
+  Welche Früchte er trägt, wieviele, und wann er gesetzt ist.
+  Spare die Frage, du Schalk, ich hab's den Rinden der Stämme
+  Nicht entnommen, mir hat's der alte Pfarrer verkündet,
+  Welcher vorüber kam.  Er kann sich der Zeit noch erinnern,
+  Wo das Haus nicht stand, und hat den hintersten Birnbaum,
+  Den uns der Mond jetzt zeigt, am Tage, wo man's gerichtet,
+  Eigenhändig gepflanzt.  Den wollte er eben besuchen,
+  Weil er ihn liebt, und ich denke, wir schicken ihm jährlich ein Körbchen,
+  Ganz bis oben gefüllt mit allen Sorten zur Labung,
+  Wie es die andern getan, obgleich er uns schwerlich die Rede
+  Halten wird, wenn wir sterben!  Du glaubst nicht, die edelsten Arten,
+  Wie sie der Gärtner nur hat, dabei dem Wind, wie entzogen,
+  Weil die Hügel uns decken, die lang geschweift sich dahinziehn,
+  Und gesucht auf dem Markt, wie keine!  Es wäre Verschwendung,
+  Selbst davon zu kosten, als Weihnachts-Abend.  Was horchst du?
+  Christian tritt zum Fenster und spricht, indem er es öffnet:
+  Regte die Kuh sich nicht?  Ich lege mich heute nicht nieder,
+  Denn ich traue nicht recht.  Es ist zwar nach dem Kalender
+  Auf der Türe am Stall noch eine Woche, doch weiß ich,
+  Daß sich die Knechte verrechnen, indem sie der Striche zu viele
+  Oder zu wenige machen, und habe ich, ohne zu murren,
+  Oder auch nur aufs Geheiß zu warten und Kaffee zu fordern,
+  Fremdes Vieh bewacht, wie sollt' ich das eigne vergessen!
+  Lachst du nicht mit?  Das eigne!  Ich glaube noch immer zu träumen.
+  Magdalena versetzte: Ich höre nicht auf, mich zu wundern,
+  Wenn ich so alles bedenke, am meisten aber erstaun' ich
+  Über die Trauung selbst.  In stattlicher Kutsche zu fahren,
+  Während Vater und Mutter zu Fuße gingen und triefend
+  Vor dem Pastor erschienen, die angesehene Herrschaft
+  Und den Doktor als Zeugen zu haben, während die Eltern
+  Hirt und Wächter dienten und mürrisch das Wetter verfluchten,
+  Und am Abend der Schmaus: es war, um den Kopf zu verlieren!
+  Wäre dir nicht der Hut heruntergefallen, indem du
+  Gar zu eilig den Wagen besteigen wolltest, und hätte
+  Ich nicht die Locken zerdrückt und Kranz und Bänder verschoben,
+  Als ich zur Seite rückte: es wäre zu prächtig gegangen,
+  Und man hätt' uns zu stark beneidet, vielleicht gar beredet;
+  Aber nun gab's für die andern in Hülle und Fülle zu lachen,
+  Und wir beide kamen nicht eher aus dem Erröten
+  Wieder heraus, als im Dom, wo neue Sorgen begannen,
+  Oder erging es dir besser?  Ich zitterte kindisch, zu zeitig
+  Oder zu spät mit dem Ja zu kommen, obgleich ich als Kind schon,
+  Hinter den Stühlen der Kirche mich mit den Gespielen versteckend,
+  Um vom brummenden Küster nicht fortgetrieben zu werden,
+  Manche Trauung gesehn und alles gehörig beachtet,
+  Was den Bräuten geziemt!  Da ist es mir anders gegangen!--
+  Sagte Christian jetzt--Sobald ich die Orgel vernehme
+  Und den gekreuzigten Heiland mit seinen Wunden erblicke,
+  Hab' ich die Welt im Rücken und könnte Königen selber
+  Fest in die Augen schaun!  So recht, noch einige Klötze
+  In den Ofen geschoben, damit ich nicht friere.  Wie emsig
+  Bist du aber gewesen!  Wie blinken Tiegel und Pfannen,
+  Nun sie die Flamme beleuchtet!  So ist der Kessel von Kupfer,
+  Statt von Messing?  Wie glänzt er!  Den Spiegel wirst du nicht brauchen,
+  Jedes Geschirr ersetzt ihn, wir könnten ihn wieder verkaufen,
+  Wenn mein Bart nicht wäre, und diesen lasse ich wachsen,
+  Wie sie's hier alle tun, die Hirten sogar und die Fischer.
+  Was wir aber behalten, das sind die heiligen Bilder
+  Von dem verlorenen Sohn.  Mit diesem hab' ich als Knabe
+  Oft zu Mittag gegessen.  Mein Vater pflegte zu sagen,
+  Wenn es an allem gebracht, sogar an Salz und Kartoffeln,
+  Wie sich's im Winter zuweilen begab, wenn Fasnacht vorbei war:
+  Heute sind wir bei dem zu Gast gebeten! und zeigte
+  Auf die lustige Tafel, sie hing vergilbt und verräuchert
+  Über dem Ofen und hatte gewiß schon den zehnten Besitzer,
+  War auch nicht zu verkaufen und galt nicht einmal als Pfandstück,
+  Wo der Wüstling schwelgt und wo ihn die Dirnen bestehlen.
+  Trunken hebt er das Glas, den Wein verschüttend, zu Füßen
+  Liegt ihm ein leckeres Brot, vom Arm heruntergestoßen,
+  Welches ein Hund beschnüffelt, indes er, wenn er sich wendet
+  In dem geschaukelten Stuhl, es augenblicklich zertreten
+  Oder beschmutzen muß, und dies muß einig geschehen,
+  Wenn er nicht stürzen will.  Der Tisch ist reichlich beladen
+  Mit den erlesensten Speisen und ausgewählten Getränken,
+  Aber ich wünschte mir nichts vom ganzen glänzenden Gastmahl
+  Für den brennenden Hunger, als dieses Brot, und ich hab' es
+  Tausendmal in Gedanken verzehrt und werde auf Erden
+  Niemand wieder beneiden, wie diesen Hund, der so satt ist,
+  Daß er es kaum beriecht.  Nun geh mir aber zu Bette!
+  Wenn sich der Wind noch mehr erhebt, so will ich mich freuen,
+  Daß ich mein Feuer schüre und nicht mit dem Schmied und dem Tischler
+  Auf dem Ozean schiffe, du aber träume geschickter
+  Wie in der letzten Nacht, von Wilhelm und Anne, sie haben's
+  Jetzt so gut, wie die meisten, der Weihnacht hat sie gekräftigt!--
+
+  So verstreichen dem Paar die Stunden, die Tage und Wochen,
+  Eine der anderen gleich und keine besser und schlechter,
+  Wie im himmlischen Reich; sie sprechen zu keiner: verweise!
+  Oder: entferne dich rascher!  Denn alle bringen dasselbe.
+  Nur die Arbeit wechselt.  Der Pflug geht heute zu Felde,
+  Morgen wackelt die Egge ihm nach und ebnet die Furchen,
+  Welche er zog in der Erde, und wenn die beiden im Schuppen
+  Wieder ruhen, versucht sich die längst gedengelte Sense
+  Schon am ersten Grase.  Indessen folgte der Primel
+  Mit dem fröhlichen Spatz, der selbst im Winter noch Trotz beut,
+  Still das liebliche Veilchen, von Fink und Lerche begleitet,
+  Und der heiße Hollunder, dem Maienglöckchen verschwistert,
+  Welcher die Nachtigall durch seine betäubenden Düfte
+  Aus dem Schlummer erweckt.  Wer schwitzt, der sieht in der Sonne
+  Nur noch die Uhr, nicht den Stern, und alle Blumen und Vögel
+  Sind für den Ackrer nicht da.  Doch Samstags bückt er sich gerne,
+  Wenn er am Abend die Ochsen zu Hause treibt, um ein Sträußchen
+  Mitzubringen, so gut er's eben findet, das Sonntags,
+  Vor den Busen gesteckt, die Liebste ziere zum Kirchgang.
+  Dies tat Christian auch, und Magdalena bedankte
+  Sich am folgenden Tag durch irgendein neues Gemüse,
+  Welches der Garten gebracht, sei's nun das zarte Radieschen
+  Oder der frische Spinat, und was die gütige Erde
+  Weiter bietet.  So sind die fröhlichen Pfingsten gekommen,
+  Und mit dunkelnder Nacht, es war noch so vieles zu ordnen,
+  Um die festliche Rast mit Ruhe genießen zu können,
+  Tritt er singend ins Haus und bringt ihr den ersten Hollunder.
+  Stumm am Herde beschäftigt und gegen die Türe den Rücken
+  Kehrend, scheint sie ihn nicht zu hören, da tickt er ihr leise
+  Mit den tauigen Blumen auf ihren glühenden Nacken,
+  Dessen Tuch sich verschob.  Sie fährt ein wenig zusammen
+  Vor der plötzlichen Kälte, wie wird ihm aber zumute,
+  Als sie, statt sich zu freuen und ihm nach ihrer Gewohnheit
+  Aus der dampfenden Pfanne den ersten Bissen zu reichen,
+  Daß er koste und lobe, den Strauß in wilder Bewegung
+  Aus den Händen ihm reißt und in die Flammen ihn schleudert.
+  Ängstlich sieht er sie an, doch eh' er die Lippen noch öffnet,
+  Stürzt sie ihm an die Brust und weint, als hätte sie eben
+  Himmel und Erde gekränkt und könne sich nimmer verzeihen.
+  Sie zu beschwichtigen, will ihm lange durchaus nicht gelingen,
+  Denn sie bebt vor sich selbst, und er fragt umsonst nach dem Grunde
+  Dieser heftigen Wallung.  Sie hatte ihn freilich ein Stündchen
+  Früher erwartet zum Essen, und alles war ihr verbraten,
+  Doch erklärte das nichts.  Da tritt, um Feuer zu zünden,
+  Eine Alte herein, die sie verwundert betrachtet,
+  Als sie die Tränen erblickt, die immer noch rollen, und der sie
+  Hastig erzählt, was geschehn, damit sie zu Christians Nachteil
+  Nicht das Verkehrte glaube.  Die führt sie schmunzelnd beiseite,
+  Fragt sie manches und lacht.  Dann spricht sie, indem sie sich wendet:
+  Ruft mich herüber, sobald sich die ersten Halme vergolden,
+  Länger wir's wohl nicht währen, und sorgt indes für die Hemden.
+  Was den Sünder betrifft, wo muß er geduldig sich fassen,
+  Wenn's auch noch ärger kommt, und denken, es zanke sein Kindlein,
+  Du gebrauche dein Recht, du darfst jetzt kratzen und beißen.
+  Als sie sich humpelnd entfernt, will Christian tanzen und jubeln,
+  Magdalena jedoch bedeckt ihr Gesicht mit den Händen,
+  Wie am Hochzeitsabend, als alle neckend den Erstling
+  Leben ließen, und nicht aus Scham allein und Verwirrung.
+  Da besinnt er sich schnell und sagt, um ihre Gedanken
+  Abzuleiten: Mich hungert! und als sie essen und trinken,
+  Fügt er hinzu: Nun mußt du mir morgen gewiß auf den Brocken,
+  Wie du mir's Ostern versprochen, denn wenn wir's wieder verpassen,
+  Wird dir das Steigen zu schwer, und immer wär' es doch schade,
+  Wenn der Sommer verginge, bevor wir mit eigenen Augen
+  Urians Sitz uns besehn, um nicht zu sehr zu erschrecken,
+  Wenn es im kommenden Herbst rumort zu unseren Häupten!
+  So beschwichtigt er sie und heiter verstreichen die Pfingsten,
+  Denn, vom herrlichsten Wetter begünstigt, erklimmen sie wirklich
+  Den verrufenen Berg, vor dem sie als Kinder schon bebten,
+  Wenn die Mutter, im Winter, beim Schein der erlöschenden Lampe
+  Sie entkleidend, die Taten des Besenstieles erzählte,
+  Und der Vater zum Schluß des feurigen Drachen noch dachte,
+  Während sie, schaudernd vor Angst, wie vor Frost, in die Kissen sich wühlten.
+  Seltsam starrt er sie an mit seinen Stollen und Schachten,
+  Die zur Hölle hinunterzuführen scheinen, und hätten
+  Sie's auch nie gehört, daß alle Dämonen hier hausen,
+  Würden sie dennoch zittern, dem Teufel hier zu begegnen,
+  Wenn die dunkelnde Nacht sie unter den Fratzengestalten
+  All der Felsen beschliche, die ringsum drohen und äffen
+  Und vielleicht um die Stunde der Geister zum Leben erwachen,
+  Um durch die Lüfte als Jäger auf glühenden Rossen zu stürmen,
+  Oder als Gnome zu spuken und waschende Mägde zu plagen.
+  Drum beeilen sie sich, zurück in die Täler zu kommen,
+  Die er nur dann betritt, wenn ein entsetzlicher Frevel
+  Ihm den heiligen Kreis der schirmenden Engel geöffnet,
+  Und beim Sinken der Sonne ihr Dörfchen wieder erreichend,
+  Wo das Geläut gerade verhallt, geloben sich beide,
+  Halb den Schwindel vor Augen und halb die empfundenen Schauer,
+  Auch in den Gliedern gelähmt, wie nie, und verlacht von den Nachbarn,
+  Keinen Festtag wieder auf diese Weise zu feiern.
+  Ihr verbietet sich's auch von selbst, denn ganz, wie's die Alte
+  Prophezeite, geschieht's.  So wie die Rosen erglühen,
+  Werden die Wangen ihr bleich, und als die Levkojen sich füllen,
+  Kann sie sich kaum noch bücken, sie abzupflücken.  Nur eines
+  Trifft nicht zu, sie wird nicht launisch, wie andre, die erste
+  Heftige Wallung ist zugleich auf die letzte gewesen,
+  Aber unendliche Trauer bemächtigt sich ihrer und stündlich
+  Gehen die Augen ihr über.  Er sucht umsonst zu erfahren,
+  Was sie drückt, doch er kann sich genau des Tags noch erinnern,
+  Ja, der Stunde sogar, wo ihr in plötzlicher Zuckung
+  So die ersten Tränen entschossen.  Sie hatte soeben
+  Leise gebetet, wie's schien, und hielt die flehenden Hände
+  Noch gefaltet, wie er, durchs Fenster lauschend, bemerkte,
+  Denn er kam zum Essen.  Da fuhr sie auf einmal zusammen
+  Und begrub ihr Gesicht im Schoß.  Er nahte sich hastig,
+  Weil er dachte, sie sei vielleicht von Schmerzen befallen,
+  Doch sie erhob das Haupt und suchte zu lächeln.  Verwundert
+  Sah er sie an.  Da begann sie zu schluchzen und ging in die Küche,
+  Um sich auszuweinen.  Er folgte ihr, aber vergebens
+  Fragte er, was ihr sei.  Indessen verdrängte den Sommer
+  Schon der ergiebige Herbst, und selten noch strotzte sein Füllhorn
+  So von allem zugleich, was für den traurigen Winter
+  Keller und Böden uns füllt.  Denn meistens bringt er das eine
+  Reichlich, um mit dem andern zu kargen, da Hitze und Kälte,
+  Nasses und trockenes Wetter fast nie so günstig gemischt sind,
+  Daß auf jegliche Frucht nach Art und Maß und Bedürfnis
+  Immer das Rechte käme, und keine im Wechsel erfröre
+  Oder erstickte.  Die Bäume im Garten drohen zu brechen,
+  Denn die nächtlichen Fröste des Mais vertilgten die Raupen
+  So erbarmungslos, daß neben Hummeln und Bienen
+  Fast der lustigste Schwärmer, der farbige Schmetterling, fehlte,
+  Als sie den Raubzug hielten im Reiche der Blumen und Blüten,
+  Und die Ähren sind schwer, als trügen sie goldene Körner
+  Und zerknicken die Halme, bevor noch die Sichel gewetzt ist.
+  Nun gibt's drinnen und draußen zu tun.  Das Obst zu besorgen,
+  Fühlt sie sich noch imstand, wenn er's des Abends nur schüttelt,
+  Was sie selbst nicht vermag.  Sie schlichtet am Tage die Haufen,
+  Nimmt das Erquetschte für sich, wie früher das Würmergestochne,
+  Schickt das wenig Verletzte, das Übermürbe und Weiche
+  Auf den Markt zum Verkauf und legt das Beste beiseite,
+  Um es, wenn Mangel entsteht, zu höherem Preis zu versilbern.
+  Er dagegen ist fleißig im Felde und macht die Erfahrung,
+  Daß der Tätigste selbst für sich die Kräfte noch immer
+  Anders braucht, als für Fremde, denn hat er früher für zweie
+  Schaffen können, so kann er's jetzt für dreie und fühlt sich
+  Doch zur Nacht nicht zu müde, um mit im Hause zu helfen.
+  Schon sind Roggen und Weizen in sicherer Scheuer geborgen,
+  Und so hat denn der Mensch sein Teil, nicht minder die Gerste,
+  Welche dem Mastvieh Mark und Fett und schweres Gewicht gibt,
+  Und es spritzte von oben nicht eine Wolke!  Es fehlt jetzt
+  Nur noch der Hafer des Pferdes, so ist bis auf die Kartoffel,
+  Die dem Tier mit dem Menschen gemein ist, die Ernte vollendet.
+  Heut soll dieser daran, indes im Garten die Quitten,
+  Welche allein noch hängen, den luftigen Platz auf den Zweigen
+  Mit der dumpferen Kammer, wo auf der reinlichen Schütte
+  Schwestern und Brüder schon lagern, vertauschen müssen: die Garben
+  Fliegen lustig hinauf zum Wagen, da sieht man den Nachbar
+  Hastig nahen und winken mit ausgezogener Weste,
+  Weil's ihm am Tuch gebricht.  Mit halb beladener Fuhre
+  Jagt ihm Christian gleich entgegen.  Was trifft er zu Hause?
+  Eine glückliche Mutter, die unter Lachen und Weinen,
+  Rot und weiß zugleich, wie Apfelblüte, ein Knäblein
+  Trinken läßt.  Sie ist nur kaum ins Bette getragen,
+  Denn sie hat es im Grünen geboren, als sie sich bückte,
+  Eine vergessene Birne emporzuheben, die gelblich
+  Blinkte unter dem Grase.  Er küßt sie leise und flüstert:
+  Siehst du, daß man nicht stirbt?  Nun trockne denn eilig die Tränen,
+  Sie mich so lange geängstigt.  Sie aber erwidert mit Seufzen:
+  Ach, das habe ich nie gefürchtet!  Ich hatte gebetet,
+  Daß es nicht kommen möchte, doch eh' ich das Amen gesprochen,
+  Hüpfte es mir zur Strafe im eigenen Schoße entgegen!
+
+
+  Sechster Gesang.
+
+  Unterdessen erwartet der Kaufherr, welcher die Gattin
+  Nach Italien führte, in Rom das stille Ereignis,
+  Denn es sollte so sein, als hätte sie selber geboren.
+  Endlich erhält er den Brief, von außen schon leicht zu erkennen
+  An den eisernen Zügen der dennoch zittrigen Handschrift,
+  Welcher die Meldung bringt.  Er trägt ihn, ohne zu öffnen,
+  Gleich hinüber zu ihr und spricht: Es hat sich entschieden,
+  Aber nun frage dich eins, bevor das Siegel gelöst wird:
+  Ist dir jegliches Kind willkommen?  Die wirkliche Mutter
+  Unterscheidet nicht zwischen dem einen und zwischen dem andern,
+  Ja, es ist so bestimmt durch Gottes ewige Fügung,
+  Und den Zug der Natur, daß ihr das gebrechliche Wesen
+  Über das kräftige geht, das kränkliche übers gesunde,
+  Aber die Fremde erschrickt vor einem verwachsnen Gebilde,
+  Und sie findet das Weinen und Schreien des Buckels abscheulich,
+  Was sie dem Engelsköpfchen verzeiht und gelassen erduldet.
+  Sie erwidert: Das habe ich alles bedacht und erwogen
+  Und bin meiner gewiß.  Was Gott uns sendet, das werde
+  Ich mit Liebe begrüßen.  Und wäre das Schicksal der Sarah
+  Mir noch am Ende bestimmt, ich machte sie nimmer zur Hagar,
+  Nein, ich fühlte mich doppelt beglückt und doppelt gesegnet,
+  Und man sollte nicht ahnen, daß ich nur eines von beiden
+  Unter dem Herzen getragen, so redlich würde ich teilen,
+  Was im Busen mir wohnt, das kann ich dir heilig beteuern.
+  Aber erbrich nur den Brief, damit ich vor allem erfahre,
+  Wie es ihr selber ergangen, ich habe schon lange gezittert.
+  Rasch durchfliegt er den Brief und spricht mit Lächeln: wie Eva!
+  Und das Kind ist gesund und wohl gebildet.  Da treten
+  Ihr die Tränen ins Auge, und erst zum Himmel die Hände
+  Hebend, dann den Gemahl umarmend, vergeht sie in Rührung.
+  Aber er selber sagt: Ich darf den nackenden Knaben
+  Ruhig zum Erben ernennen, mir lebt kein einz'ger Verwandter,
+  Welcher mir näher stünde, und heut noch schreib' ich nach Hamburg
+  Und bestelle die Taufe zum Mai.  Ich werd' ihn erziehen,
+  Daß er in jeglichem Armen den Bruder sieht und ihn tröstet,
+  Und so sorg' ich durch ihn, den Sohn des Volkes, noch immer
+  Über das Grab hinaus fürs Volk und gebe ein Beispiel,
+  Wie man Gespenster beschwört und doch nicht die Kugeln verteuert.
+  Denn dies liegt mir am Herzen.  Es wanken im innersten Grunde
+  Alle Staaten der Erde, und wenig wird nur gebessert,
+  Ob die Rotten des Pöbels den Diener des Fürsten erschlagen
+  Und die blutige Tat auch blutig büßen und sühnen,
+  Oder noch schlechtere Junker den Mann des Gesetzes erschießen
+  Und, dem Richter entzogen, der Ächtung des Dichters verfallen.
+  Alles lebt nur von heute auf morgen, besonders Parteien,
+  Und so gewaltig die Kämpfe auch sind, so schrecklich die Siege,
+  Die sie im wechselnden Spiel des Kriegs einander entreißen:
+  Immer muß ich der Knaben am Flusse gedenken, die schaudern,
+  Wenn er, von allen Gewässern der ragenden Berge geschwollen,
+  Rauscht und sich schäumend ergießt, und jubeln, wenn sie ihn endlich
+  Wieder gefrieren sehn.  Wer wird sich des Kahns noch erinnern,
+  Wenn er den Schlittschuh braucht, und wer des rostigen Schlittschuhs,
+  Wenn er im Kahne fährt?  Warum den einen verzimmern
+  Oder den anderen putzen?  Jetzt dauert's ja immer und ewig!
+  Geht es fort wie bisher, so werden Stände die Stände,
+  Völker die Völker vertilgen, und in die schweigende Öde
+  Kehren die Tiere zurück, die einst dem Menschen gewichen.
+  Aber du weißt, wie ich denke, nun eil' ich und schreibe dem Doktor!--
+  Also geschah's.  Doch nie erschien ein Winter ihr länger,
+  Als der jetzige, welchen sie unter den Myrten verlebte,
+  Denn das muntre Gewimmel der bunten römischen Feste
+  Oder der heitere Chor der ewig lächelnden Musen,
+  Welche den zweiten Olymp hier fanden, vom ersten vertrieben,
+  War für sie nicht vorhanden, und wenn sie die Rosen erblickte,
+  Die, vom gemilderten Hauch der afrikanischen Wüste
+  Angeblasen, noch immer die frischen Gärten verzierten,
+  Konnte sie's kaum begreifen, daß ihre Schwestern in Deutschland
+  Nur in Kübeln und Töpfen die eingeschlafene Triebkraft
+  Fristen sollten, indes des Nordpols wütendste Stürme
+  Eisig sausten, und Schnee und Regen sich grimmig bekämpften.
+  Endlich wird es in Rom so heiß, daß jeder des Landes
+  Hinter den Alpen mit Sehnen gedenkt, denn plötzlich erscheint hier
+  Immer der Sommer, der wird nicht sanft vom lieblichen Frühling
+  Eingeführt, er ist da, und gleich verschrumpfen die Wiesen,
+  Deren erquickliches Grün im Norden sich ewig erneuert.
+  Aber der Kaufherr spricht: Jetzt hängt man die Pelze in Hamburg
+  An den Nagel und sucht in Harvstehude1) sich Primeln,
+  Darum mein' ich, wir lassen den Knaben allmählich entwöhnen
+  Und begeben uns dann, dem Veilchen folgend, verweilend,
+  Wo es eben erblüht, und scheidend, wo es vertrocknet,
+  Auf den Weg nach Hause.  Und also ward es geordnet.
+  Aber das junge Paar im Harz verbrachte den Winter
+  Froh, wie keinen vorher.  Wer zählt die Freuden der Eltern
+  An der Wiege des Kindes, und wer die Wonnen der Mutter,
+  Wenn sie noch alles in allem ihm sein darf, während der Vater
+  Ihm noch ferne steht, wie Himmel und Erde, und einzig
+  Durch die Sorge für sie, die beide vertritt, wie ihn selber,
+  Seine Liebe zu ihm betätigt!  Wer nennt uns die Sprossen
+  Dieser goldenen Leiter der reinsten Gefühle, auf welcher
+  Sich der Mensch und der Engel begegnen und tauschen, und welche
+  Alle Sphären verbindet und alle Wesen vereinigt!
+  Welches irdische Glück ist diesem höchsten vergleichbar,
+  Das uns über uns selbst erhebt, indem wir's genießen,
+  Und wem wird es versagt, wem wird es gekränkt und geschmälert?
+  Wie der Kelch der Gemeinde auf gleiche Weise an alle
+  Kommt und alle erquickt, so kommt auch dieses an alle:
+  Fürsten empfinden's nicht tiefer, und Bettler empfinden's nicht schwächer,
+  Weil die einen den Säugling in Purpur wickeln, die andern
+  In die Krippe ihn legen, das gibt kein Mehr und kein Minder,
+  Und so ist die Natur gerecht im ganzen und großen
+  Und verteilt nur den Tand, die Flitter, nach Lust und nach Laune!--
+
+  Habt ihr euch je ein Nest mit Kinder-Augen betrachtet?
+  So vergrößert es euch und setzt zwei glückliche Menschen
+  Statt der Vögel hinein und einen lieblichen Knaben
+  Statt des piepsenden Jungen, das Atzen und Glustern und Blustern
+  Bleibt dasselbe.  Wie wird zuerst darüber gestritten,
+  Wem er gleicht!  Ein jeder entdeckt die Züge des andern,
+  Weil er sie lieber sieht, als seine eignen, doch täglich
+  Ist das kleine Gesicht verändert und völlig unmöglich
+  Scheint es, Frieden zu schließen.  Es sind am Ende die Eltern,
+  Seine, oder die ihren, die auferstehen im Enkel,
+  Weil sie, Christian sagt's, vergaßen, sich malen zu lassen.
+  Welch ein Ereignis ist das erste wirkliche Lächeln,
+  Das die Mutter auf sich bezieht und jubelnd berichtet,
+  Daß er sie nun schon kenne, und, wenn sie gehe, vermisse!
+  Dann die zappelnden Arme, die ihren Nacken umklammern,
+  Wenn sie sich niederbückt, so wie die beseelteren Blicke
+  Und der erwiderte Kuß!  Zuletzt die stampfenden Beine,
+  Welche die Erde suchen und dennoch scheuen, das Lallen
+  Mit gebundener Zunge und ungeduldigen Lippen,
+  Und der vernehmliche Laut!  Wie oft muß Christian kommen,
+  Um ihn schlummern zu sehn!  Wie gern verläßt er die Tenne,
+  Wo er drischt, und verdoppelt nachher die gewichtigen Schläge
+  Des geschwungenen Flegels, um das Versäumte bis Abend
+  Wieder einzubringen!  Und ist nicht der Knabe in Wahrheit
+  Größer und klüger, als andre?  Das Tannenbäumchen, zu Weihnacht
+  Angezündet, ist zwar noch überflüssig gewesen,
+  Aber erfreut er sich nicht des lustigen Hahnes zu Lichtmeß,
+  Welcher zuweilen die Stube besucht, des geschüttelten Kammes
+  Und des plötzlichen Krähens?  Der Hahn macht eben Visite,
+  Und das Knäblein kreischt und klatscht vergnügt in die Hände,
+  Als der römische Brief, der seine Entwöhnung gebietet,
+  Eintrifft.  Christian liest und spricht: Jetzt gibt ihm zu trinken,
+  Daß er ruhe und schlafe, wir haben zusammen zu sprechen.
+  Doch sie erbleicht und ruft: Die Ostern sind vor der Türe,
+  Und ich weiß, was es ist!  Es fährt mir nur so in die Glieder,
+  Daß ich ihm nicht die Brust zu reichen wagte, und wenn er
+  Hungriger wäre, wie je.  Er muß sich heute behelfen!
+  Christian aber versetzt: So seid ihr auf immer geschieden,
+  Denn die Stunde ist da.  Zu morgen bring' ich dir Wermut,
+  Daß er von selbst verzichtet, er geht ja bald auf die Reise,
+  Und da muß er die Kuh vorher als Amme gewohnt sein.
+  Magdalena schweigt, doch wohl bemerkt es der Gatte,
+  Daß sie weint in der Nacht und auf die leiseste Regung
+  In der Frühe das Kind noch einmal stillt.  Es erbarmt ihn,
+  Daß sie es heimlich tut, als wäre es schon ein Verbrechen,
+  Und ihn selber mit Angst betrachtet, ob er auch schlafe,
+  Und er hütet sich wohl, durch irgend eine Bewegung
+  Sie zu stören, er läßt sogar von ihr sich erwecken,
+  Um die letzte Besorgnis in ihr zu ersticken, obgleich er
+  Zittert, wenn er sich fragt: wie wird's nur weiter ergehen?
+  Aber es scheint, als hätte sie ihre Muttergefühle
+  Jetzt für immer bezwungen, denn leichter, als er sich's dachte,
+  Reicht sie am folgenden Tage dem sträubenden Knaben die fremde
+  Nahrung, die er nur selbst beharrlich sich weigert zu nehmen,
+  Und ist, wenn auch nicht froh, doch still und in sich beruhigt.
+  So verstreicht die Woche, er will sich durchaus nicht gewöhnen,
+  Doch er fällt nicht vom Fleisch, zu Christians höchster Verwundrung,
+  Der ihn nicht essen sieht und dennoch gedeihen und wachsen,
+  Und sie selber enthält sich edel jeglicher Klage.
+  Sonntags morgens läßt die Mutter ihn tanzen und springen,
+  Während der Vater pfeift, da löst sich zu beider Entzücken
+  Hell das erste Mama von seinen stammelnden Lippen.
+  Christian will ihn küssen, doch eh' er sich seiner bemächtigt,
+  Reißt sie selbst ihn empor und preßt ihn gegen den Busen,
+  Daß er erschrickt und weint, und ruft: Ich lasse dich nimmer!
+  Weg mit Äckern und Wiesen!  Wir haben Arme und Beine,
+  Und wir sind dir nicht Güter, wir sind nur Liebe dir schuldig!
+  Daß du es weißt, mein Freund!  Er hat noch immer getrunken,
+  Und es wird ihm kein Tag an seinem Jahre entzogen,
+  Hierin bin ich dir fest, in allem andern gefügig!
+  Hungern will ich und dursten, wie Vater und Mutter es taten,
+  Frieren und nackend gehn und ganze Nächte nicht schlafen,
+  Doch ich gebe ihn nicht und müßt' ich mich selber verkaufen!
+  Christian aber erwidert: Du weißt doch, daß wir gelobten,
+  Weißt doch, daß ich dir nicht geraten, noch dich getrieben,
+  Weißt doch, daß ich nur zögernd und nicht im Galopp dir gefolgt bin!
+  Nun, so wisse noch eins: ich haben, so lange ich lebe,
+  Nie mein Wort noch gebrochen und werde auch dieses nicht brechen,
+  Drum entwöhne ihn morgen, ich bring' dir den Wermut noch einmal.
+  Sie verstummt, denn sie hat noch nie so ernst ihn gesehen,
+  Und er schreitet hinaus, er sagt, die Kräuter zu pflücken,
+  Aber er tut es nur, um ihr den Kampf zu verhehlen,
+  Welchen er selber kämpft, und welcher die Seele ihm spaltet.
+  Sie hingegen umarmt und küßt den Knaben aufs neue,
+  Daß sie ihn fast erstickt und ruft, als ob er's verstände:
+  Nein, ich lasse dich nicht, es möge kommen, was wolle!
+  Und bevor noch der Abend herab auf die Erde sich senkte,
+  Ist ihr Entschluß gefaßt: sie will ihn stehlen und fliehen.
+  Still bereitet sie nun das kleine bescheidene Bündel,
+  Das ihr selber gehört, und wenn ihr die Tränen auch reichlich
+  Strömen bei dem Gedanken an die so bittere Trennung
+  Von dem Herzlich-Geliebten, so fühlt sie dennoch im Innern
+  Durch dies schmerzliche Opfer zugleich sich gestärkt und gehoben,
+  Und so wie das Vertrauen auf Gottes Erbarmen und Hilfe
+  Wächst durch dieses Gefühl, so steigt auch die lächelnde Hoffnung
+  Leise wieder empor vor ihren verdüsterten Blicken,
+  Und so sieht sie am Ende der langen Reihe von grauen
+  Monden und Jahren ein goldnes und sternengekröntes sich winken.
+  Morgen muß es geschehn, denn morgen soll sich die Quelle,
+  Welche ihr selber entspringt, verstopfen: wie will sie ihn tränken,
+  Wenn sie versiegte?  Ein Dach ist leichter zu finden, es wohnen
+  Menschen in jeglicher Hütte, und Engel bereiten die Stätte,
+  Wenn sich die Unschuld naht, von Reue und Buße geleitet.
+  Schüchtern erkundet sie nun die nächsten Wege und Stege,
+  Denn, vom Lokomotiv entführt in brausender Eile,
+  Kennt sie die Straße nicht, auf der sie gekommen, und die sei
+  Jetzt mit Tritten des Huhns zurückzumessen beschlossen,
+  Weil ihr Wilhelm und Anna vor Augen stehen, wie Sterne.
+  Als der Tag nun erscheint, da kocht sie dem Gatten zum Abschied
+  Noch sein liebstes Gericht, doch kann sie selber nicht essen,
+  Denn ihr fiebert der Kopf, sie hat die Nacht nicht geschlafen,
+  Und ihr hüpfen die Pulse, als wollten die Adern zerspringen.
+  Christian merkt es wohl, ihm sind die heimlichen Tränen
+  Auch nicht entgangen, doch denkt er: sie will sich endlich bezwingen,
+  Und es kostet sie viel!  Da klopft er ihr bloß auf die Wange,
+  Als er sich wieder erhebt und spricht: wir machen ihn glücklich!
+  Um die Dämmerungszeit begibt er sich dann in die Schmiede,
+  Wo man die Eisen des Pfluges ihm schärft, nun richtet sie alles
+  Für den Abend und schleicht sich fort, in doppelte Tücher
+  Ihren Knaben gehüllt und unter dem Arme das Bündel.
+  Ängstlich späht sie umher und duckt sich hinter die Büsche,
+  Wenn sie Kommende hört, sie stehn war noch nicht im Laube,
+  Aber sie decken sie schon, wenn nur der Knabe durch Schreien
+  Das Versteck nicht verrät.  Doch geht auch mancher vorüber,
+  Der mit flüchtigem Auge das Reisig streift und sich wundert:
+  Keiner der Wenigen ist darunter, welche sie kennen,
+  Still auch verhält sich das Kind, durch leises Schaukeln beschwichtigt,
+  Und es senken die Schatten des Abends sich bald so gewaltig,
+  Daß sie sich eilen muß, um nur die verlassene Hütte
+  Zu erreichen, in der sie die Nacht zu verbringen beschlossen.
+  Einem Jäger gehört sie und liegt im Walde.  Sie kennt sie,
+  Weil sie mit Christian einst, den fernsten Acker besuchend,
+  Sich vor Regen und Schlossen in ihr geborgen.  Ein Lager,
+  Das sie im Innern trifft, aus dürren Blättern bereitet,
+  Kommt ihr freilich zustatten, doch möchte sie's lieber entbehren,
+  Denn sie fürchtet, es könnten auch andere Gäste erscheinen.
+  Doch sie setzt sich und reicht dem Knaben die Brust, die er lange
+  Tastend und greifend gefordert, und zieht zur eignen Erquickung
+  Einen der Äpfel hervor, womit sie die Tasche gefüllt hat.
+  Schmecken will er ihr nicht, sie legt ihn wieder beiseite,
+  Als sie eben gekostet, indes der Knabe behaglich
+  Trinkt, als wär' er daheim, und in den Pausen des Atmens
+  Kichert und endlich versinkt in seinen gewöhnlichen Schlummer.
+  Brausend erhebt sich der Wind und wirft die trockenen Zweige
+  Auf das bretterne Dach und bläst, als wollt' er's entführen,
+  Aber sie heißt ihn willkommen, obgleich sie bei heftigen Stößen
+  Immer zusammenfährt, er scheint ihr die Ruhe zu sichern,
+  Und mit den Kleidern des Bündels den Knaben noch sorglich bedeckend,
+  Wühlt sie sich ein in die Streu und fällt, erschöpft von den Qualen
+  Dieser Tage, in Schlaf, wie ein Tier, noch eh' sie gebetet.
+  Christian kommt indes mit seinem Eisen zu Hause
+  Und verwundert sich sehr, kein Licht zu sehen, er hat sich
+  Länger, wie sonst, verweilt, um aus dem Munde des Schmiedes
+  Manchen Rat zu vernehmen, denn dieser ist alt und erfahren,
+  Aber nicht immer freundlich, und noch viel seltner gesprächig.
+  Dennoch verschließt er gelassen den Stall, vergattert den Garten,
+  Trägt die Eisen zu Boden, und stellt sie, alles im Finstern,
+  Hinter dem Schornstein auf.  Dann lauscht er hinein in die Küche,
+  Wo, er hört's vor der Tür, die Suppe brodelt, und als er
+  Magdalena beim Feuer nicht findet, wie er erwartet,
+  Öffnet er leise die Stube und fragt im Scherz, ob sie schlafe.
+  Alles stumm!  Was ist das?  Er tastet sich durch bis zur Wiege.
+  Sie ist leer!  Er erschrickt und zündet eilig die Kerze.
+  Ein Gedeck auf dem Tisch!  Die Mutter entfloh mit dem Kinde!
+  Doch wohin?  Noch nicht weit!  Es sind nur wenige Stunden!
+  Rasch zum Jäger!  Er borgt mir sicher den eifrigsten Spürer,
+  Und das freundliche Tier ist willig, zu folgen, es kennt mich.
+  Wo ist ein Tuch von ihr?  Und wo ein Strumpf von dem Knaben?
+  Beides ist schwer zu entdecken, doch endlich ist er so glücklich,
+  Und nun klopft er den Alten heraus und stottert zusammen,
+  Was er selbst nicht versteht, von nächtlichem Gehn und Verirren.
+  Dieser bewilligt den Hund, doch zweifelt er an dem Erfolge,
+  Weil es zu mächtig stürmt, als daß er die Spur nicht verlöre,
+  Wenn sie ein einziges Mal nur gegen den Wind sich gewendet.
+  Wirklich dreht das Tier auch lange vergeblich im Kreise,
+  Als es die Stube, wohin es geführt ward, wieder verlassen,
+  Ja, es heult vor Verdruß.  Doch plötzlich beginnt es, zu schnüffeln,
+  Dann zu wedeln und fröhlich zu bellen.  Nun schießt es von hinnen,
+  Daß ihm Christian kaum mit seiner hörnernen Leuchte
+  Nachzukommen vermag.  Es geht zuweilen im Zickzack
+  Um die Büsche herum, doch nie versagt ihm die Wittrung,
+  Bis es die Hütte erreicht und anschlägt, um es zu melden.
+  Welch ein Schreck für die Arme, die drinnen kauert.  Was ist das?
+  Ist's ein Wolf vom Gebirg'2)?  Sie sollen bellen wie Hunde!
+  Oder ist es ein Hund?  Dann kommt er nicht ohne Begleitung!
+  Hilf uns, heiliger Gott!  Da wird die gebrechliche Türe
+  Aufgestoßen und schnoppernd, doch nicht mit glühenden Augen,
+  Fährt's im Sprunge herein.  Sie greift voll Angst nach dem Knaben,
+  Welcher, geweckt aus dem Schlummer und seiner behaglichen Wärme
+  Ohne Schonung entrissen, mit Händen und Füßen zu stampfen
+  Und zu murren beginnt.  So seid Ihr's gewiß und wahrhaftig?
+  Ruft mit keuchender Brust,--der Hund war grimmig gelaufen,
+  Als er der Hütte sich nahte, die ihm bekannt und vertraut war,--
+  Und die Leuchte erhebend mit ihrem verlöschenden Lichte,
+  Aus der Ferne der Gatte, das eifrige Bellen verstehend.
+  Rasch nun stürzt er heran und schließt sie fest in die Arme,
+  Streichelt das Tier, das leckend und dieses Dankes gewärtig
+  Ihn umschmeichelt, und spricht: So kannst du mich wirklich verlassen?
+  Ich vermöchte es nimmer und nimmer, von dir mich zu trennen.
+  Doch sie erwidert ihm sanft: Ich kann und ich darf ja nicht bleiben,
+  Und du darfst mich noch minder begleiten, das fühle ich selber,
+  Darum wär's viel besser, du hätt'st uns nicht wieder gefunden!
+  Aber, erschüttert, wie nie, versetzt er mit strömenden Tränen:
+  Kehre nur heute zurück, so gehen wir morgen zusammen!
+  Sieh, es legt sich der Wind, auch blinken schon einige Sterne,
+  Und ich trage den Knaben und diene dir selber zur Stütze!
+
+
+  Siebenter Gesang.
+
+  Als sie am folgenden Morgen beisammensitzen--die Sonne
+  Steht schon hoch, doch sie würden noch schlafen, hätte der Jäger
+  Nicht geklopft und gefragt, wie alles am Abend gegangen--
+  Sagt der Gatte mit Ernst: Es werde wie du beschlossen,
+  Denn ich darf dich nicht halten und kann noch weniger dulden,
+  Daß du bettelst, so lange mir Arme und Beine geblieben,
+  Aber wir müssen noch warten, denn als ein getreuer Verwalter
+  Will ich zum mindesten gehn, und viel noch gibt es zu pflügen.
+  Dann auch mußt du mir folgen, wohin ich dich führe, ich möchte
+  Diesem gütigen Herrn nicht wieder begegnen und auch nicht
+  Dieser freundlichen Frau, so wie dem redlichen Alten,
+  Die uns gewiß nicht gezwungen, und die wir dennoch so täuschen.
+  Über den Ozean müssen wir flüchten, der Schmied und der Tischler
+  Sind schon lange hinüber, und wenn wir sie finden, so werden
+  Sie uns die Wege bezeichnen und vor den Betrügern uns warnen.
+  O, ich verblende mich nicht!  Du sagst mit Recht, daß das Wetter
+  Drüben wechselt, wie hier, und daß noch keiner das Unglück
+  Mit dem Staube der Straße sich von den Füßen geschüttelt,
+  Wenn er zu Schiffe stieg!  Es wimmelt von Schelmen und Dieben,
+  Und wo kämen sie her und wagten das Rad und den Galgen,
+  Wenn es sich anders verhielte?  Doch darf man immer noch hoffen,
+  Während der Mensch in Europa für ewige Zeiten verdammt ist,
+  Aus der Hand in den Mund zu leben, und endlich zu darben,
+  Da die jüngeren Kräfte die stumpfen des Alters verdrängen,
+  Ehe die Grube sich öffnet, wo müde Gebeine zerfallen.
+  Schweres steht uns bevor, und dieses scheint mir das schlimmste,
+  Daß nicht jedem die Luft bekommt, denn wenn wir erkrankten,
+  Wären wir auch verloren.  Doch alles kann ja gelingen.
+  Sieh mich nicht fragend an, ich bin nicht minder entschlossen,
+  Weil ich weiß, was es gilt, und weil die traurigen Bilder
+  Meiner dürftigen Jugend sich unter die fröhlichen mischen,
+  Welche die neue Welt in leichten Gemütern entzündet:
+  Meine Träume sogar, du weißt es, sind immer beklommen,
+  Doch ich trug sie noch nie ins Leben hinüber und werde,
+  Wenn ich auch nicht erwarte, am eigenen Herde, wie heute,
+  Wieder zu sitzen und wieder mit eigenen Ochsen zu pflügen,
+  Ziehn, als hofft' ich das beste, und nur den Knaben bedauern.
+  Ja, du lächelnder Schelm, er faßt den Schläfer ins Auge,
+  Der sich gerade reckt, du wirst es teuer bezahlen,
+  Daß du die Milch der Mutter noch trinkst.  In Samt und in Seide
+  Könntest du gehen und früh, die Bücher im zierlichen Ränzel,
+  Und das Pennal in der Hand, da Johanneum1) besuchen,
+  Um Lateinisch und Griechisch und Spanisch und Englisch zu lernen,
+  Während und jetzt vielleicht, in Lumpen gekleidet, die Schweine
+  Hüten mußt, wie dein Vater, und höchstens die Stimmen der Vögel
+  Nachzuahmen verstehst, wenn du dem Metzger die Herde
+  Zutreibst gegen den Winter!  Die Handelsschule beziehen
+  Und nach einigen Jahren, verbracht auf nützlichen Reisen,
+  An der Börse sich zeigen, um endlich den stolzen Gesichtern
+  Dich zu gesellen, auf die der Makler schaut, wie der Ackrer
+  Auf die Sonne, damit er das Wetter des Tages erforsche!
+  Das ist alles dahin!--Doch Magdalena erwidert
+  Glühend: Auch die Gefahr, im Pavillon2) an der Alster,
+  Von den andern verführt, durch Trinken und Spielen und Fluchen
+  Sich hervorzutun, noch ehe der Bart ihm gewachsen,
+  Und im zwanzigsten Jahre begraben zu werden, wie mancher,
+  Welchem der Rücken schon bricht, bevor er sein Kreuz noch gesehen!
+  Denkst du des Sohns nicht mehr, der an der Mutter Geburtstag
+  Und, ich schaudre noch heute, vor ihren eigenen Augen
+  Sich erschoß, weil ihn nichts auf Erden noch lockte und reizte?
+  Laß ihn schwitzen, wie wir, wo wird er gewiß nicht verderben,
+  Und was Menschen gebrauchen, das können sie immer verdienen,
+  Wenn sie die Mühe nicht scheun.  Du weißt, ich bin nicht so ängstlich,
+  Wie du selber, obgleich ich zweifle, ob es den Meinen
+  Besser erging, wie den Deinen, was du ja beständig behauptest,
+  Um dir den fröhlichen Mut, der mich beseelt, zu erklären.
+  Nein, wir haben wohl auch, das glaube, gehörig gehungert,
+  Und im Sommer sogar, und ganze Tage die Hoffnung
+  Bloß auf den Wind gesetzt, ob dieser die Bäume des Nachbars,
+  Welche die Zweige zu uns herüberstreckten, nicht schütteln
+  Und uns einiges Obst bescheren werde.  Wir lagen,
+  Ich und die Schwester, die lange dahin ist, unter dem Zaune,
+  Hielten Gras in die Höhe, die Luft zu prüfen, und wagten,
+  Wenn kein Halm sich bewegte und immer stärker der Magen
+  Knurrte, auch wohl den Wurf.  Es mangelt mir nicht an Erfahrung,
+  Aber ich fürchte mich nicht, ich will dich mit Freuden begleiten
+  Und ertragen, was kommt, es wird mich trösten und stärken,
+  Daß ich mein Kind nicht verkaufte.  Ich hätt's ja auch nimmer versprochen
+  Für die Äcker und Wiesen, ich tat's, um dich zu behalten,
+  Und ich dacht' es mir nicht so schwer.  Doch seit ich es sehe,
+  Ach, was sage ich da, schon seit ich es fühle und spüre,
+  Ist mir zumute, als sollt' ich mich selber zerreißen und teilen
+  Und die Hälfte begraben!  Ich habe gesündigt und will es
+  Büßen, wie du's verhängst, nur eines mußt du gewähren,
+  Ehe wir ziehen, es liegt mir schon längst auf dem Herzen, die Taufe,
+  Dann hinüber mit Gott, und lieber heute als morgen!
+  Christian lächelt und spricht: Die Taufe entscheidet auch alles,
+  Doch es möge geschehn, so wie die Felder bestellt sind,
+  Und du selber dein Haus so blank geputzt wie ein Kästchen!
+  Denn wir dürfen uns nicht den Wellen und Winden vertrauen,
+  Eh' wir die heiligste Pflicht erfüllten gegen den Knaben,
+  Und ich wag' es nicht früher, als bis wir, zur Reise gerüstet,
+  Aus der Kirche sogleich fortschleichen können zum Schiffe.
+  Beide rühren sich nun, wie nie, und schaffen in Tagen,
+  Was die andern in Wochen, doch ist die Eile auch nötig,
+  Denn es nahen die Pfingsten und mit den Pfingsten der Kaufherr,
+  Wenn er nicht früher kommt, gelockt von dem seltenen Wetter.
+  Endlich ist es getan, und mit den schwieligen Händen
+  Setzt sich Christian hin und stellt die Rechnung zusammen,
+  Zählt den baren Erlös von Obst und Korn bis zum Heller
+  Auf und nimmt für sich selbst den schmalsten Lohn, der dem letzten
+  Aller Knechte gebührt, für Magdalena desgleichen,
+  Was die niedrigste Magd im schlechtesten Dienste bekäme:
+  Gern erließen sie's ganz, allein sie müssen ja leben!
+  Nun bestellt er die Taufe, er bittet den Jäger zum Paten,
+  Sagt: wir müssen verreisen, ein frommes Werk zu verrichten,
+  Und ersucht ihn zugleich, anstatt den gehenkelten Taler
+  In die Wiege zu legen, indes sein Vieh zu besorgen
+  Und aufs Häuschen zu sehn.  Mit Schmunzeln erwidert der Alte:
+  Darum also so eifrig und nicht aus Geiz, wie die Knechte
+  Murrten welche sich schämten, den Acker vor dir zu verlassen,
+  Und doch fluchten und wünschten, du möchtest die Beine dir brechen?
+  Dazu helf' ich mit Freuden!  Denn pfleg' ich auch selber der Andacht
+  Leider nur selten, nur dann, wenn mich bei Streifen im Walde
+  Irgend ein Kreuz erinnert, für einen meiner Genossen,
+  Welchen der Wildschütz traf, mein Vaterunser zu beten:
+  Gern doch hab' ich's an andern, und geh' ich auch kaum noch zu Ostern
+  Selbst in die Kirche, so jag' ich doch immer die Knaben von dannen,
+  Wenn ich vorüberkomme, die während der Predigt sich balgen!
+  Noch viel williger ist der Pfarrer, die heilige Handlung
+  Vorzunehmen, er hat im Scherz schon lange getrieben
+  Und im Ernst sich verwundert, daß sie nicht von selber sich melden.
+  Nun ist alles vollbracht, und gleich der folgende Morgen
+  Wird bestimmt für die Flucht.  Doch Magdalena, die abends
+  Spät noch zum Krämer will, erblickt zu ihrem Entsetzen
+  Einen Wagen im Tor des Gasthofs, welchem die Herrschaft
+  Eben entsteigt, und ruft, zu Hause fliegend, mit Beben:
+  Auf!  Sie sind da!  Nur hinaus, so wie wir gehen und stehen!
+  Christian sieht auf die Uhr und spricht: Sie werden nicht kommen,
+  Ehe der Morgen tagt, doch freilich müssen wir eilen,
+  Denn mir mangelt der Mut, den beiden ins Auge zu schauen,
+  Und das Kind ist getauft, denn wäre das nicht geschehen,
+  Weiß ich nicht, was ich noch täte, doch jetzt ist alles vorüber,
+  Darum fort auf der Stelle, der Jäger muß uns verstecken!
+  Früh erhebt sich am Morgen der Kaufherr samt der Gemahlin,
+  Und, am würzigen Hauch der Lüfte sich innig erquickend,
+  Lassen sie rasch sich vom Diener des Wirts zum Häuschen geleiten.
+  Bald auch stehn sie davor.  Wie blank sind Fenster und Läden,
+  Und wie sauber und rein die Beete des Gartens gehalten,
+  Welcher es zierlich umgibt!  Die Gattin bückt sich im Gehen
+  Über den niedrigen Zaun und pflückt sich eine Aurikel,
+  Um sie als erste Gabe dem Kinde zu reichen, indessen
+  Er mit eiliger Hand die Pforte öffnet und lächelnd
+  Winkt, ihm leise zu folgen, denn durch die hintere Türe
+  Denkt er das Paar zu beschleichen.  Sie kommen auch leicht in die Küche,
+  Und, ein wenig verwundert, das Feuer nicht brennen zu sehen,
+  Auf den Zehen ins Zimmer.  Doch alles ist leer und verlassen,
+  Und man sieht nicht die Spur des häuslichen Waltens.  Der Nachbar,
+  Von dem Brunnen, an dem er sich wäscht, herübergerufen,
+  Ist erstaunt, wie sie selbst, doch löst er ihnen das Rätsel
+  Durch ein einziges Wort: er spricht von der gestrigen Taufe,
+  Und ein Brief auf dem Tisch, die wohlgeordnete Rechnung
+  Und die Lade mit Geld daneben bestätigen alles,
+  Was sie ahnen und fürchten, sowie sie's hören.  Die Gattin
+  Ruft, im Tiefsten bewegt: So ist es also gekommen,
+  Wie ich's immer besorgt, sie können's und wollen's nicht geben!
+  Aber ich muß sie darum nur höher achten und lieben,
+  Wenn ich auch jetzt erröte, indem ich der Fragen gedenke,
+  Die mich in Hamburg erwarten, des Zischelns und Tuschelns und Lächelns,
+  Und ich werde nicht ruhig, bevor wir sie wieder gefunden,
+  Denn sie dürfen sich nicht in Not und Kummer verzehren,
+  Und sie zittern vor uns und denken, wir könnte es rauben!
+  Beide eilen zum Pfarrer, doch dieser weist sie zum Jäger,
+  Und das geflüchtete Paar, versteckt auf dem Boden und spähend,
+  Sieht sie kommen und glaubt sich verraten.  Doch leugnet der Alte
+  Jegliche Kunde von ihnen, und ihre klopfenden Herzen
+  Schlagen schon weniger rasch, da schreit, vom Dunkel geängstigt
+  Und vom Rauche gequält, der Knabe.  Man fragt nach dem Kinde
+  Und man wünscht es zu sehn.  Der Alte holt es herunter,
+  Aber er sagt dabei, es sei sein Enkel, die Mutter
+  Liege im Bette krank.  Sie herzen und küssen den Knaben,
+  Loben sein lockiges Haar und seine blitzenden Augen,
+  Geben ihm die Aurikel, beschenken den Alten und gehen.
+  Aber, freundliche Muse, die uns so treulich geleitet,
+  Knüpfe die Menschen doch gleich in Liebe wieder zusammen,
+  Welche so ängstlich sie suchen und wieder so töricht sie fliehen:
+  Hat sie das Kind, das sie trennt und eint, doch schon flüchtig verbunden!
+  Deutest du weiter?  Es sei!  Du führst auf längerem Wege
+  Sicher zum schöneren Ziel, und willig wollen wir folgen,
+  Denn du lächelst und nickst und legst die Hand auf den Busen!
+
+  Christian atmet wieder, und Magdalena erhebt sich,
+  Denn sie hatte gekniet, so wie sich die beiden entfernen,
+  Aber der Alte spricht: Ich folge ihnen ins Städtchen,
+  Um zu erfahren, was ferner geschieht, und werd' es euch melden.
+  Als er zurückkehrt, sagt er: Sie sind beim Richter gewesen,
+  Und, ich merkte es wohl, was dieser nur irgend an Spähern
+  Aufzubieten vermag, das ist auch heimlich zu Gange,
+  Doch ich lache darüber, es ward noch keiner ergriffen,
+  Welchen der Jäger beschützt, und scheint dies alles auch seltsam,
+  Eure Gesichter sind gut, und also helf' ich euch weiter!
+  Redlich hält er auch Wort und schafft sie über die Grenze,
+  Wo er, ohne zu fragen und ohne auch nur zu gestatten,
+  Daß sich Christian ihm vertraute, wie es ihn drängte,
+  Sie dem Himmel empfahl und mit dem Dukaten beschenkte,
+  Welchen der Kaufherr ihm gegeben hatte.  So sind sie
+  Mit sich selber allein.  Die Berge treten allmählich
+  Mit den Wäldern zurück, und offen breitet die Straße
+  Durch die Ebne sich aus, doch Christian meidet sie ängstlich,
+  Weil ihn neben den Spürern und Streifern zu Fuß und zu Pferde,
+  Die im Dienst des Gesetzes den Frevel belauern und packen,
+  Auch die Zungen der Erde, die Telegraphen, erschrecken,
+  Welche Städte mit Städten und Länder mit Ländern verbinden
+  Und den Tod, wie das Leben, von einem zum andern befördern.
+  Selten erscheint ihm ein Weg so abgelegen und düster,
+  Daß er ihn nicht betritt, um diesem in Eisen gegossnen
+  Spinnennetz zu entschlüpfen, an dem die Könige weben,
+  Und so ziehn sie einher, als wären sie Schelme und Diebe,
+  Tragen unendliche Last und Mühe bei Tage und müssen
+  In den ödesten Schenken die traurigsten Nächte verbringen.
+  Welch ein verändertes Los für beide!  Wie hart und wie bitter!
+  Doch je härter der Druck, je bittrer so manche Entbehrung,
+  Um so ruhiger wird's der flüchtigen Mutter im Busen,
+  Christian aber fühlt sich getröstet durch den Gedanken,
+  Daß er doch alles teilt, und daß sie nicht ohne ihn irren.
+  Sie ist noch immer so reich, ihr hungriges Kind zu erquicken,
+  Er noch immer so stark, sein zitterndes Weib zu beschirmen,
+  Und so oft es auch scheint, als wäre man ihnen im Nacken:
+  Immer sind sie so glücklich bei Nebel und Nacht zu entkommen.
+  Eins nur peinigt sie noch: Die Summe verringert sich täglich,
+  Die sie brauchen in Bremen, um überfahren zu können,
+  Und sie prüfen schon oft die überflüssigen Kleider,
+  Die sich verkaufen lassen, um dieses Lücke zu decken.
+
+  Eines Abends geschieht es wieder, da flucht's vor der Türe,
+  Und mit vielem Gelärm, er konnte die Klinke nicht finden,
+  Tritt ein Gesell herein, in dem sie, den Augen nicht trauend,
+  Endlich den Tischler erkennen.  So bist du im Lande geblieben?
+  Ruft ihm Christian zu.  Zurückgekehrt aus der Traufe
+  In den Regen--versetzt er--und habe das Leben gerettet,
+  Welches der Schmied verlor.  Es ist noch ärger da drüben,
+  Und wir Deutsche besonders, wir müssen uns ducken und drücken,
+  Wie die Hunde bei uns!  Denn wäre der Schmied nur ein Franzmann,
+  Oder ein Beefsteak-Fresser, so würden schon ganze Armeen
+  Über die See geschickt, doch auf der Leiche des Deutschen
+  Legt der Mörder sich schlafen, und keiner stört ihm die Ruhe,
+  Wenn er nicht selber niest und sich weckt.  Wir wollten hinüber!
+  Wirft ihm Christian ein.  So laß dich warnen! erwidert
+  Lachend der andre und schleudert den Ranzen hinter den Ofen,
+  Fordert sich Wein und rückt heran.  Wir haben uns drüben,
+  Wie in Ägypten die Juden, vermehrt und werden, wie diese,
+  Weil sie uns fürchten und hassen, gehetzt und vertilgt.  In Europa
+  Mußt du stehlen, bevor man dich hängt.  Dort wirst du gehangen,
+  Eh' du gestohlen hast!  Und was dich immer auch jage:
+  Bleibe daheim.  Es wird bei uns auch, ehe wir's denken,
+  Anders werden und besser.  Du blickst erstaunt und verwundert?
+  Bruder, das ist nicht geprahlt, ich kehre zwar nackter und ärmer,
+  Aber auch klüger zurück.  Man hat mir vernünft'ger gepredigt,
+  Als in der Jugend geschah.  Du weißt doch, daß man dich einmal
+  Schändlich bestahl?  Wo hast du Güter?  Wo stehen die Häuser,
+  Die du vermietest?  Wo wiehert dein Gaul?  Wo melkst du die Kühe?
+  Schurken haben dir alles entrissen, noch eh' du geboren
+  Wurdest, und halten es fest.  Das hat der klügste Franzose
+  Ausgespürt: wer besitzt, ist ein Dieb, und so viele Dukaten,
+  Ebensoviele Verbrechen!  Doch wird's nicht lange mehr dauern,
+  Denn das jüngste Gericht ist nah.  Du mußt nicht erwarten,
+  Daß in den Wolken die Engel mit ihren Posaunen erscheinen,
+  Diesen hat man die Flügel gestutzt, wir blasen uns selber,
+  Statt des Zeichens zu harren, und schleifen inzwischen die Äxte!
+  Deinen Jungen beneid' ich!  Er wächst ins goldene Alter,
+  Wie in den Frühling hinein, und wird nur im Tanze noch schwitzen.
+  Aber, wie kommst du mir vor?  Du machst ein Gesicht, wie ein Reicher!
+  Bist du's etwa geworden?  Ich hörte so manches in Hamburg.
+  Hast du im Trüben gefischt, und eilst, dich sicher zu stellen?
+  Freund, entdecke dich mir!  Vor einem Jahre noch hätt' ich
+  Dich beim Kragen gepackt und laut nach dem Büttel geschrien,
+  Heute sage ich dir: noch ehe die dummen Gesetze
+  Dich erreichen, wonach der Dieb den wahren Besitzer
+  Straft, sind alle getilgt.  Das habe ich selber von Weitling3),
+  Dem es Christus vertraute, denn der ist lange schon unten,
+  Und sie sehen sich oft und sind die besten Bekannten.
+  Christian schlägt mit der Faust auf den Tisch, er kann sich nicht halten,
+  Aber der andre trinkt und spricht: Ich sollte doch meinen,
+  Daß ich dir Gutes verkünde, du selbst gehörtest ja früher
+  Zu den Schluckern, für welchen die weißen Haare des Scheitels
+  Hunger und Kummer bedeuten, und dich am wenigsten hätt' ich
+  Auf der Seite der Schwelger vermutet, doch ganz nach Gefallen!
+  Daß sie Soldaten haben, das wissen wir alle und machen
+  Auf den Kampf uns gefaßt, doch daß sich ihren Soldaten
+  Toren mit knurrenden Magen gesellen, um die zu bestreiten,
+  Welche das Essen bringen, das hat wohl keiner erwartet.
+  Aber, du tust auch nur so, ich weiß ja von Wilhelm und Anna,
+  Daß man dich sucht, und man trifft die Leute mit sauberm Gewissen
+  Nicht auf heimlichen Straßen, wie arme Teufel vom Handwerk,
+  Welche fechten und schnurren, und nicht in Schenken, wie diese.
+  Deine besten Bekannten in Hamburg schütteln die Köpfe,
+  Und die Feinde und Neider erzählen sich schlechte Geschichten:
+  Sag' doch nur, was es ist, man denkt sich schon lange das Ärgste!
+  Denn ein Millionär verschmerzt die geringen Verlüste
+  Bis zu Hundert mit Lachen und bis zu Tausend mit Flüchen,
+  Doch sie haben sich so, besonders die Frau, wie ich höre,
+  Euch zu erwischen, als gälte es Diamanten und Perlen!
+  Christian aber erhebt sich und spricht die gelassenen Worte:
+  Wenn es ist, wie du sagst, und wenn sie so wenig uns schonten,
+  Daß uns die geifernden Zungen den ehrlichen Namen belecken,
+  Nun, so geh' ich hinüber, und das noch morgen!  Denn nimmer
+  Soll man die redlichsten Eltern in ihrem Sohne beschimpfen,
+  Oder dem ärmsten der Kinder sein einziges Erbe verkürzen,
+  Und es komme, wie's will, die Ehre werd' ich mir wahren!
+  Was dich selber betrifft und deine verworfenen Lehren,
+  So verlaß dich darauf, ich würde, wenn Ihr Euch regtet,
+  Selbst den Wuchrer beschützen, und wären wenige Stunden
+  Früher mein Weib und mein Kind vor seiner Tür verhungert,
+  Und ich hätt' nur noch Kraft zu einem einzigen Schlage.
+  Denn ihr seid ja ärger, als Feuer und Wasser und alles,
+  Und wer fragt, wenn es brennt, nach Freunden und Feinden beim Löschen?
+  Dieses wäre gesagt--und nun für immer geschieden!
+  Aber der Tischler versetzt: Das nenn' ich von oben gesprochen,
+  Doch ich glaube dir nicht, und wär' ich, wie du mich schilderst,
+  Würd' ich erwidern: mein Held, ich will dich nach Hamburg begleiten,
+  Daß du dein Ziel nicht verfehlst, ich habe die Zeit, und ich werde,
+  Wenn ich dich bringe, vielleicht noch eine Belohnung erhalten.
+  Aber, ich wünsche dir Glück auf allen Wegen und Stegen,
+  Die du auch wandeln magst, und werde dir sicher nicht nachsehn,
+  Wenn du dich morgen entfernst, wir haben zusammen getrunken.
+  Christian schweigt, er fühlt sich von diesen Worten getroffen,
+  Doch Magdalena erglüht und ruft: Ich will es dir sagen,
+  Was uns treibt, daß du's weißt!  Wir haben für Mittel zur Heirat
+  Ihnen den Knaben versprochen, und fliehen nur darum so ängstlich,
+  Um ihn nicht geben zu müssen, denn dieses würde mich töten.
+  Aber der Tischler lacht und spricht: Da sieht man aufs neue,
+  Daß ihr die Welt nicht kennt!  Wie könnt ihr Toren nur glauben,
+  Daß man euch zwingen kann?  Doch nun begreife ich alles!
+  Hieß es ja doch, sie hätten den sehnlichst erwarteten Erben
+  Endlich in fremden Landen bekommen und wieder verloren
+  Und sie gingen in Trauer!  Mich dünkt, ich sehe den Toten!--
+  Rasch nun geht es nach Hamburg, und schon in wenigen Tagen
+  Sehn sie die Türme der Stadt.  Als Magdalena erzittert
+  Und ihn bittet, sie selbst mit ihrem Knaben im Dorfe
+  Über der Grenze zu lassen, erwidert Christian ruhig:
+  Nein, der Tischler hat recht, uns zwingt kein Gesetz, ihn zu geben,
+  Wie ein verhökertes Kalb.  Auch habe ich minder den Richter,
+  Als sie selber gefürchtet, sie schienen mir beide so edel,
+  Daß ich mich meiner schämte, so wie ich ihrer nur dachte:
+  Aber, da sie uns wirklich, wie grobe Verbrecher, behandeln,
+  Hat das alles ein Ende, und ruhig werde ich fragen,
+  Wenn ich sie sehe, und kühn dabei die Augen erheben:
+  War die Rechnung nicht richtig?  Sie fühlt sich selber ermutigt
+  Durch das entschlossene Wesen des Gatten und, ohne zu zaudern
+  Oder ängstlich zu tun und hin und wieder zu blicken,
+  Folgt sie ihm in das Tor.  Wie jubeln Wilhelm und Anna,
+  Als die beiden auf einmal die reinliche Stube betreten,
+  Welche sie jetzt bewohnen.  Sie rufen: Nun haben wir hundert
+  Taler mehr im Vermögen, denn diese sind uns versprochen,
+  Wenn wir verkündigen können, wo ihr euch befindet!  Da seid ihr,
+  Und nun brauchen wir bloß die Türe zu schließen, so haben
+  Wir euch selber gefangen!  Doch seht, noch brodelt der Kessel,
+  Und wir wollen uns erst durch einen tüchtigen Kaffee
+  Für die Hochzeit bedanken, denn sicher seid ihr doch durstig.
+  Christian grollt und spricht: So wurden auf unsere Köpfe
+  Auch schon Preise gesetzt?  Das tut man bei Räubern und Mördern!
+  Wenn es euch aber gelüstet, das Geld zu verdienen, so haltet
+  Nicht beim Feuer euch auf und tändelt mir nicht mit dem Knaben,
+  Eilt, so sehr ihr nur könnt, ich kam, mich selber zu melden,
+  Und ich hoffe sogar, am Galgen vorüber zu kommen.
+  Manchen Späher bemerkt' ich und manche verdächtige Schenke
+  Hab' ich betreten, und doch entging ich den Fallen und Netzen;
+  Wenn ihr mich heute erblickt, so kam ich aus eigner Bewegung,
+  Statt mich nach Bremen zu wenden, denn nichts verschloß mir die Straße.
+  Wohl dir, daß du es nicht getan, entgegnet ihm Wilhelm,
+  Nur mit Mühe zum Ernst sich zwingend und feierlich blickend,
+  Denn man hätt' dich in Bremen nicht fortgelassen, die Häfen
+  Waren alle besetzt, und jeglicher wurde gemustert!
+  Christian ballt die Faust, doch Anna verschließt ihm die Lippen
+  Mit den Fingern und spricht: Es wäre doch besser gewesen,
+  Wenn du in irgend ein Netz gegangen wärest, du hättest
+  Weniger Sorgen gehabt, auch würde der Knabe nicht husten,
+  Denn du flohst vor dem Glück, und haben sie Späher gesendet
+  Oder Preise gesetzt, so ist das alles geschehen,
+  Um dir Kunde zu geben, das haben sie selbst mir beteuert,
+  Daß sie die Schuld dir erlassen, ich weiß nicht, welche sie meinen,
+  Aber das Gut dir schenken!  Nun brauch' nach Belieben die Zunge.
+  Christian deckt sein Gesicht mit beiden Händen, ein Zittern
+  Überkommt ihn, er ist nicht eines Wortes noch mächtig,
+  Und ein jegliches Glied will reden; endlich beginnt er:
+  Nun, so bin ich nicht wert, daß Sonne und Mond mich bescheinen,
+  Und ich rufe die Flüche, die eben, was sollt' ich's verhehlen,
+  In die Kehle mir stiegen, als du den Mund mir verschlossest,
+  Auf mein eigenes Haupt herab und vollziehe sie selber!
+  Magdalena jedoch, der längst die Tränen entströmten,
+  Schließt ihn rasch in die Arme und küßt ihn und zeigt ihm den Knaben,
+  Dem sie die Händchen gefaltet und dessen verwundertes Lächeln
+  Über sich selbst und die Mutter sein Rasen bändigt, so daß er
+  Sich nicht schlägt und zerrauft, wie er wollte, im Wüten der Reue;
+  Wilhelm ergriff indes den Hut und eilte von dannen.
+
+  Aber der Kaufherr sitzt mit seiner Gattin beim Frühstück,
+  Und sie fragt mit den Augen, doch nicht mit den Lippen, ob wieder
+  Keine Kunde gekommen.  Er spricht: Es kann ja nicht fehlen,
+  Daß wir's endlich erfahren, wie sehr sie sich immer verkriechen!
+  Wär's für den Reichen schon schwer, sich ganz und gar zu verbergen,
+  Wenn die Grille ihm käme, so kann es dem Armen noch minder
+  Glücken: er muß sich ernähren und also heraus um die Arbeit,
+  Und wir wissen's am besten, wie wenig der dürftige Pfenning,
+  Den sie nahmen für sich, genügt, sie Monde und Jahre
+  Zu erhalten, so tröste dich jetzt, was du früher beklagtest!
+  Sie erwidert darauf: Und kann der Knabe nicht sterben?
+  Oder können sie nicht in fremde Länder entkommen?
+  Nein, ich ängstige mich zu Tode!  Je länger es dauert,
+  Um so weniger dürfen wir hoffen, sie wieder zu finden!
+  Ich vernehme vielleicht, damit mich das Bitterste treffe,
+  Wo sie erlagen, und kann die Gräber mit Blumen verzieren,
+  Aber ich werde sie nicht für ihre erduldeten Leiden,
+  Wie ich hoffte, belohnen, mich wird ein Engel verdrängen.
+  O, wie werd' ich gestraft!  Ich wußte mein Glück nicht zu schätzen!
+  Wie, wer nie noch die Luft auf Augenblicke entbehrte,
+  Garnicht weiß, was sie ist, und aus dem eitelsten Grunde
+  Hab' ich mit drückende Schuld mir die Seele belastet!  Denn nimmer
+  Wär' ich dem Doktor gefolgt, auch hätt' er's gewiß nicht geraten,
+  Wenn nicht die törichte Scham vor anderen Müttern, verbunden
+  Mit dem sündlichen Neid auf ihre blühenden Kinder,
+  Mich seit Jahren besessen und in der versuchenden Stunde
+  Mir das Herz in der Brust verhärtet hätte!  Mich quälen
+  Jetzt die schrecklichsten Bilder, ich sehe die blassen Gesichter
+  Ausgewanderter Mädchen und Knaben, wie sie mich früher
+  Oft am Hafen entsetzten, und all die vermessenen Wünsche,
+  Die ich so lange gehegt im ungeduldigen Busen,
+  Lösen sich auf in dem einen: das Kind gerettet zu wissen,
+  Das ich frevelnd ins Leben gerufen, doch wird's nicht geschehen!
+  Da erschallt vor der Tür die laute Stimme des Doktors,
+  Jubelnd tritt er herein und ruft: Gefunden!  Gefunden!
+  Und, er hat sie sogleich durch Wilhelm, der's ihm gemeldet,
+  Holen lassen, verwirrt und blöde folgen die andern:
+  Magdalena voran, im Arm den lieblichen Knaben,
+  Christian hinterher, die Augen zu Boden geschlagen,
+  Wilhelm und Anne zuletzt, und nur bis zur Schwelle sich trauend,
+  Jene dem heiligen Paar vergleichbar, diese den Hirten.
+  Aber die Gattin faltet die Hände und hebt sie zum Himmel,
+  Preßt dann Mutter und Kind ans Herz und schluchzt: Ich genieße
+  Jetzt die seligste Stunde des Lebens durch reichste Erfüllung
+  Meines heiligsten Wunsches und opfre mit Freuden die andern.
+  Ja, nun sag' ich mit dir, sie wendet sich innig zum Gatten,
+  Unsere Kinder sind die Armen, doch bleibt mir von allen
+  Dieser Knabe der nächste, denn ihm verdank' ich den Frieden,
+  Den ich nie noch gekannt, und den die Erde nicht mindert,
+  Wenn man ihn einmal errang, und selbst der Himmel nicht steigert.
+  Doch, was ist das?  Ich konnte bisher vor Tränen nicht sehen!
+  Diese lockigen Haare und diese blitzenden Augen
+  Soll ich kennen!  Ja! ja!  Das ist der Enkel des Jägers!
+  Herr, ich kann dich verstehn!  Du wolltest im Feuer mich läutern,
+  Darum durft' ich nicht gleich ihn finden!  Doch schütztest du selbst ihn
+  Mit allmächtiger Hand!  Für alles sei mir gepriesen!
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+used on or associated in any way with an electronic work by people who
+agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
+things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
+even without complying with the full terms of this agreement.  See
+paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
+Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
+and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
+works.  See paragraph 1.E below.
+
+1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation ("the Foundation"
+or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
+Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
+collection are in the public domain in the United States.  If an
+individual work is in the public domain in the United States and you are
+located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
+copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
+works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
+are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
+Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
+freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
+this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
+the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
+keeping this work in the same format with its attached full Project
+Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.
+
+1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
+what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
+a constant state of change.  If you are outside the United States, check
+the laws of your country in addition to the terms of this agreement
+before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
+creating derivative works based on this work or any other Project
+Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
+the copyright status of any work in any country outside the United
+States.
+
+1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:
+
+1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
+access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
+whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
+phrase "Project Gutenberg" appears, or with which the phrase "Project
+Gutenberg" is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
+copied or distributed:
+
+This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
+almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
+re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
+with this eBook or online at www.gutenberg.org
+
+1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
+from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
+posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
+and distributed to anyone in the United States without paying any fees
+or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
+with the phrase "Project Gutenberg" associated with or appearing on the
+work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
+through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
+Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
+1.E.9.
+
+1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
+with the permission of the copyright holder, your use and distribution
+must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
+terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
+to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
+permission of the copyright holder found at the beginning of this work.
+
+1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
+License terms from this work, or any files containing a part of this
+work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.
+
+1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
+electronic work, or any part of this electronic work, without
+prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
+active links or immediate access to the full terms of the Project
+Gutenberg-tm License.
+
+1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
+compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
+word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
+distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
+"Plain Vanilla ASCII" or other format used in the official version
+posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
+you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
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+License as specified in paragraph 1.E.1.
+
+1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
+performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
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+1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
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+that
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+     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
+     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
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+     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
+     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
+     must be paid within 60 days following each date on which you
+     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
+     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
+     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
+     address specified in Section 4, "Information about donations to
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+
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+     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
+     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
+     License.  You must require such a user to return or
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+     and discontinue all use of and all access to other copies of
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+
+- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
+     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
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+     of receipt of the work.
+
+- You comply with all other terms of this agreement for free
+     distribution of Project Gutenberg-tm works.
+
+1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
+electronic work or group of works on different terms than are set
+forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
+both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
+Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
+Foundation as set forth in Section 3 below.
+
+1.F.
+
+1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
+effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
+public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
+collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
+works, and the medium on which they may be stored, may contain
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+of Replacement or Refund" described in paragraph 1.F.3, the Project
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+INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
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+is also defective, you may demand a refund in writing without further
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+promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
+harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
+that arise directly or indirectly from any of the following which you do
+or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
+work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
+Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.
+
+
+Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm
+
+Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
+electronic works in formats readable by the widest variety of computers
+including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
+because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
+people in all walks of life.
+
+Volunteers and financial support to provide volunteers with the
+assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's
+goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
+remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
+Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
+and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
+To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
+and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
+and the Foundation web page at https://www.pglaf.org.
+
+
+Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
+Foundation
+
+The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
+501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
+state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
+Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification
+number is 64-6221541.  Its 501(c)(3) letter is posted at
+https://pglaf.org/fundraising.  Contributions to the Project Gutenberg
+Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
+permitted by U.S. federal laws and your state's laws.
+
+The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
+Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
+throughout numerous locations.  Its business office is located at
+809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email
+business@pglaf.org.  Email contact links and up to date contact
+information can be found at the Foundation's web site and official
+page at https://pglaf.org
+
+For additional contact information:
+     Dr. Gregory B. Newby
+     Chief Executive and Director
+     gbnewby@pglaf.org
+
+
+Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
+Literary Archive Foundation
+
+Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
+spread public support and donations to carry out its mission of
+increasing the number of public domain and licensed works that can be
+freely distributed in machine readable form accessible by the widest
+array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
+($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
+status with the IRS.
+
+The Foundation is committed to complying with the laws regulating
+charities and charitable donations in all 50 states of the United
+States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
+considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
+with these requirements.  We do not solicit donations in locations
+where we have not received written confirmation of compliance.  To
+SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
+particular state visit https://pglaf.org
+
+While we cannot and do not solicit contributions from states where we
+have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
+against accepting unsolicited donations from donors in such states who
+approach us with offers to donate.
+
+International donations are gratefully accepted, but we cannot make
+any statements concerning tax treatment of donations received from
+outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.
+
+Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
+methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
+ways including including checks, online payments and credit card
+donations.  To donate, please visit: https://pglaf.org/donate
+
+
+Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
+works.
+
+Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg-tm
+concept of a library of electronic works that could be freely shared
+with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project
+Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.
+
+
+Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
+editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
+unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
+keep eBooks in compliance with any particular paper edition.
+
+
+Most people start at our Web site which has the main PG search facility:
+
+     https://www.gutenberg.org
+
+This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
+including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
+Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
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