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The Project Gutenberg EBook of Nach Amerika! Erster Band by Friedrich Gerstäcker

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with almost no restrictions whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included with this eBook or online at http://www.gutenberg.org/license

Title: Nach Amerika! Erster Band

Author: Friedrich Gerstäcker

Release Date: 2006 [Ebook #18475]

Language: German

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<p>This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and
with almost no restrictions whatsoever. You may copy it, give it
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<title>Nach Amerika! Erster Band</title>
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<head rend="text-align: center">Nach Amerika!</head>

<p>Wie man ein Bild, aus einem Werk heraus, vorn auf
den Umschlag bringt, den Beschauer dadurch gewissermaßen
in den Charakter des Ganzen einzuweihen, so will auch ich
hier den Anfang des einen Capitels, aus der Mitte des Bandes
heraus, zum Vorwort wählen, den Leser gleich von vorn
herein mit dem bekannt zu machen, was ich ihm biete.</p>

<p>»Nach Amerika!« — Leser, erinnerst Du Dich noch der
Märchen in »Tausend und eine Nacht«, wo das kleine Wörtchen
»Sesam« dem, der es weiß, die Thore zu ungezählten
Schätzen öffnet? hast Du von den Zaubersprüchen gehört, die
vor alten Zeiten weise Männer gekannt, Geister heraufzurufen
aus ihrem Grab, und die geheimen Wunder des Weltalls sich
dienstbar zu machen? — Mit dem ersten Klang der einfachen
Sylbe schlugen, wie sich die Sage seit Jahrhunderten im
Munde des Volkes erhalten, Blitz und Donner zusammen,
die Erde bebte, und das kecke, tollkühne Menschenkind das sie
gesprochen, bebte zurück vor der furchtbaren Gewalt die es
heraufbeschworen.</p>

<p><emph rend="letter-spacing: 0.20em">Die</emph> Zeiten sind vorüber; die Geister, die damals dem
Menschengeschlecht gehorcht, gehorchen ihm nicht mehr, oder
wir haben auch vielleicht das rechte Wort vergeben sie zu
rufen — aber ein anderes dafür gefunden das, kaum minder
stark, mit <emph rend="letter-spacing: 0.20em">einem</emph> Schlage das Kind aus den Armen der Eltern,
den Gatten von der Gattin, das Herz aus allen seinen Verhältnissen
und Banden, ja aus der eigenen Heimath Boden
reißt, in dem es bis dahin mit seinen stärksten, innigsten Fasern
treulich festgehalten.</p>

<p>»Nach Amerika,« leicht und keck ruft es der Tollkopf
trotzig der ersten schweren, traurigen Stunde entgegen, die
seine Kraft prüfen sollte, seinen Muth stählen — »nach Amerika,«
flüstert der Verzweifelte der hier am Rand des Verderbens
dem Abgrund langsam aber sicher entgegen gerissen wurde — »nach
Amerika,« sagt still und entschlossen der Arme, der
mit männlicher Kraft, und doch immer und immer wieder vergebens
gegen die Macht der Verhältnisse angekämpft, der um
sein »tägliches Brod« mit blutigem Schweiß gebeten — und
es nicht erhalten, der keine Hülfe für sich und die Seinen hier
im Vaterlande sieht, und doch nicht betteln <emph rend="letter-spacing: 0.20em">will</emph>, nicht stehlen
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">kann</emph> — »nach Amerika« lacht der Verbrecher nach glücklich
verübtem Raub, frohlockend der fernen Küste entgegen jubelnd,
die ihm Sicherheit bringt vor dem Arm des beleidigten Rechts — »nach
Amerika,« jubelt der Idealist, der wirklichen Welt
zürnend, weil sie eben wirklich ist, und über dem Ocean drüben
ein Bild erhoffend, das dem in seinem eigenen tollen Hirn
erzeugten, gleicht — »nach Amerika« und mit dem einen Wort
liegt hinter ihnen, abgeschlossen, ihr ganzes früheres Leben,
Wirken, Schaffen — liegen die Bande die Blut oder Freundschaft
hier geknüpft, liegen die Hoffnungen die sie für hier gehegt,
die Sorgen die sie gedrückt — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">»nach Amerika!«</emph></p>

<p>So gährt und keimt der Saame um uns her — hier
noch als leiser, kaum verstandener Wunsch im Herzen ruhend,
dort ausgebrochen zu voller Kraft und Wirklichkeit, mit der
reifen Frucht seiner gepackten Kisten und Kasten. Der Bauer
draußen hinter seinem Pflug, den der nahe Grenzrain, der ihn
zu wenden und immer wieder zu wenden zwingt noch nie so
schwer geärgert, und der im Geist schon die langen geraden
Furchen zieht, weit über dem Meer drüben, in dem fetten,
herrlichen Land; — der Handwerker in seiner Werkstatt, dem
sich Meister nach Meister in die Nachbarschaft setzt, mit Neuerungen
und großen, marktschreierischen Firmen, die wenigen
Kunden die ihm bis dahin noch geblieben in <emph rend="letter-spacing: 0.20em">seine</emph> Thür zu
locken; der Künstler in seinem Atelier, oder seiner Studirstube,
der über einer freieren Entwickelung brütet, und von einem
Lande schwärmt wo Nahrungssorgen ihm nicht Geist und
Hände binden; — der Kaufmann hinter seinem Pult, der
Nachts, allein und heimlich, die Bilanz in seinen Büchern
zieht, und, das sorgenschwere Haupt in die Hand gestützt, von
einem neuen, andern Leben, von lustig bewimpelten Schiffen,
von reich gefüllten Waarenhäusern träumt; in Tausenden von
ihnen drängt's und treibt's und quält's, und wenn sie auch
noch vielleicht Jahre lang nach außen die alte frühere Ruhe
wahren, in ihren Herzen glüht und glimmt der Funke fort — ein
stiller aber ein gefährlicher Brand. Jeder Bericht über
das ferne Land wird gelesen und überdacht, neue Arzenei,
neues Gift bringend für den Kranken. Vorsichtig und ängstlich,
und wie weit herum um ihr Ziel, daß man die Absicht
nicht errathen soll, fragen sie versteckt nach dem und jenem
Ding — nach Leuten die vordem »hinüber« gezogen und denen
es gut gegangen — nach Land- und Fruchtpreis, Klima,
Boden, Volk — für Andere natürlich, nicht für sich etwa — sie
lachen bei dem Gedanken. Ein Vetter von ihnen will
hinüber, ein entfernter Verwandter oder naher Freund, sie
wünschen daß es dem wohl geht, und häufen mehr und mehr
Zunder für sich selber auf.</p>

<p>So ringt und drängt und wühlt das um uns her; keiner
ist unter uns, dem nicht ein lieber Freund, ein naher Verwandter
den <foreign rend="font-style: italic">salto mortale</foreign> gethan, und Alles hinter sich gelassen,
was ihm einst lieb und theuer war — aus dem, aus
jenem Grund — und täglich, stündlich noch hören wir von
anderen, von denen wir im Leben nie geglaubt daß <emph rend="letter-spacing: 0.20em">sie</emph> je an
Amerika gedacht, wie sie mit Weib und Kind und Hab und
Gut hinüberziehn.</p>

<p>Und dort?  — </p>

<p> —  Die vorliegenden Blätter sollen dem Leser ein Bild
geben von dem Leben und Treiben solcher Leute. Hier aus
unserer Mitte heraus, aus den verschiedenartigsten Verhältnissen
und Sphären, aus allen Schichten der menschlichen
Gesellschaft sehen wir sie ziehen — Gute und Böse, den Leichtsinnigen
und den Spekulanten, den Bauer und Handwerker,
den Gelehrten und den Arbeiter, den rechtschaffenen Bürger
und den heimlichen Verbrecher, Alle dem <emph rend="letter-spacing: 0.20em">einen</emph> Ziel entgegenstrebend.
Und <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Alle</emph> vereinigt sie das Schiff; der eine
kleine Bau, der hunderte von Menschen auf seinem schwanken
Kiel hinüberträgt, dem fernen Welttheil zu; oh was für Hoffnungen,
was für Pläne und Träume birgt er in seinem Schooß.
Aber die Auswanderer liegen die langen Wochen, ja Monate,
verpuppten Raupen gleich, im engen Haus, still und gedrängt
beisammen; Jeder mit dem alten Leben abgeschlossen hinter
sich, mit dem neuen noch nicht begonnen, in einem wunderlichen
unnatürlichen Zustand, ungeduldiger Ruhe, bis der
Anker in die Tiefe rollt, und die ausgeschobene schmale Planke
der bunten Schaar von Tag- und Nachtfaltern den Weg in's
Freie öffnet.</p>

<p>Hinaus flattern sie da nach allen Seiten, wie eine Hand
voll Spreu, vom Winde fort geführt; die Einen selbstbewußt
und keck dem fremden, unbekannten Leben in die Arme springend,
die Anderen scheu und zaghaft bei jedem Schritte fast moralische
Selbstschüsse und Fußangeln fürchtend; Alle aber entschlossen,
die meisten sogar gezwungen, dem neuen Vaterlande
die, im alten aufgegebene Existenz abzuringen, Jeder in seiner
Art, auf seine Weise.</p>

<p>Dort nun sehen wir sie schaffen und wirken in Gutem
und Bösen, die Einen mit ihren kühnsten Hoffnungen erfüllt,
Andere, zerknirscht und zertreten, die Stunde verwünschend,
die den Gedanken an Auswanderung gebar — sehn wie sich
die Wildniß lichtet, wie Farmen und Städte entstehn, und
sich das deutsche Element ausbreitet nach allen Seiten, und
folgen den einzelnen Bekannten und Freunden, die wir zu
Hause schon, oder auf der Fahrt erst lieb gewonnen, oder für
die wir uns interessiren, auf ihren verschiedenen, oft wunderlichen
Bahnen.</p>

<p>Manchen alten Reisegefährten führ ich dabei dem Leser
vor, und hoffe ihn nicht zu langweilen, den weiten Weg;
schlafen wir dann auch manchmal draußen im Freien, oder in
niederer Blockhütte auf dünnem »Quilt«, müssen wir auch
eine Zeit lang mit Maisbrod und Wildpret, oder gar mit
Speck und Syrup verlieb nehmen, wie es der Farmer am
Ohio liebt, wir lernen doch das Land kennen, mit seinen
guten und schlechten Eigenschaften, seinen Vortheilen und
Mängeln, seinen Bürgern und Einwanderern, seinen inneren
Verhältnissen, seinem Leben und seiner Lebenskraft, und bin
ich im Stande ihn auch nur einen Blick in jene ferne, von
Tausenden so heiß ersehnte Welt, wie ich sie selbst gefunden,
thun zu lassen, so hab ich meinen Zweck mit diesem Buch
erreicht.</p>

<p><hi rend="letter-spacing: 0.20em">Rosenau</hi> bei Coburg im September 1854.</p>

<p rend="text-align: right">Friedrich Gerstäcker.</p>
</div>

<div rend="page-break-before: right">
<head rend="text-align: center">Inhalt des ersten Bandes.</head>
<divGen type="toc" />
</div>

<div rend="page-break-before: always">
<pb n="001" /><anchor id="Pg001" />
<index index="toc" level1="Das Dollinger'sche Haus" />
<index index="pdf" level1="Das Dollinger'sche Haus" />
<index index="pdb" level1="Dollingers Haus" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 1.</head>
<head rend="text-align: center">Das Dollinger'sche Haus.</head>

<p>Im Hause des reichen Kaufmanns Dollinger zu Heilingen — einer
nicht unbedeutenden Stadt Deutschlands — hatte
am Sonntag Mittag, ein kleines Familienfest die Glieder
des Hauses um den Speisetisch versammelt, und diesen heute
in außergewöhnlicher Weise mit Blumen geschmückt, und delicaten
Speisen und Weinen gedeckt. Es war der Geburtstag
der zweiten Tochter des Hauses, der liebenswürdigen Clara
und nur ihr erklärter Bräutigam, ein junger deutscher, in
New-Orleans ansässiger Kaufmann, als Gast der Familie
zugezogen worden.</p>

<p>Am oberen Ende des Tisches, um dem Leser die Personen
gleich in Lebensgröße vorzuführen, saß Vater Dollinger, ein
etwas wohlbeleibter aber behäbiger, stattlicher Mann, mit klaren,
blauen, unendlich gutmüthigen Augen und schneeweißen
Locken und Augenbrauen, die aber dem edel geschnittenen Ge<pb n="002" /><anchor id="Pg002" />sicht
gar gut und ehrwürdig standen. Ihm zur Rechten saß
seine Frau, allem Anschein nach etwa funfzehn oder sechzehn
Jahre jünger wie er selber, und durch ihr volles, dunkelbraunes
Haar vielleicht auch noch sogar jünger aussehend, als sie wirklich war.
Sie ebenfalls, mit ihrer stattlichen Gestalt, hatte
einen leichten Anflug zu Corpulenz, aber das etwas ausgeschnittene
Kleid, wie die schwere goldene Kette, Broche und
Ohrringe, die sie fast etwas zu reichlich schmückten, paßten
nicht ganz zu dem sonst so freundlichen, matronenhaften
Aeußern.</p>

<p>Clara neben ihr, war das veredelte Bild der Eltern; die
lieben treublauen Augen schauten gar so vertrauungs- und
unschuldsvoll hinein in die Welt, an deren Schwelle sie stand,
und die ihr, wie ein eben geöffnetes, prachtvoll gebundenes
Buch auf den ersten, flüchtig durchblätterten Seiten, nur freundliche
Blumen und ihr zulächelnde Gestalten zeigte. Kein
Schmerz hatte diese engelsanften Züge noch je durchzuckt, keine
Thräne wirklichen Schmerzes den reinen Blick getrübt, und die
ganze zarte, sinnige Gestalt glich der eben entkeimenden Frühlingsblüthe
im sonnigen Wald, die dem jungen Frühlingstag
in Glück und Unschuld die schwellenden Lippen zum Kusse
bietet, und in der blitzenden Thauperle ihres Kelchs, den reinen
Aether über sich, nur schöner, nur glühender zurückspiegelt.</p>

<p>Ihre um nur wenige Jahre ältere Schwester, Sophie, die
an des Vaters Seite saß, ähnelte der Schwester in mancher
Hinsicht an Gestalt, aber das einfach kindliche, was Clärchen
jenen unendlichen Reiz verlieh, fehlte ihr. Ihre Gestalt war
<pb n="003" /><anchor id="Pg003" />voller, majestätischer, aber auch ihr Blick mehr kalt und stolz;
»ich bin des reichen Dollingers Kind« lag klar und deutlich
in den scharf zusammengezogenen Mundwinkeln, in dem fest
und entschieden, blitzenden Auge, und auch ihre Kleidung, ihr
Schmuck war, wenn nicht reicher, doch jedenfalls mehr in's
Auge springend, Bewunderung fordernd.</p>

<p>Zwischen Beiden saß Clara's Bräutigam, ein junger, bildhübscher
Mann in moderner, fast für einen Mann etwas zu gewählter
und sorgfältig geordneter Kleidung; er trug das Haar in
natürlichen dunkelbraunen Locken und das Gesicht glatt rasirt,
bis auf einen kleinen, aufmerksam gekräußten, und nur bis zur
halben Backe reichenden Backenbart, an den Fingern aber mehre
sehr kostbare Diamant-Ringe, eine Brillant-Tuchnadel von
prachtvollem Feuer, und eine schwere goldene, ebenfalls mit
kleinen Edelsteinen besetzte Uhrkette.</p>

<p>Die Bekanntschaft Clara's und ihrer Eltern hatte er dabei
auf eine etwas romantische Weise, und zwar gleich als ihr
Lebensretter oder doch Befreier aus einer nicht unbedeutenden
Gefahr gemacht. Herr und Frau Dollinger waren nämlich
mit ihren beiden Töchtern im vorigen Herbst auf einer Rheinreise
bei Rüdesheim aus- und zu dem kleinen Waldtempel
oben über Asmannshausen hinaufgestiegen, um sich von dort
nach dem Rheinstein übersetzen zu lassen; die Mutter hatte aber
durch das nicht gewohnte Bergsteigen heftige Kopfschmerzen
bekommen oder, was wahrscheinlicher ist, ennuyirte sich am Land
und wünschte an Bord des Dampfers zurückzukehren, und als
sie gerade mit dem Kahn über den Rhein fuhren, kam ein<pb n="004" /><anchor id="Pg004" />
Dampfboot stromab, und hielt auf ihr Winken, sie an Bord
zu nehmen. Herr und Frau Dollinger, mit Sophie, von den
Kahnführern unterstützt, hatten auch schon glücklich die Treppe
und das Deck erreicht, und dicht hinter ihnen folgte Clara, als
diese sich plötzlich erinnerte, ihre Geldtasche im Kahn vergessen
zu haben, und anstatt diese sich heraufreichen zu lassen,
selber wieder zurücksprang sie zu holen. Durch das Hineinspringen
fing aber der schmale Kahn an zu schwanken, während
sie, die vergessene kleine Tasche aufhebend, das Gleichgewicht
verlor und, mit dem Kopf voran, in den Rhein stürzte.
Unglücklicher Weise waren gerade in dem nämlichen Augenblick
die Kahnleute an Deck des Dampfers gestiegen, den Koffer
eines Passagiers, der mit an Land fahren wollte, in ihren
Kahn zu heben, und wenn sie jetzt auch, auf das Geschrei an
Bord, rasch in diesen zurücksprangen, trieb doch Clara schon
hinter dem Dampfboot aus, als der junge, eben von Amerika
zurückgekehrte Mann, der dem ganzen Vorfall vom Deck des
Dampfers zugesehn, mit keckem Muth ins Wasser sprang und
die Jungfrau doch wenigstens so lange an der Oberfläche unterstützte,
bis das Boot herbeikam sie beide aufzunehmen.</p>

<p>Das Weitere nahm einen ziemlich einfachen Verlauf,
Joseph Henkel, wie der junge Mann hieß, gewann sich in den
nächsten Wochen, die er in der Gesellschaft der ihm zu großen
Dank verpachteten Familie zubrachte, die Achtung des Vaters
und die Liebe von Mutter und Tochter, und als er zuerst bei
der Mutter um die Hand der Tochter anhielt, sagten Beide
nicht nein. Allerdings wollte der Vater erst, wenn auch nicht
<pb n="005" /><anchor id="Pg005" />gerade Schwierigkeiten machen, doch etwas Genaueres über
die Existenzmittel eines Mannes erfahren, dem er das Glück
und Leben eines lieben Kindes anvertrauen sollte. Henkel
selber bot ihm dazu die Hand und gab ihm Adressen an verschiedene
Häuser in New-Orleans, die ihm über seine dortige
Stellung genaue Auskunft geben konnten.</p>

<p>Nach seinem Vermögen mochte der alte Dollinger, wenn
auch Kaufmann, nicht so genau forschen; er war selber
reich genug, einen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">reichen</emph> Schwiegersohn entbehren zu
können, und etwas Vermögen mußte der junge Mann
haben, dafür bürgte sein ganzes Auftreten, bürgte besonders
in den Augen seiner Frau der reiche und wirklich kostbare
Schmuck, den er trug. Joseph Henkel war aber auch außerdem
ein interessanter und sehr gescheidter Mann, der Manches
in der Welt schon gesehen und erlebt, und das Gesehene
und Erlebte mit lebendigen Farben und Worten zu schildern
wußte. Er hatte die ganzen Vereinigten Staaten von
Nord nach Süd und von Ost nach West durchstreift, und dort
theils seinen Geschäften gelebt, theils gejagt, sogar ein kleines
Dampfschiff auf dem Arkansas laufen gehabt, mit den Indianern
Handel zu treiben, und ihnen die Produkte des Ostens
gegen ihre eigenen Fabrikate und den Gewinn ihrer Jagden
einzutauschen. Er war auch einmal von jenen wilden trotzigen
Stämmen, die uns Cooper so herrlich und unübertroffen beschrieben,
gefangen genommen und zum Opfertod verdammt,
und damals wirklich nur durch ein halbes Wunder gerettet
worden, und Clara hatte eine ganze Nacht nicht schlafen kön<pb n="006" /><anchor id="Pg006" />nen,
nur in der Angst und Unruhe um die entsetzliche Gefahr,
der sich der tollkühne Mensch damals schon ausgesetzt.</p>

<p>Der junge Mann schien aber zwischen jenen wilden Stämmen
den Umgang mit civilisirten Menschen keineswegs verlernt
zu haben, und besaß ganz besonders ein fast wunderbares
Geschick, sich seiner Umgebung anzuschmiegen, und sich in ihre
Charaktere ordentlich hineinzuleben. Als ein tüchtiger und
raffinirter Kaufmann, der vorzüglich eine vortreffliche statistische
Kenntniß der Union besaß, gewann er sich dabei, und gleich
von allem Anfang an, die Achtung des alten Dollinger. Der
Frau aber hatte er leicht ihre kleinen, oft liebenswürdigen
Schwachheiten abgelauscht, und wußte ihnen auf so geschickte
Art zu begegnen, daß Frau Dollinger, mit der Rettung des
geliebten Kindes im Hintergrund, schon nach sehr kurzer Zeit
ganz entzückt von ihm war, und sein Lob dem Gatten unaufhörlich
redete. Auch mit der älteren Schwester, Sophie, wußte
sich Henkel bald auf guten Fuß zu stellen; er hatte bei ihr das
leichteste Spiel, denn ihre Schwächen lagen offen zu Tag,
denen aber schmeichelte er mit solcher Liebenswürdigkeit, daß
ihm Clara, die es fühlte wie er dabei aus sich herausging
und etwas annahm was ihm nicht natürlich war, oder doch
jedenfalls dem Mann, den sie liebte, nicht natürlich sein <emph rend="letter-spacing: 0.20em">sollte</emph>,
dennoch nicht böse darüber werden konnte.</p>

<p>Desto freier, offener und natürlicher war er dafür gegen
sie selber; er las, sang und spielte Pianoforte mit ihr, lehrte
sie eine Menge kleiner reizender, schottischer und irischer Lieder,
oder plauderte mit ihr leicht und sorglos Stunden lang in den<pb n="007" /><anchor id="Pg007" />
Tag hinein, und konnte oft so herzlich dabei lachen, daß es
Einem ordentlich gut that, ihm zuzuhören. Selbst Sophie entsagte
dann nicht selten ihrem sonst etwas mehr abgeschlossenen,
fast steifen Wesen und kam zu ihnen, Theil an ihrer Fröhlichkeit
zu nehmen.</p>

<p>Nur in den letzten Tagen war der junge »Amerikaner«
wie er im Hause gewöhnlich scherzhaft hieß, oder der »Delaware«
wie ihn Sophie, wenn sie manchmal bei recht guter
Laune war, nannte, auffällig niedergeschlagen gewesen; er hatte
Briefe von Amerika bekommen, wie er sagte, und ein sehr
lieber Freund von ihm war dort schwer erkrankt, auch ein
Schiff das ihm gehörte, und das nicht versichert worden, so
lange ausgeblieben, daß sein Compagnon fast den Untergang
desselben befürchte. Der alte Herr Dollinger tröstete ihn deshalb,
und er schien sich auch darüber hinwegzusetzen, die sonst
so blühende Farbe seiner Wangen wollte aber doch nicht
sogleich wieder dorthin zurückkehren, und das Auge hatte etwas
Unsicheres, Unstätes, ihm sonst gar nicht Eigenes bekommen.</p>

<p>Nur heute, zu dem Fest der holden Jungfrau, die er bald
die seine zu nennen hoffte, hatte er all die trüben Gedanken,
welcher Art sie auch gewesen, und woher sie stammten, von
sich abgeschüttelt, und war ganz wieder der frohe glückliche
Mann, wie ihn Clara kennen — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">lieben</emph> gelernt. Auf seinen
Wunsch nur, womit Frau Dollinger eigentlich nicht ganz einverstanden
gewesen, war auch heute keine größere Gesellschaft
geladen worden, sondern die kleine Familie speiste ganz »unter
sich« in dem festlich mit Blumen und Guirlanden geschmückten<pb n="008" /><anchor id="Pg008" />
Zimmer des jungen liebenswürdigen Geburtstagkindes. Frau
Dollinger hatte sich eigentlich schon länger auf eine zu diesem
Zweck einzuladende, größere Gesellschaft gefreut. Herr Dollinger
selber hielt aber nicht viel von solchen Fêten; dafür jedoch bedung
sie sich aus, daß sie wenigstens den Nachmittag spatzieren
fahren wollten, wobei sie der junge Henkel gewöhnlich zu Pferde
begleitete.</p>

<p>Etwas that aber der alte Herr Dollinger gern, und zwar
ein Glas Champagner trinken, und der zweite Stöpsel war
eben lustig hinausgeknallt, der Gesundheit des »jungen Brautpaares«
zu Ehren, als die Thür aufging und Loßenwerder,
ein Comptoirdiener des Hauses, mit einem kleinen Paket in's
Zimmer trat.</p>

<p>Loßenwerder war schon seit elf oder zwölf Jahren im
Haus, und seinem Aeußern nach eben keine angenehme Persönlichkeit;
er hinkte auf dem linken Bein, das er als Kind
einmal gebrochen, war überhaupt häßlicher und magerer Natur,
und schielte auf dem rechten Auge, wodurch sein sonst gerade
nicht unangenehmes Gesicht einen etwas falschen Ausdruck bekam.
Das Störendste aber an dem ganzen Menschen war sein
Stottern, wegen dem man sich auf ein längeres Gespräch gar
nicht mit ihm einlassen konnte, und kam er einmal in Affekt,
konnte er kein Wort mehr herausbringen. Frau Dollinger
sowohl wie Sophie konnten ihn auch nicht leiden, ja die letztere
behauptete sogar er verstelle sich und sie habe ihn schon ganz
ordentlich, wenigstens zehntausend Mal besser sprechen hören,
als er es jedesmal affektire, wenn er zu ihnen in die Wohnung
<pb n="009" /><anchor id="Pg009" />komme; Clara aber hatte Mitleid mit dem armen Menschen,
den sie seines Unglücks wegen innig bedauerte, schenkte ihm
oft eine Kleinigkeit und spottete nie über ihn, während Herr
Dollinger selber, ihn als einen brauchbaren und treuen Diener,
der noch außerdem eine vortreffliche Hand schrieb, kannte und
sehr zufrieden mit ihm war, ihm auch jedes nur mögliche Vertrauen
bewieß.</p>

<p>»Hallo, Loßenwerder, was bringst Du mir da in's Haus?«
rief ihm sein Principal jetzt halb lachend, halb erstaunt entgegen,
als der kleine Mann das Zimmer betrat und schüchtern
an der Thüre stehen blieb — »ist das für mich oder meine
Tochter?«</p>

<p>»Gewiß für mich, Väterchen,« rief Clara, rasch von ihrem
Sitze aufspringend — »siehst Du, der Onkel hat mich doch
nicht ganz vergessen mit meinem Fest, und mir Gruß und Geschenk
geschickt.«</p>

<p>»Hehehe — mö — mö — möchten es sich wo — wo — wo — wo — wohl
wü — n — nschen Fräulein« lachte aber der Stotternde,
indem er Herrn Dollinger zuwinkte, daß das Paket für ihn
sei — »ka — ka — ka — kann ich mir de — de — de — de — denken — Go — go — gold
und Ba — ba — ba — ba — bank — no — noten.«
Er zog dabei einen Brief aus der Tasche, den er dem Herrn
übergab.</p>

<p>»Hm, hm, hm« sagte aber dieser kopfschüttelnd, »und das
bringst Du mir jetzt in's Haus — gerade wo ich ausfahren
will — warum hast Du es denn nicht dem Cassirer gegeben?«</p>

<p><pb n="010" /><anchor id="Pg010" />»Ni — ni — nirgends zu fi — fi — fi — finden« stotterte Loßenwerder.</p>

<p>Herr Dollinger warf den Kopf, den Brief flüchtig durchfliegend,
herüber und hinüber, sagte dann aber, aufstehend und
das Papier vor sich hinlegend:</p>

<p>»Ja, da läßt sich denn weiter Nichts ändern; gieb mir
das Paket Loßenwerder, und sieh dann zu, daß Du Herrn
Reibich findest. Ich lasse ihn bitten um sieben oder halb acht
Uhr heute Abend auf einen Augenblick zu mir zu kommen — verstanden?«</p>

<p>»Ja — ja — jawohl He — he — he — herr Do — do — do — Do — «</p>

<p>»Schon gut« lachte Herr Dollinger, ihm zuwinkend,
»und hier, Loßenwerder, magst Du auch einmal ein Glas auf
das Wohl meiner Tochter trinken. Fräulein Clara's Geburtstag
ist heute — hier Clara, reich es dem jungen Herrn.« Er
füllte dabei ein Wasserglas bis zum Rande voll von dem
funkelnden, schäumenden Naß, und während Clara mit freundlichem
Lächeln dem armen Teufel das Glas credenzte, nahm
Herr Dollinger das Paket mit Geld, ging zu dem nahen Secretair,
in dem der Schlüssel stak, öffnete ihn, legte das Geld
hinein, zog dann den Schlüssel ab und sagte, diesen der Tochter
überreichend:</p>

<p>»So Kinder, heute müßt Ihr einmal auf ein paar Stunden
mein Cassirer sein, bis der andere aufgefunden werden
kann.«</p>

<p>Clara nickte dem Vater freundlich zu, und Loßenwerder,
<pb n="011" /><anchor id="Pg011" />der das volle Glas in der Hand hielt und auf einmal ganz
blutroth im Gesicht geworden war, hob es empor und rief
stotternd:</p>

<p>»Fr — re, re, re, re, re, räu — le — le — lein Cla — ra — ra — ra — ra — aus
ga — ga — ganzem He — he — he — he — he — he — her — ze — ze — zen.«</p>

<p>Als ob er aber mit den Worten in der Kehle Luft gemacht,
setzte er das Glas an, und der Wein verschwand wie
durch Zauberei.</p>

<p>»Alle Wetter« lachte Herr Dollinger, der sich gerade nach
ihm umdrehte, »Loßenwerder hat einen vortrefflichen Zug — nun? — hat's
geschmeckt?«</p>

<p>»Gu — gut Herr Do — do — do — do — do.«</p>

<p>»Genug, genug« winkte ihm der Principal wieder ab — »also
bestell mir das ordentlich.«</p>

<p>Loßenwerder, der Art entlassen, und vielleicht froh aus
einer Umgebung zu kommen, in der er sich nicht heimisch
fühlen konnte, setzte das Glas auf einen Seitentisch ab, machte
eine etwas linkische Verbeugung, und wohl wissend daß er zu
einem ordentlichen Danke doch keine Zeit mehr übrig hatte,
empfahl er sich ohne weiter auch nur einen Versuch zu mündlichem
Abschied zu machen.</p>

<p>»Eine unangenehme Persönlichkeit« sagte Frau Dollinger
zu ihrem Schwiegersohn <foreign rend="font-style: italic">in spe</foreign>, als der Mann noch die Thür
nicht einmal ordentlich hinter sich geschlossen hatte; »ich kann
mir nicht helfen, auf mich macht der Mensch immer einen fatalen
Eindruck.«</p>

<p><pb n="012" /><anchor id="Pg012" />»Wie — wie befehlen Sie meine Gnädige?« sagte der
junge Henkel etwas zerstreut; Sophie bog sich in diesem Augenblick
zu ihm nieder und flüsterte ihm ein paar Worte zu  — </p>

<p>»Er kann ja doch Nichts für seine Gebrechen« nahm Clara
aber die Antwort auf, »und thut gewiß Alles in seinen Kräften
sie eben durch gutes Betragen vergessen zu machen.«</p>

<p>»Papa, ich würde das Geld auch nicht so offen in dem
Secretair da liegen lassen« sagte Sophie.</p>

<p>»Nicht so offen? — ich habe ja zugeschlossen  — «</p>

<p>»Nun, es ist immer nicht gerade gut, wenn die Dienstleute
wissen wo man Geld liegen hat« stimmte die Mutter bei.</p>

<p>»Dienstleute?« meinte Herr Dollinger — es war ja Niemand
von ihnen im Zimmer  — «</p>

<p>»Doch Loßenwerder?«</p>

<p>»Bah« lachte der Kaufmann, mit dem Kopf schüttelnd.</p>

<p>»Ist es denn viel?« frug seine Frau.</p>

<p>»Nun, der Mühe werth wär's immer« sagte Herr Dollinger,
»fünf Tausend Thaler etwa — es soll aber auch nicht
über Nacht da liegen bleiben, und Loßenwerder hat mir auf
heute Abend den Cassirer zu bestellen, das Geld an sicheren
Ort zu legen, bis ich morgen darüber verfügt habe.«</p>

<p>»Der Loßenwerder verwandte keinen Blick von dem Geld,
so lang er im Zimmer war« sagte die Mutter, mit dem Finger
vor sich hindrohend.</p>

<p>»Lieber Gott, Mütterchen, Du weißt ja aber doch daß er
schielt« vertheidigte ihn lachend Clara — »eben so fest und
unverwandt hat er mich indessen mit dem andern Auge ange<pb n="013" /><anchor id="Pg013" />sehen;
seine Schuld ist's nicht daß er zwei Stellen auf einmal
im Auge behalten muß.«</p>

<p>»Laßt mir den armen Teufel zufrieden« sagte aber auch
Herr Dollinger — »der ist mir nützlicher wie zwei von meinen
anderen Leuten; mehr zum Nutzen wie Staat freilich, aber Staat
will er auch nicht machen. Jetzt übrigens Kinder wird es Zeit
daß wir uns rüsten, und Henkel, Sie müssen noch Ihr Pferd
holen lassen.«</p>

<p>»Ich habe es schon, in der Voraussetzung daß wir bei
dem schönen Wetter doch wohl eine kleine Parthie machen
würden, hierher bestellt,« erwiederte rasch der junge Mann — wünschen
Sie den Wagen jetzt?«</p>

<p>»Ich glaube ja, je eher, desto besser; die Tage sind kurz
und wenn wir noch eine Stunde oder zwei fahren wollen, dürfen
wir nicht mehr viel länger warten.«</p>

<p>»Aber Ihr Mädchen möchtet Euch ein wenig warm einpacken«
sagte jetzt die Mutter, alles Andere in dem Gedanken
an ihre Toilette vergessend — »zum still im Wagen Sitzen
paßt ein Sommerkleid noch nicht und heute Abend wird es
kühl werden.«</p>

<p>»Und nicht so lange machen,« mahnte der Vater, der sich
sein Glas noch einmal voll schenkte und leerte; »der Wagen
wird im Augenblick da sein.«</p>

<p>Der Wagen fuhr auch wirklich kaum zehn Minuten später
vor, Herr Dollinger, der nun seinen Hut und Stock aufgenommen,
ging, seine Handschuh anziehend, im Hofe auf und
<pb n="014" /><anchor id="Pg014" />nieder, und endlich erschienen, diesmal in wirklich sehr kurzer
Zeit, die Damen, ihre Sitze einzunehmen.</p>

<p>»Nun, wo ist Henkel?« sagte Herr Dollinger, sich nach
seinem zukünftigen Schwiegersohne umschauend, »ich habe sein
Pferd auch noch nicht gesehen; jetzt wird uns der warten
lassen.«</p>

<p>Die Familie hatte indessen im Wagen Platz genommen,
und der alte Herr schaute etwas ungeduldig zum Schlag hinaus,
als der junge Henkel zum Thor, aber ohne Pferd, hereinkam.</p>

<p>»Nun? und Sie sitzen noch nicht im Sattel?« rief er ihm
schon von weitem entgegen — »das ist eine schöne Geschichte;
jetzt dürfen wir den Frauen nie im Leben wieder vorwerfen,
daß sie uns warten lassen.«</p>

<p>»Ich muß tausend Mal um Entschuldigung bitten,«
sagte der junge Mann, zum Wagen hinantretend, »aber mein
Stallmeister hat mich sitzen lassen. Wenn Sie mir erlauben
schicke ich einen der Leute danach, oder gehe selber, es ist nicht
weit von hier. Aber thun Sie mir die Liebe und fahren Sie
langsam voraus, ich hole Sie in Zeit von zehn Minuten ein.«</p>

<p>»Wir können ja hier warten,« sagte die Mutter.</p>

<p>»Ja, wenn die Pferde stehen wollten,« brummte Herr
Dollinger — »zieh nicht so fest in die Zügel Johann, das
Handpferd kann das nicht vertragen und wird nur noch immer
unruhiger — wir wollen langsam vorausfahren — machen
Sie aber daß Sie nachkommen; auf dem Balkon vom rothen<pb n="015" /><anchor id="Pg015" />
Drachen trinken wir Kaffee, dort ist eine wundervolle Aussicht — der
Stalljunge mag hinüberlaufen und Ihnen das
Pferd holen.«</p>

<p>Die Pferde zogen in diesem Augenblick an, Henkel mußte
aus dem Weg springen und verbeugte sich leicht gegen die
Damen, von denen ihm Clara freundlich lächelnd zunickte.</p>

<p>Eine starke Viertelstunde später sprengte der junge »Amerikaner,«
seinem Thiere die Sporen gebend, daß es Funken
und Kies hintenaus stob, über das Pflaster, zum Entsetzen
der Fußgänger dahin, dem Wagen nach, den er nur erst eine
kurze Strecke vor dem bezeichneten Platz wieder einholte.
Im Stall wollte Niemand etwas davon gewußt haben, daß er
sein Pferd bestellt gehabt — Einer schob die Vergessenheit natürlich
auf den Andern, und Dollinger's Stallknecht mußte
die Leute sogar erst zusammensuchen, bis er das Pferd bekam,
deshalb hatte es so lange gedauert. Als er mit demselben
zurückkehrte, ging der junge Mann in dem kleinen, dicht am
Haus liegenden Garten auf und ab, sprang aber dann, dem
Burschen ein Trinkgeld zuwerfend, und dessen Entschuldigung
nur halb hörend, rasch in den Sattel und flog, wie vorher
erwähnt, in vollem Carrière die Straße nieder.</p>

<p>Er hatte den Hof kaum verlassen, als Loßenwerder, einen
großen, wunderschön blühenden Monatsrosenstock unter dem
Arm, vorsichtig und wie scheu, daß ihn Niemand gewahre,
über den Hof und in die Hinterthür des Hauses schlich, und
sich leise und geräuschlos die Treppe damit hinaufstahl. Er
<pb n="016" /><anchor id="Pg016" />blieb etwa zehn Minuten im Haus und wollte dann aus
derselben Thür wieder über den Hof zurück, als der Stallknecht
aus der Futterkammer kam. Unschlüssig blieb der
kleine Mann eine kurze Zeit hinter der Thür stehen, und
schlich sich dann, als der Bursche den Platz nicht verlassen
wollte, vorn zur Hausthür hinaus auf die Straße, den Weg
nach seiner Wohnung einschlagend.</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="017" /><anchor id="Pg017" />
<index index="toc" level1="Der rothe Drachen" />
<index index="pdf" level1="Der rothe Drachen" />
<index index="pdb" level1="D. rothe Drache" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 2.</head>
<head rend="text-align: center">Der rothe Drachen.</head>
<p>Der »rothe Drachen«, ein Wirthshaus, das wegen seines
vortrefflichen Bieres, wie sonst mancher schätzenswerthen
Eigenschaften einen sehr guten Namen hatte, lag etwa eine
halbe Stunde von Heilingen, an der großen Landstraße, die
gen Norden führte. Ein freundlicher Thalgrund umschloß
Haus und Garten und die dunklen, den Gipfel des nächsten
Hanges krönenden Nadelhölzer hoben nur noch mehr das
freundliche Grün der jungen Birken und Weißeichen hervor,
die sich über die niedere Abdachung erstreckten, und bis scharf
hinan an den hocheingefriedigten und sorgfältig in Ordnung
gehaltenen Frucht-, Gemüse- und Blumengarten des Hauses
selber lehnten.</p>

<p>Es war ein warmer, sonniger Frühlingsnachmittag; der
Bach, der am Hause dicht vorbeirieselte, plätscherte und schäumte
in frischem jugendlichen Uebermuth, des Eises Hülle, die ihn
<pb n="018" /><anchor id="Pg018" />so lange gefangen gehalten oder doch fest und ängstlich eingeklemmt,
nun endlich einmal enthoben zu sein, und die Vögel
zwitscherten so froh und munter in den Zweigen der alten
knorrigen Linde, die unfern der Thüre stand, und flatterten
und suchten herüber und hinüber, aus den blühenden Obstbäumen
fort über den Hof und von dem Hof wieder fort in dicht
versteckten Ast und Zweig hinein, mit einem gefundenen Strohhalm
oder einer erbeuteten Feder im Schnabel, daß Einem das
Herz ordentlich aufging über das rege glückliche Leben. Und
wie blau spannte sich der Himmel über die blühende, knospende
Welt, wie leicht und licht zogen weiße duftige Wolken, Schwänen
gleich, durch den Aether hin, farbige, flüchtige Schatten
werfend über Wiesen und Feld und die weite Thalesflucht, die
sich dem Auge in die Ferne öffnete und dem leuchtenden Blick
neue Schätze bot, wohin er fiel.</p>

<p>Ein Frühling in Deutschland — ein Frühling im <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Vaterland</emph>;
oh wie sich das Herz da mit der wirbelnden, schmetternden
Lerche hebt und jubelnd, jauchzend gen Himmel steigt;
zwinge die Thräne da nicht zurück, die sich Dir, dem Glücklichen,
in's Auge drängt — in ihrem Blitzen preisest Du den
Vater droben, wie es die jubelnde Lerche dort thut, die mit
zitterndem Flügelschlag über den grünen Matten schwebt; — wie
das raschelnde flüsternde Blatt im Wald, wie der schwankende,
thaugeschmückte Halm und die knospende, duftende
Blüthe im Thal. Ein Frühling im Vaterland — oh wie
schön, wie jung und frisch die Welt da um uns liegt in ihrem
bräutlichen Glanz, voll neuer Hoffnungen in jedem jungen<pb n="019" /><anchor id="Pg019" />
Keim, und wie sich das Herz der schönen Blume gleich zusammenzog,
als der Herbststurm über die Haide fuhr, mit
rauher Hand den Blattschmuck von den Bäumen riß und zu
Boden warf und Schnee und Eis vor sich hin jagte über die
erstarrende Flur, so öffnet es sich jetzt mit vollem Athemzug
wieder den balsamischen Frühlingsgruß, und vorbei, vergessen
liegt vergangenes Leid — wie der verwehte Sturm selber keine
Spur mehr hinterließ und die schönsten Blumen jetzt gerade
an den Stellen blühen, wo er am tollsten, rasendsten getobt.</p>

<p>Ein warmer erquickender Regen war die letzten Tage gefallen,
und so gut er dem Land gethan, hatte er doch die Bewohner
des nahen Städtchens in ihre Häuser und Straßen
gebannt gehalten, von wo aus sie sehnsüchtig die nahen grünenden
Berge theils, theils die dunklen Wolken betrachteten,
die nicht nachlassen wollten Segen auf die Fluren niederzuträufeln.
Heute aber hatte sich das geändert; voll und warm
glühte die Sonne am Himmelszelt und hinaus strömten sie in
jubelnden Schaaren, hinaus in's Freie. Der »rothe Drachen«
vor allen anderen Plätzen, der so reizend an der Oeffnung des
Thales lag und die Aussicht bot in das darunter liegende
freie Land, hatte dabei sein reichlich Theil erhalten der fröhlichen
Schaar, daß die Wirthin mit ihren Kellnern und Mägden
nicht Hände genug hatte zu schaffen und herzurichten, und
die Tische und Bänke im Garten draußen fast alle besetzt waren
rund herum von Schmausenden.</p>

<p>Der »rothe Drachen« sollte übrigens, wie die Sage ging,
seinen Namen von einem wirklichen Drachen bekommen haben,
<pb n="020" /><anchor id="Pg020" />der einmal vor vielen hundert Jahren in der Schlucht weiter
oben, die auch noch ebenfalls nach ihm die Drachenschlucht
hieß, gehaust und viele Menschen und Rinder verschlungen
hatte. Der Wirth des »rothen Drachen« nun, Thuegut Lobsich,
dessen Voreltern schon diesen Platz gehalten, behauptete
dabei, Einer seiner »Ahnen« habe den Drachen im Einzelkampf
erlegt — (die Gäste meinten, mit schlechtem Bier vergiftet)
und dafür von dem damals regierenden Fürsten Platz
und Wirtschaft als Gerechtsame, mit dem Schild als Wahrzeichen,
erhalten.</p>

<p>Wie dem auch sei, Thuegut Lobsich that wirklich gut auf
dem Platz, der ihm vortreffliche Nahrung bot, und befand sich
so wohl, wie sich nur ein Wirth in einer gut gelegenen Wirthschaft
befinden kann. Seine Frau war aber dabei der Nerv
des Ganzen, in Küche und Stall, in Keller und Haus, und
während sich Vater Lobsich, wie er sich gern nennen ließ, obgleich
er noch jung und rüstig war, am Liebsten zu seinen
Gästen irgendwo an einen Tisch drückte und »das Bier controllirte«,
wie er sagte, daß ihm die Burschen kein Saures
brachten und die Gäste verjagten, arbeitete die Frau im
Schweiße ihres Angesichts vor dem Heerd, die bestellten Portionen
herzurichten und zu gleicher Zeit auch den Verkauf von
Kaffee, Thee, Milch und Kuchen zu überwachen. Dabei führte
sie die Kasse und rechnete mit Kellnern und Mädchen ab, und
wehe denen, die eine halbe Portion Kaffee oder Kuchen vergessen,
ein nichtbezahltes Glas nicht aufnotirt oder einem
<pb n="021" /><anchor id="Pg021" />schlechten Kunden noch einmal gegen den direkt gegebenen
Befehl geborgt hatten.</p>

<p>Böse Zungen meinten dabei nicht selten, Frau Lobsich sei
der »einzige Mann im Hause« und Thuegut dürfe nur tanzen,
wenn sie nicht daheim wäre; böse Zungen erwähnten dann
aber nicht dabei, daß sie wirklich allein das Hauswesen in
Zucht und Ordnung hielt, und so scharf und heftig sie draußen
in Küche und Wirtschaft, wo sie fremde Leute doch auch
eigentlich nur zu sehen bekamen, sein konnte, und so große
Ursache sie dabei oft hatte ärgerlich zu sein, und die Ursache
dann auch für vollkommen genügend hielt, es wirklich zu werden,
so still und freundlich konnte sie sich betragen, wenn sie
allein mit ihrem Manne war, und so gern gab sie ihm in
Allem nach, was nicht eben zu Ruin und Schaden trieb. Salome
Lobsich war das Muster einer Hausfrau, und was ebensoviel
sagen will, eine gute Gattin dabei — ob ihr Mann
dasselbe auch von sich sagen konnte, stand auf einem anderen
Blatt.</p>

<p>Heute hatte sich übrigens eine ziemlich zahlreiche Gesellschaft
in dem gar so freundlich gelegenen Garten des rothen
Drachen eingefunden, und dicht vor der Thür desselben, unter
der alten breitschattigen Linde, die ihre Arme so weit nach
rechts und links hinüberstreckte, daß man sie schon hatte stützen
müssen, nur den Weg zu ihr und den Platz darunter frei zu behalten,
saß Lobsich selber mit einem kleinen Kreis guter
Bekannten, d.&nbsp;h. alter Kunden und quasi Stammgäste von
ihm, denn er selber kam selten irgend wo anders hin, und
<pb n="022" /><anchor id="Pg022" />wer also sein Bekannter <emph rend="letter-spacing: 0.20em">bleiben</emph> wollte, mußte ihn eben
besuchen.</p>

<p>Zu diesen gehörte besonders Jacob Kellmann, ein Kürschner
und Pelzhändler aus Heilingen, dann der Aktuar Ledermann
von dort, eine lange hagere, etwas ungeschickte Gestalt,
mit aber nicht unangenehmen, gutmüthigen Gesichtszügen, und
der Apotheker aus Heilingen, Schollfeld mit Namen, die es
gewöhnlich so einzurichten wußten, daß sie an einen Tisch mit
einander zu sitzen kamen. Lobsich nahm ebenfalls am Liebsten
zwischen dieser kleinen Gesellschaft Platz, und nur dann und
wann, besonders wenn er die Stimme seiner Frau irgendwo
hörte, stand er auf und ging einmal durch den Garten und
die Reihen seiner Gäste, zu sehn ob Alle ordentlich bedient
würden, und keine Klagen einliefen gegen unaufmerksame Kellner,
die er in dem Fall auch wohl gleich an Ort und Stelle
mit einem Knuff oder einer Ohrfeige abstrafte, als warnendes
Beispiel. Er mußte an irgend Jemand seinen Aerger auslassen,
daß er nicht bei seinem Biere konnte sitzen bleiben.</p>

<p>»Ist doch ein prachtvolles Wetter heute,« sagte Kellmann,
der eben einen tüchtigen Zug aus seinem Glase gethan, und
nun mit vollem zufriedenen Blick über das freundliche Bild
hinaus schaute, das sich, von der warmen Nachmittagssonne
beschienen, in all seinem blitzenden Glanz und Farbenschimmer
vor ihnen aufrollte »und es wächst und gedeiht Alles draußen
so schön und steht so prächtig — merkwürdig dabei, daß Alles
so theuer bleibt, und die Preise, statt herunter zu gehen, immer
nur steigen und steigen.«</p>

<p><pb n="023" /><anchor id="Pg023" />»Ja das weiß Gott,« seufzte der Aktuar, dem der Gedanke
selbst den Geschmack am Bier wieder zu verderben schien,
denn er setzte das schon zum Mund gehobene Glas unberührt
vor sich nieder — »und wenn das noch eine Weile so fort
geht, können wir alle mit einander verhungern oder davonlaufen.«</p>

<p>»Nun Ihr habt gut reden,« sagte Kellmann, »Ihr bekommt
vom Staat Euer Gewisses und könnt Euch genau danach
einrichten — Euer Geld muß Euch werden, wenn der
erste jedes Monats kommt, unsereins hängt aber allein von
den Zeiten ab, und wenn die Lebensmittel knapp werden, kauft
Niemand einen Pelz. Holz will auch sein und daran kann
sich nachher die ganze Familie wärmen.«</p>

<p>»Ihr redet wie Ihr's versteht,« brummte der Aktuar, — »unser
Gewisses bekommen wir, das ist wahr, aber nur deshalb,
damit wir gewisses Elend vor den Augen haben. Ich
habe fünfhundert Thaler Gehalt, und Frau und Kind und
Dienstmädchen zu ernähren, und soll anständig dabei gekleidet
gehn, denn vor zehn und zwanzig Jahren hatte ein Aktuar in
meiner Stellung auch nicht mehr, und machte das Alles möglich,
ja befand sich wohl dabei. Jetzt aber wird Brod, Butter,
Fleisch, Holz, Wohnung, kurz Alles was wir nun einmal
zum Leben brauchen, gesteigert von Tag zu Tag, aber meine
fünfhundert Thaler <emph rend="letter-spacing: 0.20em">bleiben</emph>; vor zehn Jahren kaufte ich
zwanzig Pfund Brod für dasselbe Geld, für das ich jetzt nicht
zehn bekomme — aber <emph rend="letter-spacing: 0.20em">meine</emph> fünfhundert Thaler <emph rend="letter-spacing: 0.20em">bleiben</emph>.
Auch mein Hausherr verlangt höheren Zins — schon voriges<pb n="024" /><anchor id="Pg024" />
Jahr bin ich höher gegangen, um nicht gesteigert zu werden,
d.&nbsp;h. für denselben Preis aus der zweiten in die dritte Etage
gezogen, aber dies Jahr muß ich ganz hinaus, denn er will
wieder zehn Thaler mehr haben und ich kann's ihm nicht
geben. Ihr Leute habt Euch gut in die Zeiten schicken, denn
wenn das Brod theuer wird, schlagt Ihr desto mehr auf Euere
Waare, der kleine Beamte aber, der Staatsdiener um geringen
Lohn, das ist das geplagte, gefährdete Geschöpf, und jede
neue Taxe macht ihm keine neue Berechnung, sondern schnallt
ihm nur den Leibriemen um ein Loch enger, daß er weniger
ißt, bis er in's <emph rend="letter-spacing: 0.20em">letzte</emph> Loch geworfen wird, zum ersten Mal
von seinen irdischen Strapatzen, ohne Furcht vor rasch abgelaufenen
Ferien, wirklich ungestört auszuruhen.«</p>

<p>»Ach geht mit Eueren erbärmlichen Lamentationen an
solch freundlichem Tag,« fiel ihm der Wirth hier in die Rede,
der sich erst vor ein paar Augenblicken wieder mit zum Tisch
gesetzt und schon eine ganze Weile ungeduldig mit dem Kopf
geschüttelt hatte. »Das Reden macht's nicht besser und Stöhnen
und Seufzen hilft auch Nichts — Kopf oben, das ist die
Hauptsache; das andere macht sich von selber — aber hallo« — unterbrach
er sich plötzlich, von seinem Sitze aufstehend und
die Straße hinunterzeigend, die in das weite Thal führte — »was
kommt dort für ein Trupp den Weg entlang?« — und
in der That wurde dort oben ein ganzer Zug Männer, Frauen
und Kinder mit kleinen Handkarren und ein paar einspännigen
Wägelchen sichtbar.</p>

<p>»Das sind Auswanderer!« rief Jacob Kellmann, von
<pb n="025" /><anchor id="Pg025" />seinem Stuhl aufspringend und dem Zug entgegenschauend — »seht
nur ein Mensch an, wieder ein ganzer Schwarm aus
dem Hessischen; Heiland der Welt, da muß doch endlich einmal
Platz werden.«</p>

<p>»Na nu ist wieder der Frieden beim Henker,« rief aber
der Apotheker mürrisch — »hier Lobsich setzt Euch auf Eueren
Stuhl und trinkt Euer Bier aus, und Ihr Kellmann, laßt das
Volk da draußen laufen, wohin sie wollen — unzufriedene
Bande, die es ist und die es nirgends gut genug kriegen kann,
wo ihr nicht das Confekt auf goldenen Tellern präsentirt wird.
Na kommt nur hinüber, wenn Euch hier der Hafer zu sehr
sticht — Euch werden sie schon noch das Fell über die Ohren
ziehn, daß Ihr am hellen lichten Tag die Sterne zu sehn
bekommt.«</p>

<p>»Nein was für ein Zug!« rief aber Kellmann, die langsam
näher kommende Schaar mit unverkennbarem Interesse
betrachtend; »die armen Teufel.«</p>

<p>»Hört Kellmann,« rief aber Schollfeld ärgerlich, »tretet
mir da ein wenig aus dem Weg, daß ich auch was sehen
kann, und setzt Euch wieder, ich dächte doch wahrhaftig, Auswanderer
hier an der Straße wären nichts so besonders Neues,
daß Ihr Maul und Nase aufsperrt und thut, als ob Euch so
etwas noch nicht im ganzen Leben vorgekommen wäre.«</p>

<p>Schollfeld war übrigens nicht umsonst so mürrisch; er
hatte einen Zorn auf Auswanderer, denn er betrachtete Auswanderung
als eine indirekte Beleidigung gegen den Staat,
gewissermaßen als eine Grobheit, die man ihm geradezu unter
<pb n="026" /><anchor id="Pg026" />die Nase sage  — : »ich mag nicht mehr in Dir leben und weiß
einen Platz, wo's besser ist.« Das <emph rend="letter-spacing: 0.20em">dachten</emph> sich nämlich die
»Tölpel«, wie er sie nannte, aber Sie <emph rend="letter-spacing: 0.20em">wußten</emph> es nicht — gar
Nichts wußten sie und liefen blind und toll in die Welt
hinein. Der Staat hätte auch eigentlich den Skandal gar
nicht dulden sollen; hunderte von Menschen, reine Deserteure
aus ihrem Vaterland, liefen da frank und frei vorbei, Anderen
noch obendrein ein böses Beispiel gebend, und er begriff die
Regierung nicht, wie sie dem Volke nur noch einen Paß gestatten
konnte.</p>

<p>Der Zug war indessen näher gekommen und Lobsich rasch
in das Haus gegangen Bier herbeizuschaffen, da sich bei solchen
Trupps gewöhnlich eine Menge junge Burschen befanden,
die noch Geld im Beutel und immer frischen Durst hatten;
um so mehr, da das Bergesteigen heute wirklich warm und
den Hals trocken machte.</p>

<p rend="page-float: 'htb'; text-align: center">
<figure url="images/illu002.jpg" rend="w50">
<figDesc>Capitel 2</figDesc>
</figure>
</p>

<p>Die ersten Wägen passirten still vorbei; die Führer warfen
einen langen, vielleicht sehnsüchtigen Blick nach den behaglich
hinter ihren Tischen sitzenden Gästen und dem <corr sic="kuhlen">kühlen</corr>
funkelnden Bier hinüber, aber hielten nicht an, sich längere
Rast dafür auf den Abend versprechend. Nur von den Fußgängern
blieben mehre Trupps unfern der Linde, unter der
unsere kleine Gesellschaft saß, und nicht weit von der <corr sic="Gartenthure">Gartenthüre</corr>
stehn, und während ein paar der Männer dem Kellner
winkten, ihnen Bier herauszubringen, als ob sie sich scheuten
in ihrer bestaubten schmuzigen Kleidung, mit der schweißbedeckten
Stirn, zwischen die geputzten und jetzt nach ihnen
<pb n="027" /><anchor id="Pg027" />herübersehenden Gruppen hineinzugehn, hielt ein Trupp Frauen
ebenfalls dort. Angezogen von der plötzlichen weiten und freien
Aussicht, die ihnen hier nach unten zu das Thal öffnete, durch
das sie gekommen, blieben sie erfreut und überrascht stehn und
schauten dabei auf das reizende Bild hin, das wie mit einem
Schlage so vor ihnen in's Leben sprang.</p>

<p>»Heiland der Welt, Lisbeth,« rief ein junges, sechzehnjähriges
Mädchen der, vielleicht zwei Jahr älteren Schwester
zu — »dort drüben liegt Holstetten, und von da ist's nur noch
neun Stunden zu Haus — dahinter kann ich den weißen
Weg durch's schwarze Nadelholz sehn, der hinüberführt nach
Krisheim.«</p>

<p>»Ja Marie,« antwortete das Mädchen, und während sie
sprach, liefen ihr die großen hellen Zähren an den bleichen
Wangen nieder, »gleich hinter dem Berg dort muß die Windmühle
liegen, und dann kommt Bachstetten und nachher« — sie
konnte nicht mehr sprechen, das Herz war ihr zu voll und
sie mochte doch nicht das der Schwester, wenn diese ihren
Schmerz sah, noch schwerer machen. Aber zurückdämmen ließ
sich das auch nicht, die Wunde war noch zu frisch und blutete
zu stark, und beide Mädchen standen wenige Minuten still und
weinend da, die schönen thränenüberströmten Züge den ihr
nächsten Menschen ab- und der verlassenen Heimath, die sie
wohl nie im Leben wieder schauen sollten, zugekehrt.</p>

<p>»Ob auch wohl Martha der Mutter Grab ordentlich hält
und pflegt, wie sie es versprochen,« brach die Jüngste endlich
wieder mit leiser kaum hörbarer Stimme das Schweigen.</p>

<p><pb n="028" /><anchor id="Pg028" />»Sie hat's ja versprochen,« flüsterte fast eben so leise die
Schwester zurück, »aber —  —  —  —  so lieb wird sie's doch
nicht haben wie wir.«</p>

<p>»Komm Lisbeth,« sagte die Jüngere wieder und ergriff,
ohne sie aber dabei anzusehn, der Schwester Hand — »wir
wollen gehn — die Wagen sind schon ein Stück voraus.«</p>

<p>Beide Mädchen nickten leise und kaum bemerkbar der verlassenen
Heimath zu und schritten dann schweigend Hand in
Hand den Weg entlang, der nach und durch Heilingen führte,
ihre weite, unbekannte Bahn.</p>

<p>»He Marie, Lisbeth!« rief sie der Vater an, der eben an
der Thür des Gartens ein Glas Bier von einem der Kellner
erhalten hatte — »wollt Ihr einmal trinken Kinder?«</p>

<p>»Ich danke Vater,« sagte Marie zurück, ohne sich umzusehn
oder stehn zu bleiben, »wir sind nicht durstig.«</p>

<p>»Woher des Wegs Ihr Leute?« wandte sich jetzt Kellmann,
der trotz Schollfeld's ärgerlichen Worten zu dem Alten
getreten war, an diesen.</p>

<p>»Aus Hessen,« sagte der Mann ruhig und that einen
langen durstigen Zug aus dem, mit dem trefflichen Bier gefüllten,
schäumenden Glas.</p>

<p>»Und wohin?«</p>

<p>»Nach Amerika.«</p>

<p>»Hm — ist ein weiter Weg — ist Euch wohl schlecht
gegangen hier im Lande?« sagte Kellmann, die kräftige und
doch gramgebeugte Gestalt des alten Landmanns teilnehmend
betrachtend.</p>

<p><pb n="029" /><anchor id="Pg029" />Der Bauer, dessen Blick auch an dem fernen Punkt indeß
gehangen, wo seine frühere Heimath lag, ließ das Auge einen
Moment wie mißtrauisch über den Frager gleiten und erwiederte
dann leise und kopfschüttelnd:</p>

<p>»Schlecht? — lieber Gott wie man's nimmt; man soll
g'rad nicht klagen; der liebe Gott hat geholfen und wird weiter
helfen.«</p>

<p>»Ihr wollt Euch wohl ein paar von den gebratenen Tauben
holen die in Amerika herumfliegen?« mischte sich hier der
Apotheker in's Gespräch, der nicht umhin konnte dem »Auswanderer«,
wie er sich ausdrückte, »einen Hieb zu versetzen« — »habt
Ihr auch Messer und Gabeln mit?«</p>

<p>Der Bauer sah den kleinen, spöttisch lächelnden Mann
einen Augenblick ruhig von der Seite an, zahlte dann dem
neben ihm stehenden Kellner, dem er das Glas zurückgab, sein
Bier, und ohne irgend etwas auf die Frage zu erwiedern, oder
ärgerlich darüber zu scheinen, ja als ob er sie nicht gehört
hätte, wandte er sich und folgte mit einem »grüß Euch Gott
Ihr Herren«, seinen vorangegangenen Töchtern.</p>

<p>»Holzkopf,« brummte der Apotheker, nur noch mehr gereizt
über diese anscheinende Misachtung, hinter ihm drein — »dem
Volk ist zu wohl hier,« setzte er dann, mit einem kräftigen
Zug aus seinem Glase hinzu — »der Art Leute fühlen
sich nicht behaglich, wenn sie nicht baumfest unter dem Daumen
gehalten werden.«</p>

<p>»Guten Abend miteinander,« sagte in diesem Augenblick
ein Anderer der Auswanderer, der, mit einem kurzen Pfeifen<pb n="030" /><anchor id="Pg030" />stummel
in der Hand zu dem Tisch trat, auf dem in einem
schützenden Kelchglas ein Licht mit darum gesteckten Fidibus
zum Anzünden der Cigarren stand — »wenn's erlaubt ist,
möchte ich mir wohl einmal eine Pfeife bei Euch anbrennen.«</p>

<p>»Mit Vergnügen,« sagte Ledermann, ihm einen Fidibus
anzündend und hinreichend.</p>

<p>»Danke schön,« nickte der Mann, das Feuer benutzend und
den blauen Qualm in schnellen kurzen Zügen ausblasend.  — </p>

<p>»Und wo geht die Reise hin?« frug Ledermann dem Rauchenden.</p>

<p>»Da hinüber,« sagte dieser; immer noch scharf ziehend,
indeß er mit dem linken, zurückgebogenen Daumen über die
linke Achsel wieß — »übers große Wasser.«  — </p>

<p>»Habt Ihr dort schon einen Platz?« frug der Aktuar.</p>

<p>»Ja,« sagte der Mann freundlich — »mein Bruder hat
mir geschrieben aus dem Wiskonsin heraus; da soll's gut sein.«</p>

<p>»Und geht Ihr Alle dorthin?« frug ihn Kellmann.</p>

<p>»Die meisten von uns, ja; eine Parthie will aber auch
hinüber in's Missuri; da ist's wärmer.«</p>

<p>»Es sind wohl lauter Landleute hier miteinander?«</p>

<p>»Ja meistens — ein Schneider ist dabei, und der Schmied
aus dem Dorfe und der Herr Pastor ist schon voraus.«</p>

<p>»Der Pastor geht auch mit?« frug Kellmann schnell.</p>

<p>»Ahem,« nickte der Mann, »der ist aber mit der Post
gefahren, aber er hat gesagt er wollte sehn daß wir Alle auf
ein Schiff kämen. Danke schön Ihr Herren, adje.«</p>

<p>»Glückliche Reise,« rief ihm Kellmann nach.</p>

<p><pb n="031" /><anchor id="Pg031" />»Danke,« nickte der Mann noch einmal zurück, »könnens
brauchen,« und schloß sich den übrigen wieder an, von denen
die letzten gerade die Thür des Wirthshauses passirten.</p>

<p>Es waren ärmliche, viele von ihnen kränklich oder wenigstens
bleich aussehende Gestalten, in die Bauerntracht ihrer
Gegend gekleidet; die meisten Frauen mit Kindern auf dem
Arm, Manche sogar deren an der Brust, und ein Bündel dazu
auf dem Rücken, die im Schweiß ihres Angesichts, wie sie bis
jetzt gelebt, mühsam der fernen ersehnten Heimath entgegenstrebten.
Hie und da waren auch ein paar kräftige junge
Burschen von zwölf bis vierzehn Jahren vor ein kleines leichtes
Handwägelchen gespannt, darauf gepackte Betten, Kleidungsstücke
und Lebensmittel die weite Straße entlang zu
ziehen. — Die Leute hatten kein Geld übrig, denn das wenige,
was sie zur Reise aufgespart, mußten sie für das Schiff aufheben,
und ein paar Thaler sollten doch auch noch wenigstens,
wenn das irgend anging, übrig bleiben, damit sie nur die
ersten Tage in Amerika, ehe sie Arbeit bekämen, vor Sorge
geschützt wären. Den glänzenden Schilderungen die ihnen von
dem neuen Lande ihrer Hoffnungen gemacht waren, trauten
die armen Frauen am wenigsten in ihrem vollen Umfange;
von Jugend auf, wie ihnen nur eben die Kräfte wurden ihre
jüngeren Geschwister in der Welt herumzuschleppen, hatten sie
arbeiten, hart arbeiten müssen, und viel anders würde es auch
wohl nicht da drüben sein. Der Sorgen waren hier nur gar
so viele angewachsen, mit jedem Jahre mehr, wie sie sich auch
plagten und quälten, und schlechter <emph rend="letter-spacing: 0.20em">konnte</emph> es dort drüben
<pb n="032" /><anchor id="Pg032" />nicht sein. Das war für jetzt der einzige Trost den sie mit
sich trugen die lange, heiße Straße entlang mit einer kleinen
Hoffnung möglicher Besserung vielleicht, und sie drückten
dann die Kinder nur fester an ihr Herz und küßten sie, und
flüsterten ihnen leise und heimlich zu daß sie nicht mehr schreien
sollten, denn sie gingen nach <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Amerika</emph>, und da würde schon
Alles gut werden, wie ihnen der Vater gesagt.</p>

<p>Die Männer und Burschen zogen der fernen Welt aber
schon mit mehr Vertrauen entgegen; das Bewußtsein der eigenen
Fähigkeit und Kraft hob sie dabei auch über Manches
hinweg das die abhängigen Frauen schwerer zu Boden drückte.
Wer bei einer langen Wanderung voran geht, und für den
Weg zu <emph rend="letter-spacing: 0.20em">denken</emph> hat, wird nie so müde als der, der ihm
folgt, nur für sich denken läßt, und hinter drein zieht. Viele
von den Männern trugen auch Jagdtaschen und Gewehre auf
dem Rücken, Büchsen und Schrotflinten — was sollte es »da
drüben« nicht Alles zu schießen geben; — Manche auch nachgemachte
bunte Blumensträuße auf dem Hut. Einzelne, aus
Baiern und Thüringen, die sich ihnen angeschlossen, hatten
sogar ein paar kleine gefärbte Maraboutfedern mit ihren Landesfarben,
blau und weiß, und grün und weiß in ihrem Hutband
stecken; die Meisten aber schienen keine solche Erinnerung
an die Heimath mitnehmen zu wollen, in das neue Vaterland.</p>

<p>Die Leute gingen vorüber, und die Gäste hatten ihnen
schweigend nachgeschaut, so lange fast, bis sie die nächste Biegung
der Straße ihren Blicken entzog. Auch Lobsich war
wieder vor die Thür seines Gartens getreten, und sich jetzt
<pb n="033" /><anchor id="Pg033" />kopfschüttelnd zurück zu seinem Tische wendend, brummte er
vor sich hin.</p>

<p>»S'ist mir doch was Unbedeutendes« — es war dieses
eine seiner stehenden Redensarten, die in der That unbegrenztes
Erstaunen ausdrücken sollte — »was die Leute dieß Frühjahr
wieder an zu ziehen fangen; Tag für Tag geht das so fort;
Trupp nach Trupp kommt über die Berge herüber, mit Sack
und Pack, mit Weib und Kind — und Alles fort, Alles fort,
und man merkt nicht einmal von <emph rend="letter-spacing: 0.20em">wo</emph> sie fort sind.«</p>

<p>»Doch, doch,« sagte Kellmann, die Augenbrauen in die
Höhe ziehend und mit dem Kopf nickend, »doch, doch Lobsich;
ob man's wohl merkt? — geht einmal da über die Berge hinüber
und seht Euch in den Dörfern um; da steht manches alte
halbzerfallene <emph rend="letter-spacing: 0.20em">leere</emph> Haus, an das irgend eine Familie da
drüben noch mit Schmerzen zurückdenkt, und in das Niemand
anderes mehr Lust hat einzuziehen, weil er noch eine Menge
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">bessere</emph>, ebenfalls leer, in demselben Dorfe findet. Es ist
immer ein trauriger Anblick solch ein leeres Haus, und ich
seh's nicht gern.«</p>

<p>»Und was für <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Geld</emph> tragen sie außer Land,« fiel der
Apotheker hier ein, der indeß, sich zu zerstreuen, im Heilinger
Tageblatt gelesen hatte, jetzt aber nicht umhin konnte auch noch
ein Wort mit drein zu werfen — »was sie nicht mit hinübernehmen
können, lassen sie wenigstens in den Seestädten, und
zu uns kommt Nichts mehr davon zurück. Wenn ich nur das
erst einmal erlebe, daß die Leute zu ihrem Glück förmlich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">gezwungen</emph>,
und nicht mehr aus dem Land hinausgelassen wer<pb n="034" /><anchor id="Pg034" />den;
geht das aber so fort, so werden sie so lange auswandern,
bis uns hier weiter gar Nichts übrig bleibt als mitzugehen,
wenn wir nicht eben allein sitzen wollen in dem verödeten
Land, unseren Acker selber zu bauen. Hol sie der Teufel,
wofür hat sie denn eigentlich der liebe Gott in die Welt gesetzt
und ihnen den Holzkopf gegeben, der sie zu allem Anderen untauglich
macht. Ackern und Düngen müssen sie drüben doch
auch, und weshalb können sie das nicht eben so gut <emph rend="letter-spacing: 0.20em">hier</emph>? — Nein
Gott bewahre, die paar Thaler die sie sich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">hier</emph> erspart
haben, müssen erst wieder verschleppt und hinausgeworfen
werden an Experimente und reinen Uebermuth, und nachher
sitzen sie erst recht da; dort drüben <emph rend="letter-spacing: 0.20em">können</emph> sie Nichts mehr
sparen, und <emph rend="letter-spacing: 0.20em">müssen</emph> schon drüben bleiben, wenn sie auch
wieder herüber möchten. Die Paar die sich doch noch ein paar
Thaler zusammenscharren, die kommen nachher schnell genug
wieder zurück, aber es sind nur wenige, und die anderen armen
Teufel haben die Brücke muthwillig hinter sich abgebrochen,
und sitzen nun auf der wohlriechenden Haide ohne Unterfutter.
Jesus Maria und Joseph, es muß ein ordentlicher Jammer
drüben sein.«</p>

<p>»Na, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">so</emph> arg nun denn doch wohl noch nicht, Schollfeld,«
sagte Kellmann kopfschüttelnd, »man hört doch nun auch
so Manches von da drüben was nicht gar so schlecht klingt,
und wo sich's schon aushalten ließe, wenn man — wenn man
eben einmal einen solchen verzweifelten Schritt absolut thun
müßte oder wollte.«</p>

<p>»Nicht so arg?« rief aber Schollfeld, der hier sein Stecken<pb n="035" /><anchor id="Pg035" />pferd
ritt, und sich selten eine Gelegenheit entgehen ließ auf
Amerika zu schimpfen — »nicht so arg? da, hier lesen Sie
einmal das Tageblatt, was der wackere Dr. Hayde darüber
schreibt; das ist ein Mann, der hat Haare auf den Zähnen
und muß die Sache verstehn, denn er ist Einer von den Wenigen
die drüben gewesen und glücklich wiedergekommen sind.
Er bringt kaum eine Nummer in der er nicht ein oder den
anderen Hieb auf die Verhältnisse Ihres »glücklichen Amerika«
hat — das muß ja ein wahres Raubnest sein, lesen Sie nur
einmal.«</p>

<p>»Hören Sie lieber Schollfeld, ich will Ihnen einmal 'was
sagen,« erwiederte ihm Kellmann ruhig, »dieser Dr. Hayde,
der Ihnen die schönen Artikel schreibt ist, der Meinung aller
ordentlichen Kerle in Heilingen nach, das wenigste zu sagen
eine kleine geschwollene Giftkröte, ein weggelaufener Advokat,
den die Verhältnisse aus Deutschland vertrieben, und den in
Amerika Niemand mit seinen Talenten haben mochte. Zu faul
zum arbeiten, und nicht im Stande etwas Anderes zu thun,
wurde er dort wahrscheinlich vom Schicksal hin- und hergestoßen,
und wie ein aus einer Thür geworfener Mops, stellt
er sich jetzt draußen hin, wo sich Niemand die Mühe giebt ihn
zu stören, und schimpft und klefft. Ich will Amerika eben
nicht in allem vertheidigen, aber was <emph rend="letter-spacing: 0.20em">der</emph> gerade darüber sagt
würde mich auch nicht bestimmen. Wie ein Dreckkäfer schleppt
er sich nur mit größter Mühe kleine Stückchen Koth herbei,
und rollt sie zusammen eine Kugel zu machen in die er sein
Ei legt — pfui über den Burschen.«</p>

<p><pb n="036" /><anchor id="Pg036" />»Na jetzt freut mich aber mein Leben,« rief Herr Schollfeld
erstaunt aus — »erst schimpfen Sie selber auf Amerika,
und nun auf einmal soll der arme Doktor die ganze Schuld
tragen.«</p>

<p>»Ich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">schimpfe</emph> nicht auf Amerika,« sagte Kellmann
ruhig, »ich kann nur nicht leiden wenn man es auf Kosten
unseres eigenen Vaterlandes herausstreicht, und gegen alle seine
Nachtheile blind ist. Es wäre allerdings noch viel gefährlicher
sich die Lichtseiten alle zu bunt auszumalen; die armen
Leute die nachher hinübergehn und es anders finden, sind dann
zu sehr enttäuscht, und fallen gewöhnlich, wie mir gesagt ist,
aus einem Extrem in's Andere — aber so taugt's auch Nichts.«</p>

<p>»Guten Abend selbander,« sagte in dem Augenblick eine
andere Stimme dicht hinter ihnen, und als sie sich danach umschauten,
stand ein alter Bekannter von ihnen, Mathes Vogel,
ein reicher junger Bauer aus dem nächsten Dorf, an ihrem
Tisch und streckte ihnen freundlich die Hand entgegen.</p>

<p>»Hallo Mathes, wie geht's?« rief Kellmann die gebotene
herzlich schüttelnd — »Wetter noch einmal Mann, wo habt
Ihr jetzt gerade in der Saatzeit gesteckt, daß Ihr in der Welt
herumreist wie ein Baron, der seine Güter verpachtet hat?
Ihr seid verreist gewesen.«</p>

<p>»Ja Herr Kellmann, in Bremen.«</p>

<p>»Wo seid Ihr gewesen?« frug Schollfeld erstaunt.</p>

<p>»In Bremen, Herr Schollfeld!« rief der junge Bauer,
gegen diesen gewandt, »oben in der Hafenstadt.«</p>

<p>»Guten Abend Mathes,« kam hier der Wirth dazwischen,
<pb n="037" /><anchor id="Pg037" />der den alten Kunden ebenfalls begrüßte — »lange nicht gesehn,
recht groß geworden mein Junge; hast Du Durst?«</p>

<p>»Merkwürdigen,« sagte der Bauer lächelnd.</p>

<p>»Na warte, den wollen wir begießen,« schmunzelte aber
Lobsich, rasch in den Garten zurückgehend, »der soll mir nicht
umsonst in den rothen Drachen gefallen sein.«</p>

<p>»Aber was hat Euch nach Bremen geführt?« wiederholte
Kellmann, fast etwas mißtrauisch gemacht durch das wunderliche
halb verlegene Benehmen des jungen Burschen.</p>

<p>»Ja Herr Kellmann,« sagte der reiche Bauerssohn, wirklich
jetzt verlegen seinen Hut um den Zeigefinger der linken
Hand drehend — »das hat — das hat so seine eigene Bewandtniß
 —  Ich bin — ich bin zu einem Entschluß gekommen
 —  ich will — ich will auswandern.«</p>

<p>»Was will er?« schrie Schollfeld, der die Worte nicht
ganz verstanden, den ungefähren Sinn aber etwa errathen
hatte. Jedenfalls schöpfte er Verdacht und ehe Kellmann nur
im Stande war ein Wort darauf zu erwiedern rief er nochmals
laut: »wo will er hin?«</p>

<p>»Nach Amerika,« sagte aber der junge Mann entschlossen
und wollte noch etwas hinzusetzen, aber der Apotheker schlug
dermaßen auf den Tisch, und fing so an zu schimpfen und zu
fluchen, Niemand wußte eigentlich auf was und gegen wen,
daß Mathes gar nicht gleich wieder zu Worte kommen konnte,
und vielleicht auch eben nicht böse darüber war.</p>

<p>»Hallo, wer ist todt?« rief aber in dem Augenblick Lobsich,
der mit dem bestellten Bier für einen seiner besten Kunden
<pb n="038" /><anchor id="Pg038" />selber ankam — »daß Dich die Milz sticht, was ist denn dem
Apotheker eigentlich in die Krone gefahren?«</p>

<p>»Dem Apotheker Nichts,« nahm aber Kellmann kopfschüttelnd
das Wort, »doch hier dem Dings da, dem Mathes — was
meint Ihr, Lobsich was er vor hat?«</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Heirathen</emph>?« sagte dieser, und ein breites vergnügtes
Schmunzeln über den so richtig und schnell gerathenen Vorsatz
zog sich über sein dickes gutmüthiges Gesicht.</p>

<p>»Heirathen!« schrie aber der Apotheker dazwischen, indem
er sich seinen Hut in die Stirn drückte und seinen Rock anfing
zuzuknöpfen — »heirathen? — ja prost die Mahlzeit; <emph rend="letter-spacing: 0.20em">auswandern</emph>
will der Kerl, wie ein blindes Pferd das durch die
Stallwand bricht, in einen Teich zu fallen.«</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Auswandern</emph>?« schrie aber auch jetzt Lobsich in unbegrenztestem
Erstaunen — »na das ist mir aber doch wahrhaftig
was Unbedeutendes.«</p>

<p>»Oh hol Euch der Teufel mit Eurer albernen Redensart!«
rief aber der nun einmal ärgerliche Apotheker, und nahm
seinen Stock unter den Arm — sein stetes Zeichen daß er
fertig zum Gehen sei — »was Unbedeutendes; ja wohl, wenn
der Raptus erst einmal in <emph rend="letter-spacing: 0.20em">solche</emph> Köpfe und Geldbeutel fährt,
nachher werden wir sehn was wir hier anrichten. Ich will
mir aber mein Abendbrod nicht verderben — gute Nacht Ihr
Herren.«</p>

<p>»Halt Schollfeld!« rief aber Kellmann, ihn am Arm
fassend und zurückhaltend — »brennt mir nicht durch, ich gehe
auch gleich mit und wollte nur erst hören, was Mathes den<pb n="039" /><anchor id="Pg039" />
Gedanken in den Kopf gesetzt hat. Hol's der Henker, er macht
sich entweder einen Spaß mit uns, oder es ist nur so eine Idee
von ihm, die wir ihm wieder ausreden können.«</p>

<p>»Wenn ich das wüßte blieb ich die ganze Nacht hier,«
sagte Schollfeld, seinen Stock wieder auf den Tisch legend und
zu dem verlassenen Stuhl zurückgehend. »Mensch, Mathes,
seid Ihr denn rein vom Teufel besessen, oder habt Ihr nur
heute, in irgend einer Kneipe, ein wenig des Guten zu viel
gethan, daß Ihr so tolles Zeug zusammenfaselt.«</p>

<p>Mathes blieb aber bei allen diesen Ausbrüchen des Erstaunens,
die erste Erklärung nur einmal überstanden, vollkommen
ruhig, und zog nur, statt jeder weiteren Antwort,
einen Brief aus seiner Brusttasche, den er langsam auffaltete
und vor sich legte, als ob er ihn vorlesen wollte.</p>

<p>»Nun was soll's mit dem Wisch?« rief aber der Apotheker
ärgerlich, »Ihr habt Euere Seele doch noch nicht dem Gott
sei bei uns verkauft?«</p>

<p>»So schlimm noch nicht,« lachte der junge Bursch, »das
hier ist nur ein Brief von Caspar Lauber, den Sie ja Alle
kennen und der vor etwa sieben Jahren nach Wisconsin auswanderte.«</p>

<p>»Der was that?« rief der Apotheker, die Augen zusammenkneifend
und das linke Ohr zu ihm hindrehend — »nuschelt
nicht so in den Bart, daß Euch ein Christenmensch noch verstehen
kann ehe Ihr unter die Heiden geht.«</p>

<p>»Der nach Wisconsin auswanderte,« sagte der junge
Bauer lächelnd — »er hatte mir damals versprochen zu schrei<pb n="040" /><anchor id="Pg040" />ben
wie es ihm ginge, schlecht oder gut; — wenn schlecht,
wollte ich ihm helfen, wenn gut, vielleicht nachkommen. Aber
er schrieb nicht Jahr nach Jahr, und da er überhaupt Nichts
von sich hören ließ, glaubte ich schon er sei da drüben gestorben
oder untergegangen in dem weiten Reich, bis ich vor vier
Wochen etwa einen Brief von ihm erhielt und seit der Zeit
habe ich keine Ruhe gehabt bis zu dem heutigen Tag.«</p>

<p>»Nun ja natürlich,« brummte der Apotheker.</p>

<p>»Aber so laßt ihn doch nur reden,« rief jetzt auch ärgerlich
der Actuar dazwischen, »Ihr raisonnirt nur in einem fort und
glaubt nachher, wenn Ihr recht geschrieen habt, Ihr hättet
recht.«</p>

<p>»So lest den Brief einmal!« sagte Kellmann, die Arme
auf den Tisch stützend, »nachher wissen wir ja gleich woran
wir sind.«</p>

<p>»Aber erst muß ich noch Bier haben,« rief Schollfeld dazwischen,
»ich mag die Lügen wenigstens nicht trocken mit
anhören.«</p>

<p>Lobsich winkte einem der nächsten Kellner, die indeß leer
gewordenen Gläser wieder zu füllen, denn der Brief interessirte
ihn selber zu sehr, den Tisch jetzt zu verlassen, und Mathes
sagte wie entschuldigend:</p>

<p>»Der Brief ist sehr kurz, aber es steht Alles darin was
ich zu wissen verlangte, und er lautet:</p>

<p>»Lieber Mathes — ich habe bis jetzt mein Versprechen
nicht gehalten, Dir zu schreiben, weil es mir sehr schlecht gegangen
ist.«</p>

<p><pb n="041" /><anchor id="Pg041" />»Na ja,« fiel ihm hier der Apotheker in das Wort — »und
nun müßt Ihr Hals über Kopf machen daß Ihr auch
hinüber kommt.«</p>

<p>Kellmann wollte dem ewigen Einredner etwas erwiedern,
aber Mathes fuhr, lächelnd die Hand gegen ihn aufhebend,
wieder laut fort:</p>

<p>»Ich wollte aber nicht gern, daß mich Jemand Anders
unterstützen sollte, weil das hier im Lande eine Schande ist;
ich wollte mir selber helfen, und habe mir kümmerlich, aber
ehrlich und fleißig durchgeholfen. Jetzt habe ich eine kleine
Farm von achtzig Acker, und vier und zwanzig Stück Rindvieh,
und dreißig Schweine und zwei Pferde und es geht mir gut.
Ich habe hart arbeiten müssen, aber ich komme durch. Wenn
Du mit Geld hier herüber kommst und willst mich aufsuchen,
daß ich Dir mit Rath und That an die Hand gehen kann,
dann brauchst Du keine Angst zu haben, daß Du nicht durchkommst.
Wenn Du eine Frau hast, bringe sie mit; Kinder
sind ein Segen hier, kein Fluch wie für manchen armen Mann
in Deutschland. Wer arbeiten will kommt fort, wer faul ist
geht zu Grunde. Es grüßt Dich zehntausend Mal Dein
Caspar Lauber — Lauber's Farm bei Milwaukie, Wisconsin.«</p>

<p>»Und auf den Brief wollt Ihr auswandern?« rief aber
auch Kellmann jetzt erstaunt — »Mathes, ist Euch denn das
Auswanderungsfieber so plötzlich in die Glieder geschlagen,
daß Ihr die Seekrankheit für das einzige Mittel haltet die es
curiren könnte?«</p>

<p>Mathes schüttelte aber gar ernsthaft mit dem Kopf, fal<pb n="042" /><anchor id="Pg042" />tete
den Brief zusammen, den er zurück in seine Tasche schob,
und sagte mit fester und entschlossener Stimme:</p>

<p>»Lange im Sinn hab' ich's schon gehabt, aber der Brief
hat es zuletzt zum Ausbruch gebracht.«</p>

<p>»Aber Mathes, Ihr vor allen Anderen habt doch Euer
Auskommen hier im Land,« rief jetzt auch Lobsich, während
der Apotheker das ihm eben gebrachte Glas auf einen
Zug hinuntergoß, wie um seinen Ingrimm damit nieder zu
spülen — »wenn Ihr nach Amerika auswandern wollt, wer
soll denn noch da bleiben?«</p>

<p>»Ich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">bliebe</emph> auch,« sagte Mathes rasch und mit vor
innerer Bewegung fast erstickter Stimme, »ich bliebe auch,
wenn mich mein Vater ließe, aber — der will nicht in die
Heirath willigen mit Roßner's Käthchen, des Häuslers Tochter
aus Rodnach; hier hält er mich dabei unter dem Daumen
mit seinem Gut und Geld, und das Mädchen stirbt mir indessen
in Arbeit und Gram; dort drüben aber ist ein Platz, wo
fleißige Menschen auch durchkommen können mit Gottes Hülfe
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">ohne</emph> Geld, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ohne</emph> Ansehn. Der Lauber hatte gar Nichts
wie er hinüberging; nicht das Hemd auf seinem Rücken war
sein, und ich weiß daß er nicht einen rothen Pfennig mit in
das fremde Land gebracht hat. Aus dem ist jetzt ein rechtschaffener
Farmer geworden, mit eigenem Land, Haus und
Vieh, und was der kann — schwere Noth noch einmal — das
kann ich auch. Ich gehe hinüber, nehme das Käthchen
mit — Geld zur Ueberfahrt krieg ich schon, und wenn ich
meine beiden Schimmel um den halben Werth verkaufen sollte,
<pb n="043" /><anchor id="Pg043" />und dort hilft der liebe Gott schon weiter. Verhungern werden
wir nicht, und ich brauche mir hier nicht mehr unter die
Nase reiben zu lassen, »das sollst Du thun und das nicht, und
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">die</emph> sollst Du heirathen, die Du nicht magst und willst, und
die Dich lieb hat und Dich glücklich machen kann, der sollst
Du das Herz brechen — weil ihr eben nur der volle Geldsack
fehlt.«</p>

<p>»Unsinn!« sagte der Apotheker, jetzt wieder und zwar im
Ernste aufstehend — »wenn Jemand einmal rein verrückt geworden
ist, läßt sich auch nicht mehr mit ihm streiten. Gehn
Sie mit Kellmann?«</p>

<p>»Ja, gleich,« erwiederte der Gefragte — »weiß denn
aber schon Euer Vater um den Plan, Mathes?«</p>

<p>»Heute hab' ich's ihm gesagt,« erwiederte der Gefragte
leise — »aber er glaubt es noch nicht.«</p>

<p>»Und ist es denn schon wirklich so fest bestimmt?« sagte
Kellmann theilnehmend.</p>

<p>»Meine Passage in Bremen für mich und — meine <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Frau</emph>
ist schon bezahlt,« rief der junge Bursch da entschlossen — »den
funfzehnten geht das Schiff ab, und ich habe nur noch
eben Zeit das Nothwendigste in Ordnung zu bringen.«</p>

<p>»Ja da kömmt freilich jeder gute Rath zu spät,« sagte
Kellmann, jetzt ebenfalls aufstehend und seinen Hut ergreifend,
»wenn der Sprung erst einmal geschehen ist, braucht man nicht
mehr über das Springen zu streiten und ich wünsche Euch
das Beste in Euerer neuen Heimath.«</p>

<p>»Ich weiß es, ich weiß es,« sagte Mathes gerührt — »aber
<pb n="044" /><anchor id="Pg044" />vielleicht seh ich Sie selber noch einmal auf freiem Boden
drüben, mit Axt oder Pflug in der Hand, wie ein wackerer,
richtiger Farmer.«</p>

<p>»Wen — mich?« rief aber Kellmann ordentlich erschreckt
aus — »ich nach dem vermaledeiten Lande, daß alle unsere
besten Bürger frißt? Nein Mathes, für dies Leben nicht — aber
wann geht Ihr fort? vielleicht läßt Euer Vater doch noch
mit sich reden, und lenkt ein wenn er sieht daß es Euch wirklich
Ernst ist.«</p>

<p>Mathes schüttelte mit dem Kopf und der Actuar rief:</p>

<p>»Ein Bauer und einlenken, Kellmann? — da kennt Ihr
unseren deutschen Bauer nicht; worauf der einmal seinen Dickkopf
gesetzt hat, da muß er durch, und wenn's nicht geht, so
zerhaut er sich eben den Schädel, aber er läßt nicht nach. Der
alte Vogel und nachgeben; Du lieber Gott, wenn er den
eigenen Sohn mit einem einzigen Wort vom Verderben retten
könnte — er spräch es nicht.«</p>

<p>»Na, da kann ich wohl auch meine Bude hier bald zuschließen
und mitgehn,« sagte Lobsich, sich den Kopf kratzend — »Schwerebrett
das ist mir — hm — hm — ist mir doch
was Unbedeutendes, das — das Amerika.«</p>

<p>»Und was sagt denn das Käthchen dazu?« frug Kellmann
<corr sic="etzt">jetzt</corr> den Mathes, während die Uebrigen schon aufgestanden
waren und sich zum fortgehn gerüstet hatten.</p>

<p>»Die weint und will nicht mit,« sagte Mathes leise — »aber
sie wird schon gehen.«</p>

<p>»Sie will nicht mit?«</p>

<p><pb n="045" /><anchor id="Pg045" />»Sie meint, es bräche meinem Vater das Herz.«</p>

<p>»Das Herz brechen? — dem alten Vogel?« lachte aber
dieser verächtlich — »na Gott sei Dank, die hat einen guten
Begriff von ihm — als ob dem etwas das Herz brechen
könnte.«</p>

<p>»Nun, es frägt sich nur jetzt wem sie es lieber bricht,«
meinte der Actuar, »dem Alten, wenn sie geht, oder dem
Jungen, wenn sie bleibt — die Wahl wird ihr nicht schwer
werden. Aber Schollfeld, Ihr seid ja auf einmal so still geworden?«</p>

<p>»Ach laßt mich zufrieden,« brummte dieser ärgerlich — »weiß
es Gott, man möchte am Ende selber mit hinüberlaufen,
nur Nichts mehr von dem verwünschten Auswandern
reden zu hören.«</p>

<p>»Hahahaha!« rief da Kellmann, »Schollfeld bekömmt
auch überseeische Ideen.«</p>

<p>»Ueberseeische — hätte bald was gesagt,« knurrte dieser
aber, auf der Straße hingehend, ohne weder Mathes noch
Lobsich gute Nacht zu sagen.</p>

<p>Die Uebrigen wechselten noch kurzen Gruß mit ihren
Bekannten dort, zündeten sich frische Cigarren an, und schlenderten
langsam, den freundlichen Abend so viel als möglich zu
genießen, die Straße hinab, der eigenen Heimath zu.</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="046" /><anchor id="Pg046" />
<index index="toc" level1="Der Diebstahl" />
<index index="pdf" level1="Der Diebstahl" />
<index index="pdb" level1="Der Diebstahl" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 3.</head>
<head rend="text-align: center">Der Diebstahl.</head>
<p>Zehn Minuten mochten sie so etwa schweigend nebeneinander
hergegangen sein, als hinter ihnen auf der Straße
eine Equipage und klappernde Hufschläge gehört wurden, die
sie rasch einholten und an ihnen vorbeirauschten, eine dicke
Staubwolke dabei über den Weg wälzend. Es war die Familie
Dollinger mit dem, neben dem Wagen hin galoppirenden
Fremden, dem Bräutigam der Tochter.</p>

<p>»Die kommen schneller von der Stelle als die armen
Auswanderer vorhin,« sagte Kellmann, als sie vorbei waren — »Wetter
noch einmal, es ist doch ein anderes Ding so ein paar
flüchtige Rappen vor sich zu haben, und wie im Flug durch
die Welt zu jagen, als mit einem schweren Packen auf dem
Rücken und wunden Füßen vielleicht, mühselig die staubige
Straße entlang zu keuchen.«</p>

<p>»Ja, die Gaben sind ungleich vertheilt in der Welt,«
<pb n="047" /><anchor id="Pg047" />seufzte der Actuar, »was der Eine haben möchte, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">hat</emph> der
Andere schon, und das ist auch wohl das ganze Geheimniß
der socialen Frage, läßt sich aber nun einmal nicht ändern,
und wir dürfen vielleicht den Kopf darüber schütteln, und wünschen
daß es anders wäre, aber weiter eben Nichts.«</p>

<p>»Der auf dem Pferd, war der Dings da von Amerika,«
sagte der Apotheker jetzt, »der das schmählige Geld hat und
des reichen Dollingers Tochter noch dazu heirathet. Soll mir
noch einmal einer sagen daß Eisen der stärkste Magnet sei;
Gold ist's, und wo das liegt zieht es anderes hin.</p>

<p>»Und wie steht's mit Actien?« lachte Kellmann.</p>

<p>»Bah — bleibt immer dasselbe,« brummte der Apotheker,
»das Gold steckt darin, und kann durch einen sehr einfachen
chemischen Proceß leicht herausgezogen werden — wenn man
sie hat.«</p>

<p>»Es wundert mich übrigens daß der alte Dollinger sein
Kind über das große Wasser hinüberziehen läßt,« meinte der
Actuar — »dem hätte es doch auch hier im Lande nicht an
einer eben so guten Parthie gefehlt.«</p>

<p>»Liebe,« meinte Kellmann achselzuckend — »Liebe ist
blind sagt ein altes Sprichwort; dagegen lassen sich eben keine
Gründe anbringen. Wär's übrigens auch nicht wegen dem
großen Wasser, der Bursche gefällt mir außerdem nicht, und
ich möchte ihm meine Tochter nicht geben und wenn er bis
über die Ohren in Golde stäcke. Er hat ein verschlossenes,
hochfährtiges Wesen, behandelt den gemeinen Mann wie einen
Hund, und spricht von Allem was wir hier haben, unseren<pb n="048" /><anchor id="Pg048" />
Einrichtungen, unseren Gesetzen, unseren Vergnügungen selber,
ja unserem Klima und Land, das doch zum Henker auch <emph rend="letter-spacing: 0.20em">sein</emph>
Vaterland ist, mit der größten Verachtung. Amerika, und
immer wieder Amerika, hinten und vorn; ei Blitz und Hagel,
ich will gar nicht leugnen daß es manche gute Seiten haben
mag, das Amerika, wenn ich sie auch gerade nicht einsehen
kann, aber so viel besser wie unser Deutschland ist es doch auch
nicht drüben, und wenn's so einem Burschen da einmal zufällig
geglückt ist, sollt' er nicht als Lockvogel sich hier mitten zwischen
uns hineinsetzen, anderen vernünftigen Leuten unglückselige
Ideeen in den Kopf zu pflanzen.</p>

<p>»Wenn sich andere vernünftige Leute solche Ideeen einpflanzen
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">lassen</emph>, geschieht's ihnen ganz recht,« sagte der Apotheker — »man
braucht nicht zu glauben was jeder dahergelaufene
Lump eben sagt.«</p>

<p>»Nun <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ganz</emph> ohne kann's aber auch nicht sein,« meinte
Kellmann kopfschüttelnd<corr sic="">,</corr> <corr sic="">»</corr>und ich — ich halt' es immer für gefährlich.
S'ist merkwürdig, wie rasch sich das mit der Hochzeit
gemacht hat.«</p>

<p>»Nun, wer sich die Braut gleich fix und fertig aus dem
Wasser zieht hat leicht freien,« sagte der Actuar — »Glück
muß der Mensch haben, dann geht Alles wie am Schnürchen;
wer aber <emph rend="letter-spacing: 0.20em">das</emph> nicht hat, der mag sein Lebtag fischen und fängt
doch Nichts — am wenigsten aber solch einen Goldfisch.</p>

<p>»Wo stammt er denn eigentlich her?« frug der Apotheker
jetzt, wie sie wieder eine Weile schweigend neben einander hingegangen
waren, »man hört doch sonst eigentlich gar Nichts
<pb n="049" /><anchor id="Pg049" />von ihm, und er kommt auch mit keinem Menschen weiter zusammen — stolzer
aufgeblasener Bursche der.«</p>

<p>»Gott weiß es,« sagte der Actuar; »er ist, glaub' ich, mit
einem holländischen Schiff herübergekommen, und hatte einen
Paß von Amsterdam.«</p>

<p>»Und der Paß lautete nach Heilingen?«</p>

<p>»Nun nicht gerade nach Heilingen, aber doch nach der
Residenz, und wie sich die Sache dann hier mit der Dollingerschen
Familie gestaltete, nun lieber Gott, da drückte der Stadtrath
das eine, und die Stadtverordneten drückten das andere
Auge zu, und man sah nicht so genau nach den Papieren.
Ueberdieß verzehrte er ja hier viel Geld; wär' es ein armer
Teufel gewesen, hätten wir ihn wahrscheinlich schon bald wieder
über die Grenze gehabt.</p>

<p>»Hm, ja, glaub's,« sagte Kellmann mit dem Kopfe nickend,
»s'ist in Heilingen eben nicht anders wie — wie anderswo — warum
auch?«</p>

<p>Das Gespräch drehte sich von da ab, auf die städtischen
Einrichtungen, deren wärmster Vertheidiger der Apotheker war,
und über die sich der Actuar natürlich nur sehr vorsichtig ausließ,
während sie Kellmann um so unnachsichtiger angriff;
kam dann auf die Saat und die Preise, und wieder mit einem
Seitensprung auf die jetzige Politik unseres lieben deutschen
Reiches, bis sie das Thor und zwar gerade mit Sonnenuntergang
erreichten, wo Jeder seinen Weg ging, die eigene Heimath
aufzusuchen.</p>

<p>Der Actuar Ledermann besonders, der an dem entgegen<pb n="050" /><anchor id="Pg050" />gesetzten
Ende der Stadt wohnte, beeilte seine Schritte, noch
vor einbrechender Dunkelheit seine Wohnung zu erreichen; das
Gerücht ging nämlich in der Stadt, daß ihn seine Ehehälfte
bei solchen Gelegenheiten oft allerdings sehr unfreundlich
empfange, und ihm einmal sogar schon einige sonst sehr nützliche,
bei <emph rend="letter-spacing: 0.20em">der</emph> Gelegenheit aber nichts weniger als passende
häusliche Geräthe entgegen und vor die Füße geworfen habe.
Thatsache war, daß »Madame« oder Frau Actuar Ledermann,
was auch ihres Gemahls Thätigkeit und Ansehn außerhalb
seiner eigenen vier Pfählen sein mochte, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">innerhalb</emph> derselben
jedenfalls das Commando, und nicht immer mit Mäßigung
führte, und der Actuar suchte den Hausfrieden wenigstens soviel
als möglich zu erhalten und jeden Anlaß, zu irgend einer
Störung desselben, zu vermeiden.</p>

<p>Mit solchen Gedanken vielleicht im Kopf, wollte Ledermann
eben vom Marktplatz aus in die Straße einbiegen, an
deren äußersten Ende seine eigene, sehr bescheidene Wohnung
stand, als er seinen Titel genannt und sich selber gerufen
hörte.</p>

<p>»Herr Actuar — Herr Actuar Ledermann.«</p>

<p>Er drehte sich rasch um und sah einen Gerichtsdiener
eilig auf sich zukommen, der, die Mütze abnehmend, vor ihm
stehen blieb und ihm meldete, daß er eben abgeschickt worden
ihn zu holen oder aufzusuchen, da ein Einbruch geschehen sei,
über den an Ort und Stelle Protokoll aufgenommen werden
solle.</p>

<p>»Protokoll aufnehmen?« sagte Actuar Ledermann, keines<pb n="051" /><anchor id="Pg051" />wegs
angenehm überrascht; »ja was hab ich denn heute damit
zu thun, wo ist mein <emph rend="letter-spacing: 0.20em">College</emph>?«</p>

<p>»Herr Actuar Beller sind unwohl geworden, heute Nachmittag,«
berichtete der Polizeidiener, »und mußten zu Hause
gehn; ich bin eben abgeschickt zu sehn, welchen von den andern
Herren ich zuerst treffen könnte.«</p>

<p>»Hm — ist sehr amüsant,« brummte Ledermann vor sich
hin — »kommt mir gerade apropos. Bei wem ist es denn?«</p>

<p>»Bei Herrn Dollinger.«</p>

<p>»Was? — bei Kaufmann Dollinger?« rief der Actuar
rasch und erstaunt — »am hellen Tag, während er ausgefahren
war?«</p>

<p>»Er ist, wenn ich nicht irre, eben zu Hause gekommen,«
berichtete der Mann, und hat glaub' ich sein Pult geöffnet,
und eine bedeutende Summe Geldes entwendet gefunden.«</p>

<p>»Hm, hm, hm,« sagte der Actuar kopfschüttelnd und seinen
Rock dabei, den er der Bequemlichkeit wegen aufgelassen
hatte, zuknöpfend, »es wird immer besser hier bei uns. Am
hellen lichten Tage. Aber die ganze Stadt steckt auch voll
fremden Volkes, das sich natürlich keine Gelegenheit entschlüpfen
läßt Reisegeld zu bekommen.«</p>

<p>»Es muß doch wohl Jemand gewesen sein der mit dem
Hause genau bekannt war,« sagte der Polizeidiener — »nach
dem wenigstens, was ich bis jetzt von den Dienstleuten darüber
gehört habe, kann's nicht gut anders sein.«</p>

<p>»Nun wir werden ja sehn; da muß ich aber erst  — «</p>

<p>»Wenn sich der Herr Actuar nur eben an Ort und Stelle
<pb n="052" /><anchor id="Pg052" />bemühen wollen,« sagte jedoch der Diener des Gerichts, »alles
Nöthige ist schon dorthin geschafft und ich war eben nur fortgelaufen,
einen der Herren zu suchen.«</p>

<p>Der Actuar, dem Dienste natürlich Folge leistend, seufzte
tief auf und schritt, im Geist wahrscheinlich des Empfangs
gedenkend, der seiner harrte, wenn seine Frau auf ihn mit dem
Abendessen warten mußte, rasch die »Poststraße« hinaufbiegend,
dem gar nicht weit entfernten Dollinger'schen Hause zu, dort
den Thatbestand in Augenschein und zu Protokoll zu nehmen,
etwaige Spuren des Uebelthäters zu entdecken und zu verfolgen,
und die Leute im Hause nach möglichem Verdachte zu inquiriren.</p>

<milestone unit="tb" rend="stars: 5" />

<p>Im Hause des reichen Kaufmanns Dollinger, in dem
Alles sonst so still und ruhig und wie am Schnürchen zuging,
wo Jeder seine angemessene und fest bestimmte Beschäftigung
hatte, genau wußte was ihm oblag, und das that, ohne
eben viel Lärm darum zu machen, lief und rannte und sprach
heute alles durcheinander, und sämmtliche Bande der Ordnung
schienen gelöst.</p>

<p>Frau Dollinger vor allen Dingen lag in Krämpfen in
ihrem Boudoir, und beanspruchte die Hülfe ihrer beiden Töchter
und der weiblichen Dienstboten im Haus, ihren Zustand zu bewachen;
Herr Dollinger selber war in seinem Zimmer des
obern Stocks, und ging dort mit raschen Schritten und auf
den Rücken gekreuzten Armen auf und ab, während dem jungen<pb n="053" /><anchor id="Pg053" />
Henkel indessen die Bewachung des Platzes selber übertragen
war, und die andern Dienstboten, mit einem nicht unbedeutenden
Theil der Nachbarschaft und deren Verwandten, in den verschiedenen
Winkeln und Ecken des Hauses herumstanden und
kopfschüttelnd, die Hände ein über das andere Mal in Verwunderung
zusammenschlugen. Die verschiedenartigsten Vermuthungen
und Beweise wurden da laut, und die Orte und
Stellungen oder Beschäftigungen jedes Einzelnen auf das Genaueste
und Peinlichste angegeben, wo und wie sich Jeder gerade
in der Zeit etwa befunden haben mochte, als die entsetzliche,
verruchte That geschehen und vollbracht sein mußte.</p>

<p>Dem Actuar, mit dem ihm folgenden Gerichtsdiener
wurde übrigens willig und dienstfertig Platz gemacht; Alle
wollten aber hinter drein, und die Frauen besonders gaben
dabei durch die entschiedensten Ausrufe — »Ne Du meine
Güte« und »Ne so was« ihre vollkommenste Misbilligung
des Geschehenen zu erkennen. Nichts desto weniger wurde auch
selbst ihnen die Thüre vor der Nase zugemacht, und Einer der
Bedienten bekam strenge Ordre die Hausflur zu räumen, und
Niemand mehr, so lange die Untersuchung dauere, die Treppe
hinaufzulassen, ausgenommen, es wisse Jemand noch um den
Diebstahl, und könne irgend einen Fingerzeig geben den Dieben
auf die Spur zu kommen; solche Zeugen sollten nachher vernommen
werden.</p>

<p>Oben an der Treppe empfing sie Herr Henkel, um sie
gleich zu dem Ort, wo der Diebstahl verübt worden, hinzuführen;
einer der Leute war indessen abgeschickt Hrn. Dollinger
<pb n="054" /><anchor id="Pg054" />selber zu rufen, und dieser erschien jetzt, den Actuar freundlich
grüßend.</p>

<p>Es war indessen schon ziemlich dunkel, und im Zimmer
Licht angezündet worden.</p>

<p>»Ich bedaure sehr, Herr Dollinger,« sagte der Actuar,
»daß, wie ich gehört habe, eine so fatale Sache mich hier in
Ihr Haus geführt haben muß.«</p>

<p>»Ja allerdings,« erwiederte der alte Herr, »ist es sehr
unangenehm; weniger des Verlustes wegen, der sich allenfalls
ertragen ließ, als wegen dem Bewußtsein getäuschten Vertrauens,
mit selbst keinem gewissen Anhaltspunkt auf Verdacht.
Ich wollte gern das Doppelte verloren haben, wenn es hätte
können auf andere Weise geschehn.«</p>

<p>»Das Ganze ist übrigens mit einer raffinirten Geschicklichkeit
ausgeführt,« fiel Henkel hier ein, »und der Thäter,
wer auch immer, jedenfalls ein höchst gefährliches Subject, von
dem ich nur hoffen will daß wir ihm auf die Spur kommen.«</p>

<p>»Dürfte ich Sie bitten mir den Platz zu zeigen?«</p>

<p>»Treten Sie hier in das Zimmer meiner Töchter; dort
der Secretair ist erbrochen.«</p>

<p>»Hm — mit einem breiten meißelartigen Instrument,«
sagte der Actuar nach kurzer Besichtigung der offenen, arg beschädigten
Mahagoniplatte — »und die Thür ebenfalls eingebrochen?«</p>

<p>»Nein — die Thür ist unbeschädigt und muß jedenfalls
mit einem Nachschlüssel geöffnet sein.«</p>

<p>»Und was vermissen Sie in dem Secretair?«</p>

<p><pb n="055" /><anchor id="Pg055" />»Eine Summe Geldes, die ich erst vor wenigen Stunden,
und im Beisein meiner Familie und eines zuverlässigen Comptoirdieners,
im Paket wie ich sie von der Post erhalten, hier
eingeschlossen hatte, und von der der Dieb auf eine mir unbegreifliche
Weise muß Kenntniß bekommen haben.«</p>

<p>»Wer ist dieser Comptoirdiener?«</p>

<p>»Oh, Loßenwerder; Sie kennen ihn ja wohl?«</p>

<p>»Loßenwerder,« sagte der Actuar nachdenkend — »ist
wohl schon eine ganze Weile in Ihrem Geschäft?«</p>

<p>»Schon zwölf Jahr; mit keinem Schatten irgend eines
Verdachts; ich nahm ihn als einen ganz jungen Burschen in
mein Haus; er muß aber gegen irgend Jemand davon gesprochen
haben.«</p>

<p>»Hm, hm, wollen ihn uns doch einmal nachher besehn;
also hier hinein hatten Sie das Geld gelegt?«</p>

<p>»Es ist ein Secretair, den meine Töchter gemeinschaftlich
benutzen, und zu dem jede von ihnen ihren Schlüssel hat. Bitte
lieber Henkel, lassen Sie doch einmal Sophie oder Clara einen
Augenblick zu uns herüber rufen.«</p>

<p>»Ich habe schon das Mädchen geschickt, eine der jungen
Damen ersuchen zu lassen,« entgegnete der junge Henkel, der
indessen im Zimmer umhergegangen war, und sich überall umgesehen
hatte, ob nicht vielleicht doch der Dieb irgend eine
Spur, irgend ein Zeichen hinterlassen habe, an das man sich
später einmal halten könne.  — </p>

<p>»Und vermissen Sie weiter Nichts als das Geld?« frug
der Actuar.</p>

<p><pb n="056" /><anchor id="Pg056" />»Auch ein Schmuck meiner ältesten Tochter scheint mit
geraubt zu sein,« sagte Herr Dollinger — »aber da kommt
Clara, die Ihnen das Nähere davon selber angeben wird.«</p>

<p>Clara betrat in diesem Augenblick das Gemach; sie sah
todtenbleich und angegriffen aus, und Henkel eilte ihr entgegen
sie zu unterstützen.</p>

<p>»Clara, mein liebes armes Kind,« sagte Herr Dollinger,
auf sie zugehend und die Hand nach ihr ausstreckend, »fehlt
Dir etwas? — Der Schreck hat Dich wohl so angegriffen.
Mach Dir doch nur keine Sorge, mein Herz; vielleicht bekommen
wir Alles wieder und wenn nicht — nun ein <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Unglück</emph>
ist es dann auch nicht; wenn Ihr mir nur Alle gesund bleibt,
können wir die paar tausend Thaler schon verschmerzen.«</p>

<p>»Es ist nicht der Verlust, lieber Vater,« sagte aber das
junge Mädchen, sich gewaltsam zusammennehmend, und des
Vaters Hand ergreifend — »nur die Ueberraschung, der Schreck
wahrscheinlich, und das — das Unheimliche dabei, als ich
mein Zimmer vorhin betrat, und die Spuren des verübten
Verbrechens entdeckte. Ich fürchtete die entsetzlichen Menschen
noch irgend wo zu sehn, die vielleicht hinter einer Gardine
stehen, unter einem der Divans liegen, hinter einem Ofen
lauern konnten und, wenn entdeckt, zu verzweifelter Gegenwehr
getrieben mich anfallen würden, und all solch kindische
Gedanken mehr. Dort der auf den Tisch geworfene Regenschirm
dabei, die hinuntergeworfene Stickerei von dem Secretair
selber, am meisten aber der Tabaksgeruch im Zimmer und
<pb n="057" /><anchor id="Pg057" />die verlöschte, angerauchte Cigarre dort auf dem Fensterbret,
erfüllten mir das Herz mit einem unbeschreiblichen Grausen.«</p>

<p>»Eine Cigarre?« sagte Ledermann, sich vergebens nach
dem bezeichneten Gegenstand umschauend — »wo lag sie?«</p>

<p>»Dort im Fenster, als ich zurückkam.«</p>

<p>»Die alte angerauchte Cigarre?« sagte Henkel rasch — »die
hab' ich zum Fenster hinausgeworfen; ich glaubte Einer
der Dienerschaft hätte sie in der Aufregung mit hereingebracht
und dort abgelegt — sie muß unten auf der Straße liegen.«</p>

<p>»Bitte schicken Sie doch einmal einen Burschen danach,
daß er sie heraufholt,« sagte der Actuar; »man darf auch das
Unbedeutendste nicht unbeachtet lassen, und wir wollen indessen
die vermißten Gegenstände aufnehmen. Das Geld?  — «</p>

<p>»Davon giebt Ihnen dieser Brief das genaue Verzeichniß,«
sagte Herr Dollinger, »aber ich fürchte fast daß wir
durch das Geld selber nicht auf die Spur kommen werden, indem
das Paket fast nur Gold und kleinere Banknoten enthielt,
die leicht umzusetzen und schwer zu controliren sind. Eher
hoffe ich durch den Schmuck den Dieb verrathen zu sehn, da
einige sehr auffällige Stücke, wie ich höre, dabei gewesen
sind.«</p>

<p>»Dürfte ich Sie um eine genaue Angabe derselben, heute
Abend noch, wenn irgend möglich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">schriftlich</emph> bitten?« erwiderte,
nach einigem Besinnen, der Actuar, »diese Einzelheiten
würden mich jetzt zu lange aufhalten.«</p>

<p>»Kannst Du das geben, Clara?</p>

<p>»Bis auf die kleinste Nadel hinunter,« sagte das junge<pb n="058" /><anchor id="Pg058" />
Mädchen rasch, »besonders auffällig war eine kleine, rundum
mit Brillanten besetzte Broche, ein Erbstück unserer Großmutter,
und ausgezeichnet vor jedem andern Schmuck, den ich
noch in meinem ganzen Leben gesehen, durch einen, in der
Mitte gefaßten, genau dreieckigen, hellblauen und wundervollen
Turquis. Mein Schmuck lag gleich dicht dahinter, den
aber muß der Dieb in der Eile übersehen haben; er ist unangerührt
geblieben.«</p>

<p>»Das ist allerdings glücklich,« sagte der Actuar, »wäre
wohl auch des Mitnehmens werth gewesen. Lag gleich dabei?«</p>

<p>»Hier in dem rothen Kästchen.«</p>

<p>»Aber das ist auch geöffnet worden.«</p>

<p>»Das? — nein, das hab ich wohl selbst geöffnet, nachzusehen,
ob auch Alles darin sei, und nicht wieder ordentlich
geschlossen. Die Haken waren allerdings auf, wenn ich mich
nicht ganz irre, aber der Dieb hat keinenfalls eine Ahnung gehabt,
welchen Werth das kleine unscheinbare Kästchen enthalte,
oder es stände jetzt nicht mehr da.«</p>

<p>»Sehr wahrscheinlich, hm — aber Sie vergeben wohl
nicht, mein Fräulein, alle diese Einzelheiten besonders zu notiren;
wer weiß ob sie nicht noch einmal wichtig werden. Ah,
da kommt auch Herr Henkel wieder; haben Sie die Cigarre
gefunden?«</p>

<p>»Gott weiß wo sie ist;« lachte dieser, »irgend Jemand
muß es doch noch der Mühe werth gehalten haben sie aufzuheben,
und in einer Pfeife vielleicht zu verrauchen — ich bin selber
<pb n="059" /><anchor id="Pg059" />hinunter gegangen, kann sie aber nirgends mehr entdecken.
Uebrigens ist es auch fast dunkel geworden, und ich werde
morgen ganz früh nachsuchen lassen. Der Stummel wird Ihnen
freilich nicht viel helfen.«</p>

<p>»Man weiß nicht,« sagte der Actuar kopfschüttelnd, »je
nach der Güte des Tabaks ließ sich vielleicht auf die Schicht
der menschlichen Gesellschaft schließen, in der sich unser heimlicher
Besuch herumtriebe. Aber das ist allerdings Nebensache;
wo also ist der Dieb hereingekommen? — hier durch
diese Thür?«</p>

<p>»Doch wohl vom Garten her durch das Fenster Euers
Schlafzimmers,« sagte Herr Dollinger, »denn durch das Haus
würde er es sich am hellen Tage im Leben nicht getraut
haben.«</p>

<p>»Aber ich möchte meine Seligkeit zum Pfande setzen daß
ich den Schlüssel, der nach unserer Schlafkammer führt, ehe
wir fortgingen, herumgedreht und stecken gelassen hätte, so daß
von innen ein Oeffnen unmöglich war.«</p>

<p>»Und war die Thür noch verschlossen wie wir zurückkamen?«</p>

<p>»Nein, nur in's Schloß gedrückt, aber der Schlüssel stak
darin.«</p>

<p>»Hm, hm, hm — dann ist der Bursche dort wahrscheinlich
hinaus« — sagte der Actuar — »zur Thür hier hereingekommen
und dort zur Nothröhre hinaus — hm, muß aber
genau mit der Gelegenheit bekannt sein. Mein lieber Herr
Dollinger, wir werden Ihre Leute doch ein wenig scharf in's<pb n="060" /><anchor id="Pg060" />
Gebet nehmen müssen, denn ein ganz Fremder, kann sich die
Zeit nicht so abgepaßt haben.«</p>

<p>»Wo kommt der Blumenstock her?« sagte da plötzlich
Clara rasch und erstaunt, auf einen sehr schönen Rosenstock
deutend, der in ihrem Fenster, zunächst der Thüre stand — »wer
hat den jetzt hier heraufgestellt?«</p>

<p>»So lange wir hier sind Niemand« — rief Henkel — »war
er vorher nicht da?«</p>

<p>»Nicht heute Mittag, das weiß ich gewiß; aber vielleicht
hat ihn eins der Dienstleute mir heimlich hier hereingesetzt.«</p>

<p>»Heimlich? — so?« sagte der Actuar, »den freundlichen
Geber wollen wir also vor allen Dingen einmal herauszubekommen
suchen.«</p>

<p>»Es ist heute mein Geburtstag,« sagte Clara leise und
erröthend.«</p>

<p>»Oh?« meinte Herr Ledermann mit einem freundlichen
Lächeln, »da thut es mir freilich leid, meine ganz ergebensten
Gratulationen zu keiner angenehmeren Zeit vorbringen zu können — will
eben nicht passen bei einer solchen Untersuchung,
kann es aber doch auch nicht geradezu hinunterschlucken — ich
gratulire eben nicht zur Untersuchung.«</p>

<p>»Es muß gewiß ein gesegnetes Land sein,« sagte Henkel
mit einem leisen, halb boshaften Lächeln, »wo die Polizei sogar
witzig sein kann.«</p>

<p>»Hm,« meinte der lange Aktuar, sich nach dem Sprecher
umdrehend, »die Polizei macht eben keinen Anspruch darauf,
und ist das meistens Privateigenthum. Aber wir wollen die<pb n="061" /><anchor id="Pg061" />
Zeit nicht mit Allotrien vergeuden; ist nicht herauszubekommen
wer den Blumenstock hier, während Ihrer Abwesenheit in das
Zimmer gesetzt hat?«</p>

<p>»Jedenfalls müssen die Dienstboten darum wissen,« sagte
der junge Henkel, »und es wird das Beste sein sie einzeln
darum zu befragen.«</p>

<p>»Allerdings; — Einzelverhör hat überhaupt viele Vortheile,
bitte schicken Sie einmal die Leute herauf, daß man vor
allen Dingen ihre Gesichter zu sehen bekommt.«</p>

<p>»Aber nicht hier, Väterchen, nicht wahr nicht hier in
meiner Stube?« bat Clara — »ich würde den fatalen Gedanken
im Leben nicht wieder los.«</p>

<p>»Wir wollen hinuntergehn in das untere Zimmer,« sagte
Herr Dollinger, freundlich dem Wunsch der Tochter nachgebend,
»es läßt sich das dort eben so gut abmachen als hier.«</p>

<p>»Manchmal ist der Platz des Verbrechens selber der geeignetste,«
warf der Actuar ein, »aber wie Sie wünschen — nur
um eines möchte ich Sie noch vorher bitten, daß ich mir
einmal die Stelle oder das Fenster ansehn darf, durch das sich
Ihrer Vermuthung nach, der oder die Diebe entfernt haben
könnten.«</p>

<p>»In unserem Schlafzimmer?«</p>

<p>»Doch durch diese Thür?«</p>

<p>»Lieber Henkel, Sie sind wohl indessen so freundlich,
meine Leute unten zusammenzurufen; wir kommen gleich hinunter.
Sie werden heut viel belästigt.«</p>

<p>»Aber ich bitte Sie, bester Herr Dollinger,« sagte der
<pb n="062" /><anchor id="Pg062" />junge Mann, rasch seinen Hut aufgreifend, »wenn ich Ihnen
nur darin von irgend einem wirklichen Nutzen sein könnte.
Lieber erlauben Sie mir vielleicht mit Ihnen einer möglichen
Spur zu folgen, denn meine Augen sind darin vielleicht schärfer
als manche andere.«</p>

<p>»Es wird in der Dunkelheit nicht eben mehr viel zu
spüren geben,« meinte indeß der Actuar; »das werden wir
uns müssen auf morgen früh aufsparen — also jetzt noch das
Fenster, wenn ich bitten darf — ich möchte mir nur die Gelegenheit
einmal von oben besehn.«</p>

<p>Clara selber öffnete die Thür und führte dem Actuar mit
ihrem Vater in das kleine freundliche Gemach, dessen beide,
schon von Blätter schießenden Weinranken überzogene Fenster,
auf den Garten hinaussahen. Das eine Fenster war allerdings
geöffnet gewesen, aber der Rankenwuchs so dicht zusammengezogen,
daß sich ein <corr sic="Korper">Körper</corr> kaum hätte hindurchzwingen
können. Die Höhe nach dem Garten hinunter, und
gerade unter dem Fenster sollte ein kleiner Rasenplatz sein,
war eben nicht beträchtlich, vielleicht zehn oder zwölf Fuß, und
unten umgab niederer aber ziemlich dichter Hollunder den
Rasen. Im Zimmer selber ließ sich aber nicht das mindeste erkennen,
das einen solchen Verdacht unterstützt hätte; das
Einzige was dafür sprach, war die aufgeschlossene Thür.</p>

<p>Zu der Unterstube des Hauses waren indessen die Dienstleute
versammelt worden, streng examinirt zu werden. Der
Hausmagd vor allen andern lag die Pflicht ob, die Etage, wenn
sie nach unten in die Küche ging, in Abwesenheit der Herr<pb n="063" /><anchor id="Pg063" />schaft
verschlossen zu halten. Diese aber behauptete steif und
fest, und weinte dabei und rief Gott und alle Heiligen zu
Zeugen an, daß sie die Vorsaalthür auch ordentlich, »zweimal
herum« abgeschlossen und den Schlüssel zu sich gesteckt hätte,
und Niemanden in der weiten Gotteswelt gesehen habe, der
das Haus in der Zeit betreten haben könne. Trotzdem aber
sei die Vorsaalthür, als sie wieder nach oben gekommen offen,
wenigstens aufgeschlossen, wenn auch zugeklinkt gewesen, und
sie hätte selber im Anfang nicht begreifen können wie das möglich
wäre, aber auch nicht weiter darüber nachgedacht, und es
ihrer eigenen Unaufmerksamkeit zugeschoben. Nach der Abfahrt
der Herrschaft sei sie aber nur eine ganz ganz kurze Zeit
unten geblieben um — sie wollte erst nicht mit der Sprache
heraus, aber der Herr Actuar drängte gar so sehr — um den
jungen Herrn Henkel fortreiten zu sehn. Nachher mochte sie
vielleicht noch zehn Minuten der Köchin geholfen haben, und
war dann nicht wieder von dem Vorsaal oben fortgekommen,
auf dessen Balkon sie gesessen und genäht hatte. In der Zeit
habe Niemand mehr den Vorsaal oder des Fräuleins Zimmer
betreten, darauf wolle sie das heilige Abendmahl nehmen, und
der Diebstahl müsse jedenfalls in den paar Minuten, die
zwischen dem Fortreiten des jungen Herrn und ihrem eigenen
Wiederhinaufgehn nach oben gelegen hätten, verübt sein — anders
war es nicht möglich.</p>

<p>»Wer aber hatte den Blumenstock in des Fräuleins Zimmer
gestellt?«</p>

<p>»Einen Blumenstock? — während die Herrschaft fort war?«</p>

<p><pb n="064" /><anchor id="Pg064" />»Allerdings, eine Monatsrose — in das Fenster nächst
der Thür.«</p>

<p>»Der das gethan hat, müsse damit zum Fenster, oder in
derselben Zeit mit einem Nachschlüssel zur Thür hereingekommen
sein, als der Diebstahl verübt worden, denn sie hätte keine
Seele im Haus gesehn.</p>

<p>Die Dienstboten hatten indessen mit einander geflüstert,
als der Actuar das Wort nahm und mit langsam bedächtiger,
aber ziemlich ernster Stimme sagte:</p>

<p>»Hört einmal Leute, ich will Euch etwas sagen; Ihr habt
Euch da gut unschuldig stellen, als ob Ihr eben erst auf die
Welt gekommen wärt, damit dringt Ihr aber nicht durch. Das
Geld ist fort — Ihr seid die Einzigen die unter der Zeit im
Haus waren, und Euere Pflicht wäre es gewesen  — </p>

<p>»Aber Herr Actuarius«  — </p>

<p>»Ruhe da, wenn ich Euch etwas mitzutheilen habe — und
Euere Pflicht wäre es gewesen, sag' ich, aufzupassen, daß
niemand Fremdes den Platz betrat, der Euch anvertraut war,
und für den Ihr also auch in der Zeit zu stehn hattet. Jemand
ist aber in der Zeit da gewesen, und hat etwas gebracht
und etwas geholt, und man wird sich jetzt an <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Euch</emph> halten
müssen, bis der Jemand ausfindig gemacht ist. Was giebt's
da hinten — was ist gekommen?«</p>

<p>»Dullmanns Rieke von über dem Weg drüben,« sagte
die Köchin jetzt, gegen den Actuar vortretend, »will den Loßenwerder
haben heimlich aus dem Haus schleichen sehn. Da
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">haben</emph> Sie einen; <emph rend="letter-spacing: 0.20em">uns</emph> brauchen Sie so etwas nicht unter die<pb n="065" /><anchor id="Pg065" />
Nase zu reiben, Herr Actuar — wir sind ehrliche Dienstboten
die sich ihr bischen Brot sauer genug im Schweiße ihres Angesichts  — «</p>

<p>»Ach halt' sie das Maul,« fiel ihr aber der Actuar etwas
unsanft in die Rede — »<emph rend="letter-spacing: 0.20em">wer</emph> ist im Haus gewesen, Loßenwerder? — und
heimlich hinausgeschlichen? — wer hat ihn
gesehn?«</p>

<p>»Hier die Rieke von Dullmann's  — «</p>

<p>»Wann war das?« fragte der Actuar das jetzt vorgeschobene
<corr sic="Mächen">Mädchen</corr>, das feuerroth wurde und ihren einen Schürzenzipfel
anfing wie einen Plumpsack zusammenzudrehen. Erst
ganz kurze Zeit vorher hatte sie einer ihrer Freundinnen im
Dollinger'schen Haus, und gewiß nicht in der Absicht die Mittheilung
gemacht, gleich damit, ohne weitere Warnung, vor
die Polizei gezogen zu werden.</p>

<p>»Nun Mamsell — wie hieß sie? — Rieke? — Wann
haben Sie Loßenwerder aus dem Haus kommen sehn, und ist
er ruhig hinausgegangen oder <emph rend="letter-spacing: 0.20em">geschlichen</emph>?«</p>

<p>»Wenn Loßenwerder im Haus war,« sagte Herr Dollinger
ruhig, »so wird er auch ordentlich hinaus<emph rend="letter-spacing: 0.20em">gegangen</emph> und
nicht geschlichen sein; der wäre der Letzte dem ich so etwas zutrauen
möchte.«</p>

<p>»Die Rieke behauptet,« fiel aber hier die Köchin in dem
Bewußtsein unrechtlich gekränkten Ehrgefühls rasch ein, »daß
sie gar nicht auf ihn geachtet haben würde, wenn er sich nicht
so schnell und heimlich, und dicht unter den Fenstern, am Hause
<pb n="066" /><anchor id="Pg066" />hingedrückt hätte. Wer kein böses Gewissen hat, kann gerade
und offen gehen.«</p>

<p>»Sie sind aber gar nicht gefragt, zum Henker noch einmal,«
rief der Actuar jetzt ungeduldig werdend — »wenn Sie
jetzt nicht ruhig sind, lasse ich Sie so lange hinausführen, bis
wir Sie wieder brauchen. Hier Mamsell Rieke; wenn Sie
sich die Schürze abgedreht haben, dann sein Sie so gut und
sagen Sie uns einmal wo und wie Sie den Herrn Loßenwerder
gesehen haben.«</p>

<p>»Ich — ich weiß nicht gewiß« — stammelte das Mädchen
verlegen — »aber — aber Loßenwerder kam — bald nachher
wie die Herrschaft fortgefahren war  — «</p>

<p>»Wie lange nachher?« frug der Actuar.</p>

<p>»Etwa eine halbe Stunde denk' ich — vielleicht nicht so
lange — kam er viel rascher als es sonst seine Art ist, denn
er geht gewöhnlich immer sehr langsam — kam er — kam er
aus der Thür heraus, die er geschwind hinter sich zuzog — und
dann  — «</p>

<p>»Und dann?«  — </p>

<p>Und dann hielt er den Kopf nieder, als ob er nicht wollte
daß ihn Jemand, der vielleicht von oben heruntersähe, erkennen
möchte — hielt er den Kopf nieder und drückte sich — drückte
sich dicht am Haus hin, so schnell er konnte die Straße hinunter,
und um die Ecke.«</p>

<p>»Und nachher?« frug der Actuar.</p>

<p>»Nu, um die Ecke kann sie doch nicht sehn,« sagte die
Köchin.</p>

<p><pb n="067" /><anchor id="Pg067" />»Ob Sie still sein wird,« sagte Herr Ledermann jetzt
aber wirklich böse gemacht — »Wenzel, wenn mir die Person
da jetzt noch einmal das — noch einmal den Mund aufthut,
dann wissen Sie was Sie zu thun haben.«</p>

<p>»Sehr wohl, Herr Actuar,« sagte der Gerichtsdiener  — </p>

<p>»Und sind Sie dann nachher nicht herübergekommen und
haben das den Leuten im Hause gesagt, was Sie gesehn?«
frug der Actuar.</p>

<p>»Ich habe ja aber Nichts gesehen,« sagte die Rieke.</p>

<p>»Sie haben doch den Loßenwerder gesehn«  — </p>

<p>»Ja aber der geht doch so oft in das Haus hier herein, und
kommt nachher immer wieder heraus.«</p>

<p>Der Actuar warf sich ungeduldig herüber und hinüber
und sagte endlich mürrisch:</p>

<p>»Unsinn — baarer Unsinn — aber hatte er denn irgend
etwas in der Hand? — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">trug</emph> er etwas?«</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Trug</emph>? — ja — ja sehn Sie Herr Actuar — das kann
ich Sie nicht sagen — das weiß ich nicht  — «</p>

<p>»Nun Sie werden doch gesehen haben, ob er irgend ein
schweres Paket in der Hand hatte oder nicht.«</p>

<p>»Ja sehn Sie, das weiß ich Sie wahrhaftig nicht, aber
ich glaube es fast,« sagte das Mädchen, »denn ich habe den
Herrn Loßenwerder eigentlich noch gar nicht anders gesehn,
als daß er irgend 'was getragen hätte; und wenn's nur ein
paar Briefe gewesen wären, oder ein Regenschirm.«</p>

<p>»Lieber Herr Actuar, ich glaube Sie sind da auf einer
falschen Fährte,« sagte Herr Dollinger jetzt — »man kann
<pb n="068" /><anchor id="Pg068" />einem Menschen allerdings nicht in's Herz sehen, aber für den
Loßenwerder möchte ich fast selber einstehen.«</p>

<p>»Mein bester Herr Dollinger,« sagte aber der Actuar
kopfschüttelnd, »es ist das mit den Untersuchungen eine wunderliche
Sache, und Leute auf die man am allerwenigsten gedacht,
von denen man nie das geringste Unrechte vermuthet
hatte, kommen da oft in den sonderbarsten Verwickelungen
vor und — sind schuldig. Ich selber kenne Loßenwerder
als einen ordentlichen braven Menschen, und will zu
Gott hoffen, daß unser ganzer Verdacht unbegründet ist; das
heimliche Schleichen aus dem Haus aber, und daß ihn Niemand
sonst im Haus gesehen hat macht ihn verdächtig. Meine
Pflicht ist es wenigstens ihn selbst deshalb zu vernehmen und
ich werde jedenfalls noch heute Abend nach ihm schicken müssen — unsere
Eisenbahnverbindungen sind jetzt zu schnell, und
man darf keiner Menschenseele mehr zwölf Stunden Vorsprung
lassen, wenn man nicht oft das leere Nachsehn haben will.«</p>

<p>»Passen Sie auf,« sagte Herr Dollinger, »der Loßenwerder
wird den Blumenstock zum Geburtstag Clara's oben
hinaufgetragen haben, und zum Dank dafür kommt der arme
Teufel jetzt noch in den Verdacht des fatalen Diebstahls.«</p>

<p>»Wie aber ist er ohne Nachschlüssel in die verschlossene
Thür gekommen,« warf der Actuar ein  — </p>

<p>»Hm  — « sagte Herr Dollinger, »das weiß ich freilich
nicht — nun fragen Sie ihn selber, das wird jedenfalls der
kürzeste Weg sein.«</p>

<p><pb n="069" /><anchor id="Pg069" />»Um das Verzeichniß der gestohlenen Gegenstände dürfte
ich Sie dann vielleicht nachher noch bitten.«</p>

<p>»Meine Tochter wird es gerade jetzt eben schreiben,« sagte
Herr Dollinger, »wenn Sie nur noch kurze Zeit warten wollen.«</p>

<p>»Dann dürfte ich Sie wohl bitten, es mir gleich in meine
Wohnung zu schicken,« meinte der Actuar nach kurzer Ueberlegung,
»ich muß vor allen Dingen erst in meine Wohnung
und werde dann von da gleich noch einmal in's Bureau
gehen. Wo ist denn der Loßenwerder wohl am leichtesten zu
finden?«</p>

<p>»Ich habe eben nach seinem Hause geschickt,« sagte Herr
Dollinger, »aber dort ist er nicht. Paul, der Bursche, behauptet,
er ginge manchmal, aber selten, in eine Bierstube an der
Ecke der Rößnitzer und Hertzergasse, aber dort war er auch
nicht; es ist übrigens an beiden Orten bestellt, ihn gleich, so
wie Jemand seiner ansichtig wird, hierherzuschicken.«</p>

<p>»Sehr wohl,« sagte der Actuar, seine Papiere zusammenpackend,
und sie dem Gerichtsdiener übergebend; nach kurzer
Begrüßung wollte er sich dann eben entfernen, als er noch einmal
in der Thür stehen blieb und, sich scharf auf dem Absatz
herumdrehend, fragte:</p>

<p>»A prospos — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">raucht</emph> Loßenwerder?«</p>

<p>»Soviel ich weiß <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nicht</emph>,« sagte Herr Dollinger.</p>

<p>»Doch ja, manchmal,« sagte Einer der Leute — Sonntags
nach Tisch z.&nbsp;B. regelmäßig eine Cigarre.«</p>

<p>»Hm, so?« sagte der Actuar und verließ dann rasch das
Zimmer und Haus.</p>

<p><pb n="070" /><anchor id="Pg070" />Er hatte übrigens auch alle Ursache sich zu beeilen, denn
daheim wartete ein mit jeder Minute drohender aufsteigendes
Unwetter auf ihn, das er mit einer Art von verzweifelten Hoffnung
immer noch mit den, dem Gerichtsdiener wieder zu dem
Zweck abgenommenen, und geschäftsmäßig unter den Arm geklemmten
Streifen Akten abzuleiten gedachte. Jedenfalls
mußte ihm der Vorfall im Dollinger'schen Haus, der so viel
von seiner Zeit in Anspruch genommen, entschuldigen. Frau
Actuar Ledermann aber hatte sich schon den ganzen Nachmittag
über, mit immer wachsender Ungeduld, vorgenommen gehabt
mit ihrem Gatten gegen Abend einen der vor der Stadt
gelegenen Gärten, wo Concert sein sollte, zu besuchen
und die Parthie war ihr jetzt — was halfen alle Gründe
dagegen — zu Wasser geworden; es verstand sich von selbst
daß Actuar Ledermann die Schuld, und deshalb auch die Folgen
trug.</p>

<p>Frau Actuar Ledermann hatte sich übrigens vor einigen
Tagen, wo sie trotz dem nassen Wetter und allen Vorstellungen
ihres Mannes spatzieren gegangen war, furchtbar erkältet, und
brachte keinen lauten Ton über die Lippen. Das aber, und
daß sie ihren gerechtfertigten Ingrimm nicht mit der vollen
Kraft ihrer Stimme hinaus<emph rend="letter-spacing: 0.20em">gießen</emph> konnte über den Gatten,
wie sie es — und er auch — gewohnt war, sondern alles das was
sie ihm zu sagen hatte — und sie hatte ihm viel zu sagen — heraus<emph rend="letter-spacing: 0.20em">flüstern</emph>
mußte, reizte ihren Zorn nur noch immer
mehr.</p>

<p>»Aber liebes Kind, ich versichere Dich,« sagte der Actuar
<pb n="071" /><anchor id="Pg071" />in einem vergeblichen Versuch den aufsteigenden Sturm zu
beschwichtigen, »daß ich mich über anderthalb Stunden bei
dem verwünschten Diebstahl im Dollinger'schen Hause aufgehalten
habe und  — «</p>

<p>»Und ich versichere Dich,« zischte sie, mit einem Gesicht,
dem die Anstrengung die es sie kostete die Worte hörbar zu
machen, einen noch viel unfreundlicheren, ja sogar boshaften
Ausdruck gab — »daß ich Dich vor anderthalb Stunden
schon gerade so erwartet habe wie jetzt, und seit drei Stunden
vollkommen angezogen dasitze und auf Dich passe.«</p>

<p>»Aber Du <emph rend="letter-spacing: 0.20em">bist</emph> ja gar nicht angezogen, beste Therese.«</p>

<p>»Weil ich mich wieder ausgezogen habe,« rief die Frau — »glaubst
Du ich soll mir ein Beispiel an einem liederlichen
Menschen nehmen, und bei Nacht und Nebel noch draußen
herumstreichen, wie Leute die das Licht zu scheuen haben? — Und
dann mit meinem Katharr — daß ich mir den Tag über
im warmen Sonnenschein ein wenig Bewegung machte, das
fällt Dir nicht ein; aber Nachts, wenn der schädliche Thau
niederfällt, der für mich gerade Gift wäre, da möchtest Du
mich jetzt wohl noch hinausschleppen nicht wahr? damit ich
nur recht schnell unter die Erde käme — o ich armes unglückseliges
Weib  — «</p>

<p>»Aber Therese Du bist unbillig, ich habe Dir doch angeboten
heute Nachmittag mit mir nach dem rothen Drachen
hinauszugehn  — «</p>

<p>»Weil Du wußtest daß das nichtsnutzige Geschöpf von
<pb n="072" /><anchor id="Pg072" />einer Wäscherin mir mein Kleid nicht vor vier Uhr bringen
würde,« zischte die Frau.</p>

<p>»Aber Du hast ja noch andere  — «</p>

<p>»Am Sonntag zum Skandal der andern Menschen mit
einer solchen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Fahne</emph> zu einem anständigen Vergnügungsort
hinausziehn, nicht wahr? — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Dir</emph> läge natürlich Nichts daran
was die Leute über Deine Frau sagten; aber Du bist auch an
anderen Orten lieber wie zu Hause, und statt Deiner Frau
einmal ein paar Stunden Gesellschaft zu leisten, und nachher
mit ihr zusammen auszugehen, mußt Du natürlich g'rad in's
Wirthshaus laufen, und ein Bischen vor Mitternacht dann
wieder zu Hause kommen.«</p>

<p>»Liebes Kind, es ist halb neun Uhr jetzt« — sagte der
Actuar ruhig, »dann aber Therese,« fuhr er nach kleinem
Zögern, mit einer fast gewaltsamen Anstrengung etwas herauszubringen,
das er auf dem Herzen hatte, fort — »bist Du
theilweise mit selbst Schuld daran, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">daß</emph> ich mir eben außer
dem Hause mein Vergnügen suchen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">muß</emph>.«</p>

<p>»Ich?« wollte die Frau erstaunt rufen, der etwas zu hoch
eingesetzte Ton blieb aber total aus, und Ledermann sah nur,
mit der entsprechenden Gesticulation, das zum Höchsten erstaunte
Gesicht der Gattin. Dadurch aber vielleicht, und durch
die ungewöhnliche, freilich erzwungene Stille, etwas muthiger
gemacht, fuhr er entschlossen fort:</p>

<p>»Ja liebes Kind, Du; denn anstatt Deinem Mann, wenn
er von seinen Berufsgeschäften ermüdet zu Hause kommt den
Aufenthalt daheim zu einem freundlichen zu machen, in dem
<pb n="073" /><anchor id="Pg073" />er gerne bleibt, läßt Dich Dein unglückseliges, heftiges Temperament
nicht ruhen noch rasten, sondern Du mußt irgend
eine Gelegenheit vom Zaune brechen mit mir zu zanken. Gebricht
es Dir aber vollkommen an Stoff, was jedoch nur in höchst
seltenen Fällen zu sein scheint, so bist Du mürrisch und verschlossen,
machst ihm ein finsteres, verdrießliches Gesicht, und
sprichst kein Wort.«</p>

<p>Sprachlos nur vor Zorn und Staunen über die unerhörte,
bodenlose Frechheit, hatte die Frau indessen dem heute
so redseligen Gatten (der aber nicht dabei zu ihr aufzuschauen
wagte, sondern bald die rechte, bald die linke Ecke der Stube
mit den Augen suchte) angesehn. Es war eine allerdings
noch jugendliche schlanke, aber eher magere als volle Gestalt,
die Frau Actuar Ledermann, mit etwas vorstehenden, wenigstens
stark markirten Backenknochen und durchdringend scharfen,
wenn auch kleinen lichtgrauen Augen, die Lippen schmal und
um den Mund in vielen kleinen Fältchen, zusammengezogen,
das Kinn jedoch etwas zurückstehend, was ihr ein besonderes,
und nicht eben angenehmes Profil gab. Auch in ihrem
Anzug ließ sie sich zuviel gehn; der Zauber reinlicher Kleidung
fehlte ihr, der selbst der ärmlichsten Tracht etwas Nettes,
Freundliches giebt; die Krause die das oben am Hals dicht anschließende
Kleid einfaßte, war schon mehrere Tage getragen
und verdrückt, ebenso zeigten die Manschetten Spuren längeren
Dienstes, und die Haube saß ihr verschoben und zu viel zurückgedrängt
auf dem, nicht überreich mit Haaren bedeckten Scheitel.
Frau Actuar Ledermann war nicht hübsch, und der Affect
<pb n="074" /><anchor id="Pg074" />der ihre Züge in diesem Augenblick mehr entstellte als belebte,
nahm ihnen leider auch die letzte Spur sanfter Weiblichkeit,
die sonst doch wohl noch hie und da darin verborgen lag. Der
bis jetzt mehr durch Erstaunen als Mäßigung niedergekämpfte
Zorn gewann aber auch endlich die Oberhand, und während
die Anstrengung, sich bei ihrer Heiserkeit gehört zu machen, ihr
Antlitz fast dunkel färbte, keuchte sie, die Arme in die Seite gestemmt,
den Oberkörper gegen den überrascht einen Schritt
zurückweichenden Gatten vorgebeugt:</p>

<p>»Spreche kein Wort, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">heh</emph>? sagt der Herr? — prahlt
da, »wenn er von Berufsgeschäften nach Hause kommt« — spreche
kein Wort? — sitzt in der Kneipe den ganzen gesegneten
Nachmittag — im rothen Drachen und das nennt er
Berufsgeschäfte; vertrinkt das Geld das wir hier zum nothwendigsten
Leben brauchten, und wirft mir jetzt meine Heiserkeit
vor, die mir der Himmel geschickt hat, oder mein
böses Glück, dem ich auch einen solchen Mann verdanke — daß
ich kein Wort spreche und verdrießlich bin. Ich soll
wohl <emph rend="letter-spacing: 0.20em">tanzen</emph>? eh? — wenn mir das Herz zum Zerspringen
voll ist vor Jammer und Elend daheim, und wenn ich den
ganzen Tag da sitze, und brüte und denke wie wir auskommen
wollen mit den paar Groschen, die zum Sterben und
Verhungern zu viel, zum Leben aber zu wenig sind. Dann
soll ich nachher, wenn der gestrenge Herr sein Gesicht
zeigt, lachen und vergnügt und lustig sein, nur damit
der Haustyrann sich nicht unbehaglich fühlt in <emph rend="letter-spacing: 0.20em">seinen</emph> vier
Wänden.«</p>

<p><pb n="075" /><anchor id="Pg075" />Heftiger Husten unterbrach hier die Zornesrede der
Frau, der die übermäßig angestrengte Luftröhre den Dienst
versagte, und der Actuar Ledermann nahm still und schweigend,
den Moment benutzend, ein Licht von dem kleinen
Seitenschrank, zündete es an der Lampe an, und verließ
kopfschüttelnd und seufzend das Gemach, sich auf sein eigenes
kleines Stübchen zurückzuziehn.</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="076" /><anchor id="Pg076" />
<index index="toc" level1="Franz Loßenwerder" />
<index index="pdf" level1="Franz Loßenwerder" />
<index index="pdb" level1="Fr. Loßenwerder" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 4.</head>
<head rend="text-align: center">Franz Loßenwerder.</head>
<p>In Heilingen, in der Glockenstraße, stand ein vortreffliches
Weinhaus, in dem die wohlhabenderen Bürger Abends gewöhnlich
zusammenkamen und ihr Fläschchen, aus denen auch
oft zwei und drei wurden, tranken. Das Lokal war ziemlich
gemütlich, und dem Zweck entsprechend, in eine Menge kleiner
Zimmerchen abgetheilt, die theils durch wirkliche Thüren
und Verschläge, theils durch Vorhänge von einander getrennt
lagen, einzelnen Gesellschaften zu gestatten eben einzeln zu
bleiben, und ihr Glas, ungestört von dem Nachbar, zu trinken.</p>

<p>Das Haus hieß »der Pechkranz« nach einer alten Sage,
die der Wirth sehr gern mit der Heilinger Chronik belegte, und
die noch in dem dreißigjährigen Kriege spielte; ein, über der
Eingangsthür in neuerer Zeit erst aus Stein gehauener Bachus,
hielt auch in der einen Hand einen Tyrsusstab, und in der anderen
einen Pechkranz, in höchst wunderlicher Weise Sage und<pb n="077" /><anchor id="Pg077" />
Geschäft mit einander vereinigend. Die Allegorie war aber gar
nicht so übel angebracht, und hätte sich auch schon ohne Tilly
recht leidlich und genügend erklären lassen, denn Bachus hatte
hier schon in der That in manchen Kopf seinen Pechkranz
hineingeworfen, daß es lichterloh zum Dache hinausbrannte,
ohne weiter eben größeren Schaden anzurichten, als der alte
Pechkranz in damaliger Zeit angerichtet haben sollte.</p>

<p>Der Wirth war übrigens nicht in Heilingen geboren und
erzogen, sondern ein Rheinländer, der sich hier erst vor einigen
Jahren niedergelassen, und durch gute Getränke auch bald gute
und schlechte Kunden genug bekommen hatte. Seine Preise
waren allerdings ein wenig theuer, »aber,« sagten die Heilinger,
»wer einmal Wein trinkt, dem darf es auch nicht auf
einen Groschen dabei ankommen, wenn er nur ächt und rein
ist,« und Wirth und Gäste befanden sich wohl dabei.</p>

<p>Es war am Abend des nämlichen Tages, an welchem ich
meine Erzählung begann, als die Gäste, die den Tag über
meist auf Spaziergängen im Freien gewesen waren, anfingen
einzutreffen, und die Kellner geschäftig herüber und hinüber
sprangen, Wein und Speisen den Hungrigen und Durstigen
zu bringen. Die kleinen Räumlichkeiten füllten sich nach und
nach, und selbst in dem großen Mittelsaal, der ungefähr das
Centrum des Ganzen bildete, hatten sich schon hie und da einzelne
Gruppen gebildet, oder auch einzelne Gäste saßen in
irgend einer Ecke, ihre Flasche Wein vor sich, und auf eigene
Hand, in ungeselliger Gemüthlosigkeit, langsam Glas nach
Glas zu leeren. Es ist das aber nicht die rechte Art; zu einer
<pb n="078" /><anchor id="Pg078" />schönen Landschaft und einer guten Flasche Wein gehören
mindestens zwei Personen, um Beides recht und ordentlich zu
genießen, die eine sich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">darüber</emph>, die andere sich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">dabei</emph> auszusprechen;
wenn man allein ist, geht mehr als der halbe Genuß
von Beiden verloren. Es giebt allerdings Menschen, die
sich zufriedener fühlen wenn sie Alles allein genießen können,
aber denen geh' aus dem Weg; es sind Hypochonder oder
Schlimmere, und der einzige Dank, den Du ihnen schuldig bist
ist dafür, daß sie sich eben auch von Dir zurückziehn. Nur
wer Niemanden hat an den er sich anschließen darf, wer allein
und freundlos in der Welt dasteht und das Leid das ihn
drückt, allein tragen, die wenigen frohen Momente seines Lebens
allein genießen muß, den bedauere und hilf ihm, wenn
Du kannst, denn er ist der Unglücklichste von Allen.</p>

<p>Es mochte neun Uhr Abends sein, als ein Bekannter
von uns, der Kürschnermeister Kellmann, die Weinstube betrat
und, sich überall umschauend, ob er nicht irgend einen Freund
träfe zu dem er sich setzen könnte, in einer der Ecken eine bekannte
Gestalt entdeckte. Aber er sah erst ein paar Secunden
wirklich aufmerksam dorthin, ehe er seinen Augen traute, und
sagte dann, auf Jenen losgehend und neben dem Tisch stehen
bleibend:</p>

<p>»Hallo, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Loßenwerder</emph>? Ihr hier im Pechkranz? na da
möchte man doch, wie die Schwaben sagen, den Ofen einschlagen.
Alle Wetter Mann und vor einer Flasche Rüdesheimer;
nun das laß ich gelten und es freut mich wahrhaftig,
daß Ihr endlich einmal aufthaut und unter Menschen kommt.<pb n="079" /><anchor id="Pg079" />
Aber was ist denn heute los bei Euch? denn einen ganz besonderen
Grund muß doch die Festlichkeit haben.«</p>

<p>»Ha — ha — ha — hat sie auch He — he — he — he — herr
Ke — ke — ke — kellmann,« sagte der kleine Mann verlegen
lächelnd und sich etwas schüchtern dabei umschauend, denn es
schien ihm nicht angenehm, die Aufmerksamkeit der übrigen
Gäste so direkt auf sich gelenkt zu sehn.</p>

<p>»Jetzt kann ich aber auch den Leuten widersprechen,« sagte
Kellmann, seinen Hut und Stock an einen der nächsten Haken
hängend und sich neben ihn setzend, »wenn sie behaupten Ihr
tränkt nur Wasser, und Sonntags höchstens einmal ein Glas
Dünnbier — ich kriege Leibschneiden, wenn ich nur an das
Zeug denke — und sonst lebtet, als ob Ihr die Woche mit
einem halben Thaler auskommen müßtet. Alle Wetter Mann,
das ist recht, daß Ihr Euch auch manchmal ein Glas Rheinwein
gönnt; das hält Leib und Seele zusammen, und stärkt die
Nerven und Muskeln mehr wie Rindfleisch. Würde mir
schwer ankommen, wenn ich unseren vaterländischen Wein entbehren
müßte,« setzte er mit einem halbunterdrückten Seufzer
hinzu.</p>

<p>»Ha — ha — ha — haben Sie a — a — a — auch wohl
ni — ni — nicht nö — nö — nö — nö — nö — nöthig, be — be — be — bester
He — he — he — he — he — he.«</p>

<p>»Ih nun wer weiß was Einem noch Alles bevorsteht,«
unterbrach ihn Kellmann — »hier Kellner — mir auch eine
Flasche von dem Rüdesheimer; der Duft hat mir Appetit
gemacht.«</p>

<p><pb n="080" /><anchor id="Pg080" />»Hallo Loßenwerder bei einer Flasche Rüdesheimer,« rief
aber jetzt noch eine andere Stimme aus dem nächsten Stübchen,
wo ein paar junge Kaufleute bei ihrem Glase zusammensaßen — »da
müssen wir auch dabei sein; Loßenwerder hat vielleicht
heute seinen splendiden Tag und traktirt — haben Sie
was in der Lotterie gewonnen?«</p>

<p>Die jungen Leute, die Kellmann und Loßenwerder begrüßten,
kamen mit ihrer Flasche heraus, und setzten sich an
denselben Tisch, mit dem immer verlegener werdenden kleinen
Mann anstoßend und trinkend. Denen gesellten sich aber noch
bald darauf Andre zu; Loßenwerder war in der ganzen Stadt
bekannt und oft auch, seiner körperlichen Mängel wegen, zum
Besten gehalten. Vertheidigen konnte er sich aber schon seines
Stotterns wegen nicht, was den Gegnern gleich nur noch
mehr Anlaß und Stoff gegeben hätte; so wurde denn diese
freilich gezwungene Zurückhaltung endlich für Gutmütigkeit
ausgelegt, mit der er sich Scherz und Stichelrede ruhig gefallen
ließ, und was die schärfste Erwiderung nicht vermocht,
erreichte er unfreiwillig dadurch, daß man es endlich müde
wurde, den sich nicht Verteidigenden zum Besten zu haben,
und ihn eben zufrieden ließ. Aber in des Verwachsenen Betragen
änderte das Nichts; abgestoßen und verhöhnt — in
nur sehr wenigen Ausnahmen — von Allen, mit denen er in
Berührung kam, zog er sich mehr und mehr in sich selbst zurück,
ging, außer den nöthigen Geschäftswegen und außer der Geschäftszeit,
fast nirgends hin, und lebte so einfach, ja fast dürftig,
wie nur ein Mensch leben kann, der eben <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nur</emph> Geld ausgiebt,
<pb n="081" /><anchor id="Pg081" />um zu existiren. In einem Weinkeller hatte ihn aber noch
Niemand gesehn, und die Gäste dort, die überdies keinen weiteren
Zweck da hatten als sich zu amüsiren, glaubten das
einmal einen Abend mit dem kleinen »Stotterberg«, wie er
spottweis, seines Stotterns und Höckers wegen genannt wurde,
am Besten thun zu können.</p>

<p>Im Anfang wollte sich Loßenwerder aber auf Nichts einlassen,
ja machte sogar zwei oder drei, wenn gleich vergebliche
Versuche, sich zu entfernen, denn von allen Seiten wurde er
gehalten, und Jeder wollte und mußte mit ihm trinken. Nach
und nach aber fing er an aufzuthauen; der ungewohnte kräftige
Wein mochte ihm das Blut leichter und rascher durch die
Adern jagen. Nun sollte er erzählen, aber das ging nicht, sein
Stottern wurde, mit der schwereren Zunge, kaum verständlich,
bis Einer, im Spott eben, auf den Gedanken kam, ihn
zum Singen aufzufordern. Loßenwerder weigerte sich erst
ganz verschämt; das aber kam den Anderen zu komisch vor,
und mit Lachen und Toben, während ein paar schon Champagner
bestellten, den Genuß würdig zu feiern, räusperte sich
Loßenwerder plötzlich und stieg, von dem Wein erregt, und
jetzt unter dem lauten Jubel der ihn umdrängenden Gäste, auf
einen Stuhl.</p>

<p rend="page-float: 'htb'; text-align: center">
<figure url="images/illu003.jpg" rend="w50">
<figDesc>Capitel 4</figDesc>
</figure>
</p>

<p>Was aber, wie sich die Uebrigen gedacht, Spott und Scherz
hatte werden sollen, das erstarb in athemlosem Schweigen,
nur von leisen Ausrufungen des Staunens und der Bewunderung
unterbrochen, als der kleine verkrüppelte Mensch, mit
einer hellen, glockenreinen Stimme, und Tönen, die zum in<pb n="082" /><anchor id="Pg082" />nersten
Herzen drangen, erst noch scheu, dann aber immer
zuversichtlicher werdend, und wie von dem Inhalt des Liedes mit
fortgerissen, dieses also begann:</p>

<lg rend="margin-left: 2">
<l>»Ich habe schon zu oft geschaut</l>
<l>In Deiner Augen Glanz, Du Holde,</l>
<l>Auf meine Kraft zu fest vertraut,</l>
<l>Viel mehr, als ich vertrauen sollte.</l>
</lg>
<lg rend="margin-left: 2">
<l>Doch nein, für Dich Geliebte sind</l>
<l>Des Lebens schönste, reinste Blüthen,</l>
<l>Von keinem Schmerz getrübt, bestimmt,</l>
<l>Und was könnt' ich dafür Dir bieten?</l>
</lg>
<lg rend="margin-left: 2">
<l>Nichts — gar Nichts, als ein treues Herz;</l>
<l>Doch nimmer sollst Du es erfahren  — </l>
<l>Ich kann, wie früher, meinen Schmerz</l>
<l>In tiefer, innerer Brust bewahren.</l>
</lg>
<lg rend="margin-left: 2">
<l>Sei glücklich! — wenn auch ohne mich,</l>
<l>Ich will Dich lieben, aber schweigen</l>
<l>Und mein Gebet nur soll für Dich</l>
<l>Empor, zum Thron des Höchsten steigen.</l>
</lg>
<lg rend="margin-left: 2">
<l>Wenn dann mein Herz im Grabe liegt,</l>
<l>Und austräumt seine stillen Leiden,</l>
<l>Dann soll der Geist zum Himmel nicht</l>
<l>Entfliehn, und zu der Seel'gen Freuden.  — </l>
</lg>
<pb n="083" /><anchor id="Pg083" />
<lg rend="margin-left: 2">
<l>Ein schön'res Loos werd' ihm zu Theil,</l>
<l>Umschwebend Dich in trüben Tagen,</l>
<l>Soll er, zu Deinem Schutz und Heil,</l>
<l>Selbst seiner Seligkeit entsagen.«</l>
</lg>

<p>Loßenwerder war ganz gerührt geworden beim Schluß
des Liedes, und die Thränen standen ihm in den Augen; während
sein wirklich häßliches Gesicht durch den Schmerz aber
eher einen komischen als ernsten Ausdruck bekam, jubelte die
Schaar jetzt um ihn her, die wirklich erst wieder Athem und
Laut gewann, als der wundersame Zauber dieser Stimme
von ihnen genommen war.</p>

<p>»Bravo — bravo Loßenwerder — bravo dacapo! Donnerwetter
Mann, Ihr habt ja eine Stimme wie eine Nachtigall,
und stottert nicht die Probe dabei — wie am Schnürchen
geht das!«</p>

<p>»Es ist erstaunlich!« rief Kellmann, vor lauter Verwunderung
über das eben Gehörte wirklich fast sprachlos.</p>

<p>»Nun aber auch trinken — hier Loßenwerder — hier,«
riefen sie, ihm das Glas bis zum Rand mit dem schäumenden
Trank füllend, »und dann noch ein Lied; bei Gott, das
zuckt und prickelt Einem ordentlich durch die Adern, und klingt
wie Glockenton so rein und voll; Loßenwerder wo habt Ihr
das Singen gelernt?«</p>

<p>»Vo — vo — vo — vo — vo — von mi — mi — mir se — se — se — se — selb — bber,«
stotterte der kleine Mann, kaum im Stande
jetzt mit immer schwerer werdender Zunge nur die paar Worte
<pb n="084" /><anchor id="Pg084" />vorzubringen, während ihm im Gesang die Strophen wie der
Lerche das schmetternde Lied; aus der Kehle wirbelten.</p>

<p>»Und da hat bis jetzt noch gar kein Mensch etwas davon
erfahren,« rief Kellmann wieder — »behält die liebe Gottesgabe
da ebenfalls für sich allein, kommt nirgends hin, spricht
mit Niemand, trinkt und singt mit Niemand, und hat eine
Stimme in der Luftröhre sitzen, die Einer, wer es darauf anzulegen
verstände, in reines Gold verwandeln könnte.«</p>

<p>Von allen Seiten tranken sie jetzt dem kleinen Mann
zu, und überschütteten ihn mit Lob und Jubel, und dieser
schwamm wirklich in einem wahren Meer von Wonne. So
wohl war ihm auch noch nie geworden — Niemand hatte sich
bis jetzt um ihn bekümmert, Jeder ihn verspottet und verhöhnt,
und zum ersten Mal, vielleicht seit langen, langen Jahren,
fühlte er sich unter Menschen einem Menschen gleich, wußte
sich nicht mehr verachtet und unter die Füße getreten, und sah
freundliche Augen um sich her, die ihn wie ihres Gleichen
anschauten.</p>

<p>Dem löste sich auch endlich seine Zunge, oder wenigstens
sein guter Wille zu reden, so weit, daß er beginnen wollte Geschichten
zu erzählen. Das ging aber unter keiner Bedingung;
beim Singen ja, aber beim Sprechen brachte er kein Wort mehr
über die Lippen, und selbst das Singen versagte ihm zuletzt
den Dienst; die Augenlider wurden ihm schwer, er fing an zu
lallen, und war eben zurück auf seinen Stuhl und dem Schlaf
in die Arme gesunken, als die Thür aufging und zwei
Gerichtsdiener in's Zimmer traten. Es war etwa elf Uhr<pb n="085" /><anchor id="Pg085" />
Abends und die meisten Gäste, mit Ausnahme des einen
Tisches, hatten das Haus schon verlassen.</p>

<p>»Hallo was ist das?« sagte Herr Kellmann, der die beiden
Leute zuerst bemerkte, »das ist wunderlicher Besuch — es
wird doch nicht etwa eine Polizeistunde eingeführt in Heilingen?«</p>

<p>Aber auch der Wirth war die »Diener der Gerechtigkeit«,
wie sie meist etwas poetisch genannt werden, gewahr geworden
und ging auf sie zu, sich zu erkundigen was sie hierher geführt.</p>

<p>»Ein kleiner buckliger Mann soll hier heute Abend bei
Ihnen sein,« sagte der Erste — »er ist aus dem Dollingerschen
Geschäft.«</p>

<p>»Dort sitzt er in der Ecke,« sagte der Wirth vom Pechkranz
nach Loßenwerder hinüberzeigend, »hat er etwas verbrochen?«</p>

<p>»Ich weiß nicht,« erwiederte der Zweite ziemlich kurz — »wir
sollen ihn abholen.«  — </p>

<p>»Wird schwer sein,« meinte der Wirth — »sie haben
ihm heute Abend hier ordentlich zugetrunken, und der Wein hat
jetzt das Uebergewicht — wenn er aufsteht kippt er wieder um.«</p>

<p>»Hm — da wird wohl auch nicht viel mit Fragen aus
ihm herauszubringen sein, Meier; was meinst Du, nehmen
wir ihn mit?«</p>

<p>»Ich denke das Beste wird sein wir führen ihn zu Haus,
und Einer bleibt bei ihm bis er morgen früh wieder zu Verstande
kommt; jetzt ist doch Nichts mit ihm anzufangen.«</p>

<p>»Aber um Gottes Willen was ist denn vorgefallen?«
<pb n="086" /><anchor id="Pg086" />frug Kellmann bestürzt; »der arme Teufel hat doch nicht etwa
irgend 'was verbrochen?«</p>

<p>»Noch ist nichts Gewisses bekannt,« erwiederte der erste
Polizeidiener, »nur bei Dollinger's ist heute Nachmittag eingebrochen,
und die Untersuchung muß jetzt erst ergeben, wer
schuldig sei.«</p>

<p>»Bei Dollinger's eingebrochen?« riefen Mehrere, »heute
Abend?«</p>

<p>»Nein heute am hellen Tag,« sagte der Mann.</p>

<p>»Alle Wetter das muß dann gewesen sein während sie
nach dem rothen Drachen gefahren waren,« sagte Kellmann
rasch — »sie kamen an uns vorbei mit dem jungen Henkel.«</p>

<p>»In der Zeit war's,« bestätigte der Polizeidiener, »denn
wie sie zu Hause kamen, wurde es entdeckt — hier da Loßenwerder — Sie
da — wachen Sie auf.«</p>

<p>»Ja wenn Sie den stoßen wollen bis er munter wird,«
lachte Einer der jungen Leute, »da haben Sie Arbeit.«</p>

<p>»Sie — Loßenwerder — hören Sie?«</p>

<p>»Ja — ja« — stammelte der von dem ungewohnten
Weine, von dem er eigentlich gar nicht so sehr viel getrunken,
Betäubte — »me — me — me — mehr We — we — wein; ich za — za — za — zahle
A — a — a — a — a — alles!«</p>

<p>»So?« sagte der Polizeidiener ruhig — »nun für heute
möcht' es doch wohl genug sein; komm, faß ihn da drüben
unter den Arm, er wohnt ja auch nicht so sehr weit von hier — wo
ist sein Hut?«</p>

<p><pb n="087" /><anchor id="Pg087" />»Hier — armer Teufel, das wird ein böses Erwachen
werden.«</p>

<p>»Wie man sich bettet so schläft man,« sagte der zweite Polizeidiener,
und den Betrunkenen in die Höhe richtend, der dabei
unverständliche Sachen stammelte und sogar einen total misglückenden
Versuch machte wieder zu singen, führten sie ihn
hinaus und seiner Wohnung zu, indeß die Gäste noch das »für
und wider« der Schuld des Mannes, von dem sie nie etwas
Uebles gehört bei einer anderen Flasche besprachen.</p>

<p>Und es <emph rend="letter-spacing: 0.20em">war</emph> ein böses Erwachen für den Mann; von
dem Weindunst betäubt schlief er, wie ein Todter, bis zum
lichten Tag, und als er die Augen aufschlug und ihm der
Kopf schmerzte zum Zerspringen, fiel sein erster Blick auf den
ungeduldig in seinem Zimmer auf und ab gehenden Polizeidiener,
den er einen Moment bestürzt anstarrte, und dann die
Augen wieder schloß, wie vor einem unangenehmen Traumbild.</p>

<p>»Nun Loßenwerder, ausgeschlafen?« sagte der Mann
aber, froh endlich einmal zu einem Resultat zu kommen — »das
hat lange gedauert — kommen Sie, stehn Sie auf und
ziehn Sie sich an.«</p>

<p>Die Stimme war <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kein</emph> Traum, und der kleine Mann
richtete sich erschreckt von seinem Bett, auf dem er noch mit
den Kleidern vom vorigen Abend lag, empor. Wo war er? — wie
war er hierher gekommen? er drückte sich mit beiden Händen
die Stirn und der klare Angstschweiß brach ihm aus über
den ganzen Körper; er <emph rend="letter-spacing: 0.20em">wußte</emph> nicht mehr was gestern Alles
geschehn, und die unheimliche finstere Gestalt vor ihm füllte
<pb n="088" /><anchor id="Pg088" />sein Herz mit einer wilden Ahnung von Unheil, die alles Blut
dorthin in jähem Strom zurücktrieb.</p>

<p>Wie ein Schlag da hinein traf ihn die Nachricht von dem
entdecktem Diebstahl, das Gefühl, daß der Verdacht auf ihm
laste, und die nächste Stunde — während ein anderer Polizeibeamter
bei ihm visitirte und man nichts weiter, als in einem
Winkel seines kleinen Schreibtisches, unter dreifachem Schloß,
ein Päckchen mit 200 Thalern in fünf und zwanzig Thaler
Cassenanweisungen, wie noch einige Goldstücke fand, wie seine
Abführung dann nach dem Dollingerschen Hause, da Herr
Dollinger gebeten hatte den Mann, an dessen Schuld er nicht
glauben wollte, erst einmal an Ort und Stelle selber zu befragen — lag
wie ein Alp auf seiner Seele, unter dessen Last er
auch kein Wort zu seiner Verteidigung zu sagen, ja nicht
einmal eine an ihn gerichtete Frage zu beantworten vermochte.</p>

<p>In dem Dollingerschen Hause angekommen, wurde er
gleich in Herrn Dollinger's Zimmer hinaufgeführt, und der
alte Herr ging, als Loßenwerder die Stube betrat, mit auf
dem Rücken gekreuzten Händen in seinem Zimmer auf und ab.
Der junge Henkel saß in der einen Ecke des Sophas, das
rechte Knie über das linke geschlagen, mit einem Buch in der
Hand, über das hin er aufmerksam den Gefangenen betrachtete.</p>

<p>Loßenwerder war bleich wie ein Todter — jeder Blutstropfen
hatte sein Antlitz verlassen, und bei dem Versuch den
er zum Reden machte, kam kein Laut über seine Lippen.</p>

<p>»Loßenwerder,« sagte Herr Dollinger endlich, nach einer
kleinen Weile vor ihm stehen bleibend und ihn ernst, ja traurig
<pb n="089" /><anchor id="Pg089" />betrachtend — »ein böser Mensch ist gestern, während unserer
Abwesenheit, in unser Haus geschlichen und hat, außer einigen
Juwelen, auch noch das Geld entwendet, das Du mir gestern
Mittag gebracht und das ich, wie Du weißt, in den Secretair
dort schloß. Warst Du während unserer Abwesenheit wieder
im Haus und in dem Zimmer meiner Töchter?«</p>

<p>»He — he — he — he — he — he — he — rr Do — Do — Do — Do.«</p>

<p>»Schon gut Loßenwerder, Du bist jetzt aufgeregt und das
Sprechen wird Dir schwer; beschränke Dich auf ein einfaches
ja und nein.«</p>

<p>»Ja — a — !«</p>

<p>»In dem Zimmer meiner Töchter?«</p>

<p>»J — a — a — a aber — i — i — i — i — ich wo — wo — wollte«  — </p>

<p>»Sie haben einen Blumentopf dort hineingesetzt?« sagte
Herr Henkel jetzt ruhig.</p>

<p>Das Blut stieg dem kleinen Mann rasch bis in die Schläfe
hinauf, aber der nächste Moment ließ sein Antlitz wieder so
weiß als vorher; er nickte nur, zur Betätigung des eben Gesagten,
mit dem Kopf.</p>

<p>»Loßenwerder,« sagte der Herr Dollinger mit leiser, bewegter
Stimme und dicht zu dem kleinen Mann hinantretend,
wobei er die Hand auf dessen Schulter legte, »Loßenwerder,
noch gestern würde ich eben so leicht geglaubt haben, daß eines
von meinen eigenen Kindern eines schlechten, unrechtlichen
Streiches fähig wäre, bis mich leider die immer deutlicher
<pb n="090" /><anchor id="Pg090" />sprechenden Thatsachen in meinem Glauben an Dich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">wankend</emph>
gemacht haben.«</p>

<p>»He — he — he — he — he — herr Do — Do — Do — Do —   — Dollinger«  — </p>

<p>»Ich will Dir klar und einfach unseren ganzen Verdacht
vorlegen,« sagte da der alte Herr, dem Angeklagten jedes unnütze
Wort zu ersparen — »gestern, während unserer Abwesenheit,
ist der Secretair meiner Töchter erbrochen und das
Dir bekannte Geld entwendet worden — drüben über der
Straße hat Dich ein Mädchen gesehn, wie Du heimlich aus
dem Hause geschlichen bist. Ebenso bestätigt Wilhelm, der
Stalljunge, Dich gesehn zu haben, wie Du hättest das Haus
durch die nach dem Hofe zu führende Thür verlassen wollen,
bei seinem Anblick aber, was selbst dem Jungen aufgefallen
ist, zurückgefahren, und dann auch nicht über den Hof gekommen
wärst. Das Stubenmädchen, die keine Ahnung davon
haben konnte daß Geld in dem Secretair lag, ist bereit den
schwersten Eid abzulegen, daß sie, wenige Minuten später,
nachdem man Dich hatte aus dem Hause schleichen sehen, die
Vorsaalthür nicht mehr aus den Augen gelassen, und gewiß
wäre, daß Niemand die Schwelle mehr überschritten habe, bis
sie den zurückkehrenden Wagen in den Hof einfahren gehört.
Heimlich bist Du im Haus gerade in der Zeit, in welcher das
Geld entwendet wurde, gewesen, und die gestrige Ausschweifung,
die man an Dir nicht gewöhnt ist, wie die bei Dir gefundene
Summe, lassen allerdings das Schlimmste fürchten.
Loßenwerder — ich brauche Dir nicht zu sagen, wie weh — wie
<pb n="091" /><anchor id="Pg091" />weh mir das gerade von <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Dir</emph> thut, und ich wollte die
doppelte Summe, so bedeutend sie ist, gern verschmerzen, wenn
es <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nicht</emph> geschehen wäre. Mache aber jetzt Deinen Fehler,
wenigstens so weit das noch in Deinen Kräften steht, wieder
gut; gestehe was Du mit dem übrigen Gelde gemacht, wo Du
es verborgen hast, und ich selber will dann auch Alles thun
was in meinen Kräften steht, Deine Strafe zu erleichtern. Ein
anderer Welttheil mag Dir nachher in späterer Zeit Gelegenheit
geben Deinen Fehltritt zu bereuen, und das wieder zu
werden, für was ich Dich, selbst bis diesen Morgen noch,
gehalten habe.«</p>

<p>Loßenwerder hatte während dieser Auseinandersetzung
wie aus Stein gehauen vor seinem Prinzipale gestanden,
nur das Zittern seiner Glieder verrieth daß er lebe; jetzt aber
brach er in die Knie, und zum ersten Mal vielleicht mit
dem vollen Bewußtsein der gegen ihn erhobenen Anklage — oder
auch von Schuld und Angst zu Boden gedrückt, denn
wer konnte in den stieren, überdies nicht geraden Augen und
in den todtenbleichen, mit großen Schweißperlen bedeckten Zügen
das richtige lesen — umfaßte er die Knie des alten Herrn
und bat mit wild stotternder Stimme, aus der dieser nur mit
äußerster Anstrengung einen Sinn herausfinden mußte — ihn
nicht unglücklich zu machen — Nichts so Schreckliches von
ihm zu denken.</p>

<p>»Ein aufrichtiges Geständniß, Loßenwerder,« entgegnete
darauf Herr Dollinger, »ist das Einzige, was Deine Schuld
jetzt noch in etwas erleichtern kann. Das Gericht wird einen
<pb n="092" /><anchor id="Pg092" />unbewachten Augenblick, dem die Reue auf dem Fuße folgt,
nicht so schwer strafen, wie den hartnäckigen Uebelthäter.</p>

<p>»A — a — a — a — a — aber ich bi — bi — bin ni — ni — ni — nicht
schu — schu — schu — schuldig,« — stotterte der Unglückliche — »ich
we — we — we — we — weiß vo — vo — vo — von
Ni — ni — ni — nichts  — «</p>

<p>»Du weißt von Nichts, Loßenwerder?« sagte Herr Dollinger
leise mit dem Kopf schüttelnd — »und woher ist das
Geld das man bei Dir gefunden, woher die Fünfundzwanzig
Thaler-Note, die Du locker in der Tasche getragen, und die
Dir der Polizeidiener gestern Abend noch herausgenommen hat?«</p>

<p>»Ge — spa — pa — pa — pa — partes Geld — e — e — e — e — e — ehrlich
ge — ge — gespartes G — g — g — geld!« stammelte der
arme Teufel.</p>

<p>Herr Henkel stand jetzt auf und ging langsam auf Herr
Dollinger zu, dem er ein paar Worte in's Ohr flüsterte und
dann, während dieser leise und traurig mit dem Kopf nickte,
das Zimmer verließ. Loßenwerder aber, der ihm ängstlich mit
den Augen folgte und vielleicht in einer unbestimmten Ahnung
fühlte daß man ihn fortführen — in ein Gefängniß bringen
werde, ergriff wieder und jetzt aber wie in Todesangst des
alten Mannes Hand, und bat ihn um Gottes — um seiner
Seligkeit willen, soweit es ihm die, jetzt in der Aufregung nur
noch mehr fehlende Sprache immer gestattete, daß er ihm nur
das nicht anthun — daß er ihn in kein Gefängniß möge
führen lassen. Herr Dollinger erklärte aber natürlich darin
Nichts thun zu können, denn wenn er Nichts gestehen wolle
<pb n="093" /><anchor id="Pg093" />oder zu gestehen habe, so müsse allerdings das Gericht, bei so
stark vorliegendem Verdacht, die Untersuchung aufnehmen, wonach
sich bald seine Schuld oder Unschuld herausstellen würde.</p>

<p>»Hab' ich aber einmal erst auf solchen Verdacht gesessen,«
stotterte der Unglückliche, »so bin ich gebrandmarkt mein Lebelang«  — </p>

<p>Herr Dollinger zuckte die Achseln, und die Thür öffnete
sich in diesem Augenblick, den einen Polizeidiener zeigend, der
Loßenwerder leise auf die Achsel klopfte und freundlich sagte:</p>

<p>»Wenn's gefällig wäre.«</p>

<p>Loßenwerder zuckte zusammen als ob er einen Schlag
bekommen, und wandte sich noch einmal, wie Hülfe suchend,
an Herrn Dollinger, aber ein Blick auf diesen überzeugte ihn,
daß er schon nicht mehr helfen könne, wo das Gericht die
Sache in die Hand genommen, und sein Gesicht in den Händen
bergend, folgte er dem Gerichtsdiener fast willenlos
hinaus.</p>

<p>Gerade als er durch die Thür schritt begegnete ihm, noch
auf der Schwelle, Frau Dollinger, und rasch bei Seite
tretend, als ob sie selbst durch seine Berührung angesteckt zu
werden fürchte, warf sie ihm einen zornigen, verächtlichen
Blick zu und ging an ihm vorüber.</p>

<p>Loßenwerder seufzte tief auf, sagte aber kein Wort, denn
wie er den Kopf hob, sah er am andern Ende des Vorsaals
Clara mit dem jungen Henkel in eifrigem Gespräch, und auch
dort mußte er vorbei. Das war zu viel und wie unschlüssig
<pb n="094" /><anchor id="Pg094" />blieb er stehn und sah sich um, als ob er einen Weg zur Flucht
suche.</p>

<p>»Na kommen Sie, Loßenwerder, machen Sie keine Dummheiten,«
sagte aber, ihm ermunternd auf die Schulter klopfend,
der Polizeidiener — »es ist Alles ein Uebergang, wie der Fuchs
sagte, als sie ihm das Fell über die Ohren zogen.«</p>

<p>Loßenwerder nahm sich zusammen und schritt festen
Trittes an dem jungen Mädchen vorüber, das ihn mitleidig
betrachtete.</p>

<p>»Etwas über zweihundert Thaler hat man schon bei
ihm gefunden,« flüsterte der junge Henkel ihr leise zu — »ich
hoffe daß Vater Dollinger das andere auch noch wieder bekommen
soll.«</p>

<p>»Ach Loßenwerder, warum habt Ihr das gethan?« sagte
Clara, leise und mitleidig den Gefangenen ansehend, als er an
ihr vorüberging.</p>

<p>»U — u — u — und Si — si — si — si — sie g — g — g — glau — ben
d — d — das a — a — a — a — auch?« rief Loßenwerder und
die großen hellen Thränen standen ihm dabei in den Augen,
aber der Polizeidiener hatte sich schon länger mit ihm aufgehalten,
als er meinte verantworten zu dürfen, nahm ihn leise
an der Hand und führte ihn die Treppe hinunter. Loßenwerder
folgte ihm wie in einem Traum.</p>

<p>Das Polizeigebäude war nur höchstens fünfhundert Schritt
von dort entfernt, und stand an der andern Seite einer kleinen
steinernen Brücke die über den, mitten durch die Stadt und
häufig überbrückten kleinen Fluß führte. Als sie hinunter auf
<pb n="095" /><anchor id="Pg095" />die Straße kamen, ließ der Polizeidiener seinen Gefangenen
los, kein Aufsehn zu erregen, und flüsterte ihm zu nur ruhig
neben ihm hinzugehn. Loßenwerder verstand ihn wohl gar
nicht, denn er sah verstört zu ihm auf, und dann um sich her,
und fand die Augen der Vorübergehenden alle neugierig auf
sich geheftet; sich aber doch, wenn auch nur dunkel, des Zwanges
bewußt der auf ihm lag, nahm er sein Taschentuch heraus,
trocknete sich die feuchte Stirn damit ab, und ging mit krampfhaft
zusammenengebissenen Zähnen neben seinem Wächter her.
So erreichten sie die Brücke, wo vier oder fünf Jungen standen,
die neugierig die Ankommenden betrachteten; Loßenwerder's
Blick schweifte über sie hin, aber er sah sie nicht, bis er dicht
bei ihnen war und einer derselben spottend rief:</p>

<p>»Hoho, hoho — Stotterberg hat gestohlen, Stotterberg hat
gestohlen!«</p>

<p>Die Anderen stimmten lachend mit in den Ruf ein, und
der Polizeidiener drehte sich ärgerlich und drohend gegen die
Buben um, die scheu auseinander stoben; Loßenwerder aber
fuhr sich mit beiden Händen krampfhaft gegen die Stirn  — 
»hat gestohlen!« schrie er dabei, ohne zu stottern, mit gellendem
wilden Schrei, und ehe sein Wächter es verhindern konnte,
ja nur eine Ahnung davon hatte, warf er sich mit einem verzweifelten
Sprung, über die niedere Ballustrade hin in den unten
vorbeilaufenden Strom. Noch über dem Geländer erfaßte
ihn der Polizeidiener an einem Rockzipfel, das Gewicht des
niederfallenden Körpers war aber zu groß, als daß er es mit
einer Hand hätte aufhalten können, ja er mußte sogar loslassen,
<pb n="096" /><anchor id="Pg096" />nicht selber das Gleichgewicht zu verlieren, und der Unglückliche
schlug gleich darauf auf das Wasser, unter dessen Oberfläche
er im nächsten Augenblick verschwand.</p>

<p>Der Fluß war indeß hier weder breit noch tief, und auf
der ziemlich belebten Straße fanden sich gleich mehre Leute, die
unterhalb der Brücke in's Wasser sprangen, das ihnen etwa
bis unter die Arme reichte, den niedertreibenden Körper aufzufangen.
Sie hatten ihn auch bald erreicht und gefaßt, und
von kräftigen Armen wurde derselbe an die Oberfläche gehoben
und zum Ufer gezogen. Wenn ihm jedoch auch das Wasser
selber noch nichts geschadet hatte, war der Unglückliche doch
durch den Sturz, in dem er wahrscheinlich durch das Zurückhalten
seines Rockes gegen einen der Brückenpfeiler geworfen
worden, schwer am Kopf verletzt — die Wunde blutete stark,
und die Männer trugen den Bewußtlosen zuerst auf die Polizei,
und von dort, auf den Ausspruch eines rasch herbeigerufenen
Arztes, in die Charité.</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="097" /><anchor id="Pg097" />
<index index="toc" level1="Die Auswanderungs-Agentur" />
<index index="pdf" level1="Die Auswanderungs-Agentur" />
<index index="pdb" level1="Ausw.-Agentur" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 5.</head>
<head rend="text-align: center">Die Auswanderungs-Agentur.</head>
<p>Am Marktplatz zu Heilingen, und an der Ecke eines kleinen,
auf diesen auslaufenden Gäßchens, stand ein ziemlich
großes, grün gemaltes und gewiß sehr altes Erkerhaus, dessen
Giebel und Stützbalken geschnitzt, und mit wunderlichen Köpfen
und Gesichtern verziert, und braun angestrichen waren, und
sich so weit dabei nach vorn überneigten, daß es ordentlich
aussah, als ob der ganze Bau mit dem spitzen, wettergrauen
Dach nächstens einmal ohne weitere Meldung nach vorn über,
und gerade mitten zwischen die Töpfer und Fleischer hineinspringen
würde, die an Markttagen dort unten ihre Waare
feil hielten.</p>

<p>Nichtsdestoweniger wurde es noch immer, bis fast unter
das Dach hinauf bewohnt, und der untere Theil desselben ganz
besonders zu kleinen Waarenständen und Läden benutzt. Die
Ecke desselben nun, hatte seit langen Jahren ein Kaufmann
<pb n="098" /><anchor id="Pg098" />oder Krämer in Besitz, der sich zu seinen Materialwaaren,
Kaffee, Zucker, Tabak, Lichten, Grütze &amp;c. auch noch in der letzten
Zeit die Agentur mehrer Bremer und Hamburger Schiffsmakler
zu verschaffen gewußt, und damit bald in einer Zeit,
wo die Auswanderungslust so überhand nahm, solch brillante
Geschäfte machte, daß er die Materialwaarenhandlung seiner
Frau, wie seinem ältesten Sohn übertrug, und für sich selber
nur ein kleines Stübchen, ebenfalls nach dem Markt hinaus,
behielt, über dessen Thüre ein riesiges, sehr buntgemaltes
Schild jetzt prangte. Dies Schild verdient übrigens mit
einigen Worten beschrieben zu werden, da die Heilinger
in den ersten Tagen — als es eben erst aufgehangen worden — in
wirklichen Schaaren davor stehen blieben und es
anstaunten.</p>

<p>Es war ein breites, länglich viereckiges Gemälde, ein
großes, dreimastiges Schiff vorstellend, wie es sich unter vollen
Segeln der fremden, ersehnten Küste näherte. Die See selber
war hellgrün gemalt, mit einer Unmasse von sichtbar darin
herumschwimmenden Fischen, die den Beschauer wirklich etwas
besorgt um die Sicherheit des Fahrzeugs selber machen konnten.
Dessen wackerer Kiel schäumte aber mitten hindurch, und der,
dem Anschein nach vollkommen runde, nur nach hinten zu etwas
länglich auslaufende Rumpf, preßte eine große grün und
weiß gestreifte Welle vorne auf, die sich wie eine breite Falte
quer vor seinen Bug legte. Die Segel standen dazu fast ein
wenig zu sackartig, und nur an den vier Zipfeln festgehalten,
stramm und steif von den Raaen ab, und die langen blut<pb n="099" /><anchor id="Pg099" />rothen
Wimpel mit roth und weißer Bremer Flagge hinten an
der Gaffel, strömten und flatterten lustig nach hinten aus,
wahrscheinlich den raschen Durchgang des Schiffes durch das
Wasser anzuzeigen, das derart, durch den Wind getrieben, selbst
diesen überflügelte. Ueber Deck war aber auch die Mannschaft,
und Kopf an Kopf eine volle Reihe bunter Passagiere sichtbar,
mit sehr dicken rothen Gesichtern, die Gesundheit an Bord
des Schiffes bestätigend, und mit sehr hellgelben und sehr
breiträndigen, rothbebänderten Strohhüten auf, während hinten
auf Deck der Capitain des Schiffes mit einem dreieckigen Hut,
wie einem Fernglas in der einen und einem Dreizack in der
andern Hand stand. Was der Maler mit dem Dreizack andeuten
wollte weiß nur er und Gott; er müßte denn gemeint
haben daß der Capitain, wie früher Neptun, das Meer beherrsche.
Uebrigens war es auch möglich daß er fischen wolle,
und sich mit dem Fernrohr nur eben den stärksten und fettesten
der ihn reichlich umschwimmenden Fische ausgesucht habe.</p>

<p>Den Hintergrund dieses prachtvollen Seestücks bildete
ein schmaler Streifen mit einzelnen Palmen bedeckter Küste, an
der eine Anzahl pechschwarzer, nackter Männer standen, die
nur einen gelb und blauen Schurz um die Hüfte und einen
grünen Busch in der Hand trugen. — Diese sahen übrigens
gerade so aus, als ob sie die Ankunft des Schiffes schon sehnsüchtig
und vielleicht sehr lange Zeit erhofft hätten, und nun
die Zeit nicht erwarten könnten daß die Fremden an Land
stiegen, damit sie geschwind für sie arbeiten, und ihnen den
Boden urbar machen dürften.</p>

<p><pb n="100" /><anchor id="Pg100" />Neben dem Bild, und zu beiden Seiten der Thür, wie
sogar noch an dem innern Theile des Fensterschalters, hingen
lange Listen der verschiedenen anzupreisenden Plätze für Auswanderung.
Obenan New-York, Philadelphia und Boston,
dann Quebeck und New-Orleans, Galveston; in Brasilien, Rio
de Janeiro und Rio Grande; in Australien Adelaide, dann
Chile, Valdivia und Valparaiso, und Buenos Ayres mit einer
Menge neu entdeckter verschiedener Kolonien und Ansiedlungen,
wohin überall die besten kupferfesten Schiffe A¹, in unglaublich
kurzer Zeit und mit Allem versehen ausliefen, was dem
glücklichen Passagier das Leben an Bord eines solchen Schiffes
nur in der That zu einer Vergnügungsfahrt machen müsse
und würde.</p>

<p>Weigel, wie der Eigentümer dieser »ausländischen Versorgungsanstalt«
(ein Spottname den die Heilinger der Weigelschen
Agentur gaben) hieß, war ein dicker, vollgenährt und
blühend aussehender Mann, ungefähr sechs bis achtunddreißig
Jahr alt, mit ein wenig fest umgeschnürter Cravatte, was seinen
Augen etwas Stieres gab, und sonst einem leisen Anflug
von Grau in den sonst braunen, widerspenstigen Haaren. Die
Augen waren groß, blau und ziemlich ausdruckslos; ein
fast mitleidiges Lächeln aber, das oft, und besonders dann
wenn er irgend Jemandes Meinung bestritt, um seine Mundwinkel
spielte, gab dem Ausdruck seiner Züge jene scheinbare
Ueberlegenheit, die sich zuversichtliche Menschen oft über Andere,
wenn mann es ihnen gestattet, anzumaßen wissen. Ganz vorzüglich
wußte er diese Miene anzunehmen, wenn er über<pb n="101" /><anchor id="Pg101" />
Amerika, oder irgend einen überseeischen Fleck Landes sprach,
über dem für ihn ein gewisser heiliger und unantastbarer Zauber
schwamm, und Jemand dann irgend einen Zweifel gegen
das Gesagte zu hegen wagte. Er schwärmte besonders für
Amerika, und es gab deshalb auch, seiner Aussage nach, keinen
größeren Lügner in der Stadt, als den Redacteur des Tageblatts,
den Advokaten und Doctor Hayde in Heilingen. Dieser
und er waren denn auch, wie das sich leicht denken läßt, grimme
und erbitterte Feinde und Gegner, woselbst sich nur irgend eine
Gelegenheit dazu fand.</p>

<p>Weigel bekam, wie das gewöhnlich bei den Agenturen der
Schiffsbeförderung üblich und der Fall ist, für jede Person
die er einem Bremer oder Hamburger Rheder sicher an Bord
lieferte, einen Thaler, kurzweg genannt »für den Kopf« und
er theilte deshalb die Leute — seine Mitbürger sowohl wie
sämmtliche übrige Bewohner Deutschland's, in solche ein »die
Energie hatten,« d.&nbsp;h. zu ihm kamen und sich bei ihm einen
»Platz nach Amerika« besorgen ließen, wo sie nachher drüben
selber sehn konnten wie sie fertig wurden, und in solche, die
»im alten Schlendrian hinkrochen, und hier lieber verfaulten,
ehe sie einen männlichen entscheidenden Schritt thaten, ihrer
Existenz auf die Beine zu helfen.« Jeder der hier blieb betrog
ihn aber wissentlich und mit kaltem Blut um seinen, ihm
in ehrlichem Verdienst zustehenden Thaler, und es verstand sich
von selbst, daß er vor einem solchen Menschen keine Achtung
haben konnte.</p>

<p>Er selber kannte die Verhältnisse Amerika's nur aus<pb n="102" /><anchor id="Pg102" />
Büchern die das Land lobten, denn andere las er gar nicht,
und bekam er sie einmal zufällig in die Hand, so warf er sie
auch gewiß mit einem Kernfluch über den »nichtswürdigen
Literaten, der wieder einmal einen ganzen Band voll Lügen
zusammengeschmiert« in die Ecke. Sein größter Aerger war
aber jedenfalls — und so regelmäßig wie die Uhr Morgens
acht schlug — das Tageblatt, das er der häufigen Annoncen
wegen halten <emph rend="letter-spacing: 0.20em">mußte</emph>, und das ebenso regelmäßig kleine gehässige
und schmutzige Artikel gegen Amerika wie überhaupt
gegen Alles brachte, was sich frei und selbstständig bewegte.</p>

<p>Zehnmal hatte er sich schon vorgenommen den »kleinen erbärmlichen
Doctor« zu prügeln, und sehr vielen Leuten würde
er dadurch ein großes Vergnügen bereitet haben; aber er unterließ
es doch jedesmal auch wieder, wenn sich ihm gleich oft genug die
Gelegenheit dazu bot; Beide mußten jedenfalls schon einmal
früher etwas mit einander gehabt haben, vielleicht mehr von
einander wissen als Beiden zuträglich war, und ein solcher
Bruch wäre da nicht räthlich gewesen.</p>

<p>Sonst lebte Weigel still, und anscheinend als ein vollkommen
guter und achtbarer Bürger, vor sich hin, aber im
Stillen wirkte und wühlte er seinem Ziel entgegen, und richtete
in der That viel Unheil an. Seine Beschreibungen
Amerika's, die er sich selber in kleinen Brochüren aus anderen
Büchern zusammentrug, und um ein Billiges verkaufte, waren
ein langsames Gift, das er in manche friedliche und glückliche
Familie warf, ein Saatkorn das dort wucherte und Wurzel
schlug, und während es die Leser anreizte nur gleich ohne wei<pb n="103" /><anchor id="Pg103" />teres
ihr Bündel zu schnüren und jenen herrlichen Länderstrichen
zuzueilen, wo von da an ihr Leben nur einem murmelnden
Bache gleichen würde, der zwischen Blumen dahin
fließt, füllte er ihre Köpfe mit falschen Ideen und Begriffen
von dem Land, das ihre neue Heimath werden sollte, und
machte viele, viele Menschen unglücklich. In der neuen Heimath
dann angekommen, die ihnen, mit mäßigen Ansprüchen,
wirklich Manches geboten haben würde was ihre Lage, im
Vergleich mit dem alten Vaterland gebessert haben könnte,
fanden sie sich jetzt plötzlich in all den wilden extravaganten
Ideen, die sie durch solche Lectüre eingesogen, enttäuscht,
fanden die Hoffnungen nicht realisirt, die man ihnen gemacht,
hielten sich für schlecht behandelt und unglücklich, und verfielen
nun oft in das Extrem trostloser und eben so unbegründeter
Verzweiflung, wobei sie den Mann verwünschten, der sie hierverlockt,
und sie verleitet hatte, Heimath und eigenen Heerd zu
verlassen, einem Phantom zu folgen. Weigel aber hatte seinen
Thaler für den richtig abgelieferten »Kopf« bekommen,
und dachte schon gar nicht mehr an die früher Beförderten, die
seiner Meinung nach jetzt in einem Meer von Behagen schwammen
und »unter Palmen wandelten.«</p>

<p>Herr Weigel war allein in seinem kleinen Bureau, einem
niederen, etwas dumpfen und nicht überhellen Stübchen, dessen
eines breites Fenster mit durch Zeit und Rauch arg mitgenommenen
Gardinen verziert war, während die Wände durch
Karten und statistische Tabellen-Anzeigen von Schiffen und
Gasthäusern, Plänen von neuangelegten Städten oder zu ver<pb n="104" /><anchor id="Pg104" />kaufenden
Farmen fast völlig bedeckt hingen. Er saß an einem
hohen, ziemlich breiten Pult, das einen mächtigen Kamm von
Gefachen und Schiebladen trug und las, mit einer Tasse Kaffee
neben sich, eben seinen täglichen Aerger, das Tageblatt, als
es an die Thür klopfte, und auf sein lautes »Herein« ein
junger, sehr anständig, aber trotzdem etwas ärmlich gekleideter
Mann das Zimmer betrat.</p>

<p>»Herr Weigel?« sagte der Fremde mit einer leichten Verbeugung.</p>

<p>»Bitte — ja wohl,« sagte Herr Weigel, seine Brille rasch
in die Höhe schiebend und auf seinem Drehstuhl herumfahrend,
seinen Besuch besser in's Auge zu fassen — »womit kann ich
Ihnen dienen?«</p>

<p>»Sie befördern Passagiere nach Amerika?«</p>

<p>»Nach Amerika? — denke so, hehehe,« lachte Herr Weigel,
sich vergnügt die Händ reibend, »habe schon ganze Colonien
hinüber geschafft, Männer und Frauen, Weiber und
Kinder; sitzen jetzt drüben in der Wolle und schreiben einen
Brief über den andern an mich, wie gut es ihnen geht — da
nur den einen hier, den ich vor ein paar Tagen bekommen
habe — der Mann ist blos mit zwei tausend Dollarn hinübergegangen
und hat schon eine eigene Farm, achtzig Acker Land,
vierundzwanzig Stück Rindvieh, einige sechzig Schweine, fünf
Pferde und will jetzt eine Schäferei anlegen — schreibt an
mich ich soll ihm einen Schäfer hinüber schicken, aber einen
der die Sache aus dem Grund versteht, kommt ihm auf ein
<pb n="105" /><anchor id="Pg105" />paar Dollar Lohn nicht dabei an — bitte lesen Sie einmal
den Brief.«</p>

<p>»Sie sind sehr freundlich Herr Weigel,« sagte der junge
Fremde mit einem verlegenen wie schmerzhaften Zug um den
Mund — »aber der Brief würde gerade nicht maßgebend für
mich sein, da ich mich gegenwärtig nicht in den Verhältnissen
befinde, gleich einen Platz zu <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kaufen</emph>. Sind die Passagierpreise
jetzt theuer?«</p>

<p>»Theuer? spottbillig,« lachte Herr Weigel, den Brief
offen wieder zurück auf sein Pult, und seine Brille darauf
legend, ihn zu weiterem Gebrauch bereit zu haben; »spottbillig
sag' ich Ihnen, man könnte wahrhaftig auf dem festen Land
nicht einmal dafür leben — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">so</emph> nicht; und unter uns — ich
weiß wahrhaftig nicht wie die Leute dabei auskommen, aber
es muß eben die rasende <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Menge</emph> von Passagieren machen,
die sie jetzt wöchentlich, ja fast täglich hinüber spediren. Es
ist fabelhaft was jetzt für Menschen auswandern; auf einmal
werden sie Alle gescheidt, und merken endlich was sie hier haben,
und was sie dort erwartet — ist doch ein famoses Land, das
Amerika.«</p>

<p>Und wie viel beträgt die Passage nach dem <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nächsten</emph>
Hafen der Vereinigten Staaten, wenn ich fragen darf, für — für
eine erwachsene Person und ein Kind?«</p>

<p>»<foreign rend="font-style: italic">Nächsten</foreign> Hafen? — hehehe, fürchten sich wohl vor der
Seekrankheit? lieber Gott, daran gewöhnt man sich bald; ist
auch gar nicht so arg wie's eigentlich gemacht wird. Der Mensch,
der Doctor Hayde hier im Tageblatt, hat neulich einen Ar<pb n="106" /><anchor id="Pg106" />tikel
über die Seekrankheit gebracht den er wahrscheinlich
auch selber geschrieben, und wonach Einem gleich ach und weh
zu Muthe werden müßte; der ist aber nur dazu bezweckt den
Leuten das Auswandern zu verleiden. Sie möchten sie gern hier
behalten, damit sie sie nur recht ordentlich plagen und schinden
können, weiter Nichts; davor braucht sich kein Mensch zu
fürchten.«</p>

<p>»Sie wollten mir aber den <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Preis</emph> der Passage nennen.«</p>

<p>»Den Preis? — ja so — warten Sie einmal« — sein
Blick fiel auf die Glacéhandschuhe und die schneeweiße Wäsche
des Fremden, dessen etwas abgetragene Kleider er in dem halbdunklen
Raum nicht so leicht erkennen konnte, oder auch übersah — »der
Preis — Dampfschiff oder Segelschiff?«</p>

<p>»Segelschiff.«</p>

<p>»Segelschiff — wird — sein — Preis in erster Cajüte
vier und achtzig Thaler Gold.«</p>

<p>»Und die — die billigeren Plätze?«</p>

<p>»Billigeren Plätze — zweite Cajüte oder Steerage fünfundsechzig
Thaler Gold  — «</p>

<p>»Und Zwischendeck?« sagte der Fremde leise und verlegen.</p>

<p>»Zwischendeck würde ich Ihnen nicht rathen,« meinte
Herr Weigel, seine Brille jetzt abwischend und wieder aufsetzend;
»besonders wenn man eine Frau und ein Kind bei sich
hat und es nur irgend ermachen kann, sollte man nie Zwischendeck
gehn, man ruinirt sich's und den Seinigen an der Gesundheit
herunter, was die paar Thaler mehr kosten.«</p>

<p><pb n="107" /><anchor id="Pg107" />»Aber Sie können mir wohl den Preis des Zwischendecks
sagen?«</p>

<p>»Ja wohl, mit dem größten Vergnügen — Zwischendeck
nach New-York kostet — warten Sie einmal, ich habe ja
hier die letzten Briefe von meinen Häusern. Zwischendeck nach
New-York kostet vierundvierzig Thaler Gold.«</p>

<p>»Vierundvierzig Thaler?«</p>

<p>»Ja es ist seit ein paar Tagen erst wieder um vier Thaler
aufgeschlagen, weil die Leute eben nicht Schiffe genug anschaffen
können für die Auswanderer. Ist fabelhaft was besonders
dieses Jahr für Leute übersiedeln. Soll ich Sie
vielleicht einschreiben? es trifft sich jetzt gerade glücklich, denn
am 15ten geht ein ganz vortreffliches Schiff ab, die <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Diana</emph>,
Dreimaster, gut gekupfert, mit allen nur möglichen Bequemlichkeiten
versehn und einem Capitain, ich sage Ihnen ein
wahrer Schentelmann, wie er sich gerade nicht immer auf den
Schiffen findet.«</p>

<p>»Ich danke Ihnen für jetzt noch bestens, lieber Herr
Weigel,« sagte der junge Mann — »ich muß doch nun erst
mit meiner Frau Rücksprache über dieß nehmen, denn erst seit
gestern ist mir die Idee überhaupt gekommen auszuwandern;
aber — noch eine Bitte hätte ich an Sie,« und er drehte dabei
den Hut den er in der Hand hielt, fast wie verlegen zwischen
den Fingern  — «</p>

<p>»Ja? womit könnte ich Ihnen dienen?« frug Herr Weigel.</p>

<p>»Könnten Sie mir wohl sagen, ob die Capitaine der
Segelschiffe — ich habe einmal irgendwo gelesen daß das
<pb n="108" /><anchor id="Pg108" />manchmal geschähe — auch Leute — Passagiere mitnähmen,
die unterwegs ihre Passage — abarbeiten dürften und also — auch
keine Ueberfahrt zu bezahlen brauchten?«</p>

<p>»Keine Passage zahlen?« sagte Herr Weigel, die Lippen
vordrückend und die Augenbrauen in die Höhe ziehend, während
er langsam und halb lächelnd mit dem Kopfe schüttelte — »keine
Passage bezahlen? — ne lieber Herr — ja so wie heißen
Sie denn gleich  — «</p>

<p>»Eltrich,« sagte der junge Mann etwas zögernd  — </p>

<p>»So? — ne mein lieber Herr Eltrich, davon steht Nichts
in unseren Verzeichnissen und Contracten; im Gegentheil, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">da</emph>
kommen wir zusammen; das ist der Hauptpunkt, der Nervum Rehrum,
der die ganze Geschichte eigentlich zusammenhält, Amerika
und Europa und die umliegenden Dorfschaften, heh, heh, heh.«</p>

<p>»Aber wenn nun irgend ein armer Teufel,« fuhr der
Fremde etwas lauter, fast wie ängstlich fort — »irgend ein
armer Teufel sein ganzes Hoffen eben auf eine Reise nach
Amerika gesetzt hätte, und bestimmt wüßte daß er dort, wenn
auch nicht gerade sein Glück machen, doch sein Auskommen
finden würde?  — «</p>

<p>»Nun dann soll er gehn — um Gottes Willen gehn,
und am 15ten dieses wird wieder das neue, kupferfeste — ja
so, aber er muß bezahlen,« unterbrach er sich rasch als ihm
einfiel von was sie vor erst wenigen Secunden gesprochen,
»er muß bezahlen, sonst nimmt ihn kein Capitain der Welt
mit über See.«</p>

<p>»Und Sie glauben nicht daß da jemals eine Ausnahme
<pb n="109" /><anchor id="Pg109" />stattfinden dürfte?« sagte Herr Eltrich — »es werden doch
Leute auf See gebraucht zu den nothwendigsten sowohl, wie
den geringeren Arbeiten, und die Capitaine müssen gewiß dafür
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">bezahlen</emph>. Wenn sich also nun Jemand erböte alle diese Verrichtungen
ganz <emph rend="letter-spacing: 0.20em">umsonst</emph>, nur um Passage und die einfachste
Matrosenkost zu machen, sollte das nicht möglich sein zu erlangen?«</p>

<p>»Lieber Herr,« sagte der Herr Weigel, dem es jetzt so vorkommen
mochte als ob er mit dem Fremden da kein besonders
großes Geschäft machen würde, und der anfing ungeduldig zu
werden, »zu den Arbeiten an Bord eines Schiffes werden
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Matrosen</emph> gebraucht, und wer kein Matrose ist, kann die auch
nicht verrichten. Das ist keine kleine Kunst, lieber Herr Schelbig,
in den Tauen den ganzen Tag herumzuklettern und zwischen
den Segeln, wenn das Schiff bald so herüberschlenkert
und bald so« — und er begleitete dabei seine Erklärung mit
einer entsprechenden Bewegung der vor sich gerade aufgehaltenen
Hand — »da müssen die Leute fest stehen können wie die
Mauern, sonst kann man sie nicht gebrauchen.«</p>

<p>»Aber glauben Sie nicht, wenn man einmal an einen Capitain
schriebe, ob er sich doch nicht am Ende bewegen ließ;
oder« — setzte er rasch hinzu, wie von einem plötzlichen Gedanken
ergriffen, »wenn man sich nun verbindlich machte die
Passage nach einer bestimmten Zeit in Amerika nachzuzahlen — sie
dort abzuverdienen?«</p>

<p>»Ja da könnte Jeder kommen,« sagte Herr Weigel kopfschüttelnd,
»wenn die Leute erst einmal drüben sind, thun sie
<pb n="110" /><anchor id="Pg110" />was sie wollen. Das ist ein freies Land da drüben, Herr
Wellrich, und da könnte man nachher jedem Einzelnen nachlaufen,
und sehen daß man sein Geld wieder kriegte. Ne, damit
ist's faul, und ich nun einmal vor allen Dingen, möchte
mich nicht auf solch eine Quängelei einlassen; daran hat
man keine Freude, und das ist auch kein rundes Geschäft.«</p>

<p>»Es ist nur ein armer Verwandter, der sich auf solche
Weise gern forthelfen würde,« sagte Herr Eltrich erröthend — »er
ist sehr fleißig und würde arbeiten wie ein Sclave, die
Zeit über.«</p>

<p>»Ja das glaub' ich,« meinte Herr Weigel gleichgültig — »versprechen
thun die Art Herren gewöhnlich Alles was man
von ihnen haben will.«</p>

<p>»Könnten Sie mir denn vielleicht die Adresse irgend eines
Schiffes oder Rheders geben, der bald ein Schiff hinüberschickt,«
sagte der junge Fremde, sich schon wieder zum Gehen rüstend — »wenn
ich vielleicht selber einmal dorthin schriebe, um Sie
nicht weiter mit der Sache zu belästigen.«</p>

<p>»Ja, schreiben können Sie,« sagte Herr Weigel, »hehehe;
aber Sie werden keine Antwort bekommen; darauf können Sie
sich verlassen. Die Leute da haben mehr zu thun, als sich eines
Passagiers wegen, für den sie noch umsonst die Kost hergeben
müßten, in eine Correspondenz einzulassen; kann ich ihnen auch
gar nicht so sehr verdenken.«</p>

<p>»Und die Adresse?«</p>

<p>»Die Adresse? — da, hier liegt die neueste Auswanderer-Zeitung;
wenn Sie wollen, können Sie sich da ein oder zwei<pb n="111" /><anchor id="Pg111" />
Adressen herausschreiben. Da hinten, auf der letzten Seite
stehen sie.«</p>

<p>Herr Weigel sah nach der Uhr, drehte sich wieder auf seinem
Drehstuhl, der beim Aufschrauben etwas quietschte, herum,
schob das Tageblatt zur Seite und rückte sich einen Bogen
Papier zurecht, als ob er irgend einen nothwendigen Brief zu
schreiben hätte.</p>

<p>Wieder klopfte es da an die Thür, und dießmal, ohne
ein ermunterndes »Herein« zu erwarten, öffnete sie sich, und
drei Bauern, denen die großen silbernen Knöpfe auf Weste
und Rock und das feine Tuch der letzteren, die jedoch ganz
nach ihrem alten bäurischen Schnitt gemacht waren, etwas ungemein
solides gaben, traten, die Hüte erst unter der Thür
und schon im Zimmer abziehend, herein, und grüßten die beiden
Leute die sie hier beisammen fanden, mit einem herzlichen
»Guten Morgen miteinander.«</p>

<p>Das waren die Leute die Herr Weigel gern kommen sah,
die wußten weßhalb sie die eine Hand immer in der Tasche
trugen, denn sie hatten dort etwas zu verlieren, und waren
nicht selten dabei die Vorboten eines größern Trupps, oft einer
ganzen »Schiffsladung voll« die aus ein und derselben Gegend
auswandern wollte, und ein paar der Angesehensten indeß
vorausgeschickt hatte, Platz für sie zu bestellen. Wie der
Blitz war er denn auch von seinem Stuhle herunter, schüttelte
ihnen nacheinander die Hand, und frug sie wie es ihnen ginge
und was sie hier zu ihm geführt.</p>

<p>»Seid Ihr der Mensch der die Leute nach Amerika schickt?«
<pb n="112" /><anchor id="Pg112" />sagte da der Eine von ihnen, eine breitkräftige, sonngebräunte
Gestalt mit vollkommen lichtblonden Haaren und Augenbrauen,
aber dabei gutmüthigen vollen und frischen Zügen, dem das
Ganze übrigens etwas fremd und unheimlich vorkommen
mochte, denn er warf den Blick während er sprach wie scheu
von einer der Schiffszeichnungen zur anderen, und schien sich
ordentlich dazu zwingen zu müssen das zu sagen, was er eben
hier zu sagen hatte.</p>

<p>»Nun nach Amerika <emph rend="letter-spacing: 0.20em">schicken</emph> thu' ich sie gerade nicht,«
lächelte Herr Weigel, die Anderen dabei ansehend, und etwas
verlegen über die vielleicht ein wenig plumpe Anrede.</p>

<p>»Nicht?« sagte der Bauer rasch und erstaunt — »aber
hier hängen doch all die vielen Schiffe.«</p>

<p>»Nun ja, ich besorge den Leuten Schiffsgelegenheit die
hinüber <emph rend="letter-spacing: 0.20em">wollen</emph>,« sagte Herr Weigel, jetzt geradezu herauslachend,
weil er glaubte daß sich der Mann mit ihm einen
Scherz gemacht, auf den er natürlich einzugehen wünschte.«</p>

<p>»Ja aber wir <emph rend="letter-spacing: 0.20em">wollen</emph> eigentlich noch nicht hinüber,«
sagte der zweite von den Bauern, seinen Hut auf seinen langen
Stock stellend, und sich dabei verlegen hinter den Ohren kratzend — »wir
wollten uns nur erst einmal hier erkundigen ob denn
das auch wirklich da drüben so ist, wie es jetzt immer in den
Auswanderungszeitungen steht, und ob man blos hinüberzugehn
und zuzulangen braucht, wenn man eine gut eingerichtete
Farm mit ein paar hundert Morgen Land haben will.«</p>

<p>»Ja wenn man Geld hat,« lachte Herr Weigel.</p>

<p><pb n="113" /><anchor id="Pg113" />»I nu — Geld hätten wir,« sagte der Bauer, und sah
seine Nachbarn an.</p>

<p>»Ich bin Ihnen sehr dankbar,« unterbrach den Sprecher
hier der junge Mann, der indessen die Zeitung nachgesehn, und
sich Einzelnes daraus notirt hatte. »Bitte,« sagte Herr Weigel,
und nahm ihm das Blatt, ohne sich weiter um ihn zu bekümmern,
aus der Hand, und wandte sich wieder zu den Bauern,
als der junge Fremde sich mit einem artigen:</p>

<p>»Guten Morgen meine Herren« empfahl.</p>

<p>»Adje Herr — Herr Schnellig,« rief der Agent ziemlich
laut hinter ihm her, ohne sich weiter nach ihm umzudrehen,
während die Bauern freundlich den Gruß in ihrer Art erwiederten.</p>

<p>»Wer war der junge Herr?« frug der erste Sprecher aber,
als er die Thür rasch hinter sich in's Schloß gedrückt.</p>

<p>»Ach, ein armer Teufel, der gern mit umsonst nach Amerika
hinüber möchte,« sagte Herr Weigel — »er thut zwar als
wär' es nur für einen armen Verwandten, aber, hehehe, derlei
Ausreden kennen wir schon — kommen alle Wochen vor.«</p>

<p>»Umsonst mit nach Amerika?« sagte der erste Sprecher
verwundert, »<emph rend="letter-spacing: 0.20em">der</emph> sieht doch nicht aus als ob er etwas umsonst
haben wollte, der ging ja <emph rend="letter-spacing: 0.20em">so</emph> fein gekleidet; Donnerwetter — mit
Handschuhen und allem  — «</p>

<p>»Ja auswendig sind die Leute in der Stadt meist alle
schwarz und sauber angestrichen,« lachte Herr Weigel, »aber
inwendig, in den Taschen, da hapert's nachher. Wer aber
<pb n="114" /><anchor id="Pg114" />ein Bischen Uebung darin hat, kann auch schon oben auf erkennen,
ob der Lack ächt, oder blos nachgemacht ist, hehehe.«</p>

<p>»Bei dem war er wohl nachgemacht?« sagte der zweite
Bauer, dem Anschein nach gerade nicht unzufrieden damit, daß
der »glatte Stadtmensch« nicht so viel galt wie sie, und daß
der Auswanderungsmann das sogleich durchschaut hatte. Herr
Weigel nickte, seine Zeit war ihm aber kostbarer, als sie noch
länger an Jemanden zu verschwenden, bei dem er doch voraussah,
daß er von ihm keinen Nutzen haben würde, und er suchte
das Gespräch wieder dem mehr praktischen Anliegen der drei
Bauern zuzulenken.</p>

<p>»Also Sie wollten mitsammen nach Amerika gehn und
sich eine ordentliche Farm, gleich mit Land, Vieh, Häusern
und was dazu gehört, ankaufen heh? — 'wär keine so schlechte
Idee.«</p>

<p>»Ja erst möchten wir aber einmal wissen wie die Sache
steht;« sagte der Erste wieder, der Menzel hieß, »wenn man
über einen Zaun springen will, ist es viel vernünftiger daß
man erst einmal hinüber guckt was drüben ist, und wenn man
das nicht kann, daß man Jemanden fragt der es genau weiß.
Sind denn die Farmen da drüben wirklich so billig? — ist das
wahr, daß man dort noch gutes frisches Land für ein und einen
Viertel Thaler kaufen kann?«</p>

<p>»Thaler? — nein,« sagte Herr Weigel, »<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Dollar</emph>.«
»Ja nun, das ist aber auch nicht viel mehr,« meinte der
Zweite, Müller.</p>

<p>»Nun ein Dollar ist ungefähr ein Speciesthaler,« sagte<pb n="115" /><anchor id="Pg115" />
Herr Weigel — »lassen Sie mich einmal sehn — die stehn
jetzt — stehn jetzt 1 Thlr. 12½ Silber- oder Neugroschen.«</p>

<p>»Nu ja,« sagte Menzel wieder, »das ist aber immer kein
Geld — und für tausend Dollar kauft man da eine fix und
fertig eingerichtete Farm, wie sie's glaub' ich nennen? mit
Allem was dazu gehört?«</p>

<p>»Ich habe hier gerade,« sagte Herr Weigel in seinen
Papieren suchend, »ein paar Anerbietungen von höchst achtbaren
Leuten — wirklichen Amerikanern — die mir Farmen
zu höchst mäßigen Bedingungen offeriren. — Die Leute wissen
da drüben daß hier Viele zu mir kommen und sich nach solchen
Plätzen erkundigen, und wenn sie dann 'was Gutes haben,
schicken sie's mir. — Wo hab' ich denn die verwünschten Pläne
jetzt hingelegt — ah, hier ist der eine — sehn Sie, Gebäude
und Alles sind darauf angegeben — und der andere kann nun
auch nicht weit sein; ich habe sie erst vorgestern meinem Bruder
gezeigt, der gar nicht übel Lust hatte eine davon für sich
zu kaufen — da ist er.«</p>

<p>Die drei Bauern drängten sich um den kleinen Tisch herum
auf dem Herr Weigel die Pläne jetzt ausbreitete, und suchten
sich in den kreuz und quer laufenden Strichen zu orientiren,
wie der Platz eigentlich liege, und was darauf stände.</p>

<p>»Ja aber wo ist denn das nun eigentlich, und wie sieht's
dort aus?« sagte Menzel endlich, nach einigen vergeblichen
Versuchen deshalb — »aus der Geschichte hier wird man nicht
klug.«</p>

<p>»Ja sehn Sie,« sagte Weigel, mit seinem Finger den<pb n="116" /><anchor id="Pg116" />
Plan erklärend, und den angegebenen Zahlen folgend, »das
hier, Nr. 1 ist das Wohnhaus, ein Doppelgebäude, der Zeichnung
nach mit einer offenen Veranda dazwischen, des warmen
Klima's wegen, denn drum herum stehen »Baumwollenbäume«
angegeben; Nr. 2 da ist ein anderes Gebäude, bis
jetzt zu Negerwohnungen benutzt, denn der bisherige Besitzer
scheint Sclaven gehalten zu haben; Nr. 3 ist eine Scheune;
Nr. 4 ist ein Rauchhaus, die Leute verschicken von dort aus
viel getrocknetes Fleisch; Nr. 5 ist, wie es scheint, ein Waschhaus,
und Nr. 6 ein anderes Wohnhaus, was dem ersten
gegenübersteht, und wahrscheinlich den ganzen Hofraum, da
die Front nach dem Flusse zu liegt, abschließt.</p>

<p>»Und welcher Fluß ist das?«</p>

<p>»Der Missouri, einer der größten Ströme Amerika's, über
eine englische Meile breit, und viel hundert Meilen hinauf
schiffbar; alle Wetter meine Herren, von den dortigen Strömen
können wir uns hier gar keinen Begriff machen.«</p>

<p>»Hm — und wieviel Land gehört dazu?«</p>

<p>»Dazu gehört ein »Died« von 40 Acker, was früher als
Congreßland gekauft und schon bezahlt ist, und natürlich mit
übernommen wird, und um den Platz herum kann noch so viel
Congreßland dazu genommen werden, wie man haben will — nur
die vierzig Acker, von denen aber ein Theil schon urbar
gemacht ist, müssen natürlich höher bezahlt werden.«</p>

<p>»Und was soll die ganze Geschichte kosten?« frug Müller. — Der
dritte, dessen Name Brauhede war, hatte noch kein einziges
Wort zu der ganzen Verhandlung gesagt.</p>

<p><pb n="117" /><anchor id="Pg117" />»Die ganze Geschichte,« erwiederte Weigel, sich das Kinn
streichend, »wie ich sie Ihnen hier gleich an Ort und Stelle
überlassen kann, mit Häusern und Grundstück und dazu noch
einem kleinen Viehstand von vielleicht einigen achtzig Stück
Rindvieh, und fünfundfunfzig oder sechzig Schweinen, würde — etwa — ein
tausend und einige sechzig spanische Dollar
betragen  — «</p>

<p>»Und das wäre nach unserem Geld?« sagte Menzel,
Müller dabei heimlich unter dem Tisch anstoßend  — «</p>

<p>»Nach unserem Geld?« wiederholte Herr Weigel, mit
einem Stück dort liegender Kreide die Summen rasch auf dem
Tisch selber aufaddirend — »würde es in einer runden Zahl
etwa 1000 — 400 — eine Kleinigkeit über 1400 Thlr. Preuß.
Courant betragen.«</p>

<p>»Wieviel Stück Rindvieh?« sagte Müller.</p>

<p>»Einige achtzig Stück sind angegeben,« sagte Weigel, »und
müssen auch überliefert werden; aber gewöhnlich sind es noch
mehr, denn das Vieh läuft draußen im Freien herum und bekommt
Kälber und man weiß es oft nicht einmal — die Kälber
werden überhaupt nie mitgezählt.«</p>

<p>»Und die Passage hinüber kostet?« frug Menzel  — </p>

<p>»Zwischendeck oder Cajüte?«</p>

<p>»Zwischendeck — immer wo's am Billigten ist,« lachte
Menzel, und strich sich wohlgefällig über die silbernen
Knöpfe.</p>

<p>»Ja, kann mir's denken,« rief Herr Weigel, auf den
Scherz eingehend, und ihn leise gegen den Arm von sich
<pb n="118" /><anchor id="Pg118" />stoßend — »Sie sehn mir auch gerade aus, als ob's Ihnen
auf ein paar Thaler ankäme.«</p>

<p>»Ja, wo man's kann muß man's zusammennehmen,«
betheuerte aber auch Müller — »also wieviel kostet's im Zwischendeck
à Person?«</p>

<p>»Vierundvierzig Thaler für die Person — Kinder zahlen
die Hälfte.«</p>

<p>»Aber ganz kleine Kinder?« sagte Müller.</p>

<p>»Nun Säuglinge gehen ein,« lachte Herr Weigel, <corr sic="">»</corr>das
ist die Beilage, die doch auch nur vom Schiff aus indirecte
Nahrung bekommen.«</p>

<p>»Leichten Zwieback?« frug Menzel.</p>

<p>»Ja wohl,« sagte Herr Weigel, etwas verlegen lächelnd,
da er nicht wußte ob der Bauer das im Spaß oder Ernst <corr sic="gegemeint">gemeint</corr> — »wie
viel Personen sind Sie denn aber wohl
etwa?«</p>

<p>»Nu, so eine sechzig möchten wir immer zusammen herausbekommen,«
meinte Müller  — </p>

<p>»Aber Alle auf ein Schiff müßtet Ihr uns bringen,«
sagte Menzel.</p>

<p>»Nun das versteht sich von selbst,« rief Herr Weigel, und
ein famoses Schiff geht gerade den funfzehnten ab — ich
glaube das beste, das von Bremen und Hamburg überhaupt
läuft — die Diana.«</p>

<p>»Ne das wär' uns noch zu früh  — «</p>

<p>»Am ersten nächsten Monats geht ein noch besseres,« sagte<pb n="119" /><anchor id="Pg119" />
Herr Weigel — »wenigstens geräumiger und ein besserer
Segler.«</p>

<p>»Ne das wär' uns auch noch zu früh,« sagte Menzel.</p>

<p>»Gut, dann träfen Sie es gerade ausgezeichnet mit dem
Meteor,« versicherte Herr Weigel, keineswegs außer Fassung
gebracht; »ich wollte Ihnen den im Anfang nicht anbieten, weil
ich fürchtete daß Sie früher zu reisen wünschten, wenn Sie
aber <emph rend="letter-spacing: 0.20em">so</emph> lange Zeit haben, dann kann ich Ihnen allerdings die
vorzüglichste Reisegelegenheit bieten, die sich nur überhaupt
denken läßt.«</p>

<p>»So — na das paßte schon besser  — « sagte Müller — »wie
hieß das Schiff gleich?«</p>

<p>»Meteor.«</p>

<p>»Hm — werd' es mir merken — aber nicht wahr, beim
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Dutzend</emph> kriegen wir die Passage doch auch was billiger.«</p>

<p>»Ne, das geht nicht,« lachte aber Herr Weigel da gerade
heraus; »es ist ja nicht so, daß ein Schiff nur eben so viel
Menschen an Bord nehmen kann wie darauf Platz haben,
sondern es muß auch genug Raum, und über und über genug
Essen und Trinken für sie dabei sein, wenn einmal die Reise,
in einem unglücklichen Fall länger dauerte als gewöhnlich.
So ein Schiff hat deshalb auch nur eine bestimmte Zahl von
Auswanderern, die es an Bord nehmen kann, und nach Amerikanischen
Gesetzen nehmen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">darf</emph>, und auf die ist Alles mit
Kosten und Preis ausgerechnet, auf's tz. Die kleinen Kinder
werden eingegeben, aber die großen müßen bezahlen. Und wie
war's mit der Farm?«</p>

<p><pb n="120" /><anchor id="Pg120" />»Wo ist denn der andere Platz — zu dem da der lange
Zettel gehört?« sagte Menzel, der sich diesen indessen genau
betrachtet, und nach allen Ecken herum und herumgedreht
hatte, ohne, wie er meinte, einen Handgriff dran bekommen
zu können.</p>

<p>»Der hier? der ist in Wisconsin; auch ein guter Platz,
aber kein so großer Strom dabei,« sagte Herr Weigel — »ist
aber auch billiger. Dort kann ich Ihnen eine Farm, allerdings
nur mit einigen vierzig Kühen, für etwa siebenhundertundfunfzehn
Dollar überlassen, und dann habe ich noch fünf
andere von sechs, acht, elf, neun und ich glaube zwölfhundert
Dollar — die letztere ist aber eine wirkliche Musterwirthschaft
mit importirtem Schweizervieh, und Backsteingebäuden, und einer
prachtvollen Lage Milch und Butter in die nicht zu entfernte
Stadt zu bringen; wird Ihnen aber auch freilich wohl zu
theuer sein?«</p>

<p>»Zu theuer? — warum?« sagte Menzel — »wenn man
sich einmal etwas kauft, soll man sich auch gleich 'was ordentliches
anschaffen. Ich habe mir übrigens die Sache immer
viel schwieriger vorgestellt mit dem Ankaufen, und gedacht, daß
man da erst lange in der Welt umher fahren und sein Geld
verreisen müßte. Wenn man das gleich hier an Ort und Stelle
abmachen kann, ist das ja weit bequemer.«</p>

<p>»Auf eins möchte ich Sie übrigens noch aufmerksam
machen, meine Herren, was Sie ja nicht versäumen dürfen,«
sagte Herr Weigel — »nämlich sich hier gleich Ihre Billets
<pb n="121" /><anchor id="Pg121" />zur Weiterfahrt in's Innere, wohin Sie auch immer wollen,
zu lösen.</p>

<p>»Von Neu-York aus?« sagte Menzel verwundert.</p>

<p>»Ja wohl von Neu-York oder Philadelphia oder wohin
Ihr Reiseziel liegt.«</p>

<p>»Ja aber kann man denn die <emph rend="letter-spacing: 0.20em">hier</emph> bekommen?« frug
Müller.</p>

<p>»Gewiß kann man das,« lächelte Herr Weigel, »und
das ist gerade der ungeheure Vortheil unserer jetzigen Verbindung,
die den Auswanderer von der Thür seiner alten Heimath
fort, vor die seiner neuen setzt, ohne daß er ein einziges
Mal in die Tasche zu greifen und mehr zu bezahlen braucht, als
was er gleich von allem Anfang entrichtet hat. Das eben
macht auch das Reisen jetzt so billig, daß man mit <emph rend="letter-spacing: 0.20em">einem</emph>
Blick im Stande ist sämmtliche Kosten zu übersehn; die Extra-Ausgaben
fallen ganz weg.«</p>

<p>»Das wäre freilich ein Glück,« sagte Müller, von dem
erst vor einigen Monaten ein Bruder »hinüber« gegangen war — »die
Extra-Ausgaben fressen sonst das meiste Geld.«</p>

<p>»Ob sie's fressen, bester Herr, ob sie's fressen,« sagte Herr
Weigel, sich wieder vergnügt die Hände reibend.</p>

<p>»Und wo kann man die Billete also bekommen?« frug
Menzel.</p>

<p>»Bei mir hier, versteht sich,« sagte Herr Weigel — »alle
bei mir.«</p>

<p>»Und die gelten dann drüben?«</p>

<p>»Nun versteht sich doch von selbst,« lachte der freundliche<pb n="122" /><anchor id="Pg122" />
Agent, »ich würde sie ja Ihnen doch sonst nicht verkaufen.
Sehn Sie, wenn die Deutschen hinüber kommen, dann sprechen
sie gewöhnlich noch kein Englisch — oder haben Sie das etwa
schon gelernt?«</p>

<p>»Ne  — «</p>

<p>»Nun sehn Sie, und dann werden sie dort von ihren
Landsleuten — denn der Amerikaner ist nicht halb so schlimm — die
sich das richtig zu Nutze zu machen wissen, tüchtig über's
Ohr gehauen, und müssen gewöhnlich gerade noch einmal so
viel bezahlen, als die Sachen eigentlich kosten.</p>

<p>»Aber es soll doch eine »Deutsche Gesellschaft« drüben in
Neu-York sein,« sagte jetzt Brauhede, der zum ersten Mal bei
der ganzen Verhandlung den Mund aufthat — »die sich eben
der Deutschen annimmt und Nichts dafür verlangt.«</p>

<p>»Leben wollen wir <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Alle</emph>,« sagte Herr Weigel
achselzuckend — »umsonst ist der Tod, und daß die Leute, wenn sie
ihre Zeit darauf verwenden für die Deutschen zu sorgen, auch
etwas dafür nehmen werden, läßt sich wohl an den fünf
Fingern abzählen. Neu-York ist aber ein theures Pflaster, die
Leute <emph rend="letter-spacing: 0.20em">brauchen</emph> dort mehr wie wir hier, und wer es daher
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">billiger</emph> thun kann ist auch wieder leicht einzusehn. Ich will
mich auch keineswegs empfehlen; lieber Gott es giebt noch
eine Menge Leute in Deutschland, die sich demselben schwierigen
und undankbaren Geschäft unterzogen haben wie ich, und
die es sich vielleicht eben so sauer werden lassen gerade und
ehrlich durch die Welt zu kommen; aber Einen der es besser
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">meint</emph> dabei, werden Sie wohl schwerlich finden, und ich
<pb n="123" /><anchor id="Pg123" />überrede gewiß Niemanden nach Amerika auszuwandern. Jeder
Mensch muß seinen freien Willen haben, und auch am
Besten selber wissen was ihm gut ist.«</p>

<p>»Ne gewiß,« sagte Menzel — »da habt Ihr ganz recht,
das ist auch mein Grundsatz; aber das mit dem Amerika leuchtet
mir auch ein, und umsonst thut da gewiß Niemand etwas — das
sind verflixte Kerle da, hab' ich mir sagen lassen, besonders
die Deutschen, und wo die nicht wollen gucken sie
nicht 'raus.«</p>

<p>»Also die Billete kann man hier bei Euch kriegen?«
sagte Müller.</p>

<p>»Wohin Sie wollen, und ich stehe Ihnen dafür daß sie
nicht allein ächt sind, sondern daß die hier in Deutschland gelösten
Plätze auch noch den Vorrang haben vor allen in Amerika
genommenen, wenn einmal Eisenbahn oder Dampfboote zu
sehr besetzt sein sollten. Es ist ja hier gerade so mit der Post,
wo Die, die sich zuerst, und auf der längsten Station haben
einschreiben lassen, den Vorrang behalten müssen vor denen
die nachher kommen.</p>

<p>»Ahem, das ist klar,« sagte Menzel; »na also da dächt' ich
ließen wir uns gleich einmal Plätze belegen und gäben das
D'raufgeld, damit wir die Sache richtig hätten, und nachher
können wir ja einmal über die Farmen sprechen; ich habe verwünschte
Lust.«</p>

<p>»Du, das hat noch Zeit,« sagte aber jetzt Brauhede wieder,
Menzel am Rocke zupfend; »erst müssen wir es uns doch
einmal mit den Anderen zu Hause überlegen.«</p>

<p><pb n="124" /><anchor id="Pg124" />»Wenn aber nachher die Plätze auf dem ganz guten Schiffe
fort sind,« sagte Müller mit einem sehr bedenklichen Gesicht.</p>

<p>»Ja, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">stehen</emph> kann ich Ihnen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nicht</emph> dafür,« versicherte
Herr Weigel die Achseln zuckend, daß sie beinah seine Ohrläppchen
berührten.</p>

<p>»Na mein'twegen,« sagte Brauhede, der allerdings auch
in der Absicht hierher gekommen war, ihre Passage fest zu accordiren,
jetzt aber, da es dazu kam Geld zu zahlen, nur ungern
damit herausrückte — »aber von wegen der Farm müssen
wir noch erst mit den Anderen sprechen, und eine Farm kriegen
wir auch noch immer.«</p>

<p>»Ja aber was für eine,« sagte Herr Weigel.</p>

<p>Brauhede blieb übrigens bei seiner Meinung, und Menzel
bestand jetzt nur wenigstens darauf die beiden Pläne einmal
mitzunehmen, damit sie sich zu Hause ordentlich hinein
denken könnten. Wenn auch Herr Weigel sie im Anfang nicht
außer Händen geben mochte, ja sogar versicherte er habe nicht
übel Lust die eine Farm für sich selber auf Spekulation zu
kaufen, ließ er sich doch zuletzt überreden ihnen, aber allerdings
nur auf zwei Tage, die Pläne zu überlassen, und dann das
Weitere über den Ankauf mit einer zweiten Deputation der
Gesellschaft zu besprechen.</p>

<p>Menzel bezahlte dann das Aufgeld auf ihre Passage im
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Meteor</emph> für siebenundfunfzig Personen und dreizehn Kinder,
die sämmtlich aus <emph rend="letter-spacing: 0.20em">einer</emph> Ortschaft auswandern wollten, und
nahm dann auch noch, nach einer kurzen Berathung mit den
beiden anderen, die nöthigen Billete auf der Eisenbahn von<pb n="125" /><anchor id="Pg125" />
Neu-York aus, oder machte wenigstens eine Anzahlung darauf,
daß sie ihnen der Agent aufbewahrte, da dieser sie versicherte
er sei nur noch im Besitz einer sehr kleinen Anzahl, und wisse
nicht, wann er gleich wieder andere bekommen würde, während
die Anfrage darnach sehr stark wäre.</p>

<p>Außerdem kauften sie sich auch noch ein halbes Dutzend
kleine Brochüren, die Herr Weigel, wie er sagte, gerade frisch
aus der Druckerei als etwas <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ganz Neues</emph> bekommen hatte — ein
Datum stand nicht darauf — und die drei Männer verließen
dann wieder, von dem schmunzelnden Agenten bis an
die auf den Markt führende Thür begleitet, das Haus.</p>

<p>»Höre Du,« sagte aber Brauhede als sie wieder vor dem
Haus und auf der Straße waren, und langsam über den
Markt weggingen, »mit dem Landkaufen wollen wir uns doch
lieber hier noch nicht einlassen, das ist eine wunderliche Geschichte
und will mir nicht recht in den Kopf.«</p>

<p>»Nicht in den Kopf?« rief aber Menzel — »und warum
nicht? — der Mann bekommt alle Tage Briefe aus Amerika,
warum soll der nicht wissen was dort zu verkaufen ist?«</p>

<p>»Wenn's aber so gut und billig wäre, brauchten sie's doch
nicht hier herüberzuschicken,« meinte Brauhede kopfschüttelnd.</p>

<p>»Das ist Alles was Du davon verstehst,« sagte Müller,
»Amerikaner könnten sie gewiß genug zu Käufern kriegen, aber
deutsche Bauern wollen sie, die ihnen zeigen wie man das
Land behandeln muß, und darum schicken sie herüber — die
sind froh drüben, wenn unsereins hinüber kommt.</p>

<p><pb n="126" /><anchor id="Pg126" />»Nun, mag sein,« brummte Brauhede — »aber sicher ist
doch sicher, und wenn ich mein Geld hier weggegeben habe,
und kann das Land was mein sein soll nachher nicht finden,
wie's dem Niklas seinem Bruder gegangen ist, nachher wäre
die Geschichte aber faul.«</p>

<p>»Dem Niklas sein Bruder war aber auch ein Esel,« sagte
der Andere, »der sich hier Land von einem herumziehenden
Vagabunden gekauft; da sollt' er nachher wohl suchen. Aber
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">der</emph> Mann hier ist in der Stadt ansässig und hat ein Geschäft;
was der verkauft das muß gut sein, sonst wär' er ja
gar nicht sicher daß man ihn einmal deshalb beim Kragen
kriegte.«</p>

<p>»Ja krieg' ihn einmal wenn Du drüben in Amerika bist,«
sagte Brauhede ruhig — »das ist ein verwünscht weiter und
umständlicher Weg und — wenn man sich einmal hat anführen
lassen, will man auch nicht gern noch dazu ausgelacht
werden.«</p>

<p>»Papperlapapp!« sagte Menzel — »dafür hat Jeder
seine Augen daß er sie offen hält, und ehe ich ihm mein gutes
Geld gebe, werd' ich mich schon sicher stellen daß er mir Nichts
aufbindet.«</p>

<p>Und die Männer schritten, Jeder von jetzt an mit seinen
eigenen Gedanken über die nahe Auswanderung beschäftigt,
langsam die Straße hinunter, während in seinem kleinen
Bureau, vergnügt die Hände zusammenreibend, Herr Weigel
auf und ab spazieren ging, und sich im Geist die nächst zu
ziehenden Summen zusammenaddirte, die er in kurzer Zeit,
<pb n="127" /><anchor id="Pg127" />nach eifriger Aussaat, einzuerndten hoffte. Die Geschäfte
gingen vortrefflich; Lust zur Auswanderung hatte in der That
ein Drittel der sämmtlichen Bevölkerung, und es bedurfte nur
manchmal wirklich einer leisen Anregung, die Leute zu etwas
zu bewegen, zu dem sie schon halb und halb selber entschlossen
gewesen waren.</p>

<p>Herr Weigel war sehr guter Laune; er legte jetzt die
Hände auf den Rücken und summte ein leises Lied vor sich hin,
seinen Marsch dabei fortsetzend. Aber er sang falsch; er hatte
keine Idee von irgend einer Melodie; doch das schadete nichts,
er <emph rend="letter-spacing: 0.20em">meinte</emph> wenigstens eine, und da er selber nicht hörte was
er sang, genügte es ihm vollkommen.</p>

<p>Die Thür ging jetzt auf und der Tischler oder Schreiner
kam herein, irgend etwas an dem Pult auszubessern — er
hatte zweimal angeklopft ohne daß der vergnügte Agent darauf
geantwortet hätte.</p>

<p>»Guten Morgen Herr Weigel.«</p>

<p>»Ah guten Morgen Meister — nun kommen Sie endlich?
ich hatte schon ein paar Mal nach Ihnen hinübergeschickt  — «</p>

<p>»Ja lieber Gott Herr Weigel, ich war gerade drüben
beim Herrn Geheimen Rath Bärlich beschäftigt — die Leute
sind so eigen wenn man von der Arbeit fort geht  — «</p>

<p>»Sehn Sie, hier das Bein möcht' ich gemacht haben; der
Tisch wackelt da immer, und wenn man etwas darunter legt,
verschiebt sich das doch jedesmal wieder. Können Sie es mir
wohl bis heute Nachmittag in Ordnung bringen?«</p>

<p><pb n="128" /><anchor id="Pg128" />»Ja gewiß,« sagte der Mann, »das ist ja nur eine Kleinigkeit.«</p>

<p>»Und wie ist es mit den Auswandererkisten die ich bestellt
habe? — werden die bis heute Abend fertig?</p>

<p>»Ja wohl Herr Weigel; sechs habe ich schon in das Gasthaus
»Stadt Breslau,« wie Sie mir sagten, abgeliefert.«</p>

<p>»Nun das ist gut, denn der ganze Zug wird noch heute
Vormittag ankommen, und will morgen früh wieder fort — es
sind doch noch keine Auswanderer heute Morgen hier eingetroffen?  — «</p>

<p>»Nicht daß ich gesehen hätte — aber gestern Abend zogen
Viele durch.«</p>

<p>»Ja ich weiß — von Hessen herüber — die armen Teufel;
denen wird's einmal wohl drüben werden. Nun wie gehn
denn bei Ihnen die Geschäfte jetzt?«</p>

<p>»Ih nu gut, Herr Weigel, ich kann gerade nicht klagen;
das Brod wird freilich immer theuerer, aber man schlägt sich
so durch — Kinder haben wir nicht, und was verdient wird
reicht eben ordentlich aus.«</p>

<p>»Ich begreife nicht,« sagte Herr Weigel da kopfschüttelnd
vor dem Mann, der seine Mütze eben wieder aufgegriffen
hatte und sich zum Fortgehen anschickte, stehen bleibend — »wie
Ihr Leute Euch hier vom Morgen bis Abend plagt und
schindet, eben nur das liebe Brod zu verdienen, wo Ihr in
ein paar Wochen drüben sein könntet und so viel Dollare für
Euere Arbeit bekämt, wie hier Groschen.</p>

<p>»Drüben, wo?«</p>

<p><pb n="129" /><anchor id="Pg129" />»Nun in Amerika  — «</p>

<p>»Hm, ja,« sagte der Mann, sich nachdenkend das Kinn
streichend, und einen leichten Seufzer unterdrückend — »gedacht
hab' ich auch schon ein paar Mal daran, aber — das geht
nicht gut und — es ist auch so eine unsichere Sache mit da
drüben. Hier weiß ich einmal was ich habe und daß ich auskomme,
und wie mir's da drüben geht weiß ich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nicht</emph>.«</p>

<p>»Aber Freund,« rief Herr Weigel verwundert — »ein
Mann der fleißig arbeitet bringt es dort immer zu was. Wetter
noch einmal, Meister, Amerika ist gerade der Platz für Euch,
wo Ihr Euch rühren und ausbreiten könntet — wenn Ihr
dort wäret, ein geschickter Arbeiter wie Ihr! in fünf Jahren
hättet Ihr zwanzig Gesellen.«</p>

<p>»Meister Leupold nickte langsam mit dem Kopf, und sah
ein paar Secunden still vor sich nieder, als ob das Bild mit
der großen Werkstätte und dem regen Treiben sich vor seinem
inneren Geist eben auszubreiten beginne, dann aber sagte er,
jetzt herzhaft aufseufzend  — «</p>

<p>»Und es geht doch nicht, Herr Weigel — ich habe die
alte Mutter zu Hause, die ich unmöglich hier allein zurück
lassen könnte  — «</p>

<p>»Hierlassen? das fehlte auch noch,« rief der Agent — »die
nehmt Ihr mit, Mann — könnt Ihr der denn eine größere
Freude machen, als wenn sie noch vor ihrem Ende sähe wie
wohl es Euch geht auf der Welt, und wie sich Euer Zustand
mit jeder Woche, mit jedem Tage fast bessert? — Muß sie hier
<pb n="130" /><anchor id="Pg130" />nicht in Sorge und Kummer leben daß Ihr einmal krank
werdet und Nichts verdienen könnt, und wie sieht's dann aus?«</p>

<p>»Wenn ich aber nun dort drüben krank werde?« sagte
der Meister leise.</p>

<p>»Wenn das nur nicht gleich die ersten Monate geschieht
und für ein Unglück kann Niemand« — warf dagegen Herr
Weigel ein, »so könnt Ihr Euch auch schon so viel gespart
haben, das eine Weile mit ruhig anzusehn; und wenn Ihr
nicht krank werdet, seid Ihr in ein paar Jahren ein wohlhabender
Mann.«</p>

<p>»Es ist eine verwünschte Geschichte mit dem Amerika,«
seufzte der Mann wieder, sich hinter dem Ohr kratzend — »man
hört so viel davon, und sieht eine solche Masse Menschen
hinüberziehen, die alle voller Hoffnung sind daß es ihnen
gut geht — und möchte am Ende ebenfalls gern mit — wenn
man nur erst so einmal hinübergucken könnte wie es
eigentlich aussieht.«</p>

<p>»Dazu ist es ein Bischen zu weit,« meinte Herr Weigel.</p>

<p>»Ja nun eben,« sagte der Tischler — »und so auf's gerathewohl  — «</p>

<p>»Das könnt Ihr aber nicht auf's gerathewohl nennen,
wo wir alle Tage Briefe von drüben herüber bekommen, von
denen einer immer besser lautet als der andere. Da — hier
liegt gleich einer, der letzte den ich bekommen habe, wo ein
Deutscher, den ich selber hinüberbefördert, und dem es jetzt ausgezeichnet
gut geht, an mich schreibt, und ein oder zwei gute
gelernte Schaafknechte haben will; lesen Sie einmal den Brief.«</p>

<p><pb n="131" /><anchor id="Pg131" />Leupold legte seine Mütze wieder hin, nahm den Brief
und las ihn aufmerksam durch; er nickte dabei mehrmals mit
dem Kopf, und sah dann wieder zu dem Agenten auf, der ihn
indessen mit einem triumphirenden Lächeln betrachtet hatte.</p>

<p>»Nun?« frug der Letztere, als Jener das Schreiben beendet
und wieder zusammenfaltete — »wie klingt das?«</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Sehr</emph> gut« sagte Leupold leise, »aber — es hilft mir
doch Nichts. Wenn ich jetzt mein kleines Häuschen, das ich
mir mit Mühe und Noth zusammengespart und aufgebaut,
auch verkaufen wollte; fände ich erstlich keinen Käufer, und
dann bekäm ich auch das nicht dafür wieder, was es mich
selber gekostet; wie gesagt, der Sperling in der Hand ist doch
wohl besser wie die Taube auf dem Dache.«</p>

<p>»Bah, Taube,« sagte Herr Weigel mürrisch — »wenn
die Taube auf dem Dach eben so fest und sicher sitzen bleibt
bis man sie holen kann, wie Amerika ruhig liegt, und auf die
wartet die hinüber kommen, so ist sie mir lieber wie ein erbärmlicher
Sperling, zum Sterben zu viel, und zum Leben zu
wenig; aber — überlegt's Euch — ah da kommt der Briefträger — 'was
für mich?«</p>

<p>»Nun guten Morgen Herr Weigel,« sagte der Tischler
und wollte sich eben entfernen, während der Briefträger dem
Agenten mehrere für ihn gekommene Briefe überreichte.</p>

<p>»Siebzehn Silbergroschen drei Pfennige« sagte er dabei.</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Siebzehn</emph> Silbergroschen?« rief Herr Weigel verwundert — »aha
da ist ein Amerikaner dabei — halt, wartet noch
einmal einen Augenblick Leupold« — da ist vielleicht gleich
<pb n="132" /><anchor id="Pg132" />noch was für uns, und was ganz Neues — wollen gleich einmal
sehn was die Leute schreiben. Wahrscheinlich wieder von
Jemand den ich hinüber befördert habe, und der sich jetzt bedankt — das
kostet aber viel Geld  — «</p>

<p>»Apropos Neues,« sagte Leupold, während der Agent den
Briefträger bezahlt hatte und seine Papierscheere vom Tisch
nahm, den Amerikanischen Brief aufzuschneiden — »haben
Sie schon gehört daß gestern Nachmittag bei Herrn Dollinger
eingebrochen und für sieben tausend Thaler Gold und Juwelen
gestohlen sind?«</p>

<p>»Alle Wetter,« rief Herr Weigel, mit der zum Schnitt
ausgehaltenen Scheere in der Hand — »gestern Nachmittag?«</p>

<p>»Am hellen Tage,« bestätigte Leupold.</p>

<p>»Und weiß man nicht wer der Thäter ist?«</p>

<p>»Sie haben den einen Comptoirdiener in Verdacht und
auch schon eingezogen,« sagte der Tischler.</p>

<p>»Gewiß den Loßenwerder,« rief Weigel.</p>

<p>»Ich glaube so heißt er — er ist ein wenig verwachsen  — «</p>

<p>»Und schielt — derselbe, ich habe den Burschen von jeher
nicht leiden können; hat mir auch schon ein paar Mal Kunden
abspenstig gemacht, aus reinem Brodneid; ich wüßte wenigstens
sonst nicht weshalb, und habe ihn dabei stark in Verdacht,
daß er selber damit umgeht eine Agentur für Auswanderer
zu errichten. Da könnte Jeder hergelaufen kommen,
ohne Briefe, ohne Connexionen und ohne Kenntniß vom Land
 —  schickte nachher die Leute in's Blaue hinein, daß sie dort
säßen und nicht wüßten wo aus noch ein. Na nun, wird ihm
<pb n="133" /><anchor id="Pg133" />das Handwerk wohl gelegt werden; ich gönne nicht gern einem
Menschen etwas Uebles, aber bei dem freut mich's daß sie's
wenigstens herausbekommen haben, und er seine Schurkerei
nicht mehr heimlich forttreiben darf. Ist denn das Geld schon
wieder gefunden?«</p>

<p>»So viel ich weiß nicht, einige hundert Thaler ausgenommen,
von denen aber der Mann betheuert daß er sie sich
gespart hätte; es ist übrigens Manches dabei zusammengekommen
was ihn verdächtig macht; das Nähere weiß ich freilich
nicht.«</p>

<p>»Hm, hm, hm,« sagte Herr Weigel, kopfschüttelnd den
Brief, den er noch immer in der Hand hielt, anschneidend — »böse
Geschichten — böse Geschichten, was man nicht Alles
hört auf der Welt. — Nun wollen wir also einmal sehen
was der Herr da aus Amerika schreibt — hm — Washington
County, Tennessee den siebenten Januar 18 — alle Wetter der
Brief ist lange unterwegs gewesen — Herrn F. G. Weigel in
Heilingen, Hauptagent der Central-Auswanderungs- und Colonisations-Gesellschaft
in Deutschland — ahem — Sie
nichtsw — hm — Sie haben — hm — vor allen Dingen — hm
 —  hm — hm — hm« — Herrn Weigels Gesicht verlängerte
sich immer mehr, je weiter er in seiner, wie es schien
nicht eben angenehmen Lectüre vorrückte, aber er brach mit dem
Lautlesen des Inhalts, dessen Einleitung unerwarteter Weise
höchst derber Art war, schon gleich nach den ersten Sylben
ab, und murmelte, das Ganze nur flüchtig überfliegend, blos
<pb n="134" /><anchor id="Pg134" />einzelne unzusammenhängende Worte, aus denen Leupold
Nichts herausfinden konnte, vor sich hin.</p>

<p>»Nun, was schreiben sie?« sagte dieser endlich lächelnd;
er wäre schon lange gegangen, wenn ihn Weigel nicht eben zurückgehalten
hätte — »gute Neuigkeiten?«</p>

<p>»Bah!« sagte Herr Weigel, den Brief zurück auf seinen
Schreibtisch werfend — »Jemand der seine Geschwister will
hinübergeschickt haben und mich ersucht das Geld für ihn auszulegen.
Da müßt' ich schöne Capitale herumstehn haben,
wenn ich allen Leuten umsonst wollte die Familie nachschicken.
Nachher sitzt der mitten im Land drin, und ich kann ihn dann
suchen.«</p>

<p>»Ne, das ist ein Bischen viel verlangt,« sagte der Meister,
wieder nach der Klinke greifend — und dießmal hielt ihn
Herr Weigel nicht zurück — »aber nun leben Sie auch recht
wohl, und verlaßen Sie sich darauf ich besorge Ihnen das
heute noch.«</p>

<p>»Sein Sie so gut,« sagte der Agent — er war auf einmal
ganz einsylbig geworden, und Meister Leupold verließ mit nochmaligem
Gruß das Zimmer, in dem jetzt Herr Weigel mit in die
Tasche geschobenen Händen, aber keineswegs mehr so guter
Laune als vorher, raschen, heftigen Schrittes auf und ab ging.</p>

<p>»Und vierzehn Groschen bezahlt für den Wisch — es ist
eine Frechheit wahrhaftig, die in's Bodenlose geht. Lumpengesindel!
glaubt die gebratenen Tauben sollen ihm da in's
Maul fliegen, so bald sie's nur aufsperren.« Und wieder riß
er den Brief vom Pult, rückte sich die Brille zurecht, und las
<pb n="135" /><anchor id="Pg135" />mit halblauter, aber heftiger Stimme den Inhalt noch einmal,
und zwar aufmerksamer durch als vorher.</p>

<p>»Sie nichtswürdiger Hallunke« — wenn ich Dich nur
hier hätte mein Bursche, dafür solltest Du mir brummen — »schändlich
betrogen und angeführt« — wozu hat Dir denn
der liebe Gott die großen Glotzaugen gegeben, wenn Du sie
nicht aufsperren willst — »Land eine Wüste« — na versteht
sich, ein Gewächshaus hab' ich ihm nicht verkauft — »Hälfte
gar nicht zu bekommen« — Holzkopf — »kein Mensch wollte
die Billete nehmen« — bah, geschieht Dir recht — »Wohngebäude
zu schlecht für einen Hund« — für Dich noch immer
viel zu gut, mein Schatz — »wenn Sie nur einmal herüber
kämen, Sie miserabeler« — bah« — unterbrach sich Herr Weigel
in dieser nichts weniger als schmeichelhaften Lectüre, indem er
den Brief in zwei Hälften riß, und sich dann ein Streichhölzchen
mit einem Gewaltstrich an der Thür entzündete »so viel
für den Wisch!« und das Papier anbrennend, warf er das auflodernde
in den Ofen, und schloß die Klappe so heftig er konnte.</p>

<p>Allerdings wollte er sich nun über den Brief hinwegsetzen,
aber geärgert hatte er sich doch, und Rock und Stiefeln anziehend
drückte er sich seinen Hut in die Stirn, griff seinen
Stock aus der Ecke, und verließ sein Bureau, das er sorgfältig
hinter sich abschloß, und eine kleine Pappe mitten an die Thür
hing, auf der die Worte standen.</p>

<p>»Kommt um elf Uhr wieder.«</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="136" /><anchor id="Pg136" />
<index index="toc" level1="Die Weberfamilie" />
<index index="pdf" level1="Die Weberfamilie" />
<index index="pdb" level1="D. Weberfamilie" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 6.</head>
<head rend="text-align: center">Die Weberfamilie.</head>
<p>Nicht weit von Heilingen, und in Hörweite der Domglocke
selbst, in ziemlich bergigem, aber unendlich malerischem
Land, lag ein kleines armes Dorf, dessen Bewohner, da ihre
Felder gerade nicht zu den besten gehörten, sich kümmerlich,
aber meist ehrlich, mit verschiedenen Handwerken und Gewerben,
mit Holzschnitzen wie auch hie und da mit dem Webstuhl,
ernährten. Das Dorf hieß eigentlich »Zur Stelle«, welchen
Namen aber die Bewohner im Laufe der Zeit, und mit Hülfe
ihres Dialekts, zu dem von <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Zurschtel</emph> umgearbeitet hatten,
und mochte etwa dreißig Häuser und Hütten, mit der doppelten
Anzahl von Familien, wie der sechsfachen von Kindern zählen.
Es ist eine wunderliche Thatsache, daß man in den ärmlichsten
Distrikten stets die meisten Kinder findet.</p>

<p>Mitten im Dorf lag eins der besseren Häuser; es war
weiß getüncht, und hinter den sauber gehaltenen Fenstern
<pb n="137" /><anchor id="Pg137" />hingen weiße, reinliche Gardinen. Vor dem Hause, über
dessen Thüre ein frommer Spruch mit rothen und grünen
Buchstaben angeschrieben war, stand ein Brunnen- und Röhrtrog,
und ein kleiner Koven an der Seite desselben, zeigte in
der nach außen befestigten Klappe des Futterkastens dann und
wann den schmuzigen Rüssel eines seine Kartoffelschalen kauenden
Schweines. Auch ein ordentlich gehaltenes Staket umgab
das Haus wie den kleinen Hofraum, und die Wohnung stach
sehr zu ihrem Vortheil gegen manche der Nachbarhäuser ab.</p>

<p>Im Inneren selber sah es ebenfalls sehr reinlich, aber
nichtsdestoweniger sehr ärmlich aus. In der einen Ecke stand
ein großer, viereckiger, sauber gescheuerter Tisch aus Tannenholz,
an zweien der Wände waren Bänke aus dem nämlichen
Material befestigt, und um den großen viereckigen Kachelofen,
der fast den achten Theil der Stube einnahm, hingen
verschiedene Kochgeräthschaften, während auf darüber angebrachten
Regalen die braunen Kaffeekannen und geblümten
Tassen gewissermaßen mit als Zierrath zur Schau ausstanden.
Die dritte Ecke füllte der Webstuhl des Mannes aus, und dem
gegenüber stand eine riesengroße, braunangestrichene Kommode,
mit Messinghenkeln und Griffen und fünf Schiebladen, die,
mit wirklich rührender Eitelkeit als eine Art von Nipptisch benutzt,
zwei mit bunten Blumen bemalte Henkelgläser, eine
vergoldete Tasse mit der Aufschrift »der guten Mutter« — ein
Geschenk aus früherer Zeit — und ein gelb irdenes aber allerdings
sehr wenig benutztes Dintenfaß trug, während dahinter,
in zwei ordinairen Stangengläsern, in dem einen Schilfblü<pb n="138" /><anchor id="Pg138" />thenbüschel,
und in dem anderen große stattliche Aehren von
Roggen, Waizen, Gerste und Hafer standen, zur Erinnerung
an eine frühere segensreiche Erndte.</p>

<p>Die Bewohner der kleinen Stube paßten genau in ihre
Umgebung; es war eine, nicht mehr ganz junge aber doch
rüstige Frau, in die nicht unschöne Bauertracht der dortigen
Gegend gekleidet, die an ihrem Spinnrad saß und eifrig das
Rädchen schnurren ließ, während die rechte Hand manchmal
eine neben ihr stehende Wiege berührte, den darin ruhenden
kleinen Säugling, der immer wieder die großen dunklen Augen
zu ihr aufschlug, endlich in Schlaf zu bringen. Sie war reinlich,
aber in die gröbsten Stoffe gekleidet, ebenso der Bube
von etwa vier Jahren, der ihr zu Füßen mit einer kleinen
Mulde auf dem über die Diele gestreuten Sand »Schiff«
spielte.</p>

<p>Außerdem war noch eine vierte Person im Zimmer, die
alte Mutter der Frau, eine Greisin von nahe an siebzig Jahren,
die auch noch ihr Spinnrad drehte, sich aber mit dem
hinter den noch warmen Ofen gesetzt hatte, weil ihr das heutige
naßkalte, unfreundliche Wetter fröstelnd durch die alten
Glieder zog. Es war eine gutmüthige, aber mürrische alte
Frau, selten zufrieden mit dem was sich ihr gerade bot, und
unermüdlich darin, sich und ihren Kindern die Last vorzuwerfen
die sie ihnen mache, und den lieben Gott täglich zu bitten
daß er sie doch bald zu sich nähme. Nur eine kleine, ganz
kurze Frist erbat sie sich immer noch — dann wollte sie gerne
sterben. Erst; wie das Aelteste geboren war, wollte sie das
<pb n="139" /><anchor id="Pg139" />noch gerne laufen sehn; dann hätte sie gern erlebt wie es zum
ersten Mal in die Schule ging; dann war es Frühjahr geworden
und sie hoffte nur noch einmal neue Kartoffeln zu
essen, zu Jacobi aber wollte sie noch einmal von dem Pflaumenbaum
die Früchte kosten, den ihr »Seliger« noch gepflanzt.
Wie der Herbst kam wünschte sie im Frühjahr begraben zu
werden, und die knospenden Maiblumen weckten den Wunsch
nach den Astern, ihrer Lieblingsblume, von denen sie sich
eigenhändig ein schmales Beet in den kleinen Garten dicht am
Hause gepflanzt. So lebt und webt die Hoffnung in unseren
Herzen mit immer neuer, nie sterbender Kraft, und je älter
wir werden, desto mehr lernen wir die schöne Erde lieb gewinnen,
desto mehr klammern wir uns an sie, und wollen
uns gar nicht mehr von ihr trennen.</p>

<p>Der Tag neigte sich dem Abend zu; der Mann war in
die Stadt gegangen seine Steuern zu zahlen, und Manches
einzukaufen was sie nothwendig im Hause brauchten — zum
Ersatz dafür hatte er das zweite Schwein, das sie bis dahin
gehalten, hineingetrieben, und der Erlös sollte seine Ausgaben
bestreiten.</p>

<p>Der Regen wurde jetzt wieder heftiger, die großen schweren
Tropfen schlugen gegen das Fenster, und das Kind wurde
vollständig munter und fing an zu schreien. Die Mutter schob
ihr Spinnrad zurück, nahm das Kleine aus der Wiege, und
ging damit trällernd im Zimmer auf und ab. Die Alte spann
indeß ruhig weiter, und suchte mit zitternder leiser Stimme ein
<pb n="140" /><anchor id="Pg140" />geistliches Lied zu singen, und mit dem Rad trat sie den Takt
dazu. Sonst sprach keine ein Wort.</p>

<p>Endlich wurde die Hausthür geöffnet, Jemand kam von
draußen herein, und strich sich die Füße auf den Steinen und
der Strohdecke ab, und sie hörten gleich darauf wie der zurückkehrende
Vater und Gatte seinen großen rothblauwollenen
Schirm auf die Steine stieß, das Wasser so viel wie möglich
davon abzuschütteln, und den Mantel auszog und über den
großen Schleifstein hing der draußen im Flur stand, wie er
das gewöhnlich that. Die Frau öffnete rasch die Thür den
Mann zu begrüßen, der den Hut abnahm, sich die nassen
Haare aus der Stirn strich, und das Kind küßte, das sie ihm
entgegenhielt.</p>

<p>»Jesus ist das ein Wetter, Gottlieb,« sagte sie dabei, als
sie ihm den Hut aus der Hand nahm und neben den Ofen an
den Nagel hing, »komm nur herein, daß Du 'was Trockenes
auf den Leib bekommst; wo hast Du denn den Jungen? — ist
er nicht bei Dir?« setzte sie, fast ängstlich, hinzu.</p>

<p>»Er ist draußen bei Lehmann's hineingegangen, denen
wir ein paar Sachen aus der Stadt mitgebracht,« sagte der
Mann — »wird wohl gleich kommen — wie geht's Frau? — wie
geht's Mutter? — ha, das regnet einmal heute was vom
Himmel herunter will; was nur d'raus werden soll wenn das
Wetter so fort bleibt. Ein paar gute trockene Tage haben wir
gehabt, und jetzt wieder Guß auf Guß — Guß auf Guß, als
ob sie uns unsere paar Stücken Feld noch hinunter in die
Wiesen waschen wollten. Von dem einen Acker ist die Saat
<pb n="141" /><anchor id="Pg141" />schon halb fortgespült — wenn dasmal das Korn misräth,
weiß ich nicht wo der arme Mann das Brod hernehmen soll.«</p>

<p>»Klag nicht, Gottlieb,« sagte aber die Frau freundlich — »es
geht noch Vielen schlechter wie uns, und was sollen
da die <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ganz</emph> armen Leute sagen. Lieber Gott, es ist viel Noth
in der Welt, und wer heut zu Tage eben sein Auskommen und
ein Dach über dem Kopf hat und gesund ist, sollte sich nicht
versündigen.«</p>

<p>Sie hatte dabei das Kind auf die Erde gesetzt, holte den
Topf aus der Röhre, in der, trotz der vorgerückten Jahreszeit,
noch ein Feuer brannte, der alten, fröstelnden Mutter wegen,
und goß den darin heiß gehaltenen Kaffee — sie nannten das
braune Getränk von gebrannten gelben Rüben und Gerste wenigstens
so — in die eine braune Kanne, damit sich der Mann,
der den ganzen Tag draußen im Regen herumgezogen war,
daran erquicken könne. Zugleich auch deckte sie ein weißes Tuch
über den Tisch, auf den sie noch Butter und Brod stellte, die
versäumte Mittagsmahlzeit wenigstens in etwas nachzuholen.
Der Mann setzte sich an den Tisch, schenkte sich eine Tasse
Kaffee ein, in den ihm die Frau die Milch goß, und schnitt
sich ein großes Stück Brod ab, das er mit Butter bestrich und
verzehrte. Er sprach kein Wort dabei, und beendete still seine
Mahlzeit, schob dann die Tasse und den Butterteller zurück,
nahm das Kleinste, das die Mutter zu ihm auf die Erde gesetzt
hatte, herauf auf sein linkes Knie, blieb, den rechten Ellbogen
auf den Tisch gestützt, den Kopf gegen die Wand gelehnt,
regungslos sitzen, und schaute still und schweigend nach
<pb n="142" /><anchor id="Pg142" />dem Fenster hinüber, an das die Regentropfen immer noch,
vom Wind draußen gepeitscht, hohl und heftig anschlugen.</p>

<p>Die Frau hatte ihn eine ganze Zeit lang mit scheuem
Blick betrachtet; es war irgend etwas vorgefallen, aber sie
wagte nicht zu fragen, denn Gottlieb, so seelensgut er auch
sonst sein mochte, hatte doch auch seine »verdrießlichen Stunden«
und war dann, wenn gestört, oft rauh und unfreundlich;
aber eine eigene Angst überkam sie plötzlich. Ihr ältester Sohn — der
Hans — war nicht mit zu Hause gekommen — konnte
dem — heiliger Gott, wie ein Stich traf es sie in's Herz und
sie sprang erschreckt von ihrem Stuhl auf und auf den
Mann zu.</p>

<p>»Gottlieb — um aller Heiligen Willen wo ist der Hans? — es
ist — es ist ihm doch nicht etwa ein Unglück geschehn?«</p>

<p>»Der Hans?« sagte der Mann aber ruhig und sah erstaunt
zu ihr auf, »was fällt Dir denn ein? was soll denn
dem Hans zugestoßen sein? ich habe Dir ja gesagt daß er bei
Lehmann's etwas abgegeben hat, und dort wahrscheinlich das
Wetter abwarten wird.«</p>

<p>»Ich weiß nicht,« sagte die Frau, der dadurch allerdings
eine Centnerlast von der Seele gewälzt wurde — »aber Du
bist so sonderbar heut Abend, so still und ernst, und da schlugs
mir wie ein Schreck in die Glieder, über den Hans. Ist etwas
vorgefallen Gottlieb?  — «</p>

<p>Gottlieb schüttelte den Kopf langsam und sagte. — »Nicht
daß ich wüßte — nichts Besonderes wenigstens,
<pb n="143" /><anchor id="Pg143" />oder nichts Anderes, als was jetzt alle Tage vorfällt — Geld
zahlen.«</p>

<p>»War es denn so viel?« sagte die Frau leise und
schüchtern.</p>

<p>Der Mann schwieg einen Augenblick und sah still vor
sich nieder; endlich erwiederte er seufzend:</p>

<p>»Das Schwein ist d'rauf gegangen, und vier Thaler
Siebzehn Groschen sind immer noch mit Gerichtskosten und der
alten Proceßgeschichte mit der Brückenplanke, mit der ich
eigentlich gar Nichts mehr zu thun hatte, stehen geblieben, und
ich muß sie bis zum ersten Juli nachzahlen, unter Androhung
von Pfändung.«</p>

<p>»Nun lieber Gott,« sagte die Frau tröstend — »wenn
das das Schlimmste ist, läßt sich's noch ertragen; da verkaufen
wir eben das andere Schwein und behelfen uns so. Wie
wenig Leute im Dorf haben überhaupt eins zu schlachten, und
leben doch; warum sollen wir nicht eben so gut ohne eins
leben können als die.«</p>

<p>»Ja,« sagte der Mann leise und still vor sich hin brütend — »verkaufen
und immer nur verkaufen, ein Stück nach
dem anderen, und während wo anders die Leute mit jedem
Jahr ihr kleines Besitzthum vergrößern, und für ihre Kinder
etwas zurücklegen können, sieht man es hier mehr und mehr
zusammenschmelzen, unter Müh und Plack das ganze Jahr
lang.«</p>

<p>»Aber kannst Du's ändern?« sagte die Frau leise und
fuhr, wie der Mann schwieg und mit der Faust die Stirn
<pb n="144" /><anchor id="Pg144" />stützend vor sich nieder starrte, schüchtern fort — »arbeitest Du
nicht von früh bis spät fleißig und unverdrossen? gönnst
Du Dir eine Zeit der Ruhe, wo Dich irgend eine nöthige
Beschäftigung ruft, und haben wir uns etwa das Geringste
vorzuwerfen?«</p>

<p>»Nein,« sagte der Mann, während er die Hand auf den
Tisch sinken ließ und die Frau voll und fest ansah — »nein,
aber das ist es ja eben, was mir am Leben frißt. Wir können
nicht mehr arbeiten, nicht mehr verdienen wie wir jetzt
thun, und jetzt sind wir noch jung und kräftig, unsere Kinder
noch klein und gesund, und dennoch geht es mit jedem Jahr
zurück, wird es mit jedem Jahr schlechter und schlimmer. Wie
nun soll das werden, wenn uns erst einmal Krankheit heimsuchte,
wenn die Kinder heranwachsen und mehr brauchen,
wenn wir selber älter werden und nicht mehr so zugreifen
können wie jetzt? — Schon jetzt können wir uns nicht mehr
in der theueren Zeit oben halten — das eine Schwein ist verkauft,
das andere wird noch fort müssen; unser Acker ist kleiner
geworden in den letzten zehn Jahren, unsere Bedürfnisse
aber sind gewachsen — wie soll das enden?«</p>

<p>»Aber Gottlieb,« sagte die Frau freundlich — »wie
kommen Dir jetzt doch nur solche Grillen? haben Dir die paar
Thaler Steuern den Kopf verdreht? Mann, Mann, Du bist
doch sonst so ruhig, und hast immer vertrauungsvoll in die
Zukunft gesehn, wie sind Dir auf einmal solche schwarze Gedanken
durch den Sinn gefahren?«</p>

<p>Die alte Mutter hatte, schon so lange wie die Beiden
<pb n="145" /><anchor id="Pg145" />mit einander gesprochen, ihr Spinnrad ruhen lassen, und dem
Gespräch aufmerksam zugehört; dabei schüttelte sie fortwährend
mit dem Kopf, und sagte endlich mit ihrer schrillen, scharf
klingenden Stimme:</p>

<p>»Ja wohl, ja wohl — das Geld wird rar und das Brod
theuer, und mehr Mäuler kommen — mehr Mäuler sind da
zum Verzehren, wie zum Verdienen. Schlagt mich todt;
schlagt mich todt daß ich weg komme aus dem Weg und Euch
Platz mache — schlagt mich todt.«</p>

<p>»Mutter,« bat die Frau, in Todesangst daß sie dem
Manne mit solcher Rede wehe thun würde, denn <emph rend="letter-spacing: 0.20em">er</emph> gerade
hatte sie immer auf das Freundlichste behandelt, und Alles
gethan was in seinen Kräften stand, ihr jede Erleichterung,
die ihr Alter bedurfte, zu verschaffen — »wie dürft Ihr nur
so etwas reden; versündigt Ihr Euch denn nicht?«</p>

<p>»Wir haben noch genug für uns Alle Mutter,« sagte
aber der Mann freundlich, der ihre Launen kannte und der
alten Frau nicht wehe thun mochte — »nur für spätere Zeit
ist mir bange; Sie aber wären die Letzte die darunter leiden
sollte. Wir werden Alle alt, und wenn wir unsere Schuldigkeit
in unserer Jugend gethan, wie Sie, dann ist es nicht
mehr wie Pflicht und Schuldigkeit der Jüngeren für ihre
Eltern zu sorgen — wenn sie nicht auch einmal wieder von
ihren Kindern wollen verlassen werden.«</p>

<p>Die Alte war wieder still geworden, sah noch eine Zeit
lang vor sich nieder, und begann dann auf's Neue ihre Arbeit,
<pb n="146" /><anchor id="Pg146" />aber die Frau fuhr fort und sagte, fast mit einem leisen Vorwurf
im Ton zu ihrem Mann.</p>

<p>»Siehst Du Gottlieb, das hast Du nun davon mit Deinen
trüben und traurigen Ideen; Du machst Dir und mir und
der Mutter nur das Herz schwer, und nützest und hilfst doch
Nichts. Der liebe Herr Gott da oben wird's schon machen
und lenken; Er hat die Welt so viele Jahrhunderte hindurch
in ihrer Bahn gehalten, und die Menschen darauf geschirmt
und gepflegt, wie unser Herr Pastor sagt, Er wird's auch
schon weiter thun, und wir dürfen uns eigentlich gar nicht
sorgen und kümmern um den »nächsten Tag.«</p>

<p>»Doch, doch Frau,« sagte aber der Mann, aufstehend
und jetzt, die Hände in den Hosentaschen, in der Stube auf
und ab gehend — »doch Frau, der Mann <emph rend="letter-spacing: 0.20em">muß</emph>, denn wenn
er's <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nicht</emph> thäte, wär er ein schlechter Hausvater, und ihm
allein fielen dann all die schweren Folgen zur Last, die daraus
entständen. Ich kann Dir das nicht so mit Worten deutlich
machen, wie mir's neulich der Schulmeister, mit dem ich
darüber sprach, erklärte, aber der meinte es wäre etwa so wie
wenn Einer im Wasser wäre. Da sei es auch nicht genug daß
man sich oben hielte an der Luft, und im Kreis herum schwämme
eben nur nicht zu ertrinken, das thäte nicht einmal ein unvernünftiges
Stück Vieh; nein des Menschen, des verständigen
Menschen Pflicht sei es sich schon im Wasser nach dem festen
Lande umzusehn, ob man das nirgends erreichen könne, denn
zuletzt würde man da im Wasser, man möchte noch so tapfer
schwimmen, doch müde, und ließen erst einmal die Kräfte
<pb n="147" /><anchor id="Pg147" />nach, dann hülfe auch zuletzt das Schwimmen Nichts mehr,
und man sänke eben langsam zu Boden.«</p>

<p>»Ich verstehe nicht recht was Du damit meinst,« sagte
die Frau, »aber Du siehst mich so sonderbar dabei an — hast
Du noch 'was anderes dahinter?«</p>

<p>»Nein und Ja,« sagte der Mann nach kleiner Pause,
indem er sich mit dem Rücken an den Ofen lehnte, und langsam
dazu mit dem Kopfe nickte, »eigentlich nicht, denn Gott da
oben weiß daß es wahr ist, und weiß wie, und ob's einmal
enden kann; aber dann — dann hab' ich allerdings noch was
dahinter, denn ich meine — ich meine  — « er schwieg und es
war augenscheinlich, er hatte etwas auf dem Herzen, das er
sich scheue so mit blanken klaren Worten heraus zu sagen, die
Frau aber, die eben damit beschäftigt war das Geschirr hinaus
zu räumen, setzte die Kanne wieder auf den Tisch, sah den
Mann erstaunt an, ging dann langsam zu ihm an den Ofen
und sagte leise, vor ihm stehen bleibend:</p>

<p>»Geh her, Gottlieb — Du hast 'was, was Dich drückt
und willst nicht mit der Sprache heraus — es ist irgend noch
etwas vorgefallen in der Stadt, was Du nicht sagen magst.
Du darfst doch nicht <emph rend="letter-spacing: 0.20em">sitzen</emph>?«</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Sitzen</emph>? — weshalb?« lächelte der Mann kopfschüttelnd — »ich
habe nie etwas Böses gethan.«</p>

<p>»Nun was ist's denn, so sprich doch nur, denn Du ängstigst
mich ja mehr mit Deinem Schweigen, als wenn Du mir
das Schlimmste gleich vornheraus erzählst — dem Hans fehlt
doch Nichts?«</p>

<p><pb n="148" /><anchor id="Pg148" />»Was soll dem Hans fehlen, närrische Frau — wenn's
aufhört zu gießen wird er schon kommen.«</p>

<p>»Und was ist's denn? — gelt, Du sagst mir's?«</p>

<p>»Ich muß Dir's wohl sagen;« seufzte der Mann, »nun
sieh Hanne, ich meine — ich habe so darüber nachgedacht, daß
es jetzt hier in Deutschland immer schlechter wird mit uns — und
daß wir's zu Nichts mehr bringen können, trotz aller Arbeit,
trotz allem Fleiß, und daß jetzt — daß jetzt doch so viele
Menschen hinüber ziehen  — «</p>

<p>»Hinüber ziehen?« frug die Frau erstaunt, fast erschreckt,
und legte die Hand fest auf's Herz, als ob sie die aufsteigende
Angst und Ahnung über etwas Großes, Schreckliches da
hinunter und zurückdrücken wolle, eh sie zu Tage käme — »wo
hinüber Gottlieb?«</p>

<p>»Nach Amerika;« sagte der Mann leise — so leise daß
sie das Wort wohl nicht einmal verstand, und nur an der
Bewegung der Lippen es sah und errieth. Wie ein Schlag
aber traf sie die Wirklichkeit ihres Verdachts, und ohne ein
Wort zu erwiedern, ohne eine Sylbe weiter zu sagen, setzte sie
sich auf den, dicht am Ofen stehenden Stuhl, deckte ihr Gesicht
mit der Schürze zu und saß eine lange, lange Weile still und
regungslos. Auch der Mann wagte nicht zu sprechen — er
hatte den Gedanken wohl schon eine Zeit lang mit sich herumgetragen,
aber sich immer davor gefürchtet ihm Worte zu geben,
sogar gegen sich selbst, wie viel weniger denn gegen die
Frau. Jetzt war es heraus, und er betrachtete nur scheu die
Wirkung die er hervorgebracht.</p>

<p><pb n="149" /><anchor id="Pg149" />Auch die alte Mutter saß, mit der Hand auf dem Rad
das sie im Drehen aufgehalten, und horchte nach den Beiden
hinüber, was sie mitsammen hatten, und wie die so still waren
und kein Wort mehr sprachen, mochte es ihr auch unheimlich
vorkommen und sie sagte laut und mürrisch:</p>

<p>»Nun Gottlieb was giebt's — was hast wieder Du mit
der Hanne — was habt Ihr denn daß Ihr so still und heimlich
thut — macht Einem nicht auch noch Angst unnützer Weise — was
ist nun wieder los?«</p>

<p>»Ja Mutter,« sagte der Mann jetzt, der sich gewaltsam
Muth faßte über das, was nun doch nicht länger mehr verschwiegen
bleiben konnte und besprochen werden <emph rend="letter-spacing: 0.20em">mußte</emph>, auch
laut zu reden, daß er's vom Herzen herunter bekam — »es
geht mit uns hier den Krebsgang, und ich habe eben zu Hannen
gesagt daß uns zuletzt nichts anderes übrig bleiben würde
als — als es eben auch wie andere zu machen, und  — «</p>

<p>»Und? — und was zu machen?« frug die alte Frau
gespannt  — </p>

<p>»Als <emph rend="letter-spacing: 0.20em">auszuwandern</emph>,« sagte der Mann mit einem
plötzlichen Ruck und seufzte dann tief auf, als ob er selber froh
wäre es los zu sein.</p>

<p>»Herr Du meine Güte!« rief die alte Frau, ließ die
Hände erschreckt in den Schooß sinken und lehnte sich in ihren
Stuhl zurück, während ihr alle Glieder am Leibe flogen — »Herr
Du meine Güte!« wiederholte sie noch einmal, und die
Finger falteten sich unwillkürlich zusammen, so hatte sie der
Schreck getroffen.</p>

<p><pb n="150" /><anchor id="Pg150" />»Auswandern,« sagte aber auch jetzt Gottliebs Frau mit
tonloser Stimme, und ließ die Schürze vom Gesicht herunterfallen — »auswandern,
das ist ein schweres — schweres
Wort Gottlieb — hast Du Dir das auch recht — recht
reiflich überlegt?«</p>

<p>»Tag und Nacht die ganze letzte Woche hindurch,« rief
aber der Mann, der jetzt, da das Eis einmal gebrochen war,
wieder Leben und Wärme gewann. »Wie ein Mühlstein hat's
mir auf der Seele gelegen, und ich habe lange und tapfer dagegen
angekämpft, aber es wäre das Beste für uns, was wir
auf der weiten Gotteswelt thun könnten; und wenn auch nicht
einmal für uns, wenn wir selber auch schwere und bittere
Zeiten durchzumachen hätten, doch für die Kinder, die einmal
den Segen erndten, den wir mit unserem Schweiß, unseren
Thränen gesäet.«</p>

<p>»Auswandern? ja,« sagte aber jetzt die Großmutter, mit
dem Kopfe nickend und schüttelnd, als ob sie den schrecklichen
Gedanken wieder von sich abwerfen wollte — »ja wohin es
euch lüstet, aber erst wenn ich todt bin. Die paar Tage
müßt Ihr noch hier bleiben die ich noch zu leben habe, oder
sonst schlagt mich todt, werft mich in's Wasser, oder schlagt
mich mit dem Beil auf den Kopf daß ich fortkomme, und hier
auf dem Kirchhof unter der alten Linde liegen kann, wo der
Leberecht liegt. In der Welt könnt Ihr mich doch nicht mehr
umherschleppen, und nutz bin ich auch Nichts mehr, wie das
mit zu verzehren was andere verdienen. Wenn Ihr jetzt fort
wollt schlagt mich vorher todt.«</p>

<p><pb n="151" /><anchor id="Pg151" />»Ach Mutter wenn Sie nur nicht gar so häßlich reden
wollten,« sagte die Frau traurig, während der Mann wieder
zum Tisch ging, sich dort auf den Stuhl setzte, und den Kopf
in die Hand stützte — »Sie sind noch wohl und rüstig und
werden, will's Gott, noch manches Jahr leben und sich
Ihrer Kinder freuen. Wo die dann hin ziehen und sich ihr
Brod suchen müssen, da gehören Sie auch hin, und was
die verdienen, das haben Sie auch verdient mit Mühe
und Noth und banger Sorge schon vor langen Jahren,
wie wir noch klein und unbehülflich waren, wie unsere
Kinder jetzt.«</p>

<p>»Wozu mich mitnehmen,« sagte aber die Frau, störrisch
dabei mit dem Oberkörper herüber und hinüber schwankend,
»unterwegs müßtet Ihr mich doch aus dem großen Schiff
hinaus in's Wasser werfen, die Fische zu füttern. Bleibe im
Lande und nähre Dich redlich, das ist <emph rend="letter-spacing: 0.20em">mein</emph> Spruch und
meines Leberecht Spruch von alter Zeit her gewesen, und wir
haben uns wohl dabei befunden, aber das junge Volk jetzt
will immer alles anders haben, will oben zur Decke 'naus und
fliegen und schwimmen, anstatt hübsch auf der Erde und im
alten Gleis zu bleiben. Warum ist's denn früher gegangen? — nein
Gott bewahre, jetzt soll Alles mit Eisenbahnen und
Dampf gehen und keine Geduld, keine Ausdauer mehr; nur
fort, immer gleich fort, in die Welt hinein und mit dem Kopf
gegen die Wand — schlagt mich todt, dann seid Ihr mich los
und könnt hingehn wohin Ihr wollt.«</p>

<p>Und die alte Mutter stand auf, rückte ihr Spinnrad bei<pb n="152" /><anchor id="Pg152" />
Seite, und humpelte, noch immer vor sich hin murmelnd und
grollend, aus der Stube hinaus.</p>

<p>»Sie meint es nicht so bös, Gottlieb,« sagte die Frau
zu dem Mann tretend und ihre Hand auf seine Schulter
legend, »es ist eine alte Frau die an ihrer Heimath mit ganzem
Herzen hängt und sich vor der Reise fürchtet.«</p>

<p>»Und Du nicht, Hanne?« rief der Mann sich rasch nach
ihr umdrehend, und ihre Hand ergreifend — »Du nicht? Du
würdest Dich dazu entschließen können unsere Heimath hier,
unser Häuschen, unser Feld zu verlassen, und mit mir und
den Kindern über das weite Meer zu fahren, in eine fremde
Welt?«</p>

<p>Die Frau schwieg und ihre Hand zitterte in der des
Mannes — endlich sagte sie leise  — 
»So weit fort? — und muß es denn sein, ist es denn
gar nicht möglich mehr, daß wir hier gut und ehrlich durchkommen
durch die Welt, wenn wir uns auch ein Bischen
knapper einrichten wie bisher? Ach Gottlieb, es ist gar hart
so von zu Hause fortzugehn, die Thür zuzuschließen und zu
denken daß man nun nie und nimmer wieder dahin zurückkommt  — «</p>

<p>Der Mann nickte traurig mit dem Kopf und sagte
endlich:</p>

<p>»Du hast recht Hanne; es ist ein schwerer, recht schwerer
Schritt, und man sollte ihn sich wohl vorher überlegen ehe
man ihn thut, denn zurück kann man nicht wieder, wenn man
nicht wenigstens Alles opfern will, was Einem bis dahin
<pb n="153" /><anchor id="Pg153" />noch zu eigen gehört hat. Thun wir aber recht nur allein
an uns zu denken? — Sieh, wir schleppen uns vielleicht
noch wenn auch kümmerlich, doch ehrlich, durch, bis wir einmal
sterben, und wenn es auch hart ist, daß es Einem nachher
im Alter schlechter gehn soll wie in der Jugend, brauchten
wir doch gerade keine Furcht zu haben daß wir verhungerten;
aber die Kinder — die Kinder — was wird aus denen? Unser
kleines Grundstück ist die Jahre über kleiner und kleiner
geworden; mit dem Geschäft geht's auch kümmerlicher wie
bisher — neue, geschicktere Arbeiter, junge Burschen die noch
keine Familie haben und weniger brauchen, sitzen in den Dörfern
herum, und die Fabriken und Maschinen geben uns ohnedies
den Todesstoß. Stahl und Holz braucht Nichts zu essen
und arbeitet unermüdet Tag und Nacht durch, und die Räder
und Walzen und Hämmer klopfen und drehen und schwingen
ununterbrochen fort gegen den Schweiß des armen Arbeiters
der darüber zu Grunde geht. Ich murre auch nicht darüber,
es muß wohl schon so recht sein, denn Gott hat's den Menschen
selber gelehrt und die Welt muß vorwärts gehn — wir
älteren Leute können uns aber eben nicht mehr darein schicken,
können nichts Anderes mehr ergreifen, und wieder von vorne
anfangen, wenigstens hier im Lande nicht wo Einem die
Hände nach allen Seiten hin gebunden sind, und darum ist
mir der Gedanke gekommen auszuwandern. Da drüben
über dem Weltmeere hat der liebe Herr Gott noch einen großen
gewaltigen Fleck Erde liegen, für uns arme Leute bestimmt,
den Maschinen und Räderwerken zu entgehn; dort haben wir<pb n="154" /><anchor id="Pg154" />
Platz uns zu bewegen, und wer nur da ordentlich arbeiten
will hat nicht allein zu leben, sondern kann auch vielleicht für
sich und die Kinder was vorwärts bringen und braucht sich
nicht mehr vor der Zukunft zu fürchten und vor Hunger und
Noth. Wenn wir nicht auswandern, was bleibt unsern
Kindern da einmal anders übrig, als in Dienst zu gehn und
sich bei fremden Leuten doch herumzuschlagen ihr Lebelang.«</p>

<p>»Und die Mutter?« sagte die Frau, sich ängstlich nach
der Thüre umsehend — »was würde aus der alten Frau auf
dem Meere?«</p>

<p>»Was aus so vielen alten Frauen da wird, liebes Herz,«
sagte aber der Mann, augenscheinlich mit froherem, freudigeren
Herzen, als er bei dem eigenen Weib nicht den Widerstand
fand, den er vielleicht gefürchtet — »sie gewöhnen sich an das
neue Leben, sobald sie das alte nicht mehr um sich sehen, und
die Seeluft soll kräftigen und stärken.«</p>

<p>»Aber sie wird nicht mit uns wollen.«</p>

<p>»Sie wird ihre Kinder nicht verlassen,« tröstete sie der
Mann, »und ohne sie dürften wir ja auch gar nicht fort.«</p>

<p>Die Frau reichte ihm schweigend die Hand, die er herzlich
drückte, und wandte sich dann, und wollte eben das Zimmer
verlassen, als draußen Jemand die Thür aufriß und in
das Haus trat. Das Unwetter hatte jetzt seinen höchsten
Grad erreicht, und der Regen schlug in ordentlichen Güssen
gegen die Fenster an, während der Wind die Wipfel der
Bäume herüber und hinüber schüttelte und die Blüthen von
den Zweigen riß mit rauher Hand.</p>

<p rend="page-float: 'htb'; text-align: center">
<figure url="images/illu004.jpg" rend="w50">
<figDesc>Capitel 6</figDesc>
</figure>
</p>

<pb n="155" /><anchor id="Pg155" />
<p>»Schönen Gruß mit einander,« sagte dabei eine rauhe
Stimme, während die Stubenthür halb geöffnet wurde — »darf
man hinein kommen?«</p>

<p>»Gott grüß Euch,« sagte die Frau — »kommt nur herein,
bei dem Wetter ist's bös draußen sein — es tobt ja, als ob
der letzte Tag hereinbrechen sollte.«</p>

<p>Der Fremde hing seinen Hut und Mantel draußen ab und
trat mit nochmaligem Gruß in die Stube.</p>

<p>»Gott grüß Euch,« sagte auch Gottlieb — »da, nehmt
Euch einen Stuhl und setzt Euch zum Ofen; es ist heut unfreundlich
draußen, und man kann ein Bischen Feuer brauchen.«</p>

<p>»Sauwetter verdammtes,« fluchte der Mann, als er der
Einladung Folge geleitet und sich die nassen Haare aus der
Stirne strich — »ich wollte erst sehen daß ich die Schenke erreichte;
hier um die Ecke herum kam der Wind aber so gepfiffen
daß er mich bald von den Füßen hob, und es war gerade
als ob sie Einem von da oben einen Eimer voll Wasser nach
dem andern entgegen gossen. Schönes Wetter für Enten, aber
für keine Menschen.«</p>

<p>Es war eine rauhe, kräftige Gestalt, der Mann, mit
krausem dicken schwarzen Bart und ein paar tiefliegenden unstäten
Augen, in einen groben braunen Tuchrock gekleidet, wie
ihn die Fleischer nicht selten auf dem Lande tragen. Die ebenfalls
braunen Hosen hatte er dabei heraufgekrempelt, bis fast
unter das Knie, mit seinen derben Wasserstiefeln besser durch
alle Pfützen und Schlammwege hindurch zu können; die aus
ungeborenem Kalbfell gemachte Weste war ihm bis an den<pb n="156" /><anchor id="Pg156" />
Hals hinauf zugeknöpft, und eine lange silberne Kette, an der
die in der Westentasche steckende Uhr befindlich war, hing ihm
darüber hin.</p>

<p>»Ihr seid wohl weit von hier zu Haus?« frug Gottlieb
nach einer längeren Pause, in der er den Mann und dessen
Aeußeres flüchtig nur betrachtet hatte — »hab' Euch wenigstens
noch nicht hier bei uns gesehen.«</p>

<p>»Zehn Stunden etwa,« sagte der Fremde, seine Pfeife
jetzt aus der Brusttasche seines Rockes nehmend und mit Stahl
und Schwamm, den er bei sich führte, entzündend — »wie
weit ist's noch bis Heilingen.«</p>

<p>»Eine tüchtige Stunde — wenn der Weg jetzt nicht so schrecklich
wäre, könnte man's recht bequem in kürzerer Zeit gehn.«</p>

<p>»Hm — ist noch verdammt weit, puh wie das draußen
stürmt; und die Pflaumenblüthen pflückt's beim Armvoll herunter — Pflaumenmuß
wird theuer werden nächsten Herbst.«</p>

<p>»Das weiß Gott,« sagte Gottlieb — »es wird Alles
theuer, immer mehr jedes Jahr, langsam aber Sicher.«</p>

<p>»Bah, es geschieht denen recht die hier bleiben, wenn sie
nicht hier bleiben müssen; 's giebt Plätze die besser sind.«</p>

<p>»Wollt Ihr auch auswandern?« sagte Gottlieb rasch.</p>

<p>»Auswandern? — nach Amerika? — hm — ich weiß
noch nicht,« brummte der Fremde, sich den Bart streichend  — 
»es wäre aber möglich daß sie Einen noch dazu trieben. Sind
das Euere Kinder?«</p>

<p>»Ja.  — «</p>

<p>»Habt Ihr noch mehr?«</p>

<p><pb n="157" /><anchor id="Pg157" />»Noch einen Jungen von elf und ein halb Jahr.«</p>

<p>»Und Ihr seid ein Weber?« sagte der Fremde mit einem
Blick auf den Webstuhl — »auch schwere Zeiten für derlei Arbeit,
mit einer Familie durchzukommen.«</p>

<p>»Ja wohl, schwere Zeiten,« seufzte Gottlieb, als in diesem
Augenblick die Thür draußen wieder aufging und die
Mutter laut ausrief:  — </p>

<p>»Der Hans, lieber Himmel kommt der in dem Wetter.«</p>

<p>Es war Hans, der älteste Sohn des Webers, durch und
durch naß, aber mit frischem gesunden Gesicht und rothen
Backen, auf denen das Regenwasser in großen Perlen stand.</p>

<p>»Guten Tag mit einander,« sagte er, als er in's Zimmer
trat und die triefende Mütze vom Kopf riß — »guten
Tag Mutter.«</p>

<p>»Guten Tag Hans, aber wo um Gottes Willen kommst
Du in dem Regen her; warum hast Du das Wetter nicht bei
Lehmann's abgewartet?«</p>

<p>»Es wurde mir zu spät Mutter und ich war hungrig
geworden; habe auch noch heute Abend dem Vater etwas zu
helfen.«</p>

<p>»Ein derber Junge,« sagte der Fremde, der sich den
Knaben indeß mit finsterem Blick betrachtet hatte — »kann
wohl schon ordentlich mit arbeiten.«</p>

<p>»Ach ja, er packt tüchtig mit zu,« sagte der Vater — »lieber
Gott in jetziger Zeit muß Alles mit Brod verdienen
helfen.«</p>

<p>»Die Kinder fressen Einen arm,« sagte der Fremde.</p>

<p><pb n="158" /><anchor id="Pg158" />»Habt Ihr Kinder?« frug Gottlieb.</p>

<p>»Ich? — hm, ja,« sagte der Fremde nach einer Pause — »könnte
noch Jemandem abgeben davon.«</p>

<p>»Ich möchte keins hergeben,« sagte die Frau rasch, und
küßte das Jüngste, das sie eben wieder aufgenommen hatte
um es zu füttern, »Kinder sind ein Segen Gottes.«</p>

<p>»Ja — so sprechen die Leute wenigstens,« sagte der
Fremde trocken, »aber ich glaube es läßt nach mit Regnen; ich
werde die Schenke wohl jetzt erreichen können.«</p>

<p>»Wollt Ihr nicht vielleicht erst eine heiße Tasse Kaffee
trinken?« frug die Frau, das Kind auf dem linken Arm, zum
Ofen gehend, die dort warmgestellte Kanne wieder vorzuholen.</p>

<p>»Danke, danke,« sagte aber der Fremde abwehrend — »kann
das warme Zeug nicht vertragen; ein Glas Branntwein
ist mir lieber.«</p>

<p>»Das thut mir leid,« sagte der Mann, »den kann ich
Euch nicht anbieten; ich habe keinen im Hause.«</p>

<p>»Thut auch Nichts,« lachte der Fremde; »so lange halt
ich's schon noch aus. Sind doch hülflose Dinger so junge Menschen,
ehe sie die Kinderschuh ausgetreten haben,« setzte er
dann hinzu, als das Jüngste das Mäulchen nach dem schon
einmal gereichten Löffel vorstreckte — »was machte nun so ein
jung Ding, wenn man es hinsetzte und sich selber überließe.«</p>

<p>»Ach Du lieber Gott,« sagte die Frau bedauernd — »so
ein armer Wurm müßte ja elendiglich umkommen.«</p>

<p>»Bis den Nachbarn das Geschrei zu arg würde und sie
kämen und es fütterten,« lachte der Andere.</p>

<p><pb n="159" /><anchor id="Pg159" />»Dafür haben die Kinder Eltern,« sagte die Frau, das
kleine, die Aermchen zu ihr ausstreckende Mädchen liebkosend
und küssend, »die sorgen schon dafür daß kein Nachbar danach
zu sehen braucht.«</p>

<p>»Wenn die aber einmal plötzlich stürben, wie dann?«
frug der Fremde, mit einem Seitenblick auf die Frau, indem
er seinen Rock wieder zuknöpfte und sich zum Gehen rüstete.</p>

<p>»Dann ist Gott im Himmel,« sagte Hanne, mit einem
frommen vertrauungsvollen Blick nach oben.</p>

<p>»Ja, das ist wahr;« sagte der Fremde mit einem leichtfertigen
Lächeln, »der hat allerdings die große Kinderbewahranstalt.
Aber es hat wirklich aufgehört mit Gießen,« unterbrach
er sich rasch, »den Augenblick will ich doch lieber benutzen.
So schön Dank für gegebenes Quartier Ihr Leute,
und gut Glück.«</p>

<p>»Bitte, Ihr habt für Nichts zu danken, behüt' Euch
Gott,« sagte Gottlieb freundlich.</p>

<p>»Behüt' Euch Gott;« sagte auch die Frau, und der Mann,
ihnen noch einmal zunickend, nahm draußen wieder den nassen
Mantel um, drückte sich den breiträndigen Hut in die Stirn,
griff einen derben Knotenstock, der daneben in der Ecke lehnte,
auf, und verließ rasch das Haus, die Richtung nach der
Schenke einschlagend.</p>

<p>»Mich freut's daß er fort ist,« sagte die Frau, die dem
Knaben gerade das Essen auf den Tisch setzte und den Kaffee
einschenkte — »bewahr uns Gott, was hatte der Mann für
ein finstres Gesicht und ein barsches Wesen; nicht schlafen
<pb n="160" /><anchor id="Pg160" />könnt' ich die Nacht, wenn ich den unter einem Dach mit mir
wüßte. In dem Gesicht liegt auch nichts Gutes — und wie
er fluchte und über die Kinder sprach — ob er nur wirklich
selber welche hat.«</p>

<p>»Er sagt's ja,« bestätigte Gottlieb — »aber mir schien's
ein Fleischer zu sein, seinem Gewerbe nach, und die sind immer
rauh und derb, meinen's aber nicht immer so bös.«</p>

<p>»So bess're ihn Gott,« sagte die Frau mit einem Seufzer,
»und je seltener er unseren Weg kreuzt, desto besser.«</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="161" /><anchor id="Pg161" />
<index index="toc" level1="Nach Amerika" />
<index index="pdf" level1="Nach Amerika" />
<index index="pdb" level1="Nach Amerika" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 7.</head>
<head rend="text-align: center">Nach Amerika.</head>
<p>»Nach Amerika!« — Leser, erinnerst Du Dich noch der
Märchen in »Tausend und eine Nacht«, wo das kleine Wörtchen
»Sesam« dem, der es weiß, die Thore zu ungezählten Schätzen
öffnet? hast Du von den Zaubersprüchen gehört, die vor alten
Zeiten weise Männer gekannt, Geister heraufzurufen aus ihrem
Grab, und die geheimen Wunder des Weltalls sich dienstbar
zu machen? — Mit dem ersten Klang der einfachen Sylbe
schlugen, wie sich die Sage seit Jahrhunderten im Munde des
Volkes erhalten, Blitz und Donner zusammen, die Erde bebte,
und das kecke, tollkühne Menschenkind das sie gesprochen, bebte
zurück vor der furchtbaren Gewalt die es heraufbeschworen.</p>

<p>Die Zeiten sind vorüber; die Geister, die damals dem
Menschengeschlecht gehorcht, gehorchen ihm nicht mehr, oder
wir haben auch vielleicht das rechte Wort vergessen sie zu rufen — aber
ein anderes dafür gefunden, das kaum minder stark
<pb n="162" /><anchor id="Pg162" />mit <emph rend="letter-spacing: 0.20em">einem</emph> Schlage das Kind aus den Armen der Eltern, den
Gatten von der Gattin, das Herz aus allen seinen Verhältnissen
und Banden, ja aus der eigenen Heimath Boden reißt,
in dem es bis dahin mit seinen stärksten, innigsten Fasern
treulich festgehalten.</p>

<p>»Nach Amerika,« leicht und keck ruft es der Tollkopf
trotzig der ersten schweren, traurigen Stunde entgegen, die seine
Kraft prüfen sollte, seinen Muth stählen — »nach Amerika,«
flüstert der Verzweifelte der hier am Rand des Verderbens dem
Abgrund langsam aber sicher entgegen gerissen wurde — »nach
Amerika,« sagt still und entschlossen der Arme, der mit männlicher
Kraft und doch immer und immer wieder vergebens,
gegen die Macht der Verhältnisse angekämpft, der um sein
»tägliches Brod« mit blutigem Schweiß gebeten — und es
nicht erhalten, der keine Hülfe für sich und die Seinen hier
im Vaterlande sieht, und doch nicht betteln <emph rend="letter-spacing: 0.20em">will</emph>, nicht stehlen
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">kann</emph> — »nach Amerika« lacht der Verbrecher nach glücklich
verübtem Raub, frohlockend der fernen Küste entgegen jubelnd,
die ihm Sicherheit bringt vor dem Arm des beleidigten Rechts — »nach
Amerika,« jubelt der Idealist, der wirklichen Welt
zürnend, weil sie eben wirklich ist, und über den Ocean drüben
ein Bild erhoffend, das dem, in seinem eigenen tollen Hirn
erzeugten, gleicht — »nach Amerika« und mit dem einen Wort
liegt hinter ihnen, abgeschlossen, ihr ganzes früheres Leben,
Wirken, Schaffen — liegen die Bande die Blut oder Freundschaft
hier geknüpft, liegen die Hoffnungen die sie für hier gehegt,
die Sorgen die sie gedrückt — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">»nach Amerika!«</emph></p>

<p><pb n="163" /><anchor id="Pg163" />So gährt und keimt der Saame um uns her — hier
noch als leiser, kaum verstandener Wunsch im Herzen ruhend,
dort ausgebrochen zu voller Kraft und Wirklichkeit, mit der
reifen Frucht seiner gepackten Kisten und Kasten. Der Bauer
draußen hinter seinem Pflug, den der nahe Grenzrain der ihn
zu wenden und immer wieder zu wenden zwingt noch nie so
schwer geärgert, und der im Geist schon die langen geraden
Furchen zieht, weit über dem Meer drüben, in dem fetten,
herrlichen Land; — der Handwerker in seiner Werkstatt, dem
sich Meister nach Meister in die Nachbarschaft setzt mit Neuerungen
und großen, marktschreierischen Firmen, die wenigen
Kunden die ihm bis dahin noch geblieben in <emph rend="letter-spacing: 0.20em">seine</emph> Thür zu
locken; der Künstler in seinem Atelier, oder seiner Studirstube,
der über einer freieren Entwickelung brütet, und von einem
Lande schwärmt wo Nahrungssorgen ihm nicht Geist und
Hände binden; — der Kaufmann hinter seinem Pult, der
Nachts, allein und heimlich, die Bilanz in seinen Büchern
zieht und, das sorgenschwere Haupt in die Hand gestützt, von
einem neuen, andern Leben, von lustig bewimpelten Schiffen,
von reich gefüllten Waarenhäusern träumt; in Tausenden von
ihnen drängt's und treibt's und quält's, und wenn sie auch
noch vielleicht Jahre lang nach außen die alte frühere Ruhe
wahren, in ihren Herzen glüht und glimmt der Funke schon — ein
stiller aber ein gefährlicher Brand. Jeder Bericht über
das ferne Land wird gelesen und überdacht, neue Arzenei, neues
Gift bringend für den Kranken. Vorsichtig und ängstlich, und
weit herum um ihr Ziel, daß man die Absicht nicht errathen
<pb n="164" /><anchor id="Pg164" />soll, fragen sie versteckt nach dem und jenem Ding — nach
Leuten die vordem »hinüber« gezogen und denen es gut gegangen — nach
Land- und Fruchtpreis, Klima, Boden, Volk — für
Andere natürlich, nicht für sich etwa — sie lachen bei
dem Gedanken. Ein Vetter von ihnen will hinüber, ein entfernter
Verwandter oder naher Freund, sie wünschen daß es
dem wohl geht, und häufen mehr und mehr Zunder für sich
selber auf.</p>

<p>So ringt und drängt und wühlt das um uns her; keiner
ist unter uns, dem nicht ein lieber Freund, ein naher Verwandter
den <foreign rend="font-style: italic">salto mortale</foreign> gethan, und Alles hinter sich gelassen,
was ihm einst lieb und theuer war — aus dem, aus
jenem Grund — und täglich, stündlich noch hören wir von anderen,
von denen wir im Leben nie geglaubt daß <emph rend="letter-spacing: 0.20em">sie</emph> je an
Amerika gedacht, wie sie mit Weib und Kind, mit Hab' und
Gut hinüberziehn. Und <emph rend="letter-spacing: 0.20em">dort</emph>? — noch liegt ein dichter
Schleier über ihrem Schicksal dort, doch Gottes Sonne scheint
ja überall — Dir aber lieber Leser, greif ich aus dem Leben
noch hie und da ein paar Freunde heraus, die wir begleiten
wollen auf dem weiten Weg.</p>

<milestone unit="tb" rend="stars: 5" />

<p>Oben in der Brandstraße — nicht weit vom Brandthor
entfernt, und dem Gasthaus zum Löwen schräg gegenüber,
wohnte Professor Lobenstein mit seiner Familie, in der ersten
Etage eines, zwar sehr alten, aber auch sehr wohnlich eingerichteten
Hauses, das ihm eigen gehörte.</p>

<p><pb n="165" /><anchor id="Pg165" />Der Professor war ein Mann, gerade an der anderen
Seite der »besseren Jahre«, etwa einundfünfzig alt, aber rüstig
und gesund, nur erst mit einzelnen grauen Haaren zwischen
den rabenschwarzen Locken, die ihm über die bleiche, aber hohe
und geistvolle Stirn fielen, wie mit fast jugendlichem, elastischem
Gang und Wesen. Ein tüchtiger Kopf dabei, hatte er
<foreign rend="font-style: italic">jura</foreign> und <foreign rend="font-style: italic">cameralia</foreign> studirt, und einen großen Schatz von
Kenntnissen aufgehäuft; auch in manchem, mit schweren mühsamen
Nachtwachen erkauften Werk der Welt, der undankbaren
Welt das Resultat seiner Studien und Forschungen gebracht
und dargelegt. Unzufrieden aber mit dem Erfolg, und der kalten
Aufnahme die es gefunden, wandte er sich später wieder
von den bis dahin bevorzugten juristischen Wissenschaften ganz
ab und allein seinem Lieblingsstudium den Cameralien zu, in
denen er besonders der Gewerbskunde seine Thätigkeit widmete,
auch mit einem Buchhändler in Heilingen eine Gewerbszeitung
gründete und herausgab.</p>

<p>Hierin hatte er Unglück; der Buchhändler machte bankerott
und er übernahm die Zeitung, mit ziemlich großen Verlusten
schon, allein.</p>

<p>So vortrefflich aber Professor Lobenstein in der Theorie
seiner Wissenschaft bewandert sein mochte, so wenig sattelfest
war er es in der Praxis, und seine Zeitung wollte und wollte
keinen Boden gewinnen. Mit fabelhaftem Fleiß suchte er dem
zu begegnen, umsonst — umsonst auch daß er Capital nach
Capital in das, zuletzt nur noch zur Ehrensache gewordene
Unternehmen steckte. Sein Haus bekam Hypothek auf Hypo<pb n="166" /><anchor id="Pg166" />thek
und mit einer höchst ungünstigen politischen Periode, in
der ihm eine große Anzahl Abonnenten absprang, trafen ihn
auch so bedeutende pecuniäre Verluste, daß er sich endlich genöthigt
sah sein Blatt vollständig aufzugeben. Es war das
das schwerste Opfer, das er bis dahin gebracht.</p>

<p>Professor Lobenstein hatte eine ziemlich starke Familie,
eine Frau, zwei erwachsene Töchter von siebzehn und zwanzig
Jahren, einen Sohn von achtzehn, und zwei kleinere Kinder,
einen Knaben von acht und ein Mädchen von sieben Jahren.
Wenn auch nicht in Reichthum doch in einem gewissen Wohlstand
erzogen, war aber der Familie bis jetzt das schwere Wort
»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Nahrungssorgen</emph>« fremd geblieben; der Professor hatte
immer, was man so nennt, ein Haus gemacht, und sich in
einem Umgangskreis bewegt, der ihnen schon an und für sich
eine gewisse Verpflichtung auferlegte Manches mitzumachen,
was seinen, sonst mehr einfachen Neigungen eben nicht Bedürfniß
schien. Das Alles sollte, ja <emph rend="letter-spacing: 0.20em">mußte</emph> sich jetzt ändern,
denn wenn er auch aus den Trümmern seines Vermögens,
nach allen erlittenen Verlusten, einen kleinen Theil zu retten
vermochte, genügte der nicht, das bisherige Leben fortzuführen.
Die Wahl blieb ihm jetzt allein, von Neuem
eine Laufbahn mit geringeren Mitteln anzufangen, und sich
und den Seinen schwere und ungewohnte Entbehrungen
an einem Orte aufzuerlegen, wo ihn Alles und Jedes an
frühere und bessere Zeiten erinnerte oder — es war eine
schwere Stunde in der ihm das Bild zum ersten Mal vor die
Seele stieg — in einem anderen Welttheil, ungekannt, aber
<pb n="167" /><anchor id="Pg167" />auch nicht bemitleidet oder verspottet, ein vollkommen neues
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Leben</emph> zu beginnen.</p>

<p>Aber die Frauen? — würden sie den Mühseligkeiten einer
so langen Reise, einer Ansiedlung drüben in einem noch wilden
Lande gewachsen sein? — Daß er selber die Beschwerden
eines solchen Lebens leicht ertragen würde, daran zweifelte er
keinen Augenblick; er hatte so viel über Amerika gelesen, sich
mit den dortigen Verhältnissen aus allen erschienenen Schriften
so vertraut gemacht, daß er Alles kannte was ihn dort erwartete,
und einem derartigen Wirken eher mit Freude und
Lust, als Bangen entgegenging; aber durfte er seine Frau all
den sie erwartenden Unbequemlichkeiten und Strapatzen aussetzen?
durfte er seine Töchter aus ihrem geselligen glücklichen
Leben reißen, und ihnen mit einem Schlage alle jene Vergnügungen
entziehen, die ihnen hier schon mehr als Erholung,
die ihnen fast Bedürfniß geworden?</p>

<p>Einen langen und schweren Kampf kämpfte er mit sich
selber, Monate lang, und er wurde alt in der Zeit; die Augen
lagen tief in ihren Höhlen und seine Züge bekamen etwas
Mattes und Abgespanntes, das sie sonst, in seiner schwersten
Arbeitszeit noch nie gehabt. Wenn auch die Kinder dabei
sich leicht mit einem vorgeschützten Unwohlsein beruhigen ließen,
dem scharfen Blick der Gattin entging die Sorge nicht, die
an seinem Herzen heimlich, aber desto gewaltiger nagte, und
ihren dringenden, ängstlichen Bitten konnte er zuletzt nicht
länger widerstehen. Was sie doch zuletzt hätte erfahren
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">müssen</emph>, vertraute er ihr an und wenn es die arme Frau
<pb n="168" /><anchor id="Pg168" />auch wie ein Schlag aus heiterem Himmel traf, nahm sie das
Ganze doch viel ruhiger auf als er erwartet, gefürchtet, und
damit eine schwere Last von <emph rend="letter-spacing: 0.20em">seinem</emph> Herzen — auf das ihre.
Aber leichter trägt sich die getheilte, und bereden konnten sie
jetzt zusammen was zu thun, welchen Weg zu gehen, die
Möglichkeit besprechen die sich hier ihrem Leben bot, die Möglichkeit
errwägen, die ihnen dort eine andere freiere Zukunft
öffnete. Und die Kinder? wohin Mütter und Vater gingen
folgten die ja gern; nur die Scene wechselte für sie, anderen,
vielleicht selbst bunteren Bildern Raum zu geben, und Kummer
und Sorge kannten die ja nicht.</p>

<p>An demselben Abend waren die beiden ältesten Töchter zu
einem kleinen Fest, dem Geburtstag einer Freundin, eingeladen
und hatten schon den ganzen Tag mit rastlosen Fingern an
dem bunten blitzenden Ballstaat genäht. Der Vater begleitete
sie dorthin, nur die Mutter blieb daheim, Kopfschmerz vorschützend,
und die Sorge um das jüngste Kind, das mit einem
leichten Unwohlsein in seinem Bettchen lag. Aber gegen zehn
Uhr schlummerte es sanft und ruhig auf dem weichen Lager
ein, und daneben, das sorgenschwere Haupt in die Hand gestützt,
saß die Mutter und weinte — weinte als ob sie mit dieser
Thränenfluth all den Gram und Kummer fortwaschen
wollte, der jetzt, ein dunkler Wolkensaum, am Horizonte ihres
Glücks erschien, und wild und drohend höher und höher stieg.</p>

<p>Lachend und plaudernd kehrten die Töchter, mit dem
Vater spät in der Nacht zurück; den leichten, sorglosen
Herzen lag die Welt noch, ein weiter Garten offen da,
<pb n="169" /><anchor id="Pg169" />und was etwa an wuchernden Giftpflanzen dazwischen stand,
mischte noch sein fastgrünes Laub, dem jungen Auge nicht erkennbar,
mit Blum' und Blüthenpracht.</p>

<p>Aber der Moment näherte sich auch, wo mit der vorgerückten
Jahreszeit all' die nöthigen und mannichfaltigen Vorbereitungen
zu einer so langen Reise, zu einer gänzlichen Umgestaltung
aller ihrer Verhältnisse, getroffen werden <emph rend="letter-spacing: 0.20em">mußten</emph>;
auch schien die Zeit eine passende für den Sohn, der, von der
Schule gerade abgegangen, eben sein Abiturienten-Examen
glücklich bestanden hatte. Der Vater wünschte allerdings daß er
hier erst studiren, und ihnen dann später, wenn er etwas Tüchtiges
gelernt, vielleicht folgen sollte, dachte ihm aber doch die
freie Wahl zu lassen, und seinem Herzen keinen Zwang aufzuerlegen.</p>

<p>Am nächsten Morgen nach dem Balle nun — es war
spät mit Aufstehn geworden nach der durchschwärmten Nacht
und die zweite Tochter Marie eben erst zum Kaffee herübergekommen,
während der Sohn das Haus schon, irgend eines
notwendigen Ganges wegen verlassen hatte — saß der Vater,
ungewohnter Weise nicht in seiner Studirstube an der Arbeit,
sondern im Sopha, aus der langen Pfeife den Dampf in
weißen Kräußelwolken von sich blasend, und die Mutter am
Nähtisch, Kleider ausbessernd für das Jüngste, das in seinem
herübergeschafften Bettchen wieder mit klaren Augen seine Puppe
schaukelte.</p>

<p>»Schon ausgeschlafen, Väterchen?« sagte Marie als sie,
etwas beschämt, die Letzte am Kaffeetische Platz genommen,<pb n="170" /><anchor id="Pg170" />
»ich habe wohl recht lange heut geschlafen, aber — was ist
Dir denn? — und der Mutter auch?« — rief sie vom Stuhl
wieder aufspringend, als sie das ungewohnte ernste Wesen der
Eltern gewahrte — »bist Du böse auf mich, Mütterchen?«</p>

<p>»Nein mein Kind,« sagte diese und zwang ein Lächeln
auf die Lippen, »aber der Vater hat Euch etwas recht Ernstes
heute zu sagen, etwas von dem wir noch nicht wissen, ob es
Euch betrüben wird oder nicht.«</p>

<p>»Der Vater?« rief Marie erschreckt, und auch Anna, die
älteste Tochter, sah ängstlich zu ihm auf; Professor Lobenstein
aber, so in die Enge und zum Aeußersten getrieben, hustete,
paffte den Dampf ein paar Mal scharf vor sich hin, die Pfeife
ordentlich in Gluth zu bringen, und sagte:</p>

<p>»Ja Kinder, Ihr wißt — wir — wir haben doch in den
letzten Tagen viel über Nord-Amerika gesprochen, und auch
Manches gelesen  — «</p>

<p>»Ja, die herrlichen Romane von Cooper,« rief Marie rasch.</p>

<p>»Und die schrecklichen Berichte im Tageblatt,« lächelte
Anna.</p>

<p>»Der Doctor Haide ist ein Esel,« sagte der Professor, den
Rauch wieder ein paar Mal rasch ausstoßend — »wenn der
hätte in Amerika ordentlich arbeiten wollen, brauchte er sich
jetzt nicht von einer Winkeladvocatur und vom Schimpfen auf
freisinnige Leute zu ernähren; über dessen Berichte wollen wir
uns keine Sorgen machen, aber  — « er schwieg wieder einen
Augenblick und sah, wie furchtsam, nach der Frau hinüber.
Die jedoch arbeitete um so emsiger weiter, und selber mit dem<pb n="171" /><anchor id="Pg171" />
Bedürfniß dem, was ihn schon so lange gedrückt, endlich einmal
Worte zu geben, fuhr er rasch fort — »ich habe eine Frage
an Euch zu thun, Kinder — Hättet Ihr — hättet Ihr wohl
selber Lust hinüber nach — nach Amerika zu gehn?«</p>

<p>»Nach Amerika?« rief Anna rasch und auch wohl erschreckt.
Marie aber sprang auf, schlug in die Hände und rief
jubelnd:</p>

<p>»Nach Amerika? oh das wäre ja prächtig — das wäre
herrlich — nicht wahr da sind auch Bälle, Väterchen?«</p>

<p>Die Mutter seufzte tief auf und der Vater zog wieder,
etwas verlegen an der Bernsteinspitze.</p>

<p>»Hm — ich weiß nicht,« sagte er langsam mit dem Kopf
schüttelnd — »wo wir im Anfang hinwollten, werden wohl
keine sein. Hängst Du so an Bällen, Marie?«</p>

<p>»Ich tanze gern,« lächelte das junge fröhliche Mädchen
etwas verlegen und schüchtern.</p>

<p>»Nun tanzen wirst Du dort hoffentlich auch können, mein
Kind,« sagte der Vater freundlich — »wenn auch nicht gerade
gleich auf solchen Bällen wie wir sie hier gewohnt sind — das
Leben ist dort einfacher.«</p>

<p>»Oh, und bis zum nächsten Fasching sind wir gewiß
auch wieder zurück,« rief Marie.</p>

<p>Der Vater schwieg erst eine kleine Weile, und sagte dann
leise aber entschlossen.</p>

<p>»Wir wollen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ganz</emph> hinüberziehn, mein Kind.«</p>

<p>»Auswandern?« rief die ältere Schwester fast erschreckt — das
Wort, dessen Bedeutung sie noch gar nicht vollkommen
<pb n="172" /><anchor id="Pg172" />verstand, traf sie mit einem unbekannten ahnenden Gefühl von
Schmerz und Leid — »und die Mutter?«</p>

<p>»Ihr werdet mich doch nicht wollen allein zurücklassen?«
lächelte die Frau, sich gewaltsam zwingend über den Schmerz
dieser Stunde.</p>

<p>»Mutter!« sagte Anna, warf die Arme um ihren Nacken
und küßte sie.</p>

<p>»Und Eduard?« frug Marie.</p>

<p>»Bleibt, wenn er meinem Rathe folgt, noch hier bis er
ausstudirt und etwas ordentliches gelernt hat,« sagte der Vater — »wo
nicht, hat er seinen freien Willen und mag uns begleiten;
sowie er zu Hause kommt werde ich mit ihm sprechen.«</p>

<p>»Aber  — « rief Marie — »wer verwaltet unterdessen unser
Haus?«</p>

<p>»Wenn wir einmal fort sind von hier,« sagte der Professor
ausweichend, »kann uns auch das Haus nichts mehr
nützen, und ich werde es verkaufen.«</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Verkaufen</emph>? — unser Haus und den Garten?« riefen
Maria und Anna fast wie aus einem Munde erschreckt und
rasch  — </p>

<p>»Unser freundliches Stübchen, wo wir als Kinder gespielt,«
setzte Marie traurig hinzu.</p>

<p>»Und die Bäume die Vater alle gepflanzt — die Laube,
die wir uns selbst gebaut, und die so schön geworden ist in
diesem Jahr,« sagte Anna leise — »verlassen wollt' ich es ja
gern, wenn wir Alle gehn, aber daß fremde Menschen jetzt
darin hausen sollen, die vielleicht gar nicht wissen wie wir das<pb n="173" /><anchor id="Pg173" />
Alles gehegt und gepflegt und  — « ihr Blick fiel in diesem
Augenblick auf der Mutter, halb von ihr abgewandte bleiche
Züge, und faßte das Blitzen einer heimlich fallenden Thräne.
Anna erschrak und wurde todtenbleich — hier lag mehr verborgen
als man ihnen gesagt, und heimlicher Gram, heimliche
Sorge nagte an der Eltern Herzen, durfte sie die vermehren?
Sie schwieg einen Augenblick und sah sinnend vor sich nieder,
dann aber Mariens Hand ergreifend sagte sie mit leichterem
vielleicht gezwungen fröhlicherem Ton:</p>

<p>»Aber wir wollen nicht klagen; Vater und Mutter wissen
am Besten was sie zu thun haben, und was uns gut ist, und
dort baut uns Vater dann ein anderes Haus, und wir selber
pflanzen uns ein neues Gärtchen, schöner als das unsere hier.«</p>

<p>»Aber ich bliebe hier, wenn ich an Vaters Stelle wäre,«
schmollte Marie, »und was wird Herr Kellmann dazu sagen,
wenn er es erfährt? der ist so immer gegen Amerika, und hat
sich schon oft mit Vater darüber gezankt.«</p>

<p>»Ach der macht mir die geringste Sorge,« sagte Anna in
ihrem Schmerz lächelnd — »wenn man <emph rend="letter-spacing: 0.20em">für</emph> Amerika spricht,
schimpft er aus Leibeskräften, und citirt Gott weiß was für
Stellen aus Briefen und Zeitungen, alles Günstige zu widerlegen,
oder wenigstens stark zu bezweifeln, und kommt Jemand
der das Land ordentlich angreift, dann hab' ich auch schon
gesehn, daß er den Handschuh wacker dafür aufnimmt, und
man wirklich glauben sollte er bekäme so und so viel für den
Kopf, Leute zu bereden hinüberzuziehn. Das ist ein wunderlicher
Kauz, der die meiste Zeit selber nicht weiß was er will,
<pb n="174" /><anchor id="Pg174" />und ich glaube, wenn es Jemand recht ordentlich bei ihm
darauf anlegte, könnte man ihn selber, nur durch Widersprechen,
dahin bringen, daß er in eigener Person hinüberginge.«</p>

<p>»Herr Kellmann?« lachte Marie — »nun <emph rend="letter-spacing: 0.20em">den</emph> möcht' ich
in Amerika sehn.«</p>

<p>»Und wer weiß, ob Dir das nicht noch passirt,« bestätigte
der Vater, mit dem Kopfe nickend.</p>

<p>»Und darf ich mein neues seidenes Kleid mitnehmen,
Mama?« frug das junge lebenslustige Mädchen jetzt die
Mutter — »hier lassen möcht' ich es doch nicht gern, und
drüben im Wald  — «</p>

<p>»Liebes Kind, wir werden auch nicht mitten in den Wald
gehn,« sagte die Mutter, die indessen heimlich die verrätherische
Thräne aus dem Auge geschüttelt, freundlich dabei der zu ihr
getretenen Tochter die Stirn streichend und küssend, »denkt es
Euch nicht so schlimm. Der Vater wird uns schon einen
Platz aussuchen, wo wir wenigstens unter Menschen und der
Cultur nicht ganz verschlossen sind — er hielte es ja dort sonst
selber nicht aus.«</p>

<p>»Aber warum gehst Du nur, Väterchen?« bat Marie  — 
»es ist doch hier so wunderhübsch in Heilingen, und was wir
da drüben haben, wissen wir noch nicht.«</p>

<p>Der Professor, zu dem Anna ängstlich aufsah, hatte seinen
Sitz verlassen und ging, langsam dabei mit dem Kopf nickend,
im Zimmer auf und ab; er fühlte daß er, auch den Töchtern
gegenüber, diesen eine Erklärung seines Handelns schuldig
sei, denn er riß sie aus einem liebgewonnenen Leben heraus,
<pb n="175" /><anchor id="Pg175" />und führte sie vielen, vielen Entbehrungen — er durfte sich
das nicht leugnen — entgegen. Von ihrer späteren Haltung
dabei hing auch viel ihrer Aller Glück, ihrer Aller Zufriedenheit
ab, und sie waren alt genug ihrem Urtheil zu vertrauen.
Aber es kostete ihm der Entschluß einen schweren Kampf, und
wo ihm die Frau war auf halbem Weg entgegen gekommen,
fürchtete er hier gerade, nicht Widerstand zu finden, denn
dafür hatten sie ihn zu lieb, aber Schmerz und Sorge zu
wecken in den jungen Herzen, denen er die ungebetenen Gäste
gern noch fern gehalten hätte so lang als möglich. Sie standen
jedoch an einem wichtigen, bedeutungsvollen Abschnitt ihres
Lebens, und mußten <emph rend="letter-spacing: 0.20em">sehen</emph>, wohin der Weg sie führte.</p>

<p>In kurzen, einfachen Worten, frei vom Herzen weg, und
zu den Herzen sprechend, weil sie aus dem Herzen kamen, schilderte
er ihnen jetzt die veränderte Lage in die er, durch das gezwungene
Aufgeben seiner Zeitschrift sowohl, wie durch manche
schwere, ihn betroffene Verluste gekommen. Er verheimlichte
ihnen nicht länger daß er einen Theil — einen großen Theil
seines Vermögens eingebüßt, und das ihm selber liebe Haus
nicht verkaufen würde, wenn ihn eben nicht — die Verhältnisse
dazu <emph rend="letter-spacing: 0.20em">zwängen</emph>. Aber noch blieb ihnen genug nach
einem fernen Welttheil überzusiedeln und dort, mit bescheideneren
Bedürfnissen, von Neuem zu beginnen; Amerika mit seiner
ungeheuren Lebenskraft bot ihnen nach allen Seiten hin die
Möglichkeit der Existenz, und das gut und zweckmäßig angelegte
kleine Capital konnte dort gute Zinsen tragen für spätere
Zeit. Hatten sie sich dann etwas verdient, waren die Hoff<pb n="176" /><anchor id="Pg176" />nungen,
mit denen sie hinüber gingen, Wahrheit geworden,
und sehnte sich ihr Herz noch nach dem Vaterland, wer hinderte
sie dann zurückzukehren zu den theueren Plätzen, die ihnen
ewig lieb bleiben würden in der Erinnerung?</p>

<p>Dem Professor war es leichter um die Brust geworden,
wie er das Eis nur erst gebrochen. Selbst überzeugt von dem
was er sprach, wurde er warm, indem er den Gedanken weiter
dachte, und seine Phantasie verlor sich zuletzt sogar, Luftschlösser
aufbauend, zauberschnell in weiter Ferne. Der Professor ging
mit dem Menschen durch, und die leicht gerötheten Wangen
belebte ein eigenes, inneres Feuer. Und die Mutter saß dabei,
still und schweigend, und ängstlich bemüht, in der wiederaufgenommenen
Arbeit die eigene Bewegung zu verbergen. Marie
und Anna aber, die des Vaters Hände erfaßt und in den
ihren hielten, schmiegten ihre Häupter an seine Schultern und
flüsterten; die großen, zu ihm aufgeschlagenen Augen voll von
Thränen.</p>

<p>»Genug, genug, Väterchen; mal' uns das Alles nicht so
prächtig aus — wohin Du und Mutter gehn, gehn auch wir,
und wär' es mitten hinein in den wildesten Wald. Kein unzufriedenes
Wort sollst Du dabei von uns hören, keine Klage,
kein böses Gesicht weiter — keine Thräne — nur die hier sind
uns so ganz von selber über die Backen gelaufen, weil wir die
Mutter weinen sahen. Mit Lieb und Lust wollen wir das
Leben dort beginnen  — «</p>

<p>»Und Kühe und Hühner schaffen wir uns an!« rief Marie,<pb n="177" /><anchor id="Pg177" />
»und die Kühe melken wir selber und machen Butter und
Käse.«</p>

<p>»Wie gut,« sagte Anna, daß wir im vorigen Jahr auf
dem Land bei der Tante waren, und dort das Alles zum Spaß
gelernt haben; jetzt wird es uns nützen.«</p>

<p>»Aber nicht wahr, Mütterchen, nun weinst Du auch nicht
mehr,« rief Marie, zur Mutter hinübergleitend, ihren Arm um
deren Nacken legend und sie küssend — »drüben wird schon
Alles hübsch werden. Und ein paar von den großen Holzschuhen
nehm' ich mir mit, wie sie die Bauern tragen, für draußen bei
nassem Wetter; hei wie wir da herumpatschen wollen und
schaffen und arbeiten; und plätten thun wir auch selbst, dafür
nimmst Du kein Mädchen mehr.«</p>

<p>Den frohen, leichten Herzen schwammen schon die gewaltigen
Umrisse ihrer ganzen fernen, so ungewissen Zukunft, in
den einzelnen bunten Kleinigkeiten zusammen, die ihrem Geist,
von dem Reiz der Neuheit mit frischem Duft überhaucht, entstiegen.
Nur die Lichtpunkte erspähte der, in die Ferne arglos
hinausschauende Blick, und die goß er sich lustig zusammen zu
einem Ganzen: was dahinter lag, der düstere Hintergrund,
den das erfahrenere Mutterauge wohl erkannt, diente ihnen
nur dazu die einzelnen Lichter stärker hervorzuheben, deutlicher
erkennen zu können, und der Himmel spannte sich blau und
rein über ihren glücklichen Häuptern.</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="178" /><anchor id="Pg178" />
<index index="toc" level1="Der Tanz im rothen Drachen" />
<index index="pdf" level1="Der Tanz im rothen Drachen" />
<index index="pdb" level1="Tanz im Drachen" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 8.</head>
<head rend="text-align: center">Der Tanz im rothen Drachen.</head>
<p>Drei volle Monat waren nach den, in den vorigen Capiteln
betriebenen Scenen verflossen, und der Diebstahl im
Dollingerschen Hause zu Heilingen, der eine ganze Woche
lang fast das alleinige Stadtgespräch gebildet, wurde kaum
noch erwähnt. Der vermuthete Dieb (gegen den aber allerdings
nachträglich keine weiteren Beweise aufgefunden worden),
war zwei Tage nach dem Sturz von der Brücke an seiner
Kopfwunde gestorben; er hatte die beiden Tage vollkommen
bewußtlos gelegen, und kein Wort mehr gesprochen. Das
übrige Geld aber — außer den zweihundert und einigen Thalern — wie
die vermißten Pretiosen, konnten, trotz den genausten
Nachforschungen nirgends aufgefunden werden, und hatte
er es wirklich gestohlen, so ließ sich jetzt gar nichts Anderes
vermuthen, als daß er es irgendwo an einer heimlichen Stelle
vergraben, und außer Sicht gebracht habe.</p>

<p><pb n="179" /><anchor id="Pg179" />Actuar Ledermann hatte dabei ganze Actenstöße über den
Fall geschrieben — man wußte wirklich nicht wo er nur den
Stoff dazu herbekommen; aber mit dem üblichen Canzleistyl
wurde die Sache, der jede gründliche Vorlage mangelte, nach
Möglichkeit gereckt und ausgedehnt und dann, als sich Nichts
weiter darüber ergab, mit starkem Bindfaden umschnürt und
etiquettirt, um später vielleicht, mit Jahreszahl und Nummer
versehn, in irgend ein staubiges Gefach geschoben zu werden,
dort ein Jahrhundert fortzuträumen, — wie der Verstorbene
unter dem Rasen, dicht an der Kirchhofsmauer, an die er,
ohne Sang und Klang damals, noch vor Tag, still und heimlich
hinausgeschafft worden.</p>

<p>Die Geistlichkeit von Heilingen hatte dem Unglücklichen
allerdings sogar dies »ehrliche Begräbniß« versagen und den
Körper der Anatomie überantworten wollen, da er unter dem
Verdacht eines schweren Diebstahls und gewissermaßen als
Selbstmörder seinen Tod gefunden — was kümmerte die stolzen
Geistlichen die duldende Liebe die Christus gelehrt, wo
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">ihre</emph> Autorität Gefahr leiden konnte gekränkt zu werden, und
sie hatten einmal verordnet, daß solchen Sündern ein »christliches
Begräbniß« versagt werden solle; aber die Polizei war
milder und verständiger als die »Diener des Höchsten« und
erklärte den Tod des Armen für keinen Selbstmord, indem er
nur »auf der Flucht« umgekommen, während wahrscheinlich
der ihm beigegebene Wächter die allerdings unschuldige, und
nicht zur Verantwortung zu ziehende direkte Ursache, seines
Todes gewesen sei.</p>

<p><pb n="180" /><anchor id="Pg180" />Aber fort — fort mit den traurigen Bildern; das menschliche
Leben hat der dunklen Seiten so viele, und sie drängen
sich uns doch auf, wohin wir gehen — nur der Augenblick
gehöret uns, und nicht muthwillig wollen wir den Schmerz
suchen. So mag mir der Leser denn noch einmal zum rothen
Drachen hinaus folgen — es dauert vielleicht lange, ehe wir
den Platz wieder zu sehn bekommen — und dort tönt heut
fröhliche Musik aus dem hellerleuchteten Saal des großen
Hauses, der mit Guirlanden und Blumen und jungen Birkenreisern
festlich geschmückt ist, indeß ihn eine muntere, laut und
lustig durcheinander wogende Schaar belebt.</p>

<p>Kaum eine Viertelstunde — oder eine »halbe Pfeife Tabak«,
wie die Bauern sagten — vom rothen Drachen entfernt,
lag Schloß Hohleck an der anderen Seite des nämlichen Hügelrückens,
das gegenüber liegende Thal überschauend, und
der Besitzer desselben, Graf von Hohleck, feierte heute die Vermählung
seines ältesten Sohnes, der dabei das Gut selber
übernahm, und nun seinen Leuten dem Tag zu Ehren ein
Fest »in der Schenke« gab. Bier und Branntwein waren dabei
zu freier Verfügung gestellt, und ein starkes Musikchor aus
der Stadt engagirt worden, den Leuten die ganze Nacht hindurch
zum Tanze aufzuspielen — und sie machten Gebrauch
davon.</p>

<p>Aber auch aus Heilingen selber hatten sich eine Menge
Gäste eingefunden, dem muntern Leben und Treiben der fröhlichen
Menschen zuzuschauen, und während der untere Gartensaal
einzig und allein den Dienstleuten des Rittergutes einge<pb n="181" /><anchor id="Pg181" />räumt
war, zu dem den Stadtleuten jedoch gastlich der Zutritt
gestattet wurde, hatten sich die letzteren noch besonders in einem
paar der kleineren Stuben festgesetzt, wo sie ihren Wein oder
ihr Bier tranken oder auch eine Parthie spielten, die Zeit auszufüllen.</p>

<p>Zu den Gästen aus der Stadt gehörten auch mehre unserer
alten Bekannten, unter ihnen Kellmann und Schollfeld,
zwei Stammgäste des rothen Drachen. Ledermann war ebenfalls,
wenn auch später, herausgekommen und ihnen hatte sich
noch der Auswanderungsagent Weigel — sehr zum Aerger
Schollfeld's, der ihn nicht ausstehen konnte — zugesellt.
Weigel blieb aber nicht ruhig an ihrem Tisch sitzen, sondern
ging ab und zu, und hatte sein Glas nur mit bei ihnen stehn,
gewissermaßen seinen Platz zu belegen.</p>

<p>Ledermann war übrigens heute sehr still und niedergeschlagen,
er hatte sein einziges Kind vor etwa vierzehn Tagen
verloren, und schien sich das sehr zu Herzen zu nehmen, erklärte
auch nur herausgekommen zu sein, sich ein wenig zu zerstreuen
und die Gedanken los zu werden, die ihn in der Stadt drin
peinigten.</p>

<p>Uebrigens war ihm in den letzten Tagen höchst unerwarteter
Weise eine kleine Erbschaft von 600 Thalern zugefallen
und Schollfeld, der heute Abend außergewöhnlich gut aufgeräumt
schien, versuchte jetzt sein Bestes des Freundes Grillen
oder trübe Gedanken ebenfalls zu verscheuchen.</p>

<p>»Hören Sie einmal Ledermann,« begann er, mit dem
Deckel seines Kruges klappend und mehr Bier verlangend — »wie
<pb n="182" /><anchor id="Pg182" />ist denn die Geschichte nun mit den 600 Thalern?  — 
beiläufig gesagt schneiden Sie ein Gesicht dabei, als ob Sie
Schwefelsäure verschluckt hätten.«</p>

<p>»Er hört nicht einmal,« sagte Kellmann, als der Actuar
kein Wort darauf erwiederte, und die Anrede in der That gar
nicht verstanden zu haben schien — »Ledermann, Mensch, wo
sind Sie jetzt mit Ihren Gedanken, im rothen Drachen bei
Heilingen, im Monde, oder in Amerika?«</p>

<p>»Wo?« sagte der Actuar, rasch und fast verstört aufschauend,
als aber die Anderen laut lachten, schüttelte er mit
dem Kopf und seinen Krug nehmend und trinkend sagte er
ruhig und ernst:</p>

<p>»Ach laßt mich zufrieden Kinder — ich habe den Kopf
voll, und bin wahrhaftig heute Abend nicht zum Spaßen
aufgelegt.«</p>

<p>»Nicht zum Spaßen aufgelegt?« rief aber Schollfeld,
Kellmann unter dem Tisch anstoßend — »ist auch gar nicht
nöthig mein lieber Actuar — wir spaßen auch hier gar nicht;
Jemand aber, der eine Erbschaft macht und irgendwo Stammgast
ist, überkommt dabei die moralische Verpflichtung irgend
etwas zum Besten zu geben, und es bleibt ein Skandal, daß
man einen solchen Glückspilz auch nur noch daran erinnern
muß. Hat der Henker da wieder den Schleicher, den Weigel,«
unterbrach er sich aber plötzlich mit etwas leiserer Stimme, als
er sah wie dieser das Zimmer wieder betrat, und sich ihrem
Tische zuwandte — »ich hatte schon gehofft wir würden ihn
heute Abend los sein; jetzt ist <emph rend="letter-spacing: 0.20em">mein</emph> Vergnügen beim Teufel.«</p>

<p><pb n="183" /><anchor id="Pg183" />»Nun meine Herren, noch so fröhlich beisammen?« sagte
Weigel jetzt, indem er zum Tisch trat — »ah, da sind ja der
Herr Actuar auch noch dazu gekommen — bitte behalten Sie
ja Platz, ich rücke ein klein wenig hier herüber — so — das
geht vortrefflich. Nun, der Herr Actuar haben in diesen Tagen
ein großes Glück gehabt — da darf man ja wohl gratuliren.«</p>

<p>»Danke herzlich,« sagte Ledermann ruhig; »es wird
übrigens so viel von den paar hundert Thalern gesprochen,
als ob's eben so viel Tausende wären.«</p>

<p>»Ih nun, das lassen Sie gut sein,« sagte aber Weigel,
mit dem Kopf schüttelnd — »sechshundert Thaler richtig angewandt
könnten in der That in kurzer Zeit zu so viel Tausenden
werden.«</p>

<p>»Wenn man sich Sächsische Löbau-Zittauer Eisenbahnactien
dafür kaufte, nicht wahr?« sagte Schollfeld, das Gesicht
halb in den ebengebrachten Krug versteckt, und einen
grimmigen Blick über den Rand desselben hin, nach dem Auswanderungsagenten
schießend.</p>

<p>»Nun das gerade nicht,« schmunzelte Herr Weigel, sein
Glas ein wenig weiter auf den Tisch schiebend, und sich die
Hände reibend, »da wüßte ich doch noch eine bessere Speculation.«</p>

<p>»Und die wäre,« sagte der Actuar, seitwärts zu ihm
aufschauend.</p>

<p>»Wenn Sie sich eine kleine Farm in Amerika kauften.«</p>

<p>»Puh!« rief Schollfeld, verächtlich den Kopf abwendend,<pb n="184" /><anchor id="Pg184" />
»jetzt sein Sie so gut, kommen Sie uns hier nicht mit Ihrer
alten Leier von dem verdammten Amerika, und verderben Sie
uns das Bier nicht — hier ist auch Nichts zu verdienen, denn
von uns geht doch keiner hinüber.«</p>

<p>»Lieber Herr Schollfeld,« sagte aber Weigel mit großer
Ruhe, »von <emph rend="letter-spacing: 0.20em">uns</emph> weiß noch Niemand was er nächstes Jahr
thun wird, und verschwören läßt sich so eine Sache nun einmal
gar nicht — Amerika ist immer noch ein Zufluchtsort.«</p>

<p>»Ja für die Spitzbuben und Hallunken, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">da</emph> haben Sie
recht!« rief der Apotheker.</p>

<p>»Ne lieber Herr Weigel!« rief aber auch Kellmann jetzt — »mit
sechshundert Thalern kann ich da drüben auch Nichts
anfangen, und bin dann noch obendrein bei jedem Schritt und
Tritt der Gefahr ausgesetzt, daß ich betrogen und hintergangen
werde. Man kann dort ja nicht einmal seinem eigenen
Bruder trauen.«</p>

<p>»Aber mein bester Herr Kellmann, das sind die unglückseligen
Ideen, die von — na, ich will keinen Namen nennen — ausgesprengt
werden, um die Leute blind zu machen, rein
blind. Sie sollen eben nicht sehen was für Vortheile, für
fabelhafte Vortheile dort gerade für sie zu Tage liegen, und
die Gerüchte von dort verübten Betrügereien hängen eben als
Vogelscheuche über den Erbsen. Wir haben <emph rend="letter-spacing: 0.20em">hier</emph> eben so
viele schlechte Charaktere wie in Amerika.«</p>

<p>»Ob eben so <emph rend="letter-spacing: 0.20em">viel</emph>, will ich dahingestellt sein lassen,«
sagte Schollfeld mit einem nichts weniger als freundlichen
Seitenblick auf den Agenten — »aber eben so schlechte gewiß.«</p>

<p><pb n="185" /><anchor id="Pg185" />»Nun also,« erwiederte Weigel freundlich, ohne auf den
Hieb einzugehn, ja im Gegentheil die Waffe lächelnd umdrehend — »sehn
Sie, selber Herr Schollfeld stimmt mir
darin bei.«</p>

<p>»Ja aber nicht wie <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Sie</emph> es meinen!« rief da Schollfeld
entrüstet, keineswegs gesonnen sich die Worte so im Munde
verdrehen zu lassen.</p>

<p>»Von den Betrügereien will ich noch gar Nichts sagen,«
unterbrach ihn aber Kellmann, ziemlich in Eifer — »was ich
dagegen sehr guten Grund habe zu bezweifeln, sind die billigen
Landkäufe, sind dabei die Erleichterungen, welche diese
republikanische Regierung allen möglichen Gewerken und Unternehmungen
bietet, die geringen Taxen, der freie Verkehr
und Umsatz im Innern. Das wird Alles ausgemalt mit Gold
und Silber und Himmelblau, und kommt man am Ende hinüber,
so hat man die ganze nämliche Geschichte wie bei uns.
Daß all das nichtsnutzige Gesindel dort ohne <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Paß</emph> herumlaufen
darf, mag wahr sein, das halte <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ich</emph> aber eben für keinen
Fortschritt.«</p>

<p>»Verehrtester Herr Kellmann!« rief aber Weigel in Eifer — »gegen
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Thatsachen</emph> können wir doch nicht anstreiten;
wir wollen doch nicht blind und taub mit dem Kopf gegen die
nächste, und womöglich härteste Wand rennen? wir sind doch
vernünftige Menschen, aber haben Sie nicht alle die neueren
Schriften jetzt gelesen, die  — «</p>

<p>»Ach gehn Sie mit Ihren Schmierereien,« rief aber
Schollfeld, dem das Gespräch jetzt zur Last wurde, »für einen<pb n="186" /><anchor id="Pg186" />
Thaler den Bogen malen ihnen die lumpigen Literaten selbst
die Hölle himmelblau an, und kleben von oben bis unten
Sterne drüber. Laßt mir jetzt Euer Geschwätz von Amerika
hier, oder ich stehe, Gott straf mich, auf, und setze mich wo
anders hin.«</p>

<p>»Nun, jeder darf sich hinsetzen wo es ihn gerade freut,«
sagte Weigel, wirklich etwas beleidigt, obgleich er sonst einen
ziemlichen Theil vertragen konnte.</p>

<p>»Ja leider,« sagte aber Schollfeld, mit wieder einem
Seitenblick auf den Agenten, der diesen doch jetzt vermochte
aufzustehn und sein Bier auszutrinken.</p>

<p>»Herr Schollfeld,« sagte er dabei, »Sie sind in der
Stadt als ein Antiamerikaner bekannt, und ich glaube Sie
würden den Leuten eher zu einer Auswanderung nach Sibirien
wie nach Nordamerika rathen.«</p>

<p>»Würde ich auch,« sagte Herr Schollfeld trotzig, sich den
Hut noch fester in die Stirn drückend.</p>

<p>»Nun ja, der Geschmack ist verschieden — Jeder weiß
am Besten wohin er gehört, und dahin treibt ihn der Instinkt,«
sagte Herr Weigel achselzuckend, indem er den Tisch verließ,
und Kellmann erwischte eben noch zur rechten Zeit Schollfeld
hinten am Frackzipfel, der aufspringen und dem sich rasch entfernenden
Weigel nach wollte.</p>

<p>»Aber so fangen Sie hier doch um Gottes Willen keinen
Skandal mit dem Menschen an!« rief Kellmann leise und
bittend.</p>

<p>»Instinkt treibt?« rief aber Schollfeld jetzt, da er sich
<pb n="187" /><anchor id="Pg187" />hinten, vielleicht gern, gehalten fühlte — laut hinter dem
Davoneilenden her — »Sie wird bald 'was anders treiben
Sie — Sie <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Seelenverkäufer</emph> Sie!«</p>

<p>»Pst!« rief aber auch der Actuar jetzt, ihn rasch zu sich
niederziehend — »Sind Sie denn ganz vom Bösen besessen
Apotheker? auf das Wort könnte er Ihnen, wenn er's noch
gehört hätte, die schönste Injurienklage an den Hals hängen.«</p>

<p>»S'ist aber wahr — der Lump!« rief Schollfeld ärgerlich,
den leeren Krug zum hastigen Trunk aufhebend, und denselben
dann laut auf den Tisch aufstoßend — »es ist ein
Seelenverkäufer, der Kerl, und um einen Thaler beschwatzt er
das Kind, daß es die Eltern, den Mann, daß er die Frau
verläßt — hier Kellner, noch ein Glas Bier. — Sprecht mir
von Raubmördern und Straßenräubern, gegen die das Gericht
einschreitet und ihnen das Handwerk legt — allen Respect
vor einem Mann, der es den Leuten geradezu in's Gesicht
wirft, »ich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">bin</emph> ein schlechter Kerl — ich stehle wo ich's
bekommen kann, und wo ich's nicht gutwillig kriege mord' ich
auch; aber solche heimliche Hallunken sind die Upasbäume der
menschlichen Gesellschaft — sie vergiften was sie erreichen
können, und von außen geben sie sich das Ansehen eines ehrlichen
Baumes und haben grüne Blätter und glatte Rinde.
Gegen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">die</emph> Schufte sollte eingeschritten werden, nicht mit
Geldstrafen oder Gefängniß, nein mit Knute und Strang — Himmeldonnerwetter,
wenn ich da 'was in der Regierung zu
befehlen hätte.«</p>

<p>»Sie würden schöne Geschichten anrichten, kann ich mir
<pb n="188" /><anchor id="Pg188" />etwa denken,« sagte der Actuar trocken, »s'ist so schon manchmal
wie's ist. Lassen Sie doch jeden seinen Weg gehn in der
Welt; der liebe Gott weiß wohl wozu's gut ist. Blutigel sind
auch unangenehme Geschöpfe in der Naturgeschichte, und doch
verwendet sie die Natur wieder zu höchst nützlichen und nothwendigen
Zwecken; denken Sie sich so ein Individuum wäre
ein menschlicher Blutigel.«</p>

<p>»Dann trink' ich aber nicht mein Bier an einem Tisch
mit ihm,« rief der Apotheker.</p>

<p>»Bah, das ist wieder zu weit gegangen,« sagte Kellmann,
»viel zu weit gegangen. 'Was Schlechtes können Sie dem
Mann überhaupt nicht nachsagen, denn daß er für Amerika
wirbt, ist einesteils sein Geschäft, anderntheils seine Ansicht,
und er könnte Ihnen von <emph rend="letter-spacing: 0.20em">seinem</emph> Standpunkt aus dann
ebensogut wieder vorwerfen, daß Sie eine Menge Menschen
absichtlich unglücklich machten, die sie von einer Auswanderung
nach jenem Lande abhielten.«</p>

<p>»Unsinn — baarer Unsinn!« rief aber Schollfeld, unwillig
den Kopf herüber und hinüber werfend — »Jemand
unglücklich machen, daß man ihm von einer Auswanderung
nach Amerika abräth, wäre gerade so, als ob ich als eines
Menschen Mörder betrachtet würde, den ich abhalte aus dem
dritten Stock auf die Straße zu springen. Aber hol den
Lump der Henker,« brach er kurz und ärgerlich ab, »ich war
so guter Laune und jetzt hat er mir den ganzen Abend verdorben.
 —  Nach Sibirien auswandern  — « brummte er dabei,
während er eine neue Cigarre aus der Tasche nahm und sie
<pb n="189" /><anchor id="Pg189" />an dem, auf dem Tisch stehenden Licht entzündete — »Holzkopf
der — nach Sibirien auswandern — ich will nur einmal
in den Saal gehn und sehn wie sie's da treiben, daß
man auf andere Gedanken kömmt — ich bin bald wieder da.«
Und von seinem Stuhl aufstehend verließ er langsam, und
immer noch vor sich hin murmelnd, das Zimmer.</p>

<p>Der Actuar stand ebenfalls auf und nahm seinen Hut.</p>

<p>»Na nu?« sagte aber Kellmann erstaunt — »was ist
das für eine Wirthschaft heut Abend? Schollfeld läuft fort,
Lobsich hat sich gar nicht sehen lassen, und Sie wollen jetzt
auch Fersengeld geben? wo bleibt denn da heute Abend unser
Solo? — wir können doch nicht wie die Pferde zu Bette
gehn, ohne unsere Parthie gespielt zu haben?«</p>

<p>»Mir ist heute nicht wie spielen,« sagte der Actuar, langsam
mit dem Kopfe schüttelnd, »ich habe auch Kopfschmerzen,
und an der frischen Luft wird mir wohl besser werden.«</p>

<p>»Fort dürfen Sie aber noch nicht,« sagte Kellmann, indem
er sein Bier austrank, und ebenfalls aufstand, »da wollen
wir lieber einmal unten im Garten auf und ab gehn.«</p>

<p>Der Actuar zögerte einen Augenblick, dann aber legte er
schweigend seinen Arm in den Kellmann's und beide Freunde
gingen mitsammen die Treppe hinunter.</p>

<p>Es war indessen vollkommen dunkel geworden, und die
Leute hatten sich, des feuchten Abends, wie des im Saal wogenden
Tanzes wegen, meist alle aus dem Garten hinaus, und
in die mehr geschützten Räume der Gebäude gezogen. Nur hie
und da saß noch irgend ein kosendes Pärchen in einer Laube,
<pb n="190" /><anchor id="Pg190" />oder schwärmte auch wohl auf dem Vorbau des Gartens nach
dem, gerade über dem nebelgefüllten Thal jetzt aufzeigenden
Vollmond hinüber, dessen große rothe Scheibe sich glühend
aus den Bergen hob, und das weite, thaublitzende Thal
überschaute.</p>

<p>Kellmann ging ruhig neben dem still vor sich nieder
schauenden Freund her, bis sie den breiten Fußweg der schönen
ebenen Chaussee erreichten, und eine kleine Strecke derselben
hinauf gewandert waren; dann aber blieb er, diesen zurück
haltend, plötzlich stehen, und sagte mit freundlichem, herzlichen
Ton:</p>

<p>»Aber lieber Ledermann, Sie dürfen sich Ihrem Schmerz
um das Kind nicht so ganz und rücksichtslos hingeben; lieber
Gott ich begreife daß es ein schwerer, recht schwerer Verlust
ist, aber Gott hat's gegeben und Gott hat's genommen, und
wer weiß ob dem kleinen lieben Wesen dadurch nicht vielleicht
ein recht trübes und schmerzliches Dasein erspart wurde.«</p>

<p>»Es ist nicht das Kind, Kellmann,« sagte aber der
Actuar, leise mit dem Kopf schüttelnd, »nicht der Tod meiner
kleinen Adele nagt mir jetzt am Herzen, obgleich der da oben
weiß wie weh er mir gethan — nein, ich halte ihn sogar
unter den jetzigen Verhältnissen, in denen ich lebe, für ein
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Glück</emph>, und es ist <emph rend="letter-spacing: 0.20em">furchtbar</emph>, daß ich gezwungen bin so
etwas von dem Tod meines eigenen, einzigen Kindes zu
sagen.«</p>

<p>»Aber was, um Gottes Willen, haben Sie <emph rend="letter-spacing: 0.20em">denn</emph>?«
rief Kellmann, verwundert vor ihm stehen bleibend und ihn
<pb n="191" /><anchor id="Pg191" />anschauend. »Irgend etwas <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ist</emph> vorgefallen, aber was? — etwa
wieder zu Hause der alte wunde Fleck?«</p>

<p>Ledermann nickte finster und schweigend mit dem Kopf.</p>

<p>»Aber was <emph rend="letter-spacing: 0.20em">will</emph> sie denn eigentlich,« rief Kellmann
finster die Brauen zusammen und seinen Arm aus dem des
Freundes ziehend, um besser gesticuliren zu können — »Wetter
noch einmal, Ledermann, Sie hätten da schon lange ernst und
entschieden auftreten sollen, die Sache ist jetzt schon viel zu
weit eingerissen, und die Frau bringt sie, wenn das so fort
geht, wahrhaftig noch unter die Erde.«</p>

<p>»Ernst und entschieden auftreten? — lieber Gott,« stöhnte
der Actuar kopfschüttelnd — »soll ich mir denn die letzte leiseste
Hoffnung auf einen, nur möglichen Hausfrieden selber
muthwillig vernichten? — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Sie</emph> haben gut reden; <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Ihr</emph> Geschäft
ist in Ihrer eignen Wohnung, und Ihre Erholung gestattet
Ihnen, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">die</emph> außerhalb desselben zu suchen, ich aber sitze
und schwitze den ganzen lieben ausgeschlagenen Tag auf dem
verwünschten Bureau, und komme ich dann Abends zu Hause,
und sehne mich nach einer halbstündigen gemüthlichen Ruhe,
so beginnt die Frau, und wenn sie eine Ursache aus der Luft
greifen sollte, mir das Leben zu einer Hölle zu machen. Lieber
Gott, es fiele mir ja gar nicht ein Abends in ein Wirthshaus
zu gehn, wenn ich Frieden daheim hätte; es giebt vielleicht
wenig Menschen in der Welt, die sich so nach einem stillen,
häuslichen Leben sehnen, wie gerade ich, und keinen, Kellmann,
keinen weiter, dem es <emph rend="letter-spacing: 0.20em">so</emph> verbittert, so gänzlich aus dem Fen<pb n="192" /><anchor id="Pg192" />ster
geworfen wird, jeden Abend wieder von Frischem, wie
gerade mir.«</p>

<p>»Aber was ist denn nur vorgefallen?«</p>

<p>»Das Ganze ist mit wenig Worten erzählt,« sagte der
Actuar nach kurzer Ueberlegung entschlossen, »und Sie sollen
mir rathen, wie ich im Stande bin mich einem Zustand zu
entziehn, der mir unerträglich wird. Sie haben gehört daß
ich von einem entfernten Verwandten sechshundert Thaler
geerbt, die ich in den nächsten Wochen ausgezahlt bekomme.
Das Vernünftigste nun wäre das Geld in irgend einem
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">sichern</emph> Staatspapier, oder in guten Actien anzulegen, und
mit den wenigen, aber gewissen Zinsen meinen, überdies ärmlichen
Gehalt zu erhöhen — ich habe fünfhundert Thaler jährlich
und weiß bei Gott oft nicht wie ich auskommen soll.«</p>

<p>»Nun gut, das ist ja Alles so schön und glatt wie es
nur sein kann.«</p>

<p>»Jawohl, aber meine Frau besteht darauf das Capital
ihrem Bruder geben zu wollen, der ein Geschäft hat und mir
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">fünf</emph> Procent verspricht.«</p>

<p>»Ih nun, wenn es da sicher angelegt ist — fünf Procent
wäre aller Ehren werth.«</p>

<p>»Aber es <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ist</emph> nicht sicher angelegt; der Bursche ist ein
liederlicher leichtsinniger Mensch, der schon einmal Bankerott
gemacht hat und — wie ich ziemlich guten Grund habe zu
vermuthen — an der Grenze eines zweiten steht.«</p>

<p>»Ahem,« sagte Kellmann nachdenkend.</p>

<p>»Geb ich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ihm</emph> das Geld,« fuhr der Actuar fort, »so ist
<pb n="193" /><anchor id="Pg193" />es über Jahr und Tag, so sicher wie dort drüben der Mond
aufgeht, verloren, und geb' ich es ihm <emph rend="letter-spacing: 0.20em">nicht</emph>, so weiß ich daß
mir die Frau zu Hause den eignen Heerd zur Hölle macht.«</p>

<p>»Aber Donnerwetter, Ledermann, nehmen Sie mir das
nicht übel,« sagte Kellmann stehen bleibend, »da würde ich
denn doch einmal einen Trumpf darauf setzen und mein Recht
als Mann und Herr im Hause wahren; nur durch Ihr ewiges
Nachgeben haben Sie die Geschichte schon so, in Grund hinein
verdorben.«</p>

<p>»Aber was <emph rend="letter-spacing: 0.20em">soll</emph> ich thun?« rief der Actuar verzweifelnd
 —  »mit Worten <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kann</emph> ich nicht gegen sie anstreiten, nicht
sechs Männer könnten das; in Ruhe und Güte ist Nichts anzufangen
mit ihr, und schlagen darf und will ich sie ebenfalls
nicht.«</p>

<p>»So lassen Sie sich scheiden, zum Wetter noch einmal;«
rief Kellmann, »lieber doch eine trockne Brodrinde kauen, als
mit solchem Drachen das ganze Leben, eine ganze Existenz,
mühselig und qualvoll hinzuschleppen.«</p>

<p>»Heute Abend zum ersten Mal,« sagte der Actuar seufzend,
»habe ich ihr selber damit gedroht; ich habe ihr vorgehalten,
daß sie sich mit mir nicht glücklich fühlen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">könne</emph>,
weil sie fortwährend, und ohne auch nur einen einzigen Tag
Frieden zu gestatten, zanke, und das Beste sein würde, wir
ließen uns, einem Leben zu entgehen das auf die Länge der
Zeit doch nicht durchgeführt werden könne, gerichtlich scheiden.«</p>

<p>»Nun? — und was hat sie darauf erwiedert?«</p>

<p>»Ich bin fortgelaufen,« sagte der Actuar, seufzend den<pb n="194" /><anchor id="Pg194" />
Kopf von dem Freund abwendend, »denn sie wurde — sie
wurde so heftig, und betrug sich — betrug sich so unvernünftig,
daß ich mich vor den Nachbarn schämte, und lieber Hut und
Stock nahm, den Frieden wieder, wie schon so oft, auswärts
zu suchen.«</p>

<p>»Also sie weigert eine Scheidung?«</p>

<p>»Sie schwur sie wolle mir die Augen auskratzen, wenn
ich noch einmal ein derartiges Wort erwähne, zerbrach dann
in ihrer Wuth Gott weiß was Alles, und — ich glaube sie
bekam nachher Krämpfe — ihr altes Leiden. Erst hatte ich
gehofft der Tod des Kindes würde sie milder stimmen, aber
nein, und wenn mich etwas über den Verlust des kleinen lieben
Wesens trösten könnte, so ist es gerade der Gedanke, es
dem bösen Beispiel, das ihm die eigene Mutter täglich gab,
entrissen zu sehn — was hätte zuletzt aus ihr werden sollen,
als eben eine solche Frau.«</p>

<p>»Und so ist gar keine Hoffnung, mit Güte durchzukommen?  — «</p>

<p>Der Actuar schüttelte schweigend mit dem Kopf.</p>

<p>»Hm, das ist eine verfluchte Geschichte,« sagte Kellmann,
»da — da weiß ich wahrhaftig auch nicht was ich rathen soll.
Das Geld vertraute ich aber — wenn die Sache <emph rend="letter-spacing: 0.20em">so</emph> steht  — 
meinem Schwager auch nicht an, soviel ist sicher — Sie sind
das sich selber und Ihrer eigenen Existenz schuldig.«</p>

<p>Der Actuar seufzte tief auf und die beiden Männer gingen
wieder eine Zeitlang, jeder mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt,
nebeneinander hin. Sie waren indeß die Straße
<pb n="195" /><anchor id="Pg195" />ein Stück hinauf- und wieder zurückgegangen, und blieben
jetzt mehre Minuten nicht weit von dem Eingang des Gartens
stehn, den Rücken diesem, und ihr Gesicht dem sich gerade über
die Berge hebenden Monde zugewandt, als ein junges Mädchen,
noch ein Kind fast und augenscheinlich auf der Wanderung,
ganz allein mit einem kleinen Bündel in der linken Hand, und
einem großen dunklen Tuch über dem rechten Arm, die Straße
herunter kam und ziemlich dicht an ihnen vorüberging. So
viel sie im Mondenlicht erkennen konnten, war sie nur ärmlich
gekleidet, und auch wohl ermüdet von einem vielleicht langen
Marsch, denn sie blieb zweimal stehen und trocknete sich dabei
den Schweiß von der Stirn.</p>

<p>Das zweite Mal als sie Halt machte geschah das fast
dicht vor den beiden, hier im Schatten eines Hollunderbusches
stehenden Männern, die sie im Anfang gar nicht bemerkte, und
sie schien den Tönen zu lauschen die aus dem etwa zweihundert
Schritt davon gelegenen hellerleuchteten Gartenhaus wild
und lustig heraustönten.</p>

<p>»Fröhliche Menschen,« flüsterte sie dabei — »<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Glückliche</emph>;«
wie sie aber den Kopf dem Lichte zuwandte, fiel ihr
Blick auch auf die beiden dunklen Schatten unter der Mauer,
und wie unwillkürlich fuhr sie zurück; dabei glitt ihr das
Bündel aus der Hand und fiel zu Boden.</p>

<p>»Wir thun Dir Nichts, Kind,« sagte Kellmann, der die
Bewegung gesehen hatte, gutmüthig; »wo willst Du denn noch
so spät hin?«</p>

<p><pb n="196" /><anchor id="Pg196" />»Nach Heilingen,« antwortete das fremde Mädchen, ihr
Bündel wieder aufnehmend — »ist es noch weit bis dorthin?«</p>

<p>»Eine halbe Stunde etwa, wenn Du rüstig zugingst;
aber Du scheinst müde zu sein und wirst wohl länger brauchen.«</p>

<p>»Ich komme weit her,« sagte die Fremde, aber sie zögerte
dabei und es war als ob sie noch nach irgend etwas
fragen oder um etwas bitten wolle, und sich auch wieder scheue
es zu thun.</p>

<p>»Du bist wohl hungrig, Kind?« frug sie da Kellmann,
dessen gutes Herz ihn zu helfen drängte, wo das in seinen
Kräften stand — »sag's gerad' heraus; und wenn Du kein
Geld hast macht das nichts, ich schaffe Dir was.«</p>

<p>Das Mädchen schwieg und drehte seufzend den Kopf ab
und Kellmann, dem richtigen Princip der Gastlichkeit und
Menschenliebe treu, nicht viel zu fragen erst, wo man gern
giebt, sagte ihr sich einen Augenblick auf die kleine Bank am
Thor zu setzen, und er werde ihr einen Imbiß holen — sie
könne dann Heilingen bald erreichen. Ohne erst eine Antwort
abzuwarten ging er darauf rasch in's Haus, und das Mädchen
zögerte noch einen Augenblick und folgte dann, augenscheinlich
zum Tod ermüdet, der freundlichen Einladung.</p>

<p>»Du kommst weit her?« sagte der Actuar endlich, der
neben ihr stehn geblieben, im Anfang aber noch zu sehr mit
seinen eigenen Gedanken beschäftigt war, viel auf die Fremde
zu achten.</p>

<p>»Von Erfurt.«</p>

<p><pb n="197" /><anchor id="Pg197" />»Von Erfurt? hm — das ist eine lange Strecke; zu Fuß
den ganzen Weg?«</p>

<p>»Ja.«</p>

<p>»Und willst in Heilingen bleiben?«</p>

<p>»Ich weiß es noch nicht.«</p>

<p>»Hast Du Verwandte dort?«</p>

<p>»Einen Bruder.«</p>

<p>»Hast Du denn einen Paß bei Dir?«</p>

<p>»Ja,« sagte das Mädchen und holte, mit einem scheuen
Blick auf den Frager, ihr kleines Bündel vor, das sie Miene
machte aufzuknüpfen, der Actuar aber, der die Bewegung verstehen
mochte, sagte rasch:</p>

<p>»Nein nein — laß nur sein — ich will ihn nicht sehen
 —  ich frug nur Deinethalben, damit Du hier in der Stadt
in keine Verlegenheit kämest. Da ist auch Freund Kellmann
schon mit dem Essen — nun laß Dir's schmecken.«</p>

<p>»Da,« sagte der kleine Kürschner, der schnellen Schrittes
mit einem großen gestrichenen Weißbrod und einem hohen
Glas Milch herankam und es der Fremden reichte — »das
wird Dir gut thun.«</p>

<p>Das junge Mädchen nahm das Glas mit schüchternem
Danke an und trank — erst ein wenig, dann aber herzhafter
 —  sie mochte wohl recht durstig gewesen sein. Wie sie fertig
war setzte sie das Glas auf die Bank zurück und nahm ihr
Bündel wieder auf.</p>

<p>»Ich danke Ihnen auch noch viel tausend Mal,« sagte
sie dabei mit weicher, ergriffener Stimme — »ich hatte
<pb n="198" /><anchor id="Pg198" />seit heute Morgen Nichts gegessen und war recht matt geworden.«</p>

<p>»Armes Kind,« sagte Kellmann mitleidig — »aber hast
Du denn schon einen Platz in der Stadt wo Du übernachtest?«</p>

<p>»Ja,« sagte die Kleine — »ich denke so — können Sie
mir aber wohl noch sagen ob das Haus des reichen Herrn
Dollinger nahe am Thore ist, oder weit in der Stadt drin?«</p>

<p>»Dollinger's Haus? oh nicht so weit in der Stadt drin
 —  aber was willst Du dort?«</p>

<p>»Mein Bruder ist in Herrn Dollinger's Geschäft — wohnen
auch die Leute bei ihm im Hause?«</p>

<p>»Nicht daß ich wüßte,« sagte Kellmann.</p>

<p>»Aber man kann es doch dort erfahren wo sie wohnen?«</p>

<p>»Gewiß — gleich unten im Haus bei dem Hausmann;
frage nur nach der Poststraße, wenn Du in's Thor kommst.«</p>

<p>»Gute Nacht Ihr Herren, und nochmals schönsten Dank
 —  Gott mag es Ihnen vergelten.«</p>

<p>»Gute Nacht Kind, guten Weg,« sagte Kellmann, »aber
 —  wie heißt denn Dein Bruder?«</p>

<p>»Franz Loßenwerder,« sagte das Mädchen und ging langsam
die Straße hinab.</p>

<p>»Oh Du mein Gott,« rief der Actuar leise und erschreckt
vor sich hin, wie er den Namen hörte — »das ist ja schrecklich.«</p>

<p>»Du lieber Gott, das arme Ding muß von dem Schicksal
des Bruders gar Nichts wissen,« seufzte auch Kellmann  — 
»und wenn sie das jetzt heute Abend erfährt — o wo wird sie
nur die Nacht bleiben?«</p>

<p><pb n="199" /><anchor id="Pg199" />»Armes, armes Kind,« sagte der Actuar, »und selbst
ohne Geld in der fremden Stadt.«</p>

<p>»Ich geb' ihr etwas,« rief Kellmann, rasch entschlossen,
und eilte »heh! — pst!« rufend die Straße hinab dem Mädchen
nach, das stehen blieb und nach Bündel und Tuch fühlte
als sie den Ruf hörte, weil sie glaubte daß sie vielleicht etwas
vergessen hätte.</p>

<p>»Liebes Kind,« stotterte aber Kellmann verlegen, als er
sie eingeholt, denn er konnte es nicht über's Herz bringen ihr
die Wahrheit zu sagen — »ich — ich kenne Deinen Bruder,
aber — er ist jetzt nicht in Heilingen — Du — Du wirst es
morgen schon hören, und im Dollingerschen Hause können sie
Dir auch heute nichts weiter sagen, es ist sogar sehr die
Frage ob der Mann unten im Haus noch auf ist. Gleich
wenn Du in's Thor hineinkommst, das dritte Haus an der
rechten Seite, vor dem die beiden Laternen stecken, ist ein
Gasthaus — ein gutes anständiges Haus, wo sie Dir Quartier
geben werden — da gieb ihnen diese Karte, der Wirth
kennt mich, und sage ihm nur ich hätte Dich hingeschickt.«</p>

<p>»Aber bester Herr,« sagte das Mädchen bestürzt, als ihr
der gutmüthige Kürschnermeister mit der Karte zwei große
Stücken Geld — es waren zwei Thaler — in die Hand
drückte — »ich weiß gar nicht  — «</p>

<p>Kellmann ließ sie aber gar nicht zu Worte kommen.</p>

<p>»Schon gut — schon gut,« rief er, drehte sich um, und
kehrte, das Mädchen allein auf der Straße zurücklassend, eben
<pb n="200" /><anchor id="Pg200" />so rasch nach dem Platz zurück, wo der Actuar noch seiner
harrend stand.</p>

<p>»Haben Sie es ihr gesagt?« frug dieser ihn.</p>

<p>»Nein — um Gottes Willen nein; das mögen Andere
thun, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ich</emph> könnte es nicht.«</p>

<p>»Aber was soll jetzt aus ihr werden?«</p>

<p>»Ich werde mich im Löwen schon nach ihr erkundigen,«
sagte Kellmann nach kurzer Ueberlegung — »und wenn es
ein ordentliches Mädchen ist, hab ich Bekannte genug hier in
der Stadt, ihr einen Dienst zu verschaffen. Aber wie ist es
denn mit der Loßenwerderschen oder Dollingerschen Geschichte
geworden? ist denn noch etwas von dem gestohlenen Gut zu
Tage gekommen? — man hört ja keine Sterbenssylbe mehr
darüber.«</p>

<p>»Nichts — gar nichts weiter,« sagte der Actuar; »im
Gegentheil hat der arme Teufel von Loßenwerder ein kleines
Tagebuch geführt gehabt, was sich unter den confiscirten
oder mit Beschlag belegten Sachen fand, und worin er
jeden bis dahin eingenommenen Groschen sorgfältig und ordentlich,
mit seinen höchst bescheidenen Ausgaben, aufnotirt.
Das aber als gültig angenommen — und wir haben nicht
die mindeste Ursache es zu bezweifeln da es fast zwölf Jahre
zurückführt — wäre im Gegentheil der Beweis geliefert daß
die aufgefundenen zweihundert Thaler mühsam und redlich
gespartes Geld gewesen wären.«</p>

<p>»Und <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kein</emph> anderer Beweis hat sich gegen ihn herausgestellt?«</p>

<p><pb n="201" /><anchor id="Pg201" />»Keiner, als daß er im Hause war und sich auffällig
heimlich daraus entfernt hat; aber auch selbst das findet nach
den Acten eine wahrscheinliche, wenn auch etwas wunderliche
Erklärung. Nach einer Zahl vieler höchst mittelmäßiger, oft
aber auch ziemlich guter Gedichte, in denen sich besonders viel
Gemüth ausspricht, scheint der arme verwachsene und hülflose
Mensch eine Art von — Liebe — ich kann es nicht anders
nennen, gegen Dollinger's jüngste Tochter und Henkel's Braut
in seinem unschönen Körper mit herumgetragen, und nur,
seinen Standpunkt gar wohl erkennend, den einzelnen, in seinem
Pult verschlossenen Blättern anvertraut zu haben  — 
doch das unter uns. Diese unglückselige und hoffnungslose
Neigung <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kann</emph> ihn möglicher Weise dazu getrieben haben,
dem jungen Mädchen zu ihrem Geburtstag einen Blumenstock
zu schenken — er hat sogar ein Gedicht geschrieben was den
Punkt berührt, und worin er sich glücklich fühlt daß sie eine
Blume pflegen könnte die er gezogen, wenn sie auch nicht
wüßte von wem sie käme. Daß er unter solchen Umständen
nicht wollte im Hause gesehen sein läßt sich denken, und ein
Diebstahl in ihrem eigenen Zimmer verliert, diesen Thatsachen
gegenüber, an Wahrscheinlichkeit, wenn er auch nicht eben zu
einer Unmöglichkeit gehörte. Das Menschenherz ist schwach,
und Mancher schon ist geringerer Verführung erlegen.«</p>

<p>»Hm, hm, hm,« sagte Kellmann vor sich hin — »das
ist ja eine rechte, rechte böse Geschichte, und der arme Teufel
da am Ende ganz und gar unschuldig in sein Verderben
gesprungen.«</p>

<p><pb n="202" /><anchor id="Pg202" />»Ja, und eine Sache die mir selber schon manche schlaflose
Nacht gemacht hat,« sagte der Actuar, »denn ich <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kann</emph>
den Gedanken nicht los werden, welchen Antheil ich selber
daran gehabt, den Unglücklichen dahin zu treiben — obgleich
ich eben nicht mehr als meine Pflicht gethan, und an einen
solchen verzweifelten Schritt nicht denken konnte; war er
unschuldig, hätte sich das ja bald in der Untersuchung herausgestellt.«</p>

<p>»Ja, und die Untersuchung rechnet Ihr Herrn vom Gericht
eben für Nichts,« sagte Kellmann finster — »aber wenn
das sein erspartes, und Gott weiß dann <emph rend="letter-spacing: 0.20em">wie</emph> mühsam erspartes
Geld war, wird es doch auch seinen Erben nicht können
vorenthalten werden.«</p>

<p>»Die Untersuchung ist noch nicht ganz geschlossen,« sagte
der Actuar, »aber ich glaube auch nicht daß irgend Jemand
anders einen Anspruch darauf wird geltend machen können.
Diese Schwester erwähnte er überhaupt mehrmals in seinen
Notizen, und hat sie auch dann und wann unterstützt, das
Geld wird ihr später allerdings zugesprochen werden.«</p>

<p>»Und keine Spur ist sonst aufgefunden von dem möglichen,
von dem wirklichen Dieb?«</p>

<p>»Keine — die Dienstboten sind Alle mehrmals scharf inquirirt
und auf das Genauste die ganze Zeit beobachtet, zu
sehen ob eins von ihnen vielleicht größere Ausgaben als gewöhnlich
mache, oder sich durch irgend etwas anderes verrathen
würde; ja die Leute haben untereinander fast eben so
scharfe Wacht gehalten, den Verdacht von sich abzuwälzen
<pb n="203" /><anchor id="Pg203" />und den Schuldigen aufzufinden, aber es hat sich bis jetzt nicht
das Mindeste herausstellen wollen. Mit Geld ist das eine
böse Sache, und wenn der Dieb die Juwelen nur vorsichtig ein
paar Jahr an sich hält, und dann vielleicht noch gar außer
Landes schafft, wer soll ihn da aufspüren? allwissend sind wir
auch nicht.«</p>

<p>»Das weiß Gott,« sagte Kellmann — »wie damals mit
der Pelzdecke, die mir Jemand von der Ladenthür weggestohlen,
und die ich zwei Jahr später ganz gemüthlich im Polizeibureau,
beim Polizeidirector selber in der Stube wiederfand; da
hört denn doch Alles auf. Aber mir ist wahrhaftig jetzt nicht
wie spaßen zu Muth; der Anblick des armen Mädchens hat
einen wehmüthigen Eindruck auf mich gemacht; lieber Himmel,
was es doch für Elend auf der Welt giebt, und still und bewußtlos
gehen wir meist daran vorüber.«</p>

<p>»Und die Musik da drinnen, während das arme Kind
dort allein und freundlos seine Straße geht, und trotzdem jetzt
noch glücklich ist gegen den Augenblick, wo es das Furchtbare
doch erfahren <emph rend="letter-spacing: 0.20em">muß</emph>. Mich leidet's heute nicht länger hier
draußen, Kellmann,« brach er kurz ab — »ich mag die Tanzmusik
nicht hören — wollen wir zurück in die Stadt gehn?
es ist überdies schon spät.«</p>

<p>»Ich habe Nichts dagegen,« sagte Kellmann, tief aufseufzend
 —  »mir ist der Abend heute auch verdorben, aber
wir wollen Schollfeld erst abrufen.«</p>

<p>»Da drin ist wohl Prügelei?« sagte da Ledermann,
als aus dem Hause wilder Lärm zu ihnen heraus tönte.</p>

<p><pb n="204" /><anchor id="Pg204" />»Das wäre früh,« meinte Kellmann — »die kommt gewöhnlich
sonst erst später, oder ganz zum Schluß. Es ist
doch sonderbar, daß ein deutscher »Tanz« nie ohne eine
Schlägerei enden kann; es scheint auch ungefähr dasselbe, wie
der Cotillon bei einem Ball, nur daß sich die jungen Mädchen
nicht dabei betheiligen — höchstens verheirathete Frauen, ihre
Eheherren zu schützen, und die Verwirrung womöglich noch
größer zu machen — hallo aber das kommt hier heraus.«</p>

<p>»Sie werden Jemanden hinauswerfen,« sagte der Actuar
ruhig — »lassen Sie uns an die Seite treten daß wir nicht
in das Gewirr gerathen.«</p>

<p>Der Actuar hatte allerdings recht, denn unter dem Lachen,
Schreien und Jubeln der Menge, durch das einzelne wilde
Flüche einer, ihnen keineswegs unbekannten Stimme tönten,
wälzte sich ein Haufen Menschen aus dem Saal heraus, in
der Mitte einen Mann schleppend, der sich mit Händen und
Füßen, wenn auch umsonst, gegen solche unwürdige Behandlung
sträubte, und in dem die beiden Freunde sehr zu ihrem
Erstaunen den Auswanderungsagenten Weigel erkannten.</p>

<p>»Laßt mich los!« schrie dieser dabei, mit den wildesten,
ungemessensten Flüchen und Schimpfreden — »laßt mich los
oder ich rufe die Polizei — Hülfe! — Mörder! Feuer!«</p>

<p>»Brüll nur mein Herzchen!« sagte aber der Verwalter
von Hohleck, eine riesige breitschultrige Gestalt, der den machtlos
dagegen Ankämpfenden wie in einer eisernen Klammer am
Kragen gepackt hielt — »Dich könnten wir hier brauchen,
die Leute heimlich beschwatzen daß sie Hof und Dienst verlassen
<pb n="205" /><anchor id="Pg205" />und nach Amerika liefen — ei Du Hallunke, Du kommst mir
einmal wieder vor die Fäuste.«</p>

<p>»Halt da — Hohmeier! laßt ihn los!« rief aber in diesem
Augenblick eine andere, etwas schwer klingende Stimme, die
dem also Gefährdeten zu Hülfe zu eilen schien — »der hier — Homeier — der
hier ist mein Freund — mein ganz intimer
Freund und den laß ich mir — Homeier, den laß ich mir
nicht aus dem Hause werfen.«</p>

<p>Es war Niemand anderes als der Wirth, Lobsich, selber,
aber, wie es die Seeleute nennen, »halb im Wind«, mit
schwerer Zunge und schon etwas taumelndem Gang, daß sich
der Zustand in dem er sich befand, nicht gut verkennen ließ.
Er versuchte dabei den Agenten zu halten und aus den Händen
derer die ihn gefaßt hatten fortzuziehn; Hohmeier, der Verwalter
schob ihn aber mit seinem linken Arm bei Seite, als
ob es ein Kind gewesen wäre, und sagte ruhig:</p>

<p>»Geht zu Bett Lobsich, das wär' Euch viel besser heut
Abend, aber mischt Euch nicht in Sachen die Euch Nichts
kümmern.«</p>

<p>»Nichts kümmern?« rief aber der Wirth gereizt, indem
er den Verwalter mit großen stieren Augen ansah — »nichts
kümmern <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Hoh</emph>meier? — oh <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Hoh</emph>meier wem gehört denn dies
Haus, heh? — nichts <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kümmern</emph>? wem gehört denn der
rothe Drache, heh, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Hoh</emph>meier.«</p>

<p>Die Schaar war indessen bis grade dorthin gekommen,
wo Kellmann und der Actuar standen, und wo sie den Agenten
zwischen zwei ziemlich nah zusammen wachsenden Akazienbäu<pb n="206" /><anchor id="Pg206" />men
durchtragen wollten als dieser, solche letzte Gelegenheit
vielleicht, benutzend, Arm und Beine auseinanderspreitzte, daß
sie ihn nicht hindurchbringen konnten, während er von Neuem
sein »Hülfe! Mörder! Feuer!« aus voller Kehle schrie.</p>

<p>»Wenn ihm nur Jemand die Beine ausheben wollte!«
sagte Herr Schollfeld, der ein höchst vergnügter Zeuge der
Scene war, ohne jedoch seines schwächlichen Körpers wegen
selber Theil daran zu nehmen, jetzt wohlmeinend. Ein paar
Knechte vom Hof, die ihren Verwalter in seinem Richteramt
unterstützten, ließen sich das auch nicht zweimal sagen, und
der wüthend, aber vergebens dagegen Antretende fand sich bald
in der vollkommnen Gewalt der Leute, ohne im Stande zu
sein auch nur den geringsten erfolgreichen Widerstand zu
leisten.</p>

<p>»Heh <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Hoh</emph>meier!« schrie aber Lobsich, der sich indeß
durch die im Garten stehenden Stühle und Tische wieder nach
vorn gedrängt hatte den Mann frei zu machen, von dem er
sich plötzlich einbildete daß er sein Freund sei, »laßt mir den
Menschen los, sag ich Euch <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Hoh</emph>meier — Donnerwetter ich
will doch einmal sehn wer hier in meinem eigenen Hause zu
befehlen hat. Ihr oder ich — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Hoh</emph>meier. Es ist mir doch
was Unbedeutendes!« Er schien sich auch in der That den
Leuten entgegenwerfen zu wollen; im Vorspringen, und das
viele Getränk im Kopf, blieb er aber mit dem einen Fuß in
einer dort stehenden Fußbank hängen, und schlug der Länge
lang in den Garten, während die Knechte den jetzt wüthend
um sich schlagenden Agenten rasch aufgriffen und, lachend
<pb n="207" /><anchor id="Pg207" />über des Wirthes Unfall, aus der Gartenthür auf die Straße
warfen.</p>

<p>Ein furchtbarer Lärm entstand jetzt, die Leute jubelten
und lachten, und erzählten sich untereinander wie der »Auswanderungsmann«
einen Schaafknecht vom Gut hätte bereden
wollen als »Schaafmeister« nach Amerika auszuwandern, und
vom Verwalter dabei erwischt wäre, und der »Auswanderungsmann«
stand vor dem Gartenthor und schimpfte und wüthete,
bis einer der Knechte das Schloß wieder aufdrückte und hinaus
und ihm nach wollte, und dann auf der Chaussee stehen blieb
und hinter dem davon Laufenden herfluchte, und Steine hinter
ihm drein warf.</p>

<p>Drinnen im Saal tönte die Musik aber wieder rauschender
als vorher, und die jungen Burschen durften die Zeit hier
nicht länger im Garten versäumen. Während die aber wieder
in den Saal drängten, Tänzerinnen zu bekommen, und
Schollfeld von Kellmann angerufen war, mit ihnen zurück
nach der Stadt zu gehn, blieb Lobsich noch im Garten, an
dessen Thüre er trat, und nach der Straße hinaus mit lauter
und immer ärgerlicher werdender Stimme Weigel's Namen
schrie. Lobsich war jedenfalls stark angetrunken und wollte
sehr wahrscheinlich den Mann zurück holen, um ihm jetzt ernstlich
beizustehn und den Skandal noch einmal von Neuem zu
beginnen.</p>

<p>Die drei Freunde hielten sich dabei im Schatten eines
dichten Fliederbusches, von dem aufgeregten und jetzt doch nicht
zurechnungsfähigen Menschen nicht bemerkt zu werden, und
<pb n="208" /><anchor id="Pg208" />dann unbelästigt den Garten zu verlassen, als Lobsich's Frau,
die das Toben ihres Mannes wohl im Haus gehört, von
dort her und den Mittelweg herunter eilte. Ohne daß er sie
bemerkte kam sie auch bis dicht an ihn hinan, und hier seinen
Arm ergreifend sagte sie mit leiser, bittender Stimme.</p>

<p>»Lobsich — Vater — komm sei vernünftig, laß das
Schreien und Toben hier auf der Landstraße und geh zu Bette — thu
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">mir's</emph> zu Liebe Lobsich, wenn ich Dich darum bitte.«</p>

<p>»Laßmchfrieden,« stammelte aber der Betrunkene mit
schwerer Zunge und suchte sie von sich abzuschütteln — »laß
mchfrieden sag ich — Dnrrwttrrr — ich weiß — ich weiß
was ich ss — se thun habe  — «</p>

<p>»Aber Lobsich, ich bitte Dich um Gottes Willen,« flüsterte
die Frau in Todesangst — »Du machst Dich und mich
unglücklich wenn Du Dich nicht änderst — was soll daraus
werden?«  — </p>

<p>»Laßmch — frieden,« stammelte aber der Mann, sie
unwillig von sich abschüttelnd, aber er verließ den Thorweg
wenigstens und taumelte durch den Garten fort, seitwärts vom
Hause ab — »Weibervolk,« murmelte und fluchte er
dabei — Himmelsakkrments Weibervolk — Unsinn — violettblaues — ist
mir doch — ist mir doch was Unbe — Unbedeutendes  — «
und er verschwand damit hinter den Büschen. Die Frau aber
blieb, den Ellbogen auf das Thürschloß gestützt und das Gesicht
in den Händen bergend, allein zurück, richtete sich aber
rasch wieder auf, als sie Schritte auf sich zukommen hörte, und
wollte nach dem Haus zurück.</p>

<p><pb n="209" /><anchor id="Pg209" />»Frau Lobsich,« sagte Kellmann, der es war, gutmüthig,
ja fast herzlich — »macht denn das Lobsich jetzt öfter daß er
so über die Schnur haut?«</p>

<p>»Ach Sie sind es Herr Kellmann,« sagte die arme Frau
beruhigt. »Lieber Gott, ich weiß meinem Herzen keinen Rath
mehr, wenn er's so fort treibt; wie soll das enden?«</p>

<p>»Aber ich habe Ihren Mann so doch noch in meinem
Leben nicht gesehn,« sagte Kellmann verwundert.</p>

<p>»Ach ja,« seufzte die Frau — »es ist nicht das erste Mal,
aber ich habe immer gesucht es so viel als möglich zu verheimlichen,
es giebt gar solch ein böses Beispiel für die Leute.
Es sind auch eigentlich nur einige Wochen erst daß er so scharf
zu trinken anfängt. Lieber Gott, im Kopf hat er früher schon
manchmal eins gehabt, aber er artete doch nie aus, jetzt jedoch
geht der Spiritus mit ihm durch, und er wird zum Thier.
Ach guter Herr Kellmann, wenn Sie einmal ein recht ernstes
aber doch freundliches Wort mit ihm sprechen wollten; auf
Sie hält er etwas. Mir verspricht er's wohl auch,« setzte sie
leiser hinzu, »aber — er vergißt es immer nur zu rasch wieder.«</p>

<p>»Ich will mein Möglichstes mit ihm versuchen, Frau
Lobsich,« sagte Kellmann freundlich — »aber,« setzte er rascher
und leiser hinzu — »dort glaub' ich kommt er schon wieder
zurück, es wird besser sein wenn Sie versuchen ihn heute
Abend zu Bett zu bringen; mit einem betrunkenen Menschen
läßt sich Nichts anfangen.«</p>

<p>»Na? — Donnrrwttrrr,« stammelte aber in diesem Augenblick
der Wirth, der auf seinem Zickzack Cours wieder nach der<pb n="210" /><anchor id="Pg210" />
Thür zurückkam, und die Arme einstemmend einen, wenn auch
vergebenen Versuch machte, mit gespreitzten Beinen vor seiner
Frau stehen zu bleiben — »Dnnrrrwttrrr,« wiederholte er,
herüber und hinüber schwankend — »was's das vor Wirthschaft
heh? wo gehört die — gehört die Frau hin, heh?  — 
in die Hofthür mit fremden Kerlen schwatzen heh? — ist
mir doch — ist mir doch was Unbe — Unbedeutendes.«</p>

<p>»Aber lieber Lobsich,« nahm hier der jetzt auch hinzugetretene
Schollfeld das Wort, »sein Sie doch vernünftig und
gehn Sie  — «</p>

<p>»Hallo?« rief aber der Wirth, sich halb nach dem Redner
herumdrehend, in dessen hell vom Mond beschienenen Zügen
er den Apotheker erkannte — »sin' wir auch hier? heh?  — 
haben auch mit g'holfen mein' besten Freund — mein' besten
Freund mit hinaus zu werfen — heh? Sie — Sie Giftmischer
Sie — Sie  — «</p>

<p>»Herr Lobsich!« rief Schollfeld ärgerlich, »Sie sind
heute nicht zurechnungsfähig, sonst  — «</p>

<p>»Was? — Pillendreher will noch — will noch raiss  — 
raiss'niren — heh?« rief aber der gereizte Wirth und that
einen Schritt gegen den Mann an.</p>

<p>»Aber Lobsich so bedenke doch um Gottes Willen was
Du sprichst,« bat ihn die Frau, seinen Arm ergreifend  — 
»komm mit mir in's Haus — wir haben noch so viel zu thun.«</p>

<p>»Viel zu thun? — heh? — habe keine Zeit mehr heut
Abend — hickup« — stammelte aber der Mann gegen den
Schlucken ankämpfend — »muß noch — muß noch — hickup — muß
<pb n="211" /><anchor id="Pg211" />noch Wein abziehn und — und Bier trinken  — 
hickup — und — und hahahahaha — da ist — da ist ja die
ganze Gesellschaft — ja wohl — hickup — ja wohl, komme
schon — komme schon meine Herrn — Lobsich ist immer da  — 
ein verfluchter Kerl, der — der — hickup — der Lobsich  — 
ist mir doch — ist mir doch was Unbedeutendes;« — und in
einer unbestimmten Idee daß ihn vom Haus aus Jemand gerufen
hätte, wobei er seine Umgebung ganz vergaß, taumelte
er dem Saal wieder zu, wohin ihm die Frau ängstlich folgte.
Sie mußte ihn ja zurückhalten, daß er so seinen Gästen und
Leuten nicht wieder unter die Augen kam.</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="212" /><anchor id="Pg212" />
<index index="toc" level1="Rüstungen" />
<index index="pdf" level1="Rüstungen" />
<index index="pdb" level1="Rüstungen" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 9.</head>
<head rend="text-align: center">Rüstungen.</head>
<p>»Nach New-Orleans!«</p>

<p>»Das ausgezeichnet schöne, 360 Last große, schnellsegelnde,
kupferfeste und gekupferte dreimastige Bremer Schiff erster
Klasse:</p>

<p><emph rend="letter-spacing: 0.20em">Die Haidschnucke</emph>, Capitain <emph rend="letter-spacing: 0.20em">E. Siebelt</emph>,
mit vorzüglicher Gelegenheit für Cajüts- und Zwischendecks-Passagiere — wird
am 30. August expedirt.</p>

<p>Agent dafür, I. G. Weigel,</p>

<p>Hauptagent des Central-Bureau's für Norddeutsche Auswanderung
in Heilingen, am Markt Nr. 17.«</p>

<p>Diese Anzeige stand am Morgen nach den, im letzten Capitel
beschriebenen Vorfällen im Heilinger Tageblatt, und Dr.
Haide, der Redacteur desselben, hatte die Gelegenheit nicht unbenutzt
wollen vorübergehen lassen, einige entsetzliche Mordgeschichten
und falsche Bankerotte aus den Vereinigten Staaten,
<pb n="213" /><anchor id="Pg213" />wie zur Entmuthigung aller Auswanderungslustigen, in der
nämlichen Nummer seines Blattes abzudrucken.</p>

<p>Weigel war wüthend darüber, und schrieb augenblicklich
einen anderen Artikel dagegen; den nahm Doctor Haide aber
nicht auf, weil er, wie er ganz naiv erklärte, »sich dadurch selber
blamiren würde.« Uebrigens sei die Sache auch schon erledigt,
indem die Schiffsanzeige <emph rend="letter-spacing: 0.20em">für</emph>, sein Artikel aber <emph rend="letter-spacing: 0.20em">gegen</emph> Amerika
und die Auswanderung wäre, und er es sich zum Grundsatz
gemacht hätte, jeden Artikel nach beiden Seiten hin zu beleuchten — wenn
Herr Weigel etwas gegen ihn wolle einrücken
lassen, sei er keineswegs verpflichtet es aufzunehmen, und er
möge ihn deshalb, wenn er damit durchzukommen glaube, nur
ganz einfach darauf verklagen.</p>

<p>Die Abfahrt dieses Schiffes war aber für Heilingen in
so fern von nicht unbedeutender Wichtigkeit, als sich mehre
Familien dieser Stadt ernstlich dahin entschlossen hatten, mit
demselben nach Amerika auszuwandern. So unter Anderen
Professor Lobenstein, der sein Haus jetzt verkauft, und der Stadt
überhaupt durch seine beabsichtigte Auswanderung höchst willkommenen
Stoff zu den mannichfaltigsten Vermuthungen und
Erörterungen geliefert hatte. Ja mehrere Kaffeegesellschaften
der näheren Bekannten Lobenstein's waren wirklich nur einzig
und allein zu dem Zweck gegeben worden, sich einmal ordentlich
über die Sache »aussprechen« zu können.</p>

<p>Auch in dem Dollinger'schen Haus hatten die letzten
Wochen bedeutende Veränderungen hervorgebracht, indem der
junge Henkel Briefe von Amerika erhielt, nach denen seine An<pb n="214" /><anchor id="Pg214" />wesenheit
dort, dringend nothwendig geworden. Zwei Wechsel
trafen zugleich für ihn ein, wie ziemlich starke Aufträge zu Ankäufen
in Tuchen und Seidenwaaren von seinem Haus, welches
Geschäft er mit Herrn Dollinger in Gemeinschaft auszuführen
gedachte.</p>

<p>Der alte Herr Dollinger, so schwer es ihm auch wurde,
und so lange er sich dagegen gesträubt, mußte da wohl endlich
seine Einwilligung zu der Verbindung Clara's mit dem jungen
Amerikanischen Kaufmann, über dessen Familie und Geschäft
in New-Orleans er von einem dortigen Geschäftsfreund das
Beste erfahren hatte, geben. Nur wunderte man sich dort, daß
der junge Henkel in Nord-Deutschland sei, während man ihn
auf einer größern Tour durch Italien und Griechenland vermuthet.
Die Leute dort konnten nicht wissen daß der junge
Mann auf dem Rhein andere Pläne für seine Zukunft geschaffen,
als er sie früher vielleicht ausgesonnen.</p>

<p>Am letzten Sonntag war also, ganz in der Stille, die
Trauung vollzogen und Clara, das liebe holde Mädchen, die
Frau des jungen reichen Amerikaners — wie man ihn überall
in der Stadt nannte, geworden. Jetzt galt es nun freilich noch,
in der kurzen Zeit all die nöthigen und so mannichfachen Vorbereitungen
zu einer Reise nach Amerika für die junge Frau
zu treffen. Es sollte aber wirklich auch nicht viel mehr als
eine Reise werden, denn Henkel hatte sich schon selber fest erklärt,
seinen künftigen Wohnsitz keineswegs in Amerika, sondern
in Havre nehmen zu wollen, wo überdies, der bedeutenden
Geschäftsverbindung wegen mit diesem Hafen, ein Associé
<pb n="215" /><anchor id="Pg215" />des Hauses sich aufhalten mußte. Ein oder zwei Monate gedachten
die jungen Eheleute dann jedes Jahr in dem reizend
gelegenen Heilingen zuzubringen, was ihnen, wie den Eltern,
die jetzige Trennung sehr erleichterte, und spätestens im März
oder April schon wieder nach Europa zurückkehren zu können.
Die ganze Reise war dadurch wirklich fast nur zu einer etwas
längeren Vergnügungsfahrt geworden.</p>

<p>Auch für Clara's Mutter war das Bewußtsein, ihr Kind
nicht für immer zu verlieren und bald wieder in die Arme
schließen zu können, eine unendliche Beruhigung, und selbst
hierzu hatte es ihr einen großen Kampf gekostet, ihre Einwilligung
zu geben. Clara selbst aber hing mit ganzem Herzen
an dem theuren Mann, und fühlte sich vollkommen glücklich
in einer Verbindung, die seit sie den Fremden kennen und lieben
gelernt, ihr das Ziel ihrer irdischen Wünsche geschienen.</p>

<p>Was war ihr die Reise, was die Gefahr und Mühseligkeit
derselben? sie wäre ihm in eine Wildniß gefolgt, und hätte
sich doch glücklich an seiner Seite gefühlt.</p>

<p>Der junge Henkel wünschte nun die Ueberfahrt in einem
Englischen Dampfer nach New-York, und von da mit einem
Amerikanischen Dampfschiff nach New-Orleans zu bewerkstelligen,
Clara fürchtete sich aber an Bord eines Dampfers zu gehn,
theils der doppelten Gefahr, theils der unangenehmen Bewegung
derselben in schwerem Wetter wegen, von der sie viel
gehört, und da es sich jetzt gerade so traf daß eine ihr befreundete
Familie, Professor Lobenstein's, ebenfalls nach New-Orleans,
und in einem Segelschiff von Bremen ab auswan<pb n="216" /><anchor id="Pg216" />derte,
bat sie mit diesen reisen zu dürfen. Henkel selber schien
nicht recht damit einverstanden, fügte sich aber doch endlich den
Bitten seiner jungen Frau.</p>

<p>Wenn aber bei Dollinger's im Haus wenig mehr als
Wäsche und Kleider herzurichten waren, nur zu einer Reise
nicht zu einer Uebersiedlung nach Amerika, und man diese schon
großenteils gepackt und vorausgeschickt hatte, die letzten Stunden
in der Heimath durch kein Aussuchen und Packen gestört
zu haben, so schien dagegen bei Professor Lobenstein das ganze
Haus von innen nach außen gekehrt zu sein.</p>

<p>Der Professor nämlich hatte auf keinerlei Weise bewogen
werden können mit seinen Sachen eine Auction anzustellen,
und nur das Nothwendigste mitzunehmen, da Fracht und
Spesen unterwegs ein wirkliches Capital auffressen würden,
für das er sich Alles was er dort brauchte auch an Ort und
Stelle neu anschaffen könnte. Allen die ihm dies riethen
zeigte er aus verschiedenen Schriften die statistisch aufgestellten
Arbeitslöhne der verschiedenen Handwerker, wie die Preise der
Provisionen, und bewieß ihnen auf das Klarste und Unumstößlichste
was jedes einzelne Stück Meublen und Hausgeräth
in notwendiger Folgerung in Amerika kosten müsse. Eben
so hatte er sich mit unendlicher Ausdauer einen Ueberschlag
der verschiedenen Frachtpreise nach New-Orleans, und von
da in's Innere gemacht, bis er endlich zu dem obigen Resultat
gekommen, und nun auch augenblicklich eine Anzahl Tischler
in Arbeit setzte, lauter neue Kisten für seine Sachen anzufertigen.</p>

<p><pb n="217" /><anchor id="Pg217" />Eine große Anzahl von diesen war nun schon, gepackt
und mit eisernen Reifen beschlagen, als Fracht vorausgeschickt,
eine andere Sendung sollte heute abgehn, und die letzten dann
in den nächsten Tagen befördert werden, noch zur rechten Zeit
an Ort und Stelle zu sein. Kellmann selbst, dem Hause eng
befreundet, hatte dahin mehrere Aufträge übernommen, und
kam heute Morgen, Bericht über die Ausführung derselben abzustatten.</p>

<p>Er selber war natürlich mit der ganzen Uebersiedlung gar
nicht einverstanden, hatte aber doch, als er alle Gründe des
Professors dafür gehört, weit weniger dagegen gesagt, als die
Familie im Anfang vermuthet und auch wohl gefürchtet haben
mochte. Der Professor sei eben ein Professor, meinte er nur,
und wo der einmal seinen Kopf aufgesetzt habe, ließ sich auch
Nichts mehr abstreiten oder gar dagegen beweisen, man müsse
ihn eben sich selber überlassen, und — es thue ihm nur um
die Familie leid. Nichtsdestoweniger gab er sich jede erdenkliche
Mühe ihnen, wo er es nur irgend vermochte, beizustehn,
wobei er den Professor doch von manchem unüberlegten oder
unpraktischen Schritt zurückhielt. So kämpfte er, und zwar
glücklicher Weise mit Erfolg, gegen die unglückselige Idee des
Professors an, sich hier, trotz Allem was er darüber schon gelesen,
von dem Auswanderungsagenten Land und eine Farm
zu kaufen. Er wollte drüben nicht »in Gefahr kommen« von
Amerikanischen und betrügerischen Landspeculanten hintergangen
zu werden, und seine Berechnung sämmtlicher Kosten gleich
<pb n="218" /><anchor id="Pg218" />hier an Ort und Stelle machen können, was ihm nicht möglich
sei, wenn er die Contracte nicht in der Tasche habe.</p>

<p>Kellmann, auf dessen praktisches und gesundes Urtheil er
sonst überhaupt viel gab, machte ihn mit seinen ernstlichen
Vorstellungen aber doch stutzig, und noch eine authentische Person
über die dortigen Verhältnis zu hören, wandte er sich zuletzt
an den jungen Henkel, und bat diesen um Meinung und
Rath über die, ihm allerdings sehr am Herzen liegende Sache.
Dieser rieth ihm aber ebenfalls auf das Entschiedenste ab, sein
Geld hier an eine solche Speculation wegzuwerfen, denn dieser
Weigel scheine ihm, was er bis jetzt von ihm gesehn, eine keineswegs
volles Vertrauen verdienende Persönlichkeit. Er solle
warten bis sie drüben wären, dort habe er Zeit genug (Kellmann
hatte ihm dasselbe gesagt), und finde er in New-Orleans
oder Missouri nichts Besseres, so sei er selber vielleicht im
Stande ihm ein kleines reizendes Gut abzutreten, das er einmal
auf einem Jagdzug in's innere Land gekauft, und jetzt
noch verpachtet hätte.</p>

<p>»Und der Preis?«</p>

<p>»Er würde zufrieden sein.« Damit war die Sache für
jetzt abgemacht; freilich zu Weigels Verdruß, der die Farm,
wie er sich ausdrückte, nun noch »zur Verfügung« behielt.</p>

<p>Es mochte etwa Morgens um elf sein, als Kellmann
Professor Lobensteins besuchte. Das Haus war am vorigen
Tag öffentlich verauctionirt und von einem reichen Weinhändler
in Heilingen erstanden worden, die Familie aber jetzt in
angestrengter Arbeit eifrig bemüht das unangenehme Gefühl
<pb n="219" /><anchor id="Pg219" />nicht allein zu verscheuchen, sondern auch eines vor dem anderen
zu verbergen, »zum <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ersten</emph> Male in der <emph rend="letter-spacing: 0.20em">eigenen</emph> Heimath
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">fremd</emph> zu sein;« zum ersten Mal fremd in den Räumen,
die ihrer Kindheit Spiele gesehn, und Zeuge gewesen waren
ihrer keimenden Hoffnungen und Träume.</p>

<p>Der erste schwere Schritt zu einem neuen Leben und Wirken
war aber damit geschehn; freilich auch zu gleicher Zeit die
Brücke abgebrochen, die noch zurück hätte führen können in das
Vaterland. Das Band war damit zerrissen, das sie noch an
dieses knüpfte, und wunderbarer Weise hatte sich jetzt, wie sie
sich gestern noch fast Alle gefürchtet vor dem Gedanken die
lieben theueren Räume zu verlassen, ein fremdes unheimliches
Gefühl zwischen sie und das Haus geworfen, und sie <emph rend="letter-spacing: 0.20em">ersehnten</emph>
den Augenblick wo sie hinaus konnten, fort, nur fort von
hier — aus den Erinnerungen fort. Und doch sprachen sie das
nicht aus gegen einander; Jedes hielt sich nur allein für so
thöricht und kindisch, mit den quälenden Gedanken; keines
wußte daß das Gefühl in ihrer Aller inneres Leben verwoben
sei, und in des Herzens feinsten Fasern Wurzel schlug.</p>

<p>Die Stimmung Aller, so sehr sie sich auch hüteten dem
was sie dachten Worte zu geben, war denn auch an dem ganzen
Morgen schon eine stille, gedrückte gewesen, und Kellmann's
Erscheinen befreite Alle wie von einer Last. Unten auf der
Treppe wurde der aber schon laut.</p>

<p>»Na, ist das ein Vergnügen zu so einer Auswanderungsfamilie
in's Haus zu kommen,« rief er, als er sich mit zusammengehaltenen
Schößen zwischen einer Reihe Kistendeckel hin<pb n="220" /><anchor id="Pg220" />durchdrückte,
die, mit den Nägeln nach außen, an der Wand
lehnten, und dabei noch über eine Unzahl Körbe und Schachteln
wegsteigen mußte, nur in die Stube zu kommen.</p>

<p>»Nehmen Sie sich in Acht, lieber Kellmann,« rief ihm
der Professor, der seine Stimme gehört hatte, aus der halbgeöffneten
Thüre entgegen (er konnte diese nicht ganz aufmachen
da ebenfalls eine Kiste dahinter stand). »Sie möchten sich da
draußen die Kleider zerreißen.«</p>

<p>»Ist schon bereits geschehen,« brummte Kellmann, indem
er versuchte einen Blick nach seinem, allerdings beschädigten
Rücktheil zu gewinnen, »meine Güte, wie sieht das bei Ihnen
aus — ah guten Morgen meine Damen — und schon so
fleißig? — was um Gottes Willen nähen Sie denn da? — Getraidesäcke
für die nächste Erndte?«</p>

<p>»Fehlgeschossen Herr Kellmann,« rief ihm aber Marie, die
sich gern mit dem freundlichen Mann neckte, entgegen — »Jacken
sind das für uns, in den Busch, zwischen den Dornen und
Schlingpflanzen, die uns sonst das leichte Zeug von den Schultern
rissen. Warten Sie einen Augenblick, da können Sie uns
gleich Ihre Meinung sagen; die meinige ist gerade fertig, und
ich will sie eben anprobiren. Lassen Sie nur, ich werde
schon allein fertig, dort drüben müssen wir überdies Alles
allein machen — So — nun, wie gefalle ich Ihnen darin?«</p>

<p>»Gar nicht,« sagte Kellmann mürrisch, »ich sähe Sie
weit lieber in einem leichten Ballkleid und mit Ihrem gewöhnlichen
heiteren Gesicht, als in der Sackleinwand und — hm  — 
das verdammte Amerika. Geht denn Eduard jetzt noch mit,
<pb n="221" /><anchor id="Pg221" />oder bleibt er da? wo steckt er denn wieder? — der ist immer
fort wenn ich komme.«</p>

<p>»Der geht mit, lieber Kellmann,« rief der Professor, »er
konnte sich nicht dazu entschließen, seine Eltern und Geschwister
allein in die Welt ziehn zu lassen, wo er ihnen vielleicht, zum
ersten Mal in seinem Leben, nützlich sein würde, und ist jetzt
noch in der Geschwindigkeit zu einem Tischler gegangen, die
paar Wochen wenigstens zu benutzen, und doch eine Idee von
dem Handwerk zu gewinnen; wer weiß was wir da Alles zu
thun bekommen.«</p>

<p>»Wird auch was recht's davon in den paar Tagen profitiren,«
brummte Kellmann — »bei wem ist er denn, bei
Leupold?«</p>

<p>»Leupold?« rief der Professor, »der geht ja mit unserem
Schiff nach New-Orleans.«</p>

<p>»Der Tischlermeister Leupold wandert auch aus?« rief
Kellmann laut und verwundert.</p>

<p>»Hat sein Häuschen und seine Werkstätte verkauft, und
ist jetzt wahrscheinlich schon unterwegs nach Bremen,« betätigte
ihm der Professor.</p>

<p>»Na nu ist mir's aber doch über den Spaß,« rief Kellmann
 —  »da läuft ja halb Heilingen fort; jetzt freut mich
mein Leben; nächstens werden wir uns unsere Schränke und
Schuhe und Röcke selber machen können wenn wir 'was haben
wollen; ich darf nur gleich den meinigen zum Schneider schicken
daß er ihn mir noch ausbessert, ehe er auch durchbrennt. S'ist
wirklich zum Verzweifeln.«</p>

<p><pb n="222" /><anchor id="Pg222" />»Lieber Gott,« sagte der Professor — »die Leute verlangen
nur Ellbogenraum sich zu rühren; sie wollen einen Platz haben,
der ihren Bedürfnissen Befriedigung verspricht.«</p>

<p>»Da haben Sie gleich den faulen Fleck,« rief Kellmann,
»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Bedürfnisse befriedigen</emph>, wenn die Leute lebten wie ihre
Voreltern gelebt haben, und nicht mit jedem Jahre auch neue
Bedürfnisse kennen lernten und befriedigt haben wollten, so
hätten wir alle Platz, und das verwünschte Amerika könnte
sehen wo es Hände und Fäuste bekäm zuzupacken und ihm den
Boden zu bestellen. Aber ich will mich nicht länger ärgern — laßt
sie laufen, nachher wird's hier erst recht gemüthlich — apropos — Ihren
Freund Weigel haben sie gestern Abend im
rothen Drachen hinausgeworfen — er wollte Dienstleute, ich
glaube einen Schäfer, verlocken nach seinem gerühmten Amerika
auszuwandern.«</p>

<p>»Meinen <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Freund</emph>?« sagte der Professor achselzuckend,
»ich habe mit Herrn Weigel nie in einer solchen Beziehung
gestanden, aber ich achte ihn als einen Mann der ein gutes
Herz mit einer tüchtigen Portion gesundem Menschenverstand
verbindet, und besonders schätzenswerthe statistische Kenntnisse
Amerika's besitzt.«</p>

<p>»Bah!« sagte Kellmann, den Kopf auf die Seite werfend,
und mit den Fingern schnalzend, »so viel für seine statistischen
Kenntnisse; <emph rend="letter-spacing: 0.20em">unverschämt</emph> ist er, das halt' ich für seine
Hauptforce, und er wirft Ihnen da mit der größten Kaltblütigkeit
eine Masse Zahlen in den Bart, denen man nicht gleich widersprechen
kann, weil sich der Gegenbeweis eben nicht führen
<pb n="223" /><anchor id="Pg223" />läßt. Wenn das Alles wahr ist was er über Amerika sagt,
wäre <emph rend="letter-spacing: 0.20em">er</emph> der größte Esel wenn er nicht selber hinüberginge.«</p>

<p>»Seine Verhältnisse gestatten es ihm nicht, wie er mich
oft versichert hat,« vertheidigte ihn aber der Professor.</p>

<p>»Ja, das kennen wir schon,« sagte Kellmann, »und wenn
mich irgend etwas glauben machen könnte daß <emph rend="letter-spacing: 0.20em">er</emph> wirklich
Amerika kennt, so wäre es der Umstand daß er selber nicht
hinübergeht.«</p>

<p>»Im rothen Drachen war ja wohl gestern ein kleines
Fest?« frug die Frau Professorin dazwischen, die das unerquickliche
Gespräch abzubrechen wünschte.</p>

<p>»Ja, für die Dienstleute von Hohleck,« sagte Kellmann,
»und Schollfeld und ich waren ebenfalls hinausgegangen um
den Spaß mit anzusehn.«</p>

<p>»Und ihr Freund, der lange Actuar war nicht dabei?«
lachte Marie.</p>

<p>»Er kam später nach,« sagte Kellmann — »der arme
Teufel ist jetzt auch immer verdrießlich und niederschlagen.«</p>

<p>»Er hat sein Kind verloren,« sagte Anna mitleidig.</p>

<p>»Ja, und zu Hause fühlt er sich auch wohl nicht so recht
wohl und behaglich.«</p>

<p>»Wir haben davon gehört,« sagte die Professorin — »seine
Frau soll eigenwillig und heftig sein, und ihm oft gar
unangenehme Scenen bereiten.«</p>

<p>»Seine Frau ist  — « fuhr Kellmann auf, aber er unterbrach
sich selber wieder, und trommelte eine Weile mit den
Fingern auf dem vor ihm stehenden Tisch.</p>

<p><pb n="224" /><anchor id="Pg224" />»Was ist Ihnen denn nur heute, Herr Kellmann?« sagte
aber Marie, jetzt zu ihm tretend und seinen Arm berührend — »Sie
schneiden ja heut Morgen ein so bitterböses Gesicht, wie
ich noch fast in meinem Leben nicht an Ihnen gesehn. Ist
Ihnen irgend etwas Aergerliches begegnet? — oder — Sie
sind doch nicht böse mit uns?«</p>

<p>»Böse mit Ihnen? lieber Gott Mariechen,« sagte Kellmann
herzlich ihre Hand ergreifend — »ich müßte böse mit
Ihnen sein daß Sie fortgehn und mich hier allein zurücklassen;
sonst wüßt' ich wahrhaftig nicht weshalb.«</p>

<p>»So kommen Sie mit,« lachte Marie, indem sie neckisch
zu ihm aufsah.</p>

<p>Kellmann seufzte tief auf, sagte dann aber kopfschüttelnd,
und mit der Hand über seine Stirn streichend, als ob er sich
daraus all' die trüben Gedanken verscheuchen wollte  — </p>

<p>»Nach Amerika? — ja, weiter fehlte mir gar Nichts;
aber heute sind es wirklich andere Sachen die mir im Kopf
herumgehn.«</p>

<p>»Ist etwas vorgefallen, und können wir Ihnen helfen,
lieber Herr Kellmann?« sagte Anna freundlich.</p>

<p>»Ach Gott nein,« sagte der kleine Mann seufzend — »es
ist ein Stück von dem allgemeinen Elend, das über den ganzen
Erdball hinspielt, und das uns gewöhnlich mit einem unheimlichen
Gefühl, auch nicht außer dem Bereich desselben zu liegen,
durchschauert, wenn wir ihm einmal auf unserem Lebenspfad
begegnen. Sie sahen mich als ich vor dritthalb Stunden
etwa drüben aus dem Löwen kam?«</p>

<p><pb n="225" /><anchor id="Pg225" />»Ja, Sie grüßten ja herauf,« sagte die Professorin  — </p>

<p>»Nun gut; ich war dort, einem armen Mädchen nachzufragen,
das wir gestern Abend spät auf der Straße trafen, und
das ich dorthin schickte Nachtquartier zu suchen« — Und nun
erzählte ihnen Kellmann mit kurzen Worten das gestrige Zusammentreffen
mit des unglücklichen Loßenwerder Schwester,
und ebenfalls daß sich schon jetzt herauszustellen scheine, wie der
arme Teufel von Loßenwerder unschuldig in Verdacht gerathen
sei. Nur in reiner Verzweiflung mochte er sich den Tod gegeben
haben, als man ihm das letzte, einzige das er auf der
Welt hatte — seinen ehrlichen Namen — nehmen wollte — oder
eigentlich schon von Gerichts wegen genommen hatte. Unsere
wackeren Polizeigesetze halten ja nun einmal jeden Menschen
für einen Spitzbuben, bis er nicht durch Atteste genügend dargethan
hat daß — »gegen ihn noch nichts Gravirendes bekannt
geworden.«</p>

<p>»Und was geschieht jetzt mit dem armen, armen Mädchen?«
frugen fast gleichzeitig Marie und Anna — »lieber
Gott, hier in der fremden Stadt, allein, ohne Mittel, ohne
Freunde, wie entsetzlich müßte es da sein, wenn sie vielleicht
aus rohem Munde zuerst die furchtbare Nachricht vernähme.«</p>

<p>»Gestern Abend,« sagte Herr Kellmann etwas verlegen,
»kam uns das Ganze wirklich so schnell und überraschend, daß
wir nicht die geringste Zeit zum Ueberlegen behielten; wir — wir
gaben ihr nur ein paar Groschen und schickten sie in den
Löwen, hier gegenüber, um da zu übernachten, damit sie nicht
in der Stadt nach ihrem Bruder früge, und die entsetzliche<pb n="226" /><anchor id="Pg226" />
Geschichte gleich in der ersten Viertelstunde erführe; heute
Morgen wollte ich dann selber herkommen und sehn was sich
thun ließ  — «</p>

<p>»Und jetzt? — weiß sie was geschehen ist? frug die Professorin
mitleidig die Hände faltend — Herr Kellmann zuckte
mit den Achseln und sagte:</p>

<p>»Sie ist fort  — «</p>

<p>»Fort? — wohin?« riefen die Frauen.</p>

<p>»Kein Mensch konnte mir darüber Auskunft geben, gestern
Abend war sie richtig dort angekommen, und ihres dürftigen
Aussehns wegen in die Gesindestube gewiesen, und dort muß
sie unglückseliger Weise ihren Namen genannt, vielleicht nach
ihrem Bruder gefragt und das Schrecklichste gleich erfahren
haben, denn sie war, selbst ihr Bündel im Stich lassend, hinausgelaufen
in Nacht und Nebel und — und nicht wieder
zurückgekehrt.«</p>

<p>»Du lieber Gott,« sagte Anna, »wenn sie sich nur kein
Leides gethan.«</p>

<p>»Ich bin gleich zu Ledermann und dann auf die Polizei
gegangen, diese aufmerksam zu machen,« sagte Kellmann etwas
kleinlaut, »werde auch selber noch mein möglichstes thun das
arme Ding wieder aufzufinden, aber — ich weiß wahrhaftig
nicht wo man die eigentlich suchen soll, denn sie kennt ja keinen
einzigen Menschen in der Stadt.«</p>

<p>»Und in ihres Bruders früherem Logis?  — «</p>

<p>»Hat sie Niemand gesehn — ich war dort.«</p>

<p><pb n="227" /><anchor id="Pg227" />»Waren Sie auch schon — auf dem Kirchhof?« frug
ihn Marie jetzt leise und schüchtern.«</p>

<p>»Wahrhaftig, daran hatte ich gar nicht gedacht,« sagte
Kellmann rasch seinen Stuhl zurückschiebend, »die Möglichkeit
ist da, und ich will keinen Augenblick mehr versäumen — vielleicht
ist es jetzt noch nicht zu spät.«</p>

<p>»Und Sie sagen uns Antwort?«</p>

<p>»Sowie ich etwas Bestimmtes über sie weiß — aber — aber
was dann mit ihr anfangen? — hier in der Stadt <emph rend="letter-spacing: 0.20em">kann</emph>
sie nicht bleiben,« sagte Kellmann, die Thürklinke schon in der
Hand, »und überhaupt scheint mir ihr schwächlicher Körper
zu grober Handarbeit gar nicht geeignet.«</p>

<p>»Vielleicht bietet sich da für die Schwester in demselben
Haus ein Ausweg,« rief Anna plötzlich, »das für den Bruder
ja so viel gut zu machen, wenn er wirklich unschuldig gelitten.
Gestern Nachmittag noch klagte mir Clara ihr Leid, daß ihre
Kammerjungfer, mit der sie sehr zufrieden ist, und die ihr bis
dahin fest versprochen mitzugehn, plötzlich anderes Sinnes geworden
wäre, und sich jetzt weigerte Heilingen zu verlassen.
Clara ist so seelensgut, sie würde gewiß Alles thun was nur
in ihren Kräften steht, das arme Kind den herben Verlust vergessen
zu machen.</p>

<p>»Aber wird sich das Mädchen selber dazu eignen?« sagte
Kellmann.</p>

<p>»Weshalb nicht,« rief aber auch jetzt Marie — »bringen
Sie die Arme nur hierher, sobald Sie sie finden, und nehmen
sie Henkel's nicht mit, findet Papa gewiß einen Ausweg.«</p>

<p><pb n="228" /><anchor id="Pg228" />»Ja, Papa einen Ausweg,« sagte aber der Professor — »ich
kann <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Niemanden</emph> mehr mitnehmen Kinder, so viel
solltet Ihr eigentlich jetzt schon wissen, denn wir sind Leute
genug.«</p>

<p>»Ach wenn sie überhaupt gehen will,« rief Kellmann,
»die Passage bringen wir hier schon zusammen, und wenn sich
Fräulein Anna bei Frau Henkel für sie verwenden will, wär'
es ein Glück für das arme Mädchen, den hiesigen für sie so
trüben Verhältnissen so rasch wieder entrissen zu werden. Doch
jetzt leben Sie wohl — ich habe da nicht lange Zeit mehr zu
verlieren, und hoffe Ihnen bald günstige Nachrichten bringen
zu können.«</p>

<milestone unit="tb" rend="stars: 5" />

<p>Actuar Ledermann hatte die Nacht einen heftigen Fieberanfall
bekommen, und sich am anderen Morgen auf seinem
Bureau entschuldigen lassen. Erst um zehn Uhr etwa fühlte
er sich etwas besser, und beschloß ein wenig an die frische Luft
zu gehn, in dem sonnigen Morgen draußen die trüben quälenden
Gedanken zu verscheuchen.</p>

<p>Er ging auf den Kirchhof, das Grab seines kleinen Lieblings
zu besuchen, und nahm einen Monatsrosenstock mit hinaus,
ihn darauf zu pflanzen.</p>

<p>Der Weg der zu dem Grab, zwischen den andern Hügeln
hin, führte, lief eine kurze Strecke die Mauer entlang, die bis
jetzt leer gelassen und von Unkraut überwuchert lag. Nur ein
einziger, unter Gras und Unkraut fast versteckter flacher Hügel war
<pb n="229" /><anchor id="Pg229" />dort aufgeworfen, über dem kein Kreuz den Namen des Hingeschiedenen
kündete, keine Blume ein sorgendes Herz verrieth,
das dem Entschlafenen die stille Thräne nachgeweint. Und
dort? — in das hohe, feuchte Gras geschmiegt, lag eine schlanke
Mädchengestalt, Stirn und Antlitz in dem wuchernden Unkraut
verborgen, auf dem die vollen aufgelösten Locken ruhten.</p>

<p>»Lieber Gott,« sagte der Actuar, mit dem Blumenstock im
Arm neben ihr stehen bleibend, leise vor sich hin — »es ist
doch noch viel, viel Elend in der Welt, und wenn Einem recht
traurig und weh um's Herz ist, sollte man eigentlich immer
hinaus auf den Kirchhof gehn. Da haben die Leute nicht
ihre glatten unbewegten Alltagsgesichter vor, sondern geben
sich wie sie sind, und wenn es auch eben kein Trost sein sollte
andere Menschen unglücklich zu sehn, ist es doch jedenfalls
einer, zu wissen daß man es nicht allein ist.« Und sich
langsam abwendend schritt er dem Grabe seines Kindes zu,
setzte den Blumentopf auf den kleinen Hügel, und sich selber
dann auf eine dicht daneben liegende Marmorplatte, die das
Grab eines anderen Menschen deckte.</p>

<p>Dort blieb er lange, das Gesicht mit den Händen bedeckt,
und regungslos in seiner Stellung verharrend, seinen schmerzlichen
Gedanken überlassen, bis die Sonne höher und höher
stieg, und ein stechender Kopfschmerz ihn mahnte den, den heißen
Strahlen vollkommen ausgesetzten Platz zu verlassen, wenn er
sich nicht noch kränker machen wollte als er schon war. Er
stand auf, und sah sich nach dem Todtengräber um, diesen zu
bitten den Blumenstock für ihn einzusetzen, und fand ihn auch,
<pb n="230" /><anchor id="Pg230" />nicht weit von dort entfernt, mit einem neuen Grabe beschäftigt.
Langsam seinen Spaten schulternd ging er mit ihm zu
dem verlangten Platz, und dort sein Handwerksgeräth neben
sich in den Boden stoßend und sich den Schweiß von der <corr sic="gluhenden">glühenden</corr>
Stirne trocknend, sagte er freundlich:</p>

<p>»Warmer Tag heute, Herr Actuar — sehn Sie einmal
was für ein schönes <corr sic="Stockchen">Stöckchen</corr>; das müssen wir aber ordentlich
angießen, sonst vertrocknet es gleich in der lockeren Erde — werde
Ihnen das schon besorgen.«</p>

<p>»Bitte sein Sie so gut,« sagte Ledermann, und der Mann
nahm den Stock auf, drehte ihn um und schlug mit der flachen
Hand unter den Topf, diesen locker und los zu bekommen.</p>

<p>»Kennen Sie das junge Mädchen was da auf dem Grabe
an der Mauer liegt?« frug der Actuar jetzt, als sein Blick wieder
zufällig dort hinüber streifte — »dort drüben meine ich.«</p>

<p>»Ja ich weiß schon,« sagte der Mann, ohne den Kopf zu
wenden und mit seiner Arbeit beschäftigt — »nein — sie saß
vor dem Kirchhofsgitter schon heut' Morgen wie ich <corr sic="offnete">öffnete</corr>,
um drei Uhr <corr sic="fruh">früh</corr>, und muß die ganze Nacht da zugebracht
haben. Wie ich das Thor aufmachte frug sie mich nur nach
dem Grabe eines armen Teufels, den wir hier vor kurzer Zeit
zu Ruh gebracht, und ist seit der Zeit nicht von dort weggegangen.
Das kommt manchmal vor.«</p>

<p>»Und wer liegt da begraben?« frug Ledermann schnell,
dem ein plötzlicher Gedanke an das Mädchen von gestern Abend
aufstieg.</p>

<p rend="page-float: 'htb'; text-align: center">
<figure url="images/illu005.jpg" rend="w50">
<figDesc>Capitel 9</figDesc>
</figure>
</p>

<p>»Dort an der Mauer?« sagte der <corr sic="Todtengraber">Todtengräber</corr>, »ih Sie
<pb n="231" /><anchor id="Pg231" />wissen ja, der kleine bucklige Bursche, der von der Brücke gesprungen
war, und sich den Kopf aufgeschlagen hatte.«</p>

<p>Dem Actuar fuhr es mit einem eisigen Stich durchs
Herz, aber er erwiederte Nichts, gab dem Mann eine Kleinigkeit
für seine Dienstleistung, und ging dann langsam, als ihn
dieser wieder verlassen und seine frühere Arbeit aufgenommen
hatte, zu Loßenwerder's Grab, wo die Trauernde noch still und
regungslos in ihrem Jammer lag. Nur das krampfhafte Zittern
des Körpers verrieth das darin wohnende Leben.</p>

<p>»Liebes Kind,« sagte Ledermann leise — das Mädchen
bewegte sich nicht — »mein liebes Kind,« sagte er lauter, und
berührte ihre Schulter mit seinem Finger. Langsam hob sie
das bleiche, Thränen überströmte Gesicht zu ihm empor, und
als sie den fremden Mann neben sich sah, richtete sie sich verwirrt,
beschämt aus ihrer Stellung auf.</p>

<p>»Aber wie können Sie sich hier so Stunden lang in das
feuchte Gras werfen,« sagte der Actuar mit freundlichem Vorwurf — »Sie
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">müssen</emph> ja krank werden — nicht wahr, Sie
kennen mich nicht mehr?«</p>

<p>Das Mädchen sah ihn groß und verwundert an, und schüttelte
dann langsam mit dem Kopf.</p>

<p>»Ich sprach gestern Abend mit Ihnen, draußen vor dem
Thor, wo die Musik in dem Hause war,« sagte Ledermann — »hatten
Sie gar keine Ahnung von dem Schicksal des
Bruders?«</p>

<p>»Keine,« sagte die Arme leise, das Köpfchen wieder
senkend.</p>

<p><pb n="232" /><anchor id="Pg232" />»Und wo erfuhren Sie seinen Tod?«</p>

<p>Das Mädchen schauderte zusammen als sie des Augenblicks
gedachte, und sagte endlich, wie mit angstgepreßter
Stimme:</p>

<p>»Gestern Abend in dem Haus — die Leute in der Gesindestube
frugen mich wo ich herkäme und um meinen Namen,
und dann  — </p>

<p>»Und dann?« frug der Actuar mitleidig, als das Mädchen
schwieg und ihr Antlitz wieder zitternd in den Händen
barg  — </p>

<p>»Dann sagten sie« — setzte das Mädchen, am ganzen
Körper bebend hinzu — »daß Einer der so hieß — und sie
spotteten dabei über sein Gebrechen — daß Einer — hier  — «
sie vermochte nicht auszureden und warf sich, rücksichtslos um
den neben ihr stehenden Fremden, und in krampfhafter Verzweiflung,
wieder auf das Grab nieder, das sie laut schluchzend mit
ihren Armen umschlang, und den Bruder rief, sie zu sich zu
nehmen in sein stilles, kühles Bett.</p>

<p>Nur mit Mühe, und herzlichen tröstenden Worten die er
zu ihr sprach, brachte sie Ledermann, als sich ihr Schmerz in
etwas ausgetobt, endlich dahin sich etwas zu fassen und zu beruhigen,
und ihm mehr über ihr Schicksal und sich selber zu
sagen. Sie hieß Hedwig, war funfzehn Jahr alt und hatte
bis zu ihrem elften Jahr bei einer entfernten armen Verwandten
zugebracht, nach deren Tode sie, ein Kind noch, bei fremden
Leuten in Dienst gehen mußte. Ihre Elteren schienen in
besseren Verhältnissen gelebt zu haben, waren aber früh ge<pb n="233" /><anchor id="Pg233" />storben,
und die Waisen sich selber überlassen gewesen. Ihr
um zehn Jahr älterer Bruder Franz hatte sie dabei noch immer
dann und wann von dem Wenigen was er selber verdiente,
unterstützt, auch ihr vor einigen Monaten — und das mußte
etwa grade vor seinem Tode gewesen sein, geschrieben, daß er
recht sparsam lebe, und bald so viel zusammen zu haben hoffe
mit ihr, der Schwester, nach Amerika auszuwandern, dort
vielleicht ein kleines Geschäft oder irgend etwas Anderes anzufangen,
ehrlich durch die Welt zu kommen. Hedwigs Aussage
nach mußte er ihr auch die genaue Summe geschrieben
haben, die er besaß, und als sie der Actuar dringend bat ihm
den Brief zu verschaffen, wenn es irgend möglich sei, da der
vielleicht vollständig des Bruders Unschuld beweisen konnte,
zog sie aus ihrer Brust das zusammengefaltete und dort bis
jetzt sorgfältig bewahrte Papier. Es war das letzte was sie
von ihm bekommen, und als Monat nach Monat verstrich
und keine neue Nachricht kam, wurde sie zuletzt unruhig und
schrieb nach Heilingen. Aber auch hierauf erhielt sie keine
Antwort und nicht mehr im Stande die Ungewißheit zu ertragen,
verließ sie ihren Dienst und machte sich, mit wenigen
Groschen in der Tasche auf, den weiten Weg zu Fuß zurückzulegen.
Und ihr Empfang? großer Gott mit Spott und
Hohn wurde ihr Bruder — das einzige noch auf der Welt
ihr gehörende Wesen, das sie mehr als sich selber liebte — eines
furchtbaren Verbrechens beschuldigt, in Folge dessen er
sich selber das Leben genommen, und schlimmer, gewaltiger
noch als die Nachricht seines Todes, erschütterte das reine,
<pb n="234" /><anchor id="Pg234" />vertrauensvolle Herz des armen Kindes der erste <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Zweifel</emph> an
den Hingeschiedenen, der doch heimlich und quälend in ihr aufsteigen
wollte, wie sie sich auch dagegen sträubte; und doch
<emph rend="letter-spacing: 0.20em">wußte</emph> sie daß er keiner schlechten Handlung fähig gewesen sei.</p>

<p>Während dieser Erzählung flossen ihre Thränen stärker;
wenn aber der Schmerz auch nur mehr aufgerüttelt wurde durch
das Wiederdurchleben vergangener Scenen, fand sie doch auch
einen Trost in dem Aussprechen über ihren Verlust. Der Actuar
überlas indeß flüchtig den Brief, und den Datum mit
dem verübten Raub vergleichend sah er, ob Loßenwerder nun
schuldig oder unschuldig sei, daß jenes, bei ihm gefundene
Geld sein Eigenthum gewesen sein müsse, schon vor dem Tag,
und nicht mehr als Beweis gegen ihn gelten konnte.</p>

<p>So traf sie Kellmann, der von Lobensteins direct auf den
Gottesacker gegangen war, das arme Mädchen aufzusuchen.
Mit wenigen Worten sagte ihm der Actuar was er von ihr
erfahren, und der gutmüthige kleine Kürschner setzte sich neben
sie auf das Grab des Bruders, nahm ihre Hand in die seine,
und diese streichelnd sprach er ihr Muth und Hoffnung in das
arme gequälte Herz. Sie sollte nicht mehr allein stehn auf
der Welt; er wollte Freunde für sie finden, die sich ihrer annähmen,
und sie Beide, Ledermann und er, wollten nicht ruhen
noch rasten bis ihres Bruders Name wieder ehrlich gemacht
sei vor der ganzen Stadt; lieber Gott, sie konnten ja nichts mehr
für den Armen thun.</p>

<p>Hedwig weinte, während er sprach; aber die Thränen
lösten ihren Schmerz — die freundlichen Worte; oh die ersten
<pb n="235" /><anchor id="Pg235" />wieder seit so langer, langer Zeit die sie gehört, thaten ihr
wohl und bannten die Verzweiflung aus ihrem Herzen, der sie
ja sonst wohl rettungslos verfallen wäre. Wieviel Segen hat
schon ein herzliches Wort gebracht, dem Unglücklichen gespendet — wie
viele Thränen getrocknet, wie manches Weh,
wenn es nicht heilen konnte, doch gelindert.</p>

<p>Kellmann erbot sich dann auch, sie zu seiner Mutter zu
führen, wo sie wenigstens bleiben konnte bis sich etwas Weiteres
entschieden. Von Amerika sagte er ihr noch Nichts, die
nächsten Tage mochten sie erst mit dem Gedanken vertrauter
machen, wenn sie hörte wie viel Leute die auch ihren Bruder
gekannt und liebe Freunde von ihm selber seien, gerade jetzt
nach dort hinübergingen.</p>

<p>Hedwig zögerte noch schüchtern das gütige Erbieten anzunehmen,
aber die Worte klangen so herzlich, so gut gemeint,
sie stand so hülflos, so allein in der weiten Welt, der fremde
Mann erschien ihr wie ein Engel des Himmels in ihrem
Schmerz, und unter Thränen nahm sie seine Hand und dankte
ihm, und sagte daß sie ihm folgen würde, wohin er sie führe.</p>
</div>
<div rend="page-break-before: always"><pb n="236" /><anchor id="Pg236" />
<index index="toc" level1="Die beiden Familien" />
<index index="pdf" level1="Die beiden Familien" />
<index index="pdb" level1="D. bd. Familien" />
<head type="sub" rend="text-align: center">Capitel 10.</head>
<head rend="text-align: center">Die beiden Familien.</head>
<p>Der Leser muß mir noch, ehe wir unsere weitere Wanderung
zusammen antreten, zu zwei Stellen folgen, in Lage
und Art freilich gar sehr verschieden. Den Characteren, die wir
dort finden, begegnen wir später wieder, theils auf der Reise,
theils in ihrem neugewählten Vaterland.</p>

<p>An der Hannöverschen Grenze lag ein kleines Dorf, Waldenhayn
mit Namen, und fast versteckt zwischen mächtigen
Linden und Fruchtbäumen, die es von allen Seiten dicht umgaben.</p>

<p>Mitten im Dorf auf einem flachen, aber die ganze Ortschaft
überschauenden Hügel stand die Kirche, und daneben das
kleine freundliche Pfarrhaus, das sein Dach über gute und
glückliche Menschen gespannt hatte, Jahrzehnte lang — und
heute? — Guter Gott welche Veränderung in dem Haus — der
Vater, Pastor Donner, still und ernst in seinem Sorgen<pb n="237" /><anchor id="Pg237" />stuhl,
und, ganz gegen seine sonstige Gewohnheit, ordentlich
eingehüllt in eine dichte Tabakswolke, die Mutter mit verweinten
Augen, und doch immer geschäftig herüber- und hinübergehend,
bald aus der in jene Stube, Kleinigkeiten zu besorgen
die sie immer wieder vergaß, ehe sie nur das andere Zimmer
betreten.</p>

<p>Der älteste Sohn Georg ging zu Schiff — ging nach
Amerika über das weite, wilde Weltmeer nach einem anderen
Vaterland, dort für den unruhigen Geist das Glück zu suchen,
das er hier nicht fand, und »wann würden sie ihn — ja würden
sie ihn je wieder sehen?« Oh es ist ein großer Schmerz
für ein Elternherz ein Kind in der Blüthe der Jahre zu verlieren — wie
viel Sorge, wie viel schlaflose Nächte hat es gemacht,
bis es wuchs und gedieh; welche Hoffnungen knüpften
sich an das junge Wesen, und blühten und reisten mit ihm;
wie treulich wurde da nicht jeder Schritt bewacht, den noch
unsicheren Fuß vor Stoß und Fall zu schützen, wie ängstlich
jedem bösen Eindruck gewehrt, der Herz oder Geist hätte vergiften
können. Und nun das Alles preiszugeben der Welt,
ihren Verführungen, ihren Gefahren für Geist und Körper,
das Alles preiszugeben und hinausgeworfen zu sehn auf die
stürmischen Wogen des Lebens — sich selbst überlassen, und
der eigenen, vielleicht doch noch zu schwachen Kraft. Wie viele
heimliche Thränen werden da geweint, wie trüb und traurig
liegt da oft des Kindes Zukunft vor dem ahnenden Blick des
Vaters und der Mutter — Krankheit wird es erfassen und
halten, und keine liebende Hand in der Nähe sein, es zu pflegen
<pb n="238" /><anchor id="Pg238" />und ihm den Schweiß von der heißen, glühenden Stirn zu
trocknen, die Verführung ihre falschen, goldblinkenden Netze
nach ihm auswerfen, und keine treu warnende Stimme ihm
zur Seite stehn — Noth und Mangel vielleicht in bitterem
Weh auf ihm lasten, und Niemand da sein, der ihm Hülfe
bringt, und den Unglücklichen tröstet und unterstützt — Mutter
und Vater sind fern, fern von dem Geliebten, seine Klage
dringt nicht herüber zu ihnen — ihr Trost und Hülfswort
nicht zurück zu ihm.</p>

<p>Und ein solcher Abschied dann — der Tod pocht nicht
viel härter an des Glückes Thor, und das Bewußtsein den
Geschiedenen still und geschützt in kühler Erde zu wissen, auf
der die treu gepflegten Blumen keimen, ist oft noch weniger
bitter als dieser <emph rend="letter-spacing: 0.20em">freiwillige</emph> Tod — der Fortgang über's
Meer, in eine fremde, ungekannte Welt — vielleicht so ohne
Wiederkehr wie jener, und ohne jedes beruhigende Gefühl der
Sicherheit. Der Scheidende ist da noch immer besser, weit
besser daran als die Zurückbleibenden; ihm liegt die Welt jetzt
frei und offen da, jede Stunde draußen, jede Meile Wegs
bringt ihm Neues, Unbekanntes, und wehrt dem Blick nur an
dem einen Schmerz zu haften. Er hat auch zu sorgen, für
sich und sein Gepäck, seine ganze Zukunft ist ihm in der einen
Stunde in die eigene Hand gegeben — ein ungewohnt Geschäft
bis jetzt — und fremde Landschaft, fremde Scenen wechseln
so rasch an ihm vorüber, daß jedes Bild einen Theil des
alten Schmerzes fortführt mit sich. Selbst der Gedanke an die
Verlassenen hat nicht das Herbe, Bittere für ihn, als es für
<pb n="239" /><anchor id="Pg239" />diese hat, wenn sie sein gedenken, und sich mit Vermuthungen
quälen müssen wie es jetzt ihm geht, was er thut, was er
treibt, wo er jetzt gerade weilt. <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Er weiß</emph> in welchem Kreis
die Seinen sich bewegen, kennt in jeder Tageszeit ihre kleinen,
häuslichen Beschäftigungen, ihr gleichmäßiges Wirken und
Schaffen, und sein Herz, das immer noch daheim bei ihnen
weilt, wahrt seinen festen Anhaltspunkt an sie sich unverkümmert
fort, bis das Bild, von anderen dicht umdrängt in weiter
immer weiterer Ferne langsam erbleicht, und nur noch auf dem
Hintergrund des Herzens wie schlummernd liegt, in seinen
Träumen ihn zu segnen, oder dereinst, wenn die Welt ihn kalt
und rauh von sich stößt, und er allein und freundlos sich da
fühlt, wieder aufzuglühen in aller Frische und Wärme, ein
Trost und Hoffnungsziel, dem armen, einsamen Wanderer.</p>

<p>Georg war ein junger lebenskräftiger Mann von dreiundzwanzig
Jahren, mit dunkelbraunen, vollen, ihm frei und ungescheitelt
über die offene sonngebräunte Stirn fallenden Locken,
schwarzen klaren Augen und freien, gutmüthigen Zügen, die
selbst eine breite dunkle Narbe über den rechten Backen, der
Autograph eines Commilitonen, nicht entstellen konnte. Er hatte
Medicin studirt, und sich das Doctordiplom mit eifrigem Fleiß
verdient, aber die Aussichten für einen jungen Arzt waren trüb
und unversprechend in seiner Heimath, und jene fremde Welt,
von der er schon so viel gelesen und gehört, zog ihn mächtig
an. Sein Vater konnte und wollte dieses Streben nicht bei
ihm unterdrücken; auch er erkannte die Banden, die hier einen
kräftigen Geist so leicht in Fesseln legen, und ehrte den Wunsch
<pb n="240" /><anchor id="Pg240" />und Drang der jungen, nach Thaten dürstenden Brust, einen
Schauplatz zu finden für ihr Sehnen und Wirken, wenn er
sich auch wohl selber dann wieder mit einem schweren Seufzer
gestehen mußte, wie manche Hoffnung der Sohn zertrümmert,
wie manche Erwartung er getäuscht sehn würde in dem neuen
Leben, das jetzt ihm freilich im vollen Glanz einer aufsteigenden
Sonne, von warmem Lichte übergossen winkte. Und wie
würde sich sein Herz dann bewähren, das jetzt jubelnd zu den
blinkenden, Flaggen- und Blumengeschmückten Wällen seiner
eigenen Luftschlösser aufschaute, wenn es an deren Trümmern
stand? oh daß er dann hätte an seiner Seite stehen und ihn
leiten dürfen den dunklen, schmalen Pfad zum wahren Glück — retten
ihn dann vor sich selbst und seinem bittern Weh.</p>

<p>Aber die Zeit lag noch fern, und weshalb sich selbst den
Augenblick vergiften, wo sich der Himmel noch blau und rein
über seiner Zukunft spannte. Georg selbst sah auch Nichts
von solchen trüben Bildern, die das Herz des Vaters oft mit
banger Trauer füllten; ihm war das Thor jetzt weit und frei
geöffnet, das hinaus in's Leben führte und an dessen Schwelle
er stand, und nur die Trennung noch vom Vaterhaus lag
schwer auf seiner Seele.</p>

<p>Am schwersten freilich trug gerade diese Stunde, weil
ganz und ungetheilt, das Mutterherz. Nicht dachte <emph rend="letter-spacing: 0.20em">sie</emph> in diesem
Augenblick an die Hoffnungen die dem Sohne in der Welt
draußen blühen, an die Gefahren die ihm drohen könnten; sie
sah und fühlte Nichts, als die Trennung von dem <emph rend="letter-spacing: 0.20em">Kind</emph>, den
Abschied von dem Heißgeliebten, und wie im Traum hatte sie
<pb n="241" /><anchor id="Pg241" />schon den ganzen Tag ihren gewöhnlichen Beschäftigungen
obgelegen, wie im Traum noch einmal seine Lieblingsgerichte
bereitet für den Abend, den letzten Abend, den er im Vaterhause
zubringen würde.</p>

<p>Lieber Gott, die Speisen kamen Abends auf den Tisch
und wurden gegessen, aber Keiner von allen, die jüngsten Geschwister
ausgenommen, schmeckten was sie aßen; man sprach
dabei über das an dem Nachmittag fortgesandte Gepäck, über
das Wetter, über die Uhr die zehn Minuten vorging — Georg
trug Grüße auf an alle seine Bekannte, die sich noch seiner erinnerten.
Er hatte an dem Tag noch selber ein paar Briefe
schreiben wollen, war aber nicht dazu gekommen — Vieles
Andere war ihm ebenfalls entfallen; so wollte er einen Absenker
von dem Rosenstock mitnehmen der vor der Mutter Fenster
blühte, und jetzt blieb ihm doch keine Zeit mehr; aber während
dem Essen stand die Schwester — unvermißt — vom Tische
auf, ging hinaus, grub einen Absenker aus, und brachte ihn
in einem kleinen Topf dem Bruder, dem sich die Thränen in
die Augen zwangen — er mochte kämpfen dagegen wie er
wollte als er die Gabe sah. Die Mutter stand vom Tisch
auf und ging hinaus — nicht ein Wort wurde gesprochen
so lange sie fort war. Die Speisen verschwanden dabei von
den Tellern und der Wein wurde getrunken, und die Mutter
kam zurück und nahm ihren Platz wieder ein, lautlos wie
vorher; man konnte den langsamen Gang der Uhr hören, an
der Wand.</p>

<p>Da endlich füllte der Vater sein Glas bis zum Rand,
<pb n="242" /><anchor id="Pg242" />hob es mit der Linken und ergriff mit der anderen Georgs
Hand. Er hatte etwas zum Herzen des Sohnes, zum Trost
vielleicht der Mutter sprechen wollen, aber die Worte schwollen
ihm im Mund — er brachte eine volle Minute keine Sylbe
über die Lippen, und sich gewaltsam fassend und zusammennehmend
sagte er endlich.</p>

<p>»Auf ein frohes Wiedersehn Georg!«</p>

<p>Georg preßte des Vaters Hand und trank ihm und der
Mutter und den Geschwistern zu — und die Mutter hob ihr
Glas und stieß mit dem Sohne an, aber mehr vermochte das
Mutterherz nicht — zu lange hatte sie jetzt gewaltsam gegen
ihr eigenes Gefühl an- und den Schmerz niedergekämpft, den
Anderen zu Liebe; länger war sie es nicht im Stande, und das
Glas mit zitternder Hand niedersetzend, daß der Wein über
und auf das Tischtuch floß, stand sie auf, warf die Arme
krampfhaft um den Hals des Sohnes und schluchzte laut.</p>

<p>»Mutter, liebe — liebe Mutter  — «</p>

<p>»Mein Kind — mein Kind,« jammerte die Frau und der
Schmerz wuchs an Heftigkeit, wie der mächtig aber still dahinwälzende
Strom schäumend hinausdonnert in's Freie, wo er
sich erst einmal Bahn gebrochen aus seinem Bett — »mein
liebes — liebes Kind.«</p>

<p>»Aber Mutter,« bat der Pastor, »fasse Dich; es ist ja doch
nur vielleicht auf kurze Zeit, bis sich der Junge draußen die
Hörner abgelaufen, und ihm die Heimath anders aussieht wie
jetzt; dann kommt er wieder.«</p>

<p>»Liebe — liebe Mutter,« flüsterte Georg, sie innig an sich
<pb n="243" /><anchor id="Pg243" />schließend, und auch ihm erstickten unaufhaltsam fließende
Thränen die Stimme.</p>

<p>Die Geschwister weinten auch, und der Vater war aufgestanden
und ein paar Mal mit raschen Schritten, wie um
den Anderen Zeit zu geben, eigentlich aber nur seine eigene
Fassung wiederzugewinnen, im Zimmer auf- und abgegangen.
Jetzt blieb er neben der Gattin und dem Sohne stehn, und
sie langsam trennend sagte er mit sanfter, bittender Stimme:</p>

<p>»Kommt Kinder, kommt — macht Euch selber nicht das
Herz zum Brechen schwer; das ist unrecht. Ueberdies quält Ihr
Euch zweimal, und habt morgen früh noch dasselbe Leid. Es
ist eine lange Trennung, aber keine Trennung für's Leben — wir
sind Alle noch rüstig und gesund, und werden uns,
will es Gott, hoffentlich Alle einmal froh und freudig in die
Arme schließen können.«</p>

<p>»Aber Du schreibst bald, Georg,« flüsterte die Mutter sich
mit aller Kraft zusammennehmend — »Du läßt uns nie lange
ohne Nachricht, nicht wahr Du versprichst mir das?«</p>

<p>»Gewiß Mutter, gewiß — so oft ich kann — aber ängstigt
Euch nur auch nicht, wenn einmal ein Brief länger ausbleibt
als gewöhnlich; der Weg ist weit, und ein Brief kann
leicht verloren gehn.«</p>

<p>»So, und jetzt zu Bett Kinder,« mahnte der Vater — »es
ist spät geworden, sehr spät, und Du mußt früh wieder heraus
Georg, die Post nicht zu versäumen; sind Deine Koffer hinübergeschafft?«</p>

<p>»Es ist Alles drüben,« sagte die Mutter, sich aus den<pb n="244" /><anchor id="Pg244" />
Armen des Sohnes windend und ihre Thränen trocknend,
»nur sein Ueberrock ist noch hier, den er anzieht, und die kleine
Tasche in die er morgen früh sein Nacht- und Waschzeug steckt — doch
das besorg' ich schon selber und werd' es nicht vergessen.
Ich bin früh auf, Georg, Du mußt ja doch auch noch
Deinen Kaffee haben bevor Du gehst.«</p>

<p>»Gute Nacht Mutter!« rief Georg, umschlang sie noch
einmal und küßte ihr Lippen, Augen und Stirn, »gute Nacht
meine gute, gute Mutter — gute Nacht!«</p>

<p>»Gute Nacht mein Georg, mein Kind,« sagte die arme
Frau unter Thränen — »schlaf nur jetzt recht aus — zum
letzten Mal unter unserem Dach — für die nächste Zeit wenigstens,«
setzte sie rasch hinzu — »denn mit Gottes Beistand
hoff' ich soll es nicht das letzte Mal gewesen sein — und — und
meinen Segen nimm mit Dir, wohin Du gehst — wo
Du weilst — was Du thust —  —  er ruhe auf Dir, mein
gutes, gutes Kind!«</p>

<p>Georg beugte sich unwillkürlich dem ernsten heiligen Wort — seine
ganze Gestalt zitterte dabei, und die Mutter mußte
sich endlich mit freundlicher Gewalt aus seinen Armen winden;
dann aber floh sie auch hastigen Schrittes aus dem Zimmer,
sich in dem eigenen Kämmerlein recht, recht herzlich auszuweinen.</p>

<p>Die Geschwister sagten dem Bruder jetzt gute Nacht — die
älteste Schwester Louise hing lange an seinem Hals, aber
riß sich los, den Schmerz der Eltern nicht zu vermehren. Die
Jüngeren küßten ihn auf die Wangen und sagten. »Gute<pb n="245" /><anchor id="Pg245" />
Nacht Georg — weck' uns nicht zu spät morgen früh, daß wir
Dir auch noch können glückliche Reise wünschen.«</p>

<p>Georg küßte sie herzlich und bat sie brav und gut zu sein,
und Vater und Mutter Freude — viel Freude zu machen,
denn er selber ginge nun fort, und die Eltern würden deshalb
recht traurig sein.</p>

<p>»Gute Nacht Georg,« sagte der Vater, als die Kinder zu
Bett gegangen waren, und Alle, außer ihm, das Zimmer verlassen
hatten, »habe keine Angst daß Du die Post morgen verschläfst,
ich wache schon auf zur rechten Zeit — gute Nacht
mein Sohn. Komm komm, fange nicht selber wieder an,
und mach' mir das Herz nicht schwer vor der Zeit — aber
Georg, um Gottes Willen was ist Dir? — sei ein Mann — Nun
ja — so lange die Frauen da waren hat es mir auch
das Herz fast abgedrückt — man darf es sie ja nicht so merken
lassen, sonst zerfließen sie ganz  — «</p>

<p>»Mein lieber — lieber Vater,« schluchzte Georg an seinem
Halse.«</p>

<p>»Mein guter, guter Sohn!« flüsterte der Pastor, des
Kindes Stirne küssend, und jetzt selber im Innersten ergriffen
und bewegt — »bleibe brav — bleibe so brav wie Du
bist — ich kann Dir nichts Besseres wünschen — trage Gott
im Herzen und Dich selbst, und — Deiner alten Eltern Bild,
deren Segen Dir folgt auf allen Deinen Wegen.«</p>

<p>»Mein Vater!«</p>

<p>»So mein Sohn — jetzt gute Nacht und bete zu Deinem<pb n="246" /><anchor id="Pg246" />
Schöpfer daß er uns morgen in der schweren Abschiedsstunde
stärkt — gute Nacht mein Georg — gute Nacht.«</p>

<p>Leise machte er sich los aus des Sohnes Arm, küßte ihn
noch einmal, und verließ dann rasch das Zimmer. Georg
aber blieb lange, lange Minuten auf dem Stuhle sitzen wo
ihn der Vater verlassen, das Gesicht in seinen Händen bergend.</p>

<p>»Gute Nacht,« flüsterte er endlich leise und kaum hörbar,
als Alles schon im Hause still war, und zu Ruhe gegangen — »gute
Nacht Ihr Lieben und Gott schütze Euch und mich; aber
nicht möglich wäre es mir, die furchtbare Trennungsstunde noch
einmal durchzuleben, nicht möcht' ich Dir Vater, Dir Mutter den
Schmerz, das bittere Weh zum zweiten Mal bereiten. Es ist
vorbei — Alles vorbei, und wenig Stunden noch und die
Heimath selber liegt, ein schöner Traum nur, in der Erinnerung
Tiefe. So denn an's Werk« setzte er fest und entschlossen hinzu,
»und ob das Herz darüber brechen will, »durch« ist mein Wahlspruch
jetzt, durch Nacht zum Licht — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">durch</emph>.«</p>

<p>Und mit den, fest zwischen den zusammengebissenen Zähnen
gemurmelten Worten stand er auf, und sein Schlafzimmer
öffnend warf er den Rock ab, und badete Gesicht und Nacken
in kühlem Wasser. Dann, als er die Glut die ihn durchtobte,
in etwas gelöscht, packte er den kleinen Nachtsack mit den, sorglich
für ihn auf dem Waschtisch ausgebreiteten Gegenständen,
zog sich wieder an, knöpfte den Ueberrock bis an den Hals zu,
denn die Nacht war kalt, und nach der gehabten Aufregung
fröstelten ihn die Glieder, und im Zimmer umherschauend fiel
sein Blick auf den, unter dem Spiegel stehenden, für ihn ein<pb n="247" /><anchor id="Pg247" />geschlagenen
Rosenstock. Rasch barg er ihn in der weiten Tasche
seines Ueberrocks, öffnete dann das Fenster, das in den Garten
hinaus und von da über den Kirchhof führte, der Landstraße
zu, und schwang sich auf das Fensterbret.</p>

<p>»Ade!« flüsterte er, »ade Du trautes, liebes Haus, ade — Gott
halte seine Hand über Dir, und schütze die lieben Menschen — ade,
ade.« Und von dem Bret hinunterspringend in
den Garten, durcheilte er diesen, schwang sich leicht über die
Kirchhofmauer, die er als Kind unzählige Male überklettert,
und schritt dann langsam und traurig seinen einsam dunklen
Weg entlang.</p>

<milestone unit="tb" rend="stars: 5" />

<p>Noch hob sich die Sonne nicht über den östlichen Fichtenhang,
und der dämmernde Tag grüßte eben die schlummernde
Erde, als sich die Mutter von ihrem Lager hob, das Mädchen
weckte daß es Feuer in der Küche mache, den Kaffee bereit zu
halten, und dann den Mann rief, dem Sohn ade zu sagen.
Pastor Donner hatte aber auch nur in unruhigem Schlaf
gelegen — die Gedanken und Sorgen ließen ihn nicht ruhen,
und wie aus bösem Traum fuhr er oft empor, mit einem
wehen Stich durch's Herz zurückzusinken, <emph rend="letter-spacing: 0.20em">daß</emph> es eben kein
Traum sei, der ihn bedrücke und quäle.</p>

<p>Er stand auf, zog sich an, und während die Mutter draußen
in der Küche sorgte, dem Sohn ein rasches Frühstück zu bereiten,
ging der Vater hin ihn zu wecken.</p>

<p><pb n="248" /><anchor id="Pg248" />»Georg!« sagte er, als er die Thür öffnete, die in des
Sohnes Kammer führte — »Georg — es wird Zeit — heiliger
Gott!« unterbrach er sich aber rasch und erschreckt als er
das Gemach leer, das Bett unberührt und keine Spur mehr
von dem Kinde fand — »heiliger, erbarmender Gott — er ist
fort.« Und wie er sich auch vorgenommen sich zu fassen, und
der Frau, dem Kind, die letzten Augenblicke nicht mehr zu erschweren,
durch seine eigene Schwäche, traf ihn <emph rend="letter-spacing: 0.20em">der</emph> Schlag
doch zu hart — zu unerwartet. In diesem Augenblick betrat
die Mutter das Zimmer, und sah wie der Vater sich erschüttert
von der Thür abwandte und das Antlitz in den Händen barg.</p>

<p>»Mein Sohn — mein Kind!« stammelte sie, in der sie
durchzuckenden Ahnung des Geschehenen, der sie wie ein jäher
Schlag in's Herz traf — »wo ist — wo ist Georg?« Aber
der Vater zog sie an die Brust, und ihre Stirn, auf die seine
heißen Thränen fielen, küssend, flüsterte er leise:</p>

<p>»Er hat uns den Schmerz des Abschiedes sparen wollen,
Louise — er ist fort.«</p>

<p>»<emph rend="letter-spacing: 0.20em">Fort!</emph>« hauchte die Frau — kaum noch den Sinn der
Worte fassend, und brach bewußtlos in den Armen des Gatten
zusammen.</p>

<milestone unit="tb" rend="stars: 5" />

<p>Außerhalb Waldenhayn, wenn auch noch zu demselben
Kirchspiel gehörend, und dicht an der Grenze des bis hier herniederlaufenden
Holzes, stand ein kleines, schon halb verfallenes<pb n="249" /><anchor id="Pg249" />
Haus, das früher einmal von einem Forstgehülfen des herrschaftlichen
Waldes bewohnt, dann aber nicht mehr benutzt,
und um ein Billiges, eigentlich auf Abbruch, verkauft worden
war. Der Mann der es kaufte aber, hatte früher ebenfalls in
herrschaftlichen Diensten gestanden, und dann das Metzger-Handwerk
getrieben; sein wildes, liederliches Leben jedoch
ließ sein Geschäft nicht fördern, noch vorwärts gehn. Er schien
auch keine rechte Lust an einer regelmäßigen Arbeit zu haben,
heirathete dann, als er Alles was er sein nannte, durchgebracht,
ein Mädchen vom herrschaftlichen Gut, das den Dienst
dort verlassen mußte und von dem Herrn selber eine Abstandssumme
bekam, und kaufte mit dem Gelde eben das kleine unwohnliche
Gebäude, das er nichtsdestoweniger bezog, und sich
jetzt angeblich vom Viehhandel ernährte. Er zog im Lande
herüber und hinüber, und kaufte und verkaufte Vieh, mehr
aber noch trieb er sich in den Wirthshäusern herum, wo er
trank und spielte, und den schlimmsten Ruf im Lande hatte,
den ein Mensch haben kann, ohne daß jedoch die Polizei den
mindesten Halt an ihn bekommen konnte. Aber die ordentlichen
Leute zogen sich von ihm zurück; Niemand mochte Umgang
mit ihm oder seinem Weibe haben, und auf dem Weg
zu seinem Hause wuchs Gras; wen dort nicht ein besonderes
Geschäft hinführte, betrat ihn nimmer.</p>

<p>So hatte der »schwarze Steffen,« wie er im Lande seines
dunklen Haares und Aussehns wegen hieß, sechs Jahre in dem
kleinen Haus gewohnt, und sein Weib ihm, außer dem Kind
das sie in die Ehe gebracht, noch drei andere geboren. In der
<pb n="250" /><anchor id="Pg250" />letzten Zeit tauchte dabei ein anderer Verdacht gegen ihn auf,
daß er sich nämlich unter der Hand mit Wilddieben einlasse,
und — wenn auch vielleicht nicht selber wildere, doch das Gestohlene
kaufe und unterbringe.</p>

<p>Sicher ist, daß nicht alles Fleisch was er zu Markte führte,
im Stall gemästet worden, und als nun auch gar einmal, und
vor nicht so sehr langer Zeit, ein Forstgehülfe, in Ausübung
seiner Pflicht, erschossen worden, wurde die Aufsicht über den
schwarzen Steffen, dem man aber doch nicht zu Kragen konnte,
so scharf geführt, und diesem zuletzt so unerträglich, daß er
schon ein paar Mal mit den Forstbeamten im Wirthshaus
Streit gesucht und gefunden, und ihm zuletzt von der Herrschaft,
nach lange geübter Nachsicht, der Befehl zugestellt wurde,
das auf den Abbruch damals erstandene Haus, von dem übrigens
kein Ziegel mehr sein gehörte, zu räumen und abzutragen
oder stehen zu lassen, wie es ihm gefalle, seinen Wohnsitz aber,
wider ihn eingelaufener Klagen wegen, wo anders zu nehmen,
vom ersten des nächsten Monats an.</p>

<p>Steffen war heute einmal ausnahmsweise den ganzen
Tag zu Haus geblieben, und hatte manche von seinen Sachen,
wobei ihm die Frau half, zusammengetragen und in einen
Ranzen gepackt. Die Kinder aber achteten wenig darauf; sie
waren gewohnt daß der Vater oft fortging, und dann immer
mehre, manchmal sogar acht Tage fortblieb, ehe sie ihn wieder
zu sehen bekamen, oder auch nur von ihm hörten. Fragen,
wohin er ging, durften sie nie.</p>

<p>Der Vater war übrigens mürrischer heute als je — er
<pb n="251" /><anchor id="Pg251" />sprach fast kein Wort, trank aber oft aus der Flasche, die zum
ersten Mal offen in der Stube stand, und woraus sich auch
die Mutter zweimal einschenkte, und sich dann zu dem jüngsten
Kinde setzte, und es auf den Schoos nahm und küßte.</p>

<p>»Weshalb weinst Du, Mama?« sagte das zweite Kind,
ein Junge von etwas über fünf Jahren — »hat Dir Jemand
'was zu Leid gethan?«</p>

<p>»Weil sie eine Närrin ist,« brummte der Vater, der die
Frage gehört hatte, und jetzt einen ärgerlichen Blick nach der
Frau schoß — »ich dächte wir hätten nun genug darüber geschwatzt
und die Sache wär' abgemacht.«</p>

<p>»Nun ja — ich sage ja auch kein Wort mehr dagegen,«
erwiederte die Frau — »es — es überkommt Einen nur noch
manchmal so — nachher wird's besser und — es geht ja doch
nun einmal nicht anders,« setzte sie still und schwer vor sich
hinseufzend, hinzu.</p>

<p>Steffen entgegnete nichts weiter darauf, schickte aber bald
darauf, unter irgend einem Vorwand, die Kinder mitsammen
hinaus in den Garten, und sagte dann, als er sich mit der
Frau allein sah, mürrisch und finster.</p>

<p>»Du flennst und flennst, und wirst die Bälge noch zuletzt
aufmerksam und ängstlich machen mit Deiner Heulerei — kannst
Du sie hier ernähren, so bleib da, ich habe Nichts dagegen;
kannst Du's aber nicht, dann sei auch vernünftig
und mach' jetzt keine dummen Streiche — es wär' ein Spaß,
wenn sie uns abfaßten, und Du weißt am Besten was uns
nachher bevorstünde.«</p>

<p><pb n="252" /><anchor id="Pg252" />Die Frau war schlank und voll gewachsen, mit besonders
kleinen Händen und Füßen, mußte auch einmal in früheren
Jahren wirklich schön gewesen sein, und mehr noch als nur
die Spuren war ihr davon geblieben, hätte sie eben etwas gethan
sich das zu erhalten. Aber in ihrem ganzen Aeußeren
ging sie, wenn nicht geradezu unreinlich, doch vernachlässigt;
die ungeordneten Haare wurden durch einen zerbrochenen,
ächten Schildpatkamm, und durch ein schwarzes abgescheuertes
Sammetband, in dem vorn eine große bronzene Broche mit
einem unächten Turquis saß, gehalten; in den Ohren hingen
ihr ebenfalls lange emaillirte unächte Ohrringe, die mit dazu
beigetragen hatten ihr bei ihren bescheidenen und einfachen
Nachbarn den Namen der »stolzen Jule« zu geben, und das
Kleid von gutem Stoff und nach neuem Schnitt gemacht,
zeigte unausgebesserte Risse, und Spuren von Fett, in Streifen
und Flecken, die schlecht zu dem blitzenden falschen Schmucke
paßten.</p>

<p>Auch in den Augen selber lag etwas Keckes, Unweibliches,
das aber doch jetzt einem mächtigeren Gefühl gewichen war,
denn nur manchmal, bei den rauhen Worten, blitzte es an
gegen den Mann, und um die Lippen zog sich dann ein eigener
fester Zug von Trotz und Zorn.</p>

<p>»Ich hab' Dir genug zu Willen gethan, daß ich mit Dir
gehe und die Kinder zurücklasse,« sagte sie dann nach kleiner
Weile — »wenn's mir das Herz dabei zusammenzieht, wärst
Du schlimmer wie ein Thier, wolltest Du's mir wehren. Der
Wolf läßt seine Brut nicht im Stich, und wir wollen fort  — «</p>

<p><pb n="253" /><anchor id="Pg253" />»Der Wolf hat auch draußen zu leben, und für die Jungen
Milch — wer giebt's uns?« zischte der Mann zwischen den
zusammgebissenen Zähnen durch — »wir könnten krepiren hier
im Nest, keine Katze miaute deshalb im ganzen Kreis.«</p>

<p>»Ich weiß es, ich weiß es,« sagte die Frau, »und das
ist das Einzige was mich freut, daß wir ihnen jetzt einen
Streich spielen — den Lumpen. Und wie sie schreien und
schimpfen werden — aber ernähren müßen sie sie doch, davon
hilft ihnen kein Gott. Leid thut's Einem freilich immer, die
armen Dinger, die noch Nichts von der Welt wissen und begreifen,
so allein zurückzulassen — wenn ich das Jüngste nur
mitnehmen dürfte  — « setzte sie leise hinzu.</p>

<p>»Komm mir nur jetzt nicht wieder mit dem alten Gewäsch,«
rief aber der Mann finster und ärgerlich — »ich dächte
das hätten wir über und genug besprochen und überlegt, und
wären einig darüber.«</p>

<p>»Ueberlegt gar nicht,« sagte aber die Frau, die Brauen
fest zusammenziehend — »wenn ich davon anfing hast Du
mich immer grob angefahren und ausgezankt, und Deinen
Willen gehabt dabei, wie bei allem Anderen. Ich weiß daß
ich nicht zu den Weichen gehöre, aber — Mutter bleibt doch
Mutter, und — 's ist immer ein häßlich unnatürlich Ding.«</p>

<p>»Papperlapapp!« sagte der Mann den Kopf herüber und
hinüber werfend — »unnatürlich — natürlich ist's allerdings
nicht daß die Scheunen ringsherum voll liegen, und das reiche
Lumpenpack das Geld mit vollen Fausten zum Fenster hinaus<pb n="254" /><anchor id="Pg254" />wirft,
während wir hier trocken Brod nagen sollen, und das
nicht einmal immer kriegen — schöne Natürlichkeit das.«</p>

<p>»Wenn Du nur nicht den dummen Streich mit dem  — «</p>

<p>»Halt's Maul!« brummte aber der Mann mürrisch — »ich
sollte mich wohl erwischen und anzeigen lassen, daß ich
jetzt im Zuchthaus säß und spänn — Gott verdamm mich, ich
schösse eher die ganze Bande über den Haufen, einen nach dem
anderen — bist Du nun fertig mit Deinen Sachen?«</p>

<p>»Ja!« sagte die Frau leise und unwillkürlich zusammenschaudernd — »es
kann fort gehn.«</p>

<p>»Wir wollen aber doch warten bis es dunkel ist,« sagte
Steffen nach kleiner Pause; »besser ist besser, und der Märtens
unten an der Straße braucht nicht gleich zu wissen daß wir
fortgefahren sind, beide zusammen, seine Nase hineinzustecken
vor der Zeit; er ist mir so schon ein paar Mal hier oben herumgekrochen,
wo er Nichts zu suchen hatte.«</p>

<p>»Aber wenn sie uns nun doch vor der Zeit vermissen?«
sagte die Frau, »und unserer Spur nachgehn; wenn's jetzt
schlimm ist, nachher wird's erst bös, und wir dürften dann nur
gleich mit Sack und Pack abziehn.«</p>

<p>»In's Arbeitshaus, eh? — nein, eine Weile halt' ich sie
uns schon von den Hacken, und Gefahr daß sie uns finden,
hat es auch nicht. Wo wir zur Eisenbahn kommen bin ich
bekannt, und habe schon manchmal Vieh da gekauft, wenn sie
auch eben meinen Namen nicht wissen, und wenn wir fortgehn,
lasse ich einen alten Hut von mir und das gelbe Tuch von
Dir unten an dem tiefen Wasserloch unter den Erlen. Sobald<pb n="255" /><anchor id="Pg255" />
Jemand hier in der Gegend vermißt wird, suchen sie dort immer
zuerst, und der Schulze im Dorf hat das Pulver nicht
erfunden, dem ist leicht was aufgehängt. Bis sie eine Weile
stromab geangelt haben, sind wir hoffentlich unterwegs, und
wenn nicht unter, doch über dem Wasser. Aber ich will jetzt
noch einmal hinunter zum Märtens gehn und Mehl holen;
es ist auch heute der gewöhnliche Tag, und hierher kommt nachher
keiner so leicht, nimm Du indeß die Kinder vor, und instruire
sie wie sie sich zu verhalten haben.«</p>

<p>Und seine Mütze aufgreifend steckte Steffen die Hände in
die Taschen, und schlenderte langsam den Hang hinunter dem
nächsten, eine gute Viertelstunde entfernten Hause zu, während
die Frau die Kinder zu sich hereinrief, das Jüngste, ein
kleines liebes Mädchen von anderthalb Jahren, auf den
Schoos nahm, und sich damit still und lautlos in die Ecke
setzte.</p>

<p>Die Sonne neigte sich indessen ihrem Untergang, und der
Vater kam nach etwa einer Stunde, als es schon völlig dunkel
geworden war zurück — die Mutter saß noch immer mit dem
Kind auf dem Schoos, das bei ihr eingeschlafen war, und hielt
es fest an sich gedrückt.</p>

<p>»So Jule, es ist Zeit,« sagte der Mann, seine Arbeitsjacke
abwerfend und den Rock anziehend, »weiß die Albertine was
sie zu thun hat?«</p>

<p>Die Frau zitterte am ganzen Leib, aber sie erwiederte kein
Wort, stand auf, küßte das Kind das sie auf dem Arm trug,
<pb n="256" /><anchor id="Pg256" />und legte es in sein Bettchen — einen Kasten, der in der Ecke
der Stube stand.</p>

<p>»Albertine,« sagte sie dann zu der Aeltesten, und wandte
sich von der düster brennenden Oellampe, die Steffen auf den
Ofen gestellt hatte, ab, daß die Tochter ihr nicht in die jetzt
wirklich todtenbleichen Züge schauen sollte — »ich gehe mit
dem Vater heute Abend eine Weile fort — den Karl bring ich
erst noch zu Bett — sollten wir morgen früh nicht bei Zeiten
da sein, so — so zieh die Kinder an und gieb ihnen zu essen — der
Brodschrank ist offen, und Milch steht unter der Diele
in der Schüssel — Du paßt mir auf daß den Kleinen Nichts
passirt — Du — Du bist ja schon ein großes Mädchen.«</p>

<p>»Und geht mir nicht vor die Thür morgen, bis wir nicht
wieder da sind,« sagte Steffen, »wie ich heut Abend drunten
gehört habe, ist hier ein toller Hund herumgelaufen. Das
Beste wird sein Ihr haltet die Hausthür zu, daß er nicht etwa
gar herein kommt.«</p>

<p>Die Frau hatte dabei das etwa dreijährige Mädchen
das indeß gar schläfrig geworden war, ausgezogen und in sein
Bettchen gelegt — und der Junge, Carl, saß auf der Bank
am Fenster, noch auf sein Abendbrod wartend. Aber er sah
auch erstaunt dabei die Eltern an, die noch nie so spät Abends
fortgegangen waren, und auch wohl noch nie, oder doch nur
selten gar so freundlich mit ihnen gesprochen hatten.</p>

<p>»Was für ein Hund ist es, Vater?« frug er jetzt, da der
Gedanke an den tollgewordenen Hund ihn besonders interessiren
<pb n="257" /><anchor id="Pg257" />mochte — »Märtens' Bello? der kennt mich, und beißt mich
nicht.«</p>

<p>»Nein, der große Türk aus dem Dorfe unten,« sagte
Steffen — »der den Müller auch schon einmal gebissen hat.«</p>

<p>»Oh der ist schlimm!« rief der Knabe erschreckt — »da
geh' ich gewiß nicht hinaus.«</p>

<p>»Geh' nun zu Bett Carl, es ist spät,« sagte der Vater.</p>

<p>»Ich habe mein Abendbrod noch nicht,« brummte der arme
kleine Bursch.</p>

<p>»So? — dann wird Dir's Albertine geben — und — seid
brav und folgt ihr  — «</p>

<p>Er gab dem Knaben und ältesten Mädchen die Hand,
und ging zu den Bettchen der Kleinen die er küßte; dann aber
als ob er sich einer solchen Regung schäme, richtete er sich rasch
wieder auf, drückte den Hut in die Stirn, und sagte, das Zimmer
verlassend, und noch in der Thür sich umdrehend:</p>

<p>»Ich warte auf Dich unten am Wasser — mach schnell!«</p>

<p>»Sei ein gut Kind Albertine, und hab mir gut auf die
Kleinen Acht,« flüsterte die Frau jetzt dem Mädchen zu, das
eben dem Bruder ein Stück Brod und Salz gegeben hatte, an
dem der aß und verwundert dabei hinter den Vater her aus
der Thür, und nach der Mutter schaute, die lange — o lange
Zeit nicht so freundlich mit ihnen gesprochen hatte.</p>

<p>»Aber Mutter wo geht Ihr nur hin?« — frug das Mädchen,
der das Benehmen der Eltern ebenfalls auffiel, verwundert.</p>

<p>»Auf's Amt,« sagte die Frau, auf die Frage schon vor<pb n="258" /><anchor id="Pg258" />bereitet — »wir
müssen morgen früh mit Tagesanbruch in der
Stadt sein, und wollen gehn so lang's kühl ist.«</p>

<p>»Und wann kommst Du wieder?«</p>

<p>»Hoffentlich morgen gegen Abend — wenn wir fertig
werden; auf dem Amt sind sie aber gar weitläufig — manchmal
dauert's länger als man denkt. Geht mir aber nicht vor
die Thür, Ihr habt zu essen genug — jedenfalls sind wir morgen
Abend um die Zeit wieder da — und acht' mir auf die
Kleinen, Tine — sei ein vernünftig gutes Mädchen — Du
bist groß genug. Und — wenn Jemand nach uns fragen
sollte, so sag nur wir wären in den Wald gegangen, und
kämen gleich wieder — es wird aber wohl Niemand fragen,«
 —  setzte sie leise, und wie zu ihrer eigenen Beruhigung
hinzu.</p>

<p>Sie sah sich im Zimmer um, ob sie Nichts vergessen habe
 —  ihr Bündel lag aber versteckt draußen vor der Thür, wie
der Mann seine gepackte Jagdtasche ebenfalls draußen verborgen
gehabt und jetzt mitgenommen hatte. Ihr Blick überflog
auch nur flüchtig den kleinen Raum, und haftete dann auf dem
Bettchen des jüngsten Kindes — sie konnte nicht widerstehn,
und trat noch einmal zu dem schlummernden Kind.</p>

<p>»Geh doch hinaus Tine, und hole ein paar Stücken Holz
herein, so lang ich noch hier bin, daß Du morgen früh Kaffee
kochen kannst — ich bleibe so lang bei den Kindern,« setzte sie
langsam und ohne das älteste Mädchen dabei anzusehn, hinzu.
Dieses ging, und in wilder, fast ängstlicher Hast küßte die Frau
jetzt die kleine, schon sanft schlummernde Line, und hob dann
<pb n="259" /><anchor id="Pg259" />das Jüngste aus seinem Kasten, auf dessen rosige Lippen sie
den eigenen Mund in wilder Heftigkeit preßte, bis es schrie.
Die Thränen — die Mutter <emph rend="letter-spacing: 0.20em">konnte</emph> sich nicht ganz verleugnen
in dem Augenblick — liefen ihr dabei voll und
schwer die Wangen hinunter, und erst als sie das Aelteste
mit dem Holz zurückkehren hörte, legte sie das leicht beruhigte
Kind wieder auf sein Lager, und küßte den Jungen, dem die
Thränen auch anfingen in die Augen zu steigen. Er wußte
freilich nicht recht weshalb, und nur vielleicht weil er die
Mutter weinen sah, wurd' es ihm auch so weh und weich
um's Herz.</p>

<p>»Aber Mutter, was ist Dir nur heute Abend?« sagte das
Mädchen, dem die außergewöhnliche Bewegung derselben unmöglich
entgehen konnte — »was habt Ihr nur, Du und der
Vater?«</p>

<p>»Bah — der Vater war garstig mit mir, und wir haben
uns gezankt,« sagte die Mutter, das Gesicht abwendend von
dem Kind.</p>

<p>Ein scharfer Pfiff von draußen her schlug an ihr Ohr,
und sie fuhr erschreckt in die Höhe.</p>

<p>»Ja — ich komme schon!« murmelte sie, kaum hörbar,
vor sich hin, »so adieu Albertine — hab auf die Kinder Acht,
und — <emph rend="letter-spacing: 0.20em">behüt Euch Gott</emph>!« und mit dem, wie scheu geflüsterten
und vielleicht seit langer, langer Zeit nicht ausgesprochenen
Segen, verließ sie rasch das Zimmer und das
Haus.</p>

<p><pb n="260" /><anchor id="Pg260" />»Was zum Teufel trödelst Du denn da drin, und läßt
mich eine Stunde hier warten?« rief der Mann mürrisch, als
sie ihn endlich an der verabredeten Stelle traf — aber die
Frau erwiederte kein Wort, und die fieberheiße Stirn in die
Hand pressend, folgte sie dem, jetzt ebenfalls finster und schweigend
Voranschreitenden, durch die Nacht.</p>
</div>
</body>

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<divGen type="pgfooter" />
</div>
</back>

</text>
</TEI.2>

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1.D.


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state of change. If you are outside the United States, check the laws of
your country in addition to the terms of this agreement before
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The Foundation makes no representations concerning the copyright status of
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1.E.


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1.E.3.


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additions or deletions to any Project Gutenberg™ work, and (c) any Defect
you cause.


Section 2.


   Information about the Mission of Project Gutenberg™


Project Gutenberg™ is synonymous with the free distribution of electronic
works in formats readable by the widest variety of computers including
obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the
efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks
of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance
they need, is critical to reaching Project Gutenberg™’s goals and ensuring
that the Project Gutenberg™ collection will remain freely available for
generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation was created to provide a secure and permanent future for
Project Gutenberg™ and future generations. To learn more about the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations
can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation web page at
http://www.pglaf.org.


Section 3.


 Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation


The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of
Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service.
The Foundation’s EIN or federal tax identification number is 64-6221541.
Its 501(c)(3) letter is posted at
http://www.gutenberg.org/fundraising/pglaf. Contributions to the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full
extent permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s principal office is located at 4557 Melan Dr.
S. Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations. Its business office is located at 809 North
1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email
business@pglaf.org. Email contact links and up to date contact information
can be found at the Foundation’s web site and official page at
http://www.pglaf.org

For additional contact information:


 Dr. Gregory B. Newby
 Chief Executive and Director
 gbnewby@pglaf.org


Section 4.


 Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive
        Foundation


Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without wide spread
public support and donations to carry out its mission of increasing the
number of public domain and licensed works that can be freely distributed
in machine readable form accessible by the widest array of equipment
including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are
particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United States.
Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable
effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these
requirements. We do not solicit donations in locations where we have not
received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or
determine the status of compliance for any particular state visit
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While we cannot and do not solicit contributions from states where we have
not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against
accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us
with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any
statements concerning tax treatment of donations received from outside the
United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation methods
and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including
checks, online payments and credit card donations. To donate, please
visit: http://www.gutenberg.org/fundraising/donate


Section 5.


  General Information About Project Gutenberg™ electronic works.


Professor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg™
concept of a library of electronic works that could be freely shared with
anyone. For thirty years, he produced and distributed Project Gutenberg™
eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg™ eBooks are often created from several printed editions,
all of which are confirmed as Public Domain in the U.S. unless a copyright
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