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You may copy it, give it away or +re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included +with this eBook or online at www.gutenberg.org + + +Title: L'alcòva d'acciaio + Romanzo vissuto + +Author: Filippo Tommaso Marinetti + +Release Date: June 4, 2009 [EBook #29035] + +Language: Italian + +Character set encoding: ISO-8859-1 + +*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK L'ALCÒVA D'ACCIAIO *** + + + + +Produced by Carlo Traverso, Emanuela Piasentini and the +Online Distributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net +(This file was produced from images generously made +available by The Internet Archive) + + + + + + +</pre> + + + + + + + +<p class="title"><span class="bigger">F. T. MARINETTI</span></p> + + + + +<h1>L’ALCÒVA<br /> +D’ACCIAIO</h1> + + +<p class="title"><span class="g">ROMANZO VISSUTO</span></p> + + + + +<p class="title"><small>NONO MIGLIAIO</small></p> + +<div class="figcenter" style="width: 100px;"> +<img src="images/illu.jpg" width="100" height="100" alt="Illuminare" title="Illuminare" /> +</div> + + +<p class="center"><b>CASA EDITRICE VITAGLIANO—MILANO</b> +</p> + +<hr class="double" /> +<p class="center">PROPRIETÀ LETTERARIA RISERVATA</p> + +<p class="center"><small>I diritti di riproduzione e di traduzione sono riservati.<br /> +<a name="tn4" id="tn4"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Copirygth">Copyright</ins> by C. E. Vitagliano Aprile 1921<br /> +15-4-1921-5</small></p> + +<hr /> + +<p class="center"><small>Tip.-Lit. A GORLINI—Milano.</small></p> + + +<h2><a name="INDICE" id="INDICE"></a>INDICE</h2> + +<table summary="Indice"> +<tr><td class="right" colspan="3"><i>Pag.</i></td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#I">I.</a></td><td>L’offensiva dell’amore</td><td class="right">5</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#II">II.</a></td><td>La Dama al Balcone e le serenate massacrate</td><td class="right">23</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#III">III.</a></td><td>La battaglia chimica e gli aloni azzurri</td><td class="right">33</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#IV">IV.</a></td><td>Una donna-premio </td><td class="right">46</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#V">V.</a></td><td>Il pazzo</td><td class="right">62</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#VI">VI.</a></td><td>Un’esposizione futurista navale</td><td class="right">66</td></tr> +<tr> +<td class="right"><a href="#VII">VII.</a></td><td>La 74</td><td class="right">76</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#VIII">VIII.</a></td><td>Gli equipaggi della Luna</td><td class="right">81</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#IX">IX.</a></td><td>Il Deposito fa schifo</td><td class="right">98</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#X">X.</a></td><td>Vita da cow-boys</td><td class="right">107</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XI">XI.</a></td><td>La marchesa Casati e i balli futuristi</td><td class="right">126</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XII">XII.</a></td><td>Una festa napoleonica</td><td class="right">136</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XIII">XIII.</a></td><td>I veleni del Golfo</td><td class="right">143</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XIV">XIV.</a></td><td>Una festa petroliniana</td><td class="right">162</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XV">XV.</a></td><td>Cavalleria medioevale e blindate futuriste</td><td class="right">170</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XVI">XVI.</a></td><td>Le ville nostalgiche</td><td class="right">181</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XVII">XVII.</a></td><td>Duello fra Caviglia e la pioggia</td><td class="right">190</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XVIII">XVIII.</a></td><td>La Vittoria</td><td class="right">212</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XIX">XIX.</a></td><td>La villa devastata</td><td class="right">225</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XX">XX.</a></td><td>Le Forze della gioia, della pietà e della vendetta</td><td class="right">237</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXI">XXI.</a></td><td>Lavami, lavami, o amore</td><td class="right">257</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXII">XXII.</a></td><td>Fiumi, campane, donne e mitragliatrici innamorate</td><td class="right">268</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXIII">XXIII.</a></td><td>Massaggio del corpo divino dell’Italia</td><td class="right">279</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXIV">XXIV.</a></td><td>Un parto in blindata</td><td class="right">288</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXV">XXV.</a></td><td>Un esercito in trappola</td><td class="right">302</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXVI">XXVI.</a></td><td>Pagiolin, colombo viaggiatore</td><td class="right">325</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXVII">XXVII.</a></td><td>Un’isola profumata nel fiume puzzolente</td><td class="right">346</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXVIII">XXVIII.</a></td><td>La più bella notte d’amore</td><td class="right">359</td></tr> +<tr> +<td class="right"> +<a href="#XXIX">XXIX.</a></td><td>A mensa col vinto fra i rottami dell’Impero Austroungarico</td><td class="right">364</td></tr> +</table> +<p><span class="pagenum"><a name="Page_5" id="Page_5">[5]</a></span></p> + +<h2><a name="I" id="I"></a>I.<br /><br /> +L’OFFENSIVA DELL’AMORE</h2> + + +<p>La sera del primo giugno 1918 nella baracca +dei bombardieri piantata spavaldamente a sghimbescio +sopra una cresta montana di Val d’Astico, +si mangiava e beveva allegramente. Le lunghe lunghe +forchette rosse del tramonto s’intrecciavano +con le nostre, arrotolando gli spaghetti sanguigni +e fumanti. Una ventina di ufficiali, tenenti, +capitani, colonnello Squilloni giocondo e pettoruto +a capo-tavola. Fame da bombardieri dopo una +giornata di lavoro duro. Silenzio religioso di bocche +che masticano preghiere succolente. Teste chine +sui piatti. Ma i più giovani non amano le pause, +e vogliono ridere, agire. Sanno la mia fantasia +feconda in beffe e mi eccitano con occhiate. C’è +troppo silenzio a tavola, e il buon dottore è troppo +gravemente assorto nel rito della pasta asciutta.</p> + +<p>Con quattro bocconi io placo il mio stomaco poi +mi alzo e brandendo una forchettata di spaghetti, +dico ad alta voce:</p> + +<p>—Per non impantanare la nostra sensibilità, +spostamento di due posti a destra, march!</p> + +<p>Poi tirando su alla meglio piatti, bicchiere, pane, +<span class="pagenum"><a name="Page_6" id="Page_6">[6]</a></span>coltello, spingo brutalmente il mio compagno +di destra, che a malincuore cede, tira su tutto anche +lui e spinge a destra. I giovani, pronti, eseguiscono +l’esercizio, ma il dottore sbuffa, brontola, +grida. Lo sollevano di peso. Il piatto di maccheroni +gli si rovescia sulla giubba. Crollo di bicchieri +Inondazione di vino. Risate, urli, schiamazzo. Tutti +spingono il dottore, lo pigiano come l’uva. Schizzano +le sue urla.</p> + +<p>Dominando il tumulto, io comando:</p> + +<p>—Spostamento riuscito! Tutti seduti! Ma guai, +guai a chi lascia ancora impantanare la propria +sensibilità!... E tu, caro dottore, non dimenticare +che la più alta e preziosa delle virtù è l’elasticità. +Come potresti, senza elasticità, curare un bubbone, +un callo, una sifilide, una otite, o il rammollimento +di certi superiori? Con elasticità, abbiamo +abbandonato il Carso dopo Caporetto, abbiamo riso +mentre il cuore piangeva nella ritirata. Come potremmo, +senza elasticità, schiacciare il passatismo +austro-ungarico, rinnovare integralmente l’Italia +dopo la vittoria? T’impongo, caro dottore, d’interrompere +con elasticità futurista la tua spanciata +passatista!</p> + +<p>Tutti ridono. Il dottore mi guarda spaventato. +Minacciandolo burlescamente, impongo:</p> + +<p>—Per non impantanare la nostra sensibilità, +piatti e bicchieri nelle mani! Giro totale della tavola, +in corteo!</p> + +<p>Il frastuono diventa infernale. Urti, scossoni, +«Basta!» «Finiamola!» pugni, capitomboli, «Ac<span class="pagenum"><a name="Page_7" id="Page_7">[7]</a></span>cidenti!». +Vortice rullio e beccheggio. Ma i giovani +sono tenaci e con forza imprimono alla ressa +un giro tumultuoso intorno alla tavola. Piace molto +al colonnello il gioco bizzarro. Soltanto il dottore +non si diverte. Dov’è, il dottore? Dov’è? +Tutti lo cercano. E’ fuggito sulla terrazza col suo +piatto di pasta asciutta.</p> + +<p>Fuori, fuori all’assalto! e si finisce il pranzo alla +rinfusa, sbandati, con grande scrosciar di risate +nella risata fulva del Tramonto, tutto nuvole di cristallo +incandescente, bottiglie spumeggianti d’oro, +cirri di porcellana viola affastellati, luminoso banchetto +aereo sospeso a picco sulla pianura veneta +crepuscolare.</p> + +<p>I miei amici cantavano intorno al dottore l’inno +della burla futurista:</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i0"><i>Irò irò irò pic pic</i><br /></span> +<span class="i0"><i>Irò irò irò pac pac</i><br /></span> +<span class="i0"><i>Maa — gaa — laa</i><br /></span> +<span class="i0"><i>Maa — gaa — laa</i><br /></span> +<span class="i0"><i>RANRAN ZAAAF</i><br /></span> +</div></div> + +<p>Uccidevano così le nostalgie.</p> + +<p>Alla vigilia di una grande offensiva nemica i +combattenti italiani dovevano spesso subire una +ben più pericolosa offensiva; l’offensiva dei Ricordi +Amorosi. La sentivamo accanirsi sopra di +noi e in noi, nel nostro cuore e sulle labbra<span class="pagenum"><a name="Page_8" id="Page_8">[8]</a></span>—quella +sera fra gli agili ventagli di piume rosate +del cielo e i fiumi interni del nostro sangue felice. +Ero seduto col colonnello Squilloni, il capitano Melodia, +il tenente Bosca e il mio attendente Ghiandusso, +sull’orlo a picco della alta montagna scoscesa.</p> + +<p>Muti in ascolto sorseggiavamo la sera dolce fresca +mordente come certe bevande arabe impreziosite +e profumate di spezie e di fiori. Guardavamo +le città dell’immensa pianura veneta. Sentivamo +laggiù Milano. A quell’ora la ribollente città lombarda, +dopo il lavoro curvo accanito, accendeva +tutti i suoi lumi azzurri guardando e bevendo con +tutte le sue finestre l’ossessionante linea curva del +Fronte.</p> + +<p>Le sue 800.000 anime buttavano via sul selciato +i corpi affranti gretti e rapaci per salire in alto e +vedere, vedere. Su, su, a grandi grappoli colorati, +salivano le anime come palloncini sfuggiti alle mani +dei bimbi. Finalmente potevano immaginare, +forse vedere ciò che i fratelli, i padri, gli sposi, gli +amanti facevano, combattevano, soffrivano laggiù.</p> + +<p>Io parlavo a Zazà, la mia cagnetta di guerra, +fulva grassotta agile e intelligentissima bastarda, +nata sul Piave da una foxterrier purissima e da un +cane randagio. Una di quelle lunghe tenerissime +conversazioni astratte, piene di una filosofia indulgente +tra due animali di sesso diverso uno dei +quali dimentica volentieri il suo genio per essere +semplicemente un cane. Mi sentivo cane per la mia<span class="pagenum"><a name="Page_9" id="Page_9">[9]</a></span> +fedeltà generosamente data, prodigata, al nome +radioso dell’Italia che dal Cengio vedevamo in +tutta la sua bella nudità dormente coricata fra i +mari il cui respiro salato ci veniva a quando a +quando sulle labbra colla brezza.</p> + +<p>I miei amici sgranavano confidenze a mezza voce +e ricordi amorosi. Io pensavo al mio probabile passaggio +nelle automitragliatrici blindate e sognavo +una bella velocissima blindata per inseguire gli +austriaci che dovevano fra poco sferrare la loro +grande offensiva. Il mio ottimismo era più che +mai convinto della vittoria finale. L’idea della +morte non preoccupava nessuno.</p> + +<p>Il capitano Melodia, viso asciutto e tagliente, occhi +furbi, languidi di ricco signore romano, ufficiale +di cavalleria, volontariamente passato nei +bombardieri per amore del pericolo e per onorare +il padre senatore. Anima <a name="tn9" id="tn9"></a><ins class="correction" title="Testo originale: vivacssma">vivacissima</ins> piena di allegre +pazzie e di buffonate temerarie. Era celebre +per le sue bizzarrie e avventure originali. Afflitto +da una blenorragia doveva, prima della guerra +entrare all’ospedale o fare istruzione ai suoi soldati. +Preferì fare istruzione in Piazza d’armi e +comandare il suo squadrone stando seduto in carrozzino +con a fianco l’attendente. Brandiva la frusta +con la mano destra per dare i comandi mentre +guidava il suo cavallo con le briglie nella sinistra. +Un’altra volta mandato in servizio di pubblica sicurezza +in un villaggio di Romagna si fece passare<span class="pagenum"><a name="Page_10" id="Page_10">[10]</a></span> +per principe del sangue, ingravidò la figlia del sindaco +e passò in rivista, il giorno dello Statuto, pompieri, +società operaie e carabinieri. Ebbe due mesi +di fortezza.</p> + +<p>Ora Melodia, sentendo parlare di morte, interviene +dominando la conversazione:</p> + +<p>—In guerra, non ebbi mai la paura di morire. +Son sicuro che non l’avrò neanche nella prossima +battaglia. Però, la conosco... La provai lontano dal +fronte, in condizioni veramente eccezionali. Ero +all’ospedale di Torino, un anno fa, per la mia ferita. +Già guarito con una voglia pazza di divertirmi +e l’impossibilità assoluta di uscire dall’ospedale. +Divieti e sentinelle feroci. Pensai per tre giorni al +mezzo di fuggire. Al quarto una idea di genio: mi +introduco nella camera mortuaria. I piantoni discutono +intorno al cadavere enorme di un Alpino che +non si poteva fare entrare in una cassa troppo +corta. Aiuto anch’io. Tentiamo vanamente. La cassa +troppo corta è messa da parte e i piantoni se +ne vanno. Intanto io complotto con un mio amico +e decido. La notte stessa rientro nella camera mortuaria +e mi sdraio nella cassa da morto troppo +corta, ma sufficiente per me. Mentre io bestemmio +sotto per il rumore, l’amico mi inchioda sopra il +coperchio alla meglio, per modo che una lunga fessura +mi permetta di respirare. All’alba avvenne +ciò che avevo preveduto. I portatori macchinalmente +mi sollevarono, mi buttarono con brutalità<span class="pagenum"><a name="Page_11" id="Page_11">[11]</a></span> +sul carro. Questo sgangheratissimo e trascinato da +due rozze entrò due o tre volte nelle rotaie del +tram con degli scossoni da staccarmi le budella. Ad +un tratto sento trombettare un automobile con ferocia +ingiuriante. Cosa fa il mio cocchiere? Certo +dorme. Perchè non si scansa? C’erano anche due +autocarri che mi correvano addosso addosso... e +urlai urlai dal terrore! Sentivo veramente sentivo +il glaciale e lacerante terrore di morire.</p> + +<p>Il racconto vissuto del capitano Melodia fu acclamato.</p> + +<p>Tutti lo sapevano capace di quello e d’altro. +Ma le risate morivano sotto le ampie troppo soavi +carezze della notte che dopo l’offensiva dei ricordi +amorosi e delle nuvole carnali sferrava una delirante +offensiva di stelle negatrici d’ogni eroismo +terrestre. Stelle, stelle, stelle, che beffeggiavano +con lunghi trilli bianchi la compattezza delle montagne +e lo sforzo entusiasta delle cime, e la statura +atletica del nostro bel colonnello Squilloni ritto +davanti a noi.</p> + +<p>Squilloni è un simpaticissimo quarantenne, fiorentino +pieno d’ingegno. Maffia del suo capello alpino +un po’ piccolo sul viso giocondo fiero. Occhi +celesti di sbarazzino senza ironia. Gesti violenti +che contrastano col sorriso offerto per piacere a +tutti. Comandante energico ma paterno dei bombardieri +che lo adorano.</p> + +<p>Conosciutissimo nei caffè di Vicenza, di Thiene, +di Schio dove passa e ripassa muscoloso pettoruto<span class="pagenum"><a name="Page_12" id="Page_12">[12]</a></span> +col suo giardino multicolore di decorazioni, raccogliendo +sorrisi speciali di cocottes e contraccambiandoli +con risatine subito ricomposte nella fierezza +militare.</p> + +<p>Bell’uomo che avrebbe tutte le fortune con donne +della buona società; forse disilluso, ora amante +amato di tutte le prostitute.</p> + +<p>Per loro canta accompagnandosi sulla chitarra, +seccato se qualcuno canta insieme con lui. Magnifico +ufficiale, quattro volte medagliato, ottimo organizzatore +di batterie, goliardico e carnascialesco +re dei bordelli.</p> + +<p>Squilloni si volta e parla con voce importante all’Italia, +alle città della pianura, a noi: «Le stelle +non mi piacciono e neanche le nuvole rosee che +paiono, a voialtri poeti, seni e cosce di donne. Domani +si va tutti, figliuoli, a fare un bagno di carne +da Madama Rosa».</p> + +<p>Il giorno dopo tutti nell’autocarro della spesa, per +Campiello e Mosson fino a Thiene, sbattuti dalle +risate trionfali del Colonnello Squilloni che ci conduceva +verso ciò che chiama l’unico paradiso!</p> + +<p>Sforzo del motore nelle salite vruu truu vruu +truu. Poi respirazione dilatata in discesa vraaaa +svaaaa err tling tlaang.</p> + +<p>Polverone. Odore di morte a Campiello. Vi +sono trincee colme di cadaveri della prima offensiva +austriaca. Qui la nostra difesa fu accanita.</p> + +<p>A un chilometro dalla casa ospitale, una automobile +militare ci sorpassa, filando a tutta velo<span class="pagenum"><a name="Page_13" id="Page_13">[13]</a></span>cità +forse collo stesso obbietivo. La sua sirena si +sforza di imitare il raglio d’un asino in amore.</p> + +<p class="center"> +iii ooo iii ooooo<br /> +</p> + +<p>Noi sorpassiamo dei piccoli plotoni di scozzesi +in gonnella, rudi gambe e polpacci abbronzati e +bitorzoluti. Marciano a passo ritmato più rapido +del passo militare alla conquista dei piaceri facili. +A frotte veloci meno ordinate, ufficiali e soldati grigioverdi.</p> + +<p>Stop. Entriamo nella graziosa villetta. Per ufficiali. +Fumo, fumo, fumo. Non si respira, tenenti +e capitani in grigio verde tozzi rudi, sporchi <a name="tn13" id="tn13"></a><ins class="correction" title="Testo originale: polverosisimi">polverosissimi</ins>, +frustino o bastoncino in mano, tintinnio +di speroni, nei corridoi da transatlantico.</p> + +<p>Le dame sembrano tutte bellissime, delicatissime, +troppo fragili. Strane statuette di cristallo, fra i voluminosi +rullanti e beccheggianti maschi di guerra +in foia.</p> + +<p>Il colonnello Squilloni è festeggiatissimo.</p> + +<p>—Lei... ho già avuto il piacere di conoscerla. Mi +ricordo, nel bordello di Cervignano, offensiva di +Maggio.</p> + +<p>—Signor colonnello, si ricorda di Madama Rosa +a Cormons? Mi disse: Salutami tanto il caro Squilloni!...</p> + +<p>Interviene un capitano inglese ubriaco:</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Moi aussi, monsieur le colonnel, je vous ai +connu au bordel de Verona.</p> + +<p>Squilloni rideva godeva da studente o marinaio<span class="pagenum"><a name="Page_14" id="Page_14">[14]</a></span> +l’allegria del bordello, scalo di tutti i cuori naviganti +in guerra. Comprensione e cordialità assoluta +di popoli e sessi alleati.</p> + +<p>Prima saletta: Porta aperta con tenda sulla campagna +torrenzialmente inondata di stelle che aspetta +gli areoplani. Nel centro la lampada con tendina +blu scura proietta un tondo cerchio di luce studiosa +e scientifica sul tavolo. Luce d’intenso lavoro spirituale. +Luce per progetti d’ingegneria. Sembra un +laboratorio preparato per una veglia saggia e feconda. +Quale incubo feroce ha scatenato tanti sessi +vocianti in questo asilo del pensiero? Tin tin toc +ploc di piedi sulla scala di legno. Un grosso tenente +di fanteria con ampio ondeggiamento del +corpo imbottito e armato spinge su come un pastore +la donna scelta pecora fronzoluta mezzo nuda +che sembra adornarsi salendo delle foglie verdi e +dei papaveri della tappezzeria. Una magrissima +biondina che tutti chiamano non si sa perchè <i>pantera</i>, +gira coraggiosamente col suo fragile corpo +minuto fra le gomitate i fianchi rocciosi e le dure +pistole degli ufficiali. Tutti guardano in alto verso il +corridoio dove le porte si richiudono ogni tanto +su dei chiarori di camere chirurgiche per +rapide operazioni. Meccanizzazione dell’amore. +Sento la casa vibrare di un meccanico ininterrotto +stantuffare d’istinti rudi denudati di ogni civiltà. +Instancabili donne-motori.</p> + +<p>Uragano di rumori, voci, luci.</p> + +<p>Urari-ciacipiera-teloo... Io sono ancora vergine<span class="pagenum"><a name="Page_15" id="Page_15">[15]</a></span> +questa sera... Non ci credo... Andiamo a godere +biondino... Dove è andato il pancione?...</p> + +<p>Viva il nostro colonnello Squilloni! Urla risate +applausi, tutti si precipitano verso il divano dove +il capitano Melodia che ha indossato una vestaglia +gialla finge di sedurre il tenente Bosca e lo tiene +fra le braccia. Comincia poi il giuoco tradizionale +di spingere a viva forza e trasportare in camera +un amico che non si decide, mentre altri catturano +una ragazza. I due pigiati a spintoni e a pedate +sono insaccati nella porta semi aperta.</p> + +<p>—Via, via, presto, forza, dentro! Ti abbiamo +scelto la bimba, eccola pronta!</p> + +<p>Una milanese pallida, carina, con i capelli corti, +neri, ricci e cocciuti pettinati all’indietro, mi bacia. +La seguo. Camera piccolissima, letto grande, +coperta rossiccia gibbosa, bitorzoluta, tutta sporca +di piedi eroici per continuare e imitare forse le Doline +del Carso perdute. Ma si ripigliano, si ripiglieranno +con la sana virilità della razza che sa prendere +bene e tenere sotto le donne e le montagne sue. +Plafone ingenuo e primitivo. Odore acuto di Contessa +azzurra.</p> + +<p>—Come ti chiami?</p> + +<p>—Maria.</p> + +<p>—Di che parte d’Italia?</p> + +<p>—Sono Milanese.</p> + +<p>—Anch’io.</p> + +<p>—Vieni sarai contento.</p> + +<p>E mi abbraccia col tin tin glin glin di troppi +braccialetti.<span class="pagenum"><a name="Page_16" id="Page_16">[16]</a></span></p> + +<p>Quando ritorno in sala un mio amico dice a Maria +che sono Marinetti. Maria pianta il nuovo cliente +viene da me, mi dà un bacio e dice:</p> + +<p>—Se avessi saputo che tu eri il celebre futurista +ti avrei dato dei baci più raffinati.</p> + +<p>—Perchè?</p> + +<p>—Perchè ho letto tutti i tuoi libri. Ero abbonata +anche a Lacerba.</p> + +<p>Esco. Giù, fuori della porta, vedo tre soldati che +parlano a una prostituta alla finestra. Si tengono +per mano come collegiali, scherzano indecisi, ansiosi. +La prostituta è scesa anch’essa. Si avvicina +ai soldati. Dà in fretta 5 lire a ognuno di loro poi +ripassando di corsa vicino a me seguita dai soldati +mi dice:</p> + +<p>—Mi facevano pietà.</p> + +<p>Mi dirigo verso l’autocarro dicendo a Squilloni:</p> + +<p>—Bordello! Ultimo rifugio del cuore!</p> + +<p>—Certamente, risponde Squilloni, il bordello +è la soluzione sintetica di tutti i problemi dell’Amore. +Credo che avrete finalmente sconfitto tutte +le offensive delle nostalgie sentimentali.</p> + +<p>—No, non ho pensato all’amore. Ho ideato invece +l’architettura del mio nuovo libro che sarà +meraviglioso, siatene sicuro.</p> + +<p>Voglio che questo libro danzi, danzi, danzi vivo +e palpitante con ritmo giocondo fra le mani del +lettore. Voglio che la sua danza pazza d’amore e +di sconfinato eroismo trasformi le mani del lettore +in quelle agilissime del giocoliere. Scatterà<span class="pagenum"><a name="Page_17" id="Page_17">[17]</a></span> +anch’egli fuor dalla poltrona e ritto si sforzerà di +aumentare la sua statura sulla punta dei piedi ballerinamente +nell’ebbrezza ascensionale che lo spingerà +a gareggiare in temerario equilibrismo col ritmo +selvaggio del mio libro. Sarà ebbro di guardarlo +in alto quasi in bilico sull’improvviso zampillo +di gioia che gli schizzerà dal cuore. A braccia +aperte aspetterà che ricada che ricada finalmente.</p> + +<p>Ma intendiamoci parlo del lettore geniale, amico +d’ogni coraggio spirituale! Con ferocia brutale il +mio libro piomberà sul naso del passatista imbelle +acidulo e occhialuto che trema sotto i suoi vetri +come un microbo sotto il microscopio. Si staccherà +da lui per rimbalzargli addosso furente e per +schiaffeggiarlo.</p> + +<p>Ma con quanta grazia ridente e primaverile si +spalancherà sotto gli occhi vivaci del lettore geniale +per profumarne l’anima! Vedo allora gli orli +bianchi delle mie pagine fremere ammorbidendosi +e iridandosi con gli amoerri beati, la metallicità +persuasiva e gli invitanti riflessi rosei-azzurri del +mare che scivola, scivola, scivola verso la forza +tonda e rossa del sole al tramonto. Ecco il mio +libro segue i consigli del mare e veleggia bianco +per seguire il sole che scivola esso pure gonfiandosi +d’orgoglio e di morte giù dal suo morbido letto di +tenerezza crepuscolare.</p> + +<p>Stracciatelo, bruciatelo pure questo libro mio. +Rinascerà perfetto. Se un giorno sarà stanco come +credo delle stanze chiuse e meticolose fugga, fugga<span class="pagenum"><a name="Page_18" id="Page_18">[18]</a></span> +le inevitabili biblioteche e si slanci aprendo le pagine +come ali in cielo. Subito immensificato dal +suo ardore si tramuterà in un areoplano simile a +quello ricco di raggi che si libra e ronza con garriti +e applausi sulla mia testa mentre entro nel forte +Corbin di Val D’Astico.</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + + +<p>Oggi 11 giugno 1918.</p> + +<p>Sono un tenente dei bombardieri che ha fatto il +suo dovere. Ma non mi sento degno di te, libro +mio preferito. Mentre il mio cuore batte sicuro +il mio passo non lo sa cadenzare con eguale sicurezza. +Ho il passo indeciso, malfermo ondeggiante, +ferito, che ripete sulla terra le punture +dilanianti d’una piaga infame e assillante aperta +nel mio fianco. Piaga di Caporetto, piaga enorme +che sento vivere soffrire, imputridire e che presto +bisogna, ad ogni costo bisogna colmare, colmare +con un nuovo ultravermiglio generosissimo sangue +a fiotti bollenti, a torrenti nel suo centro e sugli +orli il cui viola sinistro ricorda le botti sventrate +dai fuggiaschi ubriachi, le schifose avvinazzate +bombe incendiarie su Cervignano e il putrido violaceo +fuggente tramonto del 27 ottobre. Guarire, +guarire quella piaga! La guariremo. Già domino +il mio passo e lo cadenzo. La grande battaglia è +prossima e tutto nel mio corpo s’avventa verso +quell’ora decisiva dalla quale nascerà il nuovo passo +Italiano, quello d’avant’ieri sul Carso, passo<span class="pagenum"><a name="Page_19" id="Page_19">[19]</a></span> +elastico, martellante, padrone delle nobili elegantemente +femminili strade italiane.</p> + +<p>Mi siedo alla mensa dei gloriosi Gialli del Podgora, +11 fanteria, brigata Casale, nel Forte Corbin. +Pranzo giocondo, chiassoso. Circa 30 ufficiali pigiatissimi +che divorando rossa pasta asciutta parlano +golosamente della prossima inevitabile offensiva +austriaca. I gialli del Podgora hanno ornato +di fiori gialli la sala. Volete che io parli di +voi, cari Gialli, della vostra gloria passata e della +prossima, sicura?</p> + +<p>Volentieri! Mi abbandono. So che saprete dare +col vostro slancio al giallo della smisurata bile italiana +lo scoppiarne fragore purpureo della vittoria +definitiva!</p> + +<p>Si brinda alla gloria di Boccioni, di Sant’Elia e +degli altri futuristi, primi fra tutti gl’interventisti +italiani.</p> + +<p>Declamo parole in libertà che varcano tonando +le porte della sala aperte sulla terrazza e si tuffano +nell’ampio respiro freschissimo dell’Astico. I rumorismi +della battaglia Bulgara cantata da me svegliano +certo le batterie austriache di Tonezza e gli +applausi che li salutano completano la polifonia +di echi delle montagne e l’infinita orchestra volubile +dei contro-echi. Usciamo sulla terrazza del +forte che sbarra a picco la valle profonda di oltre +1.000 metri. Poi su su per una scala di ferro fra +i calcinacci e i rottami delle cupole d’acciaio già +disalveolate perchè il forte è già in parte smantellato.<span class="pagenum"><a name="Page_20" id="Page_20">[20]</a></span></p> + +<p>La tenerezza carnale rosea del crepuscolo inonda +la vallata, spalma di olii dorati le groppe +dure, le gravidanze grottesche, i gomiti ostili, le +ondate ribelli e i rigonfiamenti pietrificati delle +montagne.</p> + +<p>I nostri 75 campagna rispondono rabbiosamente +ai forti austriaci di Tonezza...</p> + +<p>L’altissima terrazza sembra una passerella di +corrazzata che navighi nelle acque seriche, viola +azzurre dorate del crepuscolo, entrando in un golfo +di sogno fra monti sereni che sognano.</p> + +<p>Ecco un nostro 149 del Cengio colpisce un baraccamento +austriaco sulla groppa del Cimone. Vi +scoppia un’incendio. Lentezza molle disinteressata +del suo fumo che sale scapigliandosi e tentacolando +con grazia una prima stella.</p> + +<p>Braaaaaa... di echi come frane di ghiaia. Un +lontano soavissimo ronzio di aeroplano bevuto dagli +ultimi rossori del Tramonto. Cip cip cip d’uccelli +negli alberi rabbrividenti. Pi, pi... pi... di pulcini +e galline sotto la porta del forte.</p> + +<p>Il maggiore Sannia m’invita a seguirlo nei sotterranei +del forte.</p> + +<p>Lunghi corridoi di carcere. Scale a chiocciola +fra feritoie di vento azzurro. I nostri passi echeggiano. +Pedali d’organo che prolungano cannonate +lontane. Una camerata buia con strani movimenti +d’alghe marine. Sono soldati che dormono. Altra +camerata con respirazioni e puzzi folti, aspri, stipati, +selvaggi, ammoniacali. Finalmente un moc<span class="pagenum"><a name="Page_21" id="Page_21">[21]</a></span>colo +sospeso lingueggia giallastro e ci guida verso +dei pacchi enormi di sonno e di odore di stiva.</p> + +<p>—Su, alzati! dice il maggiore scuotendo uno dei +dormienti.</p> + +<p>E’ un disertore austriaco. Indovino i piccoli occhi +celesti nel viso biondiccio. Breve interrogatorio. +Appartiene alle truppe d’assalto, parla Italiano, +si dice slovacco. Ha lavorato in Italia in +una fabbrica di birra.</p> + +<p>—Perchè hai disertato?</p> + +<p>—Perchè il mio tenente mi ha schiaffeggiato +ieri. Ogni sera di pattuglia. Sono stanco.</p> + +<p>—L’offensiva austriaca è sicura, non è vero?</p> + +<p>—Sì—e anche la data fissata—il 15 giugno +alle 2 e mezza dall’Astico al mare, ma l’attacco +importante sarà nel centro.</p> + +<p>—Ti hanno dato da mangiare e da bere?</p> + +<p>—Sì.</p> + +<p>Rimontiamo. Sulla terrazza sotto i trilli gioiosi +delle prime stelle fra gli immensi ventagli freschi +dell’Astico sicuro ritmato come il sangue d’un uomo +forte, il maggiore Sannia dice:</p> + +<p>—Dato lo stato dei due eserciti è ormai sicuro +che il primo dei due che oserà un’offensiva generale +e non la vincerà sarà perduto per sempre... +Quanto diversi, i nostri disertori! Noi abbiamo avuto +nella brigata solo 3 soldati fucilati per diserzione. +Uno appena uscito dalla linea fu subito inseguito +da una pattuglia ordinata da me e fucilato +a tre passi dai reticolati austriaci. Gli tro<span class="pagenum"><a name="Page_22" id="Page_22">[22]</a></span>vai +addosso una lettera che spiegava la sua diserzione +veramente strana dato il suo ottimo stato di +servizio. Scriveva alla moglie: «Non mi farò ammazzare +dal dispiacere. Domani mi darò prigioniero +agli austriaci. Conserverò così la pellaccia per il +dopo-guerra quando verrò a spaccarti il cuore per +pagare il tuo tradimento...» Il secondo disertore +fu preso dai carabinieri mentre abbandonava la +linea. Disse: «Non vado via per paura. Me ne +frego degli austriaci. Voglio andare a Trapani a +uccidere mio padre che ogni notte va a letto colla +mia fidanzata.»</p> + +<p>E il maggiore concluse: «Con simili disertori +si deve assolutamente vincere la guerra.»<span class="pagenum"><a name="Page_23" id="Page_23">[23]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="II" id="II"></a>II.<br /><br /> + +LA DAMA AL BALCONE<br /> +E LE SERENATE MASSACRATE</h2> + + +<p>Il 14 Giugno tutto è pronto. La nostra linea +aspetta l’urto con sicurezza. Si parla di nuove +batterie austriache non ancora individuate. I +pessimisti insistono sulla pericolosa propaganda +disfattista che Milano e Torino particolarmente inoculano +colla posta ai soldati in linea. Io ho trattenuto +tutta la posta delle batterie nella baracca +del Gruppo. Credo preferibile distribuire un rancio +accurato invece di troppi sentimentalismi postali +alla vigilia di una battaglia decisiva. Tutto +lo schieramento di batterie che dal forte Corbin +lungo Val D’Astico gira la cima Ardé e seguendo +la cresta di Sculazzon in Val D’Assa raggiunge +gli Inglesi a Cesuna, con le sue 200 bombarde, e le +mitragliatrici e i fucili della brigata Casale, è pronto +all’urto che si prevede furibondo, decisivo.</p> + +<p>Abbiamo bene pranzato nella baracca di legno e +lamiera del Gruppo bombardieri, che appoggia +le spalle a dei roccioni grigio ferro in forma di +piccole torri. Fumiamo serenamente sull’orlo della +Vallatella Silà verdissima bacinella quieta, colma +di silenzio alpino, sospesa da un lato alle creste<span class="pagenum"><a name="Page_24" id="Page_24">[24]</a></span> +del Cengio e dall’altro alla strada che va al forte +Corbin. Dolcezza languida, mansueta della sera +madreperlacea che cede docilmente all’ombra salente +delle valli profonde. Un frastuono ci scuote.</p> + +<p>Allegria degli echi turbati da una singolare mandolinata. +Sono i miei bombardamenti che vogliono +invitare gli austriaci alla prossima danza. Eccoli +sotto di noi. I due primi grattano disperatamente +due mandolini, due altri li seguono battendo a +gomitate e a calci delle latte di benzina. Dietro +viene sculettando e sgambettando il violoncellista. +Ha per violoncello un lungo attaccapanni di ferro. +L’orchestra si ferma per fare agli ufficiali una +serenata, sotto la gesticolazione frenetica del più +fantastico direttore d’orchestra.</p> + +<p>Porta in testa una gamella obliqua, sulle 33, a +guisa di berretto inglese. Si è legato sul culo le +falde rialzate del cappotto per imitare l’antica foggia +militare italiana. Buffonescamente insulta i +suonatori cadenzando la melopea con lazzi e pernacchi +fragorosi. La tempesta di rumori e di grida +sveglia gli accampamenti nella Vallatella Silà.</p> + +<p>Applausi. Applausi e ironie volubili degli echi +freschi ventilati da morbidi rombi lontani.</p> + +<p>L’orchestra si ferma davanti al Comando del +Gruppo. Il capitano mi prega di parlare. Si affollano +bombardieri, artiglieri e suonatori.</p> + +<p>—Cari bombardieri, cari artiglieri e fanti d’Italia, +grazie di tutto cuore per la serenata a noi e +per i meravigliosi pernacchi scagliati contro gli<span class="pagenum"><a name="Page_25" id="Page_25">[25]</a></span> +austriaci! La vostra fragorosa allegria dimostra al +cielo, al sole che tramonta e alle stelle, che sapete +spavaldamente infischiarvi di tutti i pericoli! Voi +avrete appreso dalle molte informazioni che se non +è certa è probabile la grande battaglia questa notte +alle due e mezza. Io personalmente ci credo. Ad +ogni modo ciò non vi preoccupa, come vedo, non +può preoccupare nessuno poichè altre informazioni +e queste certissime mi hanno convinto come hanno +convinto tutti i capi che l’intera linea italiana +dall’Astico al mare è pronta, assolutamente pronta +non soltanto a resistere a qualsiasi offensiva +austriaca, ma anche a rintuzzarla vittoriosamente. +Ricordatevi: qualsiasi offensiva, anche strapotente, +sarà massacrata. Cadorna non era un generale incapace. +Ebbe soltanto il torto di non dimettersi, +quando si sentì stanco e logorato. Fu lui che scelse +la linea del Piave, ed è una linea forte. Ora è di +acciaio. Resisterà. La lotta sarà aspra, e vi saranno +momenti gravi, forse delle oscillazioni. In quei +momenti, pensate che quella pianura veneta, laggiù, +è il letto della nostra sposa unica e divina: l’Italia... +il letto delle vostre spose che adorate... +Voi, ritti in piedi, custodite la porta, e la +scala che gli austriaci vorrebbero assalire! Pensate +che cedendo il passo un solo istante voi permettereste +vergognosamente a quelle canaglie di +entrare in casa vostra, piombare nel vostro letto +e possedere le vostre donne. Meglio morire! Sono +certo che nessuno di voi vorrà essere un vile idiota<span class="pagenum"><a name="Page_26" id="Page_26">[26]</a></span> +e becco contento. Ed ora andate a dormire, sarete +svegliati a tempo opportuno!</p> + +<p>Giudicai opportuno di svestirmi per riposarmi +meglio.</p> + +<p>In branda a 6 centimetri dal tenente Bosca. Abbiamo +fra di noi come orinali un bossolo da 75 +ed una scatola da conserva. Ogni 5 minuti (verifico +l’orologio alla mano) la notte silenziosa succhia una +nostra granata da 149 uuuussss uuufff. Mi addormento.</p> + +<p>Alle 2 e mezza siamo svegliati dal bombardamento.</p> + +<p>—Bosca, ci siamo.</p> + +<p>Mentre ci vestiamo sentiamo crescere, addensarsi +e centuplicarsi i sibili delle granate austriache +che fanno, passando sui roccioni e sul tetto di +lamiera, l’illusione d’un’enorme corrente d’acqua +col loro rumore di seta lacerata. Passano a un metro +o due dalla lamiera che vibra e vanno a scoppiare +in val Silà.</p> + +<p>Bombardamento feroce, pieno, continuo. Abbondanza +di munizioni. Gli austriaci credono siano +annidate molte batterie in Val Silà.</p> + +<p>Siamo tutti in piedi col respiratore inglese bene +saldato al viso. Fuori buio. Un vago sentore d’alba +verso il Cimone. La vallatella è piena di fragori +violenti, irritatissimi, fra le vendette gli squarciamenti +e le minacce urlanti degli echi. Controllo tutto, +chiamo gli uomini. Sul tetto di lamiera scorre dilatato +il fiume dei sibili. Ho l’impressione di essere<span class="pagenum"><a name="Page_27" id="Page_27">[27]</a></span> +immerso in quel fiume che cresce. La baracca +sembra abbracciata da un’inondazione di sibili. +Verifico il respiratore di ogni bombardiere. I gas +lagrimogeni cominciano ad agire sui nostri occhi. +Bizzarrissima sensazione di piangere senza +dolore. Albeggia.</p> + +<p>Tutte le nostre batterie rispondono con un fuoco +precipitato. Le vampe continue e fitte vestono il +Cengio d’un convulso drappeggio di fuoco. Val +Silà è piena di fumi bianchi, grigio-perla che si sfilacciano +forati dalle vampe delle nostre batterie.</p> + +<p>Ecco una sorpresa che ci lascia presto indifferenti: +un nuovo tipo di granate austriache che +scoppiando lanciano in alto lunghissimi vermi ondulosi +e perpendicolari alti 50 e talvolta 100 metri.</p> + +<p>Strani vermi di fumo anellato che talvolta non +riescono a rizzarsi e allora si sviluppano orizzontalmente +scrosciando e borbottando nella vegetazione. +Sono granate segnali che servono ad indicare +agli osservatori austriaci un punto di caduta +invisibile nelle vallate profonde. Le batterie austriache +di Campolongo, Luserna, Tonezza, sembrano +avere una questione personale con Val Silà. +Concentramento di fuoco contro di noi. I telefoni +non rispondono più.</p> + +<p>Il mio attendente Ghiandusso viene con una catinella +piena d’acqua seguito dalla mia cagnetta +Zazà. Ghiandusso le impone i soliti esercizi ed +eccola seduta sul culo, schiena ritta con un giornale +piegato in bocca.<span class="pagenum"><a name="Page_28" id="Page_28">[28]</a></span></p> + +<p>Senza togliermi il respiratore, faccio la mia +toilette a dorso nudo nell’acqua diaccia. Non posso +lavarmi il viso, e parto col capitano per raggiungere +i miei amici in batteria a Sculazzon. Il monte Priaforà +fiata vampe. Fiati di fuoco tra le labbra nere, +occhiate di fuoco sotto le palpebre nere, stilettate +di fuoco dalla pancia nera del monte. BRAA +bububu BRAA vuvuvu delle valli. La strada che +ci conduce a Forte Corbin è tempestata dalle +granate. Nel forte trovo il capitano Melodia, magro, +onduloso, allegro e pronto alla beffa. Scendiamo +con lui in un sotterraneo che dà al camminamento +Cima Ardè.</p> + +<p>Il mio capitano si è munito di due lampadine +elettriche. Dopo avere seguito per 10 minuti un +tortuoso camminamento sotto il cielo sibilante e +lampeggiatissimo giungiamo ad un vero pozzo di +miniera. Curvi ci inoculiamo in una galleria +tutta stillante su un terreno sempre più sdrucciolevole. +Il pozzo scende nella spina dorsale +di un costone fortificato. Riconosco ormai il cammino +che ci deve condurre alla famosa Dama al +Balcone. Infatti dieci passi dopo sbocchiamo nel +fulgore sfarzoso di centomila feste da ballo +riunite. Sono i centomilioni di candele del massimo +proiettore che sorveglia le posizioni Austriache +in Val D’Astico. Pausa abbacinante. Poi +sentiamo la danza furibonda e il ta-ta-ta-ta-tà capriccioso, +spietato, ironico e femminile della mitragliatrice +Saint-Etienne che, sei metri a destra,<span class="pagenum"><a name="Page_29" id="Page_29">[29]</a></span> +sputa come una Andalusa fuoco di passione e garofani +rossi dal suo balcone mascherato di fogliami. +E’ lei la leggendaria Dama al Balcone della +brigata Casale.</p> + +<p>Una Saint-Etienne prodigiosa. Si ricorre a lei +per la difesa dei punti pericolosi. Non si inceppa +mai se è servita e accarezzata dal suo amico mitragliere +Buco, un pugliese magrolino, olivastro, +dagli occhietti furbi tutti a lampi che si mescolano +ai lampi d’una risata bianca continua. Meccanico +provetto. Non ha mai bisogno di smontare +la sua amante per pulirne il cuore. La domina impugnandone +la groppa flessuosa, la pizzica, la solletica. +E la Dama elegante in nero si curva +giù sugli abissi dove fervono le serenate austriache +e sputa, sputa i suoi innumerevoli fiori veementi +che uccidono i romantici e audaci suoi serenatori.</p> + +<p>Buco mi saluta offrendo la sua risata allegra +allo splendore elettrico bianco azzurrino del proiettore. +Siamo glorificati, divinizzati dalla versicolore +splendida pazzia delle farfalle che si slanciano +ebbre d’oro nel gran fascio di luce, cozzano ruzzolano, +piroettano contro il grande occhio vetrato +divenuto ormai accecante.</p> + +<p>La rabbia delle cannonate in rissa con tutti gli +echi mugolanti accresce la fantasia e il mistero di +questa notte ultra-romantica innamorata di morte e +d’ilarità crudele. Tragicamente come uno spettro +dalla tonda pancia di metallo in fusione, il proiettore +che funziona a distanza esce dalla sua caverna<span class="pagenum"><a name="Page_30" id="Page_30">[30]</a></span> +e s’avanza sul binario Decauville fin sull’orlo della +roccia a picco, poi retrocede senza rumore e si +cela nel buio.</p> + +<p>Dal fondo della caverna i foto-elettrici regolano, +sulla sfera girevole di un apparecchio i movimenti +di spostamento e di accensione. Ma +le rotaie sotto il proiettore brillano e si torcono +come serpenti fosforescenti e il mio sogno ultra +acceso vede realmente camminare un formidabile +spettro dalla pancia vetrata tutto convulso nello +sforzo di liberarsi dalle farfalle in foia. Si avvicina +austero e minaccioso alla troppo civetta Dama +mitragliatrice che schiamazza, sbraita sempre più +contro i suoi corteggiatori della valle.</p> + +<p>La bella Dama d’acciaio respira golosamente +l’eccitante miscela degli odori notturni: vaniglia, +violette, acacie e menta selvaggia, tutti pepati dall’odore +aspro dominatore della balistite.</p> + +<p>Sembra ballare pazza di gioia la sua strana danza +a schiena curva. Fumano i suoi capelli sciolti. Il +mitragliere le stringe i fianchi e l’ombra ingigantita +della coppia bizzarra danza proiettata a cento +metri davanti a noi sul tondo, enorme cerchio di +luce che il fascio luminoso del proiettore stampa +sulla nebbia. Vicino, sotto, sopra, intorno, altre +ombre strabilianti: le nostre. Labirintica prospettiva +fra gli specchi irreali numerosissimi di questa +festa da ballo.</p> + +<p>Buco mi dice: «Come è bella la mia dama! +Elegantissima! Come balla bene! E’ un po’ ca<span class="pagenum"><a name="Page_31" id="Page_31">[31]</a></span>pricciosa +e suscettibile, ma non con me. Con me +è buona! Mi è stata sempre fedele, mi preferisce +a tutti! Mi dà tutto il suo spirito e il suo ingegno... +Gode, veramente gode quando io la olio di baci... +ha un odio speciale per quella stupida, pettegola +che vorrebbe tenerle testa là davanti a noi!».</p> + +<p>Sentiamo infatti le numerose pallottole della mitragliatrice +austriaca frugare brutalmente a 2 metri +sopra le nostre teste nella vegetazione buia.</p> + +<p>La Dama al Balcone la deride, la insulta a +perdifiato: «Idiooota ta-ta-ta-ta-ta-ta- Idiooota +ta-ta-ta-ta-ta.»</p> + +<p>Rispondono tutti gli echi del muraglione di faccia, +ma una gran nebbia ci vieta di vedere malgrado gli +sforzi insolenti del proiettore la strada austriaca +da dove scendono gli assalitori. Gli echi irritati o +sedotti ridono essi pure, conquistati dalla festa da +ballo, moltiplicando i loro lunghi</p> + +<p class="center"> +gia-a-a-a-a-a gia-a-a-a-a-a gia-a-a-a-a-a<br /> +</p> + +<p>Sembrano frane di ghiaia o meglio grida di +popolo sfamato sotto l’opulenza esplodente di questi +palazzi rocciosi. Le stelle altissime palpitano +come segnali luminosi di una lontanissima battaglia +di pianeti.</p> + +<p>No! no! sono le sonagliere di molleggianti equipaggi +invitati celesti! Mille, mille bocche ridenti di +dame lontanissime affacciate allo Zenit. Si sbracciano, +si sbracciano per gettare nella grande festa +da ballo perle, perle ossessionanti e tali da mutare +presto la danza in una rissa di folgori avvinghiate,<span class="pagenum"><a name="Page_32" id="Page_32">[32]</a></span> +che si contendano delle campane montane. Ma +le stelle purtroppo sono già ridiventate ciò che sono +in realtà: i rubini che ornano i volanti dinamici +delle gonne alle divine ballerine che non balleranno +purtroppo mai con noi! Saluto Buco, e +passo sotto una vôlta fronzuta. Urto nelle spalle di +un enorme bombardiere.</p> + +<p>Siamo in una delle piazzole della batteria di +Melodia. Fooc! srrrrrrrrrrrr. Seguiamo in alto +l’ascensione di una bomba da 58. Eccola già in discesa +mugolando giù giù nella vallata SCRABRAAANG. +Si riprende il camminamento.<span class="pagenum"><a name="Page_33" id="Page_33">[33]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="III" id="III"></a>III.<br /><br /> + +LA BATTAGLIA CHIMICA<br /> +E GLI ALONI AZZURRI</h2> + + +<p>Nei prati alti che strapiombano sulla confluenza +dell’Astico e dell’Assa, la battaglia si spalanca +davanti a noi con un milione di vampe febbrili +e dei vasti roteanti volumi d’aria che ci squassano +fra la vegetazione torturata e singhiozzante.</p> + +<p>A destra scoppia nel folto fogliame nero</p> + +<p class="center"> +SGRAGRANG-GRAANG<br /> +</p> + +<p class="noi">una Spraangranata. Il graticcio di verdura che ricopre +il camminamento diventa per me un pergolato +satanico dai grappoli furibondi. La terra +sembra sventrata dagli atletici colpi di reni delle +nostre bombarde. Invisibili sotto di noi slanciano +a gara con brutalità ubriaca i loro bottiglioni di +sciampagna esplosiva in alto, in alto e li guardano +ammirati la bocca al cielo, senza curarsi degli immensi +tondi maestosi rimbombi che quell’alcool +massacrante produce a 600 metri sotto di loro. +Ci sdraiamo per riprendere fiato su un declivio +mentre la luce torbida dell’alba sbianca la curva<span class="pagenum"><a name="Page_34" id="Page_34">[34]</a></span> +dei fumi e svela sui fianchi prativi di Campolongo +in faccia a noi i villaggi di Rotzo e di Albaredo. +Piccole mandre di casette bianche dal tetto rosso, +umili, timide, infantili, estatiche, beate.</p> + +<p>Le nostre batterie da 149 tirano accanitamente +con sempre nuove rotaie buttate sulla valle contro +la Croce di Alenburg. La Croce appare incensata da +fumi bianchi, neri; blocchi, cerchi, ovi, losanghe, +pacchi di fumo che spacchettano delle stelle violente +d’argento votivo.</p> + +<p>Più giù 3 case di Rotzo godono d’essere spaccate. +Si fumano spensieratamente da sè come pacifiche +sigarette. Invitano, implorano o sfidano le +granate nostre che le sfondano con voluttà crudelissima. +Il villaggio di Rotzo ha delle linee semplici, +caste, sante come dipinto da Giotto sotto gli elastici +ondulanti arabeschi e guinzagli che gli scaglia forse +il genio dinamico plastico di Boccioni. I volumi mostruosi +e lenti dei fumi sono assaliti dalle pressioni +d’aria formidabile, giganteschi boa di forze torride +che li arruffano, impacchettano, globalmente. Salgono +i fumi, ma sono ricacciati giù, scopati dalle +ventate furenti e rinascono più tenere, più tranquille, +più attente, più sottomesse le sette casette +di Rotzo. La luce che cresce dà ai tetti il colore +del sangue. Sono forse segnate per il macello quelle +strane pecorelle? Il campanile è da tempo decapitato. +Penso al tragico fermento molecolare di quelle +fragili mura che presentono l’urto acuto di +diabolico pesce d’acciaio che li sfascerà. Sembrano<span class="pagenum"><a name="Page_35" id="Page_35">[35]</a></span> +anche bianche polpe di cadaveri in fondo al mare +grigio verde fumoso di quest’alba sottomarina fra +gli assalti voraci degli innumerevoli squali esplosivi.</p> + +<p>Valli, valloni, valloncelli, burroni, vallette, conche +e torrentelli si sono svegliati, gemono, singhiozzano +e strillano a perdifiato. Poi una collera +li invade e scoppiano ovunque moltiplicando i loro +grugniti, rutti, sputacchi, vomiti lugubri. Le valli +ampie sono sdegnose nelle loro digestioni sonore e +senza fretta ingoiano i pesanti fragori per rivomitarli +masticatissimi tra i denti stridenti dei loro +echi che brillano e tintinnano di passione.</p> + +<p>Sentiamo sotto i piedi risuonare i polmoni, le +budella e fino in fondo lo sfintere della montagna +dove si sono infilati, asserragliati e stipati infiniti +rumori. Alle nostre spalle frana una valanga di echi +appassionatissimi. Li distinguo tutti: ovoidali, sferici, +serpentini, piramidali, cubici, stracciati, tutti +accalcati nella furia goliardica di partecipare alla +battaglia. Risse, corse, fughe, salti, capitomboli e +coiti forsennati di rumori.</p> + +<p>Ormai gli echi si sono fatti esperti, attentissimi, +tutti al loro posto come vedette.</p> + +<p>SPRANG-SPRANG di cannonata e BRAAAA +BRAAAA di echi. Vi sono in alto loggioni di Echi +affollatissimi che fischiano. Sono molto più numerosi +delle cannonate. Ogni cannonata è aspettata +da 10, 20, 30 echi pronti a schiacciarne il fragore +sbranarlo, lacerarlo, liquefarlo, spremerlo, allun<span class="pagenum"><a name="Page_36" id="Page_36">[36]</a></span>garlo, +spezzettarlo per poi riscagliare tutto con +schizzi, sputi, scherzi, rabbuffi e risate, risaaaate, +risaaaate infiniiiiiiiiite.</p> + +<p>Sento lontanissimo dietro di me rumoreggiare +dei colossi che certo buffonescamente calpestano la +lamiera del mare Adriatico. Certo le platee della +pianura veneta applaudono e ridono. Nel cielo, migliaia +di rumori ginnasti dondolano sui trapezi del +vento, giuocano e ridono.</p> + +<p>Noi non possiamo ridere, colla faccia presa dal +respiratore inglese, che ci dà, colle sue tubature, +dei profili di originalissimi palombari immersi in +un mare di gas asfissianti e lagrimogeni. Ecco la +terribile iprite!</p> + +<p>Gli ufficiali verificano il respiratore inglese sul +viso dei soldati. Hanno tutti il naso prolungato mostruosamente +dalla tubatura di caucciù che scende +nella gialla musetta. Alcuni sembrano formichieri, +altri fanno oscillare dei misteriosi cordoni naso-ombelicali. +Una luce di rogo crepita improvvisamente +dietro di noi: sono strani viluppi neri di resina +e catrame che cuociono e fumano sospesi su +cavalletti come porci impalati, spandendo un acre +odore-vapore anti-ipritico.</p> + +<p>La trincea sembra un laboratorio chimico pieno +di scienziati impazziti. Impazziti forse dalle continue +nuove miscele sempre più pericolose azzannanti +e massacranti che la valle smisurato lambicco +fornisce a noi pronti ma un po’ ansanti nel +risolvere i problemi di questa così lirica e pur<span class="pagenum"><a name="Page_37" id="Page_37">[37]</a></span> +scientifica battaglia chimica: acetilene, solfuro di +carbonio, acido solforoso, cloropicrina.</p> + +<p class="center"> +TUM-TUM BROONG +</p> + +<p class="noi">d’un nostro 75 da campagna.</p> + +<p>Rispondono gli echi</p> + +<p class="center"> +BRAA +</p> + +<p class="noi">bu-bu-bu-bu-bu-bu<br /> +vu-vu-vu-vu-vu-vu-vu.</p> + +<p>Entrano in scena i grossissimi calibri. Sulle bottiglie, +i bottiglioni di esplosivo inebriante crollano +ormai i barili giganti. E la frenetica gioventù +baldanzosa dei gas a lungo compressi si scatena +nella domenica di tutte le libertà omicide. I barili +non bastano. Bisogna sventrarsi, pensano i cannoni, +e gettare a manate e a palate sulle montagne +in giro le nostre lunghissime budella di bronzo. +Inghirlandiamone anche le cime che ora tintinnano +sotto i primi buffetti dorati del lontanissimo faticoso +sole nascente. I rumori salgono, salgono, come +spiraliche budella nere a strangolar le cime perchè +se mai vi fosse un nostalgico pastore a sognare, +possa pensare d’essere immerso a capofitto colle +punte dei monti nel più spaventoso inferno di tutte +le religioni.</p> + +<p>Prendiamo il camminamento e poi la trincea della +brigata Casale. Si scende dietro le spalle dei fucilieri +che scattano, sparando pim-pam-pam-pam.</p> + +<p>Un gruppo di mitragliatrici innaffia giù con un +ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta che non cessa, un burrone a 300<span class="pagenum"><a name="Page_38" id="Page_38">[38]</a></span> +metri sotto di noi granulato di piccole forme che +salgono. I nastri delle cartucce corrono su a tuffarsi +nella macchina sussultante come frettolose di trovarvi +il varco e per la canna precipitare con gioia +contro i corpi vivi che appetiscono.</p> + +<p>Sulle bocche delle mitragliatrici si aprono e chiudono +fulmineamente orchidee e giaggioli scarlatti, +argentei e dorati. Flora tropicale dalla telegrafica +fecondità.</p> + +<p>Valle Ghelpa mette 200 metri di vuoto tra noi e +la trincea austriaca di Cima Tre Pezzi incoronata di +fumi neri zaffiro, smeraldo e celeste verdolino delicatissimo. +Svolazza via un fumo elegantissimo a +mille pieghe come una veste di Poirée. Sentiamo +che la battaglia infuria a destra dove si dice gli inglesi +abbiano ceduto. Siamo a Sculazzon fra le +mie bombarde con l’amico Mattoli.</p> + +<p>Si tira verso destra in un punto della valle ormai +trasformato in un vulcano. Il ritmo della fucileria +opprime il cuore. Corre voce nella lunga trincea +della brigata Casale che gli austriaci hanno conquistato +900 yards agli inglesi con un principio di +accerchiamento che avrebbe per obiettivo il Cengio. +Tutto il blocco di montagne che s’incunea fra +l’Astico e l’Assa è in pericolo. Passano uomini e +uomini con cassette di munizioni. Hanno spostato +le mitragliatrici verso la destra. I telefoni però +funzionano. Ordine di cessare il fuoco delle bombarde. +Ma una lieve angoscia ci punge nello straripamento +dei fumi che ormai hanno invaso tutto il<span class="pagenum"><a name="Page_39" id="Page_39">[39]</a></span> +paesaggio oscurandolo. Siamo ripiombati in una +specie di notte caotica fra gli altissimi scossoni dell’aria +dove viaggiano come su mille binari paralleli +i proiettili dei grossi calibri. Impera ora il 280. +Interviene tirannicamente il 305 di tratto in tratto. +Questo che scoppia è certo un veliero carico di +esplosivi spinto in questo mare di fumi per colmare, +incagliandosi, lo stretto che separa gli Austriaci e +gli Inglesi.</p> + +<p>Oh con quale fierezza italiana io ammiro i buoni +fanti della brigata Casale che sparano nella trincea! +In uno squarcio di luce ancor torbida una +allucinazione o una realtà stranissima assale i miei +occhi. Ogni soldato che spara sussultando al suo +parapetto ha uno strano alone azzurro-rosso intorno +a sè. Sembra un molle globo di nebbia, una ruota +di fumo azzurrino. Ne noto tre, quattro, venti, +cento. Mi alzo e nell’angosciosa precipitante frenesia +della fucileria seguo la trincea. Certo ogni combattente +appare ai miei occhi come un nucleo opaco +o meglio come il mozzo di quella misteriosa ruota +di diafano azzurro. Intuisco così la presenza della +vita vissuta che avviluppa ogni combattente nel +momento della battaglia.</p> + +<p>Sono grovigli di giorni passati, di gioie godute, +di dolori sofferti che affettuosamente si arrotondano +sull’uomo nel giuoco supremo; quando le +forze ostili lo assaltano da ogni parte. Ogni +ruota azzurra è diversa dall’altra, non so se +per l’età, le condizioni di vita, o la coscienza.<span class="pagenum"><a name="Page_40" id="Page_40">[40]</a></span> +Malgrado le ondate sbattenti dei fragori e degli echi +polifonici io odo quelle ruote azzurre veramente +vive chiamare, gridare, implorare. Voci di donne +in lagrime, gridio di bambini al sole e la madre +impietrita che singhiozza, e il viso del padre che si +scolora leggendo il giornale, e la bocca soavissima +fresca che mostra le sue perle più ricca di ogni ricchezza.</p> + +<p>Ecco sfioro la schiena d’un forte soldato dal +viso cotto dal sole: sono nel suo alone azzurro +e tremo come chi entra nella casa dove +è morto qualcuno fra pianti disperati. Il +soldato che m’è vicino e che spara, spara, affrettando +i colpi è forse un marinaio. Chi pensa più +alle fischianti pallottole che cinguettano sul capo +coi primi passeri indifferenti? Sono preso dalla +gioia di scoprire una nuova legge. Ben lontano dai +Bergson seduti nelle cretine poltrone universitarie +trovo nel momento più pericoloso d’una battaglia +la soluzione di molti problemi che i filosofi non potranno +mai scoprire nei libri, poichè la vita non si +svela che alla vita. Il segreto amplesso del passato +e del futuro nella stessa coscienza si rivela a coloro +che tutto il passato hanno vissuto, sudato, pianto, +baciato, morso e masticato e che vogliono fra le +carezze o le gomitate della morte vivere, baciare, +masticare e soffrire il loro futuro.</p> + +<p>I fanti della brigata Casale mi appaiono come +astri nella loro atmosfera gassosa di luce azzurra. +Atmosfere ruotanti che si sfrangiano simili a<span class="pagenum"><a name="Page_41" id="Page_41">[41]</a></span> +ruote dentate della gran macchina della battaglia. +Il mistero mi avvince, la divinazione mi +incoraggia. Ogni ruota è formata, tessuta di innumerevoli +piccole ruote. Più queste piccole ruote +snelle e combacianti sono numerose, più l’alone o +ruota globale chiude fortemente il nucleo che è +più compatto. Quando è facile decifrare e contare le +ruote secondarie che girano sul combattente, questo +ha un nucleo più fragile e più scoperto; e la +massa di sensibilità vissute, ondeggiando elasticamente +e agganciandosi ad altri aloni, lo protegge +poco o affatto.</p> + +<p>Potenza della nostra razza meravigliosa e della +sua sensualità dentata, polputa e coperta di bocche +come una piovra! In quelle ruote azzurre vi sono +tutte le forze affettive dei congiunti, amici, parenti, +figli, madri, amanti e bambini che unite +alle forze dei dolori e piaceri passati corazzano i +combattenti. Avevo già ammirato la bella qualità +d’uomini che distingue la brigata Casale, uomini +forti, agili, scattanti, con muscoli visibili, denti e +capelli ben piantati. Li ho sentiti i migliori della +razza eletta perciò capaci di amare, più amati, più +ricordati, più istintivi. Amici del sole e del mare, +sanno agire bene senza pensare, hanno quasi tutti +oggi un forte alone azzurro d’affetto e di coraggio +protettore; vincono, vinceranno, hanno già vinto, +ne sono sicuri.</p> + +<p>Infatti mentre cresce dovunque la spavalderia +gesticolante del sole scopando via con le sue lunghe<span class="pagenum"><a name="Page_42" id="Page_42">[42]</a></span> +scope d’acciaio e d’oro flessibilissime le immani +matasse di fumi, nebbie, fragori, rumori, io constato +che fra questi combattenti dagli aloni azzurri +vi sono pochi morti, molti feriti, ma questi raggianti +e sicuri d’una prossima più forte salute +domani.</p> + +<p>Tre ore dopo rientravo al Gruppo. Riordinamento +delle linee telefoniche rotte. I guardafili +corrono sulla strada. Uno porta l’apparecchio +telefonico, l’altro rotoli di filo. Incontro +dei porta-ordini in biciclette veloci che ondeggiano +su e giù nei vasti buchi scavati dalle +granate. Il fuoco austriaco rallenta sempre più. +Giungono le ultime granate colleriche disperate. +Trovo al Gruppo bombardieri le prime notizie e le +voci che corrono false, vere, imprecise. Molti feriti, +pochi morti. I nostri muli massacrati. I nostri +fanti contrattaccano con gli Inglesi a Cesuna per +riprendere i 300 yards perduti. Una baracca nostra +vuota in fiamme. Il bombardamento austriaco +si accanisce ancora su Campiello. Gli Austriaci +hanno preso cima Ekerle agli Inglesi. Molti colpi +sono caduti su Piovene e su Schio. L’offensiva +austriaca è generale dal Val D’Astico fino al mare; +con fluttuazioni la linea nostra resiste poderosamente. +Sento nell’aria la sicurezza della vittoria.</p> + +<p>Alle 10 il bombardamento che è cominciato alle +due e mezza di notte è completamente cessato. +Val Silà riprende la sua fresca anima alpina, bacinella +di silenzio puerile, tenero, nostalgico. Ma l’in<span class="pagenum"><a name="Page_43" id="Page_43">[43]</a></span>vade +un nuovo frastuono veramente inaspettato. +E’ il corteo orchestrale di ieri sera che gira spaccando +i timpani colla virulenza delle latte percosse, +i lazzi, i pernacchi. Hanno aggiunto due chitarre +e un clarinetto. Il direttore impazzisce gesticolando +di gioia; sembra guidare buffonescamente l’anima +ancor commossa della Patria alla fiera finale dove +saranno macellate e mangiate dai panciuti e ghiotti +cannoni le mandre austriache.</p> + +<p>Mi addormento in baracca affranto, soddisfatto. +Sonno pesantissimo.</p> + +<p>A mezzo giorno due nostre cannonate mi svegliano +dandomi l’illusione di Ghiandusso battente +alla mia porta. Grido nel sonno «Ava-a-anti». +Ho preso due cannonate per un innocuo bussare +alla porta, tanto il mio sonno fu profondo.</p> + +<p>Tre giorni dopo il generale Monesi in automobile +si ferma davanti alle baracche del Gruppo. Entra, +allegro. Eccellenti notizie. Con La sicurezza di un +generale vittorioso, dopo avermi detto di avere assistito +alla serata futurista di Brescia mi parla del +piano fallito degli Austriaci che speravano di tagliarci +fuori facendo cadere tutto il massiccio nostro +(Forte Corbin, Cima Arde, Cesuna) giungendo al +Cengio e poi al Pao con un aggiramento. Le nostre +posizioni perdute del Tonale sono riconquistate. +Asiago, il Grappa sono fermi. Abbiamo perduto +una parte del Montello sul quale pesa lo sforzo +principale degli Austriaci, che sono però contenuti.</p> + +<p>Il generale Monesi parte sotto una pioggia di<span class="pagenum"><a name="Page_44" id="Page_44">[44]</a></span>rotta, +mentre si straccia il nebbione agitato e dilaniato +dal vento che sale da Val D’Astico inesauribile +caldaia di nebbie. I nostri 75 campagna non +tacciono mai e i loro proiettili hanno dei rumori +di siluri sull’acqua.</p> + +<div class="exi"> +<p class="noi"> +Ptoo!... fisssss<br /> +Pto! Pto! Pto! fiiiiii<br /> +Ptoo! Ptoo! Ptoo! fiiiii<br /> +</p> +</div> + +<p>Il 19 giugno all’alba vedo venirmi incontro Zazà +allegra e civettante con in bocca un foglio di carta, +seguita dal suo nuovo corteggiatore Ligò cagnolino +buffo incrocio di barboncino e di buldog bastardo. +Agilissimo con mosse di cavallino, fulvo +come Zazà ma frenetico di mosse, musino delicato +con una strana punta rosea-nerastra, occhi acquosi-grigi, +grazioso, intelligente, vivace, non più giovanissimo. +E’ sempre in foia. Assale amorosamente +Zazà e le strappa il foglio di carta. Io prendo +a volo il foglio e leggo: «Bollettino Diaz—9011 +prigionieri austriaci e circa 300 mitragliatrici austriache +catturate. Le nostre truppe stanno riconquistando +il Montello e ricacciando gli austriaci nel +Piave».</p> + +<p>Il 21 giugno sera sorveglio e dirigo un lavoro di +mine per piantare una nuova baracca. Tre bombardieri +intorno al pistoletto conficcato in una piega +della roccia. La mazza bene impugnata da braccia +rudi gira sulla mia testa scintillando ogni volta +rosea in alto negli ultimi raggi obliqui del sole. Il +secondo bombardiere ogni tanto spinge il raschietto<span class="pagenum"><a name="Page_45" id="Page_45">[45]</a></span> +nel buco per togliere la polvere. Con cura introduco +la sabulite, capsula e miccia. Tutti via a 50 +metri di distanza. Il bombardiere dà fuoco e fugge</p> + +<p class="center"> +Tum Tum PRAANG +</p> + +<p>Poi i tonfi toonfi dei blocchi ricadenti. Zazà abbaia +e corre mentre un porta-ordini in bicicletta +arriva trafelato. Il capitano legge e mi comunica +l’ordine di partire per Scandiano e raggiungere +le squadriglie di Auto-Mitragliatrici blindate alle +quali sono assegnato.<span class="pagenum"><a name="Page_46" id="Page_46">[46]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="IV" id="IV"></a>IV.<br /><br /> + +UNA DONNA-PREMIO</h2> + + +<p>Il 22 giugno, partendo da Val Silà a piedi seguito +dal mio attendente Ghiandusso, che chiacchiera volubilmente, +sento subito rinascere nelle mie gambe +l’inebriante elasticissimo passo del Carso. La strada +scende fra i grossi calibri Inglesi che gli artiglieri +alti, biondi, casco coloniale e braccia nude ripuliscono +cantando. Quelle voci aspre un po’ velate +di marinai d’oltre Manica contrastano con le morbide +ondate profumate del vento estivo che ci viene +un po’ stanco dall’immensa pianura veneta giù +sotto il Cengio.</p> + +<p>La mia cagnetta Zazà sculetta, abbaia e m’invita +a correre. Corro con lei fuori dalla strada. La +montagna è tutta riplasmata dal bombardamento. +Mi fermo e bevo la visione calda e nutriente della +Patria coricata immensamente che sembra sollevare +con ritmo felice l’ampio petto della pianura +tatuato di strade e villoso d’alberi che il sole imbrillanta +di un sudore dorato. La città e i villaggi +sono i suoi amuleti.</p> + +<p>Oggi è il 22 giugno; 22 doppio di 11, mio numero +preferito, numero fortunoso che mi lega alle +forze favorevoli e all’Italia.</p> + +<p>A Campiello fra tre buche profonde di 305,<span class="pagenum"><a name="Page_47" id="Page_47">[47]</a></span> +trovo il mio carrozzino con mulo e bagagli. Tutti +su con Zazà abbaiante. Ghiandusso dice:</p> + +<p>—Guardi quella granata da 280. Non è scoppiata. +Dorme nel suo buco come un porcellino. Mi +sembra di andare alla fiera.</p> + +<p>La strada già rovente è piena di soldati inglesi +che corteggiano con omaggi incerti le belle popolane +italiane. Ghiandusso sentenzia:</p> + +<p>—La guerra è stata fatta per <i>mescià le rasse</i>!</p> + +<p>Giungo a S. Orso, Comando della decima armata. +Io provo sempre uno schifo istintivo nell’entrare +nei comandi. Quasi sempre deprimentissimi +ambienti dove regnano due generi di imboscati +odiosi: <i>gli sgobboni arrivisti</i>, pavoni e tacchini di +Stato Maggiore che antepongono sempre la loro +carriera alla Patria e i <i>fiacconi rammolliti</i> che pensano +unicamente a migliorare la mensa e allo +champagne. Ho inoltre un profondo orrore per i +generali che hanno quasi sempre delle civetterie ridicole +di vecchie mantenute. Ma Caviglia fa eccezione +e il suo ambiente è quasi degno di lui.</p> + +<p>Mi riceve affettuosamente e subito mi descrive +sul plastico la battaglia del Montello, precisandomi +tutti gli errori e tutte le correzioni già suggerite e +in parte compiute con successo. Con la sua sorprendente +calma ultra-piemontese, alto, freddo, pochi +gesti, assoluto equilibrio fisiologico, armato +d’un buon senso spoglio di frasi, egli parla del maneggio +delle fanterie che non fu lodevole. Disapprova +i due attacchi sui fianchi del Montello che<span class="pagenum"><a name="Page_48" id="Page_48">[48]</a></span> +furono come era prevedibile massacrati dalle artiglierie +nemiche. Bisognava invece sferrare un attacco +unico centrale, con 4 reggimenti, dopo avere +simulato con un violento bombardamento le due +azioni ai fianchi.</p> + +<p>Caviglia dice:</p> + +<p>—Badoglio ha creato un meraviglioso schieramento +di artiglierie... Quando Badoglio ha +il tempo di riflettere è un generale capace +e potente. Ad ogni modo è il nostro miglior generale.</p> + +<p>Caviglia parla poi del Duca D’Aosta che era a +Fogliano quando gli austriaci irruppero sulla nostra +riva. Fu più volte invitato a ritirarsi, rispose +sempre «No, rimango!» Il duca è un +uomo coraggioso, freddo, e di gran buon senso. +Quando gli sottopongono dei piani militari li esamina +bene poi dice spesso: «Non vanno, portatemene +degli altri». Riesamina, accetta o rifiuta senza +boria, nè presunzione. Ha un ottimo capo di +Stato Maggiore: Fabbri. Dall’Astico al mare il morale +delle nostre truppe è semplicemente meraviglioso.</p> + +<p>—Ho visto i rincalzi assalire gli autocarri partenti +per la linea con gioia trionfale. La popolazione +del Piave è pure calma, sicura. Durante la battaglia +del Montello ho visto i contadini arare la terra, e +i bambini in piedi attenti intorno ai 75 campagna +controbattuti.</p> + +<p>Parto da S. Orso con la convinzione che Cavi<span class="pagenum"><a name="Page_49" id="Page_49">[49]</a></span>glia +è veramente il capo predestinato a stringere +nel suo congegno volitivo, intuitivo e decisivo tutte +le probabilità favorevoli e sfavorevoli, tutti i calcoli, +tutte le forze degli uomini, della pioggia, del +sole, e del terreno come altrettanti fili convergenti +a quella meravigliosa tavola di commutatori elettrici +che ha nel cervello. Bisogna che ad ogni costo +Caviglia abbia il comando supremo della prossima +immancabile battaglia finale.</p> + +<p>Schio è tutta sonante di canti al sole, quando +vi entro sul mio carrozzino. Non riconosco quasi +più la cittadina che sonnecchiava quest’inverno +sotto le alte batterie austriache sdegnose. +Oggi è veramente fiera d’aver subito i coiti furenti +dei 305. Sulla piazza, incontro la fanfara dei primi +bersaglieri che tornano dal Piave.</p> + +<p>Esplosione lirica del pomeriggio infocato. Passo +aggressivo, fucili e tascapani fioriti, tutte le trombe +al cielo spinte su dalle rudi facce di cuoio lucenti +di sudore. Sopra, squilla il sole come la più bella +tromba bersagliera lanciata in alto nel ritmo danzante +della marcia.</p> + +<p>Vorrei proseguire, ma non posso, tanto la massa +irruente di quelle forze guerresche mi s’avventa +con prepotenza sul viso, preme su di noi come +un Simun di gioia selvaggia. Gridano capriolando +davanti ai bersaglieri i monelli in delirio. Le porte +delle case, le finestre, i balconi spremono grappoli +di donne e bambini scroscianti applausi, fiori sui +cani abbaianti. Zazà si slancia, ma la ripiglio a<span class="pagenum"><a name="Page_50" id="Page_50">[50]</a></span> +volo, e tenendola fra le gambe guido a destra il +mio mulo che dà calci con un’imprevedibile anima +poetica.</p> + +<p>Mi viene incontro a ondate sbatacchianti, l’anima +italiana tempestosissima, irta di belle pazzie, scamiciatissima. +Dei bersaglieri riposano la bocca e +se l’asciugano mentre gli altri a gote gonfie sembrano +dilatare le case con globi violenti di suoni +scagliati al cielo. E gli occhi ridono, e tutti ridono. +Dietro le prime trombe marziali e cadenzate, saltellano +si sganasciano e si divertono altre trombe +mattacchione.</p> + +<p>Abbiamo vinto, tutto è permesso. Vi sono molte +donne a guardarci. Spandono buon odore i bei seni +accaldati sotto i capelli pesanti. «Un bacio, via, bella +mora, non fa male! Che belle chiappe... Evviva +la fila, signor tenente... Vieni giù biondina! Viva i +bombardieri!... Viva i bersaglieri!... Viva la fila +dei bersaglieri che resiste a tutti i <a name="tn50" id="tn50"></a><ins class="correction" title="Testo originale: colpi!">colpi!»</ins></p> + +<p>Un bersagliere colossale sembra quasi ingoiare +la sua tromba, poi si curva fingendo di cadere a +destra, a sinistra buffamente. Ogni tanto uno sgambetto +all’amico davanti, una gomitata a sinistra e +colla mano destra rema rema accarezzando le facce +delle donne. Quella curva lo magnetizza: un pizzicotto. +Colla mano sinistra scuote in alto la tromba +bavosa mentre la sua mano destra arrotondata +sulla bocca prolunga il suono dei pernacchi tumultuosi +e dei lunghi uuu... uu-uu-uu- uu-uu-uu prr +prr prr prr oooooooo aaaaaa.<span class="pagenum"><a name="Page_51" id="Page_51">[51]</a></span></p> + +<p>Bacia tutte le donne per forza. Queste stizzite +ridono, strillano, ruzzolano quasi sotto il peso +brutale nello schiamazzo dei bambini e dei cani. Il +sole volantista arroventato ritto nel polverone incandescente +delle strade celesti, gonfia dall’alto +dei gas di gioia insalamandoli nella strada come in +un enorme pneumatico torrido.</p> + +<p>Il mio carrozzino segue la corrente di quella passione +popolare ed ecco a 100 metri da una strada +laterale sbocca un battaglione scozzese.</p> + +<p>Contrasto prodigioso. Passo lento in cadenza, +saggio, ritmato, monotono col dolce ondeggiamento +dei gonnellini quadrettati color pinete alpestri, +giubba kakì, berretto in forma di barchetta rovesciata +sull’orecchio, fasce a mezzo polpaccio fissate +da nastro e fiocco rosso. Splendore dei cuoi e +degli ottoni. Tutti calmi con l’azzurro mite degli +occhi rapito ai cieli di Scozia, tutti obbedienti per +sempre al peso del fucile e degli zaini eleganti. +Accompagnano la marcia con una melopea che +senza urto s’innalza, si spande</p> + +<p class="center"> +o-eee o-eee o-eee hurraaa!<br /> +o-eee o-eee o-eee hurraaa! +</p> + +<p>I bersaglieri salutano con tutte le trombe alzate, +pigiano donne e bambini sulla sinistra e offrono +con un frastuono infernale la destra all’altra razza +che passa.</p> + +<p>Lenta - grave - forte - solenne. - Uno - due - +<span class="pagenum"><a name="Page_52" id="Page_52">[52]</a></span>uno - due, con piccole risatine brevi negli occhi +senza voltar la faccia, uno - due, uno - due, venuti +da lontano e sicuri della strada futura marciano +gli scozzesi. Quando il tenente dà l’ordine, allora +soltanto i pifferi nordici spruzzano allegria, e le +sacre zampogne incominciano a gonfiare pance e +mammelle con gioia comandata fra le braccia degli +antichi montanari gonnelluti che le portano maternamente—nazii +iii ziii biii biuu.</p> + +<p>I bersaglieri suonano il <i>tippereri</i> senza parole + urrara pum - pumb papapapum - pumb para +pum pum-pumpum.</p> + +<p>Rispondono gli Scozzesi</p> + +<p> +<i>Adioo miabeladioo.</i><br /> +</p> + +<p>Passa il carreggio Inglese. Lussuoso scintillio di +ottoni sui cavalli fortissimi. Zampe ingonnellate di +lunghi peli. Il sole sembra ruzzolar giù magnetizzato +sui finimenti ghiotti di scintille. In alto sui +carri verde scuro pieni di cose ricche inutili i guidatori +in kakì faccia rossa polverosa colla pipetta +all’angolo della bocca.</p> + +<p>Dietro, vengono più grandi, terremotando, gli +autocarri inglesi, scatoloni colossali o palchi automobili +per assistere ai cortei. Smisuratamente sproporzionatamente. +I volantisti, pipino in bocca, faccia +rossa polverosissima sembrano arrampicarsi come +topi sui volanti.</p> + +<p>Questo secondo autocarro è ancor più grande. +L’ultimo gareggia con le case. E’ forse una casa +di Folkestone col suo giardinetto a guisa di strascico. +Portano tutto con loro gli Inglesi. Ogni batta<span class="pagenum"><a name="Page_53" id="Page_53">[53]</a></span>glione +trascina una città di case dinamiche riboccanti +di spettatori.</p> + +<p>Noi italiani combattiamo quasi nudi, ma ognuno +ha purtroppo nel cuore un pensile giardino di donne-fiori +i cui capelli pesantissimi ci incurvano in +avanti sui golfi lunari del pericolo.</p> + +<p>L’indomani sera in treno per Verona leggo +il trionfale comunicato di Diaz: «<i>Dal Montello al +mare, il nemico sconfitto ed incalzato dalle nostre +valorose truppe, ripassa in disordine il Piave</i>».</p> + +<p>Alla stazione di Verona quasi buia mugola asserragliato +e ribollente uno dei reparti d’assalto che +va a riposo. Odore acre e mordente di belve vittoriose. +Ballano nelle corse e nei gesticolamenti i +fiocchi dei fez neri tra il vociare turbinoso, le gomitate +e gli spintoni. Gli arditi hanno occupato il +caffè della stazione. Si intravede un rimescolio di +braccia nude stantuffare e rubinettare fiaschi di +vino e bicchieri di birra, fra una fantasmagorica agitazione +di luci azzurre e di ombre caricaturali. +Ogni discussione sembra una rissa. Tutti si pigiano. +Fame e sete azzannante e arraffante nel buio. +Grandinare di bottiglie, bicchieri. Bestemmie degli +ufficiali presi nei vortici della folla grigia-nera +che non cede, resiste alle lente sbuffanti locomotive +in manovra coi meccanici che si sporgono gridando.</p> + +<p>Mi sento chiamare. E’ il colonnello Trivulzio +alto montanaro dal viso sessantenne alcoolizzato +ma solidissimo, occhi giocondi vivacissimi, pipa in<span class="pagenum"><a name="Page_54" id="Page_54">[54]</a></span> +bocca. Ha lasciato il suo reggimento di fanteria +per il comando di un reparto d’assalto. Fra le gomitate, +gli urli dei suoi fez neri, mi racconta:</p> + +<p>—A Meolo, c’era da ridere. Una battaglia di +clown e buffi napoletani. Vero bordello pieno +di risse di avvinazzati. Ma quanto sangue e +quanti morti! Però tutto era allegro. Non ho mai +visto tanta confusione. Pensa, una nostra mitragliatrice +tirava su una mitragliatrice austriaca che +tirava su una nostra mitragliatrice! Una nel culo +dell’altra. Tutte e 3 sulla stessa riga. Non si capiva +dove era la linea. La linea oscillava continuamente. +Alberi spaccati, reticolati che non prevedevamo, +tutti i fili telefonici rotti. Ad un tratto, +io mi avanzo con una mitragliatrice in una boscaglia +e sbocco in un prato. Ma, ta-ta-ta-ta-ta... +due, tre mitragliatrici austriache! Ai! ai! indietro, +indietro! sono troppi, siamo pochi!</p> + +<p>E il colonnello Trivulzio descrive con gesti comici +questa subita ritirata buffissima di gente scottata.</p> + +<p>—Ci rannicchiamo dietro gli alberi, 50 metri indietro. +Tre secondi. Altri fez neri ci arrivano alle +spalle come scolari in baldoria. Subito tutti in piedi +ci slanciamo nel prato. Che casino! Che casino! +Ma vi era una sicurezza straordinaria! +Avevamo la vittoria nelle ossa. Avanti, indietro, +si perdeva, e riguadagnava. Si perdeva con +strafottenza di ricconi alla tavola del giuoco. «Dobbiamo +far saltare quei tre cannoni?» mi domanda<span class="pagenum"><a name="Page_55" id="Page_55">[55]</a></span> +un caporale. Tutti rispondono: «No, no, no, per +carità! Glieli prenderemo, non facciamo saltare +nulla. I cannoni sono nostri e torneremo fra mezz’ora +a riprenderli.» Eravamo tutti tranquilli come +Battisti! Trenta pariglie di cavalli nostri furono +prese dagli austriaci e riprese da noi mezz’ora +dopo.</p> + +<p>Attraverso la calca con Zazà nelle braccia e fuori +per Verona buia.</p> + +<p>Qualche bettola, a ciglia semichiuse. La sbornia +già spinge fuori i gruppi-viluppi, le coppie-canore +e gli arditi pugni e pugnali pronti fieri, +irritatissimi di non veder davanti a loro la +città inginocchiata con tappeti di donne morbide +sul selciato, lampade e giardiniere di donne ai balconi. +Sotto un portone nero, una zuffa fra carabinieri +e arditi. Intervengo poichè un enorme carabiniere +ha avvinghiato e porta sotto il braccio +poderoso un frenetico magro ardito che batte coi +piedi l’aria con ritmo di telegrafia Morse.</p> + +<p>—Via, non si trattano così dei soldati vittoriosi.</p> + +<p>—Ma, signor tenente, mi ha sferrato un pugno +nel naso. Guardi come sanguina.</p> + +<p>—Lo lasci andare, è ubriaco. Bisogna concedere +una sbornia agli eroi.</p> + +<p>—Se lei me lo comanda, signor tenente, lo lascio +andare.</p> + +<p>Ecco liberata la belva gloriosa nella città buia. +Avrò delle noie, ma non importa.</p> + +<p>Giro tutta la notte cogli arditi aizzando e mol<span class="pagenum"><a name="Page_56" id="Page_56">[56]</a></span>tiplicando +i canti, ebbro non di vino ma di quell’alcool +trasfigurante che tutti i filosofi sognano +di sciogliere e distruggere nei lambicchi meticolosi +e freddi e che si chiama Patriottismo. In questo +senso non diverrò mai un antialcoolico.</p> + +<p>All’alba nello scompartimento di seconda classe +che mi porta a Modena trovo finalmente il Premio +che mi offre la Patria.</p> + +<p>Un’italiana veramente bella. Bruna, delicata, +morbida e flessuosa. Trentenne, con occhi capelli +e denti eccezionali.—Ma adagio! Ve la +descriverò a poco a poco. Freno tutti i miei slanci +compreso quello del mio lirismo descrittivo. +La contemplo sommerso nell’ammirazione. Ghiandusso +la guarda estatico. Zazà le si accuccia vicino, +quasi sulle gambe. Io attacco discorso. Pronto, incalzante, +intuitivo. La sento entusiasta della vittoria. +Parlo della battaglia. La bella signora ascolta, +vive tutti i gesti. Si chiama Rosina Millari di +Oderzo. Ricca profuga un po’ sperduta, poichè +non ama i parenti che la ospitano. Deve passare +la giornata a Modena senza scopo per raggiungere +la sera stessa una villa fuori di città. Invito +la bella a colazione. Esita. Ma le forze mi sono +favorevoli. Non si può veramente rifiutare nulla +a un soldato vittorioso. Alla stazione di Modena +non si può mangiare. L’affollamento dei soldati ci +costringe a uscire al più presto coi bagagli suoi e +miei, Ghiandusso-Zazà, tutta una famiglia improvvisata +e poco dopo installata all’Albergo d’Italia.<span class="pagenum"><a name="Page_57" id="Page_57">[57]</a></span></p> + +<p>Ho l’anima di un soldato italiano. Sapete cosa +significa avere 40 anni, del genio, molto fascino, +una potente irradiazione di idee personali nuovissime +e sane, regalate al mondo, dei poemi potenti +creati, altri da scrivere, e nondimeno volontariamente +e con entusiasmo giocare il tutto con +disinvoltura per la propria terra e la propria razza +in pericolo?</p> + +<p>Mi direte che un tenente di più al fronte è poca +cosa. Ma questo tenente ha un nome luminoso, +una parola eloquente, diventa perciò un esempio, +un faro, un richiamo, una bandiera vivente di coraggio +e fede per tutti coloro che credono in lui. +Ecco ciò che sono. Un accumulatore di energia +patriottica, utilissimo e assolutamente disinteressato. +Militarizzare così il più ribelle dei temperamenti, +disciplinando e strangolando il proprio orgoglio, +sempre sull’attenti davanti a dei superiori +che non lo sono. Ecco degli eroismi profondi e +dolorosissimi che meritano, cari passatisti e care +passatiste, dei premi da afferrare con mani rudi e +pochi riguardi!</p> + +<p>Nella camera dell’Albergo d’Italia io entrai come +si entra da un pasticcere quando si è stati privati +di zucchero per molto tempo. Parlai d’amore con +lirismo variopinto e modulatissimo offrendo tutti +i trampolini vellutati alla dedizione della bella donna, +ma in realtà io la conquistavo si può dire d’autorità.</p> + +<p>Non era una corvée che imponevo ai nervi del<span class="pagenum"><a name="Page_58" id="Page_58">[58]</a></span>la +mia amica, li mandavo anzi in licenza sulle +spiagge d’un gran mare di voluttà perchè vi guizzasse +il suo spirito al quale io superiore cortese +insegnavo a nuotare.</p> + +<p>La stanza era accesa dai riflessi delle mille bandiere +che infuocavano le facciate delle case. Mobili +giardini pensili. Rosso che sembra veramente +ringiovanito. Il verde vile di Caporetto è diventato +un verde Piave, un verde Mare Adriatico, diventerà +un verde Isonzo. Il cielo incandescente sembra roteare +come un viluppo gesticolante di bersaglieri +scamiciati, feroci, urlanti, la bocca piena d’Italianità +selvaggia e d’orgoglio, amore - vendetta - + rapina - eroismo - maffia.</p> + +<p>Mi voltai per seguire la bella mia affaccendata +nell’aprire i suoi bagagli. Un morso delicato +nella nuca. Poi la svestii. Si lasciò fare languidamente, +con tutte le moine che distinguono le amanti +venete e il loro chiacchierio di uccellino +che maledice la gabbia, implora la libertà e non +conosce altro cielo che quello che brilla nell’acqua +dello scodellino. La stordii di baci e di carezze +infinite. La presi e ripresi con foga, con slancio, +delirando. Poi mi fermai. Buttai sul divano +l’anima che mi aveva servito fino allora e ne tirai +fuori un’altra dalla profondità dei miei nervi.</p> + +<p>—Bisogna, pensai, che io valuti con precisione +scientifica e occhi di buongustaio il premio +offertomi dal destino.</p> + +<p>Imposi dolcemente silenzio a Rosina che si ac<span class="pagenum"><a name="Page_59" id="Page_59">[59]</a></span>caniva +a dimostrarmi l’imbecillità paurosa di suo +marito notaio, pedante germanofilo, disfattista, imboscato +malgrado una buona salute e i suoi 25 +anni, e le dissi:</p> + +<p>—Cara Rosina, sei troppo bella per coprirti con +una camicia, toglitela. Voglio analizzare la tua bellezza +con cura e prendere delle note.</p> + +<p>Salto dal letto prendo il mio libretto di note dispongo +bene il corpo nudo e coricato di Rosina:</p> + +<p>—Chiudi gli occhi. Bene!... ora aprili!</p> + +<p>Occhi meravigliosi. La cornea lievemente azzurrina +venulata agli angoli da piccolissime venette +sanguigne, nuota in uno strano rosolio dorato. La +pupilla è nera cerchiata d’oro scuro...</p> + +<p>Rosina è stupita, trattiene la sua allegria mi +lancia un’occhiata brillante e maliziosa che si lega +bene al sorriso. Ecco il sorriso sboccia, mobile losanga, +e fiorisce tondo sui denti piccoli, freschi, +bianchi, saporiti. Penso ad una giovanissima Madonna +di Raffaello, ma più calda, passionale, dietro +i cristalli di una <i>limousine</i> veloce.</p> + +<p>Io amo i seni piccoli, vivaci, spiritosi. Questi +di Rosina sono invece un po’ grassi e lievemente +materni. Ma la bella cupola militare del ventre è +perfetta. Sotto l’ombelico una lievissima depressione +perpendicolare discende, piccolo sentiero appena +marcato e si perde nell’ombra triangolare fra le +cosce. Ancora più ammirevoli. Hanno muscoli +sodi, mascherati dalla più dolce carne. Bei cuscini +soffici e nuovi con ricche molle di muscoli.<span class="pagenum"><a name="Page_60" id="Page_60">[60]</a></span></p> + +<p>Ma Rosina si annoia di tanta estetica scultoria. +Nuovi baci, nuove carezze e nuova pausa con relativo +chiacchierio sul marito che Rosina critica +ora come un vizioso parassita amico delle prostitute.</p> + +<p>Il nostro dialogo è interrotto da un balzo di Zazà +che vuole accucciarsi fra noi.</p> + +<p>La mia cagnetta di guerra non conosce le donne. +Ha sempre vissuto in mezzo ai soldati ed è +decisamente ostile ai dissolventi profumi carnali. +Mi ammonisce abbaiando, richiamandomi all’antica +castità. La caccio via, rimbalza su. La mando +dall’attendente nel corridoio.</p> + +<p>Io sono ormai sufficientemente premiato. Ho +centellinato e masticato deliziosamente tutte le +ghiottonerie di quel letto imbandito come una tavola +di re.</p> + +<p>Nell’annotare sul mio libriccino la mollezza soave +delle due bende di capelli che coprono le piccole +orecchie di Rosina ho sentito gonfiarsi nel +mio cuore un oceano di pensieri e ormai il mio +spirito vi veleggia sopra, con le sue vele date al +tondo soffio delle purezze astratte.</p> + +<p>Dico a Rosina concludendo:</p> + +<p>—Non ti potrò mai dimenticare, poichè sei veramente +la figlia del nostro Piave devoto e della +vittoria!</p> + +<p>Poi soggiungo:</p> + +<p>—E anche la figlia della luna augurale!</p> + +<p>Così, sporgendomi al balconcino, salutai la lu<span class="pagenum"><a name="Page_61" id="Page_61">[61]</a></span>na +che avevo maledetto il 27 ottobre sul Carso, tutta +gialla, allora, insozzata forse a dipingere bandiere +austriache.</p> + +<p>Un’ora dopo ci accompagnava in carrozza rotolando +in alto grassa, bianca e felice la luna +enorme. Fresca campagna dilatata dalla gioia della +vittoria. Passiamo sulla Secchia, rapita anch’essa +di gioia lunare.</p> + +<p>—Non cercarmi, non scrivermi, ti scriverò io, +mormora Rosina abbracciandomi. Mio marito è +geloso, ti ucciderebbe!</p> + +<p>Sento che Rosina sta per trasformare suo marito +imboscato in un ardito.</p> + +<p>—Non venirmi a cercare, ripete Rosina, verrò +io a Milano da te.</p> + +<p>Non l’ascolto. Penso di dare al mio prossimo +poema i ribollimenti e formicolii d’argento della +Secchia che scorre dolcemente quasi nel mio +cuore. Le vigne alte sospese a braccia spalancate, +aggrappate ai gelsi mi danno colle loro +grandi ombre nere animate dei consigli energetici. +Il vecchio cocchiere porta ora in equilibrio +sul cappello a cencio la pletorica luna piena. Vorrei +affrettare il passo del cavallo. Sono stanco di +voluttà. Le ruote della carrozza svegliano in me il +ritmo pneumatico della mia futura blindata, nuova +amante per le velocità della prossima vittoria.<span class="pagenum"><a name="Page_62" id="Page_62">[62]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="V" id="V"></a>V.<br /><br /> + +IL PAZZO</h2> + + +<p>Sono costretto di passare 2 giorni al deposito +di Scandiano.</p> + +<p>Due giorni di burocrazia militare aereati dalla +compagnia del futurista Virgilio Marchi, granatiere +valoroso, ora invalido di guerra. E’ riuscito +a improvvisare qui una piccola esposizione di quadri +futuristi. La visito per consolarmi dell’atmosfera +imboscata discutendo sull’equilibrio delle dinamiche +architetture ideate da Marchi.</p> + +<p>Spacco, sfondo e incendio la tediosa atmosfera +di Scandiano con un discorso ai bombardieri +e una susseguente discussione sul futurismo +col generale Sacchero. Dormo male a Scandiano, +assillatissimo dal desiderio di conoscere presto la +bella blindata che mi aspetta, le sue forme snelle +e il suo cuore carburante. Ma la mia propaganda +futurista e quella degli amici Marchi e Francesco +Flora sembrano aver già trasformato la piccola +città ultra-passatista.</p> + +<p>Ne sboccia l’ormai immancabile prodigio. +Cosa è questo gridio di folla? Usciamo dalla +mensa. Sensazione di sommossa. Tutti corrono. +Redarguisco due sergenti che fuggono davanti a<span class="pagenum"><a name="Page_63" id="Page_63">[63]</a></span> +un pericolo inspiegabile. Sassate fitte piovono su +noi. Risacca di bambini e donne urlanti. Entriamo +nella vasta piazza erbosa e vuota davanti al palazzo +Estense.</p> + +<p>In fondo, vicino alla porta ducale, gesticola un +pazzo. Nudo dalla testa calva congestionata ai ginocchi. +Ha le fasce alle gambe e le scarpe. Il +pazzo, curvo, cerca febbrilmente delle grosse pietre +e le scaglia con forza contro la cancellata del +palazzo, dove si agitano confusamente ufficiali e +soldati.</p> + +<p>Divertente e tragico consiglio di guerra sotto il +fuoco accelerato del pazzo. La sentinella ha dovuto +spostarsi cercando di parare col fucile a baionetta +inastata i colpi molto precisi. La folla ondeggia +allo sbocco della via Cesare Battisti, con +fughe repentine, quando il pazzo si avvicina preceduto +dalle sue pietre.</p> + +<p>Appare veramente il dominatore di questa piazza +lugubre, sonnolenta, austera, troppo saggiamente +imboscata lontano dagli aeroplani e dal fronte. +Nudità potente, forte torace, maestria di lanciatore +di pietre. Il membro pendente fuor dalla nicchia +dei peli neri beffeggia spavaldamente le morali +freddolose, magnetizzando gli sguardi delle +ragazze che strillano paura, orrore, curiosità dietro +le grate vezzose delle dita sugli occhi.</p> + +<p>Ad un tratto il pazzo si curva, prende una manata +di sterco e la mangia avidamente.</p> + +<p>Forse per insegnare gli indispensabili sacrifici<span class="pagenum"><a name="Page_64" id="Page_64">[64]</a></span> +dello stomaco a coloro che non si contentano di +salvare la pelle ma la vogliono anche riccamente +nutrire mentre i combattenti bevono e mangiano +il ferocissimo fuoco solare delle battaglie.</p> + +<p>Il pazzo ha impugnato due grosse pietre e con esse +si percuote atrocemente la fronte. Vendicatore +selvaggio venuto dalle lontane caverne e dalla amicizia +dei mammuth egli vuole dimostrare che +nella media saggezza prudente non c’è virtù. +L’ora è venuta di sfondare tutti gli scrigni compreso +quello della fronte, liberandone le generose +pazzie. Sputa ripetutamente il pazzo contro +il palazzo ducale, sputa dal fondo della sua violenza +barbarica sulla mezza civiltà cauta dei restauratori +di palazzi antichi e di viltà moderne. +E’ un uomo preistorico che dà meglio di me una +lezione di futurismo agli imboscati di Scandiano.</p> + +<p>Ecco però i passatisti alla riscossa. Sono numerosi. +Li guida il tenente colonnello Tusini, piccola +barba quadrata nerissima, quasi finta sul viso +bruno, nervoso, collerico. Lo segue un siciliano +nerboruto e bruno, il tenente Trafficante. Il pazzo +indietreggia tirando sassi. E’ accerchiato. Sente +il muro dietro di sè. Ha un minuto di esitazione, +che lo perde. Tutti si slanciano su lui, lo afferrano +alla vita, lo rovesciano a terra, quasi soffocato. +Mi precipito per soccorrerlo, mentre piovono sul +suo capo calvo pugni violentissimi, accaniti, esasperati +dalla paura.</p> + +<p>—Basta! basta! non massacratelo!<span class="pagenum"><a name="Page_65" id="Page_65">[65]</a></span></p> + +<p>Un caporale atletico, impazzito più del pazzo gli +imbavaglia con una mano la bocca. Il pazzo tutto +insanguinato torce spaventosamente gli occhi senza +implorare pietà; mentre un soldato lo strozza +quasi col braccio destro e dichiara solennemente:</p> + +<p>—E’ così che si tengono i pazzi.</p> + +<p>Io gli grido:</p> + +<p>—Ma i saggi come voi fanno schifo!<span class="pagenum"><a name="Page_66" id="Page_66">[66]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="VI" id="VI"></a>VI.<br /><br /> + +UN’ESPOSIZIONE FUTURISTA NAVALE</h2> + + +<p>La caserma di S. Benigno a Genova ha tutti i +difetti delle caserme, ma una qualità eccezionale +che la rende forse unica al mondo ed è quella di +cavalcare con la sua mole rossa il promontorio +montagnoso del Faro. Domino così facendo +colazione su una delle terrazze: a sinistra l’anfiteatro +di Genova coi suoi vetri in fiamme, tetti +d’ardesia verniciati di argento solare, e pensili giardini +tropicali. Davanti, il colmo alto mare di cobalto; +a destra, le criniere di fumo di Sampierdarena; +e sotto, il porto formicolante irto e fumoso.</p> + +<p>Mi pare di essere sulla terrazza di un meraviglioso +grattacielo italiano. Giù, giù, il porto lavora +energicamente per la guerra mondiale. Grande bocca +d’Italia aperta ai carboni che cortei di navi le +portano sfuggendo ai sottomarini, microbi circolanti +nelle vene-arterie del mare.</p> + +<p>Uno di questi cortei di navi si abbozza confusamente, +sull’arco dell’orizzonte. I carboni ingoiati +dai treni corrono facendo correre le forze che nutriranno +il fronte congestionato di fuoco. Sotto di +me, navi e treni mescolati.<span class="pagenum"><a name="Page_67" id="Page_67">[67]</a></span></p> + +<p>I treni s’intrufolano fra le navi. Simmetrie eleganti +disinvolte di rotaie a fasci argentei. Le rotaie +luccicano imperative come leggi davanti ai +treni lentissimi asmatici, sotto fumi rivoluzionarii. +Peso delle chiatte incastrate nell’acqua carbonosa. +Sono scaricate da omini microscopici che portano +velocemente sulla testa coffe di carbone correndo +sull’oscillare elastico delle assi sospese. Andirivieni +degli omini fra le chiatte e i cumuli di +carbone alti e cosparsi di brilli. Brillano pure i +torsi nudi sudati.</p> + +<p>In alto il sole comanda, dirige tutto, meccanico +sanguigno dalle roteanti braccia d’oro dirigendo le +antenne, le gru e gli elevatori elettrici che viaggiano +su ponti di ferro pattinando oleosamente e portando +a braccio teso mascelle metalliche ghiotte di +carbone.</p> + +<p>Una dura volontà solidale di guerra fa gonfiare +i bicipiti degli elevatori che girano orgogliosamente +sui piedi uniti per farsi ammirare come +buoni patrioti da tutte le case attentissime dell’anfiteatro-porto.</p> + +<p>Ribollimento frenetico d’oro solare fra le navi. +Spirali, fantasie, ramificazioni dei fumi bianchi-grigi, +perlacei che salutano i lontanissimi combattenti.</p> + +<p>Ma insiste la pressione dell’alto mare colmo di +cobalto che vuole straripare sull’orlo della diga: +cobalto freschissimo che schizza, balza dai moli +al mio colletto di mitragliere S. Etienne, e si frange<span class="pagenum"><a name="Page_68" id="Page_68">[68]</a></span> +blu sui vetri dell’ultimo piano di S. Benigno. Questi +vetri si offrono bersaglio ai cannoni di una +possibile squadra nemica.</p> + +<p>S’avanza invece e si delinea in alto mare un +corteo amico di navi variopinte.</p> + +<p>12. No! 22. Altre ancora si sbozzano. Sono 29.</p> + +<p>Il sole le vernicia. Balzano, lingueggiano, s’intrecciano +le linee colorate dinamiche sui loro scafi +alberi e ciminiere. Tutte camuffate. Poichè non +possono entrare nel porto già pieno, esse si dispongono +in lunga fila parallela alla diga. Lo spettacolo +mi gonfia d’entusiasmo. Volo coi miei sguardi +che si avventano gioiosi verso le navi. Grido ai +miei amici mitraglieri tutti in piedi, tutti presi al +collo dal blu inebriante dell’alto mare:</p> + +<p>—Ecco la prima grande esposizione futurista! +Una sala alta 50 Km. dal pavimento di cobalto. +Ventinove giganteschi quadri e complessi plastici +colorati in movimento. Guardate! Quella linea +rosea sulla prima nave a destra, quella linea slanciata +che si arrotonda suggerisce l’idea di una +poppa di nave mentre ne copre il ventre in realtà. +La vera poppa essendo colorata in turchino, come +vedete, vien presa a distanza per il turchino dell’alto +mare... Sulla seconda nave l’angolo acuto +nero quasi a fior d’acqua suggerisce l’idea +di un basso bompresso di piccolo veliero. Queste +navi furono camuffate dagli armatori inglesi sui +disegni del pittore futurista inglese Newinson allievo +e ammiratore di Balla e di Boccioni. Così<span class="pagenum"><a name="Page_69" id="Page_69">[69]</a></span> +il genio futurista italiano, imprimendo attraverso +le sue esposizioni europee i suoi ritmi dinamici e +le sue volanti colorazioni all’ingegno plastico inglese, +può vincere la cubatura pesante tedesca e i +suoi pericolosi sottomarini. Ogni nave così trasfigurata +contiene 4 o 5 illusioni di mezze o piccole +navi da trascurare o da sbagliare tirandoci sopra.</p> + +<p>I pittori futuristi nei quadri precedenti creavano +compenetrazioni e simultaneità di linee e colori nel +tempo e nello spazio. Volumi e colori dell’esterno-interno +apparente-reale lontano-vicino, colore, peso, +odore, rumore da suggerire a noi che li guardavamo.</p> + +<p>I pittori futuristi che dipinsero queste grandi navi +o complessi plastici-naviganti vogliono anch’essi +con le loro linee compenetrate e le loro simultaneità +di colore e forma, suggerire ciò che non c’è, nascondere +ciò che c’è, traendo in inganno e beffeggiando +i sottomarini in agguato! Ah! ah! ridiamo, +amici, ridiamo di gioia poichè tutti i simboli si +armonizzano e si perfezionano. I sottomarini altro +non sono che critici passatisti di questa grande +esposizione futurista navigante. Critici pieni di +bile compressa e d’invidia, che sognano di uccidere +le lampeggianti sfolgoranti creazioni del genio +novatore. Inutile spiegare! Il sole è il più sollecito +e più eloquente dei conferenzieri e il più chiaro +illustratore.</p> + +<p>La fila delle navi-quadri s’immobilizza, a 3 Km. +da Sampierdarena, nel mare. Andiamo, amici, a vi<span class="pagenum"><a name="Page_70" id="Page_70">[70]</a></span>sitare +a nuoto la prima grande esposizione futurista!</p> + +<p>Mezz’ora dopo tutti in costume da bagno entravamo +in mare allo stabilimento Colombo vera tonnara +di donne e bambini. Cento salvagenti verdi, +costumi neri, cuffie rosse. Vasto guizzare e anguillare +di braccia e gambe. Grassi mappamondi +rammolliti. Corrono bambini come piccole stelle +di carne. Migliaia di scimmie scimmioni scimmiette. +Donne e bambini aggrappati alla corda, sono +violentemente strappati dall’ondata schiumante pigiati, +spremuti come frutti banani pere o datteri +sopra un unico gambo investito dal vento. L’ondata +si precipita sui bagnanti come la voluttà si slancia +sui nervi. Colle mani pesanti di schiuma, rotola, +impasta, strizza, pesta, spalma questa pasta di femmine, +d’imbelli e d’imboscati per insegnar loro un +po’ di guerra. Tra le potenti dita bianchissime del +mare la pasta umana sprizza il suo lievito di paura.</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i1">iiiiiiiii ui ui<br /></span> +<span class="i2">iii<br /></span> +<span class="i5">iii<br /></span> +<span class="i0">nitriti gridiii<br /></span> +<span class="i3">guaiiiti.<br /></span> +</div></div> + +<p>L’umanità subisce il coito delle forze. Ecco, donne +e bambine si avanzano con paura-coraggio, +frenetica allegria e isterico terrore contro l’urto +dell’ondata... Voglio, non voglio, temo, ho paura +scappiam, restiamo, pigliamola in faccia. Dio! i ca<span class="pagenum"><a name="Page_71" id="Page_71">[71]</a></span>pelli!... +Tutta bagnata!... Che freddo! l’acqua sulle +gambe e sul ventre! Mi do a te, mi apro tutta a +te, mare rude, potente invadente massiccio, mare +sverginatore, uccidimi possiedimi mare guerra, +eroismo massacro! Ho paura, mi fai male, sei +troppo brutale, mi piaci, ti odio!...</p> + +<div class="exip"> +<p class="noi"> +Aiii Aiii Siii Siiii<br /> +Aaaaaaaaa iiiii +</p> +</div> + +<p>Una mamma va incontro all’ondata portando +fra le mani un grosso tondo bambino nudo. Sembra +volerlo lanciare con un calcio di foot-ball contro +l’irruente alta schiuma, che crolla</p> + +<div class="exip"> +<p class="noi"> +Taaaraagiiiiuuu<br /> +gggiiii uuuu<br /> +giaaaa. +</p> +</div> + +<p>Disinvolta, quella mamma! Sembra snaturata. +Eroica certo e il destino la ricompensa poichè il +suo tondo marmocchio ruzzola nell’onda, capriola +ed eccolo più sano di prima sulla sabbia. Vorrei +l’Italia fosse così disinvolta nel lanciar la sua +prole contro il nemico che schiuma di rabbia e +d’odio eterno come il mare.</p> + +<p>—Amici! grido allora, usciamo da questa coloratissima +tavolozza che ha per colori donne e +bambini e ondate schiumose!</p> + +<p>A nuoto ci lanciamo nel ribollimento argenteo +abbagliante verso il pavimento di cobalto della +grande esposizione futurista da visitare. Lontano +qua e là, a destra, teste nere d’altri visitatori. Bar<span class="pagenum"><a name="Page_72" id="Page_72">[72]</a></span>che +nerissime irte di rematori e simili a pettini +neri coi denti al cielo. Tentano di criticare, discutere +nella pienezza geniale del mare che bolle sicuro +di sè. Piove fuoco argenteo vivo di gioia artistica. +Ogni onda ha una sua idea in cresta che +fiammeggia. Per essere più degno e più intriso +d’arte sublime mi arrampico su un trampolino e</p> + +<div class="exip"> +<p class="noi"> +Patapluum Plufff<br /> +giaaaa ggggggggg di schiuma +</p> +</div> + +<p>Nuoto sott’acqua a occhi aperti, vedo in alto +una volta incendiata. Scintille di rumori nelle orecchie +blublublublu bloblo tlac tloc gott gluglu.</p> + +<p>Emergo. Luce anguillante di pittura futurista in +ogni onda. Elastici tessuti di riflessi viola gialli, +verdi, azzurri. Si prolungano così ramificandosi +i sincronismi celesti dei raggi.</p> + +<p>Il mare è una tavolozza sovraccarica di colori. +Pennello vivente, voglio nuotandovi dentro dipingere +anch’io un quadro.</p> + +<p>Comincio col nuotare alla rana. Formo così un +groviglio duro di linee. Poi a destra, nuoto alla +marinara sul fianco come le donne formando una +capigliatura di linee molli sfumate. Balzo a sinistra +e nuoto <i>over</i> facendo ruotare il braccio sinistro +col braccio destro teso in avanti. Dipingo +nell’acqua una ruota. Mi slancio con un <i>braccetto</i> +vigoroso facendo ruotare alternativamente le due +braccia, ma tenendo la testa fuor d’acqua.</p> + +<p>Nel mare si dipingono così due ruote davanti<span class="pagenum"><a name="Page_73" id="Page_73">[73]</a></span> +alla prima ruota. Tuffo la testa nell’acqua accelerando +il doppio movimento alternato delle mie +due braccia rotanti. Intuisco con gioia il liquido +meccanismo di orologeria colorato che nasce da +me.</p> + +<p>Vedo accendersi il rosso di quella nave camuffata +come un incendio, torcersi quella spirale +azzurra intorno alla ciminiera come una molla +gigantesca sulla quale una nuvola elasticamente +molleggia come un saluto di padre eroico al figlio +combattente.</p> + +<p>Gioia di rinvigorire il corpo perfezionandone +i tessuti, aguzzandone i muscoli, perchè scattino +dalla schiena ai piedi come una codata di +pesce! Gioia di acquistare la potenza guizzante +d’un grande pesce-spada prima di partire per il +fronte. Le bocche dei cannoni nemici amano +simili pesci temerari. Mi succhio un dito. Sono +fresco e saporito. Il pasto dei cannoni, porrebbe +essere veramente succulento. Ma la fortuna +sorride ai grandi pesci audaci che ora come +me si nutrono lo stomaco del buon carbone tot +igienico che le navi-quadri- futuristi spargono sul +mare.</p> + +<p>A grandi bracciate, facciamo il giro solenne dei +conoscitori di quadri. Intorno ad ogni nave +camuffata coloratissima ride il pavimento liquido +moltiplicando la bollente <a name="tn73" id="tn73"></a><ins class="correction" title="Testo originale: gioiellieria">gioielleria</ins> dei riflessi. +Chi può comperare pescecanescamente l’opera +impagabile? Le navi a tinte rosee hanno intorno a<span class="pagenum"><a name="Page_74" id="Page_74">[74]</a></span> +loro mille riflessi di carne femminile come migliaia +di donne bagnanti che applaudano. Le navi +a tinte purpuree e gialle hanno intorno dei riflessi +in forma di vetrate insanguinate e rotte e talvolta +l’intera cattedrale di Reims sommersa. Il sole stanco +di conferenze e proiezioni sulla lavagna del +cielo abbandona la sala della grande esposizione. +Occhiata d’oro vermiglio, fronte e calvizie di fuoco +sereno!</p> + +<p>—Somiglia alla tua! mi grida un compagno, +nuotando.</p> + +<p>Sulla calvizie del sole si posano con ali febbrili +di farfalle, due idrovolanti.</p> + +<p>Torniamo con un ampio giro che ci conduce +verso gli affastellamenti di tettoie e camini +e la foresta di fumi Ansaldo. Nuotiamo come +squali guidati dalle gigantesche carni sanguinolente +che gli alti forni sembrano masticare. Magnetismo +delle colate d’acciaio. Il ritmo delle presse +e dei magli titanici cadenza le nostre bracciate, +mentre la nostra bocca sputa schiuma bianca come +i torni sputano limatura argentea.</p> + +<p>Entriamo sempre più nell’oceanica sinfonia dei +rumori del ferro in rissa col ferro. Attacchi e contrattacchi, +boxe. Fierezza dell’acciaio, Cocciutaggine +di colossi in fusione. Nell’aggrovigliato paesaggio +di rumori ormai quasi buio si accaniscono +a quando a quando le immense fruste e i lazos delle +fiamme rosse. Fiuto la presenza di mille cannoni +antiaerei nuovi sui loro candelieri colla bocca al<span class="pagenum"><a name="Page_75" id="Page_75">[75]</a></span> +cielo pronta ai lunghi sputi precisissimi di fuoco +zenitale.</p> + +<p>Sono nuovi pennelli ultra-dinamici di Balla per +ridipingere le nuvole all’aurora. Fiuto le nuove +Tanks già costruite con un volantista un cannoniere +e un cannone da 37, serrate, armatissime, ultrasintetiche +come libri futuristi.</p> + +<p>Vedo poi giganteggiare il cannonissimo 381 allungato +che dovrà tirare da Venezia a Pola (130 +Km.) simbolo perfetto del genio italiano a lunghissima +portata.<span class="pagenum"><a name="Page_76" id="Page_76">[76]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="VII" id="VII"></a>VII.<br /><br /> + +LA 74</h2> + + +<p>Non conoscete la mia nuova amante? Ve la presenterò. +Intendiamoci, quella preferita, che escluderà +tutte le altre e sarà forse definitiva.</p> + +<p>Non ha un nome, ha un numero e ciò mi piace +poichè ogni Rosina è sempre tradita dal ricordo +di un’altra Rosina, ogni Maria dal ricordo di un’altra +Maria. La mia nuova amante si chiama 74, +7 e 4 fanno 11, il mio numero augurale che mi +segue dovunque e mi è più o meno sempre favorevole.</p> + +<p>La mia 74 ha una salute di ferro, anzi d’acciaio, +una meravigliosa sensibilità, ma blindata. E’ capace +d’offendere e d’uccidere. Mentre è assai difficile +ferirla mortalmente. La conobbi ieri nel +cortile della caserma di S. Benigno. Mi aspettava +in riga con le sue sette compagne che le rassomigliano +come sorelle. Con delle differenze però importanti. +Sono tutte donne autoblindate color verdone +scurissimo, tutte armate.</p> + +<p>Ma la mia è la più agile di tutte, ha un cuore-motore +più forte, e il fuoco delle sue ironie +mitragliate non ha debolezze nè distrazioni. +Fu la sorte a designarmi come compagno della<span class="pagenum"><a name="Page_77" id="Page_77">[77]</a></span> +bella 74. Subito le baciai i fianchi d’acciaio, la +grande palpebra metallica e lei mi ringraziò con +un mezzo giro della sua cupola ornata d’un fascione +tricolore. Volli, allora, penetrare nella sua +anima. Tutta affettuosa, la mia 74 mi aprì sportello +destro e sportello di sinistra cosicchè occupando +il seggiolino della sua volontà e impugnando +il volante dei suoi segreti pensieri la slanciai fuori +a bella velocità giù per la strada tortuosa che +scende al porto di Genova. Sento la gioia gonfiare +le arterie della mia 74 che mi porta cantando. Non +ha una voce sola, ma un’orchestra di voci bene +intonate. Ora godo il languido canto lamentoso +del suo cuore-motore che fa da freno in discesa. +La sua gioia cresce ed ecco flauti, clariiini, violiiini +accompagnano il ritmo delle ruote.</p> + +<p>La mia 74 ha forse un difetto; i suoi fianchi +sono troppo vasti per poter anguillare e correre +senza urtare nelle strade ingombre di Genova. +Debbo preoccuparmi anche del suo culo di acciaio +veramente poderoso armato di una mitragliatrice +a guisa di pungiglione. Con mano molle, ma pronta +al volante consiglio i suoi fianchi di non agganciare +a destra e a sinistra tram e carrozze.</p> + +<p>—Su presto! le grido, ti conduco a Rapallo, +a salutare i miei cari e poveri amici mutilati. Vi +sarà danza questa sera, belle donne e canti al chiaro +di luna sul mare.</p> + +<p>Il cuore-motore della mia 74 precipita i suoi +battiti e mi risponde come un cavallo con nitriiiti, +nitriiiti, nitriiiti.<span class="pagenum"><a name="Page_78" id="Page_78">[78]</a></span></p> + +<p>La sua allegria si manifesta nel mostrarmi tutte +le sue virtù. Ecco il ci-ci-cigolio di mille passeri +giulivi nelle sue giunture-costole d’acciaio. Sarà +bello amarla e stringerla con passione, o meglio +viverle nel cuore quando si batte.</p> + +<p>Ma sono stanco di goderla dall’interno, voglio +vedere le sue forme potenti correre fra le raggere +tropicali di questo pomeriggio sulla strada di Varazze.</p> + +<p>Lascio il volante al mio volantista Menghini, +che avrà pieni poteri in mia assenza sul cuore-motore +della mia 74. Ho aperto <a name="tn78" id="tn78"></a><ins class="correction" title="Testo originale: la sportello">lo sportello</ins> di sinistra. +Seduto di fianco sul seggiolino colla schiena +presa nella cinghia-spalliera ho le gambe penzoloni +fuori a picco sul mare di schiaffi pugni bava +e smeraldi vendicatori.</p> + +<p>Gioia disinvolta sfrenata di darmi così alla molleggiante +velocità com’è una saltatrice sul cavallo +nel circo dopo il bel cerchio di carta sfondato. Mi +sento preso così a mezzo corpo dall’immensa rabbia +amorosa dell’orizzonte marino. La mia gamba +destra allungata verso l’invisibile acceleratore della +velocità spirituale; la mia gamba sinistra piegata +sul predellino fuori.</p> + +<p>Sotto di me, le volanti docce di schiume bianchissime +e gazose ggggggg. Microscopico stabilimento +di bagni che magnetizza i miei muscoli polverosi. +Al sole obliquo una cuffia rosso carminio +di bagnante. La vedo guizzare nel molle cristallo +verde col roseo lampo dei polpacci. Snella<span class="pagenum"><a name="Page_79" id="Page_79">[79]</a></span> +agilissima, ma meno snella, meno agile della mia +74. La strada curva è girata, o meglio presa in +giro dalla nostra fusione veloce tlantlantrintrrrrr +trrrr. Polverone sferico, blocchi di caldo roteanti. +Trombe d’aria sbatacchiate fra le facciate delle +case sovraccariche di biancherie roventi alate. Ondeggiare +frenetico della mia 74 fra le resistenze +dei metalli. Anguillare sulle anguille affettuose delle +rotaie.</p> + +<p>Incrociamo delle automobili festive, veri salami-proiettili. +A Varazze, urrah! la mia 74 incontra le +sue 7 sorelle e torniamo in squadriglia sferzati dai +lunghi raggi del tramonto, in una gara pazza di +velocità verso Genova e Rapallo.</p> + +<p>Ognuno dei miei 7 compagni auto-mitraglieri +pretende che la sua amante blindata sia più veloce +della mia. Le 8 donne d’acciaio lanciate gareggiano, +gareggiano, gareggiano, precipitando il ritmo +dei loro cuori-motori fra i mille ostacoli ganci +ombre insidiose, riflessi lunghi e corti, rosse occhiate +languide delle bettole e maledette lanterne +dei passaggi a livello. Il mare si precipita contro +le scogliere sotto la strada, infrangendo con fracasso +ogni barriera. Folla urlante di onde-faccie +schiumose di sudore rosso per vedere, per vedere +la corsa delle blindate impazzite. Entrando in Genova +la mia 74 è in testa. Ritmo perfetto, dominatore +del cuore-motore obbedientissimo a me. Rallentiamo +sotto la curiosità affannosa e ronzante +delle lune elettriche. Ma fuori verso Nervi dove il<span class="pagenum"><a name="Page_80" id="Page_80">[80]</a></span> +mare sventaglia dolorosamente sulla ghiaia la tosse +dei suoi risucchi malati, la gara riprende, le agili +donne d’acciaio corrono cantando felici d’essere +possedute da maschi e di possedere il lunghissimo +tortuoso corpo della strada con lesbica virilità.</p> + +<p>La luna piena succosa che si sbuccia dalle nuvole +sull’orizzonte marino è il nostro traguardo +magnetico.</p> + +<p>Le sette blindate che mi seguono tentano ad +ogni curva di sorpassarmi. I miei amici ignorano +il segreto della mia superiorità. Ognuno maneggia +sapientemente la propria amante, ma non ha raggiunto +il grado di fusione perfetta che mi lega alla +mia 74. Tutti i calcoli meccanici sono cancellati +da questo slancio impetuoso che io imprimo ora +con la mia volontà al cuore-motore. Correre, correre, +correre, accelerando cento altri acceleratori +sconosciuti e misteriosi che mi sono nati sotto +i piedi, sotto le dita, sul volante e nella mia fronte. +Non sento più la pressione invidiosa delle altre +sette macchine dietro di me. Sono distanziate. Ecco +gli esuberanti volumi di vegetazione di Camogli +e in mezzo a loro in fondo alla strada che strapiomba +sul mare la luna, la bella luna di carne tiepida +e profumata da infilzare. Stop. Ho vinto la +gara.<span class="pagenum"><a name="Page_81" id="Page_81">[81]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="VIII" id="VIII"></a>VIII.<br /><br /> + +GLI EQUIPAGGI DELLA LUNA<br /> +SBARCANO A RAPALLO</h2> + + +<p>Possiamo ormai tutti in squadriglia languidamente +rallentare nella grande magia dei profumi +notturni, fra le diafane aeree mani lunari che +viaggiano nella brezza e supplicano i giardini +di bagnarsi nel mare. Quando entriamo nel giardino +del Casino delle Delizie, la luna alta armata di +tutti i suoi fascini si è già impadronita del golfo meraviglioso.</p> + +<p>Dall’alto cassero di madreperla la Luna ha calato +la sua lunga scala nell’acqua intenerita. Subito +ha messo in mare i suoi canotti bianchi costruiti +con la polpa di favolose noci di cocco. Gli +equipaggi della luna vengono a terra alzando in +cadenza fuor dalle onde i lunghi remi d’argento, +perchè ne grondino perle innamorate e sguardi +spiralici di bionde bionde che quando dormono +guardano ancora coi loro denti di perle. Clic cloc +gott gott plic ploc sotto la prua. Languida sonnolenza +di acque tessute di corpi in fuga, volubili, +che si sciogliono sotto la carezza delle pale scivolanti.</p> + +<p>I rematori hanno il corpo nudo plasmato d’ar<span class="pagenum"><a name="Page_82" id="Page_82">[82]</a></span>gento +vivo, ma tornito, senza frange, intriso di luce +intensa che non abbaglia, anzi seduce gli sguardi. +I loro visi sono mandorle d’argento, e vi scorrono +sopra gli smeraldi degli occhi che guardano e si +celano sotto alghe verdi.</p> + +<p>Quando a braccia tese fanno leva sulle pale affondate, +i rematori rovesciano le facce bianche +sotto una doccia di latte immateriale. Bevono un +sorso lungo poi rapidamente insieme si leccano le +labbra colla lingua di rubino acceso, serpentello di +fuoco sull’argento del viso.</p> + +<p>Un’immensa dolcezza preme sulla montagna boscosa +che digradando scende sino agli ultimi coni +circonflessi di verdura di Portofino, vasca d’angeli. +«Venite giù, venite giù, Monti, rocce, terrazze +e giardini; nell’acqua tenera abbandonatevi!»</p> + +<p>Nell’estasi dilagante, gli equipaggi della Luna +intonano un canto grave, pieno di serena malinconia +che sale sale sale allargandosi, si ferma lentamente, +ricade estenuato. Ma con scatto improvviso, +eccolo di nuovo in alto su quella nuvola di tiepida +neve abbagliata. La voce trema in un do bianco +prolungato con tale soavità da rapire nel sogno +i giardini coricati sul mare e soffocare alla +gola gli alberi svegliati in una straziante voluttà di +piangere. I lunghi canotti della Luna hanno ora +tutti i remi alzati, le pale grondanti di perle, ad +aspettare che il canto solenne ricada finalmente +giù dalle troppo fredde nuvole nel grembo carnale +del golfo.<span class="pagenum"><a name="Page_83" id="Page_83">[83]</a></span></p> + +<p>Perversamente il Casino delle Delizie protende +le terrazze a scaglioni, le balaustre curve appassionate, +gli aloes infilzanti, le rose suicide alle ringhiere +e le vetrate spalmate di stelle e levigate dai +pianti del mare. Frusciaaare, schiumaaare, tubaaare +delle onde colombe sulle tombe rapite ai cimiteri +e come culle rimorchiaaate dai profumi del maaare.</p> + +<p>Il Casino delle Delizie offre una magica festa ai +suoi invitati. Sotto le quercie e i pini ombrelliferi +una orchestrina di nervi e fibre, tremolanti archetti +di pudore, clarini di mandre sognate, tamburelli-cuori +rapiti al petto delle bambine, chiama gli usignoli +a spasso nei dintorni, perchè le armonie non +siano troppo flebili.</p> + +<p>Ed ecco gli usignoli saltellare fuori dai piccoli +tunnel fronzuti e inoculare l’adamantino sangue +del loro canto nelle ramificate arterie del silenzio, +sotto le palme che spandono l’anima sognante del +Nilo. Giungono i primi invitati: ufficiali e soldati +mutilati. Il loro incedere ha un ritmo sincopato sulla +ghiaia scricchiolante dei viali. Scatti obliqui e +cadenze rotte che scuotono l’estasi generale.</p> + +<p>Ma sono bene accolti, e piovono i gorgheggi +e le fughe a ventaglio di perle sonore fra un diluvio +di profumi.</p> + +<p>Le ombre della notte e le forze della dolcezza +lunare non sdegnano, ma avviluppano con mille +carezze e moine questi corpi umani preziosi che +l’affamatissima battaglia ha rosicchiato.</p> + +<p>Alcuni si affacciano alle terrazze tonde, prue<span class="pagenum"><a name="Page_84" id="Page_84">[84]</a></span> +illusorie con alti pennoni e bandiere addormentate. +Ben diverse da quelle che aizzavano come +mantici il fuoco del sangue nelle risse per l’intervento.</p> + +<p>Altri vanno oscillando su passerelle che ricordano +i transatlantici. Ogni mutilato insegue, sembra, +col suo movimento troncato il membro rapito +che certo non dorme in un cimitero del fronte ma +vive, trasfigurato, la vita delle carni immateriali +nella scìa della luna. O lassù, nell’elastico sorprendente +tessuto delle nuvole.</p> + +<p>I mutilati sono ricevuti dalle Ombre e dai Profumi +che stendono amache penose, divani spirituali, +cuscini di sospiri.</p> + +<p>Noi soli siamo materiali e pesanti. I nostri applausi +di uomini interi stonano coll’imprecisa vellutata +cortesia degli usignuoli e delle onde che +stendono gementi tappeti d’argento per gli equipaggi +della Luna.</p> + +<p>Frusciaaare schiumaaare tubaaare di onde colombe +sulle tombe rapite ai cimiteri e come culle +rimorchiaaate dai profumi del maaare.</p> + +<p>L’orchestra di nervi e fibre patetiche annuncia +l’arrivo scivolante delle dame. Previdente pensiero +dei grandi sarti inspirati che hanno fasciato appena +di stoffe leggerissime quei mobili corpi femminili, +perchè l’aroma della voluttà si spanda +in giro inebriando le nari veggenti dei ciechi di +guerra.</p> + +<p>Gli usignoli supplicano le dame di danzare. So<span class="pagenum"><a name="Page_85" id="Page_85">[85]</a></span>no +obbediti. E la musica tutta vortici e pennacchi +vaporosi rapina i corpi delle donne. I ciechi le +guardano a quando a quando poi godono la +Luna. Allora le teste rovesciate all’indietro bevono +il bianco fuoco d’amore coi loro tragici occhiali +neri. Penso ai risucchi di piacere delle piccole +rade buie incappucciate di verdura quando bevono +la luna.</p> + +<p>Noi facciamo danzare le belle donne ma non +le tratteniamo. Anzi imponiamo loro di trascurarci. +Tutte a gara sviluppano il flirt semilascivo +coi mutilati nelle penombre favorevoli, per +le scale coperte e gli spiralici sentieri che sgusciano +dall’ombra e s’affacciano sullo splendore del +golfo lunare. Coppie strane dove un agile corpo +di donna giovane è accarezzato un attimo, ma +preferisce accarezzare un corpo maschio infranto +che zoppica, ondeggia. Questi tende una mano +sola, e non può tender la bocca per baciare.</p> + +<p>Il gesto della donna diventa materno per accarezzare +un mento d’argento, che la luna subito +con dolce meccanico furore salda alla carne. Ride +il sangue del mutilato in questa bizzarra officina +improvvisata di metalli innamorati e carni che sognano +di metallizzarsi. Il torso di quel tenente bersagliere +si rizza con forza nella pienezza della +sua virilità.</p> + +<p>—Non ho più labbra, dice, ma il bacio non è +indispensabile in amore! Parlo male ma so cantare, +e anche danzare... Che importa se la mia<span class="pagenum"><a name="Page_86" id="Page_86">[86]</a></span> +spina dorsale avrà poi bisogno di tre giorni di ossigeno +per rimettersi? Ora che gli equipaggi della +Luna sono sbarcati bisogna che io balli per dimostrare +che si può far all’amore in mille modi sconosciuti. +Questi profumi deliranti urlano come l’odore +della balistite che mi bruciava sul Carso... +Urlano, urlano l’eroismo e l’amore!... Balliamo e +cantiamo. Questa è una nuova trincea dove però +la nemica non ci fa male anzi ci nutre tutti col suo +piacere. Se continua, mi guarirà! Farà, farà anche +rinascere le mie labbra! Balliamo cantiamo insieme!</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i0"><i>Ognun lo sa e ben ci conoscete</i><br /></span> +<span class="i0"><i>perchè l’allegria con noi portiam.</i><br /></span> +<span class="i1"><i>Un cuore ardente e gioventù abbiam,</i><br /></span> +<span class="i0"><i>un cuore ardente e gioventù,</i><br /></span> +<span class="i0"><i>se pur con le stampelle camminiam.</i><br /></span> +<span class="i1"><i>Chi siete?... Siamo la ganga</i><br /></span> +<span class="i0"><i>perchè amiam le bimbe, il vin</i><br /></span> +<span class="i0"><i>spumante e di Rapallo il mar!</i><br /></span> +</div></div> + +<p>I mutilati cantavano. Frusciaaare schiumaaare tubaaare +delle onde colombe sulle tombe rapite ai +cimiteri e rimorchiate dai profumi del mare.</p> + +<p>Tre mutilati danzavano, cercando di aggraziare +i gesti nascondendo fra i capelli delle dame i visi +spaccati o cotti dalle esplosioni. Due altri, in uniforme +elegante e accurata, mutilati d’una gamba +all’inguine si rizzavano e sulle stampelle tentavano +di cadenzare uno strano ritmo di nave rullante.<span class="pagenum"><a name="Page_87" id="Page_87">[87]</a></span> +Un alpino mi domanda scusa di passarci davanti +danzando, poichè ogni volta la sua manica vuota +sfiora il viso della signora seduta accanto a me. +Questa è una signora milanese: grandi occhi +chiari di bambina e bocca carnosa sempre ridente +sotto pesanti capelli biondi che le imperlano +la fronte di sudore. E’ buona, intelligente, +piena d’imprecise indulgenze e facilità nei suoi +flirt svariati. L’amai con passione 5 anni fa; poi la +vita ci separò. Siamo molto amici. Le parlo da +cuore a cuore e lei mi risponde con assoluta sincerità.</p> + +<p>—Io adoro la danza, ma non ho mai avuto tanto +piacere come nel danzare con quel tenente bersagliere +dalla mascella d’argento. Io non mi capisco +troppo: sono una civetta, forse qualcosa di +peggio... ma tu mi capisci... Era così felice di +stringermi fra le braccia. Siamo stati anche giù +nel buio sulla riva. Ha tentato di baciarmi il seno, +ho lasciato fare... Quando si è così poco vestite +come siamo noi, signore, oggi, è molto facile cadere... +Deve essere tanto infelice poveretto!...</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i0"><i>... Da quando la guerra era scoppiata</i><br /></span> +<span class="i0"><i>Rapallo in silenzio qui dormiva,</i><br /></span> +<span class="i0"><i>ma tosto che la ganga è arrivata</i><br /></span> +<span class="i0"><i>il silenzio e la quiete qui spariva.</i><br /></span> +<span class="i0"><i>Chi siete?... Siamo la ganga</i><br /></span> +<span class="i0"><i>perchè amiamo i fiori, il cielo</i><br /></span> +<span class="i0"><i>azzurro e di Rapallo il mar.</i><br /></span> +<span class="pagenum"><a name="Page_88" id="Page_88">[88]</a></span></div></div> + +<p>Sono diventato l’amico d’un capitano alpino +mutilato della gamba e coscia destra chiacchierone +e gioviale. Questa sera certamente ha dimenticato +ciò che ha perduto.</p> + +<p>Gli dico che la mia bionda amica ha un capriccio +per lui ed egli tendendomi il viso molto +vicino mi sussurra con gioia visibile:</p> + +<p>—Me ne sono accorto... Mentre eravamo giù +insieme vicino all’acqua seduti ho preso la sua +mano e l’ho portata sulla mia coscia metallica. +Veramente ho notato un piccolo movimento come +di scottatura che la sua bella mano ha avuto nel toccarla. +Questo m’è capitato altre volte. Inconvenienti +del nostro mestiere. Ah! Ah!... Io rimedio +subito portando la mano della donna un po’ +più su.</p> + +<p>E rideva, rideva, con gioia infantile senza rancore +per la guerra poichè gli aveva concesso questa +notte di delizie. Poi riprese a cantare:</p> + +<p>—Forza, orchestra!...</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i0"><i>Quando noi passiamo ci guardate</i><br /></span> +<span class="i0"><i>e dite che siam pazzi tutti noi</i><br /></span> +<span class="i0"><i>ma le pazzie nostre perdonate,</i><br /></span> +<span class="i0"><i>perchè siam pazzi sì, ma un poco eroi.</i><br /></span> +<span class="i0"><i>Chi siete?... Siam gli sciancati</i><br /></span> +<span class="i0"><i>Chi siete?... Siam gli avariati,</i><br /></span> +<span class="i0"><i>perchè abbiam fatto <a name="tn88" id="tn88"></a><ins class="correction" title="Testo originale: l’Italia.">l’Italia,</ins></i><br /></span> +<span class="i0"><i>col sangue nostro e la gioventù.</i><br /></span> +<span class="pagenum"><a name="Page_89" id="Page_89">[89]</a></span></div></div> + +<p>La mia amica mi prende il braccio e mi sussurra:</p> + +<p>—Vieni, andiamo giù.</p> + +<p>—Farai soffrire il povero tenente.</p> + +<p>—Non preoccuparti; tornerò da lui dopo. Ora +voglio stare con te. Tu non sei un mutilato, +ma mi fa un po’ paura vederti partire per il fronte. +Non c’è più nulla fra di noi, ma io ti voglio +sempre bene lo sai. E questa sera ho un desiderio +pazzo, pazzo, pazzo che questa benedetta guerra +finisca. Hai visto quei poveretti come sono conciati... +Tu sai che sono una buona patriota, ma +non capisco, non riesco ad ammettere, malgrado +tutti i miei sforzi, la necessità di questa eterna, +brutale carneficina.</p> + +<p>Io chiusi la bocca della mia amica con un lungo +bacio. Tanto più utile che prevedevo il lungo +suo discorso contro la guerra e preferivo ascoltare +quello più eloquente e più patetico che la +luna prodigava ai suoi equipaggi lussuosi d’argento +vivo remanti nei gorghi di perle:</p> + +<p>—Abbandonati, anima,—cantava la Luna—sciogliti, +dimentica, acquètati. Ho dei rosolii che +dissolvono ogni collera, ogni ferocia; ho dei balsami +che addormentano i rancori. Tutte le volte +che ho voluto fermare la guerra m’è bastato colmare +le trincee col latte benefico della mia luce +e subito le sentinelle in vedetta hanno reclinato +il capo invaso dal sonno e dal pessimismo tenerissimo, +dimenticando le pattuglie nemiche in ag<span class="pagenum"><a name="Page_90" id="Page_90">[90]</a></span>guato. +Le mitragliatrici avversarie non hanno avuto +più per loro altro interesse che quello di +un notturno apparecchio telegrafico o di cani abbaianti. +Sono la dispensatrice del nichilismo perfetto, +del dissolvimento totale e di tutti i soavi +abbandoni alla deriva d’una qualche corrente molle +di baci, alcool, pigrizie, o sogni. Io sola vincerò +la guerra la notte in cui spegnerò con carezze +troppo lente il sangue solare dell’uomo, costringendolo +a disprezzare l’ultima attività aggressiva +del coito per negare e sognare unicamente.</p> + +<p>—Hai sentito, cara Amica, le argomentazioni +della luna in favore della pace universale, eterna? +Sono subordinate come le tue argomentazioni +alla distruzione della vita. Alle origini lontane +dell’umanità noi vediamo popoli accaniti offrire +agli Dei cadaveri sanguinanti. Poi un Dio ebraico +affamato anch’esso di carne umana. La terra nel +suo viluppo d’atmosfere contiene delle forze dominatrici, +intricatissime e difficilmente decifrabili +che noi definiamo con parole inefficaci quali: primavera, +gioventù, eroismo, volontà ascensionale +delle razze, rivoluzione, curiosità scientifica, slancio +del progresso, civiltà, record. Tutte queste +Forze indubbiamente telluriche adorano il sangue +umano, cioè la lotta, il bisogno di distruggersi vicendevolmente +simboleggiato dalle onde schiumose +del mare. Queste Forze dominano la maggioranza +più viva dell’immenso formicaio umano. Maggioranza +d’istinti selvaggi e implacabili, tutti più o +meno sanguinarii.<span class="pagenum"><a name="Page_91" id="Page_91">[91]</a></span></p> + +<p>La minoranza meno viva o stanca o vecchia +o ferita ha creato le idee pure, i sentimenti +puri, le vaste bontà, la soavissima pace, l’amore +umano, ed altre astrazioni di dolcezza +serena che varcando le montagne aspre dei +desideri e le irte foreste delle ambizioni, dovrebbero +finalmente pacificare tutte le razze imponendo +loro un ritmo morbido come quello di +questo golfo innamorato e fedele alla luna. La +parte turbolenta e istintiva del formicaio umano +è spesso affranta e disillusa del suo andare crudele +e sanguinante. Si ferma ed ammira inebriata +le soavi pigrizie affettuose che la minoranza +saggia ha lanciato in cielo e che ormai navigano +anch’esse imperiture sulla curva della +Terra. Ma la sosta è breve, le Forze di voluttà aggressiva +e di primavera crudele, incalzano di nuovo +la maggioranza giovane e virile. Più furibondo +che mai il ritmo di distruzione e di morte ricomincia, +e se le contese piccole, minute non bastano, +si afferrano a volo le vaste astrazioni di bontà +e di pace per farne delle bandiere al nuovo +massacro. Si scagliano le folle in guerra, massacrando +gli uomini, per massacrare la guerra! Altri +si slanciano su aeroplani a lungo perfezionati +perchè possano varcare tutte le atmosfere e gareggiare +con le stelle. Immagina, amica mia, +qui in questo golfo quattro o cinque aviatori già +pronti sui loro apparecchi dalle eliche rombanti +per la grande gara. Immagina il loro dialogo.<span class="pagenum"><a name="Page_92" id="Page_92">[92]</a></span></p> + +<p>—Dobbiamo, dice l’uno, assolutamente a costo +della vita salire a 20 km. di altezza, vincere o morire, +amici!</p> + +<p>Poi a mezza voce al meccanico fedele:</p> + +<p>—Hai bucato il serbatoio dell’altro aeroplano?</p> + +<p>—Sì, risponde il meccanico con occhiata radiosa. +Fra un’ora il vostro concorrente precipiterà +in mare.</p> + +<p>—Grazie, son sicuro di vincere, gli altri non +mi fanno paura.</p> + +<p>E così gli aeroplani della grande gara ultra-terrestre +si slanciano nel cielo ove ecco appare il Rabbi +di Galilea col viso più tragicamente pallido di quello +crocifisso sul Golgota. Gli occhi al cielo disperatamente +guardano con bontà infinita e tremendo +dolore il Padre dei padri, riassunto di forze cosmiche +che ha l’implacabile e muto X rosso sul viso +di tenebra azzurrina. Il Rabbi piange e dice:</p> + +<p>—Padre, tu mi hai trasmesso il germe della +divina bontà e dell’assoluto perdono e quello più +prezioso ancora dello sconfinato amore, ma essi +vogliono soltanto uccidersi o lacerarsi a lungo per +meglio assaporare il sangue. E in nome della bontà +ritornano al massacro—e non si riposano. La +loro forza dà la morte. Il loro amore è sanguinante. +Il bimbo nascituro insanguina la madre per +scagliarsi verso la vita. La sua vergine sorella sarà +domani insanguinata dal maschio che la primavera +frusta con le sue belle flessuose verghe di +profumi. Padre tu hai creato l’amore: e per l’a<span class="pagenum"><a name="Page_93" id="Page_93">[93]</a></span>more +si fanno guerra. Hai dato a loro il sogno della +bontà, ma questa scoppia con straripamenti di +lave guerriere come un vulcano. Se vuoi che l’amore +eterno, puro, e la bontà serena e la pace di +cuori intrecciati regnino finalmente, spacca, spacca +la terra, distruggila senza pietà!</p> + +<p>E il Rabbi alto nel cielo piange, mostrando +con le due mani aperte come fiammeggiano le +ferite degli uomini. Ma la luna grida al Rabbi con +un lungo stridente gocciolìo di cristalli:</p> + +<p>—No! no! Non spaccare la terra! E’ mia! +la cullerò, l’assopirò, la svenerò deliziosamente. +Sarà pallida come me, finalmente pacificata in una +vasta, continua voluttà carnale!</p> + +<p>Giù intanto sulla riva gli equipaggi della Luna si +imbarcavano. I remi riprendevano il loro grave +sonnolento fruscia-a-are, fruscia-a-a-are fruscia-a-a-a-are +schiumare tubare nelle onde colombe sulle +tombe rapite ai cimiteri e rimorchiate dai profumi +del mare.</p> + +<p>Sparvero ad uno ad uno ritirando su, su fino +al cassero della Luna tutte le scie d’argento, i canotti +bianchi, e le vaste reti di profumi pieni di +pesci d’oro guizzanti.</p> + +<p>La mia amica languiva al mio braccio, io avevo +sonno; ma i mutilati riaccendevano con le stampelle +alzate l’orchestrina di nervi e fibre che +sull’alta terrazza miagolava, strillava, singhiozzava +come mille gatti in groviglio d’amore.</p> + +<p>Il tenente bersagliere correva dimenandosi e +cantando:<span class="pagenum"><a name="Page_94" id="Page_94">[94]</a></span></p> + +<p>—Un valzer pazzo, il più pazzo dei valzer, vogliamo! +E’ troppo lento, questo! Sfondiamo il pianoforte!</p> + +<p>Con un pugno rovesciò a terra il pianista e si +mise a tempestare la tastiera con le mani e coi +piedi. Sradicò con un calcio il pedale e si sforzava +di scandire un valzer terrificante colpendo, +di tanto in tanto i bemolli col suo mento d’argento. +Gli ultimi saluti della Luna, ironici, mettevano +fra lui e la tastiera una risata candida di fiume +africano che cento elefanti bevessero con proboscidi +d’argento russanti come canne d’organo.</p> + +<p>—Bisogna che la Primavera scoppi nel pianoforte. +Mi sento nel sangue, e anche voi, cari mutilati, +vi sentite nel sangue una Primavera diabolica, +mille primavere equatoriali. L’Africa mi divampa +nelle gote e arroventa il mio mento! Se non fosse +d’argento sarebbe già liquefatto!</p> + +<p>I mutilati intorno danzavano tutti, tutti, alcuni +sulle mani e sui piedi come orsi, altri sulle stampelle, +altri in bilico su un piede. Altri si rincorrevano +come belve nei cespugli.</p> + +<p>Fuori sulla terrazza, uno più ebbro degli altri, +sull’altalena, abbracciato con una donna seminuda +volava volava inargentandosi in alto di luna tra +i fogliami. Certo un soprannaturale sciampagna +li esaltava. Anche le donne erano impazzite. Una +vergine bellissima si spalancò così a pochi metri +di distanza, fra due rosai, al desiderio feroce d’un +alpino, che, mutilato delle due braccia, realmente<span class="pagenum"><a name="Page_95" id="Page_95">[95]</a></span> +le mangiava di baci il viso, imprimendole il suo +amore fra le poppe coi colpi reiterati del suo petto.</p> + +<p>Un’ora dopo sulla soglia del Casino paradisiaco +io gridavo ai miei amici:</p> + +<p>—Male molto male! Siamo realmente avvelenati, +avvelenati di chiaro di luna. Occorre immediatamente +una sana furente bevanda di Velocità. +Cento strade succhiate! Andiamo a Chiavari a +tutta, tutta, tutta velocità. Sarà meglio di una +corsa, un tuffo.</p> + +<p>—Ah! ah! gridano tutti, ci sono però i passaggi +a livello, carri, carrette, cani e marmocchi.</p> + +<p>—Macchè! Tutto dorme ancora, scavalcheremo +ogni ostacolo, saremo una ventata di ferro, proiettili, +folgori, non lasceremo respirare il pericolo, +strozzeremo la morte nel suo letto e capriolandole +sopra le pizzicheremo i piedi senza morire!</p> + +<p>Tutti in macchina. La mia 74 in testa. Padroneggio +elasticamente il volante. La mia 74 ne gode. +Corre, corre con lunghi brividi. Ronza il carburatore +felice. Le candele sono eccezionalmente pulite. +Ritmo perfetto. Martelli deliranti di precisione +gioiosa. Sento nel cambio di velocità gli ingranaggi +amoreggiare come labbra. Unirsi. Volere. Scorrere. +Scattare. Forza vellutata. Velluto in delirio. +Dolce aggressività delle ruote. Pneumatici danzanti +aerei. Gas addomesticati disciplinatissimi, +pronti a tutto, perchè si corra, corra, corra, corra +un correre di corrente modulatissima oliata ebra +di correre, quasi liquida e pur metallica, leggera<span class="pagenum"><a name="Page_96" id="Page_96">[96]</a></span> +e non di meno prensile. Docile alla strada ma come +un maschio che imponendo sembra subire il +ritmo della femmina beata. E’ beata di ricevermi +la strada che si sbianca nei brividi delle prime +luci spasimi sotto le ombre massicce delle montagne +lungo l’ampio sussurrare del mare pieno di +giochi di gatti bianchi che miagolando rincorrono +a zampate, spruzzi di baffi rimbalzanti nel refe argenteo +rapito alle vele della Luna. Correre, correre +tuffandosi nella vegetazione nerissima.</p> + +<p>Trapaniamo forse la midolla nera della notte?</p> + +<p>Balza fuori la mia macchina. Oliatissima morbida +mia carezza nel grembo di questa valle. La luce +cresce come se colasse fuori dal mio motore cuore +arroventato.</p> + +<p>Ecco un altro tuffo nella penultima galleria... Interminabile... +Mi pare di essere nel collo ebro, premuto, +scoppiante di una smisurata bottiglia d’alcool. +Il mio motore tira bene, bene. Esce, esce, +escirà, deve escire! Sto sturando la bottiglia della +valle lunga e nera con la pressione dei miei pneumatici-pollici +che non cedono. Il cavaturaccioli è +fortissimo! Forza! forza! Viene. Forza! Ecco!</p> + +<p>Scatta in alto, il tappo rosso, Sole! Tutta la campagna +colli, valli, mare spumeggia di luce bionda. +Corriamo, scorriamo schiumeggiamo anche noi inaffiatissimi +di rosso oro vaporante nel buon odore +del caucciù che sa di pane caldo. Divino spettacolo +allietatore. Il sole che fu un istante il tappo allegro +ora diventa l’enorme faccia tonda e gonfia<span class="pagenum"><a name="Page_97" id="Page_97">[97]</a></span> +del bevitore. Faccia calda di metallo in fusione con +sale, iodio, bromo, congestionata e gioviale.</p> + +<p>Il Sole ha un nuvolone nero fumante fra i denti +e lascia cadere giù il mare come una colata verde +schiumeggiante di bava. Forte riflusso delle sue +risate fragorose fra i pomodori degli orti e nel +sangue dei nostri cuori che vincono definitivamente +in salute i pomi d’oro delle Esperidi idiotissime +sconfitte.<span class="pagenum"><a name="Page_98" id="Page_98">[98]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="IX" id="IX"></a>IX.<br /><br /> + +IL DEPOSITO FA SCHIFO</h2> + + +<p>Genova è in festa per l’American-day. Suono di +trombe, folla, folla, folla. Balconi riboccanti, vasta +primavera dilagante di toilettes femminili, scugnizzaglia +sospesa sui capitelli.</p> + +<p>S’avanzano gli inglesi. Elegantissimi. In testa +un giovane tenente dandy con lo stick sotto il braccio. +Furoreggia la banda Americana. Come un +bambino gioca il capobanda issando in alto il lungo +bastone d’argento. Più volte lo fa piroettare e +intorno a sè lo mulina come per vestirsi di +veloci ruote d’argento. Poi lo punta davanti imitando +lo stantuffo. Il sole d’Italia squilla, scatta, +rimbalza sulle trombe d’alluminio, si affanna a +lucidare e abbellire quel popolo venuto attraverso +l’oceano dal lontano pacifismo per fare anch’egli la +guerra in nome della libertà minacciata. Il sole +polemizza coi pacifisti anch’egli verniciando di giustizia +vendicativa la primavera sanguigna dei Cow-boys.</p> + +<p>Passano fra le due ali di popolo pigiato, variopinto +che schizza bambini tra le maglie dei carabinieri. +La strada è vuota.<span class="pagenum"><a name="Page_99" id="Page_99">[99]</a></span></p> + +<p>Sono le Forze invisibili che la mantengono così +vuota sotto la pioggia di fiori, fiori e cuori che cadono +dai balconi.</p> + +<p>Le Forze impongono a tutti un’incosciente ammirazione +per le virtù guerriere e per l’eroismo +prossimo-sicuro di questi nuovi soldati aggiunti a +tanti altri impiegati laggiù al nuovo mestiere indispensabile +di cannoneggiare.</p> + +<p>Gli americani hanno l’aria di soldati improvvisati. +Passo elastico dei pelli rosse. Questi lottarono +nel Far-West per la loro libera razza perseguitata. +Quelli imitano in Europa la spavalda e scattante +agilità cauta, vellutata dei pellirosse fra le liane e +nelle alte erbe.</p> + +<p>Seguiamo la sfilata degli americani ordinatissimi, +visi radiosi. Zampilla dai loro passi un ritmo +di Cake-walk. Poichè sono sensibilissimo e il +mio cuore subisce i pizzicati della mia immaginazione +visionaria, io vedo in sogno le grandi +masse americane rimescolate da sentimenti europei +nei vasi capaci delle ampie città lontane. Vedo +le masse americane canalizzarsi verso i porti, riempire +gli enormi trasporti e in questo Waterland +che contiene 12.000 soldati, traversare le lunghe +monotonie astratte meditanti dell’Atlantico, +poi colare come un fiume nelle città italiane e su, +su ramificarsi nei budelli delle trincee sotto crollanti +soffitti di ferro nella battaglia delle nazioni.</p> + +<p>Ho un singhiozzo alla gola nel partecipare lucido +e cosciente col mio corpo di soldato e il mio<span class="pagenum"><a name="Page_100" id="Page_100">[100]</a></span> +cervello faro onnipresente a questa fusione storica +nel crogiuolo europeo.</p> + +<p>Nella arena vasta si svolgerà una finta battaglia. +Al centro un cinematografista è seduto comodamente +come un pascià vicino al suo apparecchio +mentre tutti sono in piedi militarmente. Simbolo +del falso genio-letterato tipo Romain-Rolland +che guarda, controlla e merita una bomba d’areoplano. +Un fotografo punta la sua macchina sotto la +seta nera lucida come una groppa. Sembra un toro, +corna puntate e zampe posteriori aperte. O semplicemente +un dannoso o inutile critico di strategia +militare.</p> + +<p>Una compagnia di allievi caporali italiani entra +nell’arena. Allineamento perfetto. Geometria di linee. +Tutti i torsi all’indietro come per tirare una +fune. Tutti i torsi in avanti come per slanciarsi. +Si vede il bianco dei polsini muoversi insieme, a +distanza uguali, le braccia remare nell’aria con parallelismo +stupendo.</p> + +<p>Dieee-tro-front! fulminei, senza oscillazione, torniti. +Ripiegamenti sui tacchi a gradi, a gradi, che +sembrano arpeggiati e modulati come una risacca +dolce sulla ghiaia. Flessuosità del movimento che +dà a tutta la compagnia una snellezza precisa di +onda.</p> + +<p>Zazà, eroica e molto umana, abbaia d’entusiasmo +per dimostrare che tutti gli esseri vivi amano i +ritmi marziali.</p> + +<p>Una risacca d’applausi annuncia gli Americani.<span class="pagenum"><a name="Page_101" id="Page_101">[101]</a></span> +Entrano e si dispongono su tutto il diametro dell’arena. +Si tolgono la giubba e incominciano una +meravigliosa ginnastica con ondulazione di alte erbe +sotto il vento e relativi morbidissimi solchi scavati +che gradualmente si chiudono.</p> + +<p>L’entusiasmo è ancora ufficioso. Il sole esige +uno spettacolo di lotta ed ecco pesanti e colossali i +nostri artiglieri di montagna al tiro della fune cogli +Americani. Primo strappo d’assaggio. Secondo più +deciso. Al terzo gli artiglieri d’un colpo sradicano +gli americani radicati patriotticamente nel terreno.</p> + +<p>Il prorompente grido di Viva l’Italia fa impazzire +Zazà che abbaia alla feritoia della mia 74. La +finta battaglia incomincia con cannoni da montagna, +muli e compagnie di mitragliatrici ci chiudono +la strada. Ma la squadriglia passa trionfante senza +far male a nessuno sotto i grandi fragori, fragori, +rrrombi, rrrombi, rrrombi delle finte cannonate +dei forti genovesi.</p> + +<p>In alto, il Sole, gattaccio d’angora dal pelo d’oro, +si lecca i baffi d’oro pregustando l’immancabile +massacro di gran parte di quei giovani muscolosi +e sani che sanno ormai anch’essi verniciare i propri +istinti sanguinarii con nuovi ideali.</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>Il 24 luglio la folla genovese si accalca sul piazzale +di S. Benigno intorno alla nostra 8ª squadriglia +di automitragliatrici blindate. Tutte infiorate. +Ogni comandante di squadriglia è ritto in piedi a +3 metri di distanza dalla sua macchina. Sono sta<span class="pagenum"><a name="Page_102" id="Page_102">[102]</a></span>to +incaricato dal colonnello di ringraziare con un +discorso le signore genovesi che hanno organizzato +la festa d’addio colmando di doni soldati e +ufficiali partenti per il fronte. Meriggio infuocatissimo. +Il porto di Genova è irto di raggi rimbalzanti +poichè il sole infierisce sulle masse di carbone, +pugnali brillanti.</p> + +<p>I ventagli blu dell’alto mare non rinfrescano i +nostri visi di bragia. L’esposizione di quadri e +complessi plastici futuristi è stata accatastata alla +rinfusa nel porto, col groviglio delle sue fasce coloratissime.</p> + +<p>Flavia Steno parla in nome delle signore genovesi +con sobria eloquenza, ma indugia troppo a +descrivere le sofferenze eroiche e gli orrori della +guerra che i miei soldati sono contenti di affrontare.</p> + +<p>Il sole di lava comunica per invisibili tubature +col mio cuore, vasi comunicanti. Il mio entusiasmo +sale per raggiungere il livello dell’entusiasmo solare +ed insieme porta su la sintesi luminosa dei problemi +da risolvere.</p> + +<p>Poichè le donne patriottiche d’Italia hanno il +difetto di piagnucolare troppo, poichè le altre meno +patriottiche si lamentano dei disagi imposti +dalla guerra voglio parlare senza diplomazie alle +donne Italiane, dimostrando che l’ambiente delle +caserme e dei depositi è talmente asfissiante di cretinismo +e vigliaccheria da mutare la trincea in paradiso.</p> + +<p>Parlo con tono rovente nel silenzio radioso men<span class="pagenum"><a name="Page_103" id="Page_103">[103]</a></span>tre +le campane antiche sgonnellano su e giù come +donne ubriache sull’altalena.</p> + +<p>—Donne d’Italia, voi che sentite fervere nel +sangue l’odio per il nemico ereditario da scopar via +ad ogni costo, non compiangeteci. Noi, nuovi Italiani, +ben più alti sereni eroici dei nostri avi, siamo +allenatissimi alle sofferenze eroiche della guerra!... +Dopo 20 giorni di vita rattrappita, grigia, strangolata +e un po’ pidocchiosa di caserma siamo felici +di partire. Compiangiamo gli imboscati che +amano il Deposito, poichè noi, nuovi Italiani, dopo +3 anni e mezzo di guerra siamo senza stanchezza +e pieni di ottimismo fisiologico e morale. Il Deposito +sappiatelo, il Deposito ci fa schifo schifo, +schifo!</p> + +<p>Rumori, brusio, grande emozione nel gruppo +degli ufficiali superiori.</p> + +<p>—E voi donne, così dette Italiane, che piagnucolate +sulla mancanza dello zucchero, non vi siete +mai domandato nella vostra sconfinata cretineria +se avete nella zucca il sale sufficiente per vivere? +Ricordatevi che noi continuiamo e vinceremo +questa guerra difendendo e salvando così non soltanto +la libertà di pensiero e lo spirito del mondo, +ma anche ogni elasticità e lo chic, al quale tenete +tanto, dei vostri vestiti e delle vostre case contro il +peso professorale, la goffaggine, la balordaggine +grottesca dei tedeschi!... Ma indovino in voi più +ghiottoneria che amore d’eleganza, tanto più che +scocca l’ora di colazione. Per ringraziarvi dei vo<span class="pagenum"><a name="Page_104" id="Page_104">[104]</a></span>stri +fiori, o pseudo-italiane, vi porteremo tornando +dopo la vittoria qualcosa che farà tacere finalmente +i vostri pianti sulla mancanza di burro... Vi porteremo +del buon grasso di cadavere austriaco, per +le vostre tartine!... Arrivederci.</p> + +<p>Evidentemente un alto e glorioso destino era riservato +alla nostra ottava squadriglia. Dopo la +grande vittoria del Piave 15 giugno il Comando +Supremo preparò con perizia e con metodo l’offensiva +generale predisponendo particolarmente le +truppe celeri che dovevano fulmineamente lanciarsi +nella prima ferita grave del fronte nemico. Le blindate +costituivano coi bersaglieri ciclisti e la cavalleria +queste truppe celeri, ma le tradizioni militari +davano d’altra parte una importanza enorme +alla cavalleria e una importanza minima e discutibile +alle blindate. Nei circoli militari si negava la +resistenza della blindatura non soltanto alle scheggie +di granata, ma anche al fuoco delle mitragliatrici. +Una volta colpiti i pneumatici cosa poteva +fare una autoblindata? Come utilizzarne la velocità +in caso di strade rotte e di guadi?</p> + +<p>Tutte queste obbiezioni pesavano su noi, mentre +le Forze predisponevano tutto in favore della +nostra tipica e personale vittoria veloce. Infatti il +25 luglio giunge l’ordine di caricare su un treno +tutta l’8.ª squadriglia. Risparmiamo così ogni sciupio +alle nostre macchine che simili alle celeri Fiat +dei grandi circuiti devono giungere vicino al campo +di battaglia in assoluta efficenza. Portata a de<span class="pagenum"><a name="Page_105" id="Page_105">[105]</a></span>stinazione +la 8ª squadriglia sarà immediatamente +sottoposta a una prova di allenamento in una serie +di brevi manovre con cavallerie e bersaglieri +ciclisti.</p> + +<p>Il 26 luglio io monto col capitano Raby e coi tenenti +Bosca, Paccagnella, sulla mia auto-blindata +74 caricata su vagone aperto nella stazione di S. +Albania nel porto di Genova. Tutte le auto-blindate +caricate sono infioratissime. Folle di donne +bambine alle balaustre del passeggiatoio. Piovono +fiori. Sventolio di bandiere. Squilli di trombe. Ma +non è la solita partenza per il fronte. Ci sentiamo +veramente l’anima di meccanici e volantisti intorno +ai motori terrestri o aerei destinati a vincere +un record pericoloso, decisivo. Quando +però la locomotiva fischia e il lungo treno +sovraccarico di macchine da guerra irte di mitragliatrici +si mette in moto l’infantile, chiassosa, +patetica sensibilità popolare della partenza per il +fronte accende fulmineamente tutti. In equilibrio +fra i 2 taglia-fili della mia 74 io divento in tutto +simile ai miei soldati e lancio a gara manate di cuore +alle ragazze che sbocciano fitte ai balconi.</p> + +<p>Prima fermata lunga a Sampierdarena, sull’alto +viadotto ferroviario fra gli applausi delle finestre +affollate e dei panni colorati sospesi alle corde. +Tocco quasi con la punta delle dita la punta delle +dita appassionate di due sorelline che mi mandano +baci con nome e indirizzo. Sono brune. Capelli pesanti +come i giardini liguri. Occhi che riassumono<span class="pagenum"><a name="Page_106" id="Page_106">[106]</a></span> +i languidi spasimi del Mediterraneo notturno. Labbra +ardenti come le montagne di Sicilia coronate di +boschi incendiati nei tramonti d’agosto. Denti +bianchissimi e precisi come le casette strette +tutte in fila bianca in fondo alle rade italiane +quando si giunge sopra una nave veloce all’alba. +Le due sorelle si chiamano Augusta e Vittoria. +Mando loro i miei baci, ma vorrei berle poichè le +sento fresche, colorate, ardenti e salate come due +sorsi del mio Mediterraneo.</p> + +<p>La mia anima futurista attraverso mille balzi +elastici ha raggiunto la sua più divertente e sana +trasfigurazione. E’ diventata l’anima d’una recluta +di 20 anni.<span class="pagenum"><a name="Page_107" id="Page_107">[107]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="X" id="X"></a>X.<br /><br /> + +VITA DA COW-BOYS</h2> + + +<p>—Per Iddio! Aspettare ecco la vera angoscia di +questa guerra! Aspettare gli ordini, aspettare le +manovre, aspettare l’offensiva. Ora siamo a riposo +in una brutta fattoria perduta nell’immensa pianura +paludosa... Per quanto tempo? Aspettare non +vuol dire riposarsi. Se fossi a Milano o a Roma +farei almeno dell’utile propaganda. Qui non si fa +nulla. Per fortuna il nostro cuoco è veramente +meraviglioso!</p> + +<p>Parlo ai miei compagni dell’8ª squadriglia, tra +monumentali paste asciutte sanguigne sotto la lampada +fumosa assalita da tutte le farfalle di una +afosa sera di agosto.</p> + +<p>—Io, dice il tenente Volpe, rimpiango la mia +caccia e la mia pesca.</p> + +<p>Volpe è un ligure magro, asciutto, quarantenne, +agente di cambio e viveur, furbissimo, pratico. Ma +si sente che al denaro e alle donne preferisce in +realtà il piacere originario della sua razza.</p> + +<p>—L’ultima mia pesca, che bellezza! Con tre amici +in un guscio bene equilibrato. Al largo di Genova +calma perfetta... Una luna enorme che sembrava +una torta... Otto rematori con dei remi lun<span class="pagenum"><a name="Page_108" id="Page_108">[108]</a></span>ghi, +lunghi. Acciughe, acciughe, acciughe; a manate, +a palate. Tonnellate di acciughe. La barca era +tutta piena di argento. Otto tonnellate, 9 mila lire! +Affondavamo quasi sotto il peso. Il bordo sorpassava +l’acqua di 10 centimetri. Attenti! non imbarchiamo +acqua per carità!... Ma a me piace anche +la caccia. Andavo ogni anno sul valico del Turchino. +Uccelli d’ogni specie. All’alba si vedevano venir +su col vento di tramontana... Sono lenti, sembrano +tirare il carretto per superare il valico.—Passano +a un metro dalla testa.—Non bisogna +tirare quando vengono su. E’ questione di calma: +tu li lasci passare, poi ti volti e pam, pam, una +botta nel culo. Te li vedi venir giù, a due a due. Se +tiri prima che siano passati, quelli che seguono +scappano via.</p> + +<p>Il tenente Sacco ragazzone forte pieno di orgoglio +infantile, figlio di papà. Viene dal corpo degli +automobilisti. Vuol passare per un conoscitore di +donne. Fiero di aver goduto qualche libertà e qualche +cocotte. Attacca ironicamente il tenente Lattes +israelita pallido, occhiali, poca salute, intelligente +tipo di lavoratore, sensualissimo, goloso, furbo, +mellifluo, un po’ strisciante.</p> + +<p>—L’amico Lattes, dice Sacco, rimpiange il suo +imboscamento di un anno al comando supremo.</p> + +<p>—Taci! tu hai fatto la guerra molto meno di me. +Ti dai delle arie da viveur per due o tre prostitute +dei Portici Po...</p> + +<p>—Io non sono stato giolittiano e neutralista come<span class="pagenum"><a name="Page_109" id="Page_109">[109]</a></span> +te, e leccapiedi di tutti i professori germanofili. +Dove eri nelle giornate di maggio?</p> + +<p>—E tu, dove eri?</p> + +<p>—Io, risponde Sacco, era ancora un ragazzo, +ma almeno mi divertivo con fior di mezzi.</p> + +<p>Risata generale. L’espressione <i>fior di mezzi</i> suscita +una ilarità irrefrenabile. Il tenente Paccagnella, +effettivo, bel ragazzo snello, elegante, viene dal +corpo dei mitraglieri, già ferito due volte. Un po’ +effeminato nelle mosse. Interrompe annunciando +che fra due giorni cominceranno le manovre +con la 1ª divisione di cavalleria e i bersaglieri ciclisti +per prepararsi alla grande offensiva prossima.</p> + +<p>Il capitano Raby a capo-tavola ride ironicamente. +Ventisei anni, grassoccio, tende alla pinguedine. +Mangia poco ma ne soffre perchè ghiotto. Faccia +quadrata, grassa, piccoli occhi; tipo di turco.</p> + +<p>Se avesse il fez! Pigro, molle, dorme molto, intelligentissimo, +però. Nasconde evidentemente delle +riserve di energia preziosa. Ha inventato un motore +a scoppio senza cambio molto semplificato. +Grande memoria, sa quasi tutto. Crede fermamente +nella teosofia, vuole spiegare tutto colla gradazione +teosofica delle vite. Ufficiale effettivo di cavalleria. +Dice:</p> + +<p>—Io non credo assolutamente nella cavalleria come +truppa celere, utile. Non credo nelle tanks data +la canalizzazione del Veneto. Ho comandato per +due anni le autoblindate, a Gorizia e durante la ritirata, +e ci credo. Se potremo slanciarci avanti coi<span class="pagenum"><a name="Page_110" id="Page_110">[110]</a></span> +bersaglieri ciclisti faremo cose grandi. Tutto al più +qualche plotone di cavalleria per collegamento fuori +dalle strade. Possono evitare gli accerchiamenti.</p> + +<p>Il piccolo Bosca entra nella sala brandendo una +bottiglia di moscato.</p> + +<p>—Altro che cavalleria! ci vogliono donne, donne +per prepararci!</p> + +<p>E’ dimagratissimo dagli innumerevoli infortunii +sul lavoro erotico. Corpo esile fragilissimo, ma +grande forza nervosa e volontà. Intelligente, pratico, +attivo, coraggioso e assetato di cocotte.</p> + +<p>Il capitano annuncia:</p> + +<p>—Domani andremo alla messa di Bevadoro per +valutare il bel sesso dei dintorni.</p> + +<p>Sigarette e sigari in bocca usciamo tutti nella +calda notte d’estate che si sprofonda incalcolabilmente +su l’incalcolabilmente vasta pianura.<br /> +cra cra cra cra cra cra cra cra cra cra cra cra</p> + +<p>Polifonia oceanica di rumori, scatti, tonfi. Rane. +Rospi. Officina filanda di scricchioliii organizzati +cra cra cra cra cra cra cra cra cra cra cra cra.</p> + +<p>Tutti i rospi della terra lavorano al tornio 3 miliardi +di granate nere per bombardare di nero tradimento-terrore-ironia +la troppo bianca lirica spasimante +luna fiduciosa che nasce a sinistra. Dietro +di noi la fattoria massa nera calda fende col suo +tetto-prua il dilagaaante fresco oceano lunare di +rumori odori argentei fieri acri.</p> + +<p>Sssssssssssssssssiiiiilenzio lunare.<span class="pagenum"><a name="Page_111" id="Page_111">[111]</a></span></p> + +<p>La luna soffia a gote bianche piene nel suo megafono +di raso bianco per imporre il ssssssssiiilenzio. +Taaaaaci! Vieeeeeni! La notte è attentissima a +tutti i rumori. Alziamo la testa e incensiamo colle +nostre sigarette la via lattea.</p> + +<p>Via lattea, muta rivolta di caratteri tipografici. +Polvere di rumori già uditi... pinpinpinpindipingere... +punpunpunpungere. Punteggiatura. Ritmo +di telegrafo Morse. Stelle parole telegrafate d’amore +o di guerra: 200.000 uomini di riserva!... +Presto! ad ogni costo! chiudere il varco del fronte... +e del cuore che muore!</p> + +<p>La notte è attentissima a tutti i rumori. Bau bau +bau della passione folle asmatica. Chi è chi è +che abbaia? Quel cane o il mio cuore? Irto erotismo +che abbaia verso la vulva soave colma di +latte tenerezza, la luna. Bau bau. Hoooo pau pau +pauraaa di non averti sotto le labbraaaa in questa +notte spaventosamente vuotata dalla tua assenzaa.</p> + +<p>L’abbaiare del cane sveglia in alto a sinistra la +costellazione dello Scorpione, smisurato dinamismo +inchiodato. Lo Scorpione spara le sue stelle +di punta che sembrano rumori di guerra: pan! in +alto. Ta-pum! più giù. Poi pan! Ta-pum! in fondo +all’orizzonte.</p> + +<p>Ti ti ti ti ti ti ti ti ti d’insetti.</p> + +<p>I volumi degli alberi setacci di rumori si sfasciano +sotto la pasta dei rumori. Catalogare tuttiiii +rumori presto, presto impacchettarli e spedirli a +volo ai lontaniiisssimi silenzi affamati di rumori.</p> + +<p>Il cielo nero è un orecchio infinito circonvoluto,<span class="pagenum"><a name="Page_112" id="Page_112">[112]</a></span> +circoncanalato, contatore di rumori. 3 miliardi, 6 +miliardi, 9 miliardi di rumori!</p> + +<p>Le acque veggenti copiano, copiano, azzurri copialettere +della notte attentissima.</p> + +<p>La costellazione dello Scorpione è una muta fucileria +di stelle, sparate contro il lontano ma prossimo +Sole. Ma se ne infiiiiischia laggiù la locomotiva +di quel treno di guerra che corre stringendo +nella sua pancia sotto le sue mani di grasso fumo il +rovente Sole imbavagliato che urla lunghe griiiida +rosse disperatissssssime e trionfali di fuuuuufufuoooocooo.</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>La chiesa di Bevadoro puzza come una stalla ed +è piena di contadine che hanno un odore forte, +belle vesti a colori. Alcune zoccolanti. Altre fruscianti +in calze di seta e scarpini.</p> + +<p>Siamo seduti sul primo banco. Don Luca, prete +di Bevadoro, rude sessantenne, abbronzato, ha +due piccoli ragazzini di otto anni che servono la +messa. Sembrano ammaestrati. Don Luca fa un +cenno e il primo ragazzino gli solleva la tonaca +nera. Subito l’altro ragazzino tira fuori dalla tasca +della sotto-tonaca un vasto fazzoletto giallo e lo +pone nelle mani aperte del prete. Queste soffiano +tre volte rumorosamente un gran naso rossastro poi +si ricongiungono. Il fazzoletto ripreso automaticamente +dalle mani alzate del secondo ragazzino +sparisce nella tasca. Allora il primo ragazzino lascia +ricadere la tonaca. Don Luca comincia:<span class="pagenum"><a name="Page_113" id="Page_113">[113]</a></span></p> + +<p>—Dunque oggi vi parlerò dell’Immacolata Concezione... +Taci, Giuseppino, fa silenzio! (rivolgendosi +a un moccioso). Come vi dissi nella predica +precedente, i profeti avevano annunciato che una +vergine di Galilea... Mariettin! <a name="tn113" id="tn113"></a><ins class="correction" title="Testo originale: si, si,">sì, sì,</ins> te. E’ una +vergogna venire in chiesa così scollata per eccitare +i soldati! (rivolgendosi a una ragazza che arrossisce, +Don Luca scende fra i banchi e le tira +l’orlo della camicietta). Sei una sgualdrina! Dunque +i profeti avevano annunciato che una vergine +di Galilea sarebbe stata scelta come sposa da Giuseppe +il falegname, e divenuta madre pur rimanendo +immacolata, avrebbe dato la luce al divino bambino +Gesù. Ora è in Paradiso. Come la vostra +vacca nella stalla è circondata da tante mosche, +così la Beata Vergine è circondata da tanti angeli +nel paradiso. Tantum eeergooo! Silenzio!... Quest’anno +ha tempestato. Non verrò a raccogliere +l’uva nelle case. Quelli che vogliono portarmela +vengano coi canestri nella canonica. Sacrameeeentuuum!</p> + +<p>Don Luca fa poi un primo giro di questua tra i +banchi della chiesa. Ma davanti al primo banco +tira con ostentazione dal portamonete due soldi e li +fa cadere rumorosamente nel piatto.</p> + +<p>Fuori, un vecchio contadino che ara un campo +mi dice:</p> + +<p>—Eravamo 14 uomini in famiglia prima della +guerra, e coltivavamo 83 campi. Oggi tutti gli uomini +in guerra e poche donne qui.<span class="pagenum"><a name="Page_114" id="Page_114">[114]</a></span></p> + +<p>Poi riprende a pungolare due vacche e 6 buoi +aggiogati che tirano l’aratro.</p> + +<p>—Valaa Furboon. Haa le vacchee! Rombon canaiaa. +Bigioo valaaa. Vaacheee vaacooon ve beee.</p> + +<p>Una contadinella quattordicenne ma già forte, +muscolosa impugna le stanghe dell’aratro pesando +sopra col busto in avanti. E’ graziosa. Con civetteria +mi guarda voltando la testa all’indietro. Mette +in rilievo le natiche e mostra con scatti abili delle +belle gambe nude e rudi cuoiate dal sole. Le domando +perchè le due vacche sono aggiogate in +testa. Mi risponde:</p> + +<p>—Per segnà la strada.</p> + +<p>Fffuuu fffuuu fffuuu fffuuu dei fiati bovini</p> + +<p>Tlin trac tin tin tliiiin di catene e gioghi.</p> + +<p>Sono coricato in un solco; intorno a me corrono, +battagliano i tre cani della squadriglia: Zazà, +Nick e Kim. Kim è un foxterrier bastardo con +muso da levriero dolce, stupido incoscente, ragazzaccio. +Vuole fare tutto, andare da per tutto, +velocissimo ma senza coraggio. <a name="tn114" id="tn114"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Nich">Nick</ins> puro Ruffterrier +tipo di uomo sanguigno ambizioso e prepotente, +avventuroso, rissoso, indipendente. Poche +idee. Pochi odii violentissimi. E’ un po’ pazzo. Fa +una maffia elegante di balzi arcuati, pomposi, inutili +su delle alte erbe imaginarie. Morde tutto. Insegue +anitre, oche, galline, mosche e farfalle. Si +tuffa in tutte le pozzanghere; poi si ricorda ad un +tratto di Zazà e le fa una corte spudorata, brutale. +Zazà si dà delle arie di cacciatrice di topi. Scava<span class="pagenum"><a name="Page_115" id="Page_115">[115]</a></span> +buchi e fruga in fondo per cercarvi delle talpe, +corre velocissima ma si stanca presto. Fa la cura +delle erbe. Golosa, intelligentissima e artista.</p> + +<p>Quando scoppia una rissa tra il suo adoratore +Nick e il grosso bracco della fattoria, Zazà si +sdraia per assistere. Spesso abbaia per annunciare +a Nick il bracco nemico e aizzarli.</p> + +<p>Kim ama anche lui Zazà, si slancia e la rovescia. +Zazà rotola sotto, poi scatta e morde Kim che fugge, +ritorna. Addosso a Zazà che rotola regolarmente. +<a name="tn115" id="tn115"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Nic">Nick</ins> disprezza Kim. Ma se il bracco assale +Kim, Nick con spavalderia di uomo atletico, interviene +feroce.</p> + +<p>Monotonia, monotonia del sole operaio che cuoce +i germi delle viti, sguinzaglia i tafani sulle groppe +dei buoi, accende pruriti nella carne di quella +contadinella, arroventa il dinamismo giocondo dei +tre cani e gonfia il mio petto d’un’ansia soffocante +di amore e di guerra. Vita da cow-boy. La nostra +fattoria di Barchessa immobile, sola come una nave +sul mare infinito delle pianure. Tutto il giorno +senza giubba, piedi nudi nei fossi pieni di lucci, +anatre, oche. Lucertoliamo al sole.</p> + +<p>A schiena nuda sento ramificarsi sulla mia pelle +il cervello di Fabre formicolante d’insetti attivissimi +in guerra. Intorno, le pianure vastissime, aperte, +senza alberi partono a grande velocità lontaaano +verso le radici del Grappa che si copre talvolta +di nuvole e ribolle di cannonate ovattate. +Questo è certo un bombardamento più feroce di<span class="pagenum"><a name="Page_116" id="Page_116">[116]</a></span> +tutti i precedenti. Ogni sera il Grappa si incorona +di vampe convulse.</p> + +<p>All’alba erro nell’immensa pianura semi-allagata.</p> + +<p>Nick, Kim, e Zazà mi accompagnano. Sono +divertentissimi. Ma Nick sempre più innamorato +di Zazà diventa insopportabile. Quel bellissimo +cane tutto muscoli scattanti è, come tutti +i cani di razza, un mediocre assalitore di +femmine. Tenta, tenta, ritenta. Zazà si presta con +mille grazie e abilità impudiche. Nick non riesce. +Lingua fuori, esasperatissimo, continua anche lontano +da Zazà il movimento convulso della schiena. +Io lo sollevo ogni tanto per la piccola coda dura +come per un manico e lo tuffo nei fossi per rinfrescarlo. +C’è invece un altro pretendente di Zazà, +sempre in agguato a 50, 100 metri in giro davanti +una siepe o nell’erba. Piccolo cagnolino bastardissimo +nero con enormi orecchie da vampiro. Ghiandusso +che lo ha dichiarato austriaco lo rincorre a +pietrate. L’odiato pretendente sparisce ma 5 minuti +dopo eccolo a pochi metri incollato a Zazà. +Tutti addosso. Guaiti, lacerazione, fuga.</p> + +<p>L’altro giorno avevo Zazà al guinzaglio. Sicuro, +non sorvegliavo. Ad un tratto doppio peso al guinzaglio. +E’ lui, incollatissimo. Devo piantargli il +piede sul muso per sturacciolar via la mia cagnetta. +Evidentemente il piccolo bastardo è un amatore fulmineo.</p> + +<p>Mentre le mie scarpe ruminano, brucano e masticano +l’erba rasa, penso che tutti gli erranti pa<span class="pagenum"><a name="Page_117" id="Page_117">[117]</a></span>stori +e cow-boys delle pianure americane portano +nel loro corpo rimpicciolito dall’opprimente avviluppante +Infinito, una minuscola rosicchiante ossessione +oscena o una miserabile rapacità finanziaria. +Essi non godono come me la vasta fusione +dell’idea di spazio e dell’idea di tempo fra il sciiivff +sciaaff dei piedi nella terra molle e pantanosa. +L’abitudine delle vaste respiranti, dilatate, pianure +toglie loro ogni curiosità e ogni amore per i +cieli, le nuvole, le stelle e le polifonie degli insetti. +Io che noto tutto, valuto, catalogo ogni +sensazione letterariamente, mi sento naufragare a +poco a poco nell’incoscienza dei pastori erranti.</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>Ma il capitano Raby mi sorprende in una di +queste meditazioni e mi invita ad accompagnarlo a +Padova, dove si reca a vedere un suo compagno +morente all’ospedale. Ecco la divina velocità, +maestra d’ogni energia e d’ogni lirismo, furente +inaffiatoio di varietà sorprendenti. Mezz’ora dopo +entriamo all’ospedale. Atmosfera tragica e storia +ancor più tragica di questo giovanissimo ufficiale +di cavalleria che prese la sifilide a Pinerolo, +si curò col 606. Apparentemente guarito tornò a +Pinerolo, vi prese una blenorragia.</p> + +<p>—E’ entrato pochi giorni fa all’ospedale, mi +dice il capitano Raby. Ha delle febbri misteriose, +dimagra. Avant’ieri l’ho trovato con un braccio +al collo. Mi raccontò che nell’agitare il termometro +si era rovesciato completamente il pollice contro +l’avambraccio.<span class="pagenum"><a name="Page_118" id="Page_118">[118]</a></span></p> + +<p>Entriamo nella sala. Il maggiore medico ci dice +in fretta:</p> + +<p>—E’ morto stanotte. Ha le ossa disfatte e disgregate +dal 606.</p> + +<p>Ci avviciniamo al cadavere. Non si può resistere +dal fetore. Dal naso esce una materia verdastra e +delle grandi bolle che scoppiano emanando un odore +di putrefazione avanzata. Il maggiore dice gravemente:</p> + +<p>—L’uomo ha trovato due sole medicine: il chinino +per la malaria e il mercurio per la sifilide. +Gli antichi greci, persiani, indiani, cinesi frizionavano +il corpo sifilitico con una pomata mercurale. +Abbiamo fatto pochi progressi. I giovani in +genere non resistono al 606, le loro ossa sono +troppo fragili, si sfasciano, vedete.</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>26 agosto, sveglia dolorosa alle due del mattino.</p> + +<p>Incominceranno all’alba le grandi manovre tra +il Bacchiglione e il Brenta per prepararci all’avanzata +tra Piave e Tagliamento. Saremo coi bersaglieri +ciclisti in testa al primo corpo d’armata d’assalto +sotto il comando del generale Grazioli. Ore +tre, in macchina. Lotta tra la luna quasi piena che +investe gli alberi coricandone le ombre lunghissime +e i fanali delle blindate. Queste squassano, sfasciano +sventolano le loro ombre nerissime geometriche. +La campagna si gonfia di pulsazioni scoppianti +di motociclette. Freddo. L’interno delle auto-blindate +che diventa un forno al sole è, questa<span class="pagenum"><a name="Page_119" id="Page_119">[119]</a></span> +notte, una gelatiera. Un side-car con fanale bianchissimo +che ci sorpassa sembra un pezzo di vita +intima invernale strappata a un castello da un +vento pazzo. Fantastica fuga d’una poltrona con +relativo sedentario, le gambe prese nella coperta, +davanti al fuoco del camino.</p> + +<p>Le truppe si concentrano in un immenso prato +di monte Galdella, orlato di squadroni di <a name="tn119" id="tn119"></a><ins class="correction" title="Testo originale: cavallerio">cavalleria</ins>. +Si indovinano i cavalli sotto gli alberi. Fiati, +fiati di fieno, sterco, piscio, acri ammoniacati mordenti. +Agitazioni di groppe e code sventaglianti. +Nel buio sfilano le colonne di cavalleria. Ci accodiamo +alla terza. Il corpo d’armata d’assalto ha +il compito di rastrellare il terreno conquistato da +noi e stabilire le prime linee difensive.</p> + +<p>Corteo lentissimo. Davanti a noi i cavalleggeri +al trotto si fermano e mandano pattuglie in avanscoperta. +Ci fermiamo, poi lentamente avanti. Caldo +nauseante di olio bruciato nella mia blindata +chiusa. Il rumore del motore con nota d’organo +ostinata mi dà sonno. Apro lo sportello per non +dormire. Una strada di campagna ci beve nel folto +dei suoi fogliami. Ingombro di batterie da montagna +someggiate con muli. Un reparto d’assalto +fez neri. Arditi che sembrano scolaretti in ricreazione. +Scapigliamento disciplinato. Si addensano, +precipitano la marcia. Passo più che bersaglieresco. +Violenti, velocissimi con maffia gloriosa. +Penso all’assurdità delle manovre, cretine in tempo +di pace poichè comandate da ufficiali invecchiati<span class="pagenum"><a name="Page_120" id="Page_120">[120]</a></span> +in caserma e imbelli; cretine in tempo di guerra +poichè gli ufficiali che le comandano sono quasi +tutti feriti e perciò svogliati dall’assenza del personaggio +più importante: il signor Pericolo.</p> + +<p>Siamo di punta coi bersaglieri ciclisti in contatto +silenzioso col nemico. Un razzo enorme sfascia il +suo fuoco nel cielo. Sono gli arditi che indicano al +comando il punto estremo conquistato. Giunge a +cavallo un maggiore affannato. Con voce rotta dall’emozione +dice al generale:</p> + +<p>—Vi è un tiro di artiglieria infernale sulla nostra +destra. Minaccia di accerchiamento. Bisogna +ripiegare. Ritirata.</p> + +<p>Le sue parole spaventate (da chi?) e i suoi gesti +tragici sono di una comicità sublime in questo silenzio +quasi assoluto che trasuda il bisbiglio degli +uccelli negli alberi soffocati dal caldo quasi torrido +di questa aurora d’agosto. Penso che se i reparti +d’assalto colla cavalleria e le blindate s’infischiassero +eroicamente di questo tiro d’artiglieria infernale +non ci sarebbe proprio bisogno di ritirarsi. +Tutto dunque dipende dall’accoglienza che noi faremo +al signor Pericolo. Le manovre servono soltanto +a stabilire qualche servizio logistico e a distribuire +medaglie!</p> + +<p>Ore tre del pomeriggio. Riprendo la manovra +nella mia blindata tropicale. Innumerevoli errori. +Il generale temeva quel punto fosse battuto dall’artiglieria. +Non è così. Vi sono solo delle mitragliatrici. +Due maggiori dichiarano che le mitraglia<span class="pagenum"><a name="Page_121" id="Page_121">[121]</a></span>trici +sono 12. Invece sono due. Constato una volta +di più che la nostra razza è legata alla improvvisazione +e alla realtà. Non crede negli esami preparatorii, +non ama le finte, risolve tutto quando +l’esame finale è decisivo.</p> + +<p>Vado avanti colla mia blindata e un plotone di +cavalleggeri appiedati, baionetta inastata. Mi seguono +curvi in fila, defilandosi dietro la mia blindata +che rincula con la poppa armata di tre mitragliatrici. +In fondo la strada è sbarrata da 2 +mitragliatrici coperte di fogliame. Un giudice di +campo mi dichiara che non posso fare nulla. Io +punto colle due mitragliatrici le due avversarie.</p> + +<p>Un capitano dei bersaglieri ciclisti insorge.</p> + +<p>—Guardi che le mie due mitragliatrici sono +puntate e la strada è sbarrata.</p> + +<p>Rispondo:</p> + +<p>—Le mie sono puntate e blindate. E’ mezz’ora +che io inseguo i suoi bersaglieri. Lei non ha avuto +il tempo di fare lavori di sbarramento. Del resto +mentre io la mitragliavo i miei uomini hanno tolto +tutti gli sbarramenti.</p> + +<p>—Non è possibile.</p> + +<p>—Il giudice di campo deciderà.</p> + +<p>A 50 metri da noi, altro dialogo tra due reparti +avversari.</p> + +<p>—Lei con le sue mitragliatrici è fuori uso.</p> + +<p>—Io considero prigioniera la sua sezione.</p> + +<p>—Se vuole, si accomodi, signor capitano!</p> + +<p>Mi consolo dell’ironia scoraggiante e del caldo<span class="pagenum"><a name="Page_122" id="Page_122">[122]</a></span> +tropicale con l’ammirare una giovine mugnaia in +rosa ritta sulla chiusa d’un mulino con un orinale +azzurro nella mano destra. Beve estatica il tapaplum +tapaplum di 3 cavalieri che galoppano sotto +il ta-ta-ta-ta di una mitragliatrice innocua, a salve.</p> + +<p><span class="g">Ssssssssssss</span> della limpida vasta gomma di +acqua convessa dell’affioratore. Gonfia gelatina +trasparente che contiene tutto il sapore dorato dell’agosto. +Cristallo mobile che porta l’immagine precisa +della mia blindata.</p> + +<p><span class="g">Rrrrrrr</span> d’areoplano in cielo. Un fascio di +sole fuor delle nuvole investe una bandiera azzurra +alla finestra d’un cascinale.</p> + +<p>Passa un cavaliere con una bandiera rossa e bianca +nello stivalone.</p> + +<p>Davanti, il prato è una fusione di smeraldi. Quattro +bambini pastori. Si chiamano forse Rosa Italia, +Ninette France, Nik Wilson, John Bull. Sorvegliano +2 groppe enormi cubiche: un toro cieco che +si chiama certamente Berlino, una vacca elegante +magrissima che si chiama senza dubbio Vienna.</p> + +<p>Mascelle: bruuc bruuc bruucroff bruucroff.</p> + +<p>Fiati: fuu fuu.</p> + +<p>Code incensieri e code ventagli contro le mosche</p> + +<p>Turutuum turutuum di cannonate sul Grappa.</p> + +<p>Tuf tuf tuf tuf tuf della mia autoblindata.</p> + +<p>Tuf—tuff—tuff della lavandaia che sbatte e sciacqua +quei panni forse bende insanguinate nel fosso +d’oro blu.</p> + +<p>Blu blu blu blu blu di tacchine berlinesi e romantiche.<span class="pagenum"><a name="Page_123" id="Page_123">[123]</a></span></p> + +<p>Plaaff plaaff di sterco di vaaacca vaaacca.</p> + +<p>Valaaa bireee vekiii moreee.</p> + +<p>Bruuc bruucrof.</p> + +<p><span class="g">Zzzzzzz</span> di mosconi tedeschi che tornano <span class="g">zzzzzz</span> +insistono <span class="g">zzzzz</span> pungono metodici, filosofici. +I 4 bambini pastori giuocano colla palla di +caucciù solare che rimbalza sul prato verde.</p> + +<p>John!... Wilson!... France!... Italiaaaa!...!</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>Da tre giorni l’intiera 8ª squadriglia si esercita +al tiro della mitragliatrice. Mentre crediamo poco +nella collaborazione della cavalleria in caso di celere +offensiva abbiamo grande fiducia nelle nostre +auto-blindate. Si lavora energicamente sotto il sole +tropicale che trasforma la mia 74 in una vera scatola +di cottura.</p> + +<p>Ricordo di aver per il primo nella mia <i>Battaglia +di Tripoli</i> paragonato la mitragliatrice a una +donna seducentissima perfida capricciosa e crudele +con la sua lucente cintura di cartucce. Trovo ora +che l’immagine è precisa specialmente se si tratta +di caratterizzare queste nostre mitragliatrici S. Etienne +vendute dalla Francia all’Italia, più parigine +e più femminili di ogni altra mitragliatrice, più +passionali e più perfide. La mitragliatrice S. Etienne +è un’arma perfetta, ma esige cure tali da +stancare qualsiasi amante devoto. Sarebbe docile +e continua, se ben fissata sul candeliere in terra. +Ma soffre di affacciarsi alle finestre troppo strette +della blindata. Non ama gli scossoni polverosi del<span class="pagenum"><a name="Page_124" id="Page_124">[124]</a></span>la +velocità, esige una oliatura leggerissima, dirò +meglio una toilette da Istituto di bellezza. Altrimenti +si inceppa, mastica le cartucce invece di spararle +e si ingombra lo stomaco colla polvere.</p> + +<p>Brutto affare sentirsi accerchiati mentre la S. +Etienne ha le bizze. Il mio sergente ha svestito +interamente una delle due S. Etienne in cupola. +L’aiuto, seconda cameriera affaccendata intorno al +corpo della dama che andrà al ballo. Eccola rivestita. +Spara; poi di nuovo si inceppa. Il mio sergente +bestemmia:</p> + +<p>—Accidenti, ora fa la matta! Questa stupida +non ama l’olio!</p> + +<p>Si soffoca nella mia blindata. Salto fuori per respirare +pensando a un’altra donna che fa la matta +nella sua ultima lettera. Si chiama Bianca, è bionda, +fiorentina, sensuale, sta a Palermo, spera di +incontrarmi a Napoli. L’ho amata, ma la sua natura +bizzarra piena di svolte misteriose, sincerità +e snobismi, calcoli e generosità assolute, mi esaspera +specialmente ora in questo periodo della mia +vita di guerra, inadatto alle complicazioni e ai +diabolismi erotico-sentimentali. Sarei contento di +non rivederla più. E’ una mitragliatrice graziosa, +precisa, ma turbolenta e piena d’inceppamenti. +D’altra parte, come incontrarla ora? Mi scrive una +lettera assurda ponendomi l’ultimatum. Vedersi a +Napoli o non vedersi più!</p> + +<p>Il capitano Raby mi batte sulla spalla con queste +parole inaspettate:<span class="pagenum"><a name="Page_125" id="Page_125">[125]</a></span></p> + +<p>—Non posso andare ora in licenza, se vuoi andarci +tu, puoi partire fra due ore.</p> + +<p>Scatto di gioia e accetto. Questa gioia mi irrita. +Sento che il fascino della mitragliatrice lontana mi +domina, ma dico con tono strafottente:</p> + +<p>—Caro Raby, grazie. Parto perchè non temo le +mitragliatrici.<span class="pagenum"><a name="Page_126" id="Page_126">[126]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XI" id="XI"></a>XI.<br /><br /> + +LA MARCHESA CASATI<br /> +E I BALLI FUTURISTI</h2> + + +<p>In treno riepilogo le cose da sbrigare nella mia +licenza: gruppi di giovanissimi futuristi da visitare, +propaganda da intensificare, prima rappresentazione +dei balli futuristi di Depero ecc. ecc. +Dominano nella mia fantasticheria sonnolenta le +figure di due donne: Maria, amica affettuosa e intelligente +purtroppo influenzata da un marito professore +germanofilo. La vedrò a Roma. E Bianca +che amo un poco, molto, non so, desidero, odio, +strangolerei o trascurerei, vedremo.</p> + +<p>Mi ero proposto 4 anni fa di eliminare durante +la guerra qualsiasi amore importante. Non tanto +per gelosia, quanto per portare al fronte un’anima +serena, spensierata e gogliardica. Vi sono riuscito +a metà.</p> + +<p>Nel compartimento vi sono molte donne. Il mio +istinto le valuta. Una è coricabilissima, l’altra è coricabile, +la terza è traversabile quando si ha molto +freddo e molta noia nei nervi.</p> + +<p>Davanti a me, la moglie un po’ volgare, ma bella +bionda, sensuale un po’ cocottesca di un vendi<span class="pagenum"><a name="Page_127" id="Page_127">[127]</a></span>tore +di formaggi milanese. Seduto vicino, un tenente +aviatore romano chiacchierone, gioviale, +scherza invita tutti a dividere il suo cestino poi +mangia parlando colla signora milanese:</p> + +<p>—Stamattina, ho volato su Peschiera. Fui attaccato +da un cacciatore austriaco. Subito l’ho contrattaccato, +ma non ho potuto sbatterlo giù. Aveva +un motore più forte del mio. Nel cielo di Torbole +me ne sono venuti due addosso, di cacciatori austriaci. +Ho dovuto tagliar la corda. Mi avevano +forato le due ali come due setacci. Alle sette ero +sulla piazza di Peschiera. Vedevo gli uomini sulla +piazza...</p> + +<p>—Oh! conosco bene Peschiera! risponde la +signora milanese con una assoluta indifferenza per +l’eroismo aviatorio. E’ una bella cittadina... Non +butti via quel cestino. Servono molto i cestini per +spedir la roba. In tempo di guerra tutto è buono...</p> + +<p>La mia ironia assapora questo urto violento tra +il cretinismo di una donna mediocre e la verbosità +di un eroe nato per fare l’impiegato e proiettato +in alto nelle battaglie aeree dalla guerra, questa +miracolosa trasformatrice di valori umani.</p> + +<p>A Bologna cambio treno. Nello scompartimento +altro paesaggio umano:</p> + +<p>Alla mia destra e davanti a me due commercianti +ricchi fornitori di guerra.</p> + +<p>Fingendo di sonnecchiare li ascolto.</p> + +<p>Quello di faccia calvo, pancione dice:</p> + +<p>—Che sole, al lido d’Albaro! Ci si sta bene. Co<span class="pagenum"><a name="Page_128" id="Page_128">[128]</a></span>me +a Napoli. Pesce fresco. Abbiamo passato io e +mia moglie una giornata divina.</p> + +<p>La moglie che gli sta vicino, grassa impellicciata, +quarantenne, vecchia luna, approva col vasto seno.</p> + +<p>—Se un affare mi va bene, mi prenderò in affitto +una villa per l’inverno prossimo. Non capisco +come si possa, quando si può, preferire di +passare l’inverno nel fetido nebbione milanese. +Ora c’è molto lavoro. Io quest’anno per il lavoro +non ho fatto la campagna.</p> + +<p>Penso che per questi imboscati il fronte temibile +è Milano con la nebbia per nemico.</p> + +<p>Senza rancore, continuo ad ascoltare.</p> + +<p>Il mio vicino di sinistra altro tipo di fornitore +di guerra, trentenne, magro, racconta con solennità:</p> + +<p>—Siamo stati su, in montagna, sopra Pontedecimo. +Una signorina americana colla sua brava licenza +di carrozza pubblica ci ha portato dappertutto. +Come guidava bene! Abbiamo scovato così +su, su, in un piccolo villaggio del burro in quantità! +Ne ho un pezzo nella valigia. A proposito, +tu non sai che il bel Luigi è morto! Non si sa più +nulla di lui. Abbiamo fatto tutto per sapere se era +prigioniero. E’ certamente morto. Se avesse voluto! +Dopo la prima medaglia ha voluto partire ancora! +Già non è stato mai un giovane capace e +serio. Faceva il bel giovane. Eleganza e donne! +Suo fratello sì, che ha guadagnato dei soldi! Sua +sorella è stata veramente fortunata, ha sposato +un milionario!<span class="pagenum"><a name="Page_129" id="Page_129">[129]</a></span></p> + +<p>Il primo fornitore risponde malinconicamente +come parlando a se stesso:</p> + +<p>—Io ho 4 vagoni di caolino fermi a Modane. +Dall’Inghilterra! Cosa vuoi, nella mia fabbrica di +porcellana tutto carbone, esclusivamente carbone! +Noi non abbiamo come voi aria compressa e ventilatori. +Per raggiungere certe calorie tutto carbone. +Senza di che si cuoce lì bene e male là. Colla porcellana +è così!</p> + +<p>Il secondo fornitore:</p> + +<p>—E’ un anno che io aspetto 80.000 lampadine +elettriche dall’Olanda!... Sono 35 anni che lavoro +con Bianchi. Ci si sta bene, un personale d’oro.</p> + +<p>Mi addormento mescolando nel mio sogno il personale +d’oro veramente tutto d’oro massiccio fantasticamente +aggredito da 80.000 lampadine elettriche +che gli scoppiano sulla testa. Traverso in +sogno la fabbrica di porcellana con le pazze calorie +equatoriali. Valico montagne di burro e mi sveglio +a Roma nell’oro ricco, rovente, dorato di un +sole pacifista di burro sontuoso.</p> + +<p>Nella folla scorgo il poeta Mario Carli, capitano +degli arditi ferito, ora direttore di <i>Roma Futurista</i>. +Ecco Balla, veloce, paglietta con nastro a colori +dinamici, cravatta di celluloide tricolore.</p> + +<p>Abbracci. Entusiasmo. Sopraggiunge un gruppo +schiamazzante di giovanissimi futuristi quattordicenni +tutti affannati dalla speranza di partire presto +volontari, tutti irti d’odio contro le isradicabili +spie, il governo languido ecc...<span class="pagenum"><a name="Page_130" id="Page_130">[130]</a></span></p> + +<p>All’Hotel Flora, una lettera di Bianca che mi +aspetta a Napoli e una di Maria che mi aspetta a +Firenze.</p> + +<p>La sera vado dalla Marchesa Casati che desidera +essere accompagnata da me alla prima rappresentazione +dei balli futuristi di Depero.</p> + +<p>La Marchesa Casati è uno dei nostri più originali +prodotti nazionali. Questa milanese geniale ha saputo +per due anni di seguito battere clamorosamente +in eleganza eccentrica e in sbalorditiva creazione +di bizzarrie e snobismi tutto ciò che di più +originale, elegante, eccentrico snobistico conteneva +Parigi.</p> + +<p>Essa rimane la prova vivente che l’Italia se vuole +può domani vincere anche il primato della moda +Parigina. La Marchesa Casati è inoltre appassionata +conoscitrice d’arte futurista, la difende e l’impone +nella società romana. Sono meriti importanti +che io particolarmente apprezzavo mentre l’Italia +si valorizzava integralmente al fronte.</p> + +<p>Suono al cancello della sua villa in via Piemonte. +Il campanello fa subito accendere laggiù in fondo +al giardino buio il lampadario della scala esterna. +Paaak. Ripercussione magica in un ambiente predisposto +agli stupori. La porta s’apre: servo negro +bello in frak elegantissimo. Nell’atrio un odore +chiesastico. Forse incenso? No. Piante marine. +Profumo dolce, acre, selvatico che accentua la +bianchezza carnale d’una statua mutilata nella penombra. +Sono nella biblioteca a fondo oro vec<span class="pagenum"><a name="Page_131" id="Page_131">[131]</a></span>chio: +le lampade non rischiarano che i tappeti. +Questi imbavagliano le voci del palazzo. Entra +il servo negro. Mi tende un vassoio con due +cok-tails. Se fossi vagneriano penserei ai due filtri +d’Isotta. Prendo il mio, bevo: cok-tail eccellente, +non troppo forte, fantasioso, tonico.</p> + +<p>Ho nel sangue un ritmo africano sincopato e la +ribalta accecante d’un caffè concerto.</p> + +<p>Il negro scompare con l’altro cok-tail, secondo +filtro per Lei!</p> + +<p>Pausa. L’atmosfera ha delle intenzioni speciali. +La turbo camminando su e giù. I miei scarponi +enormi con speroni sono felici di stonare fra le delicatezze +sornione delle luci striscianti.</p> + +<p>Con un lampo-slancio entra Swift il levriere +bianco che veloce si corica in tondo nella poltrona +bianca, profonda. Ritmo freddo polare di calme +astrazioni filosofiche. Swift sembra un cordame +bianco per frenare le probabili vele di questa casa +che naviga nel sogno.</p> + +<p>Swift sembra anche un salvagente bianco.</p> + +<p>Una larga cadenza musicale di profumi e fruscii +annunzia il terzo ritmo: la bella Marchesa!</p> + +<p>Saggia pazzia danzante aerea. La sua mano stesa. +La sua voce chiara. Giovialità. Allegrezza d’alba +primaverile. La prima impressione di naturalezza +infantile centuplica i valori estetici della figura alta, +agile, tagliente e pur flessuosa, inguainata e +pure libera nel mantello di Paquin crespo di Cina +nero con bordo infiorato di oro vecchio.<span class="pagenum"><a name="Page_132" id="Page_132">[132]</a></span></p> + +<p>Non le vedo il viso poichè le lampade illuminano +soltanto i tappeti.</p> + +<p>La Marchesa apre un poco il mantello per offrire +alla luce i suoi pantaloni turchi Calot in broccato +oro vecchio orlati di pizzi veneziani. Ripete +più volte il gesto di tirar sul seno una fascia d’oro +vecchio che conduce giù i miei sguardi agli scarpini +turchi oro vecchio con fibbia nera e tacchi alti +madreperlacei. Ma le due mani che portano e +sembrano rincorrere ciascuna due perle enormi +sfiorano la parete e fanno scaturire altre luci da +altre lampade cosicchè appare la faccia pallida e +felina, una faccia di tigre sbiancata da un chiaro +di luna intrepido.</p> + +<p>Grandi occhi neri, lenti che fissano un punto +poi un altro con le pause di un proiettore. Ricordo +il proiettore italiano che dal monte Corada fissava +dopo il lungo nostro bombardamento le trincee +austriache del Kuk travolte, sfondate, impaurite +nell’attesa del nostro assalto. Qui l’assalto è +dato dai cavalloni convulsi rossi dei capelli che +le incorniciano la faccia.</p> + +<p>Ma la Marchesa non vuole dar l’assalto a nessuno. +Ride, scherza, parla d’arte e della rappresentazione +dei balli futuristi che andremo a vedere. La +voce fresca e senza trucchi musicali contrasta col +dilagare a ruota, a spirali, a volute degli sguardi +muti. Questi sono pure sguardi naturalissimi, non +vogliono nulla, nè fingono nulla, ma le occhiaie +vaste e fonde contengono una involontaria magia +di cerchi azzurri che si svolgono all’infinito.<span class="pagenum"><a name="Page_133" id="Page_133">[133]</a></span></p> + +<p>Certamente quegli sguardi potrebbero essere fatali +ad un inesperto navigatore di mari femminili. +Essi sprofonderebbero intorno le pareti per creare +la penombra verdastra carica d’insetti lussuriosi e +veleni profumati delle foreste native. La marchesa +è una milanese bella intelligente e immaginosa che +ha saputo crearsi un’atmosfera equatoriale, selvaggia, +dolce e truce tragicallegrissima. Sudan imbellettato +in automobile.</p> + +<p>La bocca è bella, prominente, ma poco civile. +Mascelle graziose ma forti, da belva onesta. Le +dimostro che nessuna donna ha mai avuto una distanza +così grande fra le nari apertissime, mobili +e le labbra. Risponde con una risatina a scatti, assolutamente +inadatta al senso delle parole:</p> + +<p>—Conoscete il mio pappagallo dell’equatore +che si chiama Bra-cadabrà?</p> + +<p>Nell’angolo buio un arabesco bianco, giallo, verde +appollaiato stride:</p> + +<p>—Bracadabrà, Bracadabrà, Bracadabrà.</p> + +<p>Il grido del pappagallo lega i colori delle sue +penne al rosso dei capelli della marchesa al nero +degli occhi e delle nari, al rosso sangue della bocca +e alla cravatta di celluloide bianca, rossa, verde +dell’amico Balla che entra cantando:</p> + +<p>—Bracadabrà, Bracadabrà.</p> + +<p>Prima d’uscire la marchesa s’infila al dito mignolo +uno strano anello che bilancia sospeso a tre +catenelle un microscopico incensiere con un gra<span class="pagenum"><a name="Page_134" id="Page_134">[134]</a></span>nello +d’incenso fumante. Traversiamo una sala popolata +da tre assiemi plastici di Boccioni in rissa +con dei dinamismi violacei di Russolo e dei cicloni +gialli di Balla.</p> + +<p>Usciamo. L’automobile è veloce. Roma notturna: +ruderi presi a rasoiate bianche dalle lampade +elettriche.</p> + +<p>La sala del Teatro dei Piccoli contiene molte +russe agitate, zazzere pittoriche, occhiali passatisti +di professori, signore romane magnetizzate dai titoli +e dal cosmopolitismo, futuristi impazienti, +veleni critici in bottiglia con la relativa testa da +morto sopra, tutto il neutralismo elegante che si +infischia della guerra continuando a mendicare +un sorriso e un invito dalla principessa tale, dalla +duchessa tal altra. Balordaggine snobistica, falsa +intellettualità, smorfie pro e contro il futurismo.</p> + +<p>Sono seduto fra la marchesa Casati e la principessa +di Bassiano, americana gioviale semplice e +intelligente.</p> + +<p>Il pittore Besnard, illustre passatista, contende +alla marchesa Casati una parte della curiosità bisbigliante.</p> + +<p>Il quadro dei selvaggi enormi fantocci di legno +a colori e forme sintetiche impone il silenzio. Aurora +africana con balzi di colori. I mormorii di stupore +fanno pensare alla musica degli insetti sulle +paludi tropicali. Si soffoca dal caldo. Questo è accentuato +da un’enorme selvaggia rossa che s’avanza +sulla scena. Ha un petto-ventre quadrato che<span class="pagenum"><a name="Page_135" id="Page_135">[135]</a></span> +subitamente spalanca due sportelli e partorisce una +piccola marionetta.</p> + +<p>I bambini nella sala schiamazzano dalla gioia. +Interrogo i figli della signora Giordana. Rispondono +con entusiasmo che quelle marionette sono +le più belle, le più vere, le più vive. Ora danzano +incalzate dalla musica futurista di Malipiero, +stramba, rude, originalissima. Il conte di S. Martino +che mi stringe la mano calorosamente dichiara +ad alta voce:</p> + +<p>—Il vostro Depero ha molto ingegno. Non dimenticate, +Marinetti, che io sono un futurista della +prima ora, non rimorchiato. Ho assistito a tutte +le vostre manifestazioni e ho sempre pensato che +l’ingegno originale è tutto nel vostro gruppo futurista.<span class="pagenum"><a name="Page_136" id="Page_136">[136]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XII" id="XII"></a>XII.<br /><br /> + +UNA FESTA NAPOLEONICA</h2> + + +<p>La sera dopo sono nel salotto di Donna Maria +Mazzoleni. Ho una grande stima e una viva simpatia +per questa signora italiana che sa mirabilmente +vestire d’ogni grazia e d’ogni eleganza una vita +energica attivissima integralmente consacrata al +patriottismo concreto e alla pratica filantropia. +Spirito largo senza pregiudizi e con spiccate tendenze +futuriste, Donna Maria Mazzoleni ha saputo +fare del suo salotto il ritrovo delle persone +più significative e più originali della capitale: diplomatici, +poeti, artisti, musicisti, inventori, principi +indiani, celebrità del teatro, inaspettatissimi +prodotti umani dell’estremo oriente, ufficiali eroici, +vincitori di record mondiali e bellissime signore.</p> + +<p>Questa sera non vi trovo che Missiroli, il pallido +esitante indeciso ma troppo intelligente farmacista +d’ogni ideologia. Spirito tutto a trapani inutili, +a spaghetti senza sugo, cuoco accuratissimo di +insipide preziosissime salse spirituali. Una di quelle +tipiche sibille a rovescio, come io chiamo, i numerosi +culturali falsi profeti che sbagliando sempre +nelle loro profezie diventano involontariamente +degli ottimi indicatori del futuro. Basta credere<span class="pagenum"><a name="Page_137" id="Page_137">[137]</a></span> +esattamente al contrario di ciò che profetizzano: si +coglie sempre nel segno.</p> + +<p>Con mosse untuose da prelato Missiroli cerca +d’inocularmi un po’ della sua ammirazione sconfinata +per la Germania. Rifiuto brutalmente l’iniezione. +Egli colla piacevolezza di un cataplasma mi +dichiara:</p> + +<p>—Avete torto di parlar male di Benedetto Croce +poichè egli è il padre di tutte le vostre libertà futuriste.</p> + +<p>Rispondo:</p> + +<p>—Ho sempre avuto una profonda pietà per Benedetto +Croce, malinconico carabiniere che predica +la libertà rivoluzionaria.</p> + +<p>Entrano la contessa e il conte Bosdari nostro +ambasciatore ad Atene. Spingo a poco a poco la +conversazione ad una precisa valutazione della +Grecia.</p> + +<p>Bosdari dice:</p> + +<p>—Il popolo greco è un popolo antiguerresco. +Voleva rimanere neutrale. E’ stato strappato alla +neutralità da Venizelos. Ora l’esercito greco organizzato +per forza dai francesi non vuole assolutamente +battersi. Venizelos non ha un vero seguito, +nè un vero partito. Non vi sono nazionalisti, nè +patrioti in Grecia. Venizelos ha perduto il contatto +del suo popolo perchè ha fatto la rivoluzione con +le forze degli alleati, cioè con forze forestiere. +<i><span lang="fr" xml:lang="fr">L’entente devait le laisser pourrir dans sa neutralitè.</span></i> +E’ un popolo incurabilmente neutrale, paci<span class="pagenum"><a name="Page_138" id="Page_138">[138]</a></span>fista, +ma non germanofilo. Non ha mai creduto +nella potenza della sua Regina tedesca. E’ un’oca. +I famosi schiaffi e la famosa pugnalata della Regina +al Re sono fiabe. Per molto tempo Venizelos +non è riuscito, neanche coi denari, a trovare 50 +individui che gridassero: morte a Costantino! Ma +i francesi hanno una grande influenza ad Atene, +una vera prepotenza, spadroneggiano.</p> + +<p>Comprendo che Bosdari si è urtato profondamente +con Venizelos. Bosdari ha un fondo d’incurabile +germanofilia. Conclude:</p> + +<p>—Ho fatto capire a Venizelos che l’unica potenza +la cui amicizia può permettere alla Grecia +di non essere la misera vassalla dell’Inghilterra e +della Francia è l’Italia.</p> + +<p>Donna Maria Mazzoleni che sa meglio di Madame +di Sevigné dirigere il suo salotto intellettuale +con varietà e contrasti interessanti mi prega di declamare +le mie parole in libertà «<i>Treno di soldati +turchi ammalati</i>».</p> + +<p>Rompo con forza decisiva l’atmosfera di finezze +diplomatiche. Vivo successo di declamatore. +La conversazione è orientata ormai sulle demolizioni +utilissime compiute dal movimento futurista +e sulla rivoluzione pittorica creata da noi in tutto +il mondo col predominio lirico, plastico del genio +nostro. Altri invitati sopravvenuti raccontano +le leggendarie cazzottature del teatro Costanzi, le +burrascose esposizioni futuriste a New York a S. +Francisco. Un attaché a l’ambasciata Cinese spie<span class="pagenum"><a name="Page_139" id="Page_139">[139]</a></span>ga +l’influenza decisiva del pittore Boccioni sull’arte +dell’estremo oriente. Si parla molto di +una grande festa che il conte Primoli darà domani +nel suo palazzo napoleonico in onore dei mutilati.</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>Vi partecipai colla marchesa Casati che mi presentò +al famoso Loulou Primoli. Raffinatissimo, +colto, intelligente, ma tragicamente passatista figlio +di una Bonaparte, maestro d’ogni cortesia e +d’ogni bizzarria erotico-sentimentale.</p> + +<p>Salgo colla Marchesa per una scaletta piena di +fiori e di statuette di Napoleone. Il guardaportone, +personaggio dell’impero, saluta tutti e lascia passare +tutti.</p> + +<p>Siamo in casa del Passato. Passato vinto, indulgentissimo, +disilluso e nostalgico. La scala sale girando +con grazia e portando faticosamente la sua +balaustra carica di stoffe rosso e oro. Infilata di camere +rosso-oro. Vere cappelle asfissianti di fiori +e di profumi artificiali. Fiori, fiori, falsi e naturali +in scatole, scrigni, vasi e vassoi. Ritratti, ritrattini, +ninnoli intimi preziosissimi, ricordi, album, fotografie +d’ogni dimensione, autografi enormi come +di giganti e flebili sbiadite calligrafie di regine +morte. Tutte le cose sacre d’una vita sontuosa che +preferisce il ricordo alla crudele realtà presente, +tutto marcato dall’affetto e dal tempo messo in vetrina +spudoratamente, con ostentazione quasi oscena. +Ultima offensiva d’un passatismo disarmato +che utilizza le sue fragili armi senza grazia alla<span class="pagenum"><a name="Page_140" id="Page_140">[140]</a></span> +rinfusa per fermare ad ogni costo il futurismo vittorioso +e le sue velocità furenti. Questa sala contiene +due pezzi di chiese distrutte, tre portantine +pregne di profumi imperiali, due madonne di bronzo +decapitate e una grande grata panciuta di vecchio +legno dorato tolta dal coro di una chiesa di +Siena.</p> + +<p>La portantina sussurra che le donne del tempo +che fu sapevano meglio amare. Dalla grata panciuta +cola come da una chiusa la cadenza morbida +d’un canto chiesastico. Ma le due Madonne tendono +sinistramente le mani vuote come per ridomandare +ai rigattieri ebrei le loro teste probabilmente vendute +a parte.</p> + +<p>L’odore di muffa aggredisce le nari. Polvere, +polvere. Bricabrac di cose vecchie, morte affastellate. +Sembra la vendita all’asta di una reggia +che l’ultimo erede reale offre per necessità ad un +popolo rivoluzionario. Questo però non compera, +invade, devasta e brucia. Infatti le stoffe rosse danno +l’illusione delle fiamme e i profumi densi si +inacidiscono fino all’acredine dell’odore di bruciato +e di sangue.</p> + +<p>Folla di signore. Dominano le cretine:</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Oh ma chère, chère, chère madame, quelle +joie de vous revoir!</p> + +<p>Tipica frenesia balorda e grottesca delle signore +spalmate di falsa aristocrazia, orgogliose tacchinescamente +di trovarsi in un salotto alla moda select +unico. Tutte un po’ seccate di trovarsi così numerose. +Sarebbero raggianti di potere compiangere<span class="pagenum"><a name="Page_141" id="Page_141">[141]</a></span> +molte amiche assenti. Ma non avrebbero allora il +piacere di vedere il loro privilegio notato da molte.</p> + +<p>La maschera di cera di Napoleone assiste impassibile +a questa nuova ritirata di Waterloo.</p> + +<p>Tutto in vetrina, anche i gloriosi mutilati da festeggiare. +Sono seduti immobili nelle poltrone rosso +e oro del grande salone. Visi rudi cotti e riplasmati +dalle carezze ferree corrosive delle rose +granate. Visi scabri, tipici come il Carso. Pezzi +di sole ancora fumanti e vibranti. Ora sono un +po’ pacificati, ma vi passa sopra il brivido di una +irritazione. Perla il sudore su quella fronte. Sentono +il peso insopportabile di quel lusso sfarzoso +ammucchiato con boria. Nei loro occhi oscilla +l’anima tra le preoccupazioni di denaro e il +piacere inusitato dei ricchi omaggi mondani. Intorno +accaparranti fastidiosi tutti i brusii mormorii +delle donne che vorrebbero essere materne e +invece urtano sbadatamente tutti gli spigoli doloranti +di quelle sensibilità troncate.</p> + +<p>Silenzio! silenzio! Il celebre Battistini canterà +una canzone napoletana.</p> + +<p>Vola con grazia lentamente poi si slancia patetica +in alto la grande voce del cantante meraviglioso, un +po’ sciupata, ma piena ancora di magie. Si gonfia, +si arrotonda, cerca di spalancare l’angoscia appassionata +del golfo di Napoli, rompendo e travolgendo +pareti, stoffe, soffitti di oro fuor dal +bricabrac passatista, per toccare le vivide, fresche, +elettriche stelle d’Italia che brillavano certo nella<span class="pagenum"><a name="Page_142" id="Page_142">[142]</a></span> +battaglia su quei soldati come su dinamo instancabili +dalle scosse micidiali. Gli applausi e le approvazioni +sventagliano mille idiozie ma hanno il +rumore della risacca notturna sui Faraglioni tetri, +eroici di Capri.</p> + +<p>Ora si aggira, in mezzo ai busti, statue, statuette, +il Bonaparte padrone di casa e direttore di questo +immane esibizionismo d’intimità napoleoniche. +Cortesissimo, pieno di grazie delicate, ma tozzo, +stanco, grosse spalle finite, tirate giù dall’enorme +<i>tight</i> verde-blu scuro e il cravattone quadrettato +grigio-perla e blu.</p> + +<p>Loulou Primoli ringrazia i suoi invitati con molti +sorrisi nella faccia rossa un po’ cotta dai liquori, +baffi grigi, gote gonfie, cascanti, occhi scuri sagaci +d’antiquario.</p> + +<p>Esco colla Marchesa Casati, felice di rivedere all’aperto +la mia amica futurista in un’altra serra +calda che abbia per soffitto l’arco caldo azzurro +del cielo romano.<span class="pagenum"><a name="Page_143" id="Page_143">[143]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XIII" id="XIII"></a>XIII.<br /><br /> + +I VELENI DEL GOLFO</h2> + + +<p>Sono stanco di artifici e di snobismi esasperati. +Bianca mi aspetta a Napoli!</p> + +<p>Il giorno dopo alle due del pomeriggio appena +entrato nello scompartimento soffocante sono preso +da un’ansia inaspettata. Il treno è zeppo. Quasi +tutti napoletani. Sono forse le loro voci cadenzate +che mi spremono i nervi mutando completamente +la mia sensibilità. Il mio cuore raddoppia i suoi battiti. +Vorrei aprire la mia giubba grigio-verde per +respirare, respirare il grande alito passionale del +golfo. Ma è ancor lontano, molto lontano. Perchè +non parte il treno? Sono pigiato sul mio sedile, +ma non sento più nulla, tutto assorto nella visione +interiore bruciante di Bianca. Dunque l’amo pazzamente? +Forse. Sono strabiliato dalle bizzarrie della +mia anima che porta con se in guerra ridendo e +combattendo spensieratamente un amore sepolto, +ma vivo ora scattante.</p> + +<p>Il treno parte accelerando col suo ritmo il ritmo +del mio cuore che s’avventa per frugare nei ricordi, +precisare le sensazioni. Completamente isolato +nel mio sogno, vedo Bianca, la sento!</p> + +<p>Bionda, bionda, gracile, flessuosa con quei suoi<span class="pagenum"><a name="Page_144" id="Page_144">[144]</a></span> +occhi pieni d’oro verde, bellissimi occhi che ridono +e bruciano sotto la capigliatura di scintille e polvere +d’oro. Chissà se mi sarà possibile vederla un po’ +a lungo a Napoli? Sua zia bisbetica e provinciale +ha una franca antipatia per me. Ma Bianca saprà +dovrà superare ogni difficoltà per vedermi!...</p> + +<p>La risento nelle mie braccia come la prima volta +in casa mia nel mio appartamento di Chiatamone +5 anni fa. Aveva un vestito leggerissimo, sembrava +nuda. Io l’ubriacavo di poesia. In un attimo i miei +baci travolsero ogni sua volontà. Scapigliata, languida, +eccitatissima! Invocava un pettine per ravviarsi +i capelli. Ricordo ancora di aver chiamato +la mia cameriera Giulia che offrendomi il pettine +mi spaventò col suo viso inferocito dalla gelosia.</p> + +<p>Andammo a pranzare insieme. Pioveva. Bianca +si abbandonava sul mio braccio felice della pioggia +che ci isolava dal mondo. La marea d’una passione +violenta mi portava sulle vette acute delle +fantasie più suicide. Le dicevo:</p> + +<p>—La mia vita è lì sulla tua bocca... tutta la vita +in un tuo bacio!</p> + +<p>Le proposi di partire per Sorrento. Non volle. +Ma in carrozzella semi-aperta sentii che ogni sua +difesa era vana. Tutte le forze della luce, dei profumi, +dei suoni e dei rumori si coalizzano, impongono, +esigono che ogni ritardo sia abolito. I baci +nostri sono fitti, precipitati, affannosi. Sembrano +incalzati dalla pioggia in una elettrica furia di vibrazioni. +Scendiamo dalla carrozzella. Nel giar<span class="pagenum"><a name="Page_145" id="Page_145">[145]</a></span>dino +le nudità pericolose troppo bianche delle statue +sembrano uscite dal coito acre mordente schiaffeggiante +di quel mare virile.</p> + +<p>Convinco Bianca che docile viene dove voglio. +Ansando come un ladro la guido per la mano nel +buio della scala, poi nel buio appartamento, piego +il suo corpo che trema sul letto nel buio, svestendola +febbrilmente con le mie mani convulse che si +sbagliano, strappano, strappano le ultime barriere +davanti alla piena irruente della mia passione.</p> + +<p>Bianca è quasi nuda. Non vuole la luce. Io esigo +lo splendore illuminato di quel corpo ed eccolo +finalmente tutto da baciare con mille elogi deliranti, +carezze che frugano si arrampicano insistono divorano. +Velocità d’incendio che nessuno potrà spegnere.</p> + +<p>—Stiamo al buio, te ne prego...</p> + +<p>Io rifaccio la luce. Ma lei implora:</p> + +<p>—No! No! che scandalo! che scandalo! Sei cattivo! +Caro, caro, mi piaci tanto! Mi piace il tuo +temperamento impetuoso, ma Dio mio! non ti +calmi mai! Fermati con questo tuo dinamismo!</p> + +<p>Bianca ride.</p> + +<p>Io rispondo:</p> + +<p>—Dinamismo plastico!</p> + +<p>Ridiamo insieme. Risate che sfumano nelle strette +feroci dove le nostre anime si spremono.</p> + +<p>—Ho paura, dice Bianca, penso che mi farai +soffrire, terribilmente soffrire.</p> + +<p>Si rituffa nell’incosciente abbandono, soffocan<span class="pagenum"><a name="Page_146" id="Page_146">[146]</a></span>do +le sue grida sotto le ondate pesanti del piacere. +Poi un tremito convulso l’assale. Mi ricordo che +questo tremito non cessava più. Mormorava e implorava:</p> + +<p>—Ho freddo, freddo, tanto freddo, riscaldami, +amore!</p> + +<p>Io la riprendo. Eccola beata, rapita, bambina. +La sua anima alla deriva nuota come in una scia +di bollore lunare. Con precisione ricordo i suoi piccoli +strilli di spavento-pudore mentre girava cercando +le sue vesti nella camera, nuda, minacciata +dalla luce che io accendevo e spegnevo.</p> + +<p>Mangiammo insieme delle frutta nella sala da +pranzo, poi la ricondussi in carrozza alla casa della +zia, senza pensare che non l’avrei riveduta per +un anno. Che schianto! Per un anno la cercai +senza ritrovarla, invocando il suo ritorno disperatamente. +Il mistero di quella lontananza e di +quel silenzio mi tormenta oggi più che mai.</p> + +<p>Bianca non seppe non volle spiegarmi nulla, +quando la rividi, un anno dopo. Mi parlò di un +fidanzato. Compresi che non poteva essere sincera. +Certo avrebbe aperto tutto il suo cuore se avesse +potuto. Mi disse:</p> + +<p>—Ho fretta questa sera. Domani mattina alle +10. Avremo tutta la giornata per noi.</p> + +<p>Bianca è un’amante strana. In fondo la credo +una innamorata dell’amore. Sensuale e cerebrale. +Odia le ore d’amore rubate in fretta alla vita. Le +piace organizzare bene le voluttà. Ha un corpo<span class="pagenum"><a name="Page_147" id="Page_147">[147]</a></span> +ideale d’amante predisposto a tutte le raffinatezze +del piacere. Non lo dimenticherò mai. Ho bisogno +di lei. Che occhi mutevoli! Occhi di carnevale! +Era felice di questa immagine e l’accoglieva aprendo +la sua bocca ardente come per mangiarsela fra +i dentini bianchi... Sento, sento che se avessi qui +Bianca con le sue labbra che si liquefanno fra le +mie la soavità del nostro bacio sarebbe tale da +fermare di colpo questo treno.</p> + +<p>Dunque, sono innamorato come un pazzo di +Bianca. Perchè, perchè non la prendo con me, +strappandola alla sua vita ambigua di signorina +che ha un amante, ne ebbe forse già due, sotto la +sorveglianza balzana di parenti ostili, libera e prigioniera +inesplicabilmente?</p> + +<p>Bianca è capricciosa. Ogni volta che io ebbi il +dono del suo amore la trovai diversa. Ricordo il +nostro quarto convegno a Palermo. Sembrava ridiventata +pura come una vergine. Per un nulla +le vampe al viso. Mille pudori e la lunga difesa di +ogni angolo del suo corpo. Poi dopo il primo amplesso +riapparve la fragorosa luce dei suoi occhi +di carnevale che ridevano offrendo la bocca come +un fiume di delizia nel paradiso, la sua bocca +nuda, aperta e inquietante. Una strana sensualità +quasi oscena nel sorriso di quel viso roseo, ardente +fra i capelli biondi, sparpagliamento di scintille +sul guanciale.</p> + +<p>Ricordo un’altra volta: Bianca benchè legata +dalle abitudini signorili e sdegnose della sua vita<span class="pagenum"><a name="Page_148" id="Page_148">[148]</a></span> +semi-aristocratica, venne con me felice in un piccolo +albergo da marinai piuttosto sporco. Unico +albergo che non fosse pieno, in una città marittima. +Era elegantissima, nasino al vento, quel nasino all’insù +birichino e francese. Volle portare da sola +la mia valigia fra i camerieri stupefatti, per dimostrarmi +la forza dei suoi muscoli. Le dissi:</p> + +<p>—Questa stanza è brutta, ma vale cento paradisi.</p> + +<p>Mi rispose spensieratamente:</p> + +<p>—Somiglia a una camera d’albergo di Alessandria +d’Egitto.</p> + +<p>Sapevo che Bianca aveva già molto viaggiato +con sua zia in Oriente. Più volte mi aveva parlato +di Costantinopoli. Nondimeno la sua allusione +ad un albergo simile a quello che ci ospitava mi +turbò, quasi mi fece male.</p> + +<p>Quel giorno a letto più nitidamente mi si conficcò +nel mio spirito questa verità spaventosa! Bianca +aveva due anime. Mi offriva la prima ingenua, +fresca, fremente, pudica, tutta in lacrime e confusioni +soavi; poi al secondo amplesso mi spalancava +una seconda anima di lussuria gogliardica, +ironica quasi clownesca, un’anima da caffè concerto +di secondo ordine. Diceva con mille scatti +buffi:</p> + +<p>—Mi piacciono, mi piacciono i tuoi baci sulla +schiena, ma non li voglio... Per carità non toccarmi +il puff... Il mio puff è scemo, resterà scemo, +non capisce nulla... In quanto a lei, lei! <span class="pagenum"><a name="Page_149" id="Page_149">[149]</a></span><span lang="fr" xml:lang="fr">Elle est +très délurée...</span> Lei è pazza, pazza da legare. Colpa +tua! Ora è pazza!... Veramente pazza!</p> + +<p>Allora Bianca diventava frenetica, moltiplicava i +suoi baci e le sue carezze rivelando di tanto in +tanto una sapienza sensuale da cortigiana. Diceva +con voce puerile:</p> + +<p>—Queste sono le rotelle del carrettino!</p> + +<p>Poi facendomi ammirare il suo ventre perfetto +e, con un dito sull’ombelico, soggiungeva:</p> + +<p>—Questa è la piccola buca delle lettere tutte +per me.</p> + +<p>Su quel vasto letto, in quella brutta camera d’albergo +si esercitava la pressione del porto tutto +catrame, fumo, carbone, antenne, sole accecante +ruvidissimo nelle alberature, polvere salata, scricchiolio +di ruote, carri, carrucole, peso dei cavalli +monumentali e dei carriaggi sul selciato di bragia, +treni di piombo ripiombanti sulle rotaie e odori +furenti.</p> + +<p>Ero torturato, inquieto. Ma il mio petto si sfasciò +dalla delizia quando Bianca mi ridonò la sua +prima anima infantile, vergine, con queste parole:</p> + +<p>—Ed ora stiamo buoni. Voglio soltanto che tu +mi mangi un po’ la boccuccia.</p> + +<p>Nello scendere dal treno a Napoli io constatai +che una lotta si era scatenata fra il mio cervello +volitivo pieno di idee di guerra e di prossima offensiva +e il mio cuore tremante, vinto, liquefatto, +napoletano. Irritatissimo, sconvolto, con le lagri<span class="pagenum"><a name="Page_150" id="Page_150">[150]</a></span>me +in gola, traballavo nella carrozzella traballante +pei vicoli notturni.</p> + +<p>Napoli nei primi anni di guerra, fu sempre sfacciatamente +illuminata negozi e caffè. Ora imitava +finalmente le altre città mascherandosi di azzurro +per paura di un secondo bombardamento di aeroplani. +Per difendersi e nascondersi i napoletani +hanno riempito le strade di piccole lune graziose +copiate sulla grande loro luna speciale.</p> + +<p>Piccole lune da strada! Piccole lune quasi tascabili! +Questa arrotonda una fresca volta di grottazzurra +di Capri. Vi tremano sotto liquide turchesi +e gioielli d’acqua.</p> + +<p>In quest’altra piccola luna da strada scintilla il +fondo abisso del mare con palombaro e lampadina +elettrica fra guizzi fulminei di pesci. Ma la giocondità +rossa bianca napoletana schizza fuori dalle +botteghe radendo il selciato. Una giocondità tutta +a risate represse, occhiate, sghignazzamenti, baci +veloci, strette di mani incandescenti, gomitate d’oro, +luci schiacciate, spremute fra i battenti delle +porte sulle soglie nei buchi del marciapiede.</p> + +<p>L’allegria napoletana cede un poco, ma non +troppo, alla severità della guerra. E’ ottimista il +vasto golfo carnale, indulgente e distratto. Sa che +dopo i malefici iettatori aerei con relativo sterco +esplodente ritornerà la pace pei soldati vittoriosi +carichi di passione da spandere in canti larghi tali +da colmare tutti i pozzi del terrore materno.</p> + +<p>Così io penso che nel mio cuore la guerra di<span class="pagenum"><a name="Page_151" id="Page_151">[151]</a></span> +ferro e fango saprà vincere la dolce e velenosa +guerra dell’amore. Molleggia la mia anima in carrozzella +per le strade spaccate forse dalla passione. +Quanti buchi affettuosi! Il mio spirito virile +somiglia al mio cocchiere che tira ferocemente, +tira a strappi brutali il cavallo sfiancato +fuor dai binari. Ma il cavallo sfiancato come il +mio cuore va dove vuole, a destra, a sinistra, resistendo +alla mano violentissima che lo strappa. Non +m’ispira pietà quel cavallo, tanto è di caucciù +indifferente sotto le frustate tremende in testa, +atroci.</p> + +<p>Il selciato è più che napoletano, svaccato. Il cocchiere +accanito sradica fuor dai binari il cavallo, +sturacciolando la carrozzella che balza come un +fa bemol fuori dalle righe musicali. Arpeggio violento +strappato nelle corde tese delle strade notturne, +molli di languore erotico, arpe coricate +degli abbandoni carnali.</p> + +<p>Povera carrozzella dell’amore e del canto nostalgico +che con schianti e singhiozzi si strappa +dai binari ferrei della vita di guerra.</p> + +<p>Il cocchiere bestemmia:</p> + +<p>—Accidenti! Fetente!</p> + +<p>In realtà dove vanno a finire le ruote del mio +cuore, lo sa il Padre Eterno!</p> + +<p>Ma i vicoli splendono sgargianti infischiandosi +degli areoplani. All’imbocco di questo vicolo il viscido +argento profuso dei pesci fuor dalle casseforti +sfasciate del mare. Più su, tutti i fatti di san<span class="pagenum"><a name="Page_152" id="Page_152">[152]</a></span>gue +dei pomodori e dei cocomeri. Venti passi più +innanzi crollati giù e dormenti tre rosei volumi di +grassi bambini pneumatici da réclame. A destra in +vetrina la morbida materna bontà cedevole delle +mozzarelle troppo femminili che godono il proprio +fresco immacolato candore.</p> + +<p>Bisogna bene passar la sera in un caffè concerto. +Non potrò vedere Bianca prima di domani +mattina. Nello schiamazzo luminoso della sala Umberto, +canta una donna in gonnellino vermiglio, +pallido visetto che suda sotto ciocche nerissime, +pesanti. Occhiate di liquirizia. La canzone trascina +voci e anime di spettatori.</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i1">Mamma dice<br /></span> +<span class="i0">non devi morir<br /></span> +<span class="i0">di malinconia;<br /></span> +<span class="i0">c’è il biondino<br /></span> +<span class="i0">che ti vuol bene.<br /></span> +<span class="i0">Perchè aspettare?<br /></span> +<span class="i0">sono sei mesi<br /></span> +<span class="i0">che non scrive più<br /></span> +<span class="i0">forse è morto.<br /></span> +</div></div> + +<p>A tutte le frasi sagge e interessate della madre +il ritornello risponde con un’ondata grave, triste, +ostinata, religiosa:</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i0">Voglio il mio amore<br /></span> +<span class="i0">che vive in trincea,<span class="pagenum"><a name="Page_153" id="Page_153">[153]</a></span><br /></span> +<span class="i0">voglio il mio amore<br /></span> +<span class="i0">che aspetta e spera.<br /></span> +<span class="i0">Voglio il mio amore<br /></span> +<span class="i0">che alla sua bella,<br /></span> +<span class="i0">che alla sua bella<br /></span> +<span class="i0">ritornerà.<br /></span> +</div></div> + +<p>Sono preso anch’io dall’ondata e canto con tutto +il pubblico come un canotto preso fra i ghiacci veloci +di quelle buone bibite napoletane che la mia +gola bocca bruciata, beve remando colla lingua. +Dormo male con incubi e sobbalzi all’albergo +S. Lucia. All’alba di nuovo in carrozza con un mio +piano d’uomo geloso e sentimentale.</p> + +<p>Sei e mezza. Fa fresco. La mia <a name="tn153" id="tn153"></a><ins class="correction" title="Testo originale: corrozzella">carrozzella</ins> è ferma +in agguato. Vedo la porta di Bianca senza +pericolo d’essere veduto.</p> + +<p>Viene fuori la sferica mammelluta portinaia a +vuotare le immondizie nel carretto dello spazzino.</p> + +<p>Bianca sta al pianterreno: a tre metri dalla sua +finestra una cassetta postale. Due bambini corpicini +sparpagliati, gambe nude, passano toccando +tutto. Si fermano estatici dinanzi a un fanale dipinto +di fresco, verde. Lo toccano. Il portinaio di +Bianca viene fuori a sbattere il tappeto dell’entrata, +scopa la soglia, lucida gli ottoni della porta.</p> + +<p>—Fra cinque minuti mi sporcherò, pensa l’ottone +luccicando sotto le mani.</p> + +<p>Bianca è in letto, dietro quelle griglie. Respira. +La mia forza preme. La sua tentacola nelle coltri +del sonno. E’ molto presto. Aspettiamo.<span class="pagenum"><a name="Page_154" id="Page_154">[154]</a></span></p> + +<p>Tre bambine povere vanno a scuola, in nero, +un fiocco rosso sui capelli. Si fermano. Si raccontano.</p> + +<p>Una bambina dodicenne elegante in azzurro, +bionda, precede a passi rapidi concisi di dovere—tac +tac tac—la cameriera vecchia, rullante, +sbrindellona, ciabatte.</p> + +<p>La bambina sbuffa:</p> + +<p>—Auf! che tartaruga, la Maria! lo dirò a mammà.</p> + +<p>Un bambino di 6 anni fa trascinare il peso delle +sue gambe da una giovane cameriera bruna che +corre per non perdere l’appuntamento coll’amante. +Ogni tanto la cameriera si tira su la <a name="tn154" id="tn154"></a><ins class="correction" title="Testo originale: giarriettiera">giarrettiera</ins>.</p> + +<p>E’ ancora presto. Molto tempo da aspettare.</p> + +<p>Din din din campanello di chiesa. Rrrrrr di automobile +catarroso in questa rimessa. Ne esce il +meccanico, gabbano grasso, lurido, nerastro. Frescolino +venato di tepori. Penso che quella cassetta +postale comunica forse col letto di Bianca. Dal +letto Bianca può impostare. Se da fuori io imposto +una lettera, questa cadrà forse nel suo +letto!...</p> + +<p>Cip cip cip di uccelli. Un raggio duro lungo di +sole si slancia giù dal cornicione di una casa, picchia +il selciato e lo apre: calce e oro accecante.</p> + +<p>La frusta del mio vetturino oscilla tra il mio +naso e le griglie chiuse di Bianca che io fisso.<span class="pagenum"><a name="Page_155" id="Page_155">[155]</a></span></p> + +<p>Il cocchiere gira intorno alla carrozzella, calmando +il cavallo impaziente coi suoi: eheee eheee.</p> + +<p>La targa di marmo che porta il nome della strada +sembra chiudere colla forza di un suggello la +via la casa e la vita-amore di Bianca.</p> + +<p>Penso che nella penombra calda sudata della +sua camera da letto ora entra la cameriera col +cioccolatte. Calore, sudore, odore vanigliato acidulo +fra i seni di Bianca. Si sente la bocca arida, +si ravvia i capelli, domanda:</p> + +<p>—La posta.</p> + +<p>—Grazie.</p> + +<p>Fuori strada in pendenza. Tutte le strade si inchinano +sotto il peso del calore per versare gente +giù nel Golfo. Strade che si tuffano nell’acqua fresca +della sua voce che ricordo:</p> + +<p>—Sono piccini, piccini, piccini i miei seni.</p> + +<p>Il sole salta a piè pari giù dal cornicione con +tutti i suoi pendagli e fiocchi di fuoco pesante. +Piomba nella strada precisando burocraticamente +le ombre.</p> + +<p>Due postini con nella mano alzata un grosso pacco +di dolori piaceri angosce. Ciriguée-guée di +cancello che s’apre. Peso del sole sulla strada. +Peso delle lettere nelle mani dei postini. Cameriere +e portinaie corrono intorno ai due postini abbeveratoi +che tengono alte chiuse le mani-rubinetti. +Tac tac tac pac pac pac di passi.</p> + +<p>Aspettiamo ancora, mentre il calore dilata sforza +la strada. Attività delle mosche sulla groppa del +cavallo, sventagliamento della coda autonoma.<span class="pagenum"><a name="Page_156" id="Page_156">[156]</a></span></p> + +<p>La vita ancora triste tentennante si rinfranca a +poco a poco. La strada che era vuota, vergine, sola +sonnolenta e floscia, aveva dimenticato i passi +umani.</p> + +<p>Ora si svincola freme, scatta, si irrigidisce sotto +le vite-passi che la pungono di volontà-speranza.</p> + +<p>In quella finestra aperta una cameriera scopa, +scopa, scopa da circa un’ora. Gran Dio come hanno +sporcato la casa: la risporcheranno.</p> + +<p>Un operaio porta un water-closet di porcellana +al fianco. Una serva porta un pezzo di campagna +verde sulla testa. Un altra ha fra le braccia un +pezzo di battaglia sanguinosa e un pezzo di delitto +rosso in una carta gialla. Un vecchio passa oscillando, +calvo, sudato sotto un enorme vaso di palme, +Oriente, viaggio.</p> + +<p>Ad un tratto il sole mi trapana il cranio con un +consiglio!</p> + +<p>—Cosa fai, cretino? cosa aspetti? cosa sorvegli? +Dà una mancia al portinaio e entra.</p> + +<p>Il consiglio è ascoltato.</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>Alle 5 del pomeriggio io stringevo finalmente +fra le braccia una prodigiosa felicità che mi riempiva +la gola di dolci singhiozzi. Bianca era mia, +mia, assolutamente mia come non era stata mai.</p> + +<p>Dopo due ore di amore forsennato, atroce, lacerante, +disperato, scendiamo languidi stanchi felici +nella strada affocata per portare le nostre ani<span class="pagenum"><a name="Page_157" id="Page_157">[157]</a></span>me +al mare che ha i lenti balsami le filosofiche +brezze persuasive i lunghi sorrisi d’oro ridente e +prezioso. Ondeggiamo nella carrozzella a Mergellina. +Sera calda, gonfia di tutti gli odori agrodolci +leziosi delle alghe. L’aria ha una tenerezza +di carne sana spalmata di salsedine. Il promontorio +di Posillipo sembra oscillare sulle sue palafitte di +riflessi. Bevo nella bocca molle viva instancabile +di Bianca tutto l’ardore contenuto il languore mortale +e gli abbandoni del golfo profumato che +si sdraia nella notte smisuratamente affettuosa, dove +i soffi del vento si sollevano come coltri sudate.</p> + +<p>Il mare azzurro tremante sospiroso, lecca la strada +con mille appetiti minuti, mille fissità di luci, +e mille luci scivolanti affaccendate.</p> + +<p>Al largo la lastra del Golfo sembra un viso di +donna estenuato, pallidissimo che aspetta, invoca +esige, esige, la delizia suprema.</p> + +<p>Sono esausto. Parlo a Bianca e il cuore mi crolla +giù di rinuncia e sciolgo tutti i nodi della volontà, +offro tutto me stesso alla vittoria dell’amore assoluto. +Un demonio assurdo mi costringe ad avvilirmi, +annientarmi. Forse ho troppo sofferto della +pienezza esuberante di forze e della rigidità costrittrice. +A Bianca regalo rutta la mia vita, l’amore +l’amore!</p> + +<p>Sono sincero?</p> + +<p>Una voce interna urla: no! Ma è una voce che +non riconosco, estranea, troppo simile a quella di +quel venditore di cocomeri che vende nella ironia<span class="pagenum"><a name="Page_158" id="Page_158">[158]</a></span> +bianca dell’acetilene grandi cuori spaccati e freschi. +Inesplicabilmente Bianca rifiuta con tono reciso. +Sembra divenuta la mia stessa coscienza energica. +Travasamento d’anime. Bianca è il futurista. Io +sono il passatista sentimentale dai nervi lacerati +che si aggrappa vuole la continuità, l’eternità, l’assoluto +del cuore!</p> + +<p>Bianca dice:</p> + +<p>—Non ci vedremo forse mai più. Io sposerò lui. +Vuoi sapere il suo nome? Si chiama Leone Paris, +figlio dell’avvocato Paris. Trent’anni. E’ stato il +mio primo amante. Tu sei il secondo.</p> + +<p>—Perchè ti sei data a lui?</p> + +<p>—Era appena arrivato dal Benadir. Dopo molte +imprese audaci. Non l’ho mai amato, ma è buono. +Era ammalato. I medici non speravano di salvarlo. +Sono stata per lui come una sorella. Per me ha +voluto guarire. Si è curato con una energia straordinaria. +Io seguivo ogni giorno questo suo sforzo +verso la vita. Ogni giorno egli esigeva qualcosa +di più da me...</p> + +<p>—Così senza amore sei stata sua?</p> + +<p>—Ho creduto che quell’affetto sarebbe diventato +amore. Ciò non avvenne.</p> + +<p>—Ed ora?</p> + +<p>—Ora egli sa tutto, accetta tutto, sa di te senza +sapere il tuo nome. Mi vuole sposare.</p> + +<p>—E tu?</p> + +<p>—Io sento che quello è il mio destino. Egli +mi ama in modo assoluto. Quando gli ho detto<span class="pagenum"><a name="Page_159" id="Page_159">[159]</a></span> +che corsi il rischio di avere un bambino da te, +mi disse: Perchè non l’hai voluto? Lo avrei fatto +mio!...</p> + +<p>Bianca è una donna intelligente che ha il culto +maniaco delle eleganze morali. Strano tipo di donna +involontariamente futurista, essa perfeziona e +conserva preziosamente il valore eccezionale, tipico +della nostra avventura. Vuole che questa rimanga +la meravigliosa avventura della sua vita. +Io, invece, sono la preda dell’assurdo.</p> + +<p>Ho trovato in Bianca una bella amante ardente +lirica, disinteressatissima, generosa e fugace e mi +accanisco a volere trasformarla in una moglie!</p> + +<p>Con frasi rotte dai singhiozzi parlo, parlo, a +Bianca per convincerla, strapparla alla sua decisione. +Bianca rifiuta:</p> + +<p>—Mi vuoi tutta per te, per sempre. Pazzia! +Te ne pentiresti. Non voglio sacrifizi!</p> + +<p>Io mi esalto all’idea magnetizzante di averla averla +sempre, sempre, tutte le notti della mia vita +e mi inebrio del pericolo che vedo nettamente in +una sua possibile accettazione.</p> + +<p>Non sono sincero. Sono sull’orlo di una spaventosa +sincerità.</p> + +<p>Bianca mi mormora commossa:</p> + +<p>—Credi, credi, ti pentiresti più tardi. Non +voglio. Rifiuto. Il tuo temperamento ha un destino +tumultuoso, violento irto di contrasti e di fragori +che non amo. Tu sai che io sono stanca, stanca +della vita. Voglio la calma, il riposo, tutto il ri<span class="pagenum"><a name="Page_160" id="Page_160">[160]</a></span>poso, +tutto il riposo pei miei poveri nervi massacrati. +Egli è buono, mi ama, mi accetta come sono.</p> + +<p>La voce di Bianca mi fa impazzire dando subitamente +un sapore diabolico alla sua carne ricordata +ai suoi baci alle sue carezze che mi stringono +ancora spiralicamente. La guardo e il mio +cuore si slancia assetato verso la sua dolcezza. +Come vivrò senza la presenza di quel sorriso? +Il velluto di quella pelle! Quelle tenere gote tessute +di gioia solare! I suoi occhi, come dimenticarli? +Sento, sento che quella piccola lingua scorrente +sulle labbra arse può dare la felicità.</p> + +<p>Affannosa ascensione su, su, di angoscia in angoscia +fino al delirante singhiozzo amaro, fino allo +straripamento delle lagrime più dolci, nel lago altissimo +di quell’amore in cui vorrei annegarmi, annegarmi +annegarmi!</p> + +<p>Rompere, rompere ad ogni costo gli ultimi nodi +della sua volontà! Mi umilierei, mi distruggerei +con una gioia infinita. Ormai il mio cervello non +sorveglia più il mio cuore. Ho perso ogni controllo. +Sono un suicida ebbro di morire.</p> + +<p>Bianca rifiuta. Decisione irrevocabile. Il lunatico +demonio che s’è impadronito delle nostre forze +sentimentali vuole che Bianca rifiuti assurdamente +un dono assoluto in nome di alcune vane +suscettibilità e inutili fierezze, o semplicemente perchè +la logica sia una volta di più bandita dagli +affetti umani.<span class="pagenum"><a name="Page_161" id="Page_161">[161]</a></span></p> + +<p>A mezzanotte ci lasciammo con un lunghissimo +<a name="tn161" id="tn161"></a><ins class="correction" title="Testo originale: teneressimo">tenerissimo</ins> bacio sulla soglia della casa della zia.</p> + +<p>All’alba riparto per Roma e Firenze.</p> + +<p>Mi addormentai. Risvegliandomi nella stazione +di Roma vidi e sentii il mio cuore come un panno +bagnato di lagrime torto fra le mani brutali da +una lavandaia sudanese muscolosissima. Cuore +gualcito, ma lavato, pulitissimo. Cuore fresco di +bucato.<span class="pagenum"><a name="Page_162" id="Page_162">[162]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XIV" id="XIV"></a>XIV.<br /><br /> + +UNA FESTA PETROLINIANA</h2> + + +<p>All’Hôtel Baglioni di Firenze trovo un telegramma +di Maria che rimanda a più tardi il nostro +incontro forse fra 15 giorni a Padova. Me ne +rallegro e a zonzo cogli amici inasprisco la mia +volontà di prossima offensiva al fronte nel tepore +vile della città cosmopolita, antiguerresca.</p> + +<p>Però Firenze migliora. Gli alberghi di Lung’Arno +trasformati in ospedale, sono ridiventati italiani. +Da quegli eleganti piccoli giardini invernali la +lingua italiana era quasi esclusa. Cubava, rotolava +la goffaggine ia - ia - teutonica. Motoreggiavano +tutte le <span class="g">rrrrrr</span> snobistiche di Parigi Londra <a name="tn162" id="tn162"></a><ins class="correction" title="Testo originale: New-Yorck">New York</ins>. +Le bocche Americane mangiavano parole +inglesi masticandole meccanicamente con mascelle +quadrate d’acciaio. Steli pallidi di Misses piegavano +bisbigliando parolette cretine sotto il vento +della moda ammirativa, e la borghesia della città +seguiva quel ritmo accentuando beceramente i toni +e le forme. Oggi vedo ai balconi soleggiati degli +alberghi i feriti italiani in camici bianchi e grigi<span class="pagenum"><a name="Page_163" id="Page_163">[163]</a></span> +che godono nell’aspettare il colpo di cannone meridiano +della colazione, lontano dalle corvées.</p> + +<p>Tum Tum... Dilatazione lieta di questo rumore +sfaccendato e in vacanza. Subito le campane sbrodolano +il loro piombo fuso sull’Arno giallo sporco. +L’Arno! lenta corrente di sudiciume dei secoli, patina +liquida di tutte le facciate delle case scolorite +come vecchi quadri male incorniciati in un cielo +da museo.</p> + +<p>Inerzia. Atmosfera svogliata. La rompe un groviglio +di miagolii di gatti che a gomitoli balzanti si +precipitano fra le mie gambe.</p> + +<p>Solita caccia quotidiana intorno alle trattorie. La +polizia sequestrò ieri venti grossi gatti già pelati +e pronti per la padella. I neutralisti bestemmiano +contro la guerra che costringe a mangiare in tal +guisa. Io compiango con l’anima di Baudelaire i +poveri gatti che soli sanno dinamizzare con risse +e amori diabolici i pederastici chiari di luna dell’Arno. +Le campane di Firenze hanno le monotonie +e le insistenze balorde che caratterizzano lo +stile di Benedetto Croce e di Romain Rolland. Scodellano +in giro suoni, rumori, dondondondondon +vecchie idee sciupate, nostalgie e latte e miele sentimentale +sull’immane bricabrac di case, chiese polverose +affastellate alla rinfusa e scopate tutte sull’altra +riva dell’Arno perchè questa sia tutta pulita +per i forestieri in estasi, ignoranti, ma compratori. +In fondo, verso le Cascine, i camini delle officine +fumano, fumano distrattamente con spirali<span class="pagenum"><a name="Page_164" id="Page_164">[164]</a></span>che +sciarpe d’ozio oblioso infischiandosi, infischiandosi +degli operai che chiamano e della guerra che +esige munizioni.</p> + +<p>Ma alle due del pomeriggio seguo un fiume di +folla che mi conduce al parco di Boboli.</p> + +<p>Grande festa patriottica. Nell’anfiteatro sulle +gradinate a semicerchio Veneri, Apolli e urne bianchissime +spiccano sulle alte muraglie verdi di bossi +e lauri.</p> + +<p>Agitazione di ventagli, cappelli di paglia, vestiti +bianchi e rosa, ombrellini verdi, viola, rossi, sotto +il sole ardente impressionista. Una faccia spunta +dietro la nicchia di una Venere cantando:</p> + +<p class="center"> +<i>Vorrei essere Tirteo...</i> +</p> + +<p>E’ quella Venere forse che canta con la mano +sul sesso per accentuare il sentimento.</p> + +<p>Grande pastorale in costume con coro campestre.</p> + +<p>A sinistra nel folto del viale che sale verso il +parco alto, molti carabinieri ritti come in agguato +sembrano pronti ad acciuffare una massa rossa +che canta nel verde, massa troppo rivoluzionaria +di coristi camuffati da soldati francesi.</p> + +<p>Corteo simbolico. Una Italia in manto rosa con +stella sulla testa. Scende cantando:</p> + +<p> +<i>Maggio sei bello, ma Firenze è assai più bella.</i><br /> +<span class="pagenum"><a name="Page_165" id="Page_165">[165]</a></span></p> + +<p>Si slanciano giù furiosamente i teutoni, con pelli +di tigre, elmetti alati, tridenti e lance:</p> + +<p class="center"> +<i>Siam i re dei barbari</i> +</p> + +<p>In mezzo a loro Attila e la Germania in rosso +sangue di bue col chiodo in testa.</p> + +<p>Risponde l’Italia cantando parole assurde sul +tema:</p> + +<p class="exi"><i>T’amo come il fulgor del creato</i></p> + +<p>Duetto dell’Italia e della Germania.</p> + +<p>Vicino a me una bambina dice:</p> + +<p>—Guarda che occhiacci fa la Germania!</p> + +<p>Si avanza grottesca la Repubblica Francese con +fantaccini in pantaloni rossi. Marsigliese.</p> + +<p>Segue l’Inghilterra con molti scozzesi. I gonnellini +quadrettati divertono le donne che però preferiscono +questa carica di bersaglieri piume al vento, +e la sciabola sguainata del suo capitano. Questo, +rosso apoplettico, ha un diverbio fiero con Attila +quasi impaurito.</p> + +<p>Scoppia la battaglia. Pastori, pastorelle, soldati +francesi inglesi, italiani inseguono verso l’alto parco +i teutoni fugati in disordine. Ma un tripode stretto +da fucili, baionette e tricolore fuma incenso e +promette pace. Si svolge un corteo di vestali subito +cancellato da un battaglione americano di cow-boys, +e pellirosse marziali. Il popolino toscano non trattiene +più la sua gratitudine per l’aiuto americano.</p> + +<p>Dopo il corteo delle città invase o irredente U<span class="pagenum"><a name="Page_166" id="Page_166">[166]</a></span>dine, +Trento, Trieste, la marcia dell’Aida accompagna +l’entrata solenne su cavallo bianco della Pace +con un ramo d’olivo in mano.</p> + +<p>Il pasticcio frenetico dei simboli e delle musiche +d’ogni tempo e d’ogni popolo ingigantisce. L’agitazione +delle bandiere e lo svolazzamento dei manti +trasformati in scope veloci, mi dà la sensazione +d’una tragicomica rivolta di palcoscenici napoletani +o d’uno sciopero violento a mezza opera al Teatro +San Carlo.</p> + +<p>Penso che quel grande futurista che si chiama +Petrolini demolitore d’ogni romanticismo ha voluto +prendere definitivamente a calci la storia e la +vecchia retorica con una sintesi futurista di neutralismo +fiorentino, + gentilezza floreale toscana ++ ossessione della pace + ammirazione servile +pei forestieri ricchi, + amore estivo per la campagna ++ cretinismo congenito degli organizzatori +di feste.</p> + +<p>Giungo a Milano a mezzanotte. Sciopero di carrozze. +Sul piazzale, nella luce azzurra delle lampade +velate crocchi di soldati e di prostitute vocianti +affaccendate nei contratti erotici. Inquietudine +delle notti di guerra in città, tempestate dai +galoppi della lussuria e dell’alcool sui letti divorati +e vomitati spensieratamente!...</p> + +<p>Consegno la mia valigia a uno strano facchino +improvvisato. E’ un gobbetto con ambiguità pederastiche +e un’inesauribile chiacchera di beghina.<span class="pagenum"><a name="Page_167" id="Page_167">[167]</a></span></p> + +<p>Dice con smorfie e risucchi di saliva pieni di +orrore e ripugnanza schifiltosa:</p> + +<p>—Dio mio, Dio mio, tutte quelle donnasse! +quelle porcasse! Povera Milano! Stanno lì ogni +sera... Tutta la notte a fare réclame coi soldati! +E’ una indecenza! Povera Milano non si riconosce +più...! E i profughi, che disgrassia... Date indumenti, +date indumenti! Lo so, lo so, sono povera +gente. Ma, date indumenti, date indumenti! Sono +restato a piedi io e senza scarpe!</p> + +<p>Il gobbetto che mi segue portando la valigia mi +racconta che è figlio di un portinaio di Via Cerva. +Per colpa dei profughi vive in un ripostiglio, quasi +di mendicità; porta gli abiti del padrone di casa. +Di notte fa il facchino. Certo ha due, tre altri mestieri +meno confessabili. Ad un tratto si ferma con +un bizzarrissimo lustrascarpe vestito da sportman +stivaloni, berretto e cane lupo a guinzaglio. Il gobbetto +mi spiega poi che quel lustrascarpe è spagnuolo +e fa l’usuraio dei cantanti in Galleria. Originale +flora mostruosa di questa tropicale fermentazione +di guerra.</p> + +<p>A Milano, confido la mia sicurezza nella vittoria +prossima, grandiosa, all’amico Notari, geniale +patriota, instancabile, fattivo. Con lui assisto a una +assemblea interventista. Piccolo teatro gremito. Sono +sul palcoscenico. Il signor Del Crema, viso paonazzo +grondante di sudore, spinge affannosamente +alla ribalta la sua eloquenza e la sua pancia, botti +spaccate che schizzano, tuonano, sputacchiano,<span class="pagenum"><a name="Page_168" id="Page_168">[168]</a></span> +inaffiano rosso. I suoi paroloni-piedoni pigiano +l’uva dell’assemblea. Come, dove salvarsi? Vedo +mani sul viso, parafanghi. Braccia alzate come parafulmini. +Tutti i cappelli delle signore abbassati, +paralumi. Beato chi aveva davanti un più alto spettatore, +paravento. Una donna fuggì, gonna svolazzante, +paracadute. Ma urtò contro un uomo pietrificato +dal sonno, paracarro!</p> + +<p>Vorrei chiacchierare col pittore Rosai. Si è calato +giù sotto la ribalta.</p> + +<p>Del Crema continua. Pancia, eloquenza non formano +più che un unico pallone gonfio, gonfio, gonfio +che sta per esplodere:</p> + +<p>—Violenza, violenza! violenza! Bisogna colpire, +colpire, colpire!</p> + +<p>Invisibile, ma pronto Rosai colpisce l’ultima parola +in pieno con un potente:</p> + +<p class="center"> +tum—tum +</p> + +<p class="noi">della grancassa. Ilarità fragorosa. Grandine, valanga +di risate. Del Crema sembra ferito in pieno +nel tamburo della propria pancia.</p> + +<p>Io crollo a terra corpo e gambe in convulsione +di allegria. Del Crema bestemmia, sbuffa, si arrabbia, +non può ripigliare il suo discorso.</p> + +<p>Entra nella sala una folla di donne politiche. Acclamazione, +vocio. Perchè mai son tutte brutte le +donne che frequentano le assemblee? Tutte tragicamente +incoricabili, tenaci consigliere di castità.</p> + +<p>La loro eloquenza ha lo sviluppo epidemico del<span class="pagenum"><a name="Page_169" id="Page_169">[169]</a></span> +colera e della peste. Una donna stridula impreca +contro le signore disfattiste e germanofile ma è +subito interrotta da un uragano di altre voci stridule +e mani fragili unghiute. Cento colli allungati +di galline per raggiungere una mano alta piena di +grano:</p> + +<p>—Fuori i nomi! fuori i nomi! fuori i nomi!</p> + +<p>Pollaio esasperato dalla mancanza di galli... I +galli imboscati non sono galli.</p> + +<p>Torno al fronte pensando senza rancore che gli +imboscati sono utili non fosse altro per dar risalto +alla bellezza dei combattenti.</p> + +<p>Nella tradotta m’addormentai al ritmo di questa +canzone che dei fanti in un compartimento vicino +trascinavano con voce di sonno alcoolizzato:</p> + +<div class="poem"><div class="stanza"> +<span class="i0">Non hai tu un deputato?<br /></span> +<span class="i0">Un parente cornuto<br /></span> +<span class="i0">che ti venga in aiuto?<br /></span> +<span class="i0">Non hai tu un ministro<br /></span> +<span class="i0">o qualche altro ruffiano<br /></span> +<span class="i0">che ti stenda la mano,<br /></span> +<span class="i0">per levarti dal freddo<br /></span> +<span class="i0">dal rischio e dal gel?<br /></span> +<span class="i0">Se tu sapessi<br /></span> +<span class="i0">quanti imboscati<br /></span> +<span class="i0">dormono laggiù<br /></span> +<span class="i0">di certo la trincea<br /></span> +<span class="i0">lasceresti<br /></span> +<span class="i0">pel bosco anche tu!<br /></span> +<span class="pagenum"><a name="Page_170" id="Page_170">[170]</a></span></div></div> + + + + +<h2><a name="XV" id="XV"></a>XV.<br /><br /> + +CAVALLERIA MEDIOEVALE<br /> +E BLINDATE FUTURISTE</h2> + + +<p>Il ritmo del treno non riesce a uguagliare in celerità +il battito del desiderio che l’idea dell’offensiva +suscita in me. Che cosa si aspetta? Sento il +momento venuto. L’ora tipica, unica col suo nodo +di forze favorevoli penderà fra poco sul nostro +capo. Gli eserciti francesi e inglesi al comando +di Foch attaccano violentemente la Germania che +cede, poco, ma cede. Il morale delle nostre truppe +è forte, sereno, consolidato dalla grande vittoria +del 15 giugno e dall’enorme propaganda, metodica, +accanita. Bisogna dunque sferrare l’offensiva +finale.</p> + +<p>Non curandomi dei miei vicini di compartimento +io mi tasto il petto, le cosce, le gambe come si palpa +una granata prima di introdurla nel cannone. Mi +sento bene. Non temo il lieve dolore al ginocchio +sinistro che ogni autunno si ricorda di Plava.</p> + +<p>Ferito da una grossa scheggia all’inguine, caduto +sotto il pietrame e i sacchi a terra della batteria +sfasciata, mi rialzai con la faccia bruciata e calandomi +i calzoni inzuppati di sangue ammirai lo stra<span class="pagenum"><a name="Page_171" id="Page_171">[171]</a></span>ordinario +viola della mia coscia e del mio ginocchio +pesto. Ora sono risanati.</p> + +<p>Nella fattoria di Barchessa trovo i miei compagni +a tavola sotto la lampada pacifica, che mangiano +discutendo questioni di servizio e di faticosissime +manovre con la cavalleria.</p> + +<p>A tavola con noi un simpatico ufficiale di cavalleria: +Franci di Pietralunga, raffinato, coraggioso +ma sempre velato da una melanconia inspiegabile.</p> + +<p>Io tento di concludere la discussione:</p> + +<p>—E’ assurdo volere accordare il medio-evo +della cavalleria col futurismo delle blindate! Salvo +rari momenti la cavalleria è stata sempre fuori +di posto in questa guerra. Assurdo l’impiego strategico +per divisioni! Duemila cavalli offrono un +bersaglio enorme. Se domani avremo da inseguire +il nemico basterà un solo suo cannone ben +puntato per fermare qualsiasi massa di cavalleria +nostra. La cavalleria non può come la fanteria +camminare ai fianchi della strada o nascondersi +dietro gli argini o nei fossi. Un cavaliere è facilmente +individualizzabile su una strada. Se poi il +nemico è in rotta completa senza neppure un <a name="tn171" id="tn171"></a><ins class="correction" title="Testo originale: cannome">cannone</ins> +per proteggere la sua fuga, si presenta il problema +della velocità dei cavalli che naturalmente +è mediocre a meno di ammazzarli la sera del primo +inseguimento.</p> + +<p>—La cavalleria, interrompe Raby, è stata nei +due primi anni di guerra un bosco elegante. Come +cavalleria, bene inteso, poichè appiedata diede in<span class="pagenum"><a name="Page_172" id="Page_172">[172]</a></span>numerevoli +eroi a Monfalcone e sull’Isonzo nel +corpo dei bombardieri e in quello dei mitraglieri.</p> + +<p>Franci scattò:</p> + +<p>—Dimenticate le nostre gloriose cariche suicide +in retroguardia dopo Caporetto.</p> + +<p>—Le ho viste con questi occhi e non le dimentico, +disse Raby. Ho visto eroismi sublimi, ma +vani. Una sola delle mie blindate dal Tagliamento +al Piave serviva più che 4 o 5 squadroni.</p> + +<p>—Credi, caro Franci, dico io, le macchine di +guerra, cannoni a tiro rapido, mitragliatrici, areoplani +e auto-blindate hanno reso assurdo il Don +Chisciottismo della cavalleria. E’ il passatismo che +si difende. Non vuole morire, ma deve morire. +Questa guerra ha esautorato il fucile, immaginiamoci +se non esautora il cavallo. Il cavallo è un +milionario, nato gran signore per non fare niente. +L’altro giorno c’erano lì nei prati 250 cavalli. Bisognava +vedere che bersaglio per l’artiglieria! Ora +vedi, caro Franci, i comandi supremi della cavalleria +italiana che erano tutti più o meno dei germanofili, +sicuri che la loro cara Germania conservatrice +e militarista avrebbe certamente vinto, +sono oggi agitati, sbalorditi dalla piega degli <a name="tn172" id="tn172"></a><ins class="correction" title="Testo originale: avvementi">avvenimenti</ins>. +Vedendo crollare la Germania sognano archi +di trionfo per il ritorno dell’esercito e vogliono +ad ogni costo coprirsi di qualche prestigio.</p> + +<p>Non disprezzano più le macchine veloci. Molti +sono felici di pedalare. Gli squadroni sono pieni +di biciclette e motociclette. Gli speroni si impi<span class="pagenum"><a name="Page_173" id="Page_173">[173]</a></span>gliano +nei raggi di bicicletta, poco importa. Ora +vogliono arrampicarsi sulle nostre auto-blindate. +Hanno incorporato nella divisione di cavalleria +biciclette, motociclette e auto-blindate. Ci metterebbero +sopra, se potessero, soltanto ufficiali di +cavalleria. Lascerebbero volentieri i cavalli nei +depositi purchè si dica che la divisione di cavalleria +ha forzato, sfondato, inseguito, accerchiato il +nemico. Dimenticano che ciò non è facile senza +ruote, stantuffi, pneumatici e benzina. Mi dispiace, +caro Franci, di dichiararti che il bel cavaliere elegante +e romantico non ha più ragione d’essere fuori +degli album delle signorine. Finite le lance con +banderuola blu! Oggi ci vogliono le nostre mitraglianti +auto-blindate in velocità. Se lo Stato Maggiore +italiano avesse avuto al principio della guerra +questo senso pratico di adattamento agli uomini +e alle cose e si fosse liberato dal concetto teutonico +stupidamente importato con relativa meccanizzazione +di tutti gli organi, avremmo forse evitato +Caporetto. Ne risultò una continua falsa valutazione +della responsabilità e un assurdo particolarismo +burocratico. Tutto si riduceva a queste frasi +lanciate da comando a comando:</p> + +<p><i>«Non mi faccia difficoltà—Si arrangi—Ricevuto +l’ordine aspettare il contrordine—Dare assicurazione».</i></p> + +<p>Nulla di più assurdo della concezione aprioristica +professionale, tedesca, secondo la quale il +nemico deve prendere una tale o tal’altra decisione<span class="pagenum"><a name="Page_174" id="Page_174">[174]</a></span> +solo perchè questa si presenta come la più logica. +Questa concezione elimina l’enorme valore guerresco +dello spirito creatore. In una razza come la +nostra, carica d’individui geniali, ingabbiare così +burocraticamente lo spirito improvvisatore è stato +un delitto. Abbiamo inoltre disprezzato per molto +tempo il fattore umano nelle truppe logorando +così, avvilendo, e anemizzando i reparti. La Germania +ci aveva regalato la stupida teoria delle formazioni +ammassate che conducono ad attacchi +frontali con forze sempre insufficenti, urti ripetuti +digradanti per intensità e senza veri effetti.</p> + +<p>La battaglia moderna invece si riduce quasi +sempre a una lotta sui fianchi. Vince colui che +dispone di una riserva potente, pronta, non nelle +lontane retrovie dietro il fronte, ma nelle retrovie +immediate di una delle due ali. Questa riserva non +deve esservi condotta nel momento grave della +battaglia, ma molto tempo prima. Lo Stato Maggiore +tedesco nella battaglia della Marna, settembre +1914, non ragionò così e fu sconfitto. Il centro +del fronte ha pure bisogno di riserve, ma la massa +delle riserve non deve mai essere disposta dietro +il centro fintantochè esiste una possibilità di accerchiamento. +In settembre-ottobre 1914 in Fiandra +l’esercito tedesco tentò di avviluppare l’esercito +francese. Questo comprendendo il pericolo +allungò il suo fronte. L’esercito tedesco allungò +ancora di più il suo, e la doppia corsa per avvilupparsi +l’un l’altro il fianco finì al mare.<span class="pagenum"><a name="Page_175" id="Page_175">[175]</a></span></p> + +<p>Questi concetti in parte anteriori alla guerra +hanno assunto un valore speciale data la possibilità +attuale di velocizzare il trasporto di truppe, il vettovagliamento, +e il munizionamento.</p> + +<p>Nella guerra futura però non si potranno equipaggiare +milioni di uomini. Vi saranno piccoli +eserciti di 100 mila uomini agguerriti e scelti, in +azione dinamica davanti alla nazione che tutta +lavorerà a produrre per loro.</p> + +<p>Questi piccoli eserciti saranno costituiti di truppe +celeri e specialmente di artiglieria d’assalto cioè +tanks terrestri e tanks anfibie che colla solita striscia +scabra o ventre di bruco supereranno boschi, +colline, fiumi sorprendendo il nemico. Vi saranno +inoltre areoplani-fantasmi carichi di bombe e senza +piloti, guidati a distanza da un areoplano pastore. +Areoplani fantasmi senza piloti che scoppieranno +con le loro bombe, diretti anche da terra con una +tastiera elettrica. Avremo dei siluranti aerei. Avremo +un giorno la guerra elettrica.</p> + +<p>Grideremo allora: «Finiamola coi vecchi esplosivi! +Noi non sappiamo che fare, ormai, della ribellione +dei gas imprigionati che sussultano rabbiosamente +sotto i pesanti ginocchi dell’atmosfera!»</p> + +<p>Vedo in sogno, sul confine di due popoli avanzarsi, +dalle due parti, rotolando sui binari le enormi +macchine pneumatiche—elefanti d’acciaio irti +di proboscidi scintillanti puntate sul nemico.</p> + +<p>Quei mostri bevitori d’aria sono guidati facil<span class="pagenum"><a name="Page_176" id="Page_176">[176]</a></span>mente +da macchinisti appollaiati su in alto, come +<i>cornacs</i>, nelle loro cabine tutte a vetri. Le loro piccole +figure sono arrotondate da una specie di scafandro +che serve loro a fabbricare tutto l’ossigeno +necessario per la respirazione.</p> + +<p>La potenzialità elettrica cosciente e raffinata di +quegli uomini, sa utilizzare l’amicizia e la forza +dei temporali, per vincere la stanchezza e il sonno.</p> + +<p>Ad un tratto il più agile dei due eserciti ha bruscamente +rarefatta l’atmosfera del suo avversario +mediante la violenta aspirazione delle sue mille +macchine pneumatiche.</p> + +<p>Queste filano via, subito dopo, a destra e a sinistra, +sui loro binari, per lasciar posto a delle +locomotive armate di batterie elettriche. Eccole +puntate come cannoni verso il confine. Degli uomini, +ossia dei domatori di forze primordiali, regolano +il tiro di quelle batterie che lanciano fra le +dighe di un nuovo cielo irrespirabile e vuotato d’ogni +materia, grandi grovigli di fulmini irritati.</p> + +<p>Li vedete voltolarsi nell’azzurro, codesti nodi +convulsivi di serpenti tonanti? Strangolano gli innumerevoli +fumaiuoli branditi delle città operaie; +infrangono le mascelle aperte dei porti; schiaffeggiano +le cime bianche delle montagne, e spazzano +il mare color di bile, il mare urlante, che s’incava +e si rizza follemente per atterrare le città marittime. +Venti esplosioni elettriche nel cielo, smisurato +tubo di vetro pneumaticamente vuoto, hanno riassunti +gli spasimi coraggiosi di due popoli rivali,<span class="pagenum"><a name="Page_177" id="Page_177">[177]</a></span> +coll’ampiezza e lo splendore delle formidabili scariche +elettriche interplanetari.—</p> + +<p>Il mio sogno di guerra suscitò un uragano di +applausi. Intervenne pacatamente Raby:</p> + +<p>—Oggi la nostra cavalleria medioevale può avere +un impiego tattico. Ad ogni corpo d’armata uno +squadrone per il servizio di arginamento nelle retrovie +e per impedire alla fanteria di cedere. La +cavalleria può servire, data la forza di coesione disciplinata +che la caratterizza. Credo anche a dei +colpi di mano isolati con plotoni lanciati che appiedandosi +combattono coi ciclisti. I plotoni di cavalleria +sono adatti al collegamento dei corpi d’armata. +Nella fitta rete stradale rotta da canali e fossi +del Veneto una divisione di cavalleria in massa +diventa un elegante suicidio.</p> + +<p>—D’altronde, concludo io, nulla di più assurdo +che polemizzare contro la cavalleria oggi. E’ tardi +per perfezionare. L’offensiva è ormai cotta a puntino, +bisogna servirla in tavola. Sono convinto che +è imminente.</p> + +<p>—Macchè, macchè! gridano tutti, sei un illuso. +Preparati a rimanere tutto l’inverno in questa +palude.</p> + +<p>—Scommetto ciò che volete... scommetto con te +Raby che il 27 ottobre prossimo, anniversario di +Caporetto, noi sferreremo una offensiva generale, +formidabile. Sarà decisiva e vittoriosa. In novembre +la guerra è finita.</p> + +<p>Grida, fischi, schiamazzo.<span class="pagenum"><a name="Page_178" id="Page_178">[178]</a></span></p> + +<p>—Scommetto una succolenta cena con donne +eleganti al Cova di Milano.</p> + +<p>—Accetto! risponde il capitano Raby, mi preparo +alla tua bella cena con digiuno e castità.</p> + +<p>Volpe si avvicina e sotto voce:</p> + +<p>—Forse hai ragione. Mando subito un telegramma +al mio agente di cambio a Genova. E’ il +momento di comprare.</p> + +<p>L’indomani sera ero invitato a pranzo dal generale +Filippini comandante la prima divisione di +cavalleria. Speravo di apprendere qualcosa di preciso, +ma in realtà ero già convinto da una voce intima +che non ammetteva discussione.</p> + +<p>A tavola sono seduto in faccia al generale Grazioli +comandante il corpo d’armata d’assalto. Ha +sul petto un giardino multicolore di medaglie. Alto, +elegante, viso lungo intelligente addolcito come da +una sensualità soddisfatta, bell’uomo quarantenne +d’aspetto giovanile.</p> + +<p>Parlo a Grazioli degli arditi, esponendogli le +loro inquietudini, la loro aspirazione sempre contrariata +verso dei privilegi ai quali essi hanno diritto. +Morale altissimo. Ma soffrono di non essere +nettamente distinti dalla fanteria. Vogliono +una disciplina elastica, un riposo assoluto quando +sono nelle retrovie. Rifiutano le marce, le esercitazioni +quotidiane e le corvées. Esigono di essere +portati in autocarro sulla linea del fuoco. Concludo:</p> + +<p>—Sono dei cavalli da corsa, che non vogliono<span class="pagenum"><a name="Page_179" id="Page_179">[179]</a></span> +prepararsi alla corsa fra le stanghe di una carrozzella.</p> + +<p>Il generale Grazioli e il generale Filippini sorridono, +e con tono militare mi espongono la loro +volontà di disciplinare ad ogni costo gli arditi.</p> + +<p>—Pensate, mi dice Grazioli, 200 arditi di Reggio +Emilia sbandati dopo Caporetto, venuti dagli +ospedali hanno lanciato alcuni mesi fa delle bombe +in una stazione e l’hanno saccheggiata. Sentendosi +troppo pigiati sul treno che li portava si sono +arrampicati sul tetto dei vagoni. Viaggiarono così +50 Km. Si dovette fermare il treno prima di un +tunnel per non massacrarli. Io credo che gli arditi +vanno trattati come fanteria scelta. Tanto più che +molti degli arditi attuali non sono mai stati al fuoco! +Disciplina, disciplina, questa è la migliore garanzia +del loro massimo rendimento nella offensiva +futura.</p> + +<p>—Quando, generale?</p> + +<p>—Diaz è tornato da Parigi, dice Grazioli, senza +avere ottenuto i 300 mila americani richiesti. +Clemenceau Foch e Loyd George hanno risposto +che per ora non era il caso d’impegnare nuove +forze sul fronte italiano. Noi non abbiamo molti +uomini, oggi. Il ministero d’altra parte esita a decretare +l’operazione obbligatoria per gli erniosi, +che ci darebbe cento mila uomini di più in un +mese. La Francia à ottenuto così 350.000 uomini!</p> + +<p>—Eppure, generale, questo è il momento di attaccare +l’Austria.<span class="pagenum"><a name="Page_180" id="Page_180">[180]</a></span></p> + +<p>—Vede, risponde Grazioli, se si potesse essere +sicuri che la guerra finisse prima dell’inverno, +noi potremmo impegnare tutto il nostro esercito +in una offensiva finale conservando come riserva +la sola classe del ’900. Cioè giuocare tutte +le nostre carte. Ma se la guerra dovesse durare +come è probabile, ancora un paio d’anni, la partita +si convertirebbe in un fallimento.</p> + +<p>—Ma, generale, chi non risica, non rosica!</p> + +<p>Tornando alla fattoria di Barchessa, sono più +che mai convinto che sferreranno la grande offensiva +il 27 ottobre. Penso che dei generali di alto +valore, come Grazioli, sono purtroppo isolati e +resi insensibili da ciò che chiamo guerrismo o +mestiere della guerra. Monotona abitudine del +fronte da tenere senza colpi audaci, senza carte +giuocate, nella speranza che la guerra finisca lentamente +da sè. La guerra, invece, è l’unica cosa +al mondo che non ammetta l’abitudine. Bisogna +giocarla. Chi vince vince, chi perde perde, e buona +notte, non ne parliamo più!<span class="pagenum"><a name="Page_181" id="Page_181">[181]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XVI" id="XVI"></a>XVI.<br /><br /> + +LE VILLE NOSTALGICHE</h2> + + +<p>Sulla strada Ferrara - Padova le nostalgiche +ville venete nascondono la faccia nel fresco dei +loro parchi tenebrosi voltando la schiena impaurita +alla furente trepidante azzannante velocità degli +automobili di guerra.</p> + +<p>La villa De-Concilis ha tutte le eleganze settecentesche +in questo atteggiamento tremante di bella +coricata, un po’ sotto la strada, con la faccia +tuffata nella tenerezza avviluppante del suo giardino +intenso, pieno di passioni verdi-rossastre +violacee che l’autunno punge di acredini tragiche. +Teme nella schiena il rombo precipitoso e i blocchi +sconquassati del rumore e i rotolanti globi del +polverone solare.</p> + +<p>Un brivido passa sull’acqua patetica delle vasche +cosparsa di foglie che sembrano le bucce di molli +cuori femminili trascinati via pei piccoli canali dalla +corrente delle lagrime. Brividi, sospiri, febbrili +contatti di foglie come di mani leggere in amore... +Ma non è la solita brezza che anima il bosco sentimentale. +L’atmosfera è turbata. Il silenzio non sa +dove rifugiarsi poichè tremendi scossoni d’aria valangano +giù dalla strada.<span class="pagenum"><a name="Page_182" id="Page_182">[182]</a></span></p> + +<p>Sono, per un giorno, ospite della marchesa De Concilis +buona e indulgente amica della mia amica +Maria Baldini. Questa abita con suo marito in +una villa vicina e verrà fra poco.</p> + +<p>L’aspettiamo in giardino. La marchesa De Concilis +elegantemente vestita di nero, seducente col +suo languore carnoso e le sue curve delicate che +non guastano la linea generale. Corto-vestita, nella +sedia a dondolo, mostra per indolenza il polpaccio +tornito che dalla caviglia affusolata e spiritosa +sale sensualizzandosi con promesse-offerte di morbide-sode +cosce affettuose. Intuisco e fiuto la forza +sana del dorso quasi groppa di bella fattrice resistente.</p> + +<p>Il viso pallido, d’un pallore giovane ma intriso +di piacere. Gli occhi neri un po’ grossi di bel gatto +angora che finge di sognare pur sorvegliando +il canestro dei pesci. Deve essere ghiotta, tutta consacrata +ai piaceri della tavola dopo una rinunzia +semi-forzata quasi totale agli adulterii aspri turbolenti +che bruciano. Il corpo s’appesantisce. Forse +lo stomaco è un po’ stanco d’avere goduto tanti +pranzi saporosi.</p> + +<p>Ora, dopo la lauta colazione, la bellezza della +marchesa è più languida.</p> + +<p>Il viso vorrebbe disfarsi nella pace buia fresca +del sonno.</p> + +<p>Le guance di pesca succosa prendono nel sorriso +accogliente ombre sfumate di placido ardore. Il +sorriso si scioglie in tenerezza digestiva distratta<span class="pagenum"><a name="Page_183" id="Page_183">[183]</a></span>mente +erotica e materna. Ha il braccio sinistro abbandonato +sui fianchi di sua figlia Gisella dodicenne, +vivo ritratto suo più colorito, più ardente +con languori irrequieti. Quella fresca miniatura +lega la figura della marchesa al corpo del marchese +De Concilis che continua virilmente le curve +della moglie nelle sue guance un po’ flosce di seduttore +maturo sensuale pigro e raffinato. Il marchese +musicista mi parla d’una sua opera inedita, +che darebbe se fosse energico, se non ci fosse la +guerra, e se il bosco non avesse tante ombre snervanti.</p> + +<p>Con le mani irrequiete la piccola Gisella abbottona +e sbottona la fondina del mio revolver voltando +i grandi occhi neri indagatori verso la strada +ad ogni urlo di automobile che s’avvicina prima +flautato quiii, quiii, quiiiiii implorante, esasperato +demente... Eccolo. Eccolo. La macchina rapida +invoca minaccia esige un varco, un varco ad +ogni costo, presto; perchè il delirante spasimo +della velocità guerresca non sia rallentato...</p> + +<p>Con arrogante slancio danze baldanze da spaccamonti +viene una seconda automobile. Tremano +le foglie. Rompe l’aria una terza macchina. Petulante +schiamazzare di fischi. Passano così, incalzandosi +infilzandosi forse laggiù, 6 automobili +diaboliche spazzole sulla stoffa della polvere arroventata. +Il parco assalito geme e Gisella trema:</p> + +<p>—Mi porti con lei in blindata. Sa, non ho +paura.<span class="pagenum"><a name="Page_184" id="Page_184">[184]</a></span></p> + +<p>—Povera piccola, mormora sonnecchiando la +mamma; non ha più i suoi amici per giuocare. +Ormai è grandicella, disprezza le bambole e si +fa far la corte dagli ufficiali... Ma è piena di saggezza. +Fa da sè il suo letto ogni mattina. Sa, Signor +Marinetti, non abbiamo più quella brava cameriera. +Siamo privi d’ogni comodità: niente +burro e niente zucchero...</p> + +<p>—Io non mi curo del burro, interrompe Gisella, +nè dello zucchero! Voglio andare in blindata, +alla battaglia, con Lei. Mi porti in blindata.</p> + +<p>Sento che la tragedia del burro e dello zucchero +opprime l’anima zuccherina e burrosa di tante belle +dame veneziane come la marchesa De Concilis costretta +a consumare ora tutte le riserve d’adipe nutritissimo +delle floride braccia mammelle e cosce.</p> + +<p>Il marchese si allontana con Gisella. Subito la +Marchesa si sveglia per interrogarmi sulla nostra +amica Maria che ritarda.</p> + +<p>—Strana, la vostra passione! Maria è intelligente, +anzi geniale, adorabile. Ma quel suo neutralismo +è assurdo. Non capisco come possiate andare +d’accordo voi due...</p> + +<p>—Non è neutralista Maria!... Ma ama di contraddirmi, +bizzarria e capricci... E’ anche influenzata +da quello stupido marito odioso pedante vero +professore di tedesco.</p> + +<p>—Alle tre, mi mormora la marchesa, noi andiamo +in automobile a Padova. Parte con me an<span class="pagenum"><a name="Page_185" id="Page_185">[185]</a></span>che +Gisella. Resterete solo con Maria tutto il pomeriggio. +Sono o non sono una buona amica?</p> + +<p>—Una amica eccezionale, unica! Vorrei ricambiarvi +il favore. Non avete bisogno d’un confidente +segreto?</p> + +<p>—Oh no! sospira la marchesa abbandonandosi +sulla sedia a dondolo. Per me, ogni poesia è finita.</p> + +<p>La sua anima è già ripresa dall’incubo doloroso: +zucchero, burro, burro, zucchero!</p> + +<p>—Ecco Maria!</p> + +<p>Saluti, baci, abbracci, chiaccherio.</p> + +<p>—Ti lascio con Marinetti. Noi andiamo a Padova, +torneremo presto.</p> + +<p>Rimango solo con la mia amica ansante, febbrile. +Ha dovuto fare in fretta, inventare mille bugie +per liberarsi dal pedantissimo e professorale marito +e dai suoi lunghi piagnistei sulla guerra. Maria +Baldini è un bel tipo di falsa magra milanese fine +nervosa pungente e smorfiosa. Viso asciutto, occhi +azzurri vivissimi. Ma i fianchi rivelano una mollezza +passionale e la bocca una praticità volitiva.</p> + +<p>La villa è assolutamente deserta. Il giardiniere +è in fondo al bosco. Nella camera da letto della +marchesa, colla mia disinvoltura di guerra io abbraccio +e svesto Maria.</p> + +<p>E’ convulsa di desiderio, scossa da brividi felici, +allegrissima, pur dichiarandomi insistentemente +che è stanca di vivere.</p> + +<p>—Credimi, credimi, sono stanca, stanca! (poi +tra due baci lunghi avviticchiati). Neanche il mio +piccolo Adolfo adorato mi attacca alla vita!... Tu<span class="pagenum"><a name="Page_186" id="Page_186">[186]</a></span> +solo, tu solo dài un sapore alla vita! Ma la vita +con mio marito è insopportabile. Figurati, è diventato +ardente, ora! Che orrore! Una volta almeno +passava le giornate al Pedrocchi coi suoi amici +germanofili... Sai, tutti contro la guerra quei professori!... +Anch’io sono contro la guerra. Se non +ci fosse la guerra saresti sempre con me a Padova. +Invece, ora mi devo sorbire mio marito! Gliene +faccio di tutti i colori. Certamente il mio contegno +deve esasperarlo. Scenate terribili. E’ così pesante, +minuzioso, meschino! Osservazioni miserabili +su ogni cosa! E avaro, avaro, sino alla pazzia. +Noi stiamo bene, lo sai. Ebbene, se la piglia colla +guerra e mi rifiuta tutto. Bisogna che io gli dica: +«Ma guarda il tuo vestito. Un professore non deve +avere le scarpe rotte. Quando ti decidi a comprarne +un paio? Risponde che costano caro. Poi fa le +smorfie amorose. Dio, che schifo! Quando non +posso proprio rifiutarmi gli dico: «Spicciati!» +Oppure: «Dal momento che la cosa mi annoia +voglio essere pagata per le mie prestazioni. Ti +faccio un prezzo ridotto: 500 lire».</p> + +<p>Maria ride, si agita, coricata sul letto, gesticola +colle belle gambe nude tornite che lancia freneticamente +da tutte le parti. E’ un temperamento isterico +di bambina viziata, tutta bizzarrie, capricci, +scatti nervosi incomprensibili e assurdità assolutamente +pazze. Mi dice:</p> + +<p>—Ti ho scritto ieri una lunga lettera, per finire +tutto fra noi.<span class="pagenum"><a name="Page_187" id="Page_187">[187]</a></span></p> + +<p>—Perchè?... Non capisco.</p> + +<p>—Ho stracciato la lettera; non pensarci... +Quando mio marito non sa cosa fare mi parla male +del futurismo. Non sa nulla, ma ti odia. Crede che +ci sia un semplice flirt fra di noi. Cioè, non vuole +sapere. Ha il terrore di sapere. Scherza ironicamente +su me e su te. Che pachiderma! Talvolta +mi guarda negli occhi, paurosamente. Forse vede +spuntare nel mio sguardo la possibilità d’una confessione +e cambia discorso! Sa che sono capace +di questi colpi di testa. L’altra mattina disapprovava +la scelta del collegio per Adolfo. Lo trova +costoso. In realtà è un collegio per bambini snob, +con dei sistemi di educazione troppo chic, un collegio +come direi puf puf... puf. Insisteva. Mi sono +seccata, gli sono saltata addosso e craac colle due +mani gli ho graffiato le guance. Tutto insanguinato! +ah! ah! ah! Che ridere! Lui, il professore, +così preoccupato della sua pelle. Subito panni freddi, +compresse gelate!... Dopo le mie sfuriate però +si calma, non mi secca più. E’ un uomo lento, ha +bisogno di essere trattato male... Anche tu hai bisogno +di essere trattato male. Se ti dicessi per +esempio che io desidero la sconfitta dell’Italia cosa +mi faresti?</p> + +<p>Io la prendo, la stringo, la bacio, la stritolo. Implora +pietà. Si abbandona all’amplesso e mi grida +nello spasimo!</p> + +<p>—Caro! Caro! Sarò buona! Sarò docile! Farò +tutto quello che vuoi! Ho scherzato. Penso tutto<span class="pagenum"><a name="Page_188" id="Page_188">[188]</a></span> +ciò che vuoi. Amore! Amore!.... Amore! Viva la +Guerra! Viva la guerraaa! Viva la guerraaaa!...</p> + +<p>Quell’ora d’amore è stata così assorbente e intensa +che non ci siamo accorti dell’uragano.</p> + +<p>Fuori con Maria Baldini godo il crepuscolo limpido +gioioso sulla campagna fresca e soddisfatta. +Ogni verde di pianta e d’erba ha il suo tono preciso. +A sinistra le voluttà dilatate brillanti dei giardini +sotto le manate di viola porpora e d’oro che +l’autunno il vento e il sole al tramonto rimescolano +buffamente. A destra il canale Battaglia con un ritmo +lento d’acqua verde ammonisce ironicamente la +veemenza delle automobili militari e degli autocarri +che si incrociano sulla strada come vampe di +grossi calibri. Con ritmo lento il canale Battaglia +ci accompagna sino al ponte. Un carabiniere. Tre +carabinieri. Altri carabinieri qua e là vigilano quella +villa dove abita il generale Diaz. La placida Villa +Bondi dell’Orologio, facciata a colonnine, architettura +piena di grazia e moine, parco folto e invitante +all’amore, contiene il pensiero ordinato della nostra +guerra mentre il canale Battaglia ha il ritmo +sicuro della Nazione e la strada scaglia automobili, +autocarri e motociclette verso il ponte, sotto un +Caproni maestoso inghirlandato dal volo capriccioso +di tre caccia.</p> + +<p>Sento l’offensiva prossima. In Albania e in Macedonia +gli Austriaci avevano 4 divisioni contro 2 +e mezza dell’Intesa. Ora ne hanno 6 poichè ne +hanno ritirato 2 dalla Romania. Non potendo fa<span class="pagenum"><a name="Page_189" id="Page_189">[189]</a></span>cilmente +fermarsi sulla linea di Nisch gli austriaci +debbono formare una linea salda sul Danubio. +Questa linea esige 20 divisioni per lo meno.</p> + +<p>Stanno racimolandone 6 in Ucraina e ne ritirano +8 dal fronte Italiano. Fra pochi giorni vi saranno +dunque circa 50 divisioni Austriache contro le nostre +50 divisioni.<span class="pagenum"><a name="Page_190" id="Page_190">[190]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XVII" id="XVII"></a>XVII.<br /><br /> + +DUELLO FRA CAVIGLIA E LA PIOGGIA</h2> + + +<p>—Su, Ghiandusso, non fare l’imbecille. Sei +ubriaco da far schifo. Non ho bisogno di te in +questo momento; farò io.</p> + +<p>Ghiandusso si allontana barcollando, col sergente +Locatelli. Hanno bevuto in due un’intera bottiglia +di grappa rubata alla padrona della fattoria. +La certezza dell’offensiva, la speranza di rivedere +la sua bella terra friulana hanno sconvolto dalla +gioia Ghiandusso. Ho dovuto fare la mia cassetta +da me ed ora sto disponendo con cura i petardi +nell’interno della mia 74, illuminato di luce elettrica.</p> + +<p>Massimo ordine e massima comodità. Tutti i +nastri di cartucce lucenti e precisi. Tutte le pistole +di riserva per gli uomini e per me. Tutti i petardi. +Passato il Piave, ci lanceremo alla punta estrema +dell’esercito col pericolo di essere accerchiati e di +cadere in imboscate. Se le mitragliatrici si incepperanno +ce la caveremo coi petardi. Siano molti e +tutti a posto. Ho concesso poco spazio al vestiario +e alle vettovaglie. Non avremo tempo di cambiarci +e le nostre bocche si arrangeranno alla meglio. +Poche scatole di marmellata, ecco tutto. L’interno<span class="pagenum"><a name="Page_191" id="Page_191">[191]</a></span> +della mia blindata 74 mi appare lucente, ricco di +riflessi dorati, modernissimo come l’interno d’una +alcova per piaceri sani, giocondi e felici. Alcova +d’acciaio per grandi amori futuristi.</p> + +<p>Alba augurale del 15 ottobre. Partiamo dalla fattoria +Barchessa. La nostra colonna di blindate e +autocarri si ferma a Dolo. Locatelli calmo dorme +in fondo dietro di me. Ghiandusso chiacchiera come +una grondaia. Il vino e i liquori gli fanno male. +Ha un piccolo viso raggomitolato, verdastro e gli +occhi tristi.</p> + +<p>Piove. Il cielo è una lugubre inondazione nella +quale sembrano beccheggiare i barconi che passano +alti sui vagoni interminabilmente. Un motociclista +arriva con scoppi, balzi e scia schizzante. +Si ferma per domandare la strada. Col suo gabbano +grondante, sembra un palombaro. Dice:</p> + +<p>—A Milano i neutralisti e i preti hanno cercato +di fare la rivoluzione con un allarme di campane +in piena notte annunciando l’armistizio e la pace. +Speravano di salvare l’Austria. Non la salveranno. +Ora tutto è a posto. A Mestre ci sono 86 milioni di +cartucce per fucili e mitragliatrici.</p> + +<p>Alle 5 del mattino sotto la pioggia torrenziale, +alt a Sanbuchè. Secondo alt a Zero Bianco. Ripartiamo +colla brigata Lupi di Toscana. Gli ufficiali +raccontano: «Uno dei nostri soldati fu fatto prigioniero +dagli austriaci. Cinque giorni dopo abbiamo +visto arrivar giù sul Brenta una zattera con sopra +un cadavere: era il prigioniero inchiodato. In<span class="pagenum"><a name="Page_192" id="Page_192">[192]</a></span>chiodato +vivo, lo si capiva, poichè la faccia aveva +le contrazioni tipiche degli annegati. Sul ventre +una tela portava scritte queste parole: «<i>Vi rendiamo +il vostro lupo</i>». E gli ufficiali concludono +salutandoci: «Quelle vigliacche carogne la pagheranno!».</p> + +<p>E vanno coi loro fanti che ridono sotto la pioggia. +Il nostro fante è affiatato colla pioggia, glorioso +impasto di grigio-verde bagnato bestemmie cicche, +peli di barba, pidocchi, capelli polverosi, sguardi +di buon cane, risata furba, verruche, sudore, fango, +l’innamorata e piccirilli, signor tenente, l’ultima +m’è nata... tengo la fotografia... e la pagnotta.</p> + +<p>Filiamo avanti coi bersaglieri ciclisti. Sembrano +scolari in vacanza, benchè pedalino in ordine perfetto. +Correndo nella penombra dei villaggi chiudono +fra due file di ruote veloci polli, anatre, +oche. Il ciclista in testa le arrota, quello che segue +si china e con la mano destra pesca la preda +morta. Se il secondo non l’acchiappa, il terzo, il +quarto, sempre con gesto distratto, ma rapidamente, +la ghermisce e via, via così, con polli, anatre e +oche che spariscono nel tascapane.</p> + +<p>Il 24 ottobre arriviamo a Paese. Villaggio banale +con alto campanile, osservatorio incolume sulla +strada, la piazza e le case imbottite e rigurgitanti +di truppe. Colloco la mia branda in una stanzuccia +che ha nel centro dell’impiantito un gran buco +e ne salgono nitriti impazienti di cavalli, fiati caldi +che aggravano la temperatura di densa angoscia.<span class="pagenum"><a name="Page_193" id="Page_193">[193]</a></span> +Piove. Atmosfera d’uragano prossimo, lontano, +errante. I cani soffiano e s’agitano nervosamente +nel sonno. Tutte le forze del cielo e della terra +sono tese. Nuove forze si aggiungono a quelle +già concentrate. Rrrrrr di autocarri innumerevoli. +Tatatata di motociclette. Crrrrrr sssssss di carreggio +e truppe in marcia. Questa è veramente una +notte che cammina.</p> + +<p>La notte cammina con le sue migliaia, migliaia +e migliaia di ruote, gomme, zoccoli, scarpe. La +terra è pigiata, masticata dalle masse di volontà +umane tutte personali, originalissime e pur guidate +dai fili collegati alla centrale elettrica di un pensiero +unico. Ho saputo che Caviglia ha il comando dell’8ª +armata, forte imbrigliatore elettrico che guiderà +gli italiani elettrizzati d’odio-vendetta-patriottismo +al di là del Piave. Ho fiducia.</p> + +<p>Rrrrr, di autocarri. Tatatata di motociclette. +Crrrr sss di carreggio e truppe in marcia.</p> + +<p>Si distingue ora fra questi rumori ormai diventati +il tessuto stesso dell’atmosfera, un bombardamento +continuo lontano. L’offensiva è già cominciata +sul Grappa. Va bene, ma trova una resistenza +strana. Tutti parlano dei segni evidenti di +sfasciamento nell’interno dell’Austria, ma l’esercito +è più che mai in piedi: costruzione antica, cementata +da una disciplina feroce. Disciplina divinizzata. +La disciplina per gli Austriaci è una religione. +Ufficiali e comandi formano una casta sacra +di sacerdoti della guerra. I soldati non si battono<span class="pagenum"><a name="Page_194" id="Page_194">[194]</a></span> +per l’Austria, ma per l’Imperatore capo dell’esercito, +e si fanno ammazzare per la Dea Disciplina.</p> + +<p>All’alba il fragore del bombardamento lontano +cresce. La battaglia sul Grappa infuria. Mi alzo e +guardo il cielo come si squadra un manometro. +Non piove ma ha piovuto e ripioverà. Le nuvole +imperano, dispongono, minacciano. Il Piave è già +pieno e quegli otri di pioggia sospesi sul destino +dell’Italia diventano tragici. Il capitano Raby mi +ordina di recarmi da Caviglia perchè io possa ottenere +ciò che noi desideriamo ansiosamente: passare +il Piave in testa alla cavalleria.</p> + +<p>Il capitano Raby è turbato. Stanotte al comando +della divisione di cavalleria che ha per ufficio un +autocarro fra le case bombardate Raby ha avuto +come risposta alla sua domanda di ordini: «I +ponti non portano che 30 quintali. Lei, capitano, +tenga ferma la sua squadriglia, e m’incolonni il +carreggio della divisione.»</p> + +<p>Strabiliante, imbecille, disonorante. Parto subito. +Le strade ingombre mi ritardano. Giungo verso le +6 alla villetta del comando dell’8ª armata.</p> + +<p>Viavai di ufficiali, precisi, che in silenzio entrano, +escono. Questo a cavallo. Quello in motocicletta. +Altri in biciclette sguinzagliate a ventaglio. +Pure a ventaglio si sentono partire le forze della +volontà centrale per i fasci di fili telefonici meticolosamente +sorvegliati e controllati dai guardafili +che corrono per la campagna. Quando entro nel +giardino della villa il cielo è tutto sgombro, limpido,<span class="pagenum"><a name="Page_195" id="Page_195">[195]</a></span> +fresco, propizio. Ma quella nuvolaglia, che copre +il ribollimento di cannonate tuun tuun tuun tuun +tuun sul Grappa a destra, non è fumo come speravo. +Ecco si stacca dal Grappa, annerendosi, invadendo +di nuovo il cielo con un programma di +pioggia per questa notte. Ma c’è del vento nell’alto. +Un vento patriottico che combatte le nuvole +e forse le vincerà. Il cielo mutevole addensa le nuvole +e poi le soffia via intenerendosi al tramonto +sulla divina bellezza d’Italia in pericolo.</p> + +<p>Giunge un motociclista grondante, infangatissimo. +Riconosco un amico, tenente di collegamento. +Viene dal Grappa. Mi racconta la mischia vittoriosa, +accanitissima in una nebbia fitta. Dice che il +comandante del 9º reparto d’assalto, maggiore +Messe, ha fatto cose fantastiche.</p> + +<p>—Una nebbia che forse non si è mai vista neanche +a Londra. Brutta lotta, quasi nel buio. Giorno +e notte... tatatatatata. Si sentivano le mitragliatrici +da tutte le parti... Gli arditi gridavano: Messe! +Messe! Messe! Di qua, signor maggiore! +Fiamme nere, a me! Giù, giù, con le bombe! Poi, +via! Al galoppo, nella nebbia... Mettete le maschere, +le maschere! tutti, le maschere! No! no! Nooo! +è nebbia. Ad un tratto la nebbia si squarcia. +Presto qui, una mitragliatrice! Una mitrigliatriiiiice! +E un ardito arriva portandola sulle spalle... Ecco +ecco, signor maggiore! L’ardito ansimante si butta +colla pancia nel fango, e sopra la sua schiena la +macchina rabbiosa sobbalza sparando. Tttatatatata.<span class="pagenum"><a name="Page_196" id="Page_196">[196]</a></span> +Gira, gira, a ventaglio. Gli austriaci cadevano, ma +che noia quella nebbia, e che paura di colpire i nostri! +Ad un tratto il tenente De Giovanni, un colosso, +appare su un cocuzzolo a destra. La nebbia era +diminuita e si vedeva le pallottole <a name="tn196" id="tn196"></a><ins class="correction" title="Testo originale: della">delle</ins> mitragliatrici +austriache che facevano la barba al cocuzzolo... +Aaaaaaaa! Il tenente De Giovanni cade fulminato. +Quattro arditi si slanciano per portarlo giù. +Tre sono uccisi. Il terzo vicino a me sputa un +<i>groomf!</i> e cade. Tre li rimpiazzano. In quell’istante +il reparto del maggiore Messe era come ingabbiato +in un doppio fuoco di artiglieria. Fuoco di +sbarramento sulle prime linee, fuoco di sbarramento +dietro di noi. Accidenti! siamo ingabbiati. Tutti +gridano: Messe! Messe! Messe! Il maggiore è +dappertutto. Corre, si slancia, rianima, controlla +ogni faccia nella nebbia fitta. Grida: qui, qui +la mitragliatrice, non là! Non sparate lì, sono +dei nostri! Sono dei nostri! Arruffio, confusione, +velocità in tutti i sensi. Il reparto sembra diventato +un corpo con mille braccia, mani, dita fra +le matasse e i gomitoli di nebbia. Uomini ora appiattati, +ora balzanti per riformar la linea, riconoscersi, +strangolare i nuclei di nemici invadenti. +Sopra di noi passavano dei veloci scenari di nebbia +fittissima che svelavano nascondevano Grappa, +Asolone, Col Moschin...</p> + +<p>«Cretino!... non sparare! sono i nostri...!» +«Lo so» risponde un tenente, «Signor maggiore, +guardi sulla quota 3.000. E’ perduta»; poi grida<span class="pagenum"><a name="Page_197" id="Page_197">[197]</a></span> +«Aaaaiiii...» e cade con la coscia gonfiata come +un pneumatico rosso da una palla esplosiva. Tatatatatata +due arditi, la faccia nel fango, sussultano +sotto due mitragliatrici ben puntate. Si sente, si +capisce che gli austriaci sono lì che salgono. Ma +non si vede a 20, a 10, a 3 metri. «Accidenti, +urla Messe! Non sono Austriaci, sono i nostri! +Cessate il fuoco!... I petardi! i petardi! qua i +petardi! Tutti curvi col petardo nel pugno! Senza +copiglia! Tenetelo alto! Non inciampate! Venite +con me! Avanti! Ecco, quelle ombre sono assolutamente +austriaci! Aspettate a tirare! A 30 metri! +Aspettate! Gggiù! Patatamm traaac paaam +paaaam.</p> + +<p>«Messe non ha più petardi. Ora spara col moschetto. +Un ardito vicino gli dà i caricatori notando +i colpi precisi del maggiore: uno, due, tre quattro, +cinque. Messe riceve, carica, spara, accoppa, +puntando sul costone a 30 metri. Poi nebbia, nebbia, +nebbia, geometria di forme nella nebbia. Non +ci si vide più. Ma gli austriaci erano ributtati nella +vallata».</p> + +<p>Il tenente di collegamento ha narrato con un +entusiasmo affannato mentre aspetta l’ordine di +entrare da Caviglia. Si forma un crocchio di ufficiali. +Tutti parlano di sua santità il Piave che dirige +la battaglia. Il fiume è il polso del nostro destino. +Il cannoneggiamento sul Grappa è accanitissimo. +Ma la sicurezza regna intorno all’anima +potente, fredda di Caviglia che si sente lì nella ca<span class="pagenum"><a name="Page_198" id="Page_198">[198]</a></span>mera +vicina. Il generale mi accoglie col suo sorriso +bonario e passeggiando ascolta la mia richiesta +poi dice con calma: «E’ naturale, le blindate in testa +alla cavalleria, appena passato il Piave per +l’inseguimento. Provvederò».</p> + +<p>Segue un silenzio, dopo di che Caviglia la cui +statura sembra altissima dominatrice come le cime +gelate radiose e serene soggiunge:</p> + +<p>—Tutti devono avere la mia sicurezza e il mio +ottimismo. Il Piave non accenna a dimagrare. +Mantiene da 24 ore la velocità di 2 metri e 50. +Questo esclude passerelle e ponti... Ho consultato +tutti i grafici del Piave, e mi sono detto: Da che +mondo è mondo le piene del Piave in autunno non +hanno mai durato più di 3 giorni. E’ mai possibile +che proprio oggi, quando si gioca tutto l’avvenire +dell’Italia, il Piave faccia lo scherzo di ingrossare +oltre misura? Sento che ciò non è possibile. Ne +sono sicuro. Gli austriaci d’altra parte offrono +una resistenza formidabile sul Grappa. Vuol dire +che non hanno capito il mio piano. Più resistono +sul Grappa e meglio li prenderò tutti in trappola!</p> + +<p>Fuori ritrovai il centro del cielo pulito benchè +minacciato a destra dalla nuvolaglia.</p> + +<p>Cielo di carta patinata lievemente azzurrina con +sfumature e velature dorate. Orgogliosamente vi si +slancia una squadriglia di aeroplani italiani. Sembra +un forte, intenso e fortunoso sette di quadri +che elastico viaggi verso l’asse di cuori rosso del +Sole al tramonto. Si gioca volubilmente così nel<span class="pagenum"><a name="Page_199" id="Page_199">[199]</a></span> +cielo fra le mani disinvolte del vento la suprema +partita dell’Italia. Spumeggiano d’oro tre nuvoloni +ritti, perpendicolari, bottiglie di cosmico sciampagna +già sturate che non potranno innaffiare che +la vittoria nostra. Nelle mani folleggianti del vento +italiano l’areoplanico sette di quadri vibra nero +veloce preciso, geometrico.</p> + +<p>Mangerà, deve mangiare il ricco <a name="tn199" id="tn199"></a><ins class="correction" title="Testo originale: asse">asso</ins> di cuori. +Sole al tramonto! Partita emozionante. Mille mille +e mille facce al cielo. Altri areoplani Italiani fanno +intorno ai giocatori maffie di valzer, moine e +capriole, pattinano sul cielo levigatissimo, si preparano +a beffeggiare, come usano, in tondo, la loro +probabile vittima nemica.</p> + +<p>Nel raggiungere a tutta velocità la mia squadriglia +penso che l’audace volontà di vincere è una +forza che si proietta fuori dai muscoli con slanci e +potenza enormi. Ogni soldato oggi è carico di questa +volontà, cosicchè si proietteranno questa notte +e domani fuor da due o trecentomila corpi umani, +più di trecentomila volontà capaci di plasmare, +scopare, trasformare nuvole fiumi e masse nemiche. +Queste volontà per raggiungere il loro slancio +massimo non devono essere troppo fiduciose +nè spavalde. Occorre una preparazione sommaria, +poichè le lunghe preparazioni meticolose diventano +in certo modo una poltrona profonda offerta +alla Fortuna. Poltrona che la Fortuna brutalmente +rifiuta.</p> + +<p>Dopo pochi chilometri il cielo si è richiuso. Que<span class="pagenum"><a name="Page_200" id="Page_200">[200]</a></span>sta +tragica realtà mi afferra alla gola. Penso alla +calma meravigliosa di Caviglia e al suo piano che +intuisco. Dopo aver gettato tutti i ponti, circa 70, +lanciare 22 divisioni contro Vittorio Veneto, aprendosi +poi a ventaglio a destra per far cadere tutta +la difesa austriaca del Piave, e a sinistra per accerchiare +il Grappa. Piano degno d’un uomo di genio, +assolutamente originale poichè esclude imprevedutamente +il vecchio piano tanto discusso e quasi +irrealizzabile di sfondare il Grappa per poi traversare +il Piave. Caviglia pensò: nè a sinistra, nè +a destra; ma al centro dopo aver fatto una forte +azione dimostrativa sul Grappa.</p> + +<p>Il piano però esige la collaborazione del fiume, +e purtroppo questo cielo nero è inesauribile. Sento +la materia del mio cuore trasformarsi, metalizzarsi, +in un ottimismo d’acciaio. Sopra vi oscilla +la vecchia sensibilità lirica un po’ femminile troppo +vibrante. La riconosco con dispetto nel commuovermi +quasi alle lagrime al pensiero della straordinaria +vittoria che potrebbe sfuggirci, mentre +guardo un fox-terrier devotamente affannato dietro +al cavallo del suo padrone capitano.</p> + +<p>La mia squadriglia è ferma al bivio Povegliano-Nervesa. +Al lume di una lanterna davanti ai soldati +riuniti leggo l’ordine del giorno di Caviglia:</p> + +<p>«Ai comandanti di corpo d’armata, agli ufficiali, +alle truppe tutte dell’armata, sento il dovere +di chiedere di mantenere il loro animo all’altezza +della situazione.<span class="pagenum"><a name="Page_201" id="Page_201">[201]</a></span></p> + +<p>«Tutto il popolo italiano guarda in questo momento +a noi, cui sono affidate in quest’ora le sorti +della Patria. La storia dell’Italia futura, forse per +un secolo, dipenderà dalla fermezza e dal fervore +di cui saranno capaci nelle prossime 24 ore gli +animi nostri.</p> + +<p>«L’ora delle supreme decisioni si approssima. +Se noi avremo saputo mantenerci all’altezza di +quest’ora, la fortuna e la gloria d’Italia saranno +assicurati.</p> + +<p>«E’ necessario che stanotte tutti i ponti siano +novamente gettati. E’ necessario che il maggior +numero possibile di unità passino sulla sponda +sinistra del fiume. E’ necessario infine che le truppe +che si trovano oltre Piave, attacchino violentemente, +tendano con ogni ardore al raggiungimento +degli obbiettivi prefissi.</p> + +<p>«E’ l’Italia che l’ordina. Noi dobbiamo ubbidire.»</p> + +<p>I soldati non applaudono. Rimangono seri, ma +ansiosissimi. Che cosa si aspetta? Sappiamo che +dovremo passare il Piave alle Grave di Papadopoli. +Perchè dunque rimanere vicino a Nervesa? +La pioggia è cessata. Il vento il divino vento favorevole +sale con sbuffi impetuosi impacchettando le +nuvole e cacciandole alla rinfusa verso il mare. +Vento benedetto che noi salutiamo con baci e deliziosi +tremiti nella gola!</p> + +<p>Pronto e sagace, il sole lancia raggi dovunque, +moltiplicando gli specchi rossi dei vetri, rimbal<span class="pagenum"><a name="Page_202" id="Page_202">[202]</a></span>zando +biondo sui volumi della vegetazione, preoccupatissimo +di rischiarare tutto, pulire e ripulire +ogni cosa. Non si deve forse tutti marciare al più +presto, con ordine aggressivo? Sole affaccendato +che vuole liberare le ruote dei cannoni dal fango, +oliare le mitragliatrici e i fucili, trasformarsi in +benzina nei carburatori, cuori bollenti aggiunti agli +altri bollentissimi.</p> + +<p>Più della metà dei ponti buttati questa notte resistono. +Quelli delle Grave di Papadopoli cioè i +nostri sono stati travolti. Ma questa sera saranno +in piedi. Ce lo annunciano con occhi giocondi soddisfatti +e fieri i pontieri che ritornano dal Piave. +Pontieri colossi che i gabbani antipritici blu rendono +quasi monumentali. Camminano oscillando, +come marinai disabituati dalla terra ferma. Hanno +sotto il braccio la pagnotta spaccata, masticano avidamente +e gli occhi ridono con orgoglio ingenuo +infantile. Tutti li circondano. Sembrano corridori +dopo una gara difficile vinta. Passo pesante. Portano +il peso dell’immane sforzo compiuto nel buio +gelato crivellato dalle mitragliatrici, fra i lacci, le +tenaglie della corrente lugubre che voleva scardinare, +strappare, sbottigliare i pali, travolgere le +botti.</p> + +<p>—Le barche, dice uno, ballavano come scodelle +nelle mani di un ubriaco. Il Piave era ubriaco, +pazzo, questa notte. Ma ora è vinto; cede. Abbiamo +lavorato bene, questa notte. Tutto passa da<span class="pagenum"><a name="Page_203" id="Page_203">[203]</a></span>vanti +a Nervesa. Al ponte della Priula, quelle carogne +resistono.</p> + +<p>E i pontieri si allontanano trascinando i piedoni +mostruosi.</p> + +<p>Il cannoneggiamento è un rombo continuo. E +noi che facciamo? Con questa tortura lacerante +dolce, amara, nella gola, ci sentiamo simili ai mendicanti +invernali ai vetri di una ricca trattoria +quando all’ora del pranzo fervono tintinnano le +gioconde stoviglie e filano i piatti fumanti. Fossimo +sulla tavola anche noi! Anche come cibi esplosivi +fra le mani dell’ultimo cameriere! O in cucina +nella vampa dei fornelli! S’avanza una prima colonna +di prigionieri austriaci. Poi tre feriti nostri. +Uno di loro, ardito, napoletano, fatto prigioniero +riuscì a liberarsi. Racconta in napoletano la mischia +clownesca, grottesca, a cazzotti, calci, lazzi, +burle.</p> + +<p>—Sono passato sulla prima passerella. Poi fra +le erbacce nel fango sono scivolato in un buco!... +Bombe a mano da tutte le parti. Strisciavo. Ho perso +il pugnale. In tre mi hanno preso alle spalle. +Io gridavo: fetenti! fetenti! fetenti! Mentre mi +portavano via. Attraverso la pioggia i proiettili dei +nostri 75 fischiavano come i siluri nel golfo di Napoli: +Ptoo! fiiiisc... Pto! Pto! Pto! fiiii. D’un colpo +un mio compagno di Napoli ha tirato un petardo +in mezzo a noi. Le carogne che mi tenevano +sono morte, io ferito alla faccia. Non è grave.<span class="pagenum"><a name="Page_204" id="Page_204">[204]</a></span> +Mi sembrava di essere a Santa Lucia quando le +femmine fanno le liti e ci sono li fuochi artificiali.</p> + +<p>I nostri Draken-ballon si sono spostati. Si annoiavano +nella camera della Patria. Ora splendono e +parlano in alto come enormi pappagalli gialli nel +sole sulla finestra aperta del Piave.</p> + +<p>Piomba l’ordine di partire per le Grave di Papadopoli. +In tre minuti tutto a posto, tutto in ordine. +Sentiamo la gioia liquida circolare nelle vene.</p> + +<p>Ma la lentezza sulle strade ingombre di soldati +in marcia ci esaspera. Stare al volante colla cura +dovuta al motore e alla strada e sentire in sè mille +anime sconosciute svincolarsi, premere fra le coste +del petto per slanciarsi in avanti! Cala la notte +sotto un cielo limpido, ma gelato. Ad ogni chilometro, +alt, ingombro. Scendiamo e mentre le +mani nostre tese sul fuoco si slegano, sentiamo +premere sulle nostre schiene un alito misterioso +e rovente, l’alito fortunoso della Patria che ci +spinge con milioni di volontà italiane al di là del +fiume. Sono volontà Italiane che da tutti i punti +della penisola si slanciano affollandosi ed ora +cantano, urlano nelle boscaglie fluviali. Sono anch’esse +ansiose di varcare le acque. L’alito possente +della Patria tessuto di milioni di anime lontane +venute dalla Sardegna, dalla Sicilia, dall’Egitto, +dall’Argentina, dal Brasile rinvigorisce ora +le mitragliatrici che sul greto si moltiplicano intrecciando +i loro brillanti arpeggi ta ta ta ta ta ta. +Rimbalzante fluidissima scorrevolezza di centomila +pianoforti sotto dita di pianisti, forse quei pia<span class="pagenum"><a name="Page_205" id="Page_205">[205]</a></span>nisti +italiani cinquantenni che a Rio Janeiro o a +Buenos-Aires suonano, suonano in concerti patriottici +con passione e genio, facendo sparare mille +armonie come noi spariamo contro la riva nemica +(pianoforte da sfondare!) di questo Piave che si +dà delle arie di Fiume Americano.</p> + +<p>Il comando della cavalleria ha deciso di non lasciarci +in testa. Ce ne accorgiamo da molti ordini +e contrordini. Si dice che i primi ponti sono deboli, +non sopporteranno il peso delle blindate. Vado ad +accertarmene col capitano Raby a piedi, curvi nell’intrico +fangoso delle erbe. L’alba, pallida e fredda, +si spacca qua e là in blocchi rosei d’aurora come +colpita dal cannoneggiamento della 3ª armata +che alla nostra destra incomincia a buttare i suoi +ponti. Il fiume ha qui circa tre chilometri di larghezza. +Noi dobbiamo seguire però un nastro tortuoso +di strada per traversarlo. Circa 8 chilometri +di ghiaia, guadi a fondo solido e ponti. Il Piave +sembra qui un immenso estuario.</p> + +<p>Tenendoci curvi poichè il fogliame delle piante +è su di noi falciato dalle pallottole, interroghiamo +un sergente del genio che nell’acqua regola gli +Issaa-ooh! Issaa-ooh! dei pontieri intorno alla +capra.</p> + +<p>Tata tuum tata tuum di cannonate.</p> + +<p>Scraabraaaang di bombarde.</p> + +<p>Ta ta ta ta ta ta di mitragliatrici.</p> + +<p>Iauu iau iau di schegge lontane e di pallottole.</p> + +<p>Issaa-ooh! Issaa-ooh!<span class="pagenum"><a name="Page_206" id="Page_206">[206]</a></span></p> + +<p>Passa un farfallone d’acciaio da mezzo chilo a +venti centimetri dal mio naso.</p> + +<p>Visitiamo, palpiamo il ponte che lega il primo +guado colla prima isola boschiva e pantanosa. Sotto +fruscia, stride incalza e galoppa l’acqua fulgente. +I languidi ruscelli pacifici e melodici sono +diventati corde metalliche violente per legare, +strappare i piedi dei ponti.</p> + +<p>Issaa-ooh! Issaa-ooh! Ultime ostilità del fiume +che vuole colle trecce tumultuose delle sue acque +trattenere i passi audaci dell’Amante che scavalca +il suo letto.</p> + +<p>Il sergente del genio intelligente, afferma che il +ponte è solido. Una granata approva con scoppio +brutale, schiamazzante.</p> + +<p>Il ponte scricchiola, geeeme piegando le sue tavole +sotto il peso della mia 74. Siamo tutti appiedati, +mentre il mio volantista guida con cautela.</p> + +<p>Ora grave. A destra a sinistra a cinquanta cento +metri Biii... Graang! Biiiii Graang-graang! vvv. +Ho avuto stanotte un presentimento di morte.</p> + +<p>Nel buio con calma ho regalata la mia vita di +grande poeta a questa divina parola: Italia, che merita +oggi la vita di mille mille poeti altissimi. Ora +ricordo la formola di equitazione: per saltare un ostacolo +a cavallo bisogna gettare il cuore al di là +dell’ostacolo. D’un colpo, lancio il mio cuore sulla +altra riva.</p> + +<p>Subito vedo in sogno la Fortuna inclinare sempre +più il piano da Padova al Montello perchè le<span class="pagenum"><a name="Page_207" id="Page_207">[207]</a></span> +masse di forze italiane scorrano giù nel Piave e si +rovescino sull’altra riva schiacciandola.</p> + +<p>Raby da due giorni liberato dal suo guscio molle +di placidità orientale si è rivelato un comandante +energico, espertissimo, tenace. Dopo ogni ponte, +il guado è un problema da risolvere.</p> + +<p>Questi primi guadi del Piave sono facili e si corre +poi, per dei tratti, con prudenza su un ponte, indi +cento sforzi nell’acqua, poi di nuovo via correndo +tutti intorno alla blindata giocondi come per un +parto riuscito. Davanti a noi nelle isole tutte a ciuffi +di piante fluviali si sparpaglia la fucileria. La +retroguardia austriaca snidata come una abbondante +selvaggina che non voglia abbandonare i suoi +covi. Ecco la riva! L’altra riva del Piave tanto sognata, +desiderata, invocata, abbracciata dalle nostre +anime! Alla mia destra due trincee ci bersagliano. +Voluit, voluit, di pallottole sul capo. Graang! Questa +pallottola si è schiacciata sulla blindata. Primo +collaudo. La blindatura Ansaldo tanto discussa +resiste.</p> + +<p>A destra passano con noi i bersaglieri ciclisti del +colonnello De-Ambrosis. Sparano con la bicicletta +appoggiata al fianco e cantano: Addio mia bella +addio... Nostalgia dinamica e marziale di quella, +canzone trascinata ma che trascina, svolazzante e +smarrita, ma imperiosa. Strana miscela di sentimentalismo +e di audacia virile. Zaino di melanconia +che il soldato meridionale porta con disin<span class="pagenum"><a name="Page_208" id="Page_208">[208]</a></span>voltura +spensierata in marcia verso il pericolo ignoto. +Il ricordo della donna pungola le nuove audacie.</p> + +<p>Cos’è questo vocio lamentoso che si trascina vicino +alla trincea ora deserta?...</p> + +<p>Braccia alzate! Donne e bambini! Sono italiani +di Campodolcino. Arruffio di gesti e camiciole +femminili intorno ad una colonna di prigionieri. +Sporchi, in brandelli, col berretto a tre bottoni. +Questo porta lo stemma imperiale. Gioia acuta +di calcare la trincea vuotata.</p> + +<p>Abbiamo passato il Piave. La prima blindata corre +sulla strada di Campodolcino.</p> + +<p>Fo fo fo fo fo dei nostri 260 che passano nell’aria.</p> + +<p>A destra lontano, verso Vittorio Veneto infuria la +battaglia. Giunge l’ordine di inseguire e travolgere +la retroguardia che si sta trincerando a Bibano di +Sotto. Alt, colazione sommaria. La terra già cotta +dal sole è piena di cadaveri che puzzano.</p> + +<p>—Austria official, dice un prigioniero; Austria +comanda, io non volere tirare.</p> + +<p>I suoi occhi implorano. Dividiamo un pollo con +lui, e restiamo quasi senza, noi, poichè, bisogna +farne parte a due macilenti borghesi italiani.</p> + +<p>—Avevo un fratello nelle munizioni a Milano; +l’altro sul Piave nell’artiglieria da campagna. Uno +fabbricava i proiettili, l’altro me li lanciava ed io +li ricevevo!</p> + +<p>Sintesi della guerra sul Piave.</p> + +<p>Presto, in macchina, e avanti! Cimadolcino è +tutta bombardata, deserta. Un plotone di cavalleria +che l’attraversa con noi unisce i suoi nitriti e lo<span class="pagenum"><a name="Page_209" id="Page_209">[209]</a></span> +scalpitare degli zoccoli ai rombi dei motori e allo +stridore delle blindature. Polifonia che fa vibrare +le case in rovina tutte smobiliate, squartate, slabbrate, +disossate. Gli austriaci hanno portato via tutte +le travi. Fortunatamente i muli di queste salmerie +di bersaglieri sono carichi di legna. Strappiamo +qua e là dei cartelli: <i>Nach Fezzo, Nach Cimetta, +Nach Codognè</i>. Il nostro entusiasmo pieno +di scatti, si irrita di non essere ancora in testa a +tutti. Sulla strada procediamo tra bersaglieri ciclisti +che corrono corrono rischiando d’essere arrotati +ogni momento. Abbiamo alla destra un battaglione +di scozzesi con le cucine fumanti, a sinistra +una batteria da 75 italiana. Accanitamente vogliamo +sprizzar fuori dalla calca. Arruffio, gesticolazione, +bestemmie di conducenti. Largo! Largo! +Largo! Piega a destra, cretino! C’è posto, lasciami +passare! Non si può! Voglio passare, per +Dio! Ti sbatto nel fosso!</p> + +<p>Nitriti di cavalli, groppe che fumano sudatissime, +ottoni brillanti delle bardature inglesi. Il sole fa divampare +le facce che rosse si mescolano alle bandiere +agitate dai borghesi. Due, tre bandiere, una +folla di bandiere sventola su questa bassa terrazza. +Le donne si piegano giù dai balconcini, visi convulsi +in lagrime. Parlano, parlano, chiamano, consigliano. +Fanno gesti convulsi verso quella linea di +olmi in fondo a quel campo dove ecco pam, pam, +pam scoppia la fucileria.<span class="pagenum"><a name="Page_210" id="Page_210">[210]</a></span></p> + +<p>Il capitano Raby bestemmia nella vetturetta:</p> + +<p>—Fuori, fuori di qui, per Dio! Non curarti dei +parafanghi, spacca, e fuori!</p> + +<p>Sobbalzi, urtoni. Un mulo cade. Un ciclista nel +fosso. Sfondiamo una cucina scozzese. Ne schizzan +fuori brodo e vapore sulla groppa di un mulo +che calcia. Gli scozzesi ridono, ma noi siamo liberi. +A grande velocità, le blindate, a 300 metri l’una +dall’altra. Tutto a posto, eccettuato un parafango +rotto. Il mio motore va bene. Flauteggia: Tuuuvvv, +Tuuuvvv, Tuuuvvv.</p> + +<p>Villaggi deserti. Abbandono. Desolazione. Gli +Austriaci si sono squagliati. Sorpassiamo una pattuglia +di cavalleria. Il tenente mi dice:</p> + +<p>—La linea Austriaca è al di là di Bibano di +Sotto, 2 chilometri davanti a Sacile.</p> + +<p>A destra e a sinistra i campi hanno innumerevoli +buchi; sembrano aver subito dal bombardamento +nostro una preparazione ad una fitta piantagione +d’alberi. I cadaveri qua e là dormono come +strani giardinieri stanchi dall’eccessivo zappare. +E’ quasi buio sotto il cielo rannuvolato quando +giungiamo alle prime case di Bibano di Sotto. Rovine. +Silenzio assoluto. Malgrado gli ordini severi +io ho tenuto sempre lo sportello sinistro della +blindata aperto, la gamba penzoloni fuori, appoggiata +sul predellino. Ho in mano il revolver, ma +lo stringo macchinalmente tanto l’atmosfera di +questo Piave vittoriosamente varcato è piena di +fortuna strafottente.</p> + +<p>Perchè abbaia tanto la mia Zazà col muso fuori<span class="pagenum"><a name="Page_211" id="Page_211">[211]</a></span> +dal finestrino? E’ una cagnetta intelligente, intuitiva, +talvolta profetica. Le bestie sono spesso in +contatto colle forze più di noi. Ma io non ascolto +Zazà. Ho fame e so che a Bibano ci fermeremo +per aspettare l’autocarro dei viveri.</p> + +<p>Ta ta ta ta ta ta. Scossa. Stupore. Siamo caduti +in un agguato. Però, niente paura. Da due finestre +della piazza vampano e sparano due mitragliatrici +austriache. Non c’è tempo nè modo di rispondere +efficacemente colle nostre mitragliatrici. Mentre il +sergente Locatelli ne punta una in cupola, noi ci +slanciamo fuori. Moschetti, pistole e tascapane pieno +di petardi. «Lì! Lì! quella finestra a pian +terreno!» urla Ghiandusso. Io la punto col moschetto +e sparo. I miei amici fanno altrettanto. +Cinque minuti di fucileria a 20 metri dalla finestra. +Noi riparati dietro un enorme autocarro austriaco +rovesciato. La finestra si spegne e tace. +Ci precipitiamo dentro. Tre sloveni che alzano le +braccia e 2 bosniaci feriti. Trasciniamo fuori il +tutto e li consegnamo ai bersaglieri ciclisti che +sopraggiungono. Alt. Riposo. Abbiamo un solo +ferito. Autocarro dei viveri. Mangiamo.<span class="pagenum"><a name="Page_212" id="Page_212">[212]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XVIII" id="XVIII"></a>XVIII.<br /><br /> + +LA VITTORIA</h2> + + +<p>—Chi vuol venire con me in esplorazione notturna?» +domanda il capitano Raby.</p> + +<p>—Pronti! Seconda sezione!—rispondiamo io +e il tenente Bosca.</p> + +<p>Il capitano sale nella blindata di Bosca e parte. +Io perdo un minuto a bere un po’ di caffè che mi +versa il cuoco Caroli dall’alto dell’autocarro dei +viveri. Poi in macchina. Il motore non prende. +Parto con un piccolo ritardo. Ma ho lo stomaco a +posto. Ho messo al volante Fatutto. Eccellente +meccanico e volantista, ma cade dal sonno. Sono +ormai tre notti che non si dorme. Corriamo. Comprendo +che il pericolo questa notte è eccezionale, +poichè di pattuglia ci si va a piedi e non a tutta +velocità senza lumi sugli arabeschi di una strada +sconosciuta. Questa è certamente la prima esplorazione +di blindate in pattuglia notturna. Sbarro +gli occhi sul nastro perlaceo della strada crepuscolare +che l’ombra degli alberi sfrangia deforma +e corrompe. Ad un tratto non vedo più la macchia +nera della blindata che mi precede. Sono le +nove. La strada gira ad arco. Il volantista non +lo prevede, ed ecco a destra giù la mia mac<span class="pagenum"><a name="Page_213" id="Page_213">[213]</a></span>china +piega. Accidenti! Sempre più nel fosso giù, +giù. Rovesciamo! Catastrofe! Griiing, Griiing, +griiing craacraaac di rami. Plaaaf di fango.</p> + +<p>La mia 74 si è coricata nel fosso. Non è profondo +per fortuna. Saremmo ridotti in marmellata! +Benchè imbottite di cartucce, cassette, mitragliatrici +e spigoli d’ogni genere, le blindate nel rovesciarsi +salvano spesso ciò che contengono.</p> + +<p>Con voce fredda tagliente raccomando la calma +perchè gli uomini uscendo salvino se si può l’ordine +interno. Vana illusione. Tutti i nastri di cartucce, +casse, cassette sono crollati. Una lacerazione +non profonda sul cranio. Il mitragliere Salis ha +la faccia insanguinata. Ferite non gravi. Ci penseremo +dopo. Si tratta di rimettere sulle ruote la +74. Spero, spero, spero che il motore non abbia +danni seri. Buio. Lancio un uomo sulla strada per +avvertire la blindata di Bosca. Certo si sarà accorta +di non essere più seguita e si ferma. I miei +uomini intanto svegliano le poche case abitate di +Bibano. Candele accese alle finestre. Le donne +sono le più leste. Una contadina arriva correndo. +Interroga, colla voce rotta d’angoscia. Ho acceso +una torcia: la contadina è giovane, bella ma d’un +pallore affamato. Le regalo una scatola di conserva.</p> + +<p>—Va subito a chiamare tuo padre, tuo fratello, +tutti gli uomini. Ho bisogno di leve, rami di albero; +niente zappe. Le abbiamo!</p> + +<p>Accendiamo altre torce senza curarci della fucileria +austriaca che brontola sulla destra, molto<span class="pagenum"><a name="Page_214" id="Page_214">[214]</a></span> +lontano. Sono senza dubbio le retroguardie austriache +che cedono alla terza armata sul Piave verso +Fagarè. Tutti al lavoro. Bisogna scavare l’orlo +della strada per sollevare la blindata su terreno +piano. Zin-zin-zin di zappe febbrili accanite. In +un’ora tutto deve essere finito. Menghini visita il +motore e grida dalla gioia:</p> + +<p>—E’ sano, è sano, è completamente sano!</p> + +<p>Arriva il capitano, bestemmia contro Fatutto che +certo dormiva al volante. Poi distribuisce il lavoro +zappando anche lui.</p> + +<p>Contadini e contadine con leve e rami d’alberi.</p> + +<p>Io riordino il materiale sparso. Sulla destra la +fucileria austriaca rumoreggia. Spengiamo due torce. +Si lavora quasi a lume di naso. Con le leve +e colle binde la mia 74 si solleva lentamente. E’ +tutta fangosa, ma intatta. Mi ricordo finalmente +della mia ferita. Fasciato, ho l’aria di avere una +infiammazione ai denti. Non posso sopportare +l’elmetto. Tutti dicono: Se tu avessi avuto l’elmetto +sarebbe stato meglio.</p> + +<p>—Tutto a posto?</p> + +<p>—Tutto a posto.</p> + +<p>All’improvviso la blindata del tenente Cenami che +mi segue a 100 metri di distanza s’incendia. Alt. +Il suo motore è in fiamme. Subito, tutti allo spegnimento. +Sbatacchiamento arruffio, di panni, +braccia, coperte, mani che lavorano sul fuoco che +guizza, si scatena, si rizza, agonizza, divampa, sparisce, +torna, scoppia, lingueggia su tutti i punti.<span class="pagenum"><a name="Page_215" id="Page_215">[215]</a></span> +Soffocato non muore; rosso, viola, blu rinasce. Accidenti! +non gettate terra sul motore! Iratissimo il +capitano, perde la calma. L’attendente di Bosca +un pugliese forte e audace che si chiama Siciliano +e sembra un vero Arabo si è coricato sotto il motore. +Il fuoco è domato.</p> + +<p>Sembra il destino di questa pattuglia di blindate +di avanzare con fragori e incendi. Certo, gli austriaci +ci hanno scorto. Rallentiamo. Devono essere +molto vicino. Una luce. Si veglia in quella +fattoria. Una contadina quarantenne gioviale dice:</p> + +<p>—Mezz’ora fa sono passati due battaglioni austriaci! +La loro trincea è a 500 metri.</p> + +<p>Si spegne tutto, aspettando le altre blindate. Nel +buio la donna parla:</p> + +<p>—Non ho nulla da darvi, cari figlioli di Dio. +Niente vino, niente polenta. Hanno portato via +tutto. Ieri qui, c’è stato una grande confusione. +Due divisioni boeme si sono ammutinate. Lì fuori, +andate a vedere, sotto gli alberi ci sono due +boemi impiccati.</p> + +<p>Fuori, con un cerino acceso, scopriamo i due +corpi sospesi. Tipico arricciamento delle braccia +sotto la corda rallentata un poco. Uno ha la testa +volta all’insù verso il fogliame e gli occhi aperti +ma senza la solita ferocia spaventata. Sembrano +guardare distrattamente degli uccelli. I due impiccati +portano sul petto una tabella che denuncia in +tedesco il loro tradimento. Rientriamo.</p> + +<p>—I germanici sono i più prepotenti, continua<span class="pagenum"><a name="Page_216" id="Page_216">[216]</a></span> +la donna nel buio. Quando un germanico dà un +ceffone a un debole se questo lo riceve senza renderlo +ne riceverà due, tre, quattro, senza fine. Se +invece questo risponde con due ceffoni al primo, +il <a name="tn216" id="tn216"></a><ins class="correction" title="Testo originale: germannico">germanico</ins> li piglia e se ne va. Il Germanico non +rispetta che la forza violenta. Molti prigionieri nostri +fuggivano dai germanici per farsi fare prigionieri +dagli austriaci. Gli ungheresi sono però i +più crudeli. In fondo, tutti predoni e briganti. Un +esercito di ladri. Hanno portato via tutto, tutto!</p> + +<p>Quando ripartiamo fa ancora buio. Lentamente, +cercando di diminuire il rumore dei motori. Ma gli +austriaci vegliano e subito la fucileria scoppia. Siamo +bersagliati da una casa, tutta vampe nelle sue +finestre e nel folto del suo giardino. La mia blindata +risponde per la prima colla mitragliatrice in +cupola:</p> + +<p>—Con calma, adagio! Locatelli, punta bene +una delle finestre.</p> + +<p>Ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta.</p> + +<p>—Hanno un cannoncino! Punta bene, Locatelli! +Guarda la strada. Fatutto! Come va il motore?</p> + +<p>—Bene, signor Tenente.</p> + +<p>A sessanta metri dalla casa. La blindata di Bosca, +venti metri dietro la mia, spara anch’essa con +due mitragliatrici. Ciò mi dispiace perchè siamo +troppo vicini, e offriamo un grande bersaglio. Le +nostre tre mitragliatrici funzionano puntate su 3 +finestre diverse che agonizzano. Ammutolite.<span class="pagenum"><a name="Page_217" id="Page_217">[217]</a></span></p> + +<p>Gli austriaci sparano ancora dal folto del giardino.</p> + +<p>Raby grida:</p> + +<p>—Giù tutti! Cessate il fuoco! Coi moschetti! +Prendi i petardi! Tutti insieme dentro il giardino!</p> + +<p>Mi slancio. Nello scavalcare il muricciolo sento +bestemmiare Siciliano che tempesta col calcio del +moschetto due austriaci in un boschetto. Si arrendono. +Siciliano viene avanti spingendoli a pugni +e a calci.</p> + +<p>—Ne ho acciuffati due. Gli altri si sono squagliati.</p> + +<p>Nella cucina bolle un infernale cazzottio fra le +ombre nere e le boccacce rosse del focolare. Fragore +di pentole. Una trentina di prigionieri con +una mitragliatrice. Entrano nel giardino pattuglie +d’arditi fez neri, scamiciati, con altri prigionieri.</p> + +<p>Incolonniamo le prede e le rimandiamo indietro. +Intanto la fucileria si accende a ventaglio colle +prime luci dell’alba che scioglie gli incubi dei +prati.</p> + +<p>Partiamo veloci, lasciando sulla sinistra un battaglione +di fanteria che conquista un grande prato +in fondo al quale una cortina d’alberi sputa +maledettamente pallottole. E’ l’ala dell’esercito austriaco +che si ripiega per difendere Vittorio Veneto. +Accanita. Ora si aggiungono tre mitragliatrici che +rallentano l’avanzata della nostra fanteria. Noi fi<span class="pagenum"><a name="Page_218" id="Page_218">[218]</a></span>liamo +sulla strada, per girare al largo di questa +estrema difesa, e giungere in Vittorio Veneto.</p> + +<p>Due ore dopo vi entriamo con venti autocarri rigurgitanti +di arditi fez neri. Impetuoso scamiciamento, +fucili branditi da braccia pazze, bocche +squarciate dal canto, lazzi feroci di gioia barbarica +nel polverone incandescente, fiocchi neri al vento, +bandiere nere che spazzano gli alberi sotto il sole +che pomposamente si spacca in cannonate arroventando +l’aria. Beviamo nella corsa un simun +africano saporito di allegria infantile. La polvere +calda sulle labbra è lo zucchero della vittoria. Rimbalzano +in aria i cuori nostri gareggiando in splendore, +furore e rotondità trionfali con le nuvole +tronfie e ricche d’oro che vorrebbero certo metallizzarsi +per combattere anch’esse e schiacciare il +nemico. Belle nuvole di Vittorio Veneto, gonfiate +da tutti gli aliti italiani dove eravate, donde venute? +Vi lodo di aver perduto nel vento le belle +curve flessuose femminili per assumere soltanto le +forme aggressive impennate e gli spigoli infilzanti!</p> + +<p>Questa nuvola a destra soffia getti di lava d’oro +fra i suoi mille baffi accecanti, il suo irto pelame +variegato e la sua coda altissima di tigre d’argento. +Altre nuvole come spazzole di bragia rigovernano +accanitamente quel nuvolone-cavallo dalle troppe +zampe correnti come i primi cavalli dinamici dei +pittori futuristi. Un’altra nuvoletta agile di nickel +fila, fila verso il mare come una torpediniera grondante +di liquido azzurro per raggiungere forse<span class="pagenum"><a name="Page_219" id="Page_219">[219]</a></span> +la squadra italiana. Sul mare, sul mare, certo, anche +sul mare, ora l’Italia vince. Ma sulla testa un’altra +bella nuvola di vittoria. Mi sporgo fuori dalla +blindata per ammirarla. E’ un cerchio, un grande +cerchio d’oro massiccio dipinto di rozzi pomi vermigli. +Degna corona del vincitore Caviglia che, +scopati i vecchi piani strategici, seppe mediante +le sue spie volanti in aeroplano sui notturni accampamenti, +scoprire il punto debole del nemico +e colpirlo nell’immenso scacchiere, mortalmente. +L’esercito Austriaco ferito nella saldatura delle +due sue armate del Grappa e del Piave, cade a +pezzi. Pezzi potenti, armatissimi, ancora disciplinati, +che cercano di sfuggire agli inevitabili accerchiamenti.</p> + +<p>Nella città di Vittorio Veneto c’è festa e battaglia. +Canti di gioia, fucileria rabbiosa, facce in +lagrime, pioggia di fiori, inseguimenti al galoppo +nei giardini e su per le scale, pugilati e strangolamenti +di difensori nei fossati. La città ci riceve a +finestre spalancate. Quel balcone rigurgita di donne. +Le grida prolungano le capigliature. Capriole +di scugnizzi nel fango, fra le pazze motociclette che +scimmiottano aizzano le mitragliatrici.</p> + +<p>Grondano le facce degli arditi che s’arrampicano +sulle terrazze. E anche sui tegoli rossi dei tetti. +Colle corde tirano su una mitragliatrice. Puntata. +Contro quel quartiere laggiù dove i bosniaci resistono. +Entro in una vasta piazza colla mia 74. Tutte +le donne scarmigliate intorno alle ruote. «Accidenti<span class="pagenum"><a name="Page_220" id="Page_220">[220]</a></span> +alle donne! Via! Via! Sarete colpite!» Ma poco +importa! Se ne infischia questa giovane che spara +col moschetto da un portone contro il fondo del +cortile.</p> + +<p>Spara, poi si slancia dentro. Tumulto grigio verde. +Braccia nude e capelli al vento. La gioconda +chiacchiera veneta pettegola colla mia mitragliatrice +che bersaglia un caseggiato zeppo di bosniaci e +prostitute austriache. Vittorio Veneto ne conteneva +circa un migliaio, di quelle donne d’ogni classe +camuffate da Crocerossine, felici di servire a +tutti gli usi e istinti dell’esercito austriaco pur di +mangiare, ciò che era diventato difficile in Austria. +Avevano collaborato coi soldati nelle ciniche +requisizioni ed erano odiatissime.</p> + +<p>«Quelle vacche, quelle vacche! bisogna massacrarle! +Mi dia un fucile per carità, signor tenente, +mi dia un fucile! Ci vado io e le sgozzo, le <a name="tn220" id="tn220"></a><ins class="correction" title="Testo originale: sgozzo!">sgozzo!»</ins></p> + +<p>—Perchè un borghese spari così sui soldati, bisogna +che sia inferocito dalla vendetta! sentenzia +Ghiandusso.</p> + +<p>Altre donne accorrono, mi baciano le mani, mi +stringono i fianchi, tentano di portarmi via il revolver. +Delle bionde sedicenni gracili e gentili sembrano +forsennate.</p> + +<p>La Vendetta, Forza gigantesca irta di baionette, +pugnali, spilloni, unghie di donne, rotola nell’aria +tiepida profumata dei giardini.</p> + +<p>La Vendetta, Forza elementare cocciuta sintetica, +nutrita da milioni di rancori covati. Il padre<span class="pagenum"><a name="Page_221" id="Page_221">[221]</a></span> +maltrattato e schiaffeggiato. La sorella incinta buttata +giù dal letto per rubarne le lenzuola. Il vecchio +beffeggiato. La vacca, l’unica vacca rimasta +per il latte ai bambini, rubata. Il colonnello austriaco +che baciò per forza mia sorella! Bisognava +cedere e subire quel corpo schifoso perchè +la mamma non morisse di fame. E i buoi, il rame, +la biancheria, tutto rubato. I mobili, tutti portati +via da quei ladri, ladri, ladri! La Vendetta rotola +nel cielo con i volumi mostruosi di quelle nuvole +irte di raggi acutissimi brucianti, che penetrano +nelle ossa, facendone sprizzare lagrime di fuoco.</p> + +<p>Ricordo, ricordo che in me, nei miei soldati e in +tutte le facce nere polverose degli arditi la Vendetta +penetrava, imbeveva <a name="tn221" id="tn221"></a><ins class="correction" title="Testo originale: di se">di sè</ins> ogni fibra, scatenava +i muscoli, unghiava le labbra, gli occhi le +orecchie.</p> + +<p>Vento caldo di ferocia era l’alito diabolico di questa +divinità tremenda: la Vendetta! Vendicare un +anno di soprusi, saccheggi, prepotenze e crudeltà! +E quei famosi bollettini spavaldi e imbecilli dello +Stato Maggiore germanico dopo Caporetto! Come +dimenticarli? Sentivo, sentivo, in me gli insulti +atroci alla mia razza bella, intelligente, lirica, geniale, +pronta a tutte le generosità, bontà, cortesie, +e così mal ripagata da quei bruti smargiassi! Bruciano, +bruciano ancora le ingiurie di quella soldatesca +ingorda e balorda. In nome di quale giustizia +mille volte più che divina posso io dimenticare? +Io non sono San Francesco. Sono un futurista<span class="pagenum"><a name="Page_222" id="Page_222">[222]</a></span> +italiano, più umano d’ogni essere umano, e civilizzatissimo. +Ma la bestia immonda, merita la lezione, +una spaventosa definitiva lezione. Nel cielo +di Vittorio Veneto rotola la Vendetta coi suoi +abbacinanti volumi di nuvole tonde irte di raggi +acutissimi. Viaggia con lei un’altra Forza vestita +di sciarpe eleganti di nuvole rosee che schioccano +ed è la divina Allegria italianissima, con morbide +frange di dolcezza. Questa spensierata vorrebbe +avvolgere rinfrescare l’impetuoso corpo aereo tropicale +della Vendetta. Con mille moine delle sue +carezze e sorrisi, frange di piume volubili, la Forza +dell’Allegria spruzza di rosa le ombrie tiepide +dei giardini, risveglia i sapori delle frutta autunnali +e cuoce i profumi dei nascituri fiori primaverili +che le fanciulle porteranno nei capelli obliosi, +coi fidanzati, quando la guerra sarà dimenticata +e il nemico perdonato poichè vinto. Ma la Vendetta +urge, preme dall’alto, urlando con le mille bocche +delle donne:</p> + +<p>—Massacrarle, massacrarle bisogna! Quelle +puttane!... Erano tutte d’accordo con loro! D’accordo +con quelle canaglie! Volevano che andassimo +a letto col colonnello! Dov’è il colonnello? +dov’è il colonnello Sweiger? Se lo trovo, gli mangio +il cuore! Sì, signor Tenente, glielo mangio io!</p> + +<p>Intanto si sentiva dovunque come la respirazione +vasta di un mare, ed era la respirazione della Vittoria +che invadeva le strade colmando ogni essere +vivo, uomo, donna, fanciulli, altrettanti vasi capaci<span class="pagenum"><a name="Page_223" id="Page_223">[223]</a></span> +straripanti in lagrime e risate di gioia. Tutti vi si +abbandonavano, tutti. Ma per brevi istanti, poichè +la Forza della Vendetta ritorna, implacabile, +affamata! La vedo, la sento piombare in un gorgo +di donne con un grido, una parola. Il gorgo +diventa frenetico. A calci a pugni le false crocerossine +Austriache sono trascinate in mezzo alla +piazza.</p> + +<p>Sinistro tafferuglio. Le donne vogliono strappare +agli arditi la preda. Un colosso bosniaco crolla, la +faccia revolverata: orrenda spugna rossa.</p> + +<p>La fucileria cede, cede alla periferia della città. +I comandi prendono il sopravvento. Io libero i bosniaci +prigionieri, faccio sgombrare la piazza e di +nuovo in blindata per le strade della città. Continua +nel mio cuore il tumulto d’una rissa dolorosa fra +due mie anime.</p> + +<p>L’anima umana sensibile e visionaria che tutto +comprende, prevede immagina, perdona, riassume +in uno spasimo d’angoscia tutti i dolori dei vinti, +discernendo fra le colpe dei capi e le brutalità meccaniche +dei greggi, lotta ora furiosamente contro la +seconda Anima selvaggia sanguigna, negra sorella +della ferocia generale, e legata alla massacrante +Vendetta aerea. Questa non è ancora sazia!</p> + +<p>Giù nel quartiere di Serravalle vociare e confusione. +Gli arditi si precipitano in un portone. Li +raggiungiamo troppo tardi.</p> + +<p>Quando entro tre bosniaci sono a terra sventrati. +Non mi pento d’essere arrivato in ritardo poichè<span class="pagenum"><a name="Page_224" id="Page_224">[224]</a></span> +vedo nello loro tre mani destre tre enormi mazze +ferrate.</p> + +<p>—Buon giorno, Marinetti, mi dice il colonnello +Trivulzio, con la pipa in bocca. Non compiangete +quelle belve e guardate!</p> + +<p>Lo seguo in un camerone dove contro il muro +sono attaccate in bell’ordine migliaia e migliaia di +mazze ferrate.</p> + +<p>—Vi sono altre tre camere piene come questa. +Basta per ora. Usciamo! V’invito a colazione. +Prenderemo il caffè in una strana famiglia mezzo +austriaca, tutta smorfie e baci per noi. Divertentissimo. +Venite.<span class="pagenum"><a name="Page_225" id="Page_225">[225]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XIX" id="XIX"></a>XIX.<br /><br /> + +LA VILLA DEVASTATA</h2> + + +<p>A tavola i bollettini di guerra stupefacenti e i +giornali colmi di vittorie passano di mano in mano +sulla pasta asciutta. L’appetito lotta col cuore ebbro +che sotto i tonfi delle notizie gioiose vorrebbe +schizzare lagrime e singhiozzi felici. Cinquantamila +prigionieri, 300 cannoni. Il colonnello Trivulzio +annunzia:</p> + +<p>—L’intero sistema difensivo del Grappa è caduto +nelle nostre mani!</p> + +<p>Uragano d’applausi. Un bersagliere ciclista scaraventa +dalla gioia tutta la sua pastasciutta fumante +in faccia del suo compagno. Questo ridendo +calmo sornione, ingolla due bicchieroni di +vino, poi ne riempie un terzo e pluff! doccia di +rosso il suo assalitore.</p> + +<p>—Io non mangio più, non ho più fame, dice +Trivulzio; sono pieno come un otre di gioia pesante... +Ho avuto le due gioie sognate! Prima: +vendicare Caporetto. Seconda: finire malgrado la +mia età la guerra, godendo la vittoria con l’animo +d’un giovane! Andiamo a prendere il caffè al +primo piano. Fra mezz’ora ordine di partenza.</p> + +<p>Tutti in fila entriamo dalla signora Lucatich.<span class="pagenum"><a name="Page_226" id="Page_226">[226]</a></span> +Un tenente, bersagliere ciclista, ha portato con sè +un piatto di carne che divora camminando. La +padrona di casa, donnone biondastro, dal corpo +liquefatto, straripante, ossequia in buon italiano. +Ci presenta sua figlia, magrolina, bionda, slavata. +Parla anch’essa molto bene in italiano correggendo +così il carattere tedesco dell’interno: +quattro oleografie di Siglinde, Sigmund, Sigfrid e +Drago, Ondine ecc., a tinte rosse, azzurre, verdi, +violente, stonate, antipatiche.</p> + +<p>La signora Lucatich che versa in giro il caffè, +ci minaccia colle sbrodolanti mammelle. Poi apre +il pianoforte a coda. Subito un capitano dei bersaglieri +s’impadronisce della tastiera come il canto +si impadronisce della marina napoletana. Nerissima +capigliatura impennata, pizzo nero, faccia +di bersagliere di Lamarmora in una stampa del +’48. Il capitano canta: Me ne vogl’ì in America...</p> + +<p>Il lamento nostalgico, patetico, lacerato della sua +bella voce meridionale dilaga. Naufragano un +istante le anime nostre irte e gli angoli duri dei +nostri temperamenti.</p> + +<p>Nella melodia soave, ironica, carezzevole, la voce +si sviluppa delicatamente sale e s’intenerisce +morendo, poi con vellutate violenze si scaglia in +ondate impetuose su, su fino a delle note fulve, +calde, sorridenti. L’eleganza imperiosa e maschia +della voce domina, determina e precisa la passione. +L’immaginazione nostra evoca il golfo napoletano +nella sua carnalità lunare che comple<span class="pagenum"><a name="Page_227" id="Page_227">[227]</a></span>tando +la facile melodia forma un alto elastico vivo +capolavoro del genio italiano.</p> + +<p>Ma uno grida:</p> + +<p>—Basta col sentimento! Suonami una cosa allegrissima +pazza.</p> + +<p>La signora Lucatich si avvicina al piano forte, +vorrebbe consigliare. Il capitano scatena l’introduzione +del Barbiere di Siviglia. Gioia generale. Io +spacco una sedia, rovesciandomi indietro di scatto. +Tutti in piedi, giro tondo intorno alla tavola. Pigliamo +nel vortice la cameriera che abbracciata, +palpata e rischizzante di braccia in braccia, mi mormora +accennando alla padrona:</p> + +<p>—Se la intendeva cogli austriaci!</p> + +<p>Ma un accordo funereo e grave mi attira al +pianoforte.</p> + +<p>—Che cosa suona, signorina?</p> + +<p>—Beethoven... Beethoven è più grande di +Rossini.</p> + +<p>Un urlo selvaggio.</p> + +<p>—Ma cosa ne sa lei? Cosa ne sa lei? Rossini è +smisurato! Abbasso Beethoven! Beethoven è morto +quattro anni fa! Rinascerà se vorremo fra quindici +giorni. Ora è ancora sepolto e Wagner pure +con suo fratello Von Kluk, suo cugino Hindenburg +e Ludendorf cretino quanto quel Sigfrid che è sulla +parete. E lei, signorina, si convinca che l’Austria +è morta e che non si festeggiano gli <a name="tn227" id="tn227"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Italilani">Italiani</ins> suonando +Beethoven. Con tutto il rispetto che ho sempre +dato al bel sesso, le dichiaro che lei è una cre<span class="pagenum"><a name="Page_228" id="Page_228">[228]</a></span>tina! +Noi italiani di Vittorio Veneto possiamo finalmente +strafotterci di Sigmund di Sigfrid e anche +del Drago germanico! Così!</p> + +<p>Strappai quattro quadri e sfondandoli a pedate +li infilai sulla testa a quattro amici. Poi tutti giù +per la scala dirigendo l’orchestra e cantando il +«buona sera... buona sera...» del Barbiere di +Siviglia.</p> + +<p>L’ordine di partenza non venne. Il colonnello +Trivulzio dovette sedare energicamente un principio +di tumulto fra gli arditi che accalcati nelle +strette gole di Serravalle erano impazienti di partire, +battersi, inseguire. Gridavano al tradimento, +si dichiaravano sacrificati ad altri reparti privilegiati.</p> + +<p>Rimasi solo coll’amico capitano Franci di Pietralunga, +incontrato la mattina e di cui constatavo +una volta di più lo strano mutismo e l’ancor più +strana melanconia. Lo strinsi di domande:</p> + +<p>—Tu non sai, mi rispose dopo un po’ d’esitazione; +la mia vita passata... Dolley è partita; +sparita non si sa dove!... Qui a un chilometro da +Vittorio c’è la nostra villa... Vi abbiamo vissuto +tre anni, felici, felici d’amore, come in paradiso. +La villa deve essere tutta devastata. Vorrei andare +a vederla; ma non solo. Sono troppo triste. Vuoi +accompagnarmi? In mezz’ora andiamo e torniamo.</p> + +<p>La cosa non mi sorrideva, ma vidi due lagrime +negli occhi di Franci e accettai.<span class="pagenum"><a name="Page_229" id="Page_229">[229]</a></span></p> + +<p>C’informiamo. Siamo in libertà sino alle nove +di sera. Via, a passo rapido, quasi di corsa.</p> + +<p>—Questo sentiero è più breve, dice Franci. +Quante volte l’ho percorso con lei... Ora è tutto +allagato, ci infangheremo. Mi secca per te.</p> + +<p>—Non importa, avanti, presto!... Dimmi, +Franci, raccontami, quando ti lasciò?</p> + +<p>—Dopo Caporetto è andata a Firenze. Mi ha +scritto una lettera, l’ultima sua lettera, poi più +nulla, nulla, nulla. Ho interrogato tutti i suoi parenti +quando fui in licenza. Mi risposero vagamente +che era partita per Londra. Ti ricordi l’ultima +volta che sei venuto a trovarci? Avete parlato +di Londra insieme tutto il tempo! Ecco la villa... +Eccola!</p> + +<p>Attraversiamo dei vigneti sconvolti e pestati dalle +cannonate. Tra gli alberi, la facciata della villetta +elegante appare quasi intatta, bianca, colle +sue finestre aperte che bevono golosamente i raggi +obliqui scarlatti del sole. Il muro del giardino +è qua o là affumicato da cucine di soldati scomparse.</p> + +<p>—Qui, mi hanno detto, sono stati accampati +molto tempo i bosniaci.</p> + +<p>I due battenti del cancello, scardinati, crollati +l’uno sull’altro, pendono obliqui in fuori. Entriamo +da una breccia del muro. Penombra verde, +appestata da un odore acido e dolciastro di sterco, +piscio di cavalli, legno bruciato. Franci mi prende +la mano e me la stringe forte. Lo guardo: ha<span class="pagenum"><a name="Page_230" id="Page_230">[230]</a></span> +gli occhi gonfi di lagrime, ma si irrigidisce. Buchi +di cannonate, gomitoli di sterpi, liane, rovi. Rotaie +profonde di autocarri, matasse di reticolato e +immondizie. La villa è realmente quasi intatta. Ha +una ferita leggera di granata. Ne palpo le schegge +cadute a terra. Il muro ha resistito. La porta è ingombra +di rottami. Saltiamo dentro dalla finestra.</p> + +<p>—Questa è la camera da letto, dice Franci, aggrappandosi +a una poltrona.</p> + +<p>Io avanzo nella penombra esplorando. Nel centro, +quelle canaglie di bosniaci hanno fatto un fuoco +con tutti i libri della libreria. Odore di cuoio +cotto e di cavolo marcio: nauseante.</p> + +<p>—Anche lì hanno acceso il fuoco, nel mezzo del +tappeto persiano. Questa macchia sembra sangue, +forse è vino. In cantina v’era molto champagne. +L’impiantito è sfondato. Qui hanno vomitato sul +letto! Porci! E’ un vero lago di fango, vino. +Dio che orrore! Una vera cloaca!... Strano! Hanno +rispettato l’armonium!</p> + +<p>Mentre io esploro così ad alta voce questo luogo +divenuto infame, Franci ha trovato in un armadio +una piccola lampada a petrolio.</p> + +<p>—Bizzarrie dei saccheggi! Come diavolo non +hanno scovato questa lampada! dice Franci e +l’accende.</p> + +<p>Io apro l’armonium e appoggio le mani sulla +tastiera provando il pedale. L’accordo funebre, +tremante, lento, sfinito sale inondando il silenzio<span class="pagenum"><a name="Page_231" id="Page_231">[231]</a></span> +d’una amarezza disperata. Al terzo accordo mi fermo, +poichè sento il mio amico singhiozzare dietro +di me. Vado a sedermi vicino a lui e gli batto sulla +spalla per confortarlo:</p> + +<p>—Su coraggio, devi dimenticare, vieni via è +meglio per te.</p> + +<p>—Non posso dimenticarla, non posso. Vedi, +malgrado il fetore, l’orrore di questa camera, io +la sento qui, lì dietro. Dolley è nella villa! Verrà, +verrà! Viene! Ecco il suo passo leggero, scivola +con quelle piccole babbucce comprate insieme a +Costantinopoli. Aveva una vestaglia di seta grigio-perla +e le babbucce con tante perline... La sento. +La vedo quasi. Se mi fermassi qui tutta la notte mi +apparirebbe. Ne sono sicuro! Oh come piangerebbe +a vedere tutti i suoi cari volumi bruciati! +Lei così intelligente, fine! Ah! quei suoi profondi +occhi! Talvolta... un po’ pazzi! Avevano d’un +tratto dei riflessi duri. Un attimo. Ma l’azzurro si +bagnava subito e ridevano, ridevano. Eppure mi +amava, mi amava! Ha fatto mille pazzie per venirmi +a trovare al fronte. Che lacerazione, i nostri +distacchi! Ed ora finito, finito, per sempre finito! +Dov’è dove è andata! Dove? Dove? Dove? +Almeno sapere! Sapere qualche cosa. Chi ama? +Con chi è?</p> + +<p>La lampada si affievoliva, ma Franci non voleva +alzarsi. Bruscamente preso dall’irruenza dei singhiozzi +si mise a graffiarsi le mani con ferocia. +La fatica di questi giorni di battaglia e il dolore<span class="pagenum"><a name="Page_232" id="Page_232">[232]</a></span> +scoppiato frustavano i nervi di quel povero corpo +dilaniato. Non badai alle sue mani che annaspavano +nell’aria. Afferrarono il tavolino che reggeva +la lampada. Questa crollò, divampando. Il fuoco +scivola col petrolio incendiando un ammasso di +stracci. Il fuoco corre, si arrampica crepitando. +Franci resta immobile, seduto. Io rimango pure +immobile, seduto. Quando fu certo che il fuoco non +si sarebbe più spento Franci mi disse:</p> + +<p>—Ora andiamo!</p> + +<p>Gli strinsi la mano e lo seguii dicendo:</p> + +<p>—Sono d’accordo coi bosniaci e con te.</p> + +<p>Annotta. Appena scavalcato il muricciolo vediamo +un ufficiale a cavallo sul sentiero buio.</p> + +<p>—Lo conosci? mi dice Franci.</p> + +<p>—No. Ad ogni modo ci ha visti uscire dalla villa. +Questo è seccante.</p> + +<p>Noi fermi sull’attenti. E’ un generale. Dall’alto +del suo cavallo ci interroga con furia brutale:</p> + +<p>—Cosa facevano là dentro? Perchè si sono allontanati +dai loro reparti? Non è il momento di +curiosare nelle ville! Ignorano certamente il loro +dovere di ufficiali! Se tutti gli ufficiali fanno +come loro si perdono le battaglie! Vadano! Vadano! +Vadano per Dio! Vadano presto ai loro accampamenti!</p> + +<p>E il generale si allontanò dopo questa valanga +di parole che non mi aveva concesso la minima risposta. +Io rido fragorosamente. Franci irritato si<span class="pagenum"><a name="Page_233" id="Page_233">[233]</a></span> +meraviglia della serenità colla quale ho ascoltato +quell’alto berretto insolente e maleducato.</p> + +<p>—Evidentemente, caro Franci, tu ignori la meravigliosa +teoria del giaguaro inventata da me. +Tutti l’applicano efficacemente. La mia teoria del +giaguaro è ormai popolare. Ti potrà essere utile. +Te la spiego in due parole. Ogni volta che ti capita +addosso uno di codesti burbanzosi superiori nevrastenici +e rabbiosi, guardati bene dall’ascoltare le +insolenze, minacce e bestiali interrogazioni sue. +Fermo sull’attenti, osserva scientificamente il suo +grugno inferocito e cerca di catalogare la belva fra +le belve più pericolose di un serraglio. Silenziosamente +o rivolgi a te stesso un discorso di questo +genere: Bene! bene! Una vera fortuna, potere +ammirare da vicino e senza gabbia il celebre Giaguaro +del Bengala! Ah! non sapevo, questo giaguaro +divora dunque diciotto ufficiali al giorno e +sessantacinque soldati. Si nutre così in tempo di +guerra. Dorme poco. Tre ore gli bastano per digerire +tanta carne umana. In tempo di pace, mangia +a colazione i suoi tre figli, sua zia, e anche sua +moglie. Ma questa è assolutamente indigesta! Non +la mastica mai abbastanza, cosicchè le ossa non +assimilate della moglie gli schizzano fuori dalla +fronte. Vedo, vedo, ciò gli serve d’altronde a tener +su il berretto. Caro Franci, se applicherai sistematicamente +la mia teoria del giaguaro, non ti +farai mai del cattivo sangue.</p> + +<p>Alle nove di sera si parte da Vittorio Veneto.<span class="pagenum"><a name="Page_234" id="Page_234">[234]</a></span> +Il comando non ha preveduto l’allagamento di una +strada di campagna e c’incolonniamo, cavalleria e +blindate, in un vero pantano. Nel buio ad un bivio, +mi sento chiamare. Sporgendomi dalla mia blindata +riconosco Franci a cavallo in testa al suo +squadrone. Alto, elegante, muscoloso. Indovino +più che vedo nel buio la sua faccia volta in alto +che forse cerca fra le stelle quelle perdute per +sempre.</p> + +<p>—Buona sera, Marinetti! La strada che prendiamo +rasenta la villetta.</p> + +<p>Ci avviammo, ma dopo un chilometro eravamo +impantanati fra filari di vigneti, rovine di case +e campi allagati. Tutti i cavalieri appiedati, guidando +per mano i cavalli che affondavano continuamente +nella pece saponacea del terreno. Urti +e scossoni infiniti, bestemmie, comandi non ascoltati, +ingiurie, gomitate, calci di muli. Un cavallo +s’impenna e resta preso colle zampe in un reticolato. +Un mulo non si districa più dai filari. Un altro +è crollato giù nel fosso profondo. Beve. Si gonfia +d’acqua. Una corda! Occorrono delle corde per +tirarlo fuori! Io supplico il capitano Raby di fermare +la nostra squadriglia. Le ruote della mia +blindata sono incastrate nella mota.</p> + +<p>Rrrrrr di motore, tin zin zan zang di casse di +cotture.... «Accidenti, fetente, mascalzone! Metti +una corda sotto la pancia al mulo! Chi è quel porco +che ci ha cacciati in quest’inferno? Sarà una carogna +imboscata!».<span class="pagenum"><a name="Page_235" id="Page_235">[235]</a></span></p> + +<p>Giù bestemmie nel flic-flac delle pozzanghere. +Tutto si pigia, si urta, urla, capitombola e ingiuria +nella notte buia che vuol perfezionare l’impantanamento +con una sua pioggerella lenta lenta. S’inzuppa +così di lagrime nere la villa piena di fascino +tragico. Questo pantano forse non è che povera +carne tumefatta intorno a quella ferita dolorante. +Le blindate sono ferme, invischiate. A cento metri +il lume di una fattoria. La svegliamo con grandi +urli. Nell’impossibilità assoluta di ricevere e domandare +ordini, il capitano decide di aspettare l’alba. +I miei amici, temendo i pidocchi, dormono in +blindata.</p> + +<p>Io sono affranto e sfidando gli insetti accetto +una strana ospitalità nel granaio della fattoria trasformato +in dormitorio. Sembra quasi la camera +nuziale di un sultano. Diciannove materassi occupano +tutto l’impiantito. Sui diciotto occupati, diciotto +donne, d’ogni età e d’ogni calibro. Nella penombra +le vocine giovanili mi invitano.</p> + +<p>—C’è un letto, uno solo, un materasso per lei, +tenente! Siamo in <a name="tn235" id="tn235"></a><ins class="correction" title="Testo originale: diociotto">diciotto</ins> donne; se non ha paura, +venga pure!</p> + +<p>Mi coricai. Ricominciava l’impantanamento, ma +questo allegrissimo. Nessuno poteva dormire. +Troppe pulci. Chiamiamole pulci! Troppi aliti. +Non tutti primaverili! E c’erano i buoni profumi +della carne giovane, ma anche alcuni puzzi che mi +pugnalavano le nari di tanto in tanto. Molta allegria +e i rubinetti della chiacchiera veneta tutti <span class="pagenum"><a name="Page_236" id="Page_236">[236]</a></span>aperti. +Una mi raccontava naso a naso tutte le canagliate +austriache senza dimenticarne una. Forse +mi addormentai per mezz’ora, due o tre volte. Mi +scoteva, dovevo ascoltarla. Alla mia destra c’era +una bella ragazzotta alquanto polputa. Indago. +Esploro, ride. Incomincia il gioco del solletico. Nel +buio le donne anziane sbuffano, discutono, complottano +contro di me; ma le giovani mi difendono. +Se qualcuna si ribella, le altre in coro: «Lascialo +fare, lascialo fare, siamo tutti italiani! Evviva +l’Italia!». Ad un tratto tre moraliste si slanciano +su di me e tra il serio e il buffo mi tirano +per le gambe. Tentano d’imbavagliarmi con un cuscino. +Sarei disposto a far la fine di Desdemona, +ma puzza troppo il cuscino. Mi libero con un pugno +che disgraziatamente finisce in un occhio a un +marmocchio.</p> + +<p>Uhèèè! Uhèèè!<span class="pagenum"><a name="Page_237" id="Page_237">[237]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XX" id="XX"></a>XX.<br /><br /> + +LE FORZE DELLA GIOIA, DELLA PIETÀ<br /> +E DELLA VENDETTA</h2> + + +<p>Balzo in piedi, sveglio i compagni che dormono +ognuno sul suo volante e subito con sforzo nel +rombo bronchiale catarroso dei motori inferociti ci +svincoliamo dal pantano. Via, via a grande velocità +verso Polcenigo. La cavalleria non potrà così presto +disimpegnarsi. Saremo soli, primi, anzi primissimi, +nell’inseguimento dell’ala sinistra austriaca +che si ripiega sul Tagliamento.</p> + +<p>Menghini è al volante: muscoloso, ventenne, veneto +begli occhi scuri intelligenti, faccia entusiasta +di bambinone innamorato della vita. Adora le donne +e il vino senza cedere loro nulla d’importante. +Scherza sempre ma ripiglia a volo la sua allegria +e le sue burle spensierate per identificarsi col volante +e col motore, fusione perfetta. Mi piace perchè +armato d’istinti sicurissimi. Guida come si nuota, +coi suoi nervi ramificati e vibranti su tutta la +superficie della macchina. Sa che la corazza della +ruota di destra passerà esattamente a due <a name="tn237" id="tn237"></a><ins class="correction" title="Testo originale: centrimetri">centimetri</ins> +da quel carro.</p> + +<p>Menghini questa mattina è loquacissimo; la gioia +della vittoria gonfia di calore inebriante il suo cor<span class="pagenum"><a name="Page_238" id="Page_238">[238]</a></span>po +giovanile. Lo ascolterei volentieri, ma temo gli +straripamenti della sua immaginazione. Dobbiamo +combattere ancora. Perciò calma e poche parole. +Seduto alla sua sinistra, colla schiena presa nella +cinghia-spalliera, mi sporgo di tanto in tanto dallo +sportello di sinistra aperto per spiare l’alba che +s’affretta.</p> + +<p>Si leva il vento, non piove più.</p> + +<p>Sprizzano qua e là le prime luci bianche quasi +rosee, vorrebbero essere rosse, come le risatine +frenate d’una educanda che indovina nel discorso +severo della suora notturna l’immancabile annuncio +del perdono e della dorata ricreazione ventosa. +Vaste, morbide, fresche letizie di luci sugli +orti e sui prati come guance d’angeli in Paradiso +sognate dai dannati sotto i trapani dell’inferno.</p> + +<p>Tengo la gamba destra allungata sull’invisibile +acceleratore delle velocità spirituali, la gamba sinistra +fuori dallo sportello di sinistra, piegata sul +predellino.</p> + +<p>I bersaglieri ciclisti del colonnello De Ambrosis +ci raggiungono pedalando a destra e a sinistra.</p> + +<p>Il cielo lavato sembra abbia pareti di maiolica. +Il vento con gomitate e rabbuffi spazza via all’orizzonte +l’ultima nuvola rossa-nera-avvinazzata poi +passando leviga la vallata davanti a noi, purissima +conca di smalto verde. Vasca tiepida per raffinatissimi +piaceri di carni ignude.</p> + +<p>Una voce di donna sale da un prato e dondola +sopra di noi, morbida amaca. A sinistra rombi di<span class="pagenum"><a name="Page_239" id="Page_239">[239]</a></span> +cannonate lanciate a cavallo dei lontani monti trentini. +A destra il profilo di una collina intrisa di sole +s’immerletta di cavalleria.</p> + +<p>Lentezza ieratica, estetismo professorale, solennità +assurda di quel corteo medioevale che sembra +cerchi dei castelli antichi. Uno svolto della strada +mi permette di riconoscere il primo squadrone che +scende seguendo la cresta di una seconda collina, +in un quadro di Carpaccio. Rasenteremo fra poco +il primo plotone. Ecco Franci! O almeno mi pare. +<a name="tn239" id="tn239"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Si, è lui!">Sì, è lui!</ins> Profilo elegante di bel cavaliere sul suo +alto, magro irlandese da guerra. Ha la testa piegata +indietro. Guarda il cielo. Offre, forse, la faccia +disperata a una possibile palla pacificatrice. +Sparisce. Quel corteo medioevale di cavalieri persiste +nella mia mente come un gran fregio scultoreo +sul frontone di un tempio, s’impolvera come +un quadro nella penombra di un museo poi crolla +al rombo della mia macchina futurista.</p> + +<p>Ridono le cento e cento ruote veloci dei bersaglieri +ciclisti. Grandi domeniche sportive delle democrazie, +scodellate fuori dalla città in ciclismi violenti +accaniti nutriti di polvere-sudore! Gioia popolare +dell’aria aperta e dei polveroni solari fuori +dalle città-prigioni-officine-caserme, lanciata ora +verso litri di vino rosso da spaccare sulla testa del +Cecchino bettoliere sotto pergole di granate esplodenti!</p> + +<p>Furia schiamazzante di contadini romagnoli in biciclette +all’assalto del prete pidocchio nero insradi<span class="pagenum"><a name="Page_240" id="Page_240">[240]</a></span>cabile +da sradicare dal materasso delle città! Le +osterie che sventagliavano nei crepuscoli le canzoni +<a name="tn240" id="tn240"></a><ins class="correction" title="Testo originale: lughissime">lunghissime</ins> trascinate, ubriache e ubriacanti di +malinconia, sono spente. Questa più grande, un +tempo affollatissima, porta come insegna il motto +<i>Invidia e crepa</i>. Ha perduto il ritmo ansante del +gioco della morra.</p> + +<p class="center"> +Cinq du sett vott tri +</p> + +<p>Ma si consola col: «Primo pezzo! fuoc!» della +batteria che spara nel suo orto scaraventando a +6 mila metri zuffe di acciaio avvinazzato.</p> + +<p>Il polverone è un eccitante lirico. I rasoi del vento +gelato mi fanno la barba. La mia blindata canta +i record mondiali dei motori + il lavoro di mille +operai + ingegneri e ufficiali improvvisatori +geniali + Perrone Ansaldo e Fiat in lotta + la +gloria di Nazzaro velocità onnipresente + superiorità +del genio italiano + praticità italiana + futurismo +italiano.</p> + +<p>—Ho verificato tutto, mi dice il sergente Locatelli +dietro di me. Gli scaffali-nastri in ordine, +sembrano una libreria. Nastri lucenti cassette di +petardi tutto a posto. La cupola girevole funziona +bene. Non un centimetro di spazio perduto. Il telo-tenda +cinghiato nel fortino di poppa non ingombra.</p> + +<p>Voltato a metà, controllo nastri, serbatoio, caricatori, +ogni cosa amata, ogni cosa preziosa con +l’affetto che mi lega a questa stupenda e veloce alcova +d’acciaio.</p> + +<p>—Guardi! mi dice Menghini.<span class="pagenum"><a name="Page_241" id="Page_241">[241]</a></span></p> + +<p>Attraverso l’occhio orizzontale della macchina +sotto la palpebra metallica un po’ alzata vedo sventolare +sul cofano, a prua, il gagliardetto triangolare +tricolore e il suo motto d’oro «<i>Vincere o morire</i>» +scintillante nel primo raggio di sole. Zazà che dormiva +in uno scaffale-nastri si sveglia.</p> + +<p>Sporgendomi dallo sportello di sinistra guardo +dietro di me la sua piccola testa intelligente che +abbaia bevendo il verde-roseo vento della corsa +nell’aurora. Ghiandusso in piedi sul serbatoio di +benzina ha cacciato la testa nella botola osservatorio +della cupola e grida:</p> + +<p>—Come è bella l’Italia, signor tenente!</p> + +<p>—E’ la prima volta che la vedi?</p> + +<p>—<a name="tn241" id="tn241"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Si,">Sì,</ins> signor tenente.</p> + +<p>Valli, vallate, campi arati e praterie, tutto intorno +a noi si imbeve di sole con una avidità verginale, +s’imbeve d’un ardore italiano che certo sembra +nuovo alla carne dell’uomo piena di tenebre +schiave e alla fibra dei vegetali che non amano dare +succhi allo straniero.</p> + +<p>—Ascolti il motore come va bene, dice Menghini.</p> + +<p>Rumore puro ritmato perfetto. E’ quasi un canto. +Languido, languido vellutato, un po’ lamentoso per +estrema dolcezza, quando il motore fa da freno in +discesa. Ora si sale. Ne gioisce il motore e al suo +rumore aggiunge flauti, clariiini, violiiini. Poi nitriiiti, +nitriiiti di tutti i cavalli scalpitanti che contiene. +L’armonia si completa col cigolio di tutte le<span class="pagenum"><a name="Page_242" id="Page_242">[242]</a></span> +costole d’acciaio. Vibrano, le giunture metalliche. +Pare sul rrrrombo del motore il festante cicicicigolio +di mille passeri giulivi che la blindatura imprigioni +come una gabbia volante. Quei passeri d’acciaio +vogliono gareggiare coi passeri sbarazzini che +godono il verde della campagna intorno! Eppure ora +non decifro più le origini di questo rumore confuso +che certo ha per base il rumore del motore, +tanto si è arricchito d’altri suoni ed è divenuto +umano. Ampio rumore febbrile, dilagante, flebile +e aspro che ora s’avventa, c’investe come una ondata.</p> + +<p>—Polcenigo! grida Ghiandusso... tutti i borghesi +corrono nella campagna, verso di noi! Donne, +bambini... Quante donne!</p> + +<p>Vivaaaa! Italiaaaaaa! Vivaaaaa!</p> + +<p>Aaaaaaa!</p> + +<p>Sento un tuffo di gioia brutale nel cuore che mi +rimbalza in gola. Via, fèrmati, cuore mio, se non +sei un cuore di donna! Il cuore sotto la morsa della +volontà cede ma subito piange silenziosamente, +quasi muore in un vasto lago di pianto.</p> + +<p>Come frenare questa gioia cara tiepida soave che +mi punge gli occhi? Gioia intrisa di pietà e di angoscia!</p> + +<p>Vivaaaaaa! Italiaaaaa!</p> + +<p>—Attento, Menghini, sorveglia la strada, non +arrotare i bambini, per carità!</p> + +<p>Ad ogni angolo di villaggio una folla colorata rorida +di allegria solare. Braccia nude al cielo, fazzo<span class="pagenum"><a name="Page_243" id="Page_243">[243]</a></span>letti +al vento della corsa e fiori che sfiorano la blindata. +Polcenigo, Castello d’Aviano e Villetta sono +preziose miniature di villaggi disposti sopra una +serie di colline verdi, basse, flessuose. La strada +che li attraversa tutti va su e giù con grazia disinvolta, +curve molli persuasive seguendo le ondulazioni +musicali del paesaggio. La strada bianca +ondeggia e freme come un immenso albero caduto +sotto il peso dei suoi villaggi appollaiati a destra +e a sinistra sui rami.</p> + +<p>Vivaaa! Italiaaaaaa!</p> + +<p>Siamo i primi italiani che liberano Villetta. La +sorpresa è grande. La notizia rimbalza di casolare +in casolare lontano lontano chilometri e chilometri +collo scatto lungo infilzante dei primi raggi di questo +sole. Corrono a perdifiato contadini e contadine. +Mille grida tra i fienili e abbaiare di cani +furenti come per una caccia. Corrono le vecchie. +Quel mendicante con stampelle sembra un pellicano +veloce. Pietà, pietà per quella vecchia trascinata +a forza come un sacco dalla figlia scarmigliata +che urla. Finestre sbatacchiate. Sono loro! +Sono gli italiani! E giù per le scale. Ruzzoloni e +ressa sulla soglia.</p> + +<p>Vivaaa! Italiaaa! Benedeeeetti!</p> + +<p>Dobbiamo rallentare. Tutta la popolazione è addosso. +Passione passione che ci soffia sul viso +come un forno acceso. Siepe di contadine, intrico +di braccia alzate, mani striscianti sulla blindata +e unghie che la graffiano con delirio affettuoso.<span class="pagenum"><a name="Page_244" id="Page_244">[244]</a></span></p> + +<p>Bevo questo entusiasmo tragico e selvaggio. Cuore +mio, fèrmati, se non sei un cuore di donna!</p> + +<p>Io grido, forzando la voce per dominare il fragore:</p> + +<p>—Grazie, grazie! Viva l’Italia! Abbiamo fretta, +lasciateci passare!</p> + +<p>Ma la messe gioconda di braccia e facce impetuose +non cede, s’infittisce, vorrebbe fermarci, abbracciare, +strangolare d’amore la blindata. I miei +occhi pieni di lagrime che non riesco a domare +ammirano per la prima volta il fantastico Giardino +delle Gioie. Tutte le gioie della Terra e del Paradiso: +Gioia di quella faccia di vecchio con le sue +rughe finalmente distese, riposate stirate come dal +massaggio di una contentezza assoluta. Gioia di +quegli occhi verdi di bambina sedicenne che beve, +beve colla bocca e sui denti brillanti la pioggia +continua delle lagrime. Gioia della madre che mescola +il suo pianto al pianto del suo pupo rosso. +Anch’esso sgrana gli occhi davanti al dolce sovrumano, +sognato nella culla della fame invernale. +Gioia di quella faccia maschia che si apre ancora +tutta tôrta, spremuta dalle mani dell’accanita nera +Lavandaia! E i cani ispirati che si arrampicano a +leccarmi le mani. Zazà si slancia con invidia e li +morde. E quel vecchio dal viso come venuto di +lontano, dissepolto. Mi guarda dal fondo nebbioso +del suo anno di dolore che attendeva. Ha le spalle +affrante cadute giù, le braccia aperte come le ma<span class="pagenum"><a name="Page_245" id="Page_245">[245]</a></span>donne, +le mani morte sorto il peso della gioia di +piombo!</p> + +<p>Cristo, Rabbi vestito di miracoli e di pazzia benefica, +Tu che hai mutato in vino l’acqua delle +giarre e moltiplicato i pani e i pesci nel convito +dell’amico tuo, Cristo, Cristo, tu che hai bevuto +a larghi sorsi la gratitudine delle folli guarite, +guarda guarda il giardino stupendo delle Gioie sovrumane +che abbiamo creato! Certo tu c’invidii, +noi liberatori di città! Devi, devi invidiarci! Sento +che devi invidiarci!</p> + +<p>Hai mai veduto simile fioritura di gioia?</p> + +<p>Non l’acqua, ma il fiele, il fango e la bile avevamo, +e tutto mutiamo in roseti! Per noi, con noi, +il Sole liquefa i suoi raggi in sovrabbondanti capigliature +di liquido fuoco sulle campagne beate. Tonde +reti di raggi. Guizzano, si slanciano, mille corridori +felici: corrono, corrono incontro a noi, +Erba felice che si mescola di gioia ai capelli ricciuti +dei bimbi nei capitomboli d’oro. Capelli foglie +mani palpebre di gioia! Agili arbusti vibranti +come quella bambina pazza di gioia alla terrazza. +E ciglia lunghe imbrillantate dalla linfa d’amore +che sale dal centro della terra a dissetare le città +arse dal Dolore:</p> + +<p>—Largo, largo, vi prego lasciateci passare, lasciateci +passare, abbiamo fretta di prendere quelle +canaglie!</p> + +<p>—Sì, sì signor tenente, ma vi potete fermare.</p> + +<p>Si sono trincerati sull’altra sponda del Cellina.<span class="pagenum"><a name="Page_246" id="Page_246">[246]</a></span> +Sono partiti di qui ieri sera... Sono sul Cellina, li +ha visti mio marito.</p> + +<p>Menghini fa rombare il motore e si apre un varco. +Via, via a tutta velocità fra le penne di gallo e +le facce scintillanti di sudore dei bersaglieri ciclisti +che ci hanno raggiunto. Rrrrombi, rrrombi burbanzosi +dei motori fra il zin zin zin zin delle biciclette +<a name="tn246a" id="tn246a"></a><ins class="correction" title="Testo originale: trascapani">tascapani</ins> e baionette sbatacchiate.</p> + +<p>—Massacrateli, massacrateli tutti, grida una donna +coi pugni tesi.</p> + +<p>—Vivaaaaaa Italiaaaa!</p> + +<p>Fuori dal paese sui globi rotolanti del polverone +dorato una visione ci magnetizza. E’ una chiesuola, +un’umile chiesuola sopra un poggio che domina +la strada, ma è bagnata d’una luce spiritica estatica, +lunare e solare insieme, una luce d’eclisse o di +terremoto. Realmente vediamo, vediamo realmente +la chiesuola presentare le armi con tutte le croci e +tutte le lapidi del suo piccolo cimitero arrampicate +in fila lungo il muricciolo, metalli arruginiti e +marmi antichi, così raggianti di gioia al sole da +sembrare nuovi e un po’ ebbri di sfarzosa novità!</p> + +<p>Aviano ci ha sentiti venire e prima ancora di +scorgere laggiù il profilo del campanile e delle +case sghimbesce vediamo la strada coprirsi del suo +popolo accorrente.</p> + +<p>—Benedeeeetti! <a name="tn246b" id="tn246b"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Benedeeeeti">Benedeeeetti</ins> gl’Italiaaaani! gl’Italiaaaani!</p> + +<p>Entriamo nel paese in un frastuono assordante +quasi sospesi sulle ondate del popolo. Il capitano<span class="pagenum"><a name="Page_247" id="Page_247">[247]</a></span> +Raby mi sorpassa facendosi largo colla sua vetturetta +e col braccio alzato ordina di fermarci. Rifornirsi +di benzina e ripulire i motori. Io scendo. +Preso, trascinato via dalla folla agitata affannosa +che non dà tregua, insiste, vuole, interroga, racconta, +racconta, racconta. Le donne mi opprimono.</p> + +<p>—Hanno portato via tutto tutto, tutto! Le campane! +anche i parafulmini! e dicevano: Abbiamo +comprato tutto il Friuli e tutto il Veneto dai vostri +Generali. Non vi lasceremo che gli occhi per piangere... +Oh! gli ultimi 3 giorni, signor tenente, che +strazio!... Gli ufficiali hanno ordinato ai soldati +di portare via tutto. Requisizioni di giorno e di +notte. Sì, anche la notte. Hanno puntato la baionetta +sul cuore di mia mamma! Hanno preso tutto +rame, bestiame, grano, urlavano: <i>O ghent o caput!</i> +o denaro o morte! <i>Muss, muss</i> vuol dire: per forza! +Noi li chiamiamo muss quelle canaglie... Se +sapesse! un anno, un anno... Fingere ogni giorno, +per non morire! Ma dentro c’era l’odio, quanto +odio, signor tenente! Il prete è stato buono con noi. +Aveva molto coraggio. Io gli dicevo in confessione: +Sono colpevole di avere molto odiato. E lui: «Chi +hai odiato?» Rispondevo: «Gli austriaci» «Oh +allora» mi diceva don Luigi, «allora è inutile che +continui la confessione, sei perdonata di tutti gli +altri peccati...» Quelle canaglie volevano prendere +le ragazze. Hanno tentato, i primi giorni. Un pomeriggio +i prati tutti intorno erano pieni di urli +di donne violentate!<span class="pagenum"><a name="Page_248" id="Page_248">[248]</a></span></p> + +<p>—Sì al sole, al sole, ho visto io, dice un vecchio +balbettante.—Uno teneva le gambe aperte della +ragazza e l’altro si metteva sopra. Ma mia figlia +non l’hanno toccata. Ringrazio la Madonna. Gli ha +strappato coi denti un baffo, a quel porco che l’abbracciava... +Per un mese il colonnello mi ha rifiutato +la sporca razione di grano e di pane nero!</p> + +<p>—Sono io, io che gli ho portato via il baffo coi +denti! Erano tanto brutti, tutti. Colle lenzuola rubate +facevano vestiti bianchi per ufficiali... Colle +lenzuola di grossa tela ruvida facevano le scarpe! +Sembravano Arlecchini! E le donne, le loro donne, +li aiutavano nelle requisizioni. Tutte puttane con la +fascia d’infermiera. Ce ne sono ancora tre!</p> + +<p>—No, sono sei, bisogna massacrarle! Le pianterò +gli spilloni negli occhi. Dicono che sono triestine, +ma sono slave o austriache, bestiacce!</p> + +<p>E’ una forte friulana bruna che parla così, grandi +occhi azzurri nel viso sensuale infuocato dall’ira. +Mi tira per il braccio. Sono in un fiume di popolo +esasperato, pieno di rancori che scoppiano in +moralismi esagerati. Intuisco anche basse invidie +camuffate di patriottismo e sento l’urgenza d’incivilire, +frenare questa massa pericolosa.</p> + +<p>—Ecco la casa di una di quelle puttane!</p> + +<p>Mi volto di scatto e con un gesto rude impongo +alla folla delle donne di fermarsi. Riesco a contenerle +sulla soglia ed entro col tenente Cenami chiudendo +dietro di me la porta.</p> + +<p>Al primo piano in un cucinone pulito troviamo<span class="pagenum"><a name="Page_249" id="Page_249">[249]</a></span> +una slava piangente impaurita che si precipita ai +miei piedi. La rialzo e battendole sulla spalla dolcemente +la tranquillizzo. Viso banale, pallidissimo, +piccoli occhi celesti e capelli biondo sporco, tirati +sulla nuca. E’ di Lubiana. Ha una camicetta di +velluto a righe gialle e nere, grembiule nero e gonna +verde. Mi racconta in cattivo italiano che è stata +dimenticata ad Aviano dal fidanzato ufficiale austriaco.</p> + +<p>Le domando che cosa succeda a Lubiana. Mi risponde +che a Lubiana si odiano gli Ungheresi, ma +non si amano neanche i Serbi.</p> + +<p>Nel cucinone entra un’altra donna che spiava dalla +camera vicina. Si precipita anch’essa a baciarmi +le mani, in ginocchio. E’ una falsa magra, agile, +audace, bocca carnosa, bellissimi denti, grandi occhi +neri lucenti. Corpo senza pudore, sessualità insolente, +il caratteristico marchio del bordello, malgrado +l’accuratezza seria del vestito.</p> + +<p>—Io sono friulana, signor tenente, sono italiana. +Nel paese dicono che sono slava, non è vero. +Mio nonno era di Aviano. Ho ospitato questa povera +diavola, per carità.</p> + +<p>—Non è vero, non è vero, urla la folla nella +strada. Non ascolti, signor tenente. Sono puttane, +tutte e due! Bisogna massacrarle, sventrarle!</p> + +<p>—Non credo che tu sia friulana. Tu sei senza +dubbio o ungherese o austriaca. Parli troppo male +l’italiano. Ad ogni modo niente paura, noi non siamo +dei barbari come i tuoi fratelli.<span class="pagenum"><a name="Page_250" id="Page_250">[250]</a></span></p> + +<p>Esco sul balconcino e mi sporgo verso la folla +che ormai è diventata enorme. Tutti urlano, gridano, +agitano le braccia, tendono i pugni, si mordono +le dita. Risento e rivedo nel cielo sfolgorante +le tonde forme di nuvole d’oro massiccio irte di +raggi della spaventosa Forza cosmica, la Vendetta.</p> + +<p>—No! no! italiani, non gridate morte! La morte +ha già lavorato abbastanza! Gridate Vittoria! +Non è degno di un popolo civile come il nostro, +il massacrare delle donne!</p> + +<p>—Non sono donne; puttane, puttane, puttane! +A morte! Morte! urla la folla.—Sono venute con +gli austriaci a rubare tutto nelle case nostre. Facevano +la spia! Spie! Ci hanno sputato sul viso, +hanno sputato sul nome d’Italia!</p> + +<p>—Lo so, lo so. Sono convinto che sono delle +luride prostitute. Siete italiani e perciò non potete +mentire! Ma come italiani non saprete certo +colpire dei vinti. Sono femmine cioè deboli e senza +difesa! Noi ufficiali italiani, non rubiamo il mestiere +agli austriaci. Queste due austriache scontano +oggi le loro colpe nel vedere la nostra bandiera +sventolare su Aviano e nell’apprendere da me, +da questa bocca e da questi polmoni, l’irrimediabile +sconfitta dell’Austria. L’esercito dei loro fratelli, +padri, sposi o amanti è stato da noi sconfitto +per sempre. Italiani! Noi ufficiali che abbiamo +avuto l’onore di entrare per primi in Aviano, +vi ordiniamo di non toccare un solo capello<span class="pagenum"><a name="Page_251" id="Page_251">[251]</a></span> +di queste due donne. Andate, e festeggiate con +canti di gioia la liberazione di Aviano.</p> + +<p>Un urlo feroce salutò il mio discorso. Ma gli applausi +scroscianti dei bersaglieri ciclisti e dei miei +soldati si propagarono, e lentamente, con gesti minacciosi +e borbottamenti, la folla si staccò ringhiando, +dalla piccola casa mentre io consegnavo le due +donne atterrite e spettrali a due bersaglieri ciclisti +nerboruti.</p> + +<p>—Conducetele indietro con gli altri prigionieri +austriaci. Se la folla le tocca, io vi denuncio al Tribunale +di guerra. Capito?</p> + +<p>Quel salvataggio mi costò un cicchetto dal mio +capitano che mi cercava.</p> + +<p>—Vieni con me.</p> + +<p>Partiamo in bicicletta. Il capitano mi annuncia +che la 12ª squadriglia è stata massacrata a +cannonate a 3 chilometri da qui, nella brughiera +di Santa Foca. L’angoscia accelera la nostra corsa. +Vasta pianura sconfinata, senza alberi. Desolatissimo +paesaggio spagnuolo. Quando giungiamo a +S. Foca non troviamo nessuno da soccorrere. I +contadini stanno seppellendo i cadaveri in tre vaste +fosse. I feriti sono già stati trasportati in autocarro. +Oltrepassiamo un sipario di alberelli fronzuti +e vediamo le tre blindate piegate sul fianco +destro sull’orlo destro della strada, in fila, a 20 +metri l’una dall’altra. Tutte e tre sventrate. La terza +incendiata. Ha dei colori rossicci e canarino. Il +cofano sembra masticato da mascelle titaniche. Fu<span class="pagenum"><a name="Page_252" id="Page_252">[252]</a></span>ma +ancora. Odore di panno cotto nell’olio e di +carne arrostita. Comprendiamo l’errore del comandante +che in un terreno scoperto non ha distanziato +le blindate in marcia offrendo così un facile +bersaglio al fuoco d’infilata dei cannoni mascherati +dal sipario d’alberi di Santa Foca.</p> + +<p>Nulla da fare. Uno sguardo affettuoso alle fosse, +e raggiungiamo pedalando l’8ª squadriglia sull’ultimo +tronco di strada che scende nella ghiaia del +Cellina.</p> + +<p>Letto smisurato di fiume torrentizio con tre filoni +d’acqua. Non siamo più in Italia, neanche in +Spagna, forse in America. Desolazione, monotonia +di linee tristi. Dune africane. Alla nostra destra +gli alti pali telegrafici, soli segni di civiltà, misurano +con precisione nel deserto del letto asciutto +le distanze nebbiose. La loro geometria metallica +da disegno d’ingegneria taglia le piumose sofficità +delle lontananze grige, affamatissime di sprofondarsi +ancor più lontano, calamitando i nostri pensieri +e i nostri sguardi. Non scorgo nulla sull’altra +riva.</p> + +<p>Sulla nostra appare l’automobile del Conte di Torino +comandante della cavalleria. Snellezza elegante +aristocratica. Dentoni gialli di vecchio cavallo +di razza, sorriso ironico nelle gote di viveur.</p> + +<p>—E’ impossibile, capitano. Vede? il mio autocarro +arenato. Se non passano gli autocarri vuoti +come vuol fare lei a passare con le blindate?</p> + +<p>Noi passeremo lo stesso, lo sento. Il Conte di<span class="pagenum"><a name="Page_253" id="Page_253">[253]</a></span> +Torino non ha la mia sensibilità divinatrice. Questa +guerra cominciata col lento rosicchiare d’un terreno +conquistato a palmo a palmo tenendo ogni +metro con la lunghezza di un cadavere, deve finire +per un prevedibile capriccio delle Forze in +una velocità aggressiva di 10 giorni. Le Forze della +Fortuna amano sorprendere, rovesciare tutte le +previsioni, distruggendo ogni logica. Bisogna come +me dare una fede ottimistica illimitata e un credito +assoluto alla Fortuna. Questa vuole ad un tratto +avere tutto l’infinito da respirare, per riempire tutto +di prodigio.</p> + +<p>Davanti a questo guado che non può fermarci +sento la Fortuna in alto respirare, respirare a pieni +polmoni. Vuole la Fortuna divertirsi con una generosità +di doni sempre più stupefacente.</p> + +<p>Se l’Italia si è insanguinata la bocca e i denti nell’addentare +il Carso, dura pagnotta, ora riceverà +nella bocca aperta tutti i pani enormi e bianchi e +divini del suo sogno. Cuore mio, apriti, apriti per +ricevere la smisurata gioia.</p> + +<p>Lo potrai?</p> + +<p>—Ci sono! ci sono! Trincerati sulla cresta! mi +dice un tenente dei bersaglieri ciclisti che iniziano +il passaggio del primo filone d’acqua.</p> + +<p>Molti bersaglieri muscolosamente portano in alto, +sulla testa, la bicicletta. Alla nostra sinistra il ponte +della ferrovia è spaccato in due pezzi crollati giù +neri nel secondo filo d’acqua azzurro. Il primo guado +è difficile. Ho l’acqua alla pancia mentre spingo<span class="pagenum"><a name="Page_254" id="Page_254">[254]</a></span> +il culo della mia blindata che si siede ogni tanto, +ringhia con tutta la rabbia del motore, si disimpantana +per sei metri, poi di nuovo si siede. Ma la +liberiamo. Salto dentro e si corre per un chilometro +serpeggiante di strada sabbiosa nel letto infinito +del Cellina.</p> + +<p>Ogni blindata coi suoi uomini che la reggono +nello sforzo, coll’acqua ai ginocchi o alla pancia, +col viso grondante sudore e i piedi gelati. A destra +e a sinistra due lunghi cortei di bersaglieri ciclisti +in fila indiana. Strani arabeschi molli formati di +innumerevoli ruote e arruffii di penne di gallo sul +letto ghiaioso grigiastro del fiume. Quei due lunghi +formicolii di bersaglieri evocano l’esercito di Napoleone +sul letto gelato della Beresina nelle celebri +stampe.</p> + +<p>Top, top, top, top. Il crik! No! no! la binda! +Presto un pezzo di legno. Ora colla corda, un nodo +forte. Issaaa oooh. Issaaa oooh! State dietro alla +macchina. Forza alla corda! Tien fermo il legno +sotto la binda! Imballa il motore, per Dio, imballa! +Rrrr forza! Rrrrrrr Fooorza! Personalità del motore, +umano, patriottico che vuole, vuole vincere +la resistenza aggrapparsi, sollevarsi fuori dalle rotaie +di fango saponaceo. Il motore suda sbuffa. Fumo +acre del suo sudore. Rrrrr Rrrrrrr.</p> + +<p>Fra le gambe gelate il morbido serico sssss frusciare +dell’acqua coi glugluglu got gatt glan.</p> + +<p>—Un badile! No! no! la pala! Togli le pietre<span class="pagenum"><a name="Page_255" id="Page_255">[255]</a></span> +dal parafango sotto la ruota! Rrrrr! Accidenti non +vuol venire! Su forza, un gran sforzo insieme!</p> + +<p>Subitamente pam pam pam scoppia la fucileria +sulla cresta a 300 metri. I primi bersaglieri sono +già appiattati e sparano dietro le loro biciclette coricate +mentre i due cortei d’altri elmetti piumati +e biciclette continuano con calma a passare.</p> + +<p>—Forza, ragazzi! Forza che andiamo su a mitragliarli. +Niente paura. Tirano male, troppo alto!</p> + +<p>Le trecce dell’acqua sembrano cavi metallici. +Strappano le mie gambe gelate. Sento sulle ginocchia +le zampine tremanti gelatissime della mia Zazà +che ritta mi implora di prenderla in braccio. +Me la metto come un pacco sotto il braccio sinistro +meentre la mia blindata con un gran colpo di reni +balza rrrrombando, rrrrombando fuori dall’acqua. +Tutta fangosa; ma la cupola porta superbamente il +fascione tricolore coi lunghi becchi irritati delle due +mitragliatrici che si muovono a fiutare il nemico.</p> + +<p>—Tutti in macchina presto! e pronti a sparare!</p> + +<p>A 100 metri la mia prima mitragliatrice spara, +screstando colle sue pallottole l’orlo della trincea +in collina, tutta vampe, scoppi e pennacchietti di +polvere e fumo. A destra al di là degli Austriaci un +grande aaaaa! Sono i bersaglieri che li prendono +alle spalle. Mi volto di scatto e fermo Locatelli che +spara. Ta ta ta ta ta ta.—Feeerma!—Gli echi +ampi e golosi del letto smisurato giocano a palla volubilmente +col rumore della fucileria che ingoiano +e sputano liquefacendo gli ultimi pim pam pam pac<span class="pagenum"><a name="Page_256" id="Page_256">[256]</a></span> +pam. Una colonna di prigionieri scende incontro a +noi e ritraversa il fiume. La salutiamo in coro con +un ilare: Austria caput, Austria caput! Poi ci slanciamo +sulla strada. A una svolta da una parte e +dall’altra della strada due grandi roghi di fieno incendiato +con spirali altissime di scintille salgono +su, su ad arrostire le nuvole rosse scorticate vive +come agnelli, infilzate dai lunghissimi schidoni del +zingaresco sole al tramonto.</p> + +<p>—Via, via Menghini, dentro, tra le fiamme!<span class="pagenum"><a name="Page_257" id="Page_257">[257]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXI" id="XXI"></a>XXI.<br /><br /> + +LAVAMI! LAVAMI, O AMORE!</h2> + + +<p>Entriamo in Maniago sotto un arco di fiamme. +Tutte le facce ne sono riverberate.</p> + +<p>Vivaaaaa Italiaaaaaa!</p> + +<p>A Maniago passeremo la notte.</p> + +<p>Chiaccherio, saluti, abbracci, fiori. Tutte le famiglie +vogliono ospitarci. Pranzeremo in casa del Sindaco. +Poi finiremo la serata in un’altra famiglia +piena di ragazze vispe e loquaci d’una giocondità +affettuosa avviticchiante.</p> + +<p>Si mangia bene, dal Sindaco. Patriota intelligente, +forte, solenne, sessantenne. Faccia italiana con +baffoni grigi, occhi neri. La sua bella figliola agile +moretta occhi furbi vivacissimi collaborò col padre +sindaco, per difendere il popolo, nutrirlo, incoraggiarlo. +Dirigeva La casa, turlupinando i comandi +austriaci. Dopo pranzo si gioca a tombola. La figlia +si chiama Assunta Siega Riz. Mi racconta colla +melodiosa verbosità friulana le mille astuzie e gli +sforzi muscolari per sotterrare, nascondere in campagna +e nelle grotte ogni cosa preziosa. Ha salvato +quasi tutto. Aiutava le famiglie amiche a murare +le porte delle cantine e delle stalle e a rientrarvi o<span class="pagenum"><a name="Page_258" id="Page_258">[258]</a></span>gni +tanto per nutrire alla meglio asini e buoi. Acrobatismi +pericolosi, prima colle gambe nude fino +alla pancia, poi le spalle e finalmente la testa.</p> + +<p>Assunta Riz racconta:</p> + +<p>—Malgrado le requisizioni feroci, io ero stranamente +contenta, in questi ultimi giorni. Vedevo gli +ufficiali austriaci salire sul campanile e restarvi delle +lunghe ore a spiare l’orizzonte. Quando il generale +Boroevic partì fui sicura della vittoria. Ma +l’anno passato dopo Caporetto, che orrore! I germanici +imposero a tutti i bambini dai 6 ai 10 anni +di andare ogni giorno a fare la ginnastica in una +palestra! Bella idea, una ginnastica obbligatoria +per bambini affamati! Ma c’è di più. Tutte le donne +furono costrette a cantare in una messa solenne +in onore della imperatrice Zita! Volevano imporre +ai preti di cantare una messa perchè Dio aveva liberato +questa terra dagli italiani! I preti rifiutarono +e furono tutti internati. Alcuni spogliati e denudati +dovettero pulire le scarpe agli ufficiali! I bosniaci +erano gli esecutori di queste canagliate. Poi vennero +gli austriaci. Banda di ladri e di speculatori +militarizzati. E che ubriaconi, tutti! Ho visto io +sei soldati annegati nel vino di una cantina inondata. +Sventravano le botti a baionettate. Facevano +carezze ai bambini per strappare il segreto dei nascondigli. +Ma i nostri bambini fuggivano gridando +come gatti. Che differenza fra la ritirata di Caporetto +e quella degli Austriaci! Gli Italiani se ne +sono andati buttando via tutto come gran signori,<span class="pagenum"><a name="Page_259" id="Page_259">[259]</a></span> +mentre gli Austriaci hanno rubato tutto, partendo, +come ladri e pezzenti!</p> + +<p>—Oh gli ufficiali si trattavano bene! I bosniaci, +da veri bestioni, erano i più sacrificati e pativano la +fame. Facevano una polenta coi bachi da seta. Un +giorno divorarono tutte le candele di una chiesa!</p> + +<p>—Io ho fatto il mio dovere. Ho nascosto tutto +ed ho aiutato tutti a nascondere. Il nostro buon parroco +aveva dato un’eccellente parola d’ordine: <i>Obbedite, +odiate, nascondete</i>. Potevano ben venire con +le calamite a frugare per scoprire il rame sepolto! +Che ridere alla messa cantata in onore di Re Carlo! +Gli ufficiali avevano uniformi bianche fatte di +lenzuola rubate. L’altare era ornato di frasche verdi. +Verde pure la croce tutta costruita di frasche. +In giro, le truppe vestite di bianco. Nel centro, intorno +all’altare, le nostre coperte da letto rosse. +Noi ridevamo, durante la messa, ci pareva di essere +in un’immensa bandiera tricolore. Ad un tratto +un rumore nell’aria: tre areoplani italiani tricolori! +Che spettacolo. Gli ufficiali austriaci hanno +una grande paura degli aeroplani nostri. Gridavano +fuggendo: «Come! come! tutto organizzato! +Questo è tradimento!»</p> + +<p>Mentre Assunta parla esaltandosi, le bottiglie sante +dissepolte sparano e spumeggiano. Tutti bevono +dimenticando gli austriaci. Un rettangolo sul muro +meno polveroso ricorda un divano rubato. Io bevo +poco. Ghiandusso oscilla beato. Devo qua<span class="pagenum"><a name="Page_260" id="Page_260">[260]</a></span>si +sostenerlo quando andiamo a finire la serata in +casa della famiglia Martini.</p> + +<p>Tutta illuminata in fondo a quell’orto buio. Vi +bollono le danze con grida, canti e bicchieri rotti. +I miei compagni mi hanno preceduto con gli ufficiali +bersaglieri. Tutta la casa è invasa dalla nostra +forza vittoriosa. La razza ha urgente bisogno di +riprendere contatto con la razza. Aderire, aderire +l’uno all’altra. Il giardino è pieno di bisbigli. Amplessi +nel buio. Ogni amplesso è un punto chirurgico +dato con frenesia per saldare le labbra dell’immensa +ferita. Ah! ah! Bisogna che presto questo +punto della carne della Patria si ricongiunga +con quest’altro punto corrispondente della stessa +carne. Io balzo su una tavola perchè l’eloquenza illumini +acceleri perfezioni la grande voluttà.</p> + +<p>—Quante belle donne in questa casa! quante +belle Italiane! Siamo pazzi d’amore per voi! La +nostra forza virile e i nostri baci sono tutti per voi! +O bellezze italiane, labbra della ferita aperta che +dobbiamo chiudere a forza di baci! La vecchia morale +è morta! I preti hanno sempre torto poichè +sono amici degli Austriaci! Il prete di Maniago è +un buon italiano, lo so, egli vi perdonerà al confessionale. +Ogni bacio che darete questa sera a un +italiano vi procurerà un secolo di gioia, di più, in +Paradiso! Amen.</p> + +<p>Intorno a me dieci tappi di bottiglie di vino spumante +trattenuti coi pollici saltano salutando il mio +«Amen» con un incrocio di getti rossi biondi.<span class="pagenum"><a name="Page_261" id="Page_261">[261]</a></span></p> + +<p>Innaffiano anche il soffitto docciando le capigliature +delle ragazze che ridono pizzicate sprizzando +fra le braccia grigio-verdi. Arterie e cuori che +schizzano entusiasmo. Bottiglie vive, che gareggiano +in scoppi di tappi scappanti. Il vino occhieggia +con brilli strani nei bicchieri.</p> + +<p>Finalmente ecco la notte delle notti, la notte che +mantiene tutte le promesse di mille giorni neri e +non può finire, e continuerà in mille altre notti +di gioia spensierata! Tutti i cataplasmi sono +strappati dal petto. Abbasso la morale e il pudore! +Le donne mature sono più allegre delle giovani. I +vecchi fanno il girotondo intorno a un fiasco vuoto. +Sopraggiunge il farmacista, un mattacchione dal +naso adunco, che canta con voce tenorile. Ha in +mano una bottiglia.</p> + +<p>—Non toccate, è veleno, tutto per me!</p> + +<p>E beve a garganella. La nonna panciona e mammelluta +gioviale e molle di ricordi amorosi presiede +alla distribuzione della gioia. In cantina, sì, in +cantina esige che il suo seggiolone sia trasportato.</p> + +<p>A forza di braccia, si deve portare anche lei e +introdurla in cantina per una breccia poichè la +porta è ancora murata. La nonna ride con solennità. +Le pare di essere un generale ferito che rimane +sul campo di battaglia a comandare l’artiglieria +delle bottiglie. Sessantenne e cogli occhi neri sempre +un po’ brilli. Alla sua età passare un anno intero +asciutto! Finalmente! Il barcone troppo a lungo +in secco potrà navigare in un oceano di ebrietà.<span class="pagenum"><a name="Page_262" id="Page_262">[262]</a></span></p> + +<p>Ora insediata nel suo seggiolone tiene le cosce +larghe perchè la pancia non le mandi in bocca le +mammelle. Queste non di meno formano una tavola +orizzontale, e vien voglia di deporvi le bottiglie +che ella aspetta con le mani aperte. Le palpa, le +osserva. Questa è piena di fantasia, bottiglia generosa +e senza perfidia. Quest’altra sbarazzina, ma +affettuosa, è la bambina preferita. «Non lasciatele +cascare, per carità». E le segue con sguardo materno +quando spariscono portate a braccia su per +la scala.</p> + +<p>Sopra, nel cucinone, il nonno, a capotavola fra +un esercito di bicchieri. Penso a un ammiraglio +sulla tolda. E’ tutto rosso, e il vino già bevuto +ride nei piccoli occhi tutti scintille come alle fessure +di una botte. Ha bevuto, beve, vuol bere +ancora, con l’ansia di chi non ha mai bevuto. La +forza del vino sale, sale a dilatargli il petto come +la sua prateria ripresa agli Austriaci. La forza +del vino drappeggia di luce e popola rumorosamente +nel suo cervello le lontane belle città italiane, +piazze, fontane, caserme e trattorie che aveva +ubriacato di mille pazzie quando era soldato, +anche lui, a far la guerra. Poi con Garibaldi; e la +camicia del condottiero gli sventola rossa nel sogno +tra le vampe rosse del vino.</p> + +<p>—Mi sento, dice il nonno quasi ebbro, mi sento +la Primavera e la Gioventù nelle vene. Sento +mille servitori pronti ad aprire, aprire tutte le sale +nella mia testa, nel mio ventre e tanti giardini pro<span class="pagenum"><a name="Page_263" id="Page_263">[263]</a></span>fumati +che scrollano via l’inverno e mutano mille +vesti verdi e azzurre. Strani questi giardini! Provano +e riprovano delle vesti di lusso di mille colori. +Certo per una Domenica in Paradiso! Ma la +Domenica è venuta, e sono in Paradiso! Debbo +ballare, anch’io debbo ballare, ballare! Ma non si +può ballare con una pancia come la mia. Questo +anno di digiuno, non l’ha quasi intaccata! Quando +vennero gli Austriaci, io dissi ai miei figlioli: «Ora +ci sarà la fame. Ma niente paura! La nonna ed +io abbiamo addosso delle abbondanti riserve di lardo. +Non morremo nè dimagreremo. In quanto a +voi, provvederò io e vi sfamerò colla mia carne, +facendo il conte Ugolino a rovescio!»</p> + +<p>Ride il nonno annusando come un bracco il buon +odore di fritto che cuoce nel camino accanto alla +polenta che si muove gialla monumentale nel pentolone.</p> + +<p>—Sembra la pancia della comare Maria. Ora +partorirà un nuovo figlio alla Patria! Un figlio di +polenta! Sarà un imboscato!</p> + +<p>Intanto i soldati scuotono e pigiano la danza +come l’uva. Ne sprizzi se Dio vuole altro vino!</p> + +<p>Le ragazze hanno consegnato le belle poppe ai +soldati che le palleggiano, fra le braccia, ballando. +Ormai si abbandonano nella danza con ritmo oblioso +d’onde felici che ritornano e battono languidamente +contro roccioni amici.</p> + +<p>Questi cominciano a subire il vino e si muovono +con cautela per paura di ruzzolare. I meno brilli<span class="pagenum"><a name="Page_264" id="Page_264">[264]</a></span> +scompaiono nel corridoio. Andirivieni, miscele, bisticci, +risate, risatine, risatone, pizzicati, trilli e +capitomboli, sganasciamenti nel buio.</p> + +<p>Ressa, ressa, poichè si gioca a rimpiattino. «Nascondi +tu che nascondo io!» «Non pizzicarmi così, +mi fai male!» «Dammi la bocca!» «Scopri +questo che ti svelerò il meglio!» «Ti dico di no, +di no, ma il sì mi brilla negli occhi, lo vedi. Qui, +qui è più buio».</p> + +<p>Un contadino, quarantenne, scherza, balla con +Ghiandusso. Questo si libera ogni tanto dalla stretta +e lo scaraventa a terra per celia. La moglie dell’uomo +interviene. Ghiandusso abbraccia la moglie, +poi le versa un bicchiere di vino nel seno.</p> + +<p>—Ma sì, ma sì! dice il marito: ti permetto di +baciarla, non sono geloso. La gelosia non esiste fra +Italiani! Avete capito?... La gelosiiia non esiste fra +italiani! Mia moglie è tua, anzi nostra! Piace a +lei, piace a me! Baciala. Sono forse becco, io? +Macchè! Eravamo tutti becchi! Ora siamo tutti amanti +fortunati! Balliamo tutti, stretti, stretti, +stretti!</p> + +<p>Dietro ad ogni porta nella penombra, tumultuava +l’amore. Così si ricongiungono con ardore bruciante +sublime e divino le carni della Patria!</p> + +<p>Avevo ballato anch’io con una bella ragazza gracile, +il cui pallore e gli occhi neri, grandi un po’ +febbrili sotto il peso della capigliatura castana, mi +piacevano. La ritrovai nella baraonda verso l’una +di notte. Mi stringe la mano dicendomi: «Vieni<span class="pagenum"><a name="Page_265" id="Page_265">[265]</a></span> +con me». La seguo nel corridoio su per una scaletta +fino al terzo piano dentro la sua camera da +letto. Ansante, ma con movimenti decisi, come seguendo +una sua volontà irremovibile, chiude dietro +di me la porta a chiave. Ci si vede poco.</p> + +<p>Intuisco e fiuto il letto fra le luci palpitanti del +lumicino ad olio di una Madonna rosea-blu.</p> + +<p>—Mi chiamo Graziella, mi piaci, baciami. Baciami +tanto, tanto, tanto! Ho sentito tanto parlare +di te, sai! Da una mia amica che sta a Roma. Sei +un grande poeta, un uomo celebre! Come farò io +a piacerti?</p> + +<p>Poi buttandomi le braccia al collo mi strinse +forte e subito il suo pianto si ruppe con singhiozzi +laceranti, dolorosi, atroci che non finivano più.</p> + +<p>—Vieni! mi sussurrò, e mi guidò per la mano +verso il letto, nel buio.</p> + +<p>—Sono pura, sai, pura, come la mamma mi ha +fatta. Ma una di quelle canaglie...</p> + +<p>Non potè continuare tanto i singhiozzi la soffocavano:</p> + +<p>—Ma una di quelle canaglie ha tentato una notte +di prendermi. Era alloggiato in casa! S’era nascosto +nel vano della finestra. Entrai in camera +senza accorgermi di nulla e mi svestii. Quando fui +in camicia quel porco mi venne addosso. Non è +riuscito a prendermi, no! Ma mi ha sporcata, sporcata, +sporcata!... Io gli ho addentato la guancia! +Allora si è fermato. Sanguinava. Bestemmiò in tedesco +e mi diede un pugno tremendo, qui. Guarda!<span class="pagenum"><a name="Page_266" id="Page_266">[266]</a></span></p> + +<p>Graziella si scoprì il seno, singhiozzando.</p> + +<p>Io non vidi bene, ma sentii sotto le dita una tumefazione +sul bel seno eretto morbido e ben tornito.</p> + +<p>—Vieni, amore! Sono tua! Lavami, lavami, con +tutti i tuoi baci! Lavami tutta! Voglio che tu mi +lavi tutta con la tua cara bocca italiana!</p> + +<p>Si svestì tutta, mi prese fra le braccia senza ritrosie.</p> + +<p>Non aveva nessuna gradazione nell’offerta della +sua nudità. Una volontà cocciuta governava la sua +passione d’amore purificatore.</p> + +<p>—Sono tutta per te! Se ti piace... Ho deciso +così, in quella notte infame. Giurai alla Madonna +che mi sarei data al primo Italiano vincitore +che mi fosse piaciuto.</p> + +<p>Senza fine la baciai, la baciai, mentre Graziella +implorava come in sogno con una voce monotona +quasi meccanica piangendo felice.</p> + +<p>—Lavami, lavami, lavami, amore, lavami!</p> + +<p>La camera si gonfiò di delirio e di fantasia. Navigava +in cielo, forse rapita dalla corrente della via +Lattea. Notte illimitata, ebbra di sublime. Notte +fuori dallo spazio e dal tempo.</p> + +<p>Il corpo di Graziella era morbido, elegante, snello, +e rovente. Vibrava graziosamente sotto le carezze, +moltiplicando i suoi profumi di terra felice +d’essere riconquistata. Era veramente il dono della +Vittoria.<span class="pagenum"><a name="Page_267" id="Page_267">[267]</a></span></p> + +<p>Non avevo amore per Graziella, ma una frenesia +di spirito e di nervi travolgente, tenerissima.</p> + +<p>Mi accinsi alle più meravigliose voluttà con tutte +le delicatezze e insieme uno strano impeto brutale +e anche un allucinante slancio artistico fatto di preziosità +stilistiche e di cadenze musicali.</p> + +<p>—Lavami, lavami, amore!</p> + +<p>Fui un fabbro impazzito e un maniaco cesellatore. +Ero fuori d’ogni legge sociale umana o divina +come un gallo contento con la gallina ideale del +pollaio mio.<span class="pagenum"><a name="Page_268" id="Page_268">[268]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXII" id="XXII"></a>XXII.<br /><br /> + +FIUMI, CAMPANE, DONNE<br /> +E MITRAGLIATRICI INNAMORATE</h2> + + +<p>—Ricordati, Ghiandusso, che l’interno della 74 +deve essere pulito, scintillante, in ordine come il +letto di una sposa.</p> + +<p>—Guardi, signor tenente, sembra proprio il letto +d’una sposa... ma la sposa non c’è!</p> + +<p>—La sposa ci sarà, presto... E la vedrai dentro +coricata, nuda, più bella di tutte le donne del +mondo!</p> + +<p>Ghiandusso sorride senza comprendere la mia +frase sibillina, poi con voce materna:</p> + +<p>—Per ora ho coricato dentro la Zazà che ha +tanto freddo colla sua pancia grossa, grossa. Guardi +come dorme sotto le coperte.</p> + +<p>Alle sette, partenza in un brusio di voci contradittorie. +Si dice che gli Austriaci giunti la sera +prima sul torrente Arzino hanno durante la notte +precipitosamente fatto marcia indietro per trincerarsi +sul Meduna. Sono dunque a pochi chilometri! +Tanto meglio! Tanto meglio! Li mitraglieremo +sul Meduna. I nostri motori gareggiano coi +pedali sportivi dei bersaglieri ciclisti sulla strada +bianca che attraversa la brughiera deserta. Il sole<span class="pagenum"><a name="Page_269" id="Page_269">[269]</a></span> +che sale dietro noi ci imbriglia coi suoi raggi +rossi. Il capitano Raby, esperto comandante di +blindate, ha dato ordine di mantenere le dovute +distanze fra le blindate. In terreno scoperto bisogna +evitare di offrire un grosso bersaglio ad un +possibile agguato di artiglieria. Da conoscitore di +forze, quale io sono, penso che spesso gravissimi +pericoli s’imboscano nelle ore di più spensierata +sicurezza. Faccio chiudere sportelli e feritoie +malgrado il caldo crescente per abituare gli +uomini a sopportarlo in un eventuale combattimento. +Mi volto per controllare attentamente la +disposizione degli uomini, delle munizioni, la scorrevolezza +della cupola girante. Menghini, al volante, +attira la mia attenzione attraverso l’occhio +orizzontale della blindata sotto la palpebra metallica +alzata.</p> + +<p>—Guardi, signor tenente, in fondo alla strada +bianca, a un chilometro, il Meduna. C’è una +folla. Donne, donne, una quantità di donne e bambini. +Gli austriaci se la sono svignata.</p> + +<p>Vocio confuso che cresce, cresce, cresce. Laggiù +una marea bianca, rosea, rossa di donne vocianti +che si accalcano. A destra, a sinistra ne +giungono altre. Sentiamo che a 20, 30 chilometri +in giro i casolari si sono vuotati. Le grida diventano +fragorose nello spiralico polverone aizzato +dalle gonne che spazzano la strada e dalle braccia +che agitano fogliami. Entusiasmo sanguigno, allegrissimo, +esasperato che suona sul metallo della<span class="pagenum"><a name="Page_270" id="Page_270">[270]</a></span> +blindata, penetra come un vino gazoso dalle feritoie. +Apro lo sportello e cogli uomini a terra, presi +nella risacca impetuosa della folla, spingiamo la +blindata nell’acqua diaccia che corre distratta.</p> + +<p>Vivaaaaaaa! Vivaaaaaaa! Vivaaaaaaaa!</p> + +<p>Il sole partecipa come un baldanzoso burbero +benefico alla festa clamorosa. Con una folle raggera +di frecce aguzze affilatissime il sole accende +le mille vesti colorate e i visi di rosso sudore lucente +delle friulane e il drappeggio azzurro delle +gonne nel gorgogliare dell’acqua corrente. Le popolane +si alzano le gonne e le agganciano alla cintura. +Godono i polpacci agili nella gelateria dell’acqua +che moltiplica i suoi ssssss gggggg got got +glu glu glu glu flav got ssss gggg flic flacpluf pluf +plaf imitando e riassumendo rumori, suoni di bottiglie, +sorgenti, cascate, arpeggi, camini invernali +e il bisbigliar degli innamorati sotto le frasche +ventose. Il guado è meno praticabile dei precedenti. +La mia 74 s’immerge, quasi naviga. Abbiamo +fasciato il motore. Ma il sole propaga su +di noi una così maestosa ascensione di raggi sulla +nostra testa con un così trepidante ardore sulle +spalle, che le forze sono centuplicate. Molte donne +speravano di salvare le loro gonne di lusso e le +hanno su, su arrotolate come sipari di teatrini +burattinai sulle ginocchia e sulla pancia. Ammiro +i muscoli tesi sotto la carne rosea delle forti cosce +di quelle che tirano la corda. Altre sono proiettate +in avanti con sforzo atletico tirando con noi i pa<span class="pagenum"><a name="Page_271" id="Page_271">[271]</a></span>rafanghi. +E le bambine fragili hanno l’acqua al petto. +La corda danza ad ogni impeto del motore che +rrrrrruggendo, rrrrrrrrruggendo vuole disincagliarsi. +Zazà guaisce, abbaia nuotando come un bariletto +nell’acqua gelata perfida e cattiva che tira a sinistra. +I bersaglieri che guadano in fila a destra +e a sinistra depongono le biciclette e corrono ad +aiutarci. Gioia gogliardica nello sventolio delle penne +di gallo sugli elmetti tintinnanti contro i fucili i +tascapani, fra il chiaccherio affannoso e le risate +dell’acqua più donna delle donne che beffeggia e +spumeggia perle, gorgheggi, zampilli in bocca e +fra i capelli sciolti sulle natiche fuggenti fra i pizzicotti +bersagliereschi.</p> + +<p>—Tutti insieme, un ultimo sforzo! urlo io comandando +la manovra con l’acqua alla pancia.</p> + +<p>—Issaaa-ooh! Issaaa-ooh! Menghini, imballa il +motore! Imballa! Imballa, per Dio!</p> + +<p>Tre bambine capitombolano nell’acqua. La più +piccola, dodicenne, scivola via travolta; ma un +bersagliere si slancia e con una zampata la ripiglia +e la solleva pel culo! E’ fuori sul greto: piange, +ride, tra le pedate delle donne e dei soldati +che su, su tirano finalmente fuori la mia 74. Vivaaaa! +Vivaaaa!</p> + +<p>Le rudi friulane ignorano la stanchezza; sono +oramai centinaia, centinaia intorno alle blindate +nere che guadano. Il sole, immaginoso pittore, +si diverte a raddoppiare il rosso, il verde, il viola, +lo scarlatto, il giallo canarino di quelle donne<span class="pagenum"><a name="Page_272" id="Page_272">[272]</a></span> +agili, rozze, quasi selvagge figlie del Meduna, +sorelle di quelle acque selvagge e capricciose; +ma felici di tradirle per salvare i forti motori metallici, +aggressivi che le hanno innamorate. Strepitano +di rabbia maschia i motori col tempestoso +martellare degli stantuffi e gli scoppi dei brrronchi +e il catarro prrrorompente in vapore, irritatissimi +di dovere a delle donne e alle loro fragili liquide +braccia, la liberazione. Comprendono a mala +pena, i motori, che mitraglieri e bersaglieri non +bastano; occorrono donne astute per vincere le +astuzie femminili della ghiaia, maledetta donna +femmina femminile che minaccia ogni slancio maschio +rigido e veloce.</p> + +<p>Il sole ha genialmente composto il quadro. Sulla +lunga fascia azzurra d’acqua che lo attraversa +orizzontalmente sei blindate nere, ognuna con la +sua ghirlanda convulsa di donne colorate. Tra +blindata e blindata perpendicolarmente sei arabeschi +lunghi di biciclette, penne di gallo e fucili +arruffati simili a lunghi reticolati in moto. La +simmetria è rotta, nell’alto del quadro a destra, +dalla vetturetta del capitano Raby, strano canotto +nell’acqua verde.</p> + +<p>A sinistra nel basso del quadro l’ultima blindata +sembra un sottomarino emerso col suo chiosco-torretta. +Vicino a questo un autocarro sembra un +veliero capovolto.</p> + +<p>Il quadro è anche sonoro poichè ecco la sua<span class="pagenum"><a name="Page_273" id="Page_273">[273]</a></span> +polifonia tocca l’apice di tutti gli acuti in un Vivaaaaaaaaaaaaaa!</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>Poi silenzio. Pochi minuti, le friulane, sedute +sulla riva conquistata, si riposano contemplando. +Appena la gioia pazza è sedata, di nuovo in macchina +verso un suono strano gemente, umano e +non umano, profondo e aereo, inesplicabile, venuto +di lontano di sotto terra o dal cielo, il suono +mi fruga nel petto, cerca, cerca, trova e mi +pugnala il cuore di una dolcezza straziante acutissima... +Sole! sole!</p> + +<p>Sole! Sole! Sole! che galoppi nell’incalcolabilmente +vasto e desolato letto del Meduna, gridami, +spiegami, quale nuova polpa di gioia hai preparato +davanti a noi, dietro l’altissima muraglia +fulgente del cielo tuo?</p> + +<p>Il mio motore si slancia. Sapere, sapere, vedere, +conoscere. Abbiamo terrore di te, nuova Gioia! +Vorremmo fuggirti, eppure già ti beviamo con le +nostre orecchie assetate, liquida delizia sonora!</p> + +<p>—Oh! nulla, nulla, o almeno poca cosa! mormora +il cuore. E’ una piccola campana italiana +che piange e ci saluta... umile dono della bella +Italia liberata ai suoi liberatori!</p> + +<p>La vediamo. E’ una piccola campana da campaniletto +di cappella boschiva. La dondola fra le +mani con fatica una esile vecchia tutta bianca, vestita +di nero. La piccola campana è tutta sporca<span class="pagenum"><a name="Page_274" id="Page_274">[274]</a></span> +di terra poichè fu dissotterrata, un’ora fa, da +quelle stesse mani rugose. Sembra un vaso di +fiori capovolto, ma ne fioriscono, fioriscono, tante +piccole rose di suoni, piccole rose di tenerezza, +invisibili ma penetranti e che si spandono: profumo +di suono dell’azzurro inebriato. Ansimando, +la mia macchina si ferma davanti alla vecchia, +senza che Menghini al volante lo abbia voluto. +Motore magnetizzato! A destra e a sinistra si +svegliano timidamente piangendo altre campane, +soavi, languide tremanti e sfinite dalla dolcezza. +Accorrono, s’affrettano. Laggiù sotto quei castagni, +la sento venire! La vedo! Questa è più grande +ed è infilata in un ramo che due donne vestite +d’azzurro portano, incespicando nelle zolle.</p> + +<p>Din din daaan daaan din dan din dan. Intanto +la vecchia dondola dondola la sua piccola campana. +Ha un suono più limpido, più liquido, trasparente +di cristallo e d’acqua.</p> + +<p>Forse il metallo non fa che continuare il flebile +tinnire delle lagrime che beve. Piange la vecchia +dondolando la sua campana. Quasi cade, per stanchezza, +trascinata giù dal peso ondeggiante e i capelli +bianchi le coprono il viso pacificato. Non ci +guarda. China sorveglia meravigliata i bei suoni +melodiosi che le gocciano dal cuore. E’ lei, lei la +prima, con la prima campana! Certo è fiera di sentire +e vedere che tante tante compagne vengono da +tutti i punti dell’orizzonte ruzzolando giù dalle colline +e sgorgando dalle valli per suonare, e suo<span class="pagenum"><a name="Page_275" id="Page_275">[275]</a></span>nare, +suonare senza fine e lagrimare, come le +nuvole d’autunno che hanno troppo bevuto, come +gli occhi che hanno troppo aspettato.</p> + +<p>Din dan, din dan dan dan din din.</p> + +<p>Tutte le campane sono ormai salvate. Questa +più grande comincia con rintocchi lenti, quasi +paurosi spandendo un tremolio sonoro; ma presto +si fa animo. Dan! Certo quasi non crede alla +realtà prodigiosa. E’ stata nascosta un anno sotto +terra in fondo all’orto del prete con tre botti di +buon vino spumante da quella furbacchiona della +perpetua. Le pioggie hanno fatto trasudare le botti +e la campana si è consolata, così, nelle buie notti +opache, sotto terra. Ora è un po’ ebbra, le trema +la voce.</p> + +<p>E’ tutta abbagliata dal gran sole. Un’ora fa, +un’ora fa con zappe e mani unghiute l’hanno dissepolta. +Su, presto, ragazzi, forza! Tira su, tira, +tira! E’ fuori, santa Madonna! Prendi la corda! +Giovannino, monta sull’albero! A quel ramo grosso! +Presto, fa presto, vengono gli italiani! Sono al +fiume. No, no eccoli, eccoli, vengono in automobile, +senti il rumore della macchina! Attacca, attacca +forte!</p> + +<p>Certo, si sentivano rombare i motori nostri e lo +spavento di non essere in tempo affannava il ragazzino +che con tutta la forza delle mani deboli +stringeva i nodi. «Suona, suona, suona, per la Madonna!» +gridavano sotto l’albero. E il ragazzino +non riusciva, si disperava, quasi piangeva. Ma ad<span class="pagenum"><a name="Page_276" id="Page_276">[276]</a></span> +un tratto lanciandosi giù si appese colle mani al +batacchio come un appiccato ed ora, su e giù, su e +giù, buttando in alto le gambe; e le mani gli sanguinano +lacerate, e finalmente suona, suona, suona.</p> + +<p>Dan dan dan dan dan dan dan dan dan dan +dan dan dan dan dan dan dan dan dan dan dan. +Il parroco è sotto, pallido, con braccia cadute, le +mani aperte la veste tutta infangata. Ci guarda con +gli occhi fissi, inebetiti. Parroco sì, prete sì, ma +Italiano. Un altro prete viene laggiù col pasto che +crolla. Ogni tanto si ferma a riprendere fiato. Pietro, +il suo campanaro trascina una grossa campana +che tintinna sui ciottoli.</p> + +<p>Sono vecchissimi tutti e due. Le donne vorrebbero +aiutarlo, ma si <a name="tn276" id="tn276"></a><ins class="correction" title="Testo originale: rifuta">rifiuta</ins> il campanaro e tra la +folla che si apre vuol trascinarla lui, portarla lui +fin sotto le ruote della blindata. Nell’ultimo sforzo +alza la testa, mi guarda trasognato, poi cade bocconi +e il cuore gli si spezza in singhiozzi atroci.</p> + +<p>Dan dan dan dan dan dan dan.</p> + +<p>Allora il vecchio prete si fa largo e alzando la +mano che trema dice:</p> + +<p>—Signor tenente, l’altra, la bella, la grande +campana, non l’abbiamo potuta portare... Non è +sotterrata, ma è così a fior di terra, davanti alla +nostra chiesa. Su quella collina... vede? Non può +vedere, ma la vedrà... Un anno fa il colonnello austriaco, +quella canaglia, che Dio non gli perdoni, +è venuto a prendermela coi soldati. Prima ho supplicato, +poi ho detto a quelle anime dannate che<span class="pagenum"><a name="Page_277" id="Page_277">[277]</a></span> +non potevo, non potevo dargli la mia campana. Allora +i soldati hanno sfondato la porta della chiesa +e sono saliti sul campanile. Subito io chiamo tutti +i contadini e le contadine, e tutti in ginocchio, e io +gridavo; ho poca voce, signor tenente ma gridavo: +«Se Dio c’è ancora sull’Italia, Dio non può permettere +che la campana sia strappata! Non sarà, +non sarà, non sarà strappata!» Urlavo, urlavo: +«Non sarà, non sarà strappata!» Che brutto momento, +signor tenente! I soldati ridevano e sghignazzavano +dall’alto del campanile. Li vedo ancora +che gridano in tedesco ai contadini di scansarsi. +Tutti piangevano. Hanno rotto il muro, quelle canaglie, +per staccarla. Poi giù, l’hanno buttata.... +Che urlo e che fragore! La grande mia campana +è caduta giù, ma era tanto pesante e c’era stata +tanta pioggia, ed è entrata, entrata, dentro dentro +nella terra. Non si vede quasi più. Ma ora viene +il bello, signor tenente; e rido ora come allora non +piangevo più. Gli austriaci coi buoi con le corde, +con le leve, coi cavalli, cogli asini—ci avrebbero +messo sotto anche tutti i porci delle famiglie loro +che son porci—hanno tirato, tirato la mia campana +per un giorno e una notte! Ma la mia campana non +si è mossa più. Questa è l’altra, la più piccola. +Gennaro falla sonare. Su, forza, ti aiuto io.</p> + +<p>Intanto un bambino s’avanza verso di noi tirando +colle due corde sulle spalle e intorno alle braccia +un asinello e una vacca magrissimi. Vissero un +anno murate vive, quelle due bestie, in una specie<span class="pagenum"><a name="Page_278" id="Page_278">[278]</a></span> +di nicchia, nutrite da quel bambino che penetrava +di tanto in tanto per un buco. Non stanno troppo +male. Guardano attonite la campagna e soffiano. +Mentre un contadino attacca al loro collo due campanacci +pesanti. Vorrei implorare pietà per l’asinello +che certo non reggerà allo sforzo. Ma chi mai +può sentire la stanchezza, ora? E le due povere +bestie vengono avanti suonando suonando:</p> + +<p>Dan - dan - dan - dan - dan - dan.</p> + +<p>La polifonia delle campane che si moltiplicano +prodigiosamente cresce, si gonfia fondendo insieme +tutte le stranezze e tutti i languori nostalgici di +quei suoni patetici.</p> + +<p>Non sono più campane poichè sepolte, strappate +dai loro campanili e vaganti nella campagna. +Riscossa tragica della gioia generale. Esprimono +col loro suono ogni brivido, ogni singhiozzo, ogni +tormento, ogni angoscia tipica d’infiniti corpi umani +contorti da spasimi diversi d’attesa, dolore, tortura +disperazione speranza felicità.<span class="pagenum"><a name="Page_279" id="Page_279">[279]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXIII" id="XXIII"></a>XXIII.<br /><br /> + +MASSAGGIO DEL CORPO DIVINO<br /> +DELL’ITALIA</h2> + + +<p>—In macchina, in macchina! grido ai miei soldati. +Al volante, Menghini!</p> + +<p>Guardo energicamente negli occhi bagnati di lacrime +dei miei soldati. Hanno capito. Hanno capito. +Poi ammonisco rudemente il mio cuore: +«Hai avuto ragione di piangere, cuore mio, ma +ormai sei inzuppato di lagrime come un fazzoletto +d’addio. Basta! Non piangere più! Oggi è +giorno di guerra! Abbiamo vinto, bisogna stravincere! +Hai abbastanza subìto l’incantesimo sonoro. +Non sono campane! Strappate dai campanili, sotterrate +con furia gelosa, esse rinascano mutate! Sono +i bronzi melodiosi del genio Italiano che non +poteva subire manipolazione straniera. Conservarono +sotterra il timbro profondo e l’ampia virtù +suggestiva. E’ il genio della nostra razza che risuona +ancora intorno a noi. E’ la forza creatrice italiana +colla sua commovente elasticità di balzi armoniosi, +le sue arrampicanti fioriture di note che +sanno l’ampio anfiteatro di echi carnali del golfo +di Napoli, e le cadenze flessuose delle colline toscane, +e i burroni muggenti d’organo dei valloni a<span class="pagenum"><a name="Page_280" id="Page_280">[280]</a></span>bruzzesi. +Non piangere! Canta, o mio cuore! Canta, +batti, romba rotolando tutte le erre d’una furente +velocità.</p> + +<p>«Senza nostalgia, senza languori, senza abbandoni +mistici, lontano dalle Madonne e dai campanili! +Ricordati che nelle città, altre campane prostitute +vorrebbero aizzare con falsi annunzi di pace prematura +gl’interni salvatori dell’Austria passatista! Sia +il tuo canto un martellare, preciso, rettilineo che +scalando il cielo, su, su, colpisca le vetrate delle +chiese perchè il cristallo infranto si sganasci anch’esso +annunciando la nostra vittoria! Su, slanciati, +mio cuore motore, su questa bella strada che +taglia le più ricche, eleganti variopinte campagne +della terra! Sono i capelli sparsi dell’Italia Divina! +Noi ne conquistiamo il seno, le belle spalle, su su, +verso le due braccia tornite, tanto tempo incatenate +e la mano sinistra inanellata di mare: Trieste!... +e la mano destra più rude e muscolosa: +<a name="tn280" id="tn280"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Trentino!">Trentino!»</ins></p> + +<p>O Italia, o femmina bellissima viva - morta - rinata, +saggia - pazza, cento volte ferita e pur tutta +risanata, Italia dalle mille prostituzioni subìte e +dalle mille verginità stuprate ma rifiorite con più +fascino di verde pensoso e di ombrie pudiche. Sono +io, io il futurista che primo ti libero il petto baciandolo +col mio delirante amore!</p> + +<p>Cosmica fusione del mio corpo col tuo! Ti sento, +ti sento, ti sento! Ti prrrrendo, ti prrrrrendo,<span class="pagenum"><a name="Page_281" id="Page_281">[281]</a></span> +ti prrrrrrrrendo! Sei grande, grande, lo so, e non +ti posso tutta contemplare!</p> + +<p>Eppure, senza sognare senza perdere la ragione, +t’immagino tutta, ti vedo! Questa rosea carta geografica, +che ho fra le mani, vibra, vibra, mentre io +corro nella mia blindata. Vibra l’elegante forma rosea +sulla carta! Non è più carta, diventa carnosa! +Freme, respira, palpita e spalanca sempre più le +braccia nella crescente e trasfigurante velocità del +mio motore in sogno! L’impeto virilissimo di questo +mio motore che è insieme cuore, sesso, genio +ispirato e volontà artistica, entra in te, con rude delizia +per te, per me, lo sento! Sono lo strapotente +genio—sesso futurista della razza tua, il tuo maschio +prediletto che ti ridà penetrandoti la rifecondante +vibrazione!</p> + +<p>Ah! se potessi avvilupparti tutta in un unico immenso +bacio, sintesi ultima di tutti i baci che la tua +bellezza florida ha suscitato nei padri, dei padri +nostri e in quelli morti per te e nei 500 mila eroi +dell’Isonzo, del Carso, del Piave.</p> + +<p>Non sono pazzo! Nè allucinato! Creo, creo il +tuo fantasma, la tua statua che non è di bronzo, nè +di terra, ma umana, viva, di carne. E’ forse un pazzo, +lo scultore geniale? Tale io sono, ispiratissimo, +ma con lucido controllo tenace e sapienza di mezzi! +Con questo bollore di sangue che ridipinse il +mondo, con questa respirante carta geografica, +e con una piccola lettera d’amore bagnata di sudore +sotto la mia giubba, e forse di lagrime, poi<span class="pagenum"><a name="Page_282" id="Page_282">[282]</a></span>chè +è la lettera di un’amante ideale, una italiana, +che mi scrive il suo pazzo desiderio di cancellare +Caporetto!... Con questo, con questo, io compio +il miracolo!...</p> + +<p>Sì, sì, Italia! Ho sotto la giubba una lettera d’amore! +E’ lei che mi scrive! Una Italiana! Bellissima! +Non la ricordi? E’ tua figlia. Ti somiglia. +I suoi capelli hanno la morbida serica fluidità dei +tuoi boschi. Pensa al più sognante declivio della +tua più languida collina e ti sarà facile immaginare +quelle guance tenere sensuali calde di pesca +e magnolia. Soltanto certe curve dei tuoi fiumi ricordano +un poco l’invito sinuoso delle sue labbra! +La sua voce evoca il canto delle onde notturne nello +stretto di Messina udito da un areoplano volante +a 1000 metri. Lenti archetti di dolore su violoncello +d’oro giocondo. Glauche chitarre di roccia con +lunghi accordi d’acque che s’infrangono. Arpe elastiche +di vento con pizzicati di lampi allegrissimi. +E piangenti clarini smarriti in meandri di +pazzie colorate.</p> + +<p>Lei! Lei! Se cammina, ondeggia come un fumo +lieve innamorato del cielo.</p> + +<p>E’ tua figlia, o Italia! Le parole carezzevoli della +letterina sua tremano sul mio petto, insorgono, susurrano, +suonano. Sono le sue tenerezze che odo, +ma anche le tue, le tue! Sei tu che rispondi ai miei +baci, tu, Italia, che mi gridi con le sue parole: Amore, +amore, amore!</p> + +<p>La mia passione parla così nella velocità amoro<span class="pagenum"><a name="Page_283" id="Page_283">[283]</a></span>sa +della mia blindata 74 che attraversa correndo i +villaggi e le loro schiumanti ondate di grida, braccia, +fiori, campane agitate.</p> + +<p>—Vivaaaaaaa! Vivaaaaaaa! Dan dan dan.</p> + +<p>Ti prendo, ti prendo, ti prendo, Italia! E sono +geloso di te, geloso! Tutti ti amano, tutti ti amano, +tutti ti vogliono! Io ti voglio per me! I miei soldati +hanno strani visi pieghettati arsi da un forsennato +desiderio di te! Sento l’acciaio di queste pareti bruciare +di voluttà per te! L’occhio orizzontale di questa +mia 74 d’acciaio già si muta nel delirio in una +calda bocca dalle potenti labbra affamate di te! +Stride e strilla tutta la mia blindata! Ha un tono +quasi brutale! Non sa più contenere la sua follia +per te!</p> + +<p>—Sono io, son io che ti bacio! urrrla la mia +blindata 74—Sono io che ti bacio! Io sono la bocca +d’acciaio veloce che scivola sulle morbide colline +del tuo seno, sulle ben tornite montagne delle +tue spalle, baciandoti tutta, avidamente, con lussuria! +Sono io che ti bevo e mangio tutta di baci minutissimi +rapidissimi, Italia mia, donna-terra saporita, +madre-amante, sorella-figlia, maestra d’ogni +progresso e perfezione, poliamorosa - incestuosa, +santa - infernale - divina!</p> + +<p>In sogno ho ascoltato queste stridenti parole d’amore +della mia blindata. Ma bruscamente morso +dalla gelosia urlo:</p> + +<p>—Via! Basta! non facciamo scherzi! Non ti +permetto queste libertà! E’ mia, è mia, compren<span class="pagenum"><a name="Page_284" id="Page_284">[284]</a></span>di? +E’ tutta mia, l’Italia bella! E’ da tempo, da +tempo, da tempo che l’amo, d’un amore preciso - confuso, +eterno - istantaneo! Profondo amore spiritualissimo, +religioso! Un amore in ginocchio, prosternato +e insieme un amore sensuale tutto morsi, +baci graffi carezze rudi! Un amore che s’infittisce +e s’insuccolenta, ghiotto, ghiotto nell’Italianissimo +sugo d’un buon piatto di spaghetti alle +vongole napoletano! Tu non sai cosa vuol dire +assaporare con mille labbra l’Italia nel giallo risotto +alla Milanese e nel polisaporico minestrone! +Dopo lungo girovagare di lingua e di palato fra le +plagiarie insipide culinarie estere, godere un piatto +italiano! Ah, ah! Questo è un amore senza +confine ed ha le smisurate minuziose e chilometriche +voluttà del sole quando in Agosto possiede +la Terra!...</p> + +<p>Ed anche la girante oleosa carezza d’un battello +a vapore che beatamente prende in giro colla sua +scia l’isola di Capri, mammella della Terra, emersa +dalla tenerezza lunare come da una serica camicia +ideale!</p> + +<p>Non bisticciamoci, mia cara 74! Non sei una +bocca! Tu sei l’alcova d’acciaio veloce, creata per +ricevere il corpo nudo della mia Italia nuda, che +ora, con grazia, per i graziosissimi piedi trascino +dentro, dentro, dentro di te! E’ già dentro, e fra +le mie braccia!</p> + +<p>I villaggi salutano il mio amore irruente, eloquente, +e vittorioso.<span class="pagenum"><a name="Page_285" id="Page_285">[285]</a></span></p> + +<p>—Vivaaaa! Vivaaaa! l’Italiaaaa! Dan dan dan. +Han ragione quei villaggi di acclamare, elogiare la +mia amante divina! Tanto bella così, assopita! Ma +un po’ stanca per i troppi baci e le <a name="tn285" id="tn285"></a><ins class="correction" title="Testo originale: carrezze">carezze</ins> accanite! +Giovane, fresca, come prima della schiavitù. +Languidamente ha concesso il suo corpo al massaggio +sapiente della nostra offensiva. Abbiamo subito +ottenuto la rimozione delle piccole rughe che +deturpavano i suoi fianchi. Le nostre ruote ora +premono come pollici veloci sulla sua pelle ancora +un po’ insensibilizzata da un anno di nefasta cocaina. +Il massaggio fu in un primo tempo feroce. A +cannonate, sì, a cannonate praticammo nella palpebra +destra istriana il taglio d’una piega sovrabbondante +di tessuto, poi ricucimmo i margini della +ferita con punti fitti e sottilissimi di spie.</p> + +<p>L’Italia porterà gli occhiali affumicati per qualche +anno, poi la cicatrice rossastra sopra e sotto la +palpebra sparirà. Per affrettare, un colpo di pastello +e di legislazione geniale. Intorno alla bocca che +ha nome Piave vi fu gran fervore di lavoro. Con +un bombardamento sul labbro superiore, Caviglia +massaggiatore esperto, incise e asportò triangoli di +tessuto carnoso nel punto di congiunzione tra il +labbro e il naso: Vittorio Veneto. Questo massaggio +non soltanto restaurò, ma abbellì. Fu così aumentata +la potenza espressiva della bocca Piave.</p> + +<p>Tirammo a pulimento e riducemmo a forma rettilinea +colline rincagnate. Colle mitragliatrici, fra +poco, faremo abbondanti iniezioni per correggere<span class="pagenum"><a name="Page_286" id="Page_286">[286]</a></span> +le depressioni della linea frontale. Il piombo iniettato +si trasformerà in tessuto connettivo. Livelleremo +gli incavi e le depressioni morali del bel collo +pieno di volontà. Tramuteremo il mento, un po’ +molle, in mento pronunciato, volitivo audace insieme +e piacevole. Ora la squadra ci aiuta cannoneggiando +incisioni nelle regioni capellute sopra gli orecchi - golfi +Adriatici.</p> + +<p>Presto, presto, si spianino a cannonate le rughe +frontali scavate dal dolore. Un colpo di lancetta +qui, uno strofinamento di ruote là, e sarà compiuto +il perfezionamento dei suoi connotati femminili. +Voglio ridare al viso della mia Italia la tinta dei cieli +di Sicilia. Già mi scivolano fra le mani gli aliti +africani usi a fasciare i fianchi dell’Etna. Ho anche +a mia disposizione questo morbido cielo, panno impregnato +di soavità misteriose... Non sono forse +io il padrone assoluto di questo universo diventato +per me un prodigioso Istituto di bellezza? A +50 o 60 chilometri sulla mia destra posso prendere +il mare, morbidissima spugna azzurra inzuppata +di lozioni orientali. Ecco col mare-spugna azzurro +cancello le lividure e le arsure del viso dell’Italia +che riprende la freschezza saporosa della +gioventù. Poi l’accarezzo con questo cielo di panno +imbevuto d’Oriente illanguidito. Il viso si assopisce.</p> + +<p>—Menghini, come va il motore?</p> + +<p>—Senta, signor tenente; canta come un flauto. +Tuvvvvvvvv Tuvvvvvv vrrrrrr vrrrrrrr.<span class="pagenum"><a name="Page_287" id="Page_287">[287]</a></span></p> + +<p>Il motore aveva come me sete, sete, dopo tanta +passione bruciante.</p> + +<p>Fiuto la maestosa, freschissima bevanda saporosa +d’azzurro: il Tagliamento! Se il ponte del Torrente +Arzino è ancora in piedi saremo presto al +Tagliamento. Presto, giù per le discese a zig-zag +e nelle grandi S temerarie della strada, correva +la mia 74 girando intorno alle colline sempre più +aspre e rocciose che prendevano arie di montagne +imprevedute con roccioni strapiombanti, svolte, +svolte, e svolte.</p> + +<p>Ad una spasmodica velocità, come il sangue corre +nelle vene, correvamo nelle vene dell’Italia, su +e giù per i suoi muscoli saldi. Era fuori di noi l’Italia, +ed era anche nella blindata, addormentata +fra le mie braccia, col suo placido respiro melodioso. +Tuvvvvv Tuvvvv....<span class="pagenum"><a name="Page_288" id="Page_288">[288]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXIV" id="XXIV"></a>XXIV.<br /><br /> + +UN PARTO IN BLINDATA</h2> + + +<p>In volata coi bersaglieri ciclisti che corrono a destra +e a sinistra delle blindate sentiamo tutti che +s’avvicina per noi l’ora di un urto violentissimo +col nemico. Sentiamo che sull’Arzino e sul Tagliamento +gli Austriaci ci sbarreranno la strada di Stazione +per la Carnia, tentando così di impedire la +cattura d’un’armata di circa 50.000 uomini e relativo +carreggio cavalli e bestiame in marcia da Gemona +verso il corridoio di Chiusaforte e Tarvis.</p> + +<p>La partita è magnifica. Una frenetica passione +sportiva ci invade. Il record da vincere è allettante. +Siamo pronti a qualsiasi combattimento, ma +preoccupati sopratutto di velocità. Evitare ad ogni +costo qualsiasi fermata. I bersaglieri ciclisti vogliono +quanto noi giungere ad ogni costo prima +che i ponti siano fatti saltare. Non ci curiamo più +delle spalancate acclamazioni di popolo accalcato +nei villaggi.</p> + +<p>—Vivaaaaaaa! Dan dan dan.</p> + +<p>Abbiamo altro da fare che intenerirci. Il colonnello +De Ambrosis che comanda l’intera colonna +è in testa con la sua motocicletta, e dietro con noi +i bersaglieri ciclisti tuffano in avanti sul manubrio<span class="pagenum"><a name="Page_289" id="Page_289">[289]</a></span> +le loro facce arroventate che brillano di sudore +fra i globi rotolanti del polverone.</p> + +<p>Per la strada che su e giù serpeggia fra colline +boscose, roccioni e montagne formiamo uno strano +treno impazzito in fiamme, che disprezzò i binari +e i tunnel per sfrenato amore d’ogni bella curva +italiana.</p> + +<p>Siamo anche divenuti una fantastica macchina +dell’anno 3000 composta d’un serpeggiante tubo +mostruoso, forato da mille bocche fumanti e corrente +sopra la sua infinita orologeria di ruote.</p> + +<p>—Il Tagliamento! Il Tagliamento! Il Tagliamento!</p> + +<p>Potente nome italiano ultra magnetico, tante +volte bevuto in sogno dopo Caporetto. Ne vedo +scintillare i nastri argentei nell’occhio orizzontale +della blindata. Danzano quei nastri, diventano lettere +d’argento svolazzanti, le lettere stesse di questa +parola forte e sonora: Tagliamento.</p> + +<p>Ad uno svolto rallentante cento voci di donna:</p> + +<p>—Il ponte è rotto! il ponte è rotto! Gli Austriaci! +Viva l’Italiaaa!</p> + +<p>Tre secondi dopo Dzing dzaang dzing, la mia +blindata suona sotto le prime pallottole. Mi volto +per verificare la chiusura delle feritoie. I miei +mitraglieri puntano con due mitragliatrici in cupola. +Do l’ordine a Menghini di mettere il motore +in seconda e di avanzare lentamente.</p> + +<p>A destra e a sinistra i ciclisti sono tutti calati +giù nei fossi, e riparandosi dietro le biciclette e i<span class="pagenum"><a name="Page_290" id="Page_290">[290]</a></span> +paracarri rispondono con una fucileria violenta alle +mitragliatrici austriache. Siamo sulla curva della +strada, fra le case di Flagonia spaziate sulla riva +dell’Arzino. Il ponte è saltato. Ne vedo i due segmenti +crollati giù nell’acqua fresca, argentea, azzurra, +placida, che scorre col suo mormorio pacifico.</p> + +<p>gggggg ssssss gggggg.</p> + +<p>Breve pausa di silenzio. Feroci grandinano tempestano +le mitragliatrici austriache. Due, quattro, +sei. Sono almeno sei. Ci bersagliano dall’altra riva, +che è montagnosa e ci domina.</p> + +<p> +ta-ta-ta-tatatatata tatatatata</p> +<p class="nom">giaaaaa giaaa giaaaa di echi</p> +<p class="nom">pic pac pam pam paac</p> +<p class="nom">giaaaa vuluit vrit vrit. +</p> + +<p>Il colonnello De Ambrosis ritto accanto alla sua +motocicletta; bell’uomo forte, muscoloso, testa rude, +con una serra multicolore di medaglie sul +petto, alza il braccio sventolando la mano.</p> + +<p>I suoi bersaglieri hanno capito. Agilmente si +squagliano giù dalla strada per le scarpate cosicchè +avanziamo soli noi sulla riva dell’Arzino. Autoblindate +tutte chiuse ognuna con le due mitragliatrici +che sputano fuoco rabbioso fuor dalla cupola +fasciata di bianco, rosso, e verde.</p> + +<p>Siamo sei piccoli forti neri d’acciaio, con vibranti, +rombanti bronchi metallici e catarro inesauribile. +La mia 74 è giunta davanti al ponte crollato. Vedo +a cento metri sulla destra e sulla sinistra del<span class="pagenum"><a name="Page_291" id="Page_291">[291]</a></span> +ponte ricomparire i bersaglieri ciclisti che guadano +in ordine sparso l’Arzino. Ognuno corre colla +sua bicicletta a mano, per dieci, venti metri, poi si +appiatta dietro un masso, nell’acqua e fa fuoco. Stupidamente +le mitragliatrici austriache non si curano +di loro, accanendosi tutte contro di noi, con +ruvidissimi sventagliamenti e feroci spazzolate di +proiettili sulle nostre blindature che tintinnano. +Miagolii delle giunture. Nitriti dei parafanghi colpiti.</p> + +<p>Infernale strimpellamento di note chiare, argentine. +Questa, nota, però, sorda, si spacca. Ho la +sensazione di essere in un enorme tamburo sudanese +martellato da un magdi che chiami a raccolta +cento tribù per una guerra sacra.</p> + +<p>Ghiandusso mi porge gli occhiali d’acciaio paraschegge. +Ma io li do a Menghini. Preferisco comandare +cogli occhi nudi fissi nel grande occhio +orizzontale della blindata. Vedo e controllo tutto. +La strada intorno schizza polvere sotto la grandinata +di ferro che prende di mira la mia 74.</p> + +<p>Mi sembra di essere l’impiantito di una platea +durante un veglione. Ho come una pressione di +acqua sul capo. Sono forse in fondo al mare, palombaro +preso a codate da squali di bronzo? +Però, dentro, tutto procede con ordine perfetto. +La mia mitragliatrice di cupola spara rubinettando +i suoi bossoli vuoti contro il mio gomito destro. +I nastri si seguono filando nelle mani sollevate di +Ghiandusso. Ad un tratto, una mitragliatrice s’in<span class="pagenum"><a name="Page_292" id="Page_292">[292]</a></span>ceppa. +Ripiglia. Poi, secondo inceppamento. Le +mie due mitragliatrici tacciono. Approfitto della sosta +per salire in cupola. Caccio la testa nella botola-osservatorio.</p> + +<p>Dietro le case di Flagonia una folla di popolo +segue coraggiosamente allo scoperto le sorti della +lotta. Più lontano, sul bianco della strada, un galoppo +di cavalli nel polverone dorato. E’ la nostra +batteria a cavallo che giunge.</p> + +<p>Danza di corpi grigio-verdi su groppe tumultuose, +criniere al vento, scintillii e grondare di luce +sulle ruote-raggiere. Con rapida manovra si ferma. +Il primo cannone ha già puntato la sua volata +lucente contro gli austriaci. Tutti gli uomini +a terra dietro l’affusto.</p> + +<p>Sulle pariglie che ripartono il polverone s’innalza +spiraleggiando, sino al sole che certamente +comanda in persona la batteria. La sua tonda faccia +di metallo in fusione tutta divorata dalla sua +stessa bocca urla:</p> + +<p>—Fooc!</p> + +<p>Squarcia di vampa rossa-blu fra le case.</p> + +<p>Spraang spraaang di granate sulle creste verdi. +Un secondo pezzo è puntato. Le mie due mitragliatrici +riprendono il loro ritmo di laminatoio. +Tatatatatatatatatata.</p> + +<p>—Fermate il fuoco!</p> + +<p>Mi volto e fermo i miei mitraglieri, mentre nell’occhio +orizzontale della blindata vedo uno spettacolo +inatteso: Bianche sbocciano 2, 3, 4, 5, 6<span class="pagenum"><a name="Page_293" id="Page_293">[293]</a></span> +bandiere nel verde dei boschi alti occupati dagli +Austriaci. Il sole completa il tricolore. Mentre il +nostro fuoco a malincuore rallenta e si spegne vedo +fra i paracarri della strada sull’altra riva un tenente +ungherese che s’avanza seguito da un trombettiere. +Questo si ferma e voltato verso di noi, +suona male tre lunghe note fesse. Dietro la tromba +che scintilla un bandierone grottesco, lenzuolo +bianco un po’ sporco attaccato a un lungo ramo, è +portato da un caporal maggiore mingherlino in +uniforme verde, che regge male il peso.</p> + +<p>Noi ridiamo in blindata. Breve silenzio morbidamente +spazzato dal fruscio delle acque. Ghiandusso +grida:</p> + +<p>—Signor tenente, la Zazà partorisce!</p> + +<p>Emozione travolgente. Vocio e tumulto all’interno. +Feritoie e sportello, tutto è aperto. Ed ecco fra +le coperte, che Ghiandusso solleva maternamente, +la mia piccola Zazà coricata sul dorso tutta tremante, +cogli occhietti neri pieni di implorazioni, colla +lingua fuori, palpita affannosamente. Tra le gambe +aperte della povera bestia un grappoletto nero viscido +si agita. Bosca che è entrato nella blindata +vicino a me, dichiara con autorità:</p> + +<p>—Lasciami fare: io me ne intendo.</p> + +<p>Si rimbocca le maniche e lentamente, con maestria, +afferra bene il grappolo vivo tirando fuori +così a poco, a poco una piccola forma lurida, nera, +molle, scivolosa di cagnolino che sembra fatto +di liquerizia.<span class="pagenum"><a name="Page_294" id="Page_294">[294]</a></span></p> + +<p>—Già morto! dice Bosca.</p> + +<p>—E’ naturale! sentenzia Ghiandusso. Un padre +austriaco non può mettere al mondo che dei +cadaveri!</p> + +<p>Poi accarezzando la testa dolorante della Zazà +che trema a zampe aperte, come se volesse partorire +ancora:</p> + +<p>—Imparerai, puttanella, a far l’amore col nemico!</p> + +<p>Fuori nella vampa del sole meridiano urla, +schiamazza gesticola tutto il popolo di Flagonia. +Tre donne mi si avventano contro:</p> + +<p>—Signor tenente, non creda a quelle canaglie!</p> + +<p>Intanto il tenente ungherese col trombettiere, il +caporal maggiore e relativo bandierone di tela +sporca, si sono arrampicati su per i rottami del +ponte ed hanno raggiunto la nostra riva.</p> + +<p>Il colonnello De Ambrosis e il capitano Raby +bendano il tenente parlamentare e lo fanno salire +nella nostra vetturetta. Il capitano Raby che prende +il volante mi dice:</p> + +<p>—E’ un trucco! Pretendono che l’armistizio sia +già firmato. Io non ci credo! Vogliono guadagnar +tempo e sfuggirci dalle mani. D’altra parte, capirai, +De Ambrosis vuole rispettare le norme internazionali. +Vado col parlamentare al Comando.</p> + +<p>Mentre Raby fila in vetturetta, un borghese di +Flagonia si precipita ai miei piedi:</p> + +<p>—Le do mille franchi, signor tenente, mille +franchi, se mi lascia ammazzare quel porco!<span class="pagenum"><a name="Page_295" id="Page_295">[295]</a></span></p> + +<p>Io lo calmo con un gesto. Soldati, mitraglieri e +bersaglieri si accalcano.</p> + +<p>Sull’altra riva s’avanza un corteo pomposo, formato +da un maggiore dagli ussari ungheresi, tre +trombettieri e tre ussari tutti a cavallo. Le tre trombe +marzialmente alzate a bere il sole, stonano 6 +note sbilenche derise dagli sghignazzamenti meridionali +degli echi e dalle furbe risatine gazose dell’acqua +dell’Arzino. Scoppia intorno a me una fucileria +di pernacchi napoletani.</p> + +<p>Giunto in faccia a noi, sull’altra riva, il maggiore +scende da cavallo, e inizia una serie di buffi +equilibrismi giù per il segmento crollato del +ponte, poi su, in bilico, lungo il parapetto dell’altro +segmento. Appare sull’orlo della muratura. Si +sforza di scavare col piede una base piana, poi rimane +curvo protendendo la faccia magra, nervosa, +verdastra, astuta, e appoggiandosi colle due mani +sul bastone. Un vuoto di 20 metri lo separa da noi.</p> + +<p>Un bersagliere napoletano grida:</p> + +<p>—Bisogna buttarlo cape ’e sotto e piedi in cielo!</p> + +<p>Il maggiore con cattiva pronuncia francese dice:</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Je suis herr major Paxis de Pakos... L’armistice +a été déjà signé! J’ai reçu l’ordre par telephone.</p> + +<p>Menghini che ha un’irrefrenabile allegria infantile +trasforma le parole <i>herr major</i> in <i>armaiol</i>, e +attacca il ritornello.</p> + +<p>—E’ venuto l’armaiol, è venuto l’armaiol! Pa<span class="pagenum"><a name="Page_296" id="Page_296">[296]</a></span>xis +de Pakos! Ah! Ah! Questo è infatti la pace +delle pacche!</p> + +<p>Lo faccio tacere e rispondo all’ungherese:</p> + +<p>—Non crediamo ai vostri trucchi... <span lang="fr" xml:lang="fr">Comprenez-vous +l’Italien? L’armistice n’a pas encore été signé.</span></p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Je vous donne ma parole.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Vous n’avez jamais eu de parole! Ces drapeaux +blancs sont un traquenard pour sauver le +corps d’armée de Gemona. Mais nous vous prendrons +tous comme dans une souricière.</p> + +<p>Sull’altra riva appare un automobile. Ne scende +un ufficiale di stato maggiore austriaco con pentolino +celeste, che si accinge alle ormai aspettatissime +e divertenti discese e salite in equilibrio sui +segmenti crollati del ponte. Questo secondo ufficiale +è molto vecchio e un po’ frollo. Incespica, +ruzzola, si rialza, afferra le mosche per non cadere. +Tutta la nostra riva crepita di risate e pernacchi.</p> + +<p>Il vecchio ufficiale ha il viso congestionato, ansa, +s’aggrappa, bestemmia in tedesco, perde il pentolino +che ruzzola celeste nell’acqua blu. L’ilarità +raddoppia nelle gallerie e anche in piccionaia sui +tetti delle case di Flagonia, dove donne e bambini +applaudono e fischiano. Ogni atmosfera di guerra +è scomparsa: siamo veramente in un circo equestre.</p> + +<p>Il maggiore Paxis de Pakos guarda anche lui i +buffi esercizi del suo collega e quando questo si è<span class="pagenum"><a name="Page_297" id="Page_297">[297]</a></span> +rimesso sul capo il pentolino celeste grondante, frena +a mala pena una risata.</p> + +<p>Tutti i soldati urlano: «Austria caput, Austria +caput! Austria caput!»</p> + +<p>Il maggiore ungherese ne è convinto quanto noi, +e il suo viso assume un’aria umile e melliflua nell’indicarmi +con la mano una nostra motocicletta:</p> + +<p>—Zer gutt... <span lang="fr" xml:lang="fr">Bonne, cette machine!</span></p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Tout ce que fait l’Italie, <span lang="it" xml:lang="it">rispondo io con tutti +i polmoni,</span> est excellent! Nous autres Italiens nous +faisons la guerre et les machines mieux que les +autres! Aves-vous compris?</p> + +<p>La nostra irritazione sale, con la notte gelata, +verso le prime stelle che ironiche deridono +la leggendaria buona fede credenzona italiana. +Bestemmiando, bersaglieri e mitraglieri accendono +i fuochi sulle due rive, a destra e a sinistra degli +ungheresi che accendono anch’essi dei fuocherelli +timidi. Il freddo notturno aumenta. Un bersagliere, +tendendo il pugno, grida:</p> + +<p>—Se, come è certo, si tratta di un semplice trucco, +le sgozzo io quelle carogne!</p> + +<p>Ma il colonnello De Ambrosis ha dato ordini +severissimi: Non saranno toccati ma fatti prigionieri, +appena saremo convinti della loro malafede. +Ormai la vittoria è certa, completa, assoluta. Concederemo +loro al massimo un’abbondante dose di +calci nel sedere.</p> + +<p>Nel cucinone di un casolare mi corico nel fieno +fra Volpe e Lattes. Al centro un grande fuoco<span class="pagenum"><a name="Page_298" id="Page_298">[298]</a></span>, +con lingue smisurate e roteanti criniere di scintille. +Lo circondano le corpulenze nere di bersaglieri +e mitraglieri accoccolati, seduti o in piedi. Alcuni +pietrificati dal sonno. Tortuosi sforzi di gambe +gonfie di stanchezza che cercano di allungarsi.</p> + +<p>Un bersagliere dorme con la testa fra le braccia +incrociate sulla spalliera della seggiola. Non +si sveglia benchè il suo polpaccio-gambale fumi +abbrustolito dalle fiamme e i suoi scarponi siano +cotti.</p> + +<p>Facce di terracotta sull’ardore della vampa. Vetrificazione +di occhi ebbri di fatica che si tuffano +nell’al di là divino della pace prossima imminente. +Facce rovesciate all’indietro come di nuotatori che +facciano il morto nella corrente felice, sicura della +vittoria.</p> + +<p>Bosca entra:</p> + +<p>—Bisogna assolutamente vegliare, Marinetti! +Raccontaci una tua avventura originale, ma veramente +originale!</p> + +<p>—Preferisco raccontarvi un’avventura del mio +amico Fiordalisi. Un bel tipo, Fiordalisi! Sempre +allegro. Sottotenente effettivo, venuto della bassa +forza. Ha ricevuto al primo passaggio dell’Isonzo +a Plava nel 1915 una palla che gli ha attraversato il +collo e spaccato la mascella. Ha sul labbro inferiore +una grossa, tonda protuberanza che gli permette, +dice lui, di baciar meglio le donne. In realtà +le bacia con la sua ferita. Sensazione interessante +per una donna patriota e sensuale. Quella biz<span class="pagenum"><a name="Page_299" id="Page_299">[299]</a></span>zarra +protuberanza gli serve a trasformare la sua +bocca in una vera orchestra. Imita a meraviglia animali, +insetti, fucileria, bombardamento. Un vero +numero da caffè concerto e un ottimo declamatore +di parole in libertà! Suo padre, colonnello dei carabinieri, +si distinse nella lotta contro i briganti e +specialmente contro Musolino. Forte razza avventurosa; +ma il figlio supera il padre. Dai venti ai +ventiquattro anni ha girato tutto il mondo con suo +fratello, facendo mille mestieri; dal decoratore in +cemento al dilettante questurino. Rimase mezzo +morto per tre giorni a Odessa dopo una terribile +bastonatura. E’ un <a name="tn299" id="tn299"></a><ins class="correction" title="Testo originale: accattabrighe">attaccabrighe</ins> simpaticissimo. +Anche un magnifico narratore. Peccato che non sia +qui: ve la racconterebbe stupendamente la sua buffa +avventura in Russia! Dunque Fiordalisi era l’amante +fortunato di una bella signora russa che lo riceveva +ogni notte nella sua casa di campagna a parecchi +chilometri dalla città. Una strana casa di campagna, +enorme, con innumerevoli camere e corridoi +pieni di mobili d’ogni specie e d’ogni stile +senza ragione estetica, nè utilità apparente. Date +le continue assenze del marito panciuto e ubriacone, +Fiordalisi ci passava anche le giornate +bighellonando e curiosando di camera in camera, +perdendosi talvolta nel labirinto dei corridoi senza +spiegarsi perchè i numerosi amici che venivano a +trovare la signora si accalcassero sempre nella +camera da letto, unica camera abitata e dotata di<span class="pagenum"><a name="Page_300" id="Page_300">[300]</a></span> +illuminazione. Una notte, poco prima dell’alba vocio +e trambusto nel cortile:</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">«—Mon mari!... Mon mari! <span lang="it" xml:lang="it">grida la signora,</span> +cache-toi! vite!</p> + +<p>«Fiordalisi nudo non trova nella camera che una +tenda troppo corta e si nasconde dietro di essa. +Il marito entra sbuffando, spingendo avanti con +passi rapidi il suo gran ventre, come una prua, +apre un baule come per scegliere delle armi, discute +violentemente colla moglie, la respinge con un +pugno e si mette a frugare nella camera. Poi si +ferma, sembra convinto, si sdraia in una poltrona +e accende un sigaro. Fiordalisi sospeso sulla punta +dei piedi per nascondersi meglio sotto la tenda troppo +corta, era anche disposto a rimanere così tutta la +notte. Disgraziatamente la donna sapendo l’amante +in quella dura condizione e vedendo il marito sprofondato +in poltrona, comincia a seccare quest’ultimo +per indurlo a mettersi a letto. Il marito rifiuta, +discute, poi d’un tratto insospettito ricomincia +a frugare. Fiordalisi scoperto si slancia +nel corridoio. Terribile inseguimento tragicomico +e pericoloso per le stanze buie. Il marito era armato +di una vecchia scimitarra che completava operettisticamente +lo strano palamidone imbottito che +gli serviva di giacca e cappotto. Ad ogni svolta +Fiordalisi caccia contro la pancia dell’inseguitore +un mobile preso a caso con relativi ninnoli, cristalli, +vasi e vasetti crollanti. Corsa di ostacoli con +frastuono infernale. Dietro al marito ansava la mo<span class="pagenum"><a name="Page_301" id="Page_301">[301]</a></span>glie +scarmigliata, in camicia, con pianti, singhiozzi +e braccia in convulsione. Fiordalisi, però, ricorda +che quelle manifestazioni, pur nell’ansia della fuga +gli apparivano strane, poco sincere, certo affettate. +Ma la scimitarra minaccia ed egli fugge, fugge con +salti acrobatici.</p> + +<p>«—Avevo, dice Fiordalisi, una stanza di vantaggio.</p> + +<p>«Stamattina, inseguendo gli austriaci, ho pensato +che essi hanno una stanza di vantaggio e mi è venuta +in mente l’avventura di Fiordalisi. Bisogna domani +costringerli a saltare dalla finestra. Fece così +Fiordalisi quando si vide perduto e cadde per fortuna +su un pergolato. Era nudo, si scorticò tutto +il corpo e rimase quasi infilzato. Ma dopo un attimo, +alzò la testa e vide con sbalordimento alla finestra +il marito, che guardandolo con faccia rasserenata +e gioviale sentenziava:</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">«—Ces amoureux sont de vrais sauvages! Pas +civilisés du tout! De véritable cannibales. Si je continue +a me souler chaque soir, ils finiront par me +manger toute ma femme! Ah! ah!...</p> + +<p>«Fiordalisi si lasciò scivolar giù dal pergolato. +Trovò in una stalla un palamidone del genere di +quello del marito, imbottito e sudicio come quello, +e se la svignò. Questa è una storia simbolica, amici. +Accidenti ai ritardi! Appena il capitano tornerà, bisogna +subito saltare addosso agli austriaci prima che +se la svignino come <a name="tn301" id="tn301"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Fiordalisi!">Fiordalisi!»</ins><span class="pagenum"><a name="Page_302" id="Page_302">[302]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXV" id="XXV"></a>XXV.<br /><br /> + +UN ESERCITO IN TRAPPOLA</h2> + + +<p>Il capitano Raby è tornato irritatissimo. Alla Divisione +non si parla affatto di armistizio; ordine di +continuare l’inseguimento senza tregua. Col tenente +Bosca e il capitano, al lume delle torce nell’acqua +gelatissima, cerchiamo un guado praticabile. Il letto +dell’Arzino è pieno di bombe a mano, migliaia e +migliaia buttate via dai reparti austriaci fuggenti. +Prima di spingere le blindate nell’acqua bisogna +fare una scarpata nella riva opposta che è scoscesa. +Tutti all’opera con zappe e badili. Notte accanita, +ma faticosissima al lume incerto delle torce, rallegrata +soltanto da una gara esilarante di bestemmie +formidabili contro la slealtà austriaca e la dabbenaggine +italiana poichè di giorno si lavora meglio e si +fa presto. Ai primissimi pallori del cielo siamo +tutti tesi sulle corde. Sentiamo che laggiù un +giorno eletto stira le lunghe braccia di luce, +un giorno che incoronerà tutti gli eroismi. La +corrente è forte, ma i motori moltiplicano i +poderosi colpi di reni e le ruote non si incagliano. +Tutto procede con precisione miracolosa. +Nell’uscire dall’acqua sento piangere Zazà nella +blindata, mi volto temendo che la povera bestiola<span class="pagenum"><a name="Page_303" id="Page_303">[303]</a></span> +si slanci fuori, inciampo e cado sul naso. La mia +mano ha afferrato una strana forma morbida e villosa +che stupisce il mio tatto. La stringo e rimettendomi +in piedi la osservo.</p> + +<p>Il sole si spacca all’orizzonte come un uovo di +prestigiatore giapponese e subito la brezza con dita +agilissime ne fa scorrere fuori cento nastri di +seta rosei - rossi - verdi - viola - argentei- bianchissimi +che salgono verso lo zenit impadiglionando +il paesaggio. La magia di quest’aurora mi preoccupa. +Temo una allucinazione dei miei occhi che +fissano attentamente la strana erba molliccia che ho +fra le mani. Ha un colore quasi dorato. Non è un +vegetale. E’ una cosa umana, quasi viva. Orrore! +Ho realmente dei capelli fra le mani. Una intera +capigliatura di donna, strappata, certamente strappata! +Questo è il cuoio capelluto, un po’ di cuoio +capelluto, insanguinato!</p> + +<p>—Amici! Amici! Guardate l’infamia commessa +da quei bruti! Certo dei Croati! Nel fango della +riva vi deve essere anche la testa della povera donna +italiana che ha pagato così gli sputi e i morsi coi +quali si sarà rifiutata alle voglie di uno di quei porci! +Soldati! mitraglieri! e voi bersaglieri ciclisti! +Sia bandita per oggi ancora ogni bontà umanitaria! +Ogni capello strappato di questa donna italiana sia +ferocemente pagato! pagato! Avanti! in macchina, +contro le carogne!</p> + +<p>Cara! cara! cara! Questa dolce parola italiana +mi sale naturalmente alle labbra nel bere il respiro<span class="pagenum"><a name="Page_304" id="Page_304">[304]</a></span> +amoroso della campagna riposseduta. Ebbrezza di +godere sempre meglio il corpo dell’Italia, molleggiando +sulle tarantelle gli strambotti i mottetti i crescendo +e le cadenze ampie della mia blindata sempre +più musicale. Godo la grande musica della +velocità col suo intreccio armonioso di ritmi insolenti, +dolci, caparbi cocciuti infantili casti e lussuriosi +mentre assaporo con fame crescente la buona +marmellata che estraggo dal barattolo colla punta +del mio pugnale.</p> + +<p>Ad ogni svolto della strada ci assale un vocio di +popolo festante. Questo però è più violento dei precedenti. +Inneggia all’Italia strepitando, ma vi scorgo +molte braccia tese col pugno chiuso verso quelle +pattuglie austriache che laggiù sotto gli alberi +bersagliano la mia blindatura d’una raffica tintinnante +di pallottole. Entriamo nella vera rivolta +della Carnia che già povera fu tutta derubata, +spogliata, dissanguata dagli austriaci in ritirata. Mille +sentimenti e sensazioni si incrociano contemporaneamente +nella mia coscienza.</p> + +<p>Sono motivi spirituali e materiali che sorpassano +nelle loro combinazioni ogni polifonia vagneriana, +raggiungono un’eccezionale simultaneità futurista.</p> + +<p>Sento simultaneamente:</p> + +<p>1.—Gli arpeggi delle pallottole sulla blindatura +sonante.</p> + +<p>2.—La gioia di assaporare una buona marmellata, +pescandola col pugnale nel barattolo.<span class="pagenum"><a name="Page_305" id="Page_305">[305]</a></span></p> + +<p>3.—I singhiozzi repressi che mi strappa questa +radiosa Italia calpestata.</p> + +<p>4.—La gioia della vittoria che dal mio cuore +rimbalza negli occhi pieni di lagrime dei popolani +che ci salutano al passaggio.</p> + +<p>5.—I tonfi d’amore fraterno che il loro vocio +angosciato fa nel mio sangue.</p> + +<p>6.—L’odio-vendetta della mia mano sinistra che +impugna il revolver.</p> + +<p>7.—La strada che i miei occhi d’automobilista +studiano minutamente.</p> + +<p>8.—Tutti i rumori del motore che martella preciso, +felice.</p> + +<p>9.—Il volante nelle mani di Menghini.</p> + +<p>10.—Il gelo delle mie gambe inzuppate dall’ultimo +guado.</p> + +<p>11.—La febbre assolutamente sportiva di giungere +prima degli altri italiani e prima che gli +austriaci se la svignino. Record!</p> + +<p>A Trasadis riceviamo, Bosca ed io, l’ordine di +lanciarci soli alla massima velocità verso Tolmezzo +prima che il ponte sul Tagliamento sia fatto saltare. +La piazza di Alesso è tutta ingombra di bersaglieri +ciclisti. Sono uomini e biciclette tutti sdraiati +a terra affranti, sfiniti dalla corsa sovramuscolare. +Vorrei elogiare cantare i battiti burrascosi +di quei cuori giovanili, l’ansare di quei polmoni, +il respiro di quelle bocche bruciate e nutrite di polvere +e il sudore grondante di quelle facce smaniose. +Ci guardano con invidia, quasi con ira. Il<span class="pagenum"><a name="Page_306" id="Page_306">[306]</a></span> +colonnello De Ambrosis con lo sguardo malinconico, +e la voce dura ci grida:</p> + +<p>—Una sezione di blindate, soltanto, a tutta velocità!</p> + +<p>Vedo molti bersaglieri ciclisti, mordersi a sangue +le dita. Speravano di vincere la gara. Altri avranno +la preda, magnifica. Alcuni si alzano. Un +tenente bersagliere parla concitatamente a De Ambrosis. +I suoi occhi implorano, e mentre con elastico +colpo di reni la mia blindata riparte, vedo il +tenente bersagliere slanciarsi fra le biciclette e urlare:</p> + +<p>—Primo plotone; con me, via!</p> + +<p>Tremenda festa di muscoli esasperati dalla gioia +per l’ultimo sforzo degli sforzi al di là di ogni forza +umana. Durante i primi minuti i bersaglieri ciclisti +a destra e a sinistra tengono testa alla mia +velocità. Ma la strada si precipita giù e la vediamo +a 100 metri inerpicarsi polverosa nel sole. I ciclisti +sono diventati proiettili. Debbono con lo slancio di +una valanga acquistare nelle discese l’impeto per +aggredire le salite. Piombano infatti giù quasi rischizzando +poi scopati su da quella riserva di velocità. +Tutti su... su... su... ci siamo! E le facce roventi +dei bersaglieri si placano bevendo a larghi +sorsi il vento inebriante della nuova discesa.</p> + +<p>Divina strada che scende con molle arabesco, si +tuffa nel verde, inoculandosi!</p> + +<p>Siamo il sangue tonante rivoluzionario e sporti<span class="pagenum"><a name="Page_307" id="Page_307">[307]</a></span>vo +d’Italia, che scorre scorre giù nelle intricatissime +arterie della montagna Carnica!</p> + +<p>—Somplago! Somplago! grida Menghini. Conosco +quel paese!</p> + +<p>Menghini è raggiante. Le sue mani al volante +sono contratte dall’emozione.</p> + +<p>—Fa attenzione, Menghini! C’è benzina? Per +carità, non possiamo più permetterci delle fermate. +Via, via!</p> + +<p>Entriamo in Somplago come una pugnalata di +velocità. Il paesello è come spento, chiuso inchiavardato +dal terrore, e cacciato sotto delle coltri di +pericolo e di morte. Presto, presto, correre, correre +virare, scansare. Quel carretto abbandonato! Quel +pietrone! Quel cumulo di ghiaia! Gli ostacoli sono +innumerevoli. Agilità anguillesca della mia blindata +74 che sfiora tutto senza agganciare. Io prego, supplico, +imploro il motore perchè collabori senza +posa. Basterebbe un po’ di grasso e un po’ di polvere +di più! Ma il motore è fedele, pronto, obbediente +e la sua quarta velocità è veramente alata, +aerea, come se il vento prestasse alle ruote infiniti +trampolini imbottiti di nuvole. Le 4 gomme sono +sane, con gonfiezza utile, ma il loro ardore equatoriale +s’è liberato qua e là della tela che a brandelli +rumoreggia lugubremente contro i parafanghi. +Rumore minaccioso poichè i brandelli delle gomme +di dietro sbattono e sbandierano convulsivamente. +La mia 74 sembra una donna che corra +nella sua vestaglia svolazzante.<span class="pagenum"><a name="Page_308" id="Page_308">[308]</a></span></p> + +<p>Due uomini gesticolanti sulla strada a 100 metri, +non si scansano. Rallentiamo.</p> + +<p>Sono due tenenti alpini, due di quei numerosi +italiani sfuggiti alla cattura nella rotta di Caporetto +e che vissero nelle caverne di queste montagne +come belve e come briganti in guerriglia.</p> + +<p>—Presto! mi gridano. Il ponte è in piedi ma +lo faranno saltare fra pochi minuti! E’ già minato! +A Tolmezzo ci sono due battaglioni austriaci +che prendono il caffè.</p> + +<p>—Lo berremo noi! risponde Menghini. Qui sono +in casa mia, conosco anche i ciottoli.</p> + +<p>Come un vincitore di circuiti, magistralmente +Menghini prende le svolte pericolose senza rallentare. +Le aggredisce con delle girate di volante +audacissime, che si immensificano nel mio sogno +come quelle dei volantisti celesti nel guidare i pianeti +alle svolte immense e sfolgoranti della via +Lattea. Non ha forse l’ampiezza maestosa della Via +Lattea questo letto del Tagliamento che svolge davanti +a noi i suoi meandri d’argento vivo, e le +ramificazioni cerebrali dei suoi filoni azzurri-verdi? +Correre, correre, correre! Gioia di correre come +ragazzi su questo alto, spettacoloso balcone che la +strada prolunga strapiombando a 50 m. d’altezza +sul letto piatto immenso e le sue lunghe acque verdi +coricate e i solchi caldi delle acque fuggite.</p> + +<p>Occhieggiano le acque sonnolente e camminano +come in sogno placidamente, mentre l’ansia esaspera, +accende morde le mie ruote assetate di pol<span class="pagenum"><a name="Page_309" id="Page_309">[309]</a></span>vere, +morde morde di rabbia bruciante la gomma +arroventata, stringe strozza la collera dei gas irti +dal desiderio. La strada tortuosa dinoccolata, fa +2 o 3 moine coi suoi ventagli di polvere accecante +e ci svela finalmente il ponte di Tolmezzo. Menghini +urla, urla:</p> + +<p>—Il ponte è in piedi! Il ponte è in piedi! Il ponte +è in piedi!</p> + +<p>Sembra quasi impazzito. Le sue mani scuotono +rabbiosamente il volante come per sradicarlo. L’afferro +per il braccio, rudemente:</p> + +<p>—Menghini! Menghini! Calmati! Non perdere +la testa. Il momento è grave. Il ponte è minato. Bisogna +traversarlo nel minor tempo possibile. Ti +senti sicuro del motore?</p> + +<p>—Sì, signor tenente.</p> + +<p>Siamo a 100 metri dal ponte che slancia elegantemente +le sue arcate attraverso il fiume. I miei +occhi distinguono perfettamente dei grovigli di fili +lungo il parapetto e delle botti legate sui capitelli +dei piloni. Ma la grazia italiana di quegli +archi, che non possono tradire noi italiani, mi +riempie di ottimismo. Con un atto di fede potente +entriamo sul ponte. Menghini dà tutta la benzina. +Apro completamente l’occhio orizzontale di prua +alzando la palpebra metallica. A destra, giù, nel +letto del fiume, fra le erbacce, dei cappottoni grigi +che fuggono.</p> + +<p>Il meriggio ci soffia in faccia un vento infuocato +e insieme un urlio delirante. Sono i nostri sol<span class="pagenum"><a name="Page_310" id="Page_310">[310]</a></span>dati +di Carnia scesi giù dal loro nascondiglio montano. +Lunghe barbacce, vestiti a brandelli, ceffi di +briganti. Quasi tutti armati. Mi fermo in mezzo a +loro, a 50 metri al di là del ponte.</p> + +<p>—Viva l’Italia! Signor tenente, ci sono molti +austriaci sotto quelle tettoie! Ma i due reggimenti +e il comando debbono essere in Amaro a quest’ora. +Se fa presto li raggiungerà sulla strada.</p> + +<p>Intanto il mio sergente fa funzionare una mitragliatrice +di cupola contro le tettoie in fondo al +prato a destra della strada. Gli austriaci rispondono +con qualche fucilata poi si vedono fuggire verso +il greto del fiume.</p> + +<p>—Signor tenente, veniamo con lei ad Amaro!</p> + +<p>—No, amici! Alcuni vadano alla caccia di quelle +canaglie. Se si rivoltano io li mitraglio da qui. +Voialtri, una ventina bastano, restate alla guardia +del ponte.</p> + +<p>Tutta Tolmezzo si svegliava. Gridio confuso, infiniti +richiami, porte sbattute. I balconi traboccano +di donne e bambini. Sembra un popolo che si dissotterra. +Prati e praterie trasudano popolo.</p> + +<p>Gli spavaldi e briganteschi soldati di Carnia improvvisano +una violenta fucileria al cielo per festeggiarmi. +Le donne accarezzano, abbracciano la +mia 74. Sono accecate dalla gioia.</p> + +<p>—Viva il nostro liberatore! Viva il liberatore di +Tolmezzo! Viva l’Italia! Veniamo con lei ad Amaro! +Gli Austriaci sono partiti 2 ore fa! Hanno detto +che si sarebbero trincerati ad Amaro!...<span class="pagenum"><a name="Page_311" id="Page_311">[311]</a></span></p> + +<p>A pochi metri scoppia un tumulto inesplicabile +intorno a tre donne vestite di bianco.</p> + +<p>Crollano ai miei piedi abbracciandomi le ginocchia.</p> + +<p>—Signor tenente, ci salvi, ci salvi! Lei lo può +dire, non siamo slave, non siamo austriache, siamo +triestine! Quante sofferenze! Tutto un anno +di torture!</p> + +<p>Non ho tempo da perdere. Salto in macchina +e mi apro la strada con la mia blindata nella folla +vorticosa.</p> + +<p>—Largo, largo, ci lascino passare!</p> + +<p>Una vecchia è caduta davanti a noi e Menghini +deve con scatto pronto virare per non arrotarla. +Poi via per la strada d’Amaro sotto le alte, voluminose +forze concentrate del Monte Festa. A un +chilometro piombiamo su una colonna di carreggio.</p> + +<p>—Giù Ghiandusso con me! Prendi due bombe +e revolver. Tu, Locatelli, pronto alla mitragliatrice!</p> + +<p>Poi di corsa con Ghiandusso verso il sergente ungherese +che segue l’ultimo carro.</p> + +<p>—Tutti giù! Arrendetevi! Volta i cavalli e indietro!</p> + +<p>Il sergente, esita un attimo poi cede. Tutti gli uomini +del carreggio sono disarmati.</p> + +<p>—Indietro! grido. Via! Troverete a Tolmezzo +la colonna di prigionieri.</p> + +<p>Faccio fiutare al sergente il mio revolver e la +mia bomba a mano, poi salto in blindata. Ho il cor<span class="pagenum"><a name="Page_312" id="Page_312">[312]</a></span>po +quasi tutto fuori dallo sportello aperto, il revolver +in pugno. La strada sale e scende. Le prime +case di Amaro. Sorpresa: una mitragliatrice +spara da un bosco alto sulla destra! Contro chi spara, +quella mitragliatrice austriaca? Non è austriaca. +Vedo correr giù gli ormai famigliari nostri nomadi +di Carnia. Urlano:</p> + +<p>—Amaro è piena di austriaci, sono più di quattromila! +Veniamo con voi! Abbiamo una mitragliatrice +sulla montagna. Ora la portano giù!</p> + +<p>Sulla prima piazzetta la mia blindata si ferma +presa da una folla irruente. Non si muove più, +come una nave stretta dai ghiacci. L’immagine mi +è suggerita dalle enormi masse di crisantemi che +le donne portano fra le braccia. Bocche squarciate +dalla ressa delle parole. Bocche che balbettano incretinite. +Mani che graffiano macchinalmente le +vesti, mani alzate di vecchi che mi benedicono. +Torrente di folla gioiosa che si gonfia fra le casette +fragili. Sembrano beccheggiare le casette tanto pesano +a prua e a poppa i balconi sovraccarichi di +edera umana.</p> + +<p>Verso il Sole, punto matematico del problema +di guerra risolto, salgono le spirali delle respirazioni +sibilanti e della polvere dorata. Salgono i coni +dell’entusiasmo lanciati su steli invisibili dai nostri +cuori fontanieri. Cozzano insieme le sfere volanti +delle voci e i triangoli dei gridi fra le geometrie +ubriache dei tetti che si sfasciano dalla gioia.</p> + +<p>Un uomo cinquantenne dal viso rossastro, baf<span class="pagenum"><a name="Page_313" id="Page_313">[313]</a></span>futo +mi abbraccia per forza spiaccicandomi sulla +bocca un bacio che non riesco a scansare. Dice +con voce rotta:</p> + +<p>—Ero alla finestra... quando ad un tratto ho visto +arrivare la sua macchina sulla strada. Sono caduto +in ginocchio, ho alzato le mani al cielo e ho +gridato: L’Italia è qui! L’Italia è qui, Dio cane!</p> + +<p>Cammino a fianco della blindata che avanza lentamente +verso la piazza principale. Ho il revolver +nella mano sinistra; e la mano destra nel tascapane +pieno di bombe.</p> + +<p>—Grazie, grazie, ma fate largo, largo!</p> + +<p>Le donne non ascoltano e rovesciano fasci e fasci +di crisantemi sulle ruote, sul motore.</p> + +<p>—Basta! basta! Questi sono fiori di morte. Oggi +è giorno di vita. Scansatevi, allontanatevi!</p> + +<p>Confusione indescrivibile, rimescolio di pentola +bollente. A pugni apro un varco alla mia blindata +che si ferma nella piazza centrale.</p> + +<p>—Là, a quel primo piano hanno preparato la +mensa degli ufficiali, mi dice un borghese. Vi si +affaccia un maggiore ungherese, strepitando giù ordini +incomprensibili.</p> + +<p>—Locatelli, punta quella finestra, fuoco!</p> + +<p>Ta ta ta ta ta gring grang di vetri rotti crollanti.</p> + +<p>—Vieni con me, Ghiandusso! Guardami le spalle! +E tu, Locatelli, fa fuoco contro quelle finestre.</p> + +<p>Mi slancio verso la porta dalla quale escono in +tumulto molti ufficiali.</p> + +<p>—Giù le armi, arrendetevi!<span class="pagenum"><a name="Page_314" id="Page_314">[314]</a></span></p> + +<p>Il primo, un tenente, è agile, muscoloso, ma +pallidissimo. Gli strappo la baionetta-pugnale dalla +guaina che porta al fianco. Al secondo che +si avanza minaccioso scarico un tremendo pugno +nello stomaco. Lo prendo per il colletto colla mano +sinistra, mentre la mia destra strappa la baionetta-pugnale +che nel gesto dal basso in alto sfiora +la sua bocca che trema. Potrebbero sgozzarci. Siamo +14 uomini con 6 mitragliatrici in mezzo a 4 +mila nemici con circa 50 mitragliatrici. Ma le nostre +Autoblindate terrorizzano. Portiamo sul viso +la schiacciante spavalderia della vittoria e i nostri +occhi sono degli invincibili proiettori di forze.</p> + +<p>Il mio compagno tenente Bosca con la sua blindata +va in fondo al paese. Rimango solo fra il tumulto +degli ufficiali che non vogliono lasciarsi disarmare. +Il colonnello ungherese discute con un +maggiore austriaco. Balzo fra di loro. Tolgo la baionetta-pugnale +al maggiore e il revolver al colonnello. +Rimangono impietriti.</p> + +<p>—Via le donne, per Dio!... Menghini, Locatelli, +Ghiandusso, cosa fate? Basta coi fiori e con le donne!... +Salis, gira intorno alla blindata, sorveglia le +gomme, e scarta le donne!... Locatelli! Gira la torretta, +punta le due mitragliatrici di cupola verso +l’ingresso del paese! Ghiandusso, va su a quel primo +piano, apri tutte le porte, fruga bene e caccia +giù tutti gli ufficiali che troverai!</p> + +<p>Poi mi rivolgo ai soldati carnici.</p> + +<p>—Su, disarmate quegli uomini!... Le armi a de<span class="pagenum"><a name="Page_315" id="Page_315">[315]</a></span>stra! +Gli uomini a sinistra!... Se quelle carogne si +muovono, sparate!</p> + +<p>Il colonnello ungherese disarmato, si presenta a +me, con solennità. Atletico, sessantenne, enormi +baffi uncinanti.</p> + +<p>—Prego, signor tenente... dove è il vostro colonnello?</p> + +<p>—Qui sono io l’unico comandante italiano. Non +fatemi perdere del tempo. Siete sconfitti. Arrendetevi +senza tante chiacchere. Siamo seguiti da grandi +forze che saranno qui fra pochi minuti. Altre blindate, +cavalleria e bersaglieri ciclisti.</p> + +<p>—Prego, prego. Io credo che ora è firmato armistizio.</p> + +<p>—Non credo alle vostre parole. L’armistizio non +è firmato. Ho l’ordine di farvi tutti prigionieri.</p> + +<p>Interviene il maggiore, grassoccio, gesti melliflui, +fronte bassa, viso porcino.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Je vous prie, monsieur le lieutenent.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Ne m’embetez pas! Vous êtes des voleurs, des +canailles, des cochons! Si je vous abandonnais à +la population de Amaro, vous seriez tous égorgés! +Vous leurs avez tout volé! Quand on n’a pas d’argent, +on ne fait pas la guerre! Vous avez compris? +Quand on n’a pas d’argent, on ne fait pas la +guerre!</p> + +<p>Una donna mi tira per la giubba urlandomi freneticamente +sulla mano che bacia:</p> + +<p>—Coppèli, Coppèli! Signor Tenente, mi lasci<span class="pagenum"><a name="Page_316" id="Page_316">[316]</a></span> +uccidere quella canaglia del colonnello! stupratore! +Mia figlia, mia figlia!</p> + +<p>Io scarto la donna e col dito nel naso al colonnello:</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Vous êtes un lâche, un bandit, vous aussi, +monsieur le major! Vous ne savez que mentir et +voler! Vos faux parlementaires nous ont couté 30 +bersaglieri! Vite, finissez! Tout le monde doit être +désarmé, dans une demi-heure.</p> + +<p>Ma sento che nell’allontanarsi col maggiore il colonnello +pronuncia la parola «<a name="tn316" id="tn316"></a><ins class="correction" title="Testo originale: télèphone">téléphone</ins>».</p> + +<p>—Signor tenente, mi dice un borghese, ora il +colonnello va su nella camera della gendarmeria +a telefonare a Stazione per la Carnia. Là a quel primo +piano.</p> + +<p>—Fatutto, prendi il moschetto, baionetta innestata. +Sali e taglia il telefono!</p> + +<p>Fatutto sale per la scala di legno. Ma in alto vi +sono degli ufficiali che discutono impedendogli di +passare. In quattro balzi raggiungo Fatutto spingendo +tutti dentro a pugni.</p> + +<p>Il colonnello col microfono all’orecchio mi volta +la schiena seduto. Lo strappo indietro prendendolo +alle spalle. Rompo il filo e consegno l’apparecchio +al borghese che mi aveva seguito.</p> + +<p>—Te lo regalo, via! E voialtri, tutti, giù, fuori!</p> + +<p>In fondo alla camera vi sono due ungheresi sdraiati +su due brande.</p> + +<p>—Anche voi, veri o finti malati, vi farete curare +all’Ospedale di Tolmezzo!<span class="pagenum"><a name="Page_317" id="Page_317">[317]</a></span></p> + +<p>Quando ridiscendo giù, spingendo davanti a me +gli ufficiali austriaci, la situazione in piazza è peggiorata. +Arruffio di gesti e troppe voci tedesche altisonanti. +Ghiandusso che avevo sguinzagliato nei +vicoli mi dice:</p> + +<p>—Signor tenente, in fondo al vicolo, in un gran +cortile, più di mille uomini prendono il rancio. Non +vogliono lasciarsi disarmare.</p> + +<p>—Vedremo. Menghini, vieni avanti colla macchina. +Locatelli, punta in fondo a quella via. Supplemento +di fuoco. Tira in alto.</p> + +<p>Ta ta ta ta ta ta ta.</p> + +<p>—Basta! Basta! Voialtri continuate a disarmare, +presto! Armi a destra, uomini a sinistra! Dell’ordine, +per Dio, dell’orrrdine! Ghiandusso, prendi +il tascapane coi petardi, e vieni.</p> + +<p>In fondo alla viuzza sporgendoci su un muricciolo +basso, vedo a venti metri sotto, in un immenso +cortile un migliaio di bosniaci. Confusione intorno +alle marmitte. Grida di ufficiali, ordini incomprensibili. +Alcuni caricano i fucili. Io grido con voce tonante:</p> + +<p>—Arrendetevi!</p> + +<p>Silenzio. Centinaia di facce attonite che mi guardano. +Pochi alzano le braccia. Ghiandusso dietro +di me scaraventa una bomba nel mezzo del cortile.</p> + +<p>Sgraa—graaang.</p> + +<p>Una ventina di feriti, nessun morto, tutte le braccia +si sono alzate con un lungo ruggito di belva.<span class="pagenum"><a name="Page_318" id="Page_318">[318]</a></span></p> + +<p>—Aprite la porta, e fuori tutti!</p> + +<p>I soldati carnici accorrono per questo nuovo disarmo. +Ma un colpo di revolver vicinissimo mi fa +voltare.</p> + +<p>Ghiandusso ha sparato nella spalla del colonnello +che non voleva mollare le briglie dei suoi due +magnifici cavalli. Meravigliosa razza di quei due animali +da guerra che scalpitano orgogliosamente +cercando di strappare le briglie dalle mani di +Ghiandusso.</p> + +<p>Davanti alle scuole, Bosca mi dice:</p> + +<p>—Non possiamo fermarci. Bisogna giungere al +più presto a Stazione per la Carnia.</p> + +<p>Giungono a tutta velocità le due blindate di Volpe +e Sacco. Da un prato basso salgono vociando +uomini disarmati.</p> + +<p>—Praga! Praga! Boemia libera! Austria caput! +Viva l’Italia!</p> + +<p>In segno di devozione si strappano dal berretto +i due bottoni di metallo e lo stemma imperiale.</p> + +<p>Fuori di Amaro la strada corre dominando i prati +e le boscaglie che costeggiano il torrente Fella. +Siamo 4 blindate lanciate a tutta velocità. Ci raggiunge +il capitano Raby che nella sua vetturetta +scoperta e senza blindatura si mette alla testa della +squadriglia. Appare spavaldamente intrepido e strafottente +accanto al suo volantista. Tiene fra le mani, +sulle ginocchia una gabbia di colombi viaggiatori.</p> + +<p>Davanti a noi, a un chilometro, il ponte di Stazione +per la Carnia. E’ certamente minato ma ce<span class="pagenum"><a name="Page_319" id="Page_319">[319]</a></span> +ne infischiamo. Dalle boscaglie dell’altra riva partono +dei colpi di fucileria, sparsi, poi più fitti. Una, +due mitragliatrici ci bersagliano. Entriamo sul ponte +distanziandoci. Davanti alle case di Stazione per +la Carnia sbuffano due locomotive. Si scorgono due +treni interminabili, sovraccarichi. Tutto il bottino +carnico di una armata di ladri. Una gioia acuta ci +trafigge le carni, le lacera, quasi vorrebbe sventolare +i brandelli della nostra carne patetica. Alt sul +ponte. Puntiamo le nostre mitragliatrici giù contro +le boscaglie che nascondono le mitragliatrici austriache.</p> + +<p>Ta ta ta ta ta giaaaa ta ta ta ta ta giaaaa.</p> + +<p>Sono bosniaci cocciuti non ancora convinti dell’irrimediabile +sconfitta. Spariamo avanzando lentamente. +Ad un tratto le due locomotive si mettono +in moto.</p> + +<p>Ta ta ta ta ta giaaaaa</p> + +<p class="nom">giaaa giaaaa giaaaaa giaaaaaa</p> + +<p>Ridono gli echi della valle. Ridono, ridono al +vedere i piccoli macchinisti neri precipitarsi giù dalle +due locomotive e nascondersi sotto le ruote.</p> + +<p>Quando sbocchiamo fuori dal ponte fra le case +di Stazione per la Carnia, il lato destro delle nostre +blindate suona sotto una rude raffica di pallottole +strimpellanti. E’ una mitragliatrice austriaca +vicinissima, nascosta fra le erbacce. Le nostre rispondono +ferocemente tempestando il greto.</p> + +<p class="exi"> +Ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta</p> +<p class="nom exi">Giaaaa giaaaaa giaaaaaa +<span class="pagenum"><a name="Page_320" id="Page_320">[320]</a></span></p> + +<p>Ridono, ridono, giocano, strillano e beffeggiano +gli echi della valle in coro. Ridono di gioia sotto +il sole, cerchio radioso che le nuvole bambine fanno +correre a colpi di raggi nelle liete praterie azzurre +del cielo.</p> + +<p class="exi"> +Ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta ta</p> +<p class="nom exi">Giaaa giaaaaa giaaaaaaaa +</p> + +<p>Ridono gli echi della valle nel vederci tutti scendere +dalla blindata e correre come ragazzi prendendo +a calci, a pugni, a schiaffi i bosniaci, bestioni +che non vogliono mollare le loro mitragliatrici. +Si arrendono come cani ringhiosi o meglio +come professori passatisti idioti che cedono a malincuore +i vecchi dizionari della gloria austriaca +tramontata sotto i nostri calci futuristi.</p> + +<p>Davanti a me sulla strada la vetturetta di Raby +si ferma. Il capitano, dritto in piedi:</p> + +<p>—Arrendetevi!</p> + +<p>Si sente un vasto e profondo scalpiccio. La mia +blindata corre per venti metri e posso contemplare +la testa del grande Corpo d’Armata che s’avanza +lentamente verso di noi.</p> + +<p>Precedono a piedi, funerei, i generali di brigata, +i colonnelli e i maggiori. Unico spavaldo un colonnello +grassoccio, mani sui fianchi, gomiti in fuori, +testa alta. Ondeggia sopra, avviluppante, l’immenso +puzzo nauseoso acido e dolciastro degli eserciti +austriaci. Puzzo di fogna, stiva, iodio, sudiciume, +orina fermentata, latrine, becchi, e serraglio. Raby +in piedi grida:<span class="pagenum"><a name="Page_321" id="Page_321">[321]</a></span></p> + +<p>—Siete tutti prigionieri!</p> + +<p>Ma gli ufficiali austriaci e ungheresi discutono +fra di loro animatamente. Corriamo col revolver in +pugno.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Monsieur le capitaine, <span lang="it" xml:lang="it">dice un generale alto, +secco, magro, dal viso pallidissimo solcato da due +lente lagrime.</span> Nous avons le droit de passer et de +continuer la route vers Chiusaforte. L’Armistice +est signé.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—L’armistice n’est pas signé! <span lang="it" xml:lang="it">risponde Raby +con voce dura.</span> Rendez-vous avec toutes vos troupes! +Vos deux trains ne partiront pas!</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Pardon, monsieur le capitaine, il faut que je +demande des ordres au commandant de notre corps +d’armée.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Quelle chance! <span lang="it" xml:lang="it">grida Raby.</span> Nous ferons prisonnier +aussi le Commandant de Corps d’Armée!</p> + +<p>Intanto la colonna giallo-verdastra puzzolente delle +truppe austriache appoggiava sulla sinistra della +strada per lasciar passare una automobile piena di +ufficiali. Fra questi, il generale comandante del +Corpo d’Armata, muscoloso e panciuto. La faccia +tonda naturalmente olivastra era terrea, con una +febbrilità di palpebre e d’occhi un po’ smarriti che +rivelavano il crollo di un’anima militare.</p> + +<p>—Ho l’ordine, signor generale, dice il capitano +Raby, di fermare qui il vostro corpo d’armata. +Siete tutti prigionieri. Quando avrò dato i miei ordini +voi verrete con me in questa automobile al comando +della prima Divisione di Cavalleria.<span class="pagenum"><a name="Page_322" id="Page_322">[322]</a></span></p> + +<p>Venivano intanto dalla strada di Chiusaforte, +in bande fitte, i prigionieri italiani che si erano +liberati quando l’annunzio del crollo del Grappa +aveva segnato il primo sgretolarsi dell’impero. Uno +di questi prigionieri più affranto degli altri oscilla +tragicamente a tre passi da me poi si abbatte sul +naso, svenuto dalla stanchezza e dalla fame. Menghini +si slancia e inginocchiato scuote quel povero +corpo svenuto urlando:</p> + +<p>—Guardate! Guardate come hanno conciato i +nostri fratelli! Ecco! Ecco cosa hanno fatto della +carne nostra!</p> + +<p>Si alza furente; poi come preso dal delirio, tendendo +i pugni ai prigionieri austriaci si scaglia e +percuote nella faccia un maggiore austriaco. Questo +non comprende, bestemmia, vuole difendersi, ma +Menghini lo atterra mordendogli le braccia. Il groviglio +rotea, strilla, contro la blindata dove la mia +Zazà abbaia impaurita. Sopraggiungono i primi bersaglieri +ciclisti a tutta velocità agitando gli elmetti +piumati.</p> + +<p>Scompiglio e marea fragorosa. Gli austriaci si +sparpagliano. Zuffe, corpi che rotolano. Cacofonia +di cento lingue diverse: italiana, tedesca, slovena, +boema, russa, ungherese, ecc. Mi slancio col revolver +in pugno fra quell’abbaiare di cani e riesco a +fermare i nostri mitraglieri e bersaglieri inferociti.</p> + +<p>Un motociclista infila come un proiettile il ponte +e si ferma in mezzo a noi gridando:</p> + +<p>—La <i>Viribus Unitis</i> è saltata!<span class="pagenum"><a name="Page_323" id="Page_323">[323]</a></span></p> + +<p>Scoppio di urrà frenetici. Il mio cuore si rifiuta +di accogliere questa gioia massacrante. Non è preparato +a questo galoppo furente di notizie giganti. +Faticosamente, dolorosamente, il mio cuore ingoia +godendo ma sofffrendo come una gola lacerata. +Sento gonfiarsi nel cielo un altro blocco di Felicità +sovrumana. Blocco rotolante che precipita giù sui +declivi delle nuvole per colpirmi in pieno petto. +Ha un rumore battente come di mitragliatrice, ma +allegro, allegro. Non è il ta ta ta ta micidiale, ma il +top top top top delle grandi ispirate velocità. E’ una +seconda motocicletta. La guida un sergente bersagliere, +che rallenta, agitando col braccio sinistro il +suo fez rosso, gli occhi schizzati fuori dall’entusiasmo:</p> + +<p>—I nostri sono entrati a Trieste e a Trento!</p> + +<p>Un impeto selvaggio mi scuote. Mi slancio, lo +afferro pel braccio, e lo tengo fermo. Si ribella, +quasi cade. Cado quasi con lui e la sua motocicletta.</p> + +<p>—Se menti, ti brucio le cervella! gli urlo. Dimmi! +Spiegami! Giurami! Che è vera, sicura, la notizia!</p> + +<p>—Lo giuro, me lo ha ripetuto tre volte il generale +in persona!</p> + +<p>—Giura!</p> + +<p>—Giuro.</p> + +<p>—Su tua madre!</p> + +<p>—Su mia madre.</p> + +<p>—Aaaah! aaaaah!<span class="pagenum"><a name="Page_324" id="Page_324">[324]</a></span></p> + +<p>Mi comprimo colle due mani il cuore che si +gonfia, si gonfia dilatando, spaccando, le sue pareti +che sono ora quelle enormi montagne, mentre la +mia bocca spalancata beve, con trionfale voluttà +lo smisurato fetore dei prigionieri austriaci, tutta +l’infinita anima fetente dell’impero nemico sconfitto.</p> + +<p>Ho uno strano viso feroce, violento, aggressivo +ma i miei occhi sono pieni di lagrime di gioia. Le +povere contadine sfinite di fame stanchezza che +s’avanzano piegate sotto la gerla lungo il treno pieno +del loro bestiame rubato, mi commuovono fino +al singhiozzo e insieme arricchiscono le mie mani +di artigli vendicativi. Vorrei baciare sul viso quelle +povere vecchie italiane e poi stemperarmi sul pane +le lagrime del generale austriaco vinto. Primitività +stramba del mio temperamento vergine, selvaggio, +schietto, elastico, pieno di barbarie crudele +e di profonda umanità civilizzata. Temperamento +che s’avventa, colpisce ma subito comprende perdona +tutto, con alta bontà indulgente e serena.<span class="pagenum"><a name="Page_325" id="Page_325">[325]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXVI" id="XXVI"></a>XXVI.<br /><br /> + +PAGIOLIN, COLOMBO VIAGGIATORE</h2> + + +<p>Il disarmo incominciò. A sinistra si accatastavano +i fucili, a destra le mitragliatrici. Nel centro i +prigionieri austriaci abbrutiti, dondolanti nei loro +cappottoni giallo-sporchi procedevano ordinandosi +fra la spavalda e muscolosa giocondità dei bersaglieri +ciclisti.</p> + +<p>I prigionieri istintivamente ricercavano la loro +antica disciplina, aspettando i comandi dei loro ufficiali +che vinti conservavano ancora tutta la loro autorità +tanto era ferrea la compagine del potente esercito +che avevamo sfasciato.</p> + +<p>Subito gli ufficiali austriaci trasmisero coi loro +urli aspri di sciacalli l’ordine d’incanalarsi lungo +le nostre automitragliatrici blindate e di infilare +il ponte sul Fella per Amaro-Tolmezzo. Ma sopraggiungevano +continuamente incontro a loro bersaglieri +ciclisti a tutta velocità. Si vedevano girare +laggiù sulla strada curva correndo verso di noi, +e altri, altri ancora, lanciati come frecce alate di +penne di gallo. La colonna dovette fermarsi. Un +minuto di confusione: poi tre bersaglieri, abbandonando +le biciclette, saltarono in sella su dei cavalli +catturati, potenti bestie tutte ad archi di muscoli +scattanti, e domandoli fra le forti ginocchia<span class="pagenum"><a name="Page_326" id="Page_326">[326]</a></span> +presero la testa e il comando della prima colonna +marciante. Il primo, un siciliano dal viso rossastro +polveroso di scugnizzo con occhiacci neri sotto il +fez rosso moschetto ad armacollo. Sul suo grande +cavallo bestemmiava: Accidenti! Cavallo irlandese +e ungherese io non so! Ma i miei muscoli sono siciliani!</p> + +<p>Anche i nostri soldati nomadi di Carnia comandavano +colonne di prigionieri. Erano laceri e sporchi, +ma tutti montavano senza sella cavalli stupendi.</p> + +<p>Uno aveva una specie di turbante azzurro in testa +e un grosso zaino da turista sulla schiena. Sembrava +un generale turco. Sul fianco della strada le +nostre blindate dominavano con le loro 18 mitragliatrici +puntate tutta la divisione austriaca che si +avanzava. Sss sss lento monotono stropiccìo di +piedi stanchi. Zin zin tric gring zin di fucili che +cadevano sulla catasta. «Fetente, vattenne, cammina! +A cauci te faccio camminà, <a name="tn326" id="tn326"></a><ins class="correction" title="Testo originale: porcaccione!">porcaccione!»</ins></p> + +<p>Cinquanta metri più giù davanti al Municipio +nelle due automobili del comandante del Corpo +d’Armata austriaco e del suo Stato Maggiore, gli +ufficiali prigionieri seduti immobili guardavano +con occhi che certo non vedevano. Intorno, i miei +mitraglieri con moschetto e baionetta innestata +montavano la guardia con facce ingenue di bambini +intorno ad una enorme torta natalizia.</p> + +<p>—Vuole che le faccia la barba? mi domanda +un prigioniero in italiano, bruno, magrissimo e +baffuto.<span class="pagenum"><a name="Page_327" id="Page_327">[327]</a></span></p> + +<p>—Sì, ma a tutta velocità!</p> + +<p>—Sarà servito. Sono napoletano, e primo parrucchiere. +Sono anarchico, ma amo l’Italia.</p> + +<p>—Non tagliarmi la faccia, perchè sono più +rivoluzionario di te!</p> + +<p>In un attimo, miracolosamente, la cassetta che +egli portava sulle spalle partorì sapone, pennello, +salviette e boccetta da profumo. Seduto su una +mitragliatrice austriaca, constatai l’arte delicatissima +di quella mano italiana.</p> + +<p>—Che «salone» originale! disse il barbiere; +è decorato a destra e a sinistra con montagne azzurre +e ha un <i>plafone</i> che sembra il cielo di Napoli!</p> + +<p>Quando ebbe finito, lo salutai con queste parole:</p> + +<p>—Ora che da barbieri futuristi abbiamo rasoiate +via la testa all’impero austro-ungarico, ti +potrai permettere il lusso di fare la barba anarchicamente +agli italiani.</p> + +<p>—Contropelo?</p> + +<p>—Sì, contropelo. Non dimenticare però di +sciacquar loro il viso con l’acqua melodiosa del golfo +di Napoli!</p> + +<p>Il capitano Raby, che distribuisce ordini a destra +e a sinistra, mi chiama.</p> + +<p>—Marinetti! Marinetti! Siamo noi! Siamo noi +che abbiamo catturato l’intero Corpo d’Armata! +E’ una gloria nostra! <a name="tn327" id="tn327"></a><ins class="correction" title="Testo originale: E la">E’ la</ins> gloria dell’ottava squa<span class="pagenum"><a name="Page_328" id="Page_328">[328]</a></span>driglia! +Vieni, vieni, ora mando il colombigramma +al Comando Supremo!».</p> + +<p>Seguiamo per alcuni metri il binario lungo il +treno. Cataste di cucine da campo, mitragliatrici, +fucili, stracci, paglia, sterco, carogne di cavalli. +Nel fetore qua e là come cani randagi, delle montanare +con gerla, sacchi e lanterne. Sono venute +qui a frotte per riprendere la loro roba. Sono paurose. +Ma si fanno audaci. Il loro numero aumenta. +I vagoni saccheggiati, sventrati, bollono confusamente +perdendo le budella.</p> + +<p>Entro con Raby in un vicoletto. Fra due casupole +troviamo la vetturetta. Sul sedile, una gabbia +di legno bianco contiene i quattro colombi viaggiatori, +che tubano.</p> + +<p>Il sole tiepido di questo pomeriggio alleggerito +da una brezza indolente e soddisfatta inebria i +quattro colombi. Due, candidi. Uno col collo sfumato +azzurro-viola. Il quarto brizzolato. Ma tutti +avevano il caratteristico soprabecco bianco imbottito +dei colombi viaggiatori.</p> + +<p><i>Vuruvuru curru guruu guruu guruu.</i></p> + +<p>Certo godevano i sottilissimi profumi muschiati +e il gorgoglio di quel ruscello, ma non si illudevano. +Sapevano certo di essere lontani dalla +bella colombaia di Abano con le sue ampie scodelle +piene di miglio e granoturco e i cestini per +le covate, elegantemente sospesi e bene spaziati.</p> + +<p>Questa è una terra diversa, rude e selvaggia e +rimbombante di fragori più forti che le tempeste<span class="pagenum"><a name="Page_329" id="Page_329">[329]</a></span> +del cielo. Alzarono tutti e quattro il becco guardandoci +con gli occhietti umani cerchiati di rosa.</p> + +<p>—Raby, sono pronti! Guarda, hanno tutti capito! +Vogliono tutti essere scelti. Quello lì si chiama +Bianchetto. Quello <a name="tn329" id="tn329"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Lulu">Lulù</ins>. Ecco Pagiolin! Scegli +Pagiolin! E’ il più forte, il più intelligente.</p> + +<p>Pagiolin si lasciò prendere, felice, con un +<i>vuruuuuu vuruuuuu vuruuuuu</i> melodiosissimo, di +mano bagnata che freghi un giunco. Tre battevano +la testa contro il legno della gabbia con furia invidiosa. +Ma Pagiolin era veramente degno della nostra +scelta.</p> + +<p>Coricato nella mano aperta di Raby, bianco, +snello, vivacissimo, ringraziava coi dolci occhietti +umani cerchiati di rosa e offriva con languore femminile +quasi impudico le zampette rossicce semivestite +di soffici calzoncini di piume.</p> + +<p>Un dischetto d’alluminio col numero 11 matricola +e il numero 22 colombaia brillava sulla zampetta +sinistra. Lo presi nelle due mani anch’io, e +una tenerezza acuta, dolce, amara, mi portava +quasi le lacrime agli occhi nel sentire battere con +ritmo rapido quel piccolissimo cuore di bell’uccello +veneto già ebbro di portare per le vie del +cielo la grande parola Vittoria.</p> + +<p>Raby scrisse su un foglietto:</p> + +<div class="blockquot"><p>«<i>Truppe celeri, Stazione per la Carnia, 8ª squadriglia +autoblindate hanno occupato stazione. Fermato +e catturato due treni, truppe e comando 34ª<span class="pagenum"><a name="Page_330" id="Page_330">[330]</a></span> +divisione austriaca.—Immenso bottino e comandante +Corpo d’Armata austriaco prigioniero.</i></p> + +<p class="right"> +Capitano Raby».<br /> +</p> +</div> + +<p>Il capitano introdusse il piccolo foglio in un +tubetto di mezzo centimetro di diametro, lo chiuse +introdusse il tubetto in un altro munito di due +branchette di alluminio. Pagiolin si lascia torcere +le due branchette che ecco stringono la sua zampetta +destra.</p> + +<p>—Guarda... mi dice Raby, i muscoli forti delle +ali. Con qualsiasi vento, 60 chilometri all’ora! Il +dischetto bilancia bene il peso del tubetto!</p> + +<p>Facciamo largo intorno a Raby che con forza +slancia in alto il colombo.</p> + +<p>—Viva Pagioliiiin! Addio Pagioliiiin!</p> + +<p>Ma Pagiolin non s’innalza molto. Dà qualche +colpo d’ala e si posa sopra un <a name="tn330" id="tn330"></a><ins class="correction" title="Testo originale: letto">tetto</ins>. Bianco, saltella +sulle tegole rosse girando la testa. Momento +d’ansia, doloroso.</p> + +<p>—Cosa fai, Pagiolin? Cosa fai? Cosa fai?</p> + +<p>Accorrono i soldati con applausi, saluti consigli... +Pagiolin leva il becco al cielo. Dieci secondi +gli sono bastati a fiutare le correnti aeree. Con uno +slancio improvviso si proietta in alto obliquamente. +Sale, sale, sale, piccolissimo arruffio bianco, +fiocco di neve nell’azzurro. Ora si libra a picco sul +torrente Fella. Punta su Amaro, scompare.</p> + +<p>Ma un altro invisibile colombo viaggiatore che +batteva le ali nella gabbia del mio torace l’ha se<span class="pagenum"><a name="Page_331" id="Page_331">[331]</a></span>guito +con eguale velocità. Ora vola con lui fra +due grandi cirri bianchi accecanti. Pagiolin non +ama le nuvole. Hanno un insidioso monotono odore +d’acqua schiava. Tutte quelle gocce condensate +lo bagnano pericolosamente. Teme di appesantire +le proprie ali, e non ha sete. Le nuvole +gli ricordano quella brutta macchina moto-aratrice +che gli appesta spesso la colombaia di Abano +coi suoi sbuffi di vapore acqueo...</p> + +<p>Senza contare i maledetti scherzi che fanno i +raggi del sole nelle matasse delle nuvole! Sembrano +forbicioni d’oro, brutti come quelli del giardiniere +che tagliano i bei rami d’acacia fiorita sulla +colombaia! Ogni volta che il giardiniere s’avvicinava +con quel brutto ordigno la bella Vluruuum +s’immalinconiva non tubava più. Pagiolin pensa a +Vluruuum... Tra due ore! due ore e mezzo al +massimo, quanti baci piccoli, piccoli, minuti, minuti +e quanti smorfiosi strofinamenti di collo per +togliersi l’un l’altro amorosamente gl’insettucci! +E quante ciarle! Trionfo! Pagiolin potrà raccontare! +Tutti gli amici della colombaia a becco aperto +dimenticheranno le voluminooose, voluttuooose, +vorticooose gare del loooro tubare. Anche i conigli, +quei vili imboscati col loro culo a molla +di lepri degenerate, abbasseranno le foglie candide +dei loro orecchi tremando e ammirando.</p> + +<p>Ma Pagiolin accelerando i suoi colpi d’ala si +tuffa nell’ultimo globo d’argento filigranato del +cirro. Non finisce mai, per Dio!... Gioia! Gioia!<span class="pagenum"><a name="Page_332" id="Page_332">[332]</a></span> +Finalmente può patinare col petto sull’azzurro levigato, +invitante. Più nulla intorno. Può respirare +e godere. Pagiolin punta il suo volo contro il Sole, +favoloso colombo di fuoco, dal becco aperto nell’arruffio +splendido delle sue smisurate penne +d’oro. Gli rammenta Krukrù, colombo dell’equatore +che aveva pure le penne a spirali, ma bianche. +Morì un anno fa in colombaia il povero amico! Pagiolin +gli voleva bene e l’inverno molte volte aveva +lisciato e riscaldato col becco le povere penne freddolose. +Nella luce sembravano d’argento.</p> + +<p>Il Sole è però un colombo enorme le cui penne +spiraliche d’oro potrebbero covare una montagna! +Come risplendono, lunghe, lunghe! Bisogna salire, +salire, salire ancora! Voglio vederle bene, vicino, +vicino, sempre più vicino! Per sentire il loro rumore! +Devono fare un delizioso rumore d’acqua +nell’accarezzare quel nuvolone a destra. Oh! che +brutto nuvolone! Sembra il fantoccio di stoppa di +Peppino il figlio del giardiniere!</p> + +<p>Volerò ancor più su. Ma cosa hanno mai le mie +ali? Rabbia! Ho troppo caldo sotto le ali. Sono +tutto bagnato. Su, su con forza! Ecco! Ecco il +suono che volevo udire! E’ il sole che tuba. Che +piacere sentirlo! Le sue lunghe penne spandono ora +una dolcissima voluttà mescolata di rumori serici +e liquidi che grondano l’uno sull’altro e si intrecciano +con mille spasimi acuti.</p> + +<p>—Oh! me ne intendo, me ne intendo, grida +Pagiolin; io che sono il miglior cantore della co<span class="pagenum"><a name="Page_333" id="Page_333">[333]</a></span>lombaia. +Col mio canto ho innamorato di me la +bella Vluruuum. Che ridere! Bianchetto e Lulù +non sanno cantare come me... Lo ha detto la moglie +del colonnello, quella bella signora vestita di +colori rumori fruscianti. E’ vestita anche lei di +penne, ma morbide, morbide che il giardiniere +chiama seta, velluto, pelliccia... Nel muoversi intorno +alla colombaia la signora batteva le mani +con gioia dicendo: «Pagiolin, Pagiolin, tu sei il +primo cantore!» e mi regalò un miglio speciale! +La sua veste di seta e velluto cantava come me e +come il Sole. Il Sole però tuba più forte di noi!</p> + +<p>Nell’entusiasmo Pagiolin raddoppiò il battito già +celere delle sue ali, entrando nella polifonia solare. +Strimpellavano con gesti immensamente circolari i +Venti sui mille raggi del Sole come su corde tese +incendiate dal lirismo.</p> + +<p>Certo la vittoria aveva commosso il Sole! Il Sole, +grande occhio attento di arpeggiatore seguiva sulle +lunghe sue corde tese i galoppanti accordi i maliziosi +pizzicati e le molli frange di vibrazioni sbocciate +nel cielo. Il Sole si moltiplicava nell’ampio cielo +orchestrale. Volubilmente si innalzavano delle +nuvole, tortili come canne d’organo e mantici profondi +nei quali il Sole comprimeva a forza di pedale +i Venti globulosi. Questi diventavano soffii melodici +e salivano salivano ad inaffiar di fantasia +le infinite orecchie attente, invisibili, delle invisibili +stelle. Il calore dei suoni era tale che le nuvolose +canne d’organo s’incendiavano al passaggio d’ogni<span class="pagenum"><a name="Page_334" id="Page_334">[334]</a></span> +nota fondendosi qua e là per eccessiva ebrietà. Sopraggiunsero +volando sciami di nuvolette rosse, +snelle piene di trilli, rimbalzelli, giuochi, scherzi, +schianti di cristalli coralli trallalera tralla la, come +aeree serenate di chitarre, mandolini e spumanti +bottiglie trallalera tralla là.</p> + +<p>Milioni di bottiglie del più spumante Asti sonoro +schizzavano, decapitate ma allegrissime sulla tavola +imbandita del cielo, fra le ondate orchestrali dei +raggi, lunghi archetti d’oro che spremevano giù +nelle profonde cavate il terrificante cuore dolcissimo +di Dio.</p> + +<p>—Dio! Dio! Dio! Dio! gridava Pagiolin. Dio +è luce! Dio è musica! Dio è profumo! Sono a mille +metri a picco su quella vasta ferita terrestre. Cosa +è mai? Cosa è mai? Certo le folgori hanno squarciato +così la terra! I fulmini nemici del Sole! Ma +il Sole oggi stravince. Sono l’amico del Sole! Ma +più in alto del Sole c’è Dio, ed io voglio navigare +nel suo respiro sublime!</p> + +<p>Con allegria pazza due volte, tre volte, quattro +volte Pagiolin capriolò abbandonando le ali come +un nuotatore nell’onda e nella schiuma del canto. +Poi giù a capo fitto nel suono più denso. Le sue +ali sfioravano le lunghe corde d’oro tese dai raggi +solari. Ruzzolò giù. Era troppo ebbro e il sudore +gli scorreva sugli attacchi delle ali.</p> + +<p>—Come mai ho dimenticato la mia santa missione? +Mezz’ora perduta! Impenitente bambino +che sono! Ma il tubetto è ben saldo e anche il di<span class="pagenum"><a name="Page_335" id="Page_335">[335]</a></span>schetto. +Giù! Giù! Bisogna scendere, scendere. +Che fresco! Che fresco!</p> + +<p>Per alcuni minuti Pagiolin seguì una impetuosa +corrente gelatissima, che con ritmo uguale lo trascinava. +Ora rideva della sua paura di poc’anzi. +Ad ali aperte filava con crescente velocità cercando +a destra e a sinistra col becco la decifrabile varietà +degli odori.</p> + +<p>—Questo è odor di menta selvaggia. Questo è il +timo asprigno. Oh! che buon odore di resina. Saporito, +questo viluppo di moscerini agonizzanti! +Mangiamo. Bisogna pur rinfrancarsi lo stomaco, +in viaggio.</p> + +<p>Ad un tratto la corrente gelata modificò il suo +ritmo equilibrato! Ora tumultua, schizza, cicloneggia, +spalanca dei buchi come botole traditrici. +Pagiolin riprende a volare con tutta la forza delle +sue ali. Sente una pressione contraria. Vento duro +a scatti che lo soffoca. Deve più volte chiudere il +becco. «Accidenti! Ho perduto quel branco volante +di moscerini saporitissimi!».</p> + +<p>La corrente contraria che s’insinua nell’immensa +corrente gelata che egli segue lo assale con +tanti odori salati, diversi per forma e intensità. +Ovuli giranti di odori amarissimi. Un odore oblungo +e trasparente di iodio. Un gomitolo irto di +ammoniaca. Un blocco massiccio di bromo. E miliardi +di aghi di sale luccicante e buoni da ingoiare. +La salubre spruzzaglia delle onde del mare, laggiù, +alla foce del Tagliamento.<span class="pagenum"><a name="Page_336" id="Page_336">[336]</a></span></p> + +<p>Pagiolin non esita più. A destra, a destra, con +raddoppiata frenesia di ali, vince rimbalzato, rimbalzante, +vince travolto e resistente, la grande corrente +gelata. Questa decresce sugli orli, cede, cede. +Pagiolin è fuori. Schizzando via si slancia in una +atmosfera quieta come una morbida amaca smisurata. +L’aria è dolce come il respiro di Vluuruuum +quando gli dorme vicino, col suo vuuruuuum, +vuuruuum... Pagiolin vuole riguadagnare il tempo +perduto. Egli sa che l’aria stagna queta e senza +bizzarrie di correnti <a name="tn336" id="tn336"></a><ins class="correction" title="Testo originale: sopro">sopra</ins> i boschi, poichè i fogliami +pompano i capricci dell’aria. Sente a destra +l’odore acido bruciaticcio delle brughiere e piega +a sinistra abbassandosi. Non vuole stancarsi a lottare +con quelle insensate cavallerie di venti che +devastano le brughiere.</p> + +<p>A sinistra giù giù, ecco dove bisogna volare! Su +quei fogliami dove l’aria è immobile e più giù ancora +su quegli orti dove l’aria è un letto di piume. +Quel fresco odore di insalata e i filamenti di profumo +di quel giardino pieno di rose, e quel rimescolio +d’odori cotti che con rumore di stoviglie grasse +sale da quel villaggio. Non è sgradevole quella +acredine di fieno, anzi eccitante! Pagiolin la beve, +a becco aperto, nel rasentare a precipitosa velocità +i ciuffi d’erba che ornano un nero campanile. +Fuori dalla gonna sventolante della prima campana +calcia un tumulto di bronzo acciabattante, che +spaventa Pagiolin. Spavento misto di curiosità. Ecco +un altro campanile. Via, via, via, con folle en<span class="pagenum"><a name="Page_337" id="Page_337">[337]</a></span>tusiasmo +Pagiolin lo aggredisce quasi si schiaccia +sopra. Affascinante batacchio. Gamba perduta di +danzatrice pazza. Battito diventato proiettile fuor +dal cuore sonante.</p> + +<p>Pagiolin è troppo ebbro. S’irrita, smania di non +poter riprendere la sua calma precisa di volatore +lampo.</p> + +<p>—Mi hanno chiamato colombo-lampo! Sei un +treno lampo, diceva la moglie del colonnello. Presto +li rivedrò, i treni, e li sorpasserò!.</p> + +<p>Un’altra corrente pure gelata taglia purtroppo la +strada a Pagiolin. Ma, furbo, sente che è meno alta +della prima e su, su, Pagiolin la scavalca con disinvoltura +per ripiombare due minuti dopo nella +quiete solenne dell’atmosfera. In realtà è una quiete +compressa tra pericolose agitazioni. Pagiolin ricorda, +prevede, intuisce che altre correnti gelatissime +lo aspettano. Non vuole perder tempo in continue +scalate: decide di salire a duemila metri per +poi dare la sua massima velocità senza scosse, deviazioni, +nè saliscendi. Si sente bene. I muscoli delle +sue ali hanno un ritmo forte, uguale, scattante e +i suoi nervi ripercuotono fino all’orlo estremo delle +penne la sua precisa volontà timoniera. Nel salire +Pagiolin che non conosce indecisioni nota distrattamente +che l’atmosfera si condensa invece di alleggerirsi. +Una lieve nebbia senza importanza, +pensa, sarà presto attraversata. Sale, sale per un +quarto d’ora. La sua velocità è grande e il suo +umore sereno, ma l’oscurarsi dell’aria lo incomin<span class="pagenum"><a name="Page_338" id="Page_338">[338]</a></span>cia +a preoccupare. Dove mai è andato il sole? Ah! +vedo, là a sinistra! Come è scialbo! Sembra quel +focherello di legna verde che i soldati accendevano +d’inverno a tre metri dalla colombaia, a forza +di polmoni, soffiando lagrimando e bestemmiando.</p> + +<p>—Accidenti! grida Pagiolin, il Sole si è spento! +Lo prevedevo. A furia di coprirmelo con tutta +questa nebbiaccia l’hanno soffocato! Nebbiaccia infame!... +Macchè nebbia! Sono in un nuvolone di +pioggia!</p> + +<p>Pagiolin scivola giù dieci metri poi risale nel +grigio e nel nero. Accelera i colpi d’ala. Ad un +tratto sente sotto di sè un gorgo che lo pompa, +e da destra a sinistra, sente cento mille mille mille +zanne di pioggia e un mitragliamento di grandine. +Pagiolin non perde la calma. Fiuta, e decide di +salire ancora. Una battaglia ferocissima di vento +lo fa traballare. Uno, due, tre capriole vertiginose, +poi Pagiolin si tuffa nel vento più potente che +ha vinto gli altri venti, imponendo il suo ritmo di +smisurato serpente fluido fra cento serpentelli rischizzati +via e sgominati.</p> + +<p>Non è il caso di lottare. Pagiolin si abbandona +colle ali chiuse come un proiettile, in questo vento +che irrigidisce la sua corrente. Profondissima volata +di un cannone senza pareti che spara continuamente.</p> + +<p>Fu così che Pagiolin proiettile vivo fu lanciato +in mezz’ora nel cielo di Venezia. Grigio, ombra +carbonosa e spaccamenti sulfurei di cielo, e lun<span class="pagenum"><a name="Page_339" id="Page_339">[339]</a></span>ghissime +colonne isteriche di fuoco che salgono, +scendono solcano e subitamente crollano sull’invisibile +calma del mare. Ad ogni minuto, Pagiolin +che ha tenuto fino ad ora le ali chiuse, tenta gli +spessori del vento con una cauta mossa dell’ala +destra. A poco a poco, gli spessori rallentano la +stretta. Si slabbrano davanti dei piccoli varchi di +azzurro. Pagiolin vorrebbe raggiungere il sereno, +ma teme di smarrirsi sul mare. E’ tardi! E’ tardi!</p> + +<p>A mille metri, in alto, davanti a sè, Pagiolin vede +una macchia nera che gli viene incontro rapidamente. +Ingigantisce, ingigantisce. Non è un nuvolone, +non è uno spessore d’aria. Sembra quella +strana costruzione di originalissima colombaia di +tela su palafitte piena di uomini nudi che egli aveva +ammirato in un’alba famosa sulla costa di Pola +dove aveva viaggiato nascosto e talvolta al balcone +della tasca d’una spia italiana! Ma come diavolo +ora volava quella strana colombaia di tela? Pagiolin +la osserva a cento metri su di sè. Non è una +colombaia di tela! E’ una di quelle gigantesche +aquile di ferro e tela tante volte contemplate ad +Abano quando si slanciavano in alto, portando uomini +imbottiti di penne che poi lasciavano cadere +degli sterchi neri scoppianti.</p> + +<p>Pagiolin ha molto meditato, e finalmente compreso +la bontà di quelle aquile benigne che non uccidevano +i colombi, ma uccidevano per amor di libertà +aerea, quelle brutte gabbie d’uomini che +sono le città.<span class="pagenum"><a name="Page_340" id="Page_340">[340]</a></span></p> + +<p>Ora egli sente che quest’aquila di ferro e tela +che vola lassù ha forse bisogno di lui. Strani questi +uccelli, pensa Pagiolin, hanno ali larghe dieci +metri, ma non hanno il fiuto decifratore di odori +contradditorii. Non possono distinguere l’odore +che rivela la curva di una costa a duemila metri +di distanza, dall’odore che indica lo spessore di +un vento e tante altre cose che egli sa. La loro +ampiezza d’ali esaspera la superbia dei venti che +se le abbrancano, le squartano. Sono aquile bonaccione +e i venti sono pessimi. Non possono quelle +aquile di ferro e tela diventare come lui docili +proiettili, schizzar fuori dalle mani dei venti se +per caso distratti rallentano la stretta.</p> + +<p>Pagiolin accelerando convulsivamente il battito +delle sue ali si slancia e sfiora con ghirlande di volo +la grande aquila nera, che ora barcolla, mostruosamente +fra gli spintoni e le zampate dei venti. +Ha le due ali lacerate tutte a brandelli fumosi, +come la baracca incendiata che bruciò tutta la notte +vicino alla colombaia di Abano. L’aquila di ferro +e tela arranca e si sforza di equilibrarsi con disperati +colpi di reni. Sembra perduta. Gli uomini che +porta sul dorso sono affaccendati nell’accarezzare +il suo cuore di gas esplosivi. Cuore frenetico +che a furia di battere ora s’infiamma di viola e +blu. Cuore virulento che ha forato la carne e le +ossa della schiena e schizza fuori, vampe e fruste +di scintille.<span class="pagenum"><a name="Page_341" id="Page_341">[341]</a></span></p> + +<p>Come soccorrerla? Fra poco certamente il cuore +appiccherà il fuoco alle ali.</p> + +<p>Pagiolin vola a destra, a sinistra, sotto, sopra +pazzamente sfiorando gli uomini che lavorano, intrico +nero di braccia sul dorso sobbalzante. «Mi +vedranno! Finiranno col vedermi! Se la bufera +non sbraitasse tanto forte, gemerei, griderei nelle +orecchie di quegli uomini. Non mi sentono, ma mi +vedranno! Gioia! gioia! gioia!!! Mi vedono, sento +che mi vedono! Ora mi seguiranno. Io so il varco. +Di quì, di quì, venite!». Pagiolin si precipita contento +di sentire dietro di sè la grande aquila ferita +col suo cuore in fiamme: «Viene, viene dietro di +me! Ecco il varco, giù giù! Con me, a <a name="tn341" id="tn341"></a><ins class="correction" title="Testo originale: capofitto! Fuori">capofitto!» +Fuori</ins> dalle tenaglie del vento e dal nebbione! +Fumo grigio-perla, azzurro, azzurro, azzurro. A +sinistra, l’immensa pelle fremente del mare in allegria +dorata sotto le lunghissime dita del sole tramontante +che gioviale si diverte a farle un innumerevole +solletico.</p> + +<p>A destra, la generosità sparpagliata d’acque verdi +azzurre che il Piave regala al mare. Giù, scendiamo. +Pagiolin si volta di distanza in distanza +per constatare che la grande aquila ormai equilibrata +ha ripreso il battito regolare del suo cuore +con le sue due ali eroiche, torce spente con lunghissime +scie di fumo.</p> + +<p>Come un cane fedele guida un cieco, Pagiolin +ha guidato l’aquila di ferro e tela accecata dalla bu<span class="pagenum"><a name="Page_342" id="Page_342">[342]</a></span>fera. +Ora volano insieme a trecento metri sopra i +lavori febbrili d’un ponte ferroviario sul Piave. +Pagiolin vede le grandi gabbie di ferro che partoriranno +i pilastri. S’accendono le lunghe lame azzurro-violette +dei proiettori che tagliano <a name="tn342" id="tn342"></a><ins class="correction" title="Testo originale: geometricomente">geometricamente</ins> +la notte. Sembrano raggi solari nelle vetrate +di una cattedrale rovesciata.</p> + +<p>Pagiolin sa le insidie delle luci e crede soltanto +agli odori. Vede le forme agili dei lavoratori bollire +in oro caldo sui due bracci di ferro tesi del ponte +rotto. Ma preferisce studiare gli odori di sterco e di +legno bruciato che salgono da quel vasto braciere +formato da mille fuochi, ognuno orlato di facce e +mani di terracotta. Accampamento di prigionieri. +L’aria s’imbruna rapidamente. Presto, presto, poichè +la notte sarà molto gelata. Un altro accampamento, +più fitto, di fuochi. Ogni metro un fuoco +fra le rovine caricaturali delle case sventrate. Pagiolin +ha capito. Piega a sinistra moltiplicando la +sua attenzione perchè ogni battito delle sue ali sia +efficace. E’ gonfio di gioia. Porta l’annunzio della +vittoria totale dell’Italia e insieme l’onore d’aver +salvato una grande aquila di ferro e tela.</p> + +<p>Quei fuochi, quei piccoli fuochi, diversi da ogni +altro fuoco! Pagiolin li riconosce. Sono le lanterne +cieche dei carabinieri che vegliano al controllo di +Abano. Secondo controllo. Altre lanterne cieche con +piccoli annaffiatoi di luce gialla. Finalmente il Comando +Supremo. L’immensa casa è illuminatissima.<span class="pagenum"><a name="Page_343" id="Page_343">[343]</a></span> +Trecento occhi di bragia. L’officina centrale della +guerra lavora. Sembra a Pagiolin la colombaia incendiata +che aveva abbandonata un anno prima a +Udine, quando c’era tanta confusione di Comandi, +e non c’era mezzo di fare un volo utile. Ora tutto +procede bene. Una folata di odori fedeli affettuosi +lo investe. Il suo odore, l’odore di Vluuruuum! +Divina miscela di odori zuccherini, freschi-caldi, +quasi una polvere di pelurie odorose e di sterchi +cotti dal sole e volatilizzati. Una emozione spasmodica +spreme il cuore di Pagiolin mentre spalanca +il becco per bere a larghi sorsi i moscerini +saporiti che salgono dalle gore predilette. Guarda, +guarda e vede un’ombra nera muscolosa in una +finestra accesa. La quadratura di spalle rudi e maschie +del capo di tutti gli uomini che il giardiniere +chiama: Badoglio. Pagiolin lo ammira chino su +una grande carta rossa, blu, rosa, illuminata. Sopra +quella carta misteriosa vi sono delle forme +simili a quelle che fanno gli sterchi di Pagiolin +cadendo sull’impiantito della colombaia, quando +appollaiato in alto gode il tepido rosmarinato pomeriggio, +liberandosi il ventre dal peso soverchio.</p> + +<p>Al di là del palazzo del Comando, Pagiolin per +gioia e per dovere, fece strepitare le sue ali. Tutti +dovevano vederlo, applaudirlo. E’ lui! E’ lui che +porta l’annunzio celeste! E’ lui il colombo fortunato +fra tutti i colombi! Ha osato, lottato, conosciuto,<span class="pagenum"><a name="Page_344" id="Page_344">[344]</a></span> +vinto tutto. Sa tutto. Potrà raccontare tutto! E si +precipita giù nel profumo dei profumi adorati della +sua colombaia.</p> + +<p>Grande frullo frullo frullo d’ali. Rimescolio, balzi +e traslochi di pennuti. Si sveglia la bella Vluuruuum +e si slancia al cancelletto. Tra i fili metallici, +i due beccucci innamorati si incontrano, +si sfiorano, sfiorano, sfiorano, sfiorano. Pagiolin +è un maschio fiero, quasi un veterano del cielo. +Pochi baci gli bastano, e tendendo il becco tuba, +tuba, tuba, tuba, con eloquenza morbida, gorgogliante, +vellutata, rumorosa, ruvida, voluttuoosa, +vorticoosa e insieme rorida di lagrimette eroiche +felici.</p> + +<p>—O mia Vluuruuuum faremo all’amore stanotte. +Prima ti debbo raccontare. In quanto a +voialtri, ali rammollite, imboscati senza fiato nè +fiuto nè frullo, finite il vostro strepito! Voglio il +silenzio. Un silenzio assoluto. Ho visto, ho visto +grandi cose. Ho visto i grandi italiani come gattacci +imprigionare in una trappola di montagne +mille le mille e mille e mille e cento volte mille +brutti topacci austriaci che avevano rubato tutto il +formaggio...</p> + +<p>Ma la stanchezza lo vinse. Quando, dieci minuti +dopo, una mano venne ad accarezzarlo e tirandolo +fuori dalla colombaia lo rivoltò, lo rovesciò per liberare +la sua zampetta destra dal tubetto pieno di +vittoria, Pagiolin sonnecchiava.<span class="pagenum"><a name="Page_345" id="Page_345">[345]</a></span></p> + +<p>Non fece all’amore quella notte, era troppo stanco; +e la sua fedele Vluuruuuum si accontentò di +vegliare il suo sonno quieto, ma di quando in +quando scosso da un sogno convulso e angoscioso. +Pagiolin sognava la tragedia della grande aquila +di ferro e tela salvata dalla ferocia dei venti.<span class="pagenum"><a name="Page_346" id="Page_346">[346]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXVII" id="XXVII"></a>XXVII.<br /><br /> + +UN’ISOLA PROFUMATA<br /> +NEL FIUME PUZZOLENTE.</h2> + + +<p>Il quattro novembre al tramonto, sulla strada di +Chiusaforte, nella mia blindata ferma prua che divideva +il nerastro filosofico puzzolente fiume di +prigionieri austriaci.</p> + +<p>Vinto il nemico tanto giustamente odiato, mi +sento vuoto vuoto e disoccupato e m’addormento +sul volante, straricco di vittoria, fra un’immensa +straccioneria di eserciti disfatti. Beato. Con lagrime +dolcissime fra le ciglia. La mia fame sognò +un’elegantissima tovaglia, infinita serica fuga di +morbidi perlacei riflessi che fluttuavano. Ed era, +uscito fuor dalla passione del tramonto e dai suoi +laminatoi, il mare siciliano metallo lucidissimo che +cullava elasticamente undici vulcani-isole dal fumo +distratto. Sognavo.</p> + +<p>Presto dentro più presto più dentro un’acuta parola +girante: Vittorrrria, mi trapanò il cranio e +via pel cielo volando scavalcò il mare e rimbombò +nei capaci polmoni ovoidali dello Stromboli Stromboli +Stromboli. Sognavo.</p> + +<p>Una gioia bollente fece saltare il tappo di lava +del secondo vulcano. Schizzò altissimo il suo getto<span class="pagenum"><a name="Page_347" id="Page_347">[347]</a></span> +di fuoco spumante. Il terzo vulcano sputò obliquamente +sul mare cento luminarie di bragia a ventaglio, +mille regate di diavoli, e ripescò tutte le +sirene morte, galvanizzandole. Eccole, guizzano, occhieggiano, +baciano, uccidono. Altalena di buio luce... +buio... luce... Chi è che urrrla? Perchè piaaaaangi +così?</p> + +<p>Vulcani alcoolizzati o gigantesche bottiglie di delirio?</p> + +<p>Il quarto vulcano sturato schizzò risate d’oro, +smorfie di porpora e spiralici lunghissimi ironici +smeraldi. Il quinto vulcano pareva una rosea spremuta +di belle donne nude e di immense arance +cigliate che guardavano. Sognavo.</p> + +<p>Tutti quei vulcani—isole—bottiglie—cuori +spararono il loro fuoco d’allegria furente con ampio +frastuono di tappi e rintocchi contro il sole pallido +sordo astemio morente che annega.</p> + +<p>L’undecimo vulcano lanciò allora la sua colonna +di fiamma a ventidue chilometri di altezza. Quando +quando... quando vi giunse, piegò il suo pennacchio +vermiglio e questo fece il giro della terra e lo +seguivo in sogno mentre velava e svelava quelle +tonde natiche veloci tatuate di continenti e mari.</p> + +<p>Mi sveglio di soprassalto.</p> + +<p>—Chi mi graffia il viso? Chi, chi?</p> + +<p>Ghiandusso che montava la guardia in torno alla +mia blindata si avvicina:</p> + +<p>—Signor tenente, nessuno, nessuno. Lei ha +fatto un brutto sogno.<span class="pagenum"><a name="Page_348" id="Page_348">[348]</a></span></p> + +<p>—Anzi un sogno bellissimo! Ma ad un tratto +mi sono sentito graffiare il viso. Ho dormito +molto?</p> + +<p>—Due ore, signor tenente, sono già passati +diecimila prigionieri austriaci, tre brigate... La +Zazà ha morsicato la gamba di un colonnello ungherese. +Ora dorme dietro di lei. L’ho messa dentro +perchè mordeva le gambe ai prigionieri. E’ diventata +un po’ cattiva dopo il parto. Sa, signor tenente, +come discutono fra di loro il cane tedesco e +il cane italiano? Il cane italiano domanda: «Cosa +hai in bocca?». Il cane tedesco: «Flaaaasc». Per +pronunciare questa parola spalanca la bocca e lascia +cadere la carne. Il cane italiano si precipita e abbranca +la carne. Allora il cane tedesco: «Cosa hai +in bocca?». Il cane italiano risponde coi denti +stretti sulla carne che non molla: «Carrrrrrne!»</p> + +<p>—Non è così, Ghiandusso, credo che il cane +italiano tenga i denti stretti per respirare il meno +possibile il puzzo terribile del cane tedesco.</p> + +<p>Fuori: un tramonto di nuvole vermiglie lacerate +come pezzi enormi e brandelli di carne macellata. +A destra e a sinistra della mia blindata, che teneva +il centro della strada, il fiume monotono, grigio, +giallo-sporco e verde verminoso dei prigionieri +spandeva un puzzo mordente esasperante fatto di +mille puzzi diversi ugualmente nauseanti e insopportabili.</p> + +<p>Visi scialbi, gualciti, spremuti con piccoli occhi +celesti smarriti. Facce gonfie come nutrite di fango<span class="pagenum"><a name="Page_349" id="Page_349">[349]</a></span> +con gote cascanti. Facce plasmate di bile. Baffi +gialli che schizzano fuori dai visi scheletrici. Bestiame +umano masticato dall’uragano. Occhi vitrei +che fissano senza vedere. Lerciume ondeggiante di +cappottoni curvi come verniciati di sterco e piscio. +Sembra veramente un fantastico fiume di putredine, +spessa quasi solida, oppresso da un affastellamento +di stracci luridi, e misteriosamente spinto +da un’invisibile corrente che lo conduce verso lo +spiraglio-gorgo di una cloaca capace.</p> + +<p>Vi sarà poi in Italia una cloaca adatta a ricevere +quel triste fiume? Il sole rosso lancia dalle brecce +delle nuvole brandelli di carne su quel bollore di +schiene.</p> + +<p>Per un istante mi sforzo di distinguere con nari +eroiche gli odori. Cavolo fradicio, piaga putrefatta, +alga morta, piedi sporchi, vello di montone, +piscio di gatto, cancrena polmonare, muffa, sterco, +orina, vecchie bende insanguinate, ghetto, stiva, +caserma.</p> + +<p>Ma rissano fra di loro quei puzzi. Ora gli sterpi, +i rovi e le baionette degli odori ammoniacali infilzano, +lacerano, e squartano dei vasti flaccidi tondi +puzzi zuccherini, simili a pance di carogne galleggianti. +Sopra di loro grandinano lunghi odori +proiettili che colpiscono direttamente lo stomaco e +lo rovesciano. Poi domina una languida risacca di +odori dolciastri che colmano ogni poro della pelle +di nausea funerea e di morte. Ricordo involontariamente +il puzzo tipico di cadavere-sterco-fango del<span class="pagenum"><a name="Page_350" id="Page_350">[350]</a></span>le +trincee della Vertoiba. Ma questo che ora mi +invade è un ben più terribile puzzo impregnato di +morte, ma vivo, attivo, insinuantissimo. Vuole dominare, +inondare di se la profonda valle del Fella +e soffocare le fresche respirazioni verdi, sane del +Tagliamento.</p> + +<p>Povere valli prostituite! Tutte le innumerevoli +bocche vegetali use a fiatare nel tramonto profumi +di timo e menta selvaggia sono imbavagliate! Tutti +i pini coi loro incensieri di resina naufragano +asfissiati nella marea di torridi puzzi avviticchianti +feroci, granulosi che agganciandosi e spumando +salgono, salgono ad insozzare le cime! Queste esasperate +dall’orrore sembrano centuplicare la loro +splendida bellezza di smisurati corpi, vivi, nudi, +rosati dal sole. Non ammettono, rifiutano il tragico +fiume d’immondizie umane che assale i loro fianchi. +Emergono cime nevose, tornite, gonfie di salute e +desiderio come belle poppe di donna con in alto il +bottone di rosa montana del capezzolo offerto ad +un vento maschio selvaggio tutto muscoli in velocità.</p> + +<p>Ma questo non viene ancora.</p> + +<p>Agli innumerevoli puzzi catalogati si aggiunge +quello irto d’aghi dei pidocchi. La pelle del cielo +bianca si contrae schifiltosamente con un primo +prurito di stelle.</p> + +<p>Potrò io difendermi nella mia blindata immersa +come un’isola nel fiume di corpi e odori saturi di +morte?<span class="pagenum"><a name="Page_351" id="Page_351">[351]</a></span></p> + +<p>Scivolando dentro per le feritoie, penetrano gli +abiti. Il grigio-verde della mia giubba ne è già inzuppato. +Salgono nelle mie nari ad avvelenarmi il +sangue e ad offuscarmi il cervello: le belle parole +della vittoria si smembrano in un’atmosfera cerebrale +d’incubo. I miei pensieri hanno il viscido colore +giallo sporco-nerastro di quei cappottoni curvi +che passano, passano senza fine. Ventimila prigionieri +sono già passati. Ne passeranno altri trentamila. +Penso che lo smisurato cadavere dell’Austria +spiaghi fuori dalla sua pancia sfondata un +gigantesco e terrifico budellame che per la valle +della Carnia inonderà la divina penisola nostra.</p> + +<p>Il mio cervello allucinato non riconosce più il bel +sole italiano della vittoria, volante corridore nella +ruota d’oro che formano le sue gambe accese moltiplicate +dalla velocità!</p> + +<p>Vedo laggiù sul Tagliamento un sole straniero +e odioso: brutta faccia tonda alcolizzata e smargiassa +che nei dentoni d’oro falso prominenti, e i +labbroni tabaccosi, si sforza di riassumere tutta +l’insolenza l’infatuazione, la megalomania, l’impudenza +sanguinaria e il guittismo balordo dell’impero +austro-ungarico defunto.</p> + +<p>Quel sole ha posato le sue mani molli, effeminate, +piene di anelli rubati, su quell’isoletta del +Tagliamento. Strana isoletta camuffata. Con le lussureggianti +ondulazioni della sua capigliatura di +vigne arricciate, pettinate, impomatate disposte +con troppa cura in piani successivi, come una par<span class="pagenum"><a name="Page_352" id="Page_352">[352]</a></span>rucca +dai mille brilli grigi-azzurri-argentei, e piccoli +infiniti rubacuori. Quella isoletta riassume tutta +la grazia vana e passatista di Vienna.</p> + +<p>Il mio spirito, affondando nelle allucinazioni fra +le due colate di corpi e puzzi avvelenanti, teme la +pazzia. Dove sono i Venti italiani e le loro furenti +scope salutari? Un dolce fiato inodoro mi risponde. +Sento che un Vento italiano si è insinuato +nella valle. Ecco addenta il piedestallo di nuvole +color sterco insanguinato del sole! Si slancia lassù, +in quella pineta. Gli scatti e le cadenze flessuose +del suo corpo che si scrolla nella sua giacca +attillata di nuvolette rosa rivelano la sua nobile +gioventù. Ora s’affretta a rimescolare quei fogliami. +Li scuote brutalmente per liberarli, dai puzzi +vischiosi e con un gesto vasto fa sbattere, sbattere +tutte le finestre di Stazione per la Carnia. Poi +parla, parla, ingiuria, fischia, sputa. Ritto in piedi, +impreca contro il cielo e chiama alla riscossa +tutti i Veneti fratelli. Meraviglioso Vento-oratore!</p> + +<p>—Dove siete, infingardi? Venite! Venite!</p> + +<p>Agitando il suo corpo che si frangia di rabbia +e i suoi capelli tentacolari, il Vento parla con voce +tonante alle lontane tribune delle prime stelle e +si sgola per insolentire la pigrizia paurosa. Il Vento +scande scande scande ogni sillaba con violenti +colpi di pugno sui tetti delle case come su un pulpito. +Ad un tratto si slancia contro il sole e lo rovescia +giù dal suo trono di nuvole. A calci a pedate, +correndo e remando nel cielo il Vento sco<span class="pagenum"><a name="Page_353" id="Page_353">[353]</a></span>pa, +azzanna, impacchetta, ammucchia, scaccia, +insacca, calpesta le matasse di odori in rissa che +rischizzano, s’arrampicano, si rintanano nelle +vallate e nei burroni. Intanto con un vasto muggito +che cresce, cresce, cresce e scoppia accorrono giù +dai monti e dalle fonde valli altri Venti alla riscossa.</p> + +<p>Questo sospira sospira sospira e fischia nella +stretta di due roccioni per passare ad ogni costo. +E’ troppo voluminoso: porta addosso una girandola +di enormi polmoni gonfi d’ira compressa. Si +accanisce e fiiiiischia. Sospira sospira sospira poi +con uno schiaaanto d’alberi e fogliame precipita +inondando di sè a ventaglio tutta la vallata. Sotto, +il tetro fiume di prigionieri increspa paurosamente +la sua superficie di cappotti e berretti fuligginosi. +Io rialzo la testa dal volante e fiato fiato finalmente. +I Venti giungono in ritardo, ma la loro fretta è +vertiginosa. Pulire, pulire, pulire tutto, scuotere, +sconvolgere, disinfettare. Ma non basta. Occorre +inebriare al più presto la vallata di mille profumi +perchè la mia blindata 74 diventi un’isola profumata +sul fiume lurido dei prigionieri.</p> + +<p>Un Vento gagliardo è lassù in cima alla montagna +che chiama chiama con spiraliche sciarpe di +mani altri Venti che lontano gonfiano a gara le +loro pance, otri, e zampogna melodiose di tutti i +profumi di rose, viole, acace, ginestre, gardenie, +caprifoglio italiani, rapiti ai giardini pensili sul +mare di Liguria.<span class="pagenum"><a name="Page_354" id="Page_354">[354]</a></span></p> + +<p>Altri insaccano i voluttuosi profumi di tiglio dei +sobborghi di Milano. Dovunque ferve il lavoro. +Via, non perdere tempo, gonfia quell’otre di tutti +gli odori salati, salubri, verde-azzurri di questo +piccolo golfo di Zoagli! Tu, riempi fino all’orlo, +tieni ben chiuso, porta in alto e su a tutta velocità +corri a profumare la Carnia appestata!</p> + +<p>Tre Venti smaniano, intanto, nello stretto di Messina. +Sono forti e le loro invisibili propaggini muscolose +sono capaci in pochi minuti di rianimare di +fresco aereo velluto l’intera Sicilia carbonizzata +dall’ardore d’agosto.</p> + +<p>Ora in fondo a questo corridoio marino, i tre +Venti affondano le dita nel mare e tutte grondanti +le fanno scorrere, scorrere, sui giardini di Messina +e su quelli odorosissimi di Siracusa perchè siano +impregnate del profumo lieve danzante punzecchiante +dolcissimo dei limoni, degli aranci e dei +mandarini. Quei tre Venti siciliani passano nelle +alte vigne fronzolute di Capri inebriandosi di fantasia +rossa, poi sul promontorio polposo di Posillipo +per aggiungere negli otri, pance e zampogne +loro, delle erranti svenevoli mandolinate. Via a +galoppo, su, su, a 70 Km. all’ora, saltando a piè +pari la schiena dell’Appennino, aromatizzandosi +i piedi pattinatori sulle pinete resinose, s’avventano +sopra il Veneto e piombano nella valle della +Fella. Ma l’Italia è vasta e tutti i vegetali d’ogni +provincia vicina e lontana debbono dare il loro +contributo.<span class="pagenum"><a name="Page_355" id="Page_355">[355]</a></span></p> + +<p>Nell’oasi di Tripoli sonnolenta si alza con fatica +un Simun assopito. Forte Vento africano non servo, +ma innamorato dell’Italia. E’ stanco di due lunghi +viaggi nel deserto, ma una tromba bersaglieresca +l’ha svegliato questa mattina. Sa, il Simun, +che negli orti ombrosi e nei prati di orzo erba medica +e lattuga, che egli ha sempre rispettato, dormono +dei profumi biondi, pepati e zuccherini che +l’Europa non ha. Sa il Simun che le ombrie sui +pozzi orlati d’asinelli, hanno dei tiepidi profumi +vanigliati che l’Europa non ha.</p> + +<p>Si scuote, e d’un balzo in piedi, vibrante burbero +benefico invita piante erbe tronchi e fogliami, a +spremersi d’ogni essenza. Tutta l’oasi è in tumulto. +I cammelli rallentano il loro ruminare e il loro gorgogliare +catarroso di grondaia, sussultano, tremano. +Il cammelliere dritto alzando le braccia implora +pace dal Vento che giocondamente gonfia il suo +barracano come una vela, e in testa il burnus come +il fiocco sul bompresso.</p> + +<p>Ma il Simun non è contento di questi casti profumi +rapiti alla capigliatura dell’oasi. Non è forse +l’imperatore assoluto dell’Africa? Con un salto di +montagna terremotata, rosso irto accecante scavalca +la grande Sirte e in Cirenaica lungamente +strofina il suo corpo ossuto e scricchiolante d’ascaro +immenso in altre oasi più fitte più umide +più fertili. Il Nilo l’attira con la sua vasta coltura +di profumi oliati e fermentati in verdi ombre sotto +soffitti spessi di banani, e pieni di gaggie. Percorre<span class="pagenum"><a name="Page_356" id="Page_356">[356]</a></span> +tutto il Nilo riempiendo di profumi i tre mila +otri che suonano fragorosamente sulle sue spalle +scattanti. Entra nel lugubre caldo foltore d’oro +torrido intrecciatissimo e compresso della sua Abissinia +amata. Sono mesi e mesi che non piove, e +la mirra balsamica suda fuor dalla corteccia un +umore inebriante e languidissimo. Questo, questo +ci vuole, pensa il Simun, perchè la prima notte dei +vincitori Italiani in Carnia sia simile alle notti di +Allah! Subito vuota alcuni otri di profumi mediocri +e con fiati lunghi accarezzando per un’ora trecento +mila arbusti di mirra balsamica accumula e +costringe in mille trecce strette le ondulanti capigliature +del profumo assolvente.</p> + +<p>Il Simun non è sazio ancora. Scavalca il mar +Rosso e raggiunge un altipiano d’Asia dove brucano +in pace cento mandre di cervi muschiati. Con +boati di gioia sradicante il Simun li assale. Crollo +schianto e sfasciamento di quei boschi di corna. +Il Simun li caccia alla rinfusa in una valle, poi +sopra, come in un tino coi vasti piedi chilometrici, +li vendemmia.</p> + +<p>Dagli addomi schiacciati schizza lo strano burro +rosso-bruno. Ride, ride, il Simun, nella carneficina +poichè sa la potenza quasi indistruttibile di +questo profumo divino. Un granello solo basterà +a inebriare 2 milioni di metri cubi d’atmosfera +notturna!</p> + +<p>Stracarico di profumi asiatici e africani, il Simun +ritorna. In alto, in alto vola sopra il mare<span class="pagenum"><a name="Page_357" id="Page_357">[357]</a></span> +perchè i potenti spruzzatori salati dalle onde non +deformino le essenze purissime che egli porta +rinchiuse nei suoi polmoni, otri pance e zampogne. +La sua velocità supera quella d’ogni altro +Vento, tanto l’orgoglio d’essere il primo profumatore +dell’Italia vittoriosa lo esalta.</p> + +<p>Nella mia blindata lo sento venire. Tutti i Venti +italiani che hanno sparso già con armoniosa delicatezza +centomila profumi italiani sui declivi e +sui boschi e nei burroni e nelle viuzze dei villaggi +e in ogni casa come un vaso, sanno che un prodigioso +Vento sconosciuto sta per giungere con +nuove ricchezze delizianti. Si aggirano i Venti italiani +perfezionando la disposizione dei profumi, e +quelli tondi come ovi, e quelli in forma di amaca +e quelli che gemono di dolcezza come divani innamorati, +e quelli che saltano come ginnasti su trapezi +volanti, e le bisce i mazzi le capigliature i +drappeggi di profumo.</p> + +<p>Due venti si sono inerpicati e sospesi alle costellazioni, +e spalmano così di essenze l’intera +volta stellare perchè il palazzo della notte sia tutto +profumato e nel centro sia profumatissima la mia +blindata: camera nuziale. I Venti italiani sono +perplessi poichè il gran mago dei profumi tarda. +Lui, lui solo potrà idealizzare con essenze speciali +le acque del Fella che languide e melodiose si +preparano a diventare il bagno della divina bella +notturna. L’aria trema febbrile, sinuosa spasi<span class="pagenum"><a name="Page_358" id="Page_358">[358]</a></span>mante +con lunghi bisbigli. I Venti sono ammutoliti +immobili. Aspettano.</p> + +<p>Undici minuti d’attesa angosciosa... Poi un fragor +di cannonate che schiantino schiantino cento +città di bronzo cristallo e colonne di giada.</p> + +<p>Valanga giù dal cielo quasi a picco il Simun +e riempie la valle della Fella d’un traballio innumerevole +d’otri squassati - duri - molli - rigidi - negri - luminosi +soffici dentati come crani di poeti +cozzanti nelle ampie saccocce volanti di Dio.<span class="pagenum"><a name="Page_359" id="Page_359">[359]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXVIII" id="XXVIII"></a>XXVIII.<br /><br /> + +LA <a name="tn359" id="tn359"></a><ins class="correction" title="Testo originale: PIU">PIU’</ins> BELLA NOTTE D’AMORE</h2> + + +<p>Il Simun colmò la valle di profumi e volò via.</p> + +<p>Le acque del Fella si offuscarono un attimo, +poi rischiarandosi come lunghe vasche tranquille +cullarono di nuovo le stelle.</p> + +<p>Allora la mia voce rotta da singhiozzi cantò:</p> + +<p>—Vieeeeni! Vieeeeni! Italia mia! Vieeeeni Amooore! +Italia, forma perfetta, ardore sovrumano, +voluttà grazia, eleganza, poesia, incendiante passione, +ventaglio piumato di sguardi e carezze, sintesi +di tutti gli ideali arabeschi del canto, riassunto +d’ogni dolcezza femminile, madre - sorella - amante + - figlia, tenerezza sommergente, snello ottimismo +audace, cascata di luce, rada beata sulle coste del +Paradiso, ideale corpo plasmato di nuvole onde +spume sogni, forza che si frange in soavità fragilità +per rinascere più forte.</p> + +<p>Vieeeni, tutti i tuoi nervi tutti i tuoi muscoli pronti +sotto la tua pelle bianca, rosea che odora di caprifoglio, +ciclami, gaggie! Pelle divina dell’Italia +lambita dai mari di seta e sospiri! Ramificazioni +di vigne e di vene che sono bizzarre fontane di +fantasia!</p> + +<p>Italia, sei la più bella! Tutti lo sanno, e ti invi<span class="pagenum"><a name="Page_360" id="Page_360">[360]</a></span>diano. +Molti ti odiano, ma tu non li temi e verrai +lo sento in questa mia alcova d’acciaio profumata +ma insidiata da una doppia corrente di luride +forze nere, puzzolenti e bieche. Queste non potranno +mai sommergere la mia isoletta, poichè è +sradicata, galleggia, su tutte le navigazioni e tutte +le velocità. Quando tu sarai qui dentro, nelle mie +braccia, potrai abbandonare i tuoi capelli ai forti +dinamici Venti italiani che te li profumeranno delicatamente. +E tu godraai fra le mie braccia la mia +passione fatta di mille passioni. Vieni!... Vieeeeni! +Vieeeeni!</p> + +<p>La mia preghiera è esaudita. Mentre visito con +lo sguardo zelante l’interno della piccola alcova +d’acciaio sento la tiepida passione lattea del suo +corpo. Ecco il suo profumo di caprifoglio, ciclami, +gaggie! Ecco sulla feritoia aperta, la luna... Non è +la luna! E’ il suo ventre bianco, liscio di verginità +incorruttibile, eppure così sensuale.</p> + +<p>—Vieeeeni! Vieeeeni! Amoooore! Scendi, entra!</p> + +<p>Così l’Italia, amore fatto di mille amori, entrò +abbandonandosi con morbidi scatti fra le mie braccia. +La <a name="tn360" id="tn360"></a><ins class="correction" title="Testo originale: prendo, La">prendo, la</ins> stringo e i miei baci affannosi +la svestono per meglio goderla. Urlo di tutti i miei +pori felici. Esitazione, terrore delle mie labbra che +non possono, non potranno forse inebriare tutta, +tutta la sua carne e raggiungere tutte le sue fibre +e in fondo in fondo cogliere il fiore dello spasimo +assoluto.<span class="pagenum"><a name="Page_361" id="Page_361">[361]</a></span></p> + +<p>Ma il mio cuore vampante centuplica battendo +le sue furenti calorie per incendiare tutto in me, +muscoli, vene, nervi, tendini, fibre, visceri, pensieri, +sogni e meati capillari. Bruciare, bruciare, +ardere, arroventarmi liquefarmi in un lago torrente +mare Oceano di lava appassionata! Cingerla +così del mio conflagrante amore liquefatto!</p> + +<p>Sì, sì, diventerò un oceano di lava, più vasto +e più cocente degli oceani di fuoco rabbioso che +l’Etna e il Vesuvio mal contengono sotto montagne +pesanti! Il mio oceano d’amore fumante sarà libero, +libero, libero! Ogni capriccio sarà concesso! +Ogni sanguinaria carezza potrà sollazzarsi in libertà! +Torrido, torrido per te o Italia! Ma quell’oceano +di lava prodigiosamente sotto i ventagli +della mia poesia si addolcirà trasformandosi in un +purissimo mare ingenuo tutto imperlato di tenerezza +e gratitudine lagrimanti.</p> + +<p>—Sei felice, sei felice?... Guarda, ho sospeso +la tua veste di trasparenze fluviali sul rullo dei nastri +di cartucce perchè veli di mansuetudine la +volontà di luce tagliente della lampadina elettrica. +La notte sarà fredda: ho posto nel cruscotto un +elmetto austriaco pieno di bragia. L’ardore della +bella vittoria tua riscalderà i tuoi piedini che gareggiando +in corsa con le code delle comete si sono +un poco gelati. Ho fatto puntare le due mitragliatrici +della cupola contro le ultime stelle dell’ironia +e del pessimismo. Ma sdraiati! Sdraiati! Sdraiati, +e riposa in pace. Ho steso sotto i tuoi bei fian<span class="pagenum"><a name="Page_362" id="Page_362">[362]</a></span>chi +tre pellicce di generali austriaci. A destra e a +sinistra potrai scegliere in quegli scaffali pieni di +nastri di destini la più bella fra le molte collane +e cinture di cartucce che nelle tue dita si trasformano +in preziosi ori - argenti - smalti cesellati. +Vengono dalla fabbrica francese di Saint-Etienne. +Furono foggiati per adornare la morte dei tuoi nemici, +ma le tue dita più sapienti delle onde dell’oceano +Indiano riceselleranno quei nastri di cartucce +trasformandoli in monili per la tua bellezza in amore... +Ti piacciono, ti piacciono i miei baci, lo sento! +Vieni! Vieni! Vieni! Entrami nel cuore, o Italia! +Godi, godi, godi, amore mio. Sento l’anima tua +più intima che dal fondo mi chiama, vuole tendermi +le braccia, ma non può, è troppo giù giù, nello +imperscrutabile mistero degli amori sovrumani. +Dal fondo la tua anima implora una stretta, una +piccola stretta delle mie mani! Mi tuffo, affondo +nella tua carne per toccarle, toccarle quelle tue +piccole mani bianche, tremanti! Ti tendo le mie! +Sono vicine, vicine alle tue. Un torrente di baci +ancora ancora! Perchè più non vi sia ostacolo +al mio slancio. Ora quasi le tocco, le piccole mani +della tua anima... le tocco... le ho toccate. Un attimo, +ancora ancora! Un altra <a name="tn362" id="tn362"></a><ins class="correction" title="Testo originale: stretta..">stretta...</ins> Felicità, +felicità, felicità!... Ogni segreto rivelato. So finalmente +perchè ti ho tanto amata! So perchè si può +morire, e rimorire e rimorire cento, mille, un milione +di volte per te!</p> + +<p>Ora dorme fra le mie braccia la bella innamo<span class="pagenum"><a name="Page_363" id="Page_363">[363]</a></span>rata +col suo sorriso di rosa bianca che tremi estatica +tra brezza e raggi all’alba nei giardini. Nel +cruscotto sotto i suoi piedini bianchi, langue e agonizza +la bragia rossa di crudeltà guerresca nell’elmetto +austriaco.</p> + +<p>Sull’Italia e su me riposanti veglia la dura volontà +futurista della lampadina elettrica. E’ irritata +di sentirsi avvolta nella veste di notturne trasparenze +obliose.</p> + +<p>Fuori scorre il fiume monotono di bestiami sanguinari +balordi e cocciuti, ormai vinti e domati con +la loro anima puzzolente in dissoluzione. Anima +che vorrebbe ancora ammorbare con lingue vendicative +l’indulgente e generosa respirazione umana +del nostro divino amore nella nostra alcova di +acciaio. Ma quell’anima irta di mille tanfi bestiali +non penetra più...</p> + +<p>In alto sui monti vegliano i Venti, i grandi Venti +italiani strapotenti e profumanti distributori di Libertà +spirituale, fantasie interplanetarie e assoluta +bontà umana.<span class="pagenum"><a name="Page_364" id="Page_364">[364]</a></span></p> + + + + +<h2><a name="XXIX" id="XXIX"></a>XXIX.<br /><br /> + +A MENSA COL VINTO<br /> +FRA I ROTTAMI DELL’IMPERO<br /> +AUSTRO-UNGARICO</h2> + + +<p>Don Jacopo, parroco di Resiutta, è un simpatico +e fervido patriota italiano. E’ stato felice di accogliere +nella sua casa parrocchiale il comando dell’8. +squadriglia cosicchè impiantiamo la mensa nel +vasto cucinone affumicato le cui finestre sono aperte +sulle strada di Chiusaforte gibbosamente ingombra +dei rottami della ritirata austriaca.</p> + +<p>Volpe dopo aver spedito mediante un motociclista +un ordine bancario da telegrafare in Borsa a +Genova mi fa ammirare i magnifici porcelli e le +oche catturate che si sbattono e rumoreggiano nella +navicella di un draken-ballon austriaco custodito +da Ghiandusso. Ha trovato anche farina e zucchero +e molte casse di sigarette ungheresi.</p> + +<p>Ogni mio soldato ne fuma tre alla volta, tre piccole +torce di gioia al balcone della bocca.</p> + +<p>Il prete, alto segaligno, faccia di montanaro ossuta, +occhi celesti vivacissimi, forti mascelle da +mangiatore e piede veloce, si affaccenda dalla cucina +alla sua vigna che egli proclama la prima vigna +d’Italia. Da Resiutta a Vienna non si trova più +una vigna. E’ indubbiamente una vigna straordina<span class="pagenum"><a name="Page_365" id="Page_365">[365]</a></span>riamente +fertile, piena di nascondigli, forse di sotterranei, +poichè il prete ricompare ogni tanto con +qualcosa di nuovo fra le braccia a maniche rimboccate: +pentole, cassette, sacchi, sacchetti, salami, +ecc. La sua serva Maria, grassa, quarantenne, +dal viso roseo primaverile e dagli occhietti furbissimi +neri un po’ avari, brontola; ma ogni volta che +nel cucinone entra un nerboruto bersagliere ciclista +col ruvido viso patinato di polvere-sudore, quegli +occhi brillano stranamente inumiditi. Non so se +per insoddisfatta sensualità o per patriottismo commosso. +Il mio ottimismo riassume tutto in questa +frase:</p> + +<p>—Maria, sono belli i soldati d’Italia!</p> + +<p>Maria ride e corre su al piano superiore per la +scala di legno, chiamata da una voce femminile +piacevole malgrado il suo accento straniero.</p> + +<p>—Maria, Maria, preego preego un momento.</p> + +<p>Don Jacopo che entra mi spiega l’enigma:</p> + +<p>—Volevo precisamente parlarle, signor tenente, +la prego anzi di fare le mie scuse al signor capitano +comandante la squadriglia. Mi sono permesso +di ricoverare al primo piano un colonnello austriaco +ammalatissimo. Colonnello della Croce +Rossa. Non è un combattente. Oh! una persona +assolutamente compita, certo un brav’uomo. Deve +avere 55 anni circa, ma ne dimostra 70, tanto è sfinito +dalla stanchezza. Stanotte aveva 40 gradi di +febbre. Ora sta un po’ meglio. Ha voluto confessarsi +appena fu ricoverato. Ha con sè una bellis<span class="pagenum"><a name="Page_366" id="Page_366">[366]</a></span>sima +signora che pare sia sua nipote. Pure della +Croce Rossa.</p> + +<p>—Ah reverendo! Lei ha fatto molto bene. Approvo +la sua opera di carità. Gli Austriaci sono +stravinti. Non è più il caso di preoccuparci di spionaggio.</p> + +<p>—La signorina mi ha domandato, implorando, +una tazza di caffè per il conte. Poichè è conte, +il colonnello, e appartiene all’alta aristocrazia viennese.</p> + +<p>Io chiamo il mio attendente:</p> + +<p>—Ghiandusso, porterai tu stesso un buon caffè +al colonnello austriaco. Fallo parlare, cerca di sapere +esattamente chi è.</p> + +<p>Poi vado a raggiungere il capitano Raby sulla +strada e lentamente trascinati dalla curiosità ci +inoltriamo fra gli avanzi dell’esercito austriaco, +come due compratori in uno smisurato negozio di +antiquario. Non compreremo nulla. Tutto questo +tragico bricabrac è stato già da noi pagato coi 500 +mila morti eroici dell’Isonzo, del Grappa, del +Piave.</p> + +<p>Davanti a noi sulla strada incassata tra le alte +montagne e che corre col torrente Fella fino a Chiusaforte +e a Tarvis, è tutto un tumulto pietrificato di +carri sbilenchi, affusti di cannoni, cucine da campo, +fucili, draken-ballon, carrette, mitragliatrici, +ruote, carogne di cavalli, masse luride di cappotti +infangati, stracci, stracci, stracci, vagoni rovesciati, +auto-carri ruote all’aria e motore nel fosso,<span class="pagenum"><a name="Page_367" id="Page_367">[367]</a></span> +sterco. Immane lerciume che incensa l’azzurro con +lugubri zaffate di puzzi di stiva grasso iodio sangue +corrotto ammoniaca e pidocchi.</p> + +<p>Questi rottami dell’impero austro-ungarico sfasciato +evocano in me l’immagine di un triste, polveroso, +sconfinato magazzino di roba vecchia. +Sembra anche un interminabile villaggio di cenciaiuoli.</p> + +<p>Ad uno svolto della strada un vagone appare +goffamente impennato su tre carri sfasciati. Sembra +volerli assalire e fecondare con un ultimo +colpo di groppa taurina. Fetore rivoltante. Sotto +imputridiscono tre carogne di buoi.</p> + +<p>Mentre ci scostiamo, un lungo disperatissimo +niiiiiitrito lacera l’aria tiepida di questo pomeriggio +autunnale che la corrente gelata del Fella invernalizza +a quando a quando un poco.</p> + +<p>—Un cavallo agonizzante! dico a Raby.</p> + +<p>Il nitrito si rinnova più straziante e lugubre +per modo che intorno a noi la vasta marea di questi +enormi rottami di guerra ci appare ad un tratto +come una spaventosa agonia di carovana assalita, +accecata da una bufera satanica in fondo a una gola +maledetta. Ci avviciniamo al punto da cui parte +il nitrito. Eccolo. In fondo a quel fossato, in quel +marciume verde d’acqua e fango un gran cavallo +ungherese rovesciato allunga enormemente il collo +sforzandosi di far leva per sollevarsi. Ma il sangue +e la vita gli colano, e anche l’intestino, fuor dallo +addome tagliato. Ha le 4 zampe impigliate fra le<span class="pagenum"><a name="Page_368" id="Page_368">[368]</a></span> +cinghie e le ruote di un cannone. Evidentemente +degli austriaci affamati non hanno perso tempo ad +accopparlo. Hanno strappato un pezzo di carne +poi chiusi nell’incubo cieco e sordo della fuga-fame +sono ripartiti senza ascoltare il nitrito disperato +della bestia. Ma il cavallo con un lungo tremito +febbrile riapre le froge arricciate e masticando il +fango coi dentoni trascina trascina un nuovo niiiiitrito.</p> + +<p>Non resisto allo strazio, punto il mio revolver +sulla tempia e con tre colpi pacifico la povera bestia, +per sempre. In alto il sole sta per celarsi dietro +le altissime montagne, ma prima allunga un +suo meraviglioso sguardo biondo-azzurro-dorato +sulla strada che si svolge interminabilmente ingombra +di rottami guerreschi affastellati.</p> + +<p>Il sole, straricco antiquario, vuole prima di coricarsi +rivalutare col suo sguardo minuzioso e penetrante +di conoscitore tutti i frammenti d’un impero +che la Morte gli regala e che ricatalogherà, coi +tanti rottami di tanti imperi già immagazzinati.</p> + +<p>Alle sette il pranzo è pronto e la mensa sorride +alla nostra fame di vincitori nel cucinone odoroso +di maiale ben condito. La sera è fresca e si chiude +volentieri le finestre contro la risacca sinistra di +puzzi ammoniacali. Nel vapore stuzzicante di un +monumentale minestrone io dico a Raby e a Volpe:</p> + +<p>—Si mangerà bene e si berrà meglio, ma mancano +le donne ai vincitori! E dire che ce ne è una +bellissima al primo piano. Io propongo che la gene<span class="pagenum"><a name="Page_369" id="Page_369">[369]</a></span>rosità +ultra-civile italianissima del nostro capitano +inviti a tavola il conte Funk e la sua bella Rose +Barn.</p> + +<p>Approvato con entusiasmo. Ma il colonnello che +ora sta meglio, rifiuta commosso l’invito inaspettato. +Teme di disturbare e manda a ringraziare. +Ghiandusso torna su con ordini precisi poi ridiscende +e dalla porta spalancata entra esitando con +cento inchini il vecchio ufficiale dal viso pallidissimo +ormai tutto naso per l’eccessiva magrezza, +calvo, gli occhi grigi, acquosi e tremolanti. Un’indistruttibile +aria signorile d’alto comando malgrado +l’uniforme bigia sciupata, e la schiena curva. +Ma dietro splende magnetico un affascinante sorriso +femminile.</p> + +<p>Rose Barn è alta, snella, bruna, grandi occhi +vivi, neri, lucentissimi che col tipico pallore verdino +della pelle e l’elastica snodatura dei fianchi +felini, rivelano quella razza interessante e tipica +di ebree viennesi, crepitante perfida e seducente +fusione dei sangui rumeni, boemi e austriaci.</p> + +<p>Bellezza meridionale sì, ma senza l’affettuosità +mediterranea, con sensualità raffinate dal calcolo +e lussuria prodigata fuori d’ogni legge di pudore, +nel bisogno di domare prontamente i maschi e +sfruttarli. Donna da prendere in velocità per gustarne +i mille sapori in fretta prima di scoprire la +inevitabile prostituta che è celata appena dalle moine +infantili, e da una maschera di verginità.</p> + +<p>Raby, Volpe ed io guardiamo la donna valu<span class="pagenum"><a name="Page_370" id="Page_370">[370]</a></span>tandola +e quasi pregustandola, mentre il conte +Funk rinnova i suoi inchini, ossequi, esitazioni.</p> + +<p>—Preeego, signor capitano, non posso accettare. +Non vorrei che lei avesse delle noie coi suoi +superiori. Sono troppo gentili, loro. Non credevo +ufficiali italiani così gentili e pieni di bontà.</p> + +<p>Il conte non vuole sedersi, si fa quasi spingere +da Ghiandusso verso la sedia. Ma la sua bella amica +ha già accettato e finiscono per sedersi tutti +e due davanti a me, un po’ distanti dalla tavola.</p> + +<p>—<span lang="fr" xml:lang="fr">Merci, merci!</span> dice Rose Barn; <span lang="fr" xml:lang="fr">Monsieur le +curé nous a déjà donné a manger. Nous accepterons +seulement une tasse de café.</span> Io parlo un po’ +italiano, male, molto male. Il conte parla bene come +tutti gli alti ufficiali austriaci. Alla corte di +Vienna si parlava molto l’italiano, specialmente +ora con l’attuale imperatrice.</p> + +<p>—Si parlava e si odiava l’italiano, dico io.</p> + +<p>—<span lang="fr" xml:lang="fr">Autrefois, monsieur le lieutenant!</span> Oggi non si +odia più. Tutto è finito per noi, dice Rose Barn.</p> + +<p>E il colonnello aggiunge:</p> + +<p>—Con loro, signori ufficiali, posso dire tutto. Io +ho cominciato la guerra con grande entusiasmo. +Comandavo uno squadrone di cavalleria al fronte +russo, ma contro gli italiani non ho combattuto. +Ho avuto per molto tempo il comando di una colonia +agricola a Oppacchiasella. Conosco bene quei +posti. Ho una proprietà vicino a Gorizia, venivo +spesso in Italia. Non ho mai odiato gli italiani. La +guerra è la guerra!<span class="pagenum"><a name="Page_371" id="Page_371">[371]</a></span></p> + +<p>Il capitano Raby, dopo aver assaporato l’ultima +cucchiaiata del suo minestrone, dice con lentezza +piemontese:</p> + +<p>—Non so se ci avete gratificato con molte cannonate +sul Carso. Ad ogni modo io desidero ringraziarvi +con un pezzo di maiale ben cucinato.</p> + +<p>—Grazie, grazie, dice il conte Funk, troppo +gentili. Non sapevo, non sapevo, veramente, in +Austria non si sa quanto gli ufficiali italiani siano +cortesi, umani, buoni.</p> + +<p>—Non tutti, interrompe Rose Barn, non tutti... +Ah! gli ufficiali dei bersaglieri ciclisti. <span lang="fr" xml:lang="fr">Comme +il sont durs, durs, durs!... Dieu! qu’ils sont durs!</span></p> + +<p>Pienamente rinfrancata e sicura ormai delle sue +labbra sorridenti e delle sue occhiate precise, la +bella ebrea viennese racconta come furono catturati +nella confusione del disarmo a Stazione per la +Carnia. Il conte Funk aveva molti bagagli, probabilmente +molti anche lei. Sento in Rose Barn +la donna sempre armata di eleganza e che ad ogni +costo ricostruisce le sue armi di <a name="tn371" id="tn371"></a><ins class="correction" title="Testo originale: seduzione Essa">seduzione. Essa</ins> +racconta che gli ufficiali bersaglieri brutalmente +spinsero lei e il colonnello lontano dal carro dei +bagagli ormai perduti per sempre. Rose Barn è +stupita di non aver potuto sedurre coi suoi sguardi +quei vincitori violenti.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—J’ai embrassé plusieurs fois leurs mains comme +une mendiante, comme une mendiante! Mais +ils me criaient: Viaaaa! Va viaa! Va via! Comme +ils sont durs! comme ils sont durs!<span class="pagenum"><a name="Page_372" id="Page_372">[372]</a></span></p> + +<p>Una nostra risata fragorosa accoglie questa descrizione +dei forti, impetuosi soldati italiani colla +loro pratica intelligenza decisa, rozza e senza +smorfie.</p> + +<p>—Vedete, signor conte: questo contrasto tra i +bersaglieri ciclisti che giustamente sbrigarono le +cose con voi, e noi altri che a vittoria compiuta siamo +lieti d’invitarvi a pranzo, è tipicamente unicamente +italiano. La nostra razza è superiore a tutte +le altre razze perchè sa capire, dosare tutto nel tempo +e nello spazio. La razza tedesca, gonfia di prodotti +inutilizzabili da spargere sul mondo e ubriacata +da una spaventosa preparazione militare meticolosissima, +ha con una assoluta mancanza d’elasticità +spirituale dimenticato che la forza pur dominando +nel mondo deve fare i conti sempre con +lo spirito. Voi avete misurato a cifre le nostre forze, +ignorando forse, per il cretinismo dei vostri informatori, +che il popolo italiano ha una grande +anima potentissima, geniale, ricca di tutte le possibilità +improvvisatrici. Questa anima dormiva e +voi che contavate solamente il numero dei nostri +cannoni, ci avete in blocco disprezzati, considerati +come quantità trascurabile. L’Italia, avete pensato, +marcerà con noi, obbedendo a noi. Se non +marcerà con noi resterà neutrale. Ma l’anima +italiana che aveva contato e ricontato tutte le offese +i soprusi e i disprezzi, pur avendo mille ragioni +per non battersi (triplicismo, propaganda +pacifista, assoluta impreparazione ecc.) è scattata<span class="pagenum"><a name="Page_373" id="Page_373">[373]</a></span> +nel momento più pericoloso, sicura d’improvvisare +ciò che non aveva preparato, e d’imparare la +guerra facendola e vincendola. Ciò che avete fatto +nel Belgio, i vostri siluramenti di navi inermi, il +pericolo dell’egemonia tedesca che non ha e non +può avere nessuna ragione d’essere mai, il desiderio +rivoluzionario di noi futuristi italiani che +volevamo ripulire l’Italia di tutto ciò che vi è +di vecchio e specialmente del papato, scopatura +che non si poteva fare con un impero Austro-Ungarico +in piedi ecc. ecc... Ecco infinite ragioni +per le quali siamo entrati in guerra, ma certo +in tutti gli Italiani, dal più umile fante al Comandante +Supremo, c’era un’altra ragione potente!</p> + +<p>«Volevamo dare con una lezione violenta a voi +cocciuti professori medioevali d’arte guerresca, +un brillante spettacolo d’Italianità, che significa +fulminea genialità improvvisatrice, eroismo senza +educazione guerresca, massima elasticità nel passare +dalla violenza utile ad una assoluta bontà coi +vinti e i disarmati. Ricordatevi che in questa guerra +ogni pattuglia italiana aveva almeno uno scopritore +di terre, un meccanico inventore, un poeta +e un padre affettuoso.</p> + +<p>«Volete conoscere il piano vittorioso del generale +Caviglia? Eccolo:</p> + +<p>«Dopo un’intensissima azione dimostrativa sul +Grappa, per attirarvi il nemico, sfondare con 21 +divisioni, separando la massa austriaca del Trenti<span class="pagenum"><a name="Page_374" id="Page_374">[374]</a></span>no +da quella del Piave, e, con azione avvolgente, +provocare la caduta dell’intera fronte montana.</p> + +<p>«La più settentrionale delle armate austriache, +la sesta, aveva per linea di rifornimento Vittorio-Conegliano-Sacile. +Bisognava dunque conquistare +Vittorio Veneto tagliando questa linea. Poi, puntare +con azione avvolgente su Feltre, cioè sul tergo +del Grappa, facendolo cadere per manovra.</p> + +<p>«Subito dopo, raggiungere la convalle bellunese, +puntando per le vie del Cadore e dell’Agordino.</p> + +<p>«Gli ordini di concentramento di forze diramati +il 25 settembre ebbero principio di esecuzione +il 26.</p> + +<p>«Tra il 26 settembre e il 10 ottobre, 21 divisioni, +800 pezzi di medio e grosso calibro, 800 pezzi +di piccolo calibro e 500 bombarde, si schierano +sulla nuova fronte. <a name="tn374" id="tn374"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Quattrocenti">Quattrocento</ins> pezzi tolti da altri +settori sono trasportati sulla fronte del Grappa.</p> + +<p>«Intanto 20 equipaggi da ponte, 4500 metri di +passerella tubolare, 4500 metri di ponte, sono preparati. +In complesso, contro le 63 divisioni e mezza +austriache e i loro duemila pezzi, noi abbiamo +schierato 54 divisioni e 4750 pezzi.</p> + +<p>«Il nostro fuoco d’artiglieria s’iniziò fra Brenta +e Piave alle ore tre del 24 ottobre. Alle ore 7 +e 15 balzano le fanterie sul Grappa. Il 26 ottobre +la resistenza sul Grappa è più che mai accanita. +Sette divisioni italiane contro nove nemiche.</p> + +<p>«La sera del 26, si gettano i ponti sul Piave.<span class="pagenum"><a name="Page_375" id="Page_375">[375]</a></span> +Sono travolti. Altri ponti sono gettati nella notte +del 28.</p> + +<p>«La mattina del 28, il 17.º corpo comincia a passare +a Salettuol e l’8ª armata comincia a passare +fra Pederobba e Falzè.</p> + +<p>«Nelle prime ore del 29, l’ottavo corpo, sui ponti +della Priula, passa e prende Susegana; il 17º +corpo entra in Conegliano; una colonna di lancieri +e di bersaglieri ciclisti entra in Vittorio Veneto. Il +30 ottobre, crolla il Grappa.</p> + +<p>«La disfatta degli austriaci, iniziatasi il 28, resa +inevitabile il 29, si conclude il 30 con la <a name="tn375" id="tn375"></a><ins class="correction" title="Testo originale: catastrofe.">catastrofe.»</ins></p> + +<p>—<span lang="fr" xml:lang="fr">Vous avez raison! Vous avez raison!</span> interrompe +il colonnello agitando le mani timide e tremanti. +<span lang="fr" xml:lang="fr">J’ai toujours pensé que le peuple Italien +est un grand peuple.</span></p> + +<p>—<span lang="fr" xml:lang="fr">Et quels soldats magnifiques!</span> aggiunge Rose +Barn moltiplicando i suoi sguardi voluttuosi al +capitano che la guarda con insistenza.</p> + +<p>Mentre fissa il capitano, Rose Barn distrattamente +urta col piedino il mio piede sinistro. Il +mio scarpone d’alpino non vieta il passaggio dell’elettrica +vibrazione. Rose Barn mi piace molto. +Sono abituato a non lasciarmi sfuggire questi eleganti +animali femminili che prediligono gli assaltatori +audaci, e pur partendo sempre con un +programma astuto nel cervello, non si rifiutano +certi amplessi spensierati volanti e disinteressati.</p> + +<p>Sarei contentissimo di passare una notte con<span class="pagenum"><a name="Page_376" id="Page_376">[376]</a></span> +Rose Barn, anche se la notte precedente fosse +stata passata da lei con l’amico Raby. In guerra +bisogna marciare e non marcire. Nondimeno più +d’ogni desiderio carnale urge in me un imperioso +orgoglio italiano che vuole manifestare nettamente +la sua nativa squisitezza spirituale. Prendo dunque +la parola, con tono energico e guardando negli +occhi senza ironia il colonnello che ora sorbisce +con delizia il nostro caffè:</p> + +<p>—Vede, signor colonnello, noi siamo qui vincitori +e siamo anche i vostri padroni. Malgrado +le finestre chiuse entra l’odore pestilenziale della +vostra gigantesca disfatta. Io vi parlo con sincerità +assoluta. Vedo che siete intelligente, preciserò +il mio pensiero. La signorina Rose Barn seduta vicino +a me non è certo vostra moglie. Credo sia la +vostra amante. La chiamate vostra nipote, poco importa. +Ad ogni modo è bellissima. Piace molto a +me e piace ancor più al comandante l’ottava squadriglia +che ha catturato tutto il vostro corpo d’armata. +Ve lo ripeto. Mi piace molto.</p> + +<p>Il conte Funk, colonnello austriaco, mi guarda +con occhi spaventati e un sorriso stiracchiato:</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Vous voulez rire, vous voulez rire, monsieur +le lieutenant!</p> + +<p>—No, no, signor colonnello, non rido. La signorina +Rose Barn che è una involontaria affascinatrice, +non certo per tradire voi, anzi per ottenervi +maggiori gentilezze nostre, ci promette con<span class="pagenum"><a name="Page_377" id="Page_377">[377]</a></span> +gli occhi (e certo manterrebbe!) delle notti d’amore +straordinarie.</p> + +<p lang="fr" xml:lang="fr">—Oh monsieur le lieutenant, vous voulez rire, +vous voulez rire!</p> + +<p>—Non rido, insisto su queste notti d’amore, che +io intuisco veramente degne di noi vincitori.</p> + +<p>Pausa avvocatesca. Poi un sorriso a Rose Barn +che tiene gli occhi abbassati come una educanda +felice e turbata:</p> + +<p>—Sarebbero notti degne di noi vincitori se.... +se... se non fossimo degli Italiani. Degli ufficiali +austriaci che fossero questa sera nelle nostre condizioni, +non mancherebbero di costringere la bella +preda femminile tipo Rose Barn anche a viva +forza, a ingoiarsi una purga di baci bavosi di vecchi +generali e giovani ufficiali. Ma noi che siamo Italiani, +signor colonnello, vi offriamo da pranzo e dopo +l’eccellente caffè che avete sorbito non vi togliamo +la vostra meravigliosa donna. E’ bellissima, +ve lo ripeto, ma io ho goduto la notte passata +nelle braccia di una donna divina, unica, che +si chiama l’Italia!</p> + +<p>Poi rivolgendomi con sorriso ironico, mellifluo +a Rose Barn:</p> + +<p>—I vostri baci che devono senza dubbio essere +sapientissimi, mi sembrerebbero inevitabilmente +insipidi quanto quelli di una prostituta. Voi, non +lo siete. Coi vostri occhi pieni di capricci e fantasie +dovete certamente desiderare un maschio come +me, se non fosse altro insolito, che vi parla<span class="pagenum"><a name="Page_378" id="Page_378">[378]</a></span> +come mai certamente un maschio vi ha parlato. +Ebbene, no! cara Rose Barn, io vincitore italiano +non vi prenderò, pur potendovi prendere, pur +sapendo che vi farei piacere. Prego anzi l’amico +Raby di rinunciare anche lui alla bella notte sicura. +E lei, caro colonnello, gradisca l’ospitalità +di questa parrocchia italiana che le offre un prete +poco austrofilo, e dorma questa notte in pace +senza che la gelosia aumenti i gradi della sua febbre. +Però io propongo ora una breve passeggiata +per digerire il nostro pranzo. Vuole, signora, e +lei, colonnello, venire con noi a fumare una buona +sigaretta Macedonia? Prego anche lei! Sono +migliori, sono migliori delle sigarette ungheresi. +Così potremo fumando non asfissiarci nel passeggiare +fra i rottami dell’impero austro-ungarico... +ma dove sono i nostri cani! <a name="tn378" id="tn378"></a><ins class="correction" title="Testo originale: Nik">Nick</ins>, Kim, Zazà? +Venite, esperti puzzicoltori! Tu Zazà in testa. Guidaci +fra tanti affastellamenti di luridume insanguinato. +Coi tuoi bau! bau! variati ci descriverai +il tuo paesaggio d’odori.</p> + +<p>Correvano danzavano e capriolavano Nick e +Kim intorno, sopra, sotto Zazà abbaiando. Gli echi +della valle stretta moltiplicavano i</p> + +<p class="center"> +bu baa baubau baubaubau.<br /> +</p> + +<p>—Vede, signora, i soliti puzzi monotoni di stiva, +latrina, iodio, pidocchi</p> + +<p>baubaubaubaubauabaubaubaubau.</p> + +<p>Ora Zazà ha scoperto e ci spiega nel suo linguaggio +che io comprendo i fetidissimi puzzi che<span class="pagenum"><a name="Page_379" id="Page_379">[379]</a></span> +sta decifrando col naso: <span class="ss">puzzo d’imperatore, puzzo +di caserma, puzzo di prete sudicio, puzzo di +carcere, puzzo di medioevo, puzzo di passatismo</span>!</p> + +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> + +<p>Ridevano le buone, umane, civili stelle italiane +arricciando le schifiltose nari d’oro.</p> + +<p class="noi">COMANDO SUPREMO</p> + +<p class="right"> +4 novembre, ore 12.<br /> +</p> + +<div class="blockquot"><p><i>La guerra contro l’Austria Ungheria che, sotto +l’alta guida di S. M. il Re Duce Supremo, l’Esercito +italiano inferiore per numero e per mezzi, +iniziò il 24 maggio 1915 e con fede incrollabile e +tenace valore condusse ininterrotta ed asprissima +per 41 mesi, E’ VINTA.</i></p> + +<p><i>La gigantesca battaglia ingaggiata il 24 dello scorso +ottobre ed alla quale prendevano parte 51 divisioni +italiane, tre britanniche, due francesi, una +czeco-slovacca ed un reggimento americano contro +73 divisioni austro-ungariche, è finita.</i></p> + +<p><i>La fulminea arditissima avanzata del XXIX Corpo +d’Armata su Trento, sbarrando le vie della ritirata +alle armate nemiche del Trentino, travolte ad +occidente dalle truppe della Settima Armata e ad +oriente da quelle della Prima, Sesta e Quarta, ha +determinato ieri lo sfacelo totale della fronte avversaria.</i></p> + +<p><i>Dal Brenta al Torre, l’irresistibile slancio della +Dodicesima, dell’Ottava, della Decima Armata e +delle divisioni di cavalleria, ricaccia sempre più indietro +il nemico fuggente.</i><span class="pagenum"><a name="Page_380" id="Page_380">[380]</a></span></p> + +<p><i>Nella pianura S. A. R. il Duca d’Aosta avanza +rapidamente alla testa della sua invitta Terza Armata, +anelante di ritornare sulle posizioni da essa +già vittoriosamente conquistate, che mai aveva perdute.</i></p> + +<p><i>L’Esercito austro-ungarico è annientato: esso +ha subìto perdite gravissime nell’accanita resistenza +dei primi giorni e nell’inseguimento: ha perdute +quantità ingentissime di materiali di ogni sorta e +pressochè per intero i suoi magazzini e i depositi; +ha lasciato finora nelle nostre mani circa 300.000 +prigionieri con interi stati maggiori e non meno di +5000 cannoni.</i></p> + +<p><i>I resti di quello che fu uno dei più potenti eserciti +del mondo, risalgono in disordine e senza speranza +le valli che avevano disceso con orgogliosa +sicurezza.</i></p> + +<p class="right"> +Firmato: <i>DIAZ.</i><br /> +</p> +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> +<p><i>Le automitragliatrici della colonna (VIII Squadriglia) +catturato un comandante di Corpo d’Armata, +mitragliato e arrestato un treno in movimento +verso Pontebba, entrarono a Chiusaporte.</i></p></div> +<hr style="visibility: hidden; margin: 1.5em;" /> +<p class="center ss">(Diario Ufficiale della nostra ultima offensiva),</p> + +<p class="title">FINE.</p> + + + + +<hr class="double" /> +<h2>Opere di F. T. MARINETTI</h2> + +<table summary="opere"> +<tr> +<td class="negi"> +LA CONQUETE DES ÉTOILES, poème épique, +3<sup>e</sup> édition. Éditions de la «Plume», +Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +DESTRUCTION, poèmes. Léon Vanir, éditeur, +Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LA MOMIE SANGLANTE, poème dramatique. +Edizioni del «Verde e Azzurro», +Milano</td><td class="pri"> 2 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +D’ANNUNZIO INTIME, 4<sup>e</sup> édition. Edizioni +del «Verde e Azzurro», Milano</td><td class="pri"> 2 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LE ROI BOMBANCE, tragédie satirique, 3<sup>e</sup> +édition. Editions du «Mercure de France», +Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LA VILLE CHARNELLE, 4<sup>e</sup> édition. E. +Sansot et C., éditeurs, Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LES DIEUX S’EN VONT, D’ANNUNZIO +RESTE, 11<sup>e</sup> édition. E. Sansot et C., éditeurs, +Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LE CONQUETE DES ÉTOILES, 4<sup>e</sup> édition, +suivie des jugements de la presse internationale. +E. Sansot et C., édit., Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +<a name="tn382" id="tn382"></a><ins class="correction" title="Testo originale: POUPELES">POUPÉES</ins> ÉLECTRIQUES, drame en +trois acte en prose, avec une préface sur +le futurisme. E. Sansot et C., édit., Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +ENQUETE INTERNATIONALE SUR LE +VERS LIBRE, précédée du premier Manifeste +futuriste, (8<sup>e</sup> mille). Édit., de «Poesia»</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +MAFARKA LE FUTURISTE, roman africain +(21<sup>e</sup> mille). E. Sansot et C., éditeurs, +Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +MAFARKA IL FUTURISTA, romanzo, tradotto +da Decio Cinti (Processato e condannato. +Due mesi e mezzo di prigione +all’autore). Edizioni Futuriste di «Poesia»</td><td class="pri"> +<i>Sequestrato</i></td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +DISTRUZIONE, poema, tradotto in versi +liberi col <i>Primo processo di «Mafarka il +Futurista»</i> (Edizione di «Poesia»)</td><td class="pri"> <i>Esaurito</i></td> +</tr> +<tr> +<td class="negi" colspan="2"> +RE BALDORIA, traduzione del Roi Bombance +Editori Fratelli Treves, Milano.</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LE FUTURISME, Théories et Mouvement. +12<sup>e</sup> mille E. Sansot et C., éditeurs, Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LA BATAILLE DE TRIPOLI, récit futuriste +de la journée <i>du 26 ottobre 1911</i>. Edizioni +Futuriste di «Poesia»</td><td class="pri"> 1 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LA BATTAGLIA DI TRIPOLI, vissuta e +cantata da F. T. Marinetti. Edizioni Futuriste +di «Poesia»</td><td class="pri"> L. 2,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LE MONOPLAN DU PAPE, roman prophétique +en vers libres. E. Sansot et C., éditeurs, +Paris</td><td class="pri"> 3 fr. 50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +ZANG-TUMB-TUMB. (Assedio di Adrianopoli) +Parole in libertà. Edizioni Futuriste +di «Poesia»</td><td class="pri"> L. 3,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +GUERRA, SOLA IGIENE DEL MONDO. +Edizioni Futuriste di «Poesia»</td><td class="pri"> L. 2,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +L’AEROPLANO DEL PAPA, romanzo profetico +in versi liberi, traduzione del <i>Monoplan +du Pape</i>. Edizioni Futuriste di «Poesia»</td><td class="pri"> +L. 3,50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +EL FUTURISMO, traducciòn de German +Gomez de la Mata y N. Hernandez Luquero. +F. Sempere y C., editores, Valencia</td><td class="pri"> 4 <i>reales</i></td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +FUTURISME, traduction russe. Editions de +«Promèthée» Saint-Pétersbourg</td><td class="pri"> 1 r 25</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +NOI FUTURISTI. Edizioni Quintieri. Milano</td><td class="pri"> L. 2,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +MANIFESTI DEL FUTURISMO. 4 volumetti +dei <i>Breviari intellettuali</i>. Istituto +Editoriale Italiano. Milano</td><td class="pri"> L. 8,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +TEATRO SINTETICO FUTURISTA, in collaborazione +con B. Corra e E. Settimelli +(2 vol.) Istituto Editoriale Italiano</td><td class="pri"> L. 4,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +VERSI E PROSE DI S. MALLARMÉ, prima +traduzione italiana. Istituto Editoriale +Italiano, Milano</td><td class="pri"> L. 2,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +POESIE SCELTE. 2 vol. dei <i>Breviari Intellettuali</i>. +Istituto Editoriale Italiano</td><td class="pri"> L. 4,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +COME SI SEDUCONO LE DONNE. Edizioni +dell’«<i>Italia Futurista</i>»</td><td class="pri"> L. 3,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +L’ISOLA DEI BACI, in collaborazione con +B. Corra. Facchi, editore. Milano</td><td class="pri"> L. 3,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +DEMOCRAZIA FUTURISTA, Dinamismo +politico. Facchi, editore. Milano</td><td class="pri"> L. 5,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +8 ANIME IN UNA BOMBA, romanzo esplosivo. +Edizioni Futuriste di «Poesia»</td><td class="pri"> L. 3,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +UN VENTRE DI DONNA, romanzo, in collaborazione +con la signora Robert. Facchi +Editore, Milano</td><td class="pri"> L. 4,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +DISTRUZIONE, traduzione in versi liberi +di Decio Cinti. Nuova edizione. Casa Editrice +Sonzogno, Milano</td><td class="pri"> L. 4,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +MAFARKA IL FUTURISTA. Nuova edizione. +Casa Editrice Sonzogno, Milano</td><td class="pri"> L. 6,50</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LES MOTS EN LIBERTÉ FUTURISTES. +Edizioni Futuriste di «Poesia»</td><td class="pri"> L. 5,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +LUSSURIA—VELOCITA’. Casa Editrice +Modernissima. Milano</td><td class="pri"> L. 10,—</td> +</tr> +<tr> +<td class="negi"> +L’ALCOVA D’ACCIAIO. Romanzo vissuto. +Casa Editrice Vitagliano. Milano</td><td class="pri"> L. 8,—</td> +</tr> +</table> + + + +<div class="tnote"> +<h3><a name="Nota_del_Trascrittore" id="Nota_del_Trascrittore"></a>Nota del Trascrittore</h3> + + +<p> +L’ortografia e punteggiatura originarie sono state mantenute, +eccetto per i cambiamenti elencati di seguito. Posizionando il cursore +sul testo evidenziato <ins class="correction" title="Testo originale: ">in grigio</ins> +ne viene mostrata la versione originale.<br /> +<br /> +Le incongruenze negli accenti delle parole "éditeurs, édition" +nell’elenco delle opere in calce al libro sono state corrette +senza annotazione.<br /><br /> + +L’Indice è stato spostato all'inizio del testo.</p> +<br /> +<br /> +<table summary="tn"> +<tr> +<td> +<a href="#tn4">Pag. 4</a>:</td><td> Copirygth by C. E. Vitaliano Aprile 1921</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>Copyright by C. E. Vitaliano Aprile 1921</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn9">Pag. 9</a>:</td><td> il padre senatore. Anima vivacissma piena di allegre</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>il padre senatore. Anima vivacissima piena di allegre</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn13">Pag. 13</a>: </td><td>e capitani in grigio verde tozzi rudi, sporchi polverosisimi,</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>e capitani in grigio verde tozzi rudi, sporchi polverosissimi,</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn50">Pag. 50</a>:</td><td> dei bersaglieri che resiste a tutti i colpi!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>dei bersaglieri che resiste a tutti i colpi!»</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn73">Pag. 73</a>: </td><td>moltiplicando la bollente gioiellieria dei riflessi.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>moltiplicando la bollente gioielleria dei riflessi.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn78">Pag. 78</a>:</td><td> della mia 74. Ho aperto la sportello di sinistra.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>della mia 74. Ho aperto lo sportello di sinistra.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn88">Pag. 88</a>: </td><td>perchè abbiam fatto l’Italia.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>perchè abbiam fatto l’Italia,</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn113">Pag. 113</a>:</td><td> vergine di Galilea... Mariettin! si, si, te. E’ una</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>vergine di Galilea... Mariettin! sì, sì, te. E’ una</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn114">Pag. 114</a>: </td><td>velocissimo ma senza coraggio. Nich puro Ruffterrier</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>velocissimo ma senza coraggio. Nick puro Ruffterrier</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn115">Pag. 115</a>:</td><td> Nic disprezza Kim. Ma se il bracco assale</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>Nick disprezza Kim. Ma se il bracco assale</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn119">Pag. 119</a>: </td><td>di monte Galdella, orlato di squadroni di cavallerio.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>di monte Galdella, orlato di squadroni di cavalleria.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn153">Pag. 153</a>: </td><td>Sei e mezza. Fa fresco. La mia corrozzella è ferma</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>Sei e mezza. Fa fresco. La mia carrozzella è ferma</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn154">Pag. 154</a>:</td><td> Ogni tanto la cameriera si tira su la giarriettiera.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>Ogni tanto la cameriera si tira su la giarrettiera.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn161">Pag. 161</a>:</td><td> teneressimo bacio sulla soglia della casa della zia.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>tenerissimo bacio sulla soglia della casa della zia.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn162">Pag. 162</a>: </td><td>tutte le <span class="g">rrrrrr</span> snobistiche di Parigi Londra New-Yorck.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>tutte le <span class="g">rrrrrr</span> snobistiche di Parigi Londra New York.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn171">Pag. 171</a>:</td><td> nemico è in rotta completa senza neppure un cannome</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>nemico è in rotta completa senza neppure un cannone</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn172">Pag. 172</a>: </td><td>sono oggi agitati, sbalorditi dalla piega degli avvementi.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>sono oggi agitati, sbalorditi dalla piega degli avvenimenti.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn196">Pag. 196</a>:</td><td> diminuita e si vedeva le pallottole della mitragliatrici</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>diminuita e si vedeva le pallottole delle mitragliatrici</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn199">Pag. 199</a>:</td><td> Mangerà, deve mangiare il ricco asse di cuori</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>Mangerà, deve mangiare il ricco asso di cuori.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn216">Pag. 216</a>: </td><td>il germannico li piglia e se ne va. Il Germanico non</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>il germanico li piglia e se ne va. Il Germanico non</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn220">Pag. 220</a>:</td><td> mi dia un fucile! Ci vado io e le sgozzo, le sgozzo!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>mi dia un fucile! Ci vado io e le sgozzo, le sgozzo!»</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn221">Pag. 221</a>:</td><td> penetrava, imbeveva di se ogni fibra, scatenava</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>penetrava, imbeveva di sè ogni fibra, scatenava</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn227">Pag. 227</a>: </td><td>è morta e che non si festeggiano gli Italilani suonando</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>è morta e che non si festeggiano gli Italiani suonando</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn235">Pag. 235</a>:</td><td> tenente! Siamo in diociotto donne; se non ha paura,</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>tenente! Siamo in diciotto donne; se non ha paura,</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn237">Pag. 237</a>:</td><td> ruota di destra passerà esattamente a due centrimetri</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>ruota di destra passerà esattamente a due centimetri</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn239">Pag. 239</a>: </td><td>Si, è lui! Profilo elegante di bel cavaliere sul suo</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>Sì, è lui! Profilo elegante di bel cavaliere sul suo</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn240">Pag. 240</a>: </td><td>lughissime trascinate, ubriache e ubriacanti di</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>lunghissime trascinate, ubriache e ubriacanti di</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn241">Pag. 241</a>:</td><td> —Si, signor tenente.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>—Sì, signor tenente.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn246a">Pag. 246</a>: </td><td>trascapani e baionette sbatacchiate.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>tascapani e baionette sbatacchiate.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn246b">Pag. 246</a>: </td><td>—Benedeeeetti! Benedeeeeti gl’Italiaaaani! gl’Italiaaaani!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>—Benedeeeetti! Benedeeeetti gl’Italiaaaani! gl’Italiaaaani!</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn276">Pag. 276</a>:</td><td> aiutarlo, ma si rifuta il campanaro e tra la</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>aiutarlo, ma si rifiuta il campanaro e tra la</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn280">Pag. 280</a>:</td><td> e la mano destra più rude e muscolosa: Trentino!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>e la mano destra più rude e muscolosa: Trentino!»</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn285">Pag. 285</a>: </td><td>un po’ stanca per i troppi baci e le carrezze accanite!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>un po’ stanca per i troppi baci e le carezze accanite!</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn299">Pag. 299</a>:</td><td> bastonatura. E’ un accattabrighe simpaticissimo.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>bastonatura. E’ un attaccabrighe simpaticissimo.</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn301">Pag. 301</a>:</td><td> se la svignino come Fiordalisi!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>se la svignino come Fiordalisi!»</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn316">Pag. 316</a>:</td><td> pronuncia la parola «télèphone».</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>pronuncia la parola «téléphone».</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn326">Pag. 326</a>: </td><td>A cauci te faccio camminà, porcaccione!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>A cauci te faccio camminà, porcaccione!»</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn327">Pag. 327</a>: </td><td>E’ una gloria nostra! E la gloria dell’ottava</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>E’ una gloria nostra! E’ la gloria dell’ottava</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn329">Pag. 329</a>:</td><td> Bianchetto. Quello Lulu. Ecco Pagiolin! Scegli</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>Bianchetto. Quello Lulù. Ecco Pagiolin! Scegli</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn330">Pag. 330</a>:</td><td> colpo d’ala e si posa sopra un letto. Bianco, saltella</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>colpo d’ala e si posa sopra un tetto. Bianco, saltella</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn336">Pag. 336</a>:</td><td> bizzarrie di correnti sopro i boschi, poichè i fogliami</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>bizzarrie di correnti sopra i boschi, poichè i fogliami</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn341">Pag. 341</a>: </td><td>me! Ecco il varco, giù giù! Con me, a capofitto!</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>me! Ecco il varco, giù giù! Con me, a capofitto!»</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn342">Pag. 342</a>: </td><td>dei proiettori che tagliano geometricomente</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>dei proiettori che tagliano geometricamente</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn359">Pag. 359</a>: </td><td>LA PIU BELLA NOTTE D’AMORE</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>LA PIU’ BELLA NOTTE D’AMORE</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn360">Pag. 360</a>: </td><td>La prendo, La stringo e i miei baci affannosi</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>La prendo, la stringo e i miei baci affannosi</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn362">Pag. 362</a>:</td><td> ancora ancora! Un altra stretta.. Felicità,</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>ancora ancora! Un altra stretta... Felicità,</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn371">Pag. 371</a>: </td><td>costo ricostruisce le sue armi di seduzione Essa</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>costo ricostruisce le sue armi di seduzione. Essa</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn374">Pag. 374</a>:</td><td> sulla nuova fronte. Quattrocenti pezzi tolti da altri</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>sulla nuova fronte. Quattrocento pezzi tolti da altri</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn375">Pag. 375</a>:</td><td> inevitabile il 29, si conclude il 30 con la catastrofe.</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>inevitabile il 29, si conclude il 30 con la catastrofe.»</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn378">Pag. 378</a>:</td><td> ma dove sono i nostri cani! Nik, Kim, Zaza?</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>ma dove sono i nostri cani! Nick, Kim, Zazà?</td></tr> +<tr> +<td> +<a href="#tn382">Pag. 382</a>:</td><td> POUPELES ÉLECTRIQUES, drame en</td></tr> +<tr> +<td><i>diventa</i>:</td><td>POUPÉES ÉLECTRIQUES, drame en</td></tr> +</table> +</div> + + + + + + + + +<pre> + + + + + +End of Project Gutenberg's L'alcòva d'acciaio, by Filippo Tommaso Marinetti + +*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK L'ALCÒVA D'ACCIAIO *** + +***** This file should be named 29035-h.htm or 29035-h.zip ***** +This and all associated files of various formats will be found in: + http://www.gutenberg.org/2/9/0/3/29035/ + +Produced by Carlo Traverso, Emanuela Piasentini and the +Online Distributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net +(This file was produced from images generously made +available by The Internet Archive) + + +Updated editions will replace the previous one--the old editions +will be renamed. + +Creating the works from public domain print editions means that no +one owns a United States copyright in these works, so the Foundation +(and you!) can copy and distribute it in the United States without +permission and without paying copyright royalties. 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