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  <title>A Cidade e as Serras</title>
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<pre>Project Gutenberg's A Cidade e as Serras, by Jos&eacute; Maria E&ccedil;a de Queir&oacute;s<br><br>This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with<br>almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or<br>re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included<br>with this eBook or online at www.gutenberg.org<br><br><br>Title: A Cidade e as Serras<br><br>Author: Jos&eacute; Maria E&ccedil;a de Queir&oacute;s<br><br>Language: Portuguese<br><br>Character set encoding: ISO-8859-1<br><br>*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK A CIDADE E AS SERRAS ***<br><br><br><br><br>Produced by Manuela Alves and Ricardo F. Diogo; Nota dos transcritores:<br>Actualiza&ccedil;&atilde;o ortogr&aacute;fica da vers&atilde;o original, j&aacute; dispon&iacute;vel no Project Gutenberg<br><br><br>NOTA: Este texto tem duas vers&otilde;es em l&iacute;ngua portuguesa de acordo com o livro original,<br>a que pode ser aceder clicando numa das seguintes op&ccedil;&otilde;es:<br>                 <a href="../../18220-8.txt"><big><b>TEXT</b></big></a>          <a href="../18220-h.htm"><big><b>HTML</b></big></a>
<br><br><br><br><br></pre>


<div><br>


<br>


<h1>E&Ccedil;A DE QUEIR&Oacute;S</h1>


<h1>A CIDADE E AS SERRAS</h1>


<br>


<br>


<h2>PORTO</h2>


<h2>LIVRARIA CHARDRON</h2>


<h2>De Lello &amp; Irm&atilde;o, editores</h2>



<h2>1901</h2>


<h3>Todos os direitos reservados</h3>


<br>


<br>


<br>


<br>


<div class="bbox c2"><br>


<br>


E&Ccedil;A DE QUEIR&Oacute;S<br>


<br>


<big><big><b>A CIDADE E AS SERRAS</b></big></big><br>



<br>

<br>


<img style="width: 97px; height: 115px;" alt="" src="images/p1.jpg"><br>


<br>


PORTO<br>


LIVRARIA CHARDRON<br>


De Lello &amp; Irm&atilde;o, editores<br>


1901<br>


<br>



Todos os direitos reservados<br>


<br>

</div>


<br>


<br>


<br>


<br>


Pertence no Brasil o direito de propriedade desta obra ao
cidad&atilde;o Francisco Alves, livreiro editor no Rio de Janeiro,
que, para a garantia que lhe oferece a lei n.&ordm; 496 de 1 de
Agosto de 1898, fez o competente dep&oacute;sito na Biblioteca
Nacional, segundo a determina&ccedil;&atilde;o do art. 13.&ordm; da
mesma Lei.<br>


<br>



<br>


<br>


<div class="c2"><em>Porto--Imprensa Moderna</em></div>


<br>


<br>


<br>


<br>


<br>


<br>


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<br>


<div class="c2"><img style="width: 282px; height: 444px;" alt="" src="images/p2.jpg"><br>

</div>


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<h1>A CIDADE E AS SERRAS</h1>


<br>


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<br>


<h2>Obras do mesmo autor:</h2>


<br>


<br>


<table class="c7" border="0" cellpadding="2" cellspacing="2">


  <tbody>


    <tr>


      <td><span class="c4">Revista de Portugal.</span> 4 grossos
volumes</td>



      <td class="c5">12$000</td>


    </tr>


    <tr>


      <td><span class="c4">As minas de Salom&atilde;o.</span> 1
volume</td>


      <td class="c5">$600</td>


    </tr>


    <tr>


      <td><span class="c4">Os Maias.</span> 2 grossos volumes</td>



      <td class="c5">2$000</td>


    </tr>


    <tr>


      <td><span class="c4">O crime do padre Amaro.</span> Terceira
edi&ccedil;&atilde;o inteiramente refundida, recomposta, e
diferente na forma e na ac&ccedil;&atilde;o da edi&ccedil;&atilde;o
primitiva.<br>


1 grosso volume</td>


      <td class="c6">1$200</td>


    </tr>


    <tr>



      <td><span class="c4">O primo Bas&iacute;lio.</span> Quarta
edi&ccedil;&atilde;o. 1 grosso volume</td>


      <td class="c5">1$000</td>


    </tr>


    <tr>


      <td><span class="c4">A Rel&iacute;quia.</span> 1 grosso volume</td>


      <td class="c5">1$000</td>



    </tr>


    <tr>


      <td><span class="c4">O Mandarim.</span> Quarta
edi&ccedil;&atilde;o. 1 volume</td>


      <td class="c5">$500</td>


    </tr>


    <tr>


      <td><span class="c4">Correspond&ecirc;ncia de Fradique
Mendes.</span> 1 volume</td>


      <td class="c5">$600</td>



    </tr>


    <tr>


      <td><span class="c4">A ilustre casa de Ramires.</span> 1
volume</td>


      <td class="c5">1$000</td>


    </tr>


  
  </tbody>
</table>


<br>


<br>


<h1>A CIDADE E AS SERRAS</h1>


<h2>I</h2>



<br>


<br>


O meu amigo Jacinto nasceu num pal&aacute;cio, com cento e nove
contos de renda em terras de semeadura, de vinhedo, de
corti&ccedil;a e de olival. No Alentejo, pela Estremadura,
atrav&eacute;s das duas Beiras, densas sebes ondulando por colina e
vale, muros altos de boa pedra, ribeiras, estradas, delimitavam os
campos desta velha fam&iacute;lia agr&iacute;cola que j&aacute;
entulhava gr&atilde;o e plantava cepa em tempos de el-rei D. Dinis.
A sua quinta e casa senhorial de Tormes, no Baixo Douro, cobriam
uma serra. Entre o Tua e o Tinhela, por cinco fartas l&eacute;guas,
todo o torr&atilde;o lhe pagava foro. E cerrados pinheirais seus
negrejavam desde Arga at&eacute; ao mar de &Acirc;ncora. Mas o
pal&aacute;cio onde Jacinto nascera, e onde sempre habitara, era em
Paris, nos Campos El&iacute;sios, n.&ordm; 202. <span class="pagenum">[2]</span> Seu av&ocirc;, aquele gord&iacute;ssimo e
riqu&iacute;ssimo Jacinto a quem chamavam em Lisboa o <i>D.
Gale&atilde;o</i>, descendo uma tarde pela travessa da Trabuqueta,
rente de um muro de quintal que uma parreira toldava, escorregou
numa casca de laranja e desabou no lajedo. Da portinha da horta
sa&iacute;a nesse momento um homem moreno, escanhoado, de grosso
casaco de baet&atilde;o verde e botas altas de picador, que,
galhofando e com uma for&ccedil;a f&aacute;cil, levantou o enorme
Jacinto--at&eacute; lhe apanhou a bengala de cast&atilde;o de ouro
que rolara para o lixo. Depois, demorando nele os olhos pestanudos
e pretos:<br>



<br>


--Oh Jacinto Gale&atilde;o, que andas tu aqui, a estas horas, a
rebolar pelas pedras?<br>


<br>


E Jacinto, aturdido e deslumbrado, reconheceu o Sr. Infante D.
Miguel!<br>


<br>


Desde essa tarde amou aquele bom Infante como nunca amara, apesar
de t&atilde;o guloso, o seu ventre, e apesar de t&atilde;o devoto o
seu Deus! Na sala nobre da sua casa (&agrave; Pampulha) pendurou
sobre os damascos o retrato do &laquo;seu Salvador&raquo;,
enfeitado de palmitos como um ret&aacute;bulo, e por baixo a
bengala que as magn&acirc;nimas m&atilde;os reais tinham erguido do
lixo. Enquanto o ador&aacute;vel, desejado Infante penou no
desterro de Viena, o barrigudo senhor corria, sacudido na sua sege
amarela, do botequim<span class="pagenum">[3]</span> do Z&eacute;

Maria em Bel&eacute;m &agrave; botica do Pl&aacute;cido nos
Algibebes, a gemer as saudades do <i>anjinho</i>, a tramar o
regresso do <i>anjinho</i>. No dia, entre todos bendito, em que a
<i>P&eacute;rola</i> apareceu &agrave; barra com o Messias,
engrinaldou a Pampulha, ergueu no Caneiro um monumento de
papel&atilde;o e lona onde D. Miguel, tornado S. Miguel, branco, de
aur&eacute;ola e asas de Arcanjo, furava de cima do seu corcel de
Alter o Drag&atilde;o do Liberalismo, que se estorcia vomitando a
Carta. Durante a guerra com o &laquo;outro, com o pedreiro
livre&raquo; mandava recoveiros a Santo Tirso, a S. Gens, levar ao
Rei fiambres, caixas de doce, garrafas do seu vinho de Tarrafal, e
bolsas de retr&oacute;s atochadas de pe&ccedil;as que ele ensaboava
para lhes avivar o ouro. E quando soube que o Sr. D. Miguel, com
dois velhos ba&uacute;s amarrados sobre um macho, tomara o caminho
de Sines e do final desterro--Jacinto <i>Gale&atilde;o</i> correu
pela casa, fechou todas as janelas como num luto, berrando
furiosamente:<br>



<br>


--Tamb&eacute;m c&aacute; n&atilde;o fico! tamb&eacute;m c&aacute;
n&atilde;o fico! N&atilde;o, n&atilde;o queria ficar na terra
perversa donde partia, esbulhado e escorra&ccedil;ado, aquele Rei
de Portugal que levantava na rua os Jacintos! Embarcou para
Fran&ccedil;a com a mulher, a Sr.<sup>a</sup> D. Angelina Fafes (da
t&atilde;o falada <span class="pagenum">[4]</span> casa dos Fafes
da Avel&atilde;); com o filho, o 'Cintinho, menino amarelinho,
molezinho, coberto de caro&ccedil;os e leicen&ccedil;os; com a aia
e com o moleque. Nas costas da Cant&aacute;bria o paquete encontrou
t&atilde;o rijos mares que a Sr.<sup>a</sup> D. Angelina,
esguedelhada, de joelhos na enxerga do beliche, prometeu ao Senhor
dos Passos de Alc&acirc;ntara uma coroa de espinhos, de ouro, com
as gotas de sangue em rubis do Pegu. Em Baiona, onde arribaram,
'Cintinho teve icter&iacute;cia. Na estrada de Orle&atilde;es, numa
noite agreste, o eixo da berlinda em que jornadeavam partiu, e o
n&eacute;dio senhor, a delicada senhora da casa da Avel&atilde;, o
menino, marcharam tr&ecirc;s horas na chuva e na lama do
ex&iacute;lio at&eacute; uma aldeia, onde, depois de baterem como
mendigos a portas mudas, dormiram nos bancos de uma taberna. No

&laquo;Hotel dos Santos Padres&raquo;, em Paris, sofreram os
terrores de um fogo que rebentara na cavalari&ccedil;a, sob o
quarto de <i>D. Gale&atilde;o</i>, e o digno fidalgo, rebolando
pelas escadas em camisa, at&eacute; ao p&aacute;tio, enterrou o
p&eacute; nu numa lasca de vidro. Ent&atilde;o ergueu amargamente
ao c&eacute;u o punho cabeludo, e rugiu:<br>


<br>


--Irra! &Eacute; de mais!<br>



<br>


Logo nessa semana, sem escolher, Jacinto <i>Gale&atilde;o</i>
comprou a um Pr&iacute;ncipe polaco, que depois da tomada de
Vars&oacute;via se metera frade<span class="pagenum">[5]</span>
cartuxo, aquele palacete dos Campos El&iacute;sios, n.&ordm; 202. E
sob o pesado ouro dos seus estuques, entre as suas ramalhudas sedas
se enconchou, descansando de tantas agita&ccedil;&otilde;es, numa
vida de pachorra e de boa mesa, com alguns companheiros de
emigra&ccedil;&atilde;o (o desembargador Nuno Velho, o conde de
Rabacena, outros menores), at&eacute; que morreu de
indigest&atilde;o, de uma lampreia de escabeche que lhe mandara o
seu procurador em Montemor. Os amigos pensavam que a
Sr.<sup>a</sup> D. Angelina Fafes voltaria ao reino. Mas a boa
senhora temia a jornada, os mares, as cale&ccedil;as que racham. E
n&atilde;o se queria separar do seu Confessor, nem do seu
M&eacute;dico, que t&atilde;o bem lhe compreendiam os
escr&uacute;pulos e a asma.<br>



<br>


--Eu, por mim, aqui fico no 202 (declarara ela), ainda que me faz
falta a boa &aacute;gua de Alcolena... O 'Cintinho, esse, em
crescendo, que decida.<br>


<br>


O 'Cintinho crescera. Era um mo&ccedil;o mais esguio e
l&iacute;vido que um c&iacute;rio, de longos cabelos corredios,
narigudo, silencioso, encafuado em roupas pretas, muito largas e
bambas; de noite, sem dormir, por causa da tosse e de
sufoca&ccedil;&otilde;es, errava em camisa com uma lamparina
atrav&eacute;s do 202; e os criados na copa sempre lhe chamavam a
<i>Sombra</i>. Nessa sua mudez e indecis&atilde;o de sombra
surdira, ao fim<span class="pagenum">[6]</span> do luto do
pap&aacute;, o gosto muito vivo de tornear madeiras ao torno:
depois, mais tarde, com a melada flor dos seus vinte anos, brotou
nele outro sentimento, de desejo e de pasmo, pela filha do
desembargador Velho, uma menina redondinha como uma rola, educada
num convento de Paris, e t&atilde;o habilidosa que esmaltava,
dourava, concertava rel&oacute;gios e fabricava chap&eacute;us de
feltro. No Outono de 1851, quando j&aacute; se desfolhavam os
castanheiros dos Campos El&iacute;sios, o 'Cintinho cuspilhou
sangue. O m&eacute;dico, acarinhando o queixo e com uma ruga
s&eacute;ria na testa imensa, aconselhou que o menino abalasse para
o golfo Juan ou para as t&eacute;pidas areias de Arcachon.
'Cintinho por&eacute;m, no seu aferro de sombra, n&atilde;o se quis
arredar da Teresinha Velho, de quem se tornara, atrav&eacute;s de
Paris, a muda, tardonha sombra. Como uma sombra, casou; deu mais
algumas voltas ao torno; cuspiu um resto de sangue; e passou, como
uma sombra.<br>



<br>


Tr&ecirc;s meses e tr&ecirc;s dias depois do seu enterro o meu
Jacinto nasceu.<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Desde o ber&ccedil;o, onde a av&oacute; espalhava funcho e
&acirc;mbar para afugentar a <i>Sorte-Ruim</i>, Jacinto medrou com
a seguran&ccedil;a, a rijeza, a seiva rica de um pinheiro das
dunas.<br>



<br>


<span class="pagenum">[7]</span>N&atilde;o teve sarampo e
n&atilde;o teve lombrigas. As Letras, a Tabuada, o Latim entraram
por ele t&atilde;o facilmente como o sol por uma vidra&ccedil;a.
Entre os camaradas, nos p&aacute;tios dos col&eacute;gios, erguendo
a sua espada de lata e lan&ccedil;ando um brado de comando, foi
logo o vencedor, o Rei que se adula, e a quem se cede a fruta das
merendas. Na idade em que se l&ecirc; Balzac e Musset nunca
atravessou os tormentos da sensibilidade;--nem crep&uacute;sculos
quentes o retiveram na solid&atilde;o de uma janela, padecendo de
um desejo sem forma e sem nome. Todos os seus amigos (&eacute;ramos
tr&ecirc;s, contando o seu velho escudeiro preto, o Grilo) lhe
conservaram sempre amizades puras e certas--sem que jamais a
participa&ccedil;&atilde;o do seu luxo as avivasse ou fossem
desanimadas pelas evid&ecirc;ncias do seu ego&iacute;smo. Sem
cora&ccedil;&atilde;o bastante forte para conceber um amor forte, e
contente com esta incapacidade que o libertava, do amor s&oacute;

experimentou o mel--esse mel que o amor reserva aos que o recolhem,
&agrave; maneira das abelhas, com ligeireza, mobilidade e cantando.
Rijo, rico, indiferente ao Estado e ao Governo dos Homens, nunca
lhe conhecemos outra ambi&ccedil;&atilde;o al&eacute;m de
compreender bem as Ideias Gerais; e a sua intelig&ecirc;ncia, nos
anos alegres de escolas e controv&eacute;rsias, circulava dentro
das Filosofias mais <span class="pagenum">[8]</span>densas como
enguia lustrosa na &aacute;gua limpa de um tanque. O seu valor,
genu&iacute;no, de fino quilate, nunca foi desconhecido, nem
desapreciado; e toda a opini&atilde;o, ou mera fac&eacute;cia que
lan&ccedil;asse, logo encontrava uma aragem de simpatia e
concord&acirc;ncia que a erguia, a mantinha embalada e rebrilhando
nas alturas. Era servido pelas coisas com docilidade e carinho;--e
n&atilde;o recordo que jamais lhe estalasse um bot&atilde;o da
camisa, ou que um papel maliciosamente se escondesse dos seus
olhos, ou que ante a sua vivacidade e pressa uma gaveta
p&eacute;rfida emperrasse. Quando um dia, rindo com descrido riso
da Fortuna e da sua Roda, comprou a um sacrist&atilde;o espanhol um
D&eacute;cimo de Lotaria, logo a Fortuna, ligeira e ridente sobre a
sua Roda, correu num fulgor, para lhe trazer quatrocentas mil
pesetas. E no c&eacute;u as Nuvens, pejadas e lentas, se avistavam
Jacinto sem guarda-chuva, retinham com rever&ecirc;ncia as suas

&aacute;guas at&eacute; que ele passasse... Ah! o &acirc;mbar e o
funcho da Sr.<sup>a</sup> D. Angelina tinham escorra&ccedil;ado do
seu destino, bem triunfalmente e para sempre, a <i>Sorte-Ruim</i>!
A amor&aacute;vel av&oacute; (que eu conheci obesa, com barba)
costumava citar um soneto natal&iacute;cio do desembargador Nunes
Velho contendo um verso de boa li&ccedil;&atilde;o:<br>


<br>



<span class="pagenum">[9]</span>
<div class="break">Sabei, senhora, que esta Vida &eacute; um
rio...</div>


<br>


Pois um rio de Ver&atilde;o, manso, transl&uacute;cido,
harmoniosamente estendido sobre uma areia macia e alva, por entre
arvoredos fragrantes e ditosas aldeias, n&atilde;o ofereceria
&agrave;quele que o descesse num barco de cedro, bem toldado e bem
almofadado, com frutas e Champanhe a refrescar em gelo, um Anjo
governando ao leme, outros Anjos puxando &agrave; sirga, mais
seguran&ccedil;a e do&ccedil;ura do que a Vida oferecia ao meu
amigo Jacinto.<br>



<br>


Por isso n&oacute;s lhe cham&aacute;vamos &laquo;o Pr&iacute;ncipe
da Gr&atilde;-Ventura&raquo;!<br>


<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Jacinto e eu, Jos&eacute; Fernandes, ambos nos encontr&aacute;mos e
acamarad&aacute;mos em Paris, nas Escolas do Bairro Latino--para
onde me mandara meu bom tio Afonso Fernandes Lorena de Noronha e
Sande, quando aqueles malvados me riscaram da Universidade por eu
ter esborrachado, numa tarde de prociss&atilde;o, na Sofia, a cara
s&oacute;rdida do dr. Pais Pita.<br>



<br>


Ora nesse tempo Jacinto concebera uma Ideia... Este Pr&iacute;ncipe
concebera a Ideia de que &laquo;o homem s&oacute; &eacute;
superiormente feliz quando &eacute; superiormente
civilizado&raquo;. E por homem civilizado o meu camarada entendia
aquele <span class="pagenum">[10]</span>que, robustecendo a sua
for&ccedil;a pensante com todas as no&ccedil;&otilde;es adquiridas
desde Arist&oacute;teles, e multiplicando a pot&ecirc;ncia corporal
dos seus &oacute;rg&atilde;os com todos os mecanismos inventados
desde Ter&acirc;menes, criador da roda, se torna um
magn&iacute;fico Ad&atilde;o, quase omnipotente, quase omnisciente,
e apto portanto a recolher dentro de uma sociedade e nos limites do
Progresso (tal como ele se comportava em 1875) todos os gozos e
todos os proveitos que resultam de Saber e de Poder... Pelo menos
assim Jacinto formulava copiosamente a sua Ideia, quando
convers&aacute;vamos de fins e destinos humanos, sorvendo bocks
poeirentos, sob o toldo das cervejarias filos&oacute;ficas, no
Boulevard Saint-Michel.<br>



<br>


Este conceito de Jacinto impressionara os nossos camaradas de
cen&aacute;culo, que tendo surgido para a vida intelectual, de 1866
a 1875, entre a batalha de Sadova e a batalha de Sedan, e ouvindo
constantemente, desde ent&atilde;o, aos t&eacute;cnicos e aos
fil&oacute;sofos, que fora a Espingarda-de-Agulha que vencera em
Sadova e fora o Mestre-de-Escola quem vencera em Sedan, estavam
largamente preparados a acreditar que a felicidade dos
indiv&iacute;duos, como a das na&ccedil;&otilde;es, se realiza pelo
ilimitado desenvolvimento da Mec&acirc;nica e da
Erudi&ccedil;&atilde;o. Um desses mo&ccedil;os mesmo, o nosso
inventivo Jorge <span class="pagenum">[11]</span>Carlande, reduzira
a teoria de Jacinto, para lhe facilitar a circula&ccedil;&atilde;o
e lhe condensar o brilho, a uma forma alg&eacute;brica:<br>


<br>



<table class="c8" border="0" cellpadding="2" cellspacing="2">


  <tbody>


    <tr>


      <td>Suma ci&ecirc;ncia</td>


      <td colspan="1" rowspan="3">
      <big><big><big><big><big>}</big></big></big></big></big></td>


      <td></td>


    </tr>


    <tr>


      <td>X</td>


      <td>Suma pot&ecirc;ncia</td>



    </tr>


    <tr>


      <td>Suma felicidade</td>


      <td></td>


    </tr>


  
  </tbody>
</table>


<br>


<br>


E durante dias, do Odeon &agrave; Sorbona, foi louvada pela
mocidade positiva a <i>Equa&ccedil;&atilde;o Metaf&iacute;sica de
Jacinto</i>.<br>



<br>


Para Jacinto, por&eacute;m, o seu conceito n&atilde;o era meramente
metaf&iacute;sico e lan&ccedil;ado pelo gozo elegante de exercer a
raz&atilde;o especulativa:--mas constitu&iacute;a uma regra, toda
de realidade e de utilidade, determinando a conduta, modalizando a
vida. E j&aacute; a esse tempo, em concord&acirc;ncia com o seu
preceito--ele se surtira da <i>Pequena Enciclop&eacute;dia dos
Conhecimentos Universais</i> em setenta e cinco volumes e
instalara, sobre os telhados do 202, num mirante
envidra&ccedil;ado, um telesc&oacute;pio. Justamente com esse
telesc&oacute;pio me tornou ele palp&aacute;vel a sua ideia, numa
noite de Agosto, de mole e dormente calor. Nos c&eacute;us remotos
lampejavam rel&acirc;mpagos l&acirc;nguidos. Pela Avenida dos
Campos El&iacute;sios, os fiacres rolavam para as frescuras do
Bosque, lentos, abertos, cansados, transbordando de vestidos
claros.<br>



<br>


<span class="pagenum">[12]</span>--Aqui tens tu, Z&eacute;
Fernandes, (come&ccedil;ou Jacinto, encostado &agrave; janela do
mirante) a teoria que me governa, bem comprovada. Com estes olhos
que recebemos da Madre natureza, lestos e s&atilde;os, n&oacute;s
podemos apenas distinguir al&eacute;m, atrav&eacute;s da Avenida,
naquela loja, uma vidra&ccedil;a alumiada. Mais nada! Se eu
por&eacute;m aos meus olhos juntar os dois vidros simples de um
bin&oacute;culo de corridas, percebo, por tr&aacute;s da
vidra&ccedil;a, presuntos, queijos, boi&otilde;es de geleia e
caixas de ameixa seca. Concluo portanto que &eacute; uma mercearia.
Obtive uma no&ccedil;&atilde;o; tenho sobre ti, que com os olhos
desarmados v&ecirc;s s&oacute; o luzir da vidra&ccedil;a, uma
vantagem positiva. Se agora, em vez destes vidros simples, eu
usasse os do meu telesc&oacute;pio, de composi&ccedil;&atilde;o
mais cient&iacute;fica, poderia avistar al&eacute;m, no planeta
Marte, os mares, as neves, os canais, o recorte dos golfos, toda a
geografia de um astro que circula a milhares de l&eacute;guas dos
Campos El&iacute;sios. &Eacute; outra no&ccedil;&atilde;o, e
tremenda! Tens aqui pois o olho primitivo, o da Natureza, elevado
pela Civiliza&ccedil;&atilde;o &agrave; sua m&aacute;xima
pot&ecirc;ncia de vis&atilde;o. E desde j&aacute;, pelo lado do
olho portanto, eu, civilizado, sou mais feliz que o incivilizado,
porque descubro realidades do Universo que ele n&atilde;o suspeita
e de que est&aacute; privado. Aplica esta prova a todos os

&oacute;rg&atilde;os e compreendes o meu princ&iacute;pio.
Enquanto<span class="pagenum">[13]</span> &agrave;
intelig&ecirc;ncia, e &agrave; felicidade que dela se tira pela
incans&aacute;vel acumula&ccedil;&atilde;o das
no&ccedil;&otilde;es, s&oacute; te pe&ccedil;o que compares Renan e
o Grilo... Claro &eacute; portanto que nos devemos cercar de
Civiliza&ccedil;&atilde;o nas m&aacute;ximas
propor&ccedil;&otilde;es para gozar nas m&aacute;ximas
propor&ccedil;&otilde;es a vantagem de viver. Agora concordas,
Z&eacute; Fernandes?<br>



<br>


N&atilde;o me parecia irrecusavelmente certo que Renan fosse mais
feliz que o Grilo; nem eu percebia que vantagem espiritual ou
temporal se colha em distinguir atrav&eacute;s do espa&ccedil;o
manchas num astro, ou atrav&eacute;s da Avenida dos Campos
El&iacute;sios presuntos numa vidra&ccedil;a. Mas concordei, porque
sou bom, e nunca desalojarei um esp&iacute;rito do conceito onde
ele encontra seguran&ccedil;a, disciplina e motivo de energia.
Desabotoei o colete, e lan&ccedil;ando um gesto para o lado dos
caf&eacute;s e das luzes:<br>


<br>


--Vamos ent&atilde;o beber, nas m&aacute;ximas
propor&ccedil;&otilde;es, <i>brandy and soda</i>, com gelo!<br>



<br>


Por uma conclus&atilde;o bem natural, a ideia de
Civiliza&ccedil;&atilde;o, para Jacinto, n&atilde;o se separava da
imagem de Cidade, de uma enorme Cidade, com todos os seus vastos
&oacute;rg&atilde;os funcionando poderosamente. Nem este meu
supercivilizado amigo compreendia que longe de Armaz&eacute;ns
servidos por tr&ecirc;s mil caixeiros; e de Mercados onde se
despejam os verg&eacute;is e lez&iacute;rias de trinta
prov&iacute;ncias; e de Bancos em que retine <span class="pagenum">[14]</span>o ouro universal; e de F&aacute;bricas
fumegando com &acirc;nsia, inventando com &acirc;nsia; e de
Bibliotecas abarrotadas, a estalar, com a papelada dos
s&eacute;culos; e de fundas milhas de ruas, cortadas, por baixo e
por cima, de fios de tel&eacute;grafos, de fios de telefones, de
canos de gases, de canos de fezes; e da fila atroante dos

&oacute;nibus, tramways, carro&ccedil;as, veloc&iacute;pedes,
calhambeques, parelhas de luxo; e de dois milh&otilde;es de uma
vaga humanidade, fervilhando, a ofegar, atrav&eacute;s da
Pol&iacute;cia, na busca dura do p&atilde;o ou sob a ilus&atilde;o
do gozo--o homem do s&eacute;culo XIX pudesse saborear, plenamente,
a del&iacute;cia de viver!<br>


<br>


Quando Jacinto, no seu quarto do 202, com as varandas abertas sobre
os lilases, me desenrolava estas imagens, todo ele crescia,
iluminado. Que cria&ccedil;&atilde;o augusta, a da Cidade!
S&oacute; por ela, Z&eacute; Fernandes, s&oacute; por ela, pode o
homem soberbamente afirmar a sua alma!...<br>



<br>


--Oh Jacinto, e a religi&atilde;o? Pois a religi&atilde;o
n&atilde;o prova a alma?<br>


<br>


Ele encolhia os ombros. A religi&atilde;o! A religi&atilde;o
&eacute; o desenvolvimento sumptuoso de um instinto rudimentar,
comum a todos os brutos, o terror. Um c&atilde;o lambendo a
m&atilde;o do dono, de quem lhe vem o osso ou o chicote, j&aacute;
constitui toscamente um devoto, o consciente devoto, prostrado em
rezas ante o Deus que<span class="pagenum">[15]</span> distribui o
c&eacute;u ou o inferno!... Mas o telefone! o fon&oacute;grafo!<br>



<br>


--A&iacute; tens tu, o fon&oacute;grafo!... S&oacute; o
fon&oacute;grafo, Z&eacute; Fernandes, me faz verdadeiramente
sentir a minha superioridade de ser pensante e me separa do bicho.
Acredita, n&atilde;o h&aacute; sen&atilde;o a Cidade, Z&eacute;
Fernandes, n&atilde;o h&aacute; sen&atilde;o a Cidade!<br>



<br>


E depois (acrescentava) s&oacute; a Cidade lhe dava a
sensa&ccedil;&atilde;o, t&atilde;o necess&aacute;ria &agrave; vida
como o calor, da solidariedade humana. E no 202, quando considerava
em redor, nas densas massas do casario de Paris, dois
milh&otilde;es de seres arquejando na obra da
Civiliza&ccedil;&atilde;o (para manter na natureza o dom&iacute;nio
dos Jacintos!) sentia um sossego, um conchego, s&oacute;
compar&aacute;veis ao do peregrino, que, ao atravessar o deserto,
se ergue no seu dromed&aacute;rio, e avista a longa fila da
caravana marchando, cheia de lumes e de armas...<br>



<br>


Eu murmurava, impressionado:<br>


<br>


--Caramba!<br>


<br>


Ao contr&aacute;rio no campo, entre a inconsci&ecirc;ncia e a
impassibilidade da Natureza, ele tremia com o terror da sua
fragilidade e da sua solid&atilde;o. Estava a&iacute; como perdido
num mundo que lhe n&atilde;o fosse fraternal; nenhum silvado
encolheria os espinhos para que ele passasse; se gemesse com fome
nenhuma &aacute;rvore, <span class="pagenum">[16]</span>por mais
carregada, lhe estenderia o seu fruto na ponta compassiva de um
ramo. Depois, em meio da Natureza, ele assistia &agrave;

s&uacute;bita e humilhante inutiliza&ccedil;&atilde;o de todas as
suas faculdades superiores. De que servia, entre plantas e
bichos--ser um G&eacute;nio ou ser um Santo? As searas n&atilde;o
compreendem as <i>Ge&oacute;rgicas</i>; e fora necess&aacute;rio o
socorro ansioso de Deus, e a invers&atilde;o de todas as leis
naturais, e um violento milagre para que o lobo de Agubio
n&atilde;o devorasse S. Francisco de Assis, que lhe sorria e lhe
estendia os bra&ccedil;os e lhe chamava &laquo;meu irm&atilde;o
lobo&raquo;! Toda a intelectualidade, nos campos, se esteriliza, e
s&oacute; resta a bestialidade. Nesses reinos crassos do Vegetal e
do Animal duas &uacute;nicas fun&ccedil;&otilde;es se mant&ecirc;m
vivas, a nutritiva e a procriadora. Isolada, sem
ocupa&ccedil;&atilde;o, entre focinhos e ra&iacute;zes que
n&atilde;o cessam de sugar e de pastar, sufocando no c&aacute;lido
bafo da universal fecunda&ccedil;&atilde;o, a sua pobre alma toda
se engelhava, se reduzia a uma migalha de alma, uma fagulhazinha
espiritual a tremeluzir, como morta, sobre um naco de
mat&eacute;ria; e nessa mat&eacute;ria dois instintos surdiam,
imperiosos e pungentes, o de devorar e o de gerar. Ao cabo de uma
semana rural, de todo o seu ser t&atilde;o nobremente composto
s&oacute; restava um est&ocirc;mago e por baixo um falo! A alma?
Sumida sob a besta. E necessitava <span class="pagenum">[17]</span>correr, reentrar na Cidade, mergulhar nas
ondas lustrais da Civiliza&ccedil;&atilde;o, para largar nelas a
crosta vegetativa, e ressurgir reumanizado, de novo espiritual e
Jac&iacute;ntico!<br>



<br>


E estas requintadas met&aacute;foras do meu amigo exprimiam
sentimentos reais--que eu testemunhei, que muito me divertiram, no
&uacute;nico passeio que fizemos ao campo, &agrave; bem
am&aacute;vel e bem soci&aacute;vel floresta de Montmorency. Oh
del&iacute;cias de entremez, Jacinto entre a Natureza! Logo que se
afastava dos pavimentos de madeira, do macadame, qualquer
ch&atilde;o que os seus p&eacute;s calcassem o enchia de
desconfian&ccedil;a e terror. Toda a relva, por mais crestada, lhe
parecia ressumar uma humidade mortal. De sob cada torr&atilde;o, da
sombra de cada pedra, receava o assalto de lacraus, de
v&iacute;boras, de formas rastejantes e viscosas. No sil&ecirc;ncio
do bosque sentia um l&uacute;gubre despovoamento do Universo.
N&atilde;o tolerava a familiaridade dos galhos que lhe
ro&ccedil;assem a manga ou a face. Saltar uma sebe era para ele um
acto degradante que o retrogradava ao macaco inicial. Todas as
flores que n&atilde;o tivesse j&aacute; encontrado em jardins,
domesticadas por longos s&eacute;culos de servid&atilde;o
ornamental, o inquietavam como venenosas. E considerava de uma
melancolia funambulesca certos modos e formas do Ser inanimado, a
pressa esperta e v&atilde; dos regatinhos, <span class="pagenum">[18]</span>a careca dos rochedos, todas as
contor&ccedil;&otilde;es do arvoredo e o seu resmungar solene e
tonto.<br>



<br>


Depois de uma hora, naquele honesto bosque de Montmorency, o meu
pobre amigo abafava, apavorado, experimentando j&aacute; esse lento
minguar e sumir de alma que o tornava como um bicho entre bichos.
S&oacute; desanuviou quando penetramos no lajedo e no g&aacute;s de
Paris--e a nossa vit&oacute;ria quase se despeda&ccedil;ou contra
um &oacute;nibus retumbante, atulhado de cidad&atilde;os. Mandou
descer pelos Boulevards, para dissipar, na sua grossa
sociabilidade, aquela materializa&ccedil;&atilde;o em que sentia a
cabe&ccedil;a pesada e vaga como a de um boi. E reclamou que eu o
acompanhasse ao teatro das Variedades para sacudir, com os
estribilhos da <i>Femme &agrave; Papa</i>, o rumor importuno que
lhe ficara dos melros cantando nos choupos altos.<br>



<br>


Este delicioso Jacinto fizera ent&atilde;o vinte e tr&ecirc;s anos,
e era um soberbo mo&ccedil;o em quem reaparecera a for&ccedil;a dos
velhos Jacintos rurais. S&oacute; pelo nariz, afilado, com narinas
quase transparentes, de uma mobilidade inquieta, como se andasse
fariscando perfumes, pertencia &agrave;s delicadezas do
s&eacute;culo XIX. O cabelo ainda se conservava, ao modo das eras
rudes, crespo e quase lan&iacute;gero: e o bigode, como o de um
Celta, ca&iacute;a em fios sedosos, que ele necessitava aparar e
frisar. Todo o seu fato, as espessas <span class="pagenum">[19]</span>gravatas de cetim escuro que uma p&eacute;rola
prendia, as luvas de anta branca, o verniz das botas, vinham de
Londres em caixotes de cedro; e usava sempre ao peito uma flor,
n&atilde;o natural, mas composta destramente pela sua ramalheteira
com p&eacute;talas de flores dissemelhantes, cravo, az&aacute;lea,
orqu&iacute;dea ou tulipa, fundidas na mesma haste entre uma leve
folhagem de funcho.<br>



<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Em 1880, em Fevereiro, numa cinzenta e arrepiada manh&atilde; de
chuva, recebi uma carta de meu bom tio Afonso Fernandes, em que,
depois de lamenta&ccedil;&otilde;es sobre os seus setenta anos, os
seus males hemorroidais, e a pesada ger&ecirc;ncia dos seus bens
&laquo;que pedia homem mais novo, com pernas mais rijas&raquo;--me
ordenava que recolhesse &agrave; nossa casa de Gui&atilde;es, no
Douro! Encostado ao m&aacute;rmore partido do fog&atilde;o, onde na
v&eacute;spera a minha Nini deixara um espartilho embrulhado no

<i>Jornal dos Debates</i>, censurei severamente meu tio que assim
cortava em bot&atilde;o, antes de desabrochar, a flor do meu Saber
Jur&iacute;dico. Depois num Post-Scriptum ele
acrescentava--&laquo;O tempo aqui est&aacute; lindo, o que se pode
chamar de rosas, e tua santa tia muito se recomenda, que anda
l&aacute; pela cozinha, porque vai hoje em trinta e seis
<span class="pagenum">[20]</span>anos que cas&aacute;mos, temos
c&aacute; o abade e o Quintais a jantar, e ela quis fazer uma sopa
dourada&raquo;.<br>


<br>



Deitando uma acha ao lume, pensei como devia estar boa a sopa
dourada da tia Vic&ecirc;ncia. H&aacute; quantos anos n&atilde;o a
provava, nem o leit&atilde;o assado, nem o arroz de forno da nossa
casa! Com o tempo assim t&atilde;o lindo, j&aacute; as mimosas do
nosso p&aacute;tio vergariam sob os seus grandes cachos amarelos.
Um peda&ccedil;o de c&eacute;u azul, do azul de Gui&atilde;es, que
outro n&atilde;o h&aacute; t&atilde;o lustroso e macio, entrou pelo
quarto, alumiou, sobre a pu&iacute;da tristeza do tapete, relvas,
ribeirinhos, malmequeres e flores de trevo de que meus olhos
andavam aguados. E, por entre as bambinelas de sarja, passou um ar
fino e forte e cheiroso de serra e de pinheiral.<br>



<br>


Assobiando um <i>fado</i> meigo tirei debaixo da cama a minha velha
mala, e meti solicitamente entre cal&ccedil;as e pe&uacute;gas um
Tratado de Direito Civil, para aprender enfim, nos vagares da
aldeia, estendido sob a faia, as leis que regem os homens. Depois,
nessa tarde, anunciei a Jacinto que partia para Gui&atilde;es. O
meu camarada recuou com um surdo gemido de espanto e piedade:<br>


<br>


--Para Gui&atilde;es!... Oh Z&eacute; Fernandes, que horror!<br>


<br>


E toda essa semana me lembrou solicitamente <span class="pagenum">[21]</span>confortos de que eu me deveria prover para que
pudesse conservar, nos ermos silvestres, t&atilde;o longe da
Cidade, uma pouca de alma dentro de um pouco de corpo. &laquo;Leva
uma poltrona! Leva a <i>Enciclop&eacute;dia Geral</i>! Leva caixas
de asp&aacute;ragos!...&raquo;<br>



<br>


Mas para o meu Jacinto, desde que assim me arrancavam da Cidade, eu
era arbusto desarreigado que n&atilde;o reviver&aacute;. A
m&aacute;goa com que me acompanhou ao comboio conviria
excelentemente ao meu funeral. E quando fechou sobre mim a
portinhola, gravemente, supremamente, como se cerra uma grade de
sepultura, eu quase solucei--com saudades minhas.<br>


<br>


Cheguei a Gui&atilde;es. Ainda restavam flores nas mimosas do nosso
p&aacute;tio; comi com del&iacute;cias a sopa dourada da tia
Vic&ecirc;ncia; de tamancos nos p&eacute;s assisti &agrave; ceifa
dos milhos. E assim de colheitas a lavras, crestando ao sol das
eiras, ca&ccedil;ando a perdiz nos matos geados, rachando a
melancia fresca na poeira dos arraiais, arranchando a magustos,
serandando &agrave; candeia, ati&ccedil;ando fogueiras de S.
Jo&atilde;o, enfeitando pres&eacute;pios de Natal, por ali me
passaram docemente sete anos, t&atilde;o atarefados que nunca
logrei abrir o Tratado de Direito Civil, e t&atilde;o singelos que
apenas me recordo quando, em v&eacute;speras de S. Nicolau, o
abade<span class="pagenum">[22]</span> caiu da &eacute;gua &agrave;

porta do Br&aacute;s das Cortes. De Jacinto s&oacute; recebia
raramente algumas linhas, escrevinhadas &agrave; pressa por entre o
tumulto da Civiliza&ccedil;&atilde;o. Depois, num Setembro muito
quente, ao lidar da vindima, meu bom tio Afonso Fernandes morreu,
t&atilde;o quietamente, Deus seja louvado por esta gra&ccedil;a,
como se cala um passarinho ao fim do seu bem cantado e bem voado
dia. Acabei pela aldeia a roupa do luto. A minha afilhada Joaninha
casou na matan&ccedil;a do porco. Andaram obras no nosso telhado.
Voltei a Paris.<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>II</h2>


Era de novo Fevereiro, e um fim de tarde arrepiado e cinzento,
quando eu desci os Campos El&iacute;sios em demanda do 202. Adiante
de mim caminhava, levemente curvado, um homem que, desde as botas
rebrilhantes at&eacute; &agrave;s abas recurvas do chap&eacute;u
donde fugiam an&eacute;is de um cabelo crespo, ressumava
eleg&acirc;ncia e a familiaridade das coisas finas. Nas
m&atilde;os, cruzadas atr&aacute;s das costas, cal&ccedil;adas de
anta branca, sustentava uma bengala grossa com cast&atilde;o de
cristal. E s&oacute; quando ele parou ao port&atilde;o do 202
reconheci o nariz afilado, os fios do bigode corredios e
sedosos.<br>



<br>


--Oh Jacinto!<br>


<br>


--Oh Z&eacute; Fernandes!<br>


<br>


O abra&ccedil;o que nos enla&ccedil;ou foi t&atilde;o
alvoro&ccedil;ado que o meu chap&eacute;u rolou na lama. E ambos
murmur&aacute;vamos, comovidos, entrando a grade:<br>



<br>


<span class="pagenum">[24]</span> --H&aacute; sete anos!...<br>


<br>


--H&aacute; sete anos!...<br>


<br>


E, todavia, nada mudara durante esses sete anos no jardim do 202!
Ainda entre as duas &aacute;leas bem areadas se arredondava uma
relva, mais lisa e varrida que a l&atilde; de um tapete. No meio o
vaso cor&iacute;ntico esperava Abril para resplandecer com tulipas
e depois Junho para transbordar de margaridas. E ao lado das
escadas limiares, que uma vidra&ccedil;aria toldava, as duas magras
Deusas de pedra, do tempo de D. Gale&atilde;o, sustentavam as
antigas l&acirc;mpadas de globos foscos, onde j&aacute; silvava o
g&aacute;s.<br>



<br>


Mas dentro, no peristilo, logo me surpreendeu um elevador instalado
por Jacinto--apesar do 202 ter somente dois andares, e ligados por
uma escadaria t&atilde;o doce que nunca ofendera a asma da
Sr.<sup>a</sup> D. Angelina! Espa&ccedil;oso, tapetado, ele
oferecia, para aquela jornada de sete segundos, confortos
numerosos, um div&atilde;, uma pele de urso, um roteiro das ruas de
Paris, prateleiras gradeadas com charutos e livros. Na
antec&acirc;mara, onde desembarc&aacute;mos, encontrei a
temperatura macia e t&eacute;pida de uma tarde de Maio, em
Gui&atilde;es. Um criado, mais atento ao term&oacute;metro que um
piloto &agrave; agulha, regulava destramente a boca dourada do
calor&iacute;fero. E perfumadores entre palmeiras, como num
terra&ccedil;o santo de Benares, <span class="pagenum">[25]</span>esparziam um vapor, aromatizando e
salutarmente humedecendo aquele ar delicado e superfino.<br>



<br>


Eu murmurei, nas profundidades do meu assombrado ser:<br>


<br>


--Eis a Civiliza&ccedil;&atilde;o!<br>


<br>


Jacinto empurrou uma porta, penetr&aacute;mos numa nave cheia de
majestade e sombra, onde reconheci a Biblioteca por trope&ccedil;ar
numa pilha monstruosa de livros novos. O meu amigo ro&ccedil;ou de
leve o dedo na parede: e uma coroa de lumes el&eacute;ctricos,
refulgindo entre os lavores do tecto, alumiou as estantes
monumentais, todas de &eacute;bano. Nelas repousavam mais de trinta
mil volumes, encadernados em branco, em escarlate, em negro, com
retoques de ouro, hirtos na sua pompa e na sua autoridade como
doutores num conc&iacute;lio.<br>


<br>



N&atilde;o contive a minha admira&ccedil;&atilde;o:<br>


--Oh Jacinto! Que dep&oacute;sito!<br>


<br>


Ele murmurou, num sorriso descorado:<br>


<br>


--H&aacute; que ler, h&aacute; que ler...<br>



<br>


Reparei ent&atilde;o que o meu amigo emagrecera: e que o nariz se
lhe afilara mais entre duas rugas muito fundas, como as de um
comediante cansado. Os an&eacute;is do seu cabelo lan&iacute;gero
rareavam sobre a testa, que perdera a antiga serenidade de
m&aacute;rmore bem polido. N&atilde;o frisava agora o bigode
murcho, ca&iacute;do <span class="pagenum">[26]</span>em fios
pensativos. Tamb&eacute;m notei que corcovava.<br>


<br>


Ele erguera uma tape&ccedil;aria--entr&aacute;mos no seu gabinete
de trabalho, que me inquietou. Sobre a espessura dos tapetes
sombrios os nossos passos perderam logo o som, e como a realidade.
O damasco das paredes, os div&atilde;s, as madeiras, eram verdes,
de um verde profundo de folha de louro. Sedas verdes envolviam as
luzes el&eacute;ctricas, dispersas em l&acirc;mpadas t&atilde;o
baixas que lembravam estrelas ca&iacute;das por cima das mesas,
acabando de arrefecer e morrer: s&oacute; uma rebrilhava, nua e
clara, no alto de uma estante quadrada, esguia, solit&aacute;ria
como uma torre numa plan&iacute;cie, e de que o lume parecia ser o
farol melanc&oacute;lico. Um biombo de laca verde, fresco verde de
relva, resguardava a chamin&eacute; de m&aacute;rmore verde, verde
de mar sombrio, onde esmoreciam as brasas de uma lenha
arom&aacute;tica. E entre aqueles verdes reluzia, por sobre peanhas
e pedestais, toda uma Mec&acirc;nica sumptuosa, aparelhos,
l&acirc;minas, rodas, tubos, engrenagens, hastes, friezas,
rigidezes de metais...<br>



<br>


Mas Jacinto batia nas almofadas do div&atilde;, onde se enterrara
com um modo cansado que eu n&atilde;o lhe conhecia:<br>


<br>


--Para aqui, Z&eacute; Fernandes, para aqui! &Eacute;
necess&aacute;rio reatarmos estas nossas vidas, t&atilde;o
<span class="pagenum">[27]</span>apartadas h&aacute; sete anos!...
Em Gui&atilde;es, sete anos! Que fizeste tu?<br>



<br>


--E tu, que tens feito, Jacinto?<br>


<br>


O meu amigo encolheu molemente os ombros. Vivera--cumprira com
serenidade todas as fun&ccedil;&otilde;es, as que pertencem
&agrave; mat&eacute;ria e as que pertencem ao
esp&iacute;rito...<br>


<br>


--E acumulaste Civiliza&ccedil;&atilde;o, Jacinto! Santo Deus...
Est&aacute; tremendo, o 202!<br>



<br>


Ele espalhou em torno um olhar onde j&aacute; n&atilde;o faiscava a
antiga vivacidade:<br>


<br>


--Sim, h&aacute; confortos... Mas falta muito! A humanidade ainda
est&aacute; mal apetrechada, Z&eacute; Fernandes... E a vida
conserva resist&ecirc;ncias.<br>


<br>



Subitamente, a um canto, repicou a campainha do telefone. E
enquanto o meu amigo, curvado sobre a placa, murmurava impaciente
&laquo;<i>Est&aacute; l&aacute;?--Est&aacute;
l&aacute;?</i>&raquo;, examinei curiosamente, sobre a sua imensa
mesa de trabalho, uma estranha e mi&uacute;da legi&atilde;o de
instrumentozinhos de n&iacute;quel, de a&ccedil;o, de cobre, de
ferro, com gumes, com argolas, com tenazes, com ganchos, com
dentes, expressivos todos, de utilidades misteriosas. Tomei um que
tentei manejar--e logo uma ponta mal&eacute;vola me picou um dedo.
Nesse instante rompeu doutro canto um &laquo;tic-tic-tic&raquo;
a&ccedil;odado, quase ansioso. Jacinto acudiu, com a face no
telefone:<br>



<br>


<span class="pagenum">[28]</span> --V&ecirc; a&iacute; o
tel&eacute;grafo!... Ao p&eacute; do div&atilde;. Uma tira de papel
que deve estar a correr.<br>


<br>


E, com efeito, de uma redoma de vidro posta numa coluna, e contendo
um aparelho esperto e diligente, escorria para o tapete, como uma
t&eacute;nia, a longa tira de papel com caracteres impressos, que
eu, homem das serras, apanhei, maravilhado. A linha, tra&ccedil;ada
em azul, anunciava ao meu amigo Jacinto que a fragata russa

<i>Azoff</i> entrara em Marselha com avaria!<br>


<br>


J&aacute; ele abandonara o telefone. Desejei saber, inquieto, se o
prejudicava directamente aquela avaria da <i>Azoff</i>.<br>


<br>


--Da <i>Azoff</i>?... A avaria? A mim?... N&atilde;o! &Eacute; uma
not&iacute;cia.<br>



<br>


Depois, consultando um rel&oacute;gio monumental que, ao fundo da
Biblioteca, marcava a hora de todas as Capitais e o curso de todos
os Planetas:<br>


<br>


--Eu preciso escrever uma carta, seis linhas... Tu esperas,
n&atilde;o, Z&eacute; Fernandes? Tens a&iacute; os jornais de
Paris, da noite; e os de Londres, desta manh&atilde;. As
Ilustra&ccedil;&otilde;es al&eacute;m, naquela pasta de couro com
ferragens.<br>


<br>


Mas eu preferi inventariar o gabinete, que dava &agrave; minha
profanidade serrana todos os gostos de uma inicia&ccedil;&atilde;o.
Aos lados da cadeira de Jacinto pendiam gordos tubos
ac&uacute;sticos, <span class="pagenum">[29]</span>por onde ele
decerto soprava as suas ordens atrav&eacute;s do 202. Dos
p&eacute;s da mesa cord&otilde;es t&uacute;midos e moles, coleando
sobre o tapete, corriam para os recantos de sombra &agrave; maneira
de cobras assustadas. Sobre uma banquinha, e reflectida no seu
verniz como na &aacute;gua de um po&ccedil;o, pousava uma
M&aacute;quina de escrever: e adiante era uma imensa M&aacute;quina
de calcular, com fileiras de buracos donde espreitavam, esperando,
n&uacute;meros r&iacute;gidos e de ferro. Depois parei em frente da
estante que me preocupava, assim solit&aacute;ria, &agrave; maneira
de uma torre numa plan&iacute;cie, com o seu alto farol. Toda uma
das suas faces estava repleta de Dicion&aacute;rios; a outra de
Manuais; a outra de Atlas; a &uacute;ltima de Guias, e entre eles,
abrindo um f&oacute;lio, encontrei o Guia das ruas de Samarcanda.
Que maci&ccedil;a torre de informa&ccedil;&atilde;o! Sobre
prateleiras admirei aparelhos que n&atilde;o compreendia:--um
composto de l&acirc;minas de gelatina, onde desmaiavam,
meio-chupadas, as linhas de uma carta, talvez amorosa; outro, que
erguia sobre um pobre livro brochado, como para o decepar, um
cutelo funesto; outro avan&ccedil;ando a boca de uma tuba, toda
aberta para as vozes do invis&iacute;vel. Cingidos aos umbrais,
liados &agrave;s cimalhas, luziam arames, que fugiam atrav&eacute;s
do tecto, para o espa&ccedil;o. Todos mergulhavam em for&ccedil;as
universais, todos <span class="pagenum">[30]</span>transmitiam
for&ccedil;as universais. A Natureza convergia disciplinada ao
servi&ccedil;o do meu amigo e entrara na sua domesticidade!...<br>



<br>


Jacinto atirou uma exclama&ccedil;&atilde;o impaciente:<br>


<br>


--Oh, estas penas el&eacute;ctricas!... Que seca!<br>


<br>


Amarrotara com c&oacute;lera a carta come&ccedil;ada--eu escapei,
respirando, para a Biblioteca. Que majestoso armaz&eacute;m dos
produtos do Racioc&iacute;nio e da Imagina&ccedil;&atilde;o! Ali
jaziam mais de trinta mil volumes, e todos decerto essenciais a uma
cultura humana. Logo &agrave; entrada notei, em ouro numa lombada
verde, o nome de Adam Smith. Era pois a regi&atilde;o dos
Economistas. Avancei--e percorri, espantado, oito metros de
Economia Pol&iacute;tica. Depois avistei os Fil&oacute;sofos e os
seus comentadores, que revestiam toda uma parede, desde as escolas
Pr&eacute;-Socr&aacute;ticas at&eacute; &agrave;s escolas
Neopessimistas. Naquelas pranchas se acastelavam mais de dois mil
sistemas--e que todos se contradiziam. Pelas
encaderna&ccedil;&otilde;es logo se deduziam as doutrinas: Hobbes,
em baixo, era pesado, de couro negro; Plat&atilde;o, em cima,
resplandecia, numa pelica pura e alva. Para diante come&ccedil;avam
as Hist&oacute;rias Universais. Mas a&iacute; uma imensa pilha de
livros brochados, cheirando a tinta nova e a documentos

<span class="pagenum">[31]</span>novos, subia contra a estante,
como fresca terra de aluvi&atilde;o tapando uma riba secular.
Contornei essa colina, mergulhei na sec&ccedil;&atilde;o das
Ci&ecirc;ncias Naturais, peregrinando, num assombro crescente, da
Orografia para a Paleontologia, e da Morfologia para a
Cristalografia. Essa estante rematava junto de uma janela rasgada
sobre os Campos El&iacute;sios. Apartei as cortinas de veludo--e
por tr&aacute;s descobri outra portentosa rima de volumes, todos de
Hist&oacute;ria Religiosa, de Exegese Religiosa, que trepavam
montanhosamente at&eacute; aos &uacute;ltimos vidros, vedando, nas
manh&atilde;s mais c&acirc;ndidas, o ar e a luz do Senhor.<br>


<br>


Mas depois rebrilhava, em marroquins claros, a estante
am&aacute;vel dos Poetas. Como um repouso para o esp&iacute;rito
esfalfado de todo aquele saber positivo, Jacinto aconchegara
a&iacute; um recanto, com um div&atilde; e uma mesa de limoeiro,
mais lustrosa que um fino esmalte, coberta de charutos, de cigarros
do Oriente, de tabaqueiras do s&eacute;culo XVIII. Sobre um cofre
de madeira lisa pousava ainda, esquecido, um prato de damascos
secos do Jap&atilde;o. Cedi &agrave; sedu&ccedil;&atilde;o das
almofadas; trinquei um damasco, abri um volume; e senti
estranhamente, ao lado, um zumbido, como de um insecto de asas
harmoniosas. Sorri &agrave; ideia que fossem abelhas, compondo o
seu <span class="pagenum">[32]</span>mel naquele maci&ccedil;o de
versos em flor. Depois percebi que o sussurro remoto e dormente
vinha do cofre de mogno, de parecer t&atilde;o discreto. Arredei
uma <i>Gazeta de Fran&ccedil;a</i>; e descortinei um cord&atilde;o
que emergia de um orif&iacute;cio, escavado no cofre, e rematava
num funil de marfim. Com curiosidade, encostei o funil a esta minha
confiada orelha, afeita &agrave; singeleza dos rumores da serra. E
logo uma Voz, muito mansa, mas muito decidida, aproveitando a minha
curiosidade para me invadir e se apoderar do meu entendimento,
sussurrou capciosamente:<br>



<br>


--...&laquo;E assim, pela disposi&ccedil;&atilde;o dos cubos
diab&oacute;licos, eu chego a verificar os espa&ccedil;os
hiperm&aacute;gicos!...&raquo;<br>


<br>


Pulei, com um berro.<br>


<br>


--Oh Jacinto, aqui h&aacute; um homem! Est&aacute; aqui um homem a
falar dentro de uma caixa!<br>



<br>


O meu camarada, habituado aos prod&iacute;gios, n&atilde;o se
alvoro&ccedil;ou:<br>


<br>


--&Eacute; o Conferen&ccedil;ofone... Exactamente como o
Teatrofone; somente aplicado &agrave;s escolas e &agrave;s
confer&ecirc;ncias. Muito c&oacute;modo!... Que diz o homem,
Z&eacute; Fernandes?<br>



<br>


Eu considerava o cofre, ainda esgazeado:<br>


<br>


--Eu sei! Cubos diab&oacute;licos, espa&ccedil;os m&aacute;gicos,
toda a sorte de horrores...<br>


<br>


Senti dentro o sorriso superior de Jacinto:<br>


<br>


<span class="pagenum">[33]</span> --Ah, &eacute; o coronel
Dorchas... Li&ccedil;&otilde;es de Metaf&iacute;sica Positiva sobre
a Quarta Dimens&atilde;o... Conjecturas, uma ma&ccedil;ada! Ouve
l&aacute;, tu hoje jantas comigo e com uns amigos, Z&eacute;

Fernandes?<br>


<br>


--N&atilde;o, Jacinto... Estou ainda enfardelado pelo alfaiate da
serra!<br>


<br>


E voltei ao gabinete mostrar ao meu camarada o jaquet&atilde;o de
flanela grossa, a gravata de pintinhas escarlates, com que ao
domingo, em Gui&atilde;es, visitava o Senhor. Mas Jacinto afirmou
que esta simplicidade montesina interessaria os seus convidados,
que eram dois artistas... Quem? O autor do <i>Cora&ccedil;&atilde;o
Triplo</i>, um Psic&oacute;logo Feminista, de agudeza
transcendente, Mestre muito experimentado e muito consultado em
Ci&ecirc;ncias Sentimentais; e Vorcan, um pintor m&iacute;tico, que
interpretara etereamente, havia um ano, a simbolia raps&oacute;dica
do cerco de Tr&oacute;ia, numa vasta composi&ccedil;&atilde;o,

<i>Helena Devastadora</i>...<br>


<br>


Eu co&ccedil;ava a barba:<br>


<br>


--N&atilde;o, Jacinto, n&atilde;o... Eu venho de Gui&atilde;es, das
serras; preciso entrar em toda esta civiliza&ccedil;&atilde;o,
lentamente, com cautela, sen&atilde;o rebento. Logo na mesma tarde
a electricidade, e o conferen&ccedil;ofone, e os espa&ccedil;os
hiperm&aacute;gicos e o feminista, e o et&eacute;reo, e a simbolia
devastadora, &eacute; excessivo! Volto amanh&atilde;.<br>



<br>


<span class="pagenum">[34]</span>Jacinto dobrava vagarosamente a
sua carta, onde metera sem rebu&ccedil;o (como convinha &agrave;
nossa fraternidade) duas violetas brancas tiradas do ramo que lhe
floria o peito.<br>


<br>


--Amanh&atilde;, Z&eacute; Fernandes, tu vens antes de
almo&ccedil;o, com as tuas malas dentro de um fiacre, para te
instalares no 202, no teu quarto. No Hotel s&atilde;o
embara&ccedil;os, priva&ccedil;&otilde;es. Aqui tens o telefone, o
teatrofone, livros...<br>



<br>


Aceitei logo, com simplicidade. E Jacinto, embocando um tubo
ac&uacute;stico, murmurou:<br>


<br>


--Grilo!<br>


<br>


Da parede, recoberta de damasco, que subitamente e sem rumor se
fendeu, surdiu o seu velho escudeiro (aquele moleque que viera com
<i>D. Gale&atilde;o</i>), que eu me alegrei de encontrar t&atilde;o
rijo, mais negro, reluzente e vener&aacute;vel na sua tesa gravata,
no seu colete branco de bot&otilde;es de ouro. Ele tamb&eacute;m
estimou ver de novo &laquo;o si&ocirc; Fernandes&raquo;. E, quando
soube que eu ocuparia o quarto do av&ocirc; Jacinto, teve um claro
sorriso de preto, em que envolveu o seu senhor, no contentamento de
o sentir enfim reprovido de uma fam&iacute;lia.<br>



<br>


--Grilo, dizia Jacinto, esta carta a Madame de Oriol... Escuta!
Telefona para casa dos Tr&egrave;ves que os espiritistas s&oacute;
est&atilde;o livres no domingo... Escuta! Eu tomo uma duche
<span class="pagenum">[35]</span>antes de jantar, t&eacute;pida, a
17. Fric&ccedil;&atilde;o com malva-rosa.<br>


<br>


E caindo pesadamente para cima do div&atilde;, com um bocejo
arrastado e vago:<br>


<br>


--Pois &eacute; verdade, meu Z&eacute; Fernandes, aqui estamos,
como h&aacute; sete anos, neste velho Paris...<br>



<br>


Mas eu n&atilde;o me arredava da mesa, no desejo de completar a
minha inicia&ccedil;&atilde;o:<br>


<br>


--Oh Jacinto, para que servem todos estes instrumentozinhos? Houve
j&aacute; a&iacute; um desavergonhado que me picou. Parecem
perversos... S&atilde;o &uacute;teis?<br>


<br>


Jacinto esbo&ccedil;ou, com languidez, um gesto que os
sublimava.--Providenciais, meu filho, absolutamente providenciais,
pela simplifica&ccedil;&atilde;o que d&atilde;o ao trabalho!
Assim... E apontou. Este arrancava as penas velhas; o outro
numerava rapidamente as p&aacute;ginas de um manuscrito;
aqueloutro, al&eacute;m, raspava emendas... E ainda os havia para
colar estampilhas, imprimir datas, derreter lacres, cintar
documentos...<br>



<br>


--Mas com efeito, acrescentou, &eacute; uma seca. Com as molas, com
os bicos, &agrave;s vezes magoam, ferem... J&aacute; me sucedeu
inutilizar cartas por as ter sujado com dedadas de sangue. &Eacute;
uma ma&ccedil;ada!<br>


<br>


Ent&atilde;o, como o meu amigo espreitara novamente <span class="pagenum">[36]</span>o rel&oacute;gio monumental, n&atilde;o lhe
quis retardar a consola&ccedil;&atilde;o da ducha e da
malva-rosa.<br>



<br>


--Bem, Jacinto, j&aacute; te revi, j&aacute; me contentei... Agora
at&eacute; amanh&atilde;, com as malas.<br>


<br>


--Que diabo, Z&eacute; Fernandes, espera um momento... Vamos pela
sala de jantar. Talvez te tentes!<br>


<br>


E, atrav&eacute;s da Biblioteca, penetramos na sala de jantar,--que
me encantou pelo seu luxo sereno e fresco. Uma madeira branca,
lacada, mais lustrosa e macia que cetim, revestia as paredes,
encaixilhando medalh&otilde;es de damasco cor de morango, de
morango muito maduro e esmagado: os aparadores, discretamente
lavrados em flor&otilde;es e rocalhas, resplandeciam com a mesma
laca nevada: e damascos amorangados estofavam tamb&eacute;m as
cadeiras, brancas, muito amplas, feitas para a lentid&atilde;o de
gulas delicadas, de gulas intelectuais.<br>



<br>


--Viva o meu Pr&iacute;ncipe! Sim senhor... Eis aqui um comedouro
muito compreens&iacute;vel e muito repousante, Jacinto!<br>


<br>


--Ent&atilde;o janta, homem!<br>


<br>


Mas j&aacute; eu me come&ccedil;ava a inquietar, reparando que a
cada talher correspondiam seis garfos, e todos de feitios
astuciosos. E mais me impressionei quando Jacinto me desvendou
<span class="pagenum">[37]</span>que um era para as ostras, outro
para o peixe, outro para as carnes, outro para os legumes, outro
para as frutas, outro para o queijo! Simultaneamente, com uma
sobriedade que louvaria Salom&atilde;o, s&oacute; dois copos, para
dois vinhos:--um Bord&eacute;us rosado em infusas de cristal, e
Champanhe gelando dentro de baldes de prata. Todo um aparador
por&eacute;m vergava, sob o luxo redundante, quase assustador de

&aacute;guas--&aacute;guas oxigenadas, &aacute;guas carbonatadas,
&aacute;guas fosfatadas, &aacute;guas esterilizadas, &aacute;guas
de sais, outras ainda, em garrafas bojudas, com tratados
terap&ecirc;uticos impressos em r&oacute;tulos.<br>


<br>


--Sant&iacute;ssimo nome de Deus, Jacinto! Ent&atilde;o &eacute;s
ainda o mesmo tremendo bebedor de &aacute;gua, hein?... <i>Un
aquatico!</i> como dizia o nosso poeta chileno, que andava a
traduzir Klopstock.<br>



<br>


Ele derramou, por sobre toda aquela garrafaria encarapu&ccedil;ada
em metal, um olhar desconsolado:<br>


<br>


--N&atilde;o... &Eacute; por causa das &aacute;guas da Cidade,
contaminadas, atulhadas de micr&oacute;bios... Mas ainda n&atilde;o
encontrei uma boa &aacute;gua que me convenha, que me
satisfa&ccedil;a... At&eacute; sofro sede.<br>



<br>


Desejei ent&atilde;o conhecer o jantar do Psic&oacute;logo e do
Simbolista--tra&ccedil;ado, ao lado dos <span class="pagenum">[38]</span>talheres, em tinta vermelha, sobre
l&acirc;minas de marfim. Come&ccedil;ava honradamente por ostras
cl&aacute;ssicas, de Marennes. Depois aparecia uma sopa de
alcachofras e ovas de carpa...<br>


<br>


--&Eacute; bom?<br>


<br>



Jacinto encolheu desinteressadamente os ombros:<br>


<br>


--Sim... Eu n&atilde;o tenho nunca apetite, j&aacute; h&aacute;
tempos... J&aacute; h&aacute; anos.<br>


<br>


Do outro prato s&oacute; compreendi que continha frangos e
t&uacute;baras. Depois saboreariam aqueles senhores um filete de
veado, macerado em Xerez, com geleia de noz. E por sobremesa
simplesmente laranjas geladas em &eacute;ter.<br>



<br>


--Em &eacute;ter, Jacinto?<br>


<br>


O meu amigo hesitou, esbo&ccedil;ou com os dedos a
ondula&ccedil;&atilde;o de um aroma que se evola.<br>


<br>


--&Eacute; novo... Parece que o &eacute;ter desenvolve, faz aflorar
a alma das frutas...<br>


<br>


Curvei a cabe&ccedil;a ignara, murmurei nas minhas
profundidades:<br>



<br>


--Eis a Civiliza&ccedil;&atilde;o!<br>


<br>


E, descendo os Campos El&iacute;sios, encolhido no palet&oacute; a
cogitar neste prato simb&oacute;lico, considerava a rudeza e
atolado atraso da minha Gui&atilde;es, onde desde s&eacute;culos a
alma das laranjas permanece ignorada e desaproveitada dentro dos
gomos sumarentos, por todos <span class="pagenum">[39]</span>aqueles pomares que ensombram e perfumam o
vale, da Roqueirinha a Sandofim! Agora por&eacute;m, bendito Deus,
na conviv&ecirc;ncia de um t&atilde;o grande iniciado como Jacinto,
eu compreenderia todas as finuras e todos os poderes da
Civiliza&ccedil;&atilde;o.<br>



<br>


E, (melhor ainda para a minha ternura!) contemplaria a raridade de
um homem que, concebendo uma ideia da Vida, a realiza--e
atrav&eacute;s dela e por ela recolhe a felicidade perfeita.<br>


<br>


Bem se afirmara este Jacinto, na verdade, como Pr&iacute;ncipe da
Gr&atilde;-Ventura!<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>III</h2>


<br>


<br>


No 202, todas as manh&atilde;s, &agrave;s nove horas, depois do meu
chocolate e ainda em chinelas, penetrava no quarto de Jacinto.
Encontrava o meu amigo banhado, barbeado, friccionado, envolto num
roup&atilde;o branco de p&ecirc;lo de cabra do Tibete, diante da
sua mesa de toilette, toda de cristal, (por causa dos
micr&oacute;bios) e atulhada com esses utens&iacute;lios de
tartaruga, marfim, prata, a&ccedil;o e madrep&eacute;rola que o
homem do s&eacute;culo XIX necessita para n&atilde;o desfeiar o
conjunto sumptu&aacute;rio da Civiliza&ccedil;&atilde;o e manter
nela o seu Tipo. As escovas sobretudo renovavam, cada dia, o meu
regalo e o meu espanto--porque as havia largas como a roda
maci&ccedil;a de um carro sabino; estreitas e mais recurvas que o
alfange de um mouro; c&ocirc;ncavas, em forma de telha
alde&atilde;; pontiagudas em feitio de folha de hera; rijas que nem
cerdas de javali; macias que nem penugem <span class="pagenum">[42]</span>de rola! De todas, fielmente, como amo que
n&atilde;o desdenha nenhum servo, se utilizava o meu Jacinto. E
assim, em face ao espelho emoldurado de folhedos de prata,
permanecia este Pr&iacute;ncipe passando p&ecirc;los sobre o seu
p&ecirc;lo durante catorze minutos.<br>



<br>


No entanto o Grilo e outro escudeiro, por tr&aacute;s dos biombos
de Quioto, de sedas lavradas, manobravam, com per&iacute;cia e
vigor, os aparelhos do lavat&oacute;rio--que era apenas um resumo
das M&aacute;quinas monumentais da Sala de Banho, a mais estremada
maravilha do 202. Nestes m&aacute;rmores simplificados existiam
unicamente dois jactos graduados desde <i>zero</i> at&eacute;
<i>cem</i>; as duas duchas, fina e grossa, para a cabe&ccedil;a; a
fonte esterilizada para os dentes; o repuxo borbulhante para a
barba; e ainda bot&otilde;es discretos, que, ro&ccedil;ados,
desencadeavam esguichos, cascatas cantantes, ou um leve orvalho
estival. Desse recanto temeroso, onde delgados tubos mantinham em
disciplina e servid&atilde;o tantas &aacute;guas ferventes, tantas

&aacute;guas violentas, sa&iacute;a enfim o meu Jacinto enxugando
as m&atilde;os a uma toalha de felpo, a uma toalha de linho, a
outra de corda entran&ccedil;ada para restabelecer a
circula&ccedil;&atilde;o, a outra de seda frouxa para repolir a
pele. Depois deste rito derradeiro que lhe arrancava ora um
suspiro, ora um bocejo, Jacinto, estendido num div&atilde;,
<span class="pagenum">[43]</span>folheava uma Agenda, onde se
arrolavam, inscritas pelo Grilo ou por ele, as
ocupa&ccedil;&otilde;es do seu dia, t&atilde;o numerosas por vezes
que cobriam duas laudas.<br>


<br>


Todas elas se prendiam &agrave; sua sociabilidade, &agrave; sua
Civiliza&ccedil;&atilde;o muito complexa, ou a interesses que o meu
Pr&iacute;ncipe, nesses sete anos, criara para viver em mais
consciente comunh&atilde;o com todas as fun&ccedil;&otilde;es da
Cidade. (Jacinto com efeito era presidente do Clube da <i>Espada e
Alvo</i>; comandit&aacute;rio do Jornal o <i>Boulevard</i>;
director da <i>Companhia dos Telefones de Constantinopla</i>;
s&oacute;cio dos <i>Bazares unidos da Arte Espiritualista</i>;
membro do <i>Comit&eacute; de Inicia&ccedil;&atilde;o das
Religi&otilde;es Esot&eacute;ricas</i>, etc.) Nenhuma destas
ocupa&ccedil;&otilde;es parecia por&eacute;m apraz&iacute;vel ao
meu amigo--porque, apesar da mansid&atilde;o e harmonia dos seus
modos, frequentemente arremessava para o tapete, numa
rebeli&atilde;o de homem livre, aquela Agenda que o escravizava. E
numa dessas manh&atilde;s (de vento e neve), apanhando eu o livro
opressivo, encadernado em pelica, de um carinhoso tom de rosa
murcha--descobri que o meu Jacinto devia depois do almo&ccedil;o
fazer uma visita na rua da Universidade, outra no Parque Monceau,
outra entre os arvoredos remotos da Muette; assistir por fidelidade
a uma vota&ccedil;&atilde;o no Clube; acompanhar Madame

<span class="pagenum">[44]</span>d'Oriol a uma
exposi&ccedil;&atilde;o de leques; escolher um presente de noivado
para a sobrinha dos Tr&egrave;ves; comparecer no funeral do velho
conde de Malville; presidir um tribunal de honra numa
quest&atilde;o de roubalheira, entre cavalheiros, ao
ecart&eacute;... E ainda se acavalavam outras
indica&ccedil;&otilde;es, escrevinhadas por Jacinto a
l&aacute;pis:--&laquo;Carroceiro--Five-oclock dos Efrains--A
pequena das <i>Variedades</i>--Levar a nota ao jornal...&raquo;
Considerei o meu Pr&iacute;ncipe. Estirado no div&atilde;, de olhos
miserrimamente cerrados, bocejava, num bocejo imenso e mudo.<br>


<br>



Mas os afazeres de Jacinto come&ccedil;avam logo no 202, cedo,
depois do banho. Desde as oito horas a campainha do telefone
repicava por ele, com impaci&ecirc;ncia, quase com c&oacute;lera,
como por um escravo tardio. E mal enxugado, dentro do seu
roup&atilde;o de p&ecirc;lo de cabra do Tibete ou de grossas
pijamas de pel&uacute;cia cor de ouro velho, constantemente
sa&iacute;a ao corredor a cochichar com sujeitos t&atilde;o
apressados, que conservavam na m&atilde;o o guarda-chuva pingando
sobre o tapete. Um desses, sempre presente (e que pertencia decerto
aos <i>Telefones de Constantinopla</i>), era temeroso--todo ele
chupado, tisnado, com maus dentes, sobra&ccedil;ando uma enorme
pasta sebenta, e dardejando, de entre a alta gola de uma
peli&ccedil;a pu&iacute;da, <span class="pagenum">[45]</span>como
da abertura de um covil, dois olhinhos torvos e de rapina. Sem
cessar, inexoravelmente, um escudeiro aparecia, com bilhetes numa
salva... Depois eram fornecedores de Ind&uacute;stria e de Arte;
negociantes de cavalos, rubicundos e de palet&oacute; branco;
inventores com grossos rolos de papel; alfarrabistas trazendo na
algibeira uma edi&ccedil;&atilde;o &laquo;&uacute;nica&raquo;,
quase inveros&iacute;mil, de Ulrich Zell ou do <i>Lapidanus</i>.
Jacinto circulava estonteado pelo 202, rabiscando a carteira,
repicando o telefone, desatando nervosamente pacotes, sacudindo ao
passar algum emboscado que surdia das sombras da antec&acirc;mara,
estendia como um trabuco o seu memorial ou o seu
cat&aacute;logo!<br>



<br>


Ao meio-dia, um tant&atilde; argentino e melanc&oacute;lico
ressoava, chamando ao almo&ccedil;o. Com o <i>Figaro</i> ou as
<i>Novidades</i> abertas sobre o prato, eu esperava sempre meia
hora pelo meu Pr&iacute;ncipe, que entrava numa rajada, consultando
o rel&oacute;gio, exalando com a face mo&iacute;da o seu queixume
eterno:<br>



<br>


--Que ma&ccedil;ada! E depois uma noite abomin&aacute;vel,
enrodilhada em sonhos... Tomei sulforal, chamei o Grilo para me
esfregar com terebintina... Uma seca!<br>


<br>


Espalhava pela mesa um olhar j&aacute; farto. Nenhum prato, por
mais engenhoso, o seduzia;--e, como atrav&eacute;s do seu tumulto
matinal fumava <span class="pagenum">[46]</span>incont&aacute;veis
cigarretes que o ressequiam, come&ccedil;ava por se encharcar com
um imenso copo de &aacute;gua oxigenada, ou carbonatada, ou gasosa,
misturada de um cognac raro, muito caro, horrendamente adocicado,
de moscatel de Siracusa. Depois, &agrave; pressa, sem gosto, com a
ponta incerta do garfo, picava aqui e al&eacute;m uma lasca de
fiambre, uma febra de lagosta;--e reclamava impacientemente o
caf&eacute;, um caf&eacute; de Moca, mandado cada m&ecirc;s por um
feitor do Dedjah, fervido &agrave; turca, muito espesso, que ele
remexia com um pau de canela!<br>



<br>


--E tu, Z&eacute; Fernandes, que vais tu fazer?<br>


<br>


--Eu?<br>


<br>


Recostado na cadeira, com del&iacute;cias, os dedos metidos nas
cavas do colete:<br>


<br>


--Vou vadiar, regaladamente, como um c&atilde;o natural!<br>


<br>



O meu sol&iacute;cito amigo, remexendo o caf&eacute; com o pau de
canela, rebuscava atrav&eacute;s da numerosa
Civiliza&ccedil;&atilde;o da Cidade uma ocupa&ccedil;&atilde;o que
me encantasse. Mas apenas sugeria uma Exposi&ccedil;&atilde;o, ou
uma Confer&ecirc;ncia, ou monumentos, ou passeios, logo encolhia os
ombros desconsolados:<br>


<br>


--Por fim nem vale a pena, &eacute; uma seca!<br>


<br>


Acendia outra das cigarretes russas, onde rebrilhava o seu nome,
impresso a ouro na mortalha. Torcendo, numa pressa nervosa, os

<span class="pagenum">[47]</span>fios do bigode, ainda escutava,
&agrave; porta da Biblioteca, o seu procurador, o n&eacute;dio e
majestoso Laporte. E enfim, seguido de um criado, que
sobra&ccedil;ava um ma&ccedil;o tremendo de jornais para lhe
abastecer o coup&eacute;, o Pr&iacute;ncipe da Gr&atilde;-Ventura
mergulhava na Cidade.<br>


<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>



Quando o dia social de Jacinto se apresentava mais desafogado, e o
c&eacute;u de Mar&ccedil;o nos concedia caridosamente um pouco de
azul aguado, sa&iacute;amos depois de almo&ccedil;o, a p&eacute;,
atrav&eacute;s de Paris. Estes lentos e errantes passeios eram
outrora, na nossa idade de Estudantes, um gozo muito querido de
Jacinto--porque neles mais intensamente e mais minuciosamente
saboreava a Cidade. Agora por&eacute;m, apesar da minha companhia,
s&oacute; lhe davam uma impaci&ecirc;ncia e uma fadiga que
desoladoramente destoava do antigo, iluminado &ecirc;xtase. Com
espanto (mesmo com dor, porque sou bom, e sempre me entristece o
desmoronar de uma cren&ccedil;a) descobri eu, na primeira tarde em
que descemos aos Boulevards, que o denso formigueiro humano sobre o
asfalto, e a torrente sombria dos trens sobre o macadame, afligiam
o meu amigo pela brutalidade da sua pressa, do seu ego&iacute;smo,
<span class="pagenum">[48]</span>e do seu estridor. Encostado e
como refugiado no meu bra&ccedil;o, este Jacinto novo
come&ccedil;ou a lamentar que as ruas, na nossa
Civiliza&ccedil;&atilde;o, n&atilde;o fossem cal&ccedil;adas de
guta-percha! E a guta-percha claramente representava, para o meu
amigo, a subst&acirc;ncia discreta que amortece o choque e a rudeza
das coisas. Oh maravilha! Jacinto querendo borracha, a borracha
isoladora, entre a sua sensibilidade e as fun&ccedil;&otilde;es da
Cidade! Depois, nem me permitiu pasmar diante daquelas dourejadas e
espelhadas lojas que ele outrora considerava como os

&laquo;preciosos museus do s&eacute;culo XIX&raquo;...<br>


<br>


--N&atilde;o vale a pena, Z&eacute; Fernandes. H&aacute; uma imensa
pobreza e secura de inven&ccedil;&atilde;o! Sempre os mesmos
flor&otilde;es Lu&iacute;s XV, sempre as mesmas pel&uacute;cias...
N&atilde;o vale a pena!<br>



<br>


Eu arregalava os olhos para este transformado Jacinto. E sobretudo
me impressionava o seu horror pela Multid&atilde;o--por certos
efeitos da Multid&atilde;o, s&oacute; para ele sens&iacute;veis, e
a que chamava os &laquo;sulcos&raquo;.<br>


<br>


--Tu n&atilde;o os sentes, Z&eacute; Fernandes. Vens das serras...
Pois constituem o rijo inconveniente das Cidades, estes sulcos!
&Eacute; um perfume muito agudo e petulante que uma mulher larga ao
passar, e se instala no olfacto, e estraga para todo o dia o ar
respir&aacute;vel. &Eacute; um dito que se surpreende num grupo,
que <span class="pagenum">[49]</span>revela um mundo de velhacaria,
ou de pedantismo, ou de estupidez, e que nos fica colado &agrave;

alma, como um salpico, lembrando a imensidade da lama a atravessar.
Ou ent&atilde;o, meu filho, &eacute; uma figura intoler&aacute;vel
pela pretens&atilde;o, ou pelo mau gosto, ou pela
impertin&ecirc;ncia, ou pela relice, ou pela dureza, e de que se
n&atilde;o pode sacudir mais a vis&atilde;o repulsiva... Um pavor,
estes sulcos, Z&eacute; Fernandes! De resto, que diabo, s&atilde;o
as pequeninas mis&eacute;rias de uma Civiliza&ccedil;&atilde;o
deliciosa!<br>


<br>


Tudo isto era especioso, talvez pueril--mas para mim revelava,
naquele chamejante devoto da Cidade, o arrefecimento da
devo&ccedil;&atilde;o. Nessa mesma tarde, se bem recordo, sob uma
luz macia e fina, penetr&aacute;mos nos centros de Paris, nas ruas
longas, nas milhas de casario, todo de cali&ccedil;a parda,
eri&ccedil;ado de chamin&eacute;s de lata negra, com as janelas
sempre fechadas, as cortininhas sempre corridas, abafando,
escondendo a vida. S&oacute; tijolo, s&oacute; ferro, s&oacute;

argamassa, s&oacute; estuque: linhas hirtas, &acirc;ngulos
&aacute;speros: tudo seco, tudo r&iacute;gido. E dos ch&atilde;os
aos telhados, por toda a fachada, tapando as varandas, comendo os
muros, Tabuletas, Tabuletas...<br>


<br>


--Oh, este Paris, Jacinto, este teu Paris! Que enorme, que
grosseiro bazar!<br>


<br>


E, mais para sondar o meu Pr&iacute;ncipe do que <span class="pagenum">[50]</span>por persuas&atilde;o, insisti na fealdade e
tristeza destes pr&eacute;dios, duros armaz&eacute;ns, cujos
andares s&atilde;o prateleiras onde se apilha humanidade! E uma
humanidade impiedosamente catalogada e arrumada! A mais vistosa e
de luxo nas prateleiras baixas, bem envernizadas. A reles e de
trabalho nos altos, nos desv&atilde;os, sobre pranchas de pinho nu,
entre o p&oacute; e a tra&ccedil;a...<br>



<br>


Jacinto murmurou, com a face arrepiada:<br>


<br>


--&Eacute; feio, &eacute; muito feio!<br>


<br>


E acudiu logo, sacudindo no ar a luva de anta:<br>


<br>


--Mas que maravilhoso organismo, Z&eacute; Fernandes! Que solidez!
Que produ&ccedil;&atilde;o!<br>



<br>


Onde Jacinto me parecia mais renegado era na sua antiga e quase
religiosa afei&ccedil;&atilde;o pelo Bosque de Bolonha. Quando
mo&ccedil;o, ele constru&iacute;ra sobre o Bosque teorias
complicadas e consider&aacute;veis. E sustentava, com olhos
rutilantes de fan&aacute;tico, que no Bosque a Cidade cada tarde ia
retemperar salutarmente a sua for&ccedil;a, recebendo, pela
presen&ccedil;a das suas Duquesas, das suas Cortes&atilde;s, dos
seus Pol&iacute;ticos, dos seus Financeiros, dos seus Generais, dos
seus Acad&eacute;micos, dos seus Artistas, dos seus Clubistas, dos
seus Judeus, a certeza consoladora de que todo o seu pessoal se
mantinha em n&uacute;mero, em vitalidade, em fun&ccedil;&atilde;o,
<span class="pagenum">[51]</span>e que nenhum elemento da sua
grandeza desaparecera ou deperecera! &laquo;Ir ao Bois&raquo;

constitu&iacute;a ent&atilde;o para o meu Pr&iacute;ncipe um acto
de consci&ecirc;ncia. E voltava sempre confirmando com orgulho que
a Cidade possu&iacute;a todos os seus astros, garantindo a
eternidade da sua luz!<br>


<br>


Agora, por&eacute;m, era sem fervor, arrastadamente, que ele me
levava ao Bosque, onde eu, aproveitando a clem&ecirc;ncia de Abril,
tentava enganar a minha saudade de arvoredos. Enquanto
sub&iacute;amos, ao trote nobre das suas &eacute;guas lustrosas, a
Avenida dos Campos El&iacute;sios e a do Bosque, rejuvenescidas
pelas relvas tenras e fresco verdejar dos rebentos, Jacinto,
soprando o fumo da cigarrete pelas vidra&ccedil;as abertas do
coup&eacute;, permanecia o bom camarada, de veia am&aacute;vel, com
quem era doce filosofar atrav&eacute;s de Paris. Mas logo que
pass&aacute;vamos as grades douradas do Bosque, e
penetr&aacute;vamos na Avenida das Ac&aacute;cias, e
enfi&aacute;vamos na lenta fila dos trens de luxo e de
pra&ccedil;a, sob o sil&ecirc;ncio decoroso, apenas cortado pelo
tilintar dos freios e pelas rodas vagarosas esmagando a areia,--o
meu Pr&iacute;ncipe emudecia, molemente engelhado no fundo das
almofadas, de onde s&oacute; despegava a face para escancarar
bocejos de fartura. Pelo antigo h&aacute;bito de verificar a
presen&ccedil;a confortadora <span class="pagenum">[52]</span>do

&laquo;pessoal, dos astros&raquo;, ainda, por vezes, apontava para
algum coup&eacute; ou vit&oacute;ria rodando com rodar rangente
noutra arrastada fila--e murmurava um nome. E assim fui conhecendo
a encaracolada barba hebraica do banqueiro Efraim; e o longo nariz
patr&iacute;cio de Madame de Tr&egrave;ves abrigando um sorriso
perene; e as bochechas fl&aacute;cidas do poeta neoplat&oacute;nico
Dornan, sempre espapado no fundo de fiacres; e os longos
band&oacute;s pr&eacute;-rafaelitas e negros de Madame Verghane; e
o mon&oacute;culo defumado do director do <i>Boulevard</i>; e o
bigodinho vencedor do Duque de Marizac, reinando de cima do seu
fa&eacute;ton de guerra; e ainda outros sorrisos im&oacute;veis, e
barbichas &agrave; Renascen&ccedil;a, e p&aacute;lpebras
amortecidas, e olhos farejantes, e peles empoadas de arroz, que
eram todas ilustres e da intimidade do meu Pr&iacute;ncipe. Mas, do
topo da Avenida das Ac&aacute;cias, recome&ccedil;&aacute;vamos a
descer, em passo sopeado, esmagando lentamente a areia; na fila
vagarosa que subia, calhambeque atr&aacute;s de landau,
vit&oacute;ria atr&aacute;s de fiacre, fatalmente rev&iacute;amos o
bin&oacute;culo sombrio do homem do <i>Boulevard</i>, e os
band&oacute;s furiosamente negros de Madame Verghane, e o ventre
espapado do neoplat&oacute;nico, e a barba talm&uacute;dica, e
todas aquelas figuras, de uma imobilidade de cera, super-conhecidas
do meu <span class="pagenum">[53]</span>camarada, recruzadas cada
tarde atrav&eacute;s de revividos anos, sempre com os mesmos
sorrisos, sob o mesmo p&oacute; de arroz, na mesma imobilidade de
cera; ent&atilde;o Jacinto n&atilde;o se continha, gritava ao
cocheiro:<br>



<br>


--Para casa, depressa!<br>


<br>


E era pela Avenida do Bosque, pelos Campos El&iacute;sios, uma fuga
ardente das &eacute;guas a quem a lentid&atilde;o sopeada, num roer
de freios, entre outras &eacute;guas tamb&eacute;m delas
superconhecidas, lan&ccedil;avam numa exaspera&ccedil;&atilde;o
compar&aacute;vel &agrave; de Jacinto.<br>


<br>



Para o sondar eu denegria o Bosque:<br>


<br>


--J&aacute; n&atilde;o &eacute; t&atilde;o divertido, perdeu o
brilho!...<br>


<br>


Ele acudia, timidamente:<br>


<br>


--N&atilde;o, &eacute; agrad&aacute;vel, n&atilde;o h&aacute; nada
mais agrad&aacute;vel; mas...<br>



<br>


E acusava a friagem das tardes ou o despotismo dos seus afazeres.
Recolh&iacute;amos ent&atilde;o ao 202, onde, com efeito, em breve
embrulhado no seu roup&atilde;o branco, diante da mesa de cristal,
entre a legi&atilde;o das escovas, com toda a electricidade
refulgindo, o meu Pr&iacute;ncipe se come&ccedil;ava a adornar para
o servi&ccedil;o social da noite.<br>


<br>


E foi justamente numa dessas noites (um s&aacute;bado) que
n&oacute;s pass&aacute;mos, naquele quarto t&atilde;o civilizado e
protegido, por um desses brutos <span class="pagenum">[50]</span>e
revoltos terrores como s&oacute; os produz a ferocidade dos
Elementos. J&aacute; tarde, &agrave; pressa (jant&aacute;vamos com
Marizac no Clube para o acompanhar depois ao <i>Lohengrin</i> na

&Oacute;pera) Jacinto arrocheava o n&oacute; da gravata
branca--quando no lavat&oacute;rio, ou porque se rompesse o tubo,
ou se dessoldasse a torneira, o jacto de &aacute;gua a ferver
rebentou furiosamente, fumegando e silvando. Uma n&eacute;voa densa
de vapor quente abafou as luzes--e, perdidos nela,
sent&iacute;amos, por entre os gritos do escudeiro e do Grilo, o
jorro devastador batendo os muros, esparrinhando uma chuva que
escaldava. Sob os p&eacute;s o tapete ensopado era uma lama
ardente. E como se todas as for&ccedil;as da natureza, submetidas
ao servi&ccedil;o de Jacinto, se agitassem, animadas por aquela
rebeli&atilde;o da &aacute;gua--ouvimos roncos surdos no interior
das paredes, e pelos fios dos lumes el&eacute;ctricos sulcaram
fa&iacute;scas amea&ccedil;adoras! Eu fugira para o corredor, onde
se alargava a n&eacute;voa grossa. Por todo o 202 ia um tumulto de
desastre. Diante do port&atilde;o, atra&iacute;das pela fumarada
que se escapava das janelas, estacionava pol&iacute;cia, uma
multid&atilde;o. E na escada esbarrei com um rep&oacute;rter, de
chap&eacute;u para a nuca, a carteira aberta, gritando sofregamente

&laquo;se havia mortos?&raquo;<br>


<br>


Domada a &aacute;gua, clareada a bruma, vim <span class="pagenum">[55]</span>encontrar Jacinto no meio do quarto, em
ceroulas, l&iacute;vido:<br>


<br>


--Oh Z&eacute; Fernandes, esta nossa ind&uacute;stria!... Que
impot&ecirc;ncia, que impot&ecirc;ncia! Pela segunda vez, este
desastre! E agora, aparelhos perfeitos, um processo novo...<br>



<br>


--E eu encharcado por esse processo novo! E sem outra casaca!<br>


<br>


Em redor, as nobres sedas bordadas, os brocat&eacute;is Lu&iacute;s
XIII, cobertos de manchas negras, fumegavam. O meu Pr&iacute;ncipe,
enfiado, enxugava uma fotografia de Madame d'Oriol, de ombros
decotados, que o jorro bruto maculara de empolas. E eu, com rancor,
pensava que na minha Gui&atilde;es a &aacute;gua aquecia em seguras
panelas--e subia ao meu lavat&oacute;rio, pela m&atilde;o forte da
Catarina, em seguras infusas! N&atilde;o jant&aacute;mos com o
duque de Marizac, no Clube. E, na &Oacute;pera, nem saboreei
Lohengrin e a sua branca alma e o seu branco cisne e as suas
brancas armas--entalado, aperreado, cortado nos sovacos pela casaca
que Jacinto me emprestara e que rescendia estonteadoramente a
flores de Nessari.<br>


<br>



<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


No domingo, muito cedo, o Grilo, que na v&eacute;spera escaldara as
m&atilde;os e as trazia embrulhadas em seda, penetrou no meu
quarto, descerrou as <span class="pagenum">[56]</span>cortinas, e
&agrave; beira do leito, com o seu radiante sorriso de preto:<br>


<br>


--Vem no <i>Figaro</i>!<br>



<br>


Desdobrou triunfalmente o jornal. Eram, nos <i>Ecos</i>, doze
linhas, onde as nossas &aacute;guas rugiam e espadavam, com tanta
magnific&ecirc;ncia e tanta publicidade, que tamb&eacute;m sorri,
deleitado.<br>


<br>


--E toda a manh&atilde;, o telefone, si&ocirc; Fernandes! exclamava
o Grilo, rebrilhando em &eacute;bano. A quererem saber, a quererem
saber... &laquo;Est&aacute; l&aacute;? Est&aacute;

escaldado?&raquo; Paris aflito, si&ocirc; Fernandes!<br>


<br>


O telefone, com efeito, repicava, insaci&aacute;vel. E quando desci
para o almo&ccedil;o, a toalha desaparecia sob uma camada de
telegramas, que o meu Pr&iacute;ncipe fendia com a faca, enrugado,
rosnando contra a &laquo;ma&ccedil;ada&raquo;. S&oacute;
desanuviou, ao ler um desses pap&eacute;is azuis, que atirou para
cima do meu prato, com o mesmo sorriso agradado com que de
manh&atilde; sorr&iacute;ramos, o Grilo e eu:<br>



<br>


--&Eacute; do Gr&atilde;o-Duque Casimiro... Rat&atilde;o
am&aacute;vel! Coitado!<br>


<br>


Saboreei, atrav&eacute;s dos ovos, o telegrama de S. Alteza.
&laquo;O qu&ecirc;! o meu Jacinto inundado! Muito chic, nos Campos
El&iacute;sios! N&atilde;o volto ao 202 sem b&oacute;ia de
salva&ccedil;&atilde;o! Compassivo abra&ccedil;o!
Casimiro...&raquo; Murmurei tamb&eacute;m<span class="pagenum">[57]</span> com defer&ecirc;ncia:--&laquo;Am&aacute;vel!
Coitado!&raquo; Depois, revolvendo lentamente o mont&atilde;o de
telegramas que se alastrava at&eacute; ao meu copo:<br>



<br>


--Oh Jacinto! Quem &eacute; esta Diana que incessantemente te
escreve, te telefona, te telegrafa, te...?<br>


<br>


--Diana?... Diana de Lorge. &Eacute; uma cocotte. &Eacute; uma
grande cocotte!<br>


<br>


--Tua?<br>


<br>


--Minha, minha... N&atilde;o! tenho um bocado.<br>



<br>


E como eu lamentava que o meu Pr&iacute;ncipe, senhor t&atilde;o
rico e de t&atilde;o fino orgulho, por economia de uma gamela
pr&oacute;pria chafurdasse com outros numa gamela
p&uacute;blica--Jacinto levantou os ombros, com um camar&atilde;o
espetado no garfo:<br>


<br>


--Tu vens das serras... Uma cidade como Paris, Z&eacute; Fernandes,
precisa ter cortes&atilde;s de grande pompa e grande fausto. Ora
para montar em Paris, nesta tremenda carestia de Paris, uma cocotte
com os seus vestidos, os seus diamantes, os seus cavalos, os seus
lacaios, os seus camarotes, as suas festas, o seu palacete, a sua
publicidade, a sua insol&ecirc;ncia, &eacute; necess&aacute;rio que
se agremiem umas poucas de fortunas, se forme um sindicato! Somos
uns sete, no Clube. Eu pago um bocado... Mas meramente por Civismo,
para dotar a cidade com uma cocotte monumental. <span class="pagenum">[58]</span>De resto n&atilde;o chafurdo. Pobre Diana!...
Dos ombros para baixo nem sei se tem a pele cor de neve ou cor de
lim&atilde;o.<br>



<br>


Arregalei um olho divertido:<br>


<br>


--Dos ombros para baixo?... E para cima?<br>


<br>


--Oh para cima tem p&oacute; de arroz!... Mas &eacute; uma seca!
Sempre bilhetes, sempre telefones, sempre telegramas. E tr&ecirc;s
mil francos por m&ecirc;s, al&eacute;m das flores... Uma
ma&ccedil;ada!<br>



<br>


E as duas rugas do meu Pr&iacute;ncipe, aos lados do seu afilado
nariz, curvado sobre a salada, eram como dois vales muito tristes,
ao entardecer.<br>


<br>


Acab&aacute;vamos o almo&ccedil;o, quando um escudeiro, muito
discretamente, num murm&uacute;rio, anunciou Madame d'Oriol.
Jacinto pousou com tranquilidade o charuto; eu quase me engasguei,
num sorvo alvoro&ccedil;ado de caf&eacute;. Entre os reposteiros de
damasco cor de morango ela apareceu, toda de negro, de um negro
liso e austero de Semana Santa, lan&ccedil;ando com o regalo um
lindo gesto para nos sossegar. E imediatamente, numa volubilidade
docemente chalrada:<br>


<br>


--&Eacute; um momento, nem se levantem! Passei, ia para a Madalena,
n&atilde;o me contive, quis ver os estragos... Uma
inunda&ccedil;&atilde;o em Paris, nos Campos El&iacute;sios!
N&atilde;o h&aacute; sen&atilde;o este Jacinto. <span class="pagenum">[59]</span>E vem no <i>Figaro</i>! O que eu estava
assustada, quando telefonei! Imaginem! &Aacute;gua a ferver, como
no Ves&uacute;vio... Mas &eacute; de uma novidade! E os estofos
perdidos, naturalmente, os tapetes... Estou morrendo por admirar as
ru&iacute;nas!<br>



<br>


Jacinto, que n&atilde;o me pareceu comovido, nem agradecido com
aquele interesse, retomara risonhamente o charuto:<br>


<br>


--Est&aacute; tudo seco, minha querida senhora, tudo seco! A beleza
foi ontem, quando a &aacute;gua fumegava e rugia! Ora que pena
n&atilde;o ter ao menos ca&iacute;do uma parede!<br>


<br>


Mas ela insistia. Nem todos os dias se gozavam em Paris os
destro&ccedil;os de uma inunda&ccedil;&atilde;o. O <i>Figaro</i>

contara... E era uma aventura deliciosa, uma casa escaldada nos
Campos El&iacute;sios!<br>


<br>


Toda a sua pessoa, desde as plumazinhas que frisavam no
chap&eacute;u at&eacute; &agrave; ponta reluzente das botinas de
verniz, se agitava, vibrava, como um ramo tenro sob o boli&ccedil;o
do p&aacute;ssaro a chalrar. S&oacute; o sorriso, por tr&aacute;s
do v&eacute;u espesso, conservava um brilho im&oacute;vel. E
j&aacute; no ar se espalhara um aroma, uma do&ccedil;ura, emanadas
de toda a sua mobilidade e de toda a sua gra&ccedil;a.<br>



<br>


Jacinto no entanto cedera, alegremente: e pelo corredor Madame
d'Oriol ainda louvava <span class="pagenum">[60]</span>o
<i>Figaro</i> am&aacute;vel, e confessava quanto tremera... Eu
voltei ao meu caf&eacute;, felicitando mentalmente o
Pr&iacute;ncipe da Gr&atilde;-Ventura por aquela perfeita flor de
Civiliza&ccedil;&atilde;o que lhe perfumava a vida. Pensei
ent&atilde;o na apurada harmonia em que se movia essa flor. E corri
vivamente &agrave; antec&acirc;mara, verificar diante do espelho o
meu penteado e o n&oacute; da minha gravata. Depois recolhi

&agrave; sala de jantar, e junto da janela, folheando languidamente
a <i>Revista do S&eacute;culo XIX</i>, tomei uma atitude de
eleg&acirc;ncia e de alta cultura. Quase imediatamente eles
reapareceram: e Madame d'Oriol, que, sempre sorrindo, se proclamava
espoliada, nada encontrara que recordasse as &aacute;guas furiosas,
ro&ccedil;ou pela mesa, onde Jacinto procurava, para lhe oferecer,
tangerinas de Malta, ou castanhas geladas, ou um biscoito molhado
em vinho de Tokai.<br>


<br>


Ela recusava com as m&atilde;os guardadas no regalo. N&atilde;o era
alta, nem forte--mas cada prega do vestido, ou curva da capa,
ca&iacute;a e ondulava harmoniosamente, como
perfei&ccedil;&otilde;es recobrindo perfei&ccedil;&otilde;es. Sob o
v&eacute;u cerrado, apenas percebi a brancura da face empoada, e a
escurid&atilde;o dos olhos largos. E com aquelas sedas e veludos
negros, e um pouco do cabelo louro, de um louro quente, torcido
fortemente sobre as peles negras que lhe orlavam <span class="pagenum">[61]</span>o pesco&ccedil;o, toda ela derramava uma
sensa&ccedil;&atilde;o de macio e de fino. Eu teimosamente a
considerava como uma flor de Civiliza&ccedil;&atilde;o:--e pensava
no secular trabalho e na cultura superior que necessitara o terreno
onde ela t&atilde;o delicadamente brotara, j&aacute; desabrochada,
em pleno perfume, mais graciosa por ser flor de esfor&ccedil;o e de
estufa, e trazendo nas suas p&eacute;talas um n&atilde;o sei
qu&ecirc; de desbotado e de antemurcho.<br>



<br>


No entanto, com a sua volubilidade de p&aacute;ssaro, chalrando
para mim, chalrando para Jacinto, ela mostrava o seu lindo espanto
por aquele mont&atilde;o de telegramas sobre a toalha.<br>


<br>


--Tudo esta manh&atilde;, por causa da inunda&ccedil;&atilde;o?...
Ah, Jacinto &eacute; hoje o homem, o &uacute;nico homem de Paris!
Muitas mulheres nesses telegramas?<br>


<br>


Languidamente, com o charuto a fumegar, o meu Pr&iacute;ncipe
empurrou para a sua amiga o telegrama do Gr&atilde;o-Duque.
Ent&atilde;o Madame d'Oriol teve um <i>ah!</i> muito grave e muito
sentido. Releu profundamente o papel de S. A. que os seus dedos
acariciavam com uma rever&ecirc;ncia gulosa. E sempre grave, sempre
s&eacute;ria:<br>



<br>


--&Eacute; brilhante!<br>


<br>


Oh, certamente! naquele desastre tudo <span class="pagenum">[62]</span>se passara com muito brilho, num tom muito
Parisiense. E a deliciosa criatura n&atilde;o se podia demorar,
porque fizera marcar um lugar na igreja da Madalena para o
serm&atilde;o!<br>


<br>


Jacinto exclamou com inoc&ecirc;ncia:<br>


<br>



--Serm&atilde;o?... &Eacute; j&aacute; a esta&ccedil;&atilde;o dos
serm&otilde;es?<br>


<br>


Madame d'Oriol teve um movimento de carinhoso esc&acirc;ndalo e
dor. O qu&ecirc;! pois nem na austera casa dos Tr&egrave;ves dera
pela entrada da Quaresma? De resto n&atilde;o se admirava--Jacinto
era um turco! E, imediatamente celebrou o pregador, um frade
dominicano, o P&egrave;re Granon! Oh de uma eloqu&ecirc;ncia! de
uma viol&ecirc;ncia! No derradeiro serm&atilde;o pregara sobre o
amor, a fragilidade dos amores mundanos! E tivera coisas de uma
inspira&ccedil;&atilde;o, de uma brutalidade! Depois que gesto, um
gesto terr&iacute;vel que esmagava, em que se lhe arrega&ccedil;ava
toda a manga, mostrando o bra&ccedil;o nu, um bra&ccedil;o soberbo,
muito branco, muito forte!<br>



<br>


O seu sorriso permanecia claro sob o olhar que negrejara dentro do
v&eacute;u negro. E Jacinto, rindo:<br>


<br>


--Um bom bra&ccedil;o de director espiritual, hein? Para vergar,
espancar almas...<br>


<br>


Ela acudiu:<br>


<br>


--N&atilde;o! infelizmente o P&egrave;re Granon n&atilde;o
confessa!<br>



<br>


E de repente reconsiderou--aceitava um <span class="pagenum">[63]</span>biscoito, um c&aacute;lice de Tokai. Era
necess&aacute;rio um cordial para afrontar as emo&ccedil;&otilde;es
do P&egrave;re Granon! Ambos nos precipit&aacute;ramos, um
arrebatando a garrafa, outro oferecendo o prato de bombons. Franziu
o v&eacute;u para os olhos, chupou &agrave; pressa um bolo que
ensopara no Tokai. E como Jacinto, reparando casualmente no
chap&eacute;u que ela trazia, se curvara com curiosidade,
impressionado, Madame d'Oriol apagou o sorriso, toda s&eacute;ria,
ante uma coisa s&eacute;ria:<br>


<br>



--Elegante, n&atilde;o &eacute; verdade?... &Eacute; uma
cria&ccedil;&atilde;o inteiramente nova de Madame Vial. Muito
respeitoso, e muito sugestivo, agora na Quaresma.<br>


<br>


O seu olhar, que me envolvera, tamb&eacute;m me convidava a
admirar. Aproximei o meu focinho de homem das serras para
contemplar essa cria&ccedil;&atilde;o suprema do luxo de Quaresma.
E era maravilhoso! Sobre o veludo, na sombra das plumas frisadas,
aninhada entre rendas, fixada por um prego, pousava delicadamente,
feita de azeviche, uma Coroa de Espinhos!<br>


<br>


Ambos nos extasi&aacute;mos. E Madame d'Oriol, num movimento e num
sorriso que derramou mais aroma e mais claridade, abalou para a
Madalena.<br>



<br>


O meu Pr&iacute;ncipe arrastou pelo tapete alguns <span class="pagenum">[64]</span>passos pensativos e moles. E bruscamente,
levantando os ombros com uma determina&ccedil;&atilde;o imensa,
como se deslocasse um mundo:<br>


<br>


--Oh Z&eacute; Fernandes, vamos passar este Domingo nalguma coisa
simples e natural...<br>


<br>


--Em qu&ecirc;?<br>


<br>



Jacinto circungirou os olhares muito abertos, como se,
atrav&eacute;s da Vida Universal, procurasse ansiosamente uma coisa
natural e simples. Depois, descansando sobre mim os mesmos largos
olhos que voltavam de muito longe, cansados e com pouca
esperan&ccedil;a:<br>


<br>


--Vamos ao Jardim das Plantas, ver a girafa!<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>IV</h2>


<br>


<br>


Nessa fecunda semana, uma noite, recolh&iacute;amos ambos da
&Oacute;pera, quando Jacinto, bocejando, me anunciou uma festa no
202.<br>



<br>


--Uma festa?...<br>


<br>


--Por causa do Gr&atilde;o-Duque, coitado, que me vai mandar um
peixe delicioso e muito raro que se pesca na Dalm&aacute;cia. Eu
queria um almo&ccedil;o curto. O Gr&atilde;o-Duque reclamou uma
ceia. &Eacute; um b&aacute;rbaro, besuntado com literatura do
s&eacute;culo XVIII, que ainda acredita em ceias, em Paris!
Re&uacute;no no domingo tr&ecirc;s ou quatro mulheres, e uns dez
homens bem t&iacute;picos, para o divertir. Tamb&eacute;m
aproveitas. Folheias Paris num resumo... Mas &eacute; uma
ma&ccedil;ada amarga!<br>



<br>


Sem interesse pela sua festa, Jacinto n&atilde;o se afadigou em a
compor com relevo ou brilho. Encomendou apenas uma orquestra de
Tziganes (os Tziganes, as suas jalecas escarlates; <span class="pagenum">[66]</span>a melancolia &aacute;spera das Czardas ainda
nesses tempos remotos emocionavam Paris): e mandou, na Biblioteca,
ligar o Teatrofone com a &Oacute;pera, com a Com&eacute;dia
Francesa, com o Alcazar e com os Bufos, prevendo todos os gostos
desde o tr&aacute;gico at&eacute; ao p&iacute;caro. Depois no
domingo, ao entardecer, ambos visit&aacute;mos a mesa da ceia, que
resplandecia com as velhas baixelas de D. Gale&atilde;o. E a
faustosa profus&atilde;o de orqu&iacute;deas, em longas silvas por
sobre a toalha bordada a seda, enroladas aos fruteiros de Saxe,
transbordando de cristais lavrados e filagranados de ouro,
espalhava uma t&atilde;o fina sensa&ccedil;&atilde;o de luxo e
gosto, que eu murmurei:--&laquo;Caramba, bendito, seja o
dinheiro!&raquo; Pela primeira vez, tamb&eacute;m, admirei a copa e
a sua instala&ccedil;&atilde;o abundante e minuciosa--sobretudo os
dois ascensores que rolavam das profundidades da cozinha, um para
os peixes e carnes aquecido por tubos de &aacute;gua fervente, o
outro para as saladas e gelados revestido de placas
frigor&iacute;ficas. Oh, este 202!<br>



<br>


&Agrave;s nove horas, por&eacute;m, descendo eu ao gabinete de
Jacinto para escrever a minha boa tia Vic&ecirc;ncia, enquanto ele
ficara no toucador com o manicuro que lhe polia as unhas,
pass&aacute;mos nesse delicioso pal&aacute;cio, florido e em gala,
por bem corriqueiro susto! <span class="pagenum">[67]</span>Todos
os lumes el&eacute;ctricos, subitamente, em todo o 202, se
apagaram! Na minha imensa desconfian&ccedil;a daquelas
for&ccedil;as universais, pulei logo para a porta,
trope&ccedil;ando nas trevas, ganindo um <i>Aqui d'El-Rei!</i> que
tresandava a Gui&atilde;es. Jacinto em cima berrava, com o manicuro
agarrado ao pijama. E de novo, como serva rala&ccedil;a que recolhe
arrastando as chinelas, a luz ressurgiu com lentid&atilde;o. Mas o
meu Pr&iacute;ncipe, que descera, enfiado, mandou buscar um
engenheiro &agrave; Companhia Central da Electricidade
Dom&eacute;stica. Por precau&ccedil;&atilde;o outro criado correu

&agrave; mercearia comprar pacotes de velas. E o Grilo desenterrava
j&aacute; dos arm&aacute;rios os candelabros abandonados, os
pesados casti&ccedil;ais arcaicos dos tempos incient&iacute;ficos
de D. Gale&atilde;o: era uma reserva de veteranos fortes, para o
caso pavoroso em que mais tarde, &agrave; ceia, falhassem
perfidamente as for&ccedil;as bisonhas da
Civiliza&ccedil;&atilde;o. O Electricista, que acudira esbaforido,
afian&ccedil;ou por&eacute;m que a Electricidade se conservaria
fiel, sem outro amuo. Eu, cautelosamente, soneguei na algibeira
dois cotos de estearina.<br>


<br>


A Electricidade permaneceu fiel, sem amuos. E quando desci do meu
quarto, tarde (porque perdera o colete de baile e s&oacute; depois
de uma busca furiosa e praguejada o encontrei ca&iacute;do por
tr&aacute;s da cama!), todo <span class="pagenum">[68]</span>o 202
refulgia, e os Tziganes, na antec&acirc;mara, sacudindo as
guedelhas, atiravam as arcadas de uma valsa t&atilde;o arrastadora
que, pelas paredes, os imensos Personagens das tape&ccedil;arias,
Pr&iacute;amo, Nestor, o engenhoso Ulisses, arfavam, buliam com os
p&eacute;s venerandos!<br>



<br>


Timidamente, sem rumor, puxando os punhos, penetrei no gabinete de
Jacinto. E fui logo acolhido pelo sorriso da condessa de
Tr&egrave;ves, que, acompanhada pelo ilustre historiador Danjon (da
Academia Francesa), percorria maravilhada os Aparelhos, os
Instrumentos, toda a sumptuosa Mec&acirc;nica do meu
supercivilizado Pr&iacute;ncipe. Nunca ela me parecera mais
majestosa do que naquelas sedas cor de a&ccedil;afr&atilde;o, com
rendas cruzadas no peito &agrave; Maria Antonieta, o cabelo crespo
e ruivo levantado em rolo sobre a testa dominadora, e o curvo nariz
patr&iacute;cio, abrigando o sorriso sempre luzidio, sempre
corrente, como um arco abriga o correr e o luzir de um regato.
Direita como num s&oacute;lio, a longa luneta de tartaruga acercada
dos olhos mi&uacute;dos e turvamente azulados, ela escutava diante
do Grafofono, depois diante do Microfono, como melodias superiores,
os coment&aacute;rios que o meu Jacinto ia atabalhoando com uma
amabilidade penosa. E ante cada roda, cada mola, eram pasmos,
louvores finamente torneados, <span class="pagenum">[69]</span>em
que atribu&iacute;a a Jacinto, com astuta candura, todas aquelas
inven&ccedil;&otilde;es do Saber! Os utens&iacute;lios misteriosos
que atulhavam a mesa de &eacute;bano foram para ela uma
inicia&ccedil;&atilde;o que a enlevou. Oh, o &laquo;numerador de
p&aacute;ginas&raquo;! oh, o &laquo;colador de estampilhas&raquo;!
A car&iacute;cia demorada dos seus dedos secos aquecia os metais. E
suplicava os endere&ccedil;os dos fabricantes para se prover de
todas aquelas utilidades ador&aacute;veis! Como a vida, assim
apetrechada, se tornava escorregadia e f&aacute;cil! Mas era
necess&aacute;rio o talento, o gosto de Jacinto, para escolher,
para &laquo;criar!&raquo; E n&atilde;o s&oacute; ao meu amigo (que
o recebia com resigna&ccedil;&atilde;o) ela ofertava o fino mel.
Afagando com o cabo da luneta o Tel&eacute;grafo, achou a
possibilidade de recordar a eloqu&ecirc;ncia do Historiador. Mesmo
para mim (de quem ignorava o nome) arranjou junto do
Fon&oacute;grafo, e acerca de &laquo;vozes de amigos que &eacute;

doce coleccionar&raquo;, uma lisonjazinha redondinha e lustrosa,
que eu chupei como um rebu&ccedil;ado celeste. Boa casaleira que
vai atirando o gr&atilde;o aos frangos famintos, a cada passo,
maternalmente, ela nutria uma vaidade. S&ocirc;frego de outro
rebu&ccedil;ado, acompanhei a sua cauda sussurrante e cor de
a&ccedil;afr&atilde;o. Ela parara diante da M&aacute;quina de
contar, de que Jacinto j&aacute; lhe fornecera pacientemente uma
explica&ccedil;&atilde;o sapiente. <span class="pagenum">[70]</span>E de novo ro&ccedil;ou os buracos de onde
espreitam os n&uacute;meros negros, e com o seu enlevado sorriso
murmurou:--&laquo;Prodigiosa, esta prensa
el&eacute;ctrica!...&raquo;<br>



<br>


Jacinto acudiu:<br>


<br>


--N&atilde;o! N&atilde;o! Esta &eacute;...<br>


<br>


Mas ela sorria, seguia... Madame de Tr&egrave;ves n&atilde;o
compreendera nenhum aparelho do meu Pr&iacute;ncipe! Madame de
Tr&egrave;ves n&atilde;o atendera a nenhuma
disserta&ccedil;&atilde;o do meu Pr&iacute;ncipe! Naquele gabinete
de sumptuosa Mec&acirc;nica ela somente se ocupara em exercer, com
proveito e com perfei&ccedil;&atilde;o, a Arte de Agradar. Toda ela
era uma sublime falsidade. N&atilde;o escondi a Danjon a
admira&ccedil;&atilde;o que me penetrava.<br>



<br>


O facundo Acad&eacute;mico revirou os olhos bogalhudos:<br>


<br>


--Oh! e um gosto, uma intelig&ecirc;ncia, uma
sedu&ccedil;&atilde;o!... E depois como se janta bem em casa dela!
Que caf&eacute;!... Mulher superior, meu caro senhor,
verdadeiramente superior!<br>


<br>


Deslizei para a biblioteca. Logo &agrave; entrada da erudita nave,
junto da estante dos Padres da Igreja onde alguns cavalheiros
conversavam, parei a saudar o director do <i>Boulevard</i>e o
Psic&oacute;logo feminista, o autor do <i>Cora&ccedil;&atilde;o
Triplo</i>, com quem na v&eacute;spera me familiarizara ao
almo&ccedil;o, no 202. O seu acolhimento foi paternal: e, como se
necessitasse a minha<span class="pagenum">[71]</span>

presen&ccedil;a, reteve na sua m&atilde;o ilustre, rutilante de
an&eacute;is, com for&ccedil;a e com gula, a minha grossa palma
serrana. Todos aqueles senhores, com efeito, celebravam o seu
Romance, a <i>Coura&ccedil;a</i>, lan&ccedil;ado nessa semana entre
gritinhos de gozo e um quente rumor de saias alvoro&ccedil;adas. Um
sobretudo, com uma vasta cabe&ccedil;a arranjada &agrave; Van Dick
e que parecia posti&ccedil;a, proclamava, al&ccedil;ado na ponta
das botas, que nunca penetrara t&atilde;o fundamente, na velha alma
humana, a ponta da Psicologia Experimental! Todos concordavam, se
apertavam contra o Psic&oacute;logo, o tratavam por

&laquo;mestre&raquo;. Eu mesmo, que nem sequer entrevira a capa
amarela da <i>Coura&ccedil;a</i>, mas para quem ele voltava os
olhos pedinch&otilde;es e famintos de mais mel, murmurei com um
leve assobio:--&laquo;uma del&iacute;cia!&raquo;<br>


<br>


E o Psic&oacute;logo, reluzindo, com o l&aacute;bio h&uacute;mido,
entalado num alto colarinho onde se enroscava uma gravata &agrave;
1830, confessava modestamente que dissecara todas aquelas almas da
<i>Coura&ccedil;a</i> com &laquo;algum cuidado&raquo;, sobre
documentos, sobre peda&ccedil;os de vida ainda quentes, ainda a
sangrar... E foi ent&atilde;o que Marizac, o duque de Marizac,
notou, com um sorriso mais afiado que um lampejo de navalha, e sem
tirar as m&atilde;os dos bolsos:<br>



<br>


--No entanto, meu caro, nesse livro t&atilde;o <span class="pagenum">[72]</span>profundamente estudado h&aacute; um erro bem
estranho, bem curioso!...<br>


<br>


O Psic&oacute;logo, vivamente, atirara a cabe&ccedil;a para
tr&aacute;s:<br>


<br>


--Um erro?<br>



<br>


Oh, sim, um erro! E bem inesperado num mestre t&atilde;o
experiente!... Era atribuir &agrave; espl&ecirc;ndida amorosa da
<i>Coura&ccedil;a</i>, uma duquesa, e do gosto mais puro,--<i>um
colete de cetim preto</i>! Esse colete, assim preto, de cetim,
aparecia na bela p&aacute;gina de an&aacute;lise e paix&atilde;o em
que ela se despia no quarto de Rui d'Alize. E Marizac, sempre com
as m&atilde;os nos bolsos, mais grave, apelava para aqueles
senhores. Pois era veros&iacute;mil, numa mulher como a duquesa,
est&eacute;tica, pr&eacute;-rafael&iacute;tica, que se vestia no
Doucet, no Paquin, nos costureiros intelectuais, um colete de cetim
preto?<br>



<br>


O Psic&oacute;logo emudecera, colhido, trespassado! Marizac era uma
t&atilde;o suprema autoridade sobre a roupa &iacute;ntima das
duquesas, que &agrave; tarde, em quartos de rapazes, por impulsos
idealistas e anseios de alma dolorida--se p&otilde;em em colete e
saia branca!... De resto o director do <i>Boulevard</i> condenara
logo sem piedade, com uma experi&ecirc;ncia firme, aquele colete,
s&oacute; poss&iacute;vel nalguma merceeira atrasada que ainda
procurasse efeitos <span class="pagenum">[73]</span>de carne
n&eacute;dia sobre cetim negro. E eu, para que me n&atilde;o
julgassem alheio &agrave;s coisas dos adult&eacute;rios ducais e do
luxo, acudi, metendo os dedos pelo cabelo:<br>



<br>


--Realmente, preto, s&oacute; se estivesse de luto pesado, pelo
pai!<br>


<br>


O pobre mestre da <i>Coura&ccedil;a</i> sucumbira. Era a sua
gl&oacute;ria de Doutor em Eleg&acirc;ncias Femininas
desmantelada--e Paris supondo que ele nunca vira uma duquesa
desatacar o colete na sua alcova de Psic&oacute;logo! Ent&atilde;o,
passando o len&ccedil;o sobre os l&aacute;bios que a
ang&uacute;stia ressequira, confessou o erro, e contritamente o
atribuiu a uma improvisa&ccedil;&atilde;o tumultuosa:<br>



<br>


--Foi um tom falso, um tom perfeitamente falso que me escapou!...
Com efeito! &eacute; absurdo, um colete preto!... Mesmo por
harmonia com o estado da alma da duquesa devia ser lil&aacute;s,
talvez cor de reseda muito desmaiada, com um frouxo de rendas
antigas de Malines... &Eacute; prodigioso como me escapou! Pois
tenho o meu caderno de entrevistas bem anotadas, bem
documentadas!...<br>


<br>


Na sua amargura, terminou por suplicar a Marizac que espalhasse por
toda a parte, no Clube, nas salas, a sua confiss&atilde;o. Fora um
engano de artista, que trabalha na febre, vasculhando as almas,
perdido nas profundidades <span class="pagenum">[74]</span>negras
das almas! N&atilde;o reparara no colete, confundira os tons... E
gritou, com os bra&ccedil;os estendidos para o director do
<i>Boulevard</i>:<br>



<br>


--Estou pronto a fazer uma rectifica&ccedil;&atilde;o, numa
<i>interview</i>, meu caro mestre! Mande um dos seus redactores...
Amanh&atilde;, &agrave;s dez horas! Fazemos uma <i>interview</i>,
fixamos a cor. Evidentemente &eacute; lil&aacute;s... Mande um dos
seus homens, meu caro mestre! &Eacute; tamb&eacute;m uma
ocasi&atilde;o para eu confessar, bem alto, os servi&ccedil;os que
o <i>Boulevard</i> tem feito &agrave;s ci&ecirc;ncias
psicol&oacute;gicas e feministas!<br>



<br>


Assim ele suplicava, encostado &agrave; estante, &agrave;s lombadas
dos Santos Padres. E eu abalei, vendo ao fundo da Biblioteca
Jacinto que se debatia e se recusava entre dois homens.<br>


<br>


Eram os dois homens de Madame de Tr&egrave;ves--o marido, conde de
Tr&egrave;ves, descendente dos reis de C&acirc;ndia, e o amante, o
terr&iacute;vel banqueiro judeu, David Efraim. E t&atilde;o
enfronhadamente assaltavam o meu Pr&iacute;ncipe que nem me
reconheceram, ambos num aperto de m&atilde;o mole e vago me
trataram por &laquo;caro conde&raquo;! Num relance, rebuscando
charutos sobre a mesa de limoeiro, compreendi que se tramava a

<i>Companhia das Esmeraldas da Birm&acirc;nia</i>, medonha empresa
em que cintilavam milh&otilde;es, e para que os dois confederados
<span class="pagenum">[75]</span>de bolsa e de alcova, desde o
come&ccedil;o do ano, pediam o nome, a influ&ecirc;ncia, o dinheiro
de Jacinto. Ele resistira, num enfado dos neg&oacute;cios,
desconfiado daquelas esmeraldas soterradas num vale da &Aacute;sia.
E agora o conde de Tr&egrave;ves, um homem esgrouviado, de face
rechupada, eri&ccedil;ada de barba rala, sob uma fronte rotunda e
amarela como um mel&atilde;o, assegurava ao meu pobre
Pr&iacute;ncipe que no Prospecto j&aacute; preparado, demonstrando
a grandeza do neg&oacute;cio, perpassava um fulgor das <i>Mil e Uma
Noites</i>. Mas sobretudo aquela escava&ccedil;&atilde;o de
esmeraldas convidava todo o esp&iacute;rito culto pela sua
ac&ccedil;&atilde;o civilizadora. Era uma corrente de ideias
ocidentais, invadindo, educando a Birm&acirc;nia. Ele aceitara a
direc&ccedil;&atilde;o por patriotismo...<br>



<br>


--De resto &eacute; um neg&oacute;cio de j&oacute;ias, de arte, de
progresso, que deve ser feito, num mundo superior, entre
amigos...<br>


<br>


E do outro lado o terr&iacute;vel Efraim, passando a m&atilde;o
curta e gorda sobre a sua bela barba, mais frisada e negra que a de
um Rei Ass&iacute;rio, afian&ccedil;ava o triunfo da empresa pelas
grossas for&ccedil;as que nela entravam, os Nagayers, os Bolsans,
os Saccart...<br>


<br>


Jacinto franzia o nariz, enervado:<br>



<br>


--Mas, ao menos, est&atilde;o feitos os estudos? J&aacute; se
provou que h&aacute; esmeraldas?<br>


<br>


<span class="pagenum">[76]</span>Tanta ingenuidade exasperou
Efraim:<br>


<br>


--Esmeraldas! Est&aacute; claro que h&aacute; esmeraldas!...
H&aacute; sempre esmeraldas desde que haja accionistas!<br>



<br>


E eu admirava a grandeza daquela m&aacute;xima--quando apareceu,
esbaforido, desdobrando o len&ccedil;o muito perfumado, um dos
familiares do 202, Todelle (Ant&oacute;nio de Todelle), mo&ccedil;o
j&aacute; calvo, de infinitas prendas, que conduzia Cotillons,
imitava cantores de Caf&eacute; Concerto, temperava saladas raras,
conhecia todos os enredos de Paris.<br>


<br>


--J&aacute; veio?... J&aacute; c&aacute; est&aacute; o
Gr&atilde;o-Duque?<br>



<br>


N&atilde;o, S. Alteza ainda n&atilde;o chegara. E Madame de
Todelle?<br>


<br>


--N&atilde;o p&ocirc;de... No sof&aacute;... Esfolou uma perna.<br>


<br>


--Oh!<br>


<br>


--Quase nada... Caiu do veloc&iacute;pede!<br>



<br>


Jacinto, logo interessado:<br>


<br>


--Ah! Madame de Todelle anda j&aacute; de veloc&iacute;pede?<br>


<br>


--Aprende. Nem tem veloc&iacute;pede!... Agora, na Quaresma,
&eacute; que se aplicou mais, no veloc&iacute;pede do padre
Ernesto, do cura de S. Jos&eacute;! Mas ontem, no Bosque,
z&aacute;s, terra!... Perna esfolada. Aqui.<br>



<br>


E na sua pr&oacute;pria coxa, com a unha, vivamente, desenhou o
esfol&atilde;o. Efraim, brutal e <span class="pagenum">[77]</span>s&eacute;rio, murmurou:--&laquo;Diabo!
&eacute; no melhor s&iacute;tio!&raquo; Mas Todelle nem o escutara,
correndo para o director do <i>Boulevard</i>, que se
avan&ccedil;ava, lento e barrigudo, com o seu mon&oacute;culo negro
semelhante a um pacho. Ambos se colaram contra uma estante, num
cochichar profundo.<br>



<br>


Jacinto e eu entr&aacute;mos ent&atilde;o no bilhar, forrado de
velhos couros de C&oacute;rdova, onde se fumava. Ao canto de um
div&atilde;, o grande Dornan, o poeta neoplat&oacute;nico e
m&iacute;stico, o Mestre subtil de todos os ritmos, espapado nas
almofadas, com um dos p&eacute;s sob a coxa gorda, como um Deus
&iacute;ndio, dois bot&otilde;es do colete desabotoados, a papeira
ca&iacute;da sobre o largo decote do colarinho, mamava
majestosamente um imenso charuto. Ao p&eacute; dele, tamb&eacute;m
sentado, um velho que eu nunca encontrara no 202, esbelto, de
cabelos brancos em an&eacute;is passados por tr&aacute;s das
orelhas, a face coberta de p&oacute; de arroz, um bigodinho muito
negro e arrebitado, findara certamente alguma hist&oacute;ria de
bom e grosso sal--porque diante do div&atilde;, de p&eacute;,
Joban, o supremo Cr&iacute;tico de Teatro, ria com a calva
escarlate de gozo, e um mo&ccedil;o muito ruivo (descendente de
Coligny), de perfil de periquito, sacudia os bra&ccedil;os curtos
como asas, e gania: &laquo;delicioso! divino!&raquo; S&oacute; o
poeta idealista permanecera impass&iacute;vel, na sua majestade
obesa. <span class="pagenum">[78]</span>Mas, quando nos
acerc&aacute;mos, esse Mestre do ritmo perfeito, depois de soprar
uma farta fumarada e me saudar com um pesado mover das
p&aacute;lpebras, come&ccedil;ou numa voz de rico e sonoro
metal:<br>



<br>


--H&aacute; melhor, h&aacute; infinitamente melhor... Todos aqui
conhecem Madame Noredal. Madame Noredal tem umas imensas
n&aacute;degas...<br>


<br>


Desgra&ccedil;adamente para o meu regalo Todelle invadiu o bilhar,
reclamando Jacinto com alarido. Eram as senhoras que desejavam
ouvir no Fon&oacute;grafo uma &aacute;ria da Patti! O meu amigo
sacudiu logo os ombros, numa surda irrita&ccedil;&atilde;o:<br>


<br>


--&Aacute;ria da Patti... Eu sei l&aacute;! Todos esses rolos
est&atilde;o em confus&atilde;o. Al&eacute;m disso o
Fon&oacute;grafo trabalha mal. Nem trabalha! Tenho tr&ecirc;s.
Nenhum trabalha!<br>



<br>


--Bem! exclamou alegremente Todelle. Canto eu a <i>Pauvre
fille</i>... &Eacute; mais de ceia! <i>Oh, la pauv', pauv',
pauv'</i>...<br>


<br>


Travou do meu bra&ccedil;o, e arrastou a minha timidez serrana para
o sal&atilde;o cor de rosa murcha, onde, como Deusas num
c&iacute;rculo escolhido do Olimpo, resplandeciam Madame d'Oriol,
Madame Verghane, a princesa de Carman, e uma outra loura, com
grandes brilhantes nas grandes farripas, e de ombros t&atilde;o
nus, e bra&ccedil;os t&atilde;o nus, e peitos t&atilde;o nus, que o
seu vestido <span class="pagenum">[72]</span> branco com bordados
de ouro p&aacute;lido parecia uma camisa, a escorregar.
Impressionado, ainda retive Todelle, rugi baixinho:--&laquo;Quem

&eacute;?&raquo; Mas j&aacute; o festivo homem correra para Madame
d'Oriol, com quem riam, numa familiaridade superior e f&aacute;cil,
Marizac (o duque de Marizac) e um mo&ccedil;o de barba cor de milho
e mais leve que uma penugem, que se balou&ccedil;ava gracilmente
sobre os p&eacute;s, como uma espiga ao vento. E eu, encalhado
contra o piano, esfregava lentamente as m&atilde;os, amassando o
meu embara&ccedil;o, quando Madame Verghane se ergueu do
sof&aacute; onde conversava com um velho (que tinha a
Gr&atilde;-Cruz de Santo Andr&eacute;), e avan&ccedil;ou, deslizou
no tapete, pequena e n&eacute;dia, na sua copiosa cauda de veludo
verde-negro. T&atilde;o fina era a cinta, entre os encontros
fecundos e a vastid&atilde;o do peito, todo nu e cor de
n&aacute;car, que eu receava que ela partisse pelo meio, no seu
lento ondular. Os seus famosos band&oacute;s negros, de um negro
furioso, inteiramente lhe tapavam as orelhas; e, no grande aro de
ouro que os circundava, reluzia uma estrela de brilhantes, como na
fronte dos anjos de Boticelli. Conhecendo sem d&uacute;vida a minha
autoridade no 202, ela despediu sobre mim ao passar, como raio
ben&eacute;fico, um sorriso que lhe liquescia mais os olhos
l&iacute;quidos, e murmurou:<br>



<br>


<span class="pagenum">[80]</span>--O Gr&atilde;o-Duque vem, com
certeza?<br>


<br>


--Oh com certeza, minha senhora, para o peixe!<br>


<br>


--P'ra o peixe?...<br>


<br>


Mas justamente, na antec&acirc;mara, rompeu, em rufos e arcadas
triunfais, a marcha de Rakoczy. Era ele! Na Biblioteca, o nosso
retumbante mordomo anunciava:<br>


<br>


--S. Alteza o Gr&atilde;o-Duque Casimiro!<br>



<br>


Madame de Verghane, com um curto suspiro de emo&ccedil;&atilde;o,
alteou o peito, como para lhe expor melhor a magnific&ecirc;ncia
eb&uacute;rnea. E o homem do <i>Boulevard</i>, o velho da
Gr&atilde;-Cruz, Efraim, quase me empurraram, investindo para a
porta, na imensa sofreguid&atilde;o de Pessoa Real.<br>


<br>


Precedido por Jacinto, o Gr&atilde;o-Duque surgiu. Era um possante
homem, de barba em bico, j&aacute; grisalha, um pouco calvo.
Durante um momento hesitou, com um balan&ccedil;o lento sobre os
p&eacute;s pequeninos, cal&ccedil;ados de sapatos rasos, quase
sumidos sob as pantalonas muito largas. Depois, pesado e risonho,
veio apertar a m&atilde;o &agrave;s senhoras que mergulhavam nos
veludos e sedas, em mesuras de Corte. E imediatamente, batendo com
carinhosa jovialidade no ombro de Jacinto:<br>



<br>


--E o peixe?... Preparado pela receita que mandei, hein?<br>


<br>


<span class="pagenum">[81]</span>Um murm&uacute;rio de Jacinto
tranquilizou S. Alteza.<br>


<br>


--Ainda bem, ainda bem! exclamou ele, no seu vozeir&atilde;o de
comando. Que eu n&atilde;o jantei, absolutamente n&atilde;o jantei!
&Eacute; que se est&aacute; jantando deploravelmente em casa do
Joseph. Mas porque se vai jantar ainda ao Joseph? Sempre que chego
a Paris, pergunto: &laquo;Onde &eacute; que se janta agora?&raquo;

Em casa do Joseph!... Qual! n&atilde;o se janta! Hoje, por exemplo,
galinholas... Uma peste! N&atilde;o tem, n&atilde;o tem a
no&ccedil;&atilde;o da galinhola!<br>


<br>


Os seus olhos azulados, de um azul sujo, rebrilhavam, alargados
pela indigna&ccedil;&atilde;o:<br>


<br>


--Paris est&aacute; perdendo todas as suas superioridades.
J&aacute; se n&atilde;o janta, em Paris!<br>



<br>


Ent&atilde;o, em redor, aqueles senhores concordaram, desolados. O
conde de Tr&egrave;ves defendeu o Bignon, onde se conservavam
nobres tradi&ccedil;&otilde;es. E o director do <i>Boulevard</i>,
que se empurrava todo para S. Alteza, atribu&iacute;a a
decad&ecirc;ncia da cozinha, em Fran&ccedil;a, &agrave;
Rep&uacute;blica, ao gosto democr&aacute;tico e torpe pelo
barato.<br>


<br>


--No Paillard, todavia...--come&ccedil;ou o Efraim.<br>



<br>


--No Paillard! gritou logo o Gr&atilde;o-Duque. Mas os Borgonhas
s&atilde;o t&atilde;o maus! os Borgonhas s&atilde;o t&atilde;o
maus!...<br>


<br>


<span class="pagenum">[82]</span>Deixara pender os bra&ccedil;os,
os ombros, descoro&ccedil;oado. Depois, com o seu lento andar
balan&ccedil;ado como o de um velho piloto, atirando um pouco para
tr&aacute;s as lapelas da casaca, foi saudar Madame d'Oriol, que
toda ela faiscou, no sorriso, nos olhos, nas j&oacute;ias, em cada
prega das suas sedas cor de salm&atilde;o. Mas apenas a clara e
macia criatura, batendo o leque como uma asa alegre,
come&ccedil;ara a chalrar, S. Alteza reparou no aparelho do
Teatrofone, pousado sobre uma mesa entre flores, e chamou
Jacinto:<br>



<br>


--Em comunica&ccedil;&atilde;o com o Alcazar?... O Teatrofone?<br>


<br>


--Certamente, meu senhor.<br>


<br>


Excelente! Muito chic! Ele ficara com pena de n&atilde;o ouvir a
Gilberte numa can&ccedil;oneta nova, as <i>Casquettes</i>. Onze e
meia! Era justamente a essa hora que ela cantava, no &uacute;ltimo
acto da <i>Revista El&eacute;ctrica</i>...--Colou &agrave;s orelhas
os dois &laquo;receptores&raquo; do Teatrofone, e quedou embebido,
com uma ruga s&eacute;ria na testa dura. De repente, num comando
forte:<br>



<br>


--&Eacute; ela! Chut! Venham ouvir!... &Eacute; ela! Venham todos!
Princesa de Carman, para aqui! Todos! &Eacute; ela! Chut...<br>


<br>


Ent&atilde;o, como Jacinto instalara prodigamente dois Teatrofones,
cada um provido de doze fios, as senhoras, todos aqueles
cavalheiros, <span class="pagenum">[83]</span>se apressaram a
acercar submissamente um receptor do ouvido, e a permanecer
im&oacute;veis para saborear <i>Les Casquettes</i>. E no
sal&atilde;o cor de rosa murcha, na nave da Biblioteca, onde se
espalhara um sil&ecirc;ncio augusto, s&oacute; eu fiquei desligado
do Teatrofone, com as m&atilde;os nas algibeiras e ocioso.<br>



<br>


No rel&oacute;gio monumental, que marcava a hora de todas as
Capitais e o movimento de todos os Planetas, o ponteiro rendilhado
adormeceu. Sobre a mudez e a imobilidade pensativa daqueles dorsos,
daqueles decotes, a Electricidade refulgia com uma tristeza de sol
regelado. E de cada orelha atenta, que a m&atilde;o tapava, pendia
um fio negro, como uma tripa. Dornan, esboroado sobre a mesa,
cerrara as p&aacute;lpebras, numa medita&ccedil;&atilde;o de monge
obeso. O historiador dos Duques de Anjou, com o
&laquo;receptor&raquo; na ponta delicada dos dedos, erguendo o
nariz agudo e triste, gravemente cumpria um dever palaciano. Madame
d'Oriol sorria, toda l&acirc;nguida, como se o fio lhe murmurasse
do&ccedil;uras. Para desentorpecer arrisquei um passo
t&iacute;mido. Mas caiu logo sobre mim um <i>chut</i> severo do
Gr&atilde;o-Duque! Recuei para entre as cortinas da janela, a
abrigar a minha ociosidade. O Fil&oacute;logo da

<i>Coura&ccedil;a</i>, distante da mesa, com o seu comprido fio
esticado, mordia o bei&ccedil;o, num esfor&ccedil;o de
penetra&ccedil;&atilde;o. <span class="pagenum">[84]</span>A
beatitude de S. Alteza, enterrado numa vasta poltrona, era
perfeita. Ao lado o colo de Madame Verghane arfava como uma onda de
leite. E o meu pobre Jacinto, numa aplica&ccedil;&atilde;o
conscienciosa, pendia sobre o Teatrofone t&atilde;o tristemente
como sobre uma sepultura.<br>


<br>


Ent&atilde;o, ante aqueles seres de superior
civiliza&ccedil;&atilde;o, sorvendo num sil&ecirc;ncio devoto as
obscenidades que a Gilberte lhes gania, por debaixo do solo de
Paris, atrav&eacute;s de fios mergulhados nos esgotos, cingidos aos
canos das fezes,--pensei na minha aldeia adormecida. O crescente de
lua, que, seguido de uma estrelinha, corria entre nuvens sobre os
telhados e as chamin&eacute;s negras dos Campos El&iacute;sios,
tamb&eacute;m andava l&aacute; fugindo, mais lustrosa e mais doce,
por cima dos pinheirais. As r&atilde;s coaxavam ao longe no Pego da
Dona. A ermidinha de S. Joaquim branquejava no cabe&ccedil;o,
nuazinha e c&acirc;ndida...<br>



<br>


Uma das senhoras murmurou:<br>


<br>


--Mas, n&atilde;o &eacute; a Gilberte!...<br>


<br>


E um dos homens:<br>


<br>


--Parece um cornetim...<br>


<br>


--Agora s&atilde;o palmas...<br>



<br>


--N&atilde;o, &eacute; o Paulin!<br>


<br>


O Gr&atilde;o-Duque lan&ccedil;ou um <i>chut</i> feroz... No
p&aacute;tio da nossa casa ladravam os c&atilde;es. De al&eacute;m
<span class="pagenum">[85]</span>do ribeiro respondiam os
c&atilde;es do Jo&atilde;o Saranda. Como me encontrei descendo por
uma quelha, sob as ramadas, com o meu varapau ao ombro? E sentia,
entre a seda das cortinas, num fino ar macio, o cheiro das pinhas
estalando nas lareiras, o calor dos currais atrav&eacute;s das
sebes altas, e o sussurro dormente das levadas...<br>



<br>


Despertei a um brado que n&atilde;o sa&iacute;a nem dos eidos, nem
das sombras. Era o Gr&atilde;o-Duque que se erguera, encolhia
furiosamente os ombros:<br>


<br>


--N&atilde;o se ouve nada!... S&oacute; guinchos! E um zumbido! Que
ma&ccedil;ada!... Pois &eacute; uma beleza, a can&ccedil;oneta:<br>


<br>



<div class="break">Oh les casquettes,<br>


Oh les casque-e-e-tes!...</div>


<br>


Todos largaram os fios--proclamavam a Gilberte deliciosa. E o
mordomo bendito, abrindo largamente os dois batentes, anunciou:<br>


<br>


--<i>Monseigneur est servi</i>!<br>


<br>


Na mesa, que pelo esplendor das orqu&iacute;deas mereceu os
louvores ruidosos de S. Alteza, fiquei entre o et&eacute;reo poeta
Dornan e aquele mo&ccedil;o de penugem loura que balou&ccedil;ava
como uma espiga ao vento. Depois de <span class="pagenum">[86]</span> desdobrar o guardanapo, de o acomodar
regaladamente sobre os joelhos, Dornan desenvencilhou da corrente
do rel&oacute;gio uma enorme luneta para percorrer o

<i>menu</i>--que aprovou. E inclinando para mim a sua face de
Ap&oacute;stolo obeso:<br>


<br>


--Este Porto de 1834, aqui em casa do Jacinto, deve ser
aut&ecirc;ntico... Hein?<br>


<br>


Assegurei ao Mestre dos Ritmos que o &laquo;Porto&raquo;
envelhecera nas adegas cl&aacute;ssicas do av&ocirc; Gale&atilde;o.
Ele afastou, numa prepara&ccedil;&atilde;o met&oacute;dica, os
longos, densos fios do bigode que lhe cobriam a boca grossa. Os
escudeiros serviram um consomm&eacute; frio com trufas. E o
mo&ccedil;o cor de milho, que espalhara pela mesa o seu olhar azul
e doce, murmurou, com uma desconsola&ccedil;&atilde;o risonha:<br>



<br>


--Que pena!... S&oacute; falta aqui um general e um bispo!<br>


<br>


Com efeito! Todas as Classes Dominantes comiam nesse momento as
trufas do meu Jacinto... Mas defronte Madame d'Oriol lan&ccedil;ara
um riso mais cantado que um gorjeio. O Gr&atilde;o-Duque, numa
silva de orqu&iacute;deas que orlava o seu talher, notara uma,
sombriamente horrenda, semelhante a um lacrau esverdinhado, de asas
lustrosas, gordo e t&uacute;mido de veneno: e muito delicadamente
ofertara a flor monstruosa a Madame d'Oriol, que, com trinado
<span class="pagenum">[87]</span>riso, solenemente, a colocou no
seio. Colado &agrave;quela carne macia, de uma brancura de nata
fina, o lacrau inchara, mais verde, com as asas frementes. Todos os
olhos se acendiam, se cravavam no lindo peito, a que a flor
disforme, de cor venenosa, apimentava o sabor. Ela reluzia,
triunfava. Para ajeitar melhor a orqu&iacute;dea os seus dedos
alargaram o decote, aclararam belezas, guiando aquelas curiosidades
flamejantes que a despiam. A face vincada de Jacinto pendia para o
prato vazio. E o alto l&iacute;rico do <i>Crep&uacute;sculo
M&iacute;stico</i>, passando a m&atilde;o pelas barbas, rosnou com
desd&eacute;m:<br>



<br>


--Bela mulher... Mas ancas secas, e aposto que n&atilde;o tem
n&aacute;degas!<br>


<br>


No entanto o mo&ccedil;o de loura penugem voltara &agrave; sua
estranha m&aacute;goa. N&atilde;o possuirmos um general com a sua
espada, e um bispo com seu b&aacute;culo!...<br>


<br>


--Para qu&ecirc;, meu caro senhor?<br>



<br>


Ele atirou um gesto suave em que todos os seus an&eacute;is
faiscaram:<br>


<br>


--Para uma bomba de dinamite... Temos aqui um espl&ecirc;ndido
ramalhete de flores de Civiliza&ccedil;&atilde;o, com um
Gr&atilde;o-Duque no meio. Imagine uma bomba de dinamite, atirada
da porta!... Que belo fim de ceia, num fim de s&eacute;culo!<br>


<br>


<span class="pagenum">[88]</span>E como eu o considerava
assombrado, ele, bebendo golos de Chateau-Yquem, declarou que hoje
a &uacute;nica emo&ccedil;&atilde;o, verdadeiramente fina, seria
aniquilar a Civiliza&ccedil;&atilde;o. Nem a ci&ecirc;ncia, nem as
artes, nem o dinheiro, nem o amor, podiam j&aacute; dar um gosto
intenso e real &agrave;s nossas almas saciadas. Todo o prazer que
se extra&iacute;ra de <i>criar</i> estava esgotado. S&oacute;

restava, agora, o divino prazer de <i>destruir</i>!<br>


<br>


Desenrolou ainda outras enormidades, com um riso claro nos olhos
claros. Mas eu n&atilde;o atendia o gentil pedante, colhido por
outro cuidado--reparando que em torno, subitamente, todo o
servi&ccedil;o estacara como no conto do Pal&aacute;cio
Petrificado. E o prato agora devido era o peixe famoso da
Dalm&aacute;cia, o peixe de S. Alteza, o peixe inspirador da festa!
Jacinto, nervoso, esmagava entre os dedos uma flor. E todos os
escudeiros sumidos!<br>


<br>


Felizmente o Gr&atilde;o-Duque contava a hist&oacute;ria de uma
ca&ccedil;ada, nas coutadas de Sarvan, em que uma senhora, mulher
de um banqueiro, saltara bruscamente do cavalo, num descampado, sem
&aacute;rvores. Ele e todos os ca&ccedil;adores param--e a galante
senhora, l&iacute;vida, com a amazona arrega&ccedil;ada, corre para
tr&aacute;s de uma pedra... Mas nunca soubemos em que se ocupava a
banqueira, nesse descampado, agachada atr&aacute;s da pedra--porque
justamente <span class="pagenum">[89]</span>o mordomo apareceu,
reluzente de suor, e balbuciou uma confid&ecirc;ncia a Jacinto, que
mordeu o bei&ccedil;o, trespassado. O Gr&atilde;o-Duque emudecera.
Todos se entreolhavam, numa ansiedade alegre. Ent&atilde;o o meu
Pr&iacute;ncipe, com paci&ecirc;ncia, com heroicidade,
for&ccedil;ando palidamente o sorriso:<br>



<br>


--Meus amigos, h&aacute; uma desgra&ccedil;a...<br>


<br>


Dornan pulou na cadeira:<br>


<br>


--Fogo?<br>


<br>


N&atilde;o, n&atilde;o era fogo. Fora o elevador dos pratos, que
inesperadamente, ao subir o peixe de S. Alteza, se desarranjara, e
n&atilde;o se movia, encalhado!<br>



<br>


O Gr&atilde;o-Duque arremessou o guardanapo. Toda a sua polidez
estalava como um esmalte mal posto:<br>


<br>


--Essa &eacute; forte!... Pois um peixe que me deu tanto trabalho!
Para que estamos n&oacute;s aqui ent&atilde;o a cear? Que
estupidez! E porque o n&atilde;o trouxeram &agrave; m&atilde;o,
simplesmente? Encalhado... Quero ver! Onde &eacute; a copa?<br>



<br>


E, furiosamente, investiu para a copa, conduzido pelo mordomo que
trope&ccedil;ava, vergava os ombros, ante esta esmagadora
c&oacute;lera de Pr&iacute;ncipe. Jacinto seguiu, como uma sombra,
levado na rajada de S. Alteza. E eu n&atilde;o me contive,
tamb&eacute;m me atirei para a copa, a contemplar <span class="pagenum">[90]</span>o desastre, enquanto Dornan, batendo na coxa,
clamava que se ceasse sem peixe!<br>


<br>


O Gr&atilde;o-Duque l&aacute; estava, debru&ccedil;ado sobre o
po&ccedil;o escuro do elevador, onde mergulhara uma vela que lhe
avermelhava mais a face esbraseada. Espreitei, por sobre o seu
ombro real. Em baixo, na treva, sobre uma larga prancha, o peixe
precioso alvejava, deitado na travessa, ainda fumegando, entre
rodelas de lim&atilde;o. Jacinto, branco como a gravata, torturava
desesperadamente a mola complicada do ascensor. Depois foi o
Gr&atilde;o-Duque que, com os pulsos cabeludos, atirou um
empux&atilde;o tremendo aos cabos em que ele rolava. Debalde! O
aparelho enrijara numa in&eacute;rcia de bronze eterno.<br>



<br>


Sedas ro&ccedil;agaram &agrave; entrada da copa. Era Madame
d'Oriol, e atr&aacute;s Madame Verghane, com os olhos a faiscar, na
curiosidade daquele lance em que o Pr&iacute;ncipe soltara tanta
paix&atilde;o. Marizac, nosso &iacute;ntimo, surgiu tamb&eacute;m,
risonho, propondo uma descida ao po&ccedil;o com escadas. Depois
foi o Psic&oacute;logo, que se abeirou, psicologou, atribuindo
inten&ccedil;&otilde;es sagazes ao peixe que assim se recusava. E a
cada um o Gr&atilde;o-Duque, escarlate, mostrava com dedo
tr&aacute;gico, no fundo da cova, o seu peixe! Todos afundavam a
face, murmuravam: &laquo;l&aacute; est&aacute;!&raquo; Todelle, na
sua precipita&ccedil;&atilde;o, quase se <span class="pagenum">[91]</span>despenhou. O periquito descendente de Coligny
batia as asas, ganindo:--&laquo;Que cheiro ele deita, que
del&iacute;cia!&raquo; Na copa atulhada os decotes das senhoras
ro&ccedil;avam a farda dos lacaios. O velho caiado de p&oacute; de
arroz meteu o p&eacute; num balde de gelo, com um berro ferino. E o
Historiador dos Duques de Anjou movia por cima de todos o seu nariz
bicudo e triste.<br>



<br>


De repente, Todelle teve uma ideia!<br>


<br>


--&Eacute; muito simples... &Eacute; pescar o peixe!<br>


<br>


O Gr&atilde;o-Duque bateu na coxa uma palmada triunfal. Est&aacute;
claro! Pescar o peixe! E no gozo daquela fac&eacute;cia, t&atilde;o
rara e t&atilde;o nova, toda a sua c&oacute;lera se sumira, de novo
se tornara o Pr&iacute;ncipe am&aacute;vel, de magn&iacute;fica
polidez, desejando que as senhoras se sentassem para assistir

&agrave; pesca miraculosa! Ele mesmo seria o pescador! Nem se
necessitava, para a divertida fa&ccedil;anha, mais que uma bengala,
uma guita e um gancho. Imediatamente Madame d'Oriol, excitada,
ofereceu um dos seus ganchos. Apinhados em volta dela, sentindo o
seu perfume, o calor da sua pele, todos exalt&aacute;mos a
amor&aacute;vel dedica&ccedil;&atilde;o. E o Psic&oacute;logo
proclamou que nunca se pescara com t&atilde;o divino anzol!<br>


<br>


Quando dois escudeiros estonteados voltaram, trazendo uma bengala e
um cordel, j&aacute; o Gr&atilde;o-Duque, radiante, vergara o
gancho em <span class="pagenum">[92]</span>anzol. Jacinto, com uma
paci&ecirc;ncia l&iacute;vida, erguia uma l&acirc;mpada sobre a
escurid&atilde;o do po&ccedil;o fundo. E os senhores mais graves, o
Historiador, o director do _Boulevard_, o Conde de Tr&egrave;ves, o
homem de cabe&ccedil;a &agrave; Van-Dick, sorriam, amontoados

&agrave; porta, num interesse reverente pela fantasia de S. Alteza.
Madame de Tr&egrave;ves, essa, examinava serenamente, com a sua
nobre luneta, a instala&ccedil;&atilde;o da copa. S&oacute; Dornan
n&atilde;o se erguera da mesa, com os punhos cerrados sobre a
toalha, o gordo pesco&ccedil;o encovado, no t&eacute;dio sombrio de
fera a quem arrancaram a posta.<br>


<br>


No entanto S. Alteza pescava com fervor! Mas debalde! O gancho,
pouco agudo, sem presa, bamboleando na extremidade da guita frouxa,
n&atilde;o fisgava.<br>


<br>


--Oh Jacinto, erga essa luz! gritava ele, inchado e suado. Mais!...
Agora! Agora! &Eacute; na guelra! S&oacute; na guelra &eacute; que
o gancho o pode prender. Agora... Qual! Que diabo! N&atilde;o
vai!<br>



<br>


Tirou a face do po&ccedil;o, resfolgando e afrontado. N&atilde;o
era poss&iacute;vel! S&oacute; carpinteiros, com alavancas!... E
todos, ansiosamente, brad&aacute;mos que se abandonasse o
peixe!<br>


<br>


O Pr&iacute;ncipe, risonho, sacudindo as m&atilde;os, concordava
que por fim &laquo;fora mais divertido pesc&aacute;-lo do que
com&ecirc;-lo!&raquo; E o elegante bando <span class="pagenum">[93]</span>refluiu sofregamente para a mesa, ao som de
uma valsa de Strauss, que os Tziganes arremessaram em arcadas de
l&acirc;nguido ardor. S&oacute; Madame de Tr&egrave;ves se demorou
ainda, retendo o meu pobre Jacinto, para lhe assegurar quanto
admirava o arranjo da sua copa... Oh perfeita! Que
compreens&atilde;o da vida, que fina intelig&ecirc;ncia do
conforto!<br>



<br>


S. Alteza, encalmado pelo esfor&ccedil;o, esvaziou poderosamente
dois copos de Chateau-Lagrange. Todos o aclamavam como um pescador
genial. E os escudeiros serviram o _Bar&atilde;o de Pauillac_,
cordeiro das lez&iacute;rias marinhas, que, preparado com ritos
quase sagrados, toma este grande nome sonoro e entra no
Nobili&aacute;rio de Fran&ccedil;a.<br>


<br>


Eu comi com o apetite de um her&oacute;i de Homero. Sobre o meu
copo e o de Dornan o Champanhe cintilou e jorrou
ininterrompidamente como uma fonte de Inverno. Quando se serviram
ortolans gelados, que se derretiam na boca, o divino poeta
murmurou, para meu regalo, o seu soneto sublime a &laquo;Santa
Clara&raquo;. E como, do outro lado, o mo&ccedil;o de penugem loura
insistia pela destrui&ccedil;&atilde;o do velho mundo,
tamb&eacute;m concordei, e, sorvendo o Champanhe coalhado em
sorvete, maldissemos o S&eacute;culo, a Civiliza&ccedil;&atilde;o,
todos os orgulhos da Ci&ecirc;ncia! Atrav&eacute;s das flores e das
luzes, <span class="pagenum">[94]</span>no entanto, eu seguia as
ondas arfantes do vasto peito de Madame Verghane, que ria como uma
bacante. E nem me apiedava de Jacinto que, com a do&ccedil;ura de
S. Jacinto sobre o cepo, esperava o fim do seu mart&iacute;rio e da
sua festa.<br>



<br>


Ela findou. Ainda recordo, &agrave;s tr&ecirc;s horas da noite, o
Gr&atilde;o-Duque na antec&acirc;mara, muito vermelho, mal firme
nos p&eacute;s pequeninos, sem acertar com as mangas da
peli&ccedil;a que Jacinto e eu lhe ajud&aacute;mos a
enfiar--convidando o meu amigo, numa efus&atilde;o carinhosa, a ir
ca&ccedil;ar &agrave;s suas terras da Dalm&aacute;cia...<br>


<br>


--Devo ao meu Jacinto uma bela pesca, quero que ele me deva uma
bela ca&ccedil;ada!<br>



<br>


E enquanto o acompanh&aacute;vamos, entre as alas dos escudeiros,
pela vasta escada onde o mordomo o precedia erguendo um candelabro
de tr&ecirc;s lumes, S. Alteza repisava, pegajoso:<br>


<br>


--Uma bela ca&ccedil;ada... E tamb&eacute;m vai Fernandes! Bom
Fernandes, Z&eacute; Fernandes! Ceia superior, meu Jacinto! O
_Bar&atilde;o de Pauillac_, divino!... Creio que o devemos nomear
Duque... O Senhor Duque de Pauillac! Mais um bocado da perna do
Senhor Duque de Pauillac. Ah! Ah!... N&atilde;o venham fora!
N&atilde;o se constipem!<br>


<br>


<span class="pagenum">[95]</span>E do fundo do coup&eacute;, ao
rodar, ainda bradou:<br>



<br>


--O peixe, Jacinto, desencalha o peixe! Excelente, ao
almo&ccedil;o, frio, com molho verde!<br>


<br>


Trepando cansadamente os degraus, numa moleza de Champanhe e sono
em que os olhos se me cerravam, murmurei para o meu
Pr&iacute;ncipe:<br>


<br>


--Foi divertido, Jacinto! Sumptuosa mulher, a Verghane! Grande
pena, o elevador...<br>


<br>


E Jacinto, num som cavo que era bocejo e rugido:<br>


<br>


--Uma ma&ccedil;ada! E tudo falha!<br>



<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Tr&ecirc;s dias depois desta festa no 202 recebeu o meu
Pr&iacute;ncipe inesperadamente, de Portugal, uma nova
consider&aacute;vel. Sobre a sua quinta e solar de Tormes, por toda
a serra, passara uma tormenta devastadora de vento, corisco e
&aacute;gua. Com as grossas chuvas, &laquo;ou por outras causas que
os peritos dir&atilde;o&raquo; (como exclamava na sua carta
angustiada o procurador Silv&eacute;rio), um peda&ccedil;o de
monte, que se avan&ccedil;ava em socalco sobre o vale da
Carri&ccedil;a, desabara, arrastando a velha igreja, uma igrejinha
r&uacute;stica do s&eacute;culo XVI, onde jaziam sepultados os
av&oacute;s de Jacinto desde os tempos de el-rei D. Manuel. Os
ossos vener&aacute;veis <span class="pagenum">[96]</span>desses
Jacintos jaziam agora soterrados sob um mont&atilde;o informe de
terra e pedra. O Silv&eacute;rio j&aacute; come&ccedil;ara com os
mo&ccedil;os da quinta a desatulhar dos &laquo;preciosos
restos&raquo;. Mas esperava ansiosamente as ordens de sua
exc.&ordf;...<br>



<br>


Jacinto empalidecera, impressionado. Esse velho solo serrano,
t&atilde;o rijo e firme desde os Godos, que de repente ru&iacute;a!
Esses jazigos de paz piedosa, precipitados com fragor, na borrasca
e na treva, para um negro fundo de vale! Essas ossadas, que todas
conservavam um nome, uma data, uma hist&oacute;ria, confundidas num
lixo de ru&iacute;na!<br>


<br>


--Coisa estranha, coisa estranha!...<br>


<br>


E toda a noite me interrogou acerca da serra e de Tormes, que eu
conhecia desde pequeno, por que o velho solar, com a sua nobre
alameda de faias seculares, se erguia a duas l&eacute;guas da nossa
casa, no antigo caminho de Gui&atilde;es &agrave;
esta&ccedil;&atilde;o e ao rio. O caseiro de Tormes, o bom
Melchior, era cunhado do nosso feitor da Roqueirinha:--e muitas
vezes, depois da minha intimidade com Jacinto, eu entrara no
robusto casar&atilde;o de granito, e avaliara o gr&atilde;o
espalhado pelas salas sonoras, e provara o vinho novo nas adegas
imensas...<br>



<br>


--E a igreja, Z&eacute; Fernandes?... Entraste na igreja?<br>


<br>


--Nunca... Mas era pitoresca, com uma <span class="pagenum">[97]</span>torrezinha quadrada, toda negra, onde
h&aacute; muitos anos vivia uma fam&iacute;lia de cegonhas...
Terr&iacute;vel transtorno para as cegonhas!<br>


<br>


--Coisa estranha! murmurava ainda o meu Pr&iacute;ncipe,
agourado.<br>



<br>


E telegrafou ao Silv&eacute;rio que desatulhasse o vale, recolhesse
as ossadas, reedificasse a Igreja, e, para esta obra de piedade e
rever&ecirc;ncia, gastasse o dinheiro, sem contar, como a
&aacute;gua de um rio largo.<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>V</h2>


<br>


<br>


No entanto Jacinto, desesperado com tantos desastres
humilhadores--as torneiras que dessoldavam, os elevadores que
emperravam, o Vapor que se encolhia, a Electricidade que se sumia,
decidiu valorosamente vencer as resist&ecirc;ncias finais da
Mat&eacute;ria e da For&ccedil;a por novas e mais poderosas
acumula&ccedil;&otilde;es de Mecanismos. E nessas semanas de Abril,
enquanto as rosas desabrochavam, a nossa agitada casa, entre
aquelas quietas casas dos Campos El&iacute;sios que
pregui&ccedil;avam ao sol, incessantemente tremeu, envolta num
p&oacute; de cali&ccedil;a e de empreitada, com o bruto picar de
pedra, o retininte martelar de ferro. Nos silenciosos corredores,
onde me era doce fumar antes do almo&ccedil;o um pensativo cigarro,
circulavam agora, desde madrugada, ranchos de oper&aacute;rios, de
blusas brancas, assobiando o <i>Petit-Bleu</i>, e intimidando os
meus passos <span class="pagenum">[100]</span>quando eu atravessava
em fralda e chinelas para o banho ou para outros retiros. Apenas se
varava com per&iacute;cia algum andaime obstruindo as portas--logo
se esbarrava com uma pilha de t&aacute;buas, uma seira de
ferramentas ou um balde enorme de argamassa. E os peda&ccedil;os de
soalho levantado mostravam tristemente, como num cad&aacute;ver
aberto, todos os interiores do 202, a ossatura, os sens&iacute;veis
nervos de arame, os negros intestinos de ferro fundido.<br>



<br>


Cada dia estacava diante do port&atilde;o alguma lenta
carro&ccedil;a, donde os criados, em mangas de camisa,
descarregavam caixotes de madeira, fardos de lona, que se
despregavam e se descosiam numa sala asfaltada, ao fundo do jardim,
por tr&aacute;s da sebe de lilases. E eu descia, reclamado pelo meu
Pr&iacute;ncipe, para admirar uma nova M&aacute;quina que nos
tornaria a vida mais f&aacute;cil, estabelecendo de um modo mais
seguro o nosso dom&iacute;nio sobre a Subst&acirc;ncia. Durante os
calores, que apertaram depois da Ascens&atilde;o, ensai&aacute;mos
esperan&ccedil;adamente, para refrescar as &aacute;guas minerais, a
Soda-Water e os Medocs ligeiros, tr&ecirc;s geleiras, que se
amontoaram na copa sucessivamente desprestigiadas. Com os morangos
novos apareceu um instrumentozinho astuto, para lhes arrancar os
p&eacute;s, delicadamente. <span class="pagenum">[101]</span>Depois
recebemos outro, prodigioso, de prata e cristal, para remexer
freneticamente as saladas; e, na primeira vez que o experimentei,
todo o vinagre esparrinhou sobre os olhos do meu Pr&iacute;ncipe,
que fugiu aos uivos! Mas ele teimava... Nos actos mais elementares,
para aliviar ou apressar o esfor&ccedil;o, se socorria Jacinto da
Din&acirc;mica. E agora era por interven&ccedil;&atilde;o de uma
M&aacute;quina que abotoava as ceroulas.<br>



<br>


E simultaneamente, ou em obedi&ecirc;ncia &agrave; sua Ideia, ou
governado pelo despotismo do h&aacute;bito, n&atilde;o cessava, ao
lado da Mec&acirc;nica acumulada, de acumular
Erudi&ccedil;&atilde;o. Oh, a invas&atilde;o dos livros no 202!
Solit&aacute;rios, aos pares, em pacotes, dentro de caixas,
franzinos, gordos e repletos de autoridade, envoltos em plebeia
capa amarela ou revestidos de marroquim e ouro, perpetuamente,
torrencialmente, invadiam por todas as largas portas a Biblioteca,
onde se estiravam sobre o tapete, se repimpavam nas cadeiras
macias, se entronizavam em cima das mesas robustas, e sobretudo
trepavam contra as janelas, em s&ocirc;fregas pilhas, como se,
sufocados pela sua pr&oacute;pria multid&atilde;o, procurassem com
&acirc;nsia espa&ccedil;o e ar! Na erudita nave, onde apenas alguns
vidros mais altos restavam descobertos, sem tapume de livros,
perenemente se adensava um pensativo <span class="pagenum">[102]</span>crep&uacute;sculo de Outono enquanto fora
Junho refulgia. A Biblioteca transbordara atrav&eacute;s de todo o
202! N&atilde;o se abria um arm&aacute;rio sem que de dentro se
despenhasse, desamparada, uma pilha de livros! N&atilde;o se
franzia uma cortina sem que de tr&aacute;s surgisse, hirta, uma
ruma de livros! E imensa foi a minha indigna&ccedil;&atilde;o
quando uma manh&atilde;, correndo urgentemente, de m&atilde;os nas
al&ccedil;as, encontrei, vedada por uma tremenda
colec&ccedil;&atilde;o de Estudos Sociais, a porta do
Water-Closet!<br>



<br>


Mais amargamente por&eacute;m me lembro da noite hist&oacute;rica
em que, no meu quarto, mo&iacute;do e mole de um passeio a
Versalhes, com as p&aacute;lpebras poeirentas e meio adormecidas,
tive de desalojar do meu leito, praguejando, um pavoroso
Dicion&aacute;rio de Ind&uacute;stria em trinta e sete volumes!
Senti ent&atilde;o a suprema fartura do livro. Ajeitando, com
murros, os travesseiros, maldisse a Imprensa, a Fac&uacute;ndia
humana... E j&aacute; me estirara, adormecia, quando topei, quase
parti a preciosa r&oacute;tula do joelho, contra a lombada de um
tomo que velhacamente se aninhara entre a parede e os
colch&otilde;es. Com furor e um berro empolguei, arremessei o tomo
afrontoso--que entornou o jarro, inundou um tapete rico de
Daghestan. E nem sei se depois adormeci--porque os meus p&eacute;s,
a que n&atilde;o sentia nem o pisar nem <span class="pagenum">[103]</span>o rumor, como se um vento brando me levasse,
continuaram a trope&ccedil;ar em livros no corredor apagado, depois
na areia do jardim que o luar branqueava, depois na Avenida dos
Campos El&iacute;sios, povoada e ruidosa como numa festa
c&iacute;vica. E, oh portento! todas as casas aos lados eram
constru&iacute;das com livros. Nos ramos dos castanheiros
ramalhavam folhas de livros. E os homens, as finas damas, vestidos
de papel impresso, com t&iacute;tulos nos dorsos, mostravam em vez
de rosto um livro aberto, a que a brisa lenta virava docemente as
folhas. Ao fundo, na Pra&ccedil;a da Conc&oacute;rdia, avistei uma
escarpada montanha de livros, a que tentei trepar, arquejante, ora
enterrando a perna em fl&aacute;cidas camadas de versos, ora
batendo contra a lombada, dura como calhau, de tomos de Exegese e
Cr&iacute;tica. A t&atilde;o vastas alturas subi, para al&eacute;m
da terra, para al&eacute;m das nuvens, que me encontrei,
maravilhado, entre os astros. Eles rolavam serenamente, enormes e
mudos, recobertos por espessas crostas de livros, donde surdia,
aqui e al&eacute;m, por alguma fenda, entre dois volumes mal
juntos, um raiozinho de luz sufocada e ansiada. E assim ascendi ao
Para&iacute;so. Decerto era o Para&iacute;so--porque com meus olhos
de mortal argila avistei o Anci&atilde;o da Eternidade, aquele que
n&atilde;o tem Manh&atilde; nem Tarde. Numa claridade que dele
irradiava <span class="pagenum">[104]</span>mais clara que todas as
claridades, entre fundas estantes de ouro abarrotadas de
c&oacute;dices, sentado em vetust&iacute;ssimos f&oacute;lios, com
os flocos das infinitas barbas espalhados por sobre resmas de
folhetos, brochuras, gazetas e cat&aacute;logos--o Alt&iacute;ssimo
lia. A fronte superdivina que concebera o Mundo pousava sobre a
m&atilde;o superforte que o Mundo criara--e o Criador lia e sorria.
Ousei, arrepiado de sagrado horror, espreitar por cima do seu ombro
coruscante. O livro era brochado, de tr&ecirc;s francos... O Eterno
lia Voltaire, numa edi&ccedil;&atilde;o barata, e sorria.<br>



<br>


Uma porta faiscou e rangeu, como se algu&eacute;m penetrasse no
Para&iacute;so. Pensei que um Santo novo chegara da Terra. Era
Jacinto, com o charuto em brasa, um molho de cravos na lapela,
sobra&ccedil;ando tr&ecirc;s livros amarelos que a Princesa de
Carman lhe emprestara para ler!<br>


<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Numa dessas activas semanas, por&eacute;m, a minha
aten&ccedil;&atilde;o subitamente se despegou deste interessante
Jacinto. H&oacute;spede do 202, conservava no 202 a minha mala e a
minha roupa: e, acostado &agrave; bandeira do meu Pr&iacute;ncipe,
ainda ocasionalmente comia do seu caldeir&atilde;o sumptuoso. Mas a
minha alma, a minha embrutecida <span class="pagenum">[105]</span>alma, e o meu corpo, o meu embrutecido corpo,
habitavam ent&atilde;o na rua do H&eacute;lder, n.^o 16, quarto
andar, porta &agrave; esquerda.<br>



<br>


Descia eu uma tarde, numa leda paz de ideias e
sensa&ccedil;&otilde;es, o Boulevard da Madalena, quando avistei,
diante da Esta&ccedil;&atilde;o dos &Oacute;nibus, rondando no
asfalto, num passo lento e felino, uma criatura seca, muito morena,
quase tisnada, com dois fundos olhos taciturnos e tristes, e uma
mata de cabelos amarelados, toda crespa e rebelde, sob o
chap&eacute;u velho de plumas negras. Parei, como colhido por um
repux&atilde;o nas entranhas. A criatura passou--no seu magro
rondar de gata negra, sobre um beiral de telhado, ao luar de
Janeiro. Dois po&ccedil;os fundos n&atilde;o luzem mais negra e
taciturnamente do que luziam os seus olhos taciturnos e negros.
N&atilde;o recordo (Deus louvado!) como rocei o seu vestido de
seda, lustroso e ensebado nas pregas; nem como lhe rosnei uma
s&uacute;plica por entre os dentes que rangiam; nem como subimos
ambos, morosamente e mais silenciosos que condenados, para um
gabinete do Caf&eacute; Durand, safado e morno. Diante do espelho,
a criatura, com a lentid&atilde;o de um rito triste, tirou o
chap&eacute;u e a romeira salpicada de vidrilhos. A seda
pu&iacute;da do corpete esgar&ccedil;ava nos cotovelos agudos. E os
seus cabelos eram imensos, de uma <span class="pagenum">[106]</span>dureza e espessura de juba brava, em dois
tons amarelos, uns mais dourados, outros mais crestados, como a
c&ocirc;dea de uma torta ao sair quente do forno.<br>



<br>


Com um riso tr&eacute;mulo, agarrei os seus dedos compridos e
frios:<br>


<br>


--E o nomezinho, hein?<br>


<br>


Ela s&eacute;ria, quase grave:<br>


<br>


--Madame Colombe, 16, rua do H&eacute;lder, quarto andar, porta
&agrave; esquerda.<br>



<br>


E eu (miser&aacute;vel Z&eacute; Fernandes!) tamb&eacute;m me senti
muito s&eacute;rio, trespassado por uma emo&ccedil;&atilde;o grave,
como se nos envolvesse, naquela alcova de Caf&eacute;, a majestade
de um Sacramento. &Agrave; porta, empurrada levemente, o criado
avan&ccedil;ou a face n&eacute;dia. Ordenei uma lagosta, pato com
piment&otilde;es, e Borgonha. E foi somente ao findarmos o pato que
me ergui, amarfanhando convulsamente o guardanapo, e a tremer lhe
beijei a boca, todo a tremer, num beijo profundo e terr&iacute;vel,
em que deixei a alma, entre saliva e gosto de piment&atilde;o!
Depois, numa tip&oacute;ia aberta, sob um bafo mole de leste e de
trovoada, subimos a Avenida dos Campos El&iacute;sios. Em frente

&agrave; grade do 202 murmurei, para a deslumbrar com o meu
luxo:--&laquo;Moro ali, todo o ano!...&raquo; E como ao mirar o
Palacete, debru&ccedil;ada, ela ro&ccedil;ara a mata fulva do
p&ecirc;lo crespo pela minha barba--berrei<span class="pagenum">[107]</span> desesperadamente ao cocheiro; que galopasse
para a rua do H&eacute;lder, n.&ordm; 16, quarto andar, porta
&agrave; esquerda!<br>



<br>


Amei aquela criatura. Amei aquela criatura com Amor, com todos os
Amores que est&atilde;o no Amor, o Amor divino, o Amor humano, o
Amor bestial, como Santo Antonino amava a Virgem, como Romeu amava
Julieta, como um bode ama uma cabra. Era est&uacute;pida, era
triste. Eu deliciosamente apagava a minha alegria na cinza da sua
tristeza; e com inef&aacute;vel gosto afundava a minha raz&atilde;o
na densidade da sua estupidez. Durante sete furiosas semanas perdi
a consci&ecirc;ncia da minha personalidade de Z&eacute;
Fernandes--Fernandes de Noronha e Sande, de Gui&atilde;es! Ora se
me afigurava ser um peda&ccedil;o de cera que se derretia, com
horrenda del&iacute;cia, num forno rubro e rugidor: ora me parecia
ser uma faminta fogueira onde flamejava, estalava e se consumia um
molho de galhos secos. Desses dias de sublime sordidez s&oacute;
conservo a impress&atilde;o de uma alcova forrada de cretones
sujos, de uma bata de l&atilde; cor de lil&aacute;s com sotaches
negros, de vagas garrafas de cerveja no m&aacute;rmore de um
lavat&oacute;rio, e de um corpo tisnado que rangia e tinha cabelos
no peito. E tamb&eacute;m me resta a sensa&ccedil;&atilde;o de
incessantemente e com arroubado deleite me despojar, arremessar

<span class="pagenum">[108]</span>para um rega&ccedil;o, que se
cavava entre um ventre sumido e uns joelhos agudos, o meu
rel&oacute;gio, os meus berloques, os meus an&eacute;is, os meus
bot&otilde;es de punho de safira, e as cento e noventa e sete
libras em ouro que eu trouxera de Gui&atilde;es numa cinta de
camur&ccedil;a. Do s&oacute;lido, decoroso, bem fornecido Z&eacute;
Fernandes, s&oacute; restava uma carca&ccedil;a errando
atrav&eacute;s de um sonho, com as g&acirc;mbias moles e a baba a
escorrer.<br>



<br>


Depois, uma tarde, trepando com a costumada gula a escada da rua do
H&eacute;lder, encontrei a porta fechada--e arrancado da ombreira
aquele cart&atilde;o de <i>Madame Colombe</i> que eu lia sempre
t&atilde;o devotamente e que era a sua tabuleta... Tudo no meu ser
tremeu como se o ch&atilde;o de Paris tremesse! Aquela era a porta
do Mundo que ante mim se fechara! Para al&eacute;m estavam as
gentes, as cidades, a vida, Deus e Ela. E eu ficara sozinho,
naquele patamar do N&atilde;o-Ser, fora da porta que se fechara,
&uacute;nico ser fora do Mundo! Rolei pelos degraus, com o fragor e
a incoer&ecirc;ncia de uma pedra, at&eacute; ao cub&iacute;culo da
porteira e do seu homem que jogavam as cartas em ditosa pachorra,
como se t&atilde;o pavoroso abalo n&atilde;o tivesse desmantelado o
Universo!<br>



<br>


--Madame Colombe?<br>


<br>


A barbuda comadre recolheu lentamente a vaza:<br>


<br>


<span class="pagenum">[109]</span>--J&aacute; n&atilde;o mora...
Abalou esta manh&atilde;, para outra terra, com outra porca!<br>


<br>


Para outra terra! com outra porca!... Vazio, negramente vazio de
todo o pensar, de todo o sentir, de todo o querer--boiei aos
tombos, como um tonel vazio, na corrente a&ccedil;odada do
Boulevard, at&eacute; que encalhei num banco da Pra&ccedil;a da
Madalena, onde tapei com as m&atilde;os, a que n&atilde;o sentia a
febre, os olhos a que n&atilde;o sentia o pranto! Tarde, muito
tarde, quando j&aacute; se cerravam com estrondo as cortinas de
ferro das lojas, surdiu, dentre todas estas confusas ru&iacute;nas
do meu ser, a eterna sobrevivente de todas as ru&iacute;nas--a
ideia de jantar. Penetrei no Durand, com os passos entorpecidos de
um ressuscitado. E, numa recorda&ccedil;&atilde;o que me escaldava
a alma, encomendei a lagosta, o pato, o Borgonha! Mas ao alargar o
colarinho, ensopado pelo ardor daquela tarde de Julho, entre a
poeira da Madalena, pensei com
desconforto:--&laquo;Sant&iacute;ssimo Nome de Deus! Que imensa
sede me fez esta desgra&ccedil;a!...&raquo; De manso acenei ao
mo&ccedil;o:--&laquo;Antes do Borgonha, uma garrafa de Champanhe,
com muito gelo, e um grande copo!...&raquo; Creio que aquele
Champanhe se engarrafara no C&eacute;u onde corre perenemente a
fresca fonte da Consola&ccedil;&atilde;o, e que na garrafa bendita
que me coube penetrara, antes de arrolhada, <span class="pagenum">[110</span>um jorro largo dessa fonte inef&aacute;vel.
Jesus! que transcendente regalo, o daquele nobre copo, embaciado,
nevado, a espumar, a picar, num brilho de ouro! E depois, garrafa
de Borgonha! E depois, garrafa de Cognac! E depois
Hortel&atilde;-Pimenta granitada em gelo! E depois um desejo
arquejante de espancar, com o meu rijo marmeleiro de Gui&atilde;es,
a porca que fugira com outra porca! Dentro da tip&oacute;ia
fechada, que me transportou num galope ao 202, n&atilde;o sufoquei
este santo impulso, e com os meus punhos serranos atirei murros
retumbantes contra as almofadas, onde <i>via</i>, furiosamente

<i>via</i> a mata imensa de p&ecirc;lo amarelo, em que a minha alma
uma tarde se perdera, e tr&ecirc;s meses se debatera, e para sempre
se emporcalhara! Quando o fiacre estacou no 202 ainda eu espancava
t&atilde;o desesperadamente a besta ingrata, que, aos berros do
cocheiro, dois mo&ccedil;os acudiram e me sustiveram, recebendo
pelos ombros, sobre as nucas servis, os restos cansados da minha
c&oacute;lera.<br>


<br>


Em cima, repeli a solicitude do Grilo que tentava impor ao
<i>si&ocirc;</i> Z&eacute; Fernandes, a Z&eacute; Fernandes de
Gui&atilde;es, a imensa indignidade de um ch&aacute; de macela! E
estirado no leito de D. Gale&atilde;o, com as botas sobre o
travesseiro, o chap&eacute;u alto sobre os olhos, ri, num doloroso

<span class="pagenum">[111]</span>riso, deste Mundo burlesco e
s&oacute;rdido de Jacintos e de Colombes! E de repente senti uma
ang&uacute;stia horrenda. Era Ela! Era a Madame Colombe, que
esfuziara da chama da vela, e saltara sobre o meu leito, e
desabotoara o meu colete, e arrombara as minhas costelas, e toda
ela, com as saias sujas, mergulhara dentro do meu peito, e abocara
o meu cora&ccedil;&atilde;o, e chupava a sorvos lentos, como na rua
do H&eacute;lder, o sangue do meu cora&ccedil;&atilde;o!
Ent&atilde;o, certo da Morte, ganindo pela tia Vic&ecirc;ncia,
pendi do leito para mergulhar na minha sepultura, que,
atrav&eacute;s da n&eacute;voa final, eu distinguia sobre o
tapete--redondinha, vidrada, de porcelana e com asa. E, sobre a
minha sepultura, que t&atilde;o irreverentemente se assemelhava ao
meu vaso, vomitei o Borgonha, vomitei o pato, vomitei a lagosta.
Depois, num esfor&ccedil;o ultrahumano, com um rugido, sentindo
que, n&atilde;o somente toda a entranha, mas a alma se esvaziava
toda, vomitei Madame Colombe! Reca&iacute; sobre o leito de D.
Gale&atilde;o... Recarreguei o chap&eacute;u sobre os olhos para
n&atilde;o sentir os raios do sol. Era um sol novo, um sol
espiritual, que se erguia sobre a minha vida. E adormeci, como uma
criancinha docemente embalada num ber&ccedil;o de verga pelo Anjo
da Guarda.<br>



<br>


De manh&atilde;, lavei a pele num banho profundo, perfumado com
todos os aromas do <span class="pagenum">[112]</span>202, desde
folhas de limonete da &Iacute;ndia at&eacute; ess&ecirc;ncia de
jasmim de Fran&ccedil;a: e lavei a alma com uma rica carta da Tia
Vic&ecirc;ncia, em letra farta, contando da nossa casa, e da linda
promessa das vinhas, e da compota de ginja que nunca lhe
sa&iacute;ra t&atilde;o fina, e da alegre fogueira do p&aacute;tio
em noite de S. Jo&atilde;o, e da menininha muito gorda e cabeluda
que viera do c&eacute;u para a minha afilhada Joaninha. Depois,
&agrave; janela, bem limpo de alma e de corpo, numa quinzena de
sedinha branca, tomando ch&aacute; de Na&iuml;p&ograve;, respirando
os rosais do jardim revividos pela chuva da madrugada, considerei,
em divertido pasmo, que, durante sete semanas, me emporcalhara, na
rua do H&eacute;lder, com um estardalho muito magro e muito
tisnado! E conclui que padecera de uma longa sez&atilde;o,
sez&atilde;o da carne, sez&atilde;o da imagina&ccedil;&atilde;o,
apanhada num charco de Paris--nesses charcos que se formam
atrav&eacute;s da Cidade com as &aacute;guas mortas, os limos, os
lixos, os tortulhos e os vermes de uma Civiliza&ccedil;&atilde;o
que apodrece.<br>



<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Ent&atilde;o, curado, todo o meu esp&iacute;rito, como uma agulha
para o Norte, se virou logo para o meu complicado Pr&iacute;ncipe,
que, nas derradeiras semanas da minha infec&ccedil;&atilde;o
sentimental, eu entrevira sempre desca&iacute;do por cima
<span class="pagenum">[113]</span>de sof&aacute;s, ou vagueando
atrav&eacute;s da Biblioteca entre os seus trinta mil volumes, com
arrastados bocejos de in&eacute;rcia e de vacuidade. Eu, na minha
pressa indigna, s&oacute; lhe lan&ccedil;ava um
distra&iacute;do--&laquo;que &eacute; isso?&raquo; Ele, no seu
moroso desalento, s&oacute; murmurava um seco--&laquo;&eacute;

calor!&raquo;<br>


<br>


E, nessa manh&atilde; da minha liberta&ccedil;&atilde;o, ao
penetrar antes de almo&ccedil;o no seu quarto, no sof&aacute; o
encontrei enterrado, com o <i>Figaro</i> aberto sobre a barriga, a
Agenda ca&iacute;da sobre o tapete, toda a face envolta em sombra,
e os p&eacute;s abandonados, numa soberana tristeza, ao pedicuro
que lhe polia as unhas. Decerto o meu olhar realumiado e
repurificado, a brancura das minhas flanelas reproduzindo a
quieta&ccedil;&atilde;o das minhas sensa&ccedil;&otilde;es, e a
segura harmonia em que todo o meu ser visivelmente se movia,
impressionaram o meu Pr&iacute;ncipe--a quem a melancolia nunca
embotava a agudeza. Ergueu molemente um bra&ccedil;o mole:<br>



<br>


--Ent&atilde;o esse capricho?<br>


<br>


Derramei, sobre ele todo o fulgor de um riso vitorioso:<br>


<br>


--Morto! E, como o Sr. de Malbrouck, &laquo;morto e bem
enterrado.&raquo; Jaz! Ou antes, rola! Com efeito deve andar agora
rolando por dentro do cano do esgoto!<br>


<br>


Jacinto bocejou, murmurou:<br>


<br>



<span class="pagenum">[114]</span>--Este Z&eacute; Fernandes de
Noronha e Sande!...<br>


<br>


E, no meu nome, no meu digno nome assim embrulhado num bocejo com
desprendida ironia, se resumiu todo o interesse daquele
Pr&iacute;ncipe pela suja tormenta em que se debatera o meu
cora&ccedil;&atilde;o! Mas n&atilde;o me melindrou esse consumado
ego&iacute;smo... Claramente percebia eu que o meu Jacinto
atravessava uma densa n&eacute;voa de t&eacute;dio, t&atilde;o
densa, e ele t&atilde;o afundado na sua mole densidade, que as
gl&oacute;rias ou os tormentos de um camarada n&atilde;o o
comoviam, como muito remotas, intang&iacute;veis, separadas da sua
sensibilidade por imensas camadas de algod&atilde;o. Pobre
Pr&iacute;ncipe da Gr&atilde;-Ventura, tombado para o sof&aacute;

de in&eacute;rcia, com os p&eacute;s no rega&ccedil;o do pedicuro!
Em que lodoso fastio ca&iacute;ra, depois de renovar t&atilde;o
bravamente todo o recheio mec&acirc;nico e erudito do 202, na sua
luta contra a For&ccedil;a e a Mat&eacute;ria!--E esse fastio
n&atilde;o o escondeu mais do seu velho Z&eacute; Fernandes quando
recome&ccedil;ou entre n&oacute;s a comunh&atilde;o de vida e de
alma a que eu t&atilde;o torpemente me arrancara, uma tarde, diante
da Esta&ccedil;&atilde;o dos &Oacute;nibus, no charco da
Madalena.<br>



<br>


N&atilde;o eram certamente confiss&otilde;es enunciadas. O elegante
e reservado Jacinto n&atilde;o torcia <span class="pagenum">[115]</span>os bra&ccedil;os, gemendo--&laquo;Oh vida
maldita!&raquo; Eram apenas express&otilde;es saciadas; um gesto de
repelir com rancor a importunidade das coisas; por vezes uma
imobilidade determinada, de protesto, no fundo de um div&atilde;,
donde se n&atilde;o desenterrava, como para um repouso que
desejasse eterno; depois os bocejos, os ocos bocejos com que
sublinhava cada passo, continuado por fraqueza ou por dever
inilud&iacute;vel; e sobretudo aquele murmurar que se tornara
perene e natural--&laquo;Para qu&ecirc;?&raquo;--&laquo;N&atilde;o
vale a pena!&raquo;--&laquo;Que ma&ccedil;ada!...&raquo;<br>



<br>


Uma noite no meu quarto, descal&ccedil;ando as botas, consultei o
Grilo:<br>


<br>


--Jacinto anda t&atilde;o murcho, t&atilde;o corcunda... Que
ser&aacute;, Grilo?<br>


<br>


O venerando preto declarou com uma certeza imensa:<br>


<br>


--S. Exc.&ordf; sofre de fartura.<br>



<br>


Era fartura! O meu Pr&iacute;ncipe sentia abafadamente a fartura de
Paris:--e na Cidade, na simb&oacute;lica Cidade, fora de cuja vida
culta e forte (como ele outrora gritava, iluminado) o homem do
s&eacute;culo XIX nunca poderia saborear plenamente a
&laquo;del&iacute;cia de viver&raquo;, ele n&atilde;o encontrava
agora forma de vida, espiritual ou social, que o interessasse, lhe
valesse o esfor&ccedil;o de uma corrida curta numa tip&oacute;ia
<span class="pagenum">[116]</span>f&aacute;cil. Pobre Jacinto! Um
jornal velho, setenta vezes relido desde a Cr&oacute;nica
at&eacute; aos An&uacute;ncios, com a tinta delida, as dobras
ro&iacute;das, n&atilde;o enfastiaria mais o Solit&aacute;rio, que
s&oacute; possu&iacute;sse na sua Solid&atilde;o esse alimento
intelectual, do que o Parisianismo enfastiava o meu doce camarada!
Se eu nesse Ver&atilde;o capciosamente o arrastava a um
Caf&eacute;-Concerto, ou ao festivo Pavilh&atilde;o d'Armenonville,
o meu bom Jacinto, colado pesadamente &agrave; cadeira com um
maravilhoso ramo de orqu&iacute;deas na casaca, as finas
m&atilde;os abatidas sobre o cast&atilde;o da bengala, conservava
toda a noite uma gravidade t&atilde;o estafada, que eu,
compadecido, me erguia, o libertava, gozando a sua pressa em
abalar, a sua fuga de ave solta... Raramente (e ent&atilde;o com
veemente arranque como quem salta um fosso) descia a um dos seus
Clubes, ao fundo dos Campos El&iacute;sios. N&atilde;o se ocupara
mais das suas Sociedades e Companhias, nem dos <i>Telefones de
Constantinopla</i>, nem das <i>Religi&otilde;es
Esot&eacute;ricas</i>, nem do <i>Bazar Espiritualista</i>, cujas
cartas fechadas se amontoavam sobre a mesa de &eacute;bano, donde o
Grilo as varria tristemente como o lixo de uma vida finda.
Tamb&eacute;m lentamente se despegava de todas as suas
conviv&ecirc;ncias. As p&aacute;ginas da Agenda cor-de-rosa murcha
andavam desafogadas e brancas. E se ainda cedia a um passeio de
Mail-Coach, <span class="pagenum">[117]</span>ou a um convite para
algum Castelo amigo dos arredores de Paris, era t&atilde;o
arrastadamente, com um esfor&ccedil;o t&atilde;o saturado ao enfiar
o palet&oacute; leve, que me lembrava sempre um homem, depois de um
gordo jantar de prov&iacute;ncia, a estalar, que, por polidez ou em
obedi&ecirc;ncia a um dogma, devesse ainda comer uma lampreia de
ovos!<br>



<br>


Jazer, jazer em casa, na seguran&ccedil;a das portas bem cerradas e
bem defendidas contra toda a intrus&atilde;o do mundo, seria uma
do&ccedil;ura para o meu Pr&iacute;ncipe se o seu pr&oacute;prio
202, com todo aquele tremendo recheio de Civiliza&ccedil;&atilde;o,
n&atilde;o lhe desse uma sensa&ccedil;&atilde;o dolorosa de
abafamento, de atulhamento! Julho escaldava: e os brocados, as
alcatifas, tantos m&oacute;veis roli&ccedil;os e fofos, todos os
seus metais e todos os seus livros, t&atilde;o espessamente o
oprimiam, que escancarava sem cessar as janelas para prolongar o
espa&ccedil;o, a claridade, a frescura. Mas era ent&atilde;o a
poeira, suja e acre, rolada em bafos mornos, que o enfurecia:<br>


<br>



--Oh, este p&oacute; da Cidade!<br>


<br>


--Mas, oh Jacinto, por que n&atilde;o vamos para Fontainebleau, ou
para Montmorency, ou...<br>


<br>


--P'ra o campo? O qu&ecirc;! P'ra o campo?!<br>


<br>


E na sua face enrugada, atrav&eacute;s deste berro, lampejava
sempre tanta indigna&ccedil;&atilde;o, que <span class="pagenum">[118]</span>eu curvava os ombros, humilde, no
arrependimento de ter afrontosamente ultrajado o Pr&iacute;ncipe
que tanto amava. Desventurado Pr&iacute;ncipe! Com o seu dourado
cigarro de Yaka a fumegar, errava ent&atilde;o pelas salas, lenta e
murchamente, como quem vaga em terra alheia sem
afei&ccedil;&otilde;es e sem ocupa&ccedil;&otilde;es. Esses
desafei&ccedil;oados e desocupados passos monotonamente o traziam
ao seu centro, ao gabinete verde, &agrave; Biblioteca de

&eacute;bano, onde acumulara Civiliza&ccedil;&atilde;o nas
m&aacute;ximas propor&ccedil;&otilde;es para gozar nas
m&aacute;ximas propor&ccedil;&otilde;es a del&iacute;cia de viver.
Espalhava em torno um olhar farto. Nenhuma curiosidade ou interesse
lhe solicitavam as m&atilde;os, enterradas nas algibeiras das
pantalonas de seda, numa in&eacute;rcia de derrota. Anulado,
bocejava com descoro&ccedil;oada moleza. E nada mais instrutivo e
doloroso do que este supremo homem do s&eacute;culo XIX, no meio de
todos os aparelhos refor&ccedil;adores dos seus
&oacute;rg&atilde;os, e de todos os fios que disciplinavam ao seu
servi&ccedil;o as For&ccedil;as Universais, e dos seus trinta mil
volumes repletos do saber dos s&eacute;culos--estacando, com as
m&atilde;os derrotadas no fundo das algibeiras, e exprimindo, na
face e na indecis&atilde;o mole de um bocejo, o embara&ccedil;o de
viver!<br>



<br>


<br>


<br>


<h2>VI</h2>


<br>


<br>


Todas as tardes, cultivando uma dessas intimidades que entre tudo o
que cansa jamais cansam, Jacinto, &agrave;s quatro horas, com
regularidade devota, visitava Madame d'Oriol:--porque essa flor de
Parisianismo permanecera em Paris, mesmo depois do Grand-Prix, a
desbotar na calma e no cisco da Cidade. Numa dessas tardes,
por&eacute;m, o Telefone, ansiosamente repicado, avisou Jacinto de
que a sua doce amiga jantava em Enghien com os Tr&egrave;ves.
(Esses senhores gozavam o seu Ver&atilde;o &agrave; beira do lago,
numa casa toda branca e vestida de rosinhas brancas que pertencia a
Efraim).<br>


<br>


Era um domingo silencioso, enevoado e macio, convidando &agrave;s
voluptuosidades da melancolia. E eu (no interesse da minha alma)
sugeri a Jacinto que sub&iacute;ssemos &agrave; Bas&iacute;lica do

<i>Sacr&eacute;-Coeur</i>, em constru&ccedil;&atilde;o nos altos de
Montmartre.<br>


<br>


<span class="pagenum">[120]</span>--&Eacute; uma seca, Z&eacute;
Fernandes...<br>


<br>


--Com mil dem&oacute;nios! Eu nunca vi a Bas&iacute;lica...<br>



<br>


--Bem, bem! Vamos &agrave; Bas&iacute;lica, homem fatal de Noronha
e Sande!<br>


<br>


E por fim logo que come&ccedil;&aacute;mos a penetrar, para
al&eacute;m de S. Vicente de Paula, em bairros estreitos e
&iacute;ngremes, de uma quieta&ccedil;&atilde;o de
prov&iacute;ncia, com muros velhos fechando quintalejos
r&uacute;sticos, mulheres despenteadas cosendo &agrave; soleira das
portas, carriolas desatreladas descansando diante das tascas,
galinhas soltas picando o lixo, cueiros molhados secando em
canas--o meu fastidioso camarada sorriu &agrave;quela liberdade e
singeleza das coisas.<br>



<br>


A vit&oacute;ria parou em frente &agrave; larga rua de escadarias
que trepa, cortando vielazinhas campestres, at&eacute; &agrave;
esplanada, onde, envolta em andaimes, se ergue a Bas&iacute;lica
imensa. Em cada patamar barracas de arraial devoto, forradas de
paninho vermelho, transbordavam de Imagens, Bentinhos, Crucifixos,
Cora&ccedil;&otilde;es de Jesus bordados a retr&oacute;s, claros
molhos de Ros&aacute;rios. Pelos cantos, velhas agachadas
resmungavam a Ave-Maria. Dois padres desciam, tomando risonhamente
uma pitada. Um sino lento tilintava na do&ccedil;ura cinzenta da
tarde. E Jacinto murmurou, com agrado:<br>


<br>


--&Eacute; curioso!<br>



<br>


<span class="pagenum">[121]</span>Mas a Bas&iacute;lica em cima
n&atilde;o nos interessou, abafada em tapumes e andaimes, toda
branca e seca, de pedra muito nova, ainda sem alma. E Jacinto, por
um impulso bem Jac&iacute;ntico, caminhou gulosamente para a borda
do terra&ccedil;o, a contemplar Paris. Sob o c&eacute;u cinzento,
na plan&iacute;cie cinzenta, a Cidade jazia, toda cinzenta, como
uma vasta e grossa camada de cali&ccedil;a e telha. E, na sua
imobilidade e na sua mudez, algum rolo de fumo, mais t&eacute;nue e
ralo que o fumear de um escombro mal apagado, era todo o
vest&iacute;gio vis&iacute;vel da sua vida magn&iacute;fica.<br>


<br>


Ent&atilde;o chasqueei risonhamente o meu Pr&iacute;ncipe.
A&iacute; estava pois a Cidade, augusta cria&ccedil;&atilde;o da
Humanidade! Ei-la a&iacute;, belo Jacinto! Sobre a crosta cinzenta
da Terra--uma camada de cali&ccedil;a, apenas mais cinzenta! No
entanto ainda momentos antes a deix&aacute;ramos prodigiosamente
viva, cheia de um povo forte, com todos os seus poderosos

&oacute;rg&atilde;os funcionando, abarrotada de riqueza,
resplandecente de sapi&ecirc;ncia, na triunfal plenitude do seu
orgulho, como Rainha do Mundo coroada de Gra&ccedil;a. E agora eu e
o belo Jacinto trep&aacute;vamos a uma colina,
espreit&aacute;vamos, escut&aacute;vamos--e de toda a estridente e
radiante Civiliza&ccedil;&atilde;o da Cidade n&atilde;o
perceb&iacute;amos nem um rumor nem um lampejo! E o 202, o soberbo
<span class="pagenum">[122]</span>202, com os seus arames, os seus
aparelhos, a pompa da sua Mec&acirc;nica, os seus trinta mil
livros? Sumido, esva&iacute;do na confus&atilde;o de telha e cinza!
Para este esvaecimento pois da obra humana, mal ela se contempla de
cem metros de altura, arqueja o obreiro humano em t&atilde;o
angustioso esfor&ccedil;o? Hein, Jacinto?... Onde est&atilde;o os
teus Armaz&eacute;ns servidos por tr&ecirc;s mil caixeiros? E os
Bancos em que retine o ouro universal? E as Bibliotecas atulhadas
com o saber dos s&eacute;culos? Tudo se fundiu numa n&oacute;doa
parda que suja a Terra. Aos olhos piscos de um Z&eacute; Fernandes,
logo que ele suba, fumando o seu cigarro, a uma arredada colina--a
sublime edifica&ccedil;&atilde;o dos Tempos n&atilde;o &eacute;

mais que um silencioso monturo da espessura e da cor do p&oacute;
final. O que ser&aacute; ent&atilde;o aos olhos de Deus!<br>


<br>


E ante estes clamores, lan&ccedil;ados com af&aacute;vel
mal&iacute;cia para espica&ccedil;ar o meu Pr&iacute;ncipe, ele
murmurou, pensativo:<br>


<br>


--Sim, &eacute; talvez tudo uma ilus&atilde;o... E a Cidade a maior
ilus&atilde;o!<br>



<br>


T&atilde;o facilmente vitorioso redobrei de fac&uacute;ndia.
Certamente, meu Pr&iacute;ncipe, uma Ilus&atilde;o! E a mais
amarga, por que o Homem pensa ter na Cidade a base de toda a sua
grandeza e s&oacute; nela tem a fonte de toda a sua mis&eacute;ria.
V&ecirc;, Jacinto! Na Cidade perdeu <span class="pagenum">[123]</span>ele a for&ccedil;a e beleza harmoniosa do
corpo, e se tornou esse ser ressequido e escanifrado ou obeso e
afogado em unto, de ossos moles como trapos, de nervos
tr&eacute;mulos como arames, com cangalhas, com chin&oacute;s, com
dentaduras de chumbo, sem sangue, sem febra, sem vi&ccedil;o,
torto, corcunda--esse ser em que Deus, espantado, mal pode
reconhecer o seu esbelto e rijo e nobre Ad&atilde;o! Na Cidade
findou a sua liberdade moral: cada manh&atilde; ela lhe
imp&otilde;e uma necessidade, e cada necessidade o arremessa para
uma depend&ecirc;ncia: pobre e subalterno, a sua vida &eacute; um
constante solicitar, adular, vergar, rastejar, aturar; rico e
superior como um Jacinto, a Sociedade logo o enreda em
tradi&ccedil;&otilde;es, preceitos, etiquetas, cerim&oacute;nias,
praxes, ritos, servi&ccedil;os mais disciplinares que os de um
c&aacute;rcere ou de um quartel... A sua tranquilidade (bem
t&atilde;o alto que Deus com ele recompensa os Santos) onde
est&aacute;, meu Jacinto? Sumida para sempre, nessa batalha
desesperada pelo p&atilde;o, ou pela fama, ou pelo poder, ou pelo
gozo, ou pela fugidia rodela de ouro! Alegria como a haver&aacute;

na Cidade para esses milh&otilde;es de seres que tumultuam na
arquejante ocupa&ccedil;&atilde;o de <i>desejar</i>--e que, nunca
fartando o desejo, incessantemente padecem de desilus&atilde;o,
desesperan&ccedil;a ou derrota? Os sentimentos mais genuinamente
<span class="pagenum">[124]</span>humanos logo na Cidade se
desumanizam! V&ecirc;, meu Jacinto! S&atilde;o como luzes que o
&aacute;spero vento do viver social n&atilde;o deixa arder com
serenidade e limpidez; e aqui abala e faz tremer; e al&eacute;m
brutamente apaga; e adiante obriga a flamejar com desnaturada
viol&ecirc;ncia. As amizades nunca passam de alian&ccedil;as que o
interesse, na hora inquieta da defesa ou na hora s&ocirc;frega do
assalto, ata apressadamente com um cordel apressado, e que estalam
ao menor embate da rivalidade ou do orgulho. E o Amor, na Cidade,
meu gentil Jacinto? Considera esses vastos armaz&eacute;ns com
espelhos, onde a nobre carne de Eva se vende, tarifada ao
arr&aacute;tel, como a de vaca! Contempla esse velho Deus do
Himeneu, que circula trazendo em vez do ondeante facho da
Paix&atilde;o a apertada carteira do Dote! Espreita essa turba que
foge dos largos caminhos assoalhados em que os Faunos amam as
Ninfas na boa lei natural, e busca tristemente os recantos
l&ocirc;bregos de Sodoma ou de Lesbos!... Mas o que a Cidade mais
deteriora no homem &eacute; a Intelig&ecirc;ncia, porque ou lha
arregimenta dentro da banalidade ou lha empurra para a
extravag&acirc;ncia. Nesta densa e pairante camada de Ideias e
F&oacute;rmulas que constitui a atmosfera mental das Cidades, o
homem que a respira, nela envolto, s&oacute; pensa todos os

<span class="pagenum">[125]</span>pensamentos j&aacute; pensados,
s&oacute; exprime todas as express&otilde;es j&aacute;
exprimidas:--ou ent&atilde;o, para se destacar na pardacenta e
chata Rotina e trepar ao fr&aacute;gil andaime da glor&iacute;ola,
inventa num gemente esfor&ccedil;o, inchando o cr&acirc;nio, uma
novidade disforme que espante e que detenha a multid&atilde;o como
um mostrengo numa Feira. Todos, intelectualmente, s&atilde;o
carneiros, trilhando o mesmo trilho, balando o mesmo balido, com o
focinho pendido para a poeira onde pisam, em fila, as pegadas
pisadas;--e alguns s&atilde;o macacos, saltando no topo de mastros
vistosos, com esgares e cabriolas. Assim, meu Jacinto, na Cidade,
nesta cria&ccedil;&atilde;o t&atilde;o antinatural onde o solo

&eacute; de pau e feltro e alcatr&atilde;o, e o carv&atilde;o tapa
o c&eacute;u, e a gente vive acamada nos pr&eacute;dios como o
paninho nas lojas, e a claridade vem pelos canos, e as mentiras se
murmuram atrav&eacute;s de arames--o homem aparece como uma
criatura anti-humana, sem beleza, sem for&ccedil;a, sem liberdade,
sem riso, sem sentimento, e trazendo em si um esp&iacute;rito que
&eacute; passivo como um escravo ou impudente como um
histri&atilde;o... E aqui tem o belo Jacinto o que &eacute; a bela
Cidade!<br>


<br>


E ante estas encanecidas e vener&aacute;veis invectivas, retumbadas
pontualmente por todos os Moralistas buc&oacute;licos, desde
Hes&iacute;odo, atrav&eacute;s <span class="pagenum">[126]</span>dos s&eacute;culos--o meu Pr&iacute;ncipe
vergou a nuca d&oacute;cil, como se elas brotassem, inesperadas e
frescas, de uma Revela&ccedil;&atilde;o superior, naqueles cimos de
Montmartre:<br>



<br>


--Sim, com efeito, a Cidade... &Eacute; talvez uma ilus&atilde;o
perversa!<br>


<br>


Insisti logo, com abund&acirc;ncia, puxando os punhos, saboreando o
meu f&aacute;cil filosofar. E se ao menos essa ilus&atilde;o da
Cidade tornasse feliz a totalidade dos seres, que a mant&ecirc;m...
Mas n&atilde;o! S&oacute; uma estreita e reluzente casta goza na
Cidade os gozos especiais que ela cria. O resto, a escura, imensa
plebe, s&oacute; nela sofre, e com sofrimentos especiais que
s&oacute; nela existem! Deste terra&ccedil;o, junto a esta rica
Bas&iacute;lica consagrada ao Cora&ccedil;&atilde;o que amou o
Pobre e por ele sangrou, bem avistamos n&oacute;s o l&ocirc;brego
casario onde a plebe se curva sob esse antigo opr&oacute;brio de
que nem Religi&otilde;es, nem Filosofias, nem Morais, nem a sua
pr&oacute;pria for&ccedil;a brutal a poder&atilde;o jamais
libertar! A&iacute; jaz, espalhada pela Cidade, como esterco vil
que fecunda a Cidade. Os s&eacute;culos rolam; e sempre
imut&aacute;veis farrapos lhe cobrem o corpo, e sempre debaixo
deles, atrav&eacute;s do longo dia, os homens labutar&atilde;o e as
mulheres chorar&atilde;o. E com este labor e este pranto dos
pobres, meu Pr&iacute;ncipe, se edifica a abund&acirc;ncia da
Cidade! <span class="pagenum">[127]</span>Ei-la agora coberta de
moradas em que eles se n&atilde;o abrigam; armazenada de estofos,
com que eles se n&atilde;o agasalham; abarrotada de alimentos, com
que eles se n&atilde;o saciam! Para eles s&oacute; a neve, quando a
neve cai, e entorpece e sepulta as criancinhas aninhadas pelos
bancos das pra&ccedil;as ou sob os arcos das pontes de Paris... A
neve cai, muda e branca na treva: as criancinhas gelam nos seus
trapos: e a pol&iacute;cia, em torno, ronda atenta para que
n&atilde;o seja perturbado o t&eacute;pido sono daqueles que amam a
neve, para patinar nos lagos do Bosque de Bolonha com
peli&ccedil;as de tr&ecirc;s mil francos. Mas qu&ecirc;, meu
Jacinto! a tua Civiliza&ccedil;&atilde;o reclama insaciavelmente
regalos e pompas, que s&oacute; obter&aacute;, nesta amarga
desarmonia social, se o Capital der ao Trabalho, por cada
arquejante esfor&ccedil;o, uma migalha ratinhada.
Irremedi&aacute;vel &eacute;, pois, que incessantemente a plebe
sirva, a plebe pene! A sua esfalfada mis&eacute;ria &eacute; a
condi&ccedil;&atilde;o do esplendor sereno da Cidade. Se nas suas
tigelas fumegasse a justa ra&ccedil;&atilde;o de caldo--n&atilde;o
poderia aparecer nas baixelas de prata a luxuosa
por&ccedil;&atilde;o de <i>foie-gras</i> e t&uacute;baras que
s&atilde;o o orgulho da Civiliza&ccedil;&atilde;o. H&aacute;

andrajos em trapeiras--para que as belas Madamas d'Oriol,
resplandecentes de sedas e rendas, subam, em doce
ondula&ccedil;&atilde;o, a escadaria da &Oacute;pera. H&aacute;
m&atilde;os <span class="pagenum">[128]</span>regeladas que se
estendem, e bei&ccedil;os sumidos que agradecem o dom
magn&acirc;nimo de um <i>sou</i>--para que os Efrains tenham dez
milh&otilde;es no Banco de Fran&ccedil;a, se aque&ccedil;am
&agrave; chama rica da lenha arom&aacute;tica, e surtam de colares
de safiras as suas concubinas, netas dos Duques de Atenas. E um
povo chora de fome, e da fome dos seus pequeninos--para que os
Jacintos, em Janeiro, debiquem, bocejando, sobre pratos de Saxe,
morangos gelados em Champanhe e avivados de um fio de

&eacute;ter!<br>


<br>


--E eu comi dos teus morangos, Jacinto! Miser&aacute;veis, tu e
eu!<br>


<br>


Ele murmurou, desolado:<br>


<br>


--&Eacute; horr&iacute;vel, comemos desses morangos... E talvez por
uma ilus&atilde;o!<br>


<br>



Pensativamente deixou a borda do terra&ccedil;o, como se a
presen&ccedil;a da Cidade, estendida na plan&iacute;cie, fosse
escandalosa. E caminh&aacute;mos devagar, sob a moleza cinzenta da
tarde, filosofando--considerando que para esta iniquidade
n&atilde;o havia cura humana, trazida pelo esfor&ccedil;o humano.
Ah, os Efrains, os Tr&egrave;ves, os vorazes e sombrios
tubar&otilde;es do mar humano, s&oacute; abandonar&atilde;o ou
afrouxar&atilde;o a explora&ccedil;&atilde;o das Plebes, se uma
influ&ecirc;ncia celeste, por milagre novo, mais alto que os
milagres velhos, lhes converter as almas! <span class="pagenum">[129]</span>O burgu&ecirc;s triunfa, muito forte, todo
endurecido no pecado--e contra ele s&atilde;o impotentes os prantos
dos Humanit&aacute;rios, os racioc&iacute;nios dos L&oacute;gicos,
as bombas dos Anarquistas. Para amolecer t&atilde;o duro granito
s&oacute; uma do&ccedil;ura divina. Eis pois esperan&ccedil;a da
terra novamente posta num Messias!... Um decerto desceu outrora dos
grandes C&eacute;us; e, para mostrar bem que mandado trazia,
penetrou mansamente no mundo pela porta de um curral. Mas a sua
passagem entre os homens foi t&atilde;o curta! Um meigo
serm&atilde;o numa montanha, ao fim de uma tarde meiga; uma
repreens&atilde;o moderada aos Fariseus que ent&atilde;o redigiam o

<i>Boulevard</i>; algumas vergastadas nos Efrains
vendilh&otilde;es; e logo, atrav&eacute;s da porta da morte, a fuga
radiosa para o Para&iacute;so! Esse ador&aacute;vel filho de Deus
teve demasiada pressa em recolher a casa de seu Pai! E os homens a
quem ele incumbira a continua&ccedil;&atilde;o da sua obra,
envolvidos logo pelas influ&ecirc;ncias dos Efrains, dos
Tr&egrave;ves, da gente do <i>Boulevard</i>, bem depressa
esqueceram a li&ccedil;&atilde;o da Montanha e do lago de
Tiber&iacute;ade--e eis que por seu turno revestem a
p&uacute;rpura, e s&atilde;o Bispos, e s&atilde;o Papas, e se aliam
&agrave; opress&atilde;o, e reinam com ela, e edificam a
dura&ccedil;&atilde;o do seu Reino sobre a mis&eacute;ria dos
sem-p&atilde;o e dos sem-lar! Assim tem de ser recome&ccedil;ada a
obra <span class="pagenum">[130]</span>da Reden&ccedil;&atilde;o.
Jesus, ou Guatama, ou Cristna, ou outro desses filhos que Deus por
vezes escolhe no seio de uma Virgem, nos quietos verg&eacute;is da

&Aacute;sia, dever&aacute; novamente descer &agrave; terra de
servid&atilde;o. Vir&aacute; ele, o desejado? Porventura j&aacute;
algum grave rei do Oriente despertou, e olhou a estrela, e tomou a
mirra nas suas m&atilde;os reais, e montou pensativamente sobre o
seu dromed&aacute;rio? J&aacute; por esses arredores da dura
Cidade, de noite, enquanto Caif&aacute;s e Madalena ceiam lagosta
no Paillard, andou um Anjo, atento, num voo lento, escolhendo um
curral? J&aacute; de longe, sem mo&ccedil;o que os tanja, na
gostosa pressa de um divino encontro, vem trotando a vaca, trotando
o burrinho?<br>



<br>


--Tu sabes, Jacinto?<br>


<br>


N&atilde;o, Jacinto n&atilde;o sabia--e queria acender o charuto.
Forneci um f&oacute;sforo ao meu Pr&iacute;ncipe. Ainda
rond&aacute;mos no terra&ccedil;o, espalhando pelo ar outras ideias
s&oacute;lidas que no ar se desfaziam. Depois penetr&aacute;vamos
na Bas&iacute;lica--quando um Sacrist&atilde;o n&eacute;dio, de
barrete de veludo, cerrou fortemente a porta, e um Padre passou,
enterrando na algibeira, com um cansado gesto final e como para
sempre, o seu velho Brevi&aacute;rio.<br>



<br>


--Estou com uma sede, Jacinto... Foi esta tremenda Filosofia!<br>


<br>


Descemos a escadaria, armada em arraial <span class="pagenum">[131]</span>devoto. O meu pensativo camarada comprou uma
imagem da Bas&iacute;lica. E salt&aacute;vamos para a
vit&oacute;ria, quando algu&eacute;m gritou rijamente, numa
surpresa:<br>


<br>


--Eh Jacinto!<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe abriu os bra&ccedil;os, tamb&eacute;m
espantado:<br>



<br>


--Eh Maur&iacute;cio!<br>


<br>


E, num alvoro&ccedil;o, atravessou a rua, para um caf&eacute;,
onde, sob o toldo de riscadinho, um robusto homem, de barba em
bico, remexia o seu absinto, com o chap&eacute;u de palha
desca&iacute;do na nuca, a quinzena solta sobre a camisa de seda,
sem gravata, como se descansasse num banco, entre as sombras do seu
jardim.<br>


<br>


E ambos, apertando as m&atilde;os, se admiravam daquele encontro,
num domingo de Ver&atilde;o, sobre as alturas de Montmartre.<br>


<br>



--Oh! eu estou aqui no meu bairro! exclamava alegremente
Maur&iacute;cio. Em fam&iacute;lia, em chinelos... H&aacute;
tr&ecirc;s meses que subi para estes cimos da Verdade... Mas tu na
Santa Colina, homem profano da plan&iacute;cie e das ruas de
Israel!<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe mostrou o seu Z&eacute; Fernandes:<br>


<br>


--Com este amigo, em peregrina&ccedil;&atilde;o &agrave;

Bas&iacute;lica... <span class="pagenum">[132]</span>O meu amigo
Fernandes Lorena... Maur&iacute;cio de Mayolle, velho camarada.<br>


<br>


Mr. de Mayolle (que, pela face larga e nariz nobremente grosso,
lembrava Francisco de Valois, Rei de Fran&ccedil;a) ergueu o seu
chap&eacute;u de palha. E empurrava uma cadeira, insistia que nos
acomod&aacute;ssemos para um absinto ou para um bock.<br>


<br>


--Toma um bock, Z&eacute; Fernandes! lembrou Jacinto. Tu estavas a
ganir com sede!<br>



<br>


Corri lentamente a l&iacute;ngua sobre os bei&ccedil;os, mais secos
que pergaminhos:<br>


<br>


--Estou a guardar esta sedezinha para logo, para o jantar, com um
vinhozinho gelado!<br>


<br>


Maur&iacute;cio saudou, com silenciosa admira&ccedil;&atilde;o,
esta minha avisada mal&iacute;cia. E imediatamente, para o meu
Pr&iacute;ncipe:<br>


<br>


--H&aacute; tr&ecirc;s anos que te n&atilde;o vejo, Jacinto... Como
tem sido poss&iacute;vel, neste Paris que &eacute; uma aldeola e
que tu atravancas?<br>



<br>


--A vida, Maur&iacute;cio, a espalhada vida... Com efeito!
H&aacute; tr&ecirc;s anos, desde a casa dos Lamotte-Orcel. Tu ainda
visitas esse santu&aacute;rio?<br>


<br>


Maur&iacute;cio atirou um gesto desdenhoso e largo, que sacudia um
mundo:<br>


<br>


--Oh! H&aacute; mais de um ano que me separei dessa bicharia
her&eacute;tica... Uma turba indisciplinada, meu Jacinto! Nenhuma
fixidez, um diletantismo estonteado, car&ecirc;ncia completa e

<span class="pagenum">[133]</span>c&oacute;mica de toda a base
experimental... Quando tu ias aos Lamotte-Orcel, e &agrave; Parola
do 37, e &agrave; <i>Cerveja Ideal</i>, o que reinava?...<br>


<br>


Jacinto catou lentamente as suas recorda&ccedil;&otilde;es por
entre os p&ecirc;los do bigode:<br>


<br>


--Eu sei!... Reinava Wagner e a Mitologia &Eacute;dica, e o
Raganarock, e as Nornas... Muito Pr&eacute;-Rafaelismo
tamb&eacute;m, e Montagna, e Fra Angelico... Em moral, o
Renanismo.<br>



<br>


Maur&iacute;cio sacudia os ombros. Oh, tudo isso pertencia a um
passado arcaico, quase lacustre! Quando Madame de Lamotte-Orcel
remobilara a sala com veludos Morris, grossas alcachofras sobre
tons de a&ccedil;afr&atilde;o, j&aacute; o Renanismo passara,
t&atilde;o esquecido como o Cartesianismo...<br>


<br>


--Tu ainda &eacute;s do tempo do culto do <i>Eu</i>?<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe suspirou risonhamente:<br>



<br>


--Ainda o cultivei.<br>


<br>


--Pois bem! Logo depois foi o Hartmanismo, o Inconsciente. Depois o
Nietzismo, o Feudalismo espiritual... Depois grassou o
Tolsto&iuml;smo, um furor imenso de renunciamento
neo-cenob&iacute;tico. Ainda me lembro de um jantar em que apareceu
um mostrengo de um eslavo, de guedelha s&oacute;rdida, que atirava
olhos medonhos para o decote da pobre condessa de Arche, e que
grunhia com o dedo espetado:--&laquo;Busquemos a luz, muito por
baixo, no p&oacute; da <span class="pagenum">[134]</span>terra!&raquo;--E &agrave; sobremesa bebemos
&agrave; del&iacute;cia da humildade e do trabalho servil, com
aquele Champanhe Marceaux granitado que a Matilde dava nos grandes
dias em copos da forma do San-Gral! Depois veio Emersonismo... Mas
a praga cruel foi Ibsenismo! Enfim, meu filho, uma Babel de

&Eacute;ticas e Est&eacute;ticas. Paris parecia demente. J&aacute;
havia uns desgarrados que tendiam para o Luciferismo. E amiguinhas
nossas, coitadas, iam descambando para o Falismo, uma moxinifada
m&iacute;stico-brejeira, pregada por aquele pobre La Carte que
depois se fez Monge Branco, e que anda no Deserto... Um horror! E
uma tarde, de repente, toda esta massa se precipita com &acirc;nsia
para o Ruskinismo!<br>


<br>


Eu, agarrado &agrave; bengala, bem fincada no ch&atilde;o, sentia
como um vendaval que redemoinhava, me torcia o cr&acirc;nio! E
at&eacute; Jacinto balbuciou, esgazeado:<br>


<br>



--O Ruskinismo?<br>


<br>


--Sim, o velho Ruskin,... John Ruskin!<br>


<br>


O meu ditoso Pr&iacute;ncipe compreendeu:<br>


<br>


--Ah, Ruskin!... <i>As sete l&acirc;mpadas da Arquitectura</i>,
<i>A Coroa de Oliveira Brava</i>... &Eacute; o culto da Beleza.<br>



<br>


--Sim! O culto da Beleza, confirmou Maur&iacute;cio. Mas a esse
tempo eu, enojado, j&aacute; descera <span class="pagenum">[135]</span>de todas essas nuvens v&atilde;s... Pisava um
ch&atilde;o mais seguro, mais f&eacute;rtil.<br>


<br>


Deu um sorvo lento ao absinto, cerrando as p&aacute;lpebras.
Jacinto esperava, com o seu fino nariz dilatado, como para respirar
a Flor de Novidade que ia desabrochar:<br>


<br>


--E ent&atilde;o? ent&atilde;o?...<br>



<br>


Mas o outro murmurou, dispersamente, por entre retic&ecirc;ncias em
que se velava:<br>


<br>


--Vim para Montmartre... Tenho aqui um amigo, um homem de
g&eacute;nio, que percorreu toda a &Iacute;ndia... Viveu com os
Toddas, esteve nos mosteiros de Garma-Khian e de Dashi-Lumbo, e
estudou com Gegen-Chutu no retiro santo de Urga... Gegen-Chutu foi
a d&eacute;cima sexta encarna&ccedil;&atilde;o de Guatama, e era
portanto um Boddi-sattva... Trabalhamos, procuramos... N&atilde;o
s&atilde;o vis&otilde;es. Mas factos, experi&ecirc;ncias bem
antigas, que v&ecirc;m talvez desde os tempos de Cristna...<br>


<br>



Atrav&eacute;s destes nomes, que exalavam um perfume triste de
vetustos ritos, arredara a cadeira. E de p&eacute;, deixando cair
sobre a mesa, distraidamente, para pagar o absinto, moedas de prata
e moedas de cobre, murmurava com os olhos descansados em Jacinto,
mas perdidos noutra vis&atilde;o:<br>


<br>


--Por fim tudo se reduz ao supremo desenvolvimento da Vontade
dentro da suprema <span class="pagenum">[136]</span>pureza da Vida.
&Eacute; toda a ci&ecirc;ncia e for&ccedil;a dos grandes mestres
Hindus... Mas a pureza absoluta da vida, eis a luta, eis o
obst&aacute;culo! N&atilde;o basta mesmo o Deserto, nem o bosque do
mais velho templo no alto Tibete... Ainda assim, meu Jacinto,
j&aacute; obtivemos resultados bem estranhos. Sabes as
experi&ecirc;ncias de Tyndall, com as chamas sensitivas... O pobre
qu&iacute;mico, para demonstrar as vibra&ccedil;&otilde;es do som,
tocou quase &agrave;s portas da verdade esot&eacute;rica. Mas
qu&ecirc;! homem de ci&ecirc;ncia, portanto homem de estupidez,
ficou aqu&eacute;m, entre as suas placas e as suas retortas!
N&oacute;s fomos al&eacute;m. Verific&aacute;mos as

<i>ondula&ccedil;&otilde;es da Vontade</i>! Diante de n&oacute;s,
pela expans&atilde;o da energia do meu companheiro, e em
cad&ecirc;ncia com o seu mandado, uma chama, a tr&ecirc;s metros,
ondulou, rastejou, despediu l&iacute;nguas ardentes, lambeu uma
alta parede, rugiu furiosa e negra, resplandeceu direita e
silenciosa, e bruscamente abatida em cinza morreu!<br>


<br>


E o estranho homem, com o chap&eacute;u para a nuca, ficou
im&oacute;vel, de bra&ccedil;os abertos e os olhares esgazeados,
como no renovado assombro e no transe daquele prod&iacute;gio.
Depois, recaindo no seu modo f&aacute;cil e sereno, acendendo de
vagar um cigarro:<br>



<br>


--Uma destas manh&atilde;s, Jacinto, apare&ccedil;o no 202, para
almo&ccedil;ar contigo, e levo o meu <span class="pagenum">[137]</span>amigo. Ele s&oacute; come arroz, uma pouca de
salada, e fruta. E conversamos... Tu tinhas um exemplar do
<i>Sepher-Zerijah</i> e outro do <i>Targum d'Onkelus</i>. Preciso
folhear esses livros.<br>


<br>


Apertou a m&atilde;o do meu Pr&iacute;ncipe, saudou este assombrado
Z&eacute; Fernandes, e serenamente seguiu pela quieta rua, com o
chap&eacute;u de palha para a nuca, as m&atilde;os enterradas nas
algibeiras, como um homem natural entre coisas naturais.<br>



<br>


--Oh Jacinto! Quem &eacute; este bruxo? Conta!... Quem &eacute;
ele, sant&iacute;ssimo nome de Deus?<br>


<br>


Recostado na vit&oacute;ria, ajeitando o vinco das cal&ccedil;as, o
meu Pr&iacute;ncipe contou, concisamente. Era um nobre e leal
rapaz, muito rico, muito inteligente, da antiga casa soberana de
Mayolle, descendente dos Duques de Septim&acirc;nia... E murmurou,
atrav&eacute;s do costumado bocejo:<br>


<br>



--O desenvolvimento supremo da vontade!... Teosofia, Budismo
esot&eacute;rico... Aspira&ccedil;&otilde;es,
decep&ccedil;&otilde;es... J&aacute; experimentei... Uma
ma&ccedil;ada!<br>


<br>


Atravessamos, calados, o rumor de Paris, sob a moleza abafada do
crep&uacute;sculo de Ver&atilde;o, para jantar no Bosque, no
Pavilh&atilde;o de Armenonville, onde os Tziganes, avistando
Jacinto, tocaram o <i>Hino da Carta</i> com paix&atilde;o,

<span class="pagenum">[138]</span>com langor, numa cad&ecirc;ncia
de <i>czarda</i> dolorosa e &aacute;spera.<br>


<br>


E eu, desdobrando regaladamente o guardanapo:<br>


<br>


--Pois venha agora para a minha rica sede esse vinhozinho gelado!
Grandemente o mere&ccedil;o, caramba, que superiormente
filosofei!... E creio que estabeleci definitivamente no
esp&iacute;rito do Sr. D. Jacinto o salutar horror da cidade!<br>


<br>



O meu Pr&iacute;ncipe percorria, catando o bigode, a Lista dos
Vinhos, enquanto o Copeiro, esperava com pensativa
rever&ecirc;ncia:<br>


<br>


--Mande gelar duas garrafas de champanhe S.<sup>t</sup> Marceaux...
Mas antes, um Barsac velho, apenas refrescado... &Aacute;gua de
Evian... N&atilde;o, de Bussang! Bem, d'Evian e de Bussang! E, para
come&ccedil;ar, um bock.<br>


<br>


Depois, bocejando, desabotoando lentamente a sobrecasaca
cinzenta:<br>


<br>



--Pois estou com vontade de construir uma casa nos cimos de
Montmartre, com um miradouro no alto, todo de vidro e ferro, para
descansar de tarde e dominar a Cidade...<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>VII</h2>


<br>


<br>


Julho findara com uma chuva refrescante e consoladora:--e eu
pensava em realizar finalmente a minha romagem &agrave;s cidades da
Europa, sempre retardada, atrav&eacute;s da Primavera, pelas
surpresas do Mundo e da Carne. Mas, de repente, Jacinto
come&ccedil;ou a rogar e a reclamar que o seu Z&eacute; Fernandes o
acompanhasse, todas as tardes, a casa de Madame d'Oriol! E eu
compreendi que o meu Pr&iacute;ncipe (&agrave; maneira do divino
Aquiles, que, sob a tenda, e junto da branca, ins&iacute;pida e
d&oacute;cil Briseis, nunca dispensava P&aacute;troclo) desejava
ter, no retiro do Amor, a presen&ccedil;a, o conforto e o socorro
da Amizade. Pobre Jacinto! Logo pela manh&atilde; combinava pelo
telefone com Madame d'Oriol essa hora de quieta&ccedil;&atilde;o e
do&ccedil;ura. E assim encontr&aacute;vamos sempre a superfina Dama
prevenida e solit&aacute;ria naquela sala da rua de Lisbonne, onde
Jacinto e eu mal <span class="pagenum">[140]</span>cab&iacute;amos,
sufoc&aacute;vamos na confus&atilde;o, entre os cestos de flores, e
os ouros rocalhados, e os monstros do Jap&atilde;o, e a galante
fragilidade dos Saxes, e as peles de feras estiradas aos p&eacute;s
de sof&aacute;s adormecedores, e os biombos de Aubusson formando
alcovas favor&aacute;veis e l&acirc;nguidas... Aninhada numa
cadeira de bambu lacada de branco, entre almofadas aromatizadas de
verbena da &Iacute;ndia, com um romance pousado no rega&ccedil;o,
ela esperava o seu amigo, numa certa indol&ecirc;ncia passiva e
mansa que me lembrava sempre o Oriente e um Har&eacute;m. Mas,
pelas frescas sedinhas Pompadour, parecia tamb&eacute;m uma
marquesinha de Versalhes cansada do grande s&eacute;culo; ou
ent&atilde;o, com brocados sombrios e largos cintos cravejados, era
como uma veneziana, preparada para um Doge. A minha
intrus&atilde;o, na intimidade daquelas tardes, n&atilde;o a
contrariava--antes lhe trazia um vassalo novo, com dois olhos novos
para a contemplar. Eu era j&aacute; o seu <i>cher
Fernandez</i>!<br>



<br>


E apenas descerrava os l&aacute;bios avivados de vermelho,
semelhantes a uma ferida fresca, e come&ccedil;ava a chalrar--logo
nos envolvia o burburinho e a murmura&ccedil;&atilde;o de Paris.
Ela s&oacute; sabia chalrar sobre a sua pessoa que era o resumo da
sua Classe, e sobre a sua exist&ecirc;ncia <span class="pagenum">[141]</span>que era o resumo do seu Paris:--e a sua
exist&ecirc;ncia, desde casada, consistira em ornar com suprema
ci&ecirc;ncia o seu lindo corpo; entrar com perfei&ccedil;&atilde;o
numa sala e irradiar; remexer em estofos e conferenciar
pensativamente com o grande costureiro; rolar pelo Bois pousada na
sua vit&oacute;ria como uma imagem de cera; decotar e branquear o
colo; debicar uma perna de galinhola em mesas de luxo; fender
turbas ricas em bailes espessos; adormecer com a vaidade esfalfada;
percorrer de manh&atilde;, tomando chocolate, os
&laquo;Echos&raquo; e as &laquo;Festas&raquo; do <i>Figaro</i>; e
de vez em quando murmurar para o marido--&laquo;Ah, &eacute;s
tu?...&raquo; Al&eacute;m disso, ao lusco-fusco, num sof&aacute;,
alguns certos suspiros, entre os bra&ccedil;os de algu&eacute;m a
quem era constante. Ao meu Pr&iacute;ncipe, nesse ano, pertencia o
sof&aacute;. E todos estes deveres de Cidade e de Casta os cumpria
sorrindo. Tanto sorrira, desde casada, que j&aacute; duas pregas
lhe vincavam os cantos dos bei&ccedil;os, indelevelmente. Mas nem
na alma, nem na pele, mostrava outras m&aacute;culas de fadiga. A
sua Agenda de Visitas continha mil e trezentos nomes, todos do
Nobili&aacute;rio. Atrav&eacute;s, por&eacute;m, desta fulgurante
sociabilidade arranjara no c&eacute;rebro (onde de certo penetrara
o p&oacute; de arroz que desde o col&eacute;gio acamava na testa)
algumas Ideias Gerais. Em Pol&iacute;tica era pelos
Pr&iacute;ncipes; e todos os outros &laquo;horrores&raquo;, a
Rep&uacute;blica, o Socialismo, <span class="pagenum">[142]</span>a
Democracia que se n&atilde;o lava, os sacudia risonhamente, com um
bater de leque. Na Semana Santa juntava &agrave;s rendas do
chap&eacute;u a Coroa amarga de espinhos--por serem esses, para a
gente bem-nascida, dias de penit&ecirc;ncia e dor. E, diante de
todo o Livro ou de todo o Quadro, sentia a emo&ccedil;&atilde;o e
formulava finamente o ju&iacute;zo, que no seu Mundo, e nessa
Semana, fosse elegante formular e sentir. Tinha trinta anos. Nunca
se embara&ccedil;ara nos tormentos de uma paix&atilde;o. Marcava,
com r&iacute;gida regularidade, todas as suas despesas num Livro de
Contas encadernado em pel&uacute;cia verde-mar. A sua
religi&atilde;o &iacute;ntima (e mais genu&iacute;na do que a
outra, que a levava todos os domingos &agrave; missa de S. Philippe
du Roule) era a Ordem. No Inverno, logo que na am&aacute;vel cidade
come&ccedil;avam a morrer de frio, debaixo das pontes, criancinhas
sem abrigo--ela preparava com comovido cuidado os seus vestidos de
patinagem. E preparava tamb&eacute;m os de Caridade--porque era
boa, e concorria para Bazares, Concertos e T&ocirc;mbolas, quando
fossem patrocinados pelas Duquesas do seu &laquo;rancho&raquo;.
Depois, na Primavera, muito metodicamente, regateando, vendia a uma
adela os vestidos e as capas de Inverno. Paris admirava nela uma
suprema flor de Parisianismo.<br>



<br>


Pois respirando esta macia e fina flor pass&aacute;mos <span class="pagenum">[143]</span>n&oacute;s as tardes desse Julho enquanto as
outras flores pendiam e murchavam na calma e no p&oacute;. Mas, na
intimidade do seu perfume, Jacinto n&atilde;o parecia encontrar
esse contentamento de alma, que entre tudo que cansa jamais cansa.
Era j&aacute; com a paciente lentid&atilde;o com que se sobem todos
os Calv&aacute;rios, os mais bem tapetados, que ele subia a
escadaria de Madame d'Oriol, t&atilde;o suave e orlada de
t&atilde;o frescas palmeiras. Quando a apetitosa criatura, com
dedica&ccedil;&atilde;o, para o entreter, desdobrava a sua
vivacidade como um pav&atilde;o desdobra a cauda, o meu pobre
Pr&iacute;ncipe puxava os p&ecirc;los do bigode murcho, na murcha
postura de quem, por uma manh&atilde; de Maio, enquanto os melros
cantam nas sebes, assiste, numa igreja negra, a um responso
f&uacute;nebre por um Pr&iacute;ncipe. E no beijo que ele
chuchurreava sobre a m&atilde;o da sua doce amiga, para se
despedir, havia sempre alacridade e al&iacute;vio.<br>



<br>


Mas ao outro dia, ao come&ccedil;ar da tarde, depois de errar
atrav&eacute;s da Biblioteca e do Gabinete, puxando sem curiosidade
a tira do tel&eacute;grafo, atirando algum recado mole pelo
telefone, espalhando o olhar desalentado sobre o saber imenso dos
trinta mil livros, remexendo a colina dos Jornais e Revistas,
terminava por me chamar, j&aacute; com a pregui&ccedil;a triste da
fa&ccedil;anha a que se impelia:<br>


<br>


<span class="pagenum">[144]</span>--Vamos a casa de Madame d'Oriol,
Z&eacute; Fernandes? Eu tinha marcadas para hoje seis ou sete
coisas, mas n&atilde;o posso, &eacute; uma seca! Vamos a casa de
Madame d'Oriol... Ao menos l&aacute;, &agrave;s vezes, h&aacute; um
bocado de frescura e paz.<br>



<br>


E foi numa dessas tardes, em que o meu Pr&iacute;ncipe assim
procurava desesperadamente um &laquo;bocado de frescura e
paz&raquo;, que encontramos, ao meio da escadaria suave, entre as
palmeiras, o marido de Madame d'Oriol. Eu j&aacute; o
conhecia--porque Jacinto mo mostrara uma noite, no Grand
Caf&eacute;, ceando com dan&ccedil;arinas do _Moulin Rouge_. Era um
mo&ccedil;o gordalhufo, indolente, de uma brancura crua de
toucinho, com uma calv&iacute;cie j&aacute; s&eacute;ria e
j&aacute; lustrosa, constantemente acariciada pelos seus gordos
dedos carregados de an&eacute;is. Nessa tarde, por&eacute;m, vinha
vermelho, todo emocionado, cal&ccedil;ando as luvas com
c&oacute;lera. Estacou diante de Jacinto--e sem mesmo lhe apertar a
m&atilde;o, atirando um gesto para o patamar:<br>



<br>


--Visita l&aacute; acima? Vai achar a Joana em p&eacute;ssima
disposi&ccedil;&atilde;o... Tivemos uma cena, e tremenda.<br>


<br>


Deu outro pux&atilde;o desesperado &agrave; luva cor de palha,
j&aacute; esga&ccedil;ada:<br>


<br>



--Estamos separados, cada um vive como lhe apetece, &eacute;
excelente! Mas em tudo h&aacute; <span class="pagenum">[145]</span>medida e forma... Ela tem o meu nome,
n&atilde;o posso consentir que em Paris, com conhecimento de todo o
Paris, seja a amante do trintan&aacute;rio. Amantes na nossa roda,
v&aacute;! Um lacaio, n&atilde;o!... Se quer dormir com os criados
que emigre para o fundo da prov&iacute;ncia, para a sua casa de
Corbelle. E l&aacute; at&eacute; com os animais!... Foi o que eu
lhe disse! Ficou como uma fera.<br>


<br>



Sacudiu ent&atilde;o a m&atilde;o do Jacinto que &laquo;era da sua
roda&raquo;--rebolou pela escadaria florida e nobre. O meu
Pr&iacute;ncipe, im&oacute;vel nos degraus, de face pendida,
cofiava lentamente os fios pendidos do bigode. Depois, olhando para
mim, como um ser saturado de t&eacute;dio e em quem nenhum
t&eacute;dio novo pode caber:<br>


<br>


--J&aacute; agora subamos, sim?<br>


<br>


<br>



<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Parti ent&atilde;o, com muita alegria, para a minha apetecida
romagem &agrave;s Cidades da Europa.<br>


<br>


Ia viajar!... Viajei. Trinta e quatro vezes, &agrave; pressa,
bufando, com todo o sangue na face, desfiz e refiz a mala. Onze
vezes passei o dia num vag&atilde;o, envolto em poeirada e fumo,
sufocado, a arquejar, a escorrer de suor, saltando em cada
esta&ccedil;&atilde;o para sorver desesperadamente limonadas mornas
que me escangalhavam <span class="pagenum">[146]</span>a entranha.
Catorze vezes subi derreadamente, atr&aacute;s de um criado, a
escadaria desconhecida de um Hotel; e espalhei o olhar incerto por
um quarto desconhecido; e estranhei uma cama desconhecida, de onde
me erguia, estremunhado, para pedir em l&iacute;nguas desconhecidas
um caf&eacute; com leite que me sabia a fava, um banho de tina que
me cheirava a lodo. Oito vezes travei bulhas abomin&aacute;veis na
rua com cocheiros que me espoliavam. Perdi uma chapeleira, quinze
len&ccedil;os, tr&ecirc;s ceroulas, e duas botas, uma branca, outra
envernizada, ambas do p&eacute; direito. Em mais de trinta
mesas-redondas esperei tristonhamente que me chegasse o

<i>boeuf-&agrave;-la-mode</i>, j&aacute; frio, com molho
coalhado--e que o copeiro me trouxesse a garrafa de Bord&eacute;us
que eu provava e repelia com desditosa carantonha. Percorri, na
fresca penumbra dos granitos e dos m&aacute;rmores, com p&eacute;
respeitoso e abafado, vinte e nove Catedrais. Trilhei molemente,
com uma dor surda na nuca, em catorze museus, cento e quarenta
salas revestidas at&eacute; aos tectos de Cristos, her&oacute;is,
santos, ninfas, princesas, batalhas, arquitecturas, verduras,
nudezas, sombrias manchas de betume, tristezas das formas
im&oacute;veis!... E o dia mais doce foi quando em Veneza, onde
chovia desabaladamente, encontrei um velho <span class="pagenum">[147]</span>ingl&ecirc;s de penca flamejante que habitara
o Porto, conhecera o Ricardo, o Jos&eacute; Duarte, o Visconde do
Bom Sucesso, e as Limas da Boavista... Gastei seis mil francos.
Tinha viajado.<br>



<br>


Enfim, numa bendita manh&atilde; de Outubro, na primeira friagem e
n&eacute;voa de Outono, avistei com enternecido alvoro&ccedil;o as
cortinas de seda ainda fechadas do meu 202! Afaguei o ombro do
Porteiro. No patamar, onde encontrei o ar macio e t&eacute;pido que
deixara em Floren&ccedil;a, apertei os ossos do Grilo
excelente:<br>


<br>


--E Jacinto?<br>


<br>


O digno negro murmurou, de entre os altos, reluzentes
colarinhos:<br>


<br>


--S. Exc.&ordf; circula... Pesadote, fartote. Entrou tarde do baile
da Duquesa de Loches. Era o contrato de casamento de Mademoiselle
de Loches... Ainda tomou antes de se deitar um ch&aacute; gelado...
E disse a co&ccedil;ar a cabe&ccedil;a: &laquo;Eh! que
ma&ccedil;ada! Eh! que ma&ccedil;ada!&raquo;<br>



<br>


Depois do banho e do chocolate, &agrave;s dez horas, consolado e
quentinho dentro do roup&atilde;o de veludo, rompi pelo quarto do
meu Pr&iacute;ncipe, de bra&ccedil;os abertos e sedentos:<br>


<br>


--Oh Jacinto!<br>


<br>


--Oh viajante!...<br>


<br>


Quando nos estreit&aacute;mos, fartamente, eu recuei para lhe
contemplar a face--e nela a <span class="pagenum">[148]</span>alma.
Encolhido numa quinzena de pano cor de malva orlada de peles de
marta, com os p&ecirc;los do bigode murchos, as suas duas rugas
mais cavadas, uma moleza nos ombros largos, o meu amigo parecia
j&aacute; vergado sob o peso e a opress&atilde;o e o terror do seu
dia. Eu sorri, para que ele sorrisse:<br>



<br>


--Valente Jacinto... Ent&atilde;o como tens vivido?<br>


<br>


Ele respondeu, muito serenamente:<br>


<br>


--Como um morto.<br>


<br>


Forcei uma gargalhada leve, como se o seu mal fosse leve:<br>


<br>


--Aborrecidote, hein?<br>


<br>



O meu Pr&iacute;ncipe lan&ccedil;ou, num gesto t&atilde;o vencido,
um <i>oh</i> t&atilde;o cansado--que eu compadecido de novo o
abracei, o estreitei, como para lhe comunicar uma parte desta
alegria s&oacute;lida e pura que recebi do meu Deus!<br>


<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Desde essa manh&atilde;, Jacinto come&ccedil;ou a mostrar
claramente, escancaradamente, ao seu Z&eacute; Fernandes, o
t&eacute;dio de que a exist&ecirc;ncia o saturava. O seu cuidado
realmente e o seu esfor&ccedil;o consistiram ent&atilde;o em sondar
e formular esse t&eacute;dio--na esperan&ccedil;a de o vencer logo
que lhe conhecesse bem a origem e a pot&ecirc;ncia. <span class="pagenum">[149]</span>E o meu pobre Jacinto reproduziu a
com&eacute;dia pouco divertida de um Melanc&oacute;lico que
perpetuamente raciocina a sua Melancolia! Nesse racioc&iacute;nio,
ele partia sempre do facto irrecus&aacute;vel e maci&ccedil;o--que
a sua vida especial de Jacinto continha todos os interesses e todas
as facilidades, poss&iacute;veis no s&eacute;culo XIX, numa vida de
homem que n&atilde;o &eacute; um G&eacute;nio, nem um Santo. Com
efeito! Apesar do apetite embotado por doze anos de Champanhes e
molhos ricos ele conservava a sua rijeza de pinheiro bravo; na luz
da sua intelig&ecirc;ncia n&atilde;o aparecera nem tremor nem
morr&atilde;o; a boa terra de Portugal, e algumas Companhias
maci&ccedil;as, pontualmente lhe forneciam a sua doce centena de
contos; sempre activas e sempre fi&eacute;is o cercavam as
simpatias de uma Cidade inconstante e chasqueadora; o 202 estourava
de confortos; nenhuma amargura de cora&ccedil;&atilde;o o
atormentava;--e todavia era um Triste. Porqu&ecirc;?... E daqui
saltava, com certeza fulgurante, &agrave; conclus&atilde;o de que a
sua tristeza, esse cinzento burel em que a sua alma andava
amortalhada, n&atilde;o provinham da sua individualidade de
Jacinto--mas da Vida, do lament&aacute;vel, do desastroso facto de
Viver! E assim o saud&aacute;vel, intelectual, riqu&iacute;ssimo,
bem-acolhido Jacinto tombara no Pessimismo.<br>



<br>


<span class="pagenum">[150]</span>E um Pessimismo irritado! Porque
(segundo afirmava) ele nascera para ser t&atilde;o naturalmente
optimista como um pardal ou um gato. E, at&eacute; aos doze anos,
enquanto fora um bicho superiormente amimado, com a sua pele sempre
bem coberta, o seu prato sempre bem cheio, nunca sentira fadiga, ou
melancolia, ou contrariedade, ou pena--e as l&aacute;grimas eram
para ele t&atilde;o incompreens&iacute;veis que lhe pareciam
viciosas. S&oacute; quando crescera, e da animalidade penetrara na
humanidade, despontara nele esse fermento de tristeza, muito tempo
indesenvolvido no tumulto das primeiras curiosidades, e que depois
alastrara, o invadira todo, se lhe tornara consubstancial e como o
sangue das suas veias. Sofrer portanto era insepar&aacute;vel de
Viver. Sofrimentos diferentes nos destinos diferentes da Vida. Na
turba dos humanos &eacute; a angustiada luta pelo p&atilde;o, pelo
tecto, pelo lume; numa casta, agitada por necessidades mais altas,
&eacute; a amargura das desilus&otilde;es, o mal da
imagina&ccedil;&atilde;o insatisfeita, o orgulho chocando contra
obst&aacute;culo; nele, que tinha os bens todos e desejos nenhuns,
era o t&eacute;dio. Mis&eacute;ria do Corpo, tormento da Vontade,
fastio da Intelig&ecirc;ncia--eis a Vida! E agora aos trinta e
tr&ecirc;s anos a sua ocupa&ccedil;&atilde;o era bocejar, correr
com os <span class="pagenum">[151]</span>dedos desalentados a face
pendida para nela palpar e apetecer a caveira.<br>



<br>


Foi ent&atilde;o que o meu Pr&iacute;ncipe come&ccedil;ou a ler
apaixonadamente, desde o <i>Eclesiastes</i> at&eacute;
Schopenhauer, todos os l&iacute;ricos e todos os te&oacute;ricos do
Pessimismo. Nestas leituras encontrava a reconfortante
comprova&ccedil;&atilde;o de que o seu mal n&atilde;o era
mesquinhamente &laquo;Jac&iacute;ntico&raquo;--mas grandiosamente
resultante de uma Lei Universal. J&aacute; h&aacute; quatro mil
anos, na remota Jerusal&eacute;m, a Vida, mesmo nas suas
del&iacute;cias mais triunfais, se resumia em Ilus&atilde;o.
J&aacute; o Rei incompar&aacute;vel, de sapi&ecirc;ncia divina,
sumo Vencedor, sumo Edificador, se enfastiava, bocejava, entre os
despojos das suas conquistas, e os m&aacute;rmores novos dos seus
Templos, e as suas tr&ecirc;s mil concubinas, e as Rainhas que
subiam do fundo da Eti&oacute;pia para que ele as fecundasse e no
seu ventre depusesse um Deus! N&atilde;o h&aacute; nada novo sob o
sol, e a eterna repeti&ccedil;&atilde;o das coisas &eacute; a
eterna repeti&ccedil;&atilde;o dos males. Quanto mais se sabe mais
se pena. E o justo como o perverso, nascidos do p&oacute;, em
p&oacute; se tornam. Tudo tende ao p&oacute; ef&eacute;mero, em
Jerusal&eacute;m e em Paris! E ele, obscuro no 202, padecia por ser
homem e por viver--como no seu trono de ouro, entre os seus quatro
le&otilde;es de ouro, o filho magn&iacute;fico de David.<br>



<br>


<span class="pagenum">[152]</span>N&atilde;o se separava
ent&atilde;o do <i>Eclesiastes</i>. E circulava por Paris trazendo
dentro do coup&eacute; Salom&atilde;o, como irm&atilde;o de dor,
com quem repetia o grito desolado que &eacute; a suma da verdade
humana--<i>Vanitas Vanitatum</i>! Tudo &eacute; Vaidade! Outras
vezes, logo de manh&atilde; o encontrava estendido no sof&aacute;,
num roup&atilde;o de seda, absorvendo Schopenhauer--enquanto o
pedicuro, ajoelhado sobre o tapete, lhe polia com respeito e
per&iacute;cia as unhas dos p&eacute;s. Ao lado pousava a
ch&aacute;vena de Saxe, cheia desse caf&eacute; de Moca enviado por
emires do Deserto, que n&atilde;o o contentava nunca, nem pela
for&ccedil;a, nem pelo aroma. A espa&ccedil;os pousava o livro no
peito, resvalava um olhar compassivo para o pedicuro, como a
procurar que dor o torturaria--pois que a todo o viver corresponde
um sofrer. Decerto o remexer assim, perpetuamente, em p&eacute;s
alheios... E quando o pedicuro se erguia, Jacinto abria para ele um
sorriso de confraternidade--com um &laquo;adeus, meu amigo&raquo;

que era &laquo;um adeus, meu irm&atilde;o!&raquo;<br>


<br>


Esse foi o per&iacute;odo espl&ecirc;ndido e soberbamente divertido
do seu t&eacute;dio. Jacinto encontrara enfim na vida uma
ocupa&ccedil;&atilde;o grata--maldizer a Vida! E para que a pudesse
maldizer em todas as suas formas, as mais ricas, as mais
intelectuais, as mais puras, sobrecarregou <span class="pagenum">[153]</span>a sua vida pr&oacute;pria de novo luxo, de
interesses novos de esp&iacute;rito, e at&eacute; de fervores
humanit&aacute;rios, e at&eacute; de curiosidades
supernaturais.<br>



<br>


O 202, nesse Inverno, refulgiu de magnific&ecirc;ncia. Foi
ent&atilde;o que ele iniciou em Paris, repetindo
Heliog&aacute;balo, os Festins de Cor contados na Hist&oacute;ria
Augusta: e ofereceu &agrave;s suas amigas esse sublime jantar
cor-de-rosa, em que tudo era r&oacute;seo, as paredes, os
m&oacute;veis, as luzes, as lou&ccedil;as, os cristais, os gelados,
os Champanhes, e at&eacute; (por uma inven&ccedil;&atilde;o da
Alta-Cozinha) os peixes, e as carnes, e os legumes, que os
escudeiros serviam, empoados de p&oacute; rosado, com libr&eacute;s
da cor da rosa, enquanto do tecto, de um vel&aacute;rio de seda
rosada, ca&iacute;am p&eacute;talas frescas de rosas... A Cidade,
deslumbrada, clamou--&laquo;Bravo, Jacinto!&raquo; E o meu
Pr&iacute;ncipe, ao rematar a festa fulgurante, plantou diante de
mim as m&atilde;os nas ilhargas e gritou
triunfalmente:--&laquo;Hein? Que ma&ccedil;ada!...&raquo;<br>



<br>


Depois foi o Humanitarismo: e fundou um Hosp&iacute;cio no campo,
entre jardins, para velhinhos desamparados, outro para
crian&ccedil;as d&eacute;beis &agrave; beira do Mediterr&acirc;neo.
Depois com o major Dorchas, e Mayolle, e o Hindu de Mayolle
penetrou no Teosofismo: e montou tremendas experi&ecirc;ncias para
verificar a misteriosa <span class="pagenum">[154]</span><i>exterioriza&ccedil;&atilde;o da
motilidade</i>. Depois, desesperadamente, ligou o 202 com os fios
telegr&aacute;ficos do <i>Times</i>, para que no seu gabinete, como
num cora&ccedil;&atilde;o, palpitasse toda a vida Social da
Europa.<br>



<br>


E a cada um destes esfor&ccedil;os da eleg&acirc;ncia, do
humanitarismo, da sociabilidade, e da intelig&ecirc;ncia
indagadora, voltava para mim, de bra&ccedil;os alegres, com um
grito vitorioso:--&laquo;V&ecirc;s tu, Z&eacute; Fernandes? Uma
ma&ccedil;ada!&raquo;--Arrebatava ent&atilde;o o seu
<i>Eclesiastes</i>, o seu Schopenhauer, e, estendido no
sof&aacute;, saboreava voluptuosamente a concord&acirc;ncia da
Doutrina e da Experi&ecirc;ncia. Possu&iacute;a uma F&eacute;--o
Pessimismo: era um ap&oacute;stolo rico e esfor&ccedil;ado: e tudo
tentava, com sumptuosidade, para provar a verdade da sua F&eacute;!
Muito gozou nesse ano o meu desgra&ccedil;ado Pr&iacute;ncipe!<br>



<br>


No come&ccedil;o do Inverno, por&eacute;m, notei com
inquieta&ccedil;&atilde;o que Jacinto j&aacute; n&atilde;o folheava
o <i>Eclesiastes</i>, desleixava Schopenhauer. Nem festas, nem
Teosofismos, nem os seus Hosp&iacute;cios, nem os fios do
<i>Times</i>, pareciam interessar agora o meu amigo, mesmo como
demonstra&ccedil;&otilde;es gloriosas da sua Cren&ccedil;a. E a sua
abomin&aacute;vel fun&ccedil;&atilde;o de novo se limitou a
bocejar, a passar os dedos moles sobre a face pendida palpando a
caveira. Incessantemente aludia &agrave; morte como a uma
liberta&ccedil;&atilde;o. Uma <span class="pagenum">[155]</span>tarde mesmo, no melanc&oacute;lico
crep&uacute;sculo da Biblioteca, antes de refulgirem as luzes,
consideravelmente me aterrou, falando num tom regelado de mortes
r&aacute;pidas, sem dor, pelo choque de uma vasta pilha
el&eacute;ctrica ou pela viol&ecirc;ncia compassiva do acido
cian&iacute;drico. Diabo! O Pessimismo, que aparecera na
Intelig&ecirc;ncia do meu Pr&iacute;ncipe como um conceito
elegante--atacara bruscamente a Vontade!<br>



<br>


Todo o seu movimento ent&atilde;o foi o de um boi inconsciente que
marcha sob a canga e o aguilh&atilde;o. J&aacute; n&atilde;o
esperava da Vida contentamento--nem mesmo se lastimava que ela lhe
trouxesse t&eacute;dio ou pena. &laquo;Tudo &eacute; indiferente,
Z&eacute; Fernandes!&raquo; E t&atilde;o indiferentemente sairia
&agrave; sua janela para receber uma Coroa Imperial oferecida por
um Povo--como se estenderia numa poltrona rota para emudecer e
jazer. Sendo tudo in&uacute;til, e n&atilde;o conduzindo
sen&atilde;o a maior desilus&atilde;o, que podia importar a mais
rutilante actividade ou a mais desgostada in&eacute;rcia? O seu
gesto constante, que me irritava, era encolher os ombros. Perante
duas ideias, dois caminhos, dois pratos, encolhia os ombros! Que
importava?... E no m&iacute;nimo acto, raspar um f&oacute;sforo ou
desdobrar um Jornal, punha uma morosidade t&atilde;o desconsolada
que todo ele parecia ligado, desde os dedos at&eacute; &agrave;

alma, <span class="pagenum">[156]</span>pelas voltas apertadas de
uma corda que se n&atilde;o via e que o travava.<br>


<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Muito desagradavelmente me recordo do dia dos seus anos, a 10 de
Janeiro. Cedo, de manh&atilde;, recebera, com uma carta de Madame
de Tr&egrave;ves, um a&ccedil;afate de cam&eacute;lias,
az&aacute;leas, orqu&iacute;deas e l&iacute;rios do vale. E foi
este mimo que lhe recordou a data consider&aacute;vel. Soprou sobre
as p&eacute;talas o fumo do cigarro e murmurou com um riso de lento
esc&aacute;rnio:<br>



<br>


--Ent&atilde;o, h&aacute; trinta e quatro anos que eu ando nesta
ma&ccedil;ada?<br>


<br>


E como eu propunha que telefon&aacute;ssemos aos amigos para
beberem no 202 o Champanhe do &laquo;Natal&iacute;cio&raquo;--ele
recusou, com o nariz enojado. Oh! N&atilde;o! Que horr&iacute;vel
seca!... E bradou mesmo para o Grilo:<br>


<br>



--Eu hoje n&atilde;o estou em Paris para ningu&eacute;m. Abalei
para o campo, abalei para Marselha... Morri!<br>


<br>


E a sua ironia n&atilde;o cessou at&eacute; ao almo&ccedil;o
perante os bilhetes, os telegramas, as cartas, que subiam, se
arredondavam em colina sobre a mesa de &eacute;bano, como um preito
da Cidade. Outras flores que vieram, em vistosos cestos, com
vistosos la&ccedil;os, foram por ele comparadas &agrave;s que se
dep&otilde;e sobre uma tumba. <span class="pagenum">[157]</span>E
apenas se interessou um momento pelo presente de Efraim, uma
engenhosa mesa, que se abaixava at&eacute; ao tapete ou se alteava
at&eacute; ao tecto--para qu&ecirc;, senhor Deus meu?<br>



<br>


Depois do almo&ccedil;o, como chovia sombriamente, n&atilde;o
arred&aacute;mos do 202, com os p&eacute;s estendidos ao lume, em
pregui&ccedil;oso sil&ecirc;ncio. Eu terminara por adormecer
beatificamente. Acordei aos passos a&ccedil;odados do Grilo...
Jacinto, enterrado na poltrona, com umas tesouras, recortava um
papel! E nunca eu me compadeci daquele amigo, que cansara a
mocidade a acumular todas as no&ccedil;&otilde;es formuladas desde
Arist&oacute;teles e a juntar todos os inventos realizados desde
Tharamenes, como nessa tarde de festa, em que ele, cercado de
Civiliza&ccedil;&atilde;o nas m&aacute;ximas
propor&ccedil;&otilde;es para gozar nas m&aacute;ximas
propor&ccedil;&otilde;es a del&iacute;cia de viver, se encontrava
reduzido, junto ao seu lar, a recortar pap&eacute;is com uma
tesoura!<br>



<br>


O Grilo trazia um presente do Gr&atilde;o-Duque--uma caixa de
prata, forrada de cedro, e cheia de um ch&aacute; precioso,
colhido, flor a flor, nas veigas de Kiang-Sou por m&atilde;os puras
de virgens, e conduzido atrav&eacute;s da &Aacute;sia, em
caravanas, com a venera&ccedil;&atilde;o de uma rel&iacute;quia.
Ent&atilde;o, para despertar o nosso torpor, lembrei que
tom&aacute;ssemos o divino ch&aacute;--ocupa&ccedil;&atilde;o bem
harm&oacute;nica com a tarde triste, a chuva <span class="pagenum">[158]</span>grossa alagando os vidros, e a clara chama
bailando no fog&atilde;o. Jacinto acedeu--e um escudeiro acercou
logo a mesa de Efraim para que n&oacute;s lhe estre&aacute;ssemos
os servi&ccedil;os destros. Mas o meu Pr&iacute;ncipe, depois de a
altear, para meu espanto, at&eacute; aos cristais do lustre,
n&atilde;o conseguiu, apesar de uma suada e desesperada batalha com
as molas, que a mesa regressasse a uma altura humana e caseira. E o
escudeiro de novo a levou, levantada como um andaime,
quim&eacute;rica, unicamente aproveit&aacute;vel para o gigante
Adamastor. Depois veio a caixa do ch&aacute; entre chaleiras,
l&acirc;mpadas, coadores, filtros, todo um fausto de alfaias de
prata, que comunicavam a essa ocupa&ccedil;&atilde;o, t&atilde;o
simples e doce em casa de minha tia, <i>fazer ch&aacute;</i>, a
majestade de um rito. Prevenido pelo meu camarada da sublimidade
daquele ch&aacute; de Kiang-Sou, ergui a ch&aacute;vena aos
l&aacute;bios com rever&ecirc;ncia. Era uma infus&atilde;o
descorada que sabia a malva e a formiga. Jacinto provou, cuspiu,
blasfemou... N&atilde;o tom&aacute;mos ch&aacute;.<br>



<br>


Ao cabo doutro pensativo sil&ecirc;ncio, murmurei, com os olhos
perdidos no lume:<br>


<br>


--E as obras de Tormes? A igreja... J&aacute; haver&aacute; igreja
nova?<br>


<br>


Jacinto retomara o papel e a tesoura:<br>


<br>


--N&atilde;o sei... N&atilde;o tornei a receber carta do

<span class="pagenum">[159]</span>Silv&eacute;rio... Nem imagino
onde param os ossos... Que l&uacute;gubre hist&oacute;ria!<br>


<br>


Depois chegou a hora das luzes e do jantar. Eu encomendara pelo
Grilo ao nosso magistral cozinheiro uma larga travessa de arroz
doce, com as iniciais de Jacinto e a data ditosa em canela,
&agrave; moda am&aacute;vel da nossa meiga terra. E o meu
Pr&iacute;ncipe &agrave; mesa, percorrendo a l&acirc;mina de marfim
onde no 202 se inscreviam os pratos a l&aacute;pis vermelho, louvou
com fervor a ideia patriarcal:<br>



<br>


--Arroz doce! Est&aacute; escrito com dois <i>ss</i>, mas
n&atilde;o tem d&uacute;vida... Excelente lembran&ccedil;a!
H&aacute; que tempos n&atilde;o como arroz doce!... Desde a morte
da av&oacute;.<br>


<br>


Mas quando o arroz doce apareceu triunfalmente, que vexame! Era um
prato monumental, de grande arte! O arroz, maci&ccedil;o, moldado
em forma de pir&acirc;mide do Egipto, emergia de uma calda de
cereja, e desaparecia sob os frutos secos que o revestiam
at&eacute; ao cimo, onde se equilibrava uma coroa de Conde feita de
chocolate e gomos de tangerina gelada! E as iniciais, a data,
t&atilde;o lindas e graves na canela ing&eacute;nua, vinham
tra&ccedil;adas nas bordas da travessa com violetas pralinadas!
Repelimos, num mudo horror, o prato acanalhado. E Jacinto, erguendo
o copo de Champanhe, murmurou como num funeral pag&atilde;o:<br>



<br>


<span class="pagenum">[160]</span>--<i>Ad Manes</i>, aos nossos
mortos!<br>


<br>


Recolhemos &agrave; Biblioteca, a tomar o caf&eacute; no conchego e
alegria do lume. Fora, o vento bramava como num ermo serrano: e as
vidra&ccedil;as tremiam, alagadas, sob as b&aacute;tegas da chuva
irada. Que dolorosa noite para os dez mil pobres que em Paris erram
sem p&atilde;o e sem lar! Na minha aldeia, entre cerro e vale,
talvez assim rugisse a tormenta. Mas a&iacute; cada pobre, sob o
abrigo da sua telha v&atilde;, com a sua panela atestada de couves,
se agacha no seu mant&eacute;u ao calor da lareira. E para os que
n&atilde;o tenham lenha ou couve, l&aacute; est&aacute; o
Jo&atilde;o das Quintas, ou a tia Vic&ecirc;ncia, ou o abade, que
conhecem todos os pobres pelos seus nomes, e com eles contam, como
sendo dos seus, quando o carro vai ao mato e a fornada entra no
forno. Ah Portugal pequenino, que ainda &eacute;s doce aos
pequeninos!<br>



<br>


Suspirei, Jacinto pregui&ccedil;ava. E termin&aacute;mos por
remexer languidamente os jornais que o mordomo trouxera, num monte
facundo, sobre uma salva de prata--jornais de Paris, jornais de
Londres, Seman&aacute;rios, Magazines, Revistas,
Ilustra&ccedil;&otilde;es... Jacinto desdobrava, arremessava: das
Revistas espreitava o sum&aacute;rio, logo farto; &agrave;s
Ilustra&ccedil;&otilde;es rasgava as folhas com o dedo indiferente,
bocejando <span class="pagenum">[161]</span>por cima das gravuras.
Depois, mais estirado para o lume:<br>


<br>


--&Eacute; uma seca... N&atilde;o h&aacute; que ler.<br>



<br>


E de repente, revoltado contra este fastio opressor que o
escravizava, saltou da poltrona com um arranque de quem
despeda&ccedil;a algemas, e ficou erecto, dardejando em torno um
olhar imperativo e duro, como se intimasse aquele seu 202,
t&atilde;o abarrotado de Civiliza&ccedil;&atilde;o, a que por um
momento sequer fornecesse &agrave; sua alma um interesse vivo,
&agrave; sua vida um fugitivo gosto! Mas o 202 permaneceu
insens&iacute;vel: nem uma luz, para o animar, avivou o seu brilho
mudo: s&oacute; as vidra&ccedil;as tremeram sob o embate mais rude
de &aacute;gua e vento.<br>


<br>


Ent&atilde;o o meu Pr&iacute;ncipe, sucumbido, arrastou os passos
at&eacute; ao seu gabinete, come&ccedil;ou a percorrer todos os
aparelhos completadores e facilitadores da Vida--o seu
Tel&eacute;grafo, o seu Telefone, o seu Fon&oacute;grafo, o seu
Radi&oacute;metro, o seu Graf&oacute;fono, o seu Microfone, a sua
M&aacute;quina de Escrever, a sua M&aacute;quina de Contar, a sua
Imprensa El&eacute;ctrica, a outra Magn&eacute;tica, todos os seus
utens&iacute;lios, todos os seus tubos, todos os seus fios... Assim
um Suplicante percorre altares donde espera socorro. E toda a sua
sumptuosa Mec&acirc;nica <span class="pagenum">[162]</span>se
conservou r&iacute;gida, reluzindo frigidamente, sem que uma roda
girasse, nem uma l&acirc;mina vibrasse, para entreter o seu
Senhor.<br>



<br>


S&oacute; o rel&oacute;gio monumental, que marcava a hora de todas
as capitais e o curso de todos os planetas, se compadeceu, batendo
a meia-noite, anunciando ao meu amigo que mais um Dia partira
levando o seu peso--diminuindo esse sombrio peso da Vida, sob que
ele gemia, vergado. O Pr&iacute;ncipe da Gr&atilde;-Ventura,
ent&atilde;o, decidiu recolher para a cama--com um livro... E
durante um momento, estacou no meio da Biblioteca, considerando os
seus setenta mil volumes estabelecidos com pompa e majestade como
Doutores num Conc&iacute;lio--depois as pilhas tumultu&aacute;rias
dos livros novos que esperavam pelos cantos, sobre o tapete, o
repouso e a consagra&ccedil;&atilde;o das estantes de &eacute;bano.
Torcendo molemente o bigode caminhou por fim para a regi&atilde;o
dos Historiadores: espreitou s&eacute;culos, farejou ra&ccedil;as:
pareceu atra&iacute;do pelo esplendor do Imp&eacute;rio Bizantino:
penetrou na Revolu&ccedil;&atilde;o Francesa donde se arredou
desencantado: e palpou com m&atilde;o indeliberada toda a vasta
Gr&eacute;cia desde a cria&ccedil;&atilde;o de Atenas at&eacute; a
aniquila&ccedil;&atilde;o de Corinto. Mas bruscamente virou para a
fila dos Poetas, <span class="pagenum">[163]</span>que reluziam em
marroquins claros, mostrando, sobre a lombada, em ouro, nos
t&iacute;tulos fortes ou l&acirc;nguidos, o interior das suas
almas. N&atilde;o apeteceu nenhuma dessas seis mil almas--e recuou,
desconsolado, at&eacute; aos Bi&oacute;logos... T&atilde;o
maci&ccedil;a e cerrada era a estante de Biologia que o meu pobre
Jacinto estarreceu, como ante uma cidadela inacess&iacute;vel!
Rolou a escada--e, fugindo, trepou, at&eacute; &agrave;s alturas da
Astronomia: destacou astros, recolocou mundos: todo um Sistema
Solar desabou com fragor. Aturdido, desceu, come&ccedil;ou a
procurar por sobre as rimas das obras novas, ainda brochadas, nas
suas roupas leves de combate. Apanhava, folheava, arremessava: para
desentulhar um volume, demolia uma torre de doutrinas: saltava por
cima dos Problemas, pisava as Religi&otilde;es: e relanceando uma
linha, esgravatando al&eacute;m num &iacute;ndice, todos
interrogava, de todos se desinteressava, rolando quase de rastos,
nas grossas vagas de tomos que rolavam, sem se poder deter, na

&acirc;nsia de encontrar um Livro! Parou ent&atilde;o no meio da
imensa nave, de c&oacute;coras, sem coragem, contemplando aqueles
muros todos forrados, aquele ch&atilde;o todo alastrado, os seus
setenta mil volumes--e, sem lhes provar a subst&acirc;ncia,
j&aacute; absolutamente saciado, abarrotado, nauseado <span class="pagenum">[164]</span>pela opress&atilde;o da sua abund&acirc;ncia.
Findou por voltar ao mont&atilde;o de jornais amarrotados, ergueu
melancolicamente um velho <i>Di&aacute;rio de Not&iacute;cias</i>,
e com ele debaixo do bra&ccedil;o subiu ao seu quarto, para dormir,
para esquecer.<br>



<br>


<br>


<br>


<h2>VIII</h2>


<br>


<br>


Ao fim desse Inverno escuro e pessimista, uma manh&atilde; que eu
pregui&ccedil;ava na cama, sentindo atrav&eacute;s da
vidra&ccedil;a cheia de sol ainda p&aacute;lido um bafo de
Primavera ainda t&iacute;mido--Jacinto assomou &agrave; porta do
meu quarto, revestido de flanelas leves, de uma alvura de
a&ccedil;ucena. Parou lentamente &agrave; beira dos
colch&otilde;es, e, com gravidade, como se anunciasse o seu
casamento ou a sua morte, deixou desabar sobre mim esta
declara&ccedil;&atilde;o formid&aacute;vel:<br>



<br>


--Z&eacute; Fernandes, vou partir para Tormes.<br>


<br>


O pulo com que me sentei abalou o rijo leito de pau preto do velho
D. Gale&atilde;o:<br>


<br>


--Para Tormes? Oh Jacinto, quem assassinaste?...<br>


<br>


Deleitado com a minha emo&ccedil;&atilde;o, o Pr&iacute;ncipe da
Gr&atilde;-Ventura tirou da algibeira uma carta, e encetou estas
linhas, j&aacute; decerto relidas, fundamente estudadas:<br>



<span class="pagenum">[166]</span>--&laquo;Il.<sup>mo</sup> e
Exc.<sup>mo</sup> sr.--Tenho grande satisfa&ccedil;&atilde;o em
comunicar a V. Exc.&ordf; que por toda esta semana devem ficar
prontas as obras da capela...&raquo;<br>


<br>


--&Eacute; do Silv&eacute;rio? exclamei.<br>



<br>


--&Eacute; do Silv&eacute;rio. &laquo;...as obras da capela nova.
Os venerandos restos dos excelsos av&oacute;s de V. Exc.&ordf;,
senhores de todo o meu respeito, podem pois ser em breve
trasladados da igreja de S. Jos&eacute;, onde t&ecirc;m estado
depositados por bondade do nosso Abade, que muito se recomenda a V.
Exc.&ordf;... Submisso, aguardo as prestantes ordens de V.
Exc.&ordf; a respeito desta majestosa e aflitiva
cerim&oacute;nia...&raquo;<br>


<br>


Atirei os bra&ccedil;os, compreendendo:<br>



<br>


--Ah! bem! Queres ir assistir &agrave;
traslada&ccedil;&atilde;o...<br>


<br>


Jacinto sumiu a carta no bolso.<br>


<br>


--Pois n&atilde;o te parece, Z&eacute; Fernandes? N&atilde;o
&eacute; por causa dos outros av&oacute;s, que s&atilde;o ossos
vagos, e que eu n&atilde;o conheci. &Eacute; por causa do av&ocirc;

Gale&atilde;o... Tamb&eacute;m n&atilde;o o conheci. Mas este 202
est&aacute; cheio dele; tu est&aacute;s deitado na cama dele; eu
ainda uso o rel&oacute;gio dele. N&atilde;o posso abandonar ao
Silv&eacute;rio e aos caseiros o cuidado de o instalarem no seu
jazigo novo. H&aacute; aqui um escr&uacute;pulo de dec&ecirc;ncia,
de eleg&acirc;ncia moral... Enfim, decidi. Apertei os <span class="pagenum">[167]</span>punhos na cabe&ccedil;a, e gritei--<i>vou a
Tormes</i>! E vou!... E tu vens!<br>



<br>


Eu enfiara as chinelas, apertava os cord&otilde;es do
roup&atilde;o:<br>


<br>


--Mas tu sabes, meu bom Jacinto, que a casa de Tormes est&aacute;
inabit&aacute;vel...<br>


<br>


Ele cravou em mim os olhos aterrados.<br>


<br>


--Medonha, hein?<br>



<br>


--Medonha, medonha, n&atilde;o... &Eacute; uma bela casa, de bela
pedra. Mas os caseiros, que l&aacute; vivem h&aacute; trinta anos,
dormem em catres, comem o caldo &agrave; lareira, e usam as salas
para secar o milho. Creio que os &uacute;nicos m&oacute;veis de
Tormes, se bem recordo, s&atilde;o um arm&aacute;rio, e uma
espineta de char&atilde;o, coxa, j&aacute; sem teclas.<br>



<br>


O meu pobre Pr&iacute;ncipe suspirou, com um gesto rendido em que
se abandonava ao Destino:<br>


<br>


--Acabou!... <i>Alea jacta est!</i> E como s&oacute; partimos para
Abril, h&aacute; tempo de pintar, de assoalhar, de
envidra&ccedil;ar... Mando daqui de Paris tapetes e camas... Um
estofador de Lisboa vai depois forrar e disfar&ccedil;ar algum
buraco... Levamos livros, uma M&aacute;quina para fabricar gelo...
E &eacute; mesmo uma ocasi&atilde;o de p&ocirc;r enfim numa das
minhas casas de Portugal alguma dec&ecirc;ncia e ordem. Pois
n&atilde;o achas? <span class="pagenum">[168]</span>E ent&atilde;o
essa! Uma casa que data de 1410... Ainda existia o Imp&eacute;rio
Bizantino!<br>



<br>


Eu espalhava, com o pincel, sobre a face, flocos lentos de
sab&atilde;o. O meu Pr&iacute;ncipe acendeu muito pensativamente um
cigarro; e n&atilde;o se arredou do toucador, considerando o meu
preparo com uma aten&ccedil;&atilde;o triste que me incomodava. Por
fim, como se remoesse uma senten&ccedil;a minha, para lhe reter bem
a moral e o suco:<br>


<br>


--Ent&atilde;o, definitivamente, Z&eacute; Fernandes, entendes que
&eacute; um dever, um absoluto dever, ir eu a Tormes?<br>


<br>



Afastei do espelho a cara ensaboada para encarar com divertido
espanto o meu Pr&iacute;ncipe:<br>


<br>


--Oh Jacinto! foi em ti, s&oacute; em ti que nasceu a ideia desse
dever! E honra te seja, menino... N&atilde;o cedas a ningu&eacute;m
essa honra!<br>


<br>


Ele atirou o cigarro--e, com as m&atilde;os enterradas nas
algibeiras das pantalonas, vagou pelo quarto, topando nas cadeiras,
embicando contra os postes torneados do velho leito de D.
Gale&atilde;o, num balan&ccedil;o vago, como barco j&aacute;
desamarrado do seu seguro ancoradouro, e sem rumo no mar incerto.
Depois encalhou sobre a mesa onde eu conservava enfileirada, por
grada&ccedil;&otilde;es de sentimentos, desde o
daguerre&oacute;tipo <span class="pagenum">[169]</span>do
pap&aacute; at&eacute; &agrave; fotografia do <i>Carocho</i>

perdigueiro, a galeria da minha Fam&iacute;lia.<br>


<br>


E nunca o meu Pr&iacute;ncipe (que eu contemplava esticando os
suspens&oacute;rios) me pareceu t&atilde;o corcovado, t&atilde;o
minguado, como gasto por uma lima que desde muito o andasse
fundamente limando. Assim viera findar, desfeita em
Civiliza&ccedil;&atilde;o, naquele super-requintado magricelas sem
m&uacute;sculo e sem energia, a ra&ccedil;a fort&iacute;ssima dos
Jacintos! Esses guedelhudos Jacint&otilde;es, que nas suas altas
terras de Tormes, de volta de bater o moiro no Salado ou o
castelhano em Valverde, nem mesmo despiam as fuscas armaduras para
lavrar as suas ch&atilde;s e amarrar a vide ao olmo, edificando o
Reino com a lan&ccedil;a e com a enxada, ambas t&atilde;o rudes e
rijas! E agora, ali estava aquele &uacute;ltimo Jacinto, um
Jacint&iacute;culo, com a macia pele embebida em aromas, a curta
alma enrodilhada em Filosofias, travado e suspirando baixinho na
mi&uacute;da indecis&atilde;o de viver.<br>



<br>


--Oh Z&eacute; Fernandes, quem &eacute; esta lavradeirona
t&atilde;o rechonchuda?<br>


<br>


Estendi o pesco&ccedil;o para a Fotografia que ele erguera dentre a
minha galeria, no seu honroso caixilho de pel&uacute;cia
escarlate:<br>


<br>


--Mais respeito, Sr. D. Jacinto... Um pouco mais de respeito,
cavalheiro!... &Eacute; minha <span class="pagenum">[170]</span>prima Joaninha, de Sandofim, da Casa da Flor
da Malva.<br>



<br>


--Flor da Malva, murmurou o meu Pr&iacute;ncipe. &Eacute; a casa do
Condest&aacute;vel, de Nun'&Aacute;lvares.<br>


<br>


--Flor da Rosa, homem! A casa do Condest&aacute;vel era na Flor da
Rosa, no Alentejo... Essa tua ignor&acirc;ncia trapalhona das
coisas de Portugal!<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe deixou escorregar molemente a fotografia da
minha prima dentre os dedos moles--que levou &agrave; face, no seu
gesto horrendo de palpar atrav&eacute;s da face a caveira. Depois,
de repente, com um soberbo esfor&ccedil;o, em que se endireitou e
cresceu:<br>



<br>


--Bem! <i>Alea jacta est!</i> Partamos pois para as serras!... E
agora nem reflex&atilde;o, nem descanso!... &Agrave; obra! E a
caminho!<br>


<br>


Atirou a m&atilde;o ao fecho dourado da porta como se fosse o negro
loquete que abre os Destinos--e no corredor gritou pelo Grilo, com
uma larga e a&ccedil;odada voz que eu nunca lhe conhecera, e me
lembrou a de um Chefe ordenando, na alvorada, que se levante o
Acampamento, e que a Hoste marche, com pend&otilde;es e
bagagens...<br>


<br>


Logo nessa manh&atilde; (com uma actividade em que eu reconheci a
pressa enjoada de quem bebe &oacute;leo de r&iacute;cino), escreveu
ao Silv&eacute;rio mandando caiar, assoalhar, envidra&ccedil;ar o

<span class="pagenum">[171]</span>casar&atilde;o. E depois do
almo&ccedil;o apareceu na Biblioteca, chamado violentamente pelo
telefone, para combinar a remessa de mob&iacute;lias e confortos, o
director da <i>Companhia Universal de Transportes</i>.<br>


<br>


Era um homem que parecia o cartaz da sua Companhia, apertado num
jaquet&atilde;o de xadrezinho escuro, com polainas de jornada sobre
botas brancas, uma sacola de marroquim a tiracolo, e na botoeira
uma roseta multicor resumindo as suas condecora&ccedil;&otilde;es
ex&oacute;ticas de Madag&aacute;scar, de Nicar&aacute;gua, da
P&eacute;rsia, outras ainda, que provavam a universalidade dos seus
servi&ccedil;os. Apenas Jacinto mencionou &laquo;Tormes, no
Douro...&raquo;--ele logo, atrav&eacute;s de um sorriso superior,
estendeu o bra&ccedil;o, detendo outros esclarecimentos, na sua
intimidade minuciosa com essas regi&otilde;es.<br>



<br>


--Tormes... Perfeitamente! Perfeitamente!<br>


<br>


Sobre o joelho, na carteira, escrevinhou uma fugidia nota--enquanto
eu considerava, assombrado, a vastid&atilde;o do seu saber
Corogr&aacute;fico, assim familiar com os recantos de uma serra de
Portugal e com todos os seus velhos solares. J&aacute; ele atirara
a carteira para o bolso... E &laquo;n&oacute;s, seus caros
senhores, n&atilde;o t&iacute;nhamos sen&atilde;o a encaixotar as
roupas, as mob&iacute;lias, as preciosidades! Ele mandaria as suas
carro&ccedil;as buscar os caixotes, a que <span class="pagenum">[172]</span>poria, em grossa letra, com grossa tinta, o
endere&ccedil;o...&raquo;<br>



<br>


--Tormes, perfeitamente! Linha Norte-Espanha-Medina-Salamanca...
Perfeitamente! Tormes... Muito pitoresco! E antigo,
hist&oacute;rico! Perfeitamente, perfeitamente!<br>


<br>


Desengon&ccedil;ou a cabe&ccedil;a numa v&eacute;nia
profund&iacute;ssima--e saiu da Biblioteca, com passos que
devoravam l&eacute;guas, anunciavam a presteza dos seus
Transportes.<br>


<br>


--V&ecirc; tu, murmurou Jacinto muito s&eacute;rio. Que
prontid&atilde;o, que facilidade!... Em Portugal era uma
trag&eacute;dia. N&atilde;o h&aacute; sen&atilde;o Paris!<br>



<br>


Come&ccedil;ou ent&atilde;o no 202 o colossal encaixotamento de
todos os confortos necess&aacute;rios ao meu Pr&iacute;ncipe para
um m&ecirc;s de serra &aacute;spera--camas de pena, banheiras de
n&iacute;quel, l&acirc;mpadas Carcel, div&atilde;s profundos,
cortinas para vedar as gretas rudes, tapetes para amaciar os
soalhos broncos. Os s&oacute;t&atilde;os, onde se arrecadavam os
pesados trastes do av&ocirc; Gale&atilde;o, foram
esvaziados--porque o casar&atilde;o medieval de 1410 comportava os
trem&oacute;s rom&acirc;nticos de 1830. De todos os armaz&eacute;ns
de Paris chegavam cada manh&atilde; fardos, caixas, temerosos
embrulhos que os emaladores desfaziam, atulhando os corredores de
montes de palha e de papel pardo, onde os nossos passos
a&ccedil;odados se enrodilhavam. O cozinheiro, esbaforido,

<span class="pagenum">[173]</span>organizava a remessa de
fornalhas, geleiras, bocais de trufas, latas de conservas, bojudas
garrafas de &aacute;guas minerais. Jacinto, lembrando as trovoadas
da serra, comprou um imenso p&aacute;ra-raios. Desde o amanhecer,
nos p&aacute;tios, no jardim, se martelava, se pregava, com vasto
fragor, como na constru&ccedil;&atilde;o de uma cidade. E o
desfilar das bagagens, atrav&eacute;s do port&atilde;o, lembrava
uma p&aacute;gina de Her&oacute;doto contando a marcha dos
Persas.<br>


<br>


Das janelas, Jacinto com o bra&ccedil;o estendido, saboreava aquela
actividade e aquela disciplina:<br>


<br>


--V&ecirc; tu, Z&eacute; Fernandes, que facilidade!...
Sa&iacute;mos do 202, chegamos &agrave; serra, encontramos o 202.
N&atilde;o h&aacute; sen&atilde;o Paris!<br>



<br>


Recome&ccedil;ara a amar a Cidade, o meu Pr&iacute;ncipe, enquanto
preparava o seu &Ecirc;xodo. Depois de ter, toda a manh&atilde;,
apressado os encaixotadores, descortinado confortos novos para o
abandonado solar, telefonado gordas listas de encomendas a cada
loja de Paris--era com del&iacute;cia que se vestia, se perfumava,
se floria, se enterrava na vit&oacute;ria ou saltava para a
almofada do fa&eacute;ton, e corria ao Bosque, e saudava a barba
talm&uacute;dica do Efraim, e os band&oacute;s furiosamente negros
da Verghane, e o Psic&oacute;logo de fiacre, e a <span class="pagenum">[174]</span>condessa de Tr&egrave;ves na sua nova caleche
de oito molas fornecida pelas opera&ccedil;&otilde;es conjuntas da
Bolsa e da alcova. Depois arrebanhava amigos para jantares de
surpresa no Voisin ou no Bignon, onde desdobrava o guardanapo com a
impaci&ecirc;ncia de uma fome alegre, vigiando fervorosamente que
os Bord&eacute;us estivessem bem aquecidos e os Champanhes bem
granitados. E no teatro das <i>Nouveaut&eacute;s</i>, no <i>Palais
Royal</i>, nos <i>Buffos</i>, ria, batendo na coxa, com encanecidas
fac&eacute;cias de encanecidas farsas, antiqu&iacute;ssimos
trejeitos de antiqu&iacute;ssimos actores, com que j&aacute; rira
na sua inf&acirc;ncia, antes da guerra, sob o segundo
Napole&atilde;o!<br>



<br>


De novo, em duas semanas, se abarrotaram as p&aacute;ginas da sua
Agenda. A magnific&ecirc;ncia do seu traje, como imperador
Frederico II de Su&aacute;bia, deslumbrou, no baile mascarado da
Princesa de Cravon-Rogan (onde tamb&eacute;m fui, de
&laquo;mo&ccedil;o de forcado&raquo;.) E na
<i>Associa&ccedil;&atilde;o para o Desenvolvimento das
Religi&otilde;es Esot&eacute;ricas</i> discursou e batalhou
bravamente pela constru&ccedil;&atilde;o de um Templo Budista em
Montmartre!<br>



<br>


Com espanto meu recome&ccedil;ou tamb&eacute;m a conversar, como
nos tempos de Escola, da &laquo;famosa Civiliza&ccedil;&atilde;o
nas suas m&aacute;ximas propor&ccedil;&otilde;es.&raquo; Mandou
encaixotar o seu velho telesc&oacute;pio para o usar em Tormes.
Receei mesmo que no seu esp&iacute;rito germinasse a ideia de
<span class="pagenum">[175]</span>criar, no cimo da serra, uma
Cidade com todos os seus &oacute;rg&atilde;os. Pelo menos
n&atilde;o consentia o meu Jacinto que essas semanas da silvestre
Tormes interrompessem a ilimitada acumula&ccedil;&atilde;o das
no&ccedil;&otilde;es--porque uma manh&atilde; rompeu pelo meu
quarto, desolado, gritando que entre tantos confortos e formas de
Civiliza&ccedil;&atilde;o esquec&ecirc;ramos os livros! Assim
era--e que vexame para a nossa Intelectualidade! Mas que livros
escolher entre os facundos milhares sob que vergava o 202? O meu
Pr&iacute;ncipe decidiu logo dedicar os seus dias serranos ao
estudo da Hist&oacute;ria Natural--e n&oacute;s mesmos,
imediatamente, deit&aacute;mos para o fundo de um vasto caixote
novo, como lastro, os vinte e cinco tomos de Pl&iacute;nio.
Despej&aacute;mos depois para dentro, &agrave;s bra&ccedil;adas,
Geologia, Mineralogia, Bot&acirc;nica... Espalh&aacute;mos por cima
uma camada a&eacute;rea de Astronomia. E, para fixar bem no caixote
estas Ci&ecirc;ncias oscilantes, ental&aacute;mos em redor cunhas
de Metaf&iacute;sica.<br>



<br>


Mas quando a derradeira caixa, pregada e cintada de ferro, saiu do
port&atilde;o do 202 na derradeira carro&ccedil;a da <i>Companhia
dos Transportes</i>, toda esta anima&ccedil;&atilde;o de Jacinto se
abateu como a efervesc&ecirc;ncia num copo de Champanhe. Era em
meados j&aacute; t&eacute;pidos de Mar&ccedil;o. E de novo os seus
desagrad&aacute;veis bocejos atroaram <span class="pagenum">[176]</span>o 202, e todos os sof&aacute;s rangeram sob o
peso do corpo que ele lhe atirava para cima, mortalmente vencido
pela fartura e pelo t&eacute;dio, num desejo de repouso eterno, bem
envolto de solid&atilde;o e sil&ecirc;ncio. Desesperei. O
qu&ecirc;! Aturaria eu ainda aquele Pr&iacute;ncipe palpando
amargamente a caveira, e, quando o crep&uacute;sculo entristecia a
Biblioteca, aludindo, num tom rouco, &agrave; do&ccedil;ura das
mortes r&aacute;pidas pela viol&ecirc;ncia misericordiosa do acido
cian&iacute;drico? Ah n&atilde;o, caramba! E uma tarde em que o
encontrei estirado sobre um div&atilde;, de bra&ccedil;os em cruz,
como se fosse a sua est&aacute;tua de m&aacute;rmore sobre o seu
jazigo de granito, positivamente o abanei com furor, berrando:<br>



<br>


--Acorda, homem! Vamos para Tormes! O casar&atilde;o deve estar
pronto, a reluzir, a abarrotar de coisas! Os ossos de teus
av&oacute;s pedem repouso, em cova sua!... A caminho, a enterrar
esses mortos, e a vivermos n&oacute;s, os vivos!... Irra!
S&atilde;o cinco de Abril!... &Eacute; o bom tempo da serra!<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe ressurgiu lentamente da in&eacute;rcia de
pedra:<br>


<br>


--O Silv&eacute;rio n&atilde;o me escreveu, nunca me escreveu...
Mas, com efeito, deve estar tudo preparado... J&aacute; l&aacute;

temos certamente criados, o cozinheiro de Lisboa... Eu s&oacute;
levo o Grilo, e o Anatole que enverniza bem o cal&ccedil;ado, e
<span class="pagenum">[177]</span>tem jeito como pedicuro... Hoje
&eacute; Domingo.<br>


<br>


Atirou os p&eacute;s para o tapete, com hero&iacute;smo:<br>


<br>


--Bem, partimos no S&aacute;bado!... Avisa tu o
Silv&eacute;rio!<br>



<br>


Come&ccedil;ou ent&atilde;o o laborioso e pensativo estudo dos
Hor&aacute;rios--e o dedo magro de Jacinto, por sobre o mapa,
avan&ccedil;ando e recuando entre Paris e Tormes. Para escolher o
&laquo;sal&atilde;o&raquo; que dev&iacute;amos habitar durante a
temida jornada, duas vezes percorremos o dep&oacute;sito da
Esta&ccedil;&atilde;o de Orl&eacute;ans, atolados em lama,
atr&aacute;s do Chefe do Tr&aacute;fico que entontecia. O meu
Pr&iacute;ncipe recusava este sal&atilde;o por causa da cor
tristonha dos estofos; depois recusava aquele por causa da
mesquinhez aflitiva do Water-Closet! Uma das suas
inquieta&ccedil;&otilde;es era o banho, nas manh&atilde;s que
passar&iacute;amos rolando. Sugeri uma banheira de borracha.
Jacinto, indeciso, suspirava... Mas nada o aterrou como o
transbordo em Medina del Campo, de noite, nas trevas da Velha
Castela. Debalde a Companhia do Norte de Espanha e a de Salamanca,
por cartas, por telegramas, sossegaram o meu camarada, afirmando
que, quando ele chegasse no comboio de Irun dentro do seu
sal&atilde;o, j&aacute; outro sal&atilde;o ligado ao comboio de
Portugal esperaria, bem aquecido, bem alumiado, com uma ceia que
lhe ofertava um dos Directores, D. Esteban Castillo, ruidoso

<span class="pagenum">[178]</span>e rubicundo conviva do 202!
Jacinto corria os dedos ansiosos pela face:--&laquo;E os sacos, as
peles, os livros, quem os transportaria do sal&atilde;o de Irun
para o sal&atilde;o de Salamanca?&raquo; Eu berrava, desesperado,
que os carregadores de Medina eram os mais r&aacute;pidos, os mais
destros de toda a Europa! Ele murmurava:--&laquo;Pois sim, mas em
Espanha, de noite!...&raquo; A noite, longe da Cidade, sem
telefone, sem luz el&eacute;ctrica, sem postos de pol&iacute;cia,
parecia ao meu Pr&iacute;ncipe povoada de surpresas e assaltos.
S&oacute; acalmou depois de verificar no Observat&oacute;rio
Astron&oacute;mico, sob a garantia do s&aacute;bio professor
Bertrand, que a noite da nossa jornada era de lua cheia!<br>



<br>


Enfim, na sexta-feira, findou a tremenda organiza&ccedil;&atilde;o
daquela viagem hist&oacute;rica! O s&aacute;bado predestinado
amanheceu com generoso sol, de afagadora do&ccedil;ura. E eu
acabava de guardar na mala, embrulhadas em papel pardo, as
fotografias das criaturinhas suaves que, nesses vinte e sete meses
de Paris, me tinham chamado &laquo;<i>mon petit chou! mon rat
cheri!</i>&raquo;--quando Jacinto rompeu pelo quarto, com um
soberbo ramo de orqu&iacute;deas na sobrecasaca, p&aacute;lido e
todo nervoso.<br>


<br>


--Vamos ao Bosque, por despedida?<br>


<br>


Fomos--&agrave; grande despedida! E que encanto! At&eacute; nas
almofadas e molas da vit&oacute;ria <span class="pagenum">[179]</span>senti logo uma elasticidade mais embaladora.
Depois, pela Avenida do Bosque, quase me pesava n&atilde;o ficar
sempiternamente rolando, ao trote rimado das &eacute;guas
perfeitas, no rebrilho rico de metais e vernizes, sobre aquele
macadame mais alisado que m&aacute;rmore, entre t&atilde;o bem
regadas flores e relvas de t&atilde;o tentadora frescura, cruzando
uma Humanidade fina, de eleg&acirc;ncia bem acabada, que
almo&ccedil;ara o seu chocolate em porcelanas de S&egrave;vres ou
de Minton, sa&iacute;ra de entre sedas e tapetes de tr&ecirc;s mil
francos, e respirava a beleza de Abril com vagar, requinte e
pensamentos ligeiros! O Bosque resplandecia numa harmonia de verde,
azul e ouro. Nenhuma cova ou terra solta desalisava as polidas

&aacute;leas que a Arte tra&ccedil;ou e enroscou na
espessura--nenhum esgalho desgrenhado desmanchava as
ondula&ccedil;&otilde;es macias da folhagem que o Estado escova e
lava. O piar das aves apenas se elevava para espalhar uma
gra&ccedil;a leve de vida alada;--e mais natural parecia, entre o
arvoredo soci&aacute;vel, o ranger das selas novas, onde pousavam,
com balan&ccedil;o esbelto, as amazonas espartilhadas pelo grande
Redfern. Em frente ao Pavilh&atilde;o de Armenonville
cruz&aacute;mos Madame de Tr&egrave;ves, que nos envolveu ambos na
car&iacute;cia do seu sorriso, mais avivado &agrave;quela hora pelo
vermelh&atilde;o ainda h&uacute;mido. Logo atr&aacute;s
<span class="pagenum">[180]</span>a barba talm&uacute;dica de
Efraim negrejou, fresca tamb&eacute;m da brilhantina da
manh&atilde;, no alto de um fa&eacute;ton tilintante. Outros amigos
de Jacinto circulavam nas Ac&aacute;cias--e as m&atilde;os que lhe
acenavam, lentas e af&aacute;veis, cal&ccedil;avam luvas frescas
cor de palha, cor de p&eacute;rola, cor de lil&aacute;s. Todelle
relampejou rente de n&oacute;s sobre uma grande bicicleta. Dornan,
alastrado numa cadeira de ferro, sob um espinheiro em flor, mamava
o seu imenso charuto, como perdido na busca de rimas sensuais e
n&eacute;dias. Adiante foi o Psic&oacute;logo, que nos n&atilde;o
avistou, conversando com um requebro melanc&oacute;lico para dentro
de um coup&eacute; que rescendia a alcova, e a que um cocheiro
obeso imprimia dignidade e dec&ecirc;ncia. E rol&aacute;vamos
ainda, quando o Duque de Marizac, a cavalo, ergueu a bengala,
estacou a nossa vit&oacute;ria para perguntar a Jacinto se aparecia

&agrave; noite nos &laquo;quadros vivos&raquo; dos Verghanes. O meu
Pr&iacute;ncipe rosnou um--&laquo;n&atilde;o, parto para o
sul...&raquo;--que mal lhe passou de entre os bigodes murchos... E
Marizac lamentou--porque era uma festa estupenda. Quadros vivos da
Hist&oacute;ria Sagrada e da Hist&oacute;ria Romana!... Madame
Verghane, de Madalena, de bra&ccedil;os nus, peitos nus, pernas
nuas, limpando com os cabelos os p&eacute;s do Cristo!--O Cristo,
um latag&atilde;o soberbo, parente dos Tr&egrave;ves, empregado no
<span class="pagenum">[181]</span>Minist&eacute;rio da Guerra,
gemendo, derreado, sob uma cruz de papel&atilde;o! Havia
tamb&eacute;m Lucr&eacute;cia na cama, e Tarqu&iacute;nio ao lado,
de punhal, a puxar os len&ccedil;&oacute;is! E depois ceia, em
mesas soltas, todos nos seus trajes hist&oacute;ricos. Ele
j&aacute; estava aparceirado com Madame de Malbe, que era Agripina!
Quadro portentoso esse--Agripina morta, quando Nero a vem
contemplar e lhe estuda as formas, admirando umas, desdenhando
outras como imperfeitas. Mas, por polidez, ficara combinado que
Nero admiraria sem reserva todas as formas de Madame de Malbe...
Enfim colossal, e estupendamente instrutivo!<br>



<br>


Acen&aacute;mos um longo adeus &agrave;quele alegre Marizac. E
recolhemos sem que Jacinto emergisse do sil&ecirc;ncio enrugado em
que se abismara, com os bra&ccedil;os rigidamente cruzados, como
remoendo pensamentos decisivos e fortes. Depois, em frente ao Arco
de Triunfo, moveu a cabe&ccedil;a, murmurou:<br>


<br>


--&Eacute; muito grave, deixar a Europa!<br>


<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>



<br>


<br>


Enfim, partimos! Sob a do&ccedil;ura do crep&uacute;sculo que se
enublara deix&aacute;mos o 202. O Grilo e o Anatole seguiam num
fiacre atulhado de livros, de estojos, de palet&oacute;s, de
imperme&aacute;veis, de travesseiras, de &aacute;guas minerais,
<span class="pagenum">[182]</span>de sacos de couro, de rolos de
mantas: e mais atr&aacute;s um &oacute;nibus rangia sob a carga de
vinte e tr&ecirc;s malas. Na Esta&ccedil;&atilde;o, Jacinto ainda
comprou todos os Jornais, todas as Ilustra&ccedil;&otilde;es,
Hor&aacute;rios, mais livros, e um saca-rolhas de forma complicada
e hostil. Guiados pelo Chefe do Tr&aacute;fico, pelo
Secret&aacute;rio da Companhia, ocup&aacute;mos copiosamente o
nosso sal&atilde;o. Eu pus o meu bon&eacute; de seda, calcei as
minhas chinelas. Um silvo varou a noite. Paris lampejou, fugiu num
derradeiro clar&atilde;o de janelas... Para o sorver, Jacinto ainda
se arremessou &agrave; portinhola. Mas rol&aacute;vamos j&aacute;

na treva da Prov&iacute;ncia. O meu Pr&iacute;ncipe ent&atilde;o
recaiu nas almofadas:<br>


<br>


--Que aventura, Z&eacute; Fernandes!<br>


<br>


At&eacute; Chartres, em sil&ecirc;ncio, folhe&aacute;mos as
Ilustra&ccedil;&otilde;es. Em Orl&eacute;ans, o guarda veio
arranjar respeitosamente as nossas camas. Derreado com aqueles
catorze meses de Civiliza&ccedil;&atilde;o adormeci--e s&oacute;

acordei em Bord&eacute;us quando Grilo, zeloso, nos trouxe o nosso
chocolate. Fora, uma chuva miudinha pingava molemente de um espesso
c&eacute;u de algod&atilde;o sujo. Jacinto n&atilde;o se deitara,
desconfiado da aspereza e da humidade dos len&ccedil;&oacute;is. E,
metido num roup&atilde;o de flanela branco, com a face arrepiada e
estremunhada, ensopando um bolo no chocolate, rosnava
sombriamente:<br>


<br>


<span class="pagenum">[184]</span>--Este horror!... E agora com
chuva!<br>


<br>


Em Biarritz, ambos observ&aacute;mos com uma certeza indolente:<br>


<br>



--&Eacute; Biarritz.<br>


<br>


Depois Jacinto, que espreitava pela janela embaciada, reconheceu o
lento caminhar pernalto, o nariz bicudo e triste, do Historiador
Danjon. Era ele, o facundo homem, vestido de xadrezinho, ao lado de
uma dama roli&ccedil;a que levava pela trela uma cadelinha felpuda.
Jacinto baixou a vidra&ccedil;a violentamente, berrou pelo
Historiador, na &acirc;nsia de comunicar ainda, atrav&eacute;s
dele, com a Cidade, com o 202!... Mas o comboio mergulhara na chuva
e n&eacute;voa.<br>


<br>


Sobre a ponte do Bidassoa, antevendo o termo da vida f&aacute;cil,
os abrolhos da Inciviliza&ccedil;&atilde;o, Jacinto suspirou com
desalento:<br>



<br>


--Agora adeus, come&ccedil;a a Espanha!...<br>


<br>


Indignado, eu, que j&aacute; saboreava o generoso ar da terra
bendita, saltei para diante do meu Pr&iacute;ncipe, e num
saracoteio de tremendo salero, castanholando os dedos, entoei uma
&laquo;petenera&raquo; condigna:<br>


<br>


<div class="break">A la puerta de mi casa<br>


Ay Soledad, Soleda... &aacute;... &aacute;... &aacute;.</div>



<br>


Ele estendeu os bra&ccedil;os, suplicante:<br>


<br>


<span class="pagenum">[184]</span>--Z&eacute; Fernandes, tem
piedade do enfermo e do triste! --<i>Irun! Irun!</i>...<br>


<br>


Nessa Irun almo&ccedil;&aacute;mos com sucul&ecirc;ncia--porque
sobre n&oacute;s velava, como Deusa omnipresente, a Companhia do
Norte. Depois &laquo;el jefe d'Aduana, el jefe d'Estacion&raquo;,
preciosamente nos instalaram noutro sal&atilde;o, novo, com cetins
cor de azeitona, mas t&atilde;o pequeno que uma rica
por&ccedil;&atilde;o dos nossos confortos em mantas, livros, sacos
e imperme&aacute;veis, passou para o compartimento do

<i>Sleeping</i> onde se repoltreavam o Grilo e o Anatole, ambos de
bon&eacute;s escoceses, e fumando gordos charutos.--<i>Buen viaje_!
Gracias! Servidores!</i>--E entr&aacute;mos silvando nos
Piren&eacute;us.<br>


<br>


Sob a influ&ecirc;ncia da chuva embaciadora, daquelas serras sempre
iguais, que se desenrolavam, arrepiadas, dilu&iacute;das na
n&eacute;voa, resvalei a uma sonol&ecirc;ncia doce;--e, quando
descerrava as p&aacute;lpebras, encontrava Jacinto a um canto,
esquecido do livro fechado nos joelhos, sobre que cruzara os magros
dedos, considerando vales e montes com a melancolia de quem penetra
nas terras do seu desterro! Um momento veio em que, arremessando o
livro, enterrando mais o chap&eacute;u mole, se ergueu com tanta
decis&atilde;o, que receei detivesse o comboio para saltar &agrave;

estrada, <span class="pagenum">[185]</span> correr atrav&eacute;s
das Vascongadas e da Navarra, para tr&aacute;s, para o 202! Sacudi
o meu torpor, exclamei:--&laquo;oh menino!...&raquo; N&atilde;o! O
pobre amigo ia apenas continuar o seu t&eacute;dio para outro
canto, enterrado noutra almofada, com outro livro fechado. E
&agrave; maneira que a escurid&atilde;o da tarde crescia, e com ela
a borrasca de vento e &aacute;gua, uma inquieta&ccedil;&atilde;o
mais aterrada se apoderava do meu Pr&iacute;ncipe, assim desgarrado
da Civiliza&ccedil;&atilde;o, arrastado para a Natureza que
j&aacute; o cercava de brutalidade agreste. N&atilde;o cessou
ent&atilde;o de me interrogar sobre Tormes:<br>



<br>


--As noites s&atilde;o horr&iacute;veis, hein, Z&eacute; Fernandes?
Tudo negro, enorme solid&atilde;o... E m&eacute;dico?... H&aacute;
m&eacute;dico?<br>


<br>


Subitamente o comboio estacou. Mais grossa e ruidosa a chuva
fustigou as vidra&ccedil;as. Era um descampado, todo em treva, onde
rolava e lufava um grande vento solto. A M&aacute;quina apitava,
com ang&uacute;stia. Uma lanterna lampejou, correndo. Jacinto batia
o p&eacute;:--&laquo;&Eacute; medonho! &eacute; medonho!&raquo;...
Entreabri a portinhola. Da claridade incerta das vidra&ccedil;as
surdiam cabe&ccedil;as esticadas, assustadas.--&laquo;<i>Que hay?
Que hay?</i>&raquo;--A uma rajada, que me alagou, recuei:--e
esper&aacute;mos durante lentos, calados minutos, esfregando
desesperadamente os vidros embaciados para sondar a
escurid&atilde;o. <span class="pagenum">[186]</span>De repente o
comboio recome&ccedil;ou a rolar, muito sereno.<br>



<br>


Em breve apareceram as luzinhas mortas de uma esta&ccedil;&atilde;o
abarracada. Um condutor, com o casac&atilde;o de oleado todo a
escorrer, trepou ao sal&atilde;o:--e por ele soubemos, enquanto
carimbava apressadamente os bilhetes, que o trem, muito atrasado,
talvez n&atilde;o alcan&ccedil;asse em Medina o comboio de
Salamanca!<br>


<br>


--Mas ent&atilde;o?...<br>


<br>


O casaco de oleado escorregara pela portinhola, fundido na noite,
deixando um cheiro de humidade e azeite. E n&oacute;s
encet&aacute;mos um novo tormento... Se o trem de Salamanca tivesse
abalado? O sal&atilde;o, tomado at&eacute; Medina, desengatava em
Medina:--e eis os nossos preciosos corpos, com as nossas preciosas
almas, despejados em Medina, para cima da lama, entre vinte e
tr&ecirc;s malas, numa rude confus&atilde;o espanhola, sob a
tormenta de ventania e de &aacute;gua!<br>



<br>


--Oh, Z&eacute; Fernandes, uma noite em Medina!<br>


<br>


Ao meu Pr&iacute;ncipe aparecia como desventura suprema essa noite
em Medina, numa <i>fonda</i> s&oacute;rdida, fedendo a alho, com
gordas filas de percevejos atrav&eacute;s dos len&ccedil;&oacute;is
de estopa encardida!... N&atilde;o cessei ent&atilde;o de fitar,
num desassossego, os ponteiros do rel&oacute;gio:--enquanto
Jacinto, pela vidra&ccedil;a escancarada, todo fustigado

<span class="pagenum">[187]</span>da chuva clamorosa, furava a
negrura, na esperan&ccedil;a de avistar as luzes de Medina e um
comboio paciente fumegando... Depois reca&iacute;a no div&atilde;,
limpava os bigodes e os olhos, maldizia a Espanha. O trem
arquejava, rompendo o vasto vento da planura desolada. E a cada
apito era um alvoro&ccedil;o. Medina?... N&atilde;o! Algum sumido
apeadeiro, onde o trem se atardava, esfalfado, resfolgando,
enquanto dormentes figuras encarapu&ccedil;adas, embrulhadas em
mantas, rondavam sob o telheiro do barrac&atilde;o, que as
lanternas ba&ccedil;as tornavam mais soturno. Jacinto esmurrava o
joelho:--&laquo;Mas por que p&aacute;ra este infame comboio?
N&atilde;o h&aacute; tr&aacute;fico, n&atilde;o h&aacute; gente! Oh
esta Espanha!...&raquo; A sineta badalava, moribunda. De novo
fend&iacute;amos a noite e a borrasca.<br>



<br>


Resignadamente comecei a percorrer um <i>Jornal do
Com&eacute;rcio</i>, antigo, trazido de Paris. Jacinto esmagava o
espesso tapete do sal&atilde;o com passadas rancorosas, rosnando
como uma fera. E ainda assim se escoou, &agrave;s gotas, uma hora
cheia de eternidade.--Um silvo, outro silvo!... Luzes mais fortes,
longe, palpitaram na neblina. As rodas trilharam, com rijos
solavancos, os encontros de carris. Enfim, Medina!... Um muro sujo
de barrac&atilde;o alvejou--e bruscamente, &agrave; portinhola
aberta com viol&ecirc;ncia, aparece um cavalheiro barbudo,
<span class="pagenum">[188]</span>de capa &agrave; espanhola,
gritando pelo Sr. D. Jacinto!... Depressa! depressa! que parte o
comboio de Salamanca!<br>



<br>


--&laquo;Que no hay un momento, caballeros! Que no hay un
momento!&raquo;<br>


<br>


Agarro estonteadamente o meu palet&oacute;, o <i>Jornal do
Com&eacute;rcio</i>. Salt&aacute;mos com &acirc;nsia:--e, pela
plataforma, por sobre os trilhos, atrav&eacute;s de charcos,
trope&ccedil;ando em fardos, empurrados pelo vento, pelo homem da
capa &agrave; espanhola, enfi&aacute;mos outra portinhola, que se
fechou com um estalo tremendo... Ambos arquej&aacute;vamos. Era um
sal&atilde;o forrado de um pano verde que comia a luz escassa. E eu
estendia o bra&ccedil;o, para receber dos carregadores
a&ccedil;odados as nossas malas, os nossos livros, as nossas
mantas--quando, em sil&ecirc;ncio, sem um apito, o trem despegou e
rolou. Ambos nos atir&aacute;mos &agrave;s vidra&ccedil;as, em
brados furiosos:<br>



<br>


--Pare! As nossas malas, as nossas mantas!... P'ra aqui!... Oh
Grilo! Oh Grilo!<br>


<br>


Uma imensa rajada levou os nossos brados. Era de novo o descampado
tenebroso, sob a chuva despenhada. Jacinto ergueu os punhos, num
furor que o engasgava:<br>


<br>


--Oh! Que servi&ccedil;o! Oh que canalhas!... S&oacute; em
Espanha!... E agora? As malas perdidas!... Nem uma camisa, nem uma
escova!<br>


<br>


Calmei o meu desgra&ccedil;ado amigo:<br>


<br>



<span class="pagenum">[189]</span>--Escuta! eu entrevi dois
carregadores arrebanhando as nossas coisas... Decerto o Grilo
fiscalizou. Mas na pressa, naturalmente, atirou com tudo para o seu
compartimento... Foi um erro n&atilde;o trazer o Grilo connosco, no
sal&atilde;o... At&eacute; pod&iacute;amos jogar a manilha!<br>


<br>


De resto a solicitude da Companhia, Deusa omnipresente, velava
sobre o nosso conforto--pois que &agrave; porta do lavat&oacute;rio
branquejava o cesto da nossa ceia, mostrando na tampa um bilhete de
D. Esteban com estas doces palavras a l&aacute;pis--<i>&agrave; D.
Jacinto y su egregio amigo, que les d&egrave; gusto!</i> Farejei um
aroma de perdiz. E alguma tranquilidade nos penetrou no
cora&ccedil;&atilde;o sentindo tamb&eacute;m as nossas malas sob a
tutela da Deusa omnipresente.<br>



<br>


--Tens fome Jacinto?<br>


<br>


--N&atilde;o. Tenho horror, furor, rancor!... E tenho sono.<br>


<br>


Com efeito! depois de t&atilde;o desencontradas
emo&ccedil;&otilde;es s&oacute; apetec&iacute;amos as camas que
esperavam, macias e abertas. Quando ca&iacute; sobre a travesseira,
sem gravata, em ceroulas, j&aacute; o meu Pr&iacute;ncipe, que
n&atilde;o se despira, apenas embrulhara os p&eacute;s no

<i>meu</i> palet&oacute;, nosso &uacute;nico agasalho, ressonava
com majestade.<br>


<br>


Depois, muito tarde e muito longe, percebi junto do meu catre, na
claridadezinha da manh&atilde;, coada pelas cortinas verdes, uma
<span class="pagenum">[190]</span>fardeta, um bon&eacute;, que
murmuravam baixinho com imensa do&ccedil;ura:<br>


--V. Exc.<sup>as</sup> n&atilde;o t&ecirc;m nada a declarar?...
N&atilde;o h&aacute; malinhas de m&atilde;o?...<br>



<br>


Era a minha terra! Murmurei baixinho com imensa ternura:<br>


<br>


--N&atilde;o temos aqui nada... Pergunte V. Exc.&ordf; pelo
Grilo... A&iacute; atr&aacute;s, num compartimento... Ele tem as
chaves, tem tudo... &Eacute; o Grilo.<br>


<br>


A fardeta desapareceu, sem rumor, como sombra ben&eacute;fica. E eu
readormeci com o pensamento em Gui&atilde;es, onde a tia
Vic&ecirc;ncia, atarefada, de len&ccedil;o branco cruzado no peito,
de certo j&aacute; preparava o leit&atilde;o.<br>



<br>


Acordei envolto num largo e doce sil&ecirc;ncio. Era uma
Esta&ccedil;&atilde;o muito sossegada, muito varrida, com rosinhas
brancas trepando pelas paredes--e outras rosas em moitas, num
jardim, onde um tanquezinho abafado de limos dormia sob duas
mimosas em flor que rescendiam. Um mo&ccedil;o p&aacute;lido, de
palet&oacute; cor de mel, vergando a bengalinha contra o
ch&atilde;o, contemplava pensativamente o comboio. Agachada rente
&agrave; grade da horta, uma velha, diante da sua cesta de ovos,
contava moedas de cobre no rega&ccedil;o. Sobre o telhado secavam
ab&oacute;boras. Por cima rebrilhava o profundo, <span class="pagenum">[191]</span>rico e macio azul de que meus olhos andavam
aguados.<br>


<br>



Sacudi violentamente Jacinto:<br>


<br>


--Acorda, homem, que est&aacute;s na tua terra!<br>


<br>


Ele desembrulhou os p&eacute;s do meu palet&oacute;, cofiou o
bigode, e veio sem pressa, &agrave; vidra&ccedil;a que eu abrira,
conhecer a sua terra.<br>


<br>


--Ent&atilde;o &eacute; Portugal, hein?... Cheira bem.<br>



<br>


--Est&aacute; claro que cheira bem, animal!<br>


<br>


A sineta tilintou languidamente. E o comboio deslizou, com
descanso, como se passeasse para seu regalo sobre as duas fitas de
a&ccedil;o, assobiando e gozando a beleza da terra e do
c&eacute;u.<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe alargava os bra&ccedil;os, desolado:<br>


<br>


--E nem uma camisa, nem uma escova, nem uma gota de

&aacute;gua-de-col&oacute;nia!... Entro em Portugal, imundo!<br>


<br>


--Na R&eacute;gua h&aacute; uma demora, temos tempo de chamar o
Grilo, reaver os nossos confortos... Olha para o rio!<br>


<br>


Rol&aacute;vamos na vertente de uma serra, sobre penhascos que
desabavam at&eacute; largos socalcos cultivados de vinhedo. Em
baixo, numa esplanada, branquejava uma casa nobre, de opulento
repouso, com a capelinha muito caiada entre um laranjal maduro.
Pelo rio, onde a &aacute;gua turva e tarda nem se quebrava contra
<span class="pagenum">[192]</span>as rochas, descia, com a vela
cheia, um barco lento carregado de pipas. Para al&eacute;m, outros
socalcos, de um verde p&aacute;lido de reseda, com oliveiras
apoucadas pela amplid&atilde;o dos montes, subiam at&eacute; outras
penedias que se embebiam, todas brancas e assoalhadas, na fina
abund&acirc;ncia do azul. Jacinto acariciava os p&ecirc;los
corredios do bigode:<br>



<br>


--O Douro, hein?... &Eacute; interessante, tem grandeza. Mas agora
&eacute; que eu estou com uma fome, Z&eacute; Fernandes!<br>


<br>


Tamb&eacute;m eu! Destapamos o cesto de D. Esteban donde surdiu um
bodo grandioso, de presunto, anho, perdizes, outras viandas frias
que o ouro de duas nobres garrafas de Amontillado, al&eacute;m de
duas garrafas de Rioja, aqueciam com um calor de sol Andaluz.
Durante o presunto, Jacinto lamentou contritamente o seu erro. Ter
deixado Tormes, um solar hist&oacute;rico, assim abandonado e
vazio! Que del&iacute;cia, por aquela manh&atilde; t&atilde;o
lustrosa e t&eacute;pida, subir &agrave; serra, encontrar a sua
casa bem apetrechada, bem civilizada... Para o animar, lembrei que
com as obras do Silv&eacute;rio, tantos caixotes de
Civiliza&ccedil;&atilde;o remetidos de Paris, Tormes estaria
confort&aacute;vel mesmo para Epicuro. Oh! mas Jacinto entendia um
pal&aacute;cio perfeito, um 202 no deserto!... E, assim
discorrendo, atac&aacute;mos as perdizes. Eu desarrolhava

<span class="pagenum">[193]</span>uma garrafa de
Amontillado--quando o comboio, muito sorrateiramente, penetrou numa
Esta&ccedil;&atilde;o. Era a R&eacute;gua. E o meu Pr&iacute;ncipe
pousou logo a faca para chamar o Grilo, reclamar as malas que
traziam o asseio dos nossos corpos.<br>


<br>


--Espera, Jacinto! Temos muito tempo, O comboio p&aacute;ra aqui
uma hora... Come com tranquilidade. N&atilde;o escangalhemos este
almocinho com arruma&ccedil;&otilde;es de maletas... O Grilo
n&atilde;o tarda a aparecer.<br>


<br>


E corri mesmo a cortina, porque de fora um padre muito alto, com
uma ponta de cigarro colada ao bei&ccedil;o, parara a espreitar
indiscretamente o nosso festim. Mas quando acab&aacute;mos as
perdizes, e Jacinto confiadamente desembrulhava um queijo manchego,
sem que Grilo ou Anatole comparecessem, eu, inquieto, corri

&agrave; portinhola para apressar esses servos tardios... E nesse
instante o comboio, largando, deslizou com o mesmo sil&ecirc;ncio
sorrateiro. Para o meu Pr&iacute;ncipe foi um desgosto:<br>


<br>


--A&iacute; ficamos outra vez sem um pente, sem uma escova... E eu
que queria mudar de camisa! Por culpa tua, Z&eacute; Fernandes!<br>


<br>


--&Eacute; espantoso!... Demora sempre uma eternidade. Hoje chega e
abala! Paci&ecirc;ncia, Jacinto. Em duas horas estamos na
Esta&ccedil;&atilde;o de Tormes... Tamb&eacute;m n&atilde;o valia a
pena mudar <span class="pagenum">[194]</span>de camisa para subir

&agrave; serra! Em casa tomamos um banho, antes de jantar...
J&aacute; deve estar instalada a banheira.<br>


<br>


Ambos nos consol&aacute;mos com copinhos de uma divina aguardente
Chinchon. Depois, estendidos nos sof&aacute;s, saboreando os dois
charutos que nos restavam, com as vidra&ccedil;as abertas ao ar
ador&aacute;vel, convers&aacute;mos de Tormes. Na
esta&ccedil;&atilde;o certamente estaria o Silv&eacute;rio, com os
cavalos...<br>


<br>


--Que tempo leva a subir?<br>



<br>


Uma hora. Depois de lavados sobrava tempo para um demorado passeio
pelas terras com o caseiro, o excelente Melchior, para que o Senhor
de Tormes, solenemente, tomasse posse do seu Senhorio. E &agrave;
noite o primeiro br&oacute;dio da serra, com os pit&eacute;us
vern&aacute;culos do velho Portugal!<br>


<br>


Jacinto sorria, seduzido:<br>


<br>


--Vamos a ver que cozinheiro me arranjou esse Silv&eacute;rio. Eu
recomendei que fosse um soberbo cozinheiro portugu&ecirc;s,
cl&aacute;ssico. Mas que soubesse trufar um peru, afogar um bife em
molho de moela, estas coisas simples da cozinha de
Fran&ccedil;a!... O pior &eacute; n&atilde;o te demorares, seguires
logo para Gui&atilde;es...<br>



<br>


--Ah, menino, anos da tia Vic&ecirc;ncia no s&aacute;bado... Dia
sagrado! Mas volto. Em duas semanas estou em Tormes, para fazermos
uma <span class="pagenum">[195]</span>larga Buc&oacute;lica. E,
est&aacute; claro, para assistir &agrave;
traslada&ccedil;&atilde;o.<br>


<br>


Jacinto estendera o bra&ccedil;o:<br>



<br>


--Que casar&atilde;o &eacute; aquele, al&eacute;m no outeiro, com a
torre?<br>


<br>


Eu n&atilde;o sabia. Algum solar de fidalgote do Douro... Tormes
era nesse feitio atarracado e maci&ccedil;o. Casa de s&eacute;culos
e para s&eacute;culos--mas sem torre.<br>


<br>


--E logo se v&ecirc;, da esta&ccedil;&atilde;o, Tormes?...<br>



<br>


--N&atilde;o! Muito no alto, numa prega da serra, entre
arvoredo.<br>


<br>


No meu Pr&iacute;ncipe j&aacute; evidentemente nascera uma
curiosidade pela sua rude casa ancestral. Mirava o rel&oacute;gio,
impaciente. Ainda trinta minutos! Depois, sorvendo o ar e a luz,
murmurava, no primeiro encanto de iniciado:<br>


<br>


--Que do&ccedil;ura, que paz...<br>


<br>


--Tr&ecirc;s horas e meia, estamos a chegar, Jacinto!<br>



<br>


Guardei o meu velho <i>Jornal do Com&eacute;rcio</i> dentro do
bolso do palet&oacute;, que deitei sobre o bra&ccedil;o;--e ambos
em p&eacute;, &agrave;s janelas, esper&aacute;mos com
alvoro&ccedil;o a pequenina Esta&ccedil;&atilde;o de Tormes, termo
ditoso das nossas prova&ccedil;&otilde;es. Ela apareceu enfim,
clara e simples, &agrave; beira do rio, entre rochas, com os seus
vistosos girass&oacute;is enchendo um jardinzinho breve, as duas
altas figueiras assombreando o p&aacute;tio, <span class="pagenum">[196]</span>e por tr&aacute;s a serra coberta de velho e
denso arvoredo... Logo na plataforma avistei com gosto a imensa
barriga, as bochechas menineiras do chefe da Esta&ccedil;&atilde;o,
o louro Pimenta, meu condisc&iacute;pulo em Ret&oacute;rica, no
Liceu de Braga. Os cavalos decerto esperavam, &agrave; sombra, sob
as figueiras.<br>



<br>


Mal o trem parou ambos salt&aacute;mos alegremente. A bojuda massa
do Pimenta rebolou para mim com amizade:<br>


<br>


--Viva o amigo Z&eacute; Fernandes!<br>


<br>


--Oh belo Piment&atilde;o!...<br>


<br>


Apresentei o senhor de Tormes. E imediatamente:<br>


<br>



--Ouve l&aacute;, Pimentinha... N&atilde;o est&aacute; a&iacute; o
Silv&eacute;rio?<br>


<br>


--N&atilde;o... O Silv&eacute;rio h&aacute; quase dois meses que
partiu para Castelo de Vide, ver a m&atilde;e que apanhou uma
cornada de um boi!<br>



<br>


Atirei a Jacinto um olhar inquieto:<br>


<br>


--Ora essa! E o Melchior, o caseiro?... Pois n&atilde;o
est&atilde;o a&iacute; os cavalos para subirmos &agrave;
quinta?<br>


<br>


O digno chefe ergueu com surpresa as sobrancelhas cor de milho:<br>


<br>


--N&atilde;o!... Nem Melchior, nem cavalos... O Melchior...
H&aacute; que tempos eu n&atilde;o vejo o Melchior!<br>



<br>


O carregador badalou lentamente a sineta <span class="pagenum">[197]</span>para o comboio rolar. Ent&atilde;o,
n&atilde;o avistando em torno, na lisa e despovoada
Esta&ccedil;&atilde;o, nem criados nem malas, o meu Pr&iacute;ncipe
e eu lan&ccedil;&aacute;mos o mesmo grito de ang&uacute;stia:<br>


<br>


--E o Grilo? as bagagens?...<br>


<br>


Corremos pela beira do comboio, berrando com desespero:<br>



--Grilo!... Oh Grilo!... Anatole!... Oh Grilo!<br>


<br>


Na esperan&ccedil;a que ele e o Anatole viessem mortalmente
adormecidos, trep&aacute;vamos aos estribos, atirando a
cabe&ccedil;a para dentro dos compartimentos, espavorindo a gente
quieta com o mesmo berro que retumbava:--&laquo;Grilo, est&aacute;s
a&iacute;, Grilo?&raquo;--J&aacute; de uma terceira classe, onde
uma viola repenicava, um jocoso gania,
tro&ccedil;ando:--&laquo;N&atilde;o h&aacute; por a&iacute; um
grilo? Andam por a&iacute; uns senhores a pedir um grilo!&raquo;--E
nem Anatole, nem Grilo!<br>



<br>


A sineta tilintou.<br>


<br>


--Oh Pimentinha, espera, homem, n&atilde;o deixes largar o
comboio!... As nossas bagagens, homem!<br>


<br>


E, aflito, empurrei o enorme chefe para o furg&atilde;o de carga, a
pesquisar, descortinar as nossas vinte e tr&ecirc;s malas! Apenas
encontr&aacute;mos barris, cestos de vime, latas de azeite, um
ba&uacute; amarrado com cordas... Jacinto <span class="pagenum">[198]</span>mordia os bei&ccedil;os, l&iacute;vido. E o
Pimentinha, esgazeado:<br>



<br>


--Oh filhos, eu n&atilde;o posso atrasar o comboio!...<br>


<br>


A sineta repicou... E com um belo fumo claro o comboio desapareceu
por detr&aacute;s das fragas altas. Tudo em torno pareceu mais
calado e deserto. Ali fic&aacute;vamos pois baldeados, perdidos na
serra, sem Grilo, sem procurador, sem caseiro, sem cavalos, sem
malas! Eu conservava o palet&oacute; alvadio, donde surdia o
<i>Jornal do Com&eacute;rcio</i>. Jacinto, uma bengala. Eram todos
os nossos bens!<br>


<br>


O Piment&atilde;o arregalava para n&oacute;s os olhinhos papudos e
compadecidos. Contei ent&atilde;o &agrave;quele amigo o atarantado
trasfego em Medina sob a borrasca, o Grilo desgarrado, encalhado
com as vinte e tr&ecirc;s malas, ou rolando talvez para Madrid sem
nos deixar um len&ccedil;o...<br>



<br>


--Eu n&atilde;o tenho um len&ccedil;o!... Tenho este <i>Jornal do
Com&eacute;rcio</i>. &Eacute; toda a minha roupa branca.<br>


<br>


--Grande arrelia, caramba! murmurava o Pimenta, impressionado. E
agora?<br>


<br>


--Agora, exclamei, &eacute; trepar, para a quinta, &agrave; pata...
A n&atilde;o ser que se arranjassem a&iacute; uns burros.<br>



<br>


Ent&atilde;o o carregador lembrou que perto, no casal da Giesta,
ainda pertencente a Tormes, <span class="pagenum">[199]</span>o
caseiro, seu compadre, tinha uma boa &eacute;gua e um jumento... E
o prestante homem enfiou numa carreira para a Giesta--enquanto o
meu Pr&iacute;ncipe e eu ca&iacute;amos para cima de um banco,
arquejantes e sucumbidos, como n&aacute;ufragos. O vasto
Pimentinha, com as m&atilde;os nas algibeiras, n&atilde;o cessava
de nos contemplar, de murmurar:--&laquo;&Eacute; de
arrelia&raquo;.--O rio defronte descia, pregui&ccedil;oso e como
adormentado sob a calma j&aacute; pesada de Maio, abra&ccedil;ando,
sem um sussurro, uma larga ilhota de pedra que rebrilhava. Para
al&eacute;m a serra crescia em corcovas doces, com uma funda prega
onde se aninhava, bem junta e esquecida do mundo, uma vilazinha
clara. O espa&ccedil;o imenso repousava num imenso sil&ecirc;ncio.
Naquelas solid&otilde;es de monte e penedia os pardais, revoando no
telhado, pareciam aves consider&aacute;veis. E a massa rotunda e
rubicunda do Pimentinha dominava, atulhava a regi&atilde;o.<br>



<br>


--Est&aacute; tudo arranjado, meu senhor! V&ecirc;m a&iacute; os
bichos!... S&oacute; o que n&atilde;o calhou foi um selinzinho para
a jumenta!<br>


<br>


Era o carregador, digno homem, que voltava da Giesta, sacudindo na
m&atilde;o duas esporas desirmanadas e ferrugentas. E n&atilde;o
tardaram a aparecer no c&oacute;rrego, para nos levarem a Tormes,
uma &eacute;gua ru&ccedil;a, um jumento com albarda, um rapaz e um
podengo. Apert&aacute;mos <span class="pagenum">[200]</span>a
m&atilde;o suada e amiga do Pimentinha. Eu cedi a &eacute;gua ao
senhor de Tormes. E come&ccedil;&aacute;mos a trepar o caminho, que
n&atilde;o se alisara nem se desbravara desde os tempos em que o
trilhavam, com rudes sapat&otilde;es ferrados, cortando de rio a
monte, os Jacintos do s&eacute;culo XIV! Logo depois de
atravessarmos uma tr&eacute;mula ponte de pau, sobre um riacho
quebrado por pedregulhos, o meu Pr&iacute;ncipe, com o olho de dono
subitamente agu&ccedil;ado, notou a robustez e a fartura das
oliveiras...--E em breve os nossos males esqueceram ante a
incompar&aacute;vel beleza daquela serra bendita!<br>



<br>


Com que brilho e inspira&ccedil;&atilde;o copiosa a compusera o
divino Artista que faz as serras, e que tanto as cuidou, e
t&atilde;o ricamente as dotou, neste seu Portugal bem-amado! A
grandeza igualava a gra&ccedil;a. Para os vales, poderosamente
cavados, desciam bandos de arvoredos, t&atilde;o copados e
redondos, de um verde t&atilde;o mo&ccedil;o que eram como um musgo
macio onde apetecia cair e rolar. Dos pendores, sobranceiros ao
carreiro fragoso, largas ramadas estendiam o seu toldo
am&aacute;vel, a que o esvoa&ccedil;ar leve dos p&aacute;ssaros
sacudia a fragr&acirc;ncia. Atrav&eacute;s dos muros seculares, que
sust&ecirc;m as terras liados pelas heras, rompiam grossas
ra&iacute;zes coleantes a que mais hera se enroscava. Em todo o
torr&atilde;o, de cada fenda, brotavam <span class="pagenum">[201]</span>flores silvestres. Brancas rochas, pelas
encostas, alastravam a s&oacute;lida nudez do seu ventre polido
pelo vento e pelo sol; outras, vestidas de l&iacute;quen e de
silvados floridos, avan&ccedil;avam como proas de galeras
enfeitadas: e, dentre as que se apinhavam nos cimos, algum casebre
que para l&aacute; galgara, todo amachucado e torto, espreitava
pelos postigos negros, sob as desgrenhadas farripas de verdura, que
o vento lhe semeara nas telhas. Por toda a parte a &aacute;gua
sussurrante, a &aacute;gua fecundante... Espertos regatinhos
fugiam, rindo com os seixos, dentre as patas da &eacute;gua e do
burro; grossos ribeiros a&ccedil;odados saltavam com fragor de
pedra em pedra; fios direitos e luzidios como cordas de prata
vibravam e faiscavam das alturas aos barrancos; e muita fonte,
posta &agrave; beira de veredas, jorrava por uma bica,
beneficamente, &agrave; espera dos homens e dos gados... Todo um
cabe&ccedil;o por vezes era uma seara, onde um vasto carvalho
ancestral, solit&aacute;rio, dominava como seu senhor e seu guarda.
Em socalcos verdejavam laranjais rescendentes. Caminhos de lajes
soltas circundavam fartos prados com carneiros e vacas
retou&ccedil;ando:--ou mais estreitos, entalados em muros,
penetravam sob ramadas de parra espessa, numa penumbra de repouso e
frescura. Trep&aacute;vamos ent&atilde;o alguma ruazinha de aldeia,
dez ou doze <span class="pagenum">[202]</span>casebres, sumidos
entre figueiras, onde se esga&ccedil;ava, fugindo do lar pela telha
v&atilde;, o fumo branco e cheiroso das pinhas. Nos cerros remotos,
por cima da negrura pensativa dos pinheirais, branquejavam ermidas.
O ar fino e puro entrava na alma, e na alma espalhava alegria e
for&ccedil;a. Um esparso tilintar de chocalhos de guizos morria
pelas quebradas...<br>



<br>


Jacinto adiante, na sua &eacute;gua ru&ccedil;a, murmurava:<br>


<br>


--Que beleza!<br>


<br>


E eu atr&aacute;s, no burro de Sancho, murmurava:<br>


<br>


--Que beleza!<br>


<br>


Frescos ramos ro&ccedil;avam os nossos ombros com familiaridade e
carinho. Por tr&aacute;s das sebes, carregadas de amoras, as
macieiras estendidas ofereciam as suas ma&ccedil;&atilde;s verdes,
porque as n&atilde;o tinham maduras. Todos os vidros de uma casa
velha, com a sua cruz no topo, refulgiram hospitaleiramente quando
n&oacute;s pass&aacute;mos. Muito tempo um melro nos seguia, de
azinheiro a olmo, assobiando os nossos louvores. Obrigado,
irm&atilde;o melro! Ramos de macieira, obrigado! Aqui vimos, aqui
vimos! E sempre contigo fiquemos, serra t&atilde;o acolhedora,
serra de fartura e de paz, serra bendita entre as serras!<br>



<br>


Assim, vagarosamente e maravilhados, cheg&aacute;mos <span class="pagenum">[203]</span>&agrave;quela avenida de faias, que sempre me
encantara pela sua fidalga gravidade. Atirando uma vergastada ao
burro e &agrave; &eacute;gua, o nosso rapaz, com o seu podengo
sobre os calcanhares, gritou:--&laquo;Aqui &eacute; que estemos,
meus amos!&raquo; E ao fundo das faias, com efeito, aparecia o
port&atilde;o da quinta de Tormes, com o seu bras&atilde;o de
armas, de secular granito, que o musgo retocava e mais envelhecia.
Dentro j&aacute; os c&atilde;es ladravam com furor. E quando
Jacinto, na sua suada &eacute;gua, e eu atr&aacute;s, no burro de
Sancho, transpusemos o limiar solarengo, desceu para n&oacute;s, do
alto do alpendre, pela escadaria de pedra gasta, um homem
n&eacute;dio, rapado como um padre, sem colete, sem jaleca,
acalmando os c&atilde;es que se encarni&ccedil;avam contra o meu
Pr&iacute;ncipe. Era o Melchior, o caseiro... Apenas me reconheceu,
toda a boca se lhe escancarou num riso hospitaleiro, a que faltavam
dentes. Mas apenas eu lhe revelei, daquele cavalheiro de bigodes
louros que descia da &eacute;gua esfregando os quadris, o senhor de
Tormes--o bom Melchior recuou, colhido de espanto e terror como
diante de uma avantesma.<br>



<br>


--Ora essa!... Sant&iacute;ssimo nome de Deus! Pois
ent&atilde;o...<br>


<br>


E, entre o rosnar dos c&atilde;es, num bracejar desolado, balbuciou
uma hist&oacute;ria que por <span class="pagenum">[204]</span>seu
turno apavorava Jacinto, como se o negro muro do casar&atilde;o
pendesse para desabar. O Melchior n&atilde;o esperava S. Ex.&ordf;!
Ningu&eacute;m esperava S. Ex.&ordf;!... (Ele dizia <i>sua
incel&ecirc;ncia</i>)... O Sr. Silv&eacute;rio estava para Castelo
de Vide desde Mar&ccedil;o, com a m&atilde;e, que apanhara uma
cornada na virilha. E de certo houvera engano, cartas perdidas...
Porque o Sr. Silv&eacute;rio s&oacute; contava com S. Exc.&ordf; em
Setembro, para a vindima! Na casa as obras seguiam devagarinho,
devagarinho... O telhado, no sul, ainda continuava sem telhas;
muitas vidra&ccedil;as esperavam, ainda sem vidros; e, para ficar,
Virgem Santa, nem uma cama arranjada!...<br>



<br>


Jacinto cruzou os bra&ccedil;os numa c&oacute;lera tumultuosa que o
sufocava. Por fim, com um berro:<br>


<br>


--Mas os caixotes? Os caixotes, mandados de Paris, em Fevereiro,
h&aacute; quatro meses?...<br>


<br>


O desgra&ccedil;ado Melchior arregalava os olhos mi&uacute;dos, que
se embaciavam de l&aacute;grimas. Os caixotes?! Nada chegara, nada
aparecera!... E na sua perturba&ccedil;&atilde;o mirava pelas
arcadas do p&aacute;tio, palpava na algibeira das pantalonas. Os
caixotes?... N&atilde;o, n&atilde;o tinha os caixotes!<br>



<br>


--E agora, Z&eacute; Fernandes?<br>


<br>


Encolhi os ombros:<br>


<br>


--Agora, meu filho, s&oacute; vires comigo para Gui&atilde;es...
Mas s&atilde;o duas horas fartas a cavalo. <span class="pagenum">[205]</span>E n&atilde;o temos cavalos! O melhor &eacute;

ver o casar&atilde;o, comer a boa galinha que o nosso amigo
Melchior nos assa no espeto, dormir numa enxerga, e amanh&atilde;
cedo, antes do calor, trotar para cima, para a tia
Vic&ecirc;ncia.<br>


<br>


Jacinto replicou, com uma decis&atilde;o furiosa:<br>


<br>


--Amanh&atilde; troto, mas para baixo, para a
esta&ccedil;&atilde;o!... E depois, para Lisboa!<br>


<br>



E subiu a gasta escadaria do seu solar com amargura e rancor. Em
cima uma larga varanda acompanhava a fachada do casar&atilde;o, sob
um alpendre de negras vigas, toda ornada, por entre os pilares de
granito, com caixas de pau onde floriam cravos. Colhi um cravo
amarelo---e penetrei atr&aacute;s de Jacinto nas salas nobres, que
ele contemplava com um murm&uacute;rio de horror. Eram enormes, de
uma sonoridade de casa capitular, com os grossos muros enegrecidos
pelo tempo e o abandono, e regeladas, desoladamente nuas,
conservando apenas aos cantos algum monte de canastras ou alguma
enxada entre paus. Nos tectos remotos, de carvalho apainelado,
luziam atrav&eacute;s dos rasg&otilde;es manchas de c&eacute;u. As
janelas, sem vidra&ccedil;as, conservavam essas maci&ccedil;as
portadas, com fechos para as trancas, que, quando se cerram,
espalham a treva. <span class="pagenum">[206]</span>Sob os nossos
passos, aqui e al&eacute;m, uma t&aacute;bua podre rangia e
cedia.<br>


<br>


--Inabit&aacute;vel! rugia Jacinto surdamente. Um horror! Uma
inf&acirc;mia!...<br>



<br>


Mas depois, noutras salas, o soalho alternava com remendos de
t&aacute;buas novas. Os mesmos remendos claros mosqueavam os
velh&iacute;ssimos tectos de rico carvalho sombrio. As paredes
repeliam pela alvura crua da cal fresca. E o sol mal atravessava as
vidra&ccedil;as--embaciadas e gordurentas da massa e das
m&atilde;os dos vidraceiros.<br>


<br>


Penetr&aacute;mos enfim na &uacute;ltima, a mais vasta, rasgada por
seis janelas, mobilada com um arm&aacute;rio e com uma enxerga
parda e curta estirada a um canto: e junto dela par&aacute;mos, e
sobre ela depusemos tristemente o que nos restava de vinte e
tr&ecirc;s malas--o meu palet&oacute; alvadio, a bengala de
Jacinto, e o <i>Jornal do Com&eacute;rcio</i> que nos era comum.
Atrav&eacute;s das janelas escancaradas, sem vidra&ccedil;as, o
grande ar da serra entrava e circulava como num eirado, com um
cheiro fresco de horta regada. Mas o que avist&aacute;vamos, da
beira da enxerga, era um pinheiral cobrindo um cabe&ccedil;o e
descendo pelo pendor suave, &agrave; maneira de uma hoste em
marcha, com pinheiros na frente, destacados, direitos, emplumados
de negro; mais longe as serras <span class="pagenum">[207]</span>de
al&eacute;m rio, de uma fina e macia cor de violeta; depois a
brancura do c&eacute;u, todo liso, sem uma nuvem, de uma majestade
divina. E l&aacute; debaixo, dos vales, subia, desgarrada e
melanc&oacute;lica, uma voz de pegureiro cantando.<br>



<br>


Jacinto caminhou lentamente para o poial de uma janela, onde caiu
esbarrondado pelo desastre, sem resist&ecirc;ncia ante aquele
brusco desaparecimento de toda a Civiliza&ccedil;&atilde;o! Eu
palpava a enxerga, dura e regelada como um granito de Inverno. E
pensando nos luxuosos colch&otilde;es de penas e molas, t&atilde;o
prodigamente encaixotados no 202, desafoguei tamb&eacute;m a minha
indigna&ccedil;&atilde;o:<br>


<br>


--Mas os caixotes, caramba?... Como se perdem assim trinta e tantos
caixotes enormes?...<br>


<br>


Jacinto sacudiu amargamente os ombros:<br>


<br>


--Encalhados, por a&iacute;, algures, num barrac&atilde;o!... Em
Medina, talvez, nessa horrenda Medina. Indiferen&ccedil;a das
Companhias, in&eacute;rcia do Silv&eacute;rio... Enfim a
Pen&iacute;nsula, a barb&aacute;rie!<br>



<br>


Vim ajoelhar sobre o outro poial, alongando os olhos consolados por
c&eacute;u e monte:<br>


<br>


--&Eacute; uma beleza!<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe, depois de um sil&ecirc;ncio grave, murmurou,
com a face encostada &agrave; m&atilde;o:<br>



<br>


<span class="pagenum">[208]</span>--&Eacute; uma lindeza... E que
paz!<br>


<br>


Sob a janela vicejava fartamente uma horta, com repolho, feijoal,
talh&otilde;es de alface, gordas folhas de ab&oacute;bora
rastejando. Uma eira, velha e mal alisada, dominava o vale, donde
j&aacute; subia tenuemente a n&eacute;voa de algum fundo ribeiro.
Toda a esquina do casar&atilde;o desse lado se encravava em
laranjal. E de uma fontinha r&uacute;stica, meio afogada em rosas
tremedeiras, corria um longo e rutilante fio de &aacute;gua.<br>



<br>


--Estou com apetite desesperado daquela &aacute;gua! declarou
Jacinto, muito s&eacute;rio.<br>


<br>


--Tamb&eacute;m eu... Des&ccedil;amos ao quintal, hein? E passamos
pela cozinha, a saber do frango.<br>


<br>


Volt&aacute;mos &agrave; varanda. O meu Pr&iacute;ncipe, mais
conciliado com o destino inclemente, colheu um cravo amarelo. E por
outra porta baixa, de rij&iacute;ssimas ombreiras,
mergulh&aacute;mos numa sala, alastrada de cali&ccedil;a, sem
tecto, coberta apenas de grossas vigas, donde se ergueu uma revoada
de pardais.<br>



<br>


--Olha para este horror! murmurava Jacinto arrepiado.<br>


<br>


E descemos por uma l&ocirc;brega escada de castelo, tenteando
depois um corredor tenebroso de lajes &aacute;speras, atravancado
por profundas arcas, capazes de guardar todo o gr&atilde;o de uma
prov&iacute;ncia. Ao fundo a cozinha, imensa, <span class="pagenum">[209]</span>era uma massa de formas negras, madeira
negra, pedra negra, densas negruras de felugem secular. E neste
negrume refulgia a um canto, sobre o ch&atilde;o de terra negra, a
fogueira vermelha, lambendo tachos e panelas de ferro, despedindo
uma fumarada que fugia pela grade aberta no muro, depois por entre
a folhagem dos limoeiros. Na enorme lareira, onde se aqueciam e
assavam as suas grossas pe&ccedil;as de porco e boi os Jacintos
medievais, agora desaproveitada pela frugalidade dos caseiros,
negrejava um poeirento mont&atilde;o de cestas e ferramentas; e a
claridade toda entrava por uma porta de castanho, escancarada sobre
um quintalejo r&uacute;stico em que se misturavam couves lombardas
e junquilhos formosos. Em roda do lume um bando alvoro&ccedil;ado
de mulheres depenava frangos, remexia as ca&ccedil;arolas, picava a
cebola, com um fervor afogueado e palreiro. Todas emudeceram quando
aparecemos--e dentre elas o pobre Melchior, estonteado, com o
sangue a espirrar na n&eacute;dia face de abade, correu para
n&oacute;s, jurando &laquo;que o jantarinho de suas
Incel&ecirc;ncias n&atilde;o demorava um credo&raquo;...<br>



<br>


--E a respeito de camas, oh amigo Melchior?<br>


<br>


O digno homem ciciou uma desculpa encolhida &laquo;sobre
enxergazinhas no ch&atilde;o...&raquo;<br>


<br>


<span class="pagenum">[210]</span>--&Eacute; o que basta! acudi eu,
para o consolar. Por uma noite, com len&ccedil;&oacute;is
frescos...<br>


<br>


--Ah, l&aacute; pelos len&ccedil;oizinhos respondo eu!... Mas um
desgosto assim, meu senhor! A gente apanhada sem um
colch&atilde;ozinho de l&atilde;, sem um lombozinho de vaca... Que
eu j&aacute; pensei, at&eacute; lembrei &agrave; minha comadre, V.
Inc.<sup>as</sup> podiam ir dormir aos <i>Ninhos</i>, a casa do
Silv&eacute;rio. Tinham l&aacute; camas de ferro,
lavat&oacute;rios... Ele sempre &eacute; uma leguazita e mau
caminho...<br>



<br>


Jacinto, bondoso, acudiu:<br>


<br>


--N&atilde;o, tudo se arranja, Melchior. Por uma noite!...
At&eacute; gosto mais de dormir em Tormes, na minha casa da
serra!<br>


<br>


Sa&iacute;mos ao terreiro, retalho de horta fechado por grossas
rochas encabeladas de verdura, entestando com os socalcos da serra
onde lourejava o centeio. O meu Pr&iacute;ncipe bebeu da
&aacute;gua nevada e luzidia da fonte, regaladamente, com os
bei&ccedil;os na bica; apeteceu a alface rechonchuda e crespa; e
atirou pulos aos ramos altos de uma copada cerejeira, toda
carregada de cereja. Depois, costeando o velho lagar, a que um
bando de pombas branqueava o telhado, desliz&aacute;mos at&eacute;

ao carreiro, cortado no costado do monte. E andando,
pensativamente, o meu Pr&iacute;ncipe pasmava para os milheirais,
para os vetustos carvalhos plantados por vetustos Jacintos, para os
casebres <span class="pagenum">[211]</span>espalhados sobre os
cabe&ccedil;os &agrave; orla negra dos pinheirais.<br>


<br>


De novo penetr&aacute;mos na avenida de faias e transpusemos o
port&atilde;o senhorial entre o latir dos c&atilde;es, mais mansos,
farejando um dono. Jacinto reconheceu &laquo;certa nobreza&raquo;
na frontaria do seu lar. Mas sobretudo lhe agradava a longa
alameda, assim direita e larga, como tra&ccedil;ada para nela se
desenrolar uma cavalgada de Senhores com plumas e pajens. Depois,
de cima da varanda, reparando na telha nova da capela, louvou o
Silv&eacute;rio, &laquo;esse rala&ccedil;o&raquo;, por cuidar ao
menos da morada do Bom-Deus.<br>



<br>


--E esta varanda tamb&eacute;m &eacute; agrad&aacute;vel, murmurou
ele mergulhando a face no aroma dos cravos. Precisa grandes
poltronas, grandes div&atilde;s de verga...<br>


<br>


Dentro, na &laquo;nossa sala&raquo;, ambos nos sent&aacute;mos nos
poiais da janela, contemplando o doce sossego crepuscular que
lentamente se estabelecia sobre vale e monte. No alto tremeluzia
uma estrelinha, a V&eacute;nus diamantina, l&acirc;nguida
anunciadora da noite e dos seus contentamentos. Jacinto nunca
considerara demoradamente aquela estrela, de amorosa
refulg&ecirc;ncia, que perpetua no nosso C&eacute;u cat&oacute;lico
a mem&oacute;ria da Deusa incompar&aacute;vel:--nem assistira
jamais, com a alma atenta, ao majestoso adormecer da Natureza. E
este <span class="pagenum">[212]</span>enegrecimento dos montes que
se embu&ccedil;am em sombra; os arvoredos emudecendo, cansados de
sussurrar; o rebrilho dos casais mansamente apagado; o cobertor de
n&eacute;voa, sob que se acama e agasalha a frialdade dos vales; um
toque sonolento de sino que rola pelas quebradas; o segredado
cochichar das &aacute;guas e das relvas escuras--eram para ele como
inicia&ccedil;&otilde;es. Daquela janela, aberta sobre as serras,
entrevia uma outra vida, que n&atilde;o anda somente cheia do Homem
e do tumulto da sua obra. E senti o meu amigo suspirar como quem
enfim descansa.<br>



<br>


Deste enlevo nos arrancou o Melchior com o doce aviso do
&laquo;jantarinho de suas Incel&ecirc;ncias&raquo;. Era noutra
sala, mais nua, mais abandonada:--e a&iacute; logo &agrave; porta o
meu supercivilizado Pr&iacute;ncipe estacou, estarrecido pelo
desconforto, escassez e rudeza das coisas. Na mesa, encostada ao
muro denegrido, sulcado pelo fumo das candeias, sobre uma toalha de
estopa, duas velas de sebo em casti&ccedil;ais de lata alumiavam
grossos pratos de lou&ccedil;a amarela, ladeados por colheres de
estanho e por garfos de ferro. Os copos, de um vidro espesso,
conservavam a sombra roxa do vinho que neles passara em fartos anos
de fartas vindimas. A malga de barro, atestada de azeitonas pretas,
contentaria Di&oacute;genes. Espetado <span class="pagenum">[213]</span>na c&ocirc;dea de um imenso p&atilde;o
reluzia um imenso facalh&atilde;o. E na cadeira senhorial reservada
ao meu Pr&iacute;ncipe, derradeira alfaia dos velhos Jacintos, de
hirto espaldar de couro, com a madeira ro&iacute;da de caruncho, a
clina fugia em melenas pelos rasg&otilde;es do assento
pu&iacute;do.<br>



<br>


Uma formid&aacute;vel mo&ccedil;a, de enormes peitos que lhe
tremiam dentro das ramagens do len&ccedil;o cruzado, ainda suada e
esbraseada do calor da lareira, entrou esmagando o soalho, com uma
terrina a fumegar. E o Melchior, que seguia erguendo a infusa do
vinho, esperava que suas Incel&ecirc;ncias lhe perdoassem porque
faltara tempo para o caldinho apurar... Jacinto ocupou a sede
ancestral--e, durante momentos (de esgazeada ansiedade para o
caseiro excelente) esfregou energicamente, com a ponta da toalha, o
garfo negro, a fusca colher de estanho. Depois, desconfiado, provou
o caldo, que era de galinha e rescendia. Provou--e levantou para
mim, seu camarada de mis&eacute;rias, uns olhos que brilharam,
surpreendidos. Tornou a sorver uma colherada mais cheia, mais
considerada. E sorriu, com espanto:--&laquo;Est&aacute;
bom!&raquo;<br>


<br>


Estava precioso: tinha f&iacute;gado e tinha moela: o seu perfume
enternecia: tr&ecirc;s vezes, fervorosamente, ataquei aquele
caldo.<br>


<br>



<span class="pagenum">[214]</span>--Tamb&eacute;m l&aacute; volto!
exclamava Jacinto com uma convic&ccedil;&atilde;o imensa. &Eacute;
que estou com uma fome... Santo Deus! H&aacute; anos que n&atilde;o
sinto esta fome.<br>


<br>


Foi ele que rapou avaramente a sopeira. E j&aacute; espreitava a
porta, esperando a portadora dos pit&eacute;us, a rija mo&ccedil;a
de peitos trementes, que enfim surgiu, mais esbraseada, abalando o
sobrado--e pousou sobre a mesa uma travessa a transbordar de arroz
com favas. Que desconsolo! Jacinto, em Paris, sempre abominara
favas!... Tentou todavia uma garfada t&iacute;mida--e de novo
aqueles seus olhos, que o pessimismo enevoara, luziram, procurando
os meus. Outra larga garfada, concentrada, com uma lentid&atilde;o
de frade que se regala. Depois um brado:<br>



<br>


--&Oacute;ptimo!... Ah, destas favas, sim! Oh que fava! Que
del&iacute;cia!<br>


<br>


E por esta santa gula louvava a serra, a arte perfeita das mulheres
palreiras que em baixo remexiam as panelas, o Melchior que presidia
ao br&oacute;dio...<br>


<br>


--Deste arroz com fava nem em Paris, Melchior amigo!<br>


<br>


O homem &oacute;ptimo sorria, inteiramente desanuviado:<br>


<br>



--Pois &eacute; c&aacute; a comidinha dos mo&ccedil;os da quinta! E
cada pratada, que at&eacute; suas Incel&ecirc;ncias <span class="pagenum">[215]</span>se riam... Mas agora, aqui, o Sr. D. Jacinto,
tamb&eacute;m vai engordar e enrijar!<br>


<br>


O bom caseiro sinceramente cria que, perdido nesses remotos
Parises, o Senhor de Tormes, longe da fartura de Tormes, padecia
fome e mingava... E o meu Pr&iacute;ncipe, na verdade, parecia
saciar uma velh&iacute;ssima fome e uma longa saudade da
abund&acirc;ncia, rompendo assim, a cada travessa, em louvores mais
copiosos. Diante do louro frango assado no espeto e da salada que
ele apetecera na horta, agora temperada com um azeite da serra
digno dos l&aacute;bios de Plat&atilde;o, terminou por
bradar:--&laquo;&Eacute; divino!&raquo; Mas nada o entusiasmava
como o vinho de Tormes, caindo de alto, da bojuda infusa verde--um
vinho fresco, esperto, seivoso, e tendo mais alma, entrando mais na
alma, que muito poema ou livro santo. Mirando, &agrave; vela de
sebo, o copo grosso que ele orlava de leve espuma r&oacute;sea, o
meu Pr&iacute;ncipe, com um resplendor de optimismo na face, citou
Virg&iacute;lio:<br>



<br>


--<i>Quo te carmina dicam, Rethica?</i> Quem dignamente te
cantar&aacute;, vinho am&aacute;vel destas serras?<br>


<br>


Eu, que n&atilde;o gosto que me avantajem em saber cl&aacute;ssico,
espanejei logo tamb&eacute;m o meu Virg&iacute;lio, louvando as
do&ccedil;uras da vida rural:<br>


<br>



--<i>Hanc olim veteres vitam coluere Sabini</i>... <span class="pagenum">[216]</span>Assim viveram os velhos Sabinos. Assim
R&oacute;mulo e Remo... Assim cresceu a valente Etr&uacute;ria.
Assim Roma se tornou a maravilha do mundo!<br>


<br>


E im&oacute;vel, com a m&atilde;o agarrada &agrave; infusa, o
Melchior arregalava para n&oacute;s os olhos em infinito assombro e
religiosa rever&ecirc;ncia.<br>



<br>


<br>


<div class="break">
<hr></div>


<br>


<br>


Ah! Jant&aacute;mos deliciosissimamente, sob os ausp&iacute;cios do
Melchior--que ainda depois, pr&oacute;vido e tutelar, nos forneceu
o tabaco. E, como ante n&oacute;s se alongava uma noite de monte,
volt&aacute;mos para as janelas desvidra&ccedil;adas, na sala
imensa, a contemplar o sumptuoso c&eacute;u de Ver&atilde;o.
Filosof&aacute;mos ent&atilde;o com pachorra e fac&uacute;ndia.<br>



<br>


Na Cidade (como notou Jacinto) nunca se olham, nem lembram os
astros--por causa dos candeeiros de g&aacute;s ou dos globos de
electricidade que os ofuscam. Por isso (como eu notei) nunca se
entra nessa comunh&atilde;o com o Universo que &eacute; a
&uacute;nica gl&oacute;ria e &uacute;nica consola&ccedil;&atilde;o
da Vida. Mas na serra, sem pr&eacute;dios disformes de seis
andares, sem a fumara&ccedil;a que tapa Deus, sem os cuidados que
como peda&ccedil;os de chumbo puxam a alma para o p&oacute;
rasteiro--um Jacinto, um Z&eacute; Fernandes, livres, bem jantados,
fumando nos poiais <span class="pagenum">[217]</span>de uma janela,
olham para os astros e os astros olham para eles. Uns, certamente,
com olhos de sublime imobilidade ou de sublime indiferen&ccedil;a.
Mas outros curiosamente, ansiosamente, com uma luz que acena, uma
luz que chama, como se tentassem, de t&atilde;o longe, revelar os
seus segredos, ou de t&atilde;o longe compreender os nossos...<br>



<br>


--Oh Jacinto, que estrela &eacute; esta, aqui, t&atilde;o viva,
sobre o beiral do telhado?<br>


<br>


--N&atilde;o sei... E aquela, Z&eacute; Fernandes, al&eacute;m, por
cima do pinheiral?<br>


<br>


--N&atilde;o sei.<br>



<br>


N&atilde;o sab&iacute;amos. Eu, por causa da espessa crosta de
ignor&acirc;ncia com que sa&iacute; do ventre de Coimbra, minha
M&atilde;e espiritual. Ele, porque na sua Biblioteca possu&iacute;a
trezentos e oito tratados sobre Astronomia, e o Saber, assim
acumulado, forma um monte que nunca se transp&otilde;e nem se
desbasta. Mas que nos importava que aquele astro al&eacute;m se
chamasse S&iacute;rio e aquele outro Aldebar&atilde;? Que lhes
importava a eles que um de n&oacute;s fosse Jacinto, outro
Z&eacute;? Eles t&atilde;o imensos, n&oacute;s t&atilde;o
pequeninos, somos a obra da mesma Vontade. E todos, Uranos ou
Lorenas de Noronha e Sande, constitu&iacute;mos modos diversos de
um Ser &uacute;nico, e as nossas diversidades esparsas somam na
mesma compacta Unidade. Mol&eacute;culas <span class="pagenum">[218]</span>do mesmo Todo, governadas pela mesma Lei,
rolando para o mesmo Fim... Do astro ao homem, do homem &agrave;

flor do trevo, da flor do trevo ao mar sonoro--tudo &eacute; o
mesmo Corpo, onde circula, como um sangue, o mesmo Deus. E nenhum
fr&eacute;mito de vida, por menor, passa numa fibra desse sublime
Corpo, que se n&atilde;o repercuta em todas, at&eacute; &agrave;s
mais humildes, at&eacute; &agrave;s que parecem inertes e invitais.
Quando um Sol que n&atilde;o avisto, nunca avistarei, morre de
inani&ccedil;&atilde;o nas profundidades, esse esguio galho de
limoeiro, em baixo na horta, sente um secreto arrepio de morte:--e,
quando eu bato uma patada no soalho de Tormes, al&eacute;m o
monstruoso Saturno estremece, e esse estremecimento percorre o
inteiro Universo! Jacinto abateu rijamente a m&atilde;o no rebordo
da janela. Eu gritei:<br>


<br>


--Acredita!... O sol tremeu.<br>



<br>


E depois (como eu notei) dev&iacute;amos considerar que, sobre cada
um desses gr&atilde;os de p&oacute; luminoso, existia uma
cria&ccedil;&atilde;o, que incessantemente nasce, perece, renasce.
Neste instante, outros Jacintos, outros Z&eacute;s Fernandes,
sentados &agrave;s janelas doutras Tormes, contemplam o c&eacute;u
nocturno, e nele um pequenininho ponto de luz, que &eacute; a nossa
possante Terra por n&oacute;s tanto sublimada. N&atilde;o
ter&atilde;o todos esta nossa forma, bem fr&aacute;gil, bem
<span class="pagenum">[219]</span>desconfort&aacute;vel, e (a
n&atilde;o ser no Apolo do Vaticano, na V&eacute;nus de Milo e
talvez na Princesa, de Carman) singularmente feia e burlesca. Mas,
horrendos ou de inef&aacute;vel beleza; colossais e de uma carne
mais dura que o granito, ou leves como gazes e ondulando na luz,
todos eles s&atilde;o seres pensantes e t&ecirc;m consci&ecirc;ncia
da Vida--porque decerto cada Mundo possui o seu Descartes, ou
j&aacute; o nosso Descartes os percorreu a todos com o seu
M&eacute;todo, a sua escura capa, a sua agudeza elegante,
formulando a &uacute;nica certeza talvez certa, o grande <i>Penso
logo existo</i>. Portanto todos n&oacute;s, Habitantes dos Mundos,

&agrave;s janelas dos nossos casar&otilde;es, al&eacute;m nos
Saturnos, ou aqui na nossa Terr&iacute;cula, constantemente
perfazemos um acto sacrossanto que nos penetra e nos funde--que
&eacute; sentirmos no Pensamento o n&uacute;cleo comum das nossas
modalidades, e portanto realizarmos um momento, dentro da
Consci&ecirc;ncia, a Unidade do Universo!--Hein, Jacinto?...<br>


<br>


O meu amigo rosnou:<br>


<br>


--Talvez... Estou a cair com sono.<br>


<br>


--Tamb&eacute;m eu. &laquo;Remont&aacute;mos muito,
Ex.<sup>mo</sup> Sr.!&raquo; como dizia o Pestaninha em Coimbra.
Mas nada mais belo, e mais v&atilde;o, que uma cavaqueira, no alto
das serras, a olhar para as estrelas!... Tu sempre vais
amanh&atilde;?<br>



<br>


<span class="pagenum">[220]</span>--Concerteza, Z&eacute;
Fernandes! Com a certeza de Descartes. &laquo;Penso <i>logo
fujo</i>!&raquo; Como queres tu, neste pardieiro, sem uma cama, sem
uma poltrona, sem um livro?... Nem s&oacute; de arroz com fava vive
o Homem! Mas demoro em Lisboa, para conversar com o Sesimbra, o meu
Administrador. E tamb&eacute;m &agrave; espera que estas obras
acabem, os caixotes surjam, e eu possa voltar decentemente, com
roupa lavada, para a traslada&ccedil;&atilde;o...<br>



<br>


--&Eacute; verdade, os ossos...<br>


<br>


--Mas resta ainda o Grilo... Que animal! Por onde andar&aacute;
esse perdido?<br>


<br>


Ent&atilde;o, passeando lentamente na sala enorme, onde a vela de
sebo j&aacute; derretida no casti&ccedil;al de lata era como um
lume de cigarro num descampado, medit&aacute;mos na sorte do Grilo.
O estimado negro ou fora despejado nas lamas de Medina, com as
vinte e sete malas, aos gritos--ou, regaladamente adormecido,
rolara com o Anatole no comboio para Madrid. Mas ambos os casos
apareciam ao meu Pr&iacute;ncipe como irremediavelmente
destruidores do seu conforto...<br>



<br>


--N&atilde;o, escuta, Jacinto... Se o Grilo encalhou em Medina,
dormiu na Fonda, catou os percevejos, e esta madrugada correu para
Tormes. Quando amanh&atilde; desceres &agrave;
Esta&ccedil;&atilde;o, &agrave;s quatro horas, encontras o teu
precioso homem, <span class="pagenum">[221]</span>com as tuas
preciosas malas, metido nesse comboio que te leva ao Porto e
&agrave; Capital...<br>


<br>


Jacinto sacudiu os bra&ccedil;os como quem se debate nas malhas de
uma rede:<br>



<br>


--E se seguiu para Madrid?<br>


<br>


--Ent&atilde;o, por esta semana, c&aacute; aparece em Tormes, onde
encontra ordem para regressar a Lisboa e reentrar no teu
s&eacute;quito... Resta o interessante caso das minhas bagagens. Se
amanh&atilde; encontrares na Esta&ccedil;&atilde;o o Grilo, separa
a minha mala negra, e o saco de lona, e a chapeleira. O Grilo
conhece. E pede ao Pimenta, ao gordalhufo, que me avise para
Gui&atilde;es. Se o Grilo aportar Tormes, esfogueteado de Madrid,
com toda essa malaria, deixa as minhas coisas aqui, ao Melchior...
Eu amanh&atilde; falo ao Melchior.<br>


<br>



Jacinto sacudiu furiosamente o colarinho:<br>


<br>


--Mas como posso eu partir para Lisboa, amanh&atilde;, com esta
camisa de dois dias, que j&aacute; me faz uma comich&atilde;o
horrenda? E sem um len&ccedil;o... Nem ao menos uma escova de
dentes!<br>


<br>


F&eacute;rtil em ideias, estendi as m&atilde;os, num belo gesto
tutelar:<br>


<br>


--Tudo se arranja, meu Jacinto, tudo se arranja! Eu, largando daqui
cedo, pelas seis <span class="pagenum">[222]</span>horas, chego a
Gui&atilde;es &agrave;s dez, ainda sem calor. E, mesmo antes do
almo&ccedil;o e da cavaqueira com a tia Vic&ecirc;ncia,
imediatamente te mando por um mo&ccedil;o um saco de roupa branca.
As minhas camisas e as minhas ceroulas talvez te estejam largas.
Mas um mendigo como tu n&atilde;o tem direito a eleg&acirc;ncias e
a roupas bem cortadas. O mo&ccedil;o, num bom trote, entra aqui

&agrave;s duas horas; tens tempo de mudar antes de desceres para a
Esta&ccedil;&atilde;o... Posso meter na mala uma escova de
dentes.<br>


<br>


--Oh Z&eacute; Fernandes! Ent&atilde;o mete tamb&eacute;m uma
esponja... E um frasco de &aacute;gua-de-col&oacute;nia!<br>


<br>


--&Aacute;gua de alfazema, excelente, feita pela tia
Vic&ecirc;ncia...<br>



<br>


O meu Pr&iacute;ncipe suspirou, impressionado com a sua
mis&eacute;ria esqu&aacute;lida, e esta d&aacute;diva de
roupas:<br>


<br>


--Bem, ent&atilde;o vamos dormir, que estou esfalfado de
emo&ccedil;&otilde;es e de astros...<br>


<br>


Justamente Melchior entreabria a pesada porta, com timidez, a
avisar que &laquo;estavam preparadinhas as camas de suas
Incel&ecirc;ncias.&raquo; E seguindo o bom caseiro, que erguia uma
candeia, que avistamos n&oacute;s, o meu Pr&iacute;ncipe e eu,
ainda h&aacute; pouco irmanados com os astros? Em duas saletas, que
uma abertura em arco, l&ocirc;brego arco de pedra, separava--duas
enxergas sobre o soalho. Junto &agrave; cabeceira <span class="pagenum">[223]</span>da mais larga, que pertencia ao senhor de
Tormes, um casti&ccedil;al de lat&atilde;o sobre um alqueire; aos
p&eacute;s, como lavat&oacute;rio, um alguidar vidrado em cima de
uma tripe&ccedil;a. Para mim, serrano daquelas serras, nem alguidar
nem alqueire.<br>



<br>


Lentamente, com o p&eacute;, o meu supercivilizado amigo palpou a
enxerga. E decerto lhe sentiu uma dureza intransigente, porque
ficou pendido sobre ela, a correr desoladamente os dedos pela face
desmaiada.<br>


<br>


--E o pior n&atilde;o &eacute; ainda a enxerga, murmurou enfim com
um suspiro. &Eacute; que n&atilde;o tenho camisa de dormir, nem
chinelas!... E n&atilde;o me posso deitar de camisa engomada.<br>


<br>


Por inspira&ccedil;&atilde;o minha recorremos ao Melchior. De novo,
esse benem&eacute;rito providenciou, trazendo a Jacinto, para ele
desafogar os p&eacute;s, uns tamancos--e para embrulhar o corpo uma
camisa da comadre, enorme, de estopa, &aacute;spera como uma
estamenha de penitente, com folhos mais crespos e duros do que
lavores de madeira. Para consolar o meu Pr&iacute;ncipe lembrei que
Plat&atilde;o quando compunha o <i>Banquete</i>, Vasco da Gama
quando dobrava o Cabo, n&atilde;o dormiam em melhores catres! As
enxergas rijas fazem as almas fortes, oh Jacinto!... E &eacute;

s&oacute; vestido de estamenha que se penetra no
Para&iacute;so.<br>


<br>


<span class="pagenum">[224]</span>--Tens tu, volveu o meu amigo
secamente, alguma coisa que eu leia? N&atilde;o posso adormecer sem
um livro.<br>


<br>


Eu? Um livro? Possu&iacute;a apenas o velho numero do <i>Jornal do
Com&eacute;rcio</i>, que escapara &agrave; dispers&atilde;o dos
nossos bens. Rasguei a copiosa folha pelo meio, partilhei com
Jacinto fraternalmente. Ele tomou a sua metade, que era a dos
an&uacute;ncios... E quem n&atilde;o viu ent&atilde;o Jacinto,
senhor de Tormes, aca&ccedil;apado &agrave; borda da enxerga, rente
da vela de sebo que se derretia no alqueire, com os p&eacute;s
encafuados nos socos, perdido dentro das &aacute;speras pregas e
dos rijos folhos da camisa serrana, percorrendo num peda&ccedil;o
velho de Gazeta, pensativamente, as partidas dos
Paquetes--n&atilde;o pode saber o que &eacute; uma intensa e
ver&iacute;dica imagem do Desalento.<br>



<br>


Recolhido &agrave; minha alcova espartana, desabotoava o colete,
num delicioso cansa&ccedil;o, quando o meu Pr&iacute;ncipe ainda me
reclamou:<br>


<br>


--Z&eacute; Fernandes...<br>


<br>


--Diz.<br>


<br>


--Manda tamb&eacute;m no saco um abotoador de botas.<br>



<br>


Estirado comodamente na rija enxerga murmurei, como sempre murmuro
ao penetrar no Sono, que &eacute; um primo da Morte, <span class="pagenum">[225]</span>&laquo;Deus seja louvado!&raquo; Depois tomei
a metade do <i>Jornal do Com&eacute;rcio</i> que me pertencia.<br>


<br>


--Z&eacute; Fernandes...<br>



<br>


--Que &eacute;?<br>


<br>


--Tamb&eacute;m podias meter no saco p&oacute;s dos dentes... E uma
lima das unhas... E um romance!<br>


<br>


J&aacute; a meia Gazeta me escapava das m&atilde;os dormentes. Mas
da sua alcova, depois de soprar a vela, Jacinto murmurou entre um
bocejo:<br>


<br>


--Z&eacute; Fernandes...<br>



<br>


--Hein?<br>


<br>


--Escreve para Lisboa, para o Hotel Bragan&ccedil;a... Os
len&ccedil;&oacute;is ao menos s&atilde;o frescos, cheiram bem, a
sadio!<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>IX</h2>


<br>


<br>


Cedo, de madrugada, sem rumor, para n&atilde;o despertar o meu
Jacinto, que, com as m&atilde;os cruzadas sobre o peito, dormia
beatificamente na sua enxerga de granito--parti para
Gui&atilde;es.<br>



<br>


Ao cabo de uma semana, recolhendo uma manh&atilde; para o
almo&ccedil;o, encontrei no corredor as minhas malas t&atilde;o
desejadas, que um mo&ccedil;o do casal da Giesta trouxera num carro
com &laquo;recados do Sr. Pimentinha&raquo;. O meu pensamento pulou
para o meu Pr&iacute;ncipe. E lancei pelo tel&eacute;grafo, para
Lisboa, para o Hotel Bragan&ccedil;a, este brado
alegre:--&laquo;Est&aacute;s l&aacute;? Sei recuperaste Grilo e
Civiliza&ccedil;&atilde;o! Hurrah! Abra&ccedil;o!&raquo;--S&oacute;

depois de sete dias, ocupados numa delicada apanha de espargos com
que outrora civilizara a horta da tia Vic&ecirc;ncia, notei o
sil&ecirc;ncio de Jacinto. Num bilhete postal renovei, desenvolvi o
grito amigo:--&laquo;Est&aacute;s l&aacute;? S&atilde;o os prazeres
da Baixa que assim te <span class="pagenum">[228]</span>tornam
desatento e mudo? Eu, todo espargos! Responde, quando chegas? Tempo
delicioso! 23&ordm; &agrave; sombra. E os ossos?...&raquo;--Veio
depois a devota romaria da Senhora da Roqueirinha. Durante a lua
nova andei num corte de mato, na minha terra das Corcas. A tia
Vic&ecirc;ncia vomitou, com uma indigest&atilde;o de morcelas. E o
sil&ecirc;ncio do meu Pr&iacute;ncipe era ingrato e ferrenho.<br>



<br>


Enfim uma tarde, voltando da Flor da Malva, de casa da minha prima
Joaninha, parei em Sandofim, na venda do Manuel Rico, para beber de
certo vinho branco que a minha alma conhece--e sempre pede.<br>


<br>


Defronte, &agrave; porta do ferrador, o Severo, sobrinho do
Melchior de Tormes e o mais fino alveitar da serra, picava tabaco,
escarranchado num banco. Mandei encher outro quartilho: ele
acariciou o pesco&ccedil;o da minha &eacute;gua que j&aacute;
salvara de um esfriamento: e, como eu indagasse do nosso Melchior,
o Severo contou que na v&eacute;spera jantara com ele em Tormes, e
se abeirara tamb&eacute;m do fidalgo...<br>


<br>


--Ora essa! Ent&atilde;o o Sr. D. Jacinto est&aacute; em
Tormes?<br>



<br>


O meu espanto divertiu o Severo:<br>


<br>


--Ent&atilde;o V. Exc.&ordf;... Pois em Tormes &eacute; que ele
est&aacute;, h&aacute; mais de cinco semanas, sem arredar!
<span class="pagenum">[229]</span>E parece que fica para a vindima,
e vai l&aacute; uma grandeza!<br>



<br>


Sant&iacute;ssimo nome de Deus! Ao outro dia, domingo, depois da
missa e sem me assustar com a calma que carregava, trotei
alvoro&ccedil;adamente para Tormes. Ao latir dos rafeiros, quando
transpus o portal solarengo, a comadre do Melchior acudiu dos lados
do curral, com um alguidar de lavagem encostado &agrave;
cintura.--Ent&atilde;o o Sr. D. Jacinto?... O Sr. D. Jacinto andava
l&aacute; para baixo, com o Silv&eacute;rio e com o Melchior, nos
campos de Freixomil...<br>


<br>


--E o Sr. Grilo, o preto?<br>


<br>


--H&aacute; bocadinho tamb&eacute;m o enxerguei no pomar, com o
franc&ecirc;s, a apanhar lim&otilde;es doces..<br>



.<br>


Todas as janelas do solar rebrilhavam, com vidra&ccedil;as novas,
bem polidas. A um canto do p&aacute;tio notei baldes de cal e
tigelas de tintas. Uma escada de pedreiro descansara durante o Dia
Santo arrimada contra o telhado. E, rente ao muro da capela, dois
gatos dormiam sobre mont&otilde;es de palha desempacotada de
caixotes consider&aacute;veis.<br>


<br>


--Bem, pensei eu. Eis a Civiliza&ccedil;&atilde;o!<br>


<br>


Recolhi a &eacute;gua, galguei a escada. Na varanda, sobre uma
pilha de ripas, reluzia num raio de sol uma banheira de zinco.
Dentro <span class="pagenum">[230]</span>encontrei todos os soalhos
remendados, esfregados a carqueja. As paredes, muito caiadas e
nuas, refrigeravam como as de um convento. Um quarto, a que me
levaram tr&ecirc;s portas escancaradas com franqueza serrana, era
certamente o de Jacinto: a roupa pendia de cabides de pau: o leito
de ferro, com coberta de fust&atilde;o, encolhia timidamente a sua
rigidez virginal a um canto, entre o muro e a banquinha onde um
casti&ccedil;al de lat&atilde;o resplandecia sobre um volume do

<i>D. Quixote</i> no lavat&oacute;rio pintado de amarelo, imitando
bambu, apenas cabia o jarro, a bacia, um naco gordo de
sab&atilde;o; e uma prateleirinha bastava ao esmerado alinho da
escova, da tesoura, do pente, do espelhinho de feira, e do
frasquinho de &aacute;gua de alfazema que eu mandara de
Gui&atilde;es. As tr&ecirc;s janelas, sem cortinas, contemplavam a
beleza da serra, respirando um delicado e macio ar, que se
perfumava nas resinas dos pinheirais, depois nas roseiras da horta.
Em frente, no corredor, outro quarto repetia a mesma simplicidade.
Certamente a previd&ecirc;ncia do meu Pr&iacute;ncipe o destinara
ao seu Z&eacute; Fernandes. Pendurei logo dentro, no cabide, o meu
guarda-p&oacute; de lustrina.<br>


<br>


Mas na sala imensa, onde tanto filosof&aacute;ramos considerando as
estrelas, Jacinto arranjara um centro de repouso e de
estudo--e<span class="pagenum">[231]</span> desenrolara essa

&laquo;grandeza&raquo; que impressionava o Severo. As cadeiras de
verga da Madeira, amplas e de bra&ccedil;os, ofereciam o conforto
de almofadinhas de chita. Sobre a mesa enorme de pau branco,
carpinteirada em Tormes, admirei um candeeiro de metal de
tr&ecirc;s bicos, um tinteiro de frade armado de penas de pato, um
vaso de capela transbordando de cravos. Entre duas janelas uma
c&oacute;moda antiga, embutida, com ferragens lavradas, recebera
sobre o seu m&aacute;rmore rosado o devoto peso de um
Pres&eacute;pio, onde Reis Magos, pastores de surr&otilde;es
vistosos, cordeiros de esguedelhada l&atilde;, se apressavam
atrav&eacute;s de alcantis para o Menino, que na sua lapinha lhes
abria os bra&ccedil;os, coroado por uma enorme Coroa Real. Uma
estante de madeira enchia outro peda&ccedil;o de parede, entre dois
retratos negros com caixilhos negros; sobre uma das suas
prateleiras repousavam duas espingardas; nas outras esperavam,
espalhados, como os primeiros Doutores nas bancadas de um
conc&iacute;lio, alguns nobres livros, um Plutarco, um
Virg&iacute;lio, a Odisseia, o Manual de Epicteto, as
Cr&oacute;nicas de Froissart. Depois, em fila decorosa, cadeiras de
palhinha, muito novas, muito envernizadas. E a um canto um molho de
varapaus.<br>



<br>


Tudo resplandecia de asseio e ordem. As <span class="pagenum">[232]</span>portadas das janelas, cerradas, abrigavam do
sol que batia aquele lado de Tormes, escaldando os peitoris de
pedra. Do soalho, borrifado de &aacute;gua, subia, na suavizada
penumbra, uma frescura. Os cravos rescendiam. Nem dos campos, nem
da casa, se elevava um rumor. Tormes dormia no esplendor da
manh&atilde; santa. E, penetrado por aquela consoladora
quieta&ccedil;&atilde;o de convento rural, terminei por me estender
numa cadeira de verga, junto da mesa, abrir languidamente um tomo
de Virg&iacute;lio, e murmurar, apropriando o doce verso que
encontrara:<br>


<div class="quote">Fortunate Jacinthe! Hic, inter arva nota<br>


Et fontes sacros, frigus captabis opacum...</div>


<br>


Afortunado Jacinto, na verdade! Agora, entre campos que s&atilde;o
teus e &aacute;guas que te s&atilde;o sagradas, colhes enfim a
sombra e a paz!<br>



<br>


Li ainda outros versos. E, na fadiga das duas horas de &eacute;gua
e calor desde Gui&atilde;es, irreverentemente adormecia sobre o
divino Bucoliasta--quando me despertou um berro amigo! Era o meu
Pr&iacute;ncipe. E muito decididamente, depois de me soltar do seu
rijo abra&ccedil;o, o comparei a uma planta estiolada, emurchecida
na escurid&atilde;o, entre tapetes e sedas, que, levada para vento
e sol, profusamente <span class="pagenum">[233]</span>regada,
reverdece, desabrocha e honra a Natureza! Jacinto j&aacute;
n&atilde;o corcovava. Sobre a sua arrefecida palidez de
supercivilizado, o ar montesino, ou vida mais verdadeira, espalhara
um rubor trigueiro e quente de sangue renovado que o virilizava
soberbamente. Dos olhos, que na Cidade andavam sempre t&atilde;o
crepusculares e desviados do Mundo, saltava agora um brilho de
meio-dia, resoluto e largo, contente em se embeber na beleza das
coisas. At&eacute; o bigode se lhe encrespara. E j&aacute;
n&atilde;o deslizava a m&atilde;o desencantada sobre a face,--mas
batia com ela triunfalmente na coxa. Que sei? Era um Jacinto
nov&iacute;ssimo. E quase me assustava, por eu ter de aprender e
penetrar, neste novo Pr&iacute;ncipe, os modos e as ideias
novas.<br>



<br>


--Caramba, Jacinto, mas ent&atilde;o...?<br>


<br>


Ele encolheu jovialmente os ombros realargados. E s&oacute; me
soube contar, trilhando soberanamente com os sapatos brancos e
cobertos de p&oacute; o soalho remendado, que, ao acordar em
Tormes, depois de se lavar numa dorna, e de enfiar a minha roupa
branca, se sentira de repente como
<i>desanuviado</i>,desenvencilhado! Almo&ccedil;ara uma pratada de
ovos com chouri&ccedil;o, sublime. Passeara por toda aquela
magnific&ecirc;ncia da serra com pensamentos ligeiros de liberdade
e de paz. Mandara <span class="pagenum">[234]</span>ao Porto
comprar uma cama, uns cabides... E ali estava...<br>



<br>


--Para todo o Ver&atilde;o?<br>


<br>


--N&atilde;o! Mas um m&ecirc;s... Dois meses! Enquanto houver
chouri&ccedil;os, e a &aacute;gua da fonte, bebida pela telha ou
numa folha de couve, me souber t&atilde;o divinamente!<br>


<br>


Ca&iacute; sobre a cadeira de verga, e contemplei, arregalado,
quase esgazeado, o meu Pr&iacute;ncipe! Ele enrolava numa mortalha
tabaco picado, tabaco grosso, guardado numa malga vidrada. E
exclamava:<br>



<br>


--Ando a&iacute; pelas terras desde o romper de alva! Pesquei
j&aacute; hoje quatro trutas, magn&iacute;ficas... L&aacute; em
baixo, no Naves, um riachote que se atira pelo vale da Seranda...
Temos logo ao jantar essas trutas!<br>


<br>


Mas eu, &aacute;vido pela hist&oacute;ria daquela
ressurrei&ccedil;&atilde;o:<br>


<br>



--Ent&atilde;o, n&atilde;o estiveste em Lisboa?... Eu
telegrafei...<br>


<br>


--Qual tel&eacute;grafo! Qual Lisboa! Estive l&aacute; em cima, ao
p&eacute; da fonte da Lira, &agrave; sombra de uma grande
&aacute;rvore, <i>sub tegmine</i> n&atilde;o sei qu&ecirc;, a ler
esse ador&aacute;vel Virg&iacute;lio... E tamb&eacute;m a arranjar
o meu pal&aacute;cio! Que te parece, Z&eacute; Fernandes? Em
tr&ecirc;s semanas, tudo soalhado, envidra&ccedil;ado, caiado,
encadeirado!... Trabalhou <span class="pagenum">[235]</span>a
freguesia inteira! At&eacute; eu pintei, com uma imensa brocha.
Viste o comedouro?<br>



<br>


--N&atilde;o.<br>


<br>


--Ent&atilde;o vem admirar a beleza na simplicidade,
b&aacute;rbaro!<br>


<br>


Era a mesma onde n&oacute;s tanto exalt&aacute;ramos o arroz com
favas--mas muito esfregada, muito caiada, com um rodap&eacute;
besuntado de azul estridente onde logo adivinhei a obra do meu
Pr&iacute;ncipe. Uma toalha de linho de Guimar&atilde;es cobria a
mesa, com as franjas ro&ccedil;ando o soalho. No fundo dos pratos
de lou&ccedil;a forte reluzia um galo amarelo. Era o mesmo galo e a
mesma lou&ccedil;a em que na nossa casa, em Gui&atilde;es, se
servem os feij&otilde;es dos cavadores...<br>



<br>


Mas no p&aacute;tio os c&atilde;es latiram. E Jacinto correu
&agrave; varanda, com uma ligeireza curiosa que me deleitou. Ah,
bem definitivamente se esfrangalhara aquela rede de malha que se
n&atilde;o percebia e que outrora o travava!--Nesse momento
apareceu o Grilo, de quinzena de linho, segurando em cada
m&atilde;o uma garrafa de vinho branco. Todo se alegrou &laquo;em
ver na quinta o si&ocirc; Fernandes&raquo;. Mas a sua veneranda
face j&aacute; n&atilde;o resplandecia, como em Paris, com um
t&atilde;o sereno e ditoso brilho de &eacute;bano. At&eacute; me
pareceu que corcovava... Quando o interroguei sobre aquela
mudan&ccedil;a, estendeu duvidosamente o bei&ccedil;o grosso:<br>



<br>


<span class="pagenum">[236]</span>--O menino gosta, eu ent&atilde;o
tamb&eacute;m gosto... Que o ar aqui &eacute; muito bom, si&ocirc;
Fernandes, o ar &eacute; muito bom!<br>


<br>


Depois, mais baixo, envolvendo num gesto desolado a lou&ccedil;a de
Barcelos, as facas de cabo de osso, as prateleiras de pinho como
num refeit&oacute;rio de Franciscanos:<br>



<br>


--Mas muita magreza, si&ocirc; Fernandes, muita magreza!<br>


<br>


Jacinto voltava com um ma&ccedil;o de jornais cintados:<br>


<br>


--Era o carteiro. J&aacute; v&ecirc;s que n&atilde;o amuei
inteiramente com a Civiliza&ccedil;&atilde;o. Eis a Imprensa!...
Mas nada de <i>Figaro</i>_, ou da horrenda <i>Dois-Mundos</i>!
Jornais de Agricultura! Para aprender como se produzem as risonhas
messes, e sob que signo se casa a vinha ao olmo, e que cuidados
necessita a abelha provida... <i>Quid faciat laetas segetes</i>...
De resto para esta nobre educa&ccedil;&atilde;o, j&aacute; me
bastavam as <i>Ge&oacute;rgicas</i>, que tu ignoras!<br>



<br>


Eu ri:<br>


<br>


--Alto l&aacute;! <i>Nos quoque gens sumus et nostrum Virgilium
sabemus!</i><br>


<br>


Mas o meu nov&iacute;ssimo amigo, debru&ccedil;ado da janela, batia
as palmas--como Cat&atilde;o para chamar os servos, na Roma
simples. E gritava:<br>


<br>


<span class="pagenum">[237]</span>--Ana Vaqueira! Um copo de

&aacute;gua, bem lavado, da fonte velha!<br>


<br>


Pulei, imensamente divertido:<br>


<br>


--Oh Jacinto! E as &aacute;guas carbonatadas? e as fosfatadas? e as
esterilizadas? e as s&oacute;dicas?...<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe atirou os ombros com um desd&eacute;m
soberbo. E aclamou a apari&ccedil;&atilde;o de um grande copo, todo
embaciado pela frescura nevada da &aacute;gua refulgente, que uma
bela mo&ccedil;a trazia num prato. Eu admirei sobretudo a
mo&ccedil;a... Que olhos, de um negro t&atilde;o l&iacute;quido e
s&eacute;rio! No andar, no quebrar da cinta, que harmonia e que
gra&ccedil;a de Ninfa latina!<br>



<br>


E apenas pela porta desaparecera a espl&ecirc;ndida
apari&ccedil;&atilde;o:<br>


<br>


--Oh Jacinto, eu daqui a um instante tamb&eacute;m quero
&aacute;gua! E se compete a esta rapariga trazer as coisas, eu, de
cinco em cinco minutos, quero uma coisa!... Que olhos, que corpo...
Caramba, menino! Eis a poesia, toda viva, da serra...<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe sorria, com sinceridade:<br>


<br>


--N&atilde;o! n&atilde;o nos iludamos, Z&eacute; Fernandes, nem
fa&ccedil;amos Arc&aacute;dia. &Eacute; uma bela mo&ccedil;a, mas
uma bruta... N&atilde;o h&aacute; ali mais poesia, nem mais
sensibilidade, nem mesmo mais beleza do que numa linda vaca
taurina. Merece o <span class="pagenum">[238]</span>seu nome de Ana
Vaqueira. Trabalha bem, digere bem, concebe bem. Para isso a fez a
Natureza, assim s&atilde; e rija; e ela cumpre. O marido todavia
n&atilde;o parece contente, porque a desanca. Tamb&eacute;m

&eacute; um belo bruto... N&atilde;o, meu filho, a serra &eacute;
maravilhosa e muito grato lhe estou... Mas temos aqui a f&ecirc;mea
em toda a sua animalidade e o macho em todo o seu ego&iacute;smo...
S&atilde;o por&eacute;m verdadeiros, genuinamente verdadeiros! E
esta verdade, Z&eacute; Fernandes, &eacute; para mim um
repouso.<br>


<br>


Lentamente, gozando a frescura, o sil&ecirc;ncio, a liberdade do
vasto casar&atilde;o, retrocedemos &agrave; sala que Jacinto
j&aacute; denominara a <i>Livraria</i>. E, de repente, ao avistar
num canto uma caixa com a tampa meio despregada, quase me
engasguei, na furiosa curiosidade que me assaltou:<br>



<br>


--E os caixotes? Oh Jacinto?... Toda aquela imensa caixotaria que
n&oacute;s mand&aacute;mos, abarrotada de
Civiliza&ccedil;&atilde;o? Soubeste? Apareceram?<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe parou, bateu alegremente na coxa:<br>


<br>


--Sublime! Tu ainda te lembras daquele homenzinho, de saco a
tiracolo, que n&oacute;s admir&aacute;mos tanto pela sua
sagacidade, o seu saber geogr&aacute;fico?... Lembras? Apenas falei
em Tormes, gritou que conhecia, rabiscou <span class="pagenum">[239]</span>uma nota... Nem era necess&aacute;rio mais!

&laquo;Oh! Tormes, perfeitamente, muito antigo, muito
curioso!&raquo; Pois mandou tudo para Alba-de-Tormes, em Espanha!
Est&aacute; tudo em Espanha!<br>


<br>


Cocei o queixo, desconsolado:<br>


<br>


--Ora, ora... Um homem t&atilde;o esperto, t&atilde;o expedito, que
fazia tanta honra ao Progresso! Tudo para Espanha!... E mandaste
vir?<br>


<br>


--N&atilde;o! Talvez mais tarde... Agora, Z&eacute; Fernandes,
estou saboreando esta del&iacute;cia de me erguer pela
manh&atilde;, e de ter s&oacute; uma escova para alisar o
cabelo.<br>



<br>


Considerei, cheio de recorda&ccedil;&otilde;es, o meu amigo:<br>


<br>


--Tinhas umas nove...<br>


<br>


--Nove? Tinha vinte! Talvez trinta! E era uma
atrapalha&ccedil;&atilde;o, n&atilde;o me bastavam!... Nunca em
Paris andei bem penteado. Assim com os meus setenta mil volumes:
eram tantos que nunca li nenhum. Assim com as minhas
ocupa&ccedil;&otilde;es: tanto me sobrecarregavam, que nunca fui
&uacute;til!<br>


<br>


<br>


<div class="break">

<hr></div>


<br>


<br>


De tarde, depois da calma, fomos vaguear pelos caminhos coleantes
daquela quinta rica, que, atrav&eacute;s de duas l&eacute;guas,
ondula por vale e monte. N&atilde;o me encontrara mais com Jacinto
em meio da Natureza, desde o <span class="pagenum">[240]</span>remoto dia de entremez em que ele tanto
sofrera no soci&aacute;vel e policiado bosque de Montmorency. Ah,
mas agora, com que seguran&ccedil;a e id&iacute;lico amor ele se
movia atrav&eacute;s dessa Natureza, donde andara tantos anos
desviado por teoria e por h&aacute;bito! J&aacute; n&atilde;o
arreceava a humidade mortal das relvas; nem repelia como
impertinente o ro&ccedil;ar das ramagens; nem o sil&ecirc;ncio dos
altos o inquietava como um despovoamento do Universo. Era com
del&iacute;cias, com um consolado sentimento de estabilidade
recuperada, que enterrava os grossos sapatos nas terras moles, como
no seu elemento natural e paterno: sem raz&atilde;o, deixava os
trilhos f&aacute;ceis, para se embrenhar atrav&eacute;s de arbustos
emaranhados, e receber na face a car&iacute;cia das folhas tenras;
sobre os outeiros, parava, im&oacute;vel, retendo os meus gestos e
quase o meu h&aacute;lito, para se embeber de sil&ecirc;ncio e de
paz: e duas vezes o surpreendi atento e sorrindo &agrave; beira de
um regatinho palreiro, como se lhe escutasse a
confid&ecirc;ncia...<br>



<br>


Depois filosofava, sem descontinuar, com o entusiasmo de um
convertido, &aacute;vido de converter:<br>


<br>


--Como a intelig&ecirc;ncia aqui se liberta, hein? E como tudo
&eacute; animado de uma vida <span class="pagenum">[241]</span>forte e profunda!... Dizes tu agora,
Z&eacute; Fernandes, que n&atilde;o h&aacute; aqui
pensamento...<br>



<br>


--Eu?! Eu n&atilde;o digo nada, Jacinto...<br>


<br>


--Pois &eacute; uma maneira de reflectir muito estreita e muito
grosseira...<br>


<br>


--Ora essa! Mas eu...<br>


<br>


--N&atilde;o, n&atilde;o percebes. A vida n&atilde;o se limita a
pensar, meu caro doutor...<br>



<br>


--Que n&atilde;o sou!<br>


<br>


--A vida &eacute; essencialmente Vontade e Movimento: e naquele
peda&ccedil;o de terra, plantado de milho, vai todo um mundo de
impulsos, de for&ccedil;as que se revelam, e que atingem a sua
express&atilde;o suprema, que &eacute; a Forma. N&atilde;o, essa
tua filosofia est&aacute; ainda extremamente grosseira...<br>



<br>


--Irra! mas eu n&atilde;o...<br>


<br>


--E depois, menino, que inesgot&aacute;vel, que miraculosa
diversidade de formas... E todas belas!<br>


<br>


Agarrava o meu pobre bra&ccedil;o, exigia que eu reparasse com
rever&ecirc;ncia. Na Natureza nunca eu descobriria um contorno feio
ou repetido! Nunca duas folhas de hera, que, na verdura ou recorte,
se assemelhassem! Na Cidade, pelo contr&aacute;rio, cada casa
repete servilmente a outra casa; todas as faces reproduzem a mesma
indiferen&ccedil;a ou a mesma inquieta&ccedil;&atilde;o; as ideias
t&ecirc;m todas o mesmo valor, <span class="pagenum">[242]</span>o
mesmo cunho, a mesma forma, como as libras; e at&eacute; o que
h&aacute; mais pessoal e &iacute;ntimo, a Ilus&atilde;o, &eacute;

em todos id&ecirc;ntica, e todos a respiram, e todos se perdem nela
como no mesmo nevoeiro... A <i>mesmice</i>_--eis o horror das
Cidades!<br>


<br>


--Mas aqui! Olha para aquele castanheiro. H&aacute; tr&ecirc;s
semanas que cada manh&atilde; o vejo, e sempre me parece outro... A
sombra, o sol, o vento, as nuvens, a chuva, incessantemente lhe
comp&otilde;em uma express&atilde;o diversa e nova, sempre
interessante. Nunca a sua frequenta&ccedil;&atilde;o me poderia
fartar...<br>


<br>



Eu murmurei:<br>


<br>


--&Eacute; pena que n&atilde;o converse!<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe recuou, com olhares chamejantes, de
Ap&oacute;stolo:<br>


<br>


--Como que n&atilde;o converse? Mas &eacute; justamente um
conversador sublime! Est&aacute; claro, n&atilde;o tem ditos, nem
parola teorias, <i>ore rotundo</i>. Mas nunca eu passo junto dele
que n&atilde;o me sugira um pensamento ou me n&atilde;o desvende
uma verdade... Ainda hoje quando eu voltava de pescar as trutas...
Parei: e logo ele me fez sentir como toda a sua vida de vegetal

&eacute; isenta de trabalho, da ansiedade, do esfor&ccedil;o que a
vida humana imp&otilde;e; n&atilde;o tem de se preocupar com o
sustento, nem com o vestido, nem com o abrigo; filho querido
<span class="pagenum">[243]</span>de Deus, Deus o nutre, sem que
ele se mova ou se inquiete... E &eacute; esta seguran&ccedil;a que
lhe d&aacute; tanta gra&ccedil;a e tanta majestade. Pois n&atilde;o
achas?<br>


<br>


Eu sorria, concordava. Tudo isto era de certo rebuscado e
especioso. Mas que importavam as requintadas met&aacute;foras, e
essa Metaf&iacute;sica mal madura, colhida &agrave; pressa nos
ramos de um castanheiro? Sob toda aquela ideologia transparecia uma
excelente realidade--a reconcilia&ccedil;&atilde;o do meu
Pr&iacute;ncipe com a Vida. Segura estava a sua
Ressurrei&ccedil;&atilde;o depois de tantos anos de cova, da cova
mole em que jazera, enfaixado como uma m&uacute;mia nas faixas do
Pessimismo!<br>



<br>


E o que esse Pr&iacute;ncipe, nesta tarde me esfalfou! Farejava,
com uma curiosidade insaci&aacute;vel, todos os recantos da serra!
Galgava os cabe&ccedil;os correndo, como na esperan&ccedil;a de
descobrir l&aacute; do alto os esplendores nunca contemplados de um
Mundo in&eacute;dito. E o seu tormento era n&atilde;o conhecer os
nomes das &aacute;rvores, da mais rasteira planta brotando das
fendas de um socalco... Constantemente me folheava como a um
Dicion&aacute;rio Bot&acirc;nico.<br>


<br>


--Fiz toda a sorte de cursos, passei pelos professores mais
ilustres da Europa, tenho trinta mil volumes, e n&atilde;o sei se
aquele senhor al&eacute;m &eacute; um amieiro ou um sobreiro...<br>



<br>


<span class="pagenum">[244]</span>--&Eacute; um azinheiro,
Jacinto.<br>


<br>


J&aacute; a tarde ca&iacute;a quando recolhemos muito lentamente. E
toda essa ador&aacute;vel paz do c&eacute;u, realmente celestial, e
dos campos, onde cada folhinha conservava uma
quieta&ccedil;&atilde;o contemplativa, na luz docemente desmaiada,
pousando sobre as coisas com um liso e leve afago, penetrava
t&atilde;o profundamente Jacinto, que eu o senti, no sil&ecirc;ncio
em que ca&iacute;ramos, suspirar de puro al&iacute;vio.<br>



<br>


Depois, muito gravemente:<br>


<br>


--Tu dizes que na natureza n&atilde;o h&aacute; pensamento...<br>


<br>


--Outra vez! Olha que ma&ccedil;ada! Eu...<br>


<br>


--Mas &eacute; por estar nela suprimido o pensamento que lhe
est&aacute; poupado o sofrimento! N&oacute;s, desgra&ccedil;ados,
n&atilde;o podemos suprimir o pensamento, mas certamente o podemos
disciplinar e impedir que ele se estonteie e se esfalfe, como na
fornalha das cidades, ideando gozos que nunca se realizam,
aspirando a certezas que nunca se atingem!... E &eacute; o que
aconselham estas colinas e estas &aacute;rvores &agrave; nossa
alma, que vela e se agita:--que viva na paz de um sonho vago e nada
apete&ccedil;a, nada tema, contra nada se insurja, e deixe o Mundo
rolar, n&atilde;o esperando dele sen&atilde;o um rumor de harmonia,
que a embale e lhe favore&ccedil;a o <span class="pagenum">[245]</span>dormir dentro da m&atilde;o de Deus. Hein,
n&atilde;o te parece, Z&eacute; Fernandes?<br>



<br>


--Talvez. Mas &eacute; necess&aacute;rio ent&atilde;o viver num
mosteiro, com o temperamento de S. Bruno, ou ter cento e quarenta
contos de renda e o desplante de certos Jacintos... E tamb&eacute;m
me parece que and&aacute;mos l&eacute;guas. Estou derreado. E que
fome!<br>


<br>


--Tanto melhor, para as trutas, e para o cabrito assado que nos
espera...<br>


<br>


--Bravo! Quem te cozinha?<br>


<br>



--Uma afilhada do Melchior. Mulher sublime! H&aacute;s-de ver a
canja! H&aacute;s-de ver a cabidela! Ela &eacute; horrenda, quase
an&atilde;, com os olhos tortos, um verde e outro preto. Mas que
paladar! Que g&eacute;nio!<br>


<br>


Com efeito! Hor&aacute;cio dedicaria uma ode &agrave;quele cabrito
assado num espeto de cerejeira. E com as trutas, e o vinho
Melchior, e a cabidela, em que a sublime an&atilde; de olhos tortos
pusera inspira&ccedil;&otilde;es que n&atilde;o s&atilde;o da
terra, e aquela do&ccedil;ura da noite de Junho, que pelas janelas
abertas nos envolveu no seu veludo negro, t&atilde;o mole e
t&atilde;o consolado fiquei, que, na sala onde nos esperava o
caf&eacute;, ca&iacute; numa cadeira de verga, na mais larga, e de
melhores almofadas, e atirei um berro de pura del&iacute;cia.<br>



<br>


<span class="pagenum">[246]</span>Depois, com uma
recorda&ccedil;&atilde;o, limpando o caf&eacute; do p&ecirc;lo dos
bigodes:<br>


<br>


--&Oacute; Jacinto, e quando n&oacute;s and&aacute;vamos por Paris
com o Pessimismo &agrave;s costas, a gemer que tudo era
ilus&atilde;o e dor?<br>



<br>


O meu Pr&iacute;ncipe, que o cabrito tornara ainda mais alegre,
trilhava a grandes passadas o soalho, enrolando o cigarro:<br>


<br>


--Oh! que engenhosa besta, esse Schopenhauer! E maior besta eu, que
o sorvia, e que me desolava com sinceridade! E todavia,--continuava
ele, remexendo a ch&aacute;vena--o Pessimismo &eacute; uma teoria
bem consoladora para os que sofrem, porque desindividualiza o
sofrimento, alarga-o at&eacute; o tornar uma lei universal, a lei
pr&oacute;pria da Vida; portanto lhe tira o car&aacute;cter
pungente de uma injusti&ccedil;a especial, cometida contra o
sofredor por um Destino inimigo e faccioso! Realmente o nosso mal
sobretudo nos amarga quando contemplamos ou imaginamos o bem do
nosso vizinho:--porque nos sentimos escolhidos e destacados para a
infelicidade, podendo, como ele, ter nascido para a Fortuna. Quem
se queixaria de ser coxo--se toda a humanidade coxeasse? E quais
n&atilde;o seriam os urros, e a furiosa revolta do homem envolto na
neve e friagem e borrasca de um Inverno especial, organizado
<span class="pagenum">[247]</span>nos c&eacute;us para o envolver a
ele unicamente--enquanto em redor, toda a Humanidade se movesse na
luminosa benignidade de uma Primavera?<br>



<br>


--Com efeito, murmurei eu, esse sujeito teria imensa raz&atilde;o
para urrar..<br>


.<br>


--E depois, clamava ainda o meu amigo, o Pessimismo &eacute;
excelente para os Inertes, por que lhes atenua o desgracioso delito
da In&eacute;rcia. Se toda a meta &eacute; um monte de Dor, onde a
alma vai esbarrar, para qu&ecirc; marchar para a meta,
atrav&eacute;s dos embara&ccedil;os do mundo? E de resto todos os
L&iacute;ricos e Te&oacute;ricos do Pessimismo, desde
Salom&atilde;o at&eacute; o maligno Schopenhauer, lan&ccedil;am o
seu c&acirc;ntico ou a sua doutrina para disfar&ccedil;ar a
humilha&ccedil;&atilde;o das suas mis&eacute;rias, subordinando-as
todas a uma vasta lei de Vida, uma lei C&oacute;smica, e ornando
assim com a aur&eacute;ola de uma origem quase divina as suas
mi&uacute;das desgra&ccedil;azinhas de temperamento ou de Sorte. O
bom Schopenhauer formula todo o seu schopenhauerismo, quando

&eacute; um fil&oacute;sofo sem editor, e um professor sem
disc&iacute;pulos; e sofre horrendamente de terrores e manias; e
esconde o seu dinheiro debaixo do sobrado; e redige as suas contas
em grego nos perp&eacute;tuos lamentos da desconfian&ccedil;a; e
vive nas adegas com o medo de inc&ecirc;ndios; e viaja com um copo
de lata na algibeira para <span class="pagenum">[248]</span>n&atilde;o beber em vidro que bei&ccedil;os
de leproso tivessem contaminado!... Ent&atilde;o Schopenhauer
&eacute; sombriamente Schopenhauerista. Mas apenas penetra na
celebridade, e os seus miser&aacute;veis nervos se acalmam, e o
cerca uma paz am&aacute;vel, n&atilde;o h&aacute; ent&atilde;o, em
todo Francfort, burgu&ecirc;s mais optimista, de face mais jucunda,
e gozando mais regradamente os bens da intelig&ecirc;ncia e da
Vida!... E o outro, o Israelita, o muito pedantesco rei de
Jerusal&eacute;m! quando descobre esse sublime Ret&oacute;rico que
o mundo &eacute; Ilus&atilde;o e Vaidade? Aos setenta e cinco anos,
quando o Poder lhe escapa das m&atilde;os tr&eacute;mulas, e o seu
serralho de trezentas concubinas se lhe torna ridiculamente
sup&eacute;rfluo. Ent&atilde;o rompem os pomposos queixumes! Tudo

&eacute; vaidade e afli&ccedil;&atilde;o de esp&iacute;rito! nada
existe est&aacute;vel sob o sol! Com efeito, meu bom
Salom&atilde;o, tudo passa--principalmente o poder de usar
trezentas concubinas! Mas que se restitua a esse velho
sult&atilde;o asi&aacute;tico, besuntado de Literatura, a sua
virilidade,--e onde se sumir&aacute; o lamento do Eclesiastes?
Ent&atilde;o voltar&aacute;, em segunda e triunfal
edi&ccedil;&atilde;o, o &ecirc;xtase do <i>Livro dos
Cantares</i>!...<br>



<br>


Assim discursava o meu amigo no nocturno sil&ecirc;ncio de Tormes.
Creio que ainda estabeleceu sobre o Pessimismo outras coisas
joviais, profundas ou elegantes;--mas eu <span class="pagenum">[249]</span>adormecera, beatificamente envolto em
Optimismo e do&ccedil;ura.<br>


<br>


Em breve por&eacute;m, me fez pular, escancarar as p&aacute;lpebras
moles, uma rija, larga, sadia e genu&iacute;na risada. Era Jacinto,
estirado numa cadeira, que lia o D. Quixote... Oh bem aventurado
Pr&iacute;ncipe! Conservara ele o agudo poder de arrancar teorias a
uma espiga de milho ainda verde, e por uma clem&ecirc;ncia de Deus,
que fizera reflorir o tronco seco, recuperara o dom divino de rir,
com as fac&eacute;cias de Sancho!<br>


<br>



Aproveitando a minha companhia, as duas semanas de buc&oacute;lica
ociosidade que eu lhe concedera, o meu Jacinto preparou
ent&atilde;o a cerim&oacute;nia t&atilde;o falada, t&atilde;o
meditada, a traslada&ccedil;&atilde;o dos ossos dos velhos
Jacintos--dos &laquo;respeit&aacute;veis ossos&raquo; como
murmurava, cumprimentando, o bom Silv&eacute;rio, o procurador,
nessa manh&atilde; de sexta-feira, em que almo&ccedil;ava connosco,
metido num espantoso jaquet&atilde;o de veludilho amarelo debruado
de seda azul! A cerim&oacute;nia, de resto, reclamava muita
singeleza por serem t&atilde;o incertos, quase impessoais, aqueles
restos, que n&oacute;s estabelecer&iacute;amos na Capelinha do vale
da Carri&ccedil;a, na Capelinha toda nova, toda nua e toda fria,
ainda sem alma e sem calor de Deus.<br>



<br>


--Por que enfim V. Ex.&ordf; compreende,--explicava <span class="pagenum">[250]</span>o Silv&eacute;rio passando o guardanapo por
sobre a larga face suada e por sobre as imensas barbas negras, como
as de um turco--, naquela mix&oacute;rdia... Oh! pe&ccedil;o
desculpa a V. Ex.&ordf;! Naquela confus&atilde;o, quando tudo
desabou, n&atilde;o pudemos mais conhecer a quem pertenciam os
ossos. Nem sequer, falando verdade, n&oacute;s sab&iacute;amos bem
que dignos av&oacute;s de V. Ex.&ordf; jaziam na capela velha,
assim t&atilde;o antigos, com os letreiros apagados, senhores de
todo o nosso respeito, certamente, mas, se V. Ex.&ordf; me permite,
senhores j&aacute; muito desfeitos... Depois veio o desastre, a
mix&oacute;rdia. E aqui est&aacute; o que decidi, depois de pensar.
Mandei arranjar tantos caix&otilde;es de chumbo, quantas as
caveiras que se apanharam l&aacute; em baixo na Carri&ccedil;a,
entre o lixo e o pedregulho. Havia sete caveiras e meia. Quero
dizer, sete caveiras e uma caveirinha pequenina. Metemos cada
caveira em seu caix&atilde;o. Depois... Que quer V. Ex.&ordf;?
N&atilde;o havia outro meio! E aqui o Sr. Fernandes dir&aacute; se
n&atilde;o acha que procedemos com habilidade. A cada caveira
juntamos uma certa por&ccedil;&atilde;o de ossos, uma
por&ccedil;&atilde;o razo&aacute;vel... N&atilde;o havia outro
meio... Nem todos os ossos se acharam. Canelas, por exemplo,
faltavam! E &eacute; bem poss&iacute;vel que as costelas de um
daqueles senhores ficasse com a cabe&ccedil;a de outro... Mas quem
podia saber? S&oacute; Deus. Enfim <span class="pagenum">[251]</span>fizemos o que a prud&ecirc;ncia mandava...
Depois, no dia de Ju&iacute;zo, cada um destes fidalgos
apresentar&aacute; os ossos que lhe pertencerem.<br>



<br>


Lan&ccedil;ava estas coisas macabras e tremendas, penetrado de
respeito, quase com majestade, espetando, ora em mim, ora no meu
Pr&iacute;ncipe, os olhinhos agudos e reluzentes como
vidrilhos.<br>


<br>


Eu aprovei o pitoresco homem:<br>


<br>


--Perfeitamente! Andou perfeitamente, amigo Silv&eacute;rio.
S&atilde;o t&atilde;o vagos, t&atilde;o an&oacute;nimos, todos
esses av&oacute;s! S&oacute; faz pena, grande pena, que se
tresmalhassem os restos do av&ocirc; Gale&atilde;o.<br>



<br>


--N&atilde;o estava c&aacute;! acudiu Jacinto. Vim a Tormes
expressamente por causa do av&ocirc; Gale&atilde;o, e por fim o seu
jazigo nunca foi aqui, na Capelinha da Carri&ccedil;a...
Felizmente!<br>


<br>


O Silv&eacute;rio sacudia gravemente a calva trigueira:<br>


<br>


--Nunca tivemos o Ex.^<sup>mo</sup> Sr. Gale&atilde;o. H&aacute;

cem anos, Sr. Fernandes, h&aacute; cem anos que se n&atilde;o
depositava na capela velha corpo de cavalheiro c&aacute; da
casa.<br>


<br>


--Onde estar&aacute; ent&atilde;o?...<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe encolheu os ombros. Por esse Reino... Na
igrejinha, no cemit&eacute;rio de alguma das freguesias numerosas,
onde ele possu&iacute;a terras. Casa t&atilde;o espalhada!<br>



<br>


<span class="pagenum">[252]</span>--Bem! conclu&iacute;.
Ent&atilde;o, como se trata de ossadas vagas, sem nome, sem data,
conv&eacute;m uma ceremoniazinha muito simples, muito
s&oacute;bria.<br>


<br>


--Quietinha, quietinha! murmurou o Silv&eacute;rio, dando um forte
sorvo assobiado ao caf&eacute;.<br>


<br>


E foi quietinha, de uma r&uacute;stica e doce singeleza, a
cerim&oacute;nia daqueles altos senhores. Cedo, por uma
manh&atilde;, levemente enevoada, os oito caix&otilde;es
pequeninos, cobertos de um veludo vermelho mais de festa que de
funeral, com molhos de rosas espalhados, contendo cada um o seu
montezinho de ossos incertos, sa&iacute;ram aos ombros dos coveiros
de Tormes e dos mo&ccedil;os da quinta, da Igreja de S.
Jos&eacute;, cujo sino leve tangia, na enevoada do&ccedil;ura da
manh&atilde;,--quanto fina e levemente!--como pia um passarinho
triste. Adiante, um airoso mo&ccedil;o de sobrepeliz, erguia com
zelo a velha cruz prateada; abrigando o pesco&ccedil;o sob um
imenso len&ccedil;o de rap&eacute;, de quadrados azuis, o velho e
corcovado sacrist&atilde;o segurava pensativamente a caldeirinha de

&aacute;gua benta; e o bom abade de S. Jos&eacute;, com os dedos
entre o brevi&aacute;rio fechado, movia os l&aacute;bios, numa
lenta, murmurosa reza, que ia, pelo doce ar, espalhando mais
do&ccedil;ura. Logo atr&aacute;s do &uacute;ltimo cofre, o mais
pequenino, o da caveirinha pequena, Jacinto caminhava; e eu,
<span class="pagenum">[253]</span>a estalar dentro de um fato preto
de Jacinto, tirado &agrave; pressa de uma das malas de Paris
quando, de manh&atilde;, j&aacute; tarde para mandar a
Gui&atilde;es, me lembrei que toda a minha roupa era de cores
festivais e pastoris.<br>


<br>



Depois marchava o Silv&eacute;rio, solen&iacute;ssimo, com um
imenso peitilho, onde as barbas imensas se alastravam,
negr&iacute;ssimas. De casaca, com o grosso bei&ccedil;o
desca&iacute;do, desca&iacute;do todo ele por aquela melancolia de
enterro que se juntava &agrave; melancolia da serra, o Grilo
enfiava no bra&ccedil;o a sua coroa, enorme, de rosas e de heras.
Por fim seguia o Melchior, entre um rancho de mulheres, que,
sumidas na sombra dos len&ccedil;os pretos, desfiando longos
ros&aacute;rios, rosnavam surdas ave-marias, atrav&eacute;s de
espa&ccedil;ados suspiros, t&atilde;o doridos como se
inconsoladamente lhes doesse a perda daqueles Jacintos. Assim,
pelas v&aacute;rzeas entrecorridas de regueiros, lenta nos recostos
dos matos, escorregando mais r&aacute;pida, pelos c&oacute;rregos
pedregosos, seguia a prociss&atilde;o, sempre com a cruz adiante,
alta e prateada, rebrilhando por vezes num breve raiozinho de sol
que, vagarosamente, surdia da n&eacute;voa desfeita. Ramos baixos
de lod&atilde;o ou de salgueiro passavam uma derradeira
car&iacute;cia sobre o veludo dos caix&otilde;es.<br>



<br>


Um regato por vezes nos acompanhava, <span class="pagenum">[254]</span>com discreto fulgir entre as relvas,
sussurrando e como rezando tamb&eacute;m, alegremente: e nos
quintalinhos umbrosos, &agrave; nossa passagem, os galos, de cima
das pilhas de mato, faziam soar o seu clarim festivo. Depois,
adiante da fonte da Lira, como o caminho se alongava, e
desej&aacute;ssemos poupar o nosso velho abade, cort&aacute;mos
atrav&eacute;s de uma seara, j&aacute; alta, quase madura, toda
entremeada de papoilas, O sol radiou: sob a brisa larga, que levara
a n&eacute;voa, toda a messe ondulou numa lenta vaga dourada, em
que se balou&ccedil;avam os esquifes; e, como enorme papoila, a
mais vermelha, rutilava o guarda-sol de paninho logo aberto pelo
sacrist&atilde;o para abrigar o abade.<br>


<br>



Jacinto tocou no meu cotovelo:<br>


<br>


--Que lindos vamos! Ora v&ecirc; tu a Natureza... Num simples
enterrar de ossos, quanta gra&ccedil;a e quanta beleza!<br>


<br>


Na Capelinha, nova, dominando o vale da Carri&ccedil;a,
solit&aacute;ria e muito nua, no meio de um adro, ainda mal
alisado, sem uma verdura de relva, uma frescura de arbusto, dois
mo&ccedil;os seguravam &agrave; porta molhos de tochas, que o
Silv&eacute;rio distribuiu, a passos graves, com cortesias,
solen&iacute;ssimo. Dentro as curtas chamas, mal luziam, mal
derramavam a sua amarelid&atilde;o triste, esbatidas na reluzente
brancura <span class="pagenum">[255]</span>dos muros estacados, na
jovial claridade que ca&iacute;a das altas vidra&ccedil;as bem
polidas. Em torno dos esquifes, pousados sobre bancos, que pesados
veludilhos recobriam, o abade murmurava um suave latim, enquanto ao
fundo as mulheres, sumidas na sombra dos seus negros len&ccedil;os,
gemiam <i>amens</i> agudos, abafavam um respeitoso solu&ccedil;o.
Depois, tomando levemente o hissope, ainda o bom abade aspergiu,
para uma derradeira purifica&ccedil;&atilde;o, os incertos ossos
dos incertos Jacintos. E todos desfil&aacute;mos por diante do meu
Pr&iacute;ncipe, timidamente encostado &agrave; ombreira, com o
Silv&eacute;rio ao lado esmagando contra o peitilho as barbas
imensas, a face desca&iacute;da, cerradas as p&aacute;lpebras como
contendo l&aacute;grimas.<br>



<br>


No adro, o meu Pr&iacute;ncipe acendeu regaladamente um cigarro
pedido ao Melchior:<br>


<br>


--E ent&atilde;o, Z&eacute; Fernandes, que te pareceu a
cerimoniazinha?<br>


<br>


--Muito campestre, muito suave, muito risonha... Uma
del&iacute;cia.<br>


<br>


Mas o Abade, que se desvestira na Sacristia, apareceu, j&aacute;

com o seu grande casaco de lustrina, e seu velho chap&eacute;u
desabado, trazidos pelo mo&ccedil;o da Resid&ecirc;ncia, num saco
de chita. Jacinto, imediatamente lhe agradeceu tantos cuidados, a
af&aacute;vel hospitalidade <span class="pagenum">[256]</span>que
oferecera aos ossos, durante a constru&ccedil;&atilde;o da
Capelinha nova. E o suave velho, todo branquinho, de faces ainda
menineiras e coradas, com um claro sorriso de dentes sadios,
louvava Jacinto, que assim viera de t&atilde;o longe, em t&atilde;o
longa jornada, para cumprir aquele dever de bom neto.<br>


<br>


--S&atilde;o av&oacute;s muito remotos, e agora t&atilde;o
confusos! murmurava Jacinto sorrindo.<br>



<br>


--Pois mais m&eacute;rito ainda o de V. Ex.&ordf;. Respeitar um
av&ocirc; morto, bem &eacute; corrente... Mas respeitar os ossos de
um quinto av&ocirc;, de um s&eacute;timo av&ocirc;!<br>


<br>


--Sobretudo, Sr. Abade, quando deles nada se sabe, e naturalmente
nada fizeram.<br>


<br>


O velho sacudiu risonhamente o dedo gordo:<br>



<br>


--Ora quem sabe, quem sabe! Talvez fossem excelentes! E por fim,
quem muito se demora no mundo, como eu, termina por se convencer
que no mundo n&atilde;o h&aacute; coisa ou ser in&uacute;til. Ainda
ontem eu lia num jornal do Porto, que por fim, segundo se
descobriu, s&atilde;o as minhocas que estrumam e lavram a terra,
antes de chegar o lavrador e os bois com o arado. At&eacute; as
minhocas s&atilde;o &uacute;teis. N&atilde;o h&aacute; nada
in&uacute;til... Eu tinha l&aacute; na resid&ecirc;ncia uma
por&ccedil;&atilde;o de cardos a um canto da horta, que me
afligiam. Pois reflecti e terminei por me regalar com eles em
xarope. Os av&oacute;s de <span class="pagenum">[257]</span>V.
Ex.&ordf; por c&aacute; andaram, por c&aacute; trabalharam, por
c&aacute; padeceram. Quer dizer: por c&aacute; serviram. E, em todo
o caso, que lhes rezemos um Padre-Nosso por alma n&atilde;o lhes
pode fazer sen&atilde;o bem, a eles e a n&oacute;s.<br>



<br>


E assim, docemente filosofando, par&aacute;mos num souto de
carvalheiras, onde esperava a velh&iacute;ssima &eacute;gua do
Abade, por que o santo homem agora, depois do reumatismo do
&uacute;ltimo Inverno, j&aacute; n&atilde;o afrontava rijamente
como antes os trilhos duros da serra. Para ele montar, filialmente
Jacinto segurou o estribo. E enquanto a &eacute;gua se empurrava
pelo c&oacute;rrego acima, quase tapada sob o imenso guarda-sol
vermelho em que se abrigava o velho, n&oacute;s recolhemos a casa
metendo pela serra da Lombinha, atrav&eacute;s dos milhos, e
depressa, porque eu estalava, aperreado, dentro da roupa preta do
meu Pr&iacute;ncipe.<br>


<br>


--Est&atilde;o pois acomodados estes senhores, Z&eacute; Fernandes!
S&oacute; resta rezar por eles o Padre-Nosso, que recomenda o
abade... Somente, eu n&atilde;o sei, j&aacute; n&atilde;o me lembro
do Padre-Nosso.<br>



<br>


--N&atilde;o te aflijas, Jacinto: pe&ccedil;o &agrave; tia
Vic&ecirc;ncia que reze por mim e por ti. &Eacute; sempre a tia
Vic&ecirc;ncia que reza os meus Padres-Nossos.<br>


<br>


<span class="pagenum">[258]</span>Durante essas semanas que
preguicei em Tormes, eu assisti, com enternecido interesse, a uma
consider&aacute;vel evolu&ccedil;&atilde;o de Jacinto nas suas
rela&ccedil;&otilde;es com a Natureza. Daquele per&iacute;odo
sentimental de contempla&ccedil;&atilde;o, em que colhia teorias
nos ramos de qualquer cerejeira, e edificava Sistemas sobre o
espumar das levadas, o meu Pr&iacute;ncipe lentamente passava para
o desejo da Ac&ccedil;&atilde;o... E de uma ac&ccedil;&atilde;o
directa e material, em que a sua m&atilde;o, enfim
restitu&iacute;da a uma fun&ccedil;&atilde;o superior, revolvesse o
torr&atilde;o.<br>



<br>


Depois de tanto _comentar_, o meu Pr&iacute;ncipe, evidentemente,
aspirava a <i>criar</i>.<br>


<br>


Uma tardinha, ao anoitecer, sentados no pomar, no rebordo do
tanque, enquanto o Manuel hortel&atilde;o apanhava laranjas no alto
de uma escada arrimada a uma alta laranjeira, Jacinto observou,
mais para si do que para mim:<br>


<br>


--&Eacute; curioso... Nunca plantei uma &aacute;rvore!<br>


<br>



--Pois &eacute; um dos tr&ecirc;s grandes actos, sem os quais
segundo diz n&atilde;o sei que Fil&oacute;sofo, nunca se foi um
verdadeiro homem... Fazer um filho, plantar uma &aacute;rvore,
escrever um livro. Tens de te apressar, para ser um homem. &Eacute;
poss&iacute;vel que talvez nunca prestasses um servi&ccedil;o a uma
&aacute;rvore, como se presta a um semelhante!<br>


<br>


<span class="pagenum">[259]</span>--Sim... Em Paris, quando era
pequeno, regava os lilases. E no Ver&atilde;o &eacute; um belo
servi&ccedil;o! Mas nunca semeei.<br>



<br>


E como o Manuel descia da escada, o meu Pr&iacute;ncipe, que nunca
acreditara inteiramente--pobre homem!--no meu saber
agr&iacute;cola, imediatamente reclamou o parecer daquela
autoridade:<br>


<br>


--Oh Manuel, ou&ccedil;a l&aacute;, o que &eacute; que se poderia
agora semear?<br>


<br>


Com o cesto das laranjas enfiado no bra&ccedil;o, o Manuel
exclamou, atrav&eacute;s de um lento riso, entre respeitoso e
divertido:<br>



<br>


--Semear, patr&atilde;o? Agora &eacute; antes colher... Olhe que
j&aacute; se anda a limpar a eirazinha para a debulha, meu
patr&atilde;o.<br>


<br>


--Pois sim... Mas sem ser milho nem cevada... Ent&atilde;o ali no
pomar, rente do muro velho, n&atilde;o se podia plantar uma fila de
pessegueiros?<br>


<br>


O riso do Manuel crescia.<br>



<br>


--Isso sim, meu senhor! Isso &eacute; l&aacute; para os Santos ou
para o Natal. Agora s&oacute; a couvinha na horta, a beldroega, os
espinafres, algum feij&atilde;ozinho em terra muito fresca...<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe sacudiu com brando gesto estes legumes
rasteiros.<br>


<br>


--Bem, boa noite, Manuel. Essas laranjas s&atilde;o da tal
laranjeira que diz o Melchior, muito <span class="pagenum">[260]</span>doces, muito finas? Ent&atilde;o leve para os
seus pequenos. Leve muitas para os pequenos.<br>



<br>


N&atilde;o! o empenho era criar a &aacute;rvore. Pela &aacute;rvore
contemplada na serra em sua verdadeira majestade, na
benefic&ecirc;ncia da sua sombra, na frescura embaladora do seu
rumorejar, na gra&ccedil;a e santidade dos ninhos que a povoam,
come&ccedil;ara talvez, lentamente, o seu amor novo da Terra. E
agora sonhava uma Tormes toda coberta de &aacute;rvores, cujos
frutos e verduras, e sombras, e rumorejos suaves, e abrigados
ninhos, fossem a obra e o cuidado das suas m&atilde;os
paternais.<br>


<br>


No sil&ecirc;ncio grave do crep&uacute;sculo, que descia, murmurou
ainda:<br>


<br>



--Oh Z&eacute; Fernandes; quais s&atilde;o as &aacute;rvores que
crescem mais depressa?<br>


<br>


--Eh, meu Jacinto... A &aacute;rvore que cresce mais depressa
&eacute; o eucalipto, o fei&iacute;ssimo e rid&iacute;culo
eucalipto. Em seis anos tens a&iacute; Tormes coberta de
eucaliptos...<br>


<br>



--Tudo t&atilde;o lento, Z&eacute; Fernandes...<br>


<br>


Porque o seu sonho, que eu compreendia, seria plantar
caro&ccedil;os que subissem em fortes troncos, se alargassem em
verdes ramarias, antes de ele voltar ao 202, no come&ccedil;o do
Inverno...<br>


<br>


--Um carvalho!... Trinta anos, antes que seja belo! Desanimo!
&Eacute; bom para Deus, <span class="pagenum">[261]</span>que pode
esperar... <i>Patiens quia aeternus.</i> Trinta anos! Daqui a
trinta anos, &aacute;rvores s&oacute; para me cobrirem a
sepultura!<br>



<br>


--J&aacute; &eacute; um ganho. E depois para teus filhos,
Jacinto...<br>


<br>


--Filhos! onde os tenho eu?<br>


<br>


--&Eacute; o mesmo processo dos castanheiros. Semeia. N&atilde;o
faltam por a&iacute; terras agrad&aacute;veis... Em nove meses tens
uma planta feita. E quanto mais tenrinhas, e mais pequeninas, mais
essas plantas encantam.<br>



Ele murmurou, cruzando as m&atilde;os sobre o joelho:<br>


<br>


--Tudo leva tanto tempo!...<br>


<br>


E &agrave; borda do tanque nos qued&aacute;mos, calados, na fresca
do&ccedil;ura do anoitecer, entre o cheiro avivado das madressilvas
do muro, olhando o crescente da lua, que surdia dos telhados de
Tormes. E decerto esta pressa de se tornar entre a Natureza
n&atilde;o mais um sonhador, mas um criador, arremessou vivamente o
seu interesse para os gados! Repetidamente, nos nossos passeios
atrav&eacute;s da quinta, ele lhe notava a solid&atilde;o.<br>


<br>



--Faltam aqui animais, Z&eacute; Fernandes!<br>


<br>


Imaginava eu, que ele apetecia em Tormes o ornato elegante de
veados e pav&otilde;es. Mas um domingo, costeando o largo campo da
<span class="pagenum">[262]</span>Ribeirinha, sempre escasso de
&aacute;guas, agora mais ressequido por Ver&atilde;o de tanta
secura, o meu Pr&iacute;ncipe parou a considerar os tr&ecirc;s
carneiros do caseiro, que retou&ccedil;avam com pen&uacute;ria uma
relvagem pobre.<br>


<br>



E, de repente, como magoado:<br>


<br>


--Justamente! Aqui est&aacute; o espa&ccedil;o para um belo prado,
um imenso prado, muito verde, muito farto, com rebanhos de
carneiros brancos, gord&iacute;ssimos como bolas de algod&atilde;o
pousadas na relva!... Era lindo, hein? &Eacute; f&aacute;cil,
n&atilde;o &eacute; verdade, Z&eacute; Fernandes?<br>



<br>


--Sim... Trazes a &aacute;gua para o prado. &Aacute;guas n&atilde;o
faltam, na serra.<br>


<br>


E o meu Pr&iacute;ncipe encadeando logo nesta inspirada ideia
outra, mais rica e vasta, lembrou quanta beleza daria a Tormes
encher esses prados, esses verdes ferragiais, de manadas de vacas,
formosas vacas inglesas, bem n&eacute;dias e bem luzidias. Hein?
Uma beleza. Para abrigar esses gados ricos, construiria currais
perfeitos, de uma arquitectura leve e &uacute;til, toda em ferro e
vidro, fundamente varridos pelo ar, largamente lavados pela
&aacute;gua... Hein? Que formosura! Depois, com todas essas vacas,
e o leite jorrando, nada mais f&aacute;cil e mais divertido, e
at&eacute; mais moral, que a instala&ccedil;&atilde;o de uma
queijeira, &agrave; fresca moda Holandesa, toda branca e reluzente,
de azulejos <span class="pagenum">[263]</span>e de m&aacute;rmore,
para fabricar os Camemberts, os Bries... os Coulommiers... Para a
casa, que conforto! E para toda a serra, que actividade!<br>



<br>


--Pois n&atilde;o te parece, Z&eacute; Fernandes?<br>


<br>


--Concerteza. Tu tens, em abund&acirc;ncia, os quatro Elementos: o
ar, a &aacute;gua, a terra, e o dinheiro. Com estes quatro
elementos, facilmente se faz uma grande lavoura. Quanto mais uma
queijeira!<br>


<br>


--Pois n&atilde;o &eacute; verdade? E at&eacute; como
neg&oacute;cio! Est&aacute; claro, para mim o lucro &eacute; o
deleite moral do trabalho, o emprego fecundo do dia... Mas uma
queijaria, assim perfeita, rende. Rende prodigiosamente. E educa o
paladar, incita a instala&ccedil;&otilde;es iguais, implanta talvez
no pa&iacute;s uma ind&uacute;stria nova e rica! Ora com essa
instala&ccedil;&atilde;o, perfeita, quanto me poder&aacute; custar
cada queijo?<br>



<br>


Fechei um olho, calculando:<br>


<br>


--Eu te digo.... Cada queijo, um desses queijinhos redondos, como o
Camembert ou o Raba&ccedil;al, pode vir a custar-te, a ti Jacinto
queijeiro, entre duzentos e cinquenta e trezentos mil
r&eacute;is.<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe recuou, com dois olhos alegres espantados
para mim.<br>


<br>


--Como trezentos mil r&eacute;is?<br>


<br>



<span class="pagenum">[264]</span>--Ponhamos duzentos... Tem a
certeza! Com todos esses prados, e os encanamentos de &aacute;gua e
a configura&ccedil;&atilde;o da serra alterada, e as vacas
inglesas, e os edif&iacute;cios de porcelana e vidro, e as
m&aacute;quinas, a extravag&acirc;ncia, e a patuscada
buc&oacute;lica, cada queijo te custa, a ti produtor, duzentos mil
r&eacute;is. Mas com certeza o vendes no Porto por um
tost&atilde;o. P&otilde;e cinquenta r&eacute;is para a caixa,
r&oacute;tulos, transporte, comiss&atilde;o, etc. Tens apenas, em
cada queijo uma perda de cento e noventa e nove mil oitocentos e
cinquenta r&eacute;is!<br>


<br>



O meu Pr&iacute;ncipe n&atilde;o desanimou.<br>


<br>


--Perfeitamente! Fa&ccedil;o um desses espantosos queijos por
semana, ao s&aacute;bado, para o comermos n&oacute;s ambos ao
domingo!<br>


<br>


E tanta energia lhe comunicava o seu novo Optimismo, t&atilde;o
ansiosamente aspirava a criar, que logo, arrastando o
Silv&eacute;rio e o Melchior por cabe&ccedil;os e barrancos, largou
a percorrer a quinta toda, para determinar onde cresceriam, ao seu
mando inspirado, os verdes prados, e se ergueriam, rebrilhantes no
sol de Tormes, os currais elegantes. Com a espl&ecirc;ndida
seguran&ccedil;a dos seus cento e nove contos de renda, n&atilde;o
surgia dificuldade, risonhamente murmurada pelo Melchior, ou
exclamada, com respeitoso pasmo, pelo Silv&eacute;rio, <span class="pagenum">[265]</span>que ele n&atilde;o afastasse brandamente, com
jeito leve, como um galho de roseira brava atravessado numa
vereda.<br>



<br>


Aquelas rochas, al&eacute;m, empecendo? Que se arrancassem! Um vale
importuno dividia dois campos? Que se atulhasse! O Silv&eacute;rio
suspirava, enxugando sobre a escura calva um suor quase de
ang&uacute;stia. Pobre Silv&eacute;rio! Rijamente sacudido na doce
pachorra da sua administra&ccedil;&atilde;o, calculando despesas
que se afiguravam sobre-humanas &agrave; sua parcim&oacute;nia
serrana, for&ccedil;ado a arquejar, sem descanso, sob soalheiras de
Junho, o desgra&ccedil;ado retomara na Serra o jeito que Jacinto
deixara em Paris,--e era ele que corria pelas longas barbas
tenebrosas os dedos desalentados... Enfim uma tarde desabafou
comigo, a um canto da varanda, enquanto Jacinto, na livraria,
escrevia a um seu amigo de Holanda, o conde Rylant, Mordomo-Mor da
Corte, pedindo desenhos, e planos, e or&ccedil;amentos de uma
queijeira perfeita.<br>


<br>


--Pois, Sr. Fernandes, se toda esta grandeza vai por diante, sempre
lhe digo que o Sr. D. Jacinto enterra aqui na serra dezenas de
contos... Dezenas de contos!<br>



<br>


E como eu aludia &agrave; fortuna do meu Pr&iacute;ncipe, a quem
todas essas obras t&atilde;o vastas, que alterariam o
antiqu&iacute;ssimo rosto da serra, <span class="pagenum">[266]</span>n&atilde;o custavam mais que a outros o
concerto de um socalco,--o bom Silv&eacute;rio atirou os longos
bra&ccedil;os para as coxas gordas, ainda mais desolado:<br>


<br>


--Pois por isso mesmo, Sr. Fernandes! Se o Sr. D. Jacinto
n&atilde;o tivesse a dinheirama, recuava. Assim, &eacute;

z&aacute;s z&aacute;s, para diante; e eu n&atilde;o o censuro pela
ideia. Lograsse eu a renda de S. Ex.&ordf;, que me atirava
tamb&eacute;m a uma lavoura de capricho. Mas n&atilde;o aqui, Sr.
Fernandes, nestas serranias, entre alcantis. Pois um senhor que
possui aquela linda propriedade de Montemor, nos campos do Mondego,
onde at&eacute; podia plantar jardins de desbancar os do
Pal&aacute;cio de Cristal do Porto! E a Veleira? O Sr. Fernandes
n&atilde;o conhece a Veleira, l&aacute; para os lados de Penafiel?
Isso &eacute; um condado! E uma terra ch&atilde;, boa terra, toda
junta, ali em volta da casa, com uma torre. Um regalo, Sr.
Fernandes. Mas sobretudo Montemor! L&aacute; &eacute; que eram
prados e manadas de vacas inglesas, e queijeira e horta rica, de
fartar, e a&iacute; trinta perus na capoeira...<br>



<br>


--Ent&atilde;o que quer, Silv&eacute;rio? O Jacinto gosta da serra.
E depois este &eacute; o solar da fam&iacute;lia, e aqui
come&ccedil;aram no s&eacute;culo XIV os Jacintos...<br>


<br>


O pobre Silv&eacute;rio, no seu desespero, esquecia <span class="pagenum">[267]</span>o respeito devido &agrave; secular nobreza da
casa.<br>



<br>


--Ora! at&eacute; ficam mal ao Sr. Fernandes essas ideias, neste
s&eacute;culo da liberdade... Pois estamos l&aacute; em tempos de
se falar em fidalguias, agora que por toda a parte anda tudo em
Rep&uacute;blica? Leia o <i>S&eacute;culo</i>, Sr. Fernandes! leia
o <i>S&eacute;culo</i>, e ver&aacute;! E depois eu sempre quero ver
o Sr. D. Jacinto, aqui no Inverno, com o nevoeiro a subir do rio
logo pela manh&atilde;, e a friagem a trespassar os ossos, e
ventanias que atiram carvalheiras de ra&iacute;zes ao ar, e chuvas
e chuvas que se desfaz a serra!... Olhe, at&eacute; mesmo por amor
da sa&uacute;de o Sr. D. Jacinto, que &eacute; fraquinho e
acostumado &agrave; cidade, necessita sair da serra. Em Montemor,
em Montemor &eacute; que S. Ex.&ordf; estava bem. E o Sr.
Fernandes, t&atilde;o amigo dele e assim com tanta
influ&ecirc;ncia, devia teimar, e berrar, at&eacute; que o levasse
para Montemor.<br>



<br>


Mas, infelizmente para a quieta&ccedil;&atilde;o do
Silv&eacute;rio, Jacinto lan&ccedil;ara ra&iacute;zes, e rijas, e
amorosas ra&iacute;zes na sua rude serra. Era realmente como se o
tivessem plantado de estaca naquele antiqu&iacute;ssimo
ch&atilde;o, donde brotara a sua ra&ccedil;a, e o
antiqu&iacute;ssimo h&uacute;mus reflu&iacute;sse e o penetrasse
todo, e o andasse transformando num Jacinto rural, quase vegetal,
t&atilde;o do <span class="pagenum">[261]</span>ch&atilde;o, e
preso ao ch&atilde;o, como as &aacute;rvores que ele tanto
amava.<br>



<br>


E depois o que o prendia &agrave; serra era o ter nela encontrado o
que na Cidade, apesar da sua sociabilidade, n&atilde;o encontrara
nunca,--dias t&atilde;o cheios, t&atilde;o deliciosamente ocupados,
de um t&atilde;o saboroso interesse, que sempre penetrava neles,
como numa festa ou numa gl&oacute;ria.<br>


<br>


Logo de manh&atilde;, &agrave;s seis horas, eu, no meu quarto,
mexendo ainda regaladamente o meu corpo nos colch&otilde;es de
fresco folhelho, sentia os seus rijos sapat&otilde;es pelo
corredor, e o seu cantarolar, desafinado, mas ditoso como o de um
melro. Em poucos instantes escancarava com fragor a minha porta,
j&aacute; de chap&eacute;u desabado, j&aacute; de bengal&atilde;o
de cerejeira, disposto com reservado fervor para os trilhos
conhecidos da serra. E era sempre a mesma nova, quase
orgulhosa:<br>



<br>


--Dormi hoje deliciosamente, Z&eacute; Fernandes. T&atilde;o bem,
com uma tal serenidade, que come&ccedil;o a acreditar que sou um
justo! Um dia lindo! Quando abri a janela, &agrave;s cinco horas,
quase gritei de puro gosto!<br>


<br>


Na sua pressa, nem me deixava demorar na frescura da banheira; e
quando eu repetia a risca mal come&ccedil;ada do cabelo, aquele
antigo homem das trinta e nove escovas, protestava <span class="pagenum">[269]</span>contra esse desbarato efeminado de um tempo
devido aos fortes gozos da terra.<br>


<br>


Mas quando, depois de acariciar os rafeiros no p&aacute;tio,
desemboc&aacute;vamos da alameda de pl&aacute;tanos, e diante de
n&oacute;s se dividiam matutinamente, mais brancos entre o verde
matutino, os caminhos coleantes da quinta, toda a sua pressa
findava, e penetrava na Natureza, com a reverente lentid&atilde;o
de quem penetra num Templo. E repetidamente sustentava ser

&laquo;contr&aacute;rio &agrave; Est&eacute;tica, &agrave;
Filosofia e &agrave; Religi&atilde;o, andar depressa atrav&eacute;s
dos campos.&raquo; De resto, com aquela subtil sensibilidade
buc&oacute;lica que nele se desenvolvera, e incessantemente se
afinava, qualquer breve beleza, do ar ou da terra, lhe bastava para
um longo encanto. Ditosamente poderia ele entreter toda uma
manh&atilde;, caminhar por entre um pinheiral, de tronco a tronco,
calado, embebido no sil&ecirc;ncio, na frescura, no resinoso aroma,
empurrando com o p&eacute; as agulhas e as pinhas secas. Qualquer

&aacute;gua corrente o retinha, enternecido naquela servi&ccedil;al
actividade, que se apressa, cantando, para o torr&atilde;o que tem
sede, e nele se some, e se perde. E recordo ainda quando me reteve
meio domingo, depois da Missa, no cabe&ccedil;o, junto a um velho
curral desmantelado, sob uma grande &aacute;rvore,--s&oacute; por
que em torno havia quieta&ccedil;&atilde;o, <span class="pagenum">[270]</span>doce aragem, um fino piar de ave na ramaria,
um murm&uacute;rio de regato entre canas verdes, e por sobre a
sebe, ao lado, um perfume, muito fino e muito fresco, de flores
escondidas.<br>


<br>


Depois, quando eu, velho familiar das serras, me n&atilde;o
abandonava aos mesmos &ecirc;xtases que a ele lhe enchiam a alma
ainda novi&ccedil;a--o meu Pr&iacute;ncipe rugia, com a
indigna&ccedil;&atilde;o de um poeta que descobre um merceeiro
bocejando sobre Shakespeare ou Musset. Eu ria.<br>



<br>


--Meu filho, olha que eu n&atilde;o passo de um pequeno
propriet&aacute;rio. Para mim n&atilde;o se trata de saber se a
terra &eacute; <i>linda</i>, mas se a terra &eacute; <i>boa</i>.
Olha o que diz a B&iacute;blia! &laquo;Trabalhar&aacute;s a quinta
com o suor do teu rosto!&raquo; E n&atilde;o diz

&laquo;contemplar&aacute;s a quinta com o enlevo da tua
imagina&ccedil;&atilde;o!&raquo;<br>


<br>


--Pudera! exclamava o meu Pr&iacute;ncipe. Um livro escrito por
Judeus, por &aacute;speros semitas, sempre com o turvo olho posto
no lucro! Repara, homem, para aquele bocadinho de vale, e consegue
n&atilde;o pensar, por um momento, nos trinta mil r&eacute;is que
ele rende! Ver&aacute;s que pela sua beleza e gra&ccedil;a ele te
d&aacute; mais contentamento &agrave; alma que os trinta mil
r&eacute;is ao corpo. E na vida s&oacute; a alma importa.<br>



<br>


Recolhendo ao casar&atilde;o, j&aacute; o encontr&aacute;vamos com
as janelas meio cerradas, os soalhos <span class="pagenum">[271]</span>borrifados para aquelas quentes
r&eacute;stias de sol de Junho, que depois do almo&ccedil;o
docemente nos retinham na livraria, pregui&ccedil;ando.<br>


<br>


Mas realmente a alegre actividade do meu Pr&iacute;ncipe n&atilde;o
cessava, nem amolecia, sob o peso da sesta. A essa hora, enquanto
pelo arvoredo mudo os mais agitados pardais dormiam, e o sol mesmo
parecia repousar, im&oacute;vel na rutil&acirc;ncia da sua luz,
Jacinto com o esp&iacute;rito acordado,--&aacute;vido de sempre
gozar, agora que reconquistara essa faculdade,--tomava com
del&iacute;cia o <i>seu livro</i>. Por que o dono de trinta mil
volumes era agora, na sua casa de Tormes, depois de ressuscitado, o
homem que s&oacute; tem um livro. Essa mesma Natureza, que o
desligara das ligaduras amortalhadoras do t&eacute;dio, e lhe
gritara o seu belo <i>Ambula</i>, caminha!--tamb&eacute;m
certamente lhe gritara <i>et lege</i>, e l&ecirc;. E libertado
enfim do inv&oacute;lucro sufocante da sua Biblioteca imensa, o meu
ditoso amigo compreendia enfim a incompar&aacute;vel del&iacute;cia
de <i>ler um livro</i>. Quando eu correra a Tormes, (depois das
revela&ccedil;&otilde;es do Severo na venda do Torto,) ele findava
o D. Quixote, e ainda eu lhe escutara as derradeiras risadas com as
coisas deliciosas, e de certo profundas, que o gordo Sancho lhe
murmurava, escarranchado no seu burro. Mas agora o meu
Pr&iacute;ncipe mergulhara na <i>Odisseia</i>,--e todo <span class="pagenum">[272]</span>ele vivia no espanto e no deslumbramento de
assim ter encontrado no meio do caminho da sua vida, o velho
errante, o velho Homero!<br>



<br>


--Oh Z&eacute; Fernandes, como sucedeu que eu chegasse a esta idade
sem ter lido Homero?...<br>


<br>


--Outras leituras, mais urgentes... O <i>Figaro</i>, George
Ohnet...<br>


<br>


--Tu leste a <i>Il&iacute;ada</i>?<br>


<br>



--Menino, sinceramente me gabo de nunca ter lido a
<i>Il&iacute;ada</i>.<br>


<br>


Os olhos do meu Pr&iacute;ncipe fuzilavam.<br>


<br>


--Tu sabes o que fez Alcib&iacute;ades, uma tarde, no
P&oacute;rtico, a um sofista, um desavergonhado de um sofista, que
se gabava de n&atilde;o ter lido a <i>Il&iacute;ada</i>?<br>



<br>


--N&atilde;o.<br>


<br>


--Ergueu a m&atilde;o e atirou-lhe uma bofetada tremenda.<br>


--Para l&aacute;, Alcib&iacute;ades! Olha que eu li a
<i>Odisseia</i>!<br>


<br>


Oh! mas decerto eu a lera, corridamente, com a alma desatenta! E
insistia em me iniciar, ele, e me conduzir, atrav&eacute;s do Livro
sem igual. Eu ria. E rindo, pesado do almo&ccedil;o, terminava por
consentir, e me estirava no canap&eacute; de verga. Ele, diante da
mesa, direito na cadeira, abria o livro gravemente,
pontificalmente, como um missal, e come&ccedil;ava <span class="pagenum">[273]</span>numa lenta ode sentida. Aquele grande mar da

<i>Odisseia</i>,-- resplandecente e sonoro, sempre azul, todo azul,
sob o voo branco das gaivotas, rolando, e mansamente quebrando
sobre a areia fina ou contra as rochas de m&aacute;rmore das Ilhas
divinas,--exalava logo uma frescura salina, bem-vinda e consoladora
naquela calma de Junho, em que a serra se entorpecia. Depois as
estupendas manhas do subtil Ulisses e os seus perigos
sobre-humanos, tantas lam&uacute;rias sublimes, e um anseio
t&atilde;o espalhado da P&aacute;tria perdida, e toda aquela
intriga, em que embrulhava os Her&oacute;is, lograva as Deusas,
iludia o Fado, tinham um delicioso sabor ali, nos campos de Tormes,
onde nunca se necessitava de subtileza ou de engenho, e a Vida se
desenrolava com a seguran&ccedil;a imut&aacute;vel com que cada
manh&atilde; sempre o Sol igual nascia, e sempre centeios e milhos,
regados por &aacute;guas iguais, seguramente medravam, espigavam,
amadureciam... Embalado pela recita&ccedil;&atilde;o grave e
mon&oacute;tona do meu Pr&iacute;ncipe, eu cerrava as
p&aacute;lpebras docemente. Em breve um vasto tumulto, por terra e
c&eacute;u, me alvoro&ccedil;ava... E eram os rugidos de Polifemo,
ou a grita dos companheiros de Ulisses roubando as vacas de Apolo.
Com os olhos logo esbugalhados para Jacinto, eu murmurava:

<span class="pagenum">[274]</span><i>Sublime!</i> E sempre, nesse
momento o engenhoso Ulisses, de carapu&ccedil;o vermelho e o longo
remo ao ombro, surpreendia com a sua fac&uacute;ndia a
clem&ecirc;ncia dos Pr&iacute;ncipes, ou reclamava presentes
devidos ao H&oacute;spede, ou surripiava astutamente algum favor
aos Deuses. E Tormes dormia, no esplendor de Junho. Novamente, eu
cerrava as p&aacute;lpebras consoladas, sob a car&iacute;cia
inef&aacute;vel do largo dizer hom&eacute;rico... E meio
adormecido, encantado, incessantemente avistava, longe, na divina
H&eacute;lade, entre o mar muito azul e o ceu muito azul, a branca
vela, hesitante, procurando &Iacute;taca...<br>


<br>



Depois da sesta o meu Pr&iacute;ncipe de novo se soltava para os
campos. E a essa hora, sempre mais activa, voltava com ardor aos
&laquo;seus planos&raquo;, a essas culturas de luxo e elegantes
oficinas que cobririam a serra de magnific&ecirc;ncias rurais.
Agora andava todo no espl&ecirc;ndido apetite de uma horta que ele
concebera, imensa horta ajardinada, em que todos os legumes,
cl&aacute;ssicos ou ex&oacute;ticos, cresceriam, soberbamente, em
vistosos talh&otilde;es, fechados por sebes de rosas, de cravos, de
alfazema, de d&aacute;lias. A &aacute;gua das regas desceria por
lindos c&oacute;rregos de lou&ccedil;a esmaltada. Nas ruas, a
sombra cairia de densas latadas <span class="pagenum">[275]</span>de moscatel, pousando em esteios revestidos
de azulejo. E o meu Pr&iacute;ncipe desenhara o plano desta
espantosa horta, a l&aacute;pis vermelho, num papel imenso, que o
Melchior e o Silv&eacute;rio, consultados, longamente
contemplaram,--um co&ccedil;ando risonhamente a nuca, o outro com
os bra&ccedil;os duramente cruzados, e o sobrolho
tr&aacute;gico.<br>



<br>


Mas este plano, o da queijaria, o da capoeira, e outro, sumptuoso,
de um pombal t&atilde;o povoado que todo o c&eacute;u de Tormes
&agrave;s tardes se tornaria branco e todo fremente de
asas--n&atilde;o sa&iacute;am das nossas gostosas palestras, ou dos
pap&eacute;is em que Jacinto os debuxava, e que se amontoavam sobre
a mesa, plat&oacute;nicos, im&oacute;veis, entre o tinteiro de
lat&atilde;o e o vaso com flores.<br>


<br>


Nem enxadada fendera terra, nem alavanca deslocara pedra, nem serra
serrara madeira, para encetar estas maravilhas. Contra a
resist&ecirc;ncia rebolada e escorregadia do Melchior, contra a
respeitosa in&eacute;rcia do Silv&eacute;rio se quedavam,
encalhados, os planos do meu Pr&iacute;ncipe, como galeras vistosas
em rochas ou em lodo.<br>



<br>


N&atilde;o convinha bulir em nada, (clamava o Silv&eacute;rio)
antes das colheitas e da vindima! E depois, (acrescentava o
Melchior com um sorriso <span class="pagenum">[276]</span>de grande
promessa) &laquo;para boas obras m&ecirc;s de Janeiro&raquo; porque
l&aacute; ensina o ditado:<br>


<br>


<div class="quote">Em Janeiro--mete obreiro<br>


M&ecirc;s meante--que n&atilde;o ante.</div>



<br>


E, de resto, o gozo de conceber as suas obras e de indicar,
estendendo a bengala por cima de vale e monte, os s&iacute;tios
privilegiados que elas aformoseariam, bastava por ora ao meu
Pr&iacute;ncipe, ainda mais imaginativo que operante. E, enquanto
meditava estas transforma&ccedil;&otilde;es da terra, muito
progressivamente e com um am&aacute;vel esfor&ccedil;o, se ia
familiarizando com os homens simples que a trabalhavam. Na sua
chegada a Tormes, o meu Pr&iacute;ncipe sofria de uma estranha
timidez diante dos caseiros, dos jornaleiros, e at&eacute; de
qualquer rapazinho que passasse, tangendo uma vaca para o pasto.
Nunca ele ent&atilde;o se demoraria a conversar com os
mo&ccedil;os, quando &agrave; borda de um caminho ou num campo em
monda eles se endireitavam de chap&eacute;u na m&atilde;o, num
respeito de velha vassalagem. De certo o empecia a pregui&ccedil;a,
e talvez ainda o p&uacute;dico recato de transpor toda a imensa
dist&acirc;ncia que se alargava desde a sua complicada
super-civiliza&ccedil;&atilde;o at&eacute; &agrave; rude
simplicidade daquelas <span class="pagenum">[277]</span>almas
naturais:--mas sobretudo o retinha o medo de mostrar a sua
ignor&acirc;ncia da lavoura e da terra, ou de parecer talvez
desdenhoso de ocupa&ccedil;&otilde;es e de interesses, que para os
outros eram supremos e quase religiosos. Remia ent&atilde;o esta
reserva com uma profus&atilde;o de sorrisos, de doces acenos,
tirando tamb&eacute;m o chap&eacute;u em cortesias profundas, com
uma tal &ecirc;nfase de polidez que eu por vezes receava que ele
murmurasse aos jornaleiros: &laquo;Tenha V. Ex.&ordf; muito boas
tardes;... Criado de V. Ex.&ordf;!&raquo;<br>



<br>


Mas agora, depois daquelas semanas de serra, e de j&aacute; saber
(com um saber ainda fr&aacute;gil,) a &eacute;poca das sementeiras
e das ceifas, e que as &aacute;rvores de fruta se semeiam no
Inverno, j&aacute; se aprazia em parar junto dos trabalhadores,
contemplar descansadamente o trabalho, dizer coisas af&aacute;veis
e vagas.<br>


<br>


--Ent&atilde;o, isso vai andando?... Ora ainda bem!... Este bocado
de torr&atilde;o aqui &eacute; rico... O talude ali adiante
est&aacute; precisando conserto...<br>



<br>


E cada um destes t&atilde;o simples dizeres lhe era doce, como se
por meio deles penetrasse mais fundamente na intimidade da terra, e
consolidasse a sua encarna&ccedil;&atilde;o em &laquo;homem do
campo,&raquo; deixando de ser uma mera sombra circulando entre
realidades. J&aacute; por isso <span class="pagenum">[278]</span>n&atilde;o cruzava no caminho o mocinho
atr&aacute;s das vacas, que n&atilde;o o detivesse, o n&atilde;o
interrogasse: &laquo;Para onde vais tu? De quem &eacute; o gado?
Como te chamas?&raquo; E, contente consigo, sempre gabava
gratamente o desembara&ccedil;o do rapaz, ou a esperteza dos seus
olhos. Outra satisfa&ccedil;&atilde;o do meu Pr&iacute;ncipe era
conhecer os nomes de todos os campos, as nascentes de &aacute;gua,
e as delimita&ccedil;&otilde;es da sua quinta.<br>



<br>


--V&ecirc;s acol&aacute;, para al&eacute;m do ribeiro, o pinheiral.
J&aacute; n&atilde;o &eacute; meu, &eacute; dos Albuquerques.<br>


<br>


E com a perene alegria de Jacinto as noites da serra, no vasto
casar&atilde;o, eram f&aacute;ceis e curtas. O meu Pr&iacute;ncipe
era ent&atilde;o uma alma que se simplificava:--e qualquer
pequenino gozo lhe bastava, desde que nele entrasse paz ou
do&ccedil;ura. Com verdadeira del&iacute;cia ficava, depois do
caf&eacute;, estendido numa cadeira, sentindo atrav&eacute;s das
janelas abertas, a nocturna tranquilidade da serra, sob a mudez
estrelada do c&eacute;u.<br>



<br>


As hist&oacute;rias, muito simples e muito caseiras, que eu lhe
contava, de Gui&atilde;es, do abade, da tia Vic&ecirc;ncia, dos
nossos parentes da Flor da Malva, t&atilde;o sinceramente o
interessavam que eu encetara, para seu regalo, a cr&oacute;nica
completa de Gui&atilde;es, com todos os namoricos, e as
fa&ccedil;anhas de for&ccedil;as, e as desaven&ccedil;as por causa
de servid&otilde;es ou de &aacute;guas. Tamb&eacute;m <span class="pagenum">[279]</span>por vezes nos enfronh&aacute;vamos, com
aferro numa partida de gam&atilde;o, sobre um belo tabuleiro de pau
preto, com pedras de velho marfim, que nos emprestara o
Silv&eacute;rio. Mas nada de certo o encantava tanto como
atravessar as casas, p&eacute; ante p&eacute;, at&eacute; uma
saleta que dava para o pomar, e a&iacute; ficar encostado &agrave;

janela, sem luz, num enlevado sossego, a escutar longamente,
languidamente, os rouxin&oacute;is que cantavam no laranjal.<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>X</h2>


<br>


<br>


Numa dessas manh&atilde;s--justamente na v&eacute;spera do meu
regresso a Gui&atilde;es--, o tempo, que andara pela serra
t&atilde;o alegre, num inalterado riso de luz rutilante, todo
vestido de azul e ouro, fazendo poeira pelos caminhos, e alegrando
toda a natureza, desde os p&aacute;ssaros at&eacute; os regatos,
subitamente, com uma daquelas mudan&ccedil;as que tornam o seu
temperamento t&atilde;o semelhante ao do homem, apareceu triste,
carrancudo, todo embrulhado no seu manto cinzento, com uma tristeza
t&atilde;o pesada e contagiosa que toda a serra entristeceu. E
n&atilde;o houve mais p&aacute;ssaro que cantasse, e os arroios
fugiram para debaixo das ervas com um lento murm&uacute;rio de
choro.<br>



<br>


Quando Jacinto entrou no meu quarto, n&atilde;o resisti &agrave;
mal&iacute;cia de o aterrar:<br>


<br>


--Sudoeste! gralhas a grasnar por todos esses soutos... Temos muita
&aacute;gua, Sr. D. Jacinto! <span class="pagenum">[282]</span>Talvez duas semanas de &aacute;gua! E agora
&eacute; se vai saber quem &eacute; aqui o fino amador da Natureza,
com esta chuva pegada, com vendaval, com a serra toda a
escorrer!<br>



<br>


O meu Pr&iacute;ncipe caminhou para a janela com as m&atilde;os nas
algibeiras:<br>


<br>


--Com efeito! Est&aacute; carregado. J&aacute; mandei abrir uma das
malas de Paris e tirar um casac&atilde;o imperme&aacute;vel...
N&atilde;o importa! Fica o arvoredo mais verde. E &eacute; bom que
eu conhe&ccedil;a Tormes nos seus h&aacute;bitos de Inverno.<br>



<br>


Mas como o Melchior lhe afian&ccedil;ara que a &laquo;chuvinha
s&oacute; viria para a tarde&raquo;, Jacinto decidiu ir antes de
almo&ccedil;o &agrave; Corujeira, onde o Silv&eacute;rio o esperava
para decidirem da sorte de uns castanheiros, muito velhos, muito
pitorescos, inteiramente interessantes, mas j&aacute;
ro&iacute;dos, e amea&ccedil;ando desabar. E, confiando nas
previs&otilde;es do Melchior, partimos sem que Jacinto se vestisse
&agrave; prova de &aacute;gua. N&atilde;o and&aacute;ramos
por&eacute;m meio caminho, quando, depois de um arrepio nas

&aacute;rvores, um negrume carregou, e, bruscamente, desabou sobre
n&oacute;s uma grossa chuva obl&iacute;qua, vergastada pelo vento,
que nos deixou estonteados, agarrando os chap&eacute;us,
enrodilhados na borrasca. Chamados por uma grande voz, que se
esgani&ccedil;ava no vento, avist&aacute;mos num campo mais alto,
&agrave; beira de um alpendre, o Silv&eacute;rio, debaixo de um
<span class="pagenum">[283]</span>guarda-chuva vermelho, que
acenava, nos indicava o trilho mais curto para aquele abrigo. E
para l&aacute; rompemos, com a chuva a escorrer na cara, patinhando
na lama, contorcidos, cambaleantes, atordoados no vendaval, que num
instante alagara os campos, inchara os ribeiros, esboroava a terra
dos socalcos, lan&ccedil;ara num desespero todo o arvoredo, tornara
a serra negra, bravamente agreste, hostil, inabit&aacute;vel.<br>


<br>



Quando enfim, debaixo do vasto guarda-chuva com que o
Silv&eacute;rio nos esperava &agrave; beira do campo, corremos para
o alpendre, nos refugi&aacute;mos naquele abrigo inesperado, a
escorrer, a arquejar, o meu Pr&iacute;ncipe, enxugando a face,
enxugando o pesco&ccedil;o, murmurou, desfalecido:<br>


<br>


--Apre! que ferocidade!<br>


<br>


Parecia espantado daquela brusca, violenta c&oacute;lera de uma
serra t&atilde;o am&aacute;vel e acolhedora, que em dois meses,
inalteradamente, s&oacute; lhe oferecera do&ccedil;ura e sombra, e
suaves c&eacute;us, e quietas ramagens, e murm&uacute;rios
discretos de ribeirinhos mansos.<br>



<br>


--Santo Deus! Vem muitas vezes assim, estas borrascas?<br>


<br>


Imediatamente o Silv&eacute;rio aterrou o meu Pr&iacute;ncipe:<br>


<br>


--Isto agora s&atilde;o brincadeiras de Ver&atilde;o, <span class="pagenum">[284]</span>meu senhor! Mas h&aacute;-de V. Ex.&ordf; ver
no Inverno, se V. Ex.&ordf; se aguentar por c&aacute;! Ent&atilde;o

&eacute; cada temporal, que at&eacute; parece que os montes
estremecem!<br>


<br>


E contou como fora tamb&eacute;m apanhado, quando ia para a
Corujeira. Felizmente, logo pela manh&atilde;, quando sentiu o ar
carrancudo e as folhinhas dos choupos a tremer, se acautelara com o
chap&eacute;u de chuva e cal&ccedil;ara as suas grandes botas.<br>


<br>


--Ainda estive para me abrigar em casa do Esgueira, que &eacute; um
caseiro de c&aacute;. Aquela casa, ali abaixo, onde est&aacute; a
figueira... Mas a mulher tem estado doente, j&aacute; h&aacute;

dias... E como pode ser obra que se pegue, bexigas ou coisa que o
valha, pensei comigo: Nada, o seguro morreu de velho! Meti para o
alpendre... E n&atilde;o passara um credo quando lobriguei a V.
Ex.&ordf;... Coisa assim!... E o Sr. D. Jacinto &eacute; voltar
para casa, e mudar-se, que temos um dia e uma noite de
&aacute;gua.<br>


<br>


Mas, justamente, a chuva come&ccedil;ara a cair perpendicular, de
um c&eacute;u ainda negro, onde o vento se calara; e para
al&eacute;m do rio e dos montes havia uma claridade, como entre
cortinas de pano cinzento que se descerram.<br>


<br>


Jacinto repousava. Eu n&atilde;o cessara de me sacudir, de bater os
p&eacute;s encharcados, que me arrefeciam. E o bom Silv&eacute;rio,
passando <span class="pagenum">[285]</span>a m&atilde;o pensativa
sobre o negrume das suas barbas, reflectia, emendava os seus
progn&oacute;sticos:<br>



<br>


--Pois, n&atilde;o senhor... Ainda estia! Nunca pensei. &Eacute;
que tornejou o vento.<br>


<br>


O alpendre que nos cobria assentava sobre duas paredes em
&acirc;ngulo, de pedra solta, restos de algum casebre desmantelado,
e sobre um esteio fazendo cunhal. Nesse momento s&oacute; abrigava
madeira, um cuculo de cestos vazios, e um carro de bois, onde o meu
Pr&iacute;ncipe se sentara, enrolando um cigarro confortador. A
chuva desabava, copiosa, em longos fios reluzentes. E todos
tr&ecirc;s nos cal&aacute;vamos, naquela contempla&ccedil;&atilde;o
inerte e sem pensamento, em que uma chuva grossa e serena sempre
imobiliza e ret&eacute;m olhos e almas.<br>



<br>


--&Oacute; Sr. Silv&eacute;rio, murmurou lentamente o meu
Pr&iacute;ncipe, que &eacute; que o senhor esteve a&iacute; a dizer
de bexigas?<br>


<br>


O procurador voltou a face surpreendido:<br>


<br>


--Eu, Ex.<sup>mo</sup> Sr.?... Ah sim! a mulher do Esgueira!

&Eacute; que pode ser, pode ser... N&atilde;o imagine V. Ex.&ordf;
que faltam por c&aacute; doen&ccedil;as. O ar &eacute; bom.
N&atilde;o digo que n&atilde;o! Arzinho s&atilde;o, aguazinha leve.
Mas &agrave;s vezes, se V. Ex.&ordf; me d&aacute; licen&ccedil;a,
vai por a&iacute; muita maleita.<br>



<br>


--Mas n&atilde;o h&aacute; m&eacute;dico, n&atilde;o h&aacute;
botica?<br>


<br>


<span class="pagenum">[286]</span>O Silv&eacute;rio teve o riso
superior de quem habita regi&otilde;es civilizadas e bem
providas...<br>


<br>



--Ent&atilde;o n&atilde;o havia de haver? Pois h&aacute; um
botic&aacute;rio, em Gui&atilde;es, l&aacute; quase ao p&eacute; da
casa aqui do nosso amigo. E homem entendido... o Firmino, hein, Sr.
Fernandes? Homem capaz. M&eacute;dico &eacute; o Dr. Avelino, daqui
a l&eacute;gua e meia, nas Bolsas. Mas j&aacute; V. Ex.&ordf;

v&ecirc;, esta gentinha &eacute; pobre!... Tomaram eles para
p&atilde;o, quanto mais para rem&eacute;dios!<br>


<br>


E de novo se estabeleceu um sil&ecirc;ncio, sob o alpendre, onde
penetrava a friagem crescente da serra encharcada. Para al&eacute;m
do rio, a prometedora claridade n&atilde;o se alargara entre as
duas espessas cortinas pardacentas. No campo, em declive diante de
n&oacute;s, ia um longo correr de ribeiros barrentos. Eu terminara
por me sentar na ponta de um madeiro, enervado, j&aacute; com a
fome agu&ccedil;ada pela manh&atilde; agreste. E Jacinto, na borda
do carro, com os p&eacute;s no ar, cofiava os bigodes
h&uacute;midos, palpava a face, onde, com espanto meu, reaparecera
a sombra, a sombra triste dos dias passados, a sombra do 202!<br>



<br>


E, ent&atilde;o, surdiu por tr&aacute;s da parede do alpendre um
rapazito, muito rotinho, muito magrinho, com uma carita
mi&uacute;da, toda amarela sob a porcaria, e onde dois grandes
olhos pretos se arregalavam para n&oacute;s, com <span class="pagenum">[287]</span>vago pasmo e vago medo. Silv&eacute;rio
imediatamente o conheceu.<br>


<br>


--Como vai a tua m&atilde;e? Escusas de te chegar para c&aacute;,
deixa-te estar a&iacute;. Eu ou&ccedil;o bem. Como vai a tua
m&atilde;e?<br>



<br>


N&atilde;o percebi o que os pobres beicitos descorados murmuraram.
Mas Jacinto, interessado:<br>


<br>


--Que diz ele? Deixe vir o rapaz! Quem &eacute; a tua
m&atilde;e?<br>


<br>


Foi o Silv&eacute;rio que informou respeitosamente:<br>


<br>


--&Eacute; a tal mulher que est&aacute; doente, a mulher do
Esgueira, ali do casal da figueira. E ainda tem outro abaixo
deste... Filharada n&atilde;o lhe falta.<br>



<br>


--Mas este pequeno tamb&eacute;m parece doente!--exclamou Jacinto.
Coitadito, t&atilde;o amarelo!... Tu tamb&eacute;m est&aacute;s
doente?<br>


<br>


O rapazinho emudecera, chupando o dedo, com os tristes olhos
pasmados. E o Silv&eacute;rio sorria, com bondade:<br>


<br>


--Nada! este &eacute; s&atilde;ozinho... Coitado, &eacute; assim
amarelado e enfezadito, por que... Que quer V. Ex.&ordf;? Mal
comido! muita mis&eacute;ria... Quando h&aacute; o bocadito de
p&atilde;o &eacute; para todo o rancho. Fomezinha, fomezinha!<br>



<br>


Jacinto pulou bruscamente da borda do carro.<br>


<br>


<span class="pagenum">[288]</span>--Fome? Ent&atilde;o ele tem
fome? H&aacute; aqui gente com fome?<br>


<br>


Os seus olhos rebrilhavam, num espanto comovido, em que pediam, ora
a mim, ora ao Silv&eacute;rio, a confirma&ccedil;&atilde;o desta
mis&eacute;ria insuspeitada. E fui eu que esclareci o meu
Pr&iacute;ncipe:<br>



<br>


--Homem! est&aacute; claro que h&aacute; fome! Tu imaginavas talvez
que o Para&iacute;so se tinha perpetuado aqui nas serras, sem
trabalho e sem mis&eacute;ria... Em toda a parte h&aacute; pobres,
at&eacute; na Austr&aacute;lia, nas minas de ouro. Onde h&aacute;
trabalho h&aacute; proletariado, seja em Paris, seja no
Douro...<br>



<br>


O meu Pr&iacute;ncipe, teve um gesto de aflita
impaci&ecirc;ncia:<br>


<br>


--Eu n&atilde;o quero saber o que h&aacute; no Douro. O que eu
pergunto &eacute; se aqui, em Tormes, na minha propriedade, dentro
destes campos que s&atilde;o meus, h&aacute; gente que trabalhe
para mim, e que tenha fome... Se h&aacute; criancinhas, como esta,
esfomeadas? &Eacute; o que eu quero saber.<br>



<br>


O Silv&eacute;rio sorria, respeitosamente, ante aquela
c&acirc;ndida ignor&acirc;ncia das realidades da Serra:<br>


<br>


--Pois est&aacute; bem de ver, meu senhor, que h&aacute; para
a&iacute; caseiros que s&atilde;o muito pobres. Quase todos...
&Eacute; uma mis&eacute;ria, que se n&atilde;o fosse algum socorro
que se lhes d&aacute;, nem eu <span class="pagenum">[289]</span>sei!... Este Esgueira, com o rancho de filhos
que tem, &eacute; uma desgra&ccedil;a... Havia V. Ex.&ordf; de ver
as casitas em que eles vivem... S&atilde;o chiqueiros. A do
Esgueira, acol&aacute;...<br>



<br>


--Vamos v&ecirc;-la! atalhou Jacinto com uma decis&atilde;o
exaltada.<br>


<br>


E saiu logo do alpendre, sem atender &agrave; chuva, que ainda
ca&iacute;a, mais leve e mais rala. Mas ent&atilde;o
Silv&eacute;rio alargou os bra&ccedil;os diante dele, com
ansiedade, como para o salvar de um precip&iacute;cio.<br>


<br>


--N&atilde;o! V. Ex.&ordf; l&aacute; na casa do Esgueira &eacute;

que n&atilde;o entra! N&atilde;o se sabe o que a mulher tem, e
cautela e caldo de galinha...<br>


<br>


Jacinto n&atilde;o se alterou na sua polidez paciente:<br>


<br>


--Obrigado pelo seu cuidado, Silv&eacute;rio... Abra o seu
chap&eacute;u de chuva, e avante!<br>


<br>


Ent&atilde;o o Procurador vergou os ombros, e, como S. Ex.&ordf;

mandava, abriu com estrondo o imenso p&aacute;ra-&aacute;guas,
abrigou respeitosamente Jacinto, atrav&eacute;s do campo
encharcado. Eu segui, pensando na esmola sumptuosa que o bom Deus
mandava &agrave;quele pobre casal por um remoto senhor das Cidades!
Atr&aacute;s vinha o pequenito perdido num imenso pasmo.<br>


<br>


Como todos os casebres da serra, o do Esgueira era de grossa pedra
solta, sem reboco, <span class="pagenum">[290]</span>com um vago
telhado, de telha musgosa e negra, um postigo no alto, e a rude
porta que servia para o ar, para a luz, para o fumo, e para a
gente. E em redor, a Natureza e o Trabalho tinham, atrav&eacute;s
de anos, acumulado ali trepadeiras e flores silvestres, e cantinhos
de horta, e sebes cheirosas, e velhos bancos ro&iacute;dos de
musgo, e panelas com terra onde crescia salsa, e regueiros
cantantes, e videiras enforcadas nos olmos, e sombras e charcos
espelhados, que tornavam deliciosa, para uma &Eacute;cloga, aquela
morada da Fome, da Doen&ccedil;a e da Tristeza.<br>


<br>



Cautelosamente, com a ponteira do guarda-chuva, Silv&eacute;rio
empurrou a porta, chamando:<br>


<br>


--Eh! tia Maria... Ol&aacute; rapariga!<br>


<br>


E na fenda entreaberta apareceu uma mo&ccedil;a, muito alta, escura
e suja, com uns tristes olhos pisados, que se espantaram para
n&oacute;s, serenamente.<br>


<br>


--Ent&atilde;o como vai a tua m&atilde;e?--Abre l&aacute; a porta,
que est&atilde;o aqui estes senhores...<br>



<br>


Ela abriu, lentamente, e ia murmurando numa voz dolente e arrastada
mas sem queixume, que um vago, resignado sorriso acompanhava:<br>


<br>


--Ora, coitada! como h&aacute;-de ir? Malzinha... malzinha.<br>


<br>


E dentro, num gemido que subia como <span class="pagenum">[291]</span>do ch&atilde;o, dentre abafos, amodorrado e
lento, a m&atilde;e repetiu a desconsolada queixa:<br>


<br>


--Ai! para aqui estou, e malzinha, malzinha!...<br>



<br>


O Silv&eacute;rio, sem passar da porta, com o guarda-chuva em
riste, meio aberto, como um escudo contra a infec&ccedil;&atilde;o,
lan&ccedil;ou uma consola&ccedil;&atilde;o vaga:<br>


<br>


--N&atilde;o h&aacute;-de ser nada, tia Maria!... Isso foi friagem!
N&atilde;o foi sen&atilde;o friagem!<br>


<br>


E, sobre o ombro de Jacinto, encolhido:<br>



<br>


--J&aacute; V. Ex.&ordf; v&ecirc;... Muita mis&eacute;ria!
At&eacute; lhe chove l&aacute; dentro.<br>


<br>


E, no peda&ccedil;o de ch&atilde;o que viam, ch&atilde;o de terra
batida, uma mancha h&uacute;mida reluzia, da chuva pingada de uma
telha rota. A parede, coberta de fuligem, das longas
fumara&ccedil;as da lareira, era t&atilde;o negra como o
ch&atilde;o. E aquela penumbra suja parecia atulhada, numa desordem
escura, de trapos, de cacos, de restos de coisas, onde s&oacute;

mostravam forma compreens&iacute;vel uma arca de pau negro, e por
cima, pendurado de um prego, entre uma serra e uma candeia, um
grosso saiote escarlate.<br>


<br>


Ent&atilde;o Jacinto, muito embara&ccedil;ado, murmurou
abstraidamente:<br>


<br>


--Est&aacute; bem, est&aacute; bem...<br>


<br>


E largou pelo campo para o lado do alpendre como se fugisse,
enquanto o Silv&eacute;rio decerto <span class="pagenum">[292]</span>revelava &agrave; rapariga, a presen&ccedil;a
augusta do &laquo;fidalgo&raquo;, porque a sentimos, da porta,
levantar a voz dolorida:<br>



<br>


--Ai! Nosso Senhor lhe d&ecirc; muito boa sorte! Nosso Senhor o
acompanhe!<br>


<br>


Quando o Silv&eacute;rio, com as grandes passadas das suas grandes
botas, nos colheu, no meio do campo, Jacinto parara, olhava para
mim, com os dedos tr&eacute;mulos a torturar o bigode, e
murmurava:<br>


<br>


--&Eacute; horr&iacute;vel, Z&eacute; Fernandes, &eacute;

horr&iacute;vel.<br>


<br>


Ao lado, o vozeir&atilde;o do Silv&eacute;rio trovejou:<br>


<br>


--Que queres tu outra vez, rapaz? Vai para a tua m&atilde;e,
criatura!<br>


<br>


Era o pequeno rotinho, esfaimadinho, que se prendia a n&oacute;s,
num imenso pasmo das nossas pessoas, e com a confusa
esperan&ccedil;a, talvez, que delas, como de Deuses encontrados num
caminho, lhe viesse afago ou proveito. E Jacinto, para quem ele
mais especialmente arregalava os olhos tristes, e que aquela
mis&eacute;ria, e a sua muda humildade, embara&ccedil;avam,
acanhavam horrivelmente, s&oacute; soube sorrir, murmurar o seu
vago: &laquo;Est&aacute; bem, est&aacute; bem...&raquo; Fui eu que
dei ao pequenito um tost&atilde;o, para o fartar, o despegar dos
nossos passos. Mas como ele, com o seu tost&atilde;o bem agarrado,
nos seguia ainda, como no sulco da nossa magnific&ecirc;ncia, o
Silv&eacute;rio teve de o espantar, <span class="pagenum">[293]</span>como a um p&aacute;ssaro, batendo as
m&atilde;os, e de lhe gritar:<br>



<br>


--J&aacute; para casa! E leve esse dinheiro &agrave; m&atilde;e.
Roda, roda!...<br>


<br>


--E n&oacute;s vamos almo&ccedil;ar, lembrei eu olhando o
rel&oacute;gio. O dia ainda vai estar lindo.<br>


<br>


Sobre o rio, com efeito, reluzia um peda&ccedil;o de azul lavado e
lustroso; e a grossa camada de nuvens j&aacute; se ia enrolando sob
a lenta varredela do vento, que as levava, despejadas e rotas, para
um canto escuso do c&eacute;u.<br>



<br>


Ent&atilde;o recolhemos lentamente para casa, por uma vereda
&iacute;ngreme, que ensinara o Silv&eacute;rio, e onde um leve
enxurro vinha ainda, saltando e chalrando. De cada ramo tocado,
rechovia uma chuva leve. Toda a verdura, que bebera largamente,
reluzia consolada.<br>


<br>


Bruscamente, ao sairmos da vereda para um caminho mais largo, entre
um socalco e um renque de vinha, Jacinto parou, tirando lentamente
a cigarreira:<br>


<br>


--Pois, Silv&eacute;rio, eu n&atilde;o quero mais estas
horr&iacute;veis mis&eacute;rias na quinta.<br>


<br>



O Procurador deu um jeito aos ombros, com um vago <i>eh!
eh!</i><br>


--Antes de tudo, continuava Jacinto, mande j&aacute; hoje chamar
esse Dr. Avelino para aquela pobre mulher... E os rem&eacute;dios
que os v&atilde;o buscar logo a Gui&atilde;es. E
recomenda&ccedil;&atilde;o ao m&eacute;dico <span class="pagenum">[294]</span>para voltar amanh&atilde;, e em cada dia;
at&eacute; que ela melhore... Escute! E quero, Melchior, que lhe
leve dinheiro, para os caldos, para a dieta, uns dez, ou quinze mil
r&eacute;is... Bastar&aacute;?<br>



<br>


O Procurador n&atilde;o conteve um riso respeitoso. Quinze mil
r&eacute;is! Uns tost&otilde;es bastavam... Nem era bom acostumar
assim, a tanta franqueza, aquela gente. Depois todos queriam, todos
pedinchavam...<br>


<br>


--Mas &eacute; que todos h&atilde;o-de ter, disse Jacinto
simplesmente.<br>


<br>


--V. Ex.&ordf; manda, murmurou o Silv&eacute;rio.<br>



<br>


Encolhera os ombros, parado no caminho, no espanto daquelas
extravag&acirc;ncias. Eu tive de o apressar, impaciente:<br>


<br>


--Vamos conversando e andando! &Eacute; meio-dia! Estou com uma
fome de lobo!<br>


<br>


Caminh&aacute;mos, com o Silv&eacute;rio no meio, pensativo, a
fronte enrugada sob a vasta aba do chap&eacute;u, a barba imensa
espalhada pelo peito, e a barraca exorbitante do guarda-chuva
vermelho enrolada debaixo do bra&ccedil;o. E Jacinto, puxando
nervosamente o bigode, arriscava outras ideias benfazejas,
cautelosamente, no seu indomin&aacute;vel medo do
Silv&eacute;rio:<br>



<br>


--E as casas tamb&eacute;m... Aquela casa &eacute; um covil!...
Gostava de abrigar melhor aquela pobre gente... E naturalmente, as
dos outros <span class="pagenum">[295]</span>caseiros s&atilde;o
pocilgas iguais... Era necess&aacute;rio uma reforma! Construir
casas novas a todos os rendeiros da quinta...<br>


<br>


--A todos?...--O Silv&eacute;rio gaguejava,--emudeceu.<br>


<br>


E Jacinto balbuciava aterrado:<br>



<br>


--A todos... Enfim, quero dizer... Quantos ser&atilde;o eles?<br>


<br>


Silv&eacute;rio atirou um gesto enorme:<br>


<br>


--S&atilde;o vinte e coisas... Vinte e tr&ecirc;s! se bem lembro.
Upa! Upa! Vinte e sete...<br>


<br>


Ent&atilde;o Jacinto emudeceu tamb&eacute;m, como reconhecendo a
vastid&atilde;o do n&uacute;mero. Mas desejou saber, por quanto
ficaria cada casa!... Oh! uma casa simples, mas limpa,
confort&aacute;vel, como a que tinha a irm&atilde; do Melchior, ao
p&eacute; do lagar. Silv&eacute;rio estacou de novo. Uma casa como
a da Ermelinda? Queria Sua Ex.&ordf; saber? E alijou a cifra, muito
de alto, como uma pedra imensa, para esmagar Jacinto:<br>



<br>


--Duzentos mil r&eacute;is, Ex^mo Senhor! E &eacute; para mais que
n&atilde;o para menos!<br>


<br>


Eu ria da tr&aacute;gica amea&ccedil;a do excelente homem. E
Jacinto, muito docemente, para conciliar o Silv&eacute;rio:<br>


<br>


--Bem, meu amigo... Eram uns seis contos de r&eacute;is! Digamos
dez, por que eu queria dar a todos alguma mob&iacute;lia e alguma
roupa.<br>



<br>


Ent&atilde;o o Silv&eacute;rio teve um brado de terror:<br>


<br>


<span class="pagenum">[296]</span>--Mas ent&atilde;o,
Ex.<sup>mo</sup> Senhor, &eacute; uma revolu&ccedil;&atilde;o!<br>


<br>



E como n&oacute;s, irresistivelmente, r&iacute;amos dos seus olhos
esgazeados de horror, dos seus imensos bra&ccedil;os abertos para
tr&aacute;s, como se visse o mundo desabar,--o bom Silv&eacute;rio
encavacou:<br>


--Ah! V. Ex.<sup>as</sup> riem? Casas para todos, mob&iacute;lias,
pratas, bragal, dez contos de r&eacute;is! Ent&atilde;o
tamb&eacute;m eu rio! Ah! ah! ah! Ora viva a bela
chala&ccedil;a!... Est&aacute; boa a risota!<br>



<br>


E subitamente, numa profunda mesura, como declinando toda a
responsabilidade naquele disparate magn&iacute;fico:<br>


<br>


--Enfim, V. Ex.&ordf; &eacute; quem manda!<br>


<br>


--Est&aacute; mandado, Silv&eacute;rio. E tamb&eacute;m quero saber
as rendas que paga essa gente, os contratos que existem, para os
melhorar. H&aacute; muito que melhorar. Venha voc&ecirc;

almo&ccedil;ar connosco. E conversamos.<br>


<br>


T&atilde;o saturado de espanto estava o Silv&eacute;rio, que nem
recebeu mais espanto com essa &laquo;melhoria de rendas&raquo;.
Agradeceu o convite, penhorado. Mas pedia licen&ccedil;a a Sua
Ex.&ordf; para passar primeiramente pelo lagar, para ver os
carpinteiros que andavam a concertar a trave do rio. Era um
instante, e estava em seguida &agrave;s ordens de S. Ex.&ordf;.<br>


<br>


Meteu a corta-mato, saltando um cancelo. <span class="pagenum">[297]</span>E n&oacute;s seguimos, com passos que eram
ligeiros, pela hora do almo&ccedil;o que se retardara, pelo azul
alegre que reaparecia, e por toda aquela justi&ccedil;a feita

&agrave; pobreza da serra.<br>


<br>


--N&atilde;o perdeste hoje o teu dia, Jacinto, disse eu, batendo,
com uma ternura que n&atilde;o disfarcei, no ombro do meu
amigo.<br>


<br>


--Que mis&eacute;ria, Z&eacute; Fernandes! Eu nem sonhava... Haver
por a&iacute;, &agrave; vista da minha casa, outras casas, onde
crian&ccedil;as t&ecirc;m fome! &Eacute; horr&iacute;vel...<br>



<br>


Est&aacute;vamos entrando na alameda. Um raio de sol, saindo dentre
duas grossas, algodoadas nuvens, passou sobre uma esquina do
casar&atilde;o, ao fundo, uma viva tira de ouro. O clarim dos galos
soava claro e alto. E um doce vento, que se erguera, punha nas
folhas lavadas e luzidias um fr&eacute;mito alegre e doce.<br>


<br>


--Sabes o que eu estava pensando, Jacinto?... Que te aconteceu
aquela lenda de Santo Ambr&oacute;sio... N&atilde;o, n&atilde;o era
Santo Ambr&oacute;sio... N&atilde;o me lembra o santo... Nem era
ainda santo... apenas um cavaleiro <span class="pagenum">[298]</span>pecador, que se enamorara de uma mulher,
pusera toda a sua alma nessa mulher, s&oacute; por a avistar a
dist&acirc;ncia na rua. Depois, uma tarde que a seguia, enlevado,
ela entrou num portal de igreja, e a&iacute;, de repente, ergueu o
v&eacute;u, entreabriu o vestido, e mostrou ao pobre cavaleiro o
seio ro&iacute;do por uma chaga! Tu, tamb&eacute;m andavas namorado
da serra, sem a conhecer, s&oacute; pela sua beleza de
Ver&atilde;o. E a serra, hoje, z&aacute;s! de repente, descobre a
sua grande &uacute;lcera... &Eacute; talvez a tua
prepara&ccedil;&atilde;o para S. Jacinto.<br>



<br>


Ele parou, pensativo, com os dedos nas cavas do colete:<br>


<br>


---&Eacute; verdade! Vi a chaga! Mas enfim, esta, louvado seja
Deus, &eacute; das que eu posso curar!<br>


<br>


N&atilde;o desiludi o meu Pr&iacute;ncipe. E ambos subimos
alegremente a escadaria do casar&atilde;o.<br>


<br>



<br>


<br>


<h2>XI</h2>


<br>


<br>


No dia que seguiu estas largas caridades recolhi a Gui&atilde;es.
E, desde ent&atilde;o, tantas vezes trotei por aquelas tr&ecirc;s
l&eacute;guas entre a nossa e a velha alameda dos Jacintos, que a
minha &eacute;gua, quando a desviava dessa estrada familiar,
conduzindo a uma cavalari&ccedil;a familiar, (onde ela privava com
o garrano do Melchior) relinchava de pura saudade. At&eacute; a tia
Vic&ecirc;ncia se mostrava vagamente ciumenta daquela Tormes, para
onde eu sempre corria, daquele Pr&iacute;ncipe de quem
incessantemente celebrava o rejuvenescimento, a caridade, os
pit&eacute;us, e as quimeras agr&iacute;colas. J&aacute; um dia com
um gr&atilde;o de sal e ironia,--o &uacute;nico que cabia num
cora&ccedil;&atilde;o todo cheio de inoc&ecirc;ncia,--ela me
dissera, movendo com mais vivacidade as agulhas da sua meia:<br>



<br>


--Olha que te podes gabar! <span class="pagenum">[300]</span>At&eacute; me tens feito curiosidade de
conhecer esse Jacinto... Traz c&aacute; essa maravilha, menino!<br>


<br>


Eu rira:<br>


<br>


--Sossegue, tia Vic&ecirc;ncia, que o trarei agora, para o dia dos
meus anos, a jantar... Damos uma festa, haver&aacute; um bailarico
no p&aacute;tio, e vem a&iacute; toda essa senhorama dos arredores.
Talvez at&eacute; se arranje uma noiva para o Jacinto.<br>



<br>


Eu, com efeito, j&aacute; convidara o meu Pr&iacute;ncipe para este
&laquo;natal&iacute;cio&raquo;. E de resto convinha que o senhor de
Tormes conhecesse todos aqueles senhores das boas casas da serra...
Sobretudo, como eu lhe dizia rindo, convinha que ele conhecesse
algumas mulheres, algumas daquelas fortes raparigas dos solares
serranos, porque Tormes tinha uma solid&atilde;o muito
mon&aacute;stica; e o homem, sem um pouco do Eterno Feminino,
facilmente se enrudece e ganha uma casca &aacute;spera como a das
&aacute;rvores, na solid&atilde;o.<br>


<br>


--E esta Tormes, Jacinto, esta tua reconcilia&ccedil;&atilde;o com
a Natureza, e o renunciamento &agrave;s mentiras da
Civiliza&ccedil;&atilde;o &eacute; uma linda hist&oacute;ria...
Mas, caramba, faltam mulheres!<br>



<br>


Ele concordava, rindo, languidamente estendido na cadeira de
vime:<br>


<br>


--Com efeito, h&aacute; aqui falta de mulher, com M. grande. Mas
essas senhoras a&iacute; das <span class="pagenum">[301]</span>casas dos arredores... N&atilde;o sei, estou
pensando que se devem parecer com legumes. S&atilde;s, nutritivas,
excelentes para a panela--mas, enfim, legumes. As mulheres que os
poetas comparam &agrave;s Flores s&atilde;o sempre as mulheres das
Cortes, das Capitais, &agrave;s quais, invariavelmente, desde
Hes&iacute;odo e de Hor&aacute;cio, se rendem os poetas... E
evidentemente n&atilde;o h&aacute; perfume, nem gra&ccedil;a, nem
eleg&acirc;ncia, nem requinte, numa cenoura ou numa couve...
N&atilde;o devem ser interessantes as senhoras da minha serra.<br>



<br>


--Eu te digo... A tua vizinha mais chegada, a filha do D.
Teot&oacute;nio, com efeito, salvo o respeito que se deve &agrave;
casa ilustre dos Barbedos, &eacute; um mostrengo! A irm&atilde; dos
Albergarias, da quinta da Loja, tamb&eacute;m n&atilde;o tentaria
nem mesmo o precisado Santo Ant&atilde;o. Sobretudo se se despisse,
por que &eacute; um espinafre infernal! Essa realmente &eacute;
legume, e n&atilde;o dos nutritivos.<br>



<br>


--Tu o disseste: espinafre!<br>


<br>


--Temos tamb&eacute;m a D. Beatriz Veloso... Essa &eacute;
bonita... Mas, menino, que horrivelmente bem falante! Fala como as
hero&iacute;nas do Camilo. Tu nunca leste o Camilo... E depois, um
tom de voz que te n&atilde;o sei descrever, o tom com que se fala
em D. Maria, em pe&ccedil;as de sentimento. Tu tamb&eacute;m nunca
viste o Teatro <span class="pagenum">[302]</span>de D. Maria...
Enfim, um horror! E perguntas pavorosas. &laquo;V. Ex.&ordf; Sr.
Doutor, n&atilde;o se delicia com Lamartine?&raquo; J&aacute; me
disse esta, a indecente!<br>



<br>


--E tu?<br>


<br>


--Eu! Arregalei os olhos... &laquo;Oh Lamartine!&raquo;. Mas,
coitada, &eacute; uma excelente rapariga! Agora, por outro lado,
temos as Roj&otilde;es, as filhas de Jo&atilde;o Roj&atilde;o, duas
flores, muito frescas, muito alegres, com um cheiro e um brilho a
sadio, e muito simples... A tia Vic&ecirc;ncia morre por elas.
Depois h&aacute; a mulher do Dr. Al&iacute;pio, que &eacute; uma
beleza. Oh! uma criatura espl&ecirc;ndida! Mas, enfim, &eacute; a
mulher do Dr. Al&iacute;pio, e tu renunciaste aos deveres da
Civiliza&ccedil;&atilde;o... Al&eacute;m disso, mulher muito
s&eacute;ria, toda absorvida nos seus dois pequenos, que parecem
dois anjinhos de Murillo... E quem mais? J&aacute; agora, quero
completar a lista do pessoal feminino. Temos a Melo Rebelo, de
Sandofim, muito engra&ccedil;ada, com cabelo lindo... Borda na
perfei&ccedil;&atilde;o, faz doces como uma freira do antigo
Regime... Havia tamb&eacute;m uma J&uacute;lia Lobo, muito linda,
mas morreu... Agora n&atilde;o me lembro mais. Mas falta a flor da
Serra, que &eacute; a minha prima Joaninha, da Flor da Malva! Essa

&eacute; uma perfei&ccedil;&atilde;o de rapariga.<br>


<br>


--E tu, primo Z&eacute;, como tens tu resistido?<br>


<br>


--Somos como irm&atilde;os, criados de pequeninos, <span class="pagenum">[303]</span>mais acostumados e familiares que tu e eu...
A familiaridade esbate os sexos. A m&atilde;e dela era a
&uacute;nica irm&atilde; da tia Vic&ecirc;ncia, e morreu muito
nova. A Joaninha, quase desde o ber&ccedil;o que se criou em nossa
casa, em Gui&atilde;es. O pai &eacute; bom homem, o tio
Adri&atilde;o. Erudito, antiqu&aacute;rio, coleccionador...
Colecciona toda a sorte de coisas esquisitas, campainhas, esporas,
sinetes, fivelas... Tem uma colec&ccedil;&atilde;o curiosa. Ele
h&aacute; muito que deseja vir a Tormes, para te visitar... Mas,
coitado, sofre da bexiga, n&atilde;o pode montar a cavalo. E a
estrada da Flor da Malva aqui &eacute; imposs&iacute;vel para
carruagens...<br>



<br>


O meu Pr&iacute;ncipe espregui&ccedil;ara longamente os
bra&ccedil;os:<br>


<br>


--N&atilde;o, est&aacute; claro! eu &eacute; que hei-de visitar teu
tio, e a tia Vic&ecirc;ncia... Desejo conhecer os meus vizinhos.
Mas mais tarde, quando sossegar. Agora ando todo ocupado com o meu
povo.<br>


<br>


E com efeito! Jacinto era agora como um Rei fundador de um Reino, e
grande edificador. Por todo o seu dom&iacute;nio de Tormes andavam
obras, para o renovamento das casas dos rendeiros, umas que se
concertavam, outras mais velhas, que se derrubavam para se
reconstru&iacute;rem com uma largueza c&oacute;moda. Pelos caminhos
constantemente chiavam carros, <span class="pagenum">[304]</span>carregados de pedra, ou de madeiras cortadas
nos pinheirais.<br>



<br>


Na taberna do Pedro, &agrave; entrada da freguesia, ia um desusado
movimento, de pedreiros e carpinteiros contratados para as
obras;--e o Pedro, com as mangas arrega&ccedil;adas, por
tr&aacute;s do balc&atilde;o, n&atilde;o cessava de encher os
decilitros com uma vasta infusa.<br>


<br>


Jacinto, que tinha agora dois cavalos, todas as manh&atilde;s cedo
percorria as obras, com amor. Eu, inquieto, sentia outra vez,
latejar e irromper no meu Pr&iacute;ncipe o seu velho,
man&iacute;aco furor de acumular Civiliza&ccedil;&atilde;o! O plano
primitivo das obras era incessantemente alargado,
aperfei&ccedil;oado. Nas janelas, que deviam ter apenas portadas,
segundo o secular costume da serra, decidira p&ocirc;r
vidra&ccedil;as, apesar do mestre de obras lhe dizer honradamente,
que depois de habitadas um m&ecirc;s, n&atilde;o haveria casa com
um s&oacute; vidro. Para substituir as traves cl&aacute;ssicas
queria estucar os tectos;--e eu via bem claramente que ele se
continha, se retesava dentro do Bom-Senso, para n&atilde;o dotar
cada casa com campainhas el&eacute;ctricas. Nem sequer me espantei,
quando ele uma manh&atilde; me declarou que a porcaria da gente do
campo provinha de eles n&atilde;o terem onde comodamente se lavar,
pelo que andava pensando em dotar cada casa com uma banheira.

<span class="pagenum">[305]</span>Desc&iacute;amos nesse momento,
com os cavalos &agrave; r&eacute;dea, por uma azinhaga precipitada
e escabrosa; um vento leve ramalhava nas &aacute;rvores, um regato
saltava ruidosamente entre as pedras. Eu n&atilde;o me
espantei--mas realmente me pareceu que as pedras, o arroio, as
ramagens e o vento, se riam alegremente do meu Pr&iacute;ncipe. E
al&eacute;m destes confortos, a que o Jo&atilde;o, mestre de obras,
com os olhos loucamente arregalados chamava &laquo;as
grandezas&raquo;, Jacinto meditava o bem das almas. J&aacute;
encomendara ao seu arquitecto, em Paris, o plano perfeito de uma
escola, que ele queria erguer, naquele campo da Carri&ccedil;a,
junto &agrave; capelinha que abrigava &laquo;os ossos&raquo;. Pouco
a pouco, a&iacute; criaria tamb&eacute;m uma biblioteca, com livros
de estampas, para entreter, aos domingos, os homens a quem
j&aacute; n&atilde;o era poss&iacute;vel ensinar a ler. Eu vergava
os ombros, pensando:--&laquo;A&iacute; vem a terr&iacute;vel
acumula&ccedil;&atilde;o das No&ccedil;&otilde;es! Eis o livro
invadindo a Serra!&raquo; Mas outras ideias de Jacinto eram
tocantes,--e eu mesmo me entusiasmei, e excitei o entusiasmo da tia
Vic&ecirc;ncia com o seu plano de uma Creche, onde ele esperava ter
manh&atilde;s muito divertidas vendo as criancinhas a gatinhar, a
correr tropegamente atr&aacute;s de uma bola. De resto, o nosso
botic&aacute;rio de Gui&atilde;es estava j&aacute; apalavrado para
estabelecer uma pequena farm&aacute;cia em Tormes, <span class="pagenum">[306]</span>sob a direc&ccedil;&atilde;o do seu
praticante, um afilhado da tia Vic&ecirc;ncia, que tinha publicado
um artigo sobre as festas populares do Douro no <i>Almanaque de
Lembran&ccedil;as</i>. E j&aacute; fora oferecido o partido
m&eacute;dico de Tormes, com ordenado de 600$000 r&eacute;is.<br>



<br>


--N&atilde;o te falta sen&atilde;o um Teatro! dizia eu, rindo.<br>


<br>


--Um teatro n&atilde;o. Mas tenho a ideia de uma sala, com
projec&ccedil;&otilde;es de lanterna m&aacute;gica, para ensinar a
esta pobre gente as cidades desse mundo, e as coisas de
&Aacute;frica, e um bocado de Hist&oacute;ria.<br>


<br>


<br>


E tamb&eacute;m me ensoberbeci com esta inova&ccedil;&atilde;o!--E
quando a contei ao tio Adri&atilde;o, o digno antiqu&aacute;rio
bateu, apesar do seu reumatismo, uma palmada tremenda na coxa.

&laquo;Sim, senhor! Bela ideia! Assim se podia ensinar
&agrave;quela gente iletrada, vivamente, por imagens, a
Hist&oacute;ria Santa, a Hist&oacute;ria Romana, at&eacute; a
Hist&oacute;ria de Portugal!...&raquo; E voltado para a prima
Joaninha, o tio Adri&atilde;o declarou Jacinto um &laquo;homem de
cora&ccedil;&atilde;o!&raquo;<br>


<br>


E realmente pela Serra crescia a popularidade do meu
Pr&iacute;ncipe. Naquele, &laquo;guarde-o Deus, meu senhor!&raquo;

com que as mulheres ao passar o saudavam, se voltavam para o ver
ainda, havia uma seriedade de ora&ccedil;&atilde;o, o bem sincero
desejo de que Deus o guardasse <span class="pagenum">[307]</span>sempre. As crian&ccedil;as a quem ele
distribu&iacute;a tost&otilde;es, farejavam de longe a sua
passagem,--e era em torno dele um escuro formigueiro de caritas
trigueiras e sujas, com grandes olhos arregalados, que se ainda
tinham pasmo, j&aacute; n&atilde;o tinham medo. Como o cavalo de
Jacinto uma tarde se chapara, ao desembocar da alameda, numas
grossas pedras que a&iacute; deformavam a estrada, logo ao outro
dia um bando de homens, sem que Jacinto o ordenasse, veio por
dedica&ccedil;&atilde;o ensaibrar e alisar aquele peda&ccedil;o
perigoso de caminho, aterrados com o risco que correra o bom
senhor. J&aacute; pela serra se espalhava esse nome de &laquo;bom
senhor&raquo;. Os mais idosos da freguesia n&atilde;o o encontravam
sem exclamarem, uns com gravidade, outros com grandes risos
desdentados:--<i>Este &eacute; o nosso benfeitor!</i> Por vezes,
alguma velha corria do fundo do eido, ou vinha &agrave; porta do
casebre, ao avist&aacute;-lo no caminho, para gritar, com grandes
gestos dos bra&ccedil;os magros: &laquo;Ai que Deus o cubra de
b&ecirc;n&ccedil;&atilde;os! Que Deus o cubra de
b&ecirc;n&ccedil;&atilde;os!&raquo;<br>



<br>


Aos domingos, o padre Jos&eacute; Maria, (bom amigo meu e grande
ca&ccedil;ador) vinha de Sandofim, na sua &eacute;gua ru&ccedil;a,
a Tormes, para celebrar a missa na Capelinha. Jacinto assistia ao
of&iacute;cio na sua tribuna, como os Jacintos doutras eras, para
que aqueles simples o n&atilde;o <span class="pagenum">[308]</span>supusessem estranho a Deus. Quase sempre
ent&atilde;o ele recebia presentes, que as filhas dos caseiros, ou
os pequenos, vinham muito corados, trazer-lhe &agrave; varanda, e
eram vasos de manjeric&atilde;o, ou um grosso ramalhete de cravos,
e por vezes um gordo pato. Havia ent&atilde;o uma
distribui&ccedil;&atilde;o de cavacas e merengues de Gui&atilde;es,

&agrave;s raparigas e &agrave;s crian&ccedil;as,--e, no
p&aacute;tio, para os homens circulavam as infusas de vinho branco.
O Silv&eacute;rio j&aacute; sustentava com espanto, e redobrado
respeito, que o Sr. D. Jacinto em breve disporia de mais votos nas
elei&ccedil;&otilde;es que o Dr. Al&iacute;pio. E eu pr&oacute;prio
me impressionei, quando o Melchior me contou que o Jo&atilde;o
Torrado, um velho singular daqueles s&iacute;tios, de grandes
barbas brancas, ervan&aacute;rio, vagamente alveitar, um pouco
adivinho, morador misterioso de uma cova no alto da serra, a todos
afirmava que aquele bom senhor era El-Rei D. Sebasti&atilde;o, que
voltara!<br>


<br>


<br>



<br>


<h2>XII</h2>


<br>


<br>


Assim chegou Setembro, e com ele o meu natal&iacute;cio, que era a
3 e num Domingo. Toda essa semana a passara eu em Gui&atilde;es,
nos preparos da vindima,--e de manh&atilde; cedo, nesse Domingo
ilustre, me fui debru&ccedil;ar da varanda do quarto do saudoso tio
Afonso, vigiando a estrada, por onde devia aparecer o meu
Pr&iacute;ncipe, que enfim visitava a casa do seu Z&eacute;
Fernandes. A tia Vic&ecirc;ncia, desde a madrugada, andava
atarefada pela cozinha e pela copa, porque, desejando mostrar ao
meu Pr&iacute;ncipe &laquo;o pessoal&raquo; da serra, convidara
para jantar algumas fam&iacute;lias amigas, dos arredores, as que
tinham carruagens ou carro&ccedil;&otilde;es, e podiam, pelas
estradas mal seguras, recolher tarde, depois de um bailarico
campestre, no <span class="pagenum">[310]</span>p&aacute;tio,
j&aacute; enfeitado para esse efeito de lanternas chinesas. Mas
logo &agrave;s dez horas me desesperei, ao receber, por um
mo&ccedil;o da Flor da Malva, uma carta da prima Joaninha, em que
dizia &laquo;a pena de n&atilde;o poder vir porque o Pap&aacute;

estava desde a v&eacute;spera com um leicen&ccedil;o, e ela
n&atilde;o o queria abandonar.&raquo; Corri indignado &agrave;
cozinha, onde a tia Vic&ecirc;ncia presidia a um violento bater de
gemas de ovos dentro de uma imensa terrina.<br>


<br>


--A Joaninha n&atilde;o vem! Sempre assim! Diz que o pai tem um
leicen&ccedil;o... Aquele tio Adri&atilde;o escolhe sempre os
grandes dias para ter leicen&ccedil;os, ou para ter a
pontada...<br>



<br>


A boa face redondinha e corada da tia Vic&ecirc;ncia
enterneceu-se.<br>


<br>


--Coitado! ser&aacute; em s&iacute;tio que n&atilde;o se pudesse
sentar na carruagem! Coitado! Olha, se lhe escreveres, diz-lhe que
ponha um emplastrozinho de folhas de alecrim. &Eacute; com que teu
tio se dava bem.<br>


<br>


Eu gritei simplesmente para o mo&ccedil;o, que dava de beber ao
burro no p&aacute;tio:<br>



<br>


--Diz &agrave; Sr.<sup>a</sup> D. Joaninha que sentimos muito...
Que talvez eu l&aacute; apare&ccedil;a amanh&atilde;.<br>


<br>


E voltei &agrave; janela, impaciente, por que o rel&oacute;gio do
corredor, muito atrasado, j&aacute; cantara a meia hora depois das
dez e o Pr&iacute;ncipe tardava <span class="pagenum">[311]</span>para o almo&ccedil;o. Mas, mal eu me chegara

&agrave; varanda, apareceu justamente na volta da estrada Jacinto,
de grande chap&eacute;u de palha, no seu cavalo, seguido do Grilo
que, tamb&eacute;m de chap&eacute;u de palha, e abrigado sob um
imenso guarda-sol verde, se escarranchava no albard&atilde;o da
velha &eacute;gua do Melchior. Atr&aacute;s, um mo&ccedil;o com uma
maleta &agrave; cabe&ccedil;a. E eu, na alegria de avistar enfim o
meu Pr&iacute;ncipe trotando para a minha casa de aldeia, no dia
dos meus trinta e seis anos, pensava noutro natal&iacute;cio, no
dele, em Paris, no 202, quando, entre todos os esplendores da
Civiliza&ccedil;&atilde;o, n&oacute;s bebemos tristemente <i>ad
manes</i>, aos nossos mortos!<br>



<br>


--<i>Salv&eacute;!</i> gritei da varanda. <i>Salv&egrave;, domine
Jacinthi!</i><br>


<br>


E entoei, para o acolher, num alegre tarantantan, o Hino da
Carta!<br>


<br>


--Isto por aqui tamb&eacute;m &eacute; lindo!--gritou ele de baixo.
E o teu pal&aacute;cio tem um soberbo ar... Por onde &eacute; a
porta?<br>



<br>


Mas eu j&aacute; me precipitava para o p&aacute;tio--onde Jacinto,
apeando, contou alegremente os tormentos do Grilo, que nunca
montara a cavalo, e n&atilde;o cessara de berrar ante os perigos
daquela aventura.<br>


<br>


E o digno preto, ofegante, lustroso de suor, e l&iacute;vido sob o
esplendor da sua negrura, exclamava, <span class="pagenum">[312]</span>apontando com a m&atilde;o tr&eacute;mula
para a pobre &eacute;gua, que solta, de cabe&ccedil;a pensativa,
parecia de pedra, sobre as patas mais im&oacute;veis que
marcos:<br>



<br>


--Pois se o si&ocirc; Fernandes visse! Uma fera, que nunca veio
quieta. Sempre para a esquerda, sempre para a direita, p&eacute;
aqui, p&eacute; al&eacute;m! S&oacute; para me sacudir! S&oacute;
para me sacudir!<br>


<br>


E n&atilde;o resistiu. Com a ponta do guarda-sol atirou uma
pontoada vingativa contra a &eacute;gua, sobre o
albard&atilde;o.<br>



<br>


Subindo a escadaria ligeira, penetrando no alegre corredor, com a
sua janela ao fundo engrinaldada de rosinhas, Jacinto louvava
grandemente a nossa casa, que o repousava das rijas muralhas, das
grossas portas feudais de Tormes. E no seu quarto agradeceu os
cuidados maternais da tia Vic&ecirc;ncia, que enchera de flores os
dois vasos da China sobre a c&oacute;moda, e adornara a cama com
uma das nossas colchas da &Iacute;ndia mais ricas, cor de
can&aacute;rio, com grandes aves de ouro. Eu sorria, enternecido.
Ent&atilde;o estreit&aacute;mos os ossos num grande abra&ccedil;o,
pelo natal&iacute;cio... &laquo;Trinta e oito, hein, Z&eacute;
Fernandes?&raquo;--&laquo;Trinta e quatro, animal!&raquo; E o meu
Pr&iacute;ncipe abrindo a mala, s&oacute;bria maleta de
fil&oacute;sofo, ofereceu os &laquo;nobres presentes, que
s&atilde;o devidos&raquo;, como diz sempre o astuto Ulisses na
Odisseia. Era um alfinete de gravata, <span class="pagenum">[313]</span>com uma safira, uma cigarreira de aro fosco,
adornada de um florido ramo de macieira em delicado esmalte, e uma
faca para livros de velho lavor Chin&ecirc;s. Eu protestava contra
a prodigalidade.<br>



<br>


--&Eacute; tudo das malas de Paris... Mandei-as abrir ontem
&agrave; noite. E tomei a liberdade de trazer esta lembran&ccedil;a
&agrave; tua tia Vic&ecirc;ncia. N&atilde;o vale nada... &Eacute;
s&oacute; por ter pertencido &agrave; princesa de Lamballe.<br>



<br>


Era uma caldeirinha de &aacute;gua benta, em prata lavrada, de um
gosto florido e quase galante.<br>


<br>


--A tia Vic&ecirc;ncia n&atilde;o sabe quem &eacute; a princesa de
Lamballe, mas ficar&aacute; encantada! E &eacute; uma garantia, por
que ela suspeita da tua religi&atilde;o, como homem de Paris, da
terra das impiedades... E agora, lavar, escovar, e ao
almo&ccedil;o!<br>



<br>


A tia Vic&ecirc;ncia pareceu toda surpreendida, e logo encantada
com o meu camarada, que ela supusera realmente um Pr&iacute;ncipe,
arrogante, escarpado e dif&iacute;cil. Quando ele lhe ofereceu a
caldeirinha, com um delicado pedido &laquo;para se lembrar dele nas
suas ora&ccedil;&otilde;es&raquo;, duas largas rosas, mais
r&oacute;seas e frescas que as rosas que enchiam a mesa, cobriram
as faces redondas da boa senhora, que nunca recebera t&atilde;o
piedoso presente, com t&atilde;o linda palavra. Mas o que sobretudo
a cativou <span class="pagenum">[314]</span>foi o tremendo apetite
de Jacinto, a entusiasmada convic&ccedil;&atilde;o com que ele,
acumulando no prato montes de cabidela, depois altas serras de
arroz de forno, depois bifes de numerosa cebolada, exaltava a nossa
cozinha, jurava nunca ter provado nada t&atilde;o sublime. Ela
resplandecia:<br>


<br>



--At&eacute; faz gosto, at&eacute; faz gosto!... Ora mais uma
destas batatinhas recheadas...<br>


<br>


--Concerteza, minha senhora! at&eacute; duas! As minhas
ra&ccedil;&otilde;es, em mesas destas, t&atilde;o perfeitas,
s&atilde;o sempre as de Garg&acirc;ntua.<br>


<br>


--N&atilde;o cites Rabelais, que a tia Vic&ecirc;ncia n&atilde;o
conhece os autores profanos! exclamava eu, tamb&eacute;m radiante.
E prova esse vinho branco c&aacute; da nossa lavra, e louva Deus
que amadurece tal uva.<br>



<br>


E o almo&ccedil;o foi muito alegre, muito &iacute;ntimo, muito
conversado, sobre as obras de Jacinto em Tormes, e a sua Creche,
que enlevava a tia Vic&ecirc;ncia, e as esperan&ccedil;as da
vindima, e a minha prima Joaninha, que tinha o pap&aacute; doente,
e o p&eacute;ssimo estado dos caminhos. Mas o enternecimento maior
foi quando, ao servir o caf&eacute;, o criado p&ocirc;s ao lado de
Jacinto um pires com um pau de canela, o seu estranho e costumado
pau de canela. N&atilde;o o esquecera a tia Vic&ecirc;ncia! Ali
tinha o seu pauzinho de canela!--Queria que ele, em <span class="pagenum">[315]</span>Gui&atilde;es, continuasse os seus
h&aacute;bitos como em Tormes... E aquele pau de canela foi o
s&iacute;mbolo de adop&ccedil;&atilde;o do meu Pr&iacute;ncipe como
novo sobrinho da tia Vic&ecirc;ncia.<br>



<br>


Ela em breve recolheu &agrave; cozinha, aos preparativos do
banquete. N&oacute;s fum&aacute;mos um pregui&ccedil;oso charuto no
jardim, ao p&eacute; do repuxo, sob a recolhida sombra do cedro.
Depois, inexoravelmente, como propriet&aacute;rio, mostrei ao meu
Pr&iacute;ncipe a propriedade toda, com desapiedada minuciosidade,
sem lhe perdoar uma leira, um regueiro, uma &aacute;rvore, um
p&eacute; de vinha. S&oacute; quando a sua face come&ccedil;ou a
opar e a empalidecer, de cansa&ccedil;o, e que do entendimento
totalmente atordoado s&oacute; lhe escorria um vago--&laquo;muito
bonito! bela terra!&raquo;--&eacute; que voltei os passos para
casa, tornejando ainda numa volta larga para lhe mostrar o lagar,
uma planta&ccedil;&atilde;o de espargos, e o s&iacute;tio onde
existira a ru&iacute;na de um velho castro romano. Ao penetrarmos
de novo, pelo jardim, na fresca sala, ainda o empurrei, como uma
r&ecirc;s, para a livraria do meu bom tio Afonso, para lhe mostrar
as preciosidades, uma magn&iacute;fica cr&oacute;nica de D.
Jo&atilde;o I por Fern&atilde;o Lopes, a primeira
edi&ccedil;&atilde;o do <i>Imperador Clarimundo</i>, uma

<i>Henriada</i>, com a assinatura de Voltaire, forais de El-Rei D.
Manuel, e outras maravilhas. Ele respirava fechando o derradeiro
pergaminho, <span class="pagenum">[316]</span>quando eu o arrastei
&agrave; adega, para que admirasse a famosa pipa, que tinha, em
relevo, na madeira do tampo, as complicadas armas dos Sandes. Eram
quatro horas. O meu Pr&iacute;ncipe tinha o ar esgazeado e
l&iacute;vido. Cravando nele os olhos inexor&aacute;veis, olhos em
que eu mesmo sentia reluzir a ferocidade, declarei &laquo;que
ir&iacute;amos agora ver a tulha.&raquo; Mas ent&atilde;o, com as
m&atilde;os nos rins, ele murmurou, humildemente, num
murm&uacute;rio de crian&ccedil;a:<br>



<br>


--N&atilde;o se me dava de me sentar um poucochinho!<br>


<br>


Tive ent&atilde;o piedade, abri as garras, deixei que ele se
arrastasse, atr&aacute;s de mim, para o seu quarto, onde
freneticamente descal&ccedil;ou as botas, se atirou para um fresco
canap&eacute; forrado de ganga, murmurando num abatimento
profundo:--&laquo;Bela propriedade!&raquo;<br>


<br>


Consenti generosamente que ele adormecesse,--e eu mesmo desci a
verificar se a Gertrudes dispusera bem as escovas, as toalhas de
renda, no quarto onde os convidados, em breve, ao chegar, lavariam
as m&atilde;os, escovariam a poeira da estrada. E justamente, uma
caleche rodava no p&aacute;tio, a velha caleche do D.
Teot&oacute;nio, com a parelha ru&ccedil;a. Espreitando da janela
descobri, com prazer, que chegava s&oacute;, de gravata branca, sob
o guarda-p&oacute;, sem a horrend&iacute;ssima filha. Corri

<span class="pagenum">[317]</span>alegremente ao quarto da tia
Vic&ecirc;ncia, que, ajudada pela Catarina, abrochava &agrave;
pressa as suas pulseiras ricas de top&aacute;zios.<br>


<br>


--Tia Vic&ecirc;ncia! chegou o D. Teot&oacute;nio! Felizmente vem
sem a filha... N&atilde;o se demore, os outros n&atilde;o tardam. O
Manuel que esteja bem penteado, de gravata bem tesa!... Vamos a ver
como corre a festa!<br>


<br>


<br>


<br>



<h2>XIII</h2>


<br>


<br>


Ai de mim! a festa no meu anivers&aacute;rio n&atilde;o se passou
com brilho, nem com alegria!<br>


<br>


Quando o meu Pr&iacute;ncipe entrou na sala, com uma
eleg&acirc;ncia, (onde eu senti as malas de Paris, abertas na
v&eacute;spera)--uma rosa branca no jaquet&atilde;o preto, colete
branco lavrado e trespassado, copiosa gravata de seda branca,
tufando, e presa por uma p&eacute;rola negra,--j&aacute; todos os
convidados estavam na sala,--o D. Teot&oacute;nio, o Ricardo
Veloso, o Dr. Al&iacute;pio, o gordo Melo Rebelo, de Sandofim, os
dois manos Albergarias, da quinta da Loja--; todos de p&eacute;,
num pelot&atilde;o cerrado. Em torno do sof&aacute; onde a tia
Vic&ecirc;ncia se instalara, um magotezinho de cadeiras reunira as
senhoras,--a Beatriz Veloso, de cassa branca sobre <span class="pagenum">[320]</span>seda, que a tornava mais a&eacute;rea e
magra, com a sua trunfa imensa de cabelo ri&ccedil;ado; as duas
Roj&otilde;es, (com a tia Adelaide Roj&atilde;o) vermelhinhas como
camoesas, ambas de branco; e a mulher do Dr. Al&iacute;pio, de
preto, espl&ecirc;ndida como uma V&eacute;nus R&uacute;stica... E
foi na sala, como se realmente entrasse um Pr&iacute;ncipe, desses
pa&iacute;ses do Norte onde os Pr&iacute;ncipes s&atilde;o
magn&iacute;ficos, muito distantes dos homens, e aterram as gentes.
Um sil&ecirc;ncio, como se o tecto de carvalho descesse, nos
esmagava: e todos os olhos se enristaram contra o meu
desgra&ccedil;ado Jacinto, como numa ca&ccedil;ada hindu, quando

&agrave; orla da floresta surge o Tigre Real. Debalde,--nas
confusas, apressadas apresenta&ccedil;&otilde;es, com que eu o
levava atrav&eacute;s da sala,--os seus apertos de m&atilde;o, os
sorrisos, o vago murm&uacute;rio, &laquo;da sua honra, do seu
prazer&raquo; foram repassados de simpatia, de simplicidade. Todos
os cavalheiros permaneciam reservados, observando o
Pr&iacute;ncipe, que subira &agrave; serra: e as senhoras mais se
aconchegavam &agrave; sombra da tia Vic&ecirc;ncia, como ovelhas
&agrave; volta do pastor, quando na altura assoma o lobo. Eu,
j&aacute; inquieto, lancei o D. Teot&oacute;nio, o mais ornamental
daqueles cavalheiros.<br>



<br>


--O Sr. D. Teot&oacute;nio foi muito am&aacute;vel em vir, Jacinto.
Raras vezes sai da sua linda casa da Abrujeira.<br>


<br>


<span class="pagenum">[321]</span>O digno D. Teot&oacute;nio
sorriu, cofiando os espessos bigodes brancos, de velho
brigadeiro:<br>


<br>


--V. Ex.&ordf; chegou directamente de Viena?<br>


<br>


N&atilde;o! Jacinto viera directamente de Paris, com o amigo
Z&eacute; Fernandes. D. Teot&oacute;nio insistiu:<br>



<br>


--Mas certamente visita muitas vezes Viena...<br>


<br>


Jacinto sorria surpreendido:<br>


<br>


--Viena, porqu&ecirc;?... N&atilde;o. H&aacute; mais de quinze anos
que n&atilde;o vou a Viena.<br>


<br>


O fidalgo murmurou um lento <i>ah!</i> e ficou calado, de
p&aacute;lpebras baixas, como revolvendo an&aacute;lises profundas,
com as m&atilde;os cruzadas sob as abas da longa sobrecasaca
azul.<br>



<br>


Eu ent&atilde;o, vigilante, lancei o Dr. Al&iacute;pio:<br>


<br>


--O nosso Doutor, meu caro Jacinto, &eacute; o mais poderoso
influente de todo o distrito.<br>


<br>


O Doutor curvou a cabe&ccedil;a bem feita, com um belo cabelo
preto, admiravelmente alisado e lustroso. Mas a tia Vic&ecirc;ncia,
que se erguera do sof&aacute;, chamava o meu Pr&iacute;ncipe,
porque o Manuel anunciara o jantar, mudamente, mostrando apenas,
&agrave; porta da sala, a sua corpulenta
pessoa,--inteiri&ccedil;ado e vermelho.<br>



<br>


&Agrave; mesa, onde os pudins, as travessas de doce de ovos, os
antigos vinhos da Madeira e do Porto, nas suas pesadas garrafas de
cristal lapidado, fundiam com felicidade os seus <span class="pagenum">[322]</span>tons ricos e quentes, Jacinto ficou entre a
tia Vic&ecirc;ncia e uma das Roj&otilde;es, a Luizinha, sua
afilhada, que, por costume velho, quando jantava em Gui&atilde;es,
sempre se colocava &agrave; sombra da sua boa madrinha. E a sopa,
que era de galinha com macarr&atilde;o, foi comida num t&atilde;o
largo e pesado sil&ecirc;ncio que eu, na &acirc;nsia de o quebrar,
exclamei, ao acaso, sem pensar que me achava em Gui&atilde;es
depois de tanto tempo e em minha pr&oacute;pria casa:<br>



<br>


--Deliciosa, esta sopa!<br>


<br>


Jacinto ecoou:<br>


<br>


--Divina!!<br>


<br>


Mas como todos os convidados certamente estranharam este meu brado,
e a excessiva admira&ccedil;&atilde;o de Jacinto, o sil&ecirc;ncio,
carregado de cerim&oacute;nia, mais se carregou de embara&ccedil;o.
Felizmente a tia Vic&ecirc;ncia, com aquele seu bom sorriso,
observou que Jacinto parecia gostar da comida portuguesa... E eu,
sempre no intuito de animar a conversa, nem deixei que o meu
Pr&iacute;ncipe confirmasse o seu amor da cozinha vern&aacute;cula,
e gritei:<br>



<br>


--Como gostar! Mas &eacute; que delira!... Pudera! Tanto tempo em
Paris, privado dos pit&eacute;us lusitanos...<br>


<br>


E como, ditosamente, me lembrara o prato de arroz doce preparado na
ocasi&atilde;o do natal&iacute;cio de Jacinto, pelo cozinheiro do
202, <span class="pagenum">[323]</span>contei a hist&oacute;ria,
profusamente, exagerando, afirmando que esse arroz doce continha
<i>foie gras</i>, e que sobre a sua ornamentada pir&acirc;mide
flutuava a bandeira tricolor, por cima do busto do conde de
Chambord! Mas o arroz doce de Paris, assim estragado t&atilde;o
longe da Serra, n&atilde;o interessara ningu&eacute;m. Puxou apenas
alguns sorrisos de polida condescend&ecirc;ncia, quando eu,
alternadamente, me voltava para um cavalheiro, para uma senhora,
insistindo, exclamando:--Extraordin&aacute;rio, hein?<br>



<br>


D. Teot&oacute;nio observou, misteriosamente, que o
&laquo;cozinheiro sabia para quem cozinhava.&raquo; E a bela mulher
do Dr. Al&iacute;pio ousou murmurar, corando:<br>


<br>


--Havia de ser bonito prato, e talvez n&atilde;o fosse mau!<br>


<br>


Eu, sempre na &acirc;nsia de espiritualizar o banquete, de produzir
conversa&ccedil;&atilde;o, ataquei com desabrida alegria a
Sr.<sup>a</sup> D. Lu&iacute;sa, por ela assim defender a
profana&ccedil;&atilde;o do nosso grande acepipe nacional! Mas,
pobre de mim! t&atilde;o excessiva e ruidosamente interpelei a
formosa senhora, que ela se enconchou, emudeceu, toda corada, e
mais formosa assim. E outro sil&ecirc;ncio se abatia sobre a mesa,
como uma n&eacute;voa, quando a tia Vic&ecirc;ncia, providencial,
se desculpou para com Jacinto de n&atilde;o ter peixe! Mas
qu&ecirc;! ali na Serra era imposs&iacute;vel, <span class="pagenum">[324]</span>ainda a peso de ouro, ter peixe, a n&atilde;o
ser a pescada salgada, ou o bacalhau. O excelente Roj&atilde;o, com
aquele seu modo, t&atilde;o suave que cada s&iacute;laba para
correr mais docemente parecia lubrificada com &oacute;leos santos,
lembrou que o Sr. D. Jacinto possu&iacute;a uma larga faixa do rio
Douro com privil&eacute;gio para a pesca do s&aacute;vel. Jacinto
n&atilde;o sabia, nem imaginava que houvesse s&aacute;veis... O Dr.
Al&iacute;pio n&atilde;o se admirava por que essas pescas tinham
sido vendidas ao Cunha brasileiro, h&aacute; vinte anos, na
mocidade do Sr. D. Jacinto. E hoje, segundo o D. Teot&oacute;nio,
n&atilde;o valiam dois mil r&eacute;is. Se j&aacute; n&atilde;o
h&aacute; s&aacute;veis!... E a prop&oacute;sito das antigas pescas
do Douro se ia formando, em torno da mesa, entre os homens mais
vizinhos, lentas cavaqueirinhas rurais, que as senhoras
aproveitavam para cochichar, no desabafo daquele sil&ecirc;ncio
cerimonioso, que viera pesando cada vez mais desde a sopa
at&eacute; os frangos guisados. Receoso de que essa orla de
murm&uacute;rios lentos, sem brilho e sem alegria, se estabelecesse
de novo, me abalancei (para animar), a interpelar Jacinto,
recordando a famosa aventura do peixe da Dalm&aacute;cia encalhado
no ascensor.<br>



<br>


--Isso foi uma das melhores hist&oacute;rias que nos sucederam em
Paris! O Jacinto, por causa de um peixe muito raro, que lhe mandara
<span class="pagenum">[325]</span>o Gr&atilde;o-Duque Casimiro,
dava uma magn&iacute;fica ceia, a que o Gr&atilde;o-Duque... o
Gr&atilde;o-Duque Casimiro, o irm&atilde;o do Imperador...<br>


<br>


Todos os olhos se desviaram para o meu Jacinto, que se servia de
ervilhas:--e o Melo Rebelo quase se engasgou, num sorvo precipitado
ao copo, para contemplar no meu amigo algum reflexo do
Gr&atilde;o-Duque. E eu contei, com profus&atilde;o, o peixe
encalhado, o Gr&atilde;o-Duque pescando, o anzol feito com um
gancho da Princesa de Carman, o duque de Marizac, caindo quase no
po&ccedil;o do elevador... Mas n&atilde;o se produziu um

&uacute;nico riso, e a aten&ccedil;&atilde;o mesma era dada com
esfor&ccedil;o, por cortesia. Debalde eu arremessava aqueles nomes
magn&iacute;ficos de Pr&iacute;ncipes e princesas, misturados a
coisas picarescas... Nenhum dos meus convidados compreendia o
maquinismo do elevador, um prato encalhado num po&ccedil;o negro...
Perante o gancho da princesa as Albergarias baixaram os olhos. E a
minha deliciosa hist&oacute;ria morreu numa retic&ecirc;ncia, ainda
mais regelada pela exclama&ccedil;&atilde;o inocente da tia
Vic&ecirc;ncia:<br>


<br>


--Oh! filho, que coisas!<br>


<br>


Mas, como Jacinto se enfronhara de repente numa larga conversa com
a Luisinha Roj&atilde;o, que ria, toda luminosa e
palradora,--todos, como libertados do peso cerimonioso <span class="pagenum">[326]</span>da sua presen&ccedil;a augusta, se
lan&ccedil;aram nas conversinhas discretas, a que o champanhe,
agora, depois do assado, dava mais viveza. Eram os soturnos
murm&uacute;rios, em torno da mesa, que definitivamente se
perpetuavam. Foi ent&atilde;o que desisti de animar o jantar.
Mergulhei com a bela mulher do Doutor Al&iacute;pio na grande
quest&atilde;o social desse tempo em Gui&atilde;es, o casamento da
D. Am&eacute;lia Noronha com o feitor! E eu defendia a D.
Am&eacute;lia, os direitos do amor, quando se alargou um
sil&ecirc;ncio,--e era Jacinto, que se debru&ccedil;ava, de copo na
m&atilde;o.<br>



<br>


--Velho amigo Z&eacute; Fernandes, &agrave; tua! Muitos e bons, e
sempre em companhia de tua tia e minha senhora, a quem pe&ccedil;o
para saudar.<br>


<br>


Todos os copos, onde a espuma morria sobre um fundo de champanhe,
se ergueram num largo rumor de amizade, e boa vizinhan&ccedil;a. Eu
acenei ao Manuel, vivamente, para encher os copos; e logo,
tamb&eacute;m de p&eacute;, atirando para tr&aacute;s a
sobrecasaca:<br>


<br>


--Meus senhores, pe&ccedil;o uma grande sa&uacute;de para o meu
velho amigo Jacinto, que pela primeira vez honra esta casa
fraternal... Que digo eu? que pela primeira vez honra com a sua
presen&ccedil;a a sua querida p&aacute;tria! E que por c&aacute;

fique, pelas serras, muitos anos, todos bons. &Agrave; tua, meu
velho!<br>


<br>


<span class="pagenum">[327]</span>Outro rumor correu pela mesa, mas
cerimonioso e sereno. A nossa orat&oacute;ria, positivamente,
n&atilde;o incendiara as imagina&ccedil;&otilde;es! A tia
Vic&ecirc;ncia fez tilintar o seu copo, quase vazio, com o de
Jacinto, que tocou no copo da sua vizinha, a Luisinha Roj&atilde;o,
toda resplandecente, e mais vermelha que uma pe&oacute;nia. Depois
foi um encadeamento de sa&uacute;des, com os copos quase vazios,
entre todos os convidados, sem esquecer o tio Adri&atilde;o, e o
Abade, ambos ausentes, ambos com fur&uacute;nculos. E a tia
Vic&ecirc;ncia espalhava aquele olhar, que prepara o erguer, o
arrastar de cadeiras,--quando D. Teot&oacute;nio, erguendo o seu
copo de vinho do Porto, com a outra m&atilde;o apoiada &agrave;

mesa, meio erguido, chamou Jacinto, e numa voz respeitosa, quase
cava:<br>


<br>


--Esta &eacute; toda particular, e entre n&oacute;s... Brindo o
ausente!<br>


<br>


Esvaziou o copo, como em religi&atilde;o, pontificando. Jacinto
bebeu assombrado, sem compreender. As cadeiras arrastavam,--eu dei
o bra&ccedil;o &agrave; tia Albergaria.<br>


<br>


E s&oacute; compreendi, na sala, quando o Dr. Al&iacute;pio, com a
sua ch&aacute;vena de caf&eacute; e o charuto fumegante, me disse,
num daqueles seus olhares finos, que lhe valiam a alcunha de <i>Dr.
Agudo</i>:--&laquo;Espero que ao menos, c&aacute; por
Gui&atilde;es, n&atilde;o se erga de novo a forca!...&raquo;

<span class="pagenum">[328]</span>E o mesmo fino olhar me indicava
o D. Teot&oacute;nio, que arrastara Jacinto para entre as cortinas
de uma janela, e discorria, com um ar de f&eacute; e de
mist&eacute;rio. Era o miguelismo, por Deus! O bom D.
Teot&oacute;nio considerava Jacinto como um heredit&aacute;rio,
ferrenho, miguelista,--e na sua inesperada vinda ao seu solar de
Tormes, entrevia uma miss&atilde;o pol&iacute;tica, o come&ccedil;o
de uma propaganda en&eacute;rgica, e o primeiro passo para uma
tentativa de Restaura&ccedil;&atilde;o. E na reserva daqueles
cavalheiros, ante o meu Pr&iacute;ncipe, eu senti ent&atilde;o a
suspeita liberal, o receio de uma influ&ecirc;ncia rica, nova, nas
Elei&ccedil;&otilde;es pr&oacute;ximas, e a nascente
irrita&ccedil;&atilde;o contra as velhas ideias, representadas
naquele mo&ccedil;o, t&atilde;o rico, de civiliza&ccedil;&atilde;o
t&atilde;o superior. Quase entornei o caf&eacute;, na alegre
surpresa daquela sandice. E retive o Melo Rebelo, que repunha a
ch&aacute;vena vazia na bandeja, fitei, com um pouco de riso, o

<i>Dr. Agudo</i>.<br>


<br>


--Ent&atilde;o, francamente, os amigos imaginam que o Jacinto veio
para Tormes trabalhar no miguelismo?<br>


<br>


Muito s&eacute;rio, Melo Rebelo chegou o seu grosso bigode &agrave;
minha orelha:<br>


<br>


--At&eacute; corre, como certo, que o Pr&iacute;ncipe D. Miguel
est&aacute; com ele em Tormes!<br>



<br>


E como eu os considerava esgazeado, o Dr. Al&iacute;pio--t&atilde;o
agudo!--confirmou:<br>


<br>


<span class="pagenum">[329]</span>--&Eacute; o que corre...
Disfar&ccedil;ado em criado!<br>


<br>


Em criado? Oh! santo Deus! Era o Baptista! Justamente, Ricardo
Veloso veio, puxando do seu cigarrinho, para o acender no meu
charuto. E o bom Rebelo logo invocou o seu testemunho.--Pois
n&atilde;o corria, que o filho de D. Miguel estava em Tormes,
escondido?...<br>


<br>



--Disfar&ccedil;ado em lacaio, confirmou logo o digno Rebelo.<br>


<br>


Acendeu o cigarro, soprou o fumo, e erguendo muito as sobrancelhas
meditativas:<br>


<br>


--Se assim &eacute;, l&aacute; me parece desplante... Que eu
n&atilde;o desgostava de o ver. Dizem que &eacute; bonito
mo&ccedil;o, bem apessoado. Mas enfim, meu tio Jo&atilde;o Vaz
Rebelo foi partido &agrave;s postas, a machado, nas pris&otilde;es
de Almeida... E se recome&ccedil;am essas quest&otilde;es, mau,
mau! Ora o seu amigo...<br>



<br>


Emudeceu. Jacinto, que se libertara do velho D. Teot&oacute;nio, e
ainda conservava um resto de riso, de assombro divertido, vinha
para mim, desabafar:<br>


<br>


--Extraordin&aacute;rio! Vejo que, aqui, na serra, ainda se
conservam, sem uma ruga, as velhas e boas ideias...<br>


<br>


Imediatamente, sem se conter, Melo Rebelo acudiu:<br>


<br>


--&Eacute; conforme o que V. Ex.&ordf; chama <i>boas
ideias</i>.<br>



<br>


<span class="pagenum">[330]</span>E eu agora, furioso com aquela
disparatada inven&ccedil;&atilde;o, que cercava de hostilidade o
meu pobre Jacinto, estragava aquela am&aacute;vel noite de anos,
intervim, vivamente:<br>


<br>


--Tu jogas o voltarete, Jacinto? N&atilde;o jogas... Ent&atilde;o
vamos arranjar duas mesas... O D. Teot&oacute;nio h&aacute;-de
querer cartas.<br>


<br>


E arrastei Jacinto para as senhoras, que de novo se aninhavam
&agrave; sombra da tia Vic&ecirc;ncia, estabelecida no seu canto do
sof&aacute;. Todas se calavam, parecia encolherem-se ante a
apari&ccedil;&atilde;o do meu Pr&iacute;ncipe, como pombas
avistando o abutre. E deixei o temido homem afirmando &agrave;

mulher do Dr. Al&iacute;pio (um pouco desgarrada do bando das aves
t&iacute;midas) que lhe dera grande prazer aquela ocasi&atilde;o de
conhecer as suas vizinhas de Tormes... Ela abrira nervosamente o
leque, sorria, e nunca de certo Jacinto admirara na Cidade uma boca
mais vermelha, dentinhos mais rutilantes. Mas depois de organizar a
mesa do voltarete, tive de abancar, eu, para substituir o Manuel
Albergaria, que era disp&eacute;ptico, se declarara
&laquo;afrontado&raquo;, e desejava respirar um momento na varanda.
Todos aqueles cavalheiros, de resto, se queixavam de calor. Mandei
abrir as janelas que davam sobre as mimosas do p&aacute;tio. O
Veloso, ao baralhar, parava, bufando, como oprimido:<br>


<br>


<span class="pagenum">[331]</span>--Est&aacute; abafado... Ainda
temos trovoada!<br>


<br>


E o Dr. Al&iacute;pio, inquieto, porque tinha uma hora de estrada
at&eacute; casa, e uma das &eacute;guas da caleche era escabriada,
correu &agrave; janela, espreitar o c&eacute;u, que enegrecera,
morno e pesado.<br>



<br>


--Com efeito, vai cair &aacute;gua.<br>


<br>


As hastes das mimosas ramalhavam, arrepiadas: e o ar que agitava as
cortinas era intermitente, estonteado. De certo na sala, entre as
senhoras, surgira a mesma inquieta&ccedil;&atilde;o, porque a tia
Albergaria apareceu, avisando o mano Jorge.<br>


<br>


Era prudente pensar em partir, a noite amea&ccedil;ava... E o Dr.
Al&iacute;pio, puxando o rel&oacute;gio, prop&ocirc;s que,
levantada aquela remissa, se preparasse a marcha. Justamente o
Albergaria recolhia da varanda desafrontado, aliviado com um
c&aacute;lice de genebra: e retomou as suas cartas, anunciando
tamb&eacute;m que vinha a&iacute; uma trovoada valente.<br>



<br>


Voltando &agrave; sala, encontrei Jacinto muito alegre entre as
senhoras, que se familiarizaram, escutando cheias de riso e gosto,
a hist&oacute;ria da sua chegada a Tormes, sem malas, sem criados,
t&atilde;o desprovido que dormira com a camisa da caseira! Mas a
minha pobre noite de anos findava, desorganizada. A tia Albergaria
rondava de janela em janela, assustada <span class="pagenum">[332]</span>com a volta &agrave; Roqueirinha, espreitando
a treva abafada. Cal&ccedil;ando lentamente as luvas, a bela mulher
do Dr. Al&iacute;pio perguntava se ainda havia a remissa. E a tia
Vic&ecirc;ncia apressara o ch&aacute;, que o Manuel seguido pela
Gertrudes, com a bandeja de bolos, j&aacute; come&ccedil;ava a
servir &agrave;s senhoras. Jacinto, de p&eacute;, oferecendo
ch&aacute;venas, gracejava:<br>



<br>


--Ent&atilde;o tanta pressa, tanto medo, por causa de uma
trovoadinha?<br>


<br>


Elas replicavam, familiarizadas, numa crescente simpatia pelo meu
Pr&iacute;ncipe:<br>


<br>


--Ora o senhor fala bem, porque fica debaixo de telhas...<br>


<br>


--Sempre o quer&iacute;amos ver... se fosse agora para Tormes, com
esta noite cerrada!<br>


<br>


O voltarete findara nas duas mesas: e aqueles cavalheiros, das
janelas, gritavam ordens para o p&aacute;tio negro, onde as
carruagens esperavam atreladas:<br>



<br>


--Desce a cabe&ccedil;a da vit&oacute;ria, &oacute; Diogo!<br>


<br>


--Acende o lampi&atilde;o, Pedro! Sempre ajuda a luz das
lanternas.<br>


<br>


A criada Quit&eacute;ria chegava &agrave; porta com os
bra&ccedil;os carregados de xales, de mantilhas de renda. Como uma
das Albergarias ia no assento de diante na vit&oacute;ria, eu corri
a buscar o meu casaco de borracha, para ela se abrigar se a chuva
viesse. E s&oacute; o D. Teot&oacute;nio, que <span class="pagenum">[333]</span>tinha at&eacute; casa apenas meia
l&eacute;gua de estrada boa, se n&atilde;o apressava, filado outra
vez no meu Pr&iacute;ncipe, que levava para os cantos mais
solit&aacute;rios, em conversas profundas, que o seu dedo solene,
espetado, sublinhava gravemente. Mas a tia Albergaria gritou que
j&aacute; chovia;--e ent&atilde;o foi uma pressa das senhoras, que
beijocavam vivamente a tia Vic&ecirc;ncia, enquanto os homens, na
antec&acirc;mara, enfiavam a&ccedil;odadamente os
palet&oacute;s.<br>



<br>


Jacinto e eu descemos ao p&aacute;tio para acompanhar aquela
debandada,--e uma a uma, a traquitana do Dr. Al&iacute;pio, a
vit&oacute;ria das Albergarias, a velha e imensa caleche dos
Velosos, rolaram sob a noite, entre os nossos desejos de boa
jornada. Por fim D. Teot&oacute;nio cal&ccedil;ou as luvas pretas e
entrou para a sua caleche, dizendo a Jacinto:<br>


<br>


--Pois, primo e amigo, Deus permita que, do nosso encontro, e do
mais que se passar, algum bem resulte a esta terra!<br>


<br>


Subindo a escada, o meu Pr&iacute;ncipe desabafou:<br>


<br>


--Este Teot&oacute;nio &eacute; extraordin&aacute;rio! Sabes o que
descobri por fim?... Que me toma por um miguelista, e imagina que
eu vim para Tormes preparar a restaura&ccedil;&atilde;o de D.
Miguel?!<br>



<br>


--E tu?<br>


<br>


<span class="pagenum">[334]</span>--Eu fiquei t&atilde;o espantado,
que nem o desiludi!<br>


<br>


--Pois sabe mais, meu pobre amigo. Todos pensam o mesmo,
est&atilde;o desconfiados, e receiam ver de novo erguidas as forcas
em Gui&atilde;es! E corre que tu tens o Pr&iacute;ncipe D. Miguel
escondido em Tormes, disfar&ccedil;ado em criado. E sabes quem ele
&eacute;? o Baptista!<br>


<br>



--Isso &eacute; sublime! murmurou Jacinto, com uns grandes olhos
abertos.<br>


<br>


Na sala, a tia Vic&ecirc;ncia nos esperava desconsolada, entre
todas as luzes, que ardiam ainda no sil&ecirc;ncio e paz do
ser&atilde;o debandado:<br>


<br>


--Ora uma coisa assim! Nem quererem ficar para tomar um copinho de
geleia, um c&aacute;lice de vinho do Porto!<br>


<br>


--Esteve tudo muito desanimado, tia Vic&ecirc;ncia! exclamei
desafogando o meu t&eacute;dio. Todo esse mulherio emudeceu; os
amigos com um ar desconfiado...<br>



<br>


Jacinto protestou, muito divertido, muito sincero:<br>


<br>


N&atilde;o! pelo contr&aacute;rio. Gostei imenso. Excelente gente!
E t&atilde;o simples... Todas estas raparigas me pareceram
&oacute;ptimas. E t&atilde;o frescas, t&atilde;o alegres! Vou ter
aqui bons amigos, quando verificarem que n&atilde;o sou
miguelista.<br>


<br>


Ent&atilde;o cont&aacute;mos &agrave; tia Vic&ecirc;ncia a
prodigiosa <span class="pagenum">[335]</span>hist&oacute;ria de D.
Miguel escondido em Tormes... Ela ria! Que coisa! E mau
seria...<br>



<br>


--Mas o Sr. Jacinto, n&atilde;o &eacute;?<br>


<br>


--Eu, minha senhora, sou socialista...<br>


<br>


Acudi, explicando &agrave; tia Vic&ecirc;ncia, que socialista era
ser pelos pobres. A doce senhora considerava esse partido o melhor,
o verdadeiro:<br>


<br>


--O meu Afonso, que Deus haja, era liberal... Meu pai,
tamb&eacute;m e at&eacute; amigo do Duque da Terceira...<br>



<br>


Mas um rude trov&atilde;o rolou, atroou a noite negra:--e uma
b&aacute;tega de &aacute;gua cantou nos vidros, e nas pedras da
varanda.<br>


<br>


--Santa B&aacute;rbara! gritou a tia Vic&ecirc;ncia! Ai aquela
pobre gente!... At&eacute; estou com cuidado... As Roj&otilde;es,
que v&atilde;o na vit&oacute;ria!<br>


<br>



E correu para o quarto, na sua pressa de acender as duas velas
costumadas no orat&oacute;rio, ainda antes de ir guardar as pratas,
e rezar o ter&ccedil;o, com a Gertrudes.<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>XIV</h2>


<br>


<br>


Ao outro dia, depois de almo&ccedil;o, eu e Jacinto mont&aacute;mos
a cavalo para um grande passeio at&eacute; &agrave; Flor da Malva,
a saber de meu tio Adri&atilde;o, e do seu fur&uacute;nculo. E
sentia uma curiosidade interessada, e at&eacute; inquieta, de
testemunhar a impress&atilde;o que daria ao meu Pr&iacute;ncipe
aquela nossa prima Joaninha, que era o orgulho da nossa casa.
J&aacute; nessa manh&atilde;, andando todos no jardim a escolher
uma bela rosa-ch&aacute; para a botoeira do meu Pr&iacute;ncipe, a
tia Vic&ecirc;ncia celebrara com tanto fervor a beleza, a
gra&ccedil;a, a caridade, e a do&ccedil;ura da sua sobrinha
toda-amada, que eu protestei:<br>



<br>


--Oh! tia Vic&ecirc;ncia, olhe que esses elogios todos competem
apenas &agrave; Virgem Maria! A tia Vic&ecirc;ncia est&aacute; a
cair em pecado de idolatria! O Jacinto depois vai encontrar uma
criatura apenas humana, e tem um desapontamento tremendo!<br>


<br>


E agora, trotando pela f&aacute;cil estrada de Sandofim,
<span class="pagenum">[338]</span>lembrava-me aquela manh&atilde;,
no 202, em que Jacinto encontrara o retrato dela no meu quarto, e
lhe chamara uma <i>lavradeirona</i>. Com efeito, era grande e forte
a Joaninha. Mas a fotografia datava do seu tempo de vi&ccedil;o
r&uacute;stico, quando ela era apenas uma bela forte e s&atilde;

planta da serra. Agora entrava nos vinte e cinco, e j&aacute;
pensava, e sentia,--e a alma que nela se formara, afinara,
amaciara, e espiritualizava o seu esplendor rubicundo.<br>


<br>


A manh&atilde;, com o c&eacute;u todo purificado pela trovoada da
v&eacute;spera, e as terras reverdecidas e lavadas pelos chuviscos
ligeiros, oferecia uma do&ccedil;ura luminosa, fina, fresca, que
tornava doce, como diz o velho Eur&iacute;pedes ou o velho
S&oacute;focles, mover o corpo, e deixar a alma pregui&ccedil;ar,
sem pressa nem cuidados. A estrada n&atilde;o tinha sombra, mas o
sol batia muito de leve, e ro&ccedil;ava-nos com uma car&iacute;cia
quase alada. O vale parecia a Jacinto, que nunca ali passara, uma
pintura da Escola Francesa do s&eacute;culo XVIII, t&atilde;o
graciosamente nele ondulavam as terras verdes, e com tanta paz e
frescura corria o risonho Serp&atilde;o, e t&atilde;o
af&aacute;veis e prometedores de fartura e contentamento alvejavam
os casais nas verduras tenras! Os nossos cavalos caminhavam num
passo pensativo, gozando tamb&eacute;m a paz da manh&atilde;

ador&aacute;vel. E n&atilde;o sei, nunca soube, que plantazinhas
<span class="pagenum">[339]</span>silvestres e escondidas
espalhavam um delicado aroma, que eu tantas vezes sentira, naquele
caminho, ao come&ccedil;ar o Outono.<br>


<br>


--Que delicioso dia! murmurou Jacinto. Este caminho para a Flor da
Malva &eacute; o caminho do c&eacute;u... Oh Z&eacute; Fernandes,
de que &eacute; este cheirinho t&atilde;o doce, t&atilde;o bom?<br>



<br>


Eu sorri, com certo pensamento:<br>


<br>


--N&atilde;o sei... &Eacute; talvez j&aacute; o cheiro do
c&eacute;u!<br>


<br>


Depois, parando o cavalo, apontei com o chicote para o vale:<br>


<br>


--Olha, acol&aacute;, onde est&aacute; aquela fila de olmos, e
h&aacute; o riacho, j&aacute; s&atilde;o terras do tio
Adri&atilde;o. Tem ali um pomar, que d&aacute; os p&ecirc;ssegos
mais deliciosos de Portugal... Hei-de pedir &agrave; prima Joaninha
que te mande um cesto deles. E o doce que ela faz com esses
p&ecirc;ssegos, menino, &eacute; alguma coisa de celeste.
Tamb&eacute;m lhe hei-de pedir que te mande o doce.<br>



<br>


Ele ria:<br>


<br>


--Ser&aacute; explorar de mais a prima Joaninha. E eu
(porqu&ecirc;?) recordei e atirei ao meu Pr&iacute;ncipe estes dois
versos de uma balada cavalheiresca, composta em Coimbra pelo meu
pobre amigo Proc&oacute;pio:<br>


<br>


<div class="break">--Manda-lhe um servo querido, Bem hajas dona
formosa! E que lhe entregue um anel E com um anel uma rosa.</div>


<br>


<span class="pagenum">[340]</span>Jacinto riu alegremente:<br>



<br>


--Z&eacute; Fernandes, seria excessivo, s&oacute; por causa de meia
d&uacute;zia de p&ecirc;ssegos, e de um boi&atilde;o de doce.<br>


<br>


Assim r&iacute;amos, quando apareceu, &agrave; volta da estrada, o
longo muro da quinta dos Velosos, e depois a capelinha de S.
Jos&eacute; de Sandofim. E imediatamente piquei para o largo, para
a taverna do Torto, por causa daquele vinhinho branco, que sempre,
quando por ali a levo, a minha alma me pede. O meu Pr&iacute;ncipe
reprovou, indignado:<br>



<br>


--Oh! Z&eacute; Fernandes, pois tu, a esta hora, depois de
almo&ccedil;o, vais beber vinho branco?<br>


<br>


--&Eacute; um costumezinho antigo... Aqui &agrave; taverninha do
Torto... um decilitrozinho... A almazinha assim mo pede.<br>


<br>


E par&aacute;mos; eu gritei pelo Manuel, que apareceu, rebolando a
sua grossa pan&ccedil;a, sobre as pernas tortas, com a infusa
verde, e um copo.<br>



<br>


--Dois copos, Torto amigo. Que aqui este cavalheiro tamb&eacute;m
aprecia.<br>


<br>


Depois de um p&aacute;lido protesto, o meu Pr&iacute;ncipe
tamb&eacute;m quis, mirou o l&iacute;mpido e dourado vinho ao sol,
provou, e esvaziou o copo, com del&iacute;cia, e um estalinho de
alto apre&ccedil;o.<br>


<br>


--Delicioso vinho!... Hei-de querer deste vinho em Tormes...
&Eacute; perfeito.<br>



<br>


--Hein? Fresquinho, leve, arom&aacute;tico, alegrador, <span class="pagenum">[341]</span>todo alma!... Encha l&aacute; outra vez os
copos, amigo Torto. Este cavalheiro aqui &eacute; o Sr. D. Jacinto,
o fidalgo de Tormes.<br>


<br>


Ent&atilde;o, de tr&aacute;s da ombreira da taverna, uma grande voz
bradou, cavamente, solenemente:<br>


<br>


--Bendito seja o pai dos Pobres!<br>



<br>


E um estranho velho, de longos cabelos brancos, barbas brancas, que
lhe comiam a face cor de tijolo, assomou no v&atilde;o da porta,
apoiado a um bord&atilde;o, com uma caixa de lata a tiracolo, e
cravou em Jacinto dois olhinhos de um brilho negro, que faiscavam.
Era o tio Jo&atilde;o Torrado, o profeta da Serra... Logo lhe
estendi a m&atilde;o, que ele apertou, sem despegar de Jacinto os
olhos, que se dilatavam mais negros. Mandei vir outro copo,
apresentei Jacinto, que corara, embara&ccedil;ado.<br>


<br>


--Pois aqui o tem, o senhor de Tormes, que fez por a&iacute; todo
esse bem &agrave; pobreza.<br>


<br>


O velho atirou para ele bruscamente o bra&ccedil;o, que sa&iacute;a
cabeludo e quase negro, de uma manga muito curta.<br>



<br>


--A m&atilde;o!<br>


<br>


E quando Jacinto lha deu, depois de arrancar vivamente a luva,
Jo&atilde;o Torrado longamente lha reteve com um sacudir lento e
pensativo, murmurando:<br>


<br>


--M&atilde;o real, m&atilde;o de dar, m&atilde;o que vem de cima,
m&atilde;o j&aacute; rara!<br>



<br>


<span class="pagenum">[342]</span>Depois tomou o copo, que lhe
oferecia o Torto, bebeu com imensa lentid&atilde;o, limpou as
barbas, deu um jeito &agrave; correia que lhe prendia a caixa de
lata, e batendo com a ponta do cajado no ch&atilde;o:<br>


<br>


--Pois louvado seja nosso Senhor Jesus Cristo, que por aqui me
trouxe, que n&atilde;o o meu dia, e vi um homem!<br>


<br>


Eu ent&atilde;o debrucei-me para ele, mais em
confid&ecirc;ncia:<br>



<br>


--Mas, &oacute; tio Jo&atilde;o, ou&ccedil;a c&aacute;! Sempre
&eacute; certo voc&ecirc; dizer por a&iacute;, pelos s&iacute;tios,
que El-Rei D. Sebasti&atilde;o voltara?<br>


<br>


O pitoresco velho apoiou as duas m&atilde;os sobre o cajado, o
queixo de espalhada barba sobre as m&atilde;os, e murmurava, sem
nos olhar, como seguindo a percuss&atilde;o dos seus
pensamentos:<br>



<br>


--Talvez voltasse, talvez n&atilde;o voltasse... N&atilde;o se sabe
quem vai, nem quem vem. A gente v&ecirc; os corpos, mas n&atilde;o
v&ecirc; as almas que est&atilde;o dentro. H&aacute; corpos de
agora com almas de outrora. Corpo &eacute; vestido, alma &eacute;
pessoa... Na feira da Roqueirinha quem sabe com quantos reis
antigos se topa, quando se anda aos encontr&otilde;es entre os
vaqueiros... Em ruim corpo se esconde bom senhor!<br>



<br>


E como ele findara num murm&uacute;rio, eu, atirando um olhar a
Jacinto, e para gozarmos <span class="pagenum">[343]</span>aqueles
estranhos, pitorescos modos de vidente, insisti:<br>


<br>


--Mas, &oacute; tio Jo&atilde;o, voc&ecirc; realmente, em sua
consci&ecirc;ncia, pensa que El-Rei D. Sebasti&atilde;o n&atilde;o
morreu na batalha?<br>



<br>


O velho ergueu para mim a face, que se enrugara numa
desconfian&ccedil;a:<br>


<br>


--Essas coisas s&atilde;o muito antigas. E n&atilde;o calham bem
aqui &agrave; porta do Torto. O vinho era bom, e V. S.&ordf; tem
pressa, meu menino! A flor da Flor da Malva l&aacute; tem o
paizinho doente... Mas o mal j&aacute; vai pela serra abaixo com a
incha&ccedil;&atilde;o &agrave;s costas. D&aacute; gosto ver quem
d&aacute; gosto aos tristes. Por cima de Tormes h&aacute; uma
estrela clara. E &eacute; trotar, trotar, que o dia est&aacute;

lindo!<br>


<br>


Com a magra m&atilde;o lan&ccedil;ou um gesto para que
segu&iacute;ssemos. E j&aacute; pass&aacute;vamos o cruzeiro quando
o seu brado ardente, de novo reboou, com solenidade cava:<br>


<br>


--Bendito seja o Pai dos Pobres.<br>


<br>


Direito, no meio da estrada, erguia o cajado como dirigindo as
aclama&ccedil;&otilde;es de um povo. E Jacinto pasmava de que ainda
houvesse no reino um Sebastianista.<br>



<br>


--Todos o somos ainda em Portugal, Jacinto! Na serra ou na cidade
cada um espera o seu D. Sebasti&atilde;o. At&eacute; a lotaria da
Miseric&oacute;rdia &eacute; uma forma do Sebastianismo.
<span class="pagenum">[344]</span>Eu todas as manh&atilde;s, mesmo
sem ser de nevoeiro, espreito, a ver se chega o meu. Ou antes a
minha, por que eu espero uma D. Sebastiana... E tu, felizardo?<br>


<br>


--Eu? Uma D. Sebastiana? Estou muito velho, Z&eacute; Fernandes...
Sou o &uacute;ltimo Jacinto; Jacinto ponto final... Que casa

&eacute; aquela com os dois torre&otilde;es?<br>


<br>


--A Flor da Malva.<br>


<br>


Jacinto tirou o rel&oacute;gio:<br>


<br>


--S&atilde;o tr&ecirc;s horas. Gast&aacute;mos hora e meia... Mas
foi um belo passeio, e instrutivo. &Eacute; lindo este
s&iacute;tio.<br>



<br>


Sobre um outeirinho, afastada da estrada por arvoredo, que um muro
cerrava, e dominando, a Flor da Malva voltava para Oriente e para o
Sol a sua longa fachada com os dois torre&otilde;es quadrados, onde
as janelas, de varanda, eram emolduradas em azulejos. O grande
port&atilde;o de ferro, ladeado por dois bancos de pedra, ficava ao
fundo do terreirinho, onde um imenso castanheiro derramava verdura
e sombra. Sentado sobre as fortes ra&iacute;zes descarnadas da
grande &aacute;rvore, um pequeno esperava segurando um burro pela
arreata.<br>


<br>


--Est&aacute; por a&iacute; o Manuel da Porta?<br>


<br>


--Ainda agora subiu pela alameda.<br>



<br>


--Bem: empurra l&aacute; o port&atilde;o.<br>


<br>


E subimos, por uma curta avenida de velhas <span class="pagenum">[345]</span>&aacute;rvores, at&eacute; outro terreiro,
com um alpendre, uma casa de mo&ccedil;os, toda coberta de heras, e
uma casota de c&atilde;o, de onde saltou, com um rumor de corrente
arrastada, um molosso, o Trit&atilde;o, que eu logo sosseguei
fazendo-lhe reconhecer o seu velho amigo Z&eacute; Fernandes. E o
Manuel da Porta correu da fonte, onde enchia um grande balde, para
nos segurar os cavalos.<br>



<br>


--Como est&aacute; o tio Adri&atilde;o?<br>


<br>


Surdo, o excelente Manuel sorriu, deleitado:<br>


<br>


--E ent&atilde;o vossa excel&ecirc;ncia, bem? A Sr.<sup>a</sup> D.
Joaninha ainda agora andava no laranjal com o pequeno da
Josefa.<br>



<br>


Seguimos por ruazinhas bem areadas, orladas de alfazema e buxo
alto, enquanto eu contava ao meu Pr&iacute;ncipe que aquele
pequenito da Josefa era um afilhadinho da prima Joana, e agora o
seu encanto e o seu cuidado todo.<br>


<br>


--Esta minha santa prima, apesar de solteira, tem a&iacute; pela
freguesia uma verdadeira filharada. E n&atilde;o &eacute; s&oacute;
dar-lhes roupas e presentes, e ajudar as m&atilde;es. Mas
at&eacute; os lava, e os penteia, e lhes trata as tosses. Nunca a
encontro sem alguma criancita ao colo... Agora anda na
paix&atilde;o deste Josezinho.<br>



<br>


Mas quando cheg&aacute;mos ao laranjal, &agrave; beira <span class="pagenum">[346]</span>da larga rua da quinta que levava ao tanque,
debalde procurei, e me embrenhei, e at&eacute; gritei:--Eh, prima
Joaninha!...<br>


<br>


--Talvez esteja l&aacute; para baixo, para o tanque...<br>


<br>


Descemos a rua, entre &aacute;rvores, que a cobriam com as densas
ramas encruzadas. Uma fresca, l&iacute;mpida &aacute;gua de rega
corria e luzia num caneiro de pedra. Entre os troncos, as roseiras
bravas ainda tinham uma frescura de Ver&atilde;o. E o pequeno
campo, que se avistava para al&eacute;m, rebrilhava com
do&ccedil;ura, todo amarelo e branco, dos malmequeres e
bot&otilde;es de ouro.<br>



<br>


O tanque, redondo, fora esvaziado para se lavar, e agora de novo o
repuxo o ia enchendo de uma &aacute;gua muito clara, ainda baixa,
onde os peixes vermelhos se agitavam na alegria de recuperarem o
seu pequeno oceano. Sobre um dos bancos de pedra que circundavam o
tanque pousava um cesto cheio de d&aacute;lias cortadas. E um
mo&ccedil;o, que sobre uma escada podava as cam&eacute;lias, vira a
Sr.<sup>a</sup> D. Joana seguir para o lado da parreira.<br>


<br>


March&aacute;mos para a parreira, ainda toda carregada de uva
preta. Duas mulheres, longe, ensaboavam num lavadouro, na sombra de
grandes nogueiras. Gritei:--Eh l&aacute;? Voc&ecirc;s viram por
a&iacute; a Sr.<sup>a</sup> D. Joana? Uma das mo&ccedil;as

<span class="pagenum">[347]</span>esgani&ccedil;ou a voz, que se
perdeu no vasto ar luminoso e doce.<br>


<br>


--Bem: vamos a casa! N&atilde;o podemos farejar assim, toda a
tarde.<br>


<br>


--&Eacute; uma bela quinta, murmurava o meu Pr&iacute;ncipe
encantado.<br>


<br>


--Magn&iacute;fica! E bem tratada... O tio Adri&atilde;o tem um
feitor excelente... N&atilde;o &eacute; o teu Melchior. Observa,
aprende, lavrador! Olha aquele cebolinho!<br>



<br>


Pass&aacute;mos pela horta, uma horta ajardinada, como a sonhara o
meu Pr&iacute;ncipe, com os seus talh&otilde;es debruados de
alfazema, e madressilva enroscada nos pilares de pedra, que faziam
ruazinhas frescas toldadas de parra densa. E demos volta &agrave;
capela, onde crescia aos dois lados da porta uma
roseira-ch&aacute;, com uma rosa &uacute;nica, muito aberta, e uma
moita de baunilha, onde Jacinto apanhou um raminho para cheirar.
Depois entr&aacute;mos no terra&ccedil;o em frente da casa, com a
sua balaustrada de pedra, toda enrodilhada de jasmineiros amarelos.
A porta envidra&ccedil;ada estava aberta: e subimos pela escadaria
de pedra, no imenso sil&ecirc;ncio em que toda a Flor da Malva
repousava, at&eacute; &agrave; antec&acirc;mara, de altos tectos
apainelados, com longos bancos de pau, onde desmaiavam na sua velha
pintura as complicadas armas dos Cerqueiras. Empurrei a porta

<span class="pagenum">[340]</span>de uma outra sala, que tinha as
janelas da varanda abertas, cada uma com a gaiola de um
can&aacute;rio.<br>


<br>


--&Eacute; curioso!--exclamou Jacinto. Parece o meu
Pres&eacute;pio... E as minhas cadeiras.<br>


<br>


E com efeito. Sobre uma c&oacute;moda antiga, com bronzes antigos,
pousava um pres&eacute;pio semelhante ao da livraria de Jacinto. E
as cadeiras de couro lavrado tinham, como as que ele descobrira no
s&oacute;t&atilde;o, umas armas sob um chap&eacute;u de
Cardeal.<br>



<br>


--Oh senhores! exclamei. N&atilde;o haver&aacute; um criado?<br>


<br>


Bati as m&atilde;os, fortemente. E o mesmo doce sil&ecirc;ncio
permaneceu, muito largo, todo luminoso e arejado pelo macio ar da
quinta, apenas cortado pelo saltitar dos can&aacute;rios nos
poleiros das gaiolas.<br>


<br>


--&Eacute; o Pal&aacute;cio da Bela Adormecida no bosque! murmurou
Jacinto, quase indignado. D&aacute; um berro!<br>



<br>


--N&atilde;o, caramba! Vou l&aacute; dentro!<br>


<br>


Mas, &agrave; porta, que de repente se abriu, apareceu minha prima
Joaninha, corada do passeio e do vivo ar, com um vestido claro um
pouco aberto no pesco&ccedil;o, que fundia mais docemente, numa
larga claridade, o esplendor branco da sua pele, e o louro ondeado
dos seus belos cabelos,--lindamente risonha, na <span class="pagenum">[349]</span>surpresa que alargava os seus largos,
luminosos olhos negros, e trazendo ao colo uma criancinha, gorda e
cor-de-rosa, apenas coberta com uma camisinha, de grandes
la&ccedil;os azuis.<br>


<br>


E foi assim que Jacinto, nessa tarde de Setembro, na Flor da Malva,
viu aquela com quem casou em Maio, na capelinha de azulejos, quando
o grande p&eacute; de roseira se cobrira todo de rosas.<br>



<br>


<br>


<br>


<h2>XV</h2>


<br>


<br>


E agora, entre roseiras que rebentam, e vinhas que se vindimam,
j&aacute; cinco anos passaram sobre Tormes e a Serra. O meu
Pr&iacute;ncipe j&aacute; n&atilde;o &eacute; o &uacute;ltimo
Jacinto, Jacinto ponto final--porque naquele solar que
deca&iacute;ra, correm agora, com soberba vida, uma gorda e
vermelha Teresinha, minha afilhada, e um Jacintinho, senhor muito
da minha amizade. E, pai de fam&iacute;lia, principiara a fazer-se
mon&oacute;tono, pela perfei&ccedil;&atilde;o da beleza moral,
aquele homem t&atilde;o pitoresco pela inquieta&ccedil;&atilde;o
filos&oacute;fica, e pelos variados tormentos da fantasia
insaciada. Quando ele agora, bom sabedor das coisas da lavoura,
percorria comigo a quinta, em s&oacute;lidas palestras
agr&iacute;colas, prudentes e sem quimeras--eu quase lamentava esse
outro Jacinto que colhia uma teoria em cada ramo de &aacute;rvore,
e riscando o ar com a bengala, planeava queijeiras de cristal e

<span class="pagenum">[352]</span>porcelana, para fabricar
queijinhos que custariam duzentos mil r&eacute;is cada um!<br>


<br>


Tamb&eacute;m a paternidade lhe despertara a responsabilidade.
Jacinto possu&iacute;a agora um caderno de contas, ainda pequeno,
rabiscado a l&aacute;pis, com falhas, e papeluchos soltos
entremeados, mas onde as suas despesas, as suas rendas se
alinhavam, como duas hostes disciplinadas. Visitara j&aacute; as
suas propriedades de Montemor, da Beira; e concertava, mobilava as
velhas casas dessas propriedades para que os seus filhos, mais
tarde, crescidos, encontrassem &laquo;ninhos feitos&raquo;. Mas
onde eu reconheci que definitivamente um perfeito e ditoso
equil&iacute;brio se estabelecera na alma do meu Pr&iacute;ncipe,
foi quando ele, j&aacute; sabido daquele primeiro e ardente
fanatismo da Simplicidade--entreabriu a porta de Tormes &agrave;

Civiliza&ccedil;&atilde;o. Dois meses antes de nascer a Teresinha,
uma tarde, entrou pela avenida de pl&aacute;tanos uma chiante e
longa fila de carros, requisitados por toda a freguesia, e
acuculados de caixotes. Eram os famosos caixotes, por tanto tempo
encalhados em Alba de Tormes, e que chegavam, para despejar a
Cidade sobre a Serra. Eu pensei:--Mau! o meu pobre Jacinto teve uma
reca&iacute;da! Mas os confortos mais complicados, que continha
aquela caixotaria temerosa, foram, com surpresa minha, desviados
<span class="pagenum">[353]</span>para os s&oacute;t&atilde;os
imensos, para o p&oacute; da inutilidade: e o velho solar apenas se
regalou com alguns tapetes sobre os seus soalhos, cortinas pelas
janelas desabrigadas, e fundas poltronas, fundos sof&aacute;s, para
que os repousos, por que ele suspirara, fossem mais lentos e
suaves. Atribu&iacute; esta modera&ccedil;&atilde;o a minha prima
Joaninha, que amava Tormes na sua nudez rude. Ela jurou que assim o
ordenara o seu Jacinto. Mas, decorridas semanas, tremi. Aparecera,
vindo de Lisboa, um contramestre, com oper&aacute;rios, e mais
caixotes, para instalar um telefone!<br>


<br>



--Um telefone, em Tormes, Jacinto?<br>


<br>


O meu Pr&iacute;ncipe explicou, com humildade:<br>


<br>


--Para casa de meu sogro!... Bem v&ecirc;s.<br>


<br>


--Era razo&aacute;vel e carinhoso. O telefone por&eacute;m,
subtilmente, mudamente, estendeu outro longo fio, para Valverde. E
Jacinto, alargando os bra&ccedil;os, quase suplicante:<br>


<br>



--Para casa do m&eacute;dico. Compreendes...<br>


<br>


Era prudente. Mas, certa manh&atilde;, em Gui&atilde;es, acordei
aos berros da tia Vic&ecirc;ncia! Um homem chegara, misterioso, com
outros homens, trazendo arame, para instalar na nossa casa o novo
invento. Sosseguei a tia Vic&ecirc;ncia, jurando que essa
m&aacute;quina nem fazia barulho, nem trazia doen&ccedil;as, nem
atra&iacute;a as trovoadas. Mas <span class="pagenum">[354]</span>corri a Tormes. Jacinto sorriu, encolhendo os
ombros:<br>


<br>


--Que queres? Em Gui&atilde;es est&aacute; o botic&aacute;rio,
est&aacute; o carniceiro... E, depois, est&aacute;s tu!<br>



<br>


Era fraternal. Todavia pensei: Estamos perdidos! Dentro de um
m&ecirc;s temos a pobre Joana a apertar o vestido por meio de uma
m&aacute;quina! Pois n&atilde;o! o Progresso, que, &agrave;
intima&ccedil;&atilde;o de Jacinto, subira a Tormes a estabelecer
aquela sua maravilha, pensando talvez que conquistara mais um reino
para desfear, desceu, silenciosamente, desiludido, e n&atilde;o
avist&aacute;mos mais sobre a serra a sua hirta sombra cor de ferro
e de fuligem. Ent&atilde;o compreendi que, verdadeiramente, na alma
de Jacinto se estabelecera o equil&iacute;brio da vida, e com ele a
Gr&atilde;-Ventura, de que tanto tempo ele fora o Pr&iacute;ncipe
sem Principado. E uma tarde, no pomar, encontrando o nosso velho
Grilo, agora reconciliado com a serra, desde que a serra lhe dera
meninos para trazer &agrave;s cavaleiras, observei ao digno preto,
que lia o seu <i>Figaro</i>, armado de imensos &oacute;culos
redondos:<br>



<br>


--Pois, Grilo, agora realmente bem podemos dizer que o Sr. D.
Jacinto est&aacute; firme.<br>


<br>


O Grilo arredou os &oacute;culos para a testa, e levantando para o
ar os cinco dedos em curva como p&eacute;talas de uma tulipa:<br>


<br>


<span class="pagenum">[355]</span>--S. Ex.&ordf; brotou!<br>


<br>



Profundo sempre o digno preto! Sim! Aquele ressequido galho de
Cidade, plantado na serra, pegara, chupara o h&uacute;mus do
torr&atilde;o herdado, criara seiva, afundara ra&iacute;zes,
engrossara de tronco, atirara ramos, rebentara em flores, forte,
sereno, ditoso, ben&eacute;fico, nobre, dando frutos, derramando
sombra. E abrigados pela grande &aacute;rvore, e por ela nutridos,
cem casais em redor a bendiziam.<br>


<br>


<br>


<br>


<h2>XVI</h2>


<br>


<br>


Muitas vezes Jacinto, durante esses anos, falara com prazer num
regresso de dois, tr&ecirc;s meses, ao 202, para mostrar Paris
&agrave; prima Joaninha. E eu seria o companheiro fiel, para
arquivar os espantos da minha serrana ante a Cidade! Depois conveio
em esperar que o Jacintinho completasse dois anos, para poder
jornadear sem desconforto, e apontando j&aacute; com o seu dedo
para as coisas da Civiliza&ccedil;&atilde;o. Mas, quando ele, em
Outubro, fez esses dois anos desejados, a prima Joaninha sentiu uma
pregui&ccedil;a imensa, quase aterrada, do comboio, do estridor da
Cidade, do 202, e dos seus esplendores. &laquo;Estamos aqui
t&atilde;o bem! est&aacute; um tempo t&atilde;o lindo!&raquo;

murmurava, deitando os bra&ccedil;os, sempre deslumbrada, ao rijo
pesco&ccedil;o do seu Jacinto. Ele desistia logo de Paris,
encantado. &laquo;Vamos para Abril, quando os castanheiros dos
Campos El&iacute;sios <span class="pagenum">[358]</span>estiverem
em flor!&raquo; Mas em Abril vieram aqueles cansa&ccedil;os que
imobilizavam a prima Joaninha no div&atilde;, ditosa, risonha, com
umas pintas na pele, e o roup&atilde;o mais solto. Por todo um
longo ano estava desfeita a alegre aventura. Eu andava ent&atilde;o
sofrendo de desocupa&ccedil;&atilde;o. As chuvas de Mar&ccedil;o
prometiam uma farta colheita. Uma certa Ana Vaqueira, corada e bem
feita, vi&uacute;va, que surtia as necessidades do meu
cora&ccedil;&atilde;o, partira com o irm&atilde;o para o Brasil,
onde ele dirigia uma venda. Desde o Inverno, sentia tamb&eacute;m
no corpo como um come&ccedil;o de ferrugem, que o emperrava, e,
certamente, algures, na minha alma, nascera uma pontinha de bolor.
Depois a minha &eacute;gua morreu... Parti eu para Paris.<br>



<br>


Logo em Hendaia, apenas pisei a doce terra de Fran&ccedil;a, o meu
pensamento, como pombo a um velho pombal, voou ao 202,--talvez por
eu ver um enorme cartaz em que uma mulher nua, com flores
bac&acirc;nticas nas tran&ccedil;as, se estorcia, segurando numa
das m&atilde;os uma garrafa espumante, e brandindo na outra, para o
anunciar ao Mundo, um novo modelo de saca-rolhas. E oh surpresa!
eis que, logo adiante, na esta&ccedil;&atilde;o quieta e clara de
Saint Jean-de-Luz, um mo&ccedil;o esbelto, de perfeita
eleg&acirc;ncia, entra vivamente no meu compartimento, e, depois de
me encarar, grita:<br>


<br>


<span class="pagenum">[359]</span>--Eh, Fernandes!<br>


<br>


Marizac! O duque de Marizac! Era j&aacute; o 202... Com que
reconhecimento lhe sacudi a m&atilde;o fina, por ele me ter
reconhecido! E, atirando para o canto do vag&atilde;o um
palet&oacute;, um ma&ccedil;o de jornais, que o escudeiro lhe
passara, o bom Marizac exclamava na mesma surpresa alegre:<br>



<br>


--E Jacinto?<br>


<br>


Contei Tormes, a serra, o seu primeiro amor pela Natureza, o seu
outro grande amor por minha prima, e os dois filhos, que ele trazia
escarranchados no pesco&ccedil;o.<br>


<br>


--Ah que canalha! exclamou Marizac com os olhos espetados em mim!
&Eacute; capaz de ser feliz!<br>


<br>


--Espantosamente, loucamente... Qual! n&atilde;o h&aacute;
adv&eacute;rbios...<br>



<br>


--Indecentemente--murmurou Marizac muito s&eacute;rio. Que
canalha!<br>


<br>


Eu ent&atilde;o desejei saber do nosso rancho familiar do 202. Ele
encolheu os ombros, acendendo a cigarette:<br>


<br>


--Todo esse mundo circula...<br>


<br>


--Madame d'Oriol?<br>


<br>


--Continua.<br>



<br>


--Os Tr&egrave;ves? o Efraim?<br>


<br>


--Continuam, todos tr&ecirc;s.<br>


<br>


Lan&ccedil;ou um gesto l&acirc;nguido.<br>


<br>


<span class="pagenum">[360]</span>--Durante cinco anos, em Paris,
tudo continua... As mulheres com um pouco mais de p&oacute;s de
arroz, e a pele um pouco mais mole, e melada. Os homens com um
tanto mais de dispepsia. E tudo segue. Tivemos os Anarquistas. A
princesa de Carman abalou com um acrobata do Circo de Inverno...
E--e voil&agrave;!<br>



<br>


--Dornan? --Continua... N&atilde;o o encontrei mais desde o 202.
Mas vejo &agrave;s vezes o nome dele, no <i>Boulevard</i>, com
versos preciosos, obscenidades muito apuradas, muito subtis.<br>


<br>


--E o Psic&oacute;logo?... Ora, como se chamava ele?...<br>


--Continua tamb&eacute;m. Sempre com as feminices a tr&ecirc;s
francos e cinquenta... Duquesas em camisa, almas nuas... Coisas que
se vendem bem!<br>


<br>


Mas quando eu, encantado, ia indagar de Todelle, do
Gr&atilde;o-Duque, o comboio entrou na esta&ccedil;&atilde;o de
Biarritz:--e rapidamente, apanhando o palet&oacute; e os jornais,
depois de me apertar a m&atilde;o, o delicioso Marizac saltou pela
portinhola, que o seu criado abrira, gritando:<br>



<br>


--At&eacute; Paris!... Sempre rue Cambori.<br>


<br>


Ent&atilde;o, no compartimento solit&aacute;rio, bocejei, com uma
estranha sensa&ccedil;&atilde;o de monotonia, de saciedade, como
cercado j&aacute; de gentes <span class="pagenum">[361]</span>muito
vistas, murmurando hist&oacute;rias muito sabidas, e coisas muito
ditas, atrav&eacute;s de sorrisos estafados. Dos dois lados do
comboio era a longa plan&iacute;cie mon&oacute;tona, sem variedade,
muito miudamente cultivada, muito miudamente retalhada, de um verde
de reseda, verde cinzento e apagado, onde nenhum lampejo, nem tom
alegre de flor, nem acidente do solo, desmanchavam a mediocridade
discreta e ordeira. P&aacute;lidos choupos, em renques pautados e
finos, bordavam canaizinhos muito direitos e claros. Os casais,
todos da mesma cor pardacenta, mal se elevavam do solo, mal se
destacavam da verdura desbotada, como encolhidos na sua
mediocridade e cautela. E o c&eacute;u, por cima, liso, sem uma
nuvem, com um sol descorado, parecia um vasto espelho muito lavado
a grande &aacute;gua, at&eacute; que de todo se lhe safasse o
esmalte e o brilho. Adormeci numa doce insipidez.<br>



<br>


Com que linda manh&atilde; de Maio entrei em Paris! T&atilde;o
fresca e fina, e j&aacute; macia, que, apesar de cansado, mergulhei
com repugn&acirc;ncia no profundo, sombrio leito do Grand-Hotel,
todo fechado de espessos veludos, grossos cord&otilde;es, pesadas
borlas, como um palanque de gala. Nessa profunda cova de penas
sonhei que em Tormes se constru&iacute;ra uma Torre Eiffel e que em
volta dela as senhoras da Serra, <span class="pagenum">[362]</span>as mais respeit&aacute;veis, a pr&oacute;pria
tia Albergaria, dan&ccedil;avam, nuas, agitando no ar saca-rolhas
imensos. Com as como&ccedil;&otilde;es deste pesadelo, e depois o
banho, e o desemalar da mala, j&aacute; se acercavam as duas horas
quando enfim emergi do grande port&atilde;o, pisei, ao cabo de
cinco anos, o Boulevard. E imediatamente me pareceu que todos esses
cinco anos eu ali permanecera &agrave; porta do Grand-Hotel,
t&atilde;o estafadamente conhecido me era aquele estridente rolar
da cidade, e as magras &aacute;rvores, e as grossas tabuletas, e os
imensos chap&eacute;us emplumados sobre tran&ccedil;as pintadas de
amarelo, e as empertigadas sobrecasacas com grossas rosetas da
legi&atilde;o de honra, e os garotos, em voz rouca e baixa,
oferecendo baralhos de cartas obscenas, caixas de f&oacute;sforos
obscenas... Santo Deus! pensei, h&aacute; que anos eu estou em
Paris! Comprei ent&atilde;o, num quiosque, um jornal, a Voz de
Paris, para que ele me contasse, durante o almo&ccedil;o, as novas
da Cidade. A mesa do quiosque desaparecia, alastrada de jornais
ilustrados:--e em todos se repetia a mesma mulher, sempre nua, ou
meia despida, ora mostrando as costelas magras, de gata faminta,
ora voltando para o Leitor duas tremendas n&aacute;degas... Eu
outra vez murmurei:--Santo Deus! No Caf&eacute; da Paz, o criado
l&iacute;vido, e com um resto de p&oacute; de arroz <span class="pagenum">[363]</span>sobre a sua lividez, aconselhou ao meu
apetite, por ser t&atilde;o tarde, um linguado frito e uma
costeleta.<br>



<br>


--E que vinho, Sr. Conde?<br>


<br>


--Chablis, Sr. Duque!<br>


<br>


Ele sorriu &agrave; minha deliciosa pilh&eacute;ria,--e eu abri,
contente, a Voz de Paris. Na primeira coluna, atrav&eacute;s de uma
prosa muito retorcida, toda em brilhos de j&oacute;ia barata,
entrevi uma Princesa nua, e um Capit&atilde;o de Drag&otilde;es,
que solu&ccedil;ava. Saltei a outras colunas, onde se contavam
feitos de cocottes de nomes sonoros. Na outra p&aacute;gina
escritores eloquentes celebravam vinhos digestivos e
t&oacute;nicos. Depois eram os crimes do costume.--N&atilde;o
h&aacute; nada de novo! Pus de parte a Voz de Paris,--e
ent&atilde;o foi, entre mim e o linguado, uma luta pavorosa. O
miser&aacute;vel, que se frigira rancorosamente contra mim,
n&atilde;o consentia que eu descolasse da sua espinha uma febra
escassa. Todo ele se ressequira numa sola impenetr&aacute;vel e
tostada, onde a faca vergava, impotente e tr&eacute;mula. Gritei
pelo mo&ccedil;o l&iacute;vido, o qual, com faca mais rija,
fincando no soalho os sapatos de fivela, arrancou enfim

&agrave;quele malvado duas tirinhas, finas e curtas como palitos,
que engoli juntas, e me esfomearam. De uma garfada findei a
costeleta. E paguei quinze francos com um bom lu&iacute;s de ouro.
No troco, que o <span class="pagenum">[364]</span>mo&ccedil;o me
deu, com a polidez requintada de uma civiliza&ccedil;&atilde;o
muito difundida, havia dois francos falsos. E por aquela doce tarde
de Maio sa&iacute; para tomar no terra&ccedil;o um caf&eacute; cor
de chap&eacute;u coco, que sabia a fava.<br>


<br>


Com o charuto aceso contemplei o Boulevard, &agrave;quela hora em
toda a pressa e estridor da sua grossa sociabilidade. A densa
torrente dos &oacute;nibus, calhambeques, carro&ccedil;as, parelhas
de luxo, rolava vivamente, como toda uma escura humanidade
formigando entre patas e rodas, numa pressa inquieta. Aquele
movimento continuado e rude bem depressa entonteceu este
esp&iacute;rito, por cinco anos afeito &agrave;

quieta&ccedil;&atilde;o das serras imut&aacute;veis. Tentava
ent&atilde;o, puerilmente, repousar nalguma forma im&oacute;vel,
&oacute;nibus parado, fiacre que estacara, num brusco escorregar da
pileca: mas logo algum dorso apressado se encafuava pela portinhola
da tip&oacute;ia, ou um cacho de figuras escuras trepava
sofregamente para o &oacute;nibus:--e, r&aacute;pido,
recome&ccedil;ava o rolar retumbante. Im&oacute;veis, de certo,
estavam os altos pr&eacute;dios hirtos, ribas de pedra e cal, que
continham, disciplinavam, aquela torrente ofegante. Mas da rua aos
telhados, em cada varanda, por toda a fachada, eram tabuletas
encimando tabuletas, que outras tabuletas apertavam:--e mais me
cansava o perceber <span class="pagenum">[365]</span>a tenaz
incess&acirc;ncia do trabalho latente, a devorante canseira do
lucro, arquejante por tr&aacute;s das frontarias decorosas e mudas.
Ent&atilde;o, enquanto fumava o meu charuto, estranhamente se
apossaram de mim os sentimentos que Jacinto outrora experimentara
no meio da Natureza, e que tanto me divertiam. Ali, &agrave; porta
do caf&eacute;, entre a indiferen&ccedil;a e a pressa da Cidade,
tamb&eacute;m eu senti, como ele no campo, a vaga tristeza da minha
fragilidade e da minha solid&atilde;o. Bem certamente estava ali
como perdido num mundo, que me n&atilde;o era fraternal. Quem me
conhecia? Quem se interessaria por Z&eacute; Fernandes? Se eu
sentisse fome, e o confessasse, ningu&eacute;m me daria metade do
seu p&atilde;o. Por mais aflitamente que a minha face revelasse uma
ang&uacute;stia, ningu&eacute;m na sua pressa pararia para me
consolar. De que me serviriam tamb&eacute;m as excel&ecirc;ncias de
alma, que s&oacute; na alma florescem? Se eu fosse um santo, aquela
turba n&atilde;o se importaria com a minha santidade; e se eu
abrisse os bra&ccedil;os e gritasse, ali no
Boulevard--&laquo;&oacute; homens, meus irm&atilde;os!&raquo; os
homens, mais ferozes que o lobo ante o Pobrezinho de Assis, ririam
e passariam indiferentes. Dois impulsos &uacute;nicos,
correspondendo a duas fun&ccedil;&otilde;es &uacute;nicas, parecia
estarem vivos naquela multid&atilde;o,--o lucro e o gozo. Isolada
entre eles, e ao cont&aacute;gio <span class="pagenum">[366]</span>ambiente da sua influ&ecirc;ncia, em breve a
minha alma se contrairia, se tornaria num duro calhau de
Ego&iacute;smo. Do ser que eu trouxera da Serra s&oacute; restaria
em pouco tempo esse calhau, e nele, vivos, os dois apetites da
Cidade,--encher a bolsa, saciar a carne! E pouco a pouco as mesmas
exagera&ccedil;&otilde;es de Jacinto perante a Natureza me invadiam
perante a Cidade. Aquele Boulevard ressumava para mim um bafo
mortal, extra&iacute;do dos seus milh&otilde;es de
micr&oacute;bios. De cada porta me parecia sair um ardil para me
roubar. Em cada face, avistada &agrave; portinhola de um fiacre,
suspeitava um bandido em manobra. Todas as mulheres me pareciam
caiadas como sepulcros, tendo s&oacute; podrid&atilde;o por dentro.
E considerava de uma melancolia funambulesca as formas de toda
aquela Multid&atilde;o, a sua pressa &aacute;spera e v&atilde;, a
afecta&ccedil;&atilde;o das atitudes, as imensas plumas das
chapeletas, as express&otilde;es posti&ccedil;as e falsas, a pompa
dos peitos alteados, o dorso redondo dos velhos olhando as imagens
obscenas das vitrinas. Ah! tudo isto era pueril, quase
c&oacute;mico da minha parte, mas &eacute; o que eu sentia no
Boulevard, pensando na necessidade de remergulhar na Serra, para
que ao seu puro ar se me despegasse a crosta da Cidade, e eu
ressurgisse humano, e Z&eacute;-Fern&acirc;ndico!<br>



<br>


<span class="pagenum">[367]</span>Ent&atilde;o, para dissipar
aquele pesadume de solid&atilde;o, paguei o caf&eacute; e parti,
lentamente, a visitar o 202. Ao passar na Madalena, diante da
esta&ccedil;&atilde;o dos &oacute;nibus, pensei:--Que ser&aacute;
feito de Madame Colombe? E, oh mis&eacute;ria! pelo meu
miser&aacute;vel ser subiu uma curta e quente baforada de desejo
bruto por aquela besta suja e magra! Era o charco onde eu me
envenenara, e que me envolvia nas emana&ccedil;&otilde;es subtis do
seu veneno. Depois, ao dobrar da rue Royale para a Pra&ccedil;a da
Conc&oacute;rdia, topei com um robusto e possante homem, que
estacou, ergueu o bra&ccedil;o, ergueu o vozeir&atilde;o, num modo
de comando:<br>



<br>


--Eh, Fernandes!<br>


<br>


O Gr&atilde;o-Duque! O belo Gr&atilde;o-Duque, de jaquet&atilde;o
alvadio e chap&eacute;u tirol&ecirc;s cor de mel! Apertei com
gratid&atilde;o reverente a m&atilde;o do Pr&iacute;ncipe, que me
reconhecera.<br>


<br>


--E Jacinto? Em Paris?...<br>



<br>


Contei Tormes, a serra, o rejuvenescimento do nosso amigo entre a
Natureza, a minha doce prima, e os bravos pequenos, que ele trazia
&agrave;s cavaleiras. O Gr&atilde;o-Duque encolheu os ombros,
desolado:<br>


<br>


--Oh l&aacute;, l&aacute;, l&aacute;!... Peuh! Casado, na aldeia,
com filharada... Homem perdido! Ora n&atilde;o h&aacute;!... E um
rapaz &uacute;til! que nos divertia, e tinha gosto! Aquele jantar
cor-de-rosa foi uma festa <span class="pagenum">[368]</span>linda... N&atilde;o se fez, n&atilde;o se
tornou a fazer nada t&atilde;o brilhante em Paris... E Madame
d'Oriol... Ainda h&aacute; dias a vi no Pal&aacute;cio de Gelo...
Pot&aacute;vel, mulher ainda muito pot&aacute;vel... N&atilde;o

&eacute; todavia o meu g&eacute;nero... Adocicada, leitosa,
pomadada, neve &agrave; la vanille!... Ora esse Jacinto!...<br>


<br>


--E Vossa Alteza, em Paris com demora?<br>


<br>


O formid&aacute;vel homem baixou a face, franzida e
confidencial:<br>


<br>


--Nenhuma. Paris n&atilde;o se aguenta... Est&aacute; estragado,
positivamente estragado... Nem se come! Agora &eacute; o Ernest, da
Pra&ccedil;a Gaillon, o Ernest, que era maitre-d'hotel do Maire...
J&aacute; l&aacute; comeu? Um horror. Tudo &eacute; o Ernest,
agora! Onde se come? No Ernest. Qual! Ainda esta manh&atilde;

l&aacute; almocei... Um horror! Uma salada Chambord... palhada,
indecentemente palhada! N&atilde;o tem, n&atilde;o tem a
no&ccedil;&atilde;o da salada! Paris foi! Teatros, uma estopada.
Mulheres, hui! Lambidas todas. N&atilde;o h&aacute; nada! Ainda
assim, num dos teatritos de Montmartre, na Roulotte, est&aacute;
uma revista, que se v&ecirc;: <i>Para c&aacute; as
mulheres!</i>--engra&ccedil;ada, bem despida... A Celestine tem uma
cantiga, meia sentimental, meia porca, o <i>Amor no
Water-Closet</i>, que diverte, tem topete... Onde est&aacute;,
Fernandes?<br>



<br>


--No Grand-Hotel, meu senhor.<br>


<br>


--Que barraca!... E o seu Rei sempre bom?<br>


<br>


<span class="pagenum">[369]</span>Curvei a cabe&ccedil;a:<br>


<br>


--Sua Majestade, bem.<br>


<br>


--Estimo! Pois, Fernandes, tive prazer... Esse Jacinto &eacute; que
me desola! V&aacute; v&ecirc;r a Revista... Boas pernas, a
Celestine... E tem gra&ccedil;a o tal <i>Amor no
Water-Closet</i>.<br>



<br>


Um rij&iacute;ssimo aperto de m&atilde;o,--e S. Alteza subiu
pesadamente para a vit&oacute;ria, ainda com um aceno
am&aacute;vel, que me penhorou... Excelente homem, este
Gr&atilde;o-Duque! Mais reconciliado com Paris, atravessei para os
Campos El&iacute;sios. Em toda a sua nobre e formosa largueza, toda
verde, com os castanheiros em flor, corriam, subindo, descendo,
veloc&iacute;pedes. Parei a contemplar aquela fealdade nova, estes
inumer&aacute;veis espinha&ccedil;os arqueados, e g&acirc;mbias
magras, agitando-se desesperadamente sobre duas rodas. Velhos
gordos, de cacha&ccedil;o escarlate, pedalavam, gordamente.
Galfarros esguios, de t&iacute;bias descarnadas, fugiam numa linha
esfuziada. E as mulheres, muito pintadas, de bolero curto,
cal&ccedil;&otilde;es bufantes, giravam, mais rapidamente ainda, no
prazer equ&iacute;voco da carreira, escarranchadas em hastes de
ferro. E a cada instante outras medonhas m&aacute;quinas passavam,
vit&oacute;rias e fa&eacute;tons a vapor, com uma
complica&ccedil;&atilde;o de tubos e caldeiras, torneiras e
chamin&eacute;s, rolando numa trepida&ccedil;&atilde;o estridente e
pesada, espalhando <span class="pagenum">[370]</span>um grosso
fedor de petr&oacute;leo. Segui para o 202, pensando no que diria
um grego do tempo de F&iacute;dias, se visse esta nova beleza e
gra&ccedil;a do caminhar humano!...<br>



<br>


No 202, o porteiro, o velho Vian, quando me reconheceu, mostrou uma
alegria enternecedora. N&atilde;o se fartou de saber do casamento
de Jacinto, e daqueles queridos meninos. E era para ele uma
felicidade que eu aparecesse, justamente quando tudo se andara
limpando para a entrada da Primavera. Quando penetrei na amada casa
senti mais vivamente a minha solid&atilde;o. N&atilde;o restava em
toda ela nem um dos costumados aspectos que fizessem reviver a
velha camaradagem com o meu Pr&iacute;ncipe. Logo na
antec&acirc;mara grandes lonas cobriam as tape&ccedil;arias
her&oacute;icas, e igual lona parda escondia os estofos das
cadeiras e dos muros, e as largas estantes de &eacute;bano da
Biblioteca, onde os trinta mil volumes, nobremente enfileirados
como Doutores num Conc&iacute;lio, pareciam separados do mundo por
aquele pano que sobre eles descera depois de finda a com&eacute;dia
da sua for&ccedil;a e da sua autoridade. No gabinete de Jacinto, de
sobre a mesa de escrita, desaparecera aquela confus&atilde;o de
instrumentozinhos, de que eu perdera j&aacute; a mem&oacute;ria: e
s&oacute; a Mec&acirc;nica sumptuosa, por sobre peanhas e
pedestais, <span class="pagenum">[371]</span>recentemente
espanejada, reluzia, com as suas engrenagens, tubos, rodas,
rigidezes de metais, numa frieza inerte, na inactividade definitiva
das coisas desusadas, como j&aacute; dispostas num Museu, para
exemplificar a instrumenta&ccedil;&atilde;o caduca de um mundo
passado. Tentei mover o telefone, que se n&atilde;o moveu; a mola
da electricidade n&atilde;o acendeu nenhum lume: todas as
for&ccedil;as universais tinham abandonado o servi&ccedil;o do 202,
como servos despedidos. E ent&atilde;o, passeando atrav&eacute;s
das salas, realmente me pareceu que percorria um museu de
antiguidades; e que mais tarde outros homens, com uma
compreens&atilde;o mais pura e exacta da Vida e da Felicidade,
percorreriam como eu, longas salas, atulhadas com os instrumentos
da Super-Civiliza&ccedil;&atilde;o, e, como eu, encolheriam
desdenhosamente os ombros ante a grande Ilus&atilde;o que findara,
agora para sempre in&uacute;til, arrumada como um lixo
hist&oacute;rico, guardada debaixo de lona.<br>



<br>


Quando sa&iacute; do 202 tomei um fiacre, subi ao Bosque de
Bolonha. E apenas rolara momentos pela avenida das Ac&aacute;cias,
no sil&ecirc;ncio decoroso, unicamente cortado pelo tilintar dos
freios e pelas rodas vagarosas esmagando a areia, comecei a
reconhecer as velhas figuras, sempre com o mesmo sorriso, o mesmo
p&oacute; de arroz; as mesmas p&aacute;lpebras amortecidas,
<span class="pagenum">[372]</span>os mesmos olhos farejantes, a
mesma imobilidade de cera! O romancista da <i>Coura&ccedil;a</i>
passou numa vit&oacute;ria, fixou em mim o mon&oacute;culo
defumado, mas permaneceu indiferente. Os band&oacute;s negros de
Madame Verghane, tapando-lhe as orelhas, pareciam ainda mais
furiosamente negros entre a harmonia de todo o branco que a vestia,
chap&eacute;u, plumas, flores, rendas e corpete, onde o seu peito
imenso se empolava como uma onda. No passeio, sob as
Ac&aacute;cias, espapado em duas cadeiras, o director do

<i>Boulevard</i> mamava o resto do seu charuto. E num grande
landeau, Madame de Tr&egrave;ves continuava o seu sorriso de
h&aacute; cinco anos, com duas pregazinhas mais moles aos cantos
dos l&aacute;bios secos.<br>


<br>


Abalei para o Grand-Hotel, bocejando,--como outrora Jacinto. E
findei o meu dia de Paris, no Teatro das Variedades, estonteado com
uma com&eacute;dia muito fina, muito aclamada, toda faiscante do
mais vivo parisianismo, em que todo o enredo se enrodilhava
&agrave; volta de uma Cama, onde alternadamente se espojavam
mulheres em camisa, sujeitos gordos em ceroulas, um coronel com
papas de linha&ccedil;a nas n&aacute;degas, cozinheiras de meias de
seda bordadas, e ainda mais gente, ruidosa e saltitante, a esfuziar
de cio e de pilh&eacute;ria. Tomei um ch&aacute; melanc&oacute;lico
no Julien, no meio de <span class="pagenum">[373]</span>um

&aacute;spero e l&uacute;gubre namoro de prostitutas, fariscando a
presa. Em duas delas, de pele oleosa e cobreada, olhos
obl&iacute;quos, cabelos duros e negros como clinas, senti o
Oriente, a sua provoca&ccedil;&atilde;o felina... Interroguei o
criado, um medonho ser, de uma obesidade balofa e l&iacute;vida, de
eunuco. O monstro explicou numa voz roufenha e surda:<br>


<br>


--Mulheres de Madag&aacute;scar... Foram importadas quando a
Fran&ccedil;a ocupou a ilha!<br>


<br>


Arrastei ent&atilde;o por Paris dias de imenso t&eacute;dio. Ao
longo do Boulevard revi nas vitrinas todo o luxo, que j&aacute; me
enfartara havia cinco anos, sem uma gra&ccedil;a nova, uma curta
frescura de inven&ccedil;&atilde;o. Nas livrarias, sem descobrir um
livro, folheava centenas de volumes amarelos, onde, de cada
p&aacute;gina que ao acaso abria, se exalava um cheiro morno de
alcova e de p&oacute;s- de-arroz, entre linhas trabalhadas com
efeminado arrebique, como rendas de camisas. Ao jantar, em qualquer
restaurante, encontrava, ornando e disfar&ccedil;ando as carnes ou
as aves, o mesmo molho, de cores e sabores de pomada, que j&aacute;

de manh&atilde;, noutro restaurante, espelhado e dourejado, me
enjoara no peixe e nos legumes. Paguei por grossos pre&ccedil;os
garrafas do nosso adstringente e r&uacute;stico vinho de Torres,
enobrecido com o t&iacute;tulo de Ch&acirc;teau isto, Ch&acirc;teau
aquilo, e p&oacute; posti&ccedil;o no <span class="pagenum">[374]</span>gargalo. &Agrave; noite, nos teatros,
encontrava a Cama, a costumada cama, como centro e &uacute;nico fim
da vida, atraindo, mais fortemente que o monturo atrai os
moscardos, todo um enxame de gentes, estonteadas, frementes de
erotismo, zumbindo chacotas senis. Esta sordidez da Plan&iacute;cie
me levou a procurar melhor aragem de esp&iacute;rito nas alturas da
Colina, em Montmartre; e a&iacute;, no meio de uma multid&atilde;o
elegante de Senhoras, de Duquesas, de Generais, de todo o alto
pessoal da Cidade, eu recebia, do alto do palco, grossos jorros de
obscenidades, que faziam estremecer de gozo as orelhas cabeludas de
gordos banqueiros, e arfar com del&iacute;cia os corpetes de Worms
e de Doucet, sobre os peitos posti&ccedil;os das nobres damas. E
recolhia enjoado com tanto relento de Alcova, vagamente
disp&eacute;ptico com os molhos de pomada do jantar, e sobretudo
descontente comigo, por me n&atilde;o divertir, n&atilde;o
compreender a Cidade, e errar atrav&eacute;s dela e da sua
Civiliza&ccedil;&atilde;o Superior, com a reserva rid&iacute;cula
de um Censor, de um Cat&atilde;o austero. Oh
senhores!--pensava,--pois eu n&atilde;o me divertirei nesta
deliciosa Cidade? Entrar&aacute; comigo o bolor da velhice?<br>



<br>


Passei as pontes, que separam em Paris o Temporal do Espiritual,
mergulhei no meu doce Bairro Latino, evoquei, diante de certos
<span class="pagenum">[375]</span>caf&eacute;s, a mem&oacute;ria da
minha Nini; e, como outrora, pregui&ccedil;osamente, subi as
escadas da Sorbonne. Num anfiteatro, onde sentira um grosso
sussurro, um homem magro, com uma testa muito branca e larga, como
talhada para alojar pensamentos altos e puros, ensinava, falando
das institui&ccedil;&otilde;es da Cidade Antiga. Mas, mal eu
entrara, o seu dizer elegante e l&iacute;mpido foi sufocado por
gritos, urros, patadas, um tumulto rancoroso de tro&ccedil;a
bestial, que sa&iacute;a da mocidade apinhada nos bancos, a
mocidade das Escolas, Primavera sagrada, em que eu fora flor
murcha. O Professor parou, espalhando em redor um olhar frio, e
remexendo as suas notas. Quando o grosso grunhido se moderou em
sussurro desconfiado, ele recome&ccedil;ou com alta serenidade.
Todas as suas ideias eram frias e substanciais, expressas numa
l&iacute;ngua pura e forte; mas, imediatamente, rompe uma furiosa
rajada de apitos, uivos, relinchos, cacarejos de galo, por entre
magras m&atilde;os, que se estendiam levantadas para estrangular as
ideias. Ao meu lado um velho, encolhido na alta gola de um
macfrelane de xadrezes, contemplava o tumulto com melancolia,
pingando endefluxado. Perguntei ao velho:<br>


<br>


--Que querem eles? &Eacute; embirra&ccedil;&atilde;o com o
professor... &eacute; pol&iacute;tica?<br>



<br>


<span class="pagenum">[376]</span>O velho abanou a cabe&ccedil;a,
espirrando:<br>


<br>


--N&atilde;o... &Eacute; sempre assim, agora, em todos os cursos...
N&atilde;o querem ideias... Creio que queriam can&ccedil;onetas.
&Eacute; o amor da porcaria e da tro&ccedil;a.<br>


<br>



Ent&atilde;o, indignado, berrei:<br>


<br>


--Sil&ecirc;ncio, brutos!<br>


<br>


E eis que um abortozinho de rapaz, amarelado e sebento, de longas
melenas, umas enormes lunetas rebrilhantes, se arrebita, me fita, e
me berra:<br>


<br>


--<i>Sale Maure!</i><br>


Ergui o meu grosso punho serrano,--e o desgra&ccedil;ado, numa
confus&atilde;o de melenas, com sangue por toda a face, aluiu, como
um mont&atilde;o de trapos moles, ganindo desesperadamente,
enquanto o furac&atilde;o de uivos e cacarejos, guinchos e silvos,
envolvia o Professor, que cruzara os bra&ccedil;os, esperando, com
uma serenidade simples.<br>



<br>


Desde esse momento decidi abandonar a fastidiosa Cidade; e o
&uacute;nico dia alegre e divertido que nela passei foi o
derradeiro, comprando para os meus queridinhos de Tormes brinquedos
consider&aacute;veis, tremendamente complicados pela
Civiliza&ccedil;&atilde;o,--vapores de a&ccedil;o e cobre, providos
de caldeiras para viajar em tanques; le&otilde;es de pele
ver&iacute;dica rugindo pavorosamente, bonecas vestidas
<span class="pagenum">[377]</span>pela Laferri&egrave;re, com
fon&oacute;grafo no ventre...<br>


<br>


Finalmente abalei uma tarde, depois de lan&ccedil;ar da minha
janela, sobre o Boulevard, as minhas despedidas &agrave;

Cidade:<br>


<br>


--Pois adeusinho, at&eacute; nunca mais! Na lama do teu
v&iacute;cio e na poeira da tua vaidade, outra vez, n&atilde;o me
pilhas! O que tens de bom, que &eacute; o teu g&eacute;nio,
elegante e claro, l&aacute; o receberei na Serra pelo correio.
Adeusinho!<br>


<br>


Na tarde do seguinte Domingo, debru&ccedil;ado da janela do
comboio, que vagarosamente deslizava pela borda do rio lento, num
sil&ecirc;ncio todo feito de azul e sol, avistei, na plataforma da
quieta esta&ccedil;&atilde;o da minha aldeia, os Senhores de
Tormes, com a minha afilhada Teresa, muito vermelha, arregalando os
seus soberbos olhos, e o bravo Jacintinho, que empunhava uma
bandeira branca. O alvoro&ccedil;o ditoso com que abracei e beijei
aquela tribo bem amada conviria perfeitamente a quem voltasse vivo
de uma guerra distante, na Tart&aacute;ria. Na alegria de recuperar
a Serra, at&eacute; beijoquei o chefe Pimentinha, que a estalar de
obesidade se a&ccedil;odava gritando ao carregador todo o cuidado
com as minhas malas.<br>



<br>


Jacinto, magn&iacute;fico, de grande chap&eacute;u serrano e
jaqueta, de novo me abra&ccedil;ou:<br>


<br>


--E esse Paris?<br>


<br>


<span class="pagenum">[378]</span>--Medonho!<br>


<br>


Abri depois os bra&ccedil;os para o bravo Jacintinho.<br>



<br>


--Ent&atilde;o para que &eacute; essa bandeira, meu cavaleiro?<br>


<br>


--&Eacute; a bandeira do Castelo! declarou ele, com uma bela
seriedade nos seus grandes olhos.<br>


<br>


A m&atilde;e ria. Desde essa manh&atilde;, logo que soubera da
chegada do Ti-Z&eacute;, apareceu de bandeira, feita pelo Grilo, e
n&atilde;o a largara mais; com ela almo&ccedil;ara, com ela descera
de Tormes!<br>



<br>


--Bravo! E, prima Joaninha, olhe que est&aacute; magn&iacute;fica!
Eu, tamb&eacute;m, venho daquelas peles meladas de Paris... Mas
acho-a triunfal! E o tio Adri&atilde;o, e a tia Vic&ecirc;ncia?<br>


<br>


--Tudo &oacute;ptimo! gritou Jacinto. A serra, Deus louvado,
prospera. E agora, para cima! Tu hoje ficas em Tormes. Para contar
da Civiliza&ccedil;&atilde;o.<br>


<br>


No largo por tr&aacute;s da esta&ccedil;&atilde;o, debaixo dos
eucaliptos, que revi com gosto, esperavam os tr&ecirc;s cavalos, e
dois belos burros brancos, um com cadeirinha para a Teresa, outro
com um cesto de verga, para meter dentro o her&oacute;ico
Jacintinho, um e outro servidos &agrave; estribeira por um criado.
Eu ajudara a prima Joaninha a montar, quando o carregador

<span class="pagenum">[379]</span>apareceu com um ma&ccedil;o de
jornais e pap&eacute;is, que eu esquecera na carruagem. Era uma
papelada, de que me sortira na Esta&ccedil;&atilde;o de Orleans,
toda recheada de mulheres nuas, de historietas sujas, de
parisianismo, de erotismo. Jacinto, que as reconhecera, gritou
rindo:<br>


<br>


--Deita isso fora!<br>


<br>


E eu atirei, para um mont&atilde;o de lixo, ao canto do
P&aacute;tio, aquele p&uacute;trido rebotalho da
Civiliza&ccedil;&atilde;o. E montei. Mas ao dobrar para o caminho
empinado da serra, ainda me voltei, para gritar adeus ao Pimenta,
de quem me esquecera. O digno chefe, debru&ccedil;ado sobre o
monturo, apanhava, sacudia, recolhia com amor aquelas belas
estampas, que chegavam de Paris, contavam as del&iacute;cias de
Paris, derramavam atrav&eacute;s do mundo a sedu&ccedil;&atilde;o
de Paris.<br>



<br>


Em fila come&ccedil;&aacute;mos a subir para a Serra. A tarde
ado&ccedil;ava o seu esplendor de estio. Uma aragem trazia, como
ofertados, perfumes das flores silvestres. As ramagens moviam, com
um aceno de doce acolhimento, as suas folhas vivas e reluzentes.
Toda a passarinhada cantava, num alvoro&ccedil;o de alegria e de
louvor. As &aacute;guas correntes, saltantes, luzidias, despediam
um brilho mais vivo, numa pressa mais animada. Vidra&ccedil;as
distantes de casas <span class="pagenum">[380]</span>am&aacute;veis, flamejavam com um fulgor de
ouro. A serra toda se ofertava, na sua beleza eterna e verdadeira.
E, sempre adiante da nossa fila, por entre a verdura, flutuava no
ar a bandeira branca, que o Jacintinho n&atilde;o largava, de
dentro do seu cesto, com a haste bem segura na m&atilde;o. Era <i>a
bandeira do Castelo</i>, afirmara ele.<br>


<br>


E na verdade me parecia que, por aqueles caminhos, atrav&eacute;s
da natureza campestre e mansa,--o meu Pr&iacute;ncipe, atrigueirado
nas soalheiras e nos ventos da serra, a minha prima Joaninha,
t&atilde;o doce e risonha m&atilde;e, os dois primeiros
representantes da sua aben&ccedil;oada tribo, e eu--, t&atilde;o
longe de amarguradas ilus&otilde;es e de falsas del&iacute;cias,
trilhando um solo eterno, e de eterna solidez, com a alma contente,
e Deus contente de n&oacute;s, serenamente e seguramente
sub&iacute;amos--para o Castelo da Gr&atilde;-Ventura!<br>



<br>


<br>


<div class="c2">Fim</div>


<br>


<br>


<br>


<h2>ADVERT&Ecirc;NCIA</h2>


<br>


<br>


Desde a p&aacute;gina 241, at&eacute; o final, as provas deste
livro n&atilde;o foram revistas pelo autor, arrebatado pela morte
antes de haver dado a esta parte da sua escrita aquela

&uacute;ltima dem&atilde;o, em que habitualmente ele punha a
dilig&ecirc;ncia mais perseverante e mais admiravelmente
l&uacute;cida.<br>


<br>


Aquele dos seus amigos e companheiro de letras, a quem foi confiado
o trabalho delicado e piedoso de tocar no manuscrito p&oacute;stumo
de E&ccedil;a de Queir&oacute;s, ao concluir o desempenho de tal
miss&atilde;o, beija com o mais enternecido e saudoso respeito a
m&atilde;o, para todo sempre imobilizada, que tra&ccedil;ou estas
p&aacute;ginas encantadoras; e faz votos por que a revis&atilde;o
de que se incumbiu n&atilde;o deslustre muito grosseiramente a
imortal aur&eacute;ola com que ficar&aacute; resplandecendo na
literatura portuguesa este livro, em que o esp&iacute;rito do
grande escritor parece exalar-se da vida num terno suspiro de
do&ccedil;ura, de paz, e de puro amor &agrave; terra da sua
p&aacute;tria.<br>



<br>


24 de Abril de 1901.<br>


<br>


<br>


<table class="c7" border="0" cellpadding="4" cellspacing="4">


  <tbody>


    <tr align="center">


      <td class="c9" colspan="4" rowspan="1"><b>LIVRARIA CHARDRON de
Lello &amp; Irm&atilde;o<br>

      </b> 96--CL&Eacute;RIGOS--98
      
      <hr></td>


    </tr>



    <tr>


      <td class="c10"><b>Bas&iacute;lio Teles<br>

      </b> O problema
agr&iacute;cola</td>


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      <td class="c12"><b>Lermina</b><br>


Filho do Monte Cristo, 2 volumes</td>


      <td class="c13">1$000</td>


    </tr>


    <tr>



      <td class="c10">Estudos hist&oacute;ricos e econ&oacute;micos</td>


      <td class="c14">$600</td>


      <td class="c12"></td>


      <td class="c15"></td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10">
      
      <div class="c16"><i>No prelo</i>:</div>


      </td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12"><b>Eug&eacute;nio Sue</b><br>



Mist&eacute;rios de Paris, 3 volumes cart.&nbsp;</td>


      <td class="c13">2$000</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10">Introdu&ccedil;&atilde;o ao problema do trabalho
nacional.</td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12"></td>


      <td class="c15"></td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"></td>


      <td class="c14"></td>



      <td class="c12"><b>Zola</b><br>


Nan&aacute;</td>


      <td class="c17">$500</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><b>Abel Botelho<br>

      </b> O bar&atilde;o de
Lavos</td>


      <td class="c11">$800</td>


      <td class="c18">Hist&oacute;ria da lavadeira Gerv&aacute;sia, 2
vols</td>



      <td class="c17">1$000</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10">O livro de Alda</td>


      <td class="c14">$800</td>


      <td class="c12">O Capit&atilde;o Burle</td>


      <td class="c19">$500</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10">Sem rem&eacute;dio...</td>



      <td class="c14">$500</td>


      <td class="c12">Ventre de Paris, 2 vols</td>


      <td class="c19">1$000</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10">
      
      <div class="c16"><i>No prelo</i>:</div>


      </td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12"></td>


      <td class="c19"></td>


    </tr>



    <tr>


      <td class="c10">Amanh&atilde;.</td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12"><b>Arnaldo Gama</b><br>


Caldeira de Pero Botelho</td>


      <td class="c20">$500</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"></td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12">Honra ou loucura</td>



      <td class="c19">$500</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><b>Jos&eacute; Caldas<br>

      </b> Humildes</td>


      <td class="c11">$400</td>


      <td class="c21">Filho do Baldaia</td>


      <td class="c22">$600</td>


    </tr>



    <tr>


      <td class="c10">Os Jesu&iacute;tas; a sua influ&ecirc;ncia na
actual sociedade portuguesa; meio de a conjurar&nbsp;</td>


      <td class="c23"><i>no prelo</i></td>


      <td class="c12"></td>


      <td class="c19"></td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"></td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12"><b>Bruno</b><br>


O Brasil mental</td>



      <td class="c20">$800</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><b>S&iacute;lvio Romero<br>

      </b> Martins Pena</td>


      <td class="c11">$400</td>


      <td class="c21">Notas do ex&iacute;lio<br>


Hist&oacute;ria da Prostitui&ccedil;&atilde;o</td>



      <td class="c24">$500<br>


1$800</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"></td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12">
      
      <hr></td>


      <td class="c22"><br>

      </td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><b>Rebelo da Silva<br>

      </b> Mocidade de D.
Jo&atilde;o V.</td>



      <td class="c11">1$500</td>


      <td class="c12"><b>Camilo Castelo Branco</b><br>


Maria da Fonte</td>


      <td class="c19">$500</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"></td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12">Livro de consola&ccedil;&atilde;o</td>


      <td class="c19">$500</td>



    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><b>Andrade Corvo<br>

      </b> Um anno na corte</td>


      <td class="c11">1$500</td>


      <td class="c12">D. Lu&iacute;s de Portugal<br>


Brasileira de Prazins</td>


      <td class="c19">$300<br>


$500</td>



    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><br>

      </td>


      <td class="c14"></td>


      <td class="c12">Eus&eacute;bio Mac&aacute;rio</td>


      <td class="c19">$500</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><b>Ant&oacute;nio C. Lousada<br>

      </b> Rua
escura</td>



      <td class="c14">$500</td>


      <td class="c12">Vulc&otilde;es da lama<br>


Carta de guia de casados</td>


      <td class="c19">$500<br>


$300</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10">Na consci&ecirc;ncia</td>


      <td class="c14">$500</td>



      <td class="c12"><br>

      </td>


      <td class="c19"></td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"></td>


      <td class="c9"></td>


      <td class="c12"><b>Grainha</b><br>


Jesu&iacute;tas</td>


      <td class="c17">$600</td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10"><b>Dumas<br>

      </b> Jorge ou o capit&atilde;o dos
piratas</td>



      <td class="c11">$500</td>


      <td class="c12"><b><br>

      </b></td>


      <td class="c19"><br>

      </td>


    </tr>


    <tr>


      <td class="c10">Tr&ecirc;s mosqueteiros, 2 volumes</td>


      <td class="c14">1$000</td>


      <td class="c12"><b>Tolstoi</b><br>


A Sonata de Kreutzer</td>


      <td class="c17">$400<br>

      </td>



    </tr>


  
  </tbody>
</table>


</div>


<pre>

  End of Project Gutenberg's A Cidade e as Serras, by Jos&eacute; Maria E&ccedil;a de Queir&oacute;s

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK A CIDADE E AS SERRAS ***

Produced by Manuela Alves and Ricardo F. Diogo

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Contact the<br>Foundation as set forth in Section 3 below.<br><br>1.F.<br><br>1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable<br>effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread<br>public domain works in creating the Project Gutenberg-tm<br>collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic<br>works, and the medium on which they may be stored, may contain<br>"Defects," such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or<br>corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual<br>property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a<br>computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by<br>your equipment.<br><br>1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the "Right<br>of Replacement or Refund" described in paragraph 1.F.3, the Project<br>Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project<br>Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project<br>Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all<br>liability to you for damages, costs and expenses, including legal<br>fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT<br>LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE<br>PROVIDED IN PARAGRAPH F3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE<br>TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE<br>LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR<br>INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH<br>DAMAGE.<br><br>1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a<br>defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can<br>receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a<br>written explanation to the person you received the work from.  If you<br>received the work on a physical medium, you must return the medium with<br>your written explanation.  The person or entity that provided you with<br>the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a<br>refund.  If you received the work electronically, the person or entity<br>providing it to you may choose to give you a second opportunity to<br>receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy<br>is also defective, you may demand a refund in writing without further<br>opportunities to fix the problem.<br><br>1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth<br>in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS' WITH NO OTHER<br>WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO<br>WARRANTIES OF MERCHANTIBILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.<br><br>1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied<br>warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.<br>If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the<br>law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be<br>interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by<br>the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any<br>provision of this agreement shall not void the remaining provisions.<br><br>1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the<br>trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone<br>providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance<br>with this agreement, and any volunteers associated with the production,<br>promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,<br>harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,<br>that arise directly or indirectly from any of the following which you do<br>or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm<br>work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any<br>Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.<br><br><br>Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm<br><br>Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of<br>electronic works in formats readable by the widest variety of computers<br>including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists<br>because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from<br>people in all walks of life.<br><br>Volunteers and financial support to provide volunteers with the<br>assistance they need, is critical to reaching Project Gutenberg-tm's<br>goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will<br>remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project<br>Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure<br>and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.<br>To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation<br>and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4<br>and the Foundation web page at http://www.pglaf.org.<br><br><br>Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive<br>Foundation<br><br>The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit<br>501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the<br>state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal<br>Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification<br>number is 64-6221541.  Its 501(c)(3) letter is posted at<br>http://pglaf.org/fundraising.  Contributions to the Project Gutenberg<br>Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent<br>permitted by U.S. federal laws and your state's laws.<br><br>The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.<br>Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered<br>throughout numerous locations.  Its business office is located at<br>809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email<br>business@pglaf.org.  Email contact links and up to date contact<br>information can be found at the Foundation's web site and official<br>page at http://pglaf.org<br><br>For additional contact information:<br>     Dr. Gregory B. Newby<br>     Chief Executive and Director<br>     gbnewby@pglaf.org<br><br><br>Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg<br>Literary Archive Foundation<br><br>Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide<br>spread public support and donations to carry out its mission of<br>increasing the number of public domain and licensed works that can be<br>freely distributed in machine readable form accessible by the widest<br>array of equipment including outdated equipment.  Many small donations<br>($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt<br>status with the IRS.<br><br>The Foundation is committed to complying with the laws regulating<br>charities and charitable donations in all 50 states of the United<br>States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a<br>considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up<br>with these requirements.  We do not solicit donations in locations<br>where we have not received written confirmation of compliance.  To<br>SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any<br>particular state visit http://pglaf.org<br><br>While we cannot and do not solicit contributions from states where we<br>have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition<br>against accepting unsolicited donations from donors in such states who<br>approach us with offers to donate.<br><br>International donations are gratefully accepted, but we cannot make<br>any statements concerning tax treatment of donations received from<br>outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.<br><br>Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation<br>methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other<br>ways including checks, online payments and credit card donations.<br>To donate, please visit: http://pglaf.org/donate<br><br><br>Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic<br>works.<br><br>Professor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg-tm<br>concept of a library of electronic works that could be freely shared<br>with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project<br>Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.<br><br><br>Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed<br>editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.<br>unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily<br>keep eBooks in compliance with any particular paper edition.<br><br><br>Most people start at our Web site which has the main PG search facility:<br><br>     http://www.gutenberg.org<br><br>This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,<br>including how to make donations to the Project Gutenberg Literary<br>Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to<br>subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.<br><br></pre>


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