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-The Project Gutenberg EBook of Les vignes du Seigneur, by Charles Monselet
-
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-
-Title: Les vignes du Seigneur
-
-Author: Charles Monselet
-
-Release Date: October 16, 2020 [EBook #63470]
-
-Language: French
-
-Character set encoding: ISO-8859-1
-
-*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK LES VIGNES DU SEIGNEUR ***
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-
-Produced by René Galluvot (This file was produced from
-images generously made available by The Internet
-Archive/Canadian Libraries)
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-  CHARLES MONSELET
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-  LES VIGNES
-  DU SEIGNEUR
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-  PARIS
-  VICTOR LECOU, ÉDITEUR
-  LIBRAIRIE DE LA SOCIÉTÉ DES GENS DE LETTRES
-  10, rue du Bouloi, 10
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-  1854
-
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-
-ODE A L'IVRESSE
-
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-          Ivresse chaude et forte,
-          A qui j'ouvre ma porte
-          Les jours de désespoir,
-          Ivresse, viens ce soir.
-
-          Viens, éclate et flamboie!
-          Ivresse, sois ma joie;
-          Apaise à flots pressants
-          La soif de tous mes sens.
-
-          Viens, nous irons, ma chère,
-          Voir sous le réverbère
-          Les ivrognes ronflants
-          Et rouges de vins blancs;
-
-          Et ces fakirs des halles,
-          Qui rêvent sur les dalles
-          D'un cabaret impur,
-          Les yeux fixés au mur.
-
-          Sur le seuil des tavernes,
-          Trébuchants, les yeux ternes,
-          Ta bouche me dira
-          Hoffmann et Lantara.
-
-          Quelle forme enchantée,
-          Courtisane-protée,
-          Quel costume impromptu
-          Pour moi vêtiras-tu?
-
-          Auras-tu robe blanche,
-          Col étroit, lourde hanche,
-          Et, Champagne engageant,
-          La couronne d'argent?
-
-          Seras-tu la coquine
-          Et svelte Médocquine,
-          Qu'on boit à petit feu,
-          Fille de Richelieu?
-
-          Ou la Flamande épaisse,
-          Honneur de la kermesse!
-          Dont Brauwer le fripon
-          Tracasse le jupon?
-
-          Terrible ou caressante,
-          Pâlie ou rougissante,
-          Au diable l'embarras!
-          Viens comme tu voudras;
-
-          Viens, pourvu que je voie,
-          Vieille fille de joie,
-          Étinceler encor
-          L'eau-de-vie aux yeux d'or,
-
-          Sans voile, sans agrafe,
-          Toute nue, en carafe,
-          Éclair emprisonné
-          Sous le cristal orné!
-
-          Viens, je suis ton poëte!
-          Avant que je te jette
-          Mes bras autour du cou,
-          Va mettre le verrou.
-
-          Est-ce que tu me boudes?
-          Pose là tes deux coudes,
-          Et, pendant que je bois,
-          Parle-moi d'autrefois.
-
-          Te souvient-il, drôlesse,
-          De ma grande tristesse
-          Et des pleurs insensés
-          Que nous avons versés?
-
-          Heures trop tôt flambées!
-          Grosses larmes tombées!
-          Fureurs sous les balcons!
-          Délires sans flacons.
-
-          Bah! si je vous regrette
-          C'est peut-être en poëte;
-          Et peut-être ai-je tort
-          De croire mon coeur mort.
-
-          L'amour! je le retrouve,
-          Chaud comme sang de louve,
-          Au fond du verre ardent
-          Qui grince sous ma dent.
-
-          Mettre, ô folle merveille!
-          Des baisers en bouteille,
-          Et, comme une liqueur,
-          Boire à longs traits son coeur!
-
-          Aussi bien, ma maîtresse,
-          C'est toi, toi seule, Ivresse!
-          Et, dans tes bras de feu,
-          A tout j'ai dit adieu.
-
-          Ah! comme je t'adore,
-          Effroyable Pandore!
-          Pourtant, je te le dis,
-          Souvent je te maudis.
-
-          Cet amour que j'étale
-          Pour toi, belle brutale,
-          On en sait le pourquoi:
-          Tu ne trompes pas, toi!
-
-          Tu ne sais pas, d'usage,
-          Avec un art sauvage
-          Tirer les pleurs des yeux:
-          Tu fais mourir, c'est mieux.
-
-          Viens, les coupes sont prêtes,
-          Madère des tempêtes,
-          Toi, gin qui fais les fous,
-          Et vin à quatre sous!
-
-          Viens, il me faut la lutte
-          Sous la table en culbute,
-          Tous deux, à bras le corps,
-          Et les yeux en dehors.
-
-          Les bouteilles qu'on casse,
-          Les chaises que ramasse
-          Le plaintif hôtelier,
-          Tordant son tablier;
-
-          Les coups, et puis la garde,
-          Et le sang qu'on regarde
-          Couler stupidement
-          Sur le plancher fumant...
-
-          Prends toute ma tendresse,
-          Je t'appartiens, Ivresse;
-          Maintenant c'est ton tour,
-          Et que meure l'Amour!
-
-          Meurs, toi qui fus mon maître,
-          Meurs deux fois;--et peut-être
-          Qu'un jour, en frappant là,
-          Plus rien ne répondra!
-
-
-
-
-EN MÉDOC
-
-POËME
-
-
-I.
-
-    Le pays de Médoc, c'est la verte oasis
-    Qui s'élève au milieu des landes de Gascogne;
-    Elle a des bois épais et des étangs fleuris,
-    Et des nappes de vigne aux sentiers infinis,
-    Belles à réjouir le poëte et l'ivrogne.
-
-    Elle repose et tremble entre deux vastes eaux;
-    L'Océan la dévore et le fleuve la berce;
-    La Garonne l'endort au chant de ses roseaux;
-    De son pied irrité la mer la bouleverse
-    Et change tous les jours les dunes en tombeaux.
-
-    Le Médoc est charmant: il réjouit la vue;
-    J'aime ses bourgs ombreux dans l'horizon noyés,
-    Ses brouillards du matin et ses bas-fonds rayés,
-    Ses pins toujours tremblants que traverse la nue,
-    Ses innombrables ceps qui croissent par milliers
-    Comme au pays normand font les petits pommiers.
-    L'âge d'or dans son sein a renoué la trame
-    Des anciens jours de paix, de labeur et de foi;
-    Ses clochers ont des sons qui vont remuer l'âme;
-    On y croit aux sorciers, on adore le roi.
-    Ce ne sont, au soleil, que joyeuses familles,
-    Jeunes femmes, enfants, brunes et fortes filles
-    Dans les sillons rougis suivant les chariots;
-    Alertes compagnons aiguillonnant l'allure
-    Des grands boeufs mugissants, qui portent pour parure
-    Des grappes à leur tête en guise de grelots.
-    Ce ne sont tous les jours que danses et délires,
-    Que chansons appelant un choeur d'éclats de rires,
-    Un tableau rencontré de Léopold Robert!
-
-    C'est le pays fertile. Alentour, le désert.
-    Alentour, l'étendue immobile et brûlante,
-    La terre qui se tait quand la lumière chante,
-    Le néant qui fait peur à l'âme et peur aux yeux.
-    Alentour, la misère et sa nudité pâle,
-    Le hâve paysan, frileux et souffreteux,
-    Hissé sur ses grands bois, avec son chien honteux,
-    Pourchassant en silence un noir troupeau qui râle,
-    Le pêcheur dont on voit le talon s'essayer
-    Sur le sable endormi qui peut se réveiller...
-    Un jour sera, dit-on, où le vieux dieu Neptune
-    Cessera de briser ses leviers souverains
-    Et d'ébrêcher son sceptre aux cailloux de la dune:
-    Jadis il a juré, par sa barbe aux longs crins,
-    Qu'il viendrait engloutir le Médoc, à la lune,
-    Avec tous ses tritons et ses vassaux marins!
-
-
-II.
-
-    Près du fleuve gascon, urne aux ondes moqueuses
-    Entre Dignac, Loirac, Queyrac, Seurac, Cyvrac,
-    Au milieu des grands crus et des villas fameuses,
-    S'égare en vingt détours le bourg de Valeyrac.
-
-    De loin, on le pressent à ses plaines bénies,
-    A ses oiseaux bavards, à ses poudreux buissons,
-    A sa blanche fumée aux torsades bleuies.
-    C'est ce riant hameau que tous nous connaissons.
-
-    Les meules de foin vert à l'horizon groupées,
-    Les vaches, les canards et les petits garçons,
-    Des charrettes gisant dans un coin, éclopées;
-    La place aux huit ormeaux; l'église, vis-à-vis,
-    Où nous avons, enfants, communié jadis;
-    Le bois, des deux côtés emprisonnant la vue,
-    Qui penche sans un bruit ses massifs noirs et lourds
-    Et finit au tournant de la maison prévue,
-    La maison du berceau qui sait nos heureux jours,
-    Et les jardins déserts où veillent nos amours!
-
-    On était en automne, et, par une embellie,
-    L'aurore se levait, frissonnante et pâlie:
-    Ses voiles teints de pourpre, échappés à ses doigts,
-    Balançaient vaguement, comme une large écume,
-    Les coteaux d'orient endormis dans la brume,
-    Et jetaient cent lueurs aux tuiles des vieux toits.
-    Tout dans le fond du parc et parmi la grande herbe,
-    Ils allaient à pas lents, l'un sur l'autre appuyés,
-    Elle, les yeux baissés, lui, le regard superbe,
-    A travers la bruyère et les bleuets ployés.
-
-    Ses blonds cheveux étaient noués à la Diane,
-    Un lien de velours rouge en dessinait le tour;
-    Et leurs anneaux tombant sur sa chair diaphane
-    Ombrageaient son épaule au limpide contour.
-    Un ruban, qui flottait, serrait sa taille fine;
-    Elle avait mis à nu ses petits bras soyeux;
-    Et, le long du chemin étroit et sinueux,
-    Passait et repassait la blanche mousseline,
-    Entre les arbrisseaux, entre les troncs noueux,
-    Comme une jeune fée à l'oeil qui la devine.
-    Ces deux amants marchaient et se parlaient si bas,
-    Que les lézards peureux ne s'en détournaient pas;
-    Coquelicots et lys saluaient leur passage,
-    Branches de s'agiter; et, du haut du feuillage
-    Où d'invisibles nids dérobent leur séjour,
-    Il leur tombait des chants de bonheur et d'amour!
-
-    Mais les parents suivaient. Leur entretien, sans doute,
-    A ce que je suppose, était moins attachant,
-    Car ils parlaient très-fort, et d'instant en instant
-    Coupaient par les sentiers pour abréger la route.
-    On devinait soudain, à les apercevoir,
-    La mère de Lucien et l'oncle de Nicette:
-    L'une au maintien pieux, toujours vêtue en noir,
-    Veuve encore attrayante et de mine discrète;
-    L'autre, obèse et rougeaud, campagnard enrichi,
-    Façon de Carabas engraissé par l'ennui.
-
-    Ces gens-là possédaient une ancienne futaie,
-    Séparée autrefois par une vive haie
-    Où s'épanouissait Avril à son retour,
-    Et par où les enfants s'entrevirent un jour.
-    Ils étaient bien petits, la haie était bien close;
-    «Les paroles passaient, mais c'était peu de chose.»[1]
-    Mais au printemps prochain, quand les rayons premiers
-    Revinrent entr'ouvrir les fleurs fraîches écloses,
-    O bonheur! leurs deux fronts gagnèrent les rosiers
-    Et leur premier baiser s'échangea dans les roses.
-
-  [1] La Fontaine: _Pyrame et Thisbé_.
-
-    Lucien partit un jour, sa mère l'ordonna.
-    Il allait à Paris terminer ses études.
-    Que de pleurs, de serments, de gages on donna
-    De part et d'autre! Adieu nos chères solitudes!
-    Adieu notre Médoc, notre bonheur ancien!
-    Nos chiffres enlacés sur l'écorce des chênes!
-    Adieu, jusques au jour des vendanges prochaines!
-
-    Nicette soupira tous les jours.--Et Lucien?
-
-
-III.
-
-    Vingt ans et voir Paris! Fuir la province aimée,
-    Cette vieille nourrice au front doux et songeur,
-    Voir derrière ses pas la porte refermée,
-    Sentir sécher l'adieu sur sa lèvre embaumée,
-    Et s'en aller où va tout enfant voyageur!
-    C'est le destin fatal.--Là-bas est la merveille,
-    Dit une voit trompeuse à qui l'on tend l'oreille.
-
-    Lucien connut Paris; et, comme la plupart,
-    Il se laissa gagner par de vaines chimères
-    Qui, la rose aux cheveux et la flamme au regard,
-    S'en vinrent le chercher, un matin qu'à l'écart
-    Le souvenir faisait ses heures plus amères.
-    Il ne posa d'abord qu'un pied indifférent
-    Dans ce monde joyeux, qui le trouva de glace;
-    Mais bientôt,--je ne sais quel charme l'attirant--
-    Il entra tout entier et demanda sa place.
-
-    Et ce fut de ce jour qu'à des épines d'or
-    Il déchira son coeur et perdit la sagesse;
-    Et qu'à ce sol étroit attachant son essor,
-    Il ne s'occupa plus qu'à vieillir sa jeunesse.
-
-    Il connut de ce temps la sottise et les moeurs,
-    Dépouilla désormais ses anciennes humeurs,
-    Les femmes de toujours, les folles Cydalises,
-    Dont les jours ne sont rien qu'un vif enivrement,
-    Salamandres d'amour, de toute flamme éprises,
-    Passèrent près de lui dans leur essaim charmant.
-    Elles ne mettent plus, ainsi que les marquises,
-    Ces mouches sur le teint qui faisaient l'oeil moqueur,
-    Les mouches d'à présent se portent sur le coeur.
-    Ce furent celles-là, Lucien, qui te perdirent,
-    Lorsque à ton cou d'enfant elles se suspendirent,
-    Et que de tes trésors de tendresse amassés
-    Elle t'eurent tout pris, sans t'avoir dit: Assez!
-
-    Si bien qu'à la vendange où l'attendait Nicette,
-    Quand s'en revint Lucien, espéré si longtemps,
-    Il n'était plus le même,--ô surprise inquiète!--
-    Il avait vu Paris, il n'avait plus vingt ans.
-
-
-IV.
-
-    Allons, les vendangeurs, la cloche vous appelle.
-    Debout, et travaillez; c'est l'heure du réveil;
-    L'horizon que sillonne une jeune étincelle
-    S'ouvre comme un cratère et vomit un soleil!
-
-    Et tous, dans le hangar où le maître les parque,
-    Comme un bétail grossier sur la paille étendu,
-    Hommes, femmes, enfants,--sans donner une marque
-    De mécontentement, de sommeil suspendu,--
-    Se lèvent pour avoir le pain qui leur est dû.
-    Ce sont des paysans aux formes athlétiques,
-    Taillés sur le patron des montagnards antiques,
-    Avec des nerfs d'acier et des poitrails velus;
-    Un sayon en lambeaux couvre à peine leur torse;
-    Leur chair, comme le buffle, est d'une épaisse écorce,
-    Et sans crainte de l'air ils pourraient aller nus.
-
-    Partons, mes vendangeurs, car le coteau ruisselle.
-    Il se dresse éclatant, ses flancs semblent fumer,
-    Il gémit sous la vigne: on dirait qu'il recèle
-    Une haleine puissante et prompte à s'enflammer.
-    Le cadavre géant de l'antique Cybèle,
-    Qu'au fond du sol ardent va chercher le rayon,
-    Se ranime et tressaille;--aux fentes du sillon
-    On croirait voir percer le bout de sa mamelle.
-
-    On part, musique en tête. On gravit le coteau,
-    On pose un pied glissant sur le sable qui grince;
-    Puis, à chaque sentier, la troupe se fait mince:
-    Ceux-ci sur le versant, ceux-là sur le plateau,
-    S'égarent à loisir parmi les feuilles vertes;
-    La vigne a remué ses branches entr'ouvertes,
-    Et tous ont disparu comme sous un manteau.
-
-    Le boeuf regarde au loin, traînant l'essieu qui crie,
-    Car la charrette est pleine; et j'entends le bouvier
-    Traîner ses sabots lourds sur la terre amollie.
-    Le chien aboie et court,--on arrive au cuvier.
-
-    C'est une cave immense, ou plutôt c'est un antre
-    Où le vin en courroux monte au nez dès qu'on entre,
-    Courant des piliers noirs au cintre surbaissé,
-    --Un temple de Bacchus dans le sable enfoncé.--
-    Comme un choeur de Titans, là sont d'énormes cuves
-    Où la liqueur mugit comme dans des étuves.
-    Douze à quinze garçons, du matin jusqu'au soir,
-    Nu-jambes et nu-pieds dansent dans le pressoir,
-    Une étrange vigueur en leurs veines circule:
-    On les dirait piqués par une tarentule;
-    Sous leurs talons nerveux, rouges et ruisselants,
-    Dans la mare de bois les grappes s'éparpillent;
-    Les raisins égorgés éclatent et pétillent;
-    Ils courent éperdus, noyés, demi-saignants;
-    Toujours monte et descend la brutale cheville,
-    Le danseur infernal les brise sans les voir,
-    La grappe aux longs bras nus comme un serpent sautille,
-    La boisson turbulente écume,--tourne,--brille,
-    Et s'égoutte en chantant au fond du réservoir!
-
-
-V.
-
-    On n'avait pas encore atteint ces jours d'octobre
-    Où de bruit et d'éclat la terre se fait sobre.
-
-    La chaleur était grande. Au lit de l'occident
-    Le soleil retrempait son disque fécondant,
-    Fier encor, rejetant son manteau par derrière
-    Sur le seuil, où reluit une pourpre dernière,
-    --Tête sans diadème et lente à s'effacer;--
-    Tandis que, dans un coin du ciel lourd de l'automne,
-    L'autre roi réveillé qui murmure et qui tonne,
-    La foudre se rangeait pour le laisser passer!
-    La prairie arrêtait ses herbes ondoyantes;
-    Immobiles, sans bruit, les vagues haletantes
-    Brûlaient et flamboyaient à ses derniers rayons,
-    Et la colline aussi, d'arbres échelonnée,
-    Et de rouges vapeurs bordée et couronnée,
-    Dressait ses peupliers en muets bataillons;--
-    Si qu'un vent étourdi les fouettant de ses ailes
-    Jaillissaient aussitôt des milliers d'étincelles!
-
-    Et le soir s'abaissait. Par la plaine et les monts,
-    Sous les cieux imprégnés d'une couleur orange,
-    Il courait en tous lieux une harmonie étrange,
-    De ces ranz inconnus et doux que nous aimons.
-    C'étaient des bêlements, des sifflets, des clochettes,
-    C'étaient des angélus, des grillons, des musettes,
-    Une hymne sainte et grave, un bruit sévère et lent;
-    C'était le bruit que fait le jour en s'en allant.
-
-    Tout dans le fond du parc, et parmi la grande herbe,
-    Ils allaient à pas lents, joyeux,--heureux déjà;
-    Elle, les yeux baissés, lui, le regard superbe,
-    Comme si rien d'amer n'avait passé par là.
-    Des bonheurs d'autrefois ils renouaient la gerbe.
-
-    Comme on se séparait, Lucien saisit soudain
-    Une main qu'on laissa reposer dans sa main,
-    Et puis dit, d'un accent que le regard achève:
-    --Ce soir, près de l'étang...--Nicette avait frémi,
-    Sa blanche main s'était retirée à demi;
-    Et, son oeil s'entr'ouvrant comme au milieu d'un rêve,
-    Elle le regarda. Lucien la salua,
-    Et de l'air d'un Don Juan à grands pas s'éloigna.
-
-    Plus tard, si vous eussiez suivi la sombre allée
-    Vers la pointe du bourg, au fond de la vallée,
-    Vous eussiez vu sans doute une ancienne maison
-    Noirâtre sous le lierre et de chênes voilée;
-    Une croix de Saint-Jean orne son vieux blason;
-    Elle est haute et bardée en style de prison.
-    On la dirait déserte. Une seule croisée
-    Derrière s'ouvre un peu, petite, treillissée,
-    Des vases sur le bord, penchant sur un bassin.
-    On entendait alors le son d'un clavecin.
-
-    Nicette alla livrer sa tête rose et chaude
-    Au vent de la croisée; et, le front dans les doigts,
-    Elle regarda fuir les horizons étroits.
-    Un ver-luisant dardait sa flamme d'émeraude;
-    Un vent plaintif courait dans un air vaporeux,
-    Un linot réveillé chantait, fermant les yeux;
-    Les feuilles bruissaient, les ronces endormies
-    S'agitaient comme au pas des gazelles amies.
-    Sous ces parfums d'amour sa tête s'inclina--
-    Quand sept fois lentement la pendule sonna...
-    Elle eut peur et trembla. La fenêtre fermée,
-    Elle prit sa mantille et se mit à genoux.
-    Dans un brun cadre d'or la Vierge bien aimée
-    Épanchait sur son front son regard le plus doux.
-
-    --Vierge, faut-il aller ce soir au rendez-vous?
-
-
-VI.
-
-    Sous les sombres tilleuls j'ai vu passer Nicette.
-    Elle marchait sans bruit et semblait inquiète.
-    On eût dit que ses pas l'effrayaient, et souvent
-    Elle se détournait pour écouter le vent.
-
-    C'était près de l'étang où se mire, étonnée,
-    La lune dans les joncs de vapeurs couronnée,
-    Et qui semble flotter,--fantastique tableau,--
-    Allongée et plissée à chaque rond de l'eau.
-
-    L'heure du rendez-vous était pourtant venue.
-    Nicette ressentait une crainte inconnue,
-    Et disait fréquemment, cherchant à contenir
-    Le trouble de son coeur:--Comme il tarde à venir!
-
-    Puis elle s'asseyait au bord d'un banc de pierre;
-    Et, sa main s'en prenant à des touffes de lierre,
-    Elle les effeuillait, et d'un pied agité
-    Les enterrait au fond du gazon argenté.
-
-    Lucien n'arrivait pas.--O mon Dieu! disait-elle,
-    D'où vient que mon front brûle et que ma foi chancelle?
-    Patience! Sans doute il n'est pas assez tard.
-    Il ignore le mal que me fait son retard.
-
-    Elle essayait alors de chasser sa tristesse.
-    La nuit versait partout une limpide ivresse;
-    Et les plantes ouvraient, à son tiède baiser,
-    Leur sein d'or où la mouche aime à se reposer.
-
-    --C'est étrange pourtant, pensait la jeune fille,
-    Dont un tressaillement soulevait la mantille;
-    La campagne est ce soir si douce à l'entretien,
-    Cette nuit est si belle et rayonne si bien!
-
-    C'est qu'il ne m'aime plus; et je suis effacée
-    De son coeur, à présent, comme de sa pensée.
-    Notre amour a duré notre enfance, c'est tout.
-    Le ciel n'a pas voulu m'entendre jusqu'au bout.
-
-    Et Nicette penchait, entre ses mains voilée,
-    Sa jeune tête pâle et toute débouclée.
-    La brise s'en jouait, et courait par moment
-    Sous les sombres tilleuls harmonieusement.
-
-    Déjà, bande joyeuse! au bas de la vallée
-    Les vendangeurs dansaient sous la treille étoilée,
-    Mais, traversant les prés, la danse et la chanson
-    Expiraient auprès d'elle ainsi qu'un faible son.
-
-    Pourtant, la pauvre enfant, elle espérait sans cesse.
-    Comme des diamants tombés dans l'herbe épaisse,
-    Ses pleurs longtemps tenus se répandaient tout bas,
-    Elle attendait toujours.--Lucien ne venait pas.
-
-    C'est qu'à l'heure où, cédant à sa pensée indigne,
-    Il accourait vers elle, en traversant la vigne,
-    Un remords généreux, au détour du chemin,
-    Comme un ange du ciel l'avait pris par la main.
-
-    Tout à coup, du milieu de son insouciance,
-    S'éleva contre lui sa jeune conscience;
-    Et, dans la nuit sereine, il se sentit broncher
-    Lorsqu'il se demanda ce qu'il allait chercher.
-
-    Alors il reporta ses regards en arrière;
-    Sa jeunesse à son coeur remonta tout entière;
-    Et, retrouvant soudain son amour d'autrefois,
-    Il s'enfuit en cachant sa tête entre ses doigts.
-
-
-VII.
-
-    Un petit cabinet--nu,--blanc;--une croisée
-    Ouverte,--un lourd rideau tout trempé de rosée;
-    Devant un noir pupitre--un jeune homme,--c'est tout.
-    Au dehors la campagne, et le calme partout.
-    Il travaille. Un rayon égaré s'éparpille
-    Dans un coin du plancher dont la poudre scintille;
-    Une brise suave agite l'air tiédi
-    Qu'emplit de son bourdon un frelon étourdi.
-    L'angélus argentin tinte au fond du village,
-    Dans un arbre,--à côté,--les oiseaux font tapage.
-
-    Il écrit. Son front clair est à demi-penché,
-    Comme fait un poëte à son livre attaché.
-    C'est Lucien; il écrit une lettre à Nicette,
-    Une lettre d'excuse et d'amour, ainsi faite:
-    «--Il faut me pardonner, Nicette. Vois-tu bien,
-    Au rendez-vous d'hier comme j'allais me rendre,
-    Une voix, qui priait, à moi s'est fait entendre.
-    Sais-tu? c'était la voix de ton ange gardien.
-    Je n'ai pu résister. C'est parce que je t'aime
-    Que je suis, ce soir-là, revenu sur mes pas;
-    Cela te semble étrange et peu croyable même,
-    Nicette; mais un jour tu me pardonneras.
-
-    »Ce n'est pas tout non plus. Ton front égal encore,
-    Qu'ont rarement terni de soucieux instants,
-    S'éclaire aux blancs rayons d'une durable aurore:
-    Dans ta jeune pensée il est toujours printemps.
-    Néanmoins, tu n'es plus une enfant, ma Nicette:
-    La beauté de la femme en tes traits se reflète,
-    Et celui qui te voit, beau lys épanoui,
-    S'arrête, et bien longtemps te regarde, ébloui.
-    Or, moi, je suis jaloux de cette candeur sainte,
-    Je veux la préserver de toute sombre atteinte,
-    Écarter d'alentour tout soupçon alarmant,
-    Car c'est mon bien, d'ailleurs, et je veux constamment
-    Garder cette beauté sereine et fortunée
-    Que te donna le ciel et que tu m'as donnée...»
-
-    Lucien s'interrompit. Le vent frais du matin
-    Soulevait le rideau qui voilait sa fenêtre.
-    Les exploits des chasseurs s'entendaient au lointain;
-    Cramponné par dehors, et regardant en traître,
-    Se penchait dans la chambre un liseron mutin.
-
-    Il reprit:--«Maintenant, il faut plus de réserve
-    Dans nos mystérieux et tendres rendez-vous.
-    --Cela me coûtera--pour que Dieu nous conserve
-    Son indulgent regard qui fait les jours plus doux.
-    Nicette, il ne faut plus, dans les vastes prairies,
-    Comme nous faisions, nous égarer le soir.
-    L'heure est trop dangereuse aux vagues rêveries;
-    Il ne faut plus aller sur le banc nous asseoir.
-    Te souvient-il du jour où, sous l'épais ombrage,
-    Nous marchions, pensifs, en chemin attardés?
-    Nous voyant seuls tous deux, un homme du village
-    Nous a--se détournant--plusieurs fois regardés.
-    Cela te fit monter la rougeur au visage.
-    Il ne faut plus rougir, Nicette; et pour cela
-    Il faut être ma femme; or, mon bonheur est là.
-
-    »J'ai voulu te parler de la sorte, Nicette;
-    J'ai fini. Mon souci, je l'ai dit tout entier;
-    Et j'ai laissé tomber mon coeur sur ce papier.
-    J'ai l'âme maintenant légère et satisfaite,
-    C'est le ciel qui m'a fait cette douce leçon.
-    A mes yeux, désormais, la nature est plus belle;
-    J'entends passer dans l'air comme un battement d'aile,
-    Et l'amour chante en moi sa plus jeune chanson!»
-
-
-VIII.
-
-    Dans tous les environs la vendange était faite.
-    Du bourg de Valeyrac, ce soir, c'était la fête;
-    Les vendangeurs partaient, on fêtait leur départ,
-    Adieu paniers:--dansons et chantons sans retard!
-
-    On arrivait déjà d'une lieue à la ronde.
-    Les hommes avaient mis leur belle veste ronde,
-    Les femmes avaient mis leur plus rouge jupon;
-    Et, gravement pimpants et la mine essoufflée,
-    Ils couraient, car déjà derrière la vallée
-    On entendait le bruit rauque d'un violon.
-
-    Je ne vous dirai pas,--à la façon flamande,--
-    L'enseigne de l'auberge et la folle guirlande
-    Que l'on avait ce soir appendue au brandon;
-    Je ne vous dirai pas les rondes, les quadrilles,
-    Les buveurs accoudés et les joueurs de quilles:
-    Je ne vous ferai pas le tour du rigaudon.
-
-    Ah! parlez-moi plutôt des temps mythologiques
-    Où le ciel se peuplait de héros et de dieux,
-    Où le monde passait dans des splendeurs magiques,
-    Où l'Olympe entr'ouvrait son cycle radieux!--
-    C'était sur quelque mont solitaire et sauvage,
-    A l'heure où le soleil déserte le rivage;
-    On voyait accourir, partis dès le matin,
-    Les bergers empressés de maint vallon lointain.
-    Sous l'odorant fardeau des roses d'Idalie
-    La façade du temple était ensevelie;
-    Un satyre cornu sculpté sur le fronton,
-    Aux lèvres un hautbois, riait sous le feston;
-    Et les nymphes, autour du satyre pressées,
-    Ployaient sous les raisins leurs têtes renversées.
-
-    Est-ce une vision, poëte, où sommes-nous?
-    Ardente, l'oeil pourpré, la bacchanale antique
-    Se dresse devant moi sous le sacré portique.
-    Voici le sanctuaire et le peuple à genoux!
-
-    Evohé! Evohé! quel feu divin m'embrase!
-    Je sens bouillir mon front sous l'éclair qui le rase,
-    Dans le fond de mon coeur je sens gronder ma voix:
-    Le voile de mes yeux se déchire et je vois!
-
-    En marche! promenez devant nous les corbeilles,
-    Que le son des tambours disperse les abeilles,
-    Et que l'oiseau qui vient picorer le pépin
-    S'enfuie au vent bruyant de nos branches de pin!
-    Mêlons à nos cheveux de douces violettes;
-    Musiciens, prenez votre casque d'aigrettes,
-    Et d'une voix unie au mode lydien
-    Dites-nous les exploits de Bacchus l'Indien!
-    Allez, versez le miel de la muse lyrique;
-    Ceignons nos ceinturons et dansons la pyrrhique.
-    Venez, les Égipans, les Faunes des jardins,
-    Les Satyres barbus avec vos peaux de daims;
-    Venez, les chèvres-pieds; accourez, les Bacchides;
-    Ajustez vos bandeaux, rattachez vos chlamydes;--
-    Et dansons! ébranlons sous nos pieds la forêt!
-    Comme déjà le sol tournoie et disparaît!
-    L'arbre semble alourdi comme un autre Silène;
-    Brandissons nos roseaux, dansons à perdre haleine;
-    De notre cercle immense ardent à fendre l'air
-    Embrassons la forêt dans nos anneaux de chair!
-    Tout fuit autour de nous, mon front vibre et ruisselle,
-    Dansons!--Hécate luit sur les pâles marais,
-    Le vent du soir se lève impétueux et frais;
-    Je vois, je vois là-bas le temple qui chancelle.
-    Dansons!--Et vous Cinthie, Euphrosine, Aglaé,
-    Versez-nous à pleins flots vos brûlantes rasades,
-    Notre patère est vide; encore, mes thyades!
-    Et buvons et dansons!--Evohé! Evohé!...
-
-
-IX.
-
-    Je sais une maison, du côté de Lesparre,
-    Qu'un fossé seulement de la route sépare.
-    --On y voit un perron et deux lions devant.--
-    Seul, à la regarder je m'arrêtais souvent;
-    Elle a ces volets verts que désirait Jean-Jacques
-    Et fleurit d'aubépin son grand portail, à Pâques.
-
-    Cet enclot printanier, propice aux heureux jours,
-    Enferme deux époux que vous savez,--Madame,
-    Ils n'ont plus que la joie et le calme dans l'âme,
-    Et le ciel a béni leurs charmantes amours.
-    Tout dans le fond du parc et parmi la grande herbe
-    Je les ai vus passer, l'un sur l'autre appuyés,
-    A travers la bruyère et les bleuets ployés,
-    Elle, les yeux baissés, lui, le regard superbe.
-    --Un tout petit enfant se jouait à leurs pieds.--
-    Quand nous voyagerons, l'été prochain peut-être,
-    Nous passerons par là, car il faut les connaître.
-
-    Lucien est un chasseur habile dans son art,
-    Et puis un agronome. Il a mainte visite
-    Pour ses beaux dahlias en serre, que l'on cite,
-    Nul doute qu'on n'en fasse un préfet--mais plus tard.
-
-    Nicette a dix-neuf ans, elle est jolie et belle;
-    J'ai dansé cet hiver une valse avec elle.
-    Un procureur du roi se montrait assidu
-    Sur ses pas;--vous pensez si c'était temps perdu!
-
-    Mais me voici, je crois, au bout de mon histoire.
-    Madame, vous avez fait acte méritoire
-    En l'écoutant ainsi, les pieds sur les chenets,
-    Comme s'il s'agissait de deux ou trois sonnets
-    Aussi, puisqu'à présent vous n'attendez personne,
-    Restons encore une heure, et souffrez que je sonne,
-    Afin que vos laquais, en rallumant le feu,
-    Apportent vos albums sur la table de jeu
-    Et puis nous causerons--près de la cheminée
-    Qui bourdonne en lançant sa flamme mutinée--
-    De tout ce qui n'est pas sérieux ou profond,
-    De l'amour toujours jeune et des vers qui s'en vont.
-
-
-
-
-A THEOPHILE GAUTIER
-
-
-        Nous étions cinq ou six poëtes
-        Dans le divan Le Peletier,
-        Lorsque--trop rares sont ces fêtes!--
-        L'autre soir, tu parus, Gautier.
-
-        Je ne sais quelle humeur quinteuse
-        M'avait faite un vin bourguignon,
-        Et mis sur ma langue pâteuse
-        L'accent d'un critique grognon.
-
-        Comme un chat ferait d'un rosaire,
-        Ressuscitant de vieux lazzis,
-        J'égrenais ton vocabulaire
-        De diamants et de rubis.
-
-        Tout emmailloté de morale,
-        Je blâmais tes tons enivrés,
-        Et de ta forme sculpturale
-        Les angles aux reflets dorés.
-
-        Au grand style, à tout ce que j'aime,
-        Dès le début ayant failli,
-        Je parlai longuement sur ce thème
-        Comme Alexandre Dufaï[2].
-
-  [2] Critique du temps, sans valeur.
-
-        C'était surtout à ton école
-        Que j'en voulais; à ces enfants
-        Qui, dans un pan de ton étole
-        Se font des manteaux si bouffants;
-
-        A ce groupe de flatteurs blêmes
-        Que l'on voit courbés et furtifs,
-        Dans tes livres, dans tes poëmes,
-        Ramasser tes bouts d'adjectifs;
-
-        A ces enragés coloristes
-        Devant lesquels Diaz pâlit,
-        Si brillants et pourtant si tristes,
-        Orientaux de chianlit!
-
-        Adeptes d'un art inutile,
-        Race d'employés au Trésor,
-        Dans le Sacramento du style
-        Recherchant des pépites d'or.
-
-        Ce qu'il fait derrière toi, maître,
-        Ce troupeau si peu clairvoyant,
-        Il ne s'en doute pas peut-être:
-        C'est du Delille flamboyant!
-
-        Et bien! oui, j'étais en colère,
-        J'allais, voix en quête d'échos,
-        Comme le prince atrabilaire
-        Criant: «Des mots! des mots! des mots!»
-
-        J'étais cruel. De leur folie
-        Tu n'es pas responsable, toi,
-        Noble vin, dont ils sont la lie,
-        Musique, dont ils sont l'aboi.
-
-        J'étais injuste. Mais quand même
-        J'aurais eu froidement raison,
-        Quant à mon imprudent blasphème
-        J'eusse conquis l'opinion;
-
-        J'omettais dans mon injustice
-        L'enfer auquel on t'a lié,
-        Cet intolérable supplice
-        Par Monsieur de Sade oublié:
-
-        Le feuilleton!--Triste machine,
-        Qui fait du matin jusqu'au soir
-        Fonctionner, comme l'usine,
-        L'intelligence au désespoir!
-
-        Voilà bientôt dix-sept années,
-        Laps immense! tourment sans fin!
-        Que les muses infortunées
-        Maudissent en choeur Girardin;
-
-        Lui qui, dans son avide joie,
-        T'a cloué, Prométhée hardi,
-        Et qui donne à manger ton foie
-        Au feuilleton, chaque lundi!
-
-        Quand, loin de notre humaine sphère,
-        La rime voudrait t'emmener,
-        C'est ton article qu'il faut faire,
-        Tout Plaute a sa meule à tourner.
-
-        Apprête donc ta plume agile
-        Pour le journal du lendemain:
-        L'inspiration dit Virgile,
-        Le feuilleton dit Laurencin.
-
-        Ah! grand et malheureux poëte
-        Par la prose toujours rongé,
-        Ce délire que je regrette,
-        Tu devais en être vengé:
-
-        A mon tour,--que Dieu me pardonne!--
-        Aujourd'hui je change de ton,
-        Car ces stances, je les griffonne
-        Sur la marge d'un feuilleton.
-
-
-
-
-BONNE HUMEUR
-
-SONNET IRRÉGULIER
-
-
-    Voici le temps des bals; Estelle, qu'en dis-tu?
-        Mettons-nous vite à nos toilettes;
-    Moi, je veux être un clown harnaché de sonnettes
-        Et coiffé d'un bonnet pointu
-
-    Toi, tu seras marquise, avec des violettes
-        Au creux de ton sein court vêtu;
-    Et de ta bouche en coeur, et de ton oeil battu
-        Naîtront sourires et paillettes.
-
-    Puis, tu prendras ton loup acheté chez Babin
-        Avec sa barbe de satin,
-    Barbe aux plis miroitants qui s'envole en cadence,
-
-        Petit voile rose au menton,
-        D'où nous est venu ce dicton:
-    «Du côté de la barbe est la toute-puissance.»
-
-
-
-
-MADAME CLORINDE
-
-
-    La semaine dernière, à travers mon binocle,
-          Étant à l'Opéra,
-    --Mignonne statuette enlevée à son socle--
-          Je vis passer un rat.
-
-    Mais un rat, sur ma foi, de structure divine,
-          Un rat fluet, coquin;
-    Bouche-fleur, perles-dents, avec des pieds de Chine,
-          Et l'oeil américain.
-
-    Des quinquets de la rampe où je voyais reluire
-          Les coins d'or de ses bas,
-    Elle jetait à tous un agaçant sourire
-          Entre deux entrechats.
-
-    Ses bras nus paraissaient appeler des caresses,
-          Arrondis ou tombants,
-    Tandis que sur son dos battaient deux folles tresses
-          Et deux noeuds de rubans.
-
-    Pas vingt ans!--Et déjà, ses ennuis, ses caprices,
-          Qui pourrait les compter?
-    Et combien t'ont donné, petit rat de coulisses,
-          Leur coeur à grignotter!
-
-
-
-
-LE MUSICIEN
-
-POËME
-
-DÉDIÉ A M. JULES DE GÈRES
-
-
-I.
-
-      Dans une rue extrêmement tranquille,
-      Au bord de l'eau, près de Saint-Louis-en-l'IIe,--
-      Est au cinquième, un pauvre appartement,
-      Par le soleil visité rarement.
-      Rien c'est moins gai que ce froid domicile:
-      Le plancher ploie, et le plafond jauni
-      A des soupirs de vieillesse et d'ennui.
-      Là, chaque meuble est d'une étrange mode,
-      D'un siècle éteint pâle et soigneux reflet:
-      Boule a fourni l'armoire et la commode,
-      Le Directoire a sculpté le buffet.
-      Sur le foyer, un miroir de Venise
-      S'incline encore, à demi-détamé,
-      Devant l'oeil bleu d'une ombre de marquise
-      Qui lui sourit dans son cadre enfumé.
-
-      Vers la croisée, au fond d'une bergère,
-      --Matin et soir,--à l'ombre du rideau,
-      Est un vieillard qui, d'une main légère,
-      A son archet fait chanter un rondeau.
-      Il est petit, de mine guillerette;
-      Son oeil tremblotte,--et sa jambe maigrette
-      Bat la mesure avec précision.
-      Toute son âme est dans son violon.
-      Un vieil habit, fait d'une étoffe bleue,
-      Grimpe au sommet de son chef dépouillé;
-      Sur le collet trotte une mince queue
-      Dans un ruban, lézard entortillé.
-      Quatre-vingts ans ont rendu respectable
-      Aux yeux de tous ce pauvre et frêle corps,
-      D'où la pensée à jamais regrettable
-      Fuit chaque jour en plus faibles accords.
-
-      Un peu plus loin est assise sa fille,
-      --Vieille déjà,--qui travaille à l'aiguille.
-
-      Monsieur Médard est de l'ancien parti
-      Contre Mozart, Gluck _e tutti quanti_;
-      L'art actuel n'a plus rien qui l'inspire,
-      Et quand Paris court à Donizetti,
-      Son violon se plaît seul à redire
-      Les airs charmants d'_Azor_ et de _Zémire_.
-      Il a gardé son culte tout entier
-      Aux souvenirs du beau siècle dernier
-      Et le plaisir dans ses rides se joue
-      Quand, chevrottant un morceau du _Devin_,
-      Il se souvient qu'à cet endroit divin
-      Le grand Rousseau l'a tapé sur la joue.
-      Dans ce temps-là, monsieur Médard était
-      Jeune et fringant, il courait les ruelles.
-      De l'Opéra, que sans cesse il hantait,
-      Mieux que personne il savait les nouvelles.
-      S'il voulait bien, que ne dirait-il pas?
-      Combien de fois, pour mainte peccadille,
-      Il a risqué ses jours à la Bastille!
-      Il disputa, raconte-t-il tout bas,
-      Un mois entier le coeur d'une danseuse
-      A certain duc de maison vaniteuse;
-      Et c'étaient là de ses moindres ébats.
-
-      Ce n'était rien pourtant qu'un pauvre diable,
-      Léger vêtu, qui courait le cachet;
-      Mais il avait un esprit agréable,
-      Vingt ans à peine, une mine sortable,
-      L'oeil bien fendu, puis un bon coup d'archet.
-      Plus tard, d'ailleurs, il le fit reconnaître:
-      Son coup d'essai valut un coup de maître.
-      Il débuta, je crois, dans _le Buron_,
-      --Pièce en couplets, fort médiocre en somme,--
-      Par un duo pour flûte et violon,
-      Qui lui valut, grâce à Monsieur Anseaume,
-      D'être placé dans les premiers dessus,
-      Près du souffleur, au pied de mille écus.
-
-      Ce fut alors qu'il épousa sa femme.
-      Son souvenir lui déchire encor l'âme.
-      Lui, dont le coeur avait souvent battu,
-      N'avait jamais osé rêver de vierge
-      Plus rayonnante en sa jeune vertu.
-      Elle tenait une petite auberge.
-      --Avez-vous vu qu'au seuil d'un cabaret
-      Jamais minois fripon et vin clairet
-      Dans aucun temps, dans aucune patrie,
-      Aient laissé froid un fils de Polymnie?
-      Notre Médard était trop de son temps
-      Pour dédaigner alors un tel usage:
-      Chaque bouchon recevait son hommage,
-      Mais celui-ci rendit ses goûts constants.
-      On l'y voyait du soir jusqu'à l'aurore
-      Venir gaîment s'accouder, verre en main,
-      Pour revenir le lendemain encore,
-      Plus altéré d'amour et de bon vin.
-      Il l'épousa.--Quarante-cinq années
-      D'un doux bonheur, qui leur furent données,
-      Rouvrent toujours dans le coeur du vieillard
-      L'amer regret de l'éternel départ.
-
-      Ils habitaient tous deux cette chambrette,
-      Quand de Feydeau l'insolent directeur
-      Lui fit savoir, comme grande faveur,
-      Qu'on l'admettait à prendre sa retraite.
-      Il en tomba malade. Son orgueil,
-      Contre un tel coup, se trouva sans défense
-      Mais il jura de venger cette offense,
-      Dût Apollon couvrir son front de deuil.
-      Il fut longtemps pensif, acariâtre;
-      Puis, un matin, pour punir son pays,
-      Il s'engagea dans un petit théâtre
-      De pantomime, au faubourg Saint-Denis.
-      Mais l'énergie en lui s'était usée:
-      De son talent aucun ne s'aperçut;
-      Et quand sa femme en ce temps-là mourut,
-      Il s'en revint, l'âme à demi-brisée,
-      Finir sa vie où son coeur la connut.
-
-      C'est dans ces lieux,--où veille son histoire
-      En riens charmants inscrits en mille endroits,--
-      Qu'il a vécu, recueillant sa mémoire,
-      Entre ces murs aujourd'hui gris et froids,
-      Tristes de tout le bonheur d'autrefois.
-      Sa fille coud; lui, fredonne à voix basse,
-      Ou, quelquefois, abandonnant sa place,
-      Il va chercher, de l'air le plus discret,
-      Un vieux cahier dans un tiroir secret.
-      Il en essuie avec soin la poussière;
-      Avec respect son oeil le considère,
-      Car c'est son oeuvre à lui, son opéra!
-      Dans tous les temps il en a fait mystère;
-      Après sa mort seulement on l'aura.
-      C'est là dedans qu'il a mis son génie,
-      Qu'il a versé sa joie et son regret;
-      Il l'a refait quatre fois. Le sujet
-      En est tiré de la mythologie.
-      --Aussi, faut-il le voir en cet instant,
-      La main tremblante et le coeur palpitant,
-      Comme il le tient! afin qu'on ne l'emporte,
-      Pour un voleur lui-même on le prendrait.
-      D'un pied furtif il va fermer la porte;
-      Et, revenant près de son chevalet,
-      Sur son archet il pose la sourdine,
-      De peur--qui sait?--qu'une oreille voisine,
-      En entendant ces chants venus des cieux,
-      Ne lui ravisse un bien si précieux!
-
-      Ah, ces jours-là, ce sont ses jours de fête!
-      Monsieur Médard alors n'a plus sa tête:
-      Et qu'en passant monte, l'après-midi,
-      Un de ces vieux, d'humeur encor follette,
-      Par le soleil de printemps dégourdi,
-      En route, allons,--et vive la goguette!
-      Tous deux s'en vont, l'un sur l'autre appuyés,
-      Guiguant de l'oeil la blonde et la brunette,
-      Cahin caha, souriant et ployés,
-      S'entretenant de choses d'amourette.
-      A la barrière, aux _Amis du Printemps_,
-      Quand vient le soir, attablés sous la treille,
-      Chacun demande à la dive bouteille
-      Une heure encor des rêves de vingt ans.
-      On cause, on jase, on dit ses escapades;
-      On se demande avec étonnement
-      Où sont allés les anciens camarades--
-      Et l'on se tait mélancoliquement.
-      Puis vient la nuit tendre ses sombres voiles,
-      Avec le vent qui souffle aux alentours
-      Il faut partir, on sent ses pas moins lourds,
-      Et l'on revient aux premières étoiles,
-      En chantonnant tout le long des faubourgs
-      Quelque refrain égrillard des vieux jours.
-
-      Mais en voyant de loin poindre son gite,
-      Monsieur Médard sent la peur qui l'agite.
-      Il se souvient que sa fille l'attend,
-      Et que sans doute au logis, en rentrant,
-      Il va trouver un oeil froid et sévère,
-      Comme jadis était l'oeil de sa mère.
-      En y songeant, son pas devient plus lent,
-      Près d'arriver, il regarde, il hésite...
-      Timidement il monte les degrés.
-      Pauvre vieillard! ses pas mal assurés
-      Certainement vont le trahir bien vite!
-      --Bonsoir, ma fille...,--et, se sentant broncher,
-      En l'embrassant, monsieur Médard évite
-      De rencontrer ce regard qui s'irrite.
-      Et, tout honteux, il s'en va se coucher.
-
-
-II.
-
-      Sa fille est tout le portrait de sa mère,
-      Sauf qu'en naissant la grêle la marqua.
-      Le ciel lui fit une existence amère
-      Et la tristesse à son coeur s'attaqua.
-      Elle n'a point connu dans son jeune âge
-      Les doux instants de rêve et de loisir;
-      Jamais l'amour à son pâle visage
-      N'a fait monter la flamme du désir;
-      Jamais le soir, une heure à sa croisée,
-      Ne la surprit, la tête dans la main,
-      A regarder, pensive sans pensée,
-      Monter la lune au firmament serein,
-      Comme une fleur qu'un coup de vent déchire
-      Dès son aurore, au bord du rameau vert,
-      Elle a perdu tout charme et tout sourire,
-      Son coeur n'est plus qu'un calice désert.
-      Dieu la conquit à lui dès son enfance
-      Et lui ferma tout terrestre bonheur;
-      En l'autre vie est sa seule espérance
-      Et dans l'attente elle apaise son coeur.
-      Un voile noir couvre son front austère:
-      Avec orgueil portant le célibat,
-      Elle promène, aussi sage que fière,
-      Ses quarante ans de vertu sans combat.
-
-      Patiemment dans cette solitude
-      Ses jours pieux s'écoulent. Après Dieu,
-      Son pauvre père est la seule habitude
-      Qui la fait vivre et la distrait un peu.
-      Ainsi s'en vont--ô l'énigme profonde!--
-      Toutes les deux, ces âmes au déclin:
-      L'une si pleine avec l'amour du monde,
-      L'autre si vide avec l'amour divin!
-
-      C'était au mois d'octobre ou de novembre.
-      Monsieur Médard avait quitté sa chambre,
-      Et, lentement, sur la fin d'un beau jour,
-      Ils respiraient le frais au Luxembourg.
-      Le bon vieillard, qui la croit jeune et belle,
-      Car à présent sa mémoire chancelle,
-      Tout en marchant, vint à lui conseiller,
-      Se faisant vieux, lui, de se marier;
-      --Car, disait-il, si la parque cruelle
-      De mes instants tranchait soudain le fil,
-      Ma pauvre enfant, où ton pas irait-il?--
-      Puis il se tut. La nuit était muette.
-      Par intervalle on surprenait le vent
-      Qui se plaignait comme une âme inquiète.
-      La pauvre fille avait baissé la tête
-      Et murmuré ces deux mots:--Au couvent.
-      En ce moment, amoureuses rafales,
-      On entendit chanter quelques passants;
-      C'étaient des traits, des cadences finales.
-      Monsieur Médard sentit à leurs accents
-      Se réveiller ses haines musicales.
-      Il tressaillit,--et comprimant le bras
-      De sa compagne, il redoubla le pas.
-      Du Luxembourg au plus vite ils sortirent,
-      Et dans la nuit leurs ombres se perdirent...
-
-
-
-
-CONTRADICTION
-
-
-        Quand c'est tout de bon que j'aime,
-        Adieu chanson et poëme!
-        Dans mon esprit à l'envers
-        Je ne trouve plus un vers.
-
-        Il me souvient que Constance
-        Me demanda quelque stance
-        Sur son amour et le mien.
-        Bah! cela ne valut rien.
-
-        Et vraiment je m'en étonne,
-        Car elle était simple et bonne,
-        Et, pendant un an ou deux,
-        Nous vécûmes fort heureux.
-
-        D'où vient donc que cette femme
-        N'a su toucher que mon âme,
-        Et que j'ai si mal rimé
-        Ce que j'ai le mieux aimé?
-
-
-
-
-SEULE
-
-SONNET
-
-
-    Elle est morte bien jeune, elle est morte bien belle,
-    Par un matin d'avril frileux et souriant,
-    Douce, et rêvant de Dieu, sans laisser derrière elle
-    Les larmes d'une mère ou l'effroi d'un enfant.
-
-    Nul ne la connaissait, car, du bout de son aile,
-    Son bon ange gardien la voilait. Et pourtant
-    Son coeur, son pauvre coeur, jusqu'à la mort fidèle,
-    S'était pris sans espoir d'un amour éclatant.
-
-    Mais tous l'ont ignoré; le temps de sa jeunesse,
-    Monotone et caché, s'est enfui sans ivresse.
-    Elle a vécu sans faste, elle est morte sans bruit;
-
-    Aucun n'a recueilli les trésors de cette âme.
-    Ainsi passent--parfums perdus! stérile flamme!--
-    L'étoile dans le jour et la fleur dans la nuit.
-
-
-
-
-MADAME CLORINDE
-
-
-    Puisque, avant le dessert, la fatigue t'a prise,
-    Belle et chétive enfant, qui n'est pas même grise,
-    Et, qu'à peine au début de nos propos joyeux,
-    Les éclairs des flacons ont vaincu tes grands yeux,
-    Puisque ton bras lassé s'est posé sur la nappe,
-    Que le bâillement, seul, de tes lèvres s'échappe,
-    Que ton cou s'alanguit et que ton front s'endort;
-    Sur ce sopha défait, aux coussins à glands d'or,
-    --Quoique pour une nuit entière on t'ait payée--
-    Va dormir un instant, dans tes cheveux noyée.
-
-
-
-
-UNE DATE
-
-
-I.
-
-        Au gai roman de ma jeunesse
-        J'ai fait une corne ce soir.
-        Je te ferme, le temps est noir,
-        Petit livre si plein d'ivresse.
-
-        Adieu chansons, tout est fini,
-        Faisons place à la politique.
-        Cette seconde République
-        Pour ses rêveurs n'a pas un nid.
-
-        Nos récits étaient des sornettes.
-        L'heure est venue où les poëtes
-        Ne seront pas plus regardés
-        Que bretteurs ou pipeurs de dés.
-
-        Le monde, saturé de fables,
-        Délaisse petit à petit
-        Les pages où ces pauvres diables
-        Mettaient leur coeur et leur esprit.
-
-        Maigres comme des télégraphes,
-        Sous les balcons errants et las,
-        On vide sur eux des--carafes.--
-        Comme aux amoureux, dans _Gil Blas_...
-
-        Où chercher maintenant fortune?
-        L'Icarie est bien loin de nous;
-        Et puis, d'ailleurs, s'il en est une,
-        Elle est pour les planteurs de choux.
-
-        Que le ciel ne m'a-t-il fait naître
-        Comme ce bourgeois gras et blond,
-        Si bien mis, et si content d'être,
-        Qu'il n'en demande pas plus long?
-
-        Qu'ai-je fait à la Providence
-        Pour n'être pas tout simplement
-        Homme de peine et de silence,
-        Pêcheur breton, meunier normand?
-
-        Officier de cavalerie
-        Jouant au billard chaque soir
-        Et faisant une cour fleurie
-        Aux demoiselles de comptoir?
-
-        Surnuméraire à la marine,
-        Ayant de l'ordre et du crédit,
-        Avec des manches en lustrine
-        Pour ne point gâter mon habit?
-
-        Ou boutiquier dans ma boutique,
-        Marié, bête, matinal,
-        Attendant venir la pratique
-        En lisant le _National_?
-
-
-II.
-
-        Si quelque ambition grotesque
-        Allait cependant me venir!
-        Eligible, je le suis presque;
-        Qui me dira mon avenir?
-
-        D'une Constituante en peine
-        Irai-je un jour grossir les rangs?
-        Serinette républicaine,
-        Harmonica de vingt-cinq francs!
-
-        Serai-je,--que le ciel m'en garde!--
-        Rêveur hissé sur un pavois,
-        Moitié tribun et moitié barde,
-        Bras inerte, éloquente voix?
-
-        Publiciste, ayant pour amantes
-        Les Némésis aux bras flétris
-        De mes colères écumantes
-        Inondant le premier Paris?
-
-        Ou pamphlétaire de ruelles,
-        Comme Timon l'Athénien,
-        Timon, démocrate en dentelles,
-        Vicomte en bonnet phrygien?
-
-        Irai-je, gonflé de misère,
-        La nuit, devant un suif tremblant,
-        Pâle Archiloque de gouttière,
-        Rimer des odes au pain blanc?
-
-
-III.
-
-        O contrastes impitoyables!
-        Jamais on ne vit ciel plus bleu,
-        Air plus doux, nuits plus admirables,
-        Qu'en ces temps de sang et de feu.
-
-        Au milieu des guerres civiles,
-        Au plus fort des combats de juin,
-        Quand on fusillait des mobiles
-        Aux barreaux des marchands de vin;
-
-        Quand on jetait par les fenêtres
-        Des bouteilles de vitriol,--
-        Toujours résonnaient dans les hêtres
-        Les poëmes du rossignol;
-
-        Chaque soir, la lune coquette
-        Se mirait dans le lac plissé,
-        Comme ferait une grisette
-        Dans un coin de miroir cassé;
-
-        Car c'est le temps des jeunes brises,
-        Le temps où tout chante, où tout plaît,
-        Où Rousseau jetait des cerises
-        A mademoiselle Galley;
-
-        Où plus d'un de nous s'achemine,
-        La cravate un peu de côté,
-        Seul, vers la rivière voisine,
-        Pour prendre un bain d'éternité.
-
-
-IV.
-
-        Vivre, eh Dieu! la pauvre merveille!
-        Morne chanson, morne refrain!
-        Ce que nous avons fait la veille,
-        Nous le ferons le lendemain:
-
-        Nous arpenterons sans mystère
-        Toujours les mêmes boulevards,
-        Et la même Cité Bergère,
-        Avec le même pont des Arts.
-
-        Combattant la même paresse,
-        Le matin nous retrouvera;
-        Et, le soir, la même maîtresse
-        Sur sa gorge nous vieillira.
-
-        Nos coeurs, tristes petites bêtes,
-        Ne battront qu'une ou deux fois l'an;
-        Et, dans quinze ans, nos pauvres têtes...
-        _Mais où sont les neiges d'antan?_
-
-        Car, grâce au public insensible,
-        Pour nous, vainement révoltés,
-        La lutte se fait impossible
-        Avec les faiseurs effrontés.
-
-        Et lorsque ainsi l'on nous dispute
-        La renommée avec le pain,
-        On s'étonne que dans la lutte
-        Notre accent devienne hautain.
-
-        Que pour tant de stupides oeuvres
-        Nous n'ayons égard ni bon ton,
-        Et que pour la chasse aux couleuvres
-        Il nous suffise d'un bâton.
-
-        Ah! race de marchands du Temple,
-        Mais du Temple infect de Paris,
-        Qu'un de vous sans rougir contemple
-        Notre légion d'appauvris:
-
-        Nos poëmes qui trop tard règnent
-        Veulent un rude enfantement,
-        Car nos flancs sont des flancs qui saignent.
-        Toute ode suppose un tourment.
-
-        Eh bien! donc, tombons sans murmure,
-        Tombons comme des orgueilleux!
-        La conscience, c'est l'armure
-        Des poëtes, ces derniers preux!
-
-
-
-
-MUEZZIN.
-
-
-I.
-
-      Ce matin, penché, seul à ma fenêtre,
-      L'ombre autour de moi pleine de rumeurs
-      Triste, j'attendais le jour à paraître,
-      L'oeil vers l'orient aux rouges lueurs.
-
-      La nuit s'enfuyait, honteuse et surprise,
-      Le ciel éteignait les pâles regards;
-      Et, des noirs buissons qu'agitait la brise,
-      Pensif, j'écoutais les souffles épars.
-
-      Mais quand je sentis, ployé sous l'extase,
-      De lumière et d'or mon front inondé,
-      Tandis que, partout, comme l'eau d'un vase,
-      Le jour ruisselait du ciel débordé;
-
-      Quand les peupliers et quand la prairie,
-      Avec le ruisseau, chantèrent en choeur,
-      Quand je vis briller les _fils-de-Marie_,
-      Je sentis la paix monter à mon coeur.
-
-      Mille oiseaux jasaient, je me sentais vivre,
-      D'un chaste bonheur mon coeur se berçait;
-      Et c'était pour moi, qui d'un rien m'enivre,
-      Comme un frais bonjour que Dieu m'adressait.
-
-
-II.
-
-      Et voyant ainsi le ciel me sourire,
-      Pour que votre esprit ne fût pas jaloux,
-      A mon tour aussi j'ai voulu vous dire
-      Que le ciel s'était levé bleu sur vous.
-
-      Car peut-être alors, belle paresseuse,
-      Les volets fermés à l'éclat des cieux,
-      Vous pensiez--souvent l'aurore est berceuse--
-      A tout ce qui fait le front soucieux.
-
-      Vous pensiez aux jours de courte durée
-      Qui laissent en nous si longs souvenirs,
-      A l'espoir qui passe en robe dorée,
-      Haillons rattachés avec des saphirs!
-
-      Vous pensiez sans doute à tout ce qu'emporte
-      L'ombre qui décroît, voile replié,
-      Au rayon qui vient quand la fleur est morte,
-      Au malheur qui fuit sans être oublié.
-
-      Vous pensiez, tendant l'oreille aux mensonges
-      Qu'à votre chevet souffle le sommeil,
-      Qu'il valait bien mieux poursuivre des songes
-      Que de tant hâter l'heure du réveil;
-
-      Que peut-être, hélas! le jour qui va luire
-      Sera triste et noir, et plein de courroux,
-      Et voilà pourquoi j'ai voulu vous dire
-      Que le ciel s'était levé bleu sur vous.
-
-
-
-
-AUTRE BONJOUR
-
-
-    Comment vous portez-vous, adorable Éliante?
-    Sur la pointe du pied j'entre en votre boudoir;
-    C'est l'heure du lever, midi, l'heure élégante;
-    Phébus cligne aux volets et demande à vous voir.
-
-    Au bord de l'oreiller où votre tête glisse,
-    Gageons que la rosée aura sur votre teint,
-    En passant, secoué son bouquet de narcisse
-    Encore tout trempé des perles du matin.
-
-    Ne vous étonnez pas si, dans votre ruelle,
-    Comme faisaient jadis les abbés-papillons,
-    Je viens, gazette en main, vous dire la nouvelle,
-    Et sur votre guitare accorder mes flonflons.
-
-    Sur ce tabouret-là souffrez que je m'asseoie;
-    Je détournerai l'oeil autant que vous voudrez,
-    Et vous ferai passer votre mule de soie
-    Entre les deux rideaux, quand vous vous chausserez.
-
-
-
-
-MADAME CLORINDE
-
-
-        L'autre nuit, comme ils étaient onze
-        Qui soupaient à la Maison-d'Or,
-        Sous une table aux pieds de bronze
-        Deux d'entre eux parlaient d'elle encor:
-
-        --Elle est morte, c'est grand dommage,
-        La perle du quartier Bréda!
-        Mieux eût valu pour ce voyage
-        S'en aller Rosine ou Clara.
-
-        C'était une petite blonde,
-        Née à seize ans et morte à vingt;
-        Enfant qui trop tôt vint au monde,
-        Enfant qui trop tôt s'en revint.
-
-        Un des princes de la finance
-        L'avait tirée on ne sait d'où.
-        Chez elle éclatait l'élégance:
-        Il l'entourait d'un luxe fou.
-
-        Dans les plis d'un peignoir cachée,
-        Ses genoux sous elle tapis,
-        Rêveuse, elle vivait couchée
-        Sur les fleurs de son grand tapis.
-
-        Nulle n'était plus provoquante
-        Dans nos nuits de pompeux gala;
-        A la fois marquise et bacchante:
-        C'était Clorinde!--Pleurons-la.
-
-        Adieu, notre jeune compagne;
-        Tu t'en vas au milieu du jour,
-        L'estomac ruiné de champagne
-        Et le coeur abîmé d'amour.
-
-        Un menuisier, une portière,
-        Deux personnes uniquement,
-        La suivirent au cimetière:
-        Sa mère et son premier amant.
-
-
-FIN.
-
-
-
-
-TABLE DES MATIÈRES.
-
-
-  Ode à l'ivresse.           7
-  En médoc: poëme. I.       17
-         --       II.       21
-         --      III.       27
-         --       IV.       31
-         --        V.       35
-         --       VI.       39
-         --      VII.       43
-         --     VIII.       47
-         --       IX.       51
-  A Théophile Gautier.      57
-  Bonne humeur.             65
-  Madame Clorinde.          69
-  Le musicien: poëme. I.    73
-         --          II.    83
-  Contradiction.            89
-  Seule.                    93
-  Madame Clorinde.          97
-  Une date. I.             101
-      --   II.             105
-      --  III.             107
-      --   IV.             109
-  Muezzin. I.              115
-     --   II.              117
-  Autre bonjour.           121
-  Madame Clorinde.         125
-
-
-BORDEAUX.--TYP. GOUNOUILHOU.
-
-
-
-
-DU MÊME AUTEUR.
-
-EN VENTE
-
-
-Statues et Statuettes; 1 vol. in-18, format Charpentier.
-
-Histoire du tribunal révolutionnaire; 1 vol. in-18, format Charpentier.
-
-Rétif de la Bretonne; 1 vol. in-12, avec portrait et autographe (tiré à
-500 exemplaires seulement, sur vergé, vélin, Hollande et papier rose).
-
-Les Aveux d'un pamphlétaire; 1 vol. in-32 collection diamant.
-
-Monsieur de Cupidon; 1 vol. in-18, format Charpentier.
-
-Figurines parisiennes; 1 vol. in-32 (collection mignonne).
-
-
-SOUS PRESSE
-
-L'Inassouvi; 1 vol. in-18, format Charpentier.
-
-
-Bordeaux.--Typ. G. GOUNOUILHOU, place Puy-Paulin, 1.
-
-
-
-
-Note du transcripteur
-
-
-Hormis la couverture, l'original est imprimé à l'encre rouge.
-
-
-
-
-
-
-
-End of Project Gutenberg's Les vignes du Seigneur, by Charles Monselet
-
-*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK LES VIGNES DU SEIGNEUR ***
-
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