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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 58103 ***














                           OLIVERIO GIRONDO

                               20 POEMAS

                            PARA SER LEÍDOS
                             EN EL TRANVÍA


                       _Ilustraciones del Autor_




                _Ningún prejuicio más ridículo,_
                _que el prejuicio de lo Sublime._




            _A “La Púa”_


     _--Cenáculo fraternal,--con la certidumbre reconfortante de que en
     nuestra calidad de latino-americanos poseemos el mejor estómago del
     mundo, un estómago ecléctico, libérrimo, capaz de digerir y de
     digerir bien, tanto unos arenques septentrionales ó un kouskous
     oriental, como una becasina cocinada en la llama ó uno de esos
     chorizos épicos de Castilla._

            _OLIVERIO._




[Imagen]

PAISAJE BRETÓN


    Douarnenez,
    en un golpe de cubilete,
    empantana
    entre sus casas como dados,
    un pedazo de mar,
    con un olor a sexo que desmaya.

    ¡Barcas heridas, en seco, con las alas plegadas!
    ¡Tabernas que cantan con una voz de orangután!


    Sobre los muelles,
    mercurizados por la pesca,
    marineros que se agarran de los brazos
    para aprender a caminar,
    y van a estrellarse
    con un envión de ola
    en las paredes;
    mujeres salobres,
    enyodadas,
    de ojos acuáticos, de cabelleras de alga,
    que repasan las redes colgadas de los techos
    como velos nupciales.


    El campanario de la iglesia,
    en un escamoteo de prestidigitación,
    saca de su campana
    una bandada de palomas.


    Mientras las viejecitas,
    con sus gorritos de dormir,
    entran a la nave
    para emborracharse de oraciones,
    y para que el silencio
    deje de roer por un instante
    las narices de piedra de los santos.


            DOUARNENEZ, JULIO 1920.




CAFÉ-CONCIERTO


Las notas del pistón describen trayectorias de cohete, vacilan en el
aire, se apagan antes de darse contra el suelo.

Salen unos ojos pantanosos, con mal olor, unos dientes podridos por el
dulzor de las romanzas, unas piernas que hacen humear el escenario.


La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier
otra, es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la
piel de las artistas.

Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un “maquereau”
tiene en el dedo meñique, una reunión de prostitutas con un relente a
puerto, un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa.


La camarera me trae, en una bandeja lunar, sus senos semidesnudos...
unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste.


El telón, al cerrarse, simula un telón entreabierto.







CROQUIS EN LA ARENA


La mañana se pasea en la playa empolvada de sol.


    Brazos.
    Piernas amputadas.
    Cuerpos que se reintegran.
    Cabezas flotantes de caucho.


Al tornearles los cuerpos a las bañistas, las olas alargan sus virutas
sobre el aserrín de la playa.


¡Todo es oro y azul!

La sombra de los toldos. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas
y horizontes. Mi alegría, de zapatos de goma, que me hace rebotar sobre
la arena.

[Imagen]

Por ochenta centavos, los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres
que se bañan.

Hay kioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. Sirvientas
cluecas. Sifones irascibles, con extracto de mar. Rocas con pechos
algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. Bandadas de
gaviotas, que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel.


¡Y ante todo está el mar!


¡El mar!..... ritmo de divagaciones. ¡El mar! con su baba y con su
epilepsia.


¡El mar!..... hasta gritar

                           ¡BASTA!



            MAR DEL PLATA, OCTUBRE 1920.




NOCTURNO


Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. Luces
trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. Telaraña que
los alambres tejen sobre las azoteas. Trote hueco de los jamelgos que
pasan y nos emocionan sin razón.

¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo, y cuál será la
intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?

Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras, y
en que las cañerías tienen gritos estrangulados, como si se asfixiaran
dentro de las paredes.

A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad, en el
espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles para que
tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a veces las cruces de
los postes telefónicos, sobre las azoteas, tienen algo de siniestro y
uno quisiera rozarse a las paredes, como un gato o como un ladrón.

Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo, y en
las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de
acariciar algo que duerme.


¡Silencio!--grillo afónico que se nos mete en el oído--¡Cantar de las
canillas mal cerradas!--único grillo que le conviene a la ciudad--.


            BUENOS AIRES, NOVIEMBRE 1921.




[Imagen]

RÍO DE JANEIRO


La ciudad imita en cartón, una ciudad de pórfido.


Caravanas de montañas acampan en los alrededores.

El “Pan de Azúcar” basta para almibarar toda la bahía..... El “Pan de
Azúcar” y su alambre carril, que perderá el equilibrio por no usar una
sombrilla de papel.


Con sus caras pintarrajeadas, los edificios saltan unos encima de otros
y cuando están arriba, ponen el lomo, para que las palmeras les den un
golpe de plumero en la azotea.


El sol ablanda el asfalto y las nalgas de las mujeres, madura las peras
de la electricidad, sufre un crepúsculo, en los botones de ópalo que los
hombres usan hasta para abrocharse la bragueta.


¡Siete veces al día, se riegan las calles con agua de jazmín!

Hay viejos árboles pederastas, florecidos en rosas te; y viejos árboles
que se tragan los chicos que juegan al arco en los paseos. Frutas que al
caer hacen un huraco enorme en la vereda; negros que tienen cutis de
tabaco, las palmas de las manos hechas de coral, y sonrisas
desfachatadas de sandía.


Sólo por cuatrocientos mil reis se toma un café, que perfuma todo un
barrio de la ciudad durante diez minutos.


            RIO DE JANEIRO, NOVIEMBRE 1920.




APUNTE CALLEJERO


En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos
buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles
destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se
crucifica al abrir de par en par una ventana.

Pienso en dónde guardaré los kioscos, los faroles, los transeuntes, que
se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de
estallar..... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda.....


Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se
arroja entre las ruedas de un tranvía.




MILONGA


Sobre las mesas, botellas decapitadas de “champagne” con corbatas
blancas de payaso, baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y
espaldas de “cocottes”.


El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso, contradice el pelo
rojo de la alfombra, imanta los pezones, los pubis y la punta de los
zapatos.


Machos que se quiebran en un corte ritual, la cabeza hundida entre los
hombros, la jeta hinchada de palabras soeces.

[Imagen]

Hembras con las ancas nerviosas, un poquitito de espuma en las axilas, y
los ojos demasiado aceitados.


De pronto se oye un fracaso de cristales. Las mesas dan un corcovo y
pegan cuatro patadas en el aire. Un enorme espejo se derrumba con las
columnas y la gente que tenía dentro; mientras entre un oleaje de brazos
y de espaldas estallan las trompadas, como una rueda de cohetes de
bengala.


Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.


            BUENOS AIRES, OCTUBRE 1921.




VENECIA


Se respira una brisa de tarjeta postal.


¡Terrazas! Góndolas con ritmos de cadera. Fachadas que reintegran
tapices persas en el agua. Remos que no terminan nunca de llorar.


El silencio hace gárgaras en los umbrales, arpegia un “pizzicato” en las
amarras, roe el misterio de las casas cerradas.

Al pasar debajo de los puentes, uno aprovecha para ponerse colorado.


Bogan en la Laguna, “dandys” que usan un lacrimatorio en el bolsillo con
todas las iridiscencias del canal, mujeres que han traído sus labios de
Viena y de Berlín para saborear una carne de color aceituna, y mujeres
que sólo se alimentan de pétalos de rosa, tienen las manos incrustadas
de ojos de serpiente, y la quijada fatal de las heroínas d’Annunzianas.


¡Cuando el sol incendia la ciudad, es obligatorio ponerse un alma de
Nerón!


En los “piccoli canali” los gondoleros fornican con la noche, anunciando
su espasmo con un triste cantar, mientras la luna engorda, como en
cualquier parte, su mofletudo visaje de portera.


Yo dudo que aun en esta ciudad de sensualismo, existan falos más
llamativos, y de una erección más precipitada, que la de los badajos del
“campanile” de San Marcos.


            VENECIA, JULIO 1921.




EXVOTO


            _A las chicas de Flores._

Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces, como las almendras
azucaradas de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que les
liban las nalgas en un aleteo de mariposa.


Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse
sus estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, apretan las
piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.

[Imagen]

Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de
hierro de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas
desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás--empavesadas como
fragatas--van a pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen
palabras al oído, y sus pezones fosforescentes, se enciendan y se
apaguen como luciérnagas.


Las chicas de Flores, viven en la angustia de que las nalgas se les
pudran, como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres
las sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un
corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y
arrojárselo, a todos los que les pasan la vereda.


            BUENOS AIRES, OCTUBRE 1920.




FIESTA EN DAKAR


La calle pasa con olor a desierto, entre un friso de negros sentados
sobre el cordón de la vereda.


Frente al Palacio de la Gobernación:

                       ¡CALOR! ¡CALOR!

    Europeos que usan una escupidera en la cabeza.
    Negros estilizados con ademanes de sultán.


    El candombe les bate las ubres a las mujeres para
    que al pasar, el ministro les ordeñe una taza de
    chocolate.

    ¡Plantas callicidas! Negras vestidas de papagayo,
    con sus crías en uno de los pliegues de la falda.
    Palmeras, que de noche se estiran para sacarle
    a las estrellas el polvo que se les ha entrado
    en la pupila.


    ¡Habrá cohetes! ¡Cañonazos! Un nuevo impuesto
    a los nativos. Discursos en cuatro mil lenguas
    oscuras.


    Y de noche:


                       ¡ILUMINACIÓN!

            a cargo de las constelaciones.




CROQUIS SEVILLANO


El sol pone una ojera violácea en el alero de las casas, apergamina la
epidermis de las camisas ahorcadas en medio de la calle.


¡Ventanas con aliento y labios de mujer!


Pasan perros con caderas de bailarín. Chulos con los pantalones
lustrados al betún. Jamelgos que el domingo se arrancarán las tripas en
la plaza de toros.

[Imagen]

¡Los patios fabrican azahares y noviazgos!


Hay una capa prendida a una reja con crispaciones de murciélago. Un cura
de Zurbarán, que vende a un anticuario una casulla robada en la
sacristía. Unos ojos excesivos, que sacan llagas al mirar.


Las mujeres tienen los poros abiertos como ventositas y una temperatura
siete décimos más elevada que la normal.


            SEVILLA, MARZO 1920.




CORSO


    La banda de música le chasquea el lomo
    para que siga dando vueltas
    cloroformado bajo los antifaces
    con su olor a pomo y a sudor
    y su voz falsa
    y sus adioses de naufragio
    y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel
    que los árboles le peinan al pasar
    junto al cordón de la vereda
    donde las gentes
    le tiran pequeños salvavidas de todos los colores
    mientras las chicas
    se sacan los senos de las batas
    para arrojárselos a las comparsas
    que espiritualizan
    en un suspiro de papel de seda
    su cansancio de querer ser feliz
    que apenas tiene fuerzas para llegar
    a la altura de las bombitas de luz eléctrica.


            MAR DEL PLATA, FEBRERO 1921.




[Imagen]

BIARRITZ


El casino sorbe las últimas gotas de crepúsculo.


Automóviles afónicos. Escaparates constelados de estrellas falsas.
Mujeres que van a perder sus sonrisas al bacará.


Con la cara desteñida por el tapete, los “croupiers” ofician, los ojos
bizcos de tanto ver pasar dinero.


¡Pupilas que se licuan al dar vuelta las cartas!

¡Collares de perlas que hunden un tarascón en las gargantas!


Hay efebos barbilampiños que usan una bragueta en el trasero. Hombres
con baberos de porcelana. Un señor con un cuello que terminará por
estrangularlo. Unas tetas que saltarán de un momento a otro de un
escote, y lo arrollarán todo, como dos enormes bolas de billar.


Cuando la puerta se entreabre, entra un pedazo de “Fox-trot”.


            BIARRITZ, OCTUBRE 1920.




OTRO NOCTURNO


La luna, como la esfera luminosa del reloj de un edificio público.


¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de “apache”, que
fuman un cigarrillo en las esquinas!


¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar! ¡Y
silencio de las estrellas, sobre el asfalto humedecido!

¿Por qué, a veces, sentiremos una tristeza parecida a la de un par de
medias tirado en un rincón? y ¿por qué, a veces, nos interesará tanto el
partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared?


Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles, de
miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar, y en
las que el único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos
espera, con las velas tendidas hacia un país mejor!


            PARIS, JULIO 1921.




PEDESTRE [Imagen]


En el fondo de la calle, un edificio público aspira el mal olor de la
ciudad.


Las sombras se quiebran el espinazo en los umbrales, se acuestan para
fornicar en la vereda.


Con un brazo prendido a la pared, un farol apagado tiene la visión
convexa de la gente que pasa en automóvil.

Las miradas de los transeuntes ensucian las cosas que se exhiben en los
escaparates, adelgazan las piernas que cuelgan bajo las capotas de las
victorias.


Junto al cordón de la vereda un kiosco acaba de tragarse una mujer.


Pasa: una inglesa idéntica a un farol. Un tranvía que es un colegio
sobre ruedas. Un perro fracasado, con ojos de prostituta que nos da
vergüenza mirarlo y dejarlo pasar.[1]


De repente: el vigilante de la esquina detiene de un golpe de batuta
todos los estremecimientos de la ciudad, para que se oiga en un solo
susurro, el susurro de todos los senos al rozarse.


            BUENOS AIRES, AGOSTO 1920.

[1] Los perros fracasados han perdido a su dueño por levantar la pata
como una mandolina, el pellejo les ha quedado demasiado grande, tienen
una voz afónica de alcoholista y son capaces de estirarse en un umbral,
para que los barran junto con la basura.




CHIOGGIA


    Entre un bosque de mástiles,
    y con sus muelles empavesados de camisas,
    Chioggia
    fondea en la laguna,
    ensangrentada de crepúsculo
    y de velas latinas.


¡Redes tendidas sobre calles musgosas..... sin afeitar!

¡Aire que nos calafatea los pulmones, dejándonos un gusto de alquitrán!

    Mientras las mujeres
    se gastan las pupilas
    tejiendo puntillas de neblina,
    desde el lomo de los puentes,
    los chicos se zambullen
    en la basura del canal.


¡Marineros con cutis de pasa de higo y como garfios los dedos de los
pies!

Marineros que remiendan las velas en los umbrales y se ciñen con ellas
la cintura, como con una falda suntuosa y con olor a mar.


Al atardecer, un olor a frituras agranda los estómagos, mientras los
zuecos comienzan a cantar.....


Y de noche, la luna, al disgregarse en el canal, finge un enjambre de
peces plateados alrededor de una carnaza.


            VENECIA, JULIO 1921.




[Imagen]


PLAZA


Los árboles filtran un ruido de ciudad.


Caminos que se enrojecen al abrazar la rechonchez de los parterres.
Idilios que explican cualquiera negligencia culinaria. Hombres
anestesiados de sol, que no se sabe si se han muerto.

La vida aquí es urbana y es simple.


Sólo la complican:


Uno de esos hombres con bigotes de muñeco de cera, que enloquecen a las
amas de cría y les ordeñan todo lo que han ganado con sus ubres.


El guardián con su bomba, que es un “Manneken-Pis”.


Una señora que hace gestos de semáforo a un vigilante, al sentir que sus
mellizos se están estrangulando en su barriga.


            BUENOS AIRES, DICIEMBRE 1920.




LAGO MAYOR


Al pedir el boleto hay que “impostar” la voz.


                ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA!

Isola Bella, tiene justo el grandor que queda bien, en la tela que
pintan las inglesas.


Isola Bella, con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus
puertas de pórfido:


                       “HUMILITAS”

¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas
cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos.


                       “HUMILITAS”

Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos
se ponga por lo menos una “aigrette” de ave de paraíso en el trasero.


                       “HUMILITAS”

Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas, y donde
los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje, para taparse el
sol o barren, con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes, los
caminos ensangrentados de amapolas.

                       “HUMILITAS”

Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que
al pasar, nos arreglemos la corbata, y que--ante la desnudez de las
Venus que pueblan los boscajes--nos brindan una rama de alcanfor.....

                       ¡ISOLA BELLA!.....

Isola Bella, sin duda, es el paisaje que queda bien, en la tela que
pintan las inglesas.


Isola Bella, con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus
puertas de pórfido:

                       “HUMILITAS”


            PALLANZA, ABRIL 1922.




SEVILLANO


En el atrio: una reunión de ciegos auténticos, hasta con placa, una
jauría de chicuelos, que ladra por una perra.


La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los
brazos..... de los exvotos.


Bajo sus mantos rígidos, las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Algunas
tienen cabelleras de cola de caballo. Otras usan de alfiletero el
corazón.

[Imagen]

Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a
sacristía. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután.


Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo
contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas,
el cura mastica una plegaria come un pedazo de “chewing gum”.


            SEVILLA, ABRIL 1920.




VERONA


¡Se celebra el adulterio de María con la Paloma Sacra!


Una lluvia pulverizada lustra “La Plaza de las Verduras”, se hincha en
globitos que navegan por la vereda y de repente estallan sin motivo.


Entre los dedos de las arcadas, una multitud espesa amasa su desilusión;
mientras, la banda gruñe un tiempo de vals, para que los estandartes den
cuatro vueltas y se paren.

La Virgen, sentada en una fuente, como sobre un “bidé”, derrama un agua
enrojecida por las bombitas de luz eléctrica que le han puesto en los
pies.


¡Guitarras! ¡Mandolinas! ¡Balcones sin escalas y sin Julietas! Paraguas
que sudan y son como la supervivencia de una flora ya fósil. Capiteles
donde unos monos se entretienen desde hace nueve siglos en hacer el
amor.


El cielo simple, verdoso, un poco sucio, es del mismo color que el
uniforme de los soldados.


            VERONA, JULIO 1921.




     Terminóse de imprimir este libro el 15 de Diciembre de 1922, en la
     imprenta de Coulouma, en Argenteuil, H. Barthélemy, director. El
     colorido de las ilustraciones fué ejecutado por Ch. Keller.
     Compónese el tiraje de esta obra de 850 ejemplares numerados, sobre
     papel Velin puro hilo Lafuma, y 150 ejemplares, sobre el mismo
     papel, fuera del comercio, firmados por el autor.


                       Ejemplar Nº. 392







End of the Project Gutenberg EBook of 20 Poemas, by Oliverio Girondo

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 58103 ***