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<title>The Project Gutenberg eBook of Ratsmädelgeschichten, by Helene Böhlau</title>
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<!-- TITLE="Ratsmädelgeschichten" -->
<!-- AUTHOR="Helene Böhlau" -->
<!-- LANGUAGE="de" -->
<!-- PUBLISHER="J. C. C. Bruns, Minden" -->
<!-- DATE="1904" -->
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<body>
<div>*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 48827 ***</div>
<div class="centerpic">
<img src="images/cover-page.jpg" alt="" /></div>
<div class="ads">
<p class="hdr">
<b>In demselben Verlage</b> sind von <em>Helene
Böhlau</em> weiterhin folgende Werke erschienen:
</p>
<p class="tit">
<span class="tit">Herzenswahn.</span> <b>Roman.</b> Ein Band,
brosch. 3 Mk. 60 Pf., elegant gebunden
4 Mk. 60 Pf.
</p>
<p class="rec">
<b>Neue Preuß. (Kreuz-) Zeitung</b>: Es ist ein feines psychologisches Gemälde
von der zartesten Stimmung.
</p>
<p class="rec">
<b>Schlesische Zeitung</b>: … Wie ein ergreifendes Gedicht liest sich denn
auch „Herzenswahn“; keuscher und schöner ist kaum die undeutliche Sehnsucht
eines jungen Mädchens nach hingebender, alles umfassender Liebe
gemalt worden, wie in diesem Buche …
</p>
<hr />
<p class="tit">
<span class="tit">Reines Herzens schuldig.</span>
<b>Roman.</b> Ein Band, brosch. 6 Mk., elegant
gebunden 7 Mk.
</p>
<p class="rec">
<b>Illustrierte Frauen-Zeitung</b>: Seit langem hat uns keine Erzählung
so angesprochen, wie diese schlichte sich in dem engen Rahmen kleinstädtischen
Getriebes abspielende Geschichte. Als echte Dichterin verschmäht
H. B. starke Motive und äußerliche Wirkungen; sie wirkt von innen heraus,
von Herzen zu Herzen, und immer ist der Eindruck nachhaltig und tief.
</p>
<hr />
<p class="tit">
<span class="tit">Im Trosse der Kunst</span> <b>und
andere Novellen.</b> Ein Band, broschiert
3 Mk. 60 Pf., elegant gebunden 4 Mk.
60 Pf.
</p>
<p class="rec">
<b>Münchener Neueste Nachrichten</b>: Der Verfasserin muß zugestanden
werden, daß sie die von ihr gewählten Stoffe vortrefflich zu behandeln
versteht; auch ist ihre Diktion fließend, so daß niemand bereuen wird, der
Lektüre dieser Novellen einige Stunden der Muße gewidmet zu haben.
</p>
<p class="rec">
<b>Neue Preuß. (Kreuz-) Zeitung</b>: Helene Böhlau besitzt in hohem
Maße die Gabe der Naturwahrheit. Ihre Geschichten sind so fest umrissen,
daß man sich besinnt, ob man nicht den Urbildern schon begegnet sei …
Die Verlagsbuchhandlung hat mit diesem Buche eine sehr dankenswerte Bereicherung
der modernen Litteratur gebracht.
</p>
</div>
<div class="titlematter">
<p class="pretit">
<span class="line1">Helene Böhlau.</span><br />
<span class="line2">Ratsmädelgeschichten.</span>
</p>
<div class="centerpic pretit">
<img src="images/000.jpg" alt="" /></div>
</div>
<div class="titlematter">
<div class="centerpic portrait">
<img src="images/ii.jpg" alt="" />
<p class="cap">
<span class="line1">Die Mutter der Rathsmädel.</span><br />
<span class="line2">Nach einem Miniaturbild, gemalt von <em>Dora Arnd</em>, Freiburg i./B.</span>
</p>
</div>
</div>
<div class="titlematter">
<h1 class="title">
Ratsmädelgeschichten
</h1>
<p class="aut">
<span class="line1">von</span><br />
<span class="line2">Helene Böhlau,</span><br />
<span class="line3">Madame al-Raschid Bey.</span>
</p>
<p class="run">
Sechste Auflage.
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/signet.jpg" alt="" /></div>
<p class="pub">
<span class="line1">J. C. C. Bruns’ Verlag, Minden i. W.</span><br />
<span class="line2">Herzogl. Sächsische und Fürstl. Schaumb.-Lippische Hof-Verlagsbuchhandlung.</span>
</p>
<div class="centerpic sep">
<img src="images/iii.jpg" alt="" /></div>
</div>
<div class="titlematter">
<p class="cop">
Alle Rechte, auch das der Übersetzung in fremde
Sprachen, vorbehalten.
</p>
<p class="printer">
Hofbuchdruckerei von J. C. C. Bruns, Minden i. W.
</p>
</div>
<div class="titlematter">
<p class="ded">
Meiner Mutter gewidmet.
</p>
</div>
<h2 class="toc chapter" id="chapter-0-1">
<a id="page-VII" class="pagenum" title="VII"></a>
<span class="centerpic"><img src="images/vii.jpg" alt="" /></span>
<span class="firstline"><br />Inhalts-Verzeichnis.</span>
</h2>
<div class="toc">
<table class="toc" summary="TOC">
<tbody>
<tr class="c">
<td class="col1">Erste Geschichte.</td>
<td class="col_page">Seite.</td>
</tr>
<tr>
<td class="col1">Ein dummer Streich trägt zwei schönen Kindern einen guten Freund fürs ganze Leben ein</td>
<td class="col_page"><a href="#page-1">1</a></td>
</tr>
<tr class="c">
<td class="col1">Zweite Geschichte.</td>
<td class="col_page"> </td>
</tr>
<tr>
<td class="col1">Es geschehen Dinge, über die man sich in unsern Tagen verwundern würde</td>
<td class="col_page"><a href="#page-37">37</a></td>
</tr>
<tr class="c">
<td class="col1">Dritte Geschichte.</td>
<td class="col_page"> </td>
</tr>
<tr>
<td class="col1">Handelt von der alten Kummerfelden</td>
<td class="col_page"><a href="#page-107">107</a></td>
</tr>
<tr class="c">
<td class="col1">Vierte Geschichte.</td>
<td class="col_page"> </td>
</tr>
<tr>
<td class="col1">Die Ratsmädel laufen einem Herzog in die Arme</td>
<td class="col_page"><a href="#page-137">137</a></td>
</tr>
<tr class="c">
<td class="col1">Fünfte Geschichte.</td>
<td class="col_page"> </td>
</tr>
<tr>
<td class="col1">Das Damengärtchen</td>
<td class="col_page"><a href="#page-155">155</a></td>
</tr>
<tr class="c">
<td class="col1"><a id="page-VIII" class="pagenum" title="VIII"></a>Sechste Geschichte.</td>
<td class="col_page"> </td>
</tr>
<tr>
<td class="col1">Wie Frau Rat über das Leben, über Erziehung und über die ersten Liebesbriefe ihrer Töchter dachte</td>
<td class="col_page"><a href="#page-205">205</a></td>
</tr>
<tr class="c">
<td class="col1">Letzte Geschichte.</td>
<td class="col_page"> </td>
</tr>
<tr>
<td class="col1">Das Gomelchen</td>
<td class="col_page"><a href="#page-227">227</a></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
<div class="centerpic">
<img src="images/viii.jpg" alt="" /></div>
<h2 class="chapter" id="chapter-0-2">
<a id="page-1" class="pagenum" title="1"></a>
<span class="firstline">Erste Geschichte.</span><br />
Ein dummer Streich trägt zwei schönen
Kindern einen guten Freund fürs
ganze Leben ein.
</h2>
<div class="centerpic chimg1">
<img src="images/001.jpg" alt="" /></div>
<div class="centerpic chimg2">
<a id="page-3" class="pagenum" title="3"></a><img src="images/003.jpg" alt="" /></div>
<p class="dropart">
<span class="firstchar"><img src="images/drop_m.jpg" alt="M" /><span class="hidden">M</span></span>itten im großen deutschen Reiche liegt ein
weit und breit berühmtes Städtchen, Weimar
im Thüringerlande. Da regierte, als meine Großmutter
noch ein Kind war, ein sehr kluger und
guter Fürst, der durch seine Güte und Weisheit
große Dichter, die zu jener Zeit lebten, dazu vermocht
hatte, bei ihm in seinem Städtchen zu wohnen.
Und da er ein so überaus kluger Herr war, den
jedermann liebte und verehrte, so kamen Dichter
und Gelehrte gerne von allen Seiten, lebten in der
Stadt des Fürsten und schrieben dort so herrliche
Dinge, daß alle Welt darüber in Staunen geriet.
Und noch jetzt ist das, was diese Männer damals
gedacht und gedichtet haben, das Schönste, was wir
kennen, und wird noch lange, lange Zeit das Schönste
bleiben.
</p>
<p>
Von diesen Männern ist alles oftmals erzählt
und genau beschrieben worden, und die Menschen
<a id="page-4" class="pagenum" title="4"></a>
werden in Jahrhunderten noch von ihnen reden.
Aber neben ihnen wohnten in jenen Tagen gar
viele Leute in der Stadt, von denen niemand
mehr spricht. Die hatten auch ihre Freuden und
Leiden, auch ihre guten Stunden, fühlten und
empfanden tief, waren froh und litten, hatten auch
Herzen wie jene. Sie sind gestorben und vergessen.
</p>
<p>
Ueber viele gute Leute waren damals schwere
Zeiten hereingebrochen, Krieg und Not. Einige
wenige leben noch, die von den vergangenen Zeiten
zu erzählen wissen.
</p>
<p>
Von solchen habe ich es erfahren, daß damals
in der engen, winkeligen Windischengasse in Weimar,
die von jung und alt nur Wünschengasse genannt
wurde, in einem hohen, schmalen Hause ein Herr
Rat wohnte mit Frau und Kindern. Es waren
zwei Buben, die in der Schule schon in den oberen
Klassen saßen, und zwei jüngere Mädchen, welche
Röse und Marie hießen und von den Nachbarsleuten,
von den Gassenbuben und von jedermann die
Ratsmädel genannt wurden. Und in der Wünschengasse
und darüber hinaus war wohl keiner, der
die Ratsmädchen nicht kannte und nicht recht
wohl wußte, daß sie ein paar wilde Kreaturen
waren, die ihrer Mutter Not machten. Spielten
Röse und Marie mit den Schulbuben auf der Gasse,
<a id="page-5" class="pagenum" title="5"></a>
da that sich wohl ein Fensterchen in dem Hause auf,
vor dem sie gerade ihr Wesen trieben, und eine Frau
in großer Haube oder ein guter, alter Nachbar, der
bedächtig das Wochenblatt las, rief hinaus<a id="corr-0"></a>: „Röse,
binde deine Zöpfe zusammen! Marie, patsche nicht
in den Pfützen! Wollt ihr wohl, Röse und Marie,
oder es setzt etwas, wenn’s der Vater hört!“ An
dergleichen Zurufe von seiten der Nachbarsleute
schienen die Ratsmädchen gewöhnt. Es machte
ihnen wenig aus. Im Gegenteil wurden sie desto
lustiger, thaten, was sie wollten, machten ihre Sache
in der Schule schlecht und waren in jeder freien
Stunde auf der Gasse oder irgendwo vor der Stadt
zu finden oder auch nicht zu finden. Sie hatten beide
absonderlich dicke Zöpfe, die hingen ihnen schwer am
Rücken herunter, und wenn sie miteinander in ihren
Ginghamkleidern über die Straße schlenderten, und ein
Gassenbube wollte mit ihnen Neckereien treiben, oder
sie waren mit ihren guten Freunden in Streit geraten,
da langten sie ihre Zöpfe vor und fuchtelten damit
um sich her, daß so ein Vorwitziger, der mit ihnen
angebunden, allen Respekt davor bekam. Denn ein
fester, straff geflochtener Zopf hat schon seine Wucht,
wenn er einem Bengel über Nase und Wangen fährt.
</p>
<p>
Die Zöpfe haben den beiden manchen Spaß
eingebracht.
</p>
<p>
<a id="page-6" class="pagenum" title="6"></a>
Röse und Marie konnten sich in ihr bräunlich
blondes Haar, wenn sie es aufflochten, wie in
einen Mantel wickeln. Und eine vornehme Dame,
die Prinzeß Karoline, die den Herrn Rat und auch
die Kinder kannte, ließ die beiden munteren Mädchen
manchmal zu sich auf das Schloß kommen und hatte
sie eines schönen Tages, um sich mit ihnen zu vergnügen,
sich auf zwei Schemelchen setzen lassen, ihnen
das Haar aufgeflochten und um sie herumgekämmt,
daß es ihnen auch die Gesichter überdeckte, auch die
Kleider und Füße und noch ein gut Stück auf der
Erde hin lag. Darauf hatte sie allerlei vornehme
Leute hereingerufen und sie raten lassen, was für
wunderbare, glänzende Geschöpfe da vor ihnen
kauerten. Der Anblick mochte ganz eigentümlich
gewesen sein, so daß niemand recht wußte, was er
davon halten sollte, bis die Ratsmädel verlegen
aufstanden und sich das Haar aus den heißen Gesichtern
strichen.
</p>
<p>
Die Ratsmädel, das wissen wir nun schon,
waren ein paar lose Vögel. Sie hatten aber auch
in der wunderlichen Zeit Dinge erlebt, von denen
heutzutage kein noch so wilder Junge sich eine Vorstellung
machen kann; von einem Mädchen gar nicht
zu reden. — Eine gute Weile lang sah man täglich
fremdes Kriegsvolk durch die Straßen ziehen und
<a id="page-7" class="pagenum" title="7"></a>
hörte Kanonen und schwerrollende Pulverwagen über
das Pflaster fahren. Mit Herzklopfen lauschten die
Leute im Städtchen auf den dumpfen Kanonendonner,
der bis nach Weimar dröhnte, als bei Jena die
furchtbare Schlacht geschlagen wurde, in der Napoleon
den Sieg errang.
</p>
<p>
Und später, da gab es in der Wünschengasse
oftmals russische Soldaten, Kosacken, die hatten dort
ihr Lager aufgeschlagen. Die kauerten des Nachts
auf Stroh und schnarchten, und ihre Pferde standen
neben ihnen und ließen die Köpfe hangen. Damals
haben die Ratsmädchen auch Plünderung mit erlebt.
Als die Franzosen in Weimar wirtschafteten, haben
sie gesehen, wie mir nichts, dir nichts, die Franzosen
nahmen, was sie fassen konnten; — wie sie aus des
Vaters Hause kamen und die schönen Schinken aus
der Vorratskammer forttrugen, und diese Schinken
hatten sie gar an rosa und blaue Schärpenbänder
gehängt und so über die Schultern geworfen. Die
Schärpenbänder aber waren die, welche die Mutter
den Mädchen sonst Sonntags um die Kleider geknüpft
hatte! Als Röse und Marie das vom Fenster aus
gesehen, da kamen sie weinend zu ihrer armen Mutter
gelaufen, die bleich im Lehnstuhl am Ofen saß,
während der Vater sich draußen mit den Franzosen
abplagen mußte.
</p>
<p>
<a id="page-8" class="pagenum" title="8"></a>
An demselben Tage, an dem dies geschehen
war, hockten die beiden wieder auf dem Fensterbrett.
Sie waren allein im Zimmer. Da sahen sie, wie
ein paar Franzosen in dem Konditorladen, der Rats
gegenüber lag, sich zu schaffen machten. Dieser Konditorladen
war den Mädchen von jeher als das
Verlockendste erschienen, was es auf der Welt geben
konnte. Er gehörte einer alten Frau Ortelli, und
die Mädchen schauten mit Spannung durch die
Scheiben, was die lärmenden, schwadronierenden
Franzosen wohl vorhätten. Da sahen sie, und der
Atem stockte ihnen, wie die Soldaten aus einem
Kasten die schönsten Figürchen, bunte Männerchen
und allerhand farbiges Viehzeug, „hast du nicht
gesehen“, mit vollen Fäusten zur Thüre hinauswarfen,
dabei lachten und schrieen.
</p>
<p>
Daß so etwas überhaupt möglich sei, hatten die
Mädchen sich nicht träumen lassen. Ohne etwas
darüber zu reden, sprangen sie beide wieder von
ihrem Fensterbrett; Röse nahm ein blau-getupftes
Tragkörbchen, das ihrer beider Eigentum war und
hinter dem Ofen stand, und sie liefen stumm und
eilig einmütig miteinander die Treppe hinab
und sammelten unten die Zuckerfigürchen. Da war
schon von den Herrlichkeiten manches von vorüberziehenden
Soldaten und Pferden zerstampft und zertreten
<a id="page-9" class="pagenum" title="9"></a>
worden, aber wie Röse und Marie über dem
Sammeln waren, half ihnen ein freundlicher Franzose,
ein Soldat, dabei.
</p>
<p>
Sie hatten solche und andere ganz unglaubliche
Dinge erlebt. Ein alter Kosack, der bei ihnen im
Quartier lag und dem diese Mädchen gut gefielen,
wollte ihnen einmal einen Spaß machen und hatte
sie in seinem zweirädrigen Wagen, den er „Kibitka“
nannte, mit über Land genommen; und das war
eine Fahrt gewesen, die sie ihr Lebtag nicht vergessen
konnten. Das ging wie der Wind, wie der Blitz!
</p>
<p>
Der alte Kosack in seinem Pelzrocke hieb auf
die Pferde ein, daß sie nur so rasten und daß die
Funken sprühten; — so fahren die Kosacken! — und
der zweirädrige Wagen stieß und flog, und die
Mädchen klammerten sich an dem schmalen Holzsitze
fest, und der Atem verging ihnen, so schnitt ihnen
der Wind bei der Schnelligkeit, mit der sie fuhren,
an den Gesichtern hin. Der alte Kosack lachte und
sagte immer: „Nix, nix!“ und fuhr weiter und
weiter, und die Bäume und Felder schwirrten nur
so an ihnen vorüber, so schnell ging es, wie noch
kein Mensch in Deutschland je gefahren war. Und
als der Kosack sie endlich vor ihrem Hause abgesetzt
hatte, da zitterten sie noch.
</p>
<p>
Dann einmal hatten ihre Brüder von einem
<a id="page-10" class="pagenum" title="10"></a>
anderen Kosacken ein Pferd um achtzehn Pfennige
gekauft, das hatte der durstige Kerl los werden
wollen, da er es wegen Futtermangels doch nicht
behalten konnte. Wie die Brüder aber das Pferd
mit heimbrachten, da gab es Zank bei Rats, und
die armen Buben mußten ihren Gaul mit schwerem
Herzen wieder fortschaffen. Aber so darunter und
darüber ging es dazumal her, daß die Schuljungen
für ein paar Pfennige zu einem Pferde kommen
konnten, für soviel, wie sie jetzt wohl für ein Dutzend
Schußkugeln anwenden.
</p>
<p>
Mit dem Essen und Trinken hingegen war es
schlimmer bestellt, das nahm ihnen die Einquartierung
vor der Nase weg. — Es gab, wenn die Soldaten
im Hause lagen und mit am Tische aßen, eine
braune Mehlbrühe, in die waren Fleischstücke und
Brotstücke hineingeschnitten, die sich einander an
Größe gleichkamen, aber es wurde damit wie folgt
gehalten: die Fleischstücke für die Soldaten, die Brotstücke
für Eltern und Kinder. — Das waren böse
Zeiten! Die Mutter hatte den Kopf voller Sorgen
und hatte Not und immer Not, das Essen zu
schaffen, und wußte nicht, wo sie die Kleider
hernehmen sollte; denn mit dem Gelde ging es
knapp zu. Sie konnte auch nicht immer nach den
Kindern sehen, wie sie es sonst wohl gethan hätte
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und konnte nicht nachkommen, ob es mit ihnen in
der Schule gut stände.
</p>
<p>
So war es geschehen, daß die Mädchen ein
bißchen wild aufwuchsen. Auch als die Zeiten wieder
ruhiger wurden, blieben sie noch immer ein paar
rechte Rangen, schwänzten die Stunden, so oft es
sich thun ließ; wurden von dem Lehrer ihrer Faulheit
wegen tüchtig abgestraft, machten sich aber wenig
daraus; spielten in einem Wäldchen, das das
Schänzchen heißt und nahe bei der Stadt liegt, die
lustigsten Spiele mit allerlei Kindervolk; schrieen und
lärmten und hatten nichts im Kopf, als wie sie
ihre Tage recht munter hinbringen könnten. In
dem Wäldchen war es eine Lust, wie sie lebten.
Da gab es Gruben und Höhlen, dichtes Buschwerk
und tausend Verstecke; dort hatten sie sich eingenistet
und spielten Räuber nach Herzenslust, hatten dort
ihre Schlösser und Burgen. Da gab es Krieg und
Verteidigung, es wurde gefangen genommen und
befreit, und Röse und Marie waren immer dabei.
Eine Schande aber blieb es, wie wenig sie lernten,
und daß sie sich nicht die geringste Sorge um ihre
Faulheit machten.
</p>
<p>
Da wohnte in der Wünschengasse eine Jüdin,
welche die Kinder unter dem Namen die dicke Nanni
kannten. Sie hieß Nanni Veit und war eine ältliche
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Person, die sich um alles kümmerte, was die Nachbarn
thaten. Sie war im ganzen gutmütig, nur
etwas neugierig und schwatzhaft und stand in dem
Rufe, reich und geizig zu sein. Die war auf die
Ratsmädchen nicht gut zu sprechen; denn sie kannte
auch Mariens und Rösens Lehrer. Und als sie
wieder einmal eines schönen Tages ganz besonders
ihren Aerger über die Mädchen gehabt hatte, da
war sie zu der Frau Rat hinübergegangen. Die
Frau Rat hatte die Jungfer in die gute Stube
geführt, und Röse und Marie, denen es aus guten
Gründen gar nicht recht wohl ums Herz war, daß
die dicke Nanni bei der Mutter saß, lauschten an
der Thüre und stießen sich gegenseitig vom Schlüsselloch
weg. Was sie aber erlauschten, das waren
schlimme Dinge.
</p>
<p>
Die dicke Nanni sagte, nachdem sie ihre Meinung
über das Wetter ausgesprochen und bemerkt
hatte, daß den Fruchtknospen nach heuer wenig Obst
zu erwarten sei, „ja, Frau Rat, das ist nun so,
und wenn Ihr es nicht übelnehmen wollt, da
möchte ich Euch mit meines Herzens Meinung
kommen. Da Ihr es nicht zu wissen scheint, daß
Röse und Marie die Schule schwänzen, so wäre es
gut, dächte ich, wenn Ihr es wüßtet, und deshalb
habe ich mich heraufgemacht. — Ihr stellt Euch
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das nicht so vor, aber der Lehrer weiß sich nicht mehr
zu helfen; da ist kein Auskommen. Ich sage Euch,
Frau Rat“ — so ging es fort. Die Jungfer redete
der guten Nachbarin zu, ein strengeres Regiment zu
führen. „Die Mädchens würden nun zu groß.“
</p>
<p>
Bald mußten Röse und Marie vom Schlüsselloche
weghuschen, denn der Vater kam die Treppe
herauf und ging ernst und gemessen, wie es seine
Art war, an den beiden vorüber, die sich ganz harmlos
an das Fenster gestellt hatten, und ging auch in
das Zimmer hinein. Nun wagten sie nicht wieder,
zum Lauschen an die Thüre zu schleichen.
</p>
<p>
Sie gingen in ihr Kämmerchen, das eine Treppe
höher lag, setzten sich miteinander auf Rösens Bett
und kamen überein, daß es die dicke Nanni unten
durchaus nichts anginge, wie sie es mit der Schule
hielten, und daß es von ihr heimtückisch wäre, sie
in eine so dumme Verlegenheit zu bringen. „So
eine alte Klatsche!“ sagte Röse. Da hörten sie unten
die Thüre gehen, faßten sich ein Herz und schlichen
sachte oben die Treppe herab, so weit nur, um zu
hören, was es gäbe, ohne daß man sie bemerken
könnte. Und sie hörten, wie die Mutter mit ihrer
eigentümlich weichen Stimme sagte, und jetzt klang
die Stimme leise zitternd: „Ich danke Euch noch
einmal, Jungfer Veit. Ihr meint es gut, und ich
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nehme es auch gut auf. Es sind böse Zeiten gewesen,
und man hat noch schwer daran zu tragen. Ihr
habt mir einen guten Rat mit der Concordia Loisette
gegeben, ich werde es mir überlegen.“
</p>
<p>
„Was denn?“ sagte Röse zu Marien. „Was
wollen sie denn mit der Jungfer Loisette?“ „Gar
nichts!“ flüsterte Marie und atmete tief auf. Noch
nie war die Stimme der Mutter Rösen und Marien
so zu Herzen gedrungen, wie eben jetzt. Sie hatte
geweint!
</p>
<p>
„Daran ist die alte Nanni schuld!“ dachte Marie
und bog sich etwas über das Geländer. Da hörte
sie, wie die Nanni sagte, etwas schnarrend, wie es
ihre Art war: „Da habe ich heute eine Eile, kaum
daß ich mir den Weg zu Euch, Frau Rat, absparen
konnte; muß ich jetzt noch mit meiner Dorothee das
Korn in die Mühle tragen, was denkt Ihr, und habe
vorher noch die Wäsche zum Einsprengen zu bringen!“
</p>
<p>
„Geizdrache!“ rief Marie leise hinunter.
</p>
<p>
Und die Mutter sagte zu Nanni: „Ja, Jungfer
Veiten, das solltet Ihr nicht thun, wozu haben denn
die Müller die Ställe voll Esel? Ihr solltet doch
das Korn nicht selber tragen.“
</p>
<p>
„Ja, ja, Frau Rat, wo es einen Groschen zu
sparen giebt, da sollte man es wohl thun.“ Das
sagte sie so etwas anzüglich, wie es ihre Art war.
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Und Röse und Marie hatten einen rechten Aerger
auf sie; sie setzten sich nebeneinander auf der Treppenstufe
zurecht und trauten sich nicht, hinunterzugehen.
</p>
<p>
In Weimar gab es zu jener Zeit gar viele
Mühlen. Da war die Burgmühle, die Federwischmühle,
die Lottenmühle, die Gassenmühle und noch
manche andere. Damals kauften sich die Leute nicht
fertiges Mehl, sondern ungemahlenes Korn, das die
Bauern Markttags in die Stadt einfuhren, und jede
Familie ließ sich des Jahres ein paarmal ihr
Korn in einer jener Mühlen mahlen und bestellte
sich den Müllerknappen, daß er das Korn abhole.
Der kam dann und lud den Kornsack auf seinen
Esel. Das war natürlich für die Kinder jedesmal
ein Fest.
</p>
<p>
„So ein Geizdrache!“ sagte Röse wieder.
„Schleppt das Korn selbst! Man sollte ihr doch
einmal einen Streich spielen und ihr alle Esel über
den Hals schicken.“
</p>
<p>
„Du bist klug,“ meinte Marie, „das möchte ich
sehen, wie das anginge?“
</p>
<p>
„Wir bestellen sie,“ sagte Röse; „das soll keine
Menschenseele verraten, daß wir sie bestellt haben.“
</p>
<p>
Da rückten die beiden Mädchen eng aneinander
und flüsterten und zischelten und kniffen sich vor
Freude in die Finger. Eine wurde übermütiger
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als die andere, und es dauerte nicht lange, da
schlichen sie die Treppe hinab bis hinunter in den
Hausflur und in dem Hausflur stießen sie sich vor
lauter Unternehmungslust ein paarmal gegen die
Thürpfosten; das war so ihre Art, sich miteinander
zu vergnügen. Darauf liefen sie in bester Laune die
Gasse hinunter auf den Markt und hatten alle
Not und Sorge vergessen. Dort trafen sie einen
Jungen, der ihr guter Freund war, den nahmen sie
mit und vertrauten ihm alles. Dann schickten sie ihn
in die Federwischmühle und warteten draußen vor
der Thüre und ließen ihn dem Müller sagen: „Die
Jungfer Veit in der Wünschengasse will um sechs
Uhr mahlen lassen, einsäckiges Korn, und der Esel
möchte kommen.“ Dann gingen sie in die Lottenmühle,
in die Burgmühle, und überall mußte der
Junge dieselbe Ausrichtung machen. Als sie aber
vor der Gassenmühle standen, da sagte der Junge,
er wolle lieber nicht hineingehen, denn es hätte mit
Budang neulich etwas gesetzt, und da hätte er es
abgekriegt. — Budang war der Sohn des Müllers,
und der Müller hieß Loisette; dessen Vater war
französischer Mundkoch am Hofe gewesen. Der Sohn
hieß Heinrich und wurde von Jungen und Mädchen
Budang genannt; weshalb, das war nicht recht
bekannt. Wahrscheinlich hatten sie ihm einen französischen
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Namen geben wollen und kannten nur ein
einziges Wort, das ihnen französisch vorkam, das
war Pudding, das Gute, Süße, die Seltenheit, die
mancher nur dem Namen nach kannte. So mochte
wohl aus Pudding „Budang“ unter ihnen entstanden
sein, denn sie sprachen alle sehr schlecht miteinander,
gerade so, wie es auf den Weimarischen Gassen noch
heute Mode ist.
</p>
<p>
Die Gassenmühle war ein wunderliches Haus,
hatte den Giebel nach der Straße zu, die sehr
abschüssig ist und der Bornberg heißt. In einen
ganz kleinen, dunklen Hof führte ein schmales Pförtchen.
Durch den Hof aber floß ein klarer Bach, der
ein großes, düsteres Mühlrad trieb.
</p>
<p>
Die Gassenmühle hatte ein geheimnisvolles
Aussehen, und man glaubte, daß es darin spuke.
</p>
<p>
In der Mühle wohnte der Müller Loisette mit
seiner Schwester Concordia und dem Sohne Heinrich,
der auf der Gasse Budang genannt wurde. Der
war ein hübscher Junge und etwas älter, als die
Ratsmädel, sehr zierlich, mit krausem Haar und
dunklen Augen. Er hatte sich den Schulbuben und
Mädchen gegenüber in Respekt gesetzt; wodurch,
wußten sie auch nicht recht, aber sie hatten Respekt
vor ihm. Er war ein vorzüglicher Schüler, ließ sich
nichts zu Schulden kommen und wußte, wenn es
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darauf ankam, eine tüchtige Faust zu führen, so daß
manche von ihm schon etwas verspürt hatten.
</p>
<p>
Er gehörte aber nicht zu dem Volke, das in
dem Wäldchen sein Wesen trieb.
</p>
<p>
Jetzt standen also Röse, Marie und der Junge
vor der Mühle und keines wagte sich hinein. Da
kam der Mühlknappe aus dem feuchten, kühlen Hofe
und stellte sich breitspurig vor die Pforte, um eine
Pfeife zu rauchen. Röse trieb den Jungen an, seine
Ausrichtung zu machen, so daß er wohl oder übel
gehen mußte, um seinen Spruch dem Knappen zu sagen.
</p>
<p>
„Die Jungfer Veit in der Wünschengasse will
mahlen lassen, einsäckiges Korn, und Ihr möchtet ihr
einen Esel schicken, um sechs.“
</p>
<p>
„Jawohl,“ sagte der Knappe, „heute um sechs.“
</p>
<p>
Da schaute aber Budang zum Fenster heraus
und guckte ein bißchen in die Luft und sah, ganz ohne
etwas zu denken, die Ratsmädel stehen, erkannte den
Jungen, dem er etwas aufgeblitzt hatte, und nickte ihm
zu, als wollte er sagen: „Wir kennen uns schon.“
</p>
<p>
„Das war dumm, daß Budang guckte,“ sagte
Marie. Und sie gingen nun langsam in Erwartung
der Dinge, die da kommen sollten, wieder zurück.
Als sie die Treppe hinauf stiegen, rief die Mutter
gerade nach ihnen, und sie antworteten etwas kleinlaut.
„Kommt gleich herauf und geht in die Stube,“
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sagte die Mutter. Sie hatte eine Schüssel in der
Hand und mochte wohl in der Küche noch zu thun
haben. „Geht nur, ich komme gleich,“ sagte sie, als
die Mädchen noch standen und unentschlossen auf
die Schüssel blickten. Im Zimmer war niemand,
und Röse und Marie drückten sich, etwas unbehaglich
gestimmt, am Fenster herum. Röse spielte mit dem
Fingerhut der Mutter, ließ ihn auf dem Fensterbrett
hin und her rollen, bis er hinunterfiel, und Marie
schnippte mit der Schere einen festen, schönen Zwirnfaden
in kleine Endchen. Es wurde ihnen mit der
Zeit beklommen zu Mute. Da kam endlich die
Mutter herein und sagte: „Ich bin recht bekümmert
Euretwegen. Ihr seid doch schon große Mädchen
und solltet verstehen, daß es Eurer Mutter manchmal
sauer wird, mit allem fertig zu werden; aber
da müssen mir fremde Leute sagen, was für faule,
ungeratene Kinder ich habe. Ihr macht mir das
Herz recht schwer.“
</p>
<p>
Röse und Marie, als wären sie bis dahin blind
gewesen, sahen mit einem Male, wie ihre Mutter
so blaß war, und wie sich schon ein paar graue
Fädchen durch ihr dichtes Haar zogen, und das
bewegte sie. Sie sahen auch, daß ihre Augen rot
geweint waren. Keine wagte etwas zu erwidern,
aber beiden klopfte das Herz, und sie wünschten in
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diesem Augenblicke nichts weiter, als die Mutter
möge nicht so traurig aussehen. Lieber hätten sie
vom Vater einen gehörigen Sermon bekommen, der
würde ihnen das Herz nicht so beschwert haben, wie
die wenigen, ruhigen Worte der Mutter, die dieser
so ganz aus der Seele kamen.
</p>
<p>
„Morgen,“ sagte die Frau Rat, „werdet Ihr
zu der Jungfer Concordia Loisette gehen, die wird
Euch Nähstunden geben und zweimal die Woche
einen französischen Unterricht. Ich ermahne Euch zu
nichts. Macht, was Ihr wollt! denn wenn Euch
Euer Herz nicht sagt, was Ihr von heute ab zu thun
habt, ist jede Rede unnütz.“ Damit ging die Mutter
wieder an ihre Geschäfte.
</p>
<p>
„So! Das meinte sie vorhin auf dem Flur, wir
sollen zu den Loisettens,“ sagte Röse und sah Marie
bedenklich an. „Das hat uns die Veiten gut eingebrockt.“
Da schlug die Wanduhr in der Stube halb
sechs, und beide sahen vor sich hin und schwiegen.
</p>
<p>
„Marie,“ sagte Röse kleinlaut, „in einer halben
Stunde sind die Esel da.“ Wie sie Marien anblickte,
sah sie, daß diese eine erbärmliche Miene zog, und
daß ihr eine Thräne schon bis herunter an das runde
Kinn gelaufen war. „Hast Du Angst?“ fragte Röse
mit etwas unsicherer Stimme.
</p>
<p>
„Ja!“ sagte Marie schwer bedrückt, denn es
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war ein böses Zusammentreffen, der Mutter bedeutungsvolle
Mahnung, die Aussicht, schon am nächsten
Tage in der Gassenmühle zu Jungfer Loisette gehen
zu müssen, und der Unfug, den sie gegen die Jüdin
eingeleitet hatten. Wie bald konnten sie nun erwarten,
daß die Müller von allen Seiten der Stadt sich in
der Gasse vor dem Hause der Jungfer versammeln
würden, und daß es da Hallo gäbe, das war vorauszusehen.
</p>
<p>
Röse, die eine ruhigere Gemütsart als ihre
Schwester hatte und sich nicht so leicht aus der
Fassung bringen ließ, sagte: „Ach was! herauskommen
wird es schon nicht, und was wird denn
Großes dabei sein, einmal einen solchen Drachen
zu ärgern. Wir gehen jetzt gleich hinauf zu Corniceliusens,“
das waren Beutlersleute, die der Jüdin
gerade gegenüber wohnten, „und wenn es losgeht,“
fuhr die leichtsinnige Röse fort, „dann laufen wir
hinunter in die Thorfahrt und gucken durch die
Spalte.“ Sie machten sich also schnell auf die Beine,
um noch hinüber zu den Nachbarn zu kommen. Diese
freuten sich, als die Ratsmädchen bei ihnen eintraten,
denn sie standen auf sehr gutem Fuße miteinander,
und der Beutlermeister sagte zu seiner Frau: „Geh
und hole doch von den Backpflaumen!“
</p>
<p>
Die Ratsmädchen waren schon oft so regaliert
<a id="page-22" class="pagenum" title="22"></a>
worden; aber heute konnten sie sich auch nicht zu
einer einzigen entschließen; denn vor lauter Aufregung
und Angst wurde ihnen das Schlucken schwer,
und sie betrachteten die guten Pflaumen, als wären
es Kieselsteine. Sie wagten nicht, an das Fenster
zu treten, und stellten sich beide neben den Meister
Cornicelius, der an einer Bauern-Lederhose arbeitete,
mit seiner kurzen, festen Nadel und dem blankgewichsten
Faden ausholte und in das Leder einstach,
stetig und unaufhaltsam, als wäre er durch ein Uhrwerk
aufgezogen und könnte erst aufhören, wenn
dieses abgelaufen sei.
</p>
<p>
„Ja, ja, ja!“ sagte der Beutler und schaute
während seiner Arbeit mit einem freundlichen Blick
zu den Mädchen auf, die neben ihm standen und
zusahen. „Für wen wird denn die Lederhose?“ fragte
Röse, die es für nötig fand, etwas zu reden.
</p>
<p>
„Die ist auf Vorrat, Röschen,“ erwiderte der
Beutler, ohne innezuhalten.
</p>
<p>
„Ja, was ist denn das?“ rief mit einem Male
die Beutlersfrau und trat ans Fenster. „Kinder,
kommt schnell einmal her!“ Den Ratsmädchen
aber wurde es angst und bange; da hatten sie die
Bescherung. Unten vor der Thüre der dicken Nanni
waren die Müller mit samt den Eseln angelangt;
die Jungfer war eben auch schon aus dem Hause
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getreten, und der Lärm ging los. Die Nachbarsleute
rissen die Fenster auf, wer auf der Straße war, kam
zugelaufen; es sammelte sich von allen Seiten, und
Müller und Esel waren bald eingeschlossen von neugierigen
Gaffern, mitten unter ihnen die dicke Nanni.
Sie hatte ein weißes Linnen über dem Arme hängen,
und die große Haube saß ihr schief auf dem Ohre.
</p>
<p>
Die war in Rage; der Tausend, das ging wie
Semmelbacken! Da hatte, wer nur den Mund aufthat,
ohne daß er ausgesprochen, seine Antwort und
zwar eine doppelt gesalzene und gepfefferte. Die
Meisterin öffnete jetzt das Fenster und drängte die
Mädchen, damit sie ja alles sehen sollten, ganz vorne
hin. Der Meister machte sich auch in die Höhe und
stellte sich mit eingestemmten Armen hinter die Frau.
So waren die Ratsmädchen gefangen und mußten,
sie mochten wollen oder nicht, mit ansehen, was sie
angerichtet hatten. Sie hätten es sich noch vor zwei
Stunden nicht besser wünschen können. Jetzt aber
hätten sie sich am liebsten verkriechen mögen. Die
Herzen waren ihnen ganz gehörig schwer; denn so
einen Straßenlärm veranlaßt zu haben, das ist keine
Kleinigkeit. Aber so viel hörten sie aus all dem
Zank unten heraus, daß die Jüdin sich von den
Müllern selbst zum besten gehalten glaubte; sie hatte
kein gutes Gewissen gegen die Müller. Diese mochten
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noch so sehr auf ihrem Rechte bestehen, sie hörte nicht
darauf, sondern, nachdem sie ihrem Herzen Luft
gemacht, stemmte sie den linken Arm in die Seite,
schaffte sich, wie es ihre Art war, tüchtig Platz, verschwand
in ihrem Hause und warf die Thüre hinter
sich zu. Nun räsonnierten die Müller noch eine
Weile untereinander, und erst nach und nach wurde
der Menschenknäuel unter dem Fenster lichter; die
Müller mit ihren Eseln zogen ab, und alles verlief
sich.
</p>
<p>
„Da geht auch Budang!“ sagte Marie schüchtern
zu Röse.
</p>
<p>
„Ja!“ sagte Röse.
</p>
<p>
Als die Mädchen miteinander die Treppe hinuntergingen,
um nach Hause zu laufen, da stand, als
sie aus der Thüre traten, Budang da, trat auf sie zu
und sagte: „Das seid Ihr gewesen! Ich habe Euch
wohl gesehen! Jetzt hier am Fenster und vorhin.
Schämen solltet Ihr Euch!“ Jetzt trat er ihnen noch
einen Schritt näher. „Wenn Ihr Jungens wär’t,“
sagte er mit zorniger, leiser Stimme, „da setzte es jetzt
etwas; darauf könnt Ihr Euch verlassen!“
</p>
<p>
Damit ließ Budang sie stehen. Er sah nur noch,
daß Marien die Thränen in den Augen standen, und
es auch Röse schon um den Mund zuckte, aber was
ging ihn das an.
</p>
<p>
<a id="page-25" class="pagenum" title="25"></a>
Die Mädchen waren sehr betroffen, es hätte
ihnen gar nichts Schlimmeres passieren können, denn
Budang stand hoch in ihrer Meinung, und sie hatten
nur immer ihren Ärger gehabt, daß er es nicht
mit ihnen hielt. Sie waren ganz zerknirscht von
Budangs offenbarer Verachtung, wie er sie gegen sie
gezeigt hatte.
</p>
<p>
In einem trostlosen, reuevollen Zustande kamen
sie zu Hause an; der wurde ihnen ganz unerträglich,
so daß sie am liebsten laut geweint hätten, als bei
Tische die Brüder von der Eselgeschichte erzählten
und ihren Spaß daran hatten. Die Brüder bekamen
aber von dem Vater einen starken Verweis. Er
wolle nicht, daß seine Söhne sich an solchen Rüpeleien
vergnügten, sagte er, und so etwas von Scham
und Ärger, wie die Mädchen jetzt fühlten, war
noch nie in ihnen aufgestiegen. So früh es nur
anging, schlichen sie sich hinauf in ihre Kammer.
Den andern Tag sollten sie zur Jungfer Loisette in
die Mühle gehen und würden Budang begegnen;
das stand ihnen mit Entsetzen den ganzen Abend
vor der Seele. Sie konnten darüber nicht zum Einschlafen
kommen, und Marie kroch vor lauter Angst
zu Rösen ins Bette, legte den Arm um die Schwester,
und so schliefen die beiden Schelme, als sie trotz
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aller Sorge und Not gar zu müde wurden, ein und
schliefen bis in den hellen Morgen.
</p>
<p>
Das war eine schwere Stunde, als sie am anderen
Tage nach der Vesperzeit, von der Mutter
jede mit einer Näharbeit ausgerüstet, zu der Jungfer
Loisette geschickt wurden. Als sie vor der Gassenmühle
standen und sich nicht hineinwagten, hofften sie
von Minute zu Minute, daß etwas geschehen würde,
um sie zu retten. Röse hatte vor lauter Angst und
Scham grausame Ideen, daß es ihr z. B. recht
gewesen, wenn die Mühle mitsamt der Jungfer
und Budang so vor ihnen in die Erde hineingerutscht
wäre. — Aber was half’s; sie mußten sich
entschließen. Zaghaft gingen sie durch das kleine
Höfchen. Über das mächtige Rad rauschte der
kalte, klare Mühlbach, und sie hörten das Mahlwerk
klopfen und hämmern. Als sie in die Mühle
traten, fühlten sie, wie die Dielen leise zitterten,
denn alle Räder waren in Arbeit, und aus dem
Mehlraum drang es wie feiner Staub, und das
ganze Haus roch kräftig nach frischem, trockenem
Mehl. Alles war rein und sauber, die Treppen
schneeweiß, und die Mehl- und Kornsäcke lagen rings
an den Wänden in Reih und Glied aufgeschichtet.
Mit klopfendem Herzen stiegen sie die blanke Treppe
zum ersten Stock hinauf, wo die Müllersleute wohnten.
<a id="page-27" class="pagenum" title="27"></a>
Röse faßte Mut und klopfte. „Herein!“ rief es. Röse
öffnete, und sie traten beide in eine große, niedere
Stube. Da kam ihnen die Mamsell Concordia
Loisette entgegen; sie war ein feines Persönchen, sehr
klein und schmächtig. Röse war fast schon größer,
als sie. Die Mamsell Concordia hatte ein frisches
Gesicht und lebhafte graue Augen.
</p>
<p>
„Nun, da kommt Ihr,“ sagte sie, „da wollen
wir einmal sehen, wie es um Eure Näherei steht!“
Die Ratsmädchen aber achteten kaum auf das, was
die Mamsell sagte, denn in der großen Stube am
Ofen saß Budang an einem Tischchen und drehte
ihnen den Rücken zu. Er nahm keinerlei Notiz von
ihrem Eintreten.
</p>
<p>
Die Jungfer Concordia sah sich die beiden
Ratsmädchen, die demütig und geduckt nebeneinander
standen, lächelnd an und sagte, indem sie sich
an Röse wendete: „Nun, wie ist es denn gekommen,
daß sie Euch so Hals über Kopf hierher geschickt
haben? Ihr habt es wohl ein bißchen arg getrieben?“
</p>
<p>
Da wurden die beiden rot bis hinter die Ohren
und erwiderten nichts. Concordia hatte sie in einem
scherzenden, lustigen Tone gefragt, der ihnen gut
gefiel, und sie bekamen gleich eine gute Meinung von
der Jungfer.
</p>
<p>
<a id="page-28" class="pagenum" title="28"></a>
Concordia deckte den Tisch und setzte hübsche,
bunte Tassen darauf, die große Kaffeekanne und ein
Stück selbstgebackenen Kuchen.
</p>
<p>
„Das ist zum Schulanfang,“ sagte sie.
</p>
<p>
Daß es so zugehen könne, hatten die beiden
armen Sünderlein sich nicht vorgestellt. Dann nahm
Concordia noch ein Glas mit drei frischen Rosen,
das im Fenster stand, und setzte es neben den Kuchen
auf das weiße Tuch.
</p>
<p>
Den Mädchen wurde es ganz feierlich zu Mute.
</p>
<p>
Alle nahmen ihre Stühle, auch Budang, und
setzten sich um den Tisch. Als die Jungfer eben
eingießen wollte, da fiel eine von den drei Rosen
aus. Sie hatte daran gestoßen, und die schönen
rosa Blättchen lagen auf dem weißen Linnen. Die
Jungfer nahm ein paar davon und streute sie in
Rösens und Mariens Tassen, that ein Stückchen
Zucker dazu, goß Milch darauf und sagte: „Das
ist etwas sehr Gutes, dergleichen bekommt man nicht
alle Tage. Nehmt Ihr auch ein Tröpfchen Kaffee
dazu?“ Da nickten die beiden, und es gefiel ihnen
trotz der Verlegenheit, in der sie sich befanden, außerordentlich.
</p>
<p>
Als Budang sah, daß seine liebe Tante Concordia
so sehr freundlich mit den Mädchen war,
stimmte ihn das gegen die Rangen auch milder,
<a id="page-29" class="pagenum" title="29"></a>
und er rückte ihnen die Kuchenschüssel hin. Da
sahen sie ihn bedenklich an und wurden rot. Sie
trauten ihm nicht recht. Die Jungfer aber, der
diese Feier unversehens zu groß geworden war, sagte:
„Eure Lehrer sollen ja recht unzufrieden mit Euch
sein. Die Jungfer Veit sagte mir, daß ihr die
Schule schwänzt und am faulsten von allen seid —?
Ist das wahr?“
</p>
<p>
Da nickte Marie, und der gute Bissen blieb ihr
im Munde stecken. „Nun, ich will Euch einmal
etwas sagen,“ begann die Jungfer nach einer Weile
und hatte eine Stimme, so hell, wie ein Glöckchen,
„das geht nicht mehr, daß Ihr so faul seid; denn
sehr bald werdet Ihr ganz große Mädchen. Zeigt
doch dem Heinrich manchmal Eure Arbeiten; der
weiß, ob sie schlecht sind oder gut. — Nicht, Heinrich?“
wendete sie sich an ihn. „Das thätest Du? Du siehst
den beiden ihre Sachen manchmal nach?“ Da fühlte
Heinrich sich geehrt und sagte: „Ja!“, machte aber
eine kühle und gleichgültige Miene dazu.
</p>
<p>
Nun saßen sie mit der Lehrmeisterin über der
Arbeit, und Budang war hinausgegangen, und sie
hatten allerlei verfängliche Fragen betreffs des
französischen Unterrichts, den sie bei der Jungfer
beginnen sollten, zu bestehen. Als die Stunde zu
Ende war und sie die Treppe hinuntergingen, da
<a id="page-30" class="pagenum" title="30"></a>
rief ihnen die Jungfer Concordia nach: „Geht nur,
und laßt Euch von Heinrich sein Marmottchen
zeigen; er wartet unten im Eselstalle.“
</p>
<p>
Richtig, da stand Budang und sagte ziemlich
mürrisch: „Kommt nur herein, da ist etwas!“
Schüchtern folgten ihm die Mädchen. Das war
eine Herrlichkeit in dem Eselstalle. Sechs Esel und
ein kleines Eselchen mit einem lockigen, dicken Kopf,
das ihnen über alle Maßen verrückt und fidel entgegensprang.
— Was war doch der Budang für ein
glücklicher Junge!
</p>
<p>
„Da seht die Esel,“ sagte er etwas spitzig und
sah die Mädchen leicht spöttisch von der Seite an.
</p>
<p>
„Budang,“ begann Röse und nahm sich zusammen,
„wir waren’s.“
</p>
<p>
Budang antwortete nichts. Das war den Ratsmädchen
eigentlich sehr rätselhaft und etwas unheimlich.
Aber er zeigte ihnen einen lebenden
Hamster, den er im Eselstall in einer Kiste hatte
und den er das „Marmottchen“ nannte und sagte
ihnen, das sei ein französischer Name und hieße auf
deutsch das „Murmeltier“. Er ließ sich das Hamsterchen
in den Ärmel kriechen, aber er erlaubte
nicht, daß Marie und Röse das Tier anfaßten,
und alle drei machten im Eselstalle miteinander ab,
daß Röse und Marie den nächsten Aufsatz mit
<a id="page-31" class="pagenum" title="31"></a>
Budang zusammen arbeiten wollten und bestimmten
die Stunde dazu. Und wirklich half ihnen Budang so
treulich dabei, daß Röse, die nebenbei gesagt, eine miserable
Schrift hatte, vom Lehrer darunter gesetzt bekam:
„Gut gedacht, aber schlecht geschrieben.“ Das war
ihr nicht ganz angenehm, denn sie mußte Budang die
Unterschrift zeigen. Budang lachte aber darüber.
</p>
<p>
So saßen die dreie, des Müllers Heinrich und
die Ratsmädchen, wie es sich gerade traf, oben bei
Rats im Dachstübchen, oder in der großen Stube
bei der Jungfer Loisette miteinander und arbeiteten.
Das ging anders wie früher, wo den Mädchen die
Schule und alles, was damit zusammenhing, ein
rechtes Ärgernis war. Budang hatte eine außerordentliche
Lust zum Arbeiten, es ging ihm leicht
von der Hand, und es machte Rösen und Marien
den Eindruck, als vergnüge er sich damit. Nie war
er schlechter Laune dabei und immer eigentümlich
liebenswürdig. Die Ratsmädchen waren über diese
Erfahrung erstaunt und sahen in Budang eine Merkwürdigkeit,
von der sie nicht recht wußten, was sie
davon halten sollten.
</p>
<p>
Einmal, als die Mädchen mit Budang über
dem Arbeiten saßen, betrachtete sich Röse den Freund,
der sich mit seinem Lockenkopf über das Buch gebeugt
hatte, ernsthaft und kaute an der Feder. Budang
<a id="page-32" class="pagenum" title="32"></a>
saß ihr gegenüber, da fuhr sie mit ihrem Finger
leise in sein dickes, blondes Haar, so daß er mitten
in seinem Eifer aufblickte. „Budang,“ sagte sie noch
immer nachdenklich, „Du willst wohl so ein großes
Tier werden, wie wir hier so viele haben?“ Damit
meinte Röse, die sich mit Vorliebe schlecht auszudrücken
pflegte, die weltberühmten Dichter, von denen
ich im Anfang erzählt habe und die zu jener Zeit in
der Stadt wohnten. Budang verstand sie, denn er
war an derlei Redensarten von ihr gewöhnt und
sagte ernsthaft: „Ja, wer das könnte! — So dumm
zu fragen. Du fragst doch manchmal wirklich dumm.
— Ich werde Arzt!“ fügte er hinzu; und er wurde
es später auch. „So?“ sagten die Mädchen, und
wieder einmal erschien ihnen der Freund in einem
anderen Lichte und außerordentlich verständig, daß er
schon mit aller Ernsthaftigkeit vorsorgte und über
Dinge bestimmt hatte, die ihn heute und auch morgen
noch nichts angingen.
</p>
<p>
Budang war den Mädchen ein guter Lehrmeister,
denn da er kaum älter war, als sie, trat ihnen
sein Ernst, seine Güte, sein heitrer Fleiß recht nahe,
und es kam ihnen vor, als wenn sich diese Dinge gut
mit ihren Jahren vertrügen, denn bis jetzt hatten
sie gemeint, mit ernster Arbeit und was damit
zusammenhängt, habe es bei ihnen noch völlig Zeit.
<a id="page-33" class="pagenum" title="33"></a>
Von Budang hatten sie, ohne daß sie es recht
wußten, mehr gelernt, als ihr lebelang vorher,
und sie waren jetzt bald daran, aus zwei wilden,
faulen Nichtsnutzen ein paar allerliebste Mädchen
zu werden.
</p>
<p>
So ging der Sommer hin.
</p>
<p>
Anfang August wurde in Weimar, wie wohl
auch anderwärts, ein Volksfest gefeiert, das Schützenfest.
Auf einer Wiese vor der Stadt da waren
Schaubuden errichtet, und in jeder war etwas Merkwürdiges
und Närrisches zu sehen. Schon wochenlang
vorher hatten die Herrlichkeiten, die es zu
betrachten geben würde, die Gedanken der Ratsmädchen
beschäftigt. Als endlich der Tag herankam,
da holten sie die frisch gewaschenen weißen Kleider
aus dem Schrank, die Mutter half ihnen bei dem
Anziehen, und statt ihrer schwarzen Lederschuhe
setzte sie ihnen grüne nagelneue Stiefelchen auf den
Tisch und flocht ihnen in die langen Zöpfe grüne
seidene Bänder.
</p>
<p>
So aufgeputzt stolzierten sie miteinander über
den Markt, zunächst der Gassenmühle zu, mit der sie
sich längst ausgesöhnt hatten. Budang guckte schon
zum Fenster heraus und rief ihnen entgegen: „Kommt
rasch herauf zur Tante Concordia, rasch! — Und
Ihr habt ja grüne Bänder und habt auch grüne
<a id="page-34" class="pagenum" title="34"></a>
Schuhe!“ Da lachten die beiden über das ganze
Gesicht, denn sie wußten gar wohl, weshalb die
gute Mutter sie mit dem schönen Schuhwerk überrascht
hatte. Es war ihnen sehr wohl und fröhlich
ums Herz, und sie sprangen die Treppe hinauf.
Oben stand Concordia und hielt zwei Kränze in die
Höhe, die waren prächtig voll gebunden aus schönen
rosa Malven.
</p>
<p>
Da rief Röse auf den ersten Blick: „Die Malven
hat der Budang stibitzt! Ich weiß auch, wo er sie
her hat. Über Goethes Garten, da stehen welche.“
</p>
<p>
„Dummes Zeug!“ sagte Jungfer Concordia. —
Aber ich glaube beinahe, es war etwas Wahres
daran, denn der Budang guckte so schlau. — Die
Jungfer führte sie vor den Spiegel und drückte ihnen
die Kränze fest in die Stirne und sagte mit ihrer
glockenhellen Stimme: „Ihr seid doch prächtige
Mädel, Ihr Ratsmädchen, und nun macht, daß Ihr
auf das Schützenfest kommt!“
</p>
<p>
Auf der Vogelwiese war ein Gedränge, es
schnurrte, lärmte und schrie von allen Seiten und
schon von weitem. Wie sie mit Budang die breite
Allee hinaufgingen und noch nicht recht wußten, wo
sie ihren Groschen anbringen sollten, da sahen
sie zwei Männer kommen: der eine, klein und
untersetzt, auf der Brust einen prächtigen Stern, der
<a id="page-35" class="pagenum" title="35"></a>
andere von mächtiger Gestalt, stattlich im langen
blauen Gehrock. Und alles machte den Männern
ehrerbietig Platz. Budang und die Ratsmädchen
wußten gar wohl, wer ihnen da entgegenkam.
Der kleine war Karl August, der gute und weise
Fürst, Großherzog von Weimar; der andere Goethe,
der Dichter. Budang zog die Mütze und sagte: „Da
kommen sie!“
</p>
<p>
Und da waren sie auch schon ganz nahe, und
die Mädchen standen und knixten, und Budang wußte
nicht, was für ein Gesicht er machen sollte, als Karl
August Röse und Marie an die Hand faßte und sagte:
„Ei, da seid Ihr ja auch, Ihr Mädchens. Kommt
einmal mit! Und Du kannst auch mitkommen!“
wendete er sich an Budang, dem das Blut zu Gesichte
stieg. Am Wege unter den Bäumen stand die kleine,
grüne Jagddroschke von Karl August, die jedermann
kannte. Der Großherzog rief den Kutscher und ließ
die Kinder sich hineinsetzen, hob selbst die zierliche
Röse in den Wagen und nickte ihr zu. „Nun zu!“
rief er. „Nun fahr Er die Bälge einmal tüchtig in
die Runde und schaffe Er sie wieder hierher!“ Ganz
so sagte er und nichts anders. Jetzt fuhren die dreie
in der berühmten Droschke über die Vogelwiese und
waren gar zufrieden mit sich und aller Welt; und
die Mädchen freuten sich, daß Budang mit ihnen
<a id="page-36" class="pagenum" title="36"></a>
war; denn sie hatten ihn lieb und wußten, daß er es
gut mit ihnen meinte. Und alle dreie hielten sich
an den Händen, so halb aus Freude und halb, weil es
sie verlegen machte, mitten durch die vielen Leute zu
fahren, und sie saßen geputzt nebeneinander, und die
Sonne schien, und alle schauten ihnen nach. Das
war ein herrlicher Tag.
</p>
<p>
Die dreie aber blieben in guter Freundschaft ihr
lebelang und gedachten der glücklichen Jugend, als
sie miteinander alt geworden waren.
</p>
<p>
Und das alles hat mir meine Großmutter erzählt,
und da ist kein Wort hinzugesetzt. Sie hat das
alles miterlebt, denn das Ratsmädel, die Röse, ist
meine liebe, gute Großmama.
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/036.jpg" alt="" /></div>
<h2 class="chapter" id="chapter-0-3">
<a id="page-37" class="pagenum" title="37"></a>
<span class="firstline">Zweite Geschichte.</span><br />
Es geschehen Dinge, über die man sich in
unsern Tagen verwundern würde.
</h2>
<div class="centerpic chimg1">
<img src="images/037.jpg" alt="" /></div>
<div class="centerpic chimg2">
<a id="page-39" class="pagenum" title="39"></a><img src="images/039.jpg" alt="" /></div>
<p class="dropart">
<span class="firstchar"><img src="images/drop_d.jpg" alt="D" /><span class="hidden">D</span></span>as war eine schöne, urwüchsige Zeit, in der
man zu Weimar lebte. Von allen vier Windseiten
ging Frische, die ganz Deutschland durchwehte,
auch über das kleine Nest.
</p>
<p>
Es war kurze Zeit nach Beendigung des Freiheitskrieges,
kurze Zeit nach des großen Napoleons
Sturz, und die Befriedigung, etwas erreicht und
errungen zu haben, lag wie eine gute, gesunde Luft,
die jeder zu seinem Wohl, zur Stärkung seiner
Menschenwürde und Kraft einatmen konnte, über
den Landen ausgebreitet. Den Gemütern, die jahrelang
unter Druck und Not gelitten, die um ihr
Hab und Gut und ihre Sicherheit sich geängstigt
hatten, war in dieser Zeit, von der ich rede, auch
der Rausch des Befreitseins und der Begeisterung
geschwunden und hatte sich in das Gefühl einer
allgemeinen Genesung umgewandelt. Und welche
Frische, welche Hoffnungskraft erhebt sich in einem
<a id="page-40" class="pagenum" title="40"></a>
Menschen, der nach langer Trübsal, nach schwerem
Drucke gesundend aufatmet! und ein ganzes Volk,
das zu Leben wieder erwacht, welcher Reichtum,
welche Überfülle an Freude, an Heiterkeit, an Leichtsinn
entfaltet sich da!
</p>
<p>
Der Ausdruck von Elend, von Aufruhr, der
einstimmig aus den Völkern sich erhebt, ist die gewaltige
Sprache, die das Menschengeschlecht mit dem
Schicksale spricht. Kein Donner der Elemente ist
so großartig drohend, wie die einige Stimme des
murrenden und in Elend gesunkenen Volkes. Und
kein Ausdruck der Freude ist so mächtig, so herzerquickend,
wie das Aufleben des zu neuem Behagen
erwachenden Volkes.
</p>
<p>
Kein Sonnentag gleicht der heiteren, lebendigen
Ruhe, die nach Angst und Kampf über Dörfern
und Städten liegt; das Unbedeutendste ist in solcher
Zeit Träger und Verkünder einer großen Errungenschaft.
</p>
<p>
Jede frohe Scene zeigt uns das Gedeihen von
Generationen, zeigt uns, daß die alte, bewährte,
auf hohe Ziele deutende Kraft des Menschengeschlechts
wieder siegreich durchgedrungen ist.
</p>
<p>
In der kleinen Stadt Weimar aber hatte diese
Kraft gerade in den Jahren der Bedrängnis ihre
höchste Offenbarung gegeben; ungestört von den tiefgreifenden
<a id="page-41" class="pagenum" title="41"></a>
Unruhen ihrer Nation lebten in den
Mauern des Städtchens die hervorragenden Menschen,
die durch ihr Leben und ihr Wirken verkündeten,
daß die Sterblichen Schöpfermacht in sich tragen,
daß sie dem, was wir göttlich nennen, verwandt sind.
</p>
<p>
Aber nicht jene Großen sind es, von denen ich
erzählen will, sondern denen wende ich mich von
neuem zu, die, während die Gewaltigen für Ewigkeit
und Ruhm lebten, unscheinbar sich ihres unscheinbaren
Daseins freuten; denen neige ich mich zu,
die vergessen sind; denen, deren Lieblichkeit, Hoffen
und Träumen wie Blütenregen niedersank, im
Niederfallen schon vergehend. Die beiden „Ratsmädel“
sind es, die Röse und Marie, mit den dicken
Zöpfen, die aus jener vergangenen Zeit wieder
auftauchen sollen, die beiden schelmischen Kinder, die
in den Kriegsunruhen aufgewachsen sind, die in
ihrer Kindheit, in der Wünschengasse, vor ihrem
Hause die Franzosen haben kampieren sehen, die mit
dem Kosacken, der bei ihnen im Quartier lag, in
seiner Kibitka über die guten deutschen Felder in
Weimars Umgebung geflogen, gesaust und gerasselt
sind, denen die Plünderung des Städtchens zu allerlei
merkwürdigen Erlebnissen verhalf — die beiden
Mädchen, die in der unruhigen, sorgenvollen Zeit
eine überschwänglich lustige, freie Kindheit erlebt
<a id="page-42" class="pagenum" title="42"></a>
hatten, die das Glück genossen, weniger, als es in
ruhigeren Jahren der Fall gewesen wäre, erzogen,
beobachtet und gebildet worden zu sein.
</p>
<p>
Zu welch einer fröhlichen, gesegneten Generation
gehörten die beiden Ratsmädel, die mit ihren
Kameraden und Kameradinnen ein sorgenloses, unbedrücktes
Leben führten!
</p>
<p>
In aller Harmlosigkeit schwänzten sie die Schule
und trieben ihren Schabernack, wie wir wissen, mit
Nachbarn und Nachbarinnen.
</p>
<p>
Wie bedrückt und unfrei erscheint die Jugend
in unseren Tagen, der das Harmloseste als Vergehen,
jeder Freiheitsdrang, der sie einmal von ihrem ehrbaren
Wege ablenkt, als schwer strafbar gekennzeichnet
wird.
</p>
<p>
O, du arme heutige Jugend! Ahntest du,
welchen Reichtum „Jugend“ im Anfange jenes
Jahrhunderts umschloß, welchen Überschwall von
Leben! Du könntest dich bitter beklagen, gekränkt
und betrogen würdest du dir erscheinen, von Anfang
an gealtert, in Pflichten eingezwängt! Welchen trübseligen
Eindruck würden deine kärglichen Freiheitsstunden
dir geben, die man klug und berechnend wie
eine Medizin, nach Überanstrengung dir zugemessen
hat, wenn du vergleichen könntest! Wenn du wüßtest,
was ich weiß!
</p>
<p>
<a id="page-43" class="pagenum" title="43"></a>
Ja, ein unbefangenes, menschenfreundliches
Auge findet, trotz aller weisen, sachgemäßen Widerlegung,
daß es dir, o Jugend, übel in unseren Tagen
ergeht!
</p>
<p>
Doch auf und nieder bewegen sich die Ereignisse
auf Erden, und es kommt eine Zeit, wo die Jugend
wieder aufatmen kann.
</p>
<p>
So ruhig und bedächtig geht es nicht fort,
wie jetzt.
</p>
<p>
Aus Bewegung, aus Kampf, aus Besorgnis
der Erwachsenen, der Alten, werden ihr wieder unbeaufsichtigte,
berückende Freiheitsstunden erstehen,
— aber wann?
</p>
<p>
Jetzt zu jener vergangenen Zeit, die den jungen
Herzen von damals ihre Wünsche, ihre Rechte, ihr
Streben nach Wundersamem, Bedeutungsvollem im
reichsten Maße erfüllte.
</p>
<p>
Röse und Marie waren, wie wir aus dem
ersten Teil ihrer Abenteuer und Erlebnisse erfahren
haben, noch zur rechten Zeit in die Hände der
Jungfer Concordia geraten und zu der Freundschaft
von deren Neffen, des guten, vortrefflichen Budang,
ehe alle Aussicht, daß sie etwas lernten und ein
paar tüchtige Mädchen wurden, bei ihnen verloren
war. Ihr Budang hatte ihnen treulich geholfen,
daß sie mit Ach und Krach bis zu einer höheren
<a id="page-44" class="pagenum" title="44"></a>
Klasse ihrer Schule gekommen waren. Was für ein
guter, prächtiger Junge war doch dieser Budang!
Seit die beiden Mädchen ihn kennen gelernt hatten,
schien für sie gesorgt.
</p>
<p>
Sie arbeiteten unter seiner Leitung, machten mit
ihm und seinen Freunden Streifzüge in die Umgegend.
Die Mutter unserer beiden, die Frau Rat, konnte
ruhig ihre Rangen dem ihr als ausgezeichnet bekannten
Neffen der Jungfer Concordia überlassen.
</p>
<p>
Sie hatte damals mit Bedacht Concordia als
Lehrerin ihrer Kinder ausgewählt und freute sich,
wie heimisch Röse und Marie in der Gassenmühle,
in der, wie wir wissen, Concordia mit ihrem Bruder,
dem Müller, und dessen Sohn Budang hauste, geworden
waren.
</p>
<p>
Ich will jetzt wie folgt beginnen:
</p>
<p>
Im Winter wurde bei Rats eine einzige Stube
geheizt. In der stand der Arbeitstisch des Vaters,
in der saßen die Mutter, die Brüder und die beiden
Ratsmädel. — Alle Geduld miteinander übend, alle
auf den Vater Rücksicht nehmend, alle so still und besonnen
wie möglich.
</p>
<p>
Die Ratskinder waren an diese bedachtsamen
Winterstunden gewöhnt, die ihre starken Lebensgeister
zu dem außerordentlichsten respektvollen Schweigen
herabdrückten.
</p>
<p>
<a id="page-45" class="pagenum" title="45"></a>
Die Brüder arbeiteten während dieser Zeit.
Man hörte das Kritzeln der Federn von Vater und
Söhnen. Die Mutter und die Mädchen waren mit
Näharbeiten beschäftigt.
</p>
<p>
Ein Flüstern, von dem Marie und Röse einen
ausgedehnten Gebrauch machten, war gestattet.
</p>
<p>
Die beiden hatten sich unausgesetzt zu erzählen,
trotzdem sie alles und jedes miteinander erlebten,
oder gerade deswegen. Sie hatten jede ihre verschiedenen
Auffassungen von den mancherlei Dingen,
die sie tagsüber aufstöberten; denn, gottlob, die
würdigen Stunden im Familienzimmer währten nicht
lange, der Vater hatte durch sein Bürgermeisteramt
viel außer dem Hause zu thun, und eine feste Regel
war, um fünf Uhr etwa wurde Schicht gemacht;
da drehte er den Schlüssel an seiner Schreibtischklappe
um.
</p>
<p>
Mit diesem Tone strömten die Lebensgeister
zurück in die Gemüter.
</p>
<p>
Die Augen leuchteten, Röse und Marie legten
ihre Näharbeit beiseite, brachten dem Vater übereifrig
den Pelz und Hut, denn der Bürgermeister
machte jetzt seinen ihm zuträglichen Gang um die
Stadt, um dann mit seinem alten Freunde, dem
Kupferstecher Müller im „Elephanten“ sein behagliches
Stündchen zu verschmauchen.
</p>
<p>
<a id="page-46" class="pagenum" title="46"></a>
Kaum aber war er zur Thür hinaus, so langten
Röse oder Marie hinter den großen Ofen; da hatten
sie einen Stock, an dem ein weißes Tuch wie ein
Fähnlein befestigt war, den steckten sie zum Fenster
hinaus. Das geschah Abend für Abend und mochte
seinen guten Grund haben.
</p>
<p>
Denn nicht lange währte es, da hörten die
lauschenden Mädchen von ferne einen munteren,
rhythmischen Pfiff, so energisch, so lustig, so voller
Leben.
</p>
<p>
Es war eine charaktervolle Art zu pfeifen und
immer gleichbleibend, nie mit einem Tone von der
gewohnten Art abweichend. Mit diesem Pfiffe kündigte
sich Budang an, der treue Kamerad.
</p>
<p>
Vorsichtig und freundlich steckte Budang, wenn
das Signal gegeben war, den blonden Ruschelkopf
zur Thüre hinein, um sich erst zu überzeugen, ob das
Feld auch rein sei, das heißt, ob der Herr Rat auch
wirklich nicht mehr an seinem Arbeitstische sitze.
</p>
<p>
„Nun komm nur,“ rief ihm dann die Mutter
entgegen, und die Mädchen standen schon bereit,
ihn zu empfangen. Darauf machte Budang, ehe
er noch eintrat, ein Zeichen nach der Treppe zu,
und zwei seiner Kameraden, die auf einer der
oberen Stufen auf seinen Wink lauerten, traten mit
ihm ein.
</p>
<p>
<a id="page-47" class="pagenum" title="47"></a>
Der eine war Franz Horny, ein bildschöner Junge
von siebzehn Jahren. Er wohnte an der Ecke der
Wünschengasse und war von jeher ein guter Freund
der Ratsmädel gewesen, bei denen er auch in
Achtung stand. Sie hielten beide viel von seiner
Fertigkeit im Zeichnen, hatten darin auch nicht unrecht
und bewiesen Geschmack; denn Franz Horny
bildete sich in der Folge zu einem guten Künstler aus,
der in Amalfi in bester Jugend starb. Sein Bild
hängt sonderbarerweise dort in einer Kapelle und
wird als Heiligtum verehrt. Es mag aus Zufall
dahin gekommen sein oder durch irgend ein wunderliches
Geschick.
</p>
<p>
Man erzählt sich, daß der schöne, liebenswürdige
Künstler in dem Orte, in dem er gestorben, eine abgöttische
Verehrung von der Bevölkerung erfahren
habe. Er soll ein merkwürdiger und einnehmender
Mensch gewesen sein, dessen Schönheit und Talent
auffallend waren. Dies habe ich von Friedrich
Preller, dem Maler der Odyssee und dem Jugendfreunde
Hornys. Zu der Zeit, als er mit seinen
Kameraden die Winterabende bei den Ratsmädchen
sich vergnügte, war er ein träumerischer, sanfter
Junge, der von allen gern gesehen wurde.
</p>
<p>
Der zweite Gefährte, den Budang mitbrachte,
war Schillers jüngster Sohn Ernst, frisch im Aussehen
<a id="page-48" class="pagenum" title="48"></a>
und Wesen, der seine freie Zeit gar zu gern
in Rats behaglichem Familienzimmer verbrachte.
Das erste, nachdem die Begrüßung vorüber, war,
daß Budang sich zu seinen Gefährten wendete, die
sogleich mit den Mädchen in ein lustiges Plaudern
kommen wollten, und sagte: „Erst müssen sie zeigen,
daß sie mit ihren Arbeiten fertig geworden sind.“
</p>
<p>
Budang war seiner, von Jungfer Concordia
erhaltenen Aufgabe, die Mädchen zu überwachen,
treu geblieben. Röse und Marie mußten ihm ihre
Arbeiten bringen. Sie thaten es auch, wie etwas,
was sich von selbst versteht, mit allem Ernste.
</p>
<p>
Nun setzte er sich, nahm die Hefte vor, und war
etwas nach seiner Meinung gar zu unmöglich geraten,
so mußten sich die beiden Faulpelze daran
machen und unter seiner und Ernst von Schillers
Leitung die Sache noch einmal schreiben.
</p>
<p>
Unangenehm war es für alle Teile, wenn sie
ihr Pensum, wie die Arbeiten der Ratsmädel gelehrt
benannt wurden, schlecht gelernt hatten. Da gab
es ein äußerst langweiliges Überhören ohne Ende,
ehe man an die beliebte Abendunterhaltung kam,
und die Mädchen wurden von Budang hart angelassen.
In einer Ecke mühte sich Ernst von Schiller,
abwechselnd mit Budang, an Röse ab, die das Auswendiglernen
so schwer zu stande brachte, daß es
<a id="page-49" class="pagenum" title="49"></a>
ein Skandal war, wie Röses Freunde sich über diesen
Mangel ausdrückten.
</p>
<p>
Für Marie, deren Gedächtnis vorteilhafter ausgestattet
sein mochte, genügte einfache Hilfe. Sie
war ein für allemal Franz Horny zugewiesen, der sich
seinem Amte mit Geduld und Bewunderung für das
schöne Geschöpf unterzog.
</p>
<p>
Die Ratsmädel glichen zwei Knospen von
lebensvollster Frische und Kraft. An ihnen mochte
nichts Angekränkeltes sein, nichts, was nicht ebenmäßig
sich entfaltet hatte, und nichts, was nicht
auf eine noch viel lieblichere Vollendung hindeutete.
Sie schienen mehr, als man gewöhnlich unter jugendfrisch
versteht. Sie waren urwüchsig, eigenartig und
harmlos, wie es junge, von Menschen unbehelligte
Tiere sind.
</p>
<p>
Und unbehelligt waren sie, von aller Welt gern
gesehen, die Freude der Wünschengasse; wer blickte
ihnen nicht nach, wenn sie mit ihren langen, schweren
Zöpfen, die noch vor kurzem so manchem Gassenbuben
um die Ohren gesaust waren, die Straße
hinabgingen? Sie bildeten den Stolz der Untergebenen
ihres Vaters, „die Ratsmädel“, denen man
allen Respekt erzeigen mußte.
</p>
<p>
Ja, ihr Ruf war bis ins Schloß gedrungen,
wie wir wissen. Überall aber fühlten sie sich gleich
<a id="page-50" class="pagenum" title="50"></a>
wohl, gleich sicher, ob auf den Gassen, ob im Schloß,
ob unter den würdigen Bekannten ihres Vaters,
oder unter ihren guten Freunden und steckten bis
über den Kopf in Wohlbehagen. Die urgesunden
Geschöpfe! Wer aber hatte auch solche Freunde,
wie unsere beiden?
</p>
<p>
Hatten sie die unumgängliche Überhörungsstunde,
den Anfang der schönen Winterabende, hinter
sich, und blickten Budangs Augen unter den dicken,
blonden Locken nicht mehr so strenge auf Beantwortung
seiner Fragen dringend, die den beiden oft
sauer genug wurde, dann begannen die behaglichen,
unvergeßlichen Stunden. Was aber thaten, was
unternahmen sie an solch einem Abend? Sie spielten
Lotto. Sie saßen eng aneinander gedrängt, die
Mutter, die Brüder, die Mädchen, die Freunde und
spielten Lotto um Pfeffernüsse vom Konditor Ortelli,
den die Franzosen damals ausgeplündert hatten;
aber mit welchem Eifer wurde gespielt, mit welchem
Feuer! und wie wurde gelacht! Worüber sie wohl
lachten? Über unschuldige Scherze, über eine Anekdote
aus dem Leben der drei braven Jungen, über
einen Ausspruch Rösens, die groß war in trocknen,
vielsagenden Bemerkungen; darüber, daß Budang
eine Locke über das Auge gefallen war, und er
gerade durch den Ringel blickte. Dergleichen konnte
<a id="page-51" class="pagenum" title="51"></a>
Röse und Marie außer Rand und Band vor Lachen
bringen, so daß die Mutter sie manchmal ermahnte,
ja, sie aus dem Zimmer steckte, damit sie sich draußen
in der Dunkelheit und Kälte einmal erst wieder auf
sich selbst besinnen sollten. Sie kamen dann jedesmal
in unverminderter Heiterkeit wieder herein und immer
mit einer guten Idee, die ihnen wahrscheinlich bei der
Abkühlung gekommen war.
</p>
<p>
Sie schlugen eine Verkleidung vor, einen Tanz.
Sie kamen mit der Bitte zurück, die Freunde und
Brüder sollten sie im Stuhlschlitten fahren.
</p>
<p>
Durch solch einen lebensvollen Vorschlag entstanden
die schönsten Stunden. Er schien so ganz
aus dem Herzen zu kommen, aus dem innersten
Verlangen heraus, und wie er von Herzen kam, so
ging er zu Herzen, so wurde er ausgeführt, so wurde
er auch von der Mutter gestattet, die eine liebevolle
Frau war und wohl wissen mochte, wie göttlich,
wie unwiederbringlich, wie leichthinschwindend die
Jugend ist.
</p>
<p>
So haben die Ratsmädel herrliche Winterfahrten
gemacht, bei Sonnenuntergang, bei Mondschein;
jede in einem Stuhlschlitten, Bruder und
Freunde hinter sich, die sie in Windeseile durch
die Straßen der Stadt fuhren. So zog das leichte,
lustige, vergängliche Gesindel auch an dem Hause
<a id="page-52" class="pagenum" title="52"></a>
vorüber, in dem <em>der</em> lebte, der für die Ewigkeit
schuf.
</p>
<p>
Sie fuhren über die hellen Lichtscheine, die aus
den Fenstern Goethes auf den Schnee fielen, und
dachten sich nichts dabei, wußten wohl kaum, daß
sie vorübergefahren.
</p>
<p>
Was kümmerten sich unsere Ratsmädchen um
„die großen Leute“ in Weimar. Mochten die thun
und schreiben, was sie wollten, die Ratsmädchen
hätten nie und nimmer mit ihnen tauschen mögen!
So im Schlitten sitzen, von lieben Freunden geschoben
zu werden, daß es ist, als sprühten Funken, und hinaus
in den Mondenschein, unter bereiften Bäumen, auf
glatter Schneebahn hinzufliegen, das ist Seligkeit,
das ist Glück!
</p>
<p>
Und welche Streiche spielten sie, über die man
jetzt Ach und Weh schreien würde, steckten Budang
in Mädchenkleider und gingen mit ihm spazieren.
Weshalb sie das thaten? Gott weiß es! Sie wußten
es jedenfalls selbst nicht, thaten es grundlos, vergnügten
sich herrlich, hatten alle dreie das Bewußtsein
eines wunderbaren Geheimnisses, wollten
sich über jeden, der ihnen begegnete, totlachen,
brachten harmlose Spaziergänger durch ihr Gelächter
in Verlegenheit, kauften sich bei Ortelli Kuchen, den
sie, nachdem Budang zu Hause sich wieder ausgeschält
<a id="page-53" class="pagenum" title="53"></a>
hatte bei einem Täßchen Kaffee, das ihnen
warm gestellt worden, verzehrten, im süßen Bewußtsein,
eine Heldenthat ausgeführt zu haben.
</p>
<p>
In einem alten weimarischen Hause hatten sie
zu jeder Zeit Zutritt, konnten dahin mitbringen,
wen sie mitbringen wollten, und blieben immer willkommen,
das war die Apotheke am Markte.
</p>
<p>
Der Apotheker stand mit Rats in Verwandtschaft.
Er war ein gelehrter Herr, mit dem Titel
Professor, und zu der weimarischen Apotheke durch
seine Heirat gekommen; die Frau war Witwe des
früheren Apothekers und hatte ihrem zweiten Manne
das blühende Geschäft zugebracht.
</p>
<p>
Zu diesen Leuten gingen die Mädchen mit Vorliebe.
Die Vettern und Basen im Hause paßten zu
ihnen, und sie konnten immer sicher sein, dort eine
wohlgemute Gesellschaft zu treffen. Die Frau Professor
hatte die Genugthuung, wegen ihrer Kochkunst
in der ganzen Bekanntschaft berühmt zu sein; so
gab es auch für die beiden Schleckermäuler, die zu
Gaste kamen, immer etwas Gutes zu schnabulieren,
was ihnen zu jeder Zeit gelegen war; denn bei
Rats ging es nicht hoch her.
</p>
<p>
Und was war diese Apotheke für ein sonderbares
Haus! Ein alter, reichverzierter Erker schmückte
es, den ein steinernes, verzwicktes Weiblein auf
<a id="page-54" class="pagenum" title="54"></a>
seinem Nacken zu tragen schien. Das alte Weib
war unsern beiden von jeher rätselhaft und unheimlich
erschienen. Ein langgestrecktes Gewölbe
diente zum Apothekerladen. Dies Gewölbe war
außerordentlich finster. Nur soweit die niedere Glasthür
und das einzige Fenster Licht einließen, machte
es einen behaglichen, wohlthuenden Eindruck; nur so
weit schienen die verschiedentlichen Düfte, die aus ungezählten
Büchsen und Büchschen, aus unendlichen
Schiebkästen aufstiegen, angenehm und zuträglich zu
sein. Die Mädchen hielten es für ausnehmend gesund,
in der Apotheke tief Atem zu holen; und wenn
einem der Apothekerkinder etwas fehlte, setzte es sich
hinunter zu den Gehilfen und atmete fleißig.
</p>
<p>
Auch Röse und Marie hatten schon öfters solch
eine Kur sich vorgeschrieben; aber sie hielten sich nur
da auf, soweit das Tageslicht, unverfälscht durch
Dämmerung, die sich weiter nach hinten in dem
Raume ausbreitete, eindrang.
</p>
<p>
Das Gewölbe war an seinem letzten Ende fast
dunkel. Bei dem Scheine eines Lämpchens hantierte
dort ein widerwärtiger Gehilfe, vor dem Röse und
Marie ebenso wie ihre Vettern und Basen eine
außerordentliche Scheu hegten.
</p>
<p>
Aus seiner finstern Ecke drangen scharfe Gerüche,
die durchaus nicht heilkräftig sein mochten.
<a id="page-55" class="pagenum" title="55"></a>
Der Gehilfe rieb, stieß im Mörser und rührte in
mächtigen, weißen Schalen, die aus der Dämmerung
gespenstisch herausleuchteten. Um diesen ältlichen
Gesellen, der einen gar sonderbaren Blick hatte,
spannen sich allerlei Sagen und Gerüchte. Man
erzählte sich, daß dieser unheimliche Bursche in seinem
kleinen, wackeligen Schreibpult, das im Gewölbe
stand, ein Buch bewahre, in dem er den Sterbetag so
manchen guten Weimaraners vierzehn Tage, bevor
derselbe einträte, sich notiere, wie man sich seine
Hemden auf den Wäschezettel aufschreibt.
</p>
<p>
Dies Verfahren des Gesellen hatte ihn mit
einem furchterregenden Nimbus umgeben.
</p>
<p>
Unter den weimarischen Leuten würde sich ein
jeder geweigert haben, das Medizinfläschchen oder
Pulver, das er abzuholen kam, aus der Hand des
fatalen Gehilfen in Empfang zu nehmen, denn man
sagte, daß er es, ehe man hinter seine Schliche
gekommen sei, mit einem unheilbringenden Lächeln
überreicht habe. Was an dem Treiben des Gehilfen
wahr sein mochte, hat wohl schwerlich jemand erfahren;
denn ich weiß nicht, ob das Buch der dem
Tode geweihten Weimaraner, das in der Apotheke
geführt wurde, je zum Vorschein gekommen ist.
</p>
<p>
Der Gehilfe hatte jedenfalls ein einsames,
unbehelligtes Leben. Wohl möglich, daß dies seiner
<a id="page-56" class="pagenum" title="56"></a>
Natur zusagte; es giebt ja sonderbare Käuze genug
auf Erden.
</p>
<p>
Er hatte unbedingt etwas Hämisches, Spöttisches
in seinem Wesen, machte den kleineren Apothekerskindern
Grimassen, wenn er an ihnen vorüberging,
und versteckte der ganzen jungen Gesellschaft den
Syrup, nach dem sie allerseits großes Verlangen
trugen, in die Giftkammer. Das verhinderte die
Apothekerskinder durchaus nicht, mit Gästen und
ohne Gäste auch dort ihren Syrup aufzuspüren
und sich eine Güte daran zu thun. Sie wurden
bei ihrem Treiben in der verhängnisvollen Kammer
von dem Gehilfen im stillen beobachtet, und die unartige
Bande bemerkte das gar wohl, und jedes
dachte bei sich: „Da kann er lange warten, bis wir
uns einmal vergreifen, der Esel.“ Sie kannten ihren
Syrupstopf, <span class="antiqua">Syrupus simplex</span>!
</p>
<p>
Bei all und jeder Gelegenheit ging es im
Apothekerhause festlich zu. War das Geschäft besonders
gut und einträglich, das heißt, war das gute
Weimar eine hübsche Zeit lang von irgend einer
Krankheit gründlich heimgesucht, so lebten sie bei
Apothekers besonders reichlich. Dann saß die Familie
mit Kind und Kegel vergnügt und hilfreich
bei einander, wenn zur Zeit irgend einer Epidemie
mehr Hände im Geschäft gebraucht wurden, als
<a id="page-57" class="pagenum" title="57"></a>
gewöhnlich, um Papier zu Pulverpäckchen und zu
den roten Flaschenkäppchen zuzuschneiden und allerlei
nach Bedarf zu mörsern und zu reiben. Sie thaten
das mit ganz besonderem Behagen, und schwerlich
konnte man den braven Leuten nachsagen, sie hätten
die guten Bissen mit dem Bewußtsein zu sich genommen,
daß sie ihre vorzügliche Nahrung aus dem
Verderben ihrer Mitbrüder zögen, wie die Bienen
Honig aus den Giftblumen. Sie dachten so wenig
über <a id="corr-1"></a>den Grund ihres Wohlstandes nach, wie es
Millionen andere auch nicht thun, die sich durch
das Elend und den Tod ihrer Mitgeschöpfe nähren.
Wohin sollte unsere Ehrbarkeit, Würde und Vortrefflichkeit
geraten, wenn wir darüber simulieren
wollten! Gott behüte uns davor!
</p>
<p>
Apothekers verstanden es, festlich zu leben,
und wohl den Kindern und Vettern und Basen,
denen das Schicksal solch ein Haus zugänglich
gemacht hat! Die können einer munteren Jugend
gewiß sein.
</p>
<p>
Eines Nachmittags in der allerschönsten Zeit,
in der das Pfund Kirschen zwei Pfennige kostete,
war bei den guten Leuten die ganze Gesellschaft
versammelt, Röse und Marie mit ihren drei Freunden
Budang, Horny und Schiller, ferner die Wirte
mit allen Kindern, der alte Kupferstecher Müller
<a id="page-58" class="pagenum" title="58"></a>
mit drei erwachsenen Sprößlingen, Müllersch Lotte,
Müllersch Ernst und Müllersch Heinrich.
</p>
<p>
Die einstige Gouvernante des Prinzen Konstantin,
eines Sohnes Karl Augusts, war auch zugegen.
Die hielt mit der Apothekerin, die früher bei Prinzeß
Karoline Kammerfrau gewesen, gute Freundschaft
und war eine muntere, alte Person, die es sich nicht
zweimal sagen ließ, wenn es irgendwo eine Feierlichkeit
gab, bei der man sie gebrauchen konnte. Die
Dame war ein Fräulein von Knebel.
</p>
<p>
Sie war bei Hofe und in der ganzen Stadt
durch eine artige Geschichte, die man allenthalben
von ihr erzählte, zu einer gewissen Berühmtheit
gelangt.
</p>
<p>
Eine drollige Geschichte stirbt so leicht nicht aus,
und Fräulein von Knebel hatte sich mit guter Manier
darin gefunden, die Heldin einer Anekdote zu sein,
die man nicht müde wurde, immer wieder bei guter
Gelegenheit anzubringen.
</p>
<p>
Ihr Zögling, Prinz Konstantin, war einst in
eine solenne Hofgesellschaft aus irgend einer knabenhaften
Laune mit einem Purzelbaum zur Thür
hereingekommen und hatte allgemeines Entsetzen
erregt. Seine Erzieherin, die ihm folgte, war von
dem etikettelosen Benehmen ihres Zöglings bis
ins Innerste erstarrt, und die Herzogin Luise, die
<a id="page-59" class="pagenum" title="59"></a>
Mutter des kleinen Übelthäters, ging mit einem
äußerst ungnädigen Blick auf Fräulein von Knebel
zu, richtete ein paar das Benehmen des Prinzen
rügende Worte an sie und erhielt von ihr mit
pathetischer, unschuldsreiner Stimme zur Antwort:
„Hoheit, von <em>mir</em> hat er das nicht gelernt!“
</p>
<p>
Man denke sich!
</p>
<p>
Und wer die tiefempfundene Antwort gehört
hatte, dachte sich jedenfalls das ehrbare, würdige
Fräulein als Vorbild des unartigen Prinzen, daher
eine unbezwingliche Heiterkeit und die Langlebigkeit
der kleinen Geschichte. So ist Fräulein von
Knebel bei jung und alt, hoch und niedrig bekannt
geworden. Sie war überall gern gesehen,
konnte einen Spaß vertragen und ging selbst nicht
allzu zart und respektvoll mit ihrer eigenen Persönlichkeit
um.
</p>
<p>
An diesem Nachmittage war die Gesellschaft
bei Apothekers eigentümlich beschäftigt. Auf dem
großen Tisch stand ein Korb mit kleinen, losen Heften,
die von den Anwesenden geklebt oder genäht wurden.
Die weiblichen Hände befestigten die losen Blätter
mit ein paar Stichen ineinander und die männlichen
klebten schmale rote, blaue oder grüne Papierstreifen
um den Rücken der kleinen Broschüren.
</p>
<p>
Was aber enthielten diese Bogen, daß man sie
<a id="page-60" class="pagenum" title="60"></a>
in so heiterer Vereinigung bei Wein und Kirschkuchen
vergnüglichst miteinander heftete?
</p>
<p>
Sie enthielten nichts Geringeres, als ein getreues
Konterfei in Kupferstich von zwei berüchtigten Spießgesellen,
Niklas Sommer und William Becher, nebst
deren kurz und bündig gefaßter Lebensbeschreibung,
zu Nutz und Frommen für alle, die dieses Heftchen
kaufen und lesen würden. Der alte Müller hatte
die Porträts selbst in Kupfer gestochen, die Lebensbilder
selbst verfaßt, Papier- und Druckkosten selbst
getragen, und morgen sollten sie auf dem Markte,
während über die genannten Delinquenten der Stab
auf einem Gerüst, das jetzt schon stand, gebrochen
wurde, zum Verkauf ausgeboten werden.
</p>
<p>
Der Kupferstecher war mit seiner Arbeit mit
knapper Not halbwegs bis zum bestimmten Termin
fertig geworden und hatte noch, um das Werk zu
vollenden, die Hilfe seiner Nachbarn, der Apothekersleute
und deren Freunde und Verwandte in Anspruch
nehmen müssen.
</p>
<p>
So saß die Gesellschaft und heftete unter Lachen
und in allerbester Stimmung schmausend die Lebensbeschreibung
der beiden armen Tröpfe, die ihrem
letzten Stündlein entgegensahen. Damals war die
gute Zeit, in der man sich über gar viele Dinge
<a id="page-61" class="pagenum" title="61"></a>
weit weniger Skrupel machte, als in der unsern;
das, was in aller Ordnung vor sich ging, wurde
harmlos und unkritisch entgegengenommen. Man
glaubte z. B. in der Wünschengasse allgemein, daß
aus den Brotkrumen, die in den Honigtopf fielen,
Ameisen entständen, und hütete sich deshalb natürlich,
Brotkrumen hineinfallen zu lassen. Man glaubte
tausend solche Dinge und befand sich wohl dabei.
</p>
<p>
Die beiden schlimmen Kerle waren von dem
hochlöblichen Gericht verurteilt und mußten wohl
oder übel den Lohn für ihre Thaten, den Tod,
erleiden. Dagegen konnte nichts einzuwenden sein,
es war eine abgemachte, durchaus erledigte Sache,
die einfach und naturgemäß aussah, so daß hierbei
nicht angebracht sein mochte, sich andern Gefühlen
hinzugeben, als einem angenehmen Gruseln, das
über diesen und jenen bei der munteren Arbeit
wohl einmal hinlief. Bedenken über Todesstrafe
oder sonstige humane Bestrebungen hatten die Apothekersleute
und ihre Gäste wohl schwerlich berührt.
Auch der Kontrast, der zwischen den beiden machtlosen
Schelmen, die der Tod schon am Wickel hatte,
und die ihre kurze Galgenfrist in einem von Gott
und der Welt verlassenen Raume, von allem Troste
und Verkehr abgesperrt verbrachten, und der lebensfrohen
Sicherheit und Behaglichkeit, in der man
<a id="page-62" class="pagenum" title="62"></a>
hier beisammen saß, kam wohl keinem recht zu
Sinnen.
</p>
<p>
Ernst von Schiller blätterte in dem Büchelchen
und war mit des Kupferstechers Darstellung von
William Bechers Gefangennahme nicht einverstanden.
„Das soll ja eine tolle Geschichte gewesen
sein, er muß sich verzweifelt gewehrt haben! Sie
haben das ein bißchen kurz gehalten, und so etwas
gefällt gerade.“
</p>
<p>
„Ja, das schreibe einer,“ sagte der alte Müller;
„der Becher war ein Prachtskerl, das läßt sich nicht
so leicht berichten, dazu gehört einer!“ Sie sprachen
schon in der Zeitform, die das Vergangene beherrscht,
von den noch für eine Weile, wahrscheinlich bis
zum Übermaß bewußt Lebenden. Aber was gehen
eine so allerliebste, unschuldige Gesellschaft die letzten
Stunden, die Todesfurcht und alles menschliche Weh
zweier armen, so gut wie schon gerichteten Sünder an!
</p>
<p>
Man lachte über den Eifer des Fräulein von
Knebel, die mit einer wahren Vehemenz heftete
und einen ganz erklecklichen Haufen der Diebs- und
Mordsgeschichte vor sich aufgestapelt hatte, den sie
eifersüchtig bewachte, daß nicht etwa eins oder
das andere Heft entwendet wurde, um ihr den
Ruhm zu nehmen, die größte Zahl gefertigt zu
haben.
</p>
<p>
<a id="page-63" class="pagenum" title="63"></a>
Fräulein von Knebel war eine Person, die alles
und jedes mit ganzer Kraft betrieb.
</p>
<p>
Also hier sitzt die Familie mit ihren Gästen in
Wohlsein beisammen, und man denkt mit Behagen
an die beiden armen Sünder; die stecken miteinander
in dem gar festen Stübchen, zu dem keine menschliche
Hilfe mehr dringt.
</p>
<p>
Es liegt hoch oben in dem düstern Hause, das
zu Strafe und Zucht der frechen, unklugen, unglücklichen
und infamen menschlichen Kreatur, die sich
nicht erziehen lassen will, erbaut wurde. Jetzt, in
unseren Tagen, ist das Haus in ein ehrenwertes
Landesgericht umgewandelt, und statt der Spitzbuben
sitzen würdige Männer darin, ehrenwerte Landräte
und Landrichter, die frei und fröhlich ein und aus
gehen können, die mit Behagen die Sonne, ganz
wie die seligen Spitzbuben einst, durch die vergitterten
Fenster scheinen fühlen, die leben, atmen, ganz wie
diese, nur daß sie durch ihre kluge und würdige
Lebenswahl freie, angesehene Leute geblieben sind
und bewahrt wurden vor straffälligen, verpönten,
unklugen Sünden und Thorheiten, wie sie nur ein
Unsinniger, ein Verzweifelnder fertig bringt.
</p>
<p>
Die beiden Spitzbuben aber, Becher und Sommer,
saßen im Hause, als es noch seine Leute hinter Schloß
und Riegel hielt; die Wolken zogen darüber hin
<a id="page-64" class="pagenum" title="64"></a>
und zogen auch über den Galgen, der auf zwei
baumelnde Gestalten in aller Gemütsruhe wartete.
Die beiden Spitzbuben kannten Weimars Umgegend,
kannten den Galgen, sahen sich zappeln, sahen sich
baumeln. Das Haar stand ihnen zu Berge, die
Kniee schlotterten ihnen, die Zunge klebte am Gaumen,
das Herz stieß und klopfte. Die Hände waren
naß von kaltem Schweiß, und die Apothekergesellschaft
dachte ihrer in Behagen bei dem Heften der
Bogen, die den Tod, die letzte kommende Qual der
armen Burschen schon schilderten; und als unsere
Gesellschaft gerade im besten Heften und Kleben
sich befand, jeder auch schon bei seinem zweiten und
dritten Stück Kirschkuchen angelangt war, bei gutem
Appetit, den muntere Arbeit förderte, da öffnete sich
die Thüre, die von dem Zimmer aus direkt auf die
Treppe führte, und herein trat vorsichtig, den Kopf
zuerst durch die Thürspalte steckend, der unheimliche
Geselle unten aus der Apotheke.
</p>
<p>
„Diener, meine Herrschaften,“ sagte er mit seiner
knarrigen Stimme und grüßte mit der dürren Hand,
die aus einem allzu kurzen Ärmel sonderbar hervorstand.
„Ich wollte nur oben vermelden, daß es
diesmal mit den Büchern nichts ist. Sie haben den
einen begnadigt. ’s bleibt nur bei Sommern.“
Wie aus einem tiefen Traum plötzlich erweckt, starrte
<a id="page-65" class="pagenum" title="65"></a>
die Gesellschaft sprachlos den gefürchteten Todesverkünder
an, der heute ausnahmsweise seine Rolle
geändert und, wenn man recht gehört hatte, der Verkünder
eines erfreulichen Ereignisses geworden war.
Aber man mochte wohl nicht recht gehört haben,
denn es war nach der Botschaft des Gehilfen ein
augenscheinlicher, ungemütlicher Druck bei einigen
Gliedern der Gesellschaft zu konstatieren, und zwar
gehörten diese Glieder durchweg der Familie des
Kupferstechers an. Die erste, die sich sammelte, war
Fräulein von Knebel; die fragte den Gehilfen, der
noch in der Thür stand: „Nun sag’ Er mal, wie
ist das denn gekommen, und gerade Bechern?“
</p>
<p>
Der Gehilfe zuckte, wie es seine Art war, die
Achseln und blickte spöttisch auf die Gäste, ohne
etwas zu erwidern.
</p>
<p>
Nach einer Weile sagte er trocken: „Gesegnete
Mahlzeit!“ und wendete der Gesellschaft langsam
den Rücken, um aus der Thüre zu gehen.
</p>
<p>
„Das ist aber schrecklich!“ rief Anne Müller,
die jüngste der Kupferstecherkinder, in enttäuschtem
Ton, „da wird’s nun nichts.“
</p>
<p>
„Seht mir das blutdürstige Geschöpf an,“
sagte der Apotheker schmunzelnd. „Na, Anne,“ und
er klopfte ihr auf die Schulter, da drangen dicke
<a id="page-66" class="pagenum" title="66"></a>
Thränen in Annas Augen und rannen ihr über die
roten, runden Wangen.
</p>
<p>
„Teufel auch, was hat sie denn?“ fragte der
Apotheker und blickte die Glieder der Kupferstecherfamilie
der Reihe nach an. „Na, was habt Ihr
denn?“ fragte er noch einmal; denn auch die andern
Müllerskinder und selbst der behagliche, rundliche
Freund Kupferstecher konnte eine gewisse Niedergeschlagenheit
nicht verbergen. „Was habt Ihr denn
mit Bechern gehabt, daß Euch seine Begnadigung so
zu Herzen geht; das ist mir ja etwas ganz Neues,
erzählt doch! — Kennt Ihr ihn denn?“
</p>
<p>
„I, bewahre,“ sagte der Kupferstecher, „das ist
den Kindern ihre Sache; Anne, wollen wir’s sagen?“
wendete er sich an seine Tochter, deren Thränen
noch immer reichlich flossen; „aber das merke Dir:
Wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht
zu sorgen. Erzähle!“
</p>
<p>
Anne blickte unter Thränen auf ihre Geschwister,
die beide übellaunig und verdrossen dasaßen.
</p>
<p>
„Der Vater hatte mir’s geschenkt,“ begann Anne
schluchzend und blieb im Anfange stecken, denn ihre
Thränen machten ihr zu schaffen.
</p>
<p>
„Na,“ ermunterte sie der Vater. Anne war
aber jetzt erst recht ins Weinen gekommen und
schenkte der Aufforderung fortzufahren kein Gehör,
<a id="page-67" class="pagenum" title="67"></a>
so daß der Kupferstecher selbst das Wort nahm und
sagte: „Man muß immer auf das junge Volk bedacht
sein, das will sich bald so vergnügen, bald so. Ein
armer Vater hat seine liebe Not! Vor ein Wochner
sechse verehre ich meiner Anne zu ihrem Geburtstag
die beiden kleinen Zeichnungen,“ der Kupferstecher
schlug mit der Hand auf eins der Heftchen, „und
sagte Anne, was ich damit vorhab, daß sie in Kupfer
gestochen werden sollen u. s. w., und daß der Erlös,
den ich damals dem armen Tierchen im voraus verehrte,
zu einer Partie nach Schwarzburg bestimmt
sei. Nun haben wir’s gehabt,“ sagte er und schlug
sich auf die runden Kniee. „Jetzt können wir den
ganzen Schwindel einpacken, und die armen Kinder
sind um ihr Sommervergnügen gekommen.“
</p>
<p>
„Das weiß der liebe Himmel,“ rief die Apothekerin
mitleidig und bewegt. „Wenn von oben etwas
gethan wird, Gott sei’s geklagt, daß es immer am
unrechten Platze geschieht!“ Anne heulte unaufhaltsam,
und die beiden älteren Geschwister versanken
in einen unergründlichen Mißmut.
</p>
<p>
Der Kupferstecher war aufgestanden und ging
im Zimmer auf und nieder, hatte die Hände in der
Erregung über dem Bäuchlein gefaltet und schnippte
mit den Daumen. Fräulein von Knebel hatte sich
ganz der christlichen Pflicht zu trösten hingegeben
<a id="page-68" class="pagenum" title="68"></a>
und karessierte Annen auf alle Weise, indessen die
übrige Gesellschaft nachdenklich auf die Hefte blickte,
die mit einem Male wert- und bedeutungslos vor
ihnen lagen.
</p>
<p>
Der Kupferstecher blieb nach längerem Aufundniedergehen
stehen und sagte mit einer komischen
und bittersauren Miene: „Ich bleibe dabei, es hätte
dem Kerl nichts geschadet, wenn sie ihn morgen
mitsamt dem andern ins Jenseits spediert hätten.“
Er schnippte mit der Hand in der Luft. „Da haben
wir uns hineingerannt, allein das Papier vier
Reichsthaler, Druckkosten und dergleichen gar nicht
gerechnet.“
</p>
<p>
„Ja, ja, ja,“ sagte der Apotheker und schüttete
ein Glas süßen Weins hinunter.
</p>
<p>
Die Gesellschaft hatte ein stilles und bedrücktes
Aussehen angenommen.
</p>
<p>
Da klang plötzlich die helle, frische Stimme
unseres guten Ratsmädels, der Röse. „Ich wüßte
schon, wie man es machen könnte,“ sagte sie
ruhig.
</p>
<p>
„Na?“ fragte der Apotheker.
</p>
<p>
„Streicht doch den Bechern aus und verkauft
nur Sommer, das schadet ja nichts, wenn Becher mit
daran hängen bleibt.“
</p>
<p>
„Teufelsmädchen!“ rief der Kupferstecher überrascht.
<a id="page-69" class="pagenum" title="69"></a>
„Das läßt sich hören! Ja, wenn man Kopf
und Herz auf dem rechten Flecke hat!“
</p>
<p>
„Hoch Röse!“ rief der Apotheker und schwang
sein Gläschen. Neues Leben fuhr in die Gesellschaft.
Blaustifte wurden geholt, es wurde gestrichen, gestrichen,
gestrichen, der Begnadete wurde von dem
Verurteilten, dem armen, geschieden, wie das ja
überall auf Erden der Fall ist.
</p>
<p>
Die Geschwister blickten wieder munter ihrer
Sommerpartie entgegen, die ihnen der Tod des armen
Burschen, aller Berechnung nach, einbringen sollte.
Nur Anne sagte als Nachklang ihrer Schwermut
mit weinerlicher Stimme: „Wenn sie den andern
nur nicht auch begnadigen.“
</p>
<p>
Röse wurde an diesem Abend außerordentlich
gefeiert.
</p>
<p>
„Ein heller Kopf ist etwas wert,“ sang der
Apotheker in allerlei schelmischen Melodieen und
Variationen ihr zu. Röse war sein ganz besonderer
Liebling.
</p>
<p>
Als am Abend die Gesellschaft nach Hause ging,
mußten sie an dem Gerüste vorüber, auf welchem
über dem armen Schelme Sommer der Stab am
andern Morgen in aller Frühe gebrochen werden sollte.
</p>
<p>
Als die lustigen Leute in der unheimlichen Nähe
standen, da wurden sie alle still und bedenklich.
</p>
<p>
<a id="page-70" class="pagenum" title="70"></a>
Röse, die am Arme Budangs ging, sagte, indem
sie sich fester an ihn hing: „Morgen wird Sommer
doch auch, wie damals der andere, auf einer Kuhhaut
nach dem Galgen geschleift?“
</p>
<p>
„Ja,“ sagte Budang.
</p>
<p>
„Ach, Budang,“ fuhr Röse nach einer Weile
fort, „ich will wirklich immer recht gut sein!“
</p>
<p>
„Ja, das denke ich,“ sagte Budang lächelnd;
„aber Du bist müde,“ fügte er hinzu, „Du hängst
Dich ja ganz schwer an meinen Arm. Paß auf, ich
will Dir noch etwas sagen.“
</p>
<p>
„Na,“ fragte Röse.
</p>
<p>
„Die Schillers-Mädchen und Ernst, Ihr, Horny
und ich, wir sind miteinander zu Sperbers aufs Gut
eingeladen. Wir wollen es jetzt noch auf dem Weg
bereden.“
</p>
<p>
„So?“ sagte Röse, „das ist vom alten Sperber
vernünftig, daß er endlich sich entschlossen hat.“
</p>
<p>
„Was hast Du denn zu versäumen?“ fragte
Budang.
</p>
<p>
„Ich, daß ich nicht wüßte! Ich kann nur solch
ein Zaudern nicht leiden. Vor vier Wochen läßt er
es bei uns durch die Butterfrau sagen, und nichts
wird dann wieder von ihm gehört.“
</p>
<p>
„Ernst,“ rief Budang, „wartet einmal.“ Ernst,
<a id="page-71" class="pagenum" title="71"></a>
Marie und Horny gingen vorauf und blieben auf
Budangs Ruf stehen.
</p>
<p>
„Ihr seid wohl auch gerade im Sprechen?“
fragte Röse. „Wie machen wir es denn mit Sperbers?“
</p>
<p>
„Wir gehen, natürlich gehen wir,“ sagte Ernst
von Schiller. „Wir wollten es nur oben bei
Apothekers nicht bereden. Es paßt doch nicht,
wenn wir halb Weimar dem alten Sperber auf
den Hals bringen, und Müllers wären ruhig mitgegangen,
die machen alles mit. Nein, wir wollen
unter uns bleiben. Die Schwestern sind natürlich
bereit und lassen Euch sagen, Ihr sollt Eure rotpunktierten,
hellen Kleider mitnehmen. Sie machen
es auch so.“
</p>
<p>
„Nun, und wann gehen wir?“ fragte Röse.
</p>
<p>
„Heut’ haben wir Freitag,“ erwiderte Marie,
„da dächte ich, wir setzten Montag fest, da kommen
wir um die Kirche, denn Sperber würde uns auf
alle Fälle hineinstecken, der hält’s nun einmal mit
seinem Pfarrer.“
</p>
<p>
„Und wir müssen so schon bei Pastors schlafen,“
fuhr Röse dazwischen. „Wir wissen es, wie es dort
ist, nicht, Du?“ sagte sie lachend zu Marie.
</p>
<p>
„Ja, schade, daß Ihr nicht bei Sperbers unterkommen
könnt,“ meinte Budang.
</p>
<p>
So waren sie bis vor Röses und Maries
<a id="page-72" class="pagenum" title="72"></a>
Haus gekommen. Großer Abschied, und die Mädchen
tappten miteinander die dunklen Treppen hinauf.
</p>
<p>
Am andern Morgen sah die Mutter mit ihnen
die rotpunktierten Kleider durch; beide bestürmten sie
auf das innigste, liebenswürdigste und überzeugendste,
sie wollten ein neues Band auf ihre großen Hüte, und
sie bekamen es und waren glücklich.
</p>
<p>
Mittlerweile war der unglückliche Sommer auf
seiner Kuhhaut dem Tode zugeschleift worden, und
der Galgen trug seine Zierde zum letztenmal, denn
Sommer war Weimars letzter Gehenkter.
</p>
<p>
Am Montag, himmelfrüh, brach von der
Wünschengasse die Gesellschaft auf, unsere fünf guten
Freunde, die beiden Schillerschen Töchter und ein
kleines, mageres Pferdchen, das mit Ernst von
Schiller in Beziehung stand, da es von ihm schon zu
manchem Spazierritt gemietet worden war, wenn er
einmal Lust bekam, auf Pferdesrücken sich dem Leben
und seinen Gefühlen hinzugeben.
</p>
<p>
Jetzt war es mit Shawls, mit Päckchen und
Körben beladen. Die rotpunktierten Kleider von
den Ratsmädchen und den Schillerschen waren
sorgsam dem guten Tiere anvertraut worden, und
Ernst bekam von den Schwestern und von Röse und
Marie wahrhaft begeisterte Erklärungen, die seine
Klugheit, seinen ausgezeichneten Verstand betrafen.
</p>
<p>
<a id="page-73" class="pagenum" title="73"></a>
Er hatte nämlich die Gesellschaft mit der Idee
und deren Ausführung, das Pferdchen zu engagieren,
überrascht. So zogen sie durch die morgenstille
Stadt, dem langgestreckten Ettersberge zu, nach dem
Gute des alten Sperber.
</p>
<p>
Welch schöne Verbindung von erster Jugend,
herrlicher Morgenfrische, Aussicht auf ein paar gute
Tage, allseitigem Wohlgefallen aneinander und Sorglosigkeit
gab unsere Gesellschaft ab!
</p>
<p>
Sie hatten einen tüchtigen Marsch bis zum Gute
des Herrn Sperber vor sich, und ein gutes Stück
mußten sie über Felder, über schattenlose Wege gehen;
aber ein frischer Wind wehte den ganzen Tag. Das
Korn stand in Blüte und duftete, und die Sonne ließ
die Wangen höher glühen; sie ließ die Züge der
schönen Mädchen noch weicher, lebensvoller als
sonst erscheinen.
</p>
<p>
Budang, ein großer Botaniker, war bemüht,
die Gesellschaft auf allerlei Merkwürdigkeiten aufmerksam
zu machen, und es dauerte nicht lange, so
hatte das Pferdchen eine kleine Naturaliensammlung
auf dem Rücken, und die Mädchen rote Mohnkränze
auf den Köpfen.
</p>
<p>
Die Wege auf dem Ettersberg gaben dem
Sammler reiche Ausbeute an allerlei Versteinerungen,
und die Mädchen wußten es schon, es gab für
<a id="page-74" class="pagenum" title="74"></a>
alle zu schleppen, wenn sie mit Budang dort lustwandelten.
</p>
<p>
Gegen Abend erst gelangten sie zu ihrem Ziele,
denn der Weg war durch allerliebste Aufenthalte,
kleine Mahlzeiten, so viel als möglich verlängert
worden.
</p>
<p>
Vor dem Gutsthore kam ihnen eine wohlbekannte
Gestalt entgegen. Das war die Gutsbesitzerin
selbst, die lustige, kleine Alte mit der großen,
rosa Schürze, dem Schlüsselbunde, den nickenden
Bändern an der Haube. Ein Windzug bewegte ihr
die weite Schürze und ließ sie, bestrahlt von der
Abendsonne, flattern und in unerhört Rosa-Farben-Tönen
leuchten.
</p>
<p>
Die wartende Gestalt mochte auf die ankommenden
Gäste einen verheißungsvollen Eindruck machen;
denn mit Jubel und Winken und heiteren Lauten,
mit noch durch die Entfernung unverständlichen
Zurufen näherte man sich ihr.
</p>
<p>
Und ebenso schien sie erfreut zu sein, als die mit
rotem Mohn bekränzten Mädchen, das Pferdchen,
die drei Kameraden herankamen, denn sie schlug
einmal über das andere Mal die Hände zusammen,
man sah sie schon von weitem lachen, und als die
Gäste so nahe waren, daß man wagen konnte, die
Begrüßungsformeln etwas detaillierter und augenscheinlicher
<a id="page-75" class="pagenum" title="75"></a>
machen zu können, schwenkte die kleine,
runde Frau ihr Schlüsselbund in der Luft und ließ
es klingen und that dies mit außerordentlicher
Geschicklichkeit, bog sich dabei mit dem Oberkörper
hin und her, im Takte, je nachdem sie mit dem
Schlüsselbunde, das sie wie eine Castagnette handhabte,
klirrte und klapperte.
</p>
<p>
Die Gäste kamen schließlich laufend auf ihre
Wirtin zu, und auch das Pferdchen wurde dazu
veranlaßt, einen gelinden Trapp anzuschlagen. Nun
allerausführlichste Begrüßung, Umarmung, jedes
bekam seinen festen Kuß von der Frau Gutsbesitzerin.
</p>
<p>
„Nun, mein Alter wird Augen machen, wenn er
Euch in den Kränzen sieht,“ sagte sie und betrachtete
die Mädchen. „Seht nur einer, Klatschrosen! Ja,
die Jugend! Die liebe Jugend! Die verdammten
Klatschrosen! Und hier machen sie sich, ja, alles
hat seinen Zweck auf Erden!“
</p>
<p>
Sie klopfte Röse auf die Wangen. „Aber habt
Ihr denn gesehn,“ sie wies auf Rösens Kranz, „was
das Zeugs dies Jahr gediehen ist? Da stecken ja
die Felder voll zum Erbarmen. Na, der Alte wird
Augen machen,“ schloß sie wieder. „Wo habt Ihr
denn den Klepper her?“ begann sie aufs neue und
klopfte dem Pferdchen auf die Schenkel, „der soll
sich wundern, wie es ihm diese Tage gehen wird.
<a id="page-76" class="pagenum" title="76"></a>
Du alter Häckselsack,“ und wieder bekam das magere
Viehchen einen freundlichen Klapps von seiner
Wirtin, der gleichbedeutend war mit einer Anweisung
auf ein paar tüchtige Metzen Hafer. Jetzt traten sie
in den Gutshof ein.
</p>
<p>
Das war ein Gutshof! Jeder Mensch, dem
Gott wohl will, sollte in schönen Jugendtagen einmal
auf solch einem Gutshof ein paar Tage, ein paar
Wochen gewesen sein, damit er wenigstens weiß, was
Behagen, was Fülle, was Sauberkeit, Nützlichkeit,
was gesunder, kräftiger Geruch, was schönes Vieh
in gut gepflegten Ställen, was Wohlhabenheit und
Stattlichkeit ist; damit er erst begreifen lernt, welche
Harmonie zwischen dem schön geschichteten Misthaufen
und der hohen, breiten Linde auf solch einem
Hofe besteht, wie sie beide miteinander ein Ganzes
bilden, einen einzigen Eindruck.
</p>
<p>
„Da kommt er ja, mein Alter,“ rief die muntere
Herrin des schönen Hauses, und richtig, aus dem
Laubengang, der um das Wohnhaus führte, trat der
alte Sperber, der wunderlich gut zu seinem Frauchen
paßte.
</p>
<p>
Auch er war eine kurze, rundliche Gestalt, wie
es schien, behende, denn auch er bewillkommnete die
Gäste schon von weitem mit den lebhaftesten Bewegungen,
und wie die Frau das Schlüsselbund, so
<a id="page-77" class="pagenum" title="77"></a>
schwenkte er die große Tabakspfeife. Sein Gesicht
hatte eine stark rötliche Färbung und leuchtete vor
Behagen.
</p>
<p>
„Da kommt ja die Gesellschaft!“ rief der alte
Sperber, als er schon unter der Bande stand. „Ihr
habt’s gut gemacht, daß Ihr Euch Zeit genommen,
unser Jochen Henner hat Euch ja vor so ein sieben
Stündchen in Lützendorf getroffen, danach erwarteten
wir Euch um eins, zwei herum.“
</p>
<p>
Der behagliche Alte zog seine dicke Uhr und
hielt sie Budang unter die Nase. „Und was zeigt’s
jetzt? Jetzt geht’s stark auf achte. Ihr mußtet
dem Klepper wohl oft zureden, he? oder was habt
Ihr denn eigentlich gemacht? Das ist ein miserables
Vieh, wie kommt Ihr denn dazu?“
</p>
<p>
„Das ist Ernst sein Reitpferd,“ sagte Röse
einigermaßen pikiert. Sie fand, daß das Pferdchen
gar so übel nicht war, und daß sich Ernst oft sehr
stattlich, wenn man nur den rechten Standpunkt hatte,
darauf ausnahm.
</p>
<p>
„I, der Tausend, wohnt bei Euch in der Stadt
ein närrisches Volk, wenn man das ein Reitpferd
nennt! Meinetwegen!“
</p>
<p>
Er rief einen Knecht herbei und befahl ihm,
„das Reitpferd“ in den Stall zu führen und abzuladen,
<a id="page-78" class="pagenum" title="78"></a>
und ging mit seinen frischen Gästen dem
Hause zu.
</p>
<p>
„Schade, das ganze Gesindel kann nicht bei uns
unterkommen, wir haben Euch beide, da — Euch
beide“ — er wies auf Röse und Marie. „Ihr
müßt eben zum Pfarrer, weil Ihr die Frau kennt;
schlimm genug für Euch.“ Das murmelte er in den
Bart und paffte blaue Wölkchen aus seinem Pfeifenkopf.
„Sapperlotsches Volk, die Pastors,“ brummte
er. „Aber jetzt wollen wir erst bei einander sitzen.
Übrigens seid Ihr nur für die Nacht dort untergebracht.
Am Tage werde ich mich hüten, Euch
drüben zu lassen in dem Gewirre. — Teufel auch,
es ist kein Spaß, dort unterkriechen zu müssen.“
</p>
<p>
„Uns macht es nichts aus, und wenn sie dort
noch mehr hätten,“ versicherten die Mädchen. Es
handelte sich hier um den großen Kindersegen des
Pfarrhauses, das durch diesen Umstand für den
Gutsbesitzer Sperber, der über alles seine Behaglichkeit
und Ruhe liebte, etwas Unheimliches hatte.
</p>
<p>
Er verehrte den würdigen Pfarrherrn. Er war
ihm ein angenehmer Begleiter, um mit ihm über
Land zu gehen.
</p>
<p>
Sie spielten Tarok miteinander; doch bei allem,
was er mit dem Pfarrer vornahm, mußte dieser
durchaus von den Seinen isoliert sein. Ja, der alte
<a id="page-79" class="pagenum" title="79"></a>
Sperber vermied es sorgfältig — nur in den dringendsten
Fällen machte er eine Ausnahme — sich
nach des Pfarrers Frau und Kindern zu erkundigen.
Er bestritt auch auf das heftigste und wiederholt
gegen seine eigene Frau, daß er wisse, ob der Pfarrer
zehn, dreizehn oder siebzehn Kinder habe, trotzdem
er von der kleinen Gutsbesitzerin mit der Anzahl
dieser armen Kinder auf das nachdrücklichste und
eindringlichste, so oft er fragte, bekannt gemacht
worden war. Er wollte es nicht wissen und damit
basta!
</p>
<p>
Der Pfarrer hatte nach dem Tode seiner ersten
Frau zur Lebensgefährtin eine Elementarlehrerin gewählt,
die auch unsere Ratsmädel einmal unter der
Fuchtel gehabt und die sich jetzt zur Beherbergung
ihrer beiden früheren Zöglinge erboten hatte.
</p>
<p>
Als der Pfarrer dem Gutsbesitzer vor einigen
Jahren seine in Aussicht stehende Verbindung mit
dieser würdigen Person anzeigte, mit besonderer Hervorhebung
eben dieser Eigenschaft, „der Würde“,
sah der Gutsbesitzer ihn gleichgültig an, sagte:
„<span class="antiqua">Bon</span>“, pfiff ein Stückchen, um vielleicht anzudeuten,
daß der gegenwärtige Augenblick ihm von außerordentlicher
Gleichgültigkeit sei.
</p>
<p>
Das Gutsbesitzerpaar hatte den einzigen Sohn
in der Kriegszeit verloren.
</p>
<p>
<a id="page-80" class="pagenum" title="80"></a>
Er war fürs Vaterland gefallen, und die beiden
Alten hatten den Verlust tapfer getragen. Das
schöne Gut war ohne Erben; aber sie zeigten sich
beide gelassen darüber, hatten ihre Einrichtungen
getroffen, Stiftungen bedacht und trugen ihren
Kummer nicht zur Schau, hatten sich wohl auch
damit auf eine gottergebene Weise abgefunden und
lebten in Wohlgefallen aneinander ganz behaglich.
</p>
<p>
Das Abendessen, das die junge Gesellschaft bei
ihren Wirten erwartete, zeugte von ländlichem Überfluß
an den Dingen, womit die Leute unten in Weimar
sparsam umgehen mußten.
</p>
<p>
Röse und Marie hatten seit jeher den Eindruck
von dem Gute des alten Sperber gehabt, als wäre
in Wahrheit hier das Land, in dem Milch und
Honig fließt.
</p>
<p>
Bis in die Baumblüte hinein erhielt die Frau
Gutsbesitzerin die besten Äpfelsorten noch so frisch
und schmackhaft wie um Weihnachten und konnte
ihren Gästen immer Überraschendes, Ausgesuchtes
vorsetzen. Die alte Sperber hatte ihre ganz besonderen
Geheimnisse, hinter die sie niemanden so leicht
kommen ließ. Sie buck berühmte Kuchen, und in
welchen scheinbar unvertilgbaren Massen! Rats
hatten so manche Kiste, vollgepackt mit verlockenden
Dingen, zu allerlei Festen und zur Kirmeß von der
<a id="page-81" class="pagenum" title="81"></a>
Frau Pate, wie die Gutsbesitzerin in der Wünschengasse
benannt wurde, geschickt bekommen.
</p>
<p>
Und das Bild der Frau Pate stand Marie und
Röse vor der Seele, stets umgeben von den verlockendsten
Produkten ländlicher Koch- und Gartenbaukunst.
</p>
<p>
Während des Abendessens war man äußerst
heiter, der Abendglanz des sonnigen Tages, den die
junge Gesellschaft in aller Muße im Freien zugebracht
hatte, in sorglosem Behagen, lag noch über
den Gesichtern ausgebreitet, und die Stimmung aller
schien wie von klarer Sommersonne durchdrungen.
</p>
<p>
Nachdem sie allen Herrlichkeiten gründlich zugesprochen,
spielten sie in der großen Laube vor dem
Hause Pfänderspiele; zwei junge Leute, die auf dem
Sperberschen Gute ihre Lehrjahre durchmachten,
fanden sich noch zu den übrigen, und mitten unter
der ausgelassenen Jugend vergnügte sich das Gutsbesitzerpaar
auf das beste.
</p>
<p>
Die beiden Ratsmädel befanden sich in einem
Taumel von Vergnügen. Der Gutsbesitzer that mit,
als gehörte er zu dem jungen Volke und gewann
bei den Pfändern auch wohl einen Kuß von den
Mädchen.
</p>
<p>
Röse, der Schelm, war hellsehend genug, ihre
Küßchen keineswegs für etwas Gleichgültiges zu
halten.
</p>
<p>
<a id="page-82" class="pagenum" title="82"></a>
Bei einer Gelegenheit, wo es zweifelhaft erschien,
ob der Wirt solch einen artigen Gewinn gemacht
hatte oder nicht, und man sich darüber stritt, sagte
Röse, um die es sich handelte, zu Budang und Franz
Horny: „Das nehmen wir bei dem guten Sperberchen
nicht so genau, Ihr seid mir die Rechten,
so zu streiten,“ damit sprang Röse auf und fiel dem
alten Gutsbesitzer um den Hals und küßte ihn auf
das anmutigste. „Du Prachtmädchen, Du,“ sagte
der gute Sperber und drückte das liebe Geschöpf
gerührt an sich. „Ja, so ein Töchterchen zu haben!“
murmelte er und strich Röse über das dichte blonde
Haar. „Ja, meine Alte!“ und er nickte seiner Frau
mit feuchten Augen zu.
</p>
<p>
Als Röse zu Marie und Budang trat, blickte
die Schwester sie unzufrieden an. „Siehst Du, Röse,“
sagte sie, „was mußt Du denn den Leuten die Nase
lang machen. Ich glaub’s wohl, daß sie sich für
ihr Gut ein paar Mädchen wünschen oder auch ein
paar Jungen. Nun hast Du den beiden das Herz
schwer gemacht.“
</p>
<p>
„I, gar. Na, Budang,“ sagte Röse mit schon
von Thränen unsicherer Stimme, „nun siehst Du
einmal, wie Marie sein kann.“
</p>
<p>
Damit wendete sich Röse ab und huckte sich
neben die Gutsbesitzerin auf ein Fußbänkchen, das
<a id="page-83" class="pagenum" title="83"></a>
dort stand, legte ihren Kopf auf die Kniee der kleinen
Frau und ließ sich wie eine Katze streicheln und im
blonden Haar krauen und knurrte dabei vor Behagen;
vielleicht, um damit zu beweisen, daß sie sich trotz des
Ärgers außerordentlich wohl befände.
</p>
<p>
„So macht sie’s,“ sagte Marie zu den drei
Kameraden, „da mag zu Hause geschehen, was da
will, und wenn sie eine um die Ohren gekriegt hat.
Wir kennen das schon.“
</p>
<p>
Franz Horny fragte: „Dauert’s lange bei ihr?“
</p>
<p>
„Bewahre,“ teilte Marie ihm mit, „wenn wir
irgend etwas Neues jetzt anfangen, da ist alles
vorbei; aber hört nur!“
</p>
<p>
Wie Marie vorausgesagt hatte, so geschah es;
als man mitten in einem neuen Spiele sich vergnügte,
war unsere Katze glatt und munter wieder dabei.
Nicht gar zu spät trennte man sich, denn die Ratsmädchen
durften die Pastorsleute nicht aus dem
Bette holen. Die Gutsbesitzerin trieb die beiden an,
als es Zeit war, zu gehen, lud ihnen ihr Bündelchen
auf und entließ sie mit der Weisung, vernünftig
zu sein und dort die Wirtschaft nicht noch zu verschlimmern.
Als sie durch den Pfarrgarten gingen,
kam ihnen ihre frühere Lehrmeisterin entgegen. Sie
schien vor dem Hause etwas zu lustwandeln.
</p>
<p>
„Da kommt Ihr ja,“ rief sie den Mädchen zu.
<a id="page-84" class="pagenum" title="84"></a>
„Ihr müßt aber mit unten schlafen, hat es Euch die
Sperbern schon gesagt?“
</p>
<p>
„Ja,“ erwiderte Marie.
</p>
<p>
„Nehmt’s, wie es ist,“ fuhr die Pfarrerin trocken
fort. —
</p>
<p>
Sie traten miteinander in den Hausflur ein;
da drang aus einer halb offenen Thür, aus der
ein matter Lichtschein in die Dunkelheit fiel, ein
merkwürdiges Summen, Poltern, Kreischen, Quieken,
Schimpfen, Rücken, Zischen und Huschen.
</p>
<p>
„Da schlafen die Kinder,“ teilte die Pfarrerin
mit und öffnete die Thür vollends. Welcher Anblick!
In einem durch eine Öllampe, die mitten im
Zimmer von der Decke herabhing, dämmerig
erleuchteten Raume bewegte es sich auf eine überraschende
Weise. Überall schlüpften rosige, weiße
Gestalten. Auf den Betten sprang es, auf der Diele
schlüpfte es, und bei dem ersten Schritte in dieses
Reich zupfte es schon von allen Seiten den Mädchen
an den Röcken.
</p>
<p>
„Daß Euch doch gleich!“ rief die Pfarrerin und
schwang in demselben Augenblick einen Stock, den
wohl ein guter Geist ihr während ihres Eintrittes
in die Hand gespielt haben mußte, denn kurz vordem
wußten Marie und Röse, daß sie unbewaffnet
gewesen war.
</p>
<p>
<a id="page-85" class="pagenum" title="85"></a>
„Wollt Ihr wohl!“ rief sie, „Ihr Pack, geht
in die Betten!“
</p>
<p>
Erheitert durch diese kräftige Anrede wurde
dem Befehle der Pfarrerin auf schreiende, kreischende
Weise nachgekommen. Sie gingen in die Betten.
</p>
<p>
Marie und Röse folgten den Bewegungen ihrer
früheren Lehrmeisterin, wie diese sich über das eine
und andere Bett bog: in jedem lagen zwei bis drei
Pastorskinder für die Nacht verpackt. Sie sahen, wie
die Herrin dieser Schlafstube Decken energisch feststopfte,
bedeutungsvolle Püffe austeilte und auf
alle Weise bemerklich zu machen suchte, daß sie Ruhe
wünsche.
</p>
<p>
In unklaren, kurzen Redensarten teilte sie, wie
es schien, Befehle aus, wie: „Fort, Du da aus dem
Bett, fort da in das Bett! Das Bett bleibt frei!“
</p>
<p>
„Der haben sie schon übel mitgespielt,“ bemerkte
Röse trocken zu Marie gewendet. „Sieh nur, wie
verschlumpt sie ist. Du lieber Gott, sie war zwar
unsere Lehrerin, aber leid thut sie mir doch!“
</p>
<p>
Es brauchte nur ein armer Sterblicher nach
Rösens Meinung das Unglück gehabt zu haben,
Mariens oder ihr Lehrer gewesen zu sein, so schien
er ihnen für eine fühlbare Wiedervergeltung des
Jammers, den er ihnen verursacht hatte, reif genug.
</p>
<p>
Aber dieses Maß, das über die arme Pfarrerin
<a id="page-86" class="pagenum" title="86"></a>
ausgeschüttet wurde, erschien selbst Rösen überreichlich.
</p>
<p>
„Ihr müßt schon hier fürlieb nehmen,“ sagte
die Frau außer Atem. „Hier in dem Bett könnt
Ihr schlafen.“ Sie wies auf ein breites Bett, das
wahrscheinlich drei Pfarrerskinder, die nun enger zu
einander gesteckt waren, den Gästen zuliebe hatten
räumen müssen.
</p>
<p>
„Macht’s Euch bequem.“ Diesen kühnen Ausspruch
in dieser Umgebung that die Pfarrerin auf
eine sonderbare, fast spöttische Weise, als wollte sie
sagen: „Mache es sich hier einer bequem!“
</p>
<p>
„Na, legt Euch nur hin, sie werden es ja
gnädig heut Nacht machen … Daß Ihr mir die
Mädchen nicht stört!“ rief die Pfarrerin mit Feldherrnstimme.
„Hier den Fritze,“ sie zeigte nach einem
Bette, „den laßt nur ruhig, der hat den Keuchhusten.
Er macht es mit sich allein ab, das ist das beste.
Schlafet wohl, ich muß hinauf zu den zwei kleinen
Schreihälsen, wenn das nicht wäre, da hätte ich es
anders mit Euch eingerichtet.“
</p>
<p>
Die Pfarrerin ging und ließ die beiden Mädchen
mit der heimtückischen Gesellschaft allein. Kinder,
die mit blinzelnden Augen warten, bis die Mutter
glücklich zur Thür hinaus ist, um dann unter den
Decken vorzuschlüpfen und einen Hexensabbath nach
<a id="page-87" class="pagenum" title="87"></a>
ihrer Art zu feiern, sind das heimtückischste, was man
sich vorstellen kann.
</p>
<p>
Noch blieben sie ruhig, und die Mädchen begannen,
sich auszuschälen, vorsichtig, lautlos, denn es
verlangte sie durchaus nicht danach, das Schauspiel
von vorhin, als sie eintraten, wiederholt zu sehen.
</p>
<p>
Sie saßen miteinander in ihren Röckchen auf
dem Bettrand und flochten sich die Zopfenden fester;
da regte es sich hinter ihnen, zwei Burschen und
ein Schwesterlein huckten da, befühlten die Zöpfe der
Gäste, und der kleinste Bube krabbelte vorsichtig mit
den Fingerchen über Rösens Hals. —
</p>
<p>
„Da sind sie,“ sagte Marie seufzend, die sich
durchaus nicht gern um ihren Schlaf bringen ließ.
</p>
<p>
Ja, da waren sie. Jetzt noch schweigsam, vorsichtig,
etwas scheu; aber schon wichen diese mildernden
Umstände. Das Bübchen, das zaghaft über Rösens
Hals hingetippt hatte, schlug jetzt, in erwachendem
Sicherheitsgefühl, mit der flachen Hand auf ihr weißes
Fellchen los.
</p>
<p>
Die machte kurzen Prozeß, langte sich den
kleinen Schelm vor und zog ihm ein paar Tüchtige
über, denn sie fand es für vorteilhaft, sogleich ein
Exempel zu statuieren. Statt der erwarteten Wirkung
aber trat eine allgemeine Begeisterung über
Rösens Handlungsweise ein.
</p>
<p>
<a id="page-88" class="pagenum" title="88"></a>
Sie sprangen wie auf ein gegebenes Zeichen
aus den Betten und bestrebten sich allesamt und
sonders, auf das Lager der armen, müden Dinger
zu gelangen. Sie überpurzelten sich, die größeren
stießen die kleinen herab, die kleinen kniffen und bissen
die größeren in die Beine.
</p>
<p>
Schon hatten einige der kleinen Gestalten ihre
weißen Lümpchen verloren und umkrochen, umpurzelten,
über und über rosig, die beiden guten, ratlosen
Ratsmädchen.
</p>
<p>
Es schien bei Pfarrers, wie bei den alten Römern,
Sitte zu sein, in der höchsten Regung der Begeisterung,
wenn ein Schauspiel zum vollen Beifall aufforderte,
ein Kleidungsstück nach dem andern in die Höhe zu
werfen, bis die Begeisterung befriedigt, und die Kleider
ein Ende erreicht hatten.
</p>
<p>
Hier war das Ende schnell erreicht. Eines nach
dem andern warf sein Hemdchen den Mädchen an
die Köpfe und freute sich seiner Nacktheit ganz augenscheinlich.
</p>
<p>
Der Lärm wuchs, die Lage der Mädchen wurde
wahrhaft bedrohlich, denn es zerrte und riß an ihnen
von allen Seiten.
</p>
<p>
Mit einem Male fing Fritzens Husten an. Der
unglückliche Schlingel huckte sich an einem Bettpfosten
nieder und würgte und keuchte zum Erbarmen.
<a id="page-89" class="pagenum" title="89"></a>
Marie machte sich von dem zudringlichen
Schwarm los, wickelte den armen Jungen in ein
Kittelchen ein, setzte ihn auf eine Bettdecke, daß er
doch etwas Behaglichkeit hatte und ging zurück,
Rösen zur Hülfe, die eben einen ungefähr achtjährigen
Ruhestörer in der Mache hatte, ihn mit
Schlapps und Bengel auf das freigiebigste traktierte.
„Schlapps“ schien den Pfarrerskindern ein neues,
verheißungsvolles Wort zu sein, denn im Chor
wurde es freudig wiederholt. „Ihr seid selbst ein
Schlapps!“ rief ein kleiner Dicker, zu den Mädchen
gewendet.
</p>
<p>
„Ja, sie sind Schläppse!“ rief es von allen
Seiten. „Das sind Schläppse!“
</p>
<p>
„Ihr seid ein unerhörtes Volk,“ räsonnierte Röse
dazwischen; „das ist ja eine miserable Wirtschaft
bei Euch.“
</p>
<p>
„Ja, Schlapps! Ja, Schläppse!“ schrie es
wieder durcheinander, quikend, lachend, sprudelnd.
</p>
<p>
Jetzt schien der Höhepunkt, der diese Nacht
unter den obwaltenden Verhältnissen zu erreichen
war, erreicht zu sein. Der arme Fritz hustete, weinte
und lamentierte aus vollem Halse, und die von menschlichen
Leiden unbehelligten Bälger trieben ihre Ausgelassenheiten
und Frechheiten unentwegt weiter, und
zum Überfluß entwischten noch zwei, liefen zur Thür
<a id="page-90" class="pagenum" title="90"></a>
hinaus in den monddurchschienenen Garten. Röse
ging ganz erschreckt in ihrem Röckchen den beiden
Flüchtlingen nach, durch den Mondschein, über den
großen Rasen im Garten. Der Tau rann ihr über
die bloßen Füße, das Unbehagen, so nachts im
Pfarrgarten zu stehen, trieb sie, umzukehren, ohne
die Ausreißer mitzubringen, die sie wie Gespensterchen
im Mondschein zwischen den Büschen hüpfen
und aufschimmern sah. Sie war noch nicht lange
wieder eingetreten und hatte kaum auf dem Bette
neben Marien Platz genommen, als die Thür aufging
und eine mächtige, gespenstische Gestalt in
einem dunklen, faltigen Mantel und einer Schirmmütze
eintrat. Neben dieser Gestalt tauchten in
derselben Thür die beiden Ausreißer auf.
</p>
<p>
„Marsch, in die Betten,“ sagte das Gespenst in
ruhigem, sachgemäßem Tone und auf eine Weise,
als wäre es ihm nichts Neues, um diese Stunde hier
ein und aus zu gehen. „Allons, allons, wird’s bald,
Ihr boshaftes Volk!“
</p>
<p>
„Du, das ist der Nachtwächter,“ sagte Röse,
„da hat er ja sein Horn.“
</p>
<p>
„Herr Jesses, ja,“ flüsterte Marie und schlüpfte
unter die Decke.
</p>
<p>
Als alles in Frieden lag, wendete sich der
Nachtwächter, der vollkommen unterrichtet zu sein
<a id="page-91" class="pagenum" title="91"></a>
schien, an Röse und Marie und sagte: „Die Jungfern
sind da in etwas Schönes hineingeraten. Ich
dachte mir es gleich, daß es heute Nacht schön hergehen
würde und bin darum schon zeitig gekommen.
Ich sah vorhin die Jungfer auch im Garten stehen
und wußte schon, wie es hier zuging.“
</p>
<p>
„Kommt er denn jede Nacht herein?“ fragte Röse.
</p>
<p>
„Ja, ja,“ sagte der Nachtwächter, „sonst ging’s
wohl nicht. Ich komme gar oft und schaue nach, Stunde
für Stunde; aber nichts für ungut, ich werde mich schon
vorsehen, daß die Jungfern jetzt schlafen können.“
</p>
<p>
So zog der Nachtwächter ab, und die Pfarrerskinder
versanken in einen respektvollen Schlaf, den
ihnen die würdige Erscheinung der hohen Obrigkeit
eingeflößt hatte. Und auch Marie und Röse fanden
endlich Ruhe und bemerkten nicht, wie allstündlich,
bis die Sonne aufging, der Nachtwächter die Runde
durch das große Schlafzimmer machte, die Decken
der Pfarrerskinder zurechtrückte, wie er auch vor
dem Bette der Ratsmädchen stehen blieb und
wohlgefällig auf sie hinblickte. Sie hörten auch
nicht, wie er jedesmal, wenn er aus dem Hause
trat, in sein Horn tutete und sein Lied absang. Das
war Bestimmung des Pfarrerpaares, das dadurch
des Nachtwächters Umschau im Schlafzimmer kontrollieren
konnte.
</p>
<p>
<a id="page-92" class="pagenum" title="92"></a>
Er tutete aber auch an keiner Stelle des
Dorfes mit der Befriedigung und dem schönen Bewußtsein
der Pflichterfüllung, wie in dem Garten
des Pfarrers.
</p>
<p>
Als der Nachtwächter nach seinem ersten Rundgange
auf die Landstraße trat, stand der Mond in
vollster Klarheit am Himmel, schimmerte über die
Felder und über das Dörfchen, das in sanfter Ruhe
im Silberlichte lag, in dem jetzt auch das unruhigste
Haus, das dem Frieden des guten Dorfes Abbruch
gethan, durch den Nachtwächter beruhigt und eingeschüchtert
worden war.
</p>
<div class="centerpic tb">
<img src="images/tb.jpg" alt="" /></div>
<p class="noindent">
Am frühen Morgen schlüpften die beiden Mädchen
in die Kleider als hätten sie gestohlen und machten
sich eiligst aus dem Staube, ehe alles im Haus
zum Leben erwachte. Sie banden sich die Schuhe
in ihrer Hast auf der Dorfstraße zu. Als sie in den
Gutshof traten, kam ihnen Budang entgegen. „Na,
wie habt Ihr denn geschlafen?“ rief er.
</p>
<p>
„Da schlaf’ einer,“ bekam er von Röse zur
Antwort, „das sind ja miserable Zustände dort!“
Jetzt kam auch der alte Sperber auf sie zu, schlug die
<a id="page-93" class="pagenum" title="93"></a>
Mädels zum Morgengruß auf die runden Schultern:
</p>
<div class="poem-container">
<div class="poem">
<div class="stanza">
<p class="verse">„Pastors Kinder und Müllers Vieh</p>
<p class="verse">Gedeihen selten, — oder nie.“</p>
</div>
</div>
</div>
<p class="noindent">
fügte er belehrend hinzu.
</p>
<p>
„Das muß wahr sein,“ brummte Röse.
</p>
<p>
„Wenn das so bekannt ist, daß man sogar einen
Vers darauf gemacht hat, da sollten die Pfarrer
doch wahrhaftig lieber keine Kinder haben, wenigstens
nicht so viele, wie Deiner drüben.“
</p>
<p>
„Da bin ich ganz Deiner Meinung,“ nickte der
Gutsbesitzer nachdenklich.
</p>
<p>
„Ja, aber mit dem Vers, Röse, wenn Du
wüßtest, wie wenig es nützt, ob auf das Ding ein
Vers gemacht ist oder nicht. — Da unten, Eure
Gesellschaft, frag sie nur, was es der Welt nützt,
daß sie solche strafbare Massen zusammenschreiben
— in dem verruchten Nest! Sie werden selbst sagen,
wenn sie noch einen Tropfen gesunden Verstand übrig
behalten haben, daß alles beim Alten bleiben wird.
Was schwarz und weiß dasteht, hilft verflucht wenig;
nur die Dinge sind die wahren, die aus den Tages-
und Nachtstunden, wie aus ihrem Erdreiche selbst
herauswachsen. Das andere Zeugs taugt nichts!
Es ist gut, daß wir einmal darauf kommen, ich muß
sagen, mir ist’s lieb, daß zwischen mir und Eurem
verdrehten Weimar der gute, alte Ettersberg liegt.
<a id="page-94" class="pagenum" title="94"></a>
Bei Euch ist mir die Wirtschaft mit der Dichtersbagage
nachgerade zu überschwenglich geworden!
Das geht ja über unsereins hinweg, als wären wir
bis aufs letzte im Preise gesunken! Na, mich hat
Weimar lange nicht gesehen; fragt einmal, was
dazumal, ehe der Schwindel bei Euch losging, der
alte Sperber in Weimar galt, fragt einmal, ob er
nicht überall der erste gewesen ist. Ja, das waren
damals noch Zeiten! — Du lieber Gott!“ —
</p>
<p>
Der Gutsbesitzer ging gedankenversunken zwischen
den beiden Mädchen.
</p>
<p>
„Na,“ sagte Röse begütigend, „wie die Zeit für
den Herrn Paten bei uns vergangen ist, so vergeht
sie auch für die andern.“
</p>
<p>
„Nur mit dem Unterschiede,“ setzte der Gutsbesitzer
hinzu, „den alten Sperber haben sie bei
Lebzeiten schon vergessen. Mit denen jetzt werden
sie’s anders halten.“
</p>
<p>
„’s ist auch natürlich, Pate,“ meinte Röse. „Die
haben auch ihren redlichen Plack gehabt, bis sie so
weit gekommen sind. Wir wollen’s ihnen gönnen,
du lieber Himmel, und wenn ich dächte, ich sollte
mein lebelang wie unsere Weimarischen arbeiten, um
schließlich berühmt zu werden. Proste Mahlzeit, ich
würde mich bedanken!“
</p>
<p>
„Hör’ einmal, Röse,“ unterbrach Budang sie,
<a id="page-95" class="pagenum" title="95"></a>
„laß Horny so etwas hören, der hat so wie so gesagt,
daß wir dich das nächste Mal nicht mit ins Theater
nehmen, weil Du so unartig und unverschämt sprichst,
und dann will ich den Jammer nicht sehen.“
</p>
<p>
„Wenn Ihr Röse nicht mitnehmt, geh ich auch
nicht,“ bekam Budang von Marie zur Antwort, und
die Sache war erledigt.
</p>
<div class="centerpic tb">
<img src="images/tb.jpg" alt="" /></div>
<p class="noindent">
Ein überreichliches Frühstück versammelte die
ganze Gesellschaft. Währenddem wurde beraten,
was man weiter beginnen wollte, und schon im
voraus gab der Tag, da alle Wünsche betreffs der
Unternehmungen zusammenfielen, das heiterste und
anmutigste Bild. Es war für den Nachmittag ein
Gang auf des Paten große Wiesen verabredet, auf
denen gerade Heuernte gehalten wurde. Sie zogen
nach Tisch aus; die Gutsbesitzerin hatte ihnen einen
Korb voll verlockender Gegenstände gepackt, die Ernst
Schillers Reitpferd aufgeladen wurden. Das gute
Tier mußte seine Motion haben.
</p>
<p>
Dieser fröhlichen Heufahrt, als sie am Nachmittage
zur Ausführung kam, gab Röse einen ganz
besonderen, interessanten Beigeschmack.
</p>
<p>
Auf des Paten Wiese war ein großer Teich,
an dessen Ufer die Gesellschaft sich gelagert hatte.
</p>
<p>
<a id="page-96" class="pagenum" title="96"></a>
Röse war wie besessen vor Vergnügen über das
schöne Wasser, hatte sich platt an das Ufer gelegt
und die Arme in den Teich gehängt, und diese hübschen,
festen Arme „Fisch“ spielen lassen. — Zu dieser
Vorstellung verlangte sie, daß alle zusehen müßten.
— „Nun seht doch, seht doch!“ rief sie. „Wie sie
in den Grund fahren, die beiden großen Hechte —
da wird wohl etwas für ihren Schnabel stecken; —
da, und nun sind sie wieder oben und plätschern.“
Und während sie das erklärte, spritzte sie um sich her,
daß die hellen Wasserfunken über sie und die Zuschauer
hinfuhren. Darauf sprang sie in die Höhe — um
sich irgend eine andere Vergnüglichkeit auszudenken.
Und nach unendlichem Gaukeln und Tollen platschte
Röse von einem Steg, der zum Schöpfen in den
Teich hinausgebaut war, wie es kaum anders zu
erwarten stand, endlich ins Wasser.
</p>
<p>
Es wurde, während sie noch darin steckte, von
Marie statistisch bewiesen, daß es das siebente Mal
in Röses Leben war, daß man sie aus dem Wasser
ziehen mußte. Marie litt auch nicht, daß einer der
Kameraden sich hineinstürzte, um die Schwester zu
retten.
</p>
<p>
„Wartet nur, ich will es schon sagen, wenn es
nötig ist. Es wäre ja schade um die Anzüge.“
</p>
<p>
„Röse, stehst Du, hast Du denn Grund?“
</p>
<p>
<a id="page-97" class="pagenum" title="97"></a>
„Ja,“ prustete Röse, die tüchtig getaucht war,
und der das Wasser bis an das Kinn ging.
</p>
<p>
„Dann tapp vorwärts,“ kommandierte Marie
mit aller Kaltblütigkeit. Die beiden hatten Routine
und benahmen sich bei solchen Gelegenheiten tadellos.
</p>
<p>
„Hier ist verdammter Schlick am Boden! Pfui
Kuckuck!“ schimpfte Röse.
</p>
<p>
„Warum bist Du ’rein gefallen!“ gab die
Schwester zur Antwort. „Vorwärts!“
</p>
<p>
Budang und Ernst von Schiller zogen den Fisch
schließlich zum Ufer hinauf.
</p>
<p>
„Nehmt Euch in acht, nehmt einen Stock, daß
sie Euch nicht so sehr anfaßt!“ ermahnte Marie bei
dieser Prozedur fortwährend. „Ihr habt keine Wäsche
weiter mit.“
</p>
<p>
Da stand nun der arme Schelm, die Röse, in
der warmen Sonne lebendig zwar, aber triefend und
tropfend. Um die allerliebste Gestalt lag das dünne
Kattunkleidchen wie ein Schleier, aus den Zöpfen
rannen Wasserbächlein.
</p>
<p>
Ernst von Schiller war auf seinem geschmähten
Reitpferd davon galoppiert, um ihr vom Gute
Kleider zu holen.
</p>
<p>
Franz Horny, der zukünftige Maler blickte wie
versunken auf Röse hin und sagte ruhig und träumerisch,
wie es seine Art war, zu Budang: „Giebt
<a id="page-98" class="pagenum" title="98"></a>
es etwas Hübscheres, als unsere beiden Mädchen?“
Budang nickte ihm zu.
</p>
<p>
Inzwischen hatten sie Rösen ein Kämmerchen
aus duftendem Heu aufgeschichtet, in dem sie aus
ihren nassen Kleidern in trockene kriechen konnte,
die durch Ernst von Schillers Bemühen und durch
des Pferdchens Anstrengung schnell genug da sein
mußten. Und so schnell, wie es sich irgend erwarten
ließ, kam er auch angesprengt und schwenkte
das punktierte Kleid lustig, wie eine Fahne. Als er
Marie alles überreichte, sagte er in der lebendigen
Erregung des schnellen Rittes: „Famos ist es, was
für Unsinn die Leute sagen, wenn man mit einer
unverhofften Nachricht kommt. Die Patin steht
in der Thür, und ich rufe: Röse steckt im Wasser
bis über die Ohren! Herr Jeß! schreit die Patin:
Da ist sie gewiß naß? Damit war sie aber schon
in vollem Trab ins Haus hinein und nach den
Kleidern.“
</p>
<p>
Marie reichte der Schwester die Sachen in das
Heukämmerchen von oben hinein. Und es dauerte
nicht lange, da bohrte sich Röses freudestrahlendes
Gesicht durch die duftende Wand.
</p>
<p>
„Ich bin jetzt schon ganz hübsch trocken!“ versicherte
sie der Gesellschaft. „Es dauert gar nicht
mehr lange, aber es geht so schwer, ich muß mich
<a id="page-99" class="pagenum" title="99"></a>
auf den Knieen anziehen, sonst gucke ich oben übers
Heu heraus!“
</p>
<p>
„Na, mach nur,“ rief Marie, „und trödle nicht!“
</p>
<p>
Als Röse nun wieder im Schmucke des punktierten
Gewandes, heiter und lustig wie ein Morgenstern,
durch ihre Heumauer kroch, stieg die prächtige
Laune höher und höher. Sie sprachen dem Äpfelwein
der Patin auf das lebhafteste zu, verzehrten,
was sich von ihrem Vorrat verzehren ließ, alles,
bis auf Gläser und Teller, und verabredeten für
den andern Tag abends einen Rettungsball zu
Rösens Ehre. Die Volontäre auf dem Gute wollten
sie veranlassen, noch einige Freunde und Mädchen
aufzufordern, denn die Sache sollte außerordentlich
werden.
</p>
<div class="centerpic tb">
<img src="images/tb.jpg" alt="" /></div>
<p class="noindent">
Und es kam zu diesem Balle. Es kam zu
allem Glanze dieses Balles, es kam noch zu den
schönsten Stunden.
</p>
<p>
Die blumengeschmückten, hübschen Kinder tanzten
bis in die stille Nacht mit ihren lieben Kameraden,
schienen die fremden Gäste nur deshalb
gewünscht zu haben, um desto ungestörter mit den
Freunden zusammen sein zu können, und es war
ihnen eine Erhöhung des Vergnügens, daß sich
<a id="page-100" class="pagenum" title="100"></a>
außer ihnen noch mehr festliche Gestalten im Garten
und Haus bewegten. Durch ihre frohen Gäste
bekamen sie wohl unbewußt die Bestätigung, daß
das Leben wirklich schön, wirklich überreich sei.
Was that es den Ratsmädchen, daß sie aus dem
lustigen Treiben am späten Abend in das Schlafzimmer
der Pfarrerskinder schlüpfen mußten, daß
sie dort nachtsüber allerlei Abenteuer durchzumachen
hatten, allerlei sonderbares Zeug und viel
Geschrei und Gezänk.
</p>
<p>
Sie hatten sich auch bald in Respekt gesetzt durch
tüchtige Püffe, die sie am Morgen von ihrem Bette
aus, halb im Schlaf, jedem versetzten, der sich ihnen
nähern wollte, und sie blieben unbehelligter.
</p>
<div class="centerpic tb">
<img src="images/tb.jpg" alt="" /></div>
<p class="noindent">
Tagelang hatten sie schon auf dem Gute die
Zeit überdauert, die sie anfangs bleiben wollten,
da kam eines Morgens Franz Horny in den Pfarrersgarten
gelaufen und pfiff vor dem Fenster des großen
Schlafzimmers.
</p>
<p>
Die Mädchen hörten es und schlüpften eiligst in
ihre Kleider und standen bald erwartungsvoll draußen
vor der Thür.
</p>
<p>
„Macht Euch fertig,“ rief Franz Horny, mit der
Miene, als käme er, etwas Herrliches zu verkünden.
<a id="page-101" class="pagenum" title="101"></a>
„Macht Euch fertig, wir gehen heut’ alle miteinander
hinunter nach Weimar ins Theater. Wir
wollen uns schon hineindrängeln, da seid ohne
Sorge. Sie geben ein neues Stück von Goethe, den
‚Tasso‘.“
</p>
<p>
„Wir sind dabei,“ meinte Marie. „Und wer
wollte Rösen erst nicht mitnehmen?“
</p>
<p>
„Laß sein! Die kommt natürlich mit. Flöten-Lobe
wird uns schon wieder einlassen!“
</p>
<p>
„Flöten-Lobe?“ fragte Röse gedankenlos.
</p>
<p>
„Ja doch,“ antwortete Horny.
</p>
<p>
Daß es jedermann genau wisse: Etliche Thüren
und Pförtlein im Theater wurden besonders geschlossen,
und ein junger Musiker hatte die Aufsicht,
er hieß Lobe, blies die Flöte, folglich „Flöten-Lobe“.
</p>
<p>
Diesen verband eine warme Freundschaft mit
unseren Helden, und diese Freundschaft vermochte
ihn, der Kasse des Theaters ein Schnippchen zu
schlagen, so daß die leichtsinnige Gesellschaft auf
Schleichwegen ihre Kunstgenüsse umsonst hatte, was
bei einem Kunstgenuß von schöner und bedeutungsvoller
Wirkung ist.
</p>
<p>
Wären die Ratsmädel auf bezahlte Theaterplätze
angewiesen geblieben, da hätte es windig
damit ausgesehen; aber deshalb, weil sie zwei
schlimme Schmeichelkatzen waren und mit aller Welt
<a id="page-102" class="pagenum" title="102"></a>
anbanden, und weil sie so viele gute Freunde hatten,
saßen sie im Theater, wann sie Lust spürten, hörten
die herrlichsten Dinge, sahen vielberühmte Menschen
— und gaben nie einen Heller dafür aus.
</p>
<p>
Heute also wurde ‚Tasso‘ gegeben. Das war
unsern beiden recht. Besonders wohl weil sie fürs
Leben gern etwas Neues sahen.
</p>
<p>
So verabschiedete sich die Gesellschaft mit tausend
Dank und dem Versprechen, sehr bald zurückzukehren,
von ihren Wirten und zog mit dem gepackten Pferdchen
den Ettersberg hinab, Weimar zu, einem neuen
Genusse entgegen. —
</p>
<p>
Frau Rat empfing ihre Kinder auf das liebevollste
und zärtlichste, ging gern auf ihren Theaterplan
ein, hatte dies und das an ihren Fähnchen auszubessern,
denn so ein paar übermütige Tage nehmen
den Sommerstaat ausgelassener Mädchen stark mit,
und Frau Rat wollte, wenn die Kinder auch auf
Hintertreppen und Schleichwegen ins Theater gelangten,
daß sie ihr, wenn sie glücklich darin säßen, wenigstens
keine Schande machten.
</p>
<p>
Sei Du gepriesen, Frau Rat!
</p>
<p>
Es soll Dich niemand schelten, der sich klüger
dünkt und in rechtlichen Dingen korrekter zu denken
gewohnt ist, als Du!
</p>
<p>
Budang und Franz holten die Mädchen ab,
<a id="page-103" class="pagenum" title="103"></a>
und die Mutter ermahnte noch zur Vorsicht, wegen
des Erwischtwerdens.
</p>
<p>
„Da seien Sie außer Sorge, Frau Rat,“ sagte
Budang, einigermaßen in seiner Ehre gekränkt.
„Wenn die Mädchen mit uns sind, geschieht ihnen
nichts. Wir haben sie noch jedes Mal durchgebracht.“
</p>
<p>
Und es ging auch diesmal vortrefflich. Flöten-Lobe
hatte die Thüren aufgelassen, die zum Einschlüpfen
erforderlich waren, und bald standen sie in
dem heiligen Raume, zuerst sehr bescheiden in einem
Eckchen; aber schon mit dem Vorhaben, sobald es
thunlich, ein paar recht gute Plätze zu erwischen.
</p>
<p>
„Da ist er schon,“ sagte Franz Horny und blickte
nach Goethes kleiner, düsteren Loge, unter der herzoglichen.
Dort in der Dämmerung saß er.
</p>
<p>
Der Vorhang ging auf, und Schönheit, Reinheit
und Vollendung strömte über die Seelen hin.
Weihe umhüllte alle, andächtiges Schweigen erfüllte
den Raum, und die Herzen der Schauenden schlugen
in erhöhtem Leben. Die ernste Gestalt in der kleinen,
dämmerigen Loge verschwand zu Zeiten, war dann
wieder gegenwärtig. Welch ein Abend war dies,
welch ein Empfinden, den Schöpfer solcher Größe,
solcher Schönheit nahe zu wissen! Über unsere guten
Freunde war alles Große, was sie hörten, erhebend,
mächtig gekommen.
</p>
<p>
<a id="page-104" class="pagenum" title="104"></a>
Sie waren alle verschönt und gaben ein Bild
beseligter Jugend ab. Sie sprachen kein Wort, aber
sie hatten das einige Gefühl, daß sie miteinander
genossen und das Vertrauen zu einander, daß jeder
verstand und jeder entrückt war.
</p>
<div class="centerpic tb">
<img src="images/tb.jpg" alt="" /></div>
<p class="noindent">
Nach dem Ende der Vorstellung blieben sie an
einer Thüre draußen auf dem Platze stehen.
</p>
<p>
„Ich will ihn heute noch einmal sehen,“ sagte
Franz Horny leise zu den Mädchen. „Wir wollen
hier warten.“ Und sie warteten. Ernst von Schiller
hatte sich auch noch zu ihnen gefunden. Bald gingen
sie einer mächtigen, schön schreitenden Gestalt nach,
die in einen weiten Mantel gehüllt war; alle
schweigend.
</p>
<p>
Sie gingen durch die Esplanade, die Frauenthorstraße
und folgten der Spur des größten Menschen.
</p>
<p>
Sie sahen ihn die Stufen zu seinem Hause ruhig
hinanschreiten. Sie sahen ihn eintreten und blickten
hinauf nach den erleuchteten Fenstern.
</p>
<p>
So standen sie eine Zeitlang.
</p>
<p>
Marie sagte: „Hört einmal, weil alles jetzt
gar so schön war, da wollen wir auch einmal etwas
thun: in Wielands Garten blühen jetzt die Lilien,
die ganze Partie um die Kaffeeküche ist voll davon.
<a id="page-105" class="pagenum" title="105"></a>
Von Iris haben sie auch ganze Klumpen in Blüte —
und was man sonst noch findet. Ihr,“ sie wies auf
die Kameraden, „Ihr sollt übersteigen und zusehen,
was Ihr bekommen könnt. Wir sagen es Wielands
einmal, oder sagen es auch nicht, wie es sich macht.
Es wächst dort wie Unkraut. Die Blumen binden
wir dann in zwei große Büschel an die Kettensteine
hier vor der Treppe. Er wird sie morgen schon
sehen, aber es müssen tüchtige Büschel sein, viel
Grünes dazu. Bast zum Binden, daß wir sie an
den Steinen festbekommen, der hängt in Wielands
Kaffeeküche, links am Haken, hinter der Thür.“
</p>
<p>
Die Freunde waren einverstanden und machten
sich in aller Begeisterung auf, um unschuldsvoll in
Wielands Garten einzubrechen.
</p>
<p>
Ernst von Schiller, Budang und Horny kletterten
glücklich über, warfen den Mädchen ganze Ladungen
der frischesten, tauigsten Blumen zu und Zweige
Bandgrasbüschel — Röse und Marie rafften und
banden mit brennenden Wangen, was ihnen zufiel,
zusammen — und ehe die drei glücklichen Diebe
wieder zurückgestiegen waren, standen die Mädchen
schon bereit, jedes mit einem Riesenwerk von einem
sommerlichen Strauß in dem Arme.
</p>
<p>
„Der Tausend, so viel haben wir gelangt?“ rief
Budang erstaunt.
</p>
<p>
<a id="page-106" class="pagenum" title="106"></a>
So zogen sie denn wieder beladen zurück. Und
bald duftete es um die Prellsteine an den breiten
Stufen, die zur Hausthür führten, von dem Blumenopfer,
das die begeisterten, von Lebensgenuß und
Jugendkraft durchdrungenen Diebe gebracht hatten.
</p>
<p>
Während Röse sich noch an ihrem Strauß etwas
zu schaffen machte, sagte sie: „Übrigens ist es kein
Wunder, wenn es ihm,“ sie zeigte hinauf nach dem
Fenster, „so gelingt. Wenn man einmal ein großer
Mensch von Natur ist, da braucht man nur zu leben,
und es macht sich von selbst, gerade so, wie sich bei
uns nichts macht. Mir thut Ernsten sein Vater leid,
daß er so früh hat sterben müssen.“
</p>
<p>
Ohne daß sie noch ein Wort dazu sprach, steckte
sie eine Knospe, die sie aus dem großen Blumenreichtum
brach, ihrem guten Freunde an die Brust.
</p>
<p>
Jetzt brachten die drei Kameraden die Mädchen
nach Hause, und über die schönen Erlebnisse des
Tages sanken die Träume.
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/106.jpg" alt="" /></div>
<h2 class="chapter" id="chapter-0-4">
<a id="page-107" class="pagenum" title="107"></a>
<span class="firstline">Dritte Geschichte.</span><br />
Handelt von der alten Kummerfelden.
</h2>
<div class="centerpic chimg1">
<img src="images/107.jpg" alt="" /></div>
<div class="centerpic chimg2">
<a id="page-109" class="pagenum" title="109"></a><img src="images/109.jpg" alt="" /></div>
<p class="dropart">
<span class="firstchar"><img src="images/drop_s.jpg" alt="S" /><span class="hidden">S</span></span>o ungebunden das Leben unserer Ratsmädel
sich gestaltete, so geschah es doch, daß sie hin
und wieder ernstlich angehalten wurden, etwas Vernünftiges
zu treiben.
</p>
<p>
Die Mutter sah ihre Kinder als vollgiltige
Geschöpfe an, deren Willen und Neigungen man
berücksichtigen mußte. Gegen das Erlernen von
fremden Sprachen und Musik hegten sie von früh
an, wie gegen etwas völlig Überflüssiges und Zeitverderbendes,
einen heftigen, unüberwindlichen Widerwillen,
der nach manchem Versuch, die Mädchen
anders zu überzeugen, geachtet worden war. Man
hatte sie in der stark ausgesprochenen Neigung, ihren
Geist von jenem Ballast frei zu halten, schließlich
nicht mehr gehindert.
</p>
<p>
Frau Rat war der ruhigen Überzeugung, daß
ihre Mädchen mit gesundem Menschenverstand genügend
versorgt seien, so daß sie das Darum und
<a id="page-110" class="pagenum" title="110"></a>
Daran zur Not entbehren konnten, ja, daß man
kaum bemerken würde, daß ihnen etwas, worauf
andere großen Wert legen, abgehe. Sie dankte
ihrem Gott dafür, daß die beiden Rangen zu Handarbeiten
einige Neigung zeigten, und war froh, daß
es sich mit ihnen so und nicht anders gestaltet hatte,
denn hätten sie in Musik und Sprachen bis über die
Ohren gesteckt und dabei ihrer Hände Arbeit verächtlich
von oben herab behandelt, so wären sie für
Frau Rat ein paar rechte Sorgenkinder geworden,
denn diese baute alle Hoffnung für eines Mädchens
Glück und Zufriedenheit auf deren Fleiß, Ordnungsliebe
und kluge Selbstthätigkeit im Hause, mochte
das Mädchen dann sein, wie es wollte, es würde
sich sicher als Frau dem Manne doppelt nützlich
machen, denn wo auch Schönheit, Leidenschaft vergeht,
bleiben Ordnung, Behagen, Fleiß als liebgewordene
Gewohnheit zurück und treten in volle
Rechte ein. — Und Frau Rat erkannte bei allem
Übermute und aller Unart ihrer Mädchen dennoch
einen guten, vertrauenerweckenden Kern in ihnen.
In guter Einsicht hatte sie neben dem kärglichen
Schulunterricht, den die beiden genossen, für tüchtige
Kräfte gesorgt, die ihnen Anweisung in der Kunst
weiblicher Handarbeit erteilen sollten. — Da war
zuerst die Jungfer Concordia, die mit aller Liebenswürdigkeit
<a id="page-111" class="pagenum" title="111"></a>
ihrer sanften Person auf unsere beiden
eingewirkt hatte und ihnen auch mit mancherlei
Kenntnissen unvermerkt beigekommen war.
</p>
<p>
Als Jungfer Concordia von Kränklichkeit oft
heimgesucht wurde und die Mädchen nicht immer um
sich haben konnte, riet dieselbe der Mutter, Röse und
Marie zu der alten Kummerfelden zu thun, die in jeder
Weise eine vertrauenerweckende Persönlichkeit sei.
</p>
<p>
Und so geschah es; unser Kapitel soll von der
alten, wunderlichen Kummerfelden handeln und ihrer
damals weit berühmten Nähschule. Die besagte
Madame Kummerfelden war, wie männiglich bekannt,
früher Schauspielerin gewesen und zwar eine
große Künstlerin, vortreffliche Darstellerin der Julia
und Ophelia. In Hamburg, Frankfurt, Leipzig und
Weimar hatte sie einen guten Namen gehabt. Jetzt
saß sie in einem kleinen Häuschen, das sie in Weimar
den Entenfang nannten. „Entenfang“, weil es an
einem Wassergraben lag, in dem die Enten der Flederwischmühle
ihr Wesen trieben und vor einer Schleuse
in der Nähe des Häuschens Halt machen mußten.
</p>
<p>
Die Schleuse, die in einem versteckten, von
dichtem Buschwerk überwachsenen Winkel lag, hatte
den Müller schon um manchen fetten Braten
gebracht, denn verdächtiges Gesindel wußte von
diesem Versteck aus die Enten, die sich dort gern
<a id="page-112" class="pagenum" title="112"></a>
aufhielten, da sich daselbst allerlei Vorzügliches
für ihren Geschmack staute, zu beschleichen und
wegzukapern.
</p>
<p>
So wohnte die Kummerfelden im Entenfang,
und im Entenfang hielt sie ihre vielbesuchten Nähstunden.
— Das kleine Haus, es steht noch, hatte
sich jedenfalls ein närrischer Kauz vor langen Jahren
nach seinem Behagen und Geschmack erbaut, und der
Geschmack bewies, daß der Erbauer desselben einiges
überflüssiges Geld besessen, denn auf die sonderbarste
Manier hatte er an unmotivierte Stellen und Ecken
des Häuschens kleine Säulen, die nichts trugen und
stützten, anbringen lassen. Wo es ihm beliebt hatte,
klebte an der Wand, auf einem Konsol oder irgend
einem Vorsprung, ein Säulchen, auch über den Thüren
standen sie zu dreien und vieren; alle hatte man, wie
die Wände, gleichmäßig gelb übertüncht, und sie
waren der Ärger der Kummerfelden, solange dieselbe
das Häuschen bewohnte.
</p>
<p>
Sie hatte in einer erbosten Stunde berechnet,
daß an die dreihundert Reichsthaler durch die verwünschten
Säulen und Säulchen an den Wänden und
in den Ecken verbaut waren, und dieser tote Schatz
war ihrem praktischen Sinn ein wahrer Ekel.
</p>
<p>
Was ihr Haus aber lieb und wert machte,
mochte eine Einrichtung sein, die sie für ihre Zwecke
<a id="page-113" class="pagenum" title="113"></a>
gar nicht besser wünschen konnte — und von der
sie sich nicht ausreden ließ, daß der Erbauer des
Häuschens diese schon in der Vorahnung ihrer künftigen
Existenz darin habe treffen müssen.
</p>
<p>
Denn auch die Kummerfelden, wie jeder gute
Sterbliche, hielt ihr eigenes Dasein für den Punkt,
auf den alle Linien zuliefen. Die Einrichtung, die
sie so erfreute und die allerdings großen Einfluß auf
ihre Art zu leben und zu wirken hatte, war folgende:
Die beiden Hauptzimmer des Hauses, ein größeres
und ein kleines, lagen wohl nebeneinander, wie das
gebräuchlich ist, aber sie lagen nicht auf gleichem
Niveau, sondern von der kleinen Stube führten breite
Stufen in das große Zimmer hinab. — Das war
eine verzwickte Bauart — aber, wie es sich herausstellen
wird, für die Zwecke unserer Kummerfelden
wie erfunden.
</p>
<p>
Die Alte hatte in dem oberen kleinen Zimmer
ihr Bett, das ein rotgeblümter Vorhang umschloß,
und einen Schrank voll Raritäten; darüber hingen ihre
Lorbeerkränze, die glückliche Jahre ihr eingebracht
hatten, wie Erntekränze von der Decke herab.
</p>
<p>
Ferner hatte sie in diesem oberen Reich ihre
Destillation. — Sie war die Erfinderin des Kummerfeldschen
Wasch- und Schönheitswassers, das
bis heute noch in jeder Apotheke Deutschlands und
<a id="page-114" class="pagenum" title="114"></a>
weit über Deutschland hinaus zu haben ist. — Und
die Alte war der lebende Beweis, daß ihrer Erfindung
zu trauen sei, denn trotz ihrer Jahre hatte
sie ein frisches, blühendes Aussehen und hielt viel
auf sich. Sie trug eine Haube mit Ohrenklappen
und mächtigen Bändern, wie außer der ihren keine
weiter im Städtchen anzutreffen sein mochte. Ihre
Kleidung war von altem, bewährtem Schnitt, der
von allerlei leichtfertigen Erfindungen längst überholt
war, dem sie aber mit vollem Selbstbewußtsein
treu blieb. Das Muster ihrer Kleidung mußte stets
ein geblümtes sein; sie liebte es, einen freundlichen
Eindruck zu machen, und ein geblümtes Kleid war
ihr das erste Erfordernis, um solch einen Eindruck
hervorzubringen.
</p>
<p>
Die Möbel der Kummerfelden verrieten samt
und sonders, daß sie einer praktischen, zugleich lebhaften
Person, die es mit dem Leben leicht nahm,
angehörten. Die Kommode zum Beispiel gab Zeugnis
davon. Diese stand auf drei Kugelbeinen, das
vierte ersetzte seit einer Reihe von Jahren ein vorzüglich
passender, roter, irdener Blumentopf und
genügte beiden, der Kommode und der Kummerfelden,
auf das beste. An einer lila Schnur, die
mit einem Nagel an dem Kommodenrand befestigt
war, hing eine zweizinkige Gabel herab, die als
<a id="page-115" class="pagenum" title="115"></a>
Brecheisen und Hebel dienen mußte, um den Schlüssel
zu ersetzen.
</p>
<p>
Mit dieser stach die Kummerfelden mit einer
ausgezeichneten, nie fehlenden Sicherheit in die drei
Fächer hinein, ohne das Möbel jemals lebensgefährlich
zu beschädigen, und jedes Fach zeigte, was
dem Verfahren nach natürlich war, eine Stichfläche,
ähnlich der, die den linken Zeigefinger einer fleißigen
Näherin kennzeichnet.
</p>
<p>
Als Schmuck des Zimmers schien die Künstlerin
ihre geblümten Gewänder zu betrachten, die
in aller Unschuld und Fröhlichkeit an den Wänden
umher hingen. Das machte den Eindruck, als
liebe die Kummerfelden sie um sich versammelt zu
sehen. Der einzige Stuhl des Zimmers stand vor
dem Himmelbette, war ein Lehnstuhl mit großen
Ohren und hatte ein außerordentlich freundschaftliches
und gutmütiges Aussehen. Über dem Bette,
von dem Himmel herab, hingen die auserwähltesten
Lorbeerkränze, mit gewaltigen Schleifen, die
jedenfalls aus tiefen Gründen diesen Ehrenplatz
erhalten hatten. Außerdem aber hing über dem
Bette ein rotseidener, verblichener Beutel, der das
Schnupftuch für die Nacht barg, eine Ledertasche,
in der sich zu jeder Zeit Zwieback und ein stärkendes
Schlückchen befand. Die Kummerfelden litt,
<a id="page-116" class="pagenum" title="116"></a>
wie viele alte Damen, an momentanen Schwächezufällen,
die zu Zeiten in merkwürdig kurzen Pausen
wiederkehrten.
</p>
<p>
In einem anderen Beutel über dem Kopfkissen,
der an einer Schnur sich bis auf das Bett herabziehen
ließ, lag ein Gebetbuch und das Testament
der alten Künstlerin.
</p>
<p>
In das Gebetbuch, an der Stelle, wo die Stoßgebete
für das letzte Stündlein standen, hatte sie,
der Vorsorge wegen, eine dicke Schnur gelegt, daß,
wenn es einmal unvermutet ans Sterben kommen
sollte, sie sich mit leichter Mühe zurecht finden und
einigermaßen Trost verschaffen konnte.
</p>
<p>
Einsame Menschen müssen sich für die Nachtzeit
in allen Dingen vorsehen, denn es lebt und stirbt sich
beschwerlich allein, und die sonderbarsten, bequemsten
und vorteilhaftesten Einrichtungen ersetzen zu manchen
Stunden die kärglichste Gesellschaft nicht.
</p>
<p>
In dem oberen Stübchen blieb sie allein Herrin,
kein fremder Fuß durfte es betreten, in dem unteren
hingegen war das Reich ihrer Schülerinnen, ihrer
Elevinnen, wie sie dieselben vorzugsweise gern
benannte.
</p>
<p>
Da wurde genäht, gestickt, gestrickt und gestopft
und endlos geplaudert.
</p>
<p>
Die Kummerfelden saß während der Unterrichtszeit
<a id="page-117" class="pagenum" title="117"></a>
auf der zweitobersten Stufe der Treppe,
welche die beiden Zimmer miteinander verband,
und hatte sich dort einen höchst behaglichen Sitz
eingerichtet, mit Kissen und Polstern. Das Stück
Stufe, das ihr zum Sitz diente, war von ihr selbst,
um es sicher und bequem zu haben, etwas verlängert
worden durch ein festgenageltes Brett; und von
diesem Throne herab überwachte sie ihre Mädchen,
von da herab tönten ihr munteres Lachen, ihre Verweise,
ihre Aufforderung zu einem Gange ins
Freie, wunderbare Erzählungen aus ihrem bewegten
Künstlerleben. Von hier aus las sie ihnen vor,
deklamierte sie ihre alten Rollen. Es war ein ganz
prächtiger Platz, um die Schülerinnen zu überblicken.
Die Kummerfelden hatte scharfe Augen, so leicht
entging ihnen nichts. Sie kannte ihre Mädchen.
Außerdem hatte sie eine ganz besondere Schlauheit
angewendet, um genau zu wissen, was vorging.
Sie hatte sich von jeher als schwerhörig angestellt,
damit die unten ungestört alles und jedes laut
miteinander plaudern konnten in dem Glauben,
ihre Meisterin verstände nichts. Dabei waren aber
die Ohren der Alten unter der Mütze wie Luchsohren
so scharf, und sie lachte sich ins Fäustchen,
wenn die von ihr Getäuschten ganz ungeniert und
laut Dinge sprachen, die sonst wohl gar nicht
<a id="page-118" class="pagenum" title="118"></a>
in ihrer Nähe oder doch im Flüsterton verhandelt
worden wären.
</p>
<p>
Doch hatte sie diesen Betrug nicht aus Bosheit,
sondern aus wahrem Interesse an ihren Zöglingen
ausgespielt und lachte manchmal in sich hinein über
die närrische Welt, denn jede neue Generation, die
auf ein Jährlein oder zwei bei ihr eingethan wurde,
um zu lernen, benahm sich genau wie die vorhergehende.
Eine jede behandelte mit unerhörter
Wichtigkeit Dinge, von denen man der Art nach,
wie die Mädels darüber sprachen, annehmen mußte,
daß diese Dinge überhaupt zum allerersten und
unwiderruflich letzten Male auf Erden stattfinden
würden.
</p>
<p>
„Hört einmal, Ihr Sakramenter,“ rief die Kummerfelden
von ihrem Throne herab eines Tages, als
sie es ihr da unten zu toll trieben, es war zur Zeit,
als auch die Ratsmädchen bei ihr saßen. „Hört
einmal, Ihr da unterhaltet Euch doch nicht etwa
von Liebesgeschichten? — Ihr macht mir gerade
solche Gesichter.“
</p>
<p>
„I bewahre,“ rief eine Schülerin lustig, „was
denkt die Madame!“
</p>
<p>
„Ei Du!“ murmelte die Alte in ihre große
Haubenschleife hinein, „daß Dich doch! — Das
lügt nun einmal, so lange die Welt steht!“ Damit
<a id="page-119" class="pagenum" title="119"></a>
beruhigte sich die Kummerfelden wieder, da sie doch
nichts an der Welt ändern konnte.
</p>
<p>
„Aber,“ sagte sie, „im Falle Ihr einmal von
Liebesgeschichten sprechen solltet, und weil wir einmal
darauf gekommen sind, will ich Euch doch meine
Geschichte mit dem Schauspieler Krakow erzählen.
Es ist zwar nicht viel daran, aber doch genug, um
zu sehen, daß man auf alles gewärtig sein muß
im Leben.“
</p>
<p>
Und mit wahrer Herzenslust legte sie los und
erzählte dies und das und von Hamburg und von
Bremen und sprach eifrig: „Also denkt Euch! Ich
verlobe mich mit besagtem Herrn Schauspieler. Er
war ein recht schöner Mensch von guten Gaben,
war auch nichts gegen ihn einzuwenden, daß ich
wüßte. Zurückgelegt hatte er noch nichts, das hatte
ich gethan und alles schien so leidlich in Ordnung.
</p>
<p>
Mir war von ihm ein goldener Ansteckekamm
verehrt worden, und ich gab ihm eine perlengestrickte
Börse. Sie liegt noch oben in meinem Schrankkasten,
denn er mußte mir, wie er das einem anständigen
Frauenzimmer nicht verweigern konnte, bei der
Auflösung unserer Verbindung die Börse zurückgeben,
und unsere Verlobung löste sich, durch Gottes
Schickung, folgendermaßen:
</p>
<p>
Mein Verlobter übersandte mir zu meinem
<a id="page-120" class="pagenum" title="120"></a>
Geburtstag ein Körbchen mit Mandeln und Rosinen,
dazu ein Verschen, über das Ihr staunen werdet, da
es bis jetzo noch nicht zutrifft und recht zeigt, was
für ein verräterischer und verleumderischer Mensch
mein Verlobter war. Schickt mir also das Körbchen,
und der Vers war so:
</p>
<div class="poem-container">
<div class="poem">
<div class="stanza">
<p class="verse">„Runzlich zwar, doch süße;</p>
<p class="verse">Nimm sie und iß se.“</p>
</div>
</div>
</div>
<p class="noindent">
Diesen Vers, wenn man das abgeschmackte
Ding so nennen kann, verehrte er mir.
</p>
<p>
Natürlich ist das „runzlich, doch süße“ eine
Anspielung auf meine Person gewesen. Ich war
damals die jüngste nicht mehr und Witwe, doch
weit entfernt von dergleichen, was er andeutete;
was Ihr mir glauben werdet, wenn Ihr bedenkt,
wie ich jetzt, nachdem so viele Jahre darüber vergangen
sind, noch aussehe.“
</p>
<p>
„Aber weiter,“ sagte die Kummerfelden: „Ich
konnte natürlich die Beleidigung nicht auf mir sitzen
lassen und schrieb ihm den Absagebrief, wie es einem
anständigen Frauenzimmer geziemt. Er hat ihn auch
ohne weiteres angenommen und ist kurze Zeit darauf
mit der Soubrette durchgegangen, so daß die ganze
Angelegenheit den Anschein einer rechten Verräterei
trug. Mir hatte das Schicksal in diesem Falle wohlgewollt,
wenn man bedenkt, daß er sich später sein
<a id="page-121" class="pagenum" title="121"></a>
Lebtag mit der Soubrette geprügelt hat und daß er
alles durchbrachte, was irgend sich durchbringen ließ.
Ihr seht,“ fuhr sie fort, „daß es mit Liebesgeschichten
seinen Haken hat. Schwatzt nicht soviel darüber, das
lockt das Böse an. Nehmt’s, wie es kommt und
grämt Euch nicht, wenn es nichts wird, der ganze
Handel ist des Aufhebens nicht wert, das man darum
macht. Nehmt Euch ein Exempel an mir, wie ich
es mit dem Schauspieler Krakow machte. Alles
kurz und bündig und keine Zerrerei, wenn es nichts
wird. Kommt Ihr zu einer Heirat, mir soll’s recht
sein; aber besser ist es allemal, es kommt nicht dazu;
das heißt, wenn man ein resolutes Frauenzimmer ist
und weiß, was man will. Und ich bin eine Verheiratete
und sag das; merkt’s Euch: kein solch Ding
von einer Jungfer, die von Angelegenheiten schnackt,
die sie nicht kennt.“
</p>
<p>
Ob Madame Kummerfeld durch ihre Erzählung
und ihre Ermahnungen in Wahrheit glaubte,
Eindruck auf die übervollen Herzen um sie her zu
machen? Wohl schwerlich.
</p>
<p>
Sie war zu sehr durch langjährige Erfahrungen
von der Unverbesserlichkeit ihrer Schülerinnen überzeugt.
Es mochte ein launiger Einfall sein, der sie
dazu veranlaßt hatte, und übrigens stimmte sie mit
den Schülerinnen im Grunde des Herzens überein;
<a id="page-122" class="pagenum" title="122"></a>
auch sie fand, daß es eine schöne Sache um das
Lieben und Geliebtsein sei. Sie hatte auch das Ihre
genossen, war aber seit lange vollkommen mit ihrer
Herzensruhe einverstanden, wünschte es nicht besser
und hatte ihren Spaß an denen, die noch mitten
darin steckten oder gar eben erst begannen. Diesen
liebte sie es, ein paar herbe Bissen, wie eben jetzt,
vorzuwerfen.
</p>
<p>
Was brauchen die Mädchen zu wissen! Sie
würden es schon erfahren!
</p>
<p>
Eine dumme, alte Gans, die es jungen Dingern
läpperig macht!
</p>
<p>
Solcher Art waren die Ansichten der Kummerfelden.
</p>
<p>
Ja, man sollte sie einmal hören, wie unterschiedlich
sie mit einem Mädchen sprach kurz vor
dessen Hochzeit, und mit einem, bei dem vorderhand
noch nichts in Aussicht stand. —
</p>
<p>
Die Kummerfelden war, wie alle klugen, liebevollen
Leute, doppelzüngig im guten Sinn, und richtete
deshalb im Verkehr mit den Mädchen gar wenig
Unheil an; trotz ihrer Geschwätzigkeit.
</p>
<p>
Sie hatte für ihre Schülerinnen eine warme
und teilnehmende Liebe, führte auch in ihrem Tagebuch
für jedes der Mädchen eine Rubrik, in die
<a id="page-123" class="pagenum" title="123"></a>
sie ihre Wahrnehmungen und ihr Urteil über die Betreffende
eintrug. Da standen auch die Ratsmädel
kurz und bündig als ihre Lieblinge verzeichnet, ohne
jeden weiteren Zusatz; den hielt die Kummerfelden
in dem Falle, in welchem sie ihren höchsten Ehrentitel
gab, für unnötig.
</p>
<p>
Was für liebenswerte Schuleinrichtungen und
Gesetze hatte die prächtige Frau für ihre Mädchen
gut geheißen und erfunden!
</p>
<p>
Einrichtungen, die so ganz dem Empfinden der
Jugend angepaßt waren. Da gab es einen Lohn,
der das lobenswerte Geschöpf, dem er zuerteilt
wurde, mit heiligem Schauer überrieselte. Wer
ganz vorzüglich gearbeitet und dies ununterbrochen
eine Zeitlang durchgeführt hatte, diese Auserwählte
durfte während einer Unterrichtsstunde in den weißen
Schuhen der Julia, Shakespeares Julia, auf den
Treppenstufen erhöht sitzen. Diese Schuhe hatte
die Kummerfelden in ihrer guten Zeit als Julia
im Sarge getragen. Keines der Mädchen konnte sich
etwas Geheimnisvolleres als diese weißen, immer
noch unverbrauchten Atlasschuhe denken, und die
Glückliche, die sie tragen durfte, fühlte sich durch
dieselben und durch die Art, wie die Kummerfelden
sie ihr feierlich anlegte, aus den profanen Lebenskreisen
gehoben. Mit den Schuhen der Julia an
<a id="page-124" class="pagenum" title="124"></a>
den Füßen, war dem Mädchen der Vorhang, der
ihm noch vor der Welt des Schönen hing, ein wenig
eingerissen. Julias Zauber, Julias Liebe, Julias
selige Sprache sank auf sie nieder, und sie fühlte sich
geweiht und allem anderen entrückt. Die Kummerfelden
hatte die Schülerinnen wohl eingeführt in die
Bedeutung dieser Attribute.
</p>
<p>
Sie hatte ihnen, von ihrem Sitzplatze auf der
Treppe aus, ihre alte Rolle wiederholt deklamiert,
so wie sie es sonst in ihren jungen, begeisterungsvollen
Jahren gethan.
</p>
<p>
Und die Julia in der großen Haube mit Ohrenklappen,
in dem geblümten Kleide, hatte die Zuhörerinnen
ganz hingenommen und zu Thränen
gerührt und tief erschüttert.
</p>
<p>
Welche zaubervollen Stunden verstand die Gute
den Mädchen zu bringen, und wäre sie noch sonderbarer,
noch bei weitem grotesker und befremdender
gewesen, ihr gutes, reines Herz, ihre freundliche Gesinnung,
ihr heller Geist wäre durch alles durchgedrungen
und hätte sich durch jedes Hindernis hindurch
offenbart.
</p>
<p>
Ein weiterer Ansporn für Fleiß und Betragen
war von den Schülerinnen selbst ersonnen, von der
Meisterin gut geheißen und hatte sich als Tradition
<a id="page-125" class="pagenum" title="125"></a>
von einer Klassengeneration auf die andere fortgeerbt.
Die Mädchen waren immer mit Eifer
dahinter her, daß soviel Hemden wie möglich zu
gleicher Zeit fertig wurden. Das Zuschneiden und
vollendete Nähen dieser wichtigen Kleidungsstücke
lehrte die Kummerfelden mit Weihe und Gesetzesstrenge,
denn es erschien ihr als oberstes und erstes
Erfordernis weiblicher Bildung die untadelhafte
Vollendung eines Hemdes. Ein Mädchen, das in
dieser Wissenschaft nicht auf erwünschter Höhe stand,
schien ihr ein Greuel, deshalb war es ihr recht,
daß sich aus dem Empfinden der munteren Geschöpfe
selbst eine Art Feier, die die Vollendung
eines solchen Meisterwerkes begrüßte, herausgebildet
hatte.
</p>
<p>
Die Mädchen sorgten nämlich dafür, wie schon
gesagt, daß soviel Hemden wie möglich zu gleicher
Zeit fertig wurden und richteten dies aus kluger
Berechnung ein, damit jede nach der Lehrstunde ihr
neues Hemd über das Kleid ziehen konnte, und alle
miteinander zogen dann derart ausstaffiert im Zug
durch die Straßen auf Umwegen nach Hause.
</p>
<p>
Wenn die weißangethane Schar, im Gefühle
ihres Fleißes und einer schönen Errungenschaft, bei
der Kummerfelden aufbrach, da blickte ihnen diese
wohlwollend nach und freute sich über die Hemden,
<a id="page-126" class="pagenum" title="126"></a>
die sie übergezogen hatten. Weder bei ihr, noch
bei den Schülerinnen kam ein Zweifel auf, ob dieser
muntere Triumphzug auch ganz in den Regeln
des Anstandes sich bewegte. Die Mädchen zogen
im Schmucke ihrer vollendeten Kunstwerke unangefochten
dahin, hörten, wie ein paar verständnisvolle
Frauen, an denen sie vorüberkamen, sagten:
„Herrjes, da sind die Kummerfeldschen schon wieder
mit ihren Hemden fertig!“ Die Gassenbuben riefen
ihnen nach:
</p>
<p>
„Kummerfeldsche Hemdenmätze!“
</p>
<p>
Man schaute ihnen nach, jung und alt; aber
durchaus nur wohlgefällig. Die Einrichtung der
Kummerfelden hatte den Charakter einer Sitte angenommen,
und einer Sitte, sie mag noch so dumm
sein, bezeugt jedermann Verständnis und Achtung.
</p>
<p>
Außerdem machte der Zug der Hemdenmätze
Propaganda für die Nähschule. Das wußte die
kluge Kummerfelden ganz wohl. Auf ihren Vorteil
war sie sehr bedacht.
</p>
<p>
Doch mochte sie eine jener Frauen sein, bei
denen jede Regung sich in Liebenswürdigkeit verwandelt,
Berechnung in artige Laune und Schrullenhaftigkeit
in Reiz. Sie war so glücklich, alle
ihre Eigenschaften für andere angenehm gestalten
zu können, es mochte wohl keines unter ihren
<a id="page-127" class="pagenum" title="127"></a>
Mädchen sein, dem sie nicht eine liebe Erinnerung
durchs ganze Leben geblieben ist.
</p>
<p>
Wenn sich nach langen, langen Jahren, die über
das Grab der Alten hingegangen waren, alte Weimaranerinnen
auf der Straße begegneten, die in ihren
jungen Jahren bei der Kummerfelden genäht und
sich vielleicht seit jener Zeit kaum wieder gesprochen
hatten, da stiegen ihnen so liebwerte Bilder auf, und
die Gestalt der Madame hielt ihnen gleichsam ihre
schöne Jugendzeit wie ein gutes Lieblingsgericht, an
dem sie nun schon lange nicht mehr gekostet, wehmütig
lächelnd entgegen.
</p>
<p>
Als unsere Röse eine alte, prächtige Frau
geworden war, Großmutter und Urgroßmutter, da
kam ihr einmal nachts die Erinnerung an eine
wunderschöne Geschichte: „Die Abtei Balderoni“,
die die Kummerfelden stückweis vorgelesen hatte und
die sie nie zu Ende gebracht, denn sie war darüber
gestorben. Und die Urgroßmutter dachte noch mit
Bedauern daran, daß die Kummerfelden damals
nicht hatte zu Ende kommen können.
</p>
<p>
Die Erzählung, die die junge Röse entflammt,
und die Art des Vortrages, die sie hingenommen
hatte, wirkte in der alten Frau, über die ein reiches
Leben hingegangen war, in der dunklen, einsamen
Nacht noch fort, und sie fühlte sich überströmt von
<a id="page-128" class="pagenum" title="128"></a>
Erinnerungen, die ein paar wenige noch mit ihr
teilten.
</p>
<p>
Es war ein unbedingt durchdringender Eindruck,
den die Nähmeisterin auf ihre Mädchen ausübte.
Sie mochte vorschlagen, was sie wollte, man
war immer dabei, ihre Ideen durchzuführen.
</p>
<p>
So veranstaltete sie Spaziergänge mit ihren
jüngsten Schülerinnen, und zwar ging sie mit ihrer
Schar in den Park zu bestimmten Stunden, während
derer die Herrschaften dort zu promenieren pflegten.
Da legte sich die Kummerfelden mit ihren Elevinnen
in Hinterhalt, wie die Jäger auf den Anstand, und
lauerte, ob sich etwas Fürstliches zeigen würde, und
wenn sich etwas näherte, da kamen sie alle vor
und gingen entgegen, und die Kummerfelden machte
einen so ausgezeichneten, unübertrefflichen Knix,
„kautzte so tief“, wie die Mädchen sich ausdrückten,
daß sie immer erst nach einer langen Weile, wenn
man schon alle Hoffnung aufgegeben hatte, sie
wiederzusehen, in die Höhe kam, mit einem unnachahmlichen,
würdevollen Ausdruck, als wäre
nichts geschehen.
</p>
<p>
Sie hatte übrigens während ihrer Versunkenheit
alles um sich her bemerkt und besonders das, daß
die Mädchen sich gewöhnlich ihr Vorbild nicht zu
<a id="page-129" class="pagenum" title="129"></a>
Herzen genommen und einen äußerst leichtsinnigen
Knix zu stande gebracht hatten.
</p>
<p>
„Denkt Ihr denn,“ sagte sie dann aufgebracht,
„daß ich die Knixerei für mich mache? Daß ich
mir zur Übung auf die Herrschaften warte, Ihr
Dummhüte? Das nächste Mal, wenn wir ihrer
wieder habhaft werden, bitte ich mir Gehorsam aus,
— hört Ihr? —! Ich könnte Euch ja auch vor
Stühlen Eure Knixe machen lassen und weshalb
nicht; aber ich bin nicht für etwas Halbes, erst,
wenn man in der Patsche sitzt, weiß man, wie
man sich benimmt. Also das nächste Mal aufgepaßt!“
</p>
<p>
Excellenz von Goethe bekam auch so manchen
Knix von der Kummerfelden mit ihrer Schar. Für
ihn hatte sie besonders weihevolle, doch nicht so tiefe
Verbeugungen, wie für die Herrschaften in Bereitschaft.
„Jedem das Seine,“ sagte sie. „Geistige
Größe ist aller Achtung wert, so lange wir aber
im Fleisch und nicht im Geiste wandeln, muß sie
zurückstehen.“
</p>
<p>
„Im künftigen Leben ist das dann anders,“
versicherte sie ihren Zuhörerinnen. — „Dann kommen
dergleichen Unsinnigkeiten nicht mehr vor. Hier
müssen wir es mitmachen, und wer es nicht thut,
<a id="page-130" class="pagenum" title="130"></a>
zeigt, daß er keine rechte Auffassung und Würdigung
des Lebens hat, weder des irdischen, noch des
himmlischen.
</p>
<p>
Macht einer hier Verstöße, wird er sie auch dort
machen, denn es kommt alles auf die Klarheit an,
daß man die Dinge so ansieht, wie sie sind und wie
sie hier angesehen werden müssen.
</p>
<p>
Wer das thut, ist ein kluger und anständiger
Mensch, gegen den sich nichts sagen läßt.“
</p>
<p>
Das waren weise Regeln der Kummerfelden.
</p>
<p>
Sie war eine nachsichtige Frau und ließ um sich
her Dinge geschehen, die eine andere verpönt haben
würde.
</p>
<p>
Während der Nähstunden trieb sich nämlich vor
den Fenstern des Entenfangs allerlei lose Gesellschaft
umher.
</p>
<p>
Die Kummerfelden gebrauchte deswegen eine
Vorsicht, sie setzte in die Nähe des Fensters immer
die jüngsten, den Jahren nach die unschuldigsten,
von denen sie wußte, daß sie noch keine Liebesgeschichten
anzettelten.
</p>
<p>
Die Ratsmädel hatten diesen Vorposten inne;
aber wie es so geht, in Ermangelung eines anderen
Weges wurde so manches Briefchen geheimnisvoll
durch das offene Fenster oder durch eine Spalte
<a id="page-131" class="pagenum" title="131"></a>
geschoben und von den Ratsmädchen der Besitzerin
zugesteckt.
</p>
<p>
Röse und Marie selbst empfingen allerlei niedliche
Sächelchen auf diesem Wege, eine Blume,
ihre aus Papier ausgeschnittenen Namen: Marie
und Therese (Budang war in dieser Kunst Meister),
eine Düte mit allerfeinsten Malzbonbons, aber
keine Briefchen; bis dahin hatten es unsere beiden
noch nicht gebracht. Sie überreichten der Kummerfelden
die schönsten der zugesteckten Bonbons, die
sich dafür bestens bedankte und selbige ganz munter
auf ihrem Throne zerknackte, denn sie hatte gute
Zähne.
</p>
<p>
Das war die Kummerfelden mit ihrer Nähschule,
ihrem Verständnis für die liebe Jugend, ihren kräftigen
Ausdrücken und ihrer klugen, freundlichen
Seele.
</p>
<p>
Durch Madame Kummerfeld hatte Röse eine
wertvolle Bekanntschaft gemacht, nämlich die des
Türmers Kesselring, der mit der Nähmeisterin in
Verwandtschaft stand, und zu dem Röse verschiedene
Male auf den Turm wegen einer Ausrichtung
geschickt worden war. Er schrieb Noten und Manuskripte
ab, und da die Kummerfelden noch immer
ihre Verbindungen mit dem Theater hatte, konnte sie
<a id="page-132" class="pagenum" title="132"></a>
ihrem Vetter allerlei Arbeit vermitteln und besorgen,
was sie getreulich that, und so wurde Röse verschiedene
Male zu ihren Ausrichtungen benützt. Die
hatte sich, wie sie es überall that, wo es ihr gefiel
und wo sie sich wohl fühlte, auch bei dem Türmer
Kesselring und seinen Leuten einzuschmeicheln gewußt
und war auf der Höhe des Stadtkirchen-Turmes
ein immer gern gesehener Gast. —
</p>
<p>
Der Türmer wartete des Amtes, das sein hoher
Titel bezeichnet, war nebenbei Abschreiber, Schuhflicker,
alles in einer Person, ein fleißiger Mann,
der auch allen Grund zu seinem Fleiße haben mochte,
denn es galt, für ein ganzes Häuflein Kinder, die
in dem Turme eingenistet waren, zu sorgen. Kesselrings
waren zufriedene und ordentliche Leute und
machten sich das Leben so angenehm, wie es in ihrer
Lage irgend möglich war, feierten ihren Weihnachten
im Turmstübchen mit aller Festlichkeit, buken zu
Ostern und Pfingsten große Kuchen, die sie durch
die Turmwinde hinabließen, damit sie im Backhause
vollendet würden. Sie leierten sie dann wieder
gebacken herauf, daß ihnen der süße Geruch in die
Nase stieg.
</p>
<p>
Röse, die diese Bekanntschaft merkwürdigerweise
allein unterhielt, hatte bei den Türmern schon Weihnachten
<a id="page-133" class="pagenum" title="133"></a>
mitgehalten und alle anderen Festlichkeiten,
auch die Taufe des jüngsten Türmerleins.
</p>
<p>
Wie merkwürdig geheimnisvoll und für ein
junges Gemüt tief anziehend war ein Weihnachten
auf dem Turm!
</p>
<p>
Wie in Wolken von fallendem Schnee umgeben,
saßen die guten Leute und der Gast in dem behaglichen
Stübchen bei dem brennenden Christbaum und
einem Karpfengericht. Der Wind trieb die Flocken
an die Fenster und verdeckte und überzog sie fast.
Tief unten in der Stadt leuchteten Lichter durch den
Schneenebel, kein Geräusch klang herauf — alles,
was den Turm umgab, war Weichheit, Reinheit,
Frische, und der Türmer Kesselring blies am offenen
Fenster einen Choral in den sprühenden Schnee
hinaus.
</p>
<p>
Und welches Behagen, welche Lebensfreude war
in dem engen, hellen Raum, dem einzigen belebten
Orte in solcher Höhe! Von Elementen umbraust,
hockte es sich so behaglich da oben. Röse kauerte
mit den Kindern in einer Ecke, und sie sahen dem
Erlöschen der Lichter am Baume zu.
</p>
<p>
Da brannte eins noch hell, das Stümpfchen
war verzehrt; es flackerte auf, es zischte ein wenig
und flackerte wieder und flackerte noch einmal und
<a id="page-134" class="pagenum" title="134"></a>
glimmte dann; ein würziger Rauch wie von einem
kleinen Opfer stieg auf, und noch ein Glimmen, und
es war verlöscht — verlöscht für ein Jahr. Denn
bis wieder die Lichter angezündet wurden, mußte ein
Frühjahr hingehen, ein Sommer, — ein Herbst, ein
langes, langes Leben.
</p>
<p>
Was konnte dazwischen geschehen? Die Frage
that Rösens Herzen wohl; was kommen konnte, war
nur Wiederholung von dem, was bis jetzt geschehen,
und das war so gut, so schön gewesen!
</p>
<p>
Und wie unbeschreiblich war es bei Kesselrings;
wie sonderbar sich die Karpfen auf Turmeshöhe
und auf dem ärmlichen Tisch ausnahmen; so ganz
fremdartig, weihevoll und feierlich, und wie sie dufteten,
als wären es die schönsten Spiegelkarpfen, und
waren doch so kleine, ruppige Dinger, denen man, um
ihnen Wichtigkeit für den Magen zu verschaffen,
eine tüchtige Portion Kartoffeln zur Begleitung beigeben
mußte.
</p>
<p>
Sie thaten aber, so klein sie waren, ihre volle
Schuldigkeit, brachten über alle, die um den Tisch
saßen, herrlichste Weihnachtsgefühle, waren für aller
Augen unantastbar vorzügliche Weihnachtskarpfen,
an denen zu kritteln ein Vergehen gewesen wäre.
Wie undeutliche, zum Herzen sprechende Offenbarungen
<a id="page-135" class="pagenum" title="135"></a>
lagen sie auf dem Tisch und verschwanden
wie Erscheinungen in den rosigen Mündchen der
Kinder, um nur Gräten und angenehme, süße Erinnerung
an ihre Gestalt und ihr ganzes weihevolles
Wesen zurückzulassen.
</p>
<p>
Der Pfefferkuchen, die Äpfel, die Nüsse, die
unter dem Baume lagen, waren auch für alle Anwesenden
nicht gewöhnlicher Pfefferkuchen — nicht
gewöhnliches Obst, Gott bewahre! Das waren
mystische Dinge, die Lebensfreude, die Überfülle
bedeuten und gläubig und fröhlich hingenommen
wurden. Weihnachten bei guten, armen Leuten ist
etwas Wundervolles!
</p>
<p>
Auf dem Turm war die beschwerliche Einrichtung,
daß jede Stunde zur Stadt herab getutet
werden mußte, und nicht nur jede volle Stunde,
sondern jede Viertelstunde mit größter Genauigkeit.
Ein Uhrwerk gab es noch da oben nicht. Das war
eine Einrichtung, die ganz nach Rösens Geschmack
war.
</p>
<p>
Sie steckte oft ganze Nachmittage, ganze, lange
Abende hindurch oben bei Kesselrings, zu keinem
anderen Zweck, als um pünktlich den Lauf der Zeit
der Stadt zuzublasen, dabei machte sie sich ihre Gedanken
und kam sich unbeschreiblich wichtig vor.
<a id="page-136" class="pagenum" title="136"></a>
Und so manche Stunde, in welcher in der Stadt
Weimar auf Dauer Hinstrebendes geschaffen wurde,
so manche dieser Stunden hat ein schöner Mädchenmund
vom Turme herab verkündet.
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/136.jpg" alt="" /></div>
<h2 class="chapter" id="chapter-0-5">
<a id="page-137" class="pagenum" title="137"></a>
<span class="firstline">Vierte Geschichte.</span><br />
Die Ratsmädchen laufen einem Herzog
in die Arme.
</h2>
<div class="centerpic chimg1">
<img src="images/137.jpg" alt="" /></div>
<div class="centerpic chimg2">
<a id="page-139" class="pagenum" title="139"></a><img src="images/139.jpg" alt="" /></div>
<p class="dropart">
<span class="firstchar"><img src="images/drop_f.jpg" alt="F" /><span class="hidden">F</span></span>rau Rat hielt darauf, daß ihre beiden Mädchen
alljährlich in den ersten Frühlingswochen eine
Erholungskur gebrauchten, zur Kräftigung ihrer Gesundheit
und Schönheit.
</p>
<p>
Sie hatte da einen harmlosen Kräuterthee von
dem Vetter Apotheker ausgekundschaftet, den filtrierte
sie in frühester Morgenstunde ihren beiden
Schelmen ein und ließ sie danach in den frischen
Morgen laufen. Sie war nicht dafür, daß man
erst abwarte, bis Krankheit den Menschen überkommen
und sich gar eingenistet habe, ehe man
etwas zur Stärkung thue, sondern hielt es für
klüger, dem Übel vorzubeugen, und fuhr auch gut
dabei: denn ihre Mädchen gediehen zu ihrer vollen
Zufriedenheit, und die jährliche Frühlingskur schlug
vorzüglich bei ihnen an, sei das nun dem schönen
<a id="page-140" class="pagenum" title="140"></a>
Morgengenuß zuzuschreiben oder dem guten Appetit,
den die beiden sich auf ihren Spaziergängen holten.
Trotz der Einfachheit des Lebens bei Rats und
mancher ärmlichen Einrichtung wurden unsere beiden
in vielen Dingen auf das vorsichtigste gepflegt und
behütet.
</p>
<p>
Frau Rat wußte die Schönheit ihrer Kinder zu
schätzen und bestrebte sich, sie ihnen für eine gute
Dauer zu kräftigen.
</p>
<p>
Denn diese Schönheit war deren einziges Erbteil,
und Frau Rat wußte aus Erfahrung, welche
Ruhe und Heiterkeit aus andauernder Schönheit
entspringt.
</p>
<p>
So wurden unsere beiden von frühester Jugend
an mit Bedacht gestriegelt und gebadet, wie zwei
wertvolle Pferdchen. Die Mutter hat die Pflege
des wunderbaren Haares ihrer beiden eigens übernommen,
flocht und kämmte es selbst und wusch es
ihnen regelmäßig mit Salzwasser, und das war kein
kleines Opfer, das die vielbeschäftigte Frau brachte;
aber sie hätte um keinen Preis die Pflege dieses
großen Schatzes den leichtsinnigen, unverständigen
Dingern selbst überlassen.
</p>
<p>
So geschah es durch die Fürsorge und Liebe
ihrer guten Mutter, daß es eine Freude war, die
<a id="page-141" class="pagenum" title="141"></a>
wohlversorgten Kreaturen anzusehen, trotzdem sie
sich auf Straßen und Gassen herumtrieben, mit
allerlei Volk verkehrten, ein Leben führten wie
ein paar lustige Buben und von jedermann als Ausbünde
angesehen wurden, die wenig gelernt und so
wenig behalten von aller Weisheit, die man in
sie einzufüllen bestrebt gewesen war, daß es eine
Schande blieb. Die Mädchen verdankten ihren
Morgenspaziergängen mancherlei Gutes, das sie in
ihrer Faulheit, wenn die Mutter sie nicht hinausgetrieben
hätte, wohl schwerlich erfahren haben
würden.
</p>
<p>
Während dieser Gänge tauchten sie beide in
der Stille der unberührten Frühlingsherrlichkeit
wahrhaft unter und wurden von der Reinheit der
neu erwachten Natur durchdrungen. Sie lernten
so das Schöne und Stille lieben, und die gute, sorgsame
Frau Rat hätte die beiden Töchter nächst
der Jungfer Concordia und der Madame Kummerfelden
in keine bessere Schule schicken können, als
in die frühe Stunde, die ein erlauchter Lehrer, der
Frühling selbst, hielt. Sie kamen immer in einer
etwas gesänftigten Stimmung zurück, von der sich
Gutes hoffen ließ, und hatten noch dazu von außerordentlichen
Erlebnissen, die andern Sterblichen
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selten oder nie begegneten, zu berichten. Fanden
sie auch für ihre Mitteilungen meist wenig Glauben,
so ließen sie sich doch durchaus nicht stören, ihre
gemeinschaftlichen Gänge zu einem Quell für Wahrheit
und Dichtung werden zu lassen; bald war
ihnen, als sie mitten im Grünen saßen, ein wildes
Karnickel in den großen Hut gelaufen, der neben
ihnen lag, bald sonst sehr Ungewöhnliches passiert.
Einmal, und das ist eine Geschichte, solcher unartigen
Geschöpfe wert, da hatten sie, da sie nichts
Besseres zu thun wußten, sich mit ihren Haaren
zusammengeflochten und zwar so fest, dicht und
verzwickt, daß sie sich schließlich nicht wieder auseinander
bekamen und einen alten Herrn, der an
ihnen vorüberging, bitten mußten, ihnen behilflich
zu sein.
</p>
<p>
Sie konnten das Benehmen ihres Retters aus
dieser Not gar nicht sonderbar und grotesk genug
beschreiben, wie er den gewaltigen Knäuel, der die
goldene Haarflut Mariens und die bräunlich-blond
glänzende Rösens zusammenfaßte, verwundert und
bedenklich in der Hand gewogen; wie er die beiden
von oben bis unten betrachtet habe, wie wenn er
sich vergewissern wolle, ob es auch bei ihnen ganz
richtig sei. Röse berichtete auf das genaueste, wie
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der Herr neben ihnen gestanden. Sie hatten ihre
Köpfe so eng aneinander geflochten, daß sie sich, als
sie sich erhoben, kaum bewegen konnten, und sie erzählten
lachend, wie er nach längerem, verwundertem
Schweigen gesagt haben sollte: „Nun teilen mir die
beiden holden Kinder aber mit, wie sie zu dem artigen,
sie werden mir verzeihen, dummen Streich gekommen
sind? Denn, bei Gott, es ist keine Kleinigkeit
für ungeübte Hände, solch einen allerliebsten Knäuel
auseinander zu bringen.“
</p>
<p>
Röse schnitt damit wohl etwas auf, daß sie
darauf erwidert habe: „Man kommt auf die eine
Dummheit geradeso wie auf alle andern auch, ich
weiß nicht, wodurch eigentlich, mein Herr.“ Da habe
der alte Herr, der eine gelbe Weste trug und ein
rundes, weißes Gesicht hatte, sehr gelacht.
</p>
<p>
„Fremd war er,“ sagte Röse, „sonst hätten wir
ihn gekannt. Jedenfalls mußte er irgend ein durchreisendes
Licht sein, davon kommen ja gewöhnlich
welche an. Ich machte auch so eine Andeutung,
und nach seinem Gesicht, das er zog, zu schließen,
werde ich nicht fehlgegriffen haben. Unser alter
Herr hat übrigens gut daran gemußt, bis er die
„Wirrschette“ (wie sie in Weimar sagen) einigermaßen
auseinander bekam, und wir konnten uns
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nicht rühren, ohne daß er zauste, und er hatte geächzt
und gelächelt und gestöhnt und um Vergebung gebeten
ohne Ende.“
</p>
<p>
„Ei, was dem Menschen für sonderbare Dinge
passieren können,“ hat er in allen Ausdrücken wiederholt.
</p>
<p>
„Wird es mir einer glauben, was mir hier auf
meinem harmlosen Spaziergange passiert ist? Ich
möchte mir von den beiden Demoisellen ein Beglaubigungsschreiben
über das Begebnis überreichen
lassen.“
</p>
<p>
„Das ist doch so merkwürdig nicht,“ hat Röse
gesagt.
</p>
<p>
„So, so, so,“ murmelte der Fremde. „Was seid
Ihr denn für schlimme Nixen, bringt Spaziergänger
in Verlegenheit, alte, würdige Herren in
Bedrängnis?“
</p>
<p>
„I bewahre,“ bekam er von Marie zur Antwort,
„wie hätten wir sonst nach Hause kommen
sollen?“
</p>
<p>
„Macht nicht solches dummes Zeug, Ihr
Mädchens,“ hat sie der Herr in der gelben
Weste ermahnt, „Ihr könnt ja in Teufels Küche
kommen!“
</p>
<p>
Wie viel und wie wenig Glauben ihre Geschichtchen
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fanden, kümmerte sie beide nicht; sie
erzählten sie dem, der sie hören wollte und nie
kam es vor, daß eine die andere Lügen strafte.
Sie hielten zusammen, und was die eine sagte,
vertrat ohne weiteres die andere. Ob es wahr
oder nicht wahr sein mochte, das stand in zweiter
Linie, darauf kam es nicht an. Das erste Bedingnis
blieb, daß sie einander beistanden wie ein paar
echte, rechte Spießgesellen. Dies Vertrauen, das
eine zur anderen hatte, mochte wohl auch der Grund
sein, daß sie sich miteinander so wohl und sicher
fühlten.
</p>
<p>
Da war es einmal, daß ein unbeschreiblicher
Maimorgen über der Erde ausgebreitet lag, Nachtigallen
schlugen im weimarischen Park, der Hollunder
duftete, das junge Laub strömte sanfte, würzige
Gerüche und strahlendes Farbenlicht aus. Auf den
taufeuchten Wegen lag es wie ein Frühlingshauch,
so daß sie unbetreten erschienen.
</p>
<p>
Auf den Wiesen an der Ilm schimmerte noch
ein leichter Frühnebel, aber schon wärmte die Sonne
und teilte all der zarten Frühlingspracht Kraft zum
Ausdauern mit.
</p>
<p>
Auf dem breiten Parkweg laufen unsere beiden
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Frühaufsteher, Hand in Hand, und da sie sich immer
und überall auf ihre Art vergnügen müssen, so
laufen sie jetzt, da ihnen nichts Besseres einfällt,
<em>rückwärts</em> wie die Krebse, dem wohlbekannten
römischen Hause zu, das sonnbeschienen, weißbeleuchtet,
von einem dunkeln Lebensbaum beschattet,
säulengetragen, an des Parkes Hauptweg liegt.
So trotten sie hin in allem Behagen und mit dem
ganzen Eifer, den sie für jede Thorheit, auch für die
geringste, anzuwenden gewohnt sind.
</p>
<p>
In dieser Morgenstunde sind sie vollends
alleinige Herrinnen des Parkes und können thun
und treiben, was ihnen beliebt.
</p>
<p>
Sie unterhalten sich über das Benehmen einer
Gesellschaft Mädchen, die damals mitten darin
im weimarschen Leben steckten, älter als die Ratsmädel
waren und diese zu allerlei Vertraulichkeiten,
zu Botengängen u. dergl. sich herangezogen
hatten.
</p>
<p>
Wir werden von dieser Gesellschaft noch erfahren.
</p>
<p>
Jetzt plauderten unsere beiden über die Mädchen
und räsonnierten über sie und ihre Liebeshändel,
in die sie durch ihr Amt als Botengängerinnen
manch einen Blick gethan hatten, und übten eine
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scharfe Kritik an allem, was diese Schönen betraf
und was sie von ihnen erfahren und erlauscht
hatten. Und wie sie so rückwärts mit auffallender
Sicherheit, jedenfalls durch lange Übung errungen,
klatschend und plaudernd hineilten, fühlten sie mit
einem Male einen mächtigen Widerstand. Sie
erschraken, guckten mit großen Augen und fanden
sich in den ausgebreiteten Armen eines stämmigen
Mannes, in den Armen ihres Landesherrn Karl
August, der sie, als er sie so eifrig dahertraben sah,
aufgefangen hatte.
</p>
<p>
„Schönen guten Morgen,“ sagte er ihnen, indem
er sie festhielt, „Ihr seid mir schöne Kerle, Euren
Herzog umzurennen. Wenn ich nun nicht so fest
auf den Füßen stände, jetzt läge ich da, und Ihr
kämt für die Unart direkt ins Zuchthaus. Donnerwetter,
steht es denn mit Euch noch immer
so schlimm? Ich hörte, Ihr wäret vernünftiger
geworden?“
</p>
<p>
„Bis sieben Uhr ist das unser Park, Hoheit,“
erwiderte Röse schelmisch befangen, als Karl August
sie frei gelassen, und beide knixten tief und <span class="antiqua">a tempo</span>
nach dem Rezepte der alten Kummerfelden. Zum
Glück waren sie nicht zusammengeflochten.
</p>
<p>
„I der Tausend, sind wir hübsch und schlau
<a id="page-148" class="pagenum" title="148"></a>
geworden. Gute Gaben für junge Frauenzimmer.
Aus der Schule nun endlich?“
</p>
<p>
„Ja, bald, Hoheit!“
</p>
<p>
„Gratuliere! Das soll ja für Euch eine böse
Zeit gewesen sein? Kondoliere noch nachträglich.“
</p>
<p>
„Wie man’s nimmt,“ meinte Röse. „Sie war
so schlimm auch wieder nicht. Man muß die
Dinge nicht schwer nehmen; dann sind sie nicht
schwer.“
</p>
<p>
„So, Ihr betrügt den lieben Herrgott, Ihr
Tausendsapperloter? Dann macht’s nur so fort.
Seht Ihr, da sind wir ja schon.“ Sie standen vor
dem römischen Haus.
</p>
<p>
„Habt Ihr schon gefrühstückt?“
</p>
<p>
„Noch nicht, Hoheit, wir haben erst Gesundheitsthee
getrunken!“
</p>
<p>
„So fehlt Euch etwas? Wart Ihr krank?“
</p>
<p>
„Nein, uns fehlt gar nichts, wir trinken
nur so.“
</p>
<p>
„Das läßt sich hören,“ sagte Karl August
lachend. „Kommt mit und frühstückt bei mir.“
</p>
<p>
Die Mädchen sahen sich bedeutungsvoll an,
ungefähr mit dem Ausdrucke, als wollten sie sagen:
Da hätten wir ja wieder einmal etwas zu erzählen;
aber dieser einverständliche Blick verhinderte sie
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nicht, sich wieder unterthänigst und vollendet zu
verneigen und damit ihre Bereitwilligkeit anzudeuten,
daß sie mit Vergnügen die Ehre annehmen
würden.
</p>
<p>
„Dann also vorwärts; ich bin hungrig, bin auch
solch ein Frühauf wie Ihr.“
</p>
<p>
Und sie gingen miteinander, der Fürst zwischen
den beiden schönen Kindern, die Stufen
zu dem weißen, in der Sonne leuchtenden Hause
hinauf.
</p>
<p>
„Wir haben uns recht lange nicht gesprochen,
dächte ich,“ fuhr er fort; „mein Gott, was das junge
Volk heranwächst. Schade, daß es mit allen Dingen
so schnell zu Ende geht, und es giebt Schönes! Kinder,
es giebt Schönes auf Erden!“
</p>
<p>
Als sie miteinander bei dem Frühstück saßen,
das Karl August seinen jungen Gästen zuliebe hatte
durch allerlei Leckerbissen vervollständigen lassen,
fragte er, nachdem sein Blick lange wohlgefällig auf
den beiden geruht:
</p>
<p>
„Hat Goethe Euch kürzlich gesehen? Der hat
auch seine Freude an den beiden Rangen. Darauf
könnt Ihr Euch etwas zu gute thun.
</p>
<p>
Übrigens vortrefflich, daß ich daran denke. Ihr
verderbt mir meine Gitterthür an der Wilhelmsallee;
<a id="page-150" class="pagenum" title="150"></a>
was fällt Euch denn ein; was macht Ihr
denn da? Seid Ihr denn nicht klug, Euch dort zu
schaukeln?“ Röse und Marie wurden feuerrot.
„Dort haben wir Euch kürzlich vom Schlosse aus
beobachtet. Goethe hat das Opernglas dazu benützt;
er wollte wissen, was für zwei schöne Mädchen
solche Gassenbubenstreiche ausführen. Schämt Ihr
Euch denn gar nicht, ist denn das Thor zum Schaukeln
da?“
</p>
<p>
Vor den Fenstern des Schlosses, da liegt eine
schönbogige Brücke, die über die Ilm führt und die
an ihrem Ende durch ein schmiedeeisernes Thor
abgeschlossen werden kann.
</p>
<p>
„Unser Garten liegt ja gleich hinter dem Thor,
Hoheit,“ entschuldigte Marie sich, rot übergossen,
„da müssen wir manchmal auf den Schlüssel warten,
wenn der Vater erst noch etwas zu thun hat, und
was sollen wir dann solange machen? Wir haben
uns von jeher dort am Gitterthor geschaukelt.“
</p>
<p>
„Meinetwegen thut’s auch weiter,“ sagte Karl
August lachend. „Ich sehe es mir gerne an, besonders,
wenn Ihr die weißen Kleider mit den blauen
Schleifen anhabt, da macht es sich artig. Ein Ende
muß es ja doch einmal nehmen.“
</p>
<p>
„Ach, das war neulich, am Sonntag Nachmittag,“
<a id="page-151" class="pagenum" title="151"></a>
sagte Röse zu Marie gewendet. „Vollends Sonntag
Nachmittag, da schaukeln wir uns oft dort, da
weiß man so wie so nicht, was man anfangen soll.“
</p>
<p>
„Lesen thut Ihr wohl nie etwas?“ fragte
Karl August.
</p>
<p>
Beide Mädchen blickten verlegen nieder.
</p>
<p>
„Kennt Ihr denn so einiges, was meine Leute
hier zu stande bringen?“
</p>
<p>
„Wir kennen alles, Hoheit,“ sagte Röse erschreckt
und doch erleichtert, immer noch mit niedergeschlagenen
Augen.
</p>
<p>
„Aber gelesen haben wir nichts, nicht wahr?“
</p>
<p>
„Nein,“ sagten beide einstimmig und entschieden.
</p>
<p>
„Also durchs Schauspiel? gucke, gucke! Da
geht Ihr wohl oft hinein?“
</p>
<p>
„Ja, Hoheit, immer!“
</p>
<p>
„Nun, diese Art Bildung muß für Eure Eltern
aber doch eine gehörige Ausgabe sein?“
</p>
<p>
Da saßen sie beide, feuerrot, und blickten sich
ratlos an.
</p>
<p>
„Hört einmal, Schelme, Diebsgesindel,“ sagte der
Herzog freundlich, „haltet Ihr es denn wirklich für
möglich, Scherz beiseite, daß man so Jahre lang
immer glücklich mit der größten Regelmäßigkeit sich
<a id="page-152" class="pagenum" title="152"></a>
in das Theater einschleichen kann, ohne daß sie einen
wenigstens einmal erwischen?“
</p>
<p>
Die Mädchen blickten sich besorgt und immer
noch purpurrot an.
</p>
<p>
„Ich glaube, Ihr denkt es wahrhaftig! Ist
denn Euch nie die Idee gekommen, daß Ihr von
höherer Hand, als von Eurem Flöten-Lobe, auf den
Schleichwegen beschützt wurdet? O! Ihr Schelme!
Ihr Diebsgesindel!“ rief der gute Fürst, auf das
herzlichste lachend. „Doch laßt es Euch gesagt sein,
Ihr habt Euren Landesherrn mit seiner vollen
Bewilligung hintergangen. Was denkt Ihr denn?
Und hintergeht ihn nur ruhig und so guten Gewissens
wie bisher weiter.“
</p>
<p>
Jetzt, wo ein schöner Dank am Platze war,
wußten sie beide nichts Gescheidtes zu sagen.
</p>
<p>
„Laßt das, laßt das,“ sagte Karl August liebenswürdig.
„Macht es nur so fort, ich und manch
anderer haben unsern Spaß gehabt und werden ihn,
so Gott will, noch lange haben, wenn wir Euch Gesindel
sitzen sehen. Nehmt nur Eure Plätze so, daß
ich kontrollieren kann, ob Ihr auch wirklich da seid.
Ich sehe Eure vergnügten Gesichter gerne im Theater,
auch wenn Ihr sie auf Schleichwegen und zum Schaden
unserer Kasse hineintragt.“
</p>
<p>
<a id="page-153" class="pagenum" title="153"></a>
Die drei plauderten noch lange miteinander.
</p>
<p>
Welch eine liebenswürdige Zeit war es, in die
die schönen Jahre der Ratsmädel fielen! Alle, die
damals jung waren, waren gesegnet jung.
</p>
<p>
Die Ratsmädchen ließen es sich wohlschmecken
im römischen Hause.
</p>
<p>
Karl August zeigte und erklärte ihnen Bilder,
die an den Wänden hingen, und Röse und Marie
nahmen Gelegenheit, ihrem Gönner den Kameraden
Franz Horny und dessen Talent zu empfehlen.
</p>
<p>
„Ihr haltet ihn also für begabt und vielversprechend?“
fragte der Fürst liebenswürdig spöttisch.
</p>
<p>
„Ja, Hoheit,“ sagten die Mädchen einmütig.
</p>
<p>
„Dann, wenn Ihr ihn dafür haltet, werden wir
uns nach dem jungen Mann umsehen.“
</p>
<p>
Ein Adjutant machte eine Meldung, und Karl
August wendete sich zu seinen Gästen.
</p>
<p>
„Wir müssen leider voneinander Abschied nehmen.
Meine Räte kommen, jetzt muß regiert werden,“ sagte
er lächelnd.
</p>
<p>
„Lebt wohl, Ihr beiden Prachtmädchen! Nach
Eurem Franz Horny will ich mich einmal umschauen,
lebt wohl!“
</p>
<p>
Wie von einem frischen Winde getrieben, liefen
<a id="page-154" class="pagenum" title="154"></a>
die beiden, als sie die Stufen des römischen Hauses
überschritten, nach Hause, um zu erzählen.
</p>
<p>
Ob sie Glauben fanden oder nicht, das that
nichts zur Sache. Was sie wußten, wußten sie. Sie
waren Manns genug, sich darüber zu freuen, aus
tiefstem Herzen vergnügt zu sein.
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/154.jpg" alt="" /></div>
<h2 class="chapter" id="chapter-0-6">
<a id="page-155" class="pagenum" title="155"></a>
<span class="firstline">Fünfte Geschichte.</span><br />
Das Damengärtchen.
</h2>
<div class="centerpic chimg1">
<img src="images/155.jpg" alt="" /></div>
<div class="centerpic chimg2">
<a id="page-157" class="pagenum" title="157"></a><img src="images/157.jpg" alt="" /></div>
<p class="dropart">
<span class="firstchar"><img src="images/drop_j.jpg" alt="J" /><span class="hidden">J</span></span>ene Gesellschaft lebenslustiger und gefeierter
Mädchen, von denen unsere beiden geplaudert,
während sie ihrem Herzog in die Arme liefen, hatten
sie bei der alten Kummerfelden kennen gelernt. Als
sie eines Tages bei der Nähmeisterin eintraten,
gewahrten sie zu ihrem höchsten Erstaunen Personen
versammelt, die sie nie dort zu sehen erwartet hätten,
die „ganze heilige Klerisei“, mit welcher Bezeichnung
sie den Bekanntenkreis einer älteren Cousine beehrt
hatten. Zu diesem Kreise gehörten unter andern: Ulrike
von Pogwisch, Ottilie von Pogwisch, Adele Schopenhauer,
lauter geistreiche Frauenzimmer, die bei den
Ratsmädchen eben deshalb nicht in allzu großer
Achtung standen. Sie waren sich beide vollkommen
darüber klar, daß es bei weitem schönere Amüsements
auf Erden gäbe, als in verteilten Rollen
zu lesen oder an geistreiche Freunde geistreiche Briefe
<a id="page-158" class="pagenum" title="158"></a>
zu schreiben, oder als „<span class="antiqua">in corpore</span>“, wie sie in
Weimar sagen, für den Besitzer einer schönen Seele
zu schwärmen. Röse besonders machte sich nicht
viel aus dieser Gesellschaft und wich den Mädchen,
wenn sie bei der Cousine waren, aus, wie sie nur
immer konnte.
</p>
<p>
So war es den beiden eine fatale Überraschung,
diese Herrschaften bei der Kummerfelden anzutreffen.
Röse blieb einen Augenblick ganz verblüfft in der
Thür stehen. „Marie,“ flüsterte sie, „da wird’s Ernst.
Sie wollen sich verloben. Umsonst thun die es nicht,
daß sie in ihren alten Tagen noch nähen lernen.“
Die Mitglieder der geistreichen Gesellschaft waren
so ein fünf bis sechs Jahre älter, als unsere Ratsmädel,
und erschienen daher Röse und Marie als
bedauernswert alte Geschöpfe. „Sie haben Goethens
August jetzt fest, das sollst Du sehen!“ flüsterte Röse
weiter, als sie eingetreten waren und Platz genommen
hatten, „oder sonst einen von ihren Schöngeistern. Da
wird nun drauf und dran nähen gelernt. Es ist ein
Skandal, und wenn sie auch etwas wegkriegen, in
einem Jahr haben sie’s sicher wieder vergessen. Dann
sitzt August Goethe, oder wen sie jetzt haben, da und
kann zusehen, wer ihm seine Sachen flickt. Die,“ sie
blickte geringschätzend auf die von ihr besprochenen
Mädchen, „die thun’s nicht, sie werden sich hüten.“
</p>
<p>
<a id="page-159" class="pagenum" title="159"></a>
„Sie werden ihn ja doch nicht alle heiraten!“
sagte Marie.
</p>
<p>
„Nein, sie dürfen’s nicht,“ erwiderte Röse
trocken; „aber verliebt sind sie alle. Alle, wie sie
da sitzen, das ist bei ihnen eine Heidenwirtschaft.
Meinetwegen!“
</p>
<p>
Ottilie von Pogwisch rief Röse und Marie so
von oben herab zu:
</p>
<p>
„Na, was macht Ihr denn?“
</p>
<p>
„Hohlsäume,“ schmetterte Röse.
</p>
<p>
„Kommt nur,“ rief Ottilie, „und setzt Euch mit
zu uns.“
</p>
<p>
„Gut,“ sagte Marie, und beide setzten sich unter
die andern.
</p>
<p>
„Aber was wollt Ihr denn eigentlich hier?“
fragte Marie, als sie sich niedergelassen hatten.
</p>
<p>
„Wir, wir wollen Eure Kummerfelden studieren,“
erwiderte Adele Schopenhauer ziemlich ungeniert
laut, da sie von der Schwerhörigkeit der Meisterin
überzeugt war. „Wir sind vollkommen objektiv hier.“
</p>
<p>
„Das wird soviel heißen,“ erwiderte Röse, die
es drängte, auf dieses geheimnisvolle Wort hin
etwas Verständnisvolles zu entgegnen, „daß Ihr
nichts lernen wollt hier?“
</p>
<p>
„Gewissermaßen, ja,“ bekam sie zur Antwort.
„Es ist wenigstens Nebensache.“ Adele zog ein
<a id="page-160" class="pagenum" title="160"></a>
Heftchen aus ihrer Tasche, sie hatte schon damals
ihre schriftstellerischen Anwandlungen, und sagte:
„Wir sind auf Jagd nach Originalen; sie sollen
jetzt mehr und mehr aussterben. Hier,“ sie schlug
mit der flachen Hand auf ihr Büchlein, „hier wird
eingetragen, was sie auch thun und sagen mag, das
tollste Zeug. Wir wollen Eure Kummerfelden verewigen.
Wenn Ihr es versteht, sie zum Schwätzen
zu bringen, dann thut’s; je mehr, je besser!“
</p>
<p>
Die Kummerfelden, oben auf ihrem Sitz, hielt
sich mäuschenstill, und Röse antwortete: „Pfui,
schämt Euch, das ist ja miserabel, herzukommen,
um sich über sie lustig zu machen; das leiden wir
nicht, das ist betrügerisch. Lernt lieber etwas bei
ihr, das ist gescheidter.“
</p>
<p>
Die Kummerfelden hörte den Mädchen von
ihrer Höhe herab behaglich zu und schob eine Haubenklappe
etwas vom Ohr, um noch besser zu
lauschen. Röse räsonnierte auf das heftigste und
verwarf das Vorhaben der gefeierten Mädchen als
ganz abscheulich.
</p>
<p>
Am Abend schrieb die Kummerfelden in ihr
Tagebuch: „Ob ich das Honorar, das die Frau
Großmama (die Frau Großmama war die Gräfin
Henkel) den beiden Pogwischs ausgesetzt hat, annehmen
soll, ist mir zweifelhaft, da die Mädchens,
<a id="page-161" class="pagenum" title="161"></a>
und ebenso die Adele nichts profitieren werden.“ Von
den Ratsmädchen aber schrieb sie folgendermaßen:
</p>
<p>
„Gott behüte die freundlichen, wenn auch oft
unartigen Geschöpfe. Wahrheit ist Vornehmheit.
Herz und Mund auf dem rechten Flecke haben, ist
Glück für sich und andere. Gesundheit ist Schönheit
und Frische Segen. Das sind meine Lieblinge!“
</p>
<p>
Durch den Verkehr bei der Kummerfelden wurden
die Ratsmädchen in dem Hause bei Schopenhauers
heimisch und fühlten sich auch dort wohl
und zufrieden. Johanna Schopenhauer, die Mutter
Adelens, schien unsere beiden für zwei allerliebste
Figuren anzusehen, die ihren Salon zierten, in dem
sich allabendlich bedeutende und berühmte Gäste
einfanden.
</p>
<p>
So ließ sie die beiden oft durch Adele zu
sich einladen, bald mit, bald ohne Rats, bat die
Mädchen, ihr bei dem Umherreichen von Thee
und Backwerk behilflich zu sein und erntete von
allen Seiten Lob, daß sie die beiden Pagen sich zugelegt
hatte.
</p>
<p>
So waren sie eines Abends auch zu Schopenhauers
eingeladen; ihre Gönnerin hatte angeordnet,
daß sie in weißen Kleidern kommen sollten, und als
sie zu der ihnen bestimmten Stunde erschienen, wurden
sie von Madame Schopenhauer und Adele in
<a id="page-162" class="pagenum" title="162"></a>
deren gemeinschaftliches Schlafzimmer geführt. Dort
lösten sie ihnen die prächtigen Haare auf. Jedem
von den Mädchen drückten sie einen dichten Rosenkranz,
aus den schönsten Rosen, tief in die Stirne,
und so verwandelten sich die zwei in Genien, wie sie
nicht anmutiger gedacht werden konnten.
</p>
<p>
Adele war ganz hingenommen von dem reizenden
Anblick und zeigte sich rückhaltlos liebenswürdig.
</p>
<p>
Während sie sich damit beschäftigte, die Reize
der beiden Mädchen schön hervorzuheben, behandelte
sie Röse und Marie in einer Art Schaffensfreude wie
zwei Kunstwerke, die aus ihrer Hand hervorgegangen
waren.
</p>
<p>
„So, jetzt sind sie fertig!“ sagte Madame
Schopenhauer, als Adele sie ihr zur Prüfung vorgeführt
hatte. „Nun stelle sie hinaus und sieh zu,
wie es gelingt.“
</p>
<p>
Den beiden Mädchen wurde jetzt die Anweisung
gegeben, draußen auf der erleuchteten Treppe Goethe
zu erwarten, der nach längerer Zeit zum ersten Male
wieder den Abend bei Madame Schopenhauer verbringen
wollte.
</p>
<p>
Das fuhr den beiden doch etwas in die Glieder.
</p>
<p>
„Ach, du großer Gott!“ rief Röse in einem
wahren Schreckenston.
</p>
<p>
„Hört einmal,“ antwortete Adele, „seid nicht
<a id="page-163" class="pagenum" title="163"></a>
dumm und verderbt uns unseren schönen Plan nicht.
Ihr stellt Euch draußen auf die Treppe hin und
wartet. Das könnt Ihr doch? Und wenn er
kommt, sprecht Ihr kein Wort, faßt ruhig seine
Hände und führt ihn zu uns herein und nehmt
ihm erst vor der Thür seinen Mantel und Hut ab.
Alles ganz ruhig und still; und wenn er mit Euch
spricht, so antwortet ohne Scheu, Ihr seid ja nicht
auf den Mund gefallen. Und nun allons, es wird
nicht lange dauern!“
</p>
<p>
Damit nahm sie Marie an der Hand; Röse
folgte, und sie führte beide zur Thüre hinaus.
</p>
<p>
Im Nebenzimmer waren schon Gäste versammelt.
Man hörte eine lebhafte Unterhaltung. Als
Marie und Röse draußen auf der Treppe standen,
blickten sie sich verdutzt an.
</p>
<p>
„Du großer Gott!“ murmelte Röse noch einmal.
Marie zeigte sich vollkommen gefaßt. „Er mag
nur kommen,“ sagte sie so ruhig, etwa wie ein Jäger,
der sich bereit gemacht hat, einen Bären gehörig zu
empfangen. Jetzt ging die Hausthür. „Das ist er!“
flüsterte Röse.
</p>
<p>
Ungemein leichte, elastische Schritte hörten sie
auf der Treppe. Der Ankommende mochte wohl
zwei Stufen auf einmal nehmen.
</p>
<p>
„Das ist er nicht,“ sagten sie.
</p>
<p>
<a id="page-164" class="pagenum" title="164"></a>
„Das muß Schopenhauers Kater sein,“ meinte
Röse leise. „Paß auf! Daß er heute auch kommt,
wundert mich!“
</p>
<p>
Der Ankommende war Arthur Schopenhauer,
der Sohn Johannas und der Bruder Adeles.
</p>
<p>
Ein närrischer Gast, der mit aller Welt so übel
wie möglich stand. Wenn er sich in den Gesellschaften
seiner Mutter sehen ließ, gab er die sonderbarste
Figur ab und brachte die gute, formgewandte
Frau während seines Aufenthaltes in ihrem Salon
aus aller geistreichen Würde und Fassung durch
Paradoxen, unartige Angewohnheiten, beißende Urteile
und Kritiken und berührte ihre an Almanachszartheit
gewöhnte Seele durch aufrührerische Aussprüche
auf das unangenehmste. Dieser Störenfried
der schöngeistigen Theeabende seiner Mutter stürmte
die Treppe herauf, prallte um ein Haar mit den Ratsmädchen
zusammen, sah auf, starrte sie wie aus einem
Traum erwacht an und sagte: „Bei Brahma! was
ist denn los?“
</p>
<p>
„Wir sollen Goethe erwarten,“ antwortete
Marie schüchtern.
</p>
<p>
„Das ist echte Weiberart! Können sie denn
nicht aufhören drinn, den Alten zu beschwindeln?“
polterte Frau Johannas Sohn. „Wozu die Allotria?
Es ist ihnen nicht Einhalt zu thun, den Weibern!
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Sind sie mit Gottes Hilfe soweit gekommen, daß
sie unschädlich geworden sind, da suchen sie Krücken
und Stützen, exerzieren sich ein Vikariat ein, um zu
beschwindeln. So lernt’s auch nur beizeiten, Ihr
Schippchen!“ damit war er an den beiden Mädchen
vorübergestürzt.
</p>
<p>
„Grobian,“ sagte Marie.
</p>
<p>
„Grobian,“ wiederholte Röse, „hör mal, grob
ist er, mir aber lieber, als alle zusammen drinnen
mit ihrem Gethue, und garstig ist er auch, aber,
flink und behende, und seine Augen sind nicht übel.“
</p>
<p>
„Mein Geschmack ist er nicht,“ erwiderte Marie
kurz, „und ich kann nicht sagen, daß es mir recht
wäre, wenn Du Dich in den gerade vergucktest.“
</p>
<p>
„Schaf, wer redet davon,“ war Rösens kräftige
Antwort. Da ging die Hausthür unten wieder.
</p>
<p>
„Herrjes, das könnte er aber sein!“ flüsterte Röse.
</p>
<p>
Es bewegte sich ruhig, mächtig, majestätisch die
Treppe hinauf, das waren andere Fußtritte, eine
andere Gangart, als die heftige, stürzende des unliebenswürdigen
Gastes von vorhin.
</p>
<p>
Röse hatte recht gehabt, er war es, Goethe
war es.
</p>
<p>
Mit klopfendem Herzen standen die beiden
schönen Geschöpfe auf der obersten Treppenstufe
und blickten auf ihn, wie er langsam und bedächtig
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die Treppe herauf geschritten kam, den Schlapphut
auf dem Kopf, um die mächtigen Schultern einen
dunklen, faltenreichen Mantel.
</p>
<p>
Als er auf dem letzten Treppenabsatz angekommen
war, blieb er stehen, blickte auf und gewahrte
die beiden schönen Botinnen, die ihn erwarteten. Der
Anblick erstaunte ihn. Er verharrte einige Momente
im Anschauen der Mädchen.
</p>
<p>
„Artig! Anmutig, sehr anmutig!“ rief er aus.
</p>
<p>
Die Genien gingen ihm ein paar Stufen entgegen
und, als wäre der Teufel in sie gefahren, so
waren sie mit einem Mal verändert. Ihre Schüchternheit,
ihre Angst war gewichen, jede Bewegung
wurde begeisterte Hingebung und Grazie — und sie
empfanden, als flögen sie Goethe selig entgegen.
</p>
<p>
Als sie die Arme ausstreckten, um seine Hände
scheu zu fassen, schaute Goethe wie ergriffen auf die
jugendlichen Gestalten und sagte mit eigentümlich
mächtiger Betonung:
</p>
<div class="poem-container">
<div class="poem">
<div class="stanza">
<p class="verse">Dunkle Augen seh ich blinken</p>
<p class="verse">Unter dichtem Blumenkranze!</p>
</div>
</div>
</div>
<p class="noindent">
Darauf ergriff er die Hände der Mädchen, nickte
ihnen freundlich zu und ließ sich hinauf geleiten.
</p>
<p>
Als er mit den beiden schönen Gestalten in das
Zimmer seiner Freundin zu den Gästen eintrat, war
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bemerkbar, daß dieses Eintreten auf die Anwesenden
eine wunderbare Wirkung hatte.
</p>
<p>
„Wie schön Sie Ihre Gäste empfangen, Frau
Johanna.“ Mit diesen Worten begrüßte Goethe
die Frau des Hauses. „Haben Sie Dank dafür.“
</p>
<p>
Das Zimmer, in das sie eintraten, war langgestreckt,
fast ein Saal zu nennen, vierfenstrig. Die
Wände mit der sonderbarsten Tapete bekleidet, welche
die Geschichte des Joseph in Egypten grau in grau
darstellte. Die Grube, in die die bösen Brüder
ihren jüngsten gesteckt hatten, die Käufer des guten,
verwöhnten Knaben, die Träume des Pharao, das
Wiedersehen mit dem alten Vater, all dies war an
den Wänden des Salons der Frau Johanna zu
sehen. Der Saal ist unverändert geblieben noch bis
vor einigen Jahren. Jetzt dient er einer Restauration,
und die bösen Brüder, der alte Vater, der gute
Joseph, die alle in dem Salon der Madame Schopenhauer
auf die berühmten Leute, die sich dort
bewegt haben, herabgeblickt hatten, sind mit rosa
Ölfarbe übertüncht.
</p>
<p>
Diesen Abend wurden die Ratsmädchen außerordentlich
gefeiert. Sie bewegten sich unter den berühmten
und geistreichen Leuten wohlgemut und
hörten von allen Seiten Artigkeiten. Goethe setzte
sich eine Weile während einer kleinen Aufführung,
<a id="page-168" class="pagenum" title="168"></a>
die Adele, die Pogwischs und August von Goethe
veranstalteten, zwischen die beiden Schwestern. Er
erzählte ihnen, daß er sie gar wohl kenne und schon
oft Freude an ihnen gehabt habe.
</p>
<p>
„Welche Fülle,“ sagte er und strich Marie über
die goldschimmernde Haarflut, die reizend an ihrer
schlanken Gestalt hinabfloß.
</p>
<p>
Röse und Marie bemerkten, daß Arthur Schopenhauer
und Goethe an diesem Abend auf das eifrigste
miteinander sich unterhielten.
</p>
<p>
„Du, Dein Kater sprüht Funken,“ sagte Marie
zu Röse und zeigte auf Arthur Schopenhauer, aus
dessen Zügen das Leben, während er sprach, wahrhaft
leuchtete.
</p>
<p>
„Ich hab’s immer gesagt: das ist auch ein
großes Tier,“ meinte Röse; „da wird ja wohl auch
die Schopenhauerin einmal mit ihm zufrieden sein,
wenn er sich mit Goethen so niedlich macht. Die
Adele hat’s von mir zu hören bekommen, daß ich es
unausstehlich finde, wenn sie an ihrem Bruder ewig
herumnörgelt.“
</p>
<p>
Die beiden Damen Schopenhauer waren, wie
stadtbekannt, in einer unausgesetzten Unzufriedenheit
mit dem Sohne und Bruder Arthur, mißtrauten
ihm in allen Dingen; seine Neigung zur Philosophie,
sein Aufgehen darin erschien ihnen höchst sonderbar
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und wenig versprechend. Sie hielten nicht viel von
seinen Bestrebungen, drängten sich ihm als Vorbilder
auf und behandelten ihn nur als <span class="antiqua">enfant terrible</span>.
„Alles an ihm ist beängstigend, selbst seine Wahrheitsliebe,
mit der er einem wie mit einer Bürste
unter die Nase fährt,“ sagte seine Mutter von ihm,
und derlei Aussprüche der Mutter mochten wohl mit
schuld daran sein, daß man ihm in ihren Gesellschaften
wenig liebenswürdig entgegenkam. Er saß
gewöhnlich allein und unbeachtet, auf das sonderbarste
in einen Stuhl hineingeräkelt, und schien sich
um niemanden zu kümmern.
</p>
<p>
An dem Abend aber, als er die Ratsmädchen
auf der Treppe beinahe umgerannt hatte, näherte
er sich ihnen: „Nun, Ihr Haareulen,“ sagte er, „wie
geht’s? — Wie steht’s? Ihr seid ja gut ausstaffiert,
sorgt nur dafür, daß es nachher, wenn Ihr eingefangen
habt, was Ihr einfangen werdet, und die
goldenen Fahnen davon geflattert sind,“ er schnippte
leicht in Rösens Haar mit dem Finger, „daß es
dann nicht gar zu übel um Euch und die, die mit
Euch leben müssen, steht. In der Jugend geht
alles an, die hat ihre Zwecke, da mag es sein; aber
pfui Teufel, alte Weiber, da hat es seine Gefahr,
da kann alles unerträglich sein. Denkt daran, daß
Ihr alte Weiber werdet, und sorgt schon jetzt vor,
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daß es dann leidlich mit Euch auszuhalten sei.
Schwatzt nicht, und wenn es jetzt noch so niedlich
klingt, später ist es das nicht mehr, — ist unausstehlich,
horrend! Seid anspruchslos, des Alters
wegen. Anspruchsvolle alte Weiber, — grauenhaft!
Soviel wie ein altes Weib geben kann, auf soviel
hat sie Anspruch im Entgegennehmen, versteht Ihr?
Verflucht wenig!“ Die Ratsmädchen hörten ihm
verwundert und lächelnd zu. „Versucht“, brummte
er, „ob Ihr es fertig bringt, Euer lebelang freundlich
zu bleiben und mitleidig! Diese zwei Dinge
können versöhnen. Nebenbei sparsam und fleißig.
Was ich Euch hier sage, ist vernünftig und klug,
wenn es Euch auch dumm vorkommt. Hört auf
einen, der klüger ist, als der übrige Haufe, und
Ihr bekommt’s nicht alle Tage zu hören! Mit der
Jugend nimmt’s rasch ein Ende. Heut seid Ihr
vierzehn und fünfzehn und nächstes Jahr sechzehn,
dann kommt langsam siebzehn, achtzehn, neunzehn.
Seid Ihr erst zwanzig, dann geht es mit Riesenschritten:
fünfundzwanzig, dreißig, fünfunddreißig —
fünfzig, hu!“ und der kleine Mensch mit dem großen
Kopf schnitt eine greuliche Fratze.
</p>
<p>
„Unrecht hat er nicht,“ sagte Röse, als er wieder
von ihnen gegangen war. „Aber wenn man sich
denkt, daß es ein junger Mann ist, der so spricht,
dann kommt einem die Sache doch närrisch vor.“
</p>
<p>
<a id="page-171" class="pagenum" title="171"></a>
„Abgeschmackt,“ urteilte Marie.
</p>
<p>
„I gar, das nicht,“ bemerkte Röse tiefsinnig.
</p>
<p>
Und sie hatte sich die Worte des wunderlichen
Menschen fürs Leben wohl gemerkt. Als die Jugend
von ihr gewichen war, die goldenen Fahnen eingezogen,
da blieb die reine Freundlichkeit, Anspruchslosigkeit
zurück, eine unerschöpfliche Güte, mit der
sie bis in das hohe Alter Haus und Familie, Kind
und Kindeskinder, beglückte und rührte. Es blieb
ein Wesen zurück, aus lauter Liebe gestaltet. Ich
weiß nicht, wie ich es nennen soll, ein altes Weib
wurde unsere Röse nie; sie wurde so wenig alt, als
Güte und Anspruchslosigkeit je alt werden können.
Wir nennen sie noch heute unser „Gomelchen“.
Der Name ist gekommen, ich weiß nicht wie. Er
entstand, um etwas zu benennen, für das sich kein
Name eingestellt hatte, für etwas, das lauter Heiterkeit,
Liebe, Liebenswürdigkeit, Innigkeit, Frische
und die Güte selbst ist. Sie wurde ein „Gomelchen“,
wie schon gesagt, nie alt, kein Mütterchen,
„ein Gomelchen“, nichts anderes. Der Philosoph
hatte den herrlichen Mädchen wohl, weil er Mitleid
mit ihnen fühlte, einen Zauberspruch fürs
Leben mitgegeben, der sie vor dem Alter schützen
sollte; diesen Spruch: „Immer an das alte Weib
denken“, hat Röse zu jeder Zeit wohl im Herzen
behalten.
</p>
<p>
<a id="page-172" class="pagenum" title="172"></a>
Doch habe ich jetzt fünf, sechs, sieben Jahrzehnte
vorgegriffen, in Zeiten hinein, die den Ratsmädchen
an jenem schönen Abend bei Johanna
Schopenhauer unendlich ferne lagen, in Zeiten hinein,
in denen Enkel und Urenkel der beiden schönen
Kinder ihr Wesen treiben. Die Unterhaltung aber
des widerhaarigen Sohnes der geistreichen Mutter,
die im Leben der Ratsmädel die besten Früchte
getragen, diese Unterhaltung hat ihnen am selbigen
Abend noch einen rechten Ärger gebracht. Sie
waren während der Standrede, die ihnen der Philosoph
gehalten, belauscht und zwar von Ottilie von
Pogwisch und August von Goethe und wurden von
beiden, die in vertraulichem Einverständnis zu sein
schienen, gehörig damit gehänselt.
</p>
<p>
„Der hat Euch gut zugerichtet, das ist recht,“
sagte Ottilie. „Wenn’s nach mir ginge, er müßte
Euch alle Tage predigen: ‚Ihr habt es vonnöten‘.“
</p>
<p>
„So,“ sagte Röse und wurde dunkelrot vor
Ärger. „Und Ihr? Wer soll denn Euch thun?“
</p>
<p>
Sie hatte auf Ottilie von Pogwisch von jeher
einen Ärger, sie brauchten nur in ein Gespräch miteinander
zu kommen, so schwoll Rösen der Kamm.
</p>
<p>
„Ich habe übrigens mit Euch ein Hühnchen
zu pflücken und die Adele auch, kommt einmal mit,
Ihr Galgenvögel,“ sagte Ottilie gutlaunig.
</p>
<p>
<a id="page-173" class="pagenum" title="173"></a>
Sie ging voraus, und die Ratsmädchen folgten
ihr. August von Goethe flüsterte ihnen zu: „Laßt
Euch nicht ins Bockshorn jagen, ich habe etwas
verraten, was Ihr angerichtet habt, daß Ihr’s
nur wißt.“
</p>
<p>
Es stellte sich eine sonderbare Thatsache heraus,
daß nämlich die leichtsinnigen Ratsmädchen eine
geringe Achtung vor der Unantastbarkeit eines wohlverwahrten
Briefes hatten, ja, daß gerade die Verschlossenheit
eines solchen Briefchens eine unwiderstehliche
Aufforderung an sie enthielt, es zu öffnen.
</p>
<p>
Die geistreichen und unausgesetzt in schriftlichem
Verkehr miteinander stehenden jungen Damen, die
Pogwischs, die Schopenhauer und deren Freundinnen
hatten Röse und Marie hin und wieder ein solches
wohlverwahrtes Briefchen mitgegeben, das sie da
oder dort abliefern sollten.
</p>
<p>
Diese Briefchen aber wurden von den beiden
regelmäßig in dem wenig belebten Durchgang des
Wittumspalais gelesen.
</p>
<p>
Was für ein sonderbares Gemäuer war dieser
alte Durchgang und ist es noch, denn er wird wohl
kaum seit jener Zeit eine Veränderung erlebt haben.
</p>
<p>
Von der Esplanade, der jetzigen Schillerstraße,
die damals von alten, schönen Linden beschattet
war, führte eine breite Treppe mit eisernem Geländer
<a id="page-174" class="pagenum" title="174"></a>
zu einer Gruppe tiefliegender Häuser hinab. Neben
dieser Treppe in einem schattigen Gärtchen wächst
ein schöner Muskateller-Birnbaum, der wie kein
anderer voll blüht und voll trägt. Er stand
schon damals und steht noch heute. Auf der Treppe
fanden und finden die Schulkinder an frischen Julimorgen
manch goldgelbes, zersprungenes Birnlein
liegen, das der Wind über Nacht von dem Baum
geweht hat.
</p>
<p>
Diese Treppe führte zu dem dunkeln Gang, der
durch ein Nebengebäude des Wittumspalais geht und
der wie geschaffen ist zum Lauern und Schlüpfen für
Liebespärchen und Gassenbuben.
</p>
<p>
Dort hockten die beiden Rangen auf den Stufen
und lasen mit außerordentlichem Hochgenuß die
Herzensgeheimnisse, welche die Damen für gut erachteten,
einander mitzuteilen. Und die Ratsmädchen
fanden nichts auf der Welt so spaßhaft, so
belustigend, als die pedantische Rechenschaft, die eine
jede der Freundinnen der anderen von ihrem augenblicklichen
Herzenszustande gab, so genau und ausführlich,
daß es schien, als seien diese Frauenzimmer
entschlossen, das Wesen der Liebe ein für allemal und
endgültig zu ergründen.
</p>
<p>
Röse und Marie wußten aufs genaueste, wie
es um Ottilie und August von Goethe stand. Sie
<a id="page-175" class="pagenum" title="175"></a>
hatten auch einen Brief von Adele an einen Verehrer
befördert und natürlich gelesen, worin Adele
zum größten Gaudium der Ratsmädchen diesem auf
einen Heiratsantrag folgendermaßen erwiderte:
</p>
<p>
„Mein Herz ist nicht mehr frei; wollen Sie mit
meinem Verstande vorlieb nehmen, so bin ich die
Ihre.“
</p>
<p>
Als die Ratsmädel diese Antwort gelesen hatten,
gerieten sie auf ihrer Treppe außer sich vor Vergnügen,
und Röse rief: „Du, die ist praktisch; das
sollte man sich merken; aber miserabel ist es doch,
und wenn er darauf hereinfällt, ist er ein Esel, und
es geschieht ihm alles recht.“
</p>
<p>
Zu Rösens außerordentlicher Befriedigung ging
er aber nicht auf Adelens Vorschlag ein. Zu einer
solchen behaglichen Stunde auf der Wittumspalais-Treppe,
während welcher Röse und Marie sich mit
Indiskretionen auf das harmloseste vergnügten,
wurden sie in ihrem Treiben von August von Goethe
belauscht und an die Pogwischs verraten.
</p>
<p>
Und jetzt, nachdem diese dem Sermon des jungen
Schopenhauer, den er den beiden Mädchen
hielt, gefolgt waren, erachteten sie es auch an der
Zeit, ihrem Herzen Luft zu machen und beschuldigten
Rösen und Marien einer niedrigen und strafbaren
Gesinnungsart, so daß diese im Laufe einer
<a id="page-176" class="pagenum" title="176"></a>
Viertelstunde des Fatalen genug erfuhren und ganz
erstaunt und betreten waren; wie schnell ein Übel
dem andern sich anschließen kann.
</p>
<p>
Die Pogwischs hatten die Freude, die beiden
Ratsmädchen, deren glücklicher Gleichmut den Anschein
hatte, als wäre er nicht zu trüben, betreten
und bedrückt vor sich stehen zu sehen. Sie blieben
auch den ganzen übrigen Abend nachdenklich, hatten,
wie es sich von ihnen erwarten ließ, keine Reue, aber
einen außerordentlichen Ärger über die Pogwischs
und einen noch größeren über August von Goethe,
den Schwätzer.
</p>
<p>
„Ich möchte den Menschen wahrhaftig sehen,
der in solche Zettel, wie wir sie herumtragen, nicht
hineinsieht. Ich weiß noch nicht einmal, ob ich ihn
bewundern würde, ich mache mir nichts aus solchen
widernatürlichen Dingen; aber der Goethe soll schon
merken, daß er geklatscht hat!“ sagte Röse resolut.
</p>
<p>
August von Goethe brachte diesen Abend die
beiden Mädchen nach Hause. Sie benahmen sich
äußerst kühl und gehalten gegen ihn. Er erbat sich
ihre Verzeihung, die sie ihm aber auf das entschiedenste
verweigerten.
</p>
<p>
„Da kämen wir schön durchs Leben,“ sagte
Marie, „wenn es mit einer Verzeihung abgethan
wäre. Was bringt zu Ehren? — Sich wehren!
<a id="page-177" class="pagenum" title="177"></a>
Sie kennen das doch, Herr von Goethe?“ sagte Röse
und wollte recht schnippisch sein. „Wenn das bei
Ihren Freundinnen, oben bei Schopenhauers Mode
ist, mir nichts, dir nichts zu verzeihen, bei uns ist es
das nicht.“
</p>
<p>
„Nun, ich möchte doch wissen,“ sagte August
von Goethe, „ob Ihr auch so streng mit Euren
vielen guten Freunden seid, mit denen man Euch
allerwegen sieht.“
</p>
<p>
„Viele gute Freunde?“ fragte Röse pikiert. „Wir
haben drei. Da ist erstens Budang, zweitens Ernst
von Schiller und drittens Franz Horny, das sind sie.“
</p>
<p>
„Drei, das ist eine schlimme Zahl, da muß einer
traurig abziehen,“ sagte August von Goethe.
</p>
<p>
„So, wie meinen Sie das?“ fragte Röse. „Wir
haben sie alle drei gleich gern, einen wie den
andern.“
</p>
<p>
„Zum Beispiel verloben könntet Ihr Euch doch
nicht mit allen dreien,“ sagte ihr Begleiter.
</p>
<p>
„Wenn Sie das so meinen,“ erwiderte Röse,
„das geht freilich nicht; aber es sieht Ihnen recht
ähnlich, daß Sie dergleichen, worauf kein Mensch
kommen würde, denken. Ich möchte Budang sehen,
wenn wir ihm das erzählen; der wird schön bös
auf Sie sein; der ist sehr gegen dergleichen. Wir,
Marie und ich, hassen auch Liebe und finden Leute
<a id="page-178" class="pagenum" title="178"></a>
abgeschmackt, die ewig nichts weiter im Kopfe haben,
als das! Es gefällt uns gar nicht, daß Sie solche
Vermutungen aussprechen, gerade von Ihnen gefällt
uns das nicht, weil Sie selbst so viele gute Freundinnen
hier haben.“
</p>
<p>
„Warten Sie nur, Herr von Goethe,“ sagte
Marie, „wir haben Ihnen unsere besten Freunde
am Schnürchen hergenannt, damit Sie nicht denken,
es wären ihrer zwanzig. Wir werden Ihnen auch
Ihre guten Freundinnen vorzählen, Sie sollen schon
sehen, das werden wir Ihnen zur rechten Zeit
thun.“
</p>
<p>
„Marie,“ sagte Röse, „was meinst Du denn?“
</p>
<p>
Da zwinkerte Marie ihr zu, auf eine Weise, die
Röse den Mut gab, im vollen Vertrauen auf ihre
Schwester, sich Herrn von Goethe lachend zuzuwenden
und mit ihr im Chore zu sagen: „Ja, ja, wir werden
Ihnen ein Weihnachtsgeschenk machen. Nun, gute
Nacht, adieu, Herr August von Goethe!“
</p>
<p>
Als die Mädchen in ihrer Stube, oben unter
dem Dache, angelangt waren, konnten sie sich vor
Lachen und Vergnügen kaum halten; denn Marie
hatte Röse ihren Plan, der ihr auf dem Wege so
durch den Kopf gefahren war, mitgeteilt und hatte
von Rösen vollkommene und freudige Zustimmung
erhalten. Es wurde beschlossen, Herrn von Goethe
<a id="page-179" class="pagenum" title="179"></a>
zu Weihnachten mit einem sonderbaren Geschenk zu
überraschen.
</p>
<p>
Seit langer Zeit waren sie mit keiner glänzenderen
Idee beschäftigt gewesen, und die, welche jetzt
in Maries Kopf aufgestiegen war, schien sie beide
vollkommen zu beglücken; sie konnten lange nicht zur
Ruhe kommen und auch deshalb nicht, weil das
aufgelöste Haar die größte Mühe verursachte. Es
war über die Maßen verwirrt und zerzaust, und sie
mußten sich beistehen, um es auseinander zu bekommen.
Frau Rat durfte beileibe nicht erfahren,
daß man es ihnen wieder aufgeflochten hatte; sie war
der Meinung, daß dieses Lösen und Herumflattern
dem Glanz der schönen Flechten schade; auch liebte
sie es nicht, wenn ihre beiden Mädchen sich als zwei
Haarungetüme in der Gesellschaft zeigten.
</p>
<div class="centerpic tb">
<img src="images/tb.jpg" alt="" /></div>
<p class="noindent">
Es war vor Weihnachten, eine prächtige Winterzeit!
Der Schnee lag so hoch und so beständig, wie er
seit Jahren nicht gelegen.
</p>
<p>
Die Winterfreuden hatten sich zu einer Mannigfaltigkeit
herausgebildet, wie seit Menschengedenken
nicht.
</p>
<p>
Von den wunderlichsten, altmodischen Schlitten
wimmelte es im Städtchen; denn jeder alte Schlingel
<a id="page-180" class="pagenum" title="180"></a>
von einem Schlitten, den man in gewöhnlichen Wintern
nicht auf die Beine gebracht hätte, weil es sich
um ein paar Tage Schneebahn nicht gelohnt hätte,
war leidlich ausstaffiert worden, und so närrisch bunt
und wackelig, wie er war, sauste und flog er neben
hübschen anderen, nagelneuen durch die Straßen. Die
Gassenjungen hatten diesen Winter eine erstaunliche
Geschicklichkeit erreicht, auf die Kufen zu springen
und sich von den Schlitten mitnehmen zu lassen.
</p>
<p>
Unten an der Bibliothek, auf dem großen Rutschberge
geschahen Wunder und Zeichen; denn die
Käsehütschen, auf denen die Sakramenter, die Gassenbuben,
die Eisbahn hinabrutschten, schienen diesen
Winter zu ganz anderen Geschöpfen sich umgewandelt
zu haben. Sie waren heimtückisch, in ihrer Schnelligkeit
unerreichbar geworden, flogen hin, wie Schwäne,
wie Schneegänse, von der Bibliothek an fuhren sie
über die ganze Reitwiese weg, wie im Flug an dem
alten Reithaus vorbei, bis auf die festgefrorene
Eisdecke der Ilm. Ob sie es heut noch zu stande
bringen? Kaum mochte es einen Weimaraner geben,
der nicht davon zu berichten gehabt hätte, daß ihm
eine Käsehütsche mit einem unverschämten Bengel
darauf, die, wie vom Himmel gefallen, auf ihn zu
wetterte, an die Beine gefahren sei, mit einer Wucht,
wie eine wilde Bestie. Die Straßen wimmelten von
<a id="page-181" class="pagenum" title="181"></a>
Raben und Goldammern, wie noch keinen Winter.
Alles hatte den Anschein von etwas Außerordentlichem.
Man spürte den erregenden Einfluß eines
gewaltigen, unhemmbaren Elements.
</p>
<p>
Mit geheimem Behagen sah man die Schneewälle,
die an den beiden Seiten der schmalen Wegbahnen
sich auftürmten, höher und höher werden.
Es gab in Weimar Wohnungen und Häuschen, die
buchstäblich eingeschneit waren.
</p>
<p>
So lustig und unternehmend das Leben auf den
Straßen war, so behaglich und angenehm befand
man sich in den vier Wänden. Es wurde geheizt
„auf Teufelsholen“, wie man sich in Weimar ausdrückt,
und es ging mächtig an die Holzvorräte.
</p>
<p>
Die alten Damen hielten Spielchen und Kaffees
ohne Ende; die Abende in den Familien waren
wunderhübsch, und die Weihnachtserwartungen
schöner als je. Es schien mit den Schneemassen
ein Geist der Gemütlichkeit mit herabgekommen
zu sein.
</p>
<p>
An solch einem Winternachmittag bereitete die
Kummerfelden sich zum Empfang von Gästen vor.
Unten in der Stube, in der die Schülerinnen am
Vormittag gehaust hatten, wurde ein Tisch gedeckt;
die Kummerfelden in ihrem hellen, geblümten Kleid,
die Prachthaube auf dem Kopf, eine Bernsteinkette
<a id="page-182" class="pagenum" title="182"></a>
um das Handgelenk, sprang die siebenstufige Treppe,
die in ihr Schlafgemach führte, hurtig auf und ab,
schleppte aus einem Schubfach Tassen hervor, aus
einem Beutel silberne Löffel, stach mit der Gabel
den Kommodenkasten auf, in welchem sie Zucker
verwahrt hielt, trabte unentwegt auf und nieder und
brachte allerlei aus allen Ecken herbeigeschleppt,
schüttete endlich auch frischen Tabak in die Schnupftabaksdose
und stellte diese mit auf den Tisch. Aus
dem gestrickten Beutel über ihrem Bette wurden
Äpfel gelangt, und im warmen Ofen stand bald der
Kaffee fix und fertig.
</p>
<p>
„Nun könnten sie kommen, es wäre alles so
weit,“ sagte die Kummerfelden und ließ sich auf
eine Treppenstufe nieder, schlang die Hände um die
Kniee und saß da wie der liebe Herrgott am siebenten
Schöpfungstage, mußte aber so länger sitzen, als ihr
lieb war; denn die Gäste kamen nicht ganz pünktlich,
jedenfalls wegen des vielen Schnees.
</p>
<p>
Und während die Kummerfelden saß und lauerte,
tappte bedächtig zwischen den hohen Schneewällen
durch die Schützengasse, die damals noch „das
Pförtchen“ hieß, eine respektable Frauengestalt,
bog bei der Schleuse ein und trottete mit Filzschuhen,
die den Eindruck von Kähnen machten,
in denen die große Frau sich behaglich, ohne daß
<a id="page-183" class="pagenum" title="183"></a>
sie sich selbst dabei anzustrengen hatte, fortschaffen
ließ. Die Filzschuhe führten sie durch den wieder
neugefallenen Schnee weich und geräuschlos, wie
es sich von solch einer Frau ganz unwahrscheinlich
und gespenstisch ausnahm. Ein frischer, voller Schneewind
fuhr gegen die steifen Falten ihres Mantels,
ohne sie in Schwung bringen zu können. Der
Mantel hätte seinem Schnitte, seiner Ausdehnung
und seinem eisenfesten Stoffe nach gut den Überkragen
für einen Winteranzug des Riesen Christophorus
abgeben können. Gott weiß, aus welcher Zeit
er stammen mochte! Er machte den Eindruck der
Unvergänglichkeit. Die große Frau, die schwer und
leise, in Wollmassen gehüllt, durch den Schnee geht,
heißt Fabian, aber ihr Name, unter dem man sie
in den weimarischen Gassen und Straßen kennt,
ist nicht dieser ehrenwerte Name, den sie als
Gattin des Zinngießers Fabian trägt; sondern für
jung und alt heißt sie die Rabenmutter; nicht
wegen eines hartherzigen Charakterzuges gegen ihre
Kinder, sondern lediglich deshalb, weil sie Winter
für Winter hinaus auf den Ettersberg wandert, um
den Raben Futter auszustreuen.
</p>
<p>
Sie war, wie große, unbehilfliche Leute es oft
sind, gut wie ein Kind. Das wußte jedermann
von ihr. Ihre Freundlichkeit aber, mochte sie in
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Worten oder Werken bestehen, hatte etwas Gewaltsames.
</p>
<p>
Sie liebte es, sich für andere zu plagen, verstand
es, mit allem und jedem auszuhelfen, mit
Kinderzeug, wo es Not that, mit Koch- und Backrezepten,
mit Heilmitteln und mit gutem Rat;
wußte zu einem Prozesse oder sonstigen Rechtshändeln
zuzureden oder abzureden, auch mit Gelegenheitsgedichten
griff sie ein, wenn es verlangt wurde,
und strengte ihr poetisches Empfinden bald zu Gunsten
eines Briefträgers an, der einen Neujahrswunsch
seinen Kunden überbringen wollte, bald zur Verherrlichung
einer Hochzeit oder Kindtaufe; verfaßte
Bettelbriefe für Bedürftige, grauenhaft zum Herzen
sprechend, und verwendete so mit Freuden und in
bester Laune ihre Kräfte für die Menschheit.
</p>
<p>
Während wir über sie berichten, kommt sie,
umtanzt von großen Flocken, ihrem Ziele näher.
Sie geht jetzt über den schmalen Steg, der über den
Wassergraben führt, direkt auf den Entenfang zu, in
dem die Kummerfelden sitzt und lauert.
</p>
<p>
Jetzt steht Frau Fabian vor dem Häuschen und
lugt in das Fenster hinein.
</p>
<p>
Richtig, da sitzt die Kummerfelden noch immer
auf der Treppenstufe, und da das Warten ein saures
Geschäft ist, so sieht sie griesgrämig aus.
</p>
<p>
<a id="page-185" class="pagenum" title="185"></a>
„Na,“ brummt Frau Fabian, als sie die Gastgeberin
so sitzen sieht, „was fehlt ihr denn?“ Die
große Frau fährt unter dem Mantel vor mit der
Hand, die in einem Buckskinhandschuh steckt, an
dem der Zeigefinger sich durchgearbeitet hat, so
gründlich, daß der Handschuh seine Spitze vollkommen
verloren, und der Finger aus einem sorgsam
umsäumten Strumpf hervorsieht. Mit diesem Finger
pocht die große Frau mit aller Wucht gegen die
Fensterscheiben, so daß die Kummerfelden auffährt
und mit beiden Händen vor Schreck nach ihrer
Haube greift.
</p>
<p>
„Das ist die Fabianen,“ ruft sie und läuft, noch
ganz desparat von dem Schreck, nach der Thüre, um
zu öffnen. Ehe sie aber bis dahin gelangt, schellt
es draußen, daß es der Ärmsten durch Mark und
Bein dringt.
</p>
<p>
„Nun schellt sie auch noch, als ob sie nicht
schon Lärm genug gemacht hätte!“ murmelte die
Kummerfelden. Und als sie die Thür geöffnet, da
steht ihr Gast großmächtig vor ihr und schüttelt den
Schnee von der Kappe, von den Schultern, aus
den Falten.
</p>
<p>
„Weeß Gott, en paar Schaufeln voll!“ sagte sie
mit ihrer dicken, rollenden Stimme.
</p>
<p>
„Komm nur herein,“ ermahnt die Kummerfelden,
<a id="page-186" class="pagenum" title="186"></a>
„Du läßt mir ja die ganze Kälte ins Haus; Du warst
wohl gar auf dem Ettersberge?“
</p>
<p>
„Na ob,“ bekam sie zur Erwiderung aus einem
Sprühregen von Eisstückchen, Wassertropfen und
Schnee heraus; die Fabianen schüttelte ihr Lori aus,
wie sie ein schlangenartiges, langes Tuch zu benennen
liebte, das sie so ein vier-, fünfmal um den Hals geschlungen
trug, so daß ihr Hals dadurch ein runderes
und kopfartigeres Ansehen bekam, als der Kopf selbst.
</p>
<p>
„Läufst Du denn immer noch herauf und fütterst
die Raben?“ fragte die Kummerfelden und kehrte in
die Stube zurück, um dadurch ihren Gast zu veranlassen,
ihr zu folgen.
</p>
<p>
„Ja wohl,“ sagte diese und trat in die Wärme
ein, „ja wohl. Über das arme Viehzeug! Dies
Jahr sieht’s wahrhaftig elend genug aus.“
</p>
<p>
Jetzt nahm sie den Mantel ab und hing ihn
über einen Stuhl am Ofen und stand nun dunkellilla,
feierlich mitten in der Stube. „Gucke! — Gucke!“
sagte sie und hauchte in die roten Hände und betrachtete
den Kaffeetisch. „Du hast ja gut aufgefahren!
Wenn ich so von draußen komme, wo das Gevögel
wegen eines verschimmelten Häppchens um sich hacken
muß wie der Teufel, damit es andere nicht stibitzen,
da hat es doch unsereins, weiß Gott, recht zufriedenstellend.
Das arme Vieh! das arme Vieh!“ wiederholte
<a id="page-187" class="pagenum" title="187"></a>
sie und wiegte sich dabei von einem Fuße auf
den andern, daß das Haus schütterte. Sie wollte sich
den Frost aus den Füßen trampeln, wie es schien.
Ihre großen Filzschuhe aber hatte sie manierlich
draußen vor die Thür gestellt.
</p>
<p>
„Wenn die hohe Justiz,“ sagte sie immerfort
trampelnd, „wenn die hohe Justiz auch einmal zur
rechten Zeit ein Einsehen hätte! Ich bin doch überzeugt,
daß sie irgend so einen armen Sünder sitzen
haben, so einen Totschläger, Brudermörder oder
sonst wen, oder wohl gar zwei, daß sie die nun jetzt
richten thäten, wo sie noch Nutzen stiften können!
Nä, da warten sie damit, und wenn sie die auch
jetzt richten thäten — hängen lassen würden sie se
doch nicht. Wir kennen die Justiz, nicht den Tropfen
Menschlichkeit hat se in sich, nicht den Tropfen! und
keen Verständnis von nichts!“
</p>
<p>
Die Kummerfelden sagte: „Ach was, Fabianen,
Du bist doch manchmal ein rechter Husar in Deinen
Ansichten.“
</p>
<p>
Frau Fabian beunruhigte sich darüber nicht,
sondern sprang weiter von einem Fuße auf den
andern, daß es der Kummerfelden schließlich schwindelnd
wurde. Währenddem huschte draußen im
Schnee und im Gestöber eine kleine Person dem Steg
und dem Entenfang zu.
</p>
<p>
<a id="page-188" class="pagenum" title="188"></a>
Sie huschte wie ein Rättchen so scheu, und hinter
ihr her durch die Flocken und den Schneenebel
da fuhr es huit, huit! Das waren Schneebälle.
Die kamen angeflogen, bald von da, bald von dort,
immer hinter ihr her, und kamen von den infamen
Gassenbengeln, die nun einmal ein huschendes, altes
Persönchen nie in Ruhe lassen können. Es ist schlecht
von ihnen, aber sie lassen es nun einmal nicht. Das
wußte die kleine Jungfer auch und sputete sich
gewaltig. Ganz außer Atem zog sie endlich an
der Schelle im Entenfang; aber wie zaghaft, wie
bescheiden!
</p>
<p>
„Das ist die Jungfer Muskulus,“ sagte die
Kummerfelden, „die zieht anders als Du, Fabian.“
</p>
<p>
„Hat seine Richtigkeit,“ erwiderte diese.
</p>
<p>
Sie saß schon über dem Kaffee und brockte; denn
sie hatte nach ihrer Tour Appetit bekommen.
</p>
<p>
„Hat seine Richtigkeit,“ wiederholte sie noch einmal
wohlgefällig, um gerade eine Pause im Schlucken
auszufüllen. „Ene Frau,“ sagte sie, während die
Kummerfelden die Jungfer hereinließ, „ene Frau,“
sie sprach so laut, daß die Kummerfelden es draußen
auch hören konnte, „ene Frau, die acht Kinder hat
und en unmündigen Mann, hörst Du, Kummerfelden,
die acht Kinder un en unmündigen Mann … Ach
Herrjes, was sag’ ich da?“ lacht sie voll und laut,
<a id="page-189" class="pagenum" title="189"></a>
„die zieht anders an der Schelle wie eine Jungfer.
Übrigens,“ rief Frau Fabian unter Lachen und
Schlucken, „es ist nicht so ohne! Man könnte so
manches Mal sagen: acht Kinder un en unmündigen
Mann. Es könnte es jede Frau sagen, wenn auch
nicht immer acht Kinder!“
</p>
<p>
Die Kummerfelden fuhr mit mißbilligender
Kopfbewegung zwischen diese Betrachtung. „Schrei
doch nicht so, Du kannst es mir ja nachher sagen.“
Sie war damit beschäftigt, die Jungfer aus ihrer
beschneiten Umhüllung zu wickeln.
</p>
<p>
Jetzt traten sie miteinander ein. Die Jungfer
Muskulus trug eine schwarze Lockenperücke, die sie
bis tief in die Stirne hineinzuziehen für gut fand, und
jahraus jahrein einen Hut, geschmückt mit dem
enormsten Veilchenkranz, so groß, daß er kaum hätte
größer sein können.
</p>
<p>
Jetzt hingen Schneestücke in den seidenen Veilchen;
die Gassenjungen hatten sie ihr zugerichtet.
</p>
<p>
„In einer Weile werden die Ratsmädchen da
sein,“ sagte die Kummerfelden.
</p>
<p>
„Na,“ fragte die Fabian, „was wollen denn
die?“
</p>
<p>
„Ja,“ lachte die Kummerfelden, „wegen denen
seid Ihr eingeladen. Ihr sollt mir Euren Kaffee
gründlich verdienen. Die Mädchen wollen Euch
<a id="page-190" class="pagenum" title="190"></a>
allerschönstens bitten, daß Ihr ihnen bei einer Angelegenheit
helfen sollt.“
</p>
<p>
„Was ist denn los?“ fragte die Frau Fabian,
„das wird eine schöne Pastete sein.“
</p>
<p>
„Es ist Ehre dabei einzulegen; es soll etwas
zu Goethens kommen,“ bekam sie zur Antwort.
</p>
<p>
„Na nu?“ rief Fabian.
</p>
<p>
Nun schnitt die Kummerfelden ein geheimnisvolles
Gesicht und that, als sei sie selbst nicht recht
mit der Geschichte einverstanden.
</p>
<p>
Aber bald verriet sie sich, und es zeigte sich,
daß sie Feuer und Flamme für den Plan war, —
ganz wie die dummen Ratsmädel, und sie teilte mit,
daß es sich darum handle, einen kleinen Garten zu
fabrizieren aus Moos und mit einem Staket darum
und einer Laube darin, gerade so einen Garten, wie
die Jungfer Muskulus jeden Weihnachten welche
geliefert habe, aber statt der Watteschäfchen, die sie
hineinzustellen gewohnt sei, sollten Frauenzimmer in
das Moos gesteckt werden.
</p>
<p>
„Diese Frauenzimmer … wartet,“ sagte die
Kummerfelden, fuhr aber in ihrem Bericht nicht fort,
sondern tappte die Treppe nach ihrem Heiligtum
hinauf, kam mit einem Kästchen wieder zum Vorschein
und stellte es vor die beiden Weiber hin.
</p>
<p>
<a id="page-191" class="pagenum" title="191"></a>
Frau Fabian nahm den Deckel ab. „Potztausend!“
rief sie, „was sollen denn die? Das sind ja Puppen!
— Püppchen!“
</p>
<p>
„Na, na, na!“ rief die Jungfer Muskulus,
„darauf lasse ich mich nicht ein, das scheint mir denn
doch bedenklich!“ Dabei rückte sie sich ihre dicke
schwarze Perücke zurecht und machte eine auffallend
mißtrauische Miene: „Das ist ja frevelhaft, Kummerfelden,
Sie wollen doch nicht Ihren Spott mit der
alten Excellenz treiben?“
</p>
<p>
„Sie sein ä Schaf, Muskulusen,“ antwortete
die Kummerfelden, die, von Frau Fabian hingerissen,
auch in das beglückende weimarische Idiom zu verfallen
drohte.
</p>
<p>
„Wie werd’ ich einen Spott treiben? Vergessen
Sie, was ich bin, ich bin Künstlerin.“
</p>
<p>
„Man vergißt das bei Dir vollkommen, das
sei zu Deiner Ehre gesagt,“ brummte Frau Fabian.
</p>
<p>
„Die Muskulusen ist und bleibt ein Grünschnabel,“
fuhr die Kummerfelden fort, „und hat
auch in nichts kein Einsehen, wie Du vorhin von
der Justiz bemerktest, Fabian.“
</p>
<p>
„Das is mit den ledigen Frauenzimmern und
wenn se auch ene Perücke tragen, so dick, wie en
Fußsack, es is doch ewig was Halbes,“ bemerkte
Frau Fabian gedankenvoll. „Nä, der Kummerfelden
<a id="page-192" class="pagenum" title="192"></a>
so was zuzumuten, daß sie de alte Excellenz
nicht respektieren thäte!“
</p>
<p>
Jungfer Muskulus war unter ihrer Perücke
feuerrot geworden.
</p>
<p>
„Na, nu, ’s is gut,“ sagte Frau Fabian. „Was
kann ens dafür, wenn es unverehelicht ist? Es
kann auch ens nichts dafür, wenn es en Buckel hat.
Gewöhnlich,“ fuhr Frau Fabian fort, „haben die
Kindsmädchen so ens fallen lassen; man kann nicht
genug dahinter her sein. Na, was hast Du denn
nun aber mit den Döckchen vor?“
</p>
<p>
„Das handelt sich nun eigentlich,“ sagte die
Kummerfelden, „nicht um die alte Excellenz, sondern
schon mehr um den jungen, um August von
Goethe.“
</p>
<p>
„Na, sag’ ich’s nich,“ rief Frau Fabian, „die
Kummerfelden macht sich in keiner Weise enes Verstoßes
schuldig. Wenn’s auf August geht, dem thut’s
nichts und schadet’s nichts, im Gegenteil. Er treibt’s
zu arg, sag ich, und mit den Puppen, da scheint Ihr
mir aufs rechte anzuspielen, auf die Frauenzimmer,
meine ich.“
</p>
<p>
„Das ist’s,“ bemerkte die Kummerfelden, „ich
möchte der Excellenz so ganz verblümt zu verstehen
geben, daß es an der Zeit wäre, seinem August
eine Frau auszusuchen, die dem gehörig auf dem
<a id="page-193" class="pagenum" title="193"></a>
Dache sitzt; denn das thut Not, wie wir wissen.
Aber eine Geistreiche darf’s nicht sein; von der
Eigenschaft haben sie genug hier.“
</p>
<p>
Frau Fabian fügte hinzu: „Nur nichts Scharfes
mehr in die Lauge, meinte jene Köchin, die die Sauce
versalzen hatte.“
</p>
<p>
„Fabian, mit Deinen Redensarten fährst Du
einem immer dazwischen,“ rief die Kummerfelden
ungeduldig. „Ich will Excellenz Goethe zu verstehen
geben, daß er eine Frau wählen soll, die auf
gute Wäsche hält, die sparsam ist, die nicht mit
dreinredet und, wie gesagt, August gehörig — — —“
Hier zwinkerte die Kummerfelden mit den Augen.
„Das sind die Ratsmädchen, die mich darauf
gebracht haben, die hatten die Idee, August von
Goethe ein Gärtchen mit allen seinen guten Freundinnen
auszustaffieren. Ich weiß nicht, aber sie
müssen etwas mit ihm gehabt haben — das schien
mir so.“
</p>
<p>
„Die Krawatschen!“ rief Frau Fabian wohlgefällig,
„und die Püppchens haben die Mädchen
wohl selbst genäht?“
</p>
<p>
„Freilich,“ sagte die Kummerfelden lebhaft, „und
die Hemden haben alle Zwickel, alles regelrecht.“
</p>
<p>
Jetzt packte Frau Fabian die Puppen aus.
„Na nu, seht eins an, wer ist denn die?“
</p>
<p>
<a id="page-194" class="pagenum" title="194"></a>
Sie hielt ein Püppchen in die Höhe, das ein
rosa Kleid, dabei aber ganz zerrissene Strümpfe
an hatte.
</p>
<p>
„Das ist ja die … na, Ihr wißt schon, das
Mädchen hat ewig zerrissene Strümpfe an. Die
Löcher gucken ihr über den Rand von ihren Schuhen,
wie hier genau zu sehen ist. So eine Frau bringt
Unglück ins Haus und wenn sie so schön wie ein
Engel wäre und klug wie eine Schlange.“
</p>
<p>
„Und die Lange, mit der kleinen Feder in der
Hand?“ fragte Jungfer Muskulus bescheiden.
</p>
<p>
„Das ist die Schopenhauern, die Adele,“ fuhr
Frau Fabian sie an, „das sieht doch jeder klar. Mit
der hat’s keine Gefahr nicht. Häßlichkeit entstellet
immer, selbst das schönste Frauenzimmer. Mein
Schatz wär se nich, die Schopenhauern. Na, nu
die beiden Madams?“ Sie hielt zwei Püppchen in
der Hand. „Das sind zwei verehelichte; wie das
die Rackersmädchen herausgekriegt haben! Das ist
die Madame so und so und das die Madame die
und die. Wir kennen Euch! Wir wissen Gott Lob,
wer Ihr sein sollt.“ Währenddem sie sprach, hielt
sie beide Figürchen sich selbst nahe hin und redete
so auf sie ein und drohte ihnen mit dem Zeigefinger.
„Und die is wohl die rechte Braut, wie sie im
Märchen sagen.“
</p>
<p>
<a id="page-195" class="pagenum" title="195"></a>
Sie hob ein Püppchen in die Höhe, das, in
einer weißen Schürze und mit einem Kochlöffel in
der Hand, ein hausmütterliches Aussehen hatte.
</p>
<p>
„So ist’s,“ sagte die Kummerfelden. „Und nun,
Fabian, wenn Du es wissen willst, nachher mußt Du
die Verse dazu machen; Du mußt sagen, wen jedes
Püppchen vorstellen soll, und wie es sich mit jeder
verhält.“
</p>
<p>
„Gott soll mich bewahren!“ fuhr die große
Frau auf, „das ist aber ene Zumutung. Verse, die
sich gewissermaßen den goethischen müssen an die Seite
stellen lassen, so beim Kaffee ’rauszuschütteln, wo die
ganze Stube, mit Respekt zu sagen, voll weimarischer
Gärmichel sitzt, — ich danke — und das sag’ ich,
wenn ich darauf einginge, was Schlechtes dürfte
Excellenz schon gar nicht kriegen, was sollte der denn
von der Fabian denken?“
</p>
<p>
„Du darfst ’nauf in meine Stube gehen,“ sagte
die Kummerfelden, „da setz’ Dich auf den Lehnstuhl
vors Bette und bleib ruhig sitzen. Aber Du wirtschaftest
mir dort nirgends herum, nicht wahr? Das
kann ich nicht leiden. Weißt Du was, gehe nur
gleich ’nauf. Bleistift und Papier liegen schon auf
der Bettdecke. Du wirst schon was ’rauskriegen,
ich weiß ja, wie Dir’s fleckt. Die Ratsmädchen
werden auch gleich da sein; die freuen sich, wenn
<a id="page-196" class="pagenum" title="196"></a>
Du schon dabei sitzest. Proviant bekommst Du mit
hinauf. Und wenn die Not groß ist, kriegst Du, na, Du
weißt schon,“ die Kummerfelden zeigte auf ein Schränkchen,
in dem sie ihr Schönheitswasser in Flaschen aufbewahrte.
Aber nicht lauter Schönheitswasser allein.
</p>
<p>
Frau Fabian zog mit ihrer Tasse und einer
großen Schnitte Kuchen die Treppe hinauf, und der
<span class="antiqua">furor poëticus</span> stand schon deutlich auf der gefurchten
Dichterstirn zu lesen.
</p>
<p>
Unterdessen näherten sich dem Entenfang, so
frisch und leicht, wie die Schneeflocken, unsere zwei
in allerbester Laune. Es giebt für junge Menschen
nichts Schöneres, als im dichten Schneefall zu gehen,
zu springen, zu wandeln, zu tollen. Geheimnisvoll,
bedeutsam sinkt es leise, leise nieder, legt sich zart
auf Falten und Gewänder und es ist, als ob vom
Himmel Segen niederströme, Erfreuliches, Heiteres,
Hoffnungsgefühle.
</p>
<p>
Die beiden Lustigen, die dem Entenfange zusteuerten,
liefen durch den Schnee, schürften in der
flockenweichen Decke mit den Füßen, daß es aufsprühte
von Eiskrystallen um sie her. Sie überstürzten
sich, fielen mutwillig in die frische, kalte Herrlichkeit
der Länge nach hinein. Es fehlte nur noch, daß sie
wie die vergnügten Hunde mit den Nasen in dem
Schnee geschaufelt hätten.
</p>
<p>
Jetzt schellten sie auch am Entenfang, erst Röse,
<a id="page-197" class="pagenum" title="197"></a>
dann Marie, dann wieder Röse, wieder Marie, dabei
lachend, bis die Kummerfelden sie einließ und ihnen
sagte, indem sie die Mädchen auf die frischen Wangen
klopfte: „Ohne Spielerei und Narrenpossen könnt Ihr
doch auf der Gotteswelt nichts thun.“
</p>
<p>
Die Mädchen traten jetzt ein. Sie hatten einen
Korb mit sich voll Moos und allerlei Gesparre.
</p>
<p>
„Ihr habt mich in eine schöne Lage gebracht,
Ihr Racker!“ rief Frau Fabian den beiden aus ihrem
Lehnstuhl heraus entgegen. „Ich sitz’ nun und
schwitze, und das nennt die Kummerfelden einen zum
Kaffee einladen.“
</p>
<p>
Röse und Marie wurden erst reichlich regaliert,
dann ging’s an die Arbeit. Das Gärtchen wurde in
Angriff genommen.
</p>
<p>
„Eure Verse sind in guten Händen,“ sagte Madame
Kummerfelden, „so borstig die Fabianen auch
ist, sie hat ein exquisites Herz, eine Außerordentlichkeit
von einem Herzen. Solche Leute sind für die Poesie.
Beileibe soll man keine Böshaftigen daran lassen,
die stiften nichts als Unheil.“
</p>
<p>
„Und besser wird’s bei Ihnen drum noch lange
nicht,“ schrie Frau Fabian von oben herab. „Mit
dem erschten wäre ich so weit.“
</p>
<p>
„Na los!“ rief die Kummerfelden ganz erfreut.
</p>
<p>
Die große Frau trat vor auf die erste der sieben
Stufen.
</p>
<p>
<a id="page-198" class="pagenum" title="198"></a>
„Zeigt das Döckchen her mit den zerrissenen
Strümpfen, auf die is es,“ rief sie.
</p>
<p>
Röse hielt das Figürchen in die Höhe, und die
Fabianen begann mit gewaltiger Stimme:
</p>
<div class="poem-container">
<div class="poem">
<div class="stanza">
<p class="verse">„Meine Liebe ist stets auf den Strümpfen,</p>
<p class="verse">Reißt wohl zwanzigmal des Tags ein Loch.</p>
<p class="verse">Meine Liebe läßt sich nicht abstümpfen,</p>
<p class="verse">Auch verschmäht, lieb ich dich ewig doch!“</p>
</div>
</div>
</div>
<p class="noindent">
„Bravo!“ rief die Kummerfelden, „das macht
Dir alle Ehre.“
</p>
<p>
„Wollt ich meinen,“ erwiderte Frau Fabian,
lachte kurz auf und versank wieder in den Lehnstuhl.
</p>
<p>
Inzwischen wurde unten auf das lustigste gegessen
und getrunken, geklebt und gepappt, und es entstand
ein allerliebstes Moosgärtchen.
</p>
<p>
Die Kummerfelden sagte den Ratsmädchen, daß
sie und Frau Fabian die Sache auf die Kappe nehmen
würden. „Uns geschieht damit nichts. Ihr sollt es
nur hineintragen und sagen: ‚Eine schöne Empfehlung
von der Kummerfelden.‘“
</p>
<p>
Nach einer Weile war die Fabian wieder mit
einem Vers zu stande gekommen und donnerte folgendes
herab, für die kleine Figur mit dem Löffel:
</p>
<div class="poem-container">
<div class="poem">
<div class="stanza">
<p class="verse">„Führt der Weg zu Mannes Herz</p>
<p class="verse">Durch die Küche ohne Scherz?</p>
<p class="verse">Bist Du garstig oder schön,</p>
<p class="verse">Mädchen! Du mußt diesen gehn.</p>
<a id="page-199" class="pagenum" title="199"></a>
<p class="verse">Herz, Verstand, für Haus und Küch’ —</p>
<p class="verse">Und — die Liebe findet sich.“</p>
</div>
</div>
</div>
<p class="noindent">
„Fabian, Du bist ein herrliches Weib!“ rief die
Kummerfelden ganz begeistert der Freundin hinauf.
„Es steckt ein Philosoph in ihr, ich hab’ es immer
gesagt. Und ein Charakter ist sie, so manchen Groschen
hätte unsere Fabian für Gelegenheitsverse einheimsen
können, aber ihr Lebtag hat sie die Kunst, ohne Lohn
zu beanspruchen, geübt, das kann keiner von all den
Großen hier sagen, ja, ja, ne, ne!“
</p>
<p>
„Dank auch bestens,“ rief die Fabian herab, mit
einem etwas zerstreuten Ausdruck, ungefähr, als hätte
sie geniest, und die Kummerfelden hätte ihr Gesundheit
gewünscht.
</p>
<p>
Das sonderbare Weihnachtsgeschenk für Vater
und Sohn Goethe kam allmählich in einer wunderbaren
Vollendung zu stande.
</p>
<p>
Die Mädchen bauten am Gärtchen, die Fabian
an den Versen weiter; unter anderen entstand ein
Vers auf zwei Flammen August von Goethes, auf
die Frau eines Kammerrates und die des Polizeidirektors.
</p>
<p>
Diesen Vers in seiner Kraft, Würze und Knappheit,
seiner umfassenden Keckheit, mit der er zwei
Damen mit einmal erledigte und auf den Frau Fabian
besonders stolz war, diesen Vers wollen wir hier nicht
übergehen. Er lautete folgendermaßen:
</p>
<div class="poem-container">
<div class="poem">
<div class="stanza">
<a id="page-200" class="pagenum" title="200"></a>
<p class="verse">„Ob Kammer oder Polizei,</p>
<p class="verse">Das steht noch zu erfragen,</p>
<p class="verse">Wir wollen es nun einmal</p>
<p class="verse">Mit allen beiden wagen.“</p>
</div>
</div>
</div>
<p class="noindent">
Man war vollkommen befriedigt; Frau Fabian
trank drei bis vier Liköre zur Stärkung nach ihrer
schweren geistigen Anstrengung und bekam eine außerordentlich
gute Laune, eine Laune, wie nur die Fabian
sie haben konnte, so ausdrucksvoll und kräftig, daß
es eine Freude war, und daß der Tisch, an dem man
saß, nicht aus dem Schüttern herauskam, teils, weil
alle um ihn her unausgesetzt lachten, und weil die
Fabian vor lauter Lebenskraft zur Bestätigung ihrer
Meinung oftmals mit der Faust zwischen die Tassen
schlug.
</p>
<p>
„I, der Tausend,“ sagte Mamsell Muskulus
bewundernd, als die Frau einmal ihre Schultern statt
des Tisches getroffen hatte, „wo sie hintrifft, da wächst
kein Gras.“
</p>
<p>
Die kleine, scheue Muskulus war von jeder
Kraftäußerung immer ganz von Bewunderung hingenommen,
auch, wenn diese Kraftäußerung sich
gegen sie selbst richtete. Die Ratsmädchen schafften
das Gärtchen, die Puppen, die Verse noch an diesem
selben Abend in die Wünschengasse, schleppten alles
hinauf in ihre kleine Stube, verbargen es sorgfältig
und vergnügten sich abends, als alles schlief, bei verschlossener
<a id="page-201" class="pagenum" title="201"></a>
Thür damit zu spielen, um allerhand Unsinn
zu treiben, bis sie das Gärtchen endlich mit großem
Stolz und vieler Vorsicht, daß sie von niemandem
ertappt würden, am heiligen Abend in das Goethesche
Haus trugen. Sie hatten ausgemacht, es unten, in
der Leutestube mit einer schönen Empfehlung der
Kummerfelden abzugeben; als sie aber die Hausthür
öffneten, da kam ihnen der Geheimrat selbst entgegen.
Sie blieben betroffen und verlegen mit ihrem verdeckten
Werke stehen und hofften, er würde sie nicht
bemerken und an ihnen vorübergehen.
</p>
<p>
Er erkannte sie aber augenblicklich und sagte:
„Was bringen denn die Ratsmädchen da?“
</p>
<p>
„Excellenz,“ sagte Röse, „die Kummerfelden
läßt schön grüßen und hier wäre etwas.“
</p>
<p>
„Für mich?“ fragte Goethe.
</p>
<p>
„Ja, für Euere Excellenz.“
</p>
<p>
„So tragt es hinauf, Ihr schönen Kinder, ich
komme mit Euch.“
</p>
<p>
Goethe ließ sie vor sich her die breite und sanftansteigende
Treppe hinangehen. Als sie oben angelangt
waren, öffnete er ihnen selbst die Thüre, ließ
sie in das lange, gelbe Gesellschaftszimmer eintreten.
Es war schon dämmerig, und Röse und Marie war
es doch recht beklommen zu Mute.
</p>
<p>
„Da haben wir’s,“ dachte Röse, „es ist doch, als
kämen wir zum lieben Herrgott mit der Dummheit
<a id="page-202" class="pagenum" title="202"></a>
da an. Viel schlimmer würde es auch nicht sein,
glaub ich.“ —
</p>
<p>
Goethe machte einen Tisch, auf dem einige
Bücher lagen, frei. „So,“ sagte er, „da steht nun Eure
geheimnisvolle Gabe, wollt Ihr das Tuch abheben?“
</p>
<p>
Marie enthüllte das Werk, und als Goethe das
Gärtchen sah und die Überschrift über dem Thore
gelesen hatte, lächelte er; es war noch eine Aufschrift
hinzugekommen, die besagte, daß hier schöne Damen
versammelt seien, daß Schönheit und Geist zwar angenehm,
daß man aber die nützlichen Eigenschaften
beileibe nicht gering achten möge.
</p>
<p>
„Das ist ja eine artige Idee,“ rief Goethe.
</p>
<p>
Und als er eins der Püppchen in die Höhe genommen
und den Zettel gelesen hatte, welcher demselben
an das kleine Maul befestigt war, lachte er,
daß Röse und Marie ihn ganz verblüfft ansahen, denn
nie hatten sie sich vorgestellt, daß der Goethe lachen
könnte. Er war ihnen immer als ein majestätischer,
etwas steifer, alter Herr erschienen.
</p>
<p>
„Nun, Kinder, sagt mir,“ fragte er, „wer die
Verse gemacht hat.“
</p>
<p>
„Die Fabianen,“ antwortete Röse. „Hier nennen
die Leute sie die Rabenmutter!“
</p>
<p>
„Ah die!“ sagte Goethe. „Da könnt Ihr berichten,
daß ich mich allerbestens bedanke für ihre artigen Verse.“
</p>
<p>
Er hielt eben das Figürchen mit den zerrissenen
<a id="page-203" class="pagenum" title="203"></a>
Strümpfen und das Hausmütterchen in der Hand
und betrachtete beide.
</p>
<p>
„Ich werde das allerliebste Ding meinem Sohne
heut’ mitbescheren.“
</p>
<p>
Röses und Maries Achtung vor ihrem Kunstwerke
war wieder sehr gestiegen, und sie fanden, daß
es in Wahrheit ein wundervolles Gärtchen sei, und
daß Goethens August seinen hübschen Ärger darüber
haben würde.
</p>
<p>
Mit Frankfurter Brenden beschenkt, wurden sie
von Goethe aufs freundlichste entlassen und liefen
seelenvergnügt nach Hause.
</p>
<p>
Da ist noch viel Wunderbares passiert; aber
wir wollen es hier von der alten Kummerfelden
genug sein lassen. Ich hab noch so manches von
ihr und der Rabenmutter geschrieben — in einem
zweiten und wohl auch dritten Band der neuen
Ratsmädel- und altweimarischen Geschichten —
was mir mein liebes Gomelchen, das Ratsmädel,
die Röse, von sich und andern Leuten, die zu der
schönen, guten, altweimarischen Zeit lebten, erzählt
hat. Ich hab da eine lustige Geschichte, wie die
Ratsmädchen und die Kummerfelden von einem
alten, sonderbaren Herrn Rat in seinem geheimnisvollen
Garten geküßt worden sind und zwar, weil
er alle drei nicht ausstehen konnte, und weiter: Wie
sich die Kummerfelden einen alten Franzosen mit
<a id="page-204" class="pagenum" title="204"></a>
seiner Frau in dem Entenfang einlogiert hat und
was die getrieben haben und dann: Wie Röse und
Marie sich verliebt und verlobt haben und wie sie
mit ihren Freunden Budang, Horny und Schiller bei
Nacht und Sturm ausgezogen sind, um die Göchhausen
spuken zu sehen, und eine düstere, rührende
Geschichte von zwei Schwestern, die oben im alten
Rödchen bei Weimar sich abgespielt hat; — und
von Apothekers und Frau Rat Tiburtius und der
Lawine — und die Geschichte vom ehrbußlichen
Weiblein, das oben über Goethens Garten in einem
Sommerhaus mit ihrem brummigen Gatten wohnte
und diesem einen schlimmen Streich spielte — und
von den behaglichen, spielerischen Leuten in der Marschallstraße,
die in allen Dingen dem Schicksal über
waren, und zuguterletzt, wie die Enkelin der Ratsmädchen
zum Blaustrumpf wurde. —
</p>
<p>
Nun wollen wir hier nur noch erwähnen, daß
die Fabian sehr entrüstet gewesen ist, als sie mit der
Zeit erfuhr, daß der August von Goethe ihren guten
Rat in den Wind geschlagen, indem er eine Frau
nach seinem eigenen Geschmacke und gegen die Ansichten
der Kummerfelden und der Rabenmutter gewählt
hat.
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/204.jpg" alt="" /></div>
<h2 class="chapter" id="chapter-0-7">
<a id="page-205" class="pagenum" title="205"></a>
<span class="firstline">Sechste Geschichte.</span><br />
Wie Frau Rat über das Leben, über
Erziehung und über die ersten Liebesbriefe
ihrer Töchter dachte.
</h2>
<div class="centerpic chimg1">
<img src="images/205.jpg" alt="" /></div>
<div class="centerpic chimg2">
<a id="page-207" class="pagenum" title="207"></a><img src="images/207.jpg" alt="" /></div>
<p class="dropart">
<span class="firstchar"><img src="images/drop_w.jpg" alt="W" /><span class="hidden">W</span></span>ie zwei Vögel in einem herrlichen Garten
harmlos leben, in dem die wunderbarsten
Seltenheiten grünen, blühen und Früchte tragen,
so lebten die beiden jungen Mädchen, Röse und
Marie, in Weimar. Welche Wunder, welche Außerordentlichkeiten
sich auch um sie her begaben, sie
erachteten das überreich entfaltete Leben als nichts
Erstaunenswertes, so wenig sie über ihre eigene
Existenz erstaunten. Es war ganz in der Ordnung,
daß gerade zu ihrer Zeit die Welt einmal gehörig
in Gang kam. Sie hatten ihre Freude daran, daß
es in Weimar so viel zu sehen und zu erfahren gab,
daß im Theater alle Augenblicke etwas Neues, was
man unter allen Umständen sehen mußte, zur Aufführung
kam, daß Budang ihnen hin und wieder erklärte,
sie lebten in einer Zeit, wie sie noch nicht auf
Erden dagewesen sei, von der man in Jahrtausenden
noch reden würde.
</p>
<p>
<a id="page-208" class="pagenum" title="208"></a>
Das war den Ratsmädchen angenehm zu hören
und trug das Seinige zu ihrem Selbstbewußtsein mit
bei. Sie empfanden eine bewegte, schöne Atmosphäre
um sich her und gediehen in ihr. Die verschiedensten
Kreise der weimarischen Gesellschaft waren ihnen
vertraut. Sie verkehrten, wie wir es wissen, im
Salon der Madame Schopenhauer; ebenso gern
aber steckten sie bei Kesselrings im Turm, bei
Budangs Angehörigen, den Müllersleuten, und dann
wiederum erschienen ihnen Apothekers als die Krone
der Gesellschaft.
</p>
<p>
Die beiden thaten einen weiten Blick in das
Leben schon in frühester Jugend und genossen das
Gute, Lebensvolle, daß sich ihnen in den verschiedensten
Verhältnissen darbot, in vollen Zügen.
</p>
<p>
Durch diese kluge, freie Erziehung spürten sie
im freundschaftlichen Zusammenleben mit Leuten in
weit voneinander getrennten Lebensstellungen überall
das Menschliche als die Hauptsache heraus; die Verhältnisse
verdeckten es ihnen nicht, wie es bei denen,
die in einem engen Gesichtskreis erzogen wurden,
wohl meist der Fall ist.
</p>
<p>
Es war selten, daß unsere beiden, wenn sie
nach Hause zurückkehrten, von einem Spaziergange,
einer Besorgung in der Stadt, einer Gesellschaft
oder vom Markte, sie nicht erfüllt von der Freundlichkeit
<a id="page-209" class="pagenum" title="209"></a>
der Menschen waren, und mochte ihnen etwas
Gutes durch das Marktweib, oder den Handwerkermeister,
oder durch Karl August, oder gar Geheimrat
Goethe selbst angethan worden sein, sie schienen
nur eine Art von Dankbarkeit und Wohlwollen
in sich zu haben, eine einzige Art, die für alle herhalten
mußte.
</p>
<p>
Frau Rat hatte darüber ihre Freude. Sie
war es, die so zu fühlen ihren beiden kleinen Gerechten
gewünscht, die sie darauf hingeleitet hatte,
und war dankbar, als sie ihre Wünsche sich erfüllen
sah.
</p>
<p>
Die wenigsten Menschen kennen das, was man
Lebensgenuß nennt, und alle guten Christen eifern
mit Zorn, Predigen und Strafen dagegen, preisen
Pflichterfüllung, Aufopferung, Enthaltsamkeit, Überwindung
als etwas Nützlicheres, Beglückenderes und
Schöneres an; statt aber gegen den verpönten
Lebensgenuß zu eifern und überzeugungstreu zu
predigen, sollte man der Menschheit zurufen: Genießt
den Tag, genießt jedes Wort der Liebe, jede
Freundlichkeit, jede Wärme, verzeiht über jedes
Maß, um friedlich zu leben, nicht, weil es lobenswert
ist, seid gut, nicht, weil ihr deshalb als vortrefflich
angesehen werdet — nein, nur um friedlich
und erfreulich zu leben; helft auch deshalb nur
<a id="page-210" class="pagenum" title="210"></a>
einander, denn es ist schön, es ist göttlich, zu leben,
nicht grübeln, was danach kommt. Dunkle Frage
an ein unverbrüchliches Schweigen gerichtet! Lernt
zu leben! Das Sterben wird uns gelehrt ohn’ unser
Dazuthun. Die Sünd’ mit glänzenden Farben malen
und das Dasein in seiner Trockenheit, Pflichterfüllung
darstellen, nach hohen Zielen strebend, das ist ein
vielbeliebter Kunstgriff, um Rekruten für die Tugend
zu werben. Und man wirbt auch damit. Ob es
oft glückt? Ich weiß es nicht. Die aber, welche
kräftig wollen, bleiben von dergleichen gut gemeinten
Lehren im innersten Herzen unberührt. Wir wachsen
wie das Getreide auf dem Felde; ist uns der Boden
günstig, wachsen wir gut, ist uns der Boden ungünstig,
wachsen wir schlecht. Wohl denen daher, die in
gutem Boden stecken.
</p>
<p>
Die größte Wohlthat, die die Natur unseren
beiden schönen Kindern zugeteilt hatte, war die
gesunde Freisinnigkeit ihrer Mutter. „Überwindet
Widerwärtiges,“ sagte sie ihnen, „nicht, weil es überwunden
sein muß, sondern weil Ihr wißt, daß alles
hier auf Erden wechselt und nichts Bestand hat, und
es ist unklug und macht blind und einseitig, wenn
wir uns von etwas ganz unterdrücken lassen. Die
Ereignisse haben nicht das Recht dazu, dies zu thun,
sie können es eigentlich gar nicht.“ Und weiter:
<a id="page-211" class="pagenum" title="211"></a>
„Strebt danach, alles schön zu thun, das ist besser,
als gut; denn wenn Ihr nur die Dinge gut verrichten
wollt, das ist nichts; eine gute That kann
mürrisch und unliebenswürdig gethan werden. Thut,
was Ihr thut, liebenswürdig und schön, dann
werdet Ihr geliebt. Wenn ich Euch doch die Liebe
zur Schönheit in die Herzen pflanzen könnte für alle
Zeit, dann ließ ich Euch laufen, wohin Ihr wolltet.
Die Liebe zur Schönheit ist <em>die</em> Liebe, die den Menschen
am reinsten erscheinen läßt, die allerunschuldigste,
denn sie läßt vieles, wie Überhebung, dummen
Stolz, Härte, Wut nicht an ihn heran; die anderen
guten Eigenschaften, die er sich aneignen kann,
bringen ihm leicht eine schlimmere mit ein; da ist
die Frömmigkeit, die bringt im Nu Überhebung.
Man hat es oft, daß soviel Frömmigkeit, soviel
Hartherzigkeit da ist und Verachtung der Nichtfrommen.“
</p>
<p>
So empfahl Frau Rat ihren beiden Mädchen
die Liebe zur Schönheit an als moralischen Lebenshalt.
</p>
<p>
Und wenn viele Mütter Frau Rat verstehen
würden und die anspruchslose Weisheit in sich aufnehmen
könnten, ein heiteres, gutartiges, freundliches
und kraftvolles Geschlecht sollte entstehen.
Schönheit ist nur in Verbindung mit Kraft zu denken.
</p>
<p>
<a id="page-212" class="pagenum" title="212"></a>
Frau Rat selbst war bewußt und unbewußt
ganz durchdrungen von dieser leisen Liebe zur
Schönheit.
</p>
<p>
Das Titelbildchen, das sie uns als ganz junge
Frau zeigt, hat etwas von einer schönen Blume,
ein Geschöpf, das man sich nur gepflegt, behütet,
angebetet vorstellen kann; auf weichen Teppichen
gehend, mit schönen Dingen umgeben, verwöhnt,
verhätschelt, geliebkost.
</p>
<p>
Von alledem aber hatte sie nichts erfahren.
Ein hartes Leben, einen älteren, überernsten Gatten,
Kargheit, Arbeit von früh bis spät, das war ihr
Schicksal.
</p>
<p>
Aber sie hat trotz alledem in ihrem Hause
und unter ihren Kindern wie ein Licht geleuchtet
und wie eine Blume geblüht. Ihre beiden Mädchen
hingen an ihr mit einer Bewunderung und Liebe,
als verständen sie die unbesiegbare Schönheit ihrer
Mutter, die in jeder Bewegung, in jedem Wort
noch lag, als Müdigkeit und Arbeit und Sorge
Silberfäden in das Haar und Fältchen um Auge und
Mund gezogen hatten. Das war keine Schönheit,
die abgenutzt werden konnte, das war echt, echt
wie Gold.
</p>
<p>
Röse und Marie waren von dem Wesen ihrer
Mutter oft ergriffen und oft gebändigt.
</p>
<p>
<a id="page-213" class="pagenum" title="213"></a>
Sie wurden wegen einer häßlichen Antwort,
einer Unfreundlichkeit bestraft, während man ihnen
manchen dummen Streich liebevoll hingehen ließ.
Freiheit war ihnen in reichem Maße zugemessen;
aber im gegebenen Augenblick hatten sie sich zu
fügen und zwar in aller Liebenswürdigkeit.
</p>
<p>
Da war die wunderschöne Zeit herangekommen,
die den Ratsmädchen die „ersten Liebesbriefchen“
einbrachte. Sie hatten diesen Augenblick schon geraume
Weile voraus kommen sehen und waren nicht
umsonst „Botengängerinnen“ gewesen, die die Herzensgeheimnisse
der Geistreichen zwischen diesen aus und
ein trugen.
</p>
<p>
Marie hatte einen glühenden und sehr schmeichelhaften
Brief von einem jungen Rheinländer erhalten,
der sich seit wenigen Monaten in Weimar aufhielt
und von dem schönen Mädchen sich ganz bezaubert
fühlte. Rösen hingegen war ein Gedicht zugesendet
worden, das die Reize ihres Hutes behandelte, den
ein holder Jüngling, der Verfasser der Verse, ihr bei
einer Landpartie getragen und mit zu sich genommen
hatte, aus Vergeßlichkeit, oder um Gelegenheit zu
haben, seinem Herzen durch ein paar tiefgefühlte
Reime Luft zu machen.
</p>
<p>
Beide, Röse wie Marie, waren über die ihnen
zugedachte Sendung außerordentlich erfreut und
<a id="page-214" class="pagenum" title="214"></a>
vertrauten ihr Geheimnis Budang an, ließen ihn die
Briefe lesen, fanden aber zu ihrem Erstaunen, daß
Budang die Angelegenheit sehr kühl und von oben
herab behandelte.
</p>
<p>
„Hört einmal, macht keine Dummheiten; es ist
ein rechtes Elend, daß Ihr damit anfangt, was fällt
Euch denn ein?“
</p>
<p>
„So,“ sagten Marie und Röse, „ich dächte, es
wäre nun Zeit. Es giebt Mädchen, die in unserem
Alter schon verlobt sind.“
</p>
<p>
„Jesus,“ rief Budang ganz erregt, „das fehlte
noch! Jetzt denken die an so etwas! Ihr solltet
Euch schämen!“
</p>
<p>
Röse und Marie aber lächelten, und Röse sagte
ruhig: „Nein, das ist jetzt in der Ordnung, wir
wollen auf alle Fälle heiraten, das haben wir miteinander
besprochen. Früher waren wir dagegen.
Neulich haben wir uns aber, als wir abends in der
Wünschengasse auf und nieder gingen, darüber miteinander
beraten. Marie will schon in allernächster
Zeit sich verloben, sagte sie mir. Sie hält das für
gut und hübsch, es sehr früh zu thun. Man bekommt
dann mehr Ansehen, meint sie, und ich glaube,
sie hat recht.“
</p>
<p>
„So albern wie heute,“ unterbrach Budang sie,
„seid Ihr mir noch nicht vorgekommen, gerade jetzt
<a id="page-215" class="pagenum" title="215"></a>
dachte ich, wie hübsch vernünftig und ordentlich Ihr
nach aller Mühe geworden seid, aber proste Mahlzeit.
Die beiden Esel hätten wahrhaftig etwas
Besseres thun können, als Euch die Zettel zu schreiben.
Das beste ist, thut das Briefzeugs fort, daß es Euch
nicht noch mehr die Köpfe verdreht, oder gebt es
mir, ich hebe es Euch auf.“
</p>
<p>
„I, Gott bewahre,“ sagte Röse, „die Briefe
bleiben bei uns in unserm Schränkchen.“
</p>
<p>
„Meinetwegen!“ brummte Budang.
</p>
<p>
Die Ratsmädchen besaßen jedes ein Schränkchen,
braun gestrichen, aus Tannenholz und mit
Rosen bemalt, in der Art, wie die altweimarischen
Tischler den Blumenschmuck auf den Bauerntruhen
und Betten zu stande brachten. Jedes war eine Elle
hoch, nicht allzu tief, so daß sie außerordentlich handlich
waren und bald dahin, bald dorthin von den Besitzerinnen
geschleppt wurden, je nachdem sie eine
Näscherei, ein Geheimnis verborgen hielten, und es
den beiden wünschenswert erschien, die Schränkchen
in sicherer Nähe zu haben. In diese Schränkchen
also wurden die Liebesbriefe gesteckt, jede that den
ihrigen in eine Bonbonschachtel.
</p>
<p>
Sie holten sie tagsüber wohl zehnmal heraus,
beguckten sie sich gegenseitig und waren sehr zufriedengestellt.
Aber wie es so geht: Marie erboste schließlich
<a id="page-216" class="pagenum" title="216"></a>
Rösen; sie hatte ihr gesagt, daß das Gedicht auf den
Hut mit ihrem Brief nicht in Vergleich zu ziehen
sei, hatte ihr die Vorzüge ihres Briefes und die
Mangelhaftigkeiten des Gedichtes zu Gemüte geführt,
so daß Röse mißlaunig wurde, und beide in eine
Zänkerei verfielen, die sich eine gute Weile hinzog.
</p>
<p>
Frau Rat hatte ihnen vom Nebenzimmer aus
zugehört. Als sie eintrat, sagte sie ruhig: „Was
fällt Euch ein, Ihr Mädchens?“ Sie sahen ganz
verwildert aus, und Röse rief: „Die Marie hat
einen Liebesbrief im Schränkchen!“
</p>
<p>
„Herrgott!“ rief Marie ganz aufgebracht und
schluchzend, „die Klatsche! Die hat auch einen!“
</p>
<p>
„So,“ sagte Frau Rat, „zeigt sie mir.“
</p>
<p>
Da brachten sie beide ihre Schränkchen gutwillig
angeschleppt. „So, nun schließt sie auf.“
</p>
<p>
Sie schlossen sie auf, und jede nahm aus ihrer
Bonbonschachtel den Liebesbrief und überreichte ihn
der Mutter.
</p>
<p>
Diese gebot Rösen, ein brennendes Licht zu
holen und that keinen Blick in die Zettel, die sie in
der Hand hielt.
</p>
<p>
Sie war ganz ruhig und freundlich, strich Marien
über die Wangen, die ihr von der Zänkerei
glühend rot geworden waren.
</p>
<p>
Als Röse wieder mit dem brennenden Licht
<a id="page-217" class="pagenum" title="217"></a>
zaghaft eintrat und es auf den Tisch stellte, hielt die
Mutter, ruhig lächelnd, die Briefchen über die Flamme.
</p>
<p>
Die beiden Mädchen schauten nun still zu, wie
so merkwürdige Dinger verbrannten. — Und als
die Mutter das verkohlte Papier auf den Tisch
fallen ließ, und die Funken noch daran knisterten,
betrachtete Röse und Marie die kleinen, verkohlten
Haufen sehr interessiert, und als das letzte Fünkchen
verlosch, sagte Röse: „Jetzt ist das Schulmeisterlein
hinausgegangen.“
</p>
<p>
Es war bei ihnen ein beliebtes Spiel, Funken in
einem verkohlten Papierknäuel verlöschen zu sehen.
</p>
<p>
Die munteren Fünkchen, welche sprühten und
knisterten und vergingen, das waren die Schulkinder,
die nach Hause liefen, und der letzte Funke war eben
— „das Schulmeisterlein“.
</p>
<p>
Frau Rat lachte hell auf bei Röses Bemerkung,
schloß das Kind in die Arme und küßte es, und alle
drei waren seelenvergnügt. —
</p>
<p>
Um diese Zeit begab es sich, daß der Großherzog
Karl August aus Wien von dem großen Kongreß,
der den verworrenen Streit der Völker schlichten
sollte, zurückkehrte.
</p>
<p>
Empfangsfeierlichkeiten wurden vorbereitet. Die
Weimaraner schmückten ihre Häuser, Ehrenpforten
wurden gebaut. Die Schützengilde, die Feuerwehr,
<a id="page-218" class="pagenum" title="218"></a>
die Innungen, die Schulen, alles beriet sich. Es war
ein so wichtiges und emsiges Treiben im Städtchen,
als sollten die Schützengilde, die Feuerwehr, die
Innungen, die Schulen das Wohl des ganzen Reiches
schaffen und erwägen.
</p>
<p>
Der Bürgermeister, unserer Ratsmädel Vater,
hatte alle Hände voll zu thun. Frau Rat nähte
für die beiden Kinder neue, weiße Kleider. Ihre
Mädchen waren dazu ausersehen, dem heimkehrenden
Fürsten in Gesellschaft noch anderer hübscher Geschöpfe
Blumen und Lorbeerkränze von einer niederen
Estrade aus auf den Weg zu streuen, während er
vorüberritt.
</p>
<p>
Die Stadtverordneten, die Schützengilden, die
Feuerwehr, die Innungen, die Schulen hatten die Bestimmung
getroffen, daß die weißgekleideten Mädchen
mit offenem Haar und in Kränzen den Fürsten begrüßen
sollten. Die Ratsmädchen, weil sie so gut
zu einander paßten und so hübsch nebeneinander aussahen,
sollten ganz vornan stehen. Und Röse war
das Amt überkommen, einen wunderschönen Lorbeerkranz
Karl August gerad auf den Degengriff zu
werfen, oder doch wenigstens auf sein Pferd, wenn es
ihr mit dem Degen zu schwer würde.
</p>
<p>
Es war eine außerordentliche Ehre für sie, das
sah sie selbst ein und that sich etwas zu gute darauf.
<a id="page-219" class="pagenum" title="219"></a>
Das Wetter am Einzugstage war schön und klar,
die Luft kräftig und frisch, die Fahnen wehten in der
Sonne, vom Winde bewegt. Es duftete nach Tannen
und Grün von allen Häusern herab, vor jeder Thür.
Musikbanden zogen durch die Gassen nach den verschiedenen
Versammlungsorten des Einholungszuges.
Es pfiff, trommelte, schrie, schimpfte, lachte, sang
auf allen Straßen, daß es eine wahre Freude war.
Die weißgekleideten Mädchen versammelten sich wie
Züge weißer Tauben in der Esplanade. Die frische,
sonnige Luft schien, wie sie die Fahnen regte, auch
die Gemüter munter zu bewegen. Man war so
lustig, so ganz feiertäglich und erwartungsvoll gestimmt.
</p>
<p>
Die Mädchen kletterten auf ihre Estrade, der
Wind wehte in blondem, braunem Haar, in weißen,
duftigen Falten, wehte über der hübschen Schar hin,
wie über ein blühendes Feld, etwa wie über ein
Mohnfeld, das in weißen, rosigen Farbentönen steht.
</p>
<p>
Alle Glocken begannen zu läuten, voll und schön.
Die weimarischen Glocken sind von einem seltenen
Wohlklang. Die eine haben sie im Dreißigjährigen
Kriege gestohlen, von irgendwo ganz Besonderem her.
Freudenschüsse klangen dumpf dazwischen. Da näherte
sich der Zug. Den Mädchen auf der Estrade klopfte
das Herz, denn der Augenblick war sehr feierlich.
</p>
<p>
<a id="page-220" class="pagenum" title="220"></a>
Die Musik erklang, so eine recht herzhafte Musik.
</p>
<p>
Und als Karl August auf seinem Pferde von
ferne zu sehen war, da reckten sich alle Hälse. „Du,
Marie,“ rief Röse, „da reitet ja der Ottokar Thon
neben ihm, — gucke, gucke! Marie, sieh doch!“
rief Röse, ganz bewegt von allem Festjubel, „das ist
er! Du kannst Dich darauf verlassen. Er ist jetzt
Adjutant, das muß er sein. Den haben wir aber in
Jahren nicht gesehen! Er soll ja ganz etwas Besonderes
geworden sein, ist Lützowscher Jäger, — Du
weißt doch?“ —
</p>
<p>
„Ja, ja,“ sagte die Schwester etwas gedankenlos.
</p>
<p>
„Höre, Marie,“ rief Röse wieder, als die beiden
Reiter herangekommen waren, „ich werfe dem Adjutanten
meinen Kranz zu, das sollst Du sehen.“
</p>
<p>
„Du bist verrückt,“ sagte Marie, „da könntest
Du in eine schöne Bredouille kommen — der Lorbeer
ist für den Herzog.“
</p>
<p>
„I gar,“ sagte Röse.
</p>
<p>
Da ritt der Herzog eben der Estrade zu, und
die Mädchen jubelten hoch auf, und der ganze Zug
jubelte, und aus allen Fenstern ringsumher schrieen
und riefen sie. Der Wind wehte Rösen und Marien
das lange Haar, das sie so einhüllte, daß man nur
ein Streifchen ihrer weißen Kleider sah, wie goldene
Fahnen über die Schultern, dem Herzog entgegen,
ganz, als hätte es sich der Wind so ausgedacht.
</p>
<p>
<a id="page-221" class="pagenum" title="221"></a>
Das mochte ein sonderbar hübscher Anblick sein;
denn Karl August schaute lächelnd und nickte zu den
Mädchen hinauf, hielt sein Pferd an und sprach ein
paar Worte zu seinem Adjutanten.
</p>
<p>
In dem Augenblick flog Rösens Lorbeerkranz
auf Karl August zu und richtig, verfehlte ihn, weil
ihr die Haarsträhnen über das Gesicht geflogen
waren, daß sie nicht recht sehen konnte, und der
Kranz blieb an dem Degenknauf des jungen Adjutanten
hängen.
</p>
<p>
Da lächelte Karl August noch einmal, und als
der junge Offizier den Kranz loslösen wollte, um ihn
dem zu überreichen, dem er bestimmt war, da machte
der Herzog eine Bewegung, die zu bedeuten schien:
„Da, wo er ankam, laßt ihn nur.“
</p>
<p>
Der Adjutant war augenscheinlich verwirrt und
wußte nicht, was er mit dem Kranze anfangen sollte;
seine Blicke trafen die Spenderin der schönen Ehre.
Er lächelte ihr zu und schaute sie an — und erkannte
sie, die er, als sie ein kleines Mädchen war, in der
Wünschengasse oft gesehen hatte.
</p>
<p>
Seine Eltern hatten Rats eine Zeit lang gegenüber
gewohnt, und er erinnerte sich Rösens und
Mariens wieder.
</p>
<p>
„Herrjeh,“ sagte Röse ganz glücklich. „Nun
seht nur, jetzt reitet er mit meinem Kranz davon.
Das war ja wirklich Ottokar Thon!“
</p>
<p>
<a id="page-222" class="pagenum" title="222"></a>
„Na freilich,“ bestätigte Marie.
</p>
<p>
„Und wie er aussah! — nein, wie er aussah!
— Früher haben wir ihn gar nicht groß
angesehen, ich glaube, nicht einmal gegrüßt. Hast
Du bemerkt, wie er rot wurde, als der Kranz auf
ihn fiel; das hat er sich nicht träumen lassen, daß
er so einen großen Lorbeer bekommen würde. Und
hast Du auch gesehen, Karl August hat ihm den
Kranz geschenkt!“
</p>
<p>
„Ja, ja!“ sagte Marie ganz lustig. „Du hast
gut getroffen!“
</p>
<p>
„Höre, Marie,“ begann Röse wieder, während
sie noch den beiden Reitern, dem Herzog und seinem
Adjutanten, nachschauten. „So, wie der Ottokar
Thon, als er wie im Traum auf den Kranz sah
und dann auf uns, so gut hat mir noch nie ein
Mensch gefallen, noch nie,“ wiederholte sie ernst. „Er
gehört zu den Lützowschen Jägern,“ sagte sie noch
einmal — „weißt Du? Aber wie streng er aussah.“
</p>
<p>
Sonnenklar wußte Röse, wer ihr gefiel und
wer nicht, und war gewohnt, den ersten Eindruck,
den sie von jemandem empfing, Marien sofort mitzuteilen.
</p>
<p>
Diesmal war aber der Eindruck glückverheißend,
bedeutungsvoller, als sie sich vorstellte, denn jener
junge Adjutant, der neben seinem Herrn bei dem
<a id="page-223" class="pagenum" title="223"></a>
Einzug dahinritt, der die Zeit des Kongresses mit
ihm in Wien gelebt hatte, wurde Jahre darauf
Rösens Gatte.
</p>
<p>
Sie war ein Glückskind; die erste Bewegung
ihres jungen Herzens, das erste Sichhinneigen einem
anderen Leben zu, war die Ankündigung einer
schönen Zukunft. Und der erste Blick, mit dem sie
der Geliebte angesehen, erschien ihr bis ins hohe
Alter wie ein Wunder; „denn damals“, sagte sie,
„wußte ich so klar wie das, daß er mir besser, als
jeder Mensch bisher gefiel, auch das, daß wir einmal
zu einander gehören würden.“ Davon erfahren
wir aber erst Näheres und Breiteres im zweiten
Bande.
</p>
<p>
Der ruhige Ernst, der auf den Zügen des jungen
Mannes lag, als er unter Glockengeläut mit
seinem Fürsten einritt, hatte seinen Ursprung in einer
tiefen und klaren Liebe, die dieser junge, einfache
Soldat zu seinem Vaterlande fühlte. Er hatte in
Wien mit Trauer gesehen, wie weit der Weg noch
sein mußte, ehe Deutschland würdig und groß
dastehen konnte.
</p>
<p>
Er hatte in dem reichen Leben, den Reden
und Versammlungen, den Festen und Feiern, den
Plänen, wie ein Geheimnis, das man nicht verrät,
um es nicht zu entweihen, seine Gedanken über die
<a id="page-224" class="pagenum" title="224"></a>
Möglichkeit, wie Deutschland erhoben werden könne,
niedergeschrieben.
</p>
<p>
Lange Jahre nach seinem frühen Tode ist jene
Niederschrift bekannt geworden, und staunend mußte
man die Klarheit und Sicherheit dieses jungen, kräftigen
Geistes erkennen, der damals in Dunkelheit klar
und sicher Deutschland den Weg zur Größe vorschrieb,
den es jetzt gegangen ist.
</p>
<p>
Ein Geschichtsschreiber, Heinrich von Treitschke,
hat dem früh Gestorbenen ein Denkmal in seinem
Werke gesetzt.
</p>
<p>
Er hat des jungen Adjutanten Tapferkeit, seine
Klarheit und Sicherheit, seine geniale Voraussicht
im Gegensatz zu der großen, allgemeinen Verworrenheit
gepriesen und schließt die Worte, die er der
Erinnerung an jenen kühnen, jungen Denker weiht,
mit dem Ausspruche: „Wie unheimlich erscheint doch
die schwerflüssige Langsamkeit der nationalen Entwicklung
neben dem raschen Gedanken der kurzlebigen
Einzelmenschen.“
</p>
<p>
Welche Fülle von Hoffenden, Denkenden und
Strebenden geht über die Erde hin, scheinbar, ohne
eine Spur zu hinterlassen. Wir sehen es oft mit
Trauer und Staunen. Und dennoch wirkt ein jeder;
die Natur hält mit ihren Kräften haus.
</p>
<p>
Denke man sich einen schönen, mächtigen Wald,
<a id="page-225" class="pagenum" title="225"></a>
unübersehbar; göttliche Frische lebt in ihm. Es ist
eine Welt für sich, eine herrliche Erscheinung, und
er hat sich gebildet dadurch, daß unzählige große und
kräftige und geringe Bäume, ungezählte Daseinskräfte,
mächtige und zarte, sich zu einem Ganzen hier zusammenthaten,
zu einem einzigen Begriff, der alles
einzelne in sich begräbt.
</p>
<p>
So ist es auch im menschlichen Leben: um einen
Begriff, eine Erfahrung zu schaffen, gehören Millionen,
die diese Erfahrung an sich erprobten, die
diesen Begriff durch ihr Aufgehen in demselben
bildeten.
</p>
<p>
Wie ein Baum uns nie die Erscheinung eines
Waldes geben kann, so würde der erste Tugendhafte
uns nie den Begriff der Tugend geben können, der
erste Leidende nicht den des Leidens, der erste Glückliche
nicht den des Glückes, der erste junge Mensch
nicht den der Jugend.
</p>
<p>
Ungezählte mußten gelitten haben, ehe die Welt
von Leiden reden konnte; Millionen mußten glücklich
gewesen sein, ehe das Bild des Glückes, Millionen
mußten sündigen, ehe das Bild der Sünde
entstand.
</p>
<p>
Ein Begriff ist der große Wald, in dem das
einzelne aufgeht, um ein Ganzes bilden zu helfen.
Und ich sage hier noch: Ungezählte mußten in Jugend
<a id="page-226" class="pagenum" title="226"></a>
erblühen und wieder dahinwelken, ehe wir von
Jugend als von einer Glückseligkeit reden konnten.
</p>
<p>
Das Wort, der Begriff „Jugend“ ist das Grab,
in das Jugend aus Jahrtausenden sank und ihr
seliges Erbteil dem Worte überließ, so daß es Kraft
hat, den, der es recht ausspricht, mit Wonne, Wehmut
und allem Wundervollen, das je gefühlt ist,
zu überschütten.
</p>
<p>
Und diese Zeilen, diese munteren, harmlosen
Geschichtchen haben weiter kein Ziel, als das: dem
reichgeschmückten Worte, an dessen Pracht und
Zauber die Geschlechter der Erde von Anbeginn an
wirkten, noch ein schimmerndes Flitterchen mehr
anzufügen.
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/226.jpg" alt="" /></div>
<h2 class="chapter" id="chapter-0-8">
<a id="page-227" class="pagenum" title="227"></a>
<span class="firstline">Letzte Geschichte.</span><br />
Das Gomelchen.
</h2>
<div class="centerpic chimg1">
<img src="images/227.jpg" alt="" /></div>
<div class="centerpic chimg2">
<a id="page-229" class="pagenum" title="229"></a><img src="images/229.jpg" alt="" /></div>
<p class="dropart">
<span class="firstchar"><img src="images/drop_e.jpg" alt="E" /><span class="hidden">E</span></span>s sind viele, viele Jahre vergangen; unsere
Ratsmädel sind alte Mütterchen. Ihre lustigen
Spießgesellen sind alle dahin!
</p>
<p>
Beide Schwestern sind miteinander alt geworden,
beide sind glücklich verheiratet gewesen, beide hatten
Kinder und Enkel; Marie aber ist nun auch schon
heimgegangen, nur Röse erlebt es, daß ihr die Urenkel
in die sonnige Stube kommen und sich bei ihr
erlustigen.
</p>
<p>
Ich habe schon, da Röse und Marie noch als
lebensfrohe Dinger in Weimar ihr Wesen trieben,
in diese Zeiten vorausgeschaut an dem Abend, als
der junge Arthur Schopenhauer mitten in ihre
Jugendpracht hinein sagte: „Hört einmal, Ihr Haareulen,
denkt an das alte Weib; glaubt nicht, daß es
so fortgeht; werdet gütig und mitleidig; schwätzt nicht;
seid fleißig und sparsam, damit es später nicht allzu
übel um Euch stehe.“
</p>
<p>
Ich habe auch erzählt, daß Röse vollkommen
<a id="page-230" class="pagenum" title="230"></a>
damit einverstanden war und das Benehmen des
jungen, düsteren, närrischen Philosophen nicht gerade
abgeschmackt fand. „Abgeschmackt“ war ein Lieblingsausdruck
der Ratsmädel, mit dem sie sonst recht
freigebig waren. Ist nun Schopenhauer, der viel
Geschmähte, viel Verehrte und Mißverstandene, daran
schuld, daß zwei so freundliche, kluge Altchen auf
Erden lebten, so soll er gelobt sein — hat dies die
Natur ohne sein Zureden auch zu stande gebracht,
so soll sie ebenso gelobt sein; denn sie that etwas,
wofür man ihr Dank schuldig ist. Sie hat gezeigt,
daß dem Alter der Stachel genommen werden kann.
Sie hat gezeigt, daß es so übel mit dem Altwerden
nicht ist; daß das Alter anmutig sein kann; daß es
Freunde, Heiterkeit und Lebensfreude einbringt, wie
man es sonst nur der lieben, grünen Jugend zutraut.
Der Name „Gomelchen“ ist der alten Frau, die
früher das Ratsmädel war, wie eine weiche Federflocke
angeflogen und an ihr haften geblieben. Aus
Großmama wurde Gomama, aus Gomama Gomo
— Gomelchen. Von den Lippen ihres ältesten Enkelkindes
hat sie ihn zuerst gehört, und es war beinahe
das erste Wörtchen, das dies Enkelkind sprechen konnte,
war Name und Schmeichelname zugleich. Und so
ist er geblieben, dieser Name — ein Leben lang
immer in Liebe, immer in Zärtlichkeit ausgesprochen.
</p>
<p>
<a id="page-231" class="pagenum" title="231"></a>
Ich bleibe bei dem Namen und meine, es sei
genug, zu sagen und immer wieder zu sagen, daß
sie Gomelchen heißt — und vergesse ganz, daß dieser
Name für andere gar keinen Klang hat und das
nicht sagt, was er mir sagt.
</p>
<p>
Mir selbst ist es, wenn ich ihn mir vorspreche,
als glitte eine weiche Welle über mein Herz hin, als
würde es behaglicher, wärmer im Zimmer; einen
zarten Duft von Thee und schöner Sahne und Reseda
und Hyacinthen meine ich zu spüren, einen Duft, der
die Seele mit Wehmut und Erinnerung erfüllt.
Es legt sich mir eine leichte, wohlthuende Hand
auf die Stirn, ihre Hand. Die Fremde ist mir
nicht mehr so fremd; Thränen treten mir in die
Augen, und mein ganzes Herz will sich in Sehnsucht
auflösen.
</p>
<p>
Wie lange ist es nun schon her, daß ich sie
nicht sah, daß ich nicht mit ihr plauderte, wie lange!
Und Gott mag es wissen, wann das Leben mich
wieder zu ihr führt. Aber ich will von ihr erzählen,
nicht von ihr träumen.
</p>
<p>
Ich will von ihr erzählen, darum, weil ich von
den lustigen Jugendstreichen, den sonnigen Kindertagen
berichtete, und weil es nichts Schöneres, Erfreulicheres,
Hoffnungssichereres giebt, als zu sehen,
wie das Schicksal es freundlich zuläßt, daß einer
<a id="page-232" class="pagenum" title="232"></a>
glückseligen Jugend ein kräftiges, gutes Dasein und
ein lebensfreudiges Alter folgen kann.
</p>
<p>
Es wäre doch wirklich schade, wenn einer oder
der andere annehmen könnte, daß aus meinen beiden
prächtigen Ratsmädeln ein paar verkümmerte oder
geschwätzige oder sonst unliebenswürdige, alte Weiber
geworden wären — oder wenn es schöner klingt:
„alte Damen“. Denn wie selten stehen Jugend und
Alter im Einklang. Wie oft könnte man sich entsetzen,
würde man das Zukunftsbild eines hübschen
Mädchens voraussehen!
</p>
<p>
Um gut und würdig und schön zu altern, muß
man schon etwas an sich haben, was man genial
nennt. Ich weiß, was ich damit sagen will. Man
muß ein großes Teil Liebe und Güte besitzen, ein
so großes Teil, daß, wenn es vermessen werden
könnte, vernünftige Leute meinen müßten, es wäre
ein sträflicher Aufwand vom lieben Herrgott, einen
unbekannten, unberühmten Menschen, der auf der
Gotteswelt nichts Besonderes gethan hat, so üppig
auszurüsten, und gar ein Weib — das wäre genug,
um einen Fürsten auszustaffieren, der etwas Ordentliches,
Nützliches damit hätte stiften können, Hospitäler,
Besserungshäuser, Waisenhäuser, Vereine aller
Art, Witwenkassen, Pensionen, Zuchthäuser, Nachtherbergen,
Kaffee- und Theestuben und Armenküchen.
</p>
<p>
<a id="page-233" class="pagenum" title="233"></a>
Um ein Menschenherz ganz mit Liebe zu beleben,
daß es sein Lebtag alle Schicksalsschläge, alles, was
das Dasein mit sich bringt, ohne Bitterkeit, Ungeduld
und Härte über sich ergehen läßt, braucht es so viel
an Liebe und Güte, daß Tausende sonst vortrefflicher
Leute, die sich mit einem gebräuchlichen Anteil von
Liebe begnügen, daran genug hätten.
</p>
<p>
Ein ganz guter, ganz liebevoller Mensch ist so
selten wie ein großer Dichter oder Künstler, so selten
wie ein großer Philosoph. Die Natur hat sich,
wenn man die Legionen der Geschöpfe überschaut,
die erwähnte Verschwendung nicht allzuoft zu
Schulden kommen lassen, sonst würde die Welt ein
anderes Ansehen haben. Ihr meint dennoch, daß
es nicht in der Ordnung sei, wenn mit einer so
großen Begabung an Liebe und Wohlwollen, die
das so ausgezeichnete Geschöpf in die Reihe der
Genies stellt, nicht weiter erreicht wird, als würdig,
gut und freundlich zu altern. Das ist scheinbar
sehr wenig und ist doch viel; traurig ist, daß die
große Masse der Menschheit mit verkrüppelten, verhärteten
Herzen Abschied von der Erde nimmt. Die
Freundlichen, die Heiteren, die Gutes und Böses
weichherzig ohne Sträuben aufnehmen, das sind die
wahren Helden, nicht die, die dem Leben eckig und
sparrig gegenüberstehen.
</p>
<p>
<a id="page-234" class="pagenum" title="234"></a>
Nun kurz und gut. — Als unser Ratsmädel,
die Röse, eine alte Frau geworden war, da wohnte
sie und wohnt noch im Hause ihrer Tochter und hat
da den oberen Stock inne. Ein Stübchen besonders,
das ist so hell und freundlich, wie es wenige giebt.
Durch ein großes Fenster scheint die Morgensonne
herein und durch zwei Fenster die Mittagssonne.
Blumen gedeihen da oben und Blatt- und
Schlingpflanzen wie in einem Gewächshaus, und
jahraus jahrein funkelt es hell auf glänzenden
Blüten und Knospen. In diesem warmen, sonnigen
Nest sitzt unser Ratsmädel, das Gomelchen, seit
das Alter über sie gekommen ist, und wenn man
sie sitzen sieht, ist nichts als Heiterkeit und Behagen
zu spüren. Und was eigentlich heißt alt sein,
sehr alt sein? Es heißt in tausend und millionen
Fällen wohl nur: müde und mürbe gerüttelt sein
vom Leben, abgestumpft von den tausendfachen
Schmerzen, gewöhnt an die Eingriffe des Todes,
gewöhnt an alles und jedes. Die Schauspiele, die
hier auf Erden dargestellt werden, sind für die
Alten gar zu oft gegeben worden; die jammervollsten
rühren nicht mehr, die heiteren erfreuen
nicht mehr, die komischen machen nicht mehr lachen.
Und die Alten denken wohl alle wie jener, der kurz
vor seinem Tode sagte: „Es wäre nun Zeit, daß
die Welt unterginge!“
</p>
<p>
<a id="page-235" class="pagenum" title="235"></a>
Sehr alt sein heißt, ganz vereinsamt sein, ganz
in der Fremde leben. Alle guten Freunde, die von
uns wußten, wie schön, wie jung, wie lebensvoll
wir waren, die von uns wußten, wie wir litten
und was uns Gutes geschah, sind abgefallen, ins
Grab gesunken. Es ist niemand mehr da, der uns
wirklich kennt; was haben die jungen, leichtsinnigen
Geschlechter mit uns zu thun? — Sie meinen, die
vor ihnen waren, die gälten nichts, die bedeuteten
soviel wie Schatten und Träume. Ach, sie sehen ja
nichts, was war, was gewesen! — Das sieht der
Alte ganz allein — ganz allein, wie einer einen Geist
erblickt, den die übrigen nicht gewahr werden.
</p>
<p>
Der Alte ist vereinsamt und bleibt vereinsamt;
in seinem Herzen sitzt Sehnsucht und Wehmut. Was
lohnt es sich, zu reden, denkt er; es versteht Dich doch
keiner, es ist jeder mit sich und seiner Zeit vollauf
beschäftigt. Nur im Traume sieht der Alte seine Zeitgenossen,
— lauter Verstorbene. Es ist ein schwerer
Stand, das hohe Alter.
</p>
<p>
Körperliches Leiden und körperlicher Verfall,
Stumpfsinn und Bitterkeit bedrücken die Lebenskräfte;
Verschlossenheit und Übellaunigkeit bringt es ein, und
die Kluft, die den Alten von den neuen Geschlechtern
trennt, wird immer weiter und weiter.
</p>
<p>
Von alledem aber, was hier steht und was
ganz natürlich und unvermeidlich zu sein scheint, wie
<a id="page-236" class="pagenum" title="236"></a>
das Alter selbst und der Tod, ist bei dem Gomelchen,
wie ich schon sagte, nichts zu finden.
</p>
<p>
Sie hat es nicht einmal zu dem gebracht, was
man „Würde“ nennen möchte, die zusammengesetzt
ist aus etwas vornehmer Steifheit, Unnahbarkeit,
aus dem Unvermögen, sich lebendig zu rühren, aus
dem Bewußtsein der eigenen Vortrefflichkeit, der reich
gesammelten Erfahrung; nicht einmal zu <em>der</em> Würde
hat sie es gebracht, die wie eine weich gepolsterte,
schwerfällige Kutsche für die alten Leute bereit steht,
in der sie sich bequem niederlassen und umherfahren
können, und auf der zuvorderst ein kleiner Postillon
sitzt und in sein Hörnchen bläst: „Vor dem grauen
Haupte sollst Du aufstehen und das Alter ehren.“
Nicht einmal dazu hat sie es gebracht. Wenn im
Haus etwas fehlt, ist sie die erste, die bereit ist, es
zu schaffen.
</p>
<p>
„Laßt das nur, laßt das nur, das besorge ich;
ich springe hinüber und bringe es in Ordnung!“
Dabei schaut sie nicht nach Wind und Wetter aus,
langt nach ihrem Schlüsselbund, der unzertrennlich
von ihr ist und mit dem sie wie mit einem Glockenspiel
zu klingen versteht, — ehe man ihr Kommen
merkt, hört man ihr Glöckchen schon — hat sie den
Schlüsselbund, so schlägt sie ein Tuch um die Schulter,
nicht etwa einen schönen Pelzsammetmantel, wie es
<a id="page-237" class="pagenum" title="237"></a>
eigentlich einer Frau Geheimrätin ziemte, den läßt
sie hängen, wo er hängt — und macht so im Mützchen
und Umschlagetuch ihre Verhandlung bei irgend
einem Herrn Nachbar.
</p>
<p>
Sie ist eben immer noch das Ratsmädel; so
wenig es der jungen, lustigen Röse in den Kopf
gekommen wäre, eine Sammetmantille umzuhängen,
um zu Madame Ortelli, die Bürgermeisters schräg
gegenüber wohnte, zu laufen, so wenig fällt dies
auch dem Gomelchen ein. Bis in die Fingerspitzen
pulsierte Leben in ihr; wie sie ein Kommodenfach
zuschiebt, wie sie näht und häkelt, wie sie die Hand
giebt und einem über Wangen und Stirn streicht
und wie sie die Treppen hinabläuft, das ist alles
so lebendig, so leicht, so beweglich. Niemand auf
Erden, glaube ich, versteht es, so zu bewillkommnen,
wie sie.
</p>
<p>
Wenn wir Kinder verreist waren und zurückkamen,
und der Wagen unten vor der Thür hielt,
da schaute von oben aus dem zweiten Stock ihr
Kopf heraus, mit einem Spitzenhäubchen umgeben
und bräunlich blonden, aufgesteckten Locken an den
Seiten. Im Nu war der Kopf verschwunden, und
ehe wir aus dem Wagen gestiegen und zur Hausthür
eingetreten waren, da stand das Gomelchen
schon auf dem untersten Treppenabsatz mit ausgebreiteten
<a id="page-238" class="pagenum" title="238"></a>
Armen, als wenn sie zwei Flügel hätte
und damit flatterte — so blieb sie stehen, und solche
liebevoll glückselige Küsse und zärtliches Streicheln
haben wenige Menschen im Leben gespürt, wie
die, die dann auf dem Treppenabsatz bewillkommt
wurden.
</p>
<p>
Wenn ich daran denke, daß ich wieder so von
ihr empfangen werden könnte, so wird es mir, als
freute ich mich auf einen ganz bestimmten, wunderschönen
Frühlingstag. Soviel ich weiß, habe ich
sie nie mißlaunig, nie unbereit zu helfen gesehen
und immer fleißig und beschäftigt. Ich weiß auch
nicht, daß sie je müde und angegriffen sich gezeigt
hätte. Krank war sie manches Mal, schwer krank;
aber kaum, daß die Krankheit gehoben, so kam sie
auch wieder zu voller Lebensfreudigkeit und Anspruchslosigkeit.
</p>
<p>
Das Gomelchen ist die Jüngste im Haus, so
heißt es immer. Sie ist es, die alle Augenblicke
etwas vor hat. Bald geht sie ins Theater und
thut es beinahe so begeistert und eifrig wie zu
ihrer Ratsmädelzeit. Einschleichen freilich, das geht
nicht mehr; dafür ist sie jetzt abonniert, vergißt
aber regelmäßig, ihr Billet mitzunehmen, jedenfalls
in Erinnerung an jene Zeiten, wo sie die Herrlichkeiten
auch ohne Billet zu genießen verstand. — Ist
<a id="page-239" class="pagenum" title="239"></a>
es das Theater nicht, so geht sie zu guten Freunden
oder sieht gute Freunde bei sich, oder fährt ein
wenig über Land, um ihren Kaffee auswärts zu
trinken. Gar oft spaziert sie so ganz allein und
bringt dann immer etwas mit heim, einen Büschel
schönes Gras, einen Strauß Feldblumen oder einen
herbstlich bunten Zweig. Wie manchmal hat sie
einer Enkelin solch einen selbstgepflückten Blumenschmuck
in das Zimmer gestellt!
</p>
<p>
Wenn man hört, ein altes Mütterchen macht
einen Gang in die Felder hinaus, spürt dort allerlei
schönen Dingen nach und kommt mit Mohn und
Kornblumen ganz beladen nach Hause, so scheint
das absonderlich und erstaunlich zu sein. Bei dem
Gomelchen aber ist dies ganz natürlich, es fällt
<a id="corr-10"></a>niemandem auf, es wundert sich niemand darüber.
Wenn sie einen mit ihren frischen, freundlichen
Augen anschaut, vergißt man, daß sie eine alte Frau
ist, daß sie alles Leiden, das auf der Menschheit liegt,
wie andere alte Leute auch, durchkostet hat, daß sie
alle teuren Zeitgenossen verloren und jetzt vereinsamt
mit ihren Erinnerungen dasteht.
</p>
<p>
Und das Geheimnis, weshalb sie nicht gealtert
ist wie die meisten Sterblichen, mag wohl sein, daß
sie von jeher weit über ihr eigenes Interesse hinaus
Herz für Menschen und Dinge hatte.
</p>
<p>
<a id="page-240" class="pagenum" title="240"></a>
Der Freund, der am treuesten mit ihr im Leben
ausgehalten, der sie erst vor kurzer Zeit verlassen hat,
war ihr guter, alter Budang, ihr allererster Freund.
Er, dem die Jungfer Concordia die beiden wilden
Kreaturen anempfohlen, hat seine Ratsmädel nie
aus den Augen verloren.
</p>
<p>
Uns Kindern war es immer ein wahres Fest,
wenn der alte Herr Medizinalrat, den sie früher
auf Weimars Gassen „Budang“ nannten, zu der
Gomel heraufkam. „Das weiß der liebe Gott,“
sagte das Gomelchen, als ich, wie oft, bei ihr saß,
und die Thür sich sachte aufthat, und ein weißlockiger
Kopf hereinschaute, ein prächtiger Kopf mit
lebendigen Augen, die Locken wie aus Silber und
wie Wölkchen aufgeplustert; „das weiß der liebe
Gott, gerade so, wie er mit seinem blonden Ruschelkopf
in der Wünschengasse bei uns hereinschaute, ob
die Luft auch rein und der Vater fort sei, so schaut
der Alte auch jetzt durch den Thürspalt. Da red’
mir einer davon, daß die Menschen sich ändern!“
</p>
<p>
Der Alte aber blieb mit dem Kopf zwischen
der Thüre stecken und deklamierte eine Stelle aus
Shakespeare, die mit der augenblicklichen Situation
in keinerlei Verbindung stand, den Monolog des
Hamlet. Er sprach ihn englisch und das mit solcher
Weihe und Hingebung, daß es einem wunderlich
<a id="page-241" class="pagenum" title="241"></a>
zu Mute wurde. Während er noch mitten darin
war, trat er ein und ging dabei im Zimmer auf und
nieder, der feste, kleine, zierliche Mann, der so sauber
und frisch aussah wie aus dem Ei geschält. Er sah
und hörte nicht, bis er seinen Monolog zu Ende gebracht
hatte.
</p>
<p>
Darauf blieb er vor dem Gomelchen stehen und
sagte: „Das ist groß! Das ist göttlich! — Siehst
Du, Röse, weshalb bist Du so träg’ gewesen und
hast nichts gelernt. Nun hast Du nichts davon
verstanden. Meine Schuld ist es nicht; aber was
für ein Leben hättest Du führen können, wär’ etwas
mehr in Deinen Kopf hineingegangen. Hier“ —
damit wies er auf mich, „die Kinder lernen doch
hoffentlich, was Du nicht zu stande hast bringen
können?“
</p>
<p>
Das Gomelchen strich der Enkelin zärtlich über
den Kopf, sah ihren strengen Freund befangen lächelnd
an und sagte: „Soviel ich weiß, sollen sie es auch
nicht besonders weit gebracht haben. Die hier hat
ihre Schularbeiten meistens bei mir gemacht und hat
erschrecklich dabei gestöhnt.“
</p>
<p>
„Bei Dir?“ fragte der Medizinalrat frappiert,
setzte sich nieder, stemmte beide kleinen Hände auf die
Kniee: „Da mögt Ihr etwas Schönes miteinander
zu stande gebracht haben! … Röse, die Kinder
<a id="page-242" class="pagenum" title="242"></a>
hier im Haus hast Du trotz der Erzieherin auf dem
Gewissen,“ sagte er. „Ich habe es mir immer gedacht,
daß es bei den Enkeln wieder durchbrechen
müßte. Ich würde Dich geheiratet haben, aber ich
hatte Respekt vor Euch!“
</p>
<p>
„Geh, schwätz nicht!“ sagte das Gomelchen
lächelnd, „wir hätten Dich gar nicht genommen.“
</p>
<p>
„Übrigens,“ fuhr der Medizinalrat fort, „ich
komme eigentlich heute, um Dir etwas zu sagen:
Gestern bist Du vor mir hergegangen und hast Dich
erschrecklich krumm gehalten, hast einen ordentlichen
Buckel gemacht. Thu das nicht. Ich denke noch,
wer ist denn die Alte da? Wo bist Du denn gewesen?
Was hast Du denn gedacht? So nachlässige Haltung
macht frühzeitig alt; ich habe es von jeher nicht
leiden können, wenn Du Dich schlecht hieltest. Kummer
braucht unsereins nicht mehr niederzudrücken,
Gott Lob,“ sagte er heiter. „Wir wissen aus Erfahrung,
daß auf die ganze Geschichte hier kein Verlaß
ist; es kommt und geht und kommt und geht
ohne Ende, und damit basta! Wer das oft mit angesehen,
wie wir, den läßt es ruhig.“
</p>
<p>
„Bleib mir vom Hals, Du alter Philosoph, das
ist ja Dein Ernst nicht — Du machst doch sonst
keine Redensarten. So lang’ man ein Herz im
Leibe hat, so lang’ bleibt alles neu, als geschähe
<a id="page-243" class="pagenum" title="243"></a>
es zum ersten Male, das ist meine Meinung,“ sagte
das Gomelchen freundlich und behaglich. „Mir war
es damals zu unserer jungen Zeit wohl und ich
finde mich auch in der neuen Zeit zurecht. Eins ist
schade jetzt für die Jungen; die Leute, dächt ich,
machten mehr Wesens aus allen Dingen als früher,
das junge Volk thut mir leid; oder kommt mir’s nur
so vor, daß sie es so nicht mehr haben, wie wir es
hatten? Herr, mein Gott, wenn ich an unsere lustigen
Tage denke, wie wir Dich in Mädchenkleider
gesteckt haben, wie wir miteinander Schlitten gefahren
sind; wie kein Tag verging, an dem wir nicht
etwas ausheckten — und sag doch selbst, ist da
irgend etwas geschehen, an das wir nicht mit aller
Ruhe und Freude zurückdenken könnten? — Doch
gewiß nicht! Und wenn ich mir vorstelle, einen
einzigen unserer Streiche, die wir miteinander verübten,
ließe sich hier ein Mädel aus der höheren
Töchterschule zu Schulden kommen, ich glaube, die
alten Jungfern, die ihnen die Weisheit einfüllen
und ihre Wege überwachen, schickten auf den Stadtkirchturm,
um Sturm läuten zu lassen; der Direktor
beriefe ein Ehrengericht, und das Mädel würde
gebrandmarkt fürs Leben; warum? Weil sie rittlings
auf der Käsehütsche den Bibliotheksberg heruntergerutscht
ist. Siehst Du, Budang, ich habe ein
<a id="page-244" class="pagenum" title="244"></a>
warmes Herz für alle Welt; aber es giebt keine
irdische Strafe, die ich einem Lehrer nicht gönnte.
Und sie sind schlimmer geworden seit unserer Zeit.
Wohin es noch kommen wird, ich weiß es nicht!
Die Kinder heute werden vor lauter Weisheit und
Furcht dumm und blöde.“
</p>
<p>
„Da hast Du recht, Röse,“ sagte der Medizinalrat.
„Seitdem die Welt steht, hat sich eine tüchtige
Portion von Bosheit und Dummheit abgelagert. Es
giebt schreckliche Dinge in der Geschichte, Christenverfolgungen,
Judenverfolgungen, Hexenprozesse,
Autodafés; aber schlimmer war das nicht, als was
die Leute heutzutage mit Erziehung und Bildung bei
Mann und Weib anrichten.“
</p>
<p>
„Du bist ein lieber, guter Mensch!“ rief das
Gomelchen ganz bewegt und klopfte dem alten
Freund auf die Schulter. „Siehst Du, das ist mir
aus der Seele gesprochen. Herr Gott, kommt denn
nicht einmal ein vernünftiger Mensch, der dem Unwesen
ein Ende macht!“
</p>
<p>
„Nun,“ sagte der Medizinalrat, „vielleicht einmal
aus Deiner Verwandtschaft und Nachkommenschaft,
wer kann’s wissen.“
</p>
<p>
„Na, mir sollte das recht sein, wenn ordentlich
aufgeräumt würde. Das ist’s ja, die Leute jetzt
wissen es gar nicht, wie schlecht es um sie steht;
<a id="page-245" class="pagenum" title="245"></a>
denn wer kann vergleichen? Hier sitzen so ein paar
Alte, die es noch können. Und sag einmal selbst,
was sind denn das für vertrocknete Ehrenmännchen
und junge alte Jüngferchen jetzt? Jeder unschuldige
Backfisch hat die ernstesten Ideen über seine Versorgung
und arbeitet auf seinen Lebensabend hin
— weißt Du, Budang, das gefällt mir nicht, das
dauert mich.“ Frau Gomelchens Stimme wurde
ganz bewegt.
</p>
<p>
„Laß das, Röse,“ sagte der Medizinalrat.
„Du sollst nicht immer gleich oben hinaus und
nirgends an sein. Was meinst Du denn, wenn
die Kinder alle freigelassen und, wie Du es Dir
früher auszumalen liebtest, alle Lehrer gehangen
oder verbannt würden, so versichere ich Dich, solche
Schwesterpärchen, wie Ihr wart, würden doch nicht
zu Dutzenden umherlaufen. Ja, ja,“ sagte er und
schaute die Enkelin mit seinen lebendigen Augen an:
„Euer Gomelchen ist eine große Rarität — Gott
behüt’ sie.“
</p>
<p>
Oft lang unterhielten sich die beiden von verflossenen
Zeiten, lachten über Personen, die einst ihr
Wesen in Weimar getrieben, nun aber längst zu
Staub zerfallen waren. Was für sonderbare, liebenswerte,
närrische und vortreffliche Leute tauchten da
aus der Vergessenheit auf und kamen auf ein paar
<a id="page-246" class="pagenum" title="246"></a>
Augenblicke wieder zu einem Schimmer von Leben
und Wirkung.
</p>
<p>
Die Zuhörerin, welche die guten Freunde oft
bei ihren Unterhaltungen und Erzählungen hatten,
war immer ganz Teilnahme. Es schien ihr dann,
als sehne sich das Gomelchen nach der Vergangenheit.
Das rührte und ergriff sie so tief, daß sie
nicht wußte, was sie der Guten Liebes anthun
sollte.
</p>
<p>
Einmal, nach einem Abend, als sie den Erinnerungen
der beiden treuen Kameraden gefolgt
war, hatte sie einen wunderlichen, aber hübschen
Traum. Sie sah das Gomelchen in einem ihr wohlbekannten
Zimmer. Die Thüre, die in den Garten
führte, stand mit beiden Flügeln weit offen. Sommerluft,
Sonne und ein weicher Reseda- und Levkoyenduft
drangen ein. Da mit einem Male kam
ein wunderschönes, blondes Mädchen vom Garten
in das Zimmer gesprungen, ein Mädchen, ganz von
Sommerluft und Sonne durchwärmt, belebt und
rosig übergossen. Das war das Ratsmädel, die
Röse, das Gomelchen, als es noch jung war! Und
das schöne, glückliche Mädchen lief auf die alte
Frau zu, schloß sie in die Arme, drückte sie an sich,
dem ungestümen Geschöpf glitt der breiträndrige
Hut vom Kopfe. Das Gomelchen aber machte sich
<a id="page-247" class="pagenum" title="247"></a>
die Arme frei, hielt das Mädchen von sich ab, nickte
lächelnd mit dem Kopf, ganz in Nachdenken versunken,
schaute sie von oben bis unten an und rief
mit einer ganz unbeschreiblich zaubervollen Stimme,
in der alle <a id="corr-11"></a>Wehmut eines lebensfreudigen, sehnsüchtigen
Herzens zitterte: „Ach, was waren das doch für
herrliche Zeiten!“
</p>
<div class="centerpic tb">
<img src="images/tb.jpg" alt="" /></div>
<p class="noindent">
An einem Frühlingstage verlor das Gomelchen
ihren alten, treuen Freund. Sie empfing die Nachricht
mit aller Ruhe. Seit Wochen schon hatte sie seinen
Töchtern bei der Pflege mit beigestanden und hatte
gewußt, daß es mit ihm zu Ende gehen mußte.
Die Töchter erzählten, daß die alte Frau oft stundenlang
bis in die Nacht hinein am Bette des sterbenden
Freundes gesessen, daß sie lange, lange die Hand
des Kranken in der ihrigen gehalten, und daß auf
beiden Gesichtern dann eine wunderschöne Ruhe
gelegen habe.
</p>
<p>
Noch bis zum letzten Tage, wenn es irgend
anging, haben sie sich wohlgelaunt unterhalten, verständnisvoll
und wehmütig, wie es nur zwei so gute,
alte Freunde miteinander thun können.
</p>
<p>
Als er gestorben war, hat sie bis zu seinem
Begräbnis sein Haus nicht verlassen, hat seine Töchter
<a id="page-248" class="pagenum" title="248"></a>
getröstet und aufrecht erhalten, hat überall nach dem
Rechten gesehen und ist des Tags wieder und wieder
in das stille Zimmer getreten, in dem ihr treuer
Freund lag, hat sich ihn immer wieder angeschaut,
und ihr Herz mag wohl einen ergreifenden Abschied
genommen haben.
</p>
<p>
Nach dem Begräbnis holte eine Enkelin sie aus
dem Hause ihres guten Freundes Budang ab.
</p>
<p>
Frau Gomel nahm von den Töchtern Abschied.
Die wollten sie gar nicht gehen lassen und waren
ganz aufgelöst in Schmerz um ihren alten Vater,
der der Mittelpunkt ihres Lebens gewesen. Sie
hätten die, die es so gut mit ihnen meinte, gar zu
gern bei sich behalten. „Ihr müßt nicht so außer
Euch sein,“ sagte das Gomelchen. „Gönnt ihm
seine Ruhe, wie Ihr ihm sein Leben gönntet — das
eine wie das andere muß sein. Schaut Euch die
Welt mit seinen Augen an, dann habt Ihr ihn in
Euch. — Vergeßt auch nicht, heute Abend hinunter
in den Park zu gehen. Jetzt schlagen die Amseln,
da hat er es nie <a id="corr-12"></a>versäumt, hinzugehen, so lange er
gesund war. Geht nur — das wird Euch wohl
thun. Zu unserer Zeit sind wir gar oft zum Amselschlag
miteinander gegangen. Thut’s nur heut’ Abend
und nehmt Euch hübsch zusammen. Ihr habt es
ja immer gut mit ihm gemacht und könnt Euch
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zurückrufen, wie dankbar er war bis zum letzten
Augenblick. Das ist ein Trost, den haben wenig
Menschen. Den meisten mögen die bitteren Stunden,
die sie einem Heimgegangenen zugefügt, mitten in
den ersten Schmerz hinein in die Erinnerung kommen.
Bei Euch braucht das nicht zu sein, Gott Lob. Lebt
wohl, Ihr guten Mädchen,“ sagte das Gomelchen
und schloß eine jede in die Arme. „Lebt wohl und
seid recht gelassen, so wie er es gern sehen würde.
Die Blätter fallen nun einmal im Herbste.“
</p>
<p>
Und immer wieder nahm das Gomelchen Abschied
von den Töchtern ihres alten Freundes. Es
war, als wenn sie versuchte, ob nicht das rechte
Trostwort sich vielleicht doch einstellen würde. Auf
dem Heimwege war sie ganz schweigsam. Als sie
aber ihre Treppe langsam und matt hinaufstieg,
sagte sie: „Siehst Du, nun ist alles abgethan. Nun
lebt von meinen Guten keiner mehr; mit dem letzten,
der sie kannte und liebte, sind sie mir alle noch
einmal gestorben.“ Enkelin und Großmutter gingen
miteinander in das sonnige Stübchen. Da legte sie
sich nieder und schaute mit einem so geduldigen,
freundlichen Ausdruck vor sich hin, der tief ergriff.
„Die alte, alte Sonne, die scheint unentwegt,“ sagte
sie und schaute auf das Lichtgefunkel, das auf den
Blättern und Blüten und auf dem Teppich in Flecken
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und Ringen spielte. Kein Laut war im Zimmer
zu hören. So blieben sie beide schweigsam.
</p>
<p>
„Hör einmal,“ sagte Frau Gomelchen freundlich,
„zieh doch das oberste Kommodenfach auf
und gieb mir einmal das Packet, das rechts liegt,
heraus.“
</p>
<p>
Die Enkelin that so.
</p>
<p>
Gomelchen nahm es, öffnete es, da lagen
zarte, gelbliche Spitzen in der Papierhülle. „Die
hab ich Dir dieser Tage gekauft, Du hast ja so
etwas gern,“ sagte sie liebevoll und faßte die Hand
der Enkelin und sah sie an, so wehmütig, beinahe
wie hilfesuchend.
</p>
<p>
Da schlang diese die Arme um sie, und das
Gomelchen fragte freundlich: „Wenn Du irgend
etwas für mich zu thun hast, das gieb nur her und
sag mir nur alles, was Du vorhast und was Du
denkst. Das ist mir die allergrößte Freude.“
</p>
<p>
„Ach, mein Gomelchen!“ flüsterte ihre gute
Kameradin unter Thränen und hatte ganz die
rührende, freundliche Seele verstanden.
</p>
<p>
„Und Ihr seid, der Budang und Du, immer
gute Freunde gewesen, von damals an, als er Euch
bei der Eselsgeschichte erwischte, immer gute Freunde
und nie getrennt?“ fragte die Enkelin zaghaft nach
einer Weile.
</p>
<p>
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„Immer gute Freunde und nie getrennt, heut’
zum ersten Male getrennt,“ wiederholte das Gomelchen.
„Als Student war er ein paar Jahr auswärts;
einen Katzensprung weit, in Jena; aber da
kam er alle Nasen lang. Es hat ihn nie in die
Fremde gezogen. Ich reise erst nach meinem Tode,
sagte er immer, wenn das Gepäck leichter ist —
und ich glaube,“ fügte Frau Gomelchen lächelnd
hinzu, „er reist jetzt — denn er hat stets durchgesetzt,
was er wollte. Es war ein närrischer Kerl,
ein ganz närrischer Kerl.“ Versunken in Erinnerung
schaute sie vor sich hin. „Ein guter Jugendfreund,
der einem durchs ganze Leben treu war, ist das
beste, was es giebt. Da bleibt das Dasein uns
immer heimisch; der weiß alles, kannte alles, hat
alles mit erlebt; Du kannst Dir gar nicht denken,
was für ein Trost es alten Leuten ist, wenn sie
einen guten Freund fragen können: Weißt Du denn
auch noch, wie damals der und der und die und
die aussah — und was sie sagten und was sie
thaten, und weißt Du denn auch noch, als die
Häuser an der Ackerwand noch nicht standen, und
unten der ganze Park Feld und Gestrüpp war, und
wie sie in der Esplanade unter den alten Bäumen
die Wäsche trockneten, und wo jetzt, auch in der
Esplanade, der Goldschmied wohnt, als da noch
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der uralte Turm stand, in dem der Hufschmied
steckte? Und erinnerst Du Dich noch an Mamsell
Muskulusen, ihren Veilchenhut und an das großgeblümte
Kleid der Kummerfelden und an Adele
Schopenhauers Gesicht, wenn der Geist über sie
kam, und an den Brunnenkopf, den alten Löwen,
der ihr so ähnelte? Gott gebe Dir,“ sagte das
Gomelchen, „daß Du einen guten Freund, ein gutes
Herz Dein lebelang Dir nahe hast, dann ist das
Altwerden so schlimm nicht.“
</p>
<p>
„Habt Ihr Euch denn nie miteinander verzürnt
und habt nie Streit miteinander gehabt?“ fragte
die Enkelin.
</p>
<p>
„Daß ich nicht wüßte,“ erwiderte das Gomelchen
treuherzig. „Von dem Tage bei der Jungfer
Concordia an, wo wir ihn zuerst länger sprachen,
haben wir ihn, Marie und ich, immer ästimiert und
voller Respekt behandelt. Zu Streit und Ärger
hätte es nie mit ihm kommen können. Das ging
alles so ruhig hin, man wußte nicht wie.“
</p>
<p>
„Und hat er denn nicht einmal zu einer von
den Ratsmädchen eine wirkliche Liebe gefaßt?“
fragte die Enkelin.
</p>
<p>
„I, gar!“ antwortete das Gomelchen, genau in
dem Ton, als sagte dies die junge Röse. „Er ist
immer unser guter Freund geblieben; als wir uns
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verlobten, war er zwar nicht sehr erbaut davon,
aber nur aus dem Grunde nicht, weil er uns noch
für erschrecklich dumm hielt und weil er meinte, wir
hätten noch mit dem „Unsinn“ warten können. Mein
Mann und er sind dann ganz gute Freunde geworden,
so daß der Budang oft sagte: Siehst Du, Röse, nun
bin ich doch für die viele Mühe, die ich mir mit
Euch gab, belohnt worden. Er wäre für meinen
Mann ins Feuer gegangen!“
</p>
<p>
Da leuchteten Gomelchens Augen von Liebe
und Stolz auf.
</p>
<p>
„Und hat denn der Budang nie eine Dummheit
gemacht, ist denn sonst nie etwas zwischen Euch
gekommen?“
</p>
<p>
„Das mag schon sein — ich werde mich schon
manchmal über ihn geärgert haben; aber das vergißt
sich, und ich habe immer über die Freundschaft
meine eigenen Gedanken gehabt und die will ich
Dir sagen, die kannst Du Dir merken. Siehst Du,
man muß gegen einen Freund zu allererst wohlwollend
sein, wohlwollend in jeder Hinsicht —
Ärger darf gar nicht Platz greifen. — Wenn Du
Dir vorstellst, jemand, den Du lieb hast, habe
irgend eine Angewohnheit, die Dir nicht recht ist,
und stellst Dir vor, daß er auf lange Zeit totkrank
wird, Du fürchtest ihn zu verlieren, — da aber mit
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einem Male ist die Gefahr vorüber — er wird
gesund, und Du hörst ihn zum ersten Male wieder
so recht nach Herzenslust schnaufen, oder was er
gerade für eine Art, die Leute zu ärgern, an sich
hat — Du aber fühlst nur: Gott sei Dank, er
schnauft wieder! und da hast Du auch keine Spur
von Ärger darüber. So muß es sein. Du mußt,
wenn Du jemanden liebst, immer im vollen Bewußtsein
Deiner Liebe und der Sorge, ihn zu verlieren,
leben, dann lässest Du nichts in Dir aufkommen,
was Ärger und Unwille und Ungerechtigkeit
ist.“
</p>
<p>
„Ach, Du liebes Gomelchen, wer ist noch so gut
wie Du!“ rief die Enkelin und küßte ihr die Hände.
„Das ist wahr, in Deiner Liebe zu den Menschen ist
auch nicht ein Fünkchen Ärger mit hineingemischt;
da ist wohl kein Schlingel schlimm genug, der nicht
bei Dir Trost fände, wenn er zu Dir käme. Ich
habe oft gedacht: Bei Dir giebt es Gute und Böse
gar nicht, sondern nur Leute, mit denen man freundlich
und hilfreich sein muß. Bist Du denn immer so
gewesen, auch früher so gut?“
</p>
<p>
„Hör einmal, Du,“ sagte das Gomelchen, „Du
bist eine rechte Schmeichelkatze, was hast Du denn
mit Deiner Alten? Von der ist überhaupt nicht zu
reden. Was machst Du denn für ein Aufhebens!
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Wenn ein altes Weib nicht so lieben dürfte, wie es
die Leute lieben will, wer möchte da ein altes
Weib sein! ich gewiß nicht!“ sagte das Gomelchen.
„Wir Alten, Gott Lob, können lieben, wie wir
wollen. Wir suchen auf Erden nichts mehr, glaub
mir, keine Wichtigkeit mehr, auch keine Gerechtigkeit,
nichts — gar nichts. Glaubst Du, der liebe
Herrgott oben weiß etwas von Gerechtigkeit, von
Härte, von Liebe, von Lieblosigkeit, von Würde
oder von Vortrefflichkeit? Bei ihm da oben hört
das dumme Zeug auf, der ganze Wirrwarr, alles
Gezerre, aller Streit. Da ist ewige Ruhe und Stille.
Und die Seele kommt zu ihm ganz unschuldig, wie
der Wind und der Blitz. Nicht wahr, der Blitz ist
doch unschuldig, wenn er in einen Baum gefahren
ist, und der Wind ist unschuldig, wenn er im Meere
gewirtschaftet hat? Oder ist er ein böser Blitz
oder ein ungerechter Blitz — oder irgend etwas dergleichen?
Wenn alles, was menschlich ist, von der
Seele zurückgelassen, ist auch alles, was man so oder
so nennt, von ihr fortgenommen, alles, was böse oder
gut ist. Siehst Du, und wir alten Leute haben schon
das meiste zurückgelassen. Die Seele ist schon freier
in uns — das ist’s — und hin und wieder fühlt man’s
auch ganz klar, in glückseligen oder schmerzlichen
Augenblicken. Ach, mein Herzenskind,“ sagte das
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Gomelchen, „die ganze Welt steckt so voller Ungerechtigkeit,
voller Zank und Streit, voller Wichtigthun
und Widerstand, voller Verwirrung und Irrtum
und Mißverständnis, daß ein armer Mensch bei
seinem Freunde, zu dem er in Liebe und Vertrauen
kommt, nichts finden soll als eine weiche Ruhe und
Stille, wie die Seele sie bei ihrem Gott findet, bei
dem das nicht ist, was wir gut und böse nennen —
Frieden — Frieden. Nicht dasselbe Spiel, das überall
getrieben wird, soll dem Armen auch bei dem Freund
bereitet sein — auch nicht ein klein wenig davon.
Mein Liebling, merke Dir das, denke nie, nimm Dir
nie vor, daß Du Deinen guten Freund durch Deine
Weisheit und Vortrefflichkeit bessern oder beeinflussen
willst. Laß das den Lehrmeistern, den Gouvernanten,
und wie all die ernsten Leute heißen; sei Du klüger.
Das Leben macht seine Sache ganz ohne Dein Zuthun.
Freunde sind nur da, um das, was das Leben anrichtet,
vergessen zu lassen. Gott gebe Dir, daß Du
verstehst, beglückend zu lieben.“
</p>
<p>
Da faßte das Gomelchen den Kopf der Enkelin
mit beiden Händen und zog sie zu sich nieder, und
in den Augen glänzten ihr helle Thränen: „Lieben,
geliebt werden, mein Herz, ist das einzige Glück auf
Erden. Meine selige Mutter wußte wohl, was sie
meinte, als sie sagte: ‚Liebt das Schöne mehr, als
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das Gute.‘ Sie konnte die würdigen Leute nicht
leiden. ‚Alle vortrefflichen Leute wissen, daß sie
vortrefflich sind, und sind deshalb hart und hochfahrend
und bösartig, weil sie glauben, die ganze
Welt strafen zu müssen,‘ sagte sie; sei Du klüger.
Meine Mutter hatte recht, anmutig die Thorheiten
thun, die man nun einmal im Leben thun muß, ist
besser, als daß man sie würdig und vortrefflich thut.
Anmut läßt keine Herzensbosheit, keine Wut, kein
Wichtigthun aufkommen. Gott behüte Dich, mein
Kind … Weißt Du,“ sagte Frau Gomelchen, „Du
könntest heute den Thee bei mir trinken, mir ist so
vereinsamt zu Mute. Herr, mein Gott, ich weiß
gar nicht, ob ich Dir es wünschen soll, alt zu werden.
Das Abschiednehmen von den teuern Lieben, einer
geht — und wieder einer geht — und wieder einer —
und wieder einer — und der letzte geht — ’s gar zu
jämmerlich. Mir ist’s grad’, als wäre ich die Hausherrin,
die Wirtin; alle meine lieben Gäste, die so
heiter waren, empfehlen sich, und ich bleib allein im
Haus, und die Lichter gehen aus — und es wird öde
und Nacht — und still.“
</p>
<p>
„Mein Gomelchen,“ rief die Enkelin bewegt.
„Wir sind bei Dir! — Ich bin bei Dir, mit mir
rede von alten Zeiten.“
</p>
<p>
„Ja freilich, mein Herz,“ sagte das Gomelchen
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und lächelte unter Thränen, „ich bin ein recht undankbares,
altes Weib; aber es ist doch so; es wird
zu viel im Leben dem Herzen wieder abgefordert, gar
zu viel. Gottlob, daß es Freuden und Freunde giebt,
die sich unmerklich vergessen. Das Leben ist eigentlich
für unbegabtere, gefühllosere Geschöpfe, als wir
sind, berechnet, oder für göttliche Geschöpfe, die über
allem stehen, über dem Dasein selbst, über Tod und
Abschied, über jeder Not und Qual; für solche mag
es ein gutes Leben sein; aber die arme Mittelsorte!
für solche Leutchen wie du und ich, für die ist’s
schlimm, die haben mehr als die einen, und weniger,
als die andern, und wissen sich nicht zu helfen, wenn’s
auch so ausschaut, als wüßten sie’s. Nun geh nur,
und laß es unten sagen, daß Du Deinen Thee bei
mir trinken wirst, und komme auch gleich wieder.“
</p>
<p>
Und wie gerne kam die Enkelin! Eine Theestunde
bei Gomelchen hat die Eigenschaft, Sorgen
und Trauer weich mit Behagen zu überdecken.
Zu dieser Stunde wagt sich kein Leid der Welt
in das blumenduftende, hübsche Zimmer herein,
in dem der Theekessel summt, und in dem das
freundlichste Herz seine Gäste bewillkommnet, ein
Herz, das jeden Schmerz, bis in das hohe Alter
hinein, wie ein Kind ohne Bitterkeit überwinden
kann, nicht düster, nicht verschlossen, ein Herz, das
<a id="page-259" class="pagenum" title="259"></a>
bis in das hohe Alter die Augen im selben Augenblick
weinen und lächeln läßt.
</p>
<p>
Als die Enkelin wieder hereintrat, fand sie die
liebe Frau gelassen, doch mit zitternder Hand damit
beschäftigt, den Theetisch für sich und ihren Gast
zu ordnen. Aus einer Büchse nahm sie Eingemachtes
und füllte es in eine kleine Krystallschale,
die sie der Enkelin vor ihren Platz stellte mit einer
Miene, der man es ansah, wie gerne sie jemandem
etwas zu gute that.
</p>
<p>
Die Enkelin schaute ihr zu, fiel ihr um den
Hals und flüsterte: „Wollte Gott, es gäbe viele
Ratsmädel und viele Gomelchen auf der Welt,
dann würden die Leute, wenn sie jung wären,
mehr lustige Streiche machen, und wenn sie alt
geworden, da wäre es erst recht hübsch; da hätten
sie solche wundervolle Blumenstübchen wie Du, und
alle Welt liebte sie, und sie hätten so gemütliche
Theetische, und jede Freude sähe bei ihnen doppelt
wie Freude aus, und jeder Schmerz machte sie so
unbeschreiblich rührend und liebenswert, wie er
Dich macht, mein liebes, liebes Gomelchen“ — und
die Enkelin hielt sie noch immer umfaßt. In beider
Augen schimmerten Thränen, und sie setzten sich
miteinander ganz einverständlich und voller Liebe
zu einander hinter die summende Theemaschine,
<a id="page-260" class="pagenum" title="260"></a>
das Gomelchen in ihren weichen, gemütlichen Lehnstuhl.
Die Lampe leuchtete unter dem großen rosa
Schirm, und die Enkelin sagte: „Ich verstehe Dich,
mein Gomelchen, das einzige, was auf Erden das
Herz ruhig und glücklich macht, ist: Gut miteinander
zu sein.“
</p>
<div class="centerpic">
<img src="images/260.jpg" alt="" /></div>
<div class="trnote">
<p id="trnote" class="chapter"><b>Anmerkungen zur Transkription</b></p>
<p>
Der Originaltext ist in Fraktur gesetzt. <span class="handheld-only">Im Original
g e s p e r r t
hervorgehobener Text wurde in einem <em>anderen Schriftstil</em> markiert.</span>
Textstellen, die im Original in Antiqua gesetzt sind, wurden in einer
<span class="antiqua">anderen Schriftart</span> markiert.
</p>
<p>
Die Schreibweise des Originals
wurde weitgehend beibehalten. Lediglich offensichtliche Druckfehler
wurden wie hier aufgeführt korrigiert (vorher/nachher):
</p>
<ul>
<li>
... bedächtig das Wochenblatt las, rief hinaus<span class="underline">!</span> „Röse, ...<br />
... bedächtig das Wochenblatt las, rief hinaus<a href="#corr-0"><span class="underline">:</span></a> „Röse, ...<br />
</li>
<li>
... über <span class="underline">der</span> Grund ihres Wohlstandes nach, wie es ...<br />
... über <a href="#corr-1"><span class="underline">den</span></a> Grund ihres Wohlstandes nach, wie es ...<br />
</li>
<li>
... <span class="underline">miemandem</span> auf, es wundert sich niemand darüber. ...<br />
... <a href="#corr-10"><span class="underline">niemandem</span></a> auf, es wundert sich niemand darüber. ...<br />
</li>
<li>
... in der alle <span class="underline">Wemut</span> eines lebensfreudigen, sehnsüchtigen ...<br />
... in der alle <a href="#corr-11"><span class="underline">Wehmut</span></a> eines lebensfreudigen, sehnsüchtigen ...<br />
</li>
<li>
... da hat er es nie <span class="underline">versämt</span>, hinzugehen, so lange er ...<br />
... da hat er es nie <a href="#corr-12"><span class="underline">versäumt</span></a>, hinzugehen, so lange er ...<br />
</li>
</ul>
</div>
<div>*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 48827 ***</div>
</body>
</html>
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